![]() |
| Rue,04.11.2022
|
Yo no quería ser maestra, es decir, no era parte de mis planes. De pequeña me preguntaron hasta el cansancio qué quería ser cuando fuera grande y me costaba responder. A veces quería ser veterinaria, otras veces arquitecta, de vez en cuando presidenta y también ama de casa como mi madre. En la adolescencia se me metió la idea de que quería ser abogada o bióloga marina.
Le tengo pánico al mar.
:::
Una de mis tareas es cuidar el almuerzo de los niños más pequeños. Cuidar el almuerzo de estos alumnos en particular implica varias cosas. La primera es verificar que su comida esté caliente, si no lo está los mando a la zona de microondas donde otro maestro los ayuda con esa parte. Luego camino entre las mesas para asegurarme de que se acaben la comida. Repetirles que deben comerse todo lo que llevan en la lonchera no me gusta pero tengo a la directora detrás recordándome que los padres de familia se quejan si los niños llevan comida de regreso. Entonces trato de llegar a acuerdos con ellos: cómase el pollito y las verduras, deje el arroz. Aunque si se come un par de cucharaditas de arroz estaría perfecto; tres cucharadas más de sopita, solo tres más, ¿sí?; cómase la carnita y la fruta y después los dulces, los dulces no se pone feos, la fruta sí. Media hora de abrir tuppers, botellas, empaques, bolsitas de salsa de tomate, cajitas de pan dulce... En ocasiones el dolor de piernas me gana y me siento con ellos y de repente me llega el olor a cereal de vainilla y canela o a galletas de chocolate y recuerdo que no he desayunado, que mi desayuno está guardado en una gaveta de mi escritorio. Casi siempre es un pan con queso viejo al que casi siempre le he cortado una capa de hongo. Mientras pienso en mi pan con queso viejo siento una manita en el brazo. Necesita ayuda para abrir un sobre de sorpresa. Le salió una moto y unos colmillos de vampiro. No tiro el queso porque no tengo dinero para comprar más y porque me da no sé qué tirarlo a la basura.
Estas cosas no me pasarían si también almorzara dulces.
:::
Luego del almuerzo pasamos al patio. Ahí los niños pueden correr, saltar, columpiarse, gritar. Juegan a los zombies. Algunos son los zombies que buscan infectar a la población sana. Algunos son doctores que trabajan en la cura. Al final no queda nadie que no sea zombie. Otras veces juegan a que son simios en la selva, otras a que el piso es lava, otras no sé. Los veo sin ver. Estoy agotada. Tengo sed. Los otros maestros que cuidan el patio hacen señas para que no corran tan rápido o salten tan alto y yo los imito nomás para que no se note que hace rato no estoy ahí. Un día me llevaron a un niño con una mordida en el hombro. No era por el juego de zombies. El que llevaba la mordida se peleó con uno de sus compañeros y este lo mordió como respuesta. Un maestro me acompañó a llevarlos a la enfermería, a llamar a la psicóloga y a sentar a ambos alumnos frente a ella. Al día siguiente le pregunté sobre los niños, sobre lo que había pasado y me dijo que el niño mordido estaba bien, que sus padres no pensaban proceder contra la escuela. En cuanto al niño que lo mordió, me dijo que tenía problemas para controlar la ira, que era un caso perdido. "Un caso perdido", repetí mentalmente. La expresión me molestó mucho. Era un niño, ¿cómo podía ser un caso perdido? ¿No se suponía que parte de nuestro trabajo es ayudarlos a encontrar formas para canalizar sus emociones? ¿No se supone que un adulto que cree en un niño puede cambiar su rumbo? ¿No se supone...? Es verdad, tiendo a ser idealista. Es verdad, tiendo a creer que hay soluciones, que es imposible que no las haya. Es verdad, a veces despego los pies de la tierra y camino un centímetro sobre el suelo.
Es verdad, a veces creo que lo que hago tiene sentido.
:::
El niño con problemas para controlar la ira ya es un adolescente. Dice buenos días y me pide que por favor le guarde su material en la bodega. Para verlo a los ojos tengo que ver hacia arriba porque es más alto que yo. El caso perdido no alza la voz, ayuda con la limpieza del salón, guarda en su billetera cartas que le ha escrito quién sabe quién. No sé si está medicado, tengo varios alumnos que toman pastillas para controlar sus impulsos. Tengo varios alumnos que se meten en problemas, que amenazan, que sobornan, que viven en el consultorio de la psicóloga. ¿Casos perdidos? No sé, no soy la que era hace cuatro años. Ahora estoy demolida, triste, hambrienta, sigo teniendo sed. Ahora analizo mi vida y a las personas más horrendas que han formado parte de ella y entiendo que por algún lado comenzaron a ser así, que quizás ellos sí terminaron siendo casos perdidos y que por lo mismo no sería raro que estuviera presenciando los primeros años de gente que va a salir al mundo a manipular, a pasar por encima de los demás, a robar, a mentir.
Tengo miedo de tener la razón.
| | |
| MCavalieri,04.11.2022
|
| Ay, Emma, qué bueno leerte. | | |
| Rue,04.11.2022
|
Gracias Melina :') yo también me alegro de leerte 
| | |
| Rue,06.11.2022
|
Mrs. J toca y pide permiso para entrar a pesar de que la puerta está abierta por completo. Eso me agrada. Me agrada la gente educada. Me agrada la gente que pide permiso hasta para respirar. Maniática. La saludo y le digo que puede seguir y al mismo tiempo abro el botiquín del que saco un paquetito de pañuelos desechables porque sé que viene a llorar.
La existencia de mi botiquín me da tranquilidad. Cargo con uno desde los nueve años y me parece que es de los pocos actos de amor práctico que he tenido conmigo misma. Es un acto de cuidado de mi yo del pasado que se preocupa porque mi yo del futuro necesite ayuda y no encuentre a quién pedírsela. O capaz es la respuesta a la sensación de desamparo que sufro de manera irremediable, capaz es desconfianza pura. Me da igual. En el botiquín hay varias cosas que se han mantenido a lo largo del tiempo: curitas de tamaños diferentes, botellita de alcohol, barrita de jabón, gasa, pastillas efervescentes para el dolor de panza, un par de dulces por si se me baja la presión. En realidad no estoy enferma de la presión pero pienso en la posibilidad de que alguien cercano sí y que en algún momento necesite un dulce para estabilizarse y yo no pueda asistirle. Mi yo del pasado se preocupa porque mi yo del futuro no sea capaz de auxiliar. Hiperempática. Un par de toallas sanitarias, toallas húmedas, tampones. Aguja e hilo por si se cae un botón, por si se deshace un ruedo, por si se rompe una manga, por si hay que amarrar, por si hay que agujerear, por si hay que matar el tiempo haciendo puntadas. Las mujeres, los hilos y las agujas van de la mano. La mayoría de hombres no tienen idea de cómo hacer un nudo ni de cómo remendar ni mucho menos de cómo bordar el nombre de sus hijos en los pañuelos que llevan a la escuela.
Detesto a los hombres. Detesto al hombre por el que Mrs. J vino a llorar.
Lo más nuevo en mi botiquín es un pastillero con mi dosis de quetiapina y un protector estomacal porque los otros antidepresivos me joden el estómago, me provocan náuseas y un dolor agudo justo debajo del ombligo. Los pañuelos desechables también son nuevos. En estos tres años he llorado como nunca y preciso andarlos conmigo porque tengo ataques de pánico y la garganta se me cierra y necesito romper en llanto. He aprendido a llorar en silencio, sin gesticular, sin desmoronarme, nomás para aliviarme, para continuar con el guion de la clase, para que las lágrimas de Mrs. J no se mezclen con las mías. Solo acerco la punta del pañuelo a la comisura de un ojo, luego a la del otro y así voy alternando hasta que el papel absorbe toda mi angustia.
Mrs. J me llena de preguntas que me ha hecho antes. Sabe las respuestas. Sabe mis respuestas. Sabe que estableció una relación con un tipo que disfruta haciéndola sufrir al usar el silencio como castigo. Sabe que no volverá a tener la atención constante que le dio al principio solo para acondicionarla y acostumbrarla a su presencia. Sabe que esta sufriendo síndrome de abstinencia. Lo sabe, lo sé, lo sabemos ella, yo y el hijueputa ese. Pero aquí estamos de nuevo como cuando me mostró por primera vez los mensajes en los que le reclamaba porque estaba celoso. Le dije que por lo general no me meto en la vida de la gente sin que me hayan pedido hacerlo pero que me iba a tomar la libertad de aconsejarle que lo dejara lo más pronto posible porque en el mejor de los casos iba a destruirla emocionalmente, en el peor iba a matarla. No me escuchó. Es normal, uno no escucha sino hasta que toca fondo, hasta que se harta de comer mierda. Igual hay algunas que nunca llegan a tocar fondo y ese es mi temor en este caso. Le cuento otra vez del tipo que me cortejó hace tiempo, el que ahora está preso por matar a su esposa. Le recuerdo que era inteligente, encantador, carismático, que tenía una labia impresionante, que parecía un tipo seguro, confiable, amoroso, detallista, preocupado, idéntico a su príncipe, el que ahora la controla, le grita y la ignora para tenerla detrás rogando migas de amor. Sé que no me está escuchando porque no hace más que ver la pantalla de su teléfono. Sé que está esperando el mensaje que le va a devolver el alma al cuerpo. Sé que espera que me equivoque y que el hijueputa ese vuelva a ser el mismo príncipe del que se enamoró. Mrs. J no sabe que está hablando con alguien que conoce esa esperanza que te hace añicos. No sabe que parte de mi desequilibrio es responsabilidad de príncipes como el suyo. No sabe que toma mucho tiempo y paciencia armarse de nuevo. Por fin las lágrimas comienzan a llenarle el rostro. Le paso un pañuelo, dos, tres. Se acaba los siete pañuelos que vienen en el paquetito. Abro otro. Reservo un pañuelo para mí antes de compartirle uno más.
| | |
| remos,09.11.2022
|
Quizás esta sea una historia vieja para los escribientes de esta página, pero yo me entero sólo ahora de la existencia de un escritor brasilero, Ryoki Inoue. Una noticia muy curiosa; este personaje ha escrito unos 1070 libros, con 39 seudónimos. Libros de diversos géneros.
