La Página de los Cuentos - Foro: Literatura :: Cuentos Comunitarios / Primer cuento comunitario

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gik,15.10.2002

Hola, aquí surgirá el primer cuento comunitario. La idea es la siguiente: alguien (en este caso, Elsa) escribirá el comienzo de la historia, que podrá ser continuada por los demás cuenteros.

Todos pueden participar, veamos qué rumbo toma el cuento. Sean creativos y traten de seguir la línea de la historia para que otros también puedan participar...

Gik.

Elsa,16.10.2002

¡Mierda! No sé por qué me meto en estos líos. En vez de aquí, ahora debería estar dejándome ver en los seminarios de la Facultad o trabajando como un loco en mi proyecto. Si uno quiere ser algo en la vida tiene que luchar por ello con todas sus fuerzas, no puede descuidarse ni un minuto. Primero tiene que comprender bien las reglas del juego al que se dedica, y luego, lanzarse fieramente a por ello sin desviar la vista del objetivo ni para mear. Para conseguir algo que merezca la pena hay que echarle cojones, salir al ruedo y lidiar con todos los hijos de puta que quieran adelantársete en el camino.
Nunca he querido ser uno más del montón. Cuando era pequeño mi padre siempre me estaba proponiendo adivinanzas y competiciones. Me decía por ejemplo: ‘A ver quién de los dos le da primero a aquella botella con una piedra?, o también: ‘Te echo una carrera hasta la esquina a ver quién llega primero’. Luego, de repente, te venía con sus preguntitas: ‘¿A que no sabes por qué el agua cae por el desagüe haciendo círculos en el sentido de las agujas del reloj y no al contrario?, ¿Por qué vemos el cielo color azul a pesar de que la luz que viene del Sol es blanca?’. ¡Ay Dios! Por las noches no podía dormirme hasta que encontraba las respuestas. Y nunca fui capaz de mirarme con orgullo al espejo hasta que conseguí ganarle en todos los partidos de tenis y en todas las carreras.
Y luego llegó la estúpida de Irene. Todos andaban loquitos por ella. Y yo... Y yo también. Me enamoré de ella como un gilipollas. Me parecía que era el ser más sublime que jamás hubiera habitado la tierra. Un día me desnudé ante ella, le dije todo lo que sentía, que por ella sería capaz de abandonar todos mis sueños y todas mis ambiciones. Durante meses le regalé una rosa cada día y le entregué las cartas de amor más sinceras que jamás escriba. Al final, ante mi insistencia, ella, tranquila y llanamente, musitó: ’Tú, para mí, sólo eres uno más entre un millón’.
Uno más entre un millón... Cada vez que lo recuerdo casi vomito.
¿Y qué coño hago yo en este parque con el frío que hace? ¿Qué hora es?... Bueno, todavía faltan dos minutos para las once. La carta lo decía explícitamente: “A las once de la mañana en el parque Félix Rodríguez de la Fuente, en el banco que hay a los pies el sauce llorón”. Es que con este frío me da la impresión de que no avanzase el tiempo... Siempre me han jodido estos mensajes misteriosos. “Es muy importante para ti que asistas a esta cita. También es importante para mí, por favor, no me defraudes”. ¡No entiendo por qué he venido, si es que en el fondo soy una nenaza! Seguro que la carta me la envió algún envidioso que quiere reírse de mí. Y aquí me tiene, sentado solo en un parque olvidado de Dios, congelado y con cara de payaso.

Lecanda,16.10.2002

El reloj de la iglesia da las once... el corazón se me alborota estúpidamente...
[Odio la incertidumbre, el misterio. Demasiados golpes de desilusión en mi huida de los impotentes años de mi infancia].
Nada, no aparece nadie, me estoy cansando de tanta tontería. La urgencia de los bocetos que debo entregar la semana vuelve a martillear mi mente, y me levanto de un bote para largarme de allí... Soy un gilipollas, ¿acaso esperaba que pasara algo?
Al girarme para trotar de vuelta a mi húmedo ático alquilado veo una gran llave de bronce oxidado sobre el banco donde me había estado apoyando. Debajo, una nota. Miro en todas direcciones, nervioso ¿Cómo demonios ha llegado eso ahí sin que yo me entere?
[Odio más que nada que se me acerquen por la espalda, como ratas huidizas. Seas quien seas, no me gustas].

Recojo la nota de debajo de la llave, pesada y pálida. "He encontrado lo que llevas tanto tiempo buscando. La cripta pequeña, en el cementerio del río". Anonadado recojo la fría llave, sin la mas leve pista de qué carajo está pasando... Mmmh, esa llave de bronce, una pequeña estrella de cuatro puntas grabada en el cilindro... un vago recuerdo olvidado intenta asomar de algún lugar. Cierro los ojos sin conseguir enfocarlo...

