Que la fuerza de Dios nos guie Que el poder de Dios nos preserve Que la sabiduría de Dios nos instruya Que la mano de Dios nos proteja Que el camino de Dios nos dirija Que el escudo de Dios nos defienda
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"La bondad es el único símbolo de superioridad que conozco"
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--"Yo soy yo, y mi circunstancia. Si no la salvo a ella no me salvo yo" Ortega y Gasset.
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Mi planeta es esta página, quien lo dude no sabe de mi, si me alejo de ella será circunstancial, regresare con más fuerza, quiero aprender que hay caminos intransitables, que no todos somos iguales ni pensamos de la misma manera, cada uno es una personita que dibuja su vida como más le gusta, y si no puede la escribe, pero se presenta como lo que es, un ser humano con sus defectos y virtudes, que siente y vive intensamente, que sufre y disfruta de la misma manera, que sabe amar con intensidad, yo encontré en esta casita azul…muchas, pero muchas… personas azules.

Búsquense en el planeta que les dejo, ahí nos encontramos siempre que dejamos nuestros textos con el amor de siempre.
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“Sé vigilante: defiende tu mente de los pensamientos negativos.”
BUDA
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Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
J.L.B.
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"Nunca te conviertas en una víctima. No aceptes la definición de tu vida por lo que te dicen los demás. Defínete a tí mismo".
Harvey Fienstein.

Juan Bosch
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CARTA A USTED
(Fragmento)

Señora:

Según dicen ya tiene usted otro amante.
Lástima que la prisa nunca sea elegante.
Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,
se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derecho
de compartir sus penas sus goces y su lecho
pero el amor señora cuando llega el olvido
también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdón
aunque sé que la herida no es en el corazón
Y para perdonarme... Piense si hay más despecho
que en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnuda
sin luto en una fiesta, puede ser una viuda.
Pero no como tantas de un difunto señor
sino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferente
al menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,
que según quien lo mire será hermoso o vulgar.
Usted será la flor que según quien la corta,
es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locura
yo vivía un ensueño y... y usted una aventura.
Si... usted juró cien veces ser para siempre mía
yo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramento
influye demasiado la dirección del viento.
Por eso no me extraña que ya tenga otro amante
a quien quizás le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infiel
a mí así de repente me da pena por él.

Sí es cierto... alguna noche su puerta estuvo abierta
y yo en otra ventana me olvidé de su puerta
O una tarde de lluvia se iluminó mi vida
mirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolente
desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.
Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed
nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

José Angel Buesa



El cuento es un género antiquísimo, que a través de los siglos ha tenido y mantenido el favor público. Su influencia en el desarrollo de la sensibilidad general puede ser muy grande, y por tal razón el cuentista debe sentirse responsable de lo que escribe, como si fuera un maestro de emociones o de ideas.
Lo primero que debe aclarar una persona que se inclina a escribir cuentos es la intensidad de su vocación. Nadie que no tenga vocación de cuentista puede llegar a escribir buenos cuentos. Lo segundo se refiere al género. ¿Qué es un cuento? La respuesta ha resultado tan difícil que a menudo ha sido soslayada incluso por críticos excelentes, pero puede afirmarse que un cuento es el relato de un hecho que tiene indudable importancia. La importancia del hecho es desde luego relativa, mas debe ser indudable, convincente para la generalidad de los lectores. Si el suceso que forma el meollo del cuento carece de importancia, lo que se escribe puede ser un cuadro, una escena, una estampa, pero no es un cuento.

"Importancia" no quiere decir aquí novedad, caso insólito, acaecimiento singular. La propensión a escoger argumentos poco frecuentes como tema de cuentos puede conducir a una deformación similar a la que sufren en su estructura muscular los profesionales del atletismo. Un niño que va a la escuela no es materia propicia para un cuento, porque no hay nada de importancia en su viaje diario a las clases; pero hay sustancia para el cuento si el autobús en que va el niño se vuelca o se quema, o si al llegar a su escuela el niño halla que el maestro está enfermo o el edificio escolar se ha quemado la noche anterior.

Aprender a discernir dónde hay un tema para cuento es parte esencial de la técnica. Esa técnica es el oficio peculiar con que se trabaja el esqueleto de toda obra de creación: es la "tekné" de los griegos o, si se quiere, la parte de artesanado imprescindible en el bagaje del artista.

A menos que se trate de un caso excepcional, un buen escritor de cuentos tarda años en dominar la técnica del género, y la técnica se adquiere con la práctica más que con estudio. Pero nunca debe olvidarse que el género tiene una técnica y que ésta debe conocerse a fondo. Cuento quiere decir llevar cuenta de un hecho. La palabra proviene del latín computus, y es inútil tratar de rehuir el significado esencial que late en el origen de los vocablos. Una persona puede llevar cuenta de algo con números romanos, con números árabes, con signos algebraicos; pero tiene que llevar esa cuenta. No puede olvidar ciertas cantidades o ignorar determinados valores. Llevar cuenta es ir ceñido al hecho que se computa. El que no sabe llevar con palabras la cuenta de un suceso, no es cuentista.