El asombroso Asimov se quedó chico con sus más 500 libros escritos. Obviamente el espesor es diverso, pero la pasión por la escritura de Ryoki es un ejemplo impresionante, a mi modo de ver. | | |
| Vogelfrei,09.11.2022
|
| Al único poeta brasileño que vi fue al poeta Ledo Ivo. Fue hace como 10 años. Ahora está muerto.- | | |
| Vogelfrei,09.11.2022
|
| Escribí un poema en el idioma de la indiada, pero eran puros insultos, así que no lo puedo publicar.- | | |
| remos,09.11.2022
|
| Si es que se tratase de un poema, deberías publicarlo. La poesía tiene amplias licencias, siempre que se trate de poesía. Si lo tuyo es un pasquín racista escrito en versos que no lo son; es mejor que lo botes al basurero, siempre que no se ofenda el basurero. Atte. | | |
| Vogelfrei,09.11.2022
|
| Entiendo que para ser un pasquín tienen que ser afirmaciones.- | | |
| Vogelfrei,10.11.2022
|
| Un gran revolucionario llegó a nuestro pueblo. Mi mamá le preguntó a mi papá, quién era ese hombre? Él le respondió que era un antropólogo y fotógrafo extranjero. Ella creyó eso hasta el día de su muerte, o bueno, es lo que quiso creer.- | | |
| MCavalieri,11.11.2022
|
| Emma, últimamente vengo por los foros nada más que para leerte. Me pareció increíble tu texto. Qué manera de escribir. | | |
| Rue,11.11.2022
|
Melina, no sé qué decirte más que gracias y que me alegra que te guste lo que escribo Un abrazo (emojidecorazónquelapáginanolee)
| | |
| remos,13.11.2022
|
| "Yo tengo la idea, un tanto absurda, de que los gramáticos no sirven para nada. Yo creo que el solo texto en que debemos estudiar el idioma —y es el sentido de la doctrina de Montaigne— es el uso de la palabra viva, espontánea, pintoresca, correcta o no, castiza o no". (Azorín) | | |
| Rue,14.11.2022
|
Nada hay nuevo debajo del sol, Emma, lo dijo el evangelista. ¿O fue María Magdalena? ¿La zarza que ardía en el monte Horeb? ¿La ballena que se tragó a Jonás? No estoy segura, Emma, no estoy segura. ¿Tenés idea de hace cuánto no leo la Biblia? Por supuesto que no. ¿Hay algo de que se pueda decir: He aquí esto es nuevo? Ya fue en los siglos que nos han precedido. Por eso es que hoy una Emma adulta está sentada frente a una Emma niña y esta Emma adulta observa cómo a la Emma niña se le dificulta tomar un par de tijeras al igual que se le dificultaba a ella cuando tenía la misma edad.
Mi madre me enseñó el abecedario, Emma, me enseñó a escribir, me enseñó los colores y los números del uno al cien. Pensaba que si no podía mandarme a la escuela al menos iba a educarme en lo básico, en lo necesario para ir saliendo, para ir pasándola. Si sabés leer entendés los letreros de las terminales. Si sabés escribir anotás en una servilleta la dirección a la que te dirigís. Si sabés contar hacés cálculos y te alegrás porque aparte del pasaje podés comprarte una mano de plátanos. Así era mi madre, Emma. Me imaginaba huyendo de los mismos monstruos que la persiguieron a ella y quería prepararme un poco, lo suficiente para estar alerta y no dudar cuando tuviera que correr. Pero hubo algo que se le escapó: la motricidad fina. A pesar de que era costurera y de que pasaba mucho tiempo cortando, cosiendo y doblando tela, nunca pensó en la importancia de que mis manos fueran hábiles. Quizás le apostaba a que trabajaría como secretaria en un banco, al igual que las únicas mujeres de mi familia que se graduaron. Mi mundo estaría compuesto de llamadas, taquigrafía y uniformes elegantes, no de hilos, alfileres y cintas métricas. Ni tijeras, claro está. Me esperaba un mundo diferente al del barrio y al suyo. Por eso su cara de decepción cuando la monja que me hizo las pruebas para entrar a la escuela le dijo que no podía matricularme en primer grado, que iba a tener que hacer al menos un año de preparatoria para aprender a usar las manos. Yo tomaba las tijeras justo como vos, Emma, justo así.
¿Qué es lo que fue? Lo mismo que será. ¿Qué es lo que ha sido hecho? Lo mismo que se hará. Por eso cortamos hojas de papel, Emma, al igual que el año pasado y al igual que entonces las colgaré en cada pasillo para que cuando caminés debajo de ellas imaginés el otoño de los países del norte e ignorés las tormentas de nuestro invierno de país tropical sumergido en el centro del continente. En otoño las hojas de los árboles cambian de color y pasan de verdes a cafés o rojas, luego se secan y caen para darle paso a hojas nuevas. Hojas verdes que se harán cafés y rojas el próximo otoño, cuando volvamos a este salón para cortar hojas de papel que representen una estación en la que las hojas mueren y caen. Nada nuevo, Emma. A Dios le gusta este carrusel que no se detiene. Por eso veo tus deditos enredados entre los agujeros de las tijeras y recuerdo mis propios dedos enredados. Voy a mostrarte cómo se toman las tijeras pero no haré ningún comentario al respecto. Vos no te vas a ir a casa con una sensación de derrota insoportable. Voy a modificarte la historia para que no te obsesionés con la perfección. Vos vas a saber cuándo detenerte. Vos vas a saber cuándo cerrar la puerta, cuándo quedarte quieta, cuándo desistir. Pero no puedo ser tan optimista porque a Dios le gusta reciclar historias y se muere de risa con nuestra indecisión, con nuestras encrucijadas, con nuestros dedos enredados en herramientas que creamos para facilitarnos la existencia. Puede que también llegué la noche en que no podás dormir porque no sabés qué contestar al mensaje de ese hombre que se fue de tu vida hace años y que ahora te dice que si no te ve se va a matar. A lo mejor vas a dar vueltas en tu cama tratando de convencerte de que nada malo va a suceder y vas a indignarte porque vos no lo buscaste aunque también estuviste a punto de dar pasos definitivos hacia la nada. Cabe la posibilidad de que recordés su piel blanca y sus labios rosados y deseés hacerle el amor como no lo hacés hace mucho y que ese deseo insatisfecho se convierta en amargura. Podría pasar que te gane la ternura y querás salvarlo como cuando estaban juntos e ignorés la bandera roja en la que está envuelto de pies a cabeza. Lo que ya ha acontecido volverá a acontecer; lo que ya se ha hecho se volverá a hacer ¡y no hay nada nuevo bajo el sol! Igual y me equivoco, Emma. Pasa que no es solo él quien ha vuelto, también hay una ella derrumbada que me habla de retomar y rehacer. Pero no sé si quiero, si me da la gana. A mí nadie me salva, Emma. Una vez me desenredaron los dedos y de ahí en adelante entendí que era la única responsable de mis incompetencias, de mis debilidades.
Llevo mucho tiempo en silencio. Voy a preguntarte la historia de tu nombre pero primero te compartiré la mía. Mi madre tenía una amiga, una señora muy mayor, cuando nací le pidió que me llamara como ella, para que su nombre no muriera sino que siguiera conmigo hasta que yo tuviera una hija a la que llamaría Emma.