etal1ydemas,17.10.2002

Caramba y lastima, tanto tiempo cuidandome para que derrepente a un desquisiado se le ocurre meterme en este lio, de saberlo antes me quedo en casa a masturbarme un rato. Pero talvez la llave llave tenga sentido,¿acaso algo no tiene sentido?digo, entre el rechazo de Irene y las preguntas y juegos de mi padre, algo-espero-deve salir a pedir de boca, pero... ¿Quien? quien dejo la llave tiene su por que y espero sea serio, no una broma para que a fin de cuentas termine como un imbesil saliendo en televicion y con uno de esos bastardos que se hacen de carros, muchacitas operadas y demas haciendo un programa en el cual solo dice: "estas en la camara escondida". Aunque, si asi lo fuera seria algo realmente penoso, pero ya imagino la cara de todos los que me creian uno de tantos, uno de tantos y demas, seria un paso a la popularidad, un paso a ser reconocido como el estupido que callo en camara escondida y sus bromas. ya, por dios, piensa en serio. Esto no es un juego. El que puso la llave no me escogio nadamas porque si, algo tengo, si no no estaria aca.

fridakalo,17.10.2002

se preguntaba todas las noches y los dias de su vida. Quiero escribir un cuento , còmo hago, y empezo a contar su cuento.

nemesis,18.10.2002

Su cuento decía así "Mierda, no sé por qué me meto en estos lios..."

marxxiana,18.10.2002

Pero llegado al punto de decidir a dónde llevaría a su personaje su mente se paralizó en un blanco iracundo. Releyó lo escrito y encontró tantas similitudes con su vida que el estómago empezó a dolerle. El recuerdo de Irene (que en realidad no se llamaba irene sino Laura) le amortajó la melancolía.
Pensaba y pensaba, la llave, la llave, la llave. ¿Por qué una llave? ¿Qué puerta misteriosa o banal abre esa llave? ¿Quién le manda las notas? "¿Cómo es posible que haya escrito todo esto sin detenerme a pensar y ahora no encuentre salida?"
Dejó el escritorio y miró la computadora desde lejos, como si así pudiera ver mejor la imagen global del cuento. La ansiedad le hormigueaba en la punta de los dedos, seguía sin saber cómo escribir su cuento. Igual que su personaje pensó: "Mierda, no sé para qué me meto en estos líos..."

ELKIN,18.10.2002

LAS LETRAS JUGABAN EN SU MENTE, LAS FRASES SE ESCABULLIAN EN TORRENTE DE PENSAMIENTOS SUELTOS, NUEVAMENTE SU PADRE JUGABA CON EL, RECORDO LA NOCHE MIENTRAS COMIAN EN EL SALON, MIENTRAS COMPARTIAN LA LECTURA DE CORTAZAR Y SABATO, SU PADRE CON LA PIPA EN LA MANO MIENTRAS SE ACERCABA A LA CHIMENEA ARTIFICAL QUE ENTRE LUCES SOMBRIAS Y ROJIZAS PONIA UN DESAFIO AUN MAYOR.

HIJO- COMENZO SU PADRE- SOLAMENTE DISFRUTARAS LA LECTURA CUANDO LA SUPERES, ESCRIBE UN CUENTO, UNO CORTO CAPAZ DE CAPTAR LA ATENCION DE ALGUIEN, QUE ROBE SUS SUEÑOS POR UN SEGUNDO Y LOS HAGA VOLAR.

CERRO LOS OJOS Y EN UN RAPIDO PARPADEO PENSABA PARA SI: "OTRA HIJA DE PUTA COMPETENCIA, CUANDO PARARA".

CONTRA QUIEN COMPETIMOS, CONTRA NOSOTROS MISMOS EN ESTE AFAN DE SUPERARNOS, DESDE QUE MURIO MAMA, LA COSA A EMPEORADO CADA VEZ SIENTO QUE LAS LAGRIMAS QUE LLORAMOS SE CONVIRTIERON EN TORRENTES, EN CASCADAS Y RIOS QUE SE DESBORDAN AHOGANDONOS.

TAL VEZ PIENSE QUE ES MI CULPA, YO TAMBIEN LO PIENSO, PUDE EVITARLO, EL TAMBIEN...

EN OCACIONES PIENSO QUE ESO FUE LO QUE NOS LLEVO A CONVERTIRNOS EN COMPETIDORES POR UN TROFEO SILENTE Y NEGRO, UN MANTO DE RESPETO PARA RECUPERAR EL QUE PERDIMOS POR NOSOTROS MISMOS.

RECUERDO A LAURA MI NOVIA, DE TODA LA VIDA MI PRIMERA Y UNICA, LA AME O ESO CREO, SOÑABA CON SU PIEL Y EL SABOR DULCE DE SUS LABIOS, RECUERDO SUMERGIENDOME EN LA SANGRE DE SUS LABIOS... SUS OJOS... EL SUDOR DE SUS MANOS CON NUESTRAS PRIMERAS CAMINATAS DE LA MANO POR NUESTRO PARQUE Y HOY NUEVAMENTE SENTADO EN ÉL, ESPERO QUE TODO SEA UN SUEÑO Y DEPIERTE CON MI MADRE VIVA, MI PADRE Y LAURA.

UN RETRATO AMARGO.. UNA IMAGEN PERDIDA...
MI PADRE NUEVAMENTE ME GANO...
LAURA.., FUE SOLO OTRO TROFEO EN DISPUTA PARA EL... PARA MI, PARA NADIE....

