La Página de los Cuentos

Inicio / Lista de Foros / Literatura :: Talleres / EL CLUB DE LA PELEA - 6° ROUND - [F:9:7677]

elnegropablo,28.11.2006

Hola !!!

Dada la cantidad de mensajes intimidatorios que he recibido, me veo en la obligación de aclarar que
junto al compañero SOL32 estamos trabajando en este nuevo round. No desespereis y no nos atosigueis. En breve propondemos los temas y las fechas, en cumplimiento de esta ardua tarea que se nos ha encomendado.

Y si así no lo hiciéramos, Dios y la Patria nos lo demanden.

Buenas tardes.

chilicote,29.11.2006

Bravo Don amigo Negro.....haga quedar bien el color el color mestizo de la piel....Felicitaciones por el logro lioterario junto al SOL32.
El negro Chilicote.
A la espera de las indicaciones.

Stelazul,29.11.2006

jooo, el mestizo nada más? uhh...

nilda,30.11.2006

Hola!!
asectan a una burrita??
que ay que hacer??
empanadas??
jajajajaaaaaaaaaaaaa
veo que para otra cosa no estoy!!
jajajajaaaaaaaaaaaa
besitosss

bNILDA/b

solarium,30.11.2006

Quiero felicitar a ElNegroPablo y Sol32 por su merecido reconocimiento. Ahora, muchachos, vamos al sexto round cuanto antes. Para lo que gusten, deben saber que .... aquí estamos.
Aprovecho para enviarle un beso a Nilda, que me antecede aquí. Saludos para todos.

elnegropablo,30.11.2006

SEGUNDOS AFUERA !!!!!!!
SEXTO ROUND !!!
SE PUEDEN SUBIR TEXTOS DE PROSA Y/O POESÍA HASTA EL 08/12/06

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PROSA:
“What we have to do, people,” Tyler told the committee, “is remind these guys what kind of power they still have.”

Como debemos hacer nuestra tarea, se convoca a todos los miembros de loscuentos.net al sexto round del Club de la Pelea.

El tema en prosa para esta ocasión será el de redescubrir nuestra ciudad, nuestra gente, nuestro tiempo.

Para el formato de “Prosa” deberán presentar un texto de más/menos 500 palabras, en el cual deberán narrar algo sobre su ciudad, sobre cómo se percibe la realidad en su propio rincón de la tierra. Hágannos desear vivir en donde ustedes, tener sus mismos amigos, percibir las cosas igual que en su tierra.

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En poesía el desafío es escribir un poema sobre la idea de LIBERTAD, como cada uno la entienda y la enfoque, con toda la amplitud que la palabra implica.
Deben tratar que la extensión del texto no supere las 150 palabras.

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Los textos más votados serán los ganadores.

Simple.

Tendrán para colocar sus textos desde HOY hasta el Viernes 8 de Diciembre.

Y recuerden… si esta es su primera noche en El Club de la Pelea… tienen que pelear.

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NOTA: SOBRE LA FORMA DE VOTAR: estamos consultando a los participantes. Se reciben sugerencias y se subirá lo que decida la mayoría en 2 ó 3 días.

fishcake,30.11.2006

Sería bueno que cada uno vote NO más de dos trabajos en cada género. También, sería bueno, que se adjudiquen 5 y 4 puntos para hacerlo, al primero y al sengundo, respectivamente, de los elegidos. Esa es mi humilde sugerencia. Creo que ello facilitaría mucho las cosas. Es más o menos lo que sugerí en el final del round anterior y el que llevó un comentario favorable y similar de Margarita-Zamudio. Bueno, basta de cháchara y a los papeles!! Que a todos les vaya muy bien. Hagamos lo mejor. Como dice don Machado: "Despacito y buena letra/ que el hacer las cosas bien/ importa más que el hacerlas." Insisto: que les vaya muy bien a todos.

fishcake,30.11.2006

Ah, perdón, casi me olvido; felicitaciones por los temas propuestos en cada género. Gracias Negro y Sol32.

fishcake,30.11.2006

Otra, y creo que es la última, ¿se debe presentar sólo un trabajo en cada género o pueden presentarse dos o más? Gracias!!!

wara,30.11.2006

y esta pelea... está arreglada?

sol32,30.11.2006

No, aquí no hay nada arreglado. Todos podrán ver quién vota por quién.

Sólo gana quien tenga más votos.

dreamcatcher,30.11.2006

Como caen las responsabilidades, jaja, muy beos los temas, que empieze el combate

lio_mendez,01.12.2006

¿Y dónde se encuentran los textos?

luto13_,01.12.2006

¿hay que buscarlos?

y yo que me iba a poner a escribir...

margarita-zamudio,01.12.2006

Dos propuestas:
Votar por tres textos en cada categoría, otorgándoles 3, 2 y 1 punto a cada uno.

Colgar los poemas y los cuentos en diferentes foros, para no liarnos.

fishcake,01.12.2006

Sugiero que podamos saber cuánto antes ciertas cositas para facilitar la tarea a quienes, como yo, no son Fido-ido.

En primer lugar, sería muy bueno tener en claro dónde se cuelgan los textos. Pues, ya sonó la campana, ¿dónde está el ring?

En segundo lugar sería, también bueno, que todos los textos de poesía se publicaran en un foro y los textos de prosa en otro similar. Para que no se mezcle la hacienda.

En tercer lugar, ainda máis, ¿cuántos textos puede presentar cada uno, en cada género?

Muchisisisisiiiiiiimas gracias.

En cuanto a las propuestas para la votación quedamos que los cuenteros por simple mayoría elegiría la forma que mejor se adapte a este certamen sui generis. ¿Qué quiero decir? Quiero decir que hasta ahora sólo margarita-zamudio y yo hemos hecho propuestas al respecto. Espero que los compañeros sigan aportando sus opiniones y propuestas sobre la forma de votar. Gracias.

Halcon_Rojo,01.12.2006

bColgar los textos/b: A mi me parece mejor como se ha venido haciendo desde que se fundó el Club de la Pelea por Dreamcatcher

Los textos se cuelgan en este foro, tanto prosa como verso. A mi me parece lo más cómodo para todos. Para los que tienen que ponerlo y para los que luego tienen que coger los textos para colocarlos en la página del Club de la Pelea. Un sitio único facilita las cosas.

En cuanto a la votación, ya di mi opinión al final de la votación del Quinto Round. Pero...bueno me parece bien tb otras formas de votar. Por cierto, he estado leyendo la fundación del CLub, y.... jeje allí dice... sólo habrá un ganador ..." jeje

Tengo la intención este finde de subir al Club de la Pelea la fundación y los Rounds primero segundo y tercero que está por el Foro de Talleres despedigados. Merece la Pena ir haciendo historia. >>>---Macarena--->>>

No me enrollo más A lo que pregunta fiscake... jeje ¡¡¡ESTAMOS EN EL RING a ver quien es el priemro que da el golpe!!!! >>>---Macarena--->>>

elnegropablo,01.12.2006

LOS TEXTOS SE SUBEN ACÁ. Luego, cuando se cierre, abriremos foros por separado para que la lectura y la votación sea más fácil.