De paso diremos que una vez adquirida la técnica, el cuentista puede escoger su propio camino, ser "hermético" o "figurativo" como se dice ahora, o lo que es lo mismo, subjetivo u objetivo; aplicar su estilo personal, presentar su obra desde su ángulo individual; expresarse como él crea que debe hacerlo. Pero no debe echarse en olvido que el género, reconocido como el más difícil en todos los idiomas, no tolera innovaciones sino de los autores que lo dominan en lo más esencial de su estructura.

El interés que despierta el cuento puede medirse por los juicios que les merece a críticos, cuentistas y aficionados. Se dice a menudo que el cuento es una novela en síntesis y que la novela requiere más aliento en el que la escribe. En realidad los dos géneros son dos cosas distintas; y es es más difícil lograr un buen libro de cuentos que una novela buena. Comparar diez páginas de cuento con las doscientas cincuenta de una novela es una ligereza. Una novela de esa dimensión puede escribirse en dos meses; un libro de cuentos que sea bueno y que tenga doscientas cincuenta páginas, no se logra en tan corto tiempo. La diferencia fundamental entre un género y el otro está en la dirección: la novela es extensa; el cuento es intenso.

El novelista crea caracteres y a menudo sucede que esos caracteres se le rebelan al autor y actúan conforme a sus propias naturalezas, de manera que con frecuencia una novela no termina como el novelista lo había planeado, sino como los personajes de la obra lo determinan con sus hechos. En el cuento, la situación es diferente; el cuento tiene que ser obra exclusiva del cuentista. Él es el padre y el dictador de sus Criaturas; no puede dejarlas libres ni tolerarles rebeliones. Esa voluntad de predominio del cuentista sobre sus personajes es lo que se traduce en tensión por tanto en intensidad. La intensidad de un cuento no es producto obligado, como ha dicho alguien, de su corta extensión; es el fruto de la voluntad sostenida con que el cuentista trabaja su obra. Probablemente es ahí donde se halla la causa de que el género sea tan difícil, pues el cuentista necesita ejercer sobre sí mismo una vigilancia constante, que no se logra sin disciplina mental y emocional; y eso no es fácil.

Fundamentalmente, el estado de ánimo del cuentista tiene que ser el mismo para recoger su material que para escribir. Seleccionar la materia de un cuento demanda esfuerzo, capacidad de concentración y trabajo de análisis. A menudo parece más atrayente tal tema que tal otro; pero el tema debe ser visto no en su estado primitivo, sino como si estuviera ya elaborado. El cuentista debe ver desde el primer momento su material organizado en tema, como si ya estuviera el cuento escrito, lo cual requiere casi tanta tensión como escribir.

El verdadero cuentista dedica muchas horas de su vida a estudiar la técnica del género, al grado que logre dominarla en la misma forma en que el pintor consciente domina la pincelada: la da, no tiene que premeditarla. Esa técnica no implica, como se piensa con frecuencia, el final sorprendente. Lo fundamental en ella es mantener vivo el interés del lector y por tanto sostener sin caídas la tensión, la fuerza interior con que el suceso va produciéndose. El final sorprendente no es una condición imprescindible en el buen cuento. Hay grandes cuentistas, como Antón Chejov, que apenas lo usaron. "A la deriva", de Horacio Quiroga, no lo tiene, y es una pieza magistral. Un final sorprendente impuesto a la fuerza destruye otras buenas condiciones en un cuento. Ahora bien, el cuento debe tener su final natural como debe tener su principio.

No importa que el cuento sea subjetivo u objetivo; que el estilo del autor sea deliberadamente claro u oscuro, directo o indirecto: el cuento debe comenzar interesando al lector. Una vez cogido en ese interés el lector está en manos del cuentista y éste no debe soltarlo más. A partir del principio el cuentista debe ser implacable con el sujeto de su obra; lo conducirá sin piedad hacia el destino que previamente le ha trazado; no le permitirá el menor desvío. Una sola frase aun siendo de tres palabras, que no esté lógica y entrañablemente justificada por ese destino, manchará el cuento y le quitará esplendor y fuerza. Kippling refiere que para él era más importante lo que tachaba que lo que dejaba; Quiroga afirma que un cuento es una flecha disparada hacia un blanco y ya se sabe que la flecha que se desvía no llega al blanco.

La manera natural de comenzar un cuento fue siempre el "había una vez" o "érase una vez". Esa corta frase tenía -y tiene aún en la gente del pueblo- un valor de conjuro; ella sola bastaba para despertar el interés de los que rodeaban al relatador de cuentos. En su origen, el cuento no comenzaba con descripciones de paisajes, a menos que se tratara la presencia o la acción del protagonista; comenzaba con éste, y pintándola en actividad. Aún hoy, esa manera de comenzar es buena. El cuento debe iniciarse con el protagonista en acción, física o psicológica, pero acción; el principio no debe hallarse a mucha distancia del meollo mismo del cuento, a fin de evitar que el lector se canse.