| | |
| Vogelfrei,14.11.2022
|
| La vida de ese gran revolucionario fue extraordinaria y sorprendente -por usar alguna palabra-. No tiene fin. Era de origen pituco, luego intentó mimetizarse con la indiada, tal vez lo logró, finalmente huyó a la zona alemana de Suiza o la zona suiza de Alemania. Podría decir colorín colorado, pero son versiones.- | | |
| cafeina,16.11.2022
|
la crema Nivea en latita redonda me recuerda a mi madre
es olor a verano, olor a volvemos de la playa, olor a siesta de adultos
Quevedo escribió pornografía del siglo de oro a propósito de la siesta, cuando imaginar era más poderoso que mirar
Quevedo debe haber sido un individuo muy divertido, para ir de putas y emborracharse con ganas
me gustaría escucharlo, con su acento de español recién salido del medievo, insultando a buenos, malos y curas
me conformo con una grabación en alambre del siglo 19, que realmente sonaba muy mal, pero el registro de voz se inventó 300 años después de que Quevedo se transformó en polvo enamorado
miles de individuos han nacido, muerto y vuelto a nacer, pero no hay registro de ellos, ni de su voz
la grabación en alambre es un dispositivo basado en campos magnéticos, un antecesor de las cintas de grabación y fotos digitales
no hay fotos de la gente antigua, todos esos que Quevedo no dice que sean polvo
la humanidad le saca fotos al perro, a la vecina, a la flor, al niño
todos menos los japoneses, que viven adentro de una foto
no hay ninguna foto de Marco Antonio, ni de Flavio Aecio, ni de Homero, aunque prefiero una foto de Troya o de Cártago, las fotos de personas no me conmueven
la crema Nivea es como un merengue sin azúcar, un poco más espesa
la probé cuando era niño, tiene gusto a mayonesa sin huevo, no sirve para comer con galletitas
sobre todo con las galletitas frígidas que cuando las levantás o las untás con queso o mermelada se parten y cae la mitad al piso, siempre con la mermelada hacia abajo
es una de las leyes de Murphy, ese mecánico inglés que descubrió que el universo es predictivo y se las ingenia para hacer daño
este universo predictivo favorece el trabajo de un dios, conociendo las variables adecuadas se puede predecir lo que ocurrirá
el dios al que quieren atribuirle la creación debe estar aliviado desde que el Big Bang se puso en tela de juicio, es un teoría bastante absurda que por ausencia de otra más plausible se tomó como válida
me gusta más la teoría del universo que rebota, Big Bounce, que se expande hasta un punto, luego se contrae y todo vuelve a empezar, esta idea le habría gustado a Nietszche, que nunca termina de lavarse los dientes en su eterno retorno
yo soy el Alfa y la Omega, el primero y el último, el principio y el fin; tiene mucho sentido si ese dios es el universo como un todo, no como una entidad pensante, que se puede materializar y dialogar con sus creaciones
no hay diálogo entre el universo y nosotros, simplemente nos escupe en este planeta como en cualquier otro, somos parte del experimento, tan trascendental como probar la crema Nivea una tarde de calor, con la manguera abierta para que el pasto no se seque
el pasto siempre se seca por la tarde, casi siempre a la hora de regarlo
las chicharras le agregan al calor la música del infierno, cuando suenan es porque el calor superó lo tolerable
nunca salgas a la calle cuando cantan las chicharras, es mejor esperar a que baje el sol porque estamos en su radio de acción, la heliósfera es mayor que nosotros y se agrava con la radiación cósmica que no cesa nunca
no estás a salvo de los rayos cósmicos, atraviesan tu vaso de coca-cola con la misma facilidad que tus huesos, por eso la teoría heliocéntrica no le gustaba a los religiosos
no sos consciente de que te movés por el espacio a 32kms por hora, no lo sentís, o no te importa, las pulgas de tu perro también se mueven a esa velocidad, Galileo lo sabía
qué hay debajo de las tortugas que sostienen el mundo? otras tortugas
qué hay debajo de esas tortugas que sostienen a las primeras tortugas? más tortugas
la mente humana navega en ese círculo de tortugas porque es más fácil imaginar la tortuga que naufragar imaginando la nada
la crema Nivea es hidratante, tiene cera, agua y varios componentes absurdos que no aportan nada
un día cualquiera, dentro de millones de años el Sol terminará su función, se volverá gigante y su tamaño expandido llegará hasta la órbita de Marte
la Tierra será engullida completamente, no quedará nada, ni los manuscritos de Beethoven, ni el péndulo de Foucault, ni los componentes anisotrópicos de la crema Nivea
si vas a la farmacia y pedís una crema hidratante porque tomaste mucho sol o te quemaste el dedo pulgar, te dan Nivea
la humanidad debería empezar ya mismo a construir una lata gigante de Nivea para protegerse de la expansión solar que ocurrirá en millones de años
ese día saldré al jardín con mis hijos, les agradeceré la oportunidad que tuve de ser su padre y les prometeré volver, no importa cómo, pero lo haré porque no pienso dejarlos solos
el protector Nivea podría ser un disco gigante, azul, con las letras blancas y un borde de oro para llamarle la atención a los extraterrestres
el oro no es originario de la tierra, el oro llegó en meteoritos viajando por el espacio, es originario de las explosiones cósmicas
el oro que actualmente está en la tierra volverá a las estrellas cuando el Sol nos destruya, a menos que Nivea nos proteja
| | |
| remos,17.11.2022
|
| Interesante y divertida monologueada, cafeina. | | |
| Yvette27,17.11.2022
|
NIVEA DE DIA NIVEA, DE NOCHE ,
por la mañana
ni vea como le queda la cara | | |
| Vogelfrei,17.11.2022
|
| [Me gustan los caballos, quiero decir los caballos bonitos] Hay caballos bonitos, pero tú eres un caballo feo.- | | |
| Glori,17.11.2022
|
Nunca me gustó ponerme crema. Es pegajosa y en la playa la arena te convierte en milanesa, algo que todos hemos padecido alguna vez. Nos protege del sol, es cierto, pero un buen techo resulta más efectivo.. Por eso permanezco a la sombra en un parador y cuando quiero caminar por la playa lo hago al atardecer.
Soy de costumbres nocturnas, no me gusta madrugar en los días que no es necesario. Los fines de semana me levanto después del mediodía.
Por la mañana mis energías están bajas, y a medida que transcurre el día voy aumentando mi actividad.
Me duermo a la madrugada, costumbre que me ha llevado a ser testigo de algunas discusiones de la pareja que vive enfrente.
Los "intercambios de opiniones" se producen religiosamente los días domingo por la tarde o en la madrugada del lunes, como si se tratara de una especie de ritual. Pero lo que ocurre, según mi experta opinión, es que se aburren de verse la recontra super conocida cara durante todo el día. Los domingos son largos. En esos casos hay que buscar una excusa para salir. La mejor es pasear al perro, y si uno no tiene perro puede salir a comprar uno. También se pueden adoptar. Conozco gente que recoge perros de la calle, los cuida y luego los ofrece en adopción. Pasear con el perro ofrece la posibilidad de ver otras caras. Si uno lo hace cuando se oculta el sol puede disfrutar del bello atardecer y de paso cansarse para poder dormir sin tener peligrosas conversaciones.
Yo tengo un perrito marca vago que todos dicen que se parece a mí. No me ofendo ante esa opinión porque en verdad es muy lindo el cuzco. Me lo regaló mi ex el año pasado para un aniversario. El último. Al poco tiempo nos separamos precisamente porque nos empezamos a aburrir y porque teníamos costumbres distintas. Yo soy bastante ermitaña (nada de paseos al sol, ya lo dije) y él, en cambio, es un adorador del sol y la naturaleza. Adora pisar arena, pasto y le escapa al cemento y a las aglomeraciones de gente. Todavía no entiendo cómo estuvimos juntos durante cuatro años. Nada en común, la verdad. Ahora él está en pareja con una mujer bronceada que seguramente prescinde del protector solar igual que yo, pero por otras razones. Hay gente que cree en la belleza de tener un tono dorado en la piel. Se sienten más atractivos y seguros, caminan por la vida como diciendo: yo no tengo necesidad de trabajar, vivo de vacaciones. O miren cómo me bronceo mientras juego al golf. Cosas así. Aunque tal vez soy yo la que piensa eso, y en realidad están dorados porque trabajan todo el día bajo el sol. Me dejo llevar por las apariencias, es verdad. Siempre me pasa eso. Como cuando conocí a un tipo y dije: ¡Qué cara de bueno tiene! Y resultó que solo era cara de buenudo.
Estuvimos solo un verano juntos. Pero por lo menos a él tampoco le gustaba ponerse crema para el sol. | | |
| cafeina,17.11.2022
|
todos tenemos una historia con la crema Nivea
gracias Remos, gracias Glori, gracias Yvette
| | |
| IGnus,17.11.2022
|
¿Cómo no me voy a acordar de la Nivea? La usaba mi vieja, tal cual como lo relatás, en la playa. Lo único que nunca se me ocurrió probarla con galletitas... Muy bueno, y muy divertido. También me gusta la teoría del Big Bounce, y lo de las chicharras es muy cierto. Me divertí.
| | |
| cafeina,17.11.2022
|
gracias
me alegraron el día
| | |
| Vogelfrei,19.11.2022
|
Después de laPrimera Guerra Mundial, Alemania quedó en la total ruina. Las personas en la pobreza extrema no podían accederá los créditos porque no tenían respaldo, hasta que el gobierno decreto que la garantía de los préstamos no sería el oro, sino el trabajo. Así consiguieron créditos y se levantó el país.
No sé quién fue ese gran genio.- | | |
| Vogelfrei,21.11.2022
|
| En el idioma de la indiada la palabra arte significa embuste, engaño, cuento.- | | |
| cafeina,22.11.2022
|
errata:
la velocidad de la tierra moviéndose en el espacio alrededor del sol es de 32 km por segundo, no por hora
esa velocidad varía de acuerdo a la posición con respecto a la órbita, va desde los 28 km por segundo hasta 32 km por segundo
recorre aproximadamente 100 mil kilómetros por hora
es un dato relevante para las naves espaciales, sobre todo las lejanas Pionner que a la hora de mandar información a la tierra deben mantener sincronizada su velocidad con la de la traslación de la tierra
ya sé, a vos que comés tu chori al pan en el balcón mirando la comedia de la tarde no te importa, tu chori viaja a la misma velocidad, pestañeás y viajó 32 km
andá a recuperar tu chori si te distraés, llega de Buenos Aires a Montevideo en 10 segundos, ni tiempo para enfriarse
| | |
| remos,22.11.2022
|
La errata no es importante. El punto, no sé si inquietante ya que eso lo saben sólo los estudiosos, es que le Tierra está acelerando en su perihelio (punto más cercano al sol) a una velocidad de 3.420 kilometros por hora sobre el promedio.
Seguramente en los tiempos de Gilgamesh ya se pegó acelerones más contundentes y nadie se dio por aludido. | | |
| cafeina,22.11.2022
|
no sé si eso tenga consecuencias directas o que afecte a la tierra, no leí nada 'serio' que aporte datos
siempre están los terraplanistas o los apocalípticos que pueden aportar confusión sobre este asunto, pero son como Cantinflas
también el eje de la tierra cada tanto varía su ángulo, sea por terremotos o andá a saber por qué, y tampoco se ha comprobado que tenga consecuencias importantes
en los grupos esotéricos de Internet manejan todo tipo de información trastornada, son los mismo enfermitos de los ovnis que revuelven todo como quien hace mayonesa
joderse, hay que aprender a filtrar a los pelotudos
| | |
| remos,22.11.2022
|
| Sí, mientras más información más desinformación. Para mí lo más impresionante y divertido es saber que hay gente que cree en los espíritus, en el horóscopo, en la Tierra plana, en los ovnis, en los círculos del grano, en Dios, en la resurrección, en la teoría de las cuerdas. Claro, hay mucho más entre el cielo y la Tierra, Horacio. | | |
| remos,27.11.2022
|
| "Nadie puede pretender que los cuentos sólo deban escribirse luego de conocer sus leyes. En primer lugar, no hay tales leyes; a lo sumo cabe hablar de puntos de vista, de ciertas constantes que dan una estructura a ese género tan poco incasillable". (Cortázar) | | |
| Vogelfrei,28.11.2022
|
| Fanon habló del suero desnegrizador. Yo lo inventaré y me volveré multimillonario. Será la piedra filosofal.- | | |
| remos,28.11.2022
|
No había leído, hasta ahora, el cuento de Allan Poe, William Wilson.
