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| tanatos_argos,17.08.2007
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respira y transita. transita mientras respiras; porque más alla de lo que esperas no hay sino esperanzas y eso si que es una mierda. respira que el tiempo transita a la prueba, que en este momento el arma todavía está tibia. respira que la gente no te ha visto todavia. transita que ella sobre la cama, no se da cuenta que ya no es de este tiempo. respira que yo no digo nada, solo transito en un segundo de tú mente. el momento en que ella se iba y yo nacía.
mas cuentos criminales | | |
| sindari,22.08.2007
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Sacó el cuchillo y un borbotón de sangre le manchó la mano. Se la llevó a la boca y descubrió que el sabor era más que agradable, placentero, extásico.
Así comenzó su ritual de matar al azar para beber la sangre de sus víctimas. | | |
| carlitos58,23.08.2007
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| lean "el otro mundo", lo tengo publicado | | |
| econtumente,24.08.2007
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Con alfileres. No como muñecos vuduces y esas cosas. En los ojos los primeros y después todo era como ponerle la cola al burro, pero las colas eran como millones de mini espaditas clavándose en la panza vejiga yugular.
Uno por uno iban cayendo, así, como en la guerra, pero con alfileres y arriba del ómnibus. | | |
| siniestro,27.08.2007
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| El sudor se hacia pegajoso, denso, incomodo. Le dolian los ojos de mirar fijamente durante tanto tiempo, su garganta estaba seca y su lengua pegada contra el paladar. el puñal era solo la extensión de su mano.... | | |
| cristinamirinda,29.09.2007
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| le había perseguido con tanta ansia, había pensado tantas veces en aquel momento. Y ya le tenía delante de mi, inmovil, atado de arriba a abajo, rezumando miedo. Pero dudé, y yo mismo quedé blanco, petrificado ante la duda de si debería usar el cuchillo de matanza o el machete para extraer sus entrañas... | | |
| mapata,29.09.2007
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Tanta sangre derramada en el cuarto y con esa malefica o diabolica costumbre del asesino de pintar las paredes a brochazos sanguilonientos y finalmente firmando como si fuera un autentico artista del crimen .La más descarnada culminación de su dantesco crimen.
Las tripas del deshichado salian grotescas desde su abdomen abierto.Los ojos desorbitados detenidos en la mueca rigida del último espasmo de dolor...
El detective husmeó por la habitación en busca de huellas invisibles.Teniendo gran cuidado de no tocar nada o de pisar casi levitando sobre la aspera alfombra húmeda de sangre .
-Este tipo cada día supera sus crimenes.-Pensó.
Su ayudante, el principiante Zamorano se rascaba la barbilla sin despegar los ojos de la pintura en la pared.
Los trazos de la firma eran perfectos asi como el corte abdominal del difunto.
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| PpCc,29.09.2007
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La mancha.
Me sentè observando las paredes sucias y los ventanales que permanecìan cellados con maderos carcomidos por el tiempo. Un olor extraño despedìa la habitaciòn, mientras èl me decìa los motivos que tenìa para permanecer oculto, en aquella casa abandonada. Al agacharme para levantar mis llaves que calleron del bolso, observè aquella mancha negra sobre la que me habìa sentado sin darme cuenta... me movì instintiva preguntando:
_ ¿Què es esto?
_ !Ah! eso... No te aflijas, ya està seca.
_pero... ¿Què es?
_La sangre de la abuela, allì la mataron.
Y siguiò platiacàndome cuantos màs tenìan que morir.
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| PpCc,29.09.2007
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| *sellados. bua! | | |
| Payador,02.10.2007
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He aquí un verdadero cuanto corto:
No, no... ¡¡¡NO!!! | | |
| Payador,02.10.2007
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| y por fin la alcanzó. | | |
| ranadur,16.10.2007
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| Quería tomar la belleza entre mis manos. Ansiaba resguardarla de tanta maldad. Me regocijé en mi egoísmo cuando al fin mis dedos se cerraron en torno a su hermosura. La noche continuó, imperturbable ante mi voraz felicidad. Nadie percibió la ausencia: no hubo lágrimas, ni quejas, ni lastimosos gemidos. Nadie protestó. Todos callaban. En mis manos, mi tesoro irradiaba tibieza, ahora nada la dañaría, sería mía por siempre mientras la luna alumbrara mis noches eternas. Mis ojos se alzaron al cielo, vieron el mundo y alegremente se inquietaron: ya sin aquella luz, el mundo libre no era tal. Abrí mis manos ardientes, mis dedos trepidaban sin paz, la luna fue testigo de su ocaso. La luz se apagó lentamente. Comprendí lo que siempre supe. Me eché a llorar sin amor ni belleza, sólo la luna. | | |
| tanatos_argos,25.10.2007
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| Después de mirar un par de veces por la ventana, supo que no había más remedio que sentenciar el tiempo que tenia para su misión. Con calma vertió un par de gotas de varsol… un grito ahogado resonó en el techo. Para calmar el dolor un piquete en el seno derecho. Volvió a la ventana a espiar. Quedo suspendido esperando que su padre llegara para ver lo que el niño de la casa le había hecho a los ojos de su madre. | | |
| beyonce_k,25.10.2007
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desenfundó su pistola y disparó a la sombra en la obscuridad, hace rato que lo perseguían...se acecó a ver el cuerpo que se retorcía en el piso - ya empapado en sangre- y vió a su mujer.