Lo de subir un texto o más por participante y la forma de votar lo decidiremos en breve. A mi me parece buena la propuesta de Margarita

"Votar por tres textos en cada categoría, otorgándoles 3, 2 y 1 punto a cada uno."

talondeperro,01.12.2006

No Busques Libertad/ Ella Te Busca.

"La Libertad Se Construye Cada Día"
(E.A.G.)

No busques libertad,
ella te busca.
No está escondida en los cañones.
No te la pueden dar los politicos expertos
en sobornos, prebendas, coimas y cohechos.
No está en los diccionarios ni en la carta magna.
Tampoco está en los cementerios …
(Sólo una digresión:
aunque muchos lo afirmen, no está allí;
creen que esa es libertad, pues todos están de acuerdo
y ninguno se queja contra nadie;
y nadie quiere abandonar la patria en la que habita)

No busques libertad,
ella te busca.
Tendrás que ser valiente.
Tendrás que abrir tus ojos para verla.

La libertad es ésta que se ve;
que se construye día a día en los andenes,
en la blacura hospitalaria del quirófano,
en las carpinterías perfumadas con el cedro,
en los campos de trigo que mecen los vientos,
en la escuela, el colegio y la universidad,
en la fábrica humeante,
en cada puerto.

No busques libertad,
ella te busca.
Es esta que se ve, que se construye día a día
con cuchara y fratacho de albañil.

No busques libertad,
ella te busca.
Está en el pájaro y la nube,
en la poesía del crepúsculo en el mar,
en los libros amigos, en el árbol y en la flor.

No busques libertad,
ella te busca.

juanalmatriste,01.12.2006

b¿Qué es libertad?/b

Libertad es ser hombre, haber evolucionado sobre el instinto del animal primitivo que solo tiene un camino, el que le dictó la naturaleza, su naturaleza; libertad es tener la fuerza para elegir la senda a seguir, para rendirse o vencer.

Libertad es tener poder, el poder para ser el esclavo del tirano o para revelarnos contra su yugo, es ser dueños de nuestra voluntad, dueños de nuestro destino, artífices de nuestra vida y jueces de nuestros actos.

Libertad es fuerza de espíritu, ser libres para intentar escalar la montaña, decisión para lograrlo; libertad es una voz en la conciencia que nos pregunta dos simples palabras ¿si o no?, elegir el bien o el mal.

Libertad es un grito rebelde, negarse a sucumbir a los pies del verdugo, negarse a la derrota; libertad es no ser el pobre ratón con solo hueco de huida, libertad es tener mil caminos para escapar, libertad es lo que nos hace superiores o nos aniquila.

castillo77,01.12.2006

B Te doy tu libertad...

Con los ojos cerrados,
así, con la mirada abajo,
con el semblante caído
y las manos temblorosas.

Con la mirada buscando algo,
así, con la voz quebrada,
con el ánimo por el suelo
y un hueco en el estómago

Con el remordimiento en la cara,
me dices que ya no es posible,
que ya no me quieres
que todo se acabó...

Con la boca cerrada escucho,
así, con los ojos aguados,
con el pensamiento extraviado
y el corazón roto...

Con pasos que no son míos
me voy, lejos, lejos de ti.
Con libertad nueva te quedas,
así, con la libertad que siempre buscaste
y ahora yo te doy../B

manodelepanto,01.12.2006

LIBERTAD
(Lo Que Tu Celo Guarde Es Tu Porción)

La libertad no es tuya totalmente
En la medida igual que a tí llegó;
La perderás a cada paso y no
Podrás recuperarla nuevamente;

A menos que la guardes diligente,
Honrando aquella sangre que corrió
En generosa entrega y conquistó
Este preciado don valientemente.

La libertad es tuya, solamente,
En la medida justa a la pasión
Que ponga tu agitado corazón

En defenderla hoy en cada frente
Contra todo opresor que se presente.
Lo que tu celo guarde es tu porción.

margarita-zamudio,02.12.2006

LIBERTAD

Mi libertad es cárcel para ti
y puede ser mi cárcel la libertad ajena.
Si libre soy para cortar la flor,
quedará encadenada por mis manos.
Si libre soy para cantar al viento
haré presos al viento y sus oídos.
Si libre soy para expresar mis dudas
les marcaré el camino a labios indecisos.
si abro de par en par rejas y puertas
obligaré a sellar otras moradas.
Si levanto murallas en mi huerto
cegaré las miradas de los niños.
¿Por qué no volver lazos
el pesado metal de las cadenas?

fishcake,02.12.2006

LIBERTAD ES LA VERDAD

Decidí renunciar a lo efímero de tus méritos
para ejercer mi oficio en libertad
ya no quiero palabras concebidas con histeria
con un dolor ajeno simulado
con la apariencia de fondo sin fondo
con el encono de reverberancias cíclicas
de lastres en el alma
con la extraña sensación de lo irreparable
con la inocente culpa meritoria
y el subterfugio altruista de los hábitos.

Hoy necesito en mí una roca
una verdad que sea firme y se afirme
una verdad completa y consistente
como una piedra que no disiente en nada con su destino
para poder acercarme en paz al que está a mi lado
ejercitando bien el sacerdocio
de la palabra un día más.

………………………………...............................

Hecha la paz
te miraré a los ojos
sin presunción ni orgullo ni insolencia
y haré que todo el viento pase por mis versos
para poner en alto cada día un tú sin límites.

elnegropablo,02.12.2006

CADA PARTICIPANTE PUEDE SUBIR UN SÓLO TEXTO POR CATEGORÍA. (UNO EN PROSA Y UNO EN POESÍA)

SE VOTARÁ DE LA SIGUIENTE MANERA:
POR CADA CATEGORÍA SE ELEGIRAN 3 TEXTOS, ASIGNANDOLES 3 PUNTOS, 2 PUNTOS Y 1 UN PUNTO. (UNA ESPECIE DE PODIO).

EL PARTICIPANTE PODRÁ VOTAR EN AMBAS CATEGORÍAS.

AL LLEGAR EL MOMENTO DE LA VOTACIÓN SE SUBIRÁN LOS TEXTOS EN DOS FOROS POR SEPARADO PARA HACER MÁS FÁCIL LA LECTURA Y ELECCIÓN Y EN ESOS FOROS SE VOTARÁ.

Si no entiende pregunte por LDV y será atendido con cortesía, salvo que pregunte en reiteradas ocasiones y será entonces defenestrado públicamente y sometido a la humillación y el escarnio.