SUENA UN AUTO ME LEVANTO, PORFIN ME LIBRAN DE MIS PENSAMIENTOS, CORRO HACIA EL Y LO RECONOZCO,... ESTA ALLI

jayro,19.10.2002

Pero no, solo era una falsa alarma. Vuelvo lentamente a la pantalla de mi ordenador. Es allí donde verdaderamente está, con la llave en la mano, en aquel frío parque, junto al banco debajo del sauce. Ya ha pasado un buen rato de las once y la noche está cada vez más fría, decido llevarme la llave a mi ático y allí al calor del hogar reflexionar tranquilamente sobre este misterio que de repente ha venido a romper el sosiego de mi gris existencia.
Comienzo a caminar de regreso a casa, por el camino no puedo evitar que miles de pensamientos atraviesen mi mente. ¿Por qué me habrá venido el recuerdo de Irene?, ¿acaso al final de alguna manera misteriosa que no alcanzo a comprender todo estará relacionado con ella?. MIentras camino vuelvo la cabeza en todas direcciones, como si alguien estuviera siguiendo mis pasos. Una vez me detengo creyendo haber escuchado pasos detrás de mi, pero solo es una mala jugada de mi mente. En realidad, crero que quien dejara la llave en el banco no quiere hacerme ningún daño, más bien quiere conducirme hacia alguien o hacia algo, pero ¿hacia qué?....

dawn,19.10.2002

La paranoia llegaba hasta el punto de hacerme imaginar cosas terribles...uno nunca sabe hasta donde nos puede llevar la agonía y la desesperación por alguien al que se ama profundamente.

La luna iluminaba el cielo y mi camino...tenía que hacer algo pronto, los recuerdos llegaban como flashes a mi memoria y sin parar, rayaba en el limite de la locura, que debía hacer ante tal situación?
Podría la cordura ganar la batalla y así vivir en libertad? No es seguro, acaso la cordura me podría conseguir esa libertad tan anhelada?
Pero seguía pensando en aquel fatídico día, día en el que por primera vez una promesa salio de mis labios, era para Laura...

marxxiana,19.10.2002

Delete, delete, delete, delete ... Cómo pudo cometer ese fallido. Era un cuento lo que intentaba escribir. No su autobiografía. Cómo pudo ser posible que el nombre de Laura se filtrara pos sus canales inconcientes hasta sus dedos para parpadear titliante de ansiedad en la pantalla.
Releyó lo escrito y una tenaza oscura apretó su garganta. Por qué tanta agresividad oculta contra su padre. O tal vez ese personaje no era literalmente su padre, sino alguien más con quien había competido toda la vida. "No te psiocoanalices tan berreta", pensó mientras iba a la cocina para preparase un café.
Sabía que la llave era la clave sobre la que tenía que jugar su cuento. Pero no encontraba en qué cerradura meterla. Volvió con su taza humeante de presagios y lentamente borró varios párrafos. La llave era la clave. Cerraduras, candados, puertas, cajas fuertes, ¿qué puede abrir una llave así? Sonrió cansado y pensó: "una llave que abra un cinturón de castidad".

Elsa,20.10.2002

¡Ja, ja ja! ¿Pero de qué carajo tengo miedo? ¿Es que acaso no puedo escribir un simple cuento sin echarme a temblar, sin sacarle mil oscuras interpretaciones? No me digas que te crees las insinuaciones de aquel psicólogo cantamañanas. A la gente siempre le gusta exagerar, dramatizar... "Señor Bustamante, es muy importante que su hijo asista a esta terapia regularmente. El niño ha sufrido un tremendo shock por la muerte de su madre. Si no se toman en serio su recuperación psicológica y emocional, en el futuro será un adulto dañado... Y pienso que usted, si me permite hacer la siguiente valoración, también debería someterse a una pequeña consulta psicológica". Aquella observación no le gustó nada al viejo. "¿Quién se habrá creído el tipejo éste? ¿Cómo se llama?... Dr. Elizalde..." -comentó con desprecio nada más salir de la consulta-. "Hoy en día le dan un título universitario a cualquiera, y éste loquero se cree por ello el mismísimo rey del mambo. Que sepas hijo que no vas a volver a venir a este lugar. En adelante yo cuidaré de ti, yo te enseñaré todo lo que es necesario saber en este mundo. Cualquier problema que tengas no tienes nada más que decírmelo". Y cuando llegamos a casa, antes de meterse en la biblioteca y cerrar la puerta tras de sí, murmuró: "... Y de tu madre, no quiero volver a oir ni una palabra en esta casa. No mientras yo viva".
Lo que son las casualidades de la vida, un día, un par de meses después, me encontré con el Dr. Elizalde al salir del colegio. Todavía me pregunto si fue una coincidencia o el hombre vino a buscarme a propósito. Yo no le reconicí al principio, pero él se acercó a mí y me dio un abrazo. Hablaba con prisa, medio asustado. Me dijo: "Sé que no volverás a mi consulta, pero déjame darte un último consejo. Cada vez que te sientas mal, pequeño, cada vez que sufras, escribe sobre ello, haz un diario. Trata de expresar todo lo que te atemoriza y sácalo fuera de ti". Menos mal que no le hice caso. Me habría vuelto un paranóico si hubiese empezado a darle vueltas. Hay cosas sobre las que no conviene pensar, hay cosas que no hay que recordar jamás...Lo único bueno de aquel encuentro es que me dio una idea, la de escribir cuentos. Sí, fue por aquel entonces cuando empecé...
Y todo hay que decirlo, en el último par de años me he vuelto muy vago al respecto. Apenas habré escrito unas cuantas frases cada seis meses. Siempre me pasa lo mismo, según avanza la historia, no sé por qué, me bloqueo... En cuanto la trama cobra vida: Delete, delete, delete... Siempre acabo borrándolo todo.
¿Qué me pasa? ¿Es que he perdido la inspiración? ¿Es que no tengo voluntad? ¿Soy acaso una nenaza? ¡Esta vez no, esta vez acabaré el puñetero cuento!
...A ver, ¿cuál es el problema esta vez? ¡Ah, sí, la estrella de cuatro puntas!... ¿Pero de qué demonios recuerdo yo una estrella de cuatro puntas? ¿Por qué tiene tanto significado ese símbolo? Sé que de alguna forma tiene algo que ver con mi infancia, pero no caigo... Mi infancia... Hace mucho tiempo que no miro ninguna foto de aquella época, años posiblemente... ¡Venga, no seas cobarde, saca el album de fotos!...
Puff, estoy sudando y tengo frío al mismo tiempo...
Aquí está... Fíjate, una foto antiquísima de mi padre, mi madre y yo. Debe de ser la única que conservo de los tres juntos... ¡Un momento, ¿qué es eso?!...
¡Sí, en la mano de mi madre, en el dedo anular...! ¡¡El anillo con la estrella de cuatro puntas!!