Qué cuentazo! Me robó el tiempo cotidiano, pero retorné con algo nuevo. | | |
| cafeina,30.11.2022
|
cuando mirás la extensión del Océano Pacífico te sorprende el tamaño y la cantidad de agua
sin duda en lo primero que pensás no es en Fernão de Magalhães
pensás en las islas, la pesca, los pedazos de satélites que todos tiran ahí porque total "el Pacífico es grande y caerá ahí" (sic) como dijeron los chinos hace poco con la chatarra que dejaron caer
hace unos años viajé a Australia por la ruta transpolar, desde Buenos Aires a Sidney directo, es un viaje que lleva unas once a doce horas y no tenés nada para mirar porque todo es agua, agua y más Pacífico
vas en una máquina repleta de tecnología, conectada por satélite que sabe todo el tiempo dónde está, tenés mapas cartográficos, posición de gps, distancias automáticas, reporte climatológico
vas sentado lo más cómodo que se puede en la cabina de un Boeing 767, mirando televisión, escuchando el zumbido de los motores
cada tanto mirás hacia abajo y volvés a constatar que no hay nada para ver, sólo agua
hace 500 años Fernão de Magalhães conocido como Magallanes navegó una ruta muy similar, y su única tecnología de punta era una brújula y un látigo
nadie duda de que era un navegante excepcional, como la mayoría de los portugueses, aunque en este caso trabaja al servicio de España
el viaje de Magallanes completado por Elcano duró tres años
un año -de esos tres- demoró Magallanes en llegar desde su estrecho hasta Asia -donde murió-, eso quiere decir que hoy día viajamos aproximadamente 600 veces más rápido
no es solo un tema de velocidad, Magallanes no sabía qué había, qué iba a encontrar, si había monstruos, vientos que destruyeran sus barcos o un invierno más crudo que los europeos
lo único que sabía es que existía otro océano, porque Nuñez de Balboa lo había visto años antes
hoy día salís a la esquina y tu teléfono -porque no vas a ningún lado sin tu teléfono- te muestra por gps dónde estás, dónde queda el Mc Donald's más cercano, dónde están tus amigos y el tiempo que hace en Islamabad
Magallanes empezó con una tripulación de 250 hombres y la expedición volvió a España con apenas 20, el resto murieron, desertaron, fueron comidos por sus compañeros o ajusticiados durante el viaje
vos llegás al estrecho de Magallanes, casi en el confín de América del Sur, donde la violencia del Océano Atlántico se aplaca y podés cruzar al Océano Pacífico, llamado así por el contraste de tranquilidad de sus aguas comparado con el Atlántico, igual los vientos no te la hacen fácil, cruzar el estrecho es para navegantes hábiles, no cualquiera cruza por ahí con barco a vela del año 1500
sos Magalles y hace casi un año que estás circunvalando América para encontrar un pasaje, no sabés que más al sur se termina el continente y empieza el Polo, pero sabés que no te conviene seguir al sur porque el frío es cada vez más intenso, perdiste más de 60 hombres, tuviste motines, amenazas, violencia, perdiste varios barcos que se destruyeron contra la costa arrastrados por los vientos, o porque sus tripulaciones desertaron
estás convencido de que existe una alternativa a la ruta de África de Vasco da Gama
crees que por fin todo va a mejorar, que al lograr llegar al Pacífico vas a alcanzar las indias en unos días más de navegación, un mes a lo sumo
lo peor está por venir
el océano es interminable, llano, inmenso, eterno
mueren más de 100 hombres por pestes, hambre, sed o por ajusticiamento preventivo anti motín
sos un militar, no te tiembla la mano a la hora de aplicar la disciplina del látigo o de la pena de muerte
miro por mi ventanilla y creo divisar una isla allá abajo
hace una hora que estoy mirando desganado una película en la televisión que está adosada al respaldo del asiento de adelante
calculo que el recorrido del avión durante esa hora de viaje le llevó a Magallanes unos 25 a 30 días y seguramente murieron de 10 a 15 hombres
faltan 5 horas de viaje para llegar a Sydney, unos 140 días más de viaje para Magallanes, que morirá al llegar
siento la vibración de las ruedas del avión mientras van bajando
veo los flaps extendidos casi al máximo, tengo una vista privilegiada del ala del avión
toca tierra, veo los spoilers que salen, los motores aceleran y frenan la máquina, estoy en otro continente
Elcano llegó a españa con la noticia de que la tierra era redonda, fue la constatación de las teorías de Colón, la tierra es redonda, se puede navegar hacia el oeste y llegar a las indias, ese continente llamado América, que está en el medio del camino no impide dar la vuelta al mundo
pero el viaje es demasiado largo para transformarse en una ruta alternativa, los portugueses son dueños de la ruta de África, los turcos son dueños de la ruta de la seda, no se pueden invertir 3 años de viaje para llegar a las indias
la manga se acerca al avión, se abre la puerta y entra aire fresco
el zumbido de los motores ya casi no se escucha
hace calor, siempre hace calor en Australia
Magallanes luego de cruzar el estrecho navegó con total coherencia hacia el norte, de haber navegado casi en línea recta se habría topado con Australia o Nueva Zelanda y habría sobrevivido él y gran parte de su tripulación ahorrándose muchos días de viaje
Australia hoy se llamaría Magallalia, o algo así
| | |
| remos,30.11.2022
|
Seguramente acortaste el viaje oceánico con tus interesantes reflexiones acerca esos interminables, terribles y fascinantes viajes de esos aventureros exploradores del pasado reciente.
El grande Eratóstenes, 300 añ0s antes de nuestra era, ya sabía que la Tierra era redonda, y la midió con estupefaciente precisión. | | |
| Vogelfrei,01.12.2022
|
| Si mal no recuerdo a Magallanes lo mataron los indios en Malaca o Molucas o Filipinas. Ya no recuerdo.- | | |
| cafeina,01.12.2022
|
lo mataron en Filipinas por inmiscuirse en los asuntos de las tribus locales
Magallanes tenía órdenes explícitas de Carlos V de no ponerse en riesgo en los lugares a los que arribara, de ser necesario debía enviar a un subalterno, pero él no debía arriesgar su vida
es curiosa la clarividencia de Carlos V
Magallanes hizo amistad con una tribu local y participó directamente en una batalla contra una tribu enemiga
murió a manos de los indios durante el combate
la travesía de retorno de Elcano hacia Molucas y luego a España es un capítulo también increíble del viaje
los portugueses controlaban toda la ruta del sur de África, un barco español cargado de especias como el de Elcano no podía pasar por ese trayecto
Elcano evaluó volver por la misma ruta de Magallanes, Filipinas-estrecho de Magallanes-América del sur-España
era imposible, ni el barco ni la tripulación resistirían ese viaje interminable
Elcano aprovechó el estado del barco y de la propia tripulación para convencer a los portugueses de que venían de América, a la altura de Brasil, empujados por una tempestad, las mareas y el propio océano que los habían arrojado a la costa Africana
utilizó la falta de información de los portugueses de que existía una ruta a rodeando el planeta y logró convencerlos
a mitad del rodeo de África los portugueses se dieron cuenta de que era mentira y los persiguieron a cañonazos
sólo 20 hombres llegaron a España
| | |
| Vogelfrei,01.12.2022
|
El Capitán Cook tuvo un final parecido. Pero a Valdivia le fue mucho peor: Los indios lo torturaron, le hicieron tragar polvo de oro -por di codicia y desmedido gusto por ese metal-. Y luego usaron su cráneo como vaso, por 70 años.
Las historias son mejores que las novelas.- | | |
| Vogelfrei,06.12.2022
|
| Los indios hicieron manada. Y a su manada le llamaron cola.- | | |
| Vogelfrei,17.12.2022
|
| Se llama Cocodrila. Se llama Caballo. Se llama Llama.- | | |
| cafeina,23.12.2022
|
no había vuelto a ese cementerio desde la época en que murió mi abuelo, hace cuarenta años
lleva más tiempo muerto que todo el tiempo en que lo conocí
la gente muere en fin de año, no sé por qué
mueren cuando hace calor, para que las flores se pudran más rápido y los olores se confundan
hacía mucho calor mientras pedaleaba por la subida con un puñado de flores que dejé en su tumba dos o tres días después de que lo enterraron
me fui a olvidarlo durante cuarenta años y ayer volví a su tumba
no sé si por curiosidad, por necesidad o de puro testarudo
los muertos nunca me parecieron amables, se quedan silenciosos, indiferentes, lejanos; mi abuelo no es la excepción
las letras de bronce con su nombre siguen quietas, en el mismo lugar, como el primer día, nada se mueve, ni siquiera el viento logró girarlas o desprenderlas
según García Márquez “uno no es de ninguna parte mientras no tenga un muerto bajo tierra”
de qué parte soy cuando tengo muchos muertos y no sólo uno? los muertos que tengo bajo tierra hablarán entre ellos, porque a mí me ignoran
escribir sobre la muerte es un cliché; es el tema predilecto de los que no tienen tema, porque a la muerte se le puede aplicar cualquier idea, incluso la personificación de la muerte o la vigencia de la vida más allá de la muerte
por qué debería un muerto dar una señal de vida? va en contra de su razón, es un absurdo infantil decir que los muertos me ignoran, simplemente hacen lo que tienen que hacer: no existir
no le creo a ninguna teoría de las tradicionales; dioses, almas, reencarnaciones, vidas sucesivas, receptores no preparados para comunicarnos…
denéticamente somos casi monos, apenas el uno porciento hace la diferencia, por qué debería haber un alma en ese uno porciento? es absurdo.
Becquer decía: “qué solos se quedan los muertos”, y eso se aplica a mi abuelo porque no volveré a visitarlo dentro de cuarenta años
no voy a vivir cuarenta años más y tampoco me pondrán en su misma tumba
cuándo estamos realmente muertos, cuando no tenemos ningún vivo sobre la tierra?