PUBLÍQUESE Y ARCHÍVESE.

fishcake,03.12.2006

EL ALMA DE BUENOS AIRES - CRÓNICAS DEL PUENTE GERLI

ELADIA BLÁSQUEZ "LA GALLEGUITA"

Cuando aparecen los duendes misteriosos de la noche,
para tener ciertos dones,
hay que ser de Buenos Aires.
Eladia Blásquez

Cobrando una particular fisonomía, mi barrio, fue creciendo como sus voces más entrañables, a puro corazón y emotividad; amando y sufriendo. Esta pasión despertó el atormentado talento urbano del hombre de Buenos Aires.
Este hombre es, en gran medida, el producto del paisaje que lo contiene.
Las huellas del suburbio, pero más aún, las marcas imborrables del arrabal, hicieron del clásico hombre de la ciudad portuaria un espécimen único; un fruto sentimental del árbol telúrico, hecho de individualidades rebeldes, tristes y nostálgicas. Podríase decir que es el producto de un acontecer apasionado y desafiante, colectivamente vivido. Solitario, individualista, de ácidas conjeturas existenciales y porfiados rencores. El hombre de Buenos Aires, emerge de un crisol de razas esencialmente europeas, mayormente española e italiana, provenientes de las corrientes migratorias de la primera y segunda posguerras mundiales. La mujer, inmersa en este mundo dentro de otro mucho más sumergido, fantástico y doloroso, juega un papel fundamental en el carácter díscolo, sensiblero y romántico del porteño. Es dentro de este marco de referencia donde la familia cobra un papel de innegociable importancia, y, especialmente, la figura insustituible de la madre tiene connotaciones sagradas y únicas. La música es el elemento distintivo que manifestará este sincretismo cultural en sus distintas formas a través del tango.

Del suburbio uno puede alejarse, pero del arrabal jamás se regresa. El arrabal está hecho de valores forjados con el fuego de la pasión, el coraje, el honor y la hombría. Tiene sus propios códigos de amistad y pertenencia, fundidos para siempre en el corazón sentimental del porteño. Tal como lo recitara Troilo: “Dicen que yo me fuí de mi barrio/ pero ¿cuándo? ¿cuándo?/ si siempre estoy llegando.” El arrabal y el hombre se hacen uno en el porteño. Donde quiera que vaya el porteño, allí estará el arrabal.

Justamente, de sus entrañables voces quisiera rescatar aquí, la de Eladia Blásquez. Vivió su infancia en un barrio de Avellaneda, a pocas cuadras del Puente Gerli. El barrio se llamaba “Villa Angélica”. Su casa estaba sobre la calle, recién pavimentada, Velez Sarsfield. Era inconfundible para el traseúnte que caminara esas veredas de baldosas flojas, removidas por las inundaciones, el claro y familiar discurrir de su piano.
La conocíamos entonces como “la galleguita”. Su padre, extremadamente delgado, comía bifes de lomo con puré todos los días para llevarse bien con la úlcera péptica que le roía el duodeno desde hacía una punta de años. Angelito, el carnicero de al lado de su casa, le preparaba todos los días el bifecito de lomo, desgrasado y no muy grueso, que yo le acercaba hasta su puerta todos los días.
A la galleguita casi nunca se la veía. Una vez, cuando la inundación fue casi un desastre universal en toda esa vasta zona de los bajos de Gerli, pude verla salir de su casa por la ventana, para subirse al bote inflable de los bomberos voluntarios de Echenagucía. Para mí fue como ver algo inalcanzable, como si fuera una estrella que sólo se puede ver raras veces y que sólo sirve para hacernos soñar.
Un dia estaba parada junto a la puerta, cuando yo, con dos chicos del barrio, venía de pescar ranas en el baldío del ferrocarril Roca. Ella estaba allí. Sus medias blancas tres cuartos. Su cabello siempre bien peinado, su pollerita tableada azul y su saco gris de colegiala nos hacía despertar no sólo curiosidad, sino, también cierta codicia infantile por entrar a ese mundo, que se nos antojaba más claro, divertido y mejor provisto que el que nosotros conocíamos. La saludé con la mano en alto desde la vereda de enfrente, pensando que no me contestaría el saludo, pero grande fue nuestra sorpresa cuando no sólo que me saludó con la mano en alto, sino que me gritó -chau Nito. Hasta muchos años después, cuando pude hablar con ella, pude enterarme que Eladia conocía el nombre de casi todos los chicos del barrio. Los averiguaba a través de la señora de Angelito el carnicero. La que, gracias a Dios, en paz descanse.

fishcake,03.12.2006

Fe de Erratas: Donde dice "infantile" debe leerse "infantil". (ja pura retórica).

ergozsoft,03.12.2006

Qué evocación y qué sentimiento!

A la bajada del Pte. Gerli, a media cuadra de Pavón, estaba la Pizzería y heladería "La Fragata", era de mi finado padre, gallego de Pontevedra.

ergo, de Pte Alsina, con admiración y respeto.

elnegropablo,04.12.2006

GEHENA,04.12.2006

nilda,30.11.2006
Hola!!
asectan a una burrita??
que ay que hacer??
empanadas??
jajajajaaaaaaaaaaaaa
veo que para otra cosa no estoy!!
jajajajaaaaaaaaaaaa
besitosss

NILDA

MAMA NILDA NO SE DIGA BURRITA AKI TODOS ESTAMOS PARA APRENDER Y SI USTED DESEA

APORTE KON SU GRANITO DE ARENA LA KIERO MUCHO BESOS Y KE SIGA LA PELEA...

gatoflojo,04.12.2006

LA VIDA EN UN MINUTO DE LIBERTAD

nace
hija del frío y del cielo
extiende su cuerpo como pájaro en vuelo
siente la fuerza del viento en su frente
observa la tierra sedienta de su esencia
cada vez más cerca
hasta que todo acaba
en un instante
un beso prohibido
la gota de lluvia ha encontrado su tumba.

gatoflojo,04.12.2006

diekrankeKraken,04.12.2006

POESÍA: Te han usado tanto...

Te han usado tanto,
que eres un pañuelo viejo,
olor a naftalina y mocos secos.

Como bandera,
has servido y sirves
a no pocos amigos / enemigos,
a estúpidos / a probos,
a los que, sin conocerte,
intentamos servirte / te servimos
mejor o peor,
pero aquí seguimos,
bien o mal,
aunque nos pese / aunque volemos.

Te han usado tanto,
que pareces prenda post-violación,
un susurro
al que le consintieron
transformarse en grito
en mitad del silencio:
hoy,
te apareces cual abstracción
en cualquier sueño,
en algún miedo,
en según que pensar.

Como objeto,
es difícil enfocarte,
me resulta imposible verte,
no así
cuando eres un hecho,
cuando eres la carencia de hechos,
cuando tu falta
no hace más que ahogarme.

Te han usado tanto,
que te ruborizas
tan sólo por mirarte.

