Vuelvo a poquitos, despacio, despacio ....






No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo.

Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.









COMO EL SON DE LAS HOJAS DEL ÁLAMO


El dolor verdadero no hace ruido.
Deja un susurro como el de las hojas
del álamo mecidas por el viento,
un rumor entrañable, de tan honda
vibración, tan sensible al menor roce,
que puede hacerse soledad, discordia,
injusticia o despecho. Estoy oyendo
su murmurado son que no alborota
sino que da armonía, tan buido
y sutil, tan timbrado de espaciosa
serenidad, en medio de esta tarde,
que casi es ya cordura dolorosa,
pura resignación. Traición que vino
de un ruin consejo de la seca boca
de la envidia. Es lo mismo. Estoy oyendo
lo que me obliga y me enriquece a costa
de heridas que aún supuran. Dolor que oigo
muy recogidamente como a fronda
mecida sin buscar señas, palabras
o significación. Música sola,
sin enigmas, son solo que traspasa
mi corazón, dolor que es mi victoria.

Claudio Rodríguez
Poesía Completa
( 1953 – 1991 )





Una cuestión de principios ....







Escalada

............... las madres buscan en los arcones
sábanas para sus llantos ...........................



La luz cárdena, hela aquí
la que, púrpura llama a voces al horrible silencio
la lucidez de la locura, con sus harapos de bruja
primero amable, para luego mostrarse
endiablada y cruel.

Es tan fácil nombrarte
mas que pesaroso es sentirse propia piel,
que me envuelve, desde la esperanza al espíritu
en una agonizante e s c a l a d a .

Otra vez caer en la vergüenza de los desposeídos
asido a una cuerda de lumbre de quemazón lenta,
en un horizonte de densidades
de arribas y abajos, agua y aceite inmiscibles,

Y se oyen gritos que reivindican sus muertes vanas,
rostros invisibles, naciendo del semillero del pasado,
campo testigo de la memoria de los olvidados,
eterna madera inmisericorde, piadosa y vociferante.

Derecho usurpado, que en estos anocheceres
de vasallaje sin sudor y de gladiadores antidisturbios,
ni siquiera, guardan las formas adecuadas
de la tiranía,- bota en la cara y miedo-,
ahora iluminan la tiniebla cortésmente
con transparencia hiriente y lámparas de bajo consumo.

La desidia sorbiendo efervescencia,
el gélido poder y en frente, la mansedumbre atenazada.

Hoy, las madres rompen a llorar
con lágrimas fermentadas,
plomo brotando de su resignación de madre
¡tan sabias!, preparan sus cuerpos
para enjutarse y llevar luto por lo que no existió,
con esa sensación de esperar oír una música olvidada y conocida,
la lógica del capital.


© Todos los derechos reservados

Antonio © M. ( T i T o. M.)
22/Octubre/2012
Nómada




la vida misma ...

Escalera 3.26 am

…………………………..…..…… se abren las puertas
entramos a parajes mancillados de vida ……..


La insondable verdad de la escalera
que adquiere su esfuerzo
sosteniendo la subida,
inapelable ascenso que me llama irresistible
configurando sus vueltas misteriosas
como esquinas en el tiempo,
desconocidos parajes de rellanos.
Tras la vuelta, el futuro,
el presente con la incertidumbre
del relé de la extinción de la luz,
en el pasado, la ilusión, el ímpetu, el cobijo.
Mármol desgastado
sendero de rebajes en el tiempo.
Y los pasillos, como cadenas de ADN
con sus indescifrables códigos
ahora resueltos mostrándose a mundos desconocidos
cuando se abren las puertas.
Puertas inviolables
plenamente mancilladas de vida interna
de voces, de silencios, de besos
de vida escondida tras el muro de una letra.


© Todos los derechos reservados.

Antonio © M. ( T i T o. M.)
16/Agosto/2013
Nómada


..... ¿ Y de las pesadillas ?

¿Hablamos?

Nocturno 04. Las sombras

He descifrado mi existir, misterioso
y vuelan altos los ángeles que me amparan
murió la gloriosa tarde, opaca y fuego
quedó la noche inmensa, circular
brillante negritud de risa nácar
alunarada noche de fortuna .

Las trompetas suenan,
los galopes se oyen cercanos,
han pasado los espectros por mi puerta,
macabros penitentes del tiempo
tañen las campanas
y repican las pezuñas al empedrado
relinchos, capas al viento,
al frío de la noche, susurros de aliento
miedo, miedo a los prefectos de la muerte
¡Señor que pasen, que no se detengan!
los ángeles vuelven, me arropan la cama
me besan los labios y lloran aliviados sobre mí,
lágrimas de amor celeste, me consuelan
no es mi noche,
todavía no es la noche de los silencios
no es la noche de las horas cortas,
ni la de los labios sellados.

Un espectro rezagado se asoma a mi ventana
muerte de luz, eternidad resplandeciente,
me mira, sin verme
me siente, sin tomarme
se evapora, en un remolino de polvo y estrellas,
al abrir los ángeles sus púrpuras alas
despuntando la amanecida, aclarando el día.

Es el miedo, el que me aferra a tu cintura
de mujer absoluta, hueles a un paraíso
de sueño y calor,
te rebelas como la única verdad,
mujer arcano, mujer indescifrable,
dame vida, dame muerte
más noches, días, circulares, eternos.

Eternos, como Dioses que se abrazan
en las noches pesarosas.

© Todos los derechos reservados
Antonio © M. ( T i T o. M.)
12/Junio/2012
Nómada