Zorrilla de San Martín recitaba: “Levantaré la losa de una tumba; E internándome en ella, Encenderé en el fondo el pensamiento. Que alumbrará la soledad inmensa.”
ojalá fuera así de fácil
| | |
| Martilu,24.12.2022
|
tengo un muerto muy cercano, el 1 de enero del 2022. A las 2 de la madrugada me avisaron. Lo he visto en su ataúd, quieto, siendo que en vida fue inquieto, un casanova, perseguidor de sueños y quimeras, con proyectos siempre inalcanzables. Sus manos entrelazadas en comunión no lo representaban. Había mas viudas que gente que lo honrara en vida. Ellas lloraban su perdida, su cercanía, sus huidas a las madrugadas, su inevitable pasión por la vida. No creo en la vida eterna, no creo en la reencarnación, ni que vivimos tantas veces hasta que logramos nuestra redención, ni expiación.
Todos tenemos un muerto en el placard. Voy a ver si sigue ahí. | | |
| cafeina,02.01.2023
|
le escribí esto a mi querida amiga:
es raro que exista tanto orden en la naturaleza, no deja de ser curiosa tanta planificación y actos consecuentes de todo un ecosistema que está condenado a la extinción, raro, no logro resolverlo
es como el arte callejero hecho con tiza en las veredas, saben que va a durar a lo sumo hasta la próxima lluvia si la gente lo respeta, pero es efímero como ese día en que vive la mariposa
todo es así en este planeta, qué cosa más rara, maravillosa y extraña
y me puse a tratar de digerir la idea
me vino Sagan a la cabeza cuando dice que en universo hay tantos millones de estrellas con sus millones de planetas, así que lo más probable es que el universo rebose de vida y que nosotros no seamos ninguna excepción
no es un consuelo, pero podría funcionar como un placebo, mientras no encontramos la cura a este aislamiento involuntario al que estamos sometidos, podemos pensar que a otros les pasa lo mismo allá lejos y que también piensan, mirando el universo desde el otro lado, que tal vez exista vida en alguno de los miles de millones de soles que se ven desde su ventana
no se cura el mal, pero al menos así creemos que existe una solución
la ciencia ficción retrata a otros seres de todas las formas imaginables, langostas, robots, máquinas de matar, seres de luz, así que según nosotros la creación admite cualquier tipo de boludeo intrascendental que sólo servirá para venir a aniquilarnos, como dijo Stephen Hawking en sus últimos ataques de electroshock
ya empezaba a delirar fuerte, la ELA tiene esas cosas, no se la deseo a nadie
en un capítulo de Star Trek suponen que encontraron a Dios, hasta que el tal Dios les pide la nave espacial para abandonar el planeta ¿para qué quiere Dios una nave espacial?
es una gran pregunta, ¿para qué quiere Dios un montón de criaturas al pedo que sólo saben lloriquear, pedir favores, milagros y bendiciones?
en la novela Mundo Río de Farmer resucitan todos los que existieron alguna vez, todos en aparente desorden, todos entreverados por cualquier lado
es algo así que si te ponés a buscar en ese lugar vas a encontrar a todos, a tu tía Clotilda, al guardián del zoológico que hace 40 años no te dejó entrar porque estaban cerrando, a tu maestra de secundario que te provocaba erecciones, al papa Constantino, a Leonardo, a Richard Burton, a Ramses II
es una idea interesante, vamos a juntarlos a todos a ver qué pasa
obviamente presupone la idea bastante precaria de un alma, supongo que un universo paralelo habrá un depósito de almas, mientras no se les escapen todas al fulano que controla el almacén todo irá bien
me resulta más digerible la idea de una pulpería en el espacio, donde juegan a la taba y el alma que gana puede venir a este planeta a vivir un rato
el adn es consecuente, insiste e insiste en generar cosas: plantas, vacas, tomates, seres humanos
si yo creyera en algo, diría que el adn en sí mismo es el alma, pero como soy un nihilista consecuente me limito a observar y tomar notas
| | |
| Martilu,02.01.2023
|
He tenido una charla con alguien que adora el orden, y detesta el caos. Busca la organización y el control, aquel que se escape tendrá su sanción. Sera desheredado, no habitara mas en las cercanías de sus favores que otrora adjudicaba.
Hace mucho que conozco la, entropía esa magnitud termodinámica que indica el grado de desorden molecular de un sistema, pero no pude comunicarle bien mis ideas ya que están dispersas en mi cerebro. No quería ser sentenciosa y sacar a Niesztche de mi caudal académico, y a Baruj Spinoza, el maestro de la libertad, y contarle el agenciamiento que tenemos cuando el cuerpo experimenta alegrías, y no tristezas. Parezco un manualcito, diciendo, la vida es cambio, y todo se transforma, la materia, el cuerpo físico, las estrellas mueren ante nuestros ojos, el tiempo es inefable e inexorable y bla bla bla. Así que solo le dije que pensaba de otra manera, a lo que me respondió "vos ocúpate de lo tuyo que yo me ocupo de lo mío". No se puede controlar lo incontrolable. | | |
| Vogelfrei,09.01.2023
|
| La niña detesta a los cabros. Yo intento corregirle, pero resulta infructuoso: Hija, no se odia a los pobres cabritos. Ellos también son personas, pero tú te entercas y no quieres entender eso.- | | |
| cafeina,11.01.2023
|
ayer cayó otro satélite a la tierra
esta vez le tocó a EEUU, un satélite de hace 40 años que cayó en el mar de Bering
no cayó gran cosa, lo que sobra después de achicharrarse en la entrada en la atmósfera, que serán un par de hierros de unos 20 kilos de peso
qué pasa si todo ese escombro te cae en tu casa, te revienta el techo, te mata al perro y tira abajo un par de paredes?
qué pasa si mata al nono que está durmiendo la siesta en la reposera?
quién arregla el desastre?
entiendo que no tienen control sobre esta chatarra que decora la ionósfera -o incluso más allá de la atmósfera- pero es bastante impúdico que estos fulanos supongan que siempre caerá en algún lugar repleto de agua
curiosamente el primer satélite que largaron a orbitar la tierra cayó en Rusia, el Sputnik 1 y debe haber matado a cientos de personas, nunca nos vamos a enterar
hace unos días también empezaron a caer unos 40 satélites de Starlink que quedaron medio chiflados por una tormenta solar
los pedazos de estos satélites seguirán cayendo durante días
lo que más gracia me hace es cuando dicen que la probabilidad de ser alcanzado por un resorte o tornillo de estos satélites es de 1 en 9600
o sea: si juntás a 9601 personas, seguro a una le cae una tuerca en la cabeza y la desintegra, habría que ver qué número de esas 9601 personas te conviene ser para evitar que te desintegre
más allá de la atmósfera, en un lugar llamado exósfera, hay satélites militares, satélites de comunicación, de gps, de pronóstico del tiempo y varios más de los que no sabemos nada
todos ellos van a caer algún un día, se mantienen en ese lugar porque tienen la capacidad de corregir la caída hacia la tierra (es el truco de un satélite para permanecer en órbita) hasta que se queden sin energía y andá a buscar un mar donde caer
hace 40 años capaz tenías una novia a la que no viste nunca más, o tenías un novio que dejaste porque era demasiado narigón
en ese mismo momento la NASA ponía en órbita el satélite que cayó ayer
durante 40 años hiciste tu vida como si tal cosa, mientras este aparato giró y giró alrededor de la tierra, capaz que gracias a él viste en directo la final de la copa del mundo Holanda-España, o descolgaste la ropa porque el pronóstico del tiempo decía granizo, o viste en directo a Pink Floyd-The Wall desde Berlín
su final es bastante infeliz, murió calcinado y ahogado en el mar
moraleja: capaz le debés mucho a cosas que no sabés que están, o no te imaginás y en realidad no te importa su triste final, sos una mala persona
| | |
| Shou,18.01.2023
|
el hombre que yo amo insiste en hacerme creer que la manzana representa el poder del amor, algo así como la devoción a los dioses o de los dioses, la verdad es que mis conocimientos a nivel espiritual son escasos y aunque no descreo de sus palabras yo a la manzana la prefiero en mermelada; y la sigo preparando según la receta que mi abuela me dejó escrita
mermelada de manzana: eliges 2 manzanas, sacas tronquito y semillas del interior, si la cáscara es algo dura pelas un poco nada más, que algo quede -yo prefiero cáscara completa-, luego la lavas muy bien y la trozas en pedazos no tan pequeños, en una cacerola u olla no muy grande pones agua -poca agua- y luego las manzanas; a fuego mediano el agua –que debe ser poca- se va consumiendo, te parecerá que se están asando, revuelves despacio para que no se pegue
de este modo a la vez que se cocina se va reforzando el sabor dulce de la fruta y notarás que está casi hecha cuando los trocitos de manzana esté desechos tipo puré, entonces le puedes agregar canela, o si prefieres algo de azúcar, una nuez partida, o lo que desees, ¡listo!
mi abuela sabía lo que hacía, era una genia, además de rica y sencilla de preparar la mermelada de manzana resultó nutritiva, económica y bajas calorías
en una tarde de invierno como hoy, un café con leche y tostadas de pan casero con mermelada de manzana ¡es de lo mejor!, ah, sí, claro, y un buen libro
| | |
| cafeina,18.01.2023
|
la manzana del Antiguo Testamento? esa es la que según él representa el poder del amor?
| | |
| Shou,18.01.2023
|
le preguntaré | | |
| Vogelfrei,20.01.2023
|
No te juntes con esa mongola y loca. Te va
a pegar su mongolidad y su loquedad.- | | |
| Vogelfrei,22.01.2023
|
Yo no puedo hablar de depresiones ajenas porque, simplemente, no las conozco. Sólo puedo hablar de mi depresión.
