A LA MUERTE DE UN PIANO.


Un solitario anciano que se cae de sus piernas

semeja el viejo piano cuando sus cuerdas rotas

al derrumbarse suenan como casuales notas

que al no ser de Ravelo no pueden ser eternas,



ni ser la rabia loba de Mahler en concierto;

son muertas que no viven por no encontrar oído,

su armonía son maderas podridas que han caído,

aguas de Debussy que evapora el desierto,



buscando en vano ser esa nota en que Schumann

se hundió en las ciegas noches descompuestas que abruman.

Ni tristes cual Tchaikovski ni como Wagner duras,



ni alegres como Haydn, Schubert, Bach o Berlioz,

por ellas no nos habla, como en Mozart, un dios.

Son las notas que entierran un piano entre basuras.