ella lo seguía para comprobar su infidelidad | | |
| Damned,25.10.2007
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| guaaa, que heavy!! | | |
| tanatos_argos,02.11.2007
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Madre: ¿Que tienes hijo? ¿No puedes dormir?
Hijo: Mamá… los fantasmas existen?
Madre: mira mi vida, Todo es un proceso de movimiento constante de moléculas y células, las cuales creemos que están fijas pero solo es una ilusión óptica que se produce en nuestra mente, imagen sugerida por el registro de nuestros ojos en lo que pueden captar de forma aleatoria.
La conexión que existe entre esta disciplina científica y lo espiritual, demostrando que no sólo se pueden encontrar coincidencias entre estas dos, sino que por caminos tan divergentes se puede llegar a la misma conclusión, simplemente es explicada con diferentes términos. Dicha conclusión es, básicamente, que todos somos parte de un todo, sea energía o sea algo espiritual, Y por eso estamos interrelacionados en todos los niveles y con todo el universo.
Hijo: o sea que no soy real, solo me deslizo por este espacio
Madre: exacto y esta noche antes de dormir, fíjate debajo de la cama... pero no te asomes tu dile a alguien en la casa que lo haga, pues yo estaré esperando a ver quien se asoma, para córtale un ojo y rayarle el otro.
Hijo: madre me asustas.
Madre: no soy real. No soy tu madre.
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| ZAMU,13.11.2007
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| http://www.loscue... | | |
| levyta,30.06.2008
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Nunca fui bueno con la poesía. Desesperadamente lo intenté, porque de hecho sabía que los poetas, en este preciso instante se estaban acostando con nuestras futuras esposas; quienes sonrojadas durante una tarde de té, recordarían entre carcajadas asmáticas, las honduras líricas y las prominencias erráticas de su forma de amar.
Aunque esto pueda sonarle algo personal, mi amigo poeta, -el cantor de la revolución-, debe saber que no me altera, cómo su mirada inocente, se rinde hipnotizada por la rapidez con la que mis manos escriben su condena; esto no es nuevo, se trata de una simbiosis antigua y profunda. Mi primera máquina de escribir, una Olivetti MP1 ICO de 1929, llego por el portón trasero de mi casa tras las revueltas, que desencadenaron el saqueo del banco central, a finales del cuarenta y ocho. Como trofeo de guerra, mi padre -ernestico el de contabilidad-, salvo a su máquina de dotación, del incendio voraz; mientras en el reflejo carmín de sus anteojos se desvanecía todo lo que daba sentido a su vida.
Cuando llegó a casa, despeinado y triunfal, la instaló sobre la mesa de un comedor, que jamás se usó para comer y allí imponente e inoxidable, estuvo con sus teclitas huérfanas de acentos; esperándome como prostituta casta, llamándome con su voz metálica, buscándome en las noches de infortunios, cuando todas las palabras inmemorables, querían trascender mi propia tragedia y creían ingenuas merecer su inmortalidad, sobre un papel que resistiera mi mano temblorosa, que a cada minuto amenazaba con plegarlas como avioncito, acaso más meritorio que mis sonetos taquicardicos.
Si, así fue mi amigo poeta, ¿Puedo llamarle amigo?. No, no puedo quitarle la mordaza, pero igual no se moleste en contestar, es innecesario.
Solo quiero decir que desde cuando pude usar la ropa heredada de mi padre, -ernestico el de contabilidad-, Siempre pensé que esos versos delirantes que se escurrían de mis dedos torpes e impacientes, serian la clave para deslizarme bajo las faldas rosadas, la llave para abrir las blusas sedosas, de la esposa que nunca fue. Pero me venció al final, la métrica sosa de mis amores inexpertos y las paradojas inexistentes en una vida del común, que me aplastaba a diario, entre buses y cara de bondad para fiar y jamás pagar. Sabrá usted que finalmente las razones vencen a los corazones, ¿Ya noto que soy incapaz de rimar?, pues aunque puedo adivinar una risa burlona entre su barba hirsuta, fue la poesía, la que me obligo a escribir oficios y memorandos, tan solo para deber una casita con rejas blancas y flores descuidadas.
