Nací en Barcelona en 1975, un poquito antes de la muerte de ese famoso malnacido.

Me gusta viajar, leer, y macharcarme horas y horas delante del ordenador creando páginas web.

Salut

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dvinuales@hotmail.com




ASSAIG DE CANTIC EN EL TEMPLE
Oh! Que cansat estic de la meva
covarda, vella, tan salvatge terra,
i com m´agradaria d´allunyar-m´en,
nord enllà,
on diuen que la gent es neta
i noble, culta, rica, lliure,
desvetllada i feliç!
Aleshores, a la congregació, els germans
dirien desaprovant: "Com l´ocell que deixa el niu,
així l´home que se´nva del seu indret",
mentre jo, ja ben juny, em riuria
de la llei i de l´antiga saviesa
d´aquest meu àrid poble.
Però no he de seguir mai el meu somni
i em quedaré aquí fins a la mort.
Car sóc també molt covard i salvatge
i estimo a més amb un
desesperat dolor,
aquesta meva pobra,
bruta, trista, dissortada pàtria.
(Salvador Espriu)


LA MUERTE DEL NIÑO HERIDO
Otra vez es la noche... és el martillo
de la fiebre en las sienes bien vendadas
del niño. - Madre, ¡El pájaro amarillo!
¡Las mariposas negras y moradas!
- Duerme, hijo mío. Y la manita oprime
la madre junto al lecho. - ¡Oh, flor de fuego!
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
Hay en la pobre alcoba olor de espliego:
fuera de la aronda luna que blanquea
cúpula y torre a la ciudad sombría.
Invisible avión moscardonea.
- ¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?
El cristal del balcón repiquetea.
- ¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!
(Antonio Machado)