Saber comenzar un cuento es tan importante como saber terminarlo. El cuentista serio estudia y practica sin descanso la entrada del cuento. Es en la primera frase donde está el hechizo de un buen cuento; ella determina el ritmo y la tensión de la pieza. Un cuento que comienza bien casi siempre termina bien. El autor queda comprometido consigo mismo a mantener el nivel de su creación a la altura en que la inició. Hay una sola manera de empezar un cuento con acierto: despertando de golpe el interés del lector. El antiguo "había una vez" o "érase una vez" tiene que ser suplido con algo que tenga su mismo valor de conjuro. El cuentista joven debe estudiar con detenimiento la manera en que inician sus cuentos los grandes maestros; debe leer, uno por uno, los primeros párrafos de los mejores cuentos de Maupassant, de Kipling, de Sherwood Anderson, de Quiroga, quien fue quizá el más consciente de todos ellos en lo que a la técnica del cuento se refiere.

Comenzar bien un cuento y llevarlo hacia su final sin una digresión, sin una debilidad, sin un desvío: he ahí en pocas palabras el núcleo de la técnica del cuento. Quien sepa hacer eso tiene el oficio de cuentista, conoce la "tekné" del género. El oficio es la parte formal de la tarea, pero quien no domine ese lado formal no llegará a ser buen cuentista. Sólo el que lo domine podrá transformar el cuento, mejorarlo con una nueva modalidad, iluminarlo con el toque de su personalidad creadora.

Ese oficio es necesario para el que cuenta cuentos en un mercado árabe y para el que los escribe en una biblioteca de París. No hay manera de conocerlo sin ejercerlo. Nadie nace sabiéndolo, aunque en ocasiones un cuentista nato puede producir un buen cuento por adivinación de artista. El oficio es obra del trabajo asiduo, de la meditación constante, de la dedicación apasionada. Cuentistas de apreciables cualidades para la narración han perdido su don porque mientras tuvieron dentro de sí temas escribieron sin detenerse a estudiar la técnica del cuento y nunca la dominaron; cuando la veta interior se agotó, les faltó la capacidad para elaborar, con asuntos externos a su experiencia íntima, la delicada arquitectura de un cuento. No adquirieron el oficio a tiempo, y sin el oficio no podían construir.

En sus primeros tiempos el cuentista crea en estado de semiinconsciencia. La acción se le impone; los personajes y sus circunstancias le arrastran; un torrente de palabras luminosas se lanza sobre él. Mientras ese estado de ánimo dura, el cuentista tiene que ir aprendiendo la técnica a fin de imponerse a ese mundo hermoso y desordenado que abruma su mundo interior. El conocimiento de la técnica le permitirá señorear sobre la embriagante pasión como Yavé sobre el caos. Se halla en el momento apropiado para estudiar los principios en que descansa la profesión de cuentista, y debe hacerlo sin pérdida de tiempo. Los principios del género, no importa lo que crean algunos cuentistas noveles, son inalterables; por lo menos, en la medida en que la obra humana lo es.

La búsqueda y la selección del material es una parte importante de la técnica; de la búsqueda y de la selección saldrá el tema. Parece que estas dos palabras -búsqueda y selección- implican lo mismo: buscar es seleccionar. Pero no es así para el cuentista. Él buscará aquello que su alma desea; motivos campesinos o de mar, episodios de hombres del pueblo o de niños, asuntos de amor o de trabajo. Una vez obtenido el material, escogerá el que más se avenga con su concepto general de la vida y con el tipo de cuento que se propone escribir.

Esa parte de la tarea es sagradamente personal; nadie puede intervenir en ella. A menudo la gente se acerca a novelistas y cuentistas para contarles cosas que le han sucedido, "temas para novelas y cuentos" que no interesan al escribir porque nada le dicen a su sensibilidad. Ahora bien, si nadie debe intervenir en la selección del tema, hay un consejo útil que dar a los cuentistas jóvenes: que estudien el material con minuciosidad y seriedad; que estudien concienzudamente el escenario de su cuento, el personaje y su ambiente, su mundo psicológico y el trabajo con que se gana la vida.

Escribir cuentos es una tarea seria y además hermosa. Arte difícil, tiene el premio en su propia realización. Hay mucho que decir sobre él. Pero lo más importante es esto: El que nace con la vocación de cuentista trae al mundo un don que está en la obligación de poner al servicio de la sociedad. La única manera de cumplir con esa obligación es desenvolviendo sus dotes naturales, y para lograrlo tiene que aprender todo lo relativo a su oficio; qué es un cuento y qué debe hacer para escribir buenos cuentos. Si encara su vocación con seriedad, estudiará a conciencia, trabajará, se afanará por dominar el género, que es sin duda muy rebelde, pero dominable. Otros lo han logrado. Él también puede lograrlo.