DKK

Ysobelt,04.12.2006

La Cocaína de los Muertos. (Paseo por los Bares de Tenerife)

El paseo marítimo te lleva de un lugar a otro sin consideración. Y la música se rebosa de cada bar haciendo que aquello sea parecido a la famosa torre de Babel. Estoy colocada, colgada y para ser mas exacta, drogada. Para mi no hay fiesta, para mi no hay nada más allá de la línea del horizonte y mi mente cabecea gritándome un respiro.
No tengo piedad, no quiero respirar. Y me meto dentro de la masa de humo perpetuo: El bar de Freddy, el bar marrón y verde con techo de tela, como la carpa de un circo. Allí me mimetizo con la masa medio dormida, medio asqueada. Aguardo mi turno para pedir un trago y decido pedir dos, por aquello de no tener que volver a esperar. Hay mucho ruido. Un vaso se rompe y alguien estalla en carcajadas histéricas, yo me contagio y sigo el ritmo hasta llegar a verla. Es una tía, una chica en minifalda que se ríe mientras recoge los trozos de cristal. Su chulo, o su novio, eso tampoco me importa demasiado, la mira con cara de pasmado y la coge por los pelos, una larga coleta negra, de esas que ya casi no se ven, de esas que parecen extensiones de un cerebro con mechas invisibles. El seguratas de la puerta hace acto de presencia y la fiesta se va animando cada vez más. Levantó la cerveza por encima de mi misma y la dejo caer; la chica de la minifalda me mira; yo le guiño un ojo, o los dos, eso no lo recuerdo. Ella se acerca, me escupe en la cara y yo le doy las gracias a la vez que le pateo la entrepierna. Porque señoras y señores, a una dama, o una puta, eso también le jode. El seguratas nos coge como muñequitas de trapo y somos arrojadas al frío de la calle. Al salir alguien aplaude y yo me retuerzo porque quiero hacer una reverencia.
Me desentiendo de todo y camino rumbo a otro bar. Un bar muy limpio con butacas enfiladas a la barra como un pelotón de fusilamiento. Pido un trago, esta vez sólo uno, y me dedico a mirar. El techo es de madera, La barra es de madera y las mesas de billar brillan bajo las lámparas que las coronan. Suena una música espantosa y me bebo aquello con ganas de salir corriendo, pero primero voy al baño. Un baño silencioso con taza blanca, y luces amarillas. Después me fugo sin pagar la cuenta.
El siguiente bar es de ladrillos, si como el cuento de los tres cerditos. Ladrillos desnudos plagados de graffitis que no pude leer porque el enfoque estaba sobreexpuesto. En una esquina eché la pota, que coño, el bar olía a vomitonas y perros mojados. Me pareció ver una cucaracha caminando por el pasillo y la seguí a ver si aquello era una señal.
Había un reservado, una habitación oscura dónde tres tíos jugaban a las cartas. Entré y me senté, nadie hablaba, nadie se movía, cogí siete cartas y creo que gané. ¿Estaban muertos?
No, uno me pasó un espejo y yo aspire la cocaína de los muertos. Revivimos todos juntos. Se había hecho de día, había salido el sol y todo se convertía, de nuevo, en paseo turista y tiendas de todo a cien.

margarita-zamudio,05.12.2006

MÁLAGA

Al conjunto de Málaga y sus pueblos ribereños se la conoce por “La Costa del Sol”. Todo el mundo sabe de sus playas, de ese sol espléndido que tuesta las blancas espaldas de los turistas nórdicos, de sus hoteles de lujo, campos de golf, etc, es decir, lo que atrae a un turismo ávido de sol, descanso y diversiones. Su famoso verano, sobre todo el de Marbella, es la máxima atracción de un abigarrado público de todas las posibilidades económicas.

Hermoso verano, sí, pero lo que se debería promocionar realmente es el invierno. El invierno de Málaga es casi único, excepcional, mucho más delicioso que ese calor sofocante del verano. Su temperatura media es de unos dieciocho grados. Rara vez baja de los diez, y sólo en contadísimas ocasiones ha hecho frío, sobre todo comparado con las bajísimas temperaturas de otros países. Algunos lo saben, vienen y se quedan para siempre. Por algo será.

Monumentos, los hay, como su “Manquita”, la catedral a la que le falta una torre, la que se quedó con un sólo brazo al aire saludando al viajero, su plaza de toros, el Castillo de Gibralfaro, etc…mucho más cómodos de disfrutar con una temperatura primaveral que bajo el Sol apabullante del verano malagueño.

Málaga, la ciudad donde vivo, está viva, sueña, respira y late, tiene altibajos, cara y cruz. Es cuna de artistas, toreros, poetas y pintores, pero como todo ser vivo, también tiene sombras y callejones oscuros, ruidos y la despreocupación de cualquier ciudad costera bulliciosa que nunca se cansa del jolgorio.

Tengo muchos amigos, casi todos escritores, con los que de vez en cuando me reúno en una de esas antiguas tabernas convertidas en museo, en uno de esos lugares emblemáticos donde se encuentran cuadros, fotografías y carteles de famosos del cine, la televisión y el Arte, con mayúscula.

Ésta es la ciudad donde me despierto al cielo azulísimo que veo desde mi ventana y donde me duermo a las sombras que velan mis sueños llenos de fantasías. Esta ciudad en la que no nací, pero que me ha acogido con sus brazos abiertos y en la que, seguramente, descansarán mis huesos.

omarcasi,05.12.2006

me acerco a la libertad,
la acaricio con los ojos.
la comparto con la vida
rechazo los despojos.

donde soy libre
si el espacio es inmenso
porque no hay tiempo
para conocer su límite.

cuando es libertad.
libre es pensar que
si vivo no la alcanzo.
si muero no la vivo.

puedo ser libre si pienso
si decido, si actúo.
y asi, ser esclavo
de las consecuencias.

no hay libertad sin autonomía,
ni autonomía sin vida.
no hay vida sin libertad,
ni libres que disfruten la vida.