ELKIN,21.10.2002

Laestrella y la llave, ahoratodo es claro!

Cerró los ojosy recordó como en un cuadro viejo dibujado a sangría con tonos rojizos y oscuros, una reunión de la mano de su madre, una reunión en los suburbios y su padre caminando al frente entre la multitud que se abría a su paso(CualMoises entre las aguas).

Subió al atrió desde donde estaba su figura seconfundía con la gente y ese calor amargo de personas, que se mezclaba con elpetróleo quemado por las lamparas que iluminaban el salón.

Entonces mientras todos empezaban ha hacer silenciopara escuchar a su padre, el niño jugaba con la estrella del anillo en la mano de su madre, la estrella de cuatro puntas, hechas de oro (Bueno eso leparecía su recuerdo).

-Hizo un esfuerzo mayor para recordar los detalles del anillo- Una cruz de cuatro lados delos que salían de cada punta un símbolo: una gama.

Un escalofrio estremecio su cuerpo, recordó con claridad el anillo: de oro, con cuatro gamas y una estrella de cuatro puntas, el tellor lo sobrcogió: ¡Era un simbolo nazi!.

Atrás junto a su padre, vió la bandera, escucho claramente cuando comenzó a hablar, en ese momento sintió que sus piernas perdían fuerza y cayo rendido en el banco.

azael,21.10.2002

.. perdiendo el aire de momento, sintiendo el mundo caer sobre sí, de pronto y de madrazo,... qué acaso...quizo cuestionarse pero no pudo, no recordó más en ese momento, o no quizo recordar más bien, temiendo que sus recuerdos comenzaran a brotar haciéndole más difícil la conclusión de un cuento que como va, no se ve para cuándo acabar.
así pues,decidió botar al ordenador y se levantó.
Se acercó a la baranda de su departamento, ubicado en el decimoséptimo piso de La Joya, conjunto de apartamentos situados a orilla del mar, y se asomó.
El mar por las noches sólo es una mancha oscura queda miedo, me encanta, y haría lo que fuera por quedarme aquí para siempre, y tomar un poco de Vodka, sí, de ese barato y feo, del nacional , pues qué más da, es para lo que alcanza y ni modo, algún día comprare del bueno,del caro, se decía mientras bebía con prontitud para aislar de una vez su mente y para alejar por lo menos esa noche los recuerdos que no debió destapar...

dawn,22.10.2002

Pero era imposible, los recuerdos venían como un reflejo involuntario de la memoria a mi mente, por mas que me esforzaba en mantener la calma no lo lograba...Las multiples consultas con el "psicólogo" habían sido completamente inutiles, se sumaba ademas la constante crisis existencial por la que atravesaba cada dia de mi vida, sin un escape, que podia hacer ante esto?
No es suficiente tormento vivir sin ellas? Ademas de ser un alguien al que le faltan las fuerzas para seguir porque se esfumaron ese dia, el dia en que, bueno, para que recordar, seria agregar mas deseperacion a mi vida...seria seguir muriendo con cada imagen, con cada latido, con cada molecula de oxigeno que recorre mi cuerpo...