Vuelve a empezar!!!

Aunque sientas el cansancio,
Aunque el triunfo te abandone,
Aunque un error te lastime,
Aunque una tracción te hiera,
Aunque el dolor queme tus ojos,
Aunque ignoren tus esfuerzos,
Aunque la ingratitud sea la paga,
Aunque la incomprensión corte tu risa,
Aunque todo parezca nada…

Vuelve a empezar!!!

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Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Nombre: Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo
Lugar y fecha nacimiento: Buenos Aires (Argentina), 24 de agosto de 1899
Lugar y fecha defunción: Ginebra (Suiza), 14 de junio de 1986 (86 años)

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Ecos
Mirad la aurora,
Madre del día,
¡Cómo derrama
Luz, alegría!

Allá en el cielo
Todo es fulgores;
¡Todo en la tierra
Cantos y flores!

Sobre las hojas
Tiemblan las perlas,
Vienen las brisas
A recogerlas.

Saltando el ave
Trina en la rama,
Brilla el aljófar
Sobre la grama.

¿Do va el incienso,
De los aromas?
¿Qué dice el ritmo
De las palomas?...

Y todo, luce,
Canta, se agita,
Vida sagrada
Doquier palpita.

Alza la tierra
Su amante coro,
Y el sol la paga
Con besos de oro.

Luego, la noche
Su negra tienda
Abre del mundo
Sobre la senda.

Y entre la sombra
Muda y tranquila
Asoma el astro
Su alba pupila.

¿Sois, por ventura,
Blancas estrellas,
Del cielo al mundo
Lágrimas bellas?

¿Joyas que bordan
El regio velo?
Con que a la tierra
Cobija el cielo?

¿Chispas que lanza
La eterna sombra?
¿Polvo que deja
Dios en su alfombra?...

Astros y flores
Quizá no viera
Si amor al alma
Su luz no diera.

Las vagas notas
Que el arpa lanza,
¿No son el himno
De la esperanza?

El alma encierra
Luz, armonía,
Es una aurora
La fantasía.

Doquier que vague
Mi pensamiento,
La miel recoge
De un sentimiento.

Cual mariposa
Va la ilusión
Sobre las flores
De la creación.

En los ruidos
Que se levantan
Hay dulces ecos,
Voces que cantan.

Rumor de besos
Y de suspiros
Flota en las alas
De los céfiros.

Como en la selva
Trinan las aves,
Hay en el alma
Voces suaves.

Ecos solemnes
Desconocidos,
Por voz humana
No traducidos,

Ecos que el alma
Tímida esconde,
Ecos que vienen
De no sé dónde.

Quizá del verbo
Del alma inmensa
Que dice al hombre
Que vela y piensa:

"-De toda vida
Yo soy la llama:
Contempla, adora,
Espera y ama."

Yo creo. Por eso
Mi alma levanto.
Amo, y espero...
Por eso canto.
Nombre: Manuel María Flores
Lugar y fecha nacimiento: San Andrés Chalchicomula, Puebla (México), 1840
Lugar y fecha defunción: México D.F. (México), 1885 (45 años)

Arriba


Vivir queremos los dos mucho tiempo, iluminando nuestros pasos, vestidos por la senda Imaginaria de aquellos sueños robados al tiempo

Nada será más hermoso que este oasis en nuestras vidas. Ebrios de amor y deseo surcaremos muchos cielos, y daremos serenatas por el mundo

con pasión e ideas sorprenderemos a millares de corazones, nuestro destino tendrá colores, emociones. La xerografía será cristalizada

idéntica serán las imágenes sobre la cuenca del río, del mar que navegaremos sin cansancio, así tendremos luz de luciérnagas tan románticas como ellas
Nos veremos brillar en el cielo azul.




El que domina su cólera, domina a su peor enemigo.
Confucio.



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‎"La pasión por dominar es la más terrible de las enfermedades del espíritu humano"
Voltaire
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Antes de hablar, preguntate: ¿es amable, es necesario, es cierto, es mejor que el silencio?
Sai Baba.
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"La arena del desierto es para el viajero fatigado lo mismo que la conversación incesante para el amante del silencio."
Proverbio persa
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No mires nunca de donde vienes, sino a donde vas.