Mi depresión depende del estado de mi corazón: Cuando mi corazón late normalmente me siento tranquilo y calmado. Pero cuando la frecuencia cardíaca es baja, estoy, literalmente, como un trapo tanto física y mentalmente.- | | |
| Vogelfrei,23.01.2023
|
| A veces compro Shampoo, en sachet, para la niña. Y eso también es un problema ya que tiene que ser rosado o blanco, porque ella dice que son colores de mujer. Si compro azul no lo recibe porque dice que es de hombre. Yo le explico que los colores no tienen nada que ver, pero no entiende. Así que la mejor solución para evitar problemas es comprarle en los colores que ella quiere.- | | |
| Glori,24.01.2023
|
| No pienses. Respira profundo y mira cómo gira el ventilador. Fijate en los dibujos de las cortinas y en los claroscuros que provoca la luz de la lámpara colgada del techo. Inventa situaciones locas, cosas que sean inverosímiles como que ha llegado el invierno y te hace falta la frazada que tejió la abuela, esa que solías usar cuando necesitabas abrigo. Pero no pienses en lo que significa la palabra abrigo. No pienses. | | |
| cafeina,25.01.2023
|
no tengo ventilador
| | |
| Glori,25.01.2023
|
| Mirá el aparato de aire acondicionado. | | |
| cafeina,25.01.2023
|
está roto hace meses y medio caído de un lado
talk to the hand
| | |
| Glori,25.01.2023
|
| Comprate un ventilador. Es súper entretenido mirar cómo gira. | | |
| Glori,25.01.2023
|
| Y gracias por el consejo. Es lo que hacés vos? | | |
| cafeina,25.01.2023
|
talk to the hand?
no es un consejo ni es lo que yo hago
es lo que hacen los extraterrestres en la maravillosa película Galaxy Quest
| | |
| cafeina,25.01.2023
|
también aparece en Terminator 3
| | |
| cafeina,26.01.2023
|
me acordé de la película Corazón satánico, con Robert de Niro y Mickey Rourke cuando era joven y no se había arruinado la cara
hay una escena donde aparece un ventilador de techo antiguo, tipo segunda guerra mundial (lleva mayúsculas porque es nombre propio, ponéselas)
resulta que gira despacio, tipo fllllt (pausa de 1/5 de segundo) flllt ... repetir la secuencia
es una muy buena toma, hecha desde arriba del ventilador, se ven pasar las aspas y todo eso
una curiosidad de esa película es que Robert de Niro aparece 40 segundos, o 2 minutos en toda la película, y se roba la película, por más que Mickey intenta e intenta no logra superar a Roberto cascando el huevo sobre la mesa con las uñas largas, poesía pura
saludos a mi tía Ethel que no se lleva bien con Gregoria así que ahora que Gregoria se fue, vino de visita (Ethel, prestá atención)
| | |
| cafeina,26.01.2023
|
y ya que estoy te paso otro dato de esa película
la negrita preciosa que aparece muerta en Corazón satánico es Lisa Bonet, que hace años estuvo casada con Lenny Kravitz y un buen día se aburrió y se fue a masticar a Jason Momoa
sabías todo esto?
naaa, no mientas
de nada
| | |
| guy,26.01.2023
|
| Me encanta la vida. Me encanta el universo. Me encanta este hermoso siglo. Me encanta ver la transparencia de la miel en su recorrido de la cucharita a la tostada. Me encantan los pelos de gato flotando en la luz mañanera de mi ventana. Me encanta la última de Shakira. Me encantó ganar el mundial por Messi. Me encantan los foros como el de al lado, ese del mejor cuento que has leído, y me dan ternura los pelotudos que mencionan (en este caso) más de un cuento. Es como si en el foro de los monólogos, o sea este, algún pelotudo venga a hacer una pregunta tipo grupo de WA, no sé, chiqu@s q se van a poner para el cumple de Maxiiiiiii????? o a citar alguno de los posteos para contestar alguna gansada onda sí sí a un amigo le pasó. A ver los campeones mundiales de la lectura. El título dice “el mejor cuento…” y vos venís a nombrar dos, cuatro, veinticinco, o a decir que no podés poner uno solo porque leíste muy buenos cuentos. Esto quiere decir que al pedo leíste porque si no entendiste el título del foro menos vas a entender un cuento de Borges, ¿no cierto? O capaz sos un hijo de puta que entendió el título y pensó me cago en el infeliz que abrió el foro porque soy macho y hago lo que quiero. Porque lo normal sería que si no podés nombrar uno solo porque tu corazoncito o tus neuronas no te dejan, te vas a buscar otro foro donde sí puedas ajustarte a la consigna y lucirte o, mejor aún, iniciar el tuyo titulado (digamos) “Pongan los cuentos que más les gustaron los que no pudieron elegir uno solito”. Lo que pasó acá es como si un tipo fuera al foro de la menstruación a decir que como le resulta imposible menstruar lleva una docena de sonetos de mujeres jóvenes (tan hijo de puta de poner de menopáusicas no podés ser, Roberto, no por no ser pelotudo, de eso te sobra, sino porque no entenderías el chiste, vamos) o una foto de un tampón usado que se tomó el trabajo de buscar en Google, o va sintiéndose discriminado e indignado porque no menstrúa y cuenta sus anécdotas de eyaculaciones precoces, que total algo que ver tendrán, pero siempre aclarando, claro, que él no menstrúa. Me recuerda al hijo de puta del grupo de WA que cuando uno pregunta (a todos, obvio) si alguien tiene una cacerola para prestarle él contesta no no yo no tengo. Lógicamente cuando este mismo hijo de puta hace la pregunta y al darse el caso de que nadie tiene y nadie contesta él se queja, obviamente, de que nadie contesta. Son unos hijos de puta en el fondo, y para mí todo esto pasa porque es gratis. Ya es que no imagino al mismo pelotudo de acá yendo a un local de venta de autos a decirle al vendedor ay habiendo tantos buenos autos me resulta imposible elegir uno ñañañaña porque en tal caso el vendedor le diría tenés toda la razón, querido, entonces para hacer justicia deberías llevarte uno de estos, uno de aquellos, ese de ahí, mirá qué lindo en fucsia, y ya que estás te ofrezco barata una camioneta amarilla nunca taxi que vende mi cuñado y de regalo el carrito de bebé de mi pibe, y si venís después de las 5 que no está mi mujer te lo llevás con pibe y todo. | | |
| cafeina,26.01.2023
|
yo creo que la pregunta está mal hecha: cuál es el mejor cuento...
es como cuando escuchás la consabida "es mi mejor amiga", qué carajo quiere decir eso? que es tan buen amiga que se ajustó el tamaño de los pechos para usar el mismo corpiño xxl que vos así te lo puede prestar? las otras amigas qué son? las menos-mejores-amigas? las no-tan-mejores? las gordas-culonas-que-tienen-tanga-tamaño-de-circo-y-no-me-sirven?
el superlativo siempre es algo malo, el mejor músico (Bach), el mejor gol (Maradona 1986), el mejor cuento (Hombre de la esquina rosada), el mejor estafilococo dorado (?), son todas preguntas absurdas, porque la subjetividad es tan antigua como el oficio de Graciela Alfano (prostituta de las caras)
quién es la más prostituta de Argentina? Moria? Graciela? Susana? Suller?
habría que aclarar mucha cosa para entrar en materia y contestar esa pregunta, cómo se compara la prostitutes?
cómo se compara un cuento corto?
tal vez, para zanjar la cuestión -y dejar bien claro que la última de Shakira es como Shakira misma: impresentable- lo correcto sería preguntar:
en tu equivocada opinión, cuál es el cuento corto que según tu falta de criterio sería el menos malo que leíste?
por ahí podría andar la formulación
| | |
| Glori,26.01.2023
|
Mi mano no puede hablar, por eso miro mi palma para encontrar respuestas en esas líneas incomprensibles. No sé de quiromancia, aunque no necesito saber para entender algunas cosas. Las líneas se entrecruzan, hay rayas extrañas que representan mi destino.
Un destino que comenzó a desviarse hace un par de años.
Descubrí una gran fortaleza en mi interior y aprendí a decirme que preciso mantener la calma.
A veces es bueno mirar esa mancha de humedad en el techo o dejarse llevar por el sonido de la lluvia que te acuna con su mantra sencillo mientras el sueño acude para aliviar el sufrimiento que es opcional pero testarudo.
Mucha gente te ha escuchado. Algunos comprenden, otros no. Nadie sabe qué decir. No es fácil.
Te repito lo de siempre. Respira profundo, tratá de no pensar. Tal vez puedas dejar la mente en blanco. Es cuestión de práctica, dicen. | | |
| cafeina,09.02.2023
|
alguien me reprochó en Facebook por escribir sin mayúsculas, sin puntos finales, sin la mayoría de los signos de puntuación
le contesté que lamentablemente se debe a mi escasa cultura, tan limitada como la de Saramago que tampoco usaba la mayoría de las convenciones lingüísticas o reglas idiomáticas
escasamente sé cómo utilizar la coma, y en la mayoría de los casos -como en la coma anterior- la uso mal, desafiando la norma de que no debe ponerse una coma delante de una conjunción y
creo que la mayúscula es innecesaria, excepto para los nombres propios, que por una razón de cortesía o deferencia merecen ser resaltados o tratados con un cierto grado de respeto (que casi nadie merece pero no está mal evitar polémicas infantiles)
el punto y aparte no sirve para nada, cuando una frase está correctamente armada ese punto sólo sirve para gastar tinta, con una línea en blanco queda cubierta su función
el punto y seguido es una versión de cotillón del punto final, ni separa ni ordena, cuando cambia la línea es un punto y seguido y el que no quiera que no siga leyendo
los signos de apertura de interrogación y admiración son como los mormones, si no van juntos enloquecen, esta simple razón justifica el no usarlos y aplicar el mismo concepto de otros idiomas: signo de cierre de lo que sea y listo, si no se entiende es porque está mal redactado
cuando lees a Saramago comprendés todas las inutilidades que forman el idioma, y si no entendés es porque no estás prestando atención, el hilo conductor de Saramago es bien claro, sus personajes, diálogos, pensamientos no se mezclan, se van armando en tu cabeza con total claridad
al fin y al cabo es como si Saramago te hablara, o vos ves puntos, comas y signos de admiración aparecer en el aire durante una conversación con tu vecina?
se trata de comunicación, y si se logra lo mismo usando diferentes reglas pero las mismas palabras yo digo que es bienvenido, sirve para darle al idioma su necesario movimiento
mi escasa cultura me impide verlo de otra forma, sepan disculpar (punto final)
| | |
| remos,09.02.2023
|
| Clarísimo, cafeina, y potente lo de Saramago. | | |
| Glori,10.02.2023
|
Un ejemplo de "Ensayo a la ceguera":
Fueron andando muy despacio, el ciego, por miedo a caerse, arrastraba los pies, pero eso le hacía tropezar en las irregularidades del piso, Paciencia, que estamos llegando ya, murmuraba el otro, y, un poco más adelante, le preguntó, Hay alguien en su casa que pueda encargarse de usted, y el ciego respondió, No sé, mi mujer no habrá llegado aún del trabajo, es que yo hoy salí un poco antes, y ya ve, me pasa esto, Ya verá cómo no es nada, nunca he oído hablar de alguien que se hubiera quedado ciego así de repente, Yo, que me sentía tan satisfecho de no usar gafas, nunca las necesité, Pues ya ve. | | |
| Glori,10.02.2023
|
Ensayo sobre la ceguera.