Elsa,22.10.2002

... Pero también sería dejar de luchar, sería rendirse... Sería admitir que no existe solución.
Y eso no es precisamente lo que mi madre quiso enseñarme... ¡Ay, ahora todo cobra sentido! Ella comprendió el error en el que nos hallábamos, la tremenda equivocación de aquellas ideas, lo peligrosas que podían ser...
Por eso la oí discutir tantas veces con mi padre. Por eso un día se fue... y nos abandonó.
Aquel día mi padre se volvió loco de furia. Me agarró por los hombros y zarandeándome me dijo: "¡Tu madre ha muerto, ¿entiendes? Tu madre está muerta para nosotros!".
Ay Dios, y ahora que lo pienso me vienen a la cabeza todavía más recuerdos oscuros y prohibidos... Recuerdo el funeral que hicimos por ella. Recuerdo a toda esa gente vestida de negro, llorando lágrimas falsas y ondeando banderas absurdas al viento... Enterramos un ataúd vacío. Un ataúd que se llenó de mi cordura y de mi posible felicidad en este mundo y las arrastró bajo tierra.

¿Cómo he podido olvidar todo esto? ¿Cómo fui capaz de no comprender nada de nada? ¿Tan pequeño era, tan tonto?

¿Y dónde está mi madre?

azael,22.10.2002

A la mañana siguente todo era ya más claro, el sol en lo alto se filtraba por la ventana advirtiéndome que debía levantarme. Me asomé al balc´n y vi con emición el mar, sólo el mar, nada más que el mar...
Adoro este lugar...
Decidí entonces recuperar la historia desde el principio, convertirla en algo sí como una especie de confesión para expiar mis remordimientos y dejar fluir todo eso que traigo por dentro, esa amargura que brota día a día conforme los recuerdos se hacen cada vez más nítidos, al tiempo que mi remordimiento por la madre perdida se acrecenta...
Qué podía hacer yo?... Qué debía hacer?
Suena un silbato; el repartidor del periódico, qué raro, hoy no debería venir, es más, ya no debería venir pues cancelé la suscripción la semana pasada, ...
Me acerco a la puerta y recojo el diario, qué más da, me digo, y comienzo a hojear mientras me dirijo a la cocina a preparar algo para almorzar.
Colobia, continúan las guerrillas urbanas; El Salvador, médicos en huelga; Brasil, elecciones; Venezuela y Hugo Chávez; México y el botudo aquel. De pronto, en un rincón de alguna página de interiores: Roban pertenencias de Adolfo Hitler: cartas, ropa, joyas, medallas, escudos, anillos, fueron sustraidos de un museo... Anillos, ... de cuatro puntas... Estrella, llaves y recuerdo. Qué tan cerca estaría del Fhürer?...

gik,24.10.2002

Una carcajada brotó de mi boca cuando comprendí que una vez más, la paranoia de mi infancia trataba de hacerse paso hacia mis pensamientos. El movimiento nazi había acabado hace años y hoy sólo seguía existiendo en mente de sujetos trastornados que se niegan obstinadamente a adaptarse a la realidad. ¡Lo acepto, es parte de mi historia! ¡Pero es historia! Dije en voz alta y me sentí liberado.

Me puse un abrigo, tomé unas monedas y salí a la calle. Caminé por la costanera viéndola con nuevos ojos, como si ella fuera nueva o quizás como si la mirara por última vez. Me gustaba ver la gente caminar, comprar, conversar. De esa manera me sentía integrado a la sociedad a la que nunca me atreví a pertenecer.

Caminé por horas sin rumbo. Caminaba por caminar, como hace mucho tiempo no había podido hacer. Trataba de buscarle un orden a mi vida, estaba algo confundido con tantos símbolos y tantas ideas.

Cuando desperté de mi ensoñación estaba al otro borde de la ciudad. Había caminado por horas y ya estaba empezando a oscurecer. Estaba cansado y decidí que era hora de volver a casa. Caminé hacia un paradero y le pregunté a una señora cargada de bolsas de compras si pasaba por aquel lugar un bus hacia Tijerales, mi barrio. Asintió señalando hacia un bus que se acercaba y que extrañamente yo no había visto.

Llevaba quince minutos andando en el bus cuyo recorrido no me era familiar, cuando me dí cuenta que me había subido al bus equivocado. Este iba efectivamente a Tijerales, pero yo ya no vivía allí hace muchos años. En Tijerales había pasado mi infancia y nos habíamos cambiado de allí poco después de la "muerte" de mi madre. En mi borrachera de ideas me dejé llevar por aquel bus. Vi pasar la escuela de mis primeros años de estudio. Ví también la tienda de mascotas donde tanto tiempo pasé mirando aquellos peces de colores en un gigantesco acuario de agua salada. En la siguiente parada me bajé, sorprendido por la nitidez con que recordaba todo eso que hace tantos años no había visto.

Después de poco caminar llegué al barrio donde estaba la casa en la que viví mis primeros años. Lo reconocí de inmediato, por los frondosos árboles y los techos rojizos de las casas. No sé si aquella casa tenía algo de mí o yo algo de ella, pero frente a ella me detuve y la reconocí. De vista no me pareció familiar, pero sabía que era aquella la casa de mi infancia. Yo la recordaba grande y hermosa y me apenó verla sucia, descuidada y casi destruída. Era evidente que no había vivido nadie allí en mucho tiempo. Me pregunté entonces si mi padre la habría vendido, pero inmediatamente comencé a sospechar que no: ¿Quién compraría una casa para dejarla así, sin usar, durante tantos años?

