E. E. Cummings lo expresaba así:
Amo mi cuerpo cuando está con tu cuerpo, es un cuerpo tan nuevo, de superiores muslos y estremecidos nervios.
¿Qué dices, te decides a vivir libremente?
-----------------------------------------
No es mucho lo que tengo que decir pero de alguna forma como muchos ,escribir se a transformado en una descarga de emociones, de pensamientos que evitamos decir porque no es lo correcto , porque no está aceptado socialmente o porque si lo dices después te puedes arrepentir, en este caso para callar mis sentimientos o pensamientos en momentos determinados que inevitablemente terminan en alguna como parte de un ritual de auto control y sanación.

Así que desde esa perspectiva no puedo decir " soy una literata “ pero debo reconocer que como disciplina he salido beneficiada.
Lo interesante es que aprendí a escribir poesía puesto que en la adolescencia era tan cerrada que por nada quería que supieran lo pensaba y sentía , que para ocultar la información termine escribiendo poesía, así también después comencé a darme cuenta que cada cual deacuerdo a sus emociones , calidad de vida y conocimiento interpretaban lo que se les antojaba, eso realmente me pareció mucho más entretenido que ocultar información de mi vida en los textos, si mucho Ego de mi parte, pero así compense a los doce años creyéndome dueña de una realidad que podía modificar de acuerdo a lo que quería que interpretaran mis pares.
Hoy por hoy están las dos realidades aquellas que danzan en la creatividad y justo en alguna línea algo de información que pasa como código en los textos. Las buenas o malas prácticas lejos de alejarse en el tiempo se acentúan, así dice uno de mis maestros.


Carta Abierta

Hoy,
un día exiliada
Los pies comienzan
lentamente a abrazar
lo que sus ojos
no quieren ver.
Hoy, un día exiliada
de sus pupilas vertebradas
ellos, los pies, mis pies
se detienen a masticar
las palabras sin hablar.
Hoy, un día exiliada
tuve gotas
de sangre al descubrir
los lamentos atrapados
desde tu árbol
historias que nacen
desde esta, tu ciudad.
Hoy un día exiliada
tuve miedo
de no encontrarlas
en el pupitre
de la metáfora.
Hoy , un día exiliada
Se que sus coeficientes
emocionales no tienen Ser
Y mi poeta expuesto
sigue siendo mancillada,
mutilada, ultrajada, injuriada
y me rompo entre sabanas
fisuradas.

Hoy un día exiliada
le recuerdo a mi árbol
que nací desde ésta
sus raíces.