juanalmatriste,05.12.2006

bMi corazón contigo Cali/b

¡Oh ciudad de mis cuitas y alegrías, hija del Sol, madre de mujeres bellas, y prisionera de mis sueños! ¿Qué embrujo no me deja escapar de ti?. En mi mente están tus calles coloridas, tus parques como pequeños oasis en el desierto, y tus paisajes taciturnos en las noches de Luna y alborotados en los días calurosos. Yaces al pie de esa gran montaña rocosa salpicada por la rebeldía del verde que crece sobre la dura piedra y allá en lo alto se levanta el gran Cristo Rey, Dios monumental que abre sus brazos hacia ti, que conmemora una guerra por la libertad, que no te brinda consuelo pero llora contigo. Me llega el aroma de la miel, los cañales que dan fin a tu urbe se baten en una danza del azúcar, el viento del sur te refresca del astro rey que nos castiga con ímpetu bravío. Me interno por tus calles y camino con rumbo a ninguna parte, camino entre la gente distraída, entre la raza morena, mestiza y blanca, por un momento imagino que hay paz entre los hombres al ver a toda esa gente sonreír entre ellos sin diferenciar color ni religión, Cristo Rey abre sus brazos a todos. Tiempo a pasado desde que alguien te nombró la sucursal del cielo, tiempos en que un ritmo contagioso que llegó de New York te hizo la capital de la alegría y tus mujeres tuvieron el bamboleo de las palmeras en sus cinturas y fueron las mejores bailarinas de la tierra, han cambiado muchas cosas desde entonces, ahora otros ritmos modernos te invaden, tus jovenes creen en otras cosas, sin embargo el sabor de antaño se niega a morir y en un baile aun se escucha la vieja música salsa. Mis ojos divisan hombres trabajando, todas esas grandes máquinas taladrando tus calles, el progreso te abruma, caen tus cazas viejas y dan paso a edificios que desafían los cielos, nuevos sistemas de transporte prometen que llegó el futuro, de repente veo a los estudiantes de las universidades protestando porque caerán las enormes acacias para dar paso a nuevas calles, esos enormes árboles testigos longevos de tus triunfos y derrotas ahora son sentenciados a muerte, no hay espacio para ellos en tu nueva vida, cierro mis ojos. Llego al parque de las banderas, veo a los vendedores ofrecer las camisetas de los dos equipos de casa, camisetas verdes y rojas que despiertan amores y odios, holgorio y llanto, también en mi corazón uno de esos colores aún palpita igual que mi amor por el amor. Te quiero, me sentiría extraño en cualquier otro lugar, las que me amaron huyeron y yo me quede aquí con la misma gente, con los mismos sueños, con el Dios que me mira y que no me deja desmayar, me fui muchas veces pero aquí me tienes, necesito de tu calor, de la sonrisa de tus mujeres, de los corazones de poeta que tienen mis amigos y de mi propio corazón, porque mi corazón esta aquí contigo Cali.

Halcon_Rojo,05.12.2006

b"Mi" Libertad /b---> El Club de la Pelea. 6º Round

bL /bocura vivida en plurabl/b
bI /bdeas carentes de principios que jamás comprendbí/b
bB /bridas quebradas y ese sentimiento desbocado del primer bb/b…
bE /bso que aquel día de tu boca robbé/b
bR /bisas. Carcajadas imposibles de llorabr/b
bT /bodo empapado. A punto de estallar. Una bengala clama TNbT/b
bA /busencia en los límites del almba/b
bD /besbordando en ese mundo carente de ti, “mi” libertabd/b

dreamcatcher,06.12.2006

PROYECTOS INCONCLUSOS

Proyectos inconclusos se abalanzan sobre la tarima. Es la fantasía antes del hecho. La pubertad anunciándonos.

Como todos los días santos. Navego en desuso, creyendo que la realidad no termina. Abanicos acumulados cual utopía, ventilando barriletes de indiferencia. Postores se amontonan en las veredas. Regalan la dignidad con la misma inocencia con que se escribe un cuento de hadas.

Pútrido insomnio que domina la esencia. Cuadros rojos acechando hasta el final. Ideales plasmados en papeles. Imposibilitados de escapar. No dura la conciencia, perdida en un rincón. Repitiendo el discurso que desgasta mi voz. Lejos y claros, los ecos de la ausencia.

Revolver los hechos y estudiarlos. Tapiar las paredes y encerrarnos dentro. Amar el silencio del ocaso. La frialdad de la luna menguante. Tibia la taza que se desvía. Costumbre de meternos todo lo que nos falta. A pasos agigantados se borran las huellas. Un día somos, ayer eras.

Melancólica canción. Un camino recto. De acá, para allá. Sin puntos medios. No nos pueden sobresaltar. El miedo acrílico, terminar el vaso de vino. Pulcrar todos los aspectos físicos. Aventura de obtener lo que momentáneamente quiero. Ordenar ideas para un mundo desordenado.

En el medio de la ciudad, hay desiertos, llanos. Olas que se abaten sin vanguardia. Albergues transitorios de puertas cerradas. Mastico sueños rotos mientras algún chaval vomita la esquina. Cada vez más ancha la línea, precios bajos para grandes consecuencias. La flor se marchita.

Pestilencia afectando las heridas. Los doctores no sanan. Farmacéuticos se impregnan en la piel. Tatuajes y pircings, moneda de cambio. Algún dante se pasea dando vueltas por mi cuarto. Todos los círculos se aferran hacia nosotros.

El purgatorio es un invento,
El paraíso son las mismas calles apagando los faroles mientras cinco cuervos tiran de mi existencia.

dreamcatcher,06.12.2006

Envuelta en silencio
maldijiste mi nombre
Yo sin sincero
hecho escombros
de tu ausencia
reflejaba el paisaje
todo el malentendido
vos señoa
yo un crio
no se elige a quien querer
son las sobras del ayer
y asi perdemos
encerrados en ideas
por filas
por años
por dias
hoy
muchisimo peor que mañana
dejado
callado
muerto
sin ganas
escribiendo de corrido
no hay nada que puedas hacer
para impedirlo

otras
se acumulan
sobre la mesa.

sol32,06.12.2006

b Casi no veo textos en prosa. ¿Acaso es tan difícil el tema? Vamos. Pongamos las manitas a trabajar y el corazón a soñar. ¿Vamos a dejar que los poétas tengan mayor presencia? /b

diekrankeKraken,06.12.2006

PROSA: En realidad...

En realidad, sé que os gustaría vivir dónde yo vivo. Un tiempo, al menos. Una comida. Oyendo como las interminables borrascas barren el litoral, fragmentado en mil pedazos imposibles de océano y piedra. En esa piedra crece el tojo, la genista, que aunque tengan otros nombres en la lengua nativa, en esta se llaman así y son la misma cosa.

En realidad, sé que los cambios en el paisaje a raíz de las mareas, no son únicos en estas rías. Sé que las playas crecen y menguan en más lugares. Pero aún así, os quedaríais a vivir aquí, aunque sólo fuese para recoger por una vez atlánticas frutas bivalvas, crustáceas incluso. Para recoger el laurel con el que se cuecen, del mismo árbol que está cerca de mi casa, al lado de la carretera.

En realidad, sé que viviríais aquí. Sé que un día, con un estrafalario sombrero, comprobaríais cómo la gente decide unas cosas, elige a alguien para que las haga, y se vuelven contra él al día siguiente; palparíais vosotros mismos el suave tacto de las castañas cocidas, endulzando un vaso de leche.

