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Con las manos hundidas en el frío
mastico trozos de mí mismo.

Sobre los andamiajes
la luna menguante es la imposible dentadura de un hombre
ahorcado.

Y esto es rutinario,
como las vueltas en las manecillas en un reloj.

Quisieramos ser lúcidos y escribir
al menos una línea limpia
y libre de lo cotidiano.

Pero hemos dicho tan poco
que la historia se avergonzaría al nombrarnos.

Texto agregado el 12-12-2007, y leído por 265 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
18-10-2016 Saludos poeta. Nilope
23-01-2008 me gusta..especialmente esos dos primeros parrafos.. Mildemonios
21-12-2007 Excelente, es muy reflexivo en verdad.Esto cae, corre como el agua.********** Un abrazo Victoria 6236013
20-12-2007 Muy bueno. Tiene de-cadencia. Mardion_Isiaco
13-12-2007 Muy bueno. Tiene cadencia, tiene un excelente tono. Da gusto leerlo. Saludos!! romquint
12-12-2007 poco para que la historia nos nombre,me gustó,mis* isavo
12-12-2007 Cuànta reflexiòn para una estaciòn de metro...cuànta!! Reciba un abrazo, señor oscuro! Ruah
 
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