Ya sabré de mi. Leo a D. Thomas, a Trakl, a Rimbaud, a veces a Apollinaire, y tambien paseo mi ojos y cerebro por el viejo beat ,tropecé con los iguales y me aleje de su tramo, pero llevó "eso" que denota su estilo.
Bebo tambien y fumo cada vez que veo un cigarro,
soy heredero de glosas eternas, provengo de una humilde senda de artistas. Me agrada el arte, me disgusta lo que esta de moda. Musicalmente idolatro a Gainsbourg, Vian, Claude y contemporaneos franceses del bolero, ademas el punkrock de los 80s y el soul/jazz, claro el rock en cualquier forma. Busco ser hedonista, pero no sé como... ah! estudiare para ser comunicador este año.


Furtivo desciende de los negros bosques
un venado azul, el alma.
Es de noche y sobre los escalones musgosos
se ve una fuente blanca.

La sangre y un grupo de armas antiguas
murmuran en el valle de los pinos.
La luna brilla siempre en parajes derruidos;
embriagada por venenos oscuros,
máscara de plata inclinada
sobre el sueño de los pastores;
cabeza abandonada en silencio por sus sagas.

Oh, abre ella sus frías manos bajo arcos de piedra
mientras lento sube un dorado verano a la ciega ventana
y toda la noche se oyen sobre el verde
los pasos de la danzarina,
y la voz de la lechuza que llama al ebrio
en púrpura tristeza.

Georg Trakl
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Estoy enfermo.
Días enteros sin salir de casa.
La cabeza se me va.
Me relajo
con pornografía y tranquilizantes,
cigarrillos y café. Extrañas
mezclas.
Hoy he puesto la tele.
Una señora que quería volarle
la tapa de los sesos a alguien
y luego restregárselos por la cara.
La de ella.
Más muertos. Más cigarrillos,
tranquilizantes y café.
Enfermo. Es evidente.

Roger Wolfe