Pierre Augustin de Beaumarchais
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"La acción humana más bella es la de ser útil al prójimo"
Sófocles.
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"Dios no te hubiera dado la capacidad de soñar, sin darte también la posibilidad de convertir tus sueños en realidad."
Héctor Tassinari
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“Afronta tu camino con coraje, no tengas miedo de las críticas de los demás. Y, sobre todo, no te dejes paralizar por tus propias críticas.”
Paulo Coelho
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Tengo tres perros peligrosos: la ingratitud, la soberbia y la envidia. Cuando muerden dejan una herida profunda.
Martín Lutero
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"El verdadero silencio es el reposo de tu mente, esto es para el espíritu lo que el sueño es para tu cuerpo: alimento y renovación"
William Penn
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"La honradez es siempre digna de elogio, aun cuando no reporte utilidad ni recompensa"
Cicerón
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"Recuerda que tú estás en el mundo pero que no eres del mundo; por consiguiente, no desees cosas de éste que hoy están aquí y mañana ya no estarán. Bus­ca siempre las cosas del Espíritu, que son eternas y duran por siempre "
(libro Dios me Habló)--
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Una persona usualmente se convierte en aquello que el cree que es. Si yo sigo diciéndome a mi mismo que no puedo hacer algo, es posible que yo termine siendo incapaz de hacerlo. Por el contrario si yo tengo la creencia que sí puedo hacerlo, con seguridad yo adquiriré la capacidad de realizarlo aunque no la haya tenido al principio.
Gandhi
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La verdad espiritual es solo discernible por un corazón puro, no por un intelecto agudo.
Oswald Chambers
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"Siempre hay que saber cuando una etapa llega a
su fin... Cerrando cielos, cerrando puertas, terminando capitulos.
No importa el nombre que le demos lo que importa; es dejar en el pasado los momentos de la vida que ya se han acabado."
Paulo-Coelho
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Para dotar de sentido a la vida, no hace falta tener muchas interacciones, ni conocer muchas personas, ni disfrutar de una gran vida social. Lo único que hace falta es profundizar en los vínculos, ir al fondo y darse cuenta de los misterios que esconde el otro y que, solamente, si se exploran con delicadeza, querrá mostrarlos. No es la cantidad de relaciones lo que da sentido a la vida, sino la calidad de los vínculos, la exquisitez del trato que somos capaces de dispensar.

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El perdón cae como lluvia suave desde el cielo a la tierra. Es dos veces bendito; bendice al que lo da y al que lo recibe.
William Shakespeare
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¿Amas la vida? Entonces no malgastes el tiempo, porque ese es el material de que está hecha la vida. Benjamín Franklin
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EN LA VIDA

HAY CUATRO COSAS QUE NO PODEMOS RECUPERAR NUNCA MÁS

Una piedra después de haberla tirado

Una palabra después de haberla dicho

Una ocasión después de haberla perdido

El tiempo cuando ya ha pasado.


Date tiempo para trabajar;
es el precio del exito;
Date el tiempo para pensar;
es el origen del poder.
Date el tiempo para amar y ser amado;
es el privilegiode los dioses.
Date tiempo para jugar;
es el secreto de la eterna juventud.
Date tiempo para leer;
es el fundamento de la sabiduria.
Date tiempo para soñar;
es como enganchar
tu carro a una estrella
Date tiempo para hacer amigos;
es el camino de la felicidad.
Date tiempo para mirar a tu alrededor;
el dia es muy corto para ser egoista.
Date tiemp para reir
es la musica del alma


Hay una línea en la vida en la que te ordenas,
para bucear en tus entrañas, y darte cuenta, quien en tu vida fue importante
quien jamás llego a tu corazón, ese momento sutil es un acertijo,
del cual sólo puedes robar instantes a tu corazón.
Beber el silencio que te envía razones, impulsos para evaluar,
llegando ahí, sabrás que fue lo que salió mal, o muy bien,
la sombra del ayer nos persigue de noche y de día.
Nunca podremos zafar nos de aquello que un día marco nuestros destinos,
así buceando profundamente podrás perdonarte, felicitarte, hacer
que tu vida… si antes no fue productiva, ahora lo sea, y si lo fue… continuar así,
buscando cada día ese ángel glorioso que está en tu alma, en el rincón
que te mantiene viva, activa, fuerte para dar, crear y ser feliz.


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Mis niños crecieron
Pero aún son mis niños
Por ellos veo y rio
Por ellos vivo y canto
Al verlos ya grandes
Sigo viéndolos niños.



.


Allí sobre las aguas cálidas
Se pasean dos bellos delfines
Son felices al nadar sin control
No saben de dudas, ni de rencores
Nadan, juegan y viven felices
Sabios seres que nos regala la naturaleza.




Los invito a visitar mi blog

http://lanochemaslargademedianoche.blogspot.com/


Hoy desde mi ventana
Pude ver más lejos
En su azul intenso
Vi un bello reflejo
Un ángel muy rubio
Sobre un lucero
Que desde el infinito
Sonreía al mundo entero.
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Cabalgar en una ola
dormir sobre su marea
soñando que tú me tienes
a lo largo, de tu mar.

Beber de tu tibia arena
recostada entre la niebla
trasformar tu caracola
serpenteando entre las olas.