Es por copiar y pegar. | | |
| remos,10.02.2023
|
Está bien, Gloria, para recordar a Saramago.
Ese libro me pareció impresionante, una maravilla de literatura. Debemos agradecer a clásicos como Saramago que nos llevan a visitar mundos tan extraños, tan no imaginados y, sin embargo, nos tocan directamente el centro del estupor. Nos muestran el territorio, a veces poco visitado o no suficientemente presente, que es donde nacen nuestros mejores sentimientos. | | |
| Glori,10.02.2023
|
Ensayo sobre la ceguera, lo leí hace mucho tiempo y con tanto entusiasmo que ni siquiera noté lo de la puntuación
| | |
| Glori,10.02.2023
|
| Con El otoño del patriarca de García Márquez no me pasó mismo. La falta de puntuación me agotaba. | | |
| Glori,10.02.2023
|
“sabemos todos que mandar retroceder a toda esa gente fue para nosotros una dolorosa necesidad, pero ahora debemos prepararnos para un más que probable desencadenamiento de acciones que impulsen nuevas tentativas de retirada, no ya de familias enteras, no ya de espectaculares caravanas de coches, sino de personas aisladas o de pequeños grupos, y no por las carreteras, sino por los campos, el ministro de defensa me dirá que tiene patrullas sobre el terreno, que tiene sensores electrónicos instalados a lo largo de la frontera, y yo no me permitiré dudar de la eficacia relativa de esos medios, pero, a mi entender, una contención que se pretenda total sólo se conseguirá con la construcción de un muro alrededor de la capital, un muro infranqueable, hecho con paneles de hormigón, calculo que de unos ocho metros de altura, apoyado obviamente por los sensores electrónicos que ya existen y reforzado por cuantas alambradas de púas se consideren convenientes, estoy firmemente convencido de que por allí no pasará nadie, y si no digo ni una mosca, permítanme el chiste, no es tanto porque las moscas no puedan pasar, sino porque, de lo que deduzco por su comportamiento habitual, no tienen ningún motivo"
Fragmento de Ensayo sobre la lucidez de Saramago.
| | |
| remos,10.02.2023
|
| Confieso que no me percaté en ninguno de los dos casos. Claro, la primera vez en Saramago noté esa coma seguida de una mayúscula en los diálogos; pero todo bien, el ojo quiere conceptos, ideas, belleza. Ayuda disfrutar de la poesía, donde hay libertad, con tal de que sea poesía. | | |
| cafeina,10.02.2023
|
Saramago extiende el recurso del último capítulo del Ulises de Joyce, un largo párrafo sin puntos, todo separado por comas
"dijo, ah sí, que a veces él se metía a la cama con las botas llenas de lodo, llena de gusanos, imagínate tener que meterte en la cama con algo así, que te puede matar en cualquier momento, qué hombre, bueno, afortunadamente no son todos así, mi Poldy loquito, sea como sea al menos se limpia siempre los pies en el tapete al entrar, llueva o haga sol, y limpia sus propias botas, y siempre se quita el sombrero cuando va por la calle y ahora está que se va en sus pantuflas a buscar 1000 libras para comprar una postal y ah, ah, qué dulce mayo, no puede una cosa así aburrirla a uno hasta la muerte, de hecho es demasiado estúpido para quitarse las botas ahora, qué se puede hacer con un hombre así, preferiría morirme veinte veces a volver a casarme con uno de su sexo, aunque claro él nunca podría encontrar otra mujer como yo, que se lo aguante como yo"
eso es apenas una ínfima parte de Penélope, el capítulo final del Ulises
| | |
| Glori,10.02.2023
|
| Creo que la intención inicial de este foro fue que intentáramos hacer un monólogo interior. | | |
| cafeina,10.02.2023
|
y eso es importante?
| | |
| Glori,10.02.2023
|
| Es decir yo creí que se buscaba que hiciéramos algo parecido al capítulo final del Ulises. | | |
| Glori,10.02.2023
|
| No sé si es importante. Me parece que no. Pero cuando empezamos, hace mucho tiempo, hubo quienes escribieron stand up y nos explicaron que no era eso lo que se pretendía. Supongo que está bien que cada uno escriba el tipo de monólogo que quiera. | | |
| cafeina,10.02.2023
|
para lo muertos que están los foros es un poco de oxígeno que se los use, que se escriba de algo, aunque no sea la supuesta propuesta del foro
en pocas notas más vuelve a su muerte habitual, a su silencio, a su esperar-que-alguien-venga-a-monologar, ya que esa es la propuesta
a mí me importa muy poco la propuesta, creo que los foros se desvían y van y vienen y tarde o temprano vuelven a su status quo
no hablo de trolleo, que ya no hay de eso por acá, sino de disgresiones, como ésta última a propósito de Saramago, García Márquez, Joyce o el color de las peras del cuadro de Picasso "Mujer con peras"
insisto, para el velorio generalizado de estos foros, cualquier parrafada es motivo de festejo
| | |
| cafeina,10.02.2023
|
las peras del cuadro son naranjo-rojizo-apenas-amarillo, no parecen peras
| | |
| Glori,11.02.2023
|
| Festejemos, entonces. Solo quería decir que estaría bueno hacer un intento de escribir de esa manera. Muy difícil. | | |
| Glori,11.02.2023
|
| Está bueno que usemos los foros para experimentar. No entiendo por qué somos tan pocos los que escribimos en los foros. Tampoco entiendo por qué no participan en las convocatorias. | | |
| remos,11.02.2023
|
Al parecer el único espacio vital, donde casi nadie lee, es el home. Incluso ahí irreducibles como nelsonmore o nito2023, van disminuyendo su caudal grafómano.
Es posible que sean los últimos tiempos de la página, quizás, o bien ciclos que se cumplen y nacen otros, como en la vida. | | |
| remos,11.02.2023
|
Si yo debiera responderte, Glori, acerca de esa no participación, aventuraría una respuesta que, tal vez, sea solo una parte de algo como respuesta: creo sea simple y llanamente falta de interés, aunque una palabra más contundente sería motivación, porque es ahí donde yo individuo el motor de la escritura en esta página, y no solo.
Personalmente, a mí me mueve ese motor en los espacios donde participo, a veces más, a veces menos. Quizás la IA comenzará a participar, despertando a la página del sopor, pero no a los escribidores. | | |
| Vogelfrei,11.02.2023
|
| Fui al velorio, pero no estaba la Nacha -La reina del sur-. Seguro estaba nacheando por ahí.- | | |
| Glori,11.02.2023
|
Crisis, una tras otra y el hartazgo que me provoca escuchar las quejas permanentes de mi hermana, crisis de pareja, crisis de la mediana edad, crisis de sus hijos adolescentes, pero a mí nadie me escucha, nadie me pregunta cómo estoy ni cuáles son mis crisis, como si yo fuera una extraterrestre que llegó del planeta donde aprendes a resolver todo, porque no solo pretende que escuche, también espera consejos y ayuda de todo tipo, monetaria incluida.
A veces la entiendo, como es la menor y perdimos a mamá cuando éramos muy chicas, ahora cree que yo cumplo ese rol, y es verdad, lo cumplo, debería dejar de hacerlo, la culpa no es de ella, la acostumbré a que podía confiar en mí, entonces encontró la madre que le faltaba, pero.. y yo qué, no hay madre que me escuche ni que me dé consejos ni nada, estoy sola, a veces me ahogo entre las paredes de esta casa que heredé de mamá y que trato de conservar igual, no me he
desprendido de nada, todavía están las muñecas en el cuarto que compartíamos cuando éramos niñas, también está ese payaso de ojos saltones que a ella le daba miedo pero que yo siento su compañía, tal vez porque sonríe y parece alegre no como el resto de la casa con esas cortinas grises por el paso de los años y esas alfombras cada vez más oscuras igual que las paredes que aunque me ocupo de pintarlas, siempre elijo los mismos colores que le gustaban a mamá para la casa y para la vestimenta apagada y eternamente sobria.