Es por esto que los burócratas odiamos a los poetas, es esta la razon profunda que me asiste Licenciado Naranjo, ¿Puedo decirle diego?, casi nadie sabe que es su nombre de pila. Diego este es mi privilegio; sentarme al frente de la misma vieja maquina de dotación a transcribir su condena, por actos impúdicos contra el de Excelentísimo Señor Presidente de la República, y promulgar el decreto veintidós de mil novecientos sesenta y uno, que ordena recoger sus hermosos panfletos, sus impecables pasquines, pletóricos de lírica y verdades universales. No siento ninguna alegría, no, no se equivoque, no puede llamársele alegría, es solo que regreso triunfal y despeinado a reclamar mi propio trofeo, este oficio primorosamente escrito, que le condena a muerte, que una vez firmado y sellado, archivaré como clasificado y jamás publicado. Esto es tan solo la revancha que reclamo como burócrata, por mi esposa, - que ya me abandono - y por todas las esposas de mis amigos, que aun suspiran por sus rizos desordenados, su transido olor a tabaco y sus palabras dulces que envenenaron todos los oídos y los odios de mi generación.
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| Dark_Rider,01.07.2008
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LAZOS...
Espero. Se con la certeza del odio y el deseo que vendrás. Por que aquí estoy. En la oscuridad de tu propia casa. Sonriendo en mi interior. Ya cometí la primera violación.
Me consume la necesidad de ejercer este nuevo poder, oscuro y excitante. Regalo de un destino extraño y azaroso. No puedes escapar al lazo que nos une. Esta es mi confirmación de aquello, de que no me equivocaba en mi tarea. Era algo que los demás jamás habrían llegado a comprender… pero ya no importa. Sólo queda la espera.
Siento el ruido de la puerta. Ya estás aquí. Prendes las luces y entras con expresión cansada. Te dejo revolotear un rato y me divierto con tu ignorancia de lo que viene. Vas a tu cuarto. Bien. Es allí donde te quiero.
Te desnudas y es cuando actúo. Un golpe y tu expresión de miedo me excita. Abres los ojos e intentas ensayar un grito. Otra bofetada y el ruido se acalla. Te empujo con violencia a la cama y salto sobre ti. Dejo caer los golpes sobre todo tu cuerpo, como embestidas de una cópula oscura y sangrante. Te revuelcas con desesperación y horror, pero es una batalla perdida. Te sujeto firmemente y castigo tu carne hasta que cesas la lucha. Empiezo entonces a completar mi obra, aquella que interrumpimos hace mucho tiempo. Te poseo furiosamente, gozo con profanar tu interior, extasiado con la locura que transmiten tus ojos que no pueden comprender que sucede. Y es que por más que mires, no puedes verme, no puedes ver quien te somete. No existo en tu realidad…
NOTICIAS:
“…se ha encontrado el cadáver de Alejandra Rojas muerto en extrañas circunstancias. Recordemos que Alejandra fue la mujer que escapó del psicópata violador autodenominado “El alquimista” por sus extrañas prácticas de brujería, y que permitió con su testimonio que fuera capturado, condenado a muerte y ejecutado hace una semana tras ser hallado culpable de más de veinte asesinatos…”
LAZOS... | | |
| tejera,08.08.2008
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--Revienta la puerta –me dijo El Papua y yo, más borracho que todos los bares del barrio le di un patadón.
Llevaba semanas dándome largas con “el tema.”
Le había destrozado el coche, saboteado la puerta del garaje, roto los cristales del invernadero, volcado la pecera, reventado el plasma.
Sólo faltaba salir por la puerta principal, como las visitas después de tomar el té.
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| byryb,08.08.2008
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Desde que nació, siempre estuve a su lado. La conocí en el hospital. Sus ojos azules y su rostro bendecido. Era la más hermosa y con la edad, su belleza no hizo más que crecer. Bella, generosa... la dulzura la acompañaba.
A su lado yo siempre me escondía. Tras la envida, tras la maldad y el recelo.
Aquella noche supe que era mi oportunidad. Dormía rodeada de hermosos sueños. Rodeada de felicidad y belleza. Pero una pesadilla escurridiza se hizo un hueco entre su almohada y su cabecita. Era tan delicada, era tan despiadadamente fácil hacerle daño... cogí un cuchillo y marqué su cara con saña.
El llanto despertó a toda la familia y corrieron a llevarla a un hospital. La herida no fue mortal, podría seguir respirando, pero su cara...
Han pasado varios meses desde mi venganza. Estoy sola. Miro con placer la cicatriz en el espejo y ME digo:
¡Y ahora puta! ¿Cómo vas a ser la más guapa?
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