El jardín, poblado de malezas, parecía una jungla que se había adueñado de la casa. El ventanal delantero de la casa estaba roto y el interior se veía oscuro. Nunca fui muy aventurero y decidí que ese no sería el momento de hacer grandes cambios en mi vida. Por eso no entré. Advertí que casi tragado por selváticas hiedras había un viejo buzón metálico, cuyo interior, según pude ver por la rendija, estaba completamente lleno de correspondencia.

Traté de forzar la metálica caja con una rama que encontré en el suelo, pero fue inútil. Necesitaba algo un poco más duro para hacer ceder la cerradura. Busqué en mis bolsillos. Lo intenté con la llave de mi departamento, pero me pareció que se quebraría. Necesitaba otra cosa, algo más duro. ¡Un momento! De mi chaqueta saqué una gran llave de bronce con la estrella de cuatro puntas. ¿De dónde la obtuve? ¿Era real? Sin pensarlo demasiado, la probé en la cerradura. Se deslizó suavemente, la caja se abrió.

Cientos de sobres cayeron al suelo. Algunos se veían amarillentos, antiguos, marcados por el paso del tiempo. Advertí que algunas de esas cartas estaban destinadas a mi padre. ¡Otras estaban destinadas a mí! Cogí una de ellas, era un sobre aéreo y en el remitente decía: Blanca Estevez. ¡Eran cartas de mi madre!

Serratiana,24.10.2002

Me estremecí inconscientemente. Sin pensarlo, sumido en un estado de sopor de irrealidad, busqué todas las cartas de mi madre. Las amontoné como pude en mis borsillos y hasta tomé una con los dientes. Dejando atrás todas mis consideraciones, me dirigí a la casa y forcé la ventana. Una vez adentro, esquivando escombros y respirando el polvo que levantaban mis apresurados pasos, me acerqué, como si viviera en otra realidad con el escenario de mi infancia, a mi antigua habitación.
Una vez allí, me senté en el centro, donde hace años había estado mi cama, y arrojé las cartas delante de mí. Abrí la primera, ajada por la incuria y el polvo, y un recorte de un periódico cayó, frágil, sobre mis piernas. Estaba fechado en 1944 y decía, por lo poco que pude entender en francés, que la situación propiciada por los nazis era insostenible y que sin dudas el fhürer caería irremediablemente pronto. Cuando intenté recogerlo, se deshizo entre mis dedos.
El próximo sobre dejó caer una fotografía, una mujer de mirada penetrante alzaba a un niño de cabellos cobrizos.
Un hilo de fiebre abarcó mi columna vertebral: la mujer era mi madre. El niño tenía mis rasgos... pero no era yo.

dawn,25.10.2002

Que debia pensar al respecto?
Mil pensamientos cruzaban por mi mente, que era lo que sucedía?
Temía estar lo suficientemente desquiciado como para no pensar bien en lo que iba a hacer...no sabía siquiera que hacer!
Los recuerdos volvian a mi memoria, pero esta vez eran como golpes que lastimaban mi cabeza hasta el punto de crear un dolor muy intenso...no entendia estos recuerdos, para mi no existían hasta este momento, era como si estuviera viviendolos de nuevo pero esta vez con mucha mas intensidad que la primera vez...

ROCKY,27.10.2002

Recogí los sobres y salí corriendo de ese lugar de recuerdos tristes o ¿alegres?, no lo recuerdo.
Cuanto tiempo había pasado? quien sabe. Lo único que recuerdo es que llegué y me tiré a la cama y lloré, lloré como un niño. Después me quedé dormido y ahora es de noche, veo el reloj de pared y marca las 3.
¡Carajo, ya es muy tarde! Y el cuento, el pinche cuento, no lo puedo terminar.
Me serví un vaso de vodka y me senté en la computadora intenté poner algo, pero no lo hice. Mejor checo mi mail. Vaya, lo de siempre, puras mamadas, pero qué es esto?
Blanca Estévez??
Blanca Estévez me ha enviado un mail?

obituari,28.10.2002

pensé que podria ser una equivocación, tal vez un mensaje en cadena, tal vez un virus...
Pero, pero... Cuantas Blanca Estévez habían en el mundo? Como consiguio mi dirección?

Un nudo se hizo en mi gargante, dude un par de segundos que parecieron horas , conseguí dirijir el tembloroso cursor hacia el mensaje y...

PoetaSuburbano,30.10.2002

por un solo instante me di cuenta que estaba repasando prolijamente cada una de las escenas vividas en mi viva, alcancé a mirar el cielo y las primeras luces pintaban de azul oxigeno este maravilloso mundo, sin embargo no podía comprender la velocidad de las imágenes, hasta que comprendí que solo la presencia de la muerte produce un vértigo semejante y alcance oír el tremendo estruendo que hizo el automovil al estallar, las primeras esquirlas impactaban sobre mi cuerpo y mientras mi sangre bañaba la vereda de la embajada y viendo las últimas recientes imágenes de mi vida, estas que no pudieron ser repetidas porque todo había terminado con el brutal atentado. .....