Mar… cadencioso y oscuro
dentro tienes tus secretos
la luna conoce todo
tu infinito mundo… mar.

Mañana, todo será azul
como tu agua de sal
mañana, ya me veras
velozmente avanzar
contra tu fuerza de mar.

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Succiono la ráfaga que se cuela en mi celda

Porque de ella aspiro la brisa que corre de prisa

Sobre la llanura que no ven mis ojos pero presiente

Mi espíritu, soy apenas un milagro más de tantos,

Un ser mas de muchos que pululan por ser libre

Pero no hay posibilidad de encontrar la senda

Que me habilite a caminar sin mi sombra traicionera,

Quiero saber que hay más allá de mi soledad

Encontrarme con mi parte autentica y solidaria,

Reconocerme entre las multitudes que se afana por

Correr en pos de su conveniencia dejando la vida

Pendiente de una lágrima esgrimida para la lucha desigual,

Hoy lejos, en medio de esta rara sensación reconozco

Que no te conozco mundo o es demasiado lo que se de ti.
Y cierro mis pupilas para no verte y mis oídos para no saber.










Soy una más, que necesito de todos ustedes para crecer en armonía, voy cruzando la senda que la vida me signo, con la prudencia necesaria para dar sin esperar nada, para sentir que vivir es la meta, pero vivir en paz con mi iguales, quiero agradecer a todos por ese gran cariño que me supieron dar, no pido nada mas, ustedes juzguen.
Escribir es la pasión de mi vida sin las letras no sabría existir, sería como un cuerpo sin alma.

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Su presencia lastima y sorprende
el eclipse nocturno se detuvo en silencio.

El viento fuerte, callo su ondular silbido
solo canto la nostalgia desvanecida.

El susurro de la noche perdió su paz
nadie salió al llano, maduro de dolor.

Sus fantasmas persiguieron su sombra
en medio del terror, grito mi nombre.

Cayo la sombra pesadamente en mi rosal
mis ventanas cerraron sus bocas al ruiseñor.

Y llego el tiempo montado en su corcel de fuego,
es tan profundo el calor que acontece la aurora

Sobre el lago azul con rabiosos colores de verdes
la golondrina parte a vivir su libertad donde termina
las hojas que caen en la oscuridad de una gota de luz.

María del rosario alessandrini


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Reedición, lo escribí para Lagunita y sigue siendo para ella.


Pido dormirme siendo lluvia,
despertar convertida en laguna,
allí dónde el mundo gira y gira
como un trompo de luz.

Aprenderé a utilizar todos
y cada uno de mis artilugios,
para poder confundirme, agua clara,
con la esencia del universo.

Quiero ser dueña de la música,
atrapar los giros del mundo en mis letras,
el aire pampeano, el canto del tero,
el baile salvaje de un cisne,
la dulce ceguera de un girasol.

Natura, quiero morderte, olerte,
quiero tus claros, tus oscuros,
tus pálidos glaucos, tus vibrantes verdes,
y hasta ese amarillo pretencioso
con que disfrazas de oro el otoño
para enjoyar mi tez alba.

Ser la mágica poeta que tú inspires,
la ardiente amante que te posea,
las aguas calmas que te contengan,
cuando despierte de mi sueño de lluvia,
convertida en laguna.

María Magdalena


Estoy feliz y agradecida por sentirme querida.

Gracias María Magdalena Reina de la poesía
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Para mi querida amiga María del Rosario

Miro a lo lejos... y es cómo, que te veo
Amiga, tu mirada se pierde entre
Recuerdos muy tuyos, sueños dorados he
Imaginario en tu hermoso vivir, quiere siempre la
Amistad que te brindan y que tu la mereces, por ser humilde y querida!!

Para ti amiga “lagunita” este “acróstico” te lo regalo con toda mi humildad.
Nilda Fichera
27/9/2005
********************

Calmas las aguas de mis pensamientos
con suave y dulce brisa celestina
lagunilla de carismas creas en el ser
en el ser apagado de este oscuro mal
desearía ver la profundidad de tus aguas
pero solo al ver el reflejo de ellas
un cielo gris tintinea del techo
techo digo y no me equivoco
sin casa donde vivir
y sin ojos para mirarle
digo esto querida laguna
que sin duda con sueño y cariño
me has dado la esperanza
en lo que talves escribo.
brindo y alzo la copa a la sabia
y afortunada lagunita
que si por agua fuera su corazón
el mar seria su nombre
por el mar no es salado en su carisma
sino que dulce y suave como el polen
de abejas amarillas como su propia miel
como un amanecer de girasoles
esta acotación que le doy sin duda
es para mi un honor
hacerle llegar el ruego
que sin duda he hecho
para la querida lagunita
la persona mas dulce del mar.