En realidad, sé que viviendo aquí podríais observar que toda la belleza circundante es totalmente inútil; otras veces eres tan grande como ella. Y así, de nuevo la teoría de la dualidad del ser, del tríptico humano, podríamos seguir infinitamente…

En realidad, sé que queréis vivir aquí. Para ver cisnes nadando en el mar. Para ver cómo el agua dulce se come al agua salada, y cede, se deja llevar. Queréis vivir aquí para que os traten bien, y no os menosprecien por ir corriendo en mitad de la lluvia. Para que os den un vino de la casa que casi sabe a moras. Para que luengas barbas cuelguen de los árboles, y no para que plagas vegetales invadan la paz.

En realidad, sé que querríais vivir aquí, porque es un lugar como cualquier otro para vivir. Estaremos de acuerdo en que no tenemos guerra, ni tenemos un régimen abiertamente opresor. No tenemos escasez como para decir que la gente pasa hambre, y quizás no salgamos por eso en las noticias; no es un lugar interesante en el que pasen cosas cada dos por tres…

En realidad, por eso querríais vivir aquí: porque para que pase algo, hay que hacer algo.

DKK

Elnegropablo,07.12.2006

Hasta aquí.
11 POEMAS presentados.
6 PROSAS.

PUEDEN SUBIR TEXTOS HASTA EL 08/12/06 INCLUSIVE !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

chilicote_2,07.12.2006

bGRITO DE LIBERTAD

Hijos de la Pachamama
de culturas milenarias
de origen raza araucana
como flor de la araucaria.

La sangre brota del alma
mis ancestros son testigos
les han arrancado el alma
y por siempre perseguidos.

El Gran Los Andes fue el nido
y allende la cordillera
por siempre los han corrido
mas de Paz es su bandera.

El Mapuzundún su lengua
con el Cultrún, su tamboril
el Tum-Tum recorre leguas
que no los deja morir.

El Chilicote es un grillo
que siempre canta en libertad
si busca sacar el brillo
por la Paz, su única verdad./b

cramberria,07.12.2006

Libertad para soñar

b. . . . . . . . . . . . . . . .*
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. . . . . . . . . . /b

cramberria,07.12.2006

(me he despistao y no he escrito nada, suerte a todos)

purpurina-girl,07.12.2006

BDerqui y los fantasmas-

El sol estaba bajando Al mediodía estaba blanco, ese blanco que te ciega, luego derivó al amarillo y dentro de un rato se pondría rojo. Cuando el horizonte se tiñó de arrebol empecé a caminar hacia el pueblo fantasma. Tenía puesto un viejo gabán con los bolsillos llenos de libros de diferentes autores. Si la leyenda era verdad, regresaría a
mi casa con muchos de ellos autografiados.
Tomé por el viejo camino vecinal, ahora casi intransitable, donde las piedras y las ramas caídas de los árboles eran un tormento para mis pies. Tendría que haberme puesto las botas. Salí del camino hacia la izquierda. Seguí caminando, imaginando a la frágil Rocío haciendo el mismo camino un tiempo atrás.
La caída de la noche me sorprendió bajo los árboles. Nubes de mosquitos comenzaron a molestarme.
A través de las nubes la luna proyectaba un hilillo de luz. Había caído la noche cuando descubrí a lo lejos unas extrañas luces en el pueblo deshabitado. Era el pueblo fantasma, donde nadie osaba acercarse ni de día ni de noche. Caminé lentamente y con precaución hacia las luces que parpadeaban como diciéndome que me alejara. Que no me acercara más a ese lugar prohibido para los mortales.
Deseché mi temor y continué avanzando, esforzando la vista para tratar de ver algo. Al acercarme a unos cien metros pude ver que lo que antes fue la calle principal ahora era solo un montón de casas derruídas.
Sentí una congoja terrible, como si una mano espectral apretara con fuerza mi corazón. Me armé de valor y entré en la calle iluminada apenas por unas cuantas lámparas desnudas .Había gente en sus veredas. Paseaban los hombres fumando la mayoría y algunos hablando y moviendo sus brazos con gestos ampulosos. También habían damas que paseaban cogidas del brazo y riendo suavemente. No había niños, solo gente adulta. Parecía más bien una calle del lejano oeste, que hemos visto tantas veces en los films. Veredas entablonadas de crujientes y añejas maderas y en la calle propiamente dicha, tierra y pedruscos y algún matorral suelto llevado por la brisa.
En la primera esquina había más luz. Era, por lo que su desteñido letrero anunciaba, el Café Tortoni .
Se escuchaban cantos y risas y podía verse en su interior lo que se ve en todo Pub irlandés. Gente acodada en el inmenso mostrador, bebiendo jarros de espumosa cerveza, otros con copas de licores, todos charlando animadamente. Algunas de las pequeñas mesas estaban ocupadas. Era todo un espectáculo observar a ese bestiario humano en pleno tren de fiesta. Pensé que algo celebraba esa gente. Detrás del mostrador, había un largo espejo, manchado por la humedad de siglos, donde habían colocado un letrero que decía “Bienvenidos personajes de J.L.B.” Entré sin que nadie me mirara más de dos segundos y me senté en una mesa un tanto apartada del centro.
Se acercó un mozo rubicundo y me preguntó que quería tomar. Le pedí que me trajera una pinta de cerveza.

—Usted es argentino. Me dí cuenta por el acento y porque hoy tenemos mayoría de clientes argentinos. ¿Me podría decir de cuál cuento es?

Se me hizo la luz. Estos clientes argentinos y el cartel de bienvenida en el espejo se referían sin duda a los personajes de los cuentos de Jorge Luis Borges. Por suerte soy un fervoroso lector de Borges y algo me acuerdo de sus obras.

—Yo soy Juan Dahlmann —le contesté muy suelto de cuerpo.

Se hizo un silencio sepulcral en la taberna. Solo se escuchaban las respiraciones agitadas de los parroquianos que me miraban con asombro.

—¡Juan Dahlmann! El que compró un ejemplar descabalado de Las Mil y Una Noches de Weil y luego se enfermó...—dijo uno

—¡No se enfermó! Se rompió la cabeza con una ventana abierta —aseguró otro.

—¡Y después fue a su estancia a recuperarse! —recordó un hombre alto, de ojos afilados y barba gris a quien reconocí enseguida. Era Stephen Albert del cuento “El jardín de senderos que se bifurcan”.