PoetaSuburbano,30.10.2002

Fascinante esperiencia la de participar ....

krystal,30.10.2002

De repente escuche un ruido que me hizo regresar a la realidad , era mi padre que me estaba tocando la puerta. En ese instante comenze a recoger las cartas para meterlas al closet y yo pensaba si mis padre las ve se va a molestar o quizas hasta las rompa y yo nunca sabre la verdad de todo este asunto que casi me esta volviendo loco. -HIJO QUE ESTA SUCEDIENDO POR FAVOR ABRE LA PUERTA -dijo mi padre. En ese instante abri la puerta y le dije disculpa papa es que estaba dormido y no te habia escuchado-le respondi asustado.- Te pasa algo te noto un poco nervioso-me pregunto, No nada papa solo que creo que tenia una pesadilla eso es todo-le respondi. Bueno hijo te despierto por que vino a visitarte IRENE y te dejo este sobre.Que , Que ?? IRENE, pero como , mi mente se volvio a llenar de dudas , gracias papa - respondi , descansa y que tengas muy buenas noches . Las palabras de mi padre me dieron un fuerte golpe en la mente ya que el nunca me habia dado las buenas noche , sabra algo mi padre??. En ese momento mire el computador y me recorde de el email , pero cual habro primero , bueno decidi abrir el email misterioso con un poco de miedo pues el sobre de IRENE tal vez era una carta de disculpas pense. Al abrir el email me sorprendi ya que empezaron a salir unas rayas que inundaban mi computador pero que es esto pense bueno tal vez es un virus como ya me habia imaginado pero de repente se formo una imagen tan clara que se reflejaba un punto rojo en ella pero que es esto pense de nuevo , parece un mapa. Pero un mapa ?, para que quiero yo un mapa sera una broma de alguien que me quiere asustar o sera mi madre que me estar pidiendo ayuda, pero por que a mi ?? muchas preguntas se me vinieron a la cabeza , el sobre de IRENE pense , al abrir el sobre era el mismo mapa que me habia llegado por el email , pero que tiene que ver IRENE con mi madre , sera ella la que me esta jugando una broma , o mi madre en realidad esta en peligro ??

MERDIRE,03.11.2002

Va a haber otro cuento ?, me gustaria participar o empezar uno nuevo en este estoy perdida , que hay que hacer para comenzar uno nuevo
un saludo
merdire
merdiere@yahoo.com

ELKIN,07.11.2002

Final (Propuesto)

Nuevamente estoy sentado en la oscuridad, apropiandome de mis propias reflexiones que como mariposas sueltas revolotean estrellandose torpemente dentro de mi cabeza, en ocaciones alguna vuela fuera y veo sueños en tornasol sobre mis propias fantasías.

Si me preguntas amigo mío, en este momento, si algo de lo que te he escrito es cierto o solamente son divagaciones, producto de mis miedos y algo de esquisofrenia, te diré que a estas alturas mi propia realidad se confunde cOn mis pensamientos, igual a una pelota de retazos como la que pateaba de chico en un pueblo sin nombre de donde vengo.

Pero soy esclavo de las voces con las que te escribo: Los gritos de angustia por la pérdida prematura de mi madre.

Los alaridos de pánico ante una competencia descarnada contra la figura de mi padre; los murmullos de mi amada Irene, los susurros que se desprenden de quienes me han conocido, los ruidos de mi mundo, el eco de mi aliento cansado por esta carrera alocada hacia ningún lugar,mis voces...

Lucho por callarlas y en ocaciones lo logro por un momento, pero jamás he podido cerrar la garganta a la mayor de todas y mi peor carcelera: LA VOZ DE LA CONCIENCIA.

ROCKY,08.11.2002

OH, COMO QUISIERA QUE TERMINARA YA ESTÁ NARRACIÓN, ENTRE MÁS ESCRIBEN, MÁS ME DAÑAN.
sOY EL TRISTE HIJO DE VARIOS ESCRITORES, SOY QUIEN NUNCA QUISE SER.
SÓLO ELLOS QUE DAN VIDA SABEN LO QUE HAGO Y LO QUE HARÉ, QUE DEBO HACER ? DÍGANME.
BUYSCAR A MI MADRE O SEGUIR SENTADO RECORRIENDO MIIL VOCES EN EST APUTA COMPUTADORA QUE NO ME DICE NADA Y YO NO LE ENTIENDO NI MADRES

obituari,08.11.2002

Fin

missmakmilo,08.11.2002

solo quiero ser yo no me cambien dejenme ser el misero escrito de una mente maquiabelica dejenme ser feliz al lado de mi mismo dejenme ser yo , no no estoy loco repito no estoy loco o esque acaso debo pagar por tribulaciones vanas de las mentes perdidas que cambian mi rumbo, pude ser un un asesino de ciencia ficcion, un amante de algo romantco pero por desgracia soy dime que soy

missmakmilo,08.11.2002

eres mierda eso eres o dime tu que mas puede ser?

