Con las manos hundidas en el frío
mastico trozos de mí mismo.

Sobre los andamiajes
la luna menguante es la imposible dentadura de un hombre
ahorcado.

Y esto es rutinario,
como las vueltas en las manecillas en un reloj.

Quisieramos ser lúcidos y escribir
al menos una línea limpia
y libre de lo cotidiano.

Pero hemos dicho tan poco
que la historia se avergonzaría al nombrarnos.