—Pero no alcanzó a llegar, porque se metió en el almacén de ramos generales a comer —continuó una mujer que no podría ser otra que Beatriz Viterbo (Todavía recuerdo la frase —Beatriz, Beatriz Elena, Beatriz Elena Viterbo, Beatriz querida. Beatriz perdida para siempre, soy yo, soy Borges)

Se me acercaron todos y me saludaron con calor a pesar que yo sentía el frío de la muerte en sus manos. Decidí seguir con mi papel. Conocía el cuento “El Sur” como la palma de mi mano, pues una vez hice para unos amiguitos el guión de dicho cuento, para ser representado en el colegio. Demás está decir que fue un éxito.
Todos me hablaban a la vez. Todos recordaban partes del cuento, pero lo que absolutamente todos querían saber, aunque ahora ya lo sospechaban era el verdadero final del cuento. Borges hizo un final abierto. Que cualquiera podría imaginar a su manera, pero que siempre quedaría con la duda de si ese final elegido era el real. El que había imaginado Borges.
Ahora tenían ante ellos a Juan Dahlmann y no mostraba ninguna lesión.
Para dar más credulidad a esa idea, me quité el gabán que llevaba puesto y lo dejé sobre el respaldo de una silla.
Se fueron tranquilizando y aunque conversaban animadamente me dí cuenta que mi respuesta los había dejado satisfechos. Cuando quedé solo en mi mesa, me dispuse a beber mi pinta de cerveza. Estaba eufórico. Me había hecho pasar por un personaje de Borges y todo había resultado bien. Pagué mi cuenta y salí a la calle. Quería caminar por las pocas calles de pie todavía en ese pueblo fantasma. Al llegar a una esquina se me acercó un hombre tambaleándose. Era un compadrito de cara achinada. Me injurió con mil palabras, a los gritos, como si estuviera muy lejos. Jugaba a exagerar su borrachera. Sacó su largo facón y me invitó a pelear, diciéndome que ya me había matado una vez y ahora lo repetiría. Objeté con trémula voz que estaba desarmado. En ese punto algo imprevisible pasó. Desde la vereda del frente, casi arrastrando los pies, se acercó un viejo gaucho que me tiró una daga desnuda que vino a caer a mi lado.
Me incliné a recoger la daga y sentí dos cosas. La primera que ese acto casi instintivo me comprometía a pelear. La segunda, que el arma en mi mano torpe, no serviría para defenderme, sino para justificar que me mataran.
¿Sería este el final ideado por Borges, o acaso ahora desde el universo de los grandes escritores había decidido cambiarlo?
Me enrollé el gabán en mi brazo izquierdo y decidí averiguarlo.

Derqui, Abril de 2006

Derqui está a 50Km de Buenos Aires, en el partido de Pilar. Es fácil llegar por ferrocarril, aunque no recomiendo llegar de noche pues ningún taxi lo llevará al pueblo fantasma , después que cae el sol./B

zumm,07.12.2006

Este cuento fué escrito por mí.(Zumm)
Figura mas arriba con otro nombre pero ese no es válido. Es una historia larga de contar.

Marcos_con_D,07.12.2006

Bello nombre de mujer con el que te bautizaron,
tantas veces repetido y manchado.
¿Lleva vuesa merced la cuenta de los años?
No importan tus años,
todos te quieren abrazar,
pero tú no tienes brazos tan largos.
Tan defendida, tan incomprendida.
¿Alguna vez alguien te ha alcanzado?
Más tomado tu nombre en vano,
que el mayor de todos los santos,
por aves de rapiña con bocas de espanto.
¿Cuánta sangre te ha salpicado?
Teñidas tus ropas desde el alba,
tu nombre toma baños de vómito
por rozar tanto mal nacido paladar.
Charlatanes, ¡dejadla en paz!
Contigo el baile nunca acaba,
te busco y no te encuentro,
me olvido y siento tu aliento.
Fantasma,
espejismo imposible de alcanzar,
divino sabor que pocos pueden probar,
que pocos pueden soportar.
¿Quién no te ha llegado a amar?
¿Cómo se vive en soledad?
Bendita maldita libertad

PD: Son 152 palabras, pero Tyler me ha dicho que no hay problema...
PD2: Si, conozco a Tyler.
PD3: Tyler dice: "Usa jab..."; no, dice: "Si has venido a pelear, no votes con el corazón, si es que queda algo"; este cabrón pelea incluso fuera del ring...

Otro_Jota,08.12.2006

bReinventando Historias/b

Particularmente cansado se encontraba nuestro amigo cuentero aquel día al llegar al anochecer a su casa, casi dormido lo esperaba aún su hijo mayor, el que ansioso se aprestó a saludar al padre al sólo oír el sonido de la llave abriendo la puerta.

- Papá, papá, necesito que me cuentes por qué nuestra ciudad se llama Villa Alemana.
- Claro hijo, acércate y siéntate a mi lado, que te lo contaré todo.

- Hace más de cien años las tierras que van desde nuestra casa hasta la ciudad de Quilpué eran propiedad de un par de familias de origen alemán, pero luego ellos dividieron el terreno y ...

Fue algún aroma en el aire, o quizá el zumbido de un zancudo cerca de su oreja, o tal vez sólo una reacción natural de un cerebro cansado, no lo sabemos, sólo podemos afirmar que el instinto de cuentero de nuestro protagonista despertó repentinamente y se negó rotundamente a continuar con la real, pero aburrida historia del nombre de su ciudad.

- ... disculpa hijo, creo que me equivoqué de historia, permíteme comenzar nuevamente.

“En el primer viaje de Cristóbal Colón, y como segundo hombre a bordo de La Pinta, viajaba un intrépido explorador, Don Germán Villa, un valiente soldado andaluz. Aunque esta parte no se cuente en las historias universales, Don Germán se quedó en el territorio descubierto y se adelantó al resto de los exploradores españoles, internándose en el nuevo continente y preparando el terreno para la vuelta de sus compatriotas.

Ninguna historia narra el por qué, sólo sabemos que el explorador, junto a cinco hombres más se dirigieron hacia el sur oeste del continente, avanzaron conociendo a la antigua gente de la tierra, se enamoraron de los paisajes, del clima y de algunas mujeres nativas, y fue tanto lo que se enamoraron que decidieron establecerse y fundar lo que sería (según ellos) la capital del nuevo mundo. El lugar escogido es exactamente el sitio en donde ahora está la estación del metro, ahí se construyó la primera casa de Las Américas.

La segunda parte de la historia es triste. Con los siguientes viajes de Colón y con quienes le siguieron comenzó la verdadera conquista, trayendo las guerras, saqueos y destrucciones ya por todos conocidas, hechos de los cuales se enteraron nuestros amigos fundadores. Tanto amaban ellos a su nueva tierra y a su nueva gente que decidieron pelear a su lado. Bravamente defendieron por años los terrenos al sur del estero que ahora atraviesa nuestra ciudad, dirigieron ejércitos, planearon y vencieron batallas hasta que, uno a uno fueron cayendo, el último, Don Germán, cuyo nombre quedó grabado en la memoria de los habitantes nativos del lugar, quienes comenzaron a llamar esta tierra con su nombre.

Ocurrió varios cientos de años después que un minero inglés que hacía prospecciones en la zona le preguntó el nombre a un descendiente de nativo, quien le respondió lo que sabía; es decir, “Germán Villa”. Una cabeza que piensa en inglés muchas veces escucha en inglés, y así fue como sucedió, el hombre escuchó “German Village”, y ese fue el nombre que luego transmitió ahora traducido, porque se lo preguntaron en español, sólo dijo “Villa Alemana”.

