Nací un buen día, en el sexto mes del 66, con el cordón umbilical anudado en mi garganta. Supongo que las monjas se persignaron varias veces cuando me vieron salir del cuerpo de mi madre con la piel amoratada por falta de oxígeno, las orejas respingonas como mi padre y el pelo rubio y rizado como mis antepasados. Debería haber muerto entonces, pero ante la mirada incrédula de todo el equipo médico, mis pulmones empezaron a llorar con la misma estridencia que aún tiene mi voz. ¿Ángel o demonio? Se preguntaron las monjitas. Quizá un poco de ambos, podría responderles hoy.