Gracias pluma, siempre estarán en mi corazón… estas letras magnificas que con cariños un día me dedicaste.
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Cuidese cariños y se lo merece por darme animo cada dia mas amiguita lagunita se paso, no es muy bueno el poema pero le dedico un poco de mi espacio a usted chica lista, que al pisar con letras este espacio crea sin duda la isla de muchas inspiraciones mas muchas gracias por siempre amigos descanse
susurro_del_viento) - susurro_del_viento





ALFONSINA Y EL MAR (ZAMBA)

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más.
Un sendero solo de pena y silencio
llegó hasta el agua profunda.
Un sendero solo de pena muda
llegó hasta la espuma.


Sabe Dios que angustia te acompañó
que dolores viejos calló su voz;
para recostarte arrullado en canto
de las caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo
oscuro del mar, la caracola.


Te vas Alfonsina con tu soledad
que dolores nuevos fuiste a buscar.
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la esta llevando,
y te vas hacia allá como en sueños
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforecentes caballos marinos
harán una ronda a tu lado;
y los habitantes del agua
van a jugar pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más
déjame que duerma, nodriza, en paz
y si llama él, no le digas que estoy
dile que Alfonsina no vuelve.
Y si llama él, no le digas nunca
que estoy, di que me he ido.


Letra y música: Felix Luna-Ariel Ramirez



POEMA DE DOLORES

Amigos: habéis puesto varias poesías de Alfonsina Storni, que es una de mis preferidas. Y la zamba Alfonsina y el Mar es una canción hermosìsima y que - os cuento por si no lo sabiais - relata los momentos finales de Alfonsina, quien una noche (1938) puso fin a su vida en forma voluntaria, ingresando lentamente en el mar. Su cuerpo fue encontrado por unos pescadores en la mañana siguiente.
Seguramente al releer la letra de esa canción os encontrareis con parte de esta historia.

De ella transcribo esta otra:

PLEGARIA

Señor... Señor....
Hace ya tiempo.. . un día....
soñé un amor como no pudiera soñarlo nadie:
un amor que fuera la vida toda , toda la poesía...

Y pasaba el invierno y no venía....
y pasaba también la primavera....
y el verano de nuevo persisitía....
y el otroño... me hallaba con mi espera.....

Señor... Señor....
mi espalda está desnuda.....
Haz estallar allí con mano dura
el látigo que sangra a los perversos

Que está la tarde ya sobre mi vida...
y esta pasión ardiente y desmedida
la he perdido, Señor.... haciendo versos!!!!




Una foto para Amanda.




Inicio / Cuenteros Locales / La_Entidad / Rimas para tí amiga Lagunita -


Tengo en el alma incrustada una esmeralda
tan verde como las praderas irlandesas
que tanto quiero algún día conocer, tengo
pegada junto a ella una laguna azul
cobalto que es iluminada en verano por el
ámbar sol y por el destello diamantino
de la luna, esa laguna virgen de baños
mundanos es el alma de mi noble amiga,
la que acompaña mis tristezas con un chorro
de agua pura, y yo le canto por detrás
de la bruma con la voz tenue del invierno:

Lagunita, lagunita, es princesa, es etérea,
tan blanquita y de alma pura que
seduce a la luna, no se ha visto en la
espesura ni un manchón de aceitunas,
porque llana en lo blanco duerme entera
mi laguna.

Lagunita es amiga de la sabia abreviatura,
y en los márgenes internos mil doncellas
de primuras, le cepillan sus pestañas y le
pulen su hermosura; lagunita, lagunita no es
de mármol fisurado, es esponja de sirenas al
momento de amar, va de tanto elucubrando
mil fonemas delicados, va cantando en los
pasillos paso a paso vuelo raso.

Tengo en el alma incrustada unas perlas, tan
blancas como eterno es su brillo acogedor,
tengo y tengo lo que tengo como broche
de chinchilla, es mi amiga “lagunilla” mí
soporte y corazón, no hay por donde no
encontrarla en mis versos de melón.


Gracias Pluma



ROSTRO DEL SOSIEGO

*es la esposa de poseidon,la flama que arde en los mares,que nace
de una pequeña hojarasca de lirios*






Observas el alba,
y a las gaviotas volar,
estas vestida de arena,
y de corales de plata,
vez el crepusculo descender,
el abandona al dia levemente,
entre las sombras,
creas con el barro,
gorriones epicos,
cataratas de sabiduria,
cuando tus ojos lloran,
pero las alegrias,
opacan esas suaves penas,
que a veces te envuelven,
juegas a ser niña en este,
mundo imperfecto,
donde la calamidad persigue,
donde los justos,
son pecadores,
donde el demonio,
busca su karma despiadado,
donde el mar ahoga,
los sueños diafanos,
o no es justo pero existe,
al igual que tu,
con tu risa esplendorosa,
con tus campos llenos de luz,
que iluminan versos,
en cada letra tuya,
pluma sacrilega,
caballos sueltos,
corriendo por el prado,
de la ilusion,
eres y seras siempre,
el rostro del sosiego,
envuelto entre fantasmas,
que se van inofensivos,
van a descansar a sus tumbas,
con solo oir tu voz,
o regresa la noche,
y con ella el trinar de los buhos,
cuando se cierran,
esas puertas sin salida,
lunas de cristal,
marcadas arrugas,
que surcan tus caminos,
de magnifica sabiduria,
dulces petalos de rosa,
son tus dulces ojos,
rebosando en la oscuridad,
de mi soleado existir......