- Esa es la historia del nombre de nuestra ciudad hijo, tal como sucedió.

***

Otro día de duro trabajo y nuestro cuentero, antes incluso de sacar las llaves de su bolsillo es interceptado por su hijo mayor, quien encolerizado le abre la puerta y lo encara diciéndole:

- Papá, otra vez vas a tener que ir al colegio a darle explicaciones a la profesora.

bJota/b

Tejera,08.12.2006

EL PLATA (SIN LIBERTAD)

Tenía una cajetilla de tabaco y una botella de Jack Daniel´s.
Tenía a una rubia y un último polvo.
Ojala mi vida fuese cierta.
En mi recinto no se mueve ni el aire.
El humo del tabaco que pago con favores sexuales emite un ritmo que sólo bate mi lenta respiración.
Mi calada rápida.
Sentado en el catre miró fijamente la compuerta,
Buscando la diferencia de ese movimiento:
Abre y cierra.
O al de la puerta cuando agradecen al cerrar con más tabaco.
Cansado del ejercicio
Me tumbo en la cama,
Y contemplo la proyección en la pared
De unos barrotes que pierden su brillo
Paulatinamente,
Conforme se disipan en el horizonte
Del techo.
Al día siguiente tenía una cajetilla de tabaco
Y una botella de Jack Daniel´s.
Tenía a una rubia
Y un último polvo.
De nuevo, el guardia me haría sudar la fiebre de mi delirio
Sin cura.

Halcon_Rojo,08.12.2006

A veces… es difícil saber cuál es tu lugar, y … mucho más difícil su descripción. Acabo de llegar y aquí, delante de la pantalla, manos al teclado, sin hogar que describir en la mente, me doy cuenta de la injusticia de mi sentimiento y escribo sobre el lugar en el que me encuentro. Este es mi texto en prosa:

bUn cobijo en Rascafría/b

El anochecer cae. En la ciudad de las prisas los edificios proyectan sus luces y sombras sobre las calles abarrotadas de ruidos, coches y hombres que vagan, vienen, van, nacen y también mueren. Mi padre espera, no lo he visto en toda la semana. Abandono mi habitación alquilada y con él me alejo de tanto bullicio siguiendo una senda tan poblada como las calles y aceras de la ciudad. Noventa kilómetros, sesenta minutos largos que nos conducen a un rincón perdido en el monte, en medio de ninguna parte, tan próximo como alejado de la ciudad de las prisas.

Aquí es fácil saber en qué estación te encuentras, tanto de día como de noche. Esta noche hace frío, las primeras heladas caen sobre el valle. En el cruce de Oteruelo nos cruzamos con Paco el herrero. Nos saludamos en una lengua extraña, un golpe de claxon, dos de los mismos por respuesta.

Al llegar, la cancela está cerrada, el vaho sale de la garganta y menos mal que llevo guantes. Una casa de piedra, pequeña o no muy grande, habitada todo el año por un hombre solitario y también muy solo. Ella me vio gatear, dar mis primeros pasos, me escuchó llorar, reir y amar. Sus piedras, impregnadas de secretos a golpes de calor de chimenea y de noches frescas, están vivas. Hoy sienten y lloran su frío. ¿No me creeréis? pues… también hablan. Esta noche están contentas y me cuentan que intuyen próxima la llegada del invierno. La chimenea ya está encendida, junto a los rescoldos de la tarde nuevos troncos de encina arden. El chisporrotear comienza, se une al susurro de estas piedras y todos corean al unísono, casi en silencio, que pronto, muy pronto vendrán las primeras nieves.

Fuera, todo se revuelve salpicando las praderas en las laderas del camino de chopos y álamos. Robles ya rojizos con la hoja casi caduca, pinos, olmos, tejos, manzanos silvestres, matas de endrinos y zarzas pueblan el camino hacia el río. Más allá de El Puente del Perdón, apartado de Las Presillas, aislado, majestuoso durante años, con su nobleza inmutable, tú, amigo, el Gran Roble. Has llorado y reído marcado por niños, adolescentes y adultos, cuando al llegar las primeras nieves… han ido a visitarte, depositando esas marcas de nieve con las que has crecido y endurecido. Te has enamorado y sonreído rezumando el amor de tantos corazones tatuados. Contigo hemos llorado la muerte de tu hermano el Gran Olmo milenario, que allá en el pueblo presidiendo la gran plaza, un día no pudo soportar aquella enfermedad y junto a muchos otros calló para siempre.

El Gran Olmo fue centro de hogares que se elevaron a veces segovianos y otras veces madrileños, todos cercanos al Artiñuelo, riachuelo bravo que alimenta al Lozoya. Sus casas albergan buenas gentes, nobles, y no precisamente de la gran nobleza, como el roble y amigas como el olmo. El ganado, los caballos, los pinos y los robles son su sustento. Allí, las prisas no llegaron, las luces las irradian sus gentes, las sombras quedan en los bosques y dan cobijo a montañeros y duendes. Vecinos como Cali, Anita y Luisón, conocen el dolor, y jamás los vi llorar. Sus manos son fiel reflejo de la austeridad y de la serranía de en un pueblo.

Es tarde, adormecida, acurrucada, tecleando estas últimas líneas me duermo pensando en este pueblo y sus recuerdos. Mañana cuando amanezca, un manto blanco lo habrá cubierto todo. Peñalara quedará helada hasta la primavera. Los aires fríos de El Reventón, Cotos, La Morcuera y Navafría nos cortarán el habla para decirnos que el invierno ha llegado y hay que barrer la nieve del camino hacia la cancela.

>>>---Macarena--->>>

elnegropablo,09.12.2006

TERMINÓ EL PLAZO.
EN BREVE SUBIREMOS DOS FOROS PARA LECTURA Y VOTACIÓN POR SEPARADO DE PROSA Y POESÍA.
LOS QUE PARTICIPARON EN CUALQUIERA DE LAS CATEGORÍAS, PUEDEN VOTAR EN LAS DOS.

CÓMO SE VOTA ?

POR CADA CATEGORÍA SE PUEDEN SELECCIONAR HASTA 3 TEXTOS. LOS TEXTOS SELECCIONADOS SE CALIFICAN CON 3, 2 Y 1 PUNTO DE ACUERDO AL ORDEN QUE EL VOTANTE CONSIDERE.

SI ELIGEN 3 TEXTOS, DICEN
TEXTO A : 3 PTS
TEXTO B : 2 PTS
TEXTO C : 1 PTO.

Y LISTO.

EL GANADOR SERÁ BENEFICIADO CON UN MERCEDEZ BENZ I 580, ESTANDO A SU CARGO LOS GASTOS DE PATENTAMIENTO Y SEGURO.

margarita-zamudio,09.12.2006

La verdad es que lo tengo crudo: no sé por quiénes votar...

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