Es perfecta.
Cada uno de sus pétalos en perfecta armonía.
No debe existir ser vivo que no admire tanta perfección. Tampoco ser inanimado que no envidie tanta vida.
Quisiera ser como ella. Estática y móvil a la vez. Etérea. Eterna.
La vida me ha demostrado que en cada ser habita uno de esos capullos, que cada ser coloca una de esas semillas perfectas en una cimiente imperfecta, intentando hacerla crecer de la manera más apta posible.
Las almas… vuelan y vuelan y se cruzan y se chocan. Ella es perfecta e inmóvil y las almas la condecoran.
Intereses encontrados, palabras lastimosas, verdades que asustan, nihilismo profético. De pronto el viento sopla demasiado fuerte, de pronto la ventisca golpea las ventanas de forma violenta. La tormenta es atroz.
Los pétalos, algunos, son arrancados. El viento los transporta lejos…
La flor, hermosa, etérea, cierra su fruto, olvida su belleza, repliega sus rasgos de eminencia indiscutible. Porque su capullo la encierra para protegerse del eterno debate, de la vorágine de ideas.
Sigue siendo perfecta. A pesar de todo.