*con su coqueta capa y su sombrero rojo,
con su respetable presencia,encandila y desanuda
las espinas que hay en mi......es ella la dama
del portentoso lago...*



DEDICADO


Da gusto leerte y que me leas,
son poesía tus letras ¡Oh María!
lo son también las letras mías,
en cualquier parte que las vea

Entre pétalos y sus aromas,
sales al ruedo y las ubicas,
a sus fragancias, las asomas,
y a la belleza participas.

Me has regalado en esta Argentina mañana,
los licores en letras que me embriagan.
Ahora el sol me saluda en mi ventana,
mientras tus poesías y tu decir me satisfagan

Es luna que huye en mi ocaso,
la intento perpetrar con mis poemas.
Mas cuando leo tus escritos ella es llena,
deviene en un sol, que me hace caso.

Para María.
La Plata, 04 de agosto de 2007
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/leyendas_del_mundo/



LAGUNITA (María del Rosario Alessandrini )
(Dedicado a quien así se firma en la Página de los Cuentos)

Si ese ojo azul profundo es tu persona
Y en mi DECREPITUD me has visitado,
Te imagino, María, sabia y mona
(Lo de sabia, tus versos lo han probado)

Escucho tu lamento susurrante,
Tu caricia de ensueño que adivino,
María del Rosario, caminante
En busca de una meta y un destino,
Pero siempre poeta delirante,
Sembrando por veredas y caminos,
Vientos, nubes y rosas abundantes…

Si tu pluma se vuelve casquivana
Y no acierta a expresar tu sentimiento,
Yo te visitaré, querida hermana,
Me ofreceré a aliviar tu desaliento,
Y te cautivarán, rosa temprana,
Piropos que te envío por el viento
Hacía tu patria noble y soberana.

EMILIO CORONA 18 Agosto 2008

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Gracias por tus comentarios en mis poemas del vagabundo de almas . Por cierto he encontrado entre los textos que escribí con el nick " cuando_nieva_sobre_los cedros " el poema que te dediqué en aquel tiempo .

La pequeña laguna

A la luz de la luna
en mi eterno vagar
encontré una pequeña laguna
lagunita sin más
Era algo pequeña
pero profunda como un mar
y bajo las estrellas
en su orilla me puse a cantar .
Canté un poema ,
o un cuento conté ,
mi mala cabeza
no recuerda que hablé .
Mas cual fue mi sorpresa ,
¡ que prodigio sin par ! ,
pues obtuve respuesta ,
¡ que feliz azar ! .
Era el canto de una sirena
de hermoso mirar
que con sus palabras mis penas
me hizo olvidar .
Mágica sirena
de alegre cantar ,
de mirada serena ,
de hermoso narrar .

A la luz de la luna
en mi eterno vagar
encontré una pequeña laguna
lagunita sin más .

Querido amigo poeta de tantos momentos compartidos aquí en esta hermosa pagina azul, el mundo está en ella, y nosotros inmersos en su música en su poesía, quiero agradecer tu hermosísimo poema, que un día me regalaras tan gentilmente y que ahora agradecida y emociona lo dejo vagar libremente por mi biografía, porque es parte de mi…y de tu amistad creativa

Muchas gracias

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/autumn_cedar/
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Aprovecha el día, no dejes que termine sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento, no abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario, no dejes de creer en las palabras y las poesías pueden cambiar el mundo. Somos seres humanos llenos de pasión, la vida es desierto y es oasis, nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sopla en contra, la poderosa obra continua, puedes aportar una estrofa a tu poema, que no es más que la historia de tu vida. No dejes nunca de soñar, porque sólo en sueños puede ser libre el ser humano, no caigas en el peor de los errores, la desidia, el conformismo, la desesperación. No te resignes, busca y encuentra que quieres hacer, a quién quieres amar, donde deseas ir, cuál es tu camino. Valora la belleza de las cosas simples, no traiciones tus creencias, tus sentimientos. Todos necesitamos adaptación, pero podemos remar en contra de nosotros mismos sí es lo mejor que podemos hacer. Disfruta del pánico que provoca tener la vida por delante, vívela intensamente, sin mediocridades. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo, no permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas"

(Anónimo)

La paciencia es la llave del paraíso.
Proverbio turco

PARA TODOS
http://www.westerneyepress.com/downloads/Unknown_Patagonia.pdf