azael,09.11.2002

volví a despertar, mi cabeza me duele más que ayer, es difícil tener cordura cuando después de muchos meses de calma en mi vida, de golpe el piso se sacude al tiempo que los eventos se precipitan sobre mí, tan debíl, tan sólo, tan mísero, tan yo...
Me levantó y observo otra vez el mar, nunca me cansaré de verlo, sólo él me recuerda que por más angustia que pueda tener siempre será pequeña frente a la fuerza que el océano posee...
Busco a mi padre pero no está; qué le dire sobre las cartas, sobre la llave, qué le preguntaré sobre mi madre y acerca del sueño tan bizarro que recien tuve sobre un atentado; él que siempre prefiere huir cada vez que pregunto por ella; suenan siempre en mi mente sus palabras:¡tTu madre está muerta para nosotros!...
Son muchas dudas sobre una historia que empezó en el papel y que no fue escrita al azar, algo en mí quería dejar salir a la superficie una cantidad enorme de datos que se encontraban ocultos en mi mente para evitar lo que ahora me pasa: Sufrir por no saber, por desconocer, tener miedo de no saber qué pasó con mamá, por qué el silencio de papá, y peor aún, la recien aparecida Irene...
Madre, por más que intento no logro recordar, sólo el anillo con la estrella de cuatro puntas en tu dedo puso las primeras pistas sobre tu paradero, sobre la historia que no recuerdo y que no me quiere contar papá; el sueño aquel, las cartas, tu funeral, los símbolos nazis, las ideas,... ¡hay madre!, ¿qué fue de tí?...

Joy,15.11.2002

es momento de tomar una desición: debo de darle fin a esta pesadilla.Tome mi abrigo y las cartas poniendolas rapidamente dentro de mi abrigo. Abri la puerta que rompio sobre el umbral acompañando mi impestuosa salida de la casa.
Me acerque al telefóno que estaba en la esquina de la casa donde viviá y entonces marque el número de Alejandro. El bip de espera calaba mis huesos y entonces salio la voz de Alejandro por el auricular- Si, diga-
-Alex soy yo
-Hola, tio ¿qué tal?
- Necesito hablar contigo lo más pronto posible
-Tranquilo hijo, ¿qué pasa?
- No te lo puedo decir por teléfono necesito verte. Es un asunto muy importante.
- Muy bien. ¿Te veo dónde...?
- Nos vemos en el parque. Apurate.
- Muy bien. Estoy ahí en minútos.
- Ten prisa. Nos vemos.
Colge el telefóno y sali corriendo a tomar el bus que me llevara al parque nuevamente.
Al llegar busque con la vista a Alejandro y pronto aparecio bajando de un taxi.Corri hastA él y lo abrase.
-¿Qué pasa tio? ¿porqué tanto algarata?
- Poca cosa. Ven vamos a la banca para que te explique.
Inmediatemente saque las cartas de mi abrigo y se las mostre a Alejandro. Mientras le explicaba apretujadamente todo lo que había vivido en los últimos día. El me miraba atentamente sin parpapadear un instante. Saco de entre sus ropas una cajetilla de cigarros y me ofrecio uno, sin interrumpirme, yo tome uno mientras concluia con la carta de Irene. Él encendio su cigarrillo y me ofrecio fuego de prisa y encendi el mio, entonces se formo n garnsilencio con la primera bocanada como si el humo llenara ese es pacio entre él y yo.
-Se me hace difícil de entender bien todo lo que me estas diciendo, lo de Irene, lo de tu madre, los nazis... es decir me sorprende que ahora tu vida sea más agitada que la de James Bond. ¿Pero dime que piensas hacer?
-Para eso te llamé, necesito que me ayudes a decifrar todo esto.
-¿Pero cómo tio? ¡Si todo esta hecho un desmadre!

KRYSTAL,15.11.2002

De repente vimos un auto misterioso pasar al frente de nosotros,
-Alguien nos a seguido-pense rapidamente
Y al solo fumar la ultima bocanada de ese tranquilizante cigarrillo senti un dolor intesamente fuerte en mi pecho, alcanze a ver la tragica expresion en el rostro de Alejandro- diciendome todo sera mejor asi, descansa en paz amigo mio.

luciernaga,17.11.2002

Era todo lo que queria oir.
Descansar era lo que siempre hice. una vida descansada que no me dejava dormir y me hacia pensar en otras vidas hasta el dia que comencé a vivir por estos pensamientos que no terminan nunca y ni se adonde me van a llevar.
- Descansar? Jodete!
tengo que escribir como si fuera a morirme mañana, jodete, jodete...

gik,20.11.2002

***

Este cuento ya terminó. Quienes quieran seguir plasmando su creatividad en él pueden hacerlo, pero mejor será que guarden dicha creatividad para el siguiente cuento comunitario que estamos preparando.

Comentarios al respecto, por favor en "Comentarios: Primer Cuento Comunitario". Muchas gracias a todos por sus aportes.

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ollaida,17.07.2007

ha pasado tiempo...

torovoc,18.07.2007

yo ni conocía la PÁGINA por aquellos días...

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