Si pudiera mudarme de aquí las cosas serían de otro modo, pero a medida que pasa el tiempo noto cómo me voy mimetizando con la mujer que nos dio la vida, casi no salgo y cuando mi hermana viene a visitarme la escucho mientras le cepillo el cabello largo y dorado como el que tenía mamá..
el mío, en cambio, era castaño y ahora es como el polvo gris cuando se acumula sobre los muebles porque quitarlo ya no me interesa, nada me interesa, salvo mi hermana y esas constantes crisis que por lo menos parecen darle un sentido a su vida y a la mía. | | |
| Glori,11.02.2023
|
Ejemplo de un texto sin puntuación
Sindari,30.03.2017
la hija de puta viene a pedirme que le publique lo que escribió como si alguien estuviera interesado en leerla y no se da cuenta que después de la cagada que se mandó nadie la quiere porque casi nos dejó sin laburo por llevarse la guita sin pagarle a nadie y encima tiene el tupe de volver y hacerse la simpática como si nada hubiera pasado o no tuviera la culpa de nada pero esta vez hasta quienes la defendían se dieron cuenta de lo que es y ya no tiene cómplices que la apañen diciendo pero si es buena lo que pasa es que vos no al conocés y ese tipo de cosas que la gente dice cuando no tiene forma de justificar lo injustificable como si la bondad fuera una cama en la que echarse un polvo te permitiera afanarte las frazadas y dejar al otro muriendo de frío con veinte grados bajo cero en la madrugada de un invierno con el mismo frío que su corazón mientras del calor de sus labios salen palabras como si fueran caricias pero son cuchiladas y sigue y sigue insistiendo sin darse cuenta de que ya no alcanza con queridito vos que sos tan bueno por qué no me hacés el favor de poner esto porque todavía piensa que tienen el mismo efecto que veinte años atrás y el tiempo pasó y empezó a mostrarla como es y no como fue. | | |
| Vogelfrei,12.02.2023
|
"¡Formidables! No fueron pintadas con el pincel, sino con el falo. Cuadros que son, al mismo tiempo, arte y pecado [...] Esta es pintura que sale de las entrañas, de la sangre, como el esperma sale del sexo."
Van Gogh comentando las pinturas de Gauguin.- | | |
| Vent,13.02.2023
|
Hay secretos que son dagas clavadas en nuestro centro, hasta no sacarlas y sanar la herida andaremos la vida como en agonía.
| | |
| Mialmaserena,13.02.2023
|
Me siento libre y sé que él también está mejor ahora que ya no vivimos juntos porque cada uno puede tomar sus decisiones sin pretender estar de acuerdo en todo como si fuera sencillo pensar igual o negociar absolutamente todo mientras la vida se va y uno jamás hace lo que le gusta sin que el otro se crea con derecho a opinar o a enojarse porque no le preguntaron acerca de si convenía ir a ese concierto o ahorrar para las vacaciones en una playa que los dos aborrecen pero van igual desde hace diez años para pasar una semana aburridos sentados en la arena y sin poder meterse en el mar porque el agua está fría o hay medusas o sopla mucho viento, tanto que la sombrilla se vuela y hay que correrla hasta que alguien la atrapa y te la devuelve con una sonrisa de héroe de pelicula donde el bien siempre triunfa sobre el mal y aquí el malvado es el viento que sopla por esas ganas de arruinarnos la vida que tiene, las mismas ganas que tenemos nosotros de ir a un lugar horrible solo porque estamos acostumbrados y no nos atrevemos a hacer algo distinto.
Bueno, ahora por fin lo hicimos, para bien o para mal, él está en su casa y yo en la mía aunque nos extrañamos, porque uno extraña hasta los gritos de los vendedores en la playa, ya nos vamos a acostumbrar, y hasta a lo mejor nos damos cuenta que es mejor pasar las vacaciones en casa, pero haciendo lo que cada uno decida. | | |
| Vogelfrei,14.02.2023
|
| A mi hija le gusta producir sus propios objetos: juguetes, libros, cuadernos, cofres, etc. Esa forma me recuerda el termino creado por Toffler: Prosumo. Que consiste en producir sus propios objetos para el propio consumo.- | | |
| Vent,15.02.2023
|
hoy me levanté muy temprano, no pude quedarme quieta en toda la noche, el celular sonaba y sonaba a cada rato, imposible desconectarlo ; más de cinco mil niños rescatados bajo los escombros, sin hogar, sin familia, sin nombre, por momentos me siento en otro mundo, no me atreví a viajar con el grupo de auxiliares, solo atino a darles valor y alentarlos en cada llamada, ¡qué cobarde soy!
| | |
| remos,15.02.2023
|
Según un informe de la Universidad de Yale, unos 6000 niños ucranianos, probablemente más, han sido retenidos en Rusia para "reeducación politica".
Sin duda, esta guerra llevará a la humanidad a horrores imprevedibles. | | |
| Vogelfrei,15.02.2023
|
Una ucraniana explicaba que en ese idioma existen significados amables hasta para los enemigos u objetos negativos. En el idioma de la indiada sucede algo parecido.
Pero en el español eso no existe. Sería como decir "mi enemigito".- | | |
| remos,16.02.2023
|
-¿Vino alguien?
-Sí, Ninguno. | | |
| Yvette27,19.02.2023
|
| KANENAS | | |
| SrButterfly,23.02.2023
|
| Peleando con mis manos por escribir o tocarme. | | |
| remos,27.02.2023
|
Tengo un problema que voy superando lentamente: disfruto jugar ajedrez con la IA (actualmente a 2000), ataco siempre, con las blancas, usando el Sistema Londres, pero si me hacen la defensa India de Rey, pierdo 9 de 10 partidas. He descubierto que existen una enorme cantidad de estrategias para vencer a esa defensa y estoy disfrutando aprender cada una de ellas hasta superar los 2000 puntos de Chess.com.
Naturalmente, Magnus es el dios del London, pero ahí se habla de un extraterrestre, y sus secretos sólo se quedan en su mente.
Nabokov ha escrito páginas extraordinarias acerca de este juego impresionante. | | |
| Morirse,02.03.2023
|
Un pendejo me llamó maleducada...
http://bit.ly/3mk...
| | |
| remos,02.03.2023
|
| Jejejejejejejeje... | | |
| remos,05.03.2023
|
| "Por más que me peleo con el hecho de haber estudiado derecho, la verdad es que esa formación me marcó muchísimo. El derecho es el lenguaje del poder y cada palabra, cada término, el modo en que se escribe una frase o un argumento es crucial y carga consigo mucho peso. Es un lenguaje seco, estéticamente espantoso y muchas veces formulaico en la tradición continental, y tal vez por mi amor al lenguaje y su belleza siempre reaccioné con aversión a esa aridez. Pero hay también textos notables en las fronteras entre el derecho y la literatura, desde Kafka hasta Armando Uribe, pasando por la gran Judith Butler, que me han permitido reencontrarme con mi formación. Por otro lado, mi segundo libro, Las homicidas, se nutre de esa formación y me interesó mucho explorar en esos casos de violencia el poder de esos discursos de género para mantener a las mujeres en un lugar de sumisión y pasividad incluso cuando cometen crímenes violentos. Finalmente el derecho me sigue interesando, pero desde otro lugar". (Alia Trabucco Zerán) | | |
| Morirse,10.03.2023
|
Cómo me encantan los pendejos que se dan por aludidos. Vos no los mencionás directamente pero vienen ellos y atan cabos. "A ver... dijo que leyó a un pendejo que se pasa por los huevos los aportes de los demás y que no lo soporta. No dice quién es, pero es claro que se refiere a mí. El pendejo, sin lugar a dudas, soy yo". Encima te responden, dicen que no existís para ellos pero te responden. Yo en cambio sí ignoro a los pendejos que me caen mal. Ahí comentan sobre el libro que estoy leyendo o sobre las canciones que me gustan pero no respondo porque a mí no me interesan en lo más mínimo las opiniones de los pendejos. Sí me molesta que no sean capaces de respetar los aportes del resto, más cuando se trata de gente que admiro por diferentes razones, pero una vez que dejé en claro eso, continúo con mi vida y no me preocupo por los supuestos "puntajes" de los pendejos que admiten que me leen así me consideren una maleducada que usa un dialecto que no comprenden. Por pendejos, obvio, no lo comprenden por pendejos.
| | |
| Morirse,10.03.2023
|
Cuando hacerlos pelar el cobre es tu pasión:
http://bit.ly/3ZV...
Y como aquí hay que explicarlo todo porque algunos son muy... lentos.
http://bit.ly/422...
| | |
| remos,11.03.2023
|
| Sí, hay una aparente contradicción entre ambos textos, debido a una tendenciosa descontextualización. En jerga futbolística se denomina "foul de reacción". Al menos reconoce que yo no usé ninguno de los generosos insultos que me dedicaste. Me limité a usar la palabra "pendejo", que no conocía, y que tanto te agrada usar. Entonces te la devolví. Todo aquí y sin alteración del respeto que me merecen, principalmente las mujeres; pero debe haber un mínimo de reciprocidad en una sociedad sana, aunque virtual y contenta de vivir, mientras sea posible. | | |
| Morirse,11.03.2023
|
Y hablando en serio, ¿por qué digo malas palabras? ¿De dónde fue que salió ese léxico? Tengo alumnos de doce años que de repente sueltan sus palabrotas y debo recordarles que cuiden su lenguaje y me parece curioso porque a esa edad para mí era inconcebible hablar así. De hecho me enorgullecía por ser tan educada, jajaja, uno que de niño es tontito. Y clasista. No me quiero mezclar con lo vulgar. Yo no soy como ellos. Solo los malcriados hablan de esa manera tan repugnante. Yo soy superior. Y eso que vivía en una chifurnia, en uno de esos barrios donde la librás porque Dios es misericordioso a diferencia de sus habitantes. Vivía rodeada de gente que es capaz de cualquier cosa y lo menos grave que podía pasarte ahí era tener un enfrentamiento verbal con un delincuente. El barrio te obliga a endurecerte, no te queda de otra. Si no aprendés a defenderte te aplasta y la existencia te cuesta mucho más. A mí me aplastó desde pequeñita. Por tímida. Por callada. Por rara. Y a pesar de los ataques que recibía por mi manera de ser, jamás respondí con un insulto porque yo era mejor que eso, porque las damitas no hablan así, porque en mi escuela de monjas corregían a las que decían malas palabras pegándoles en las palmas de las manos con una regla de madera. Porque mi madre estaba orgullosa de que a pesar del ambiente en que estaba creciendo yo era distinta.
¿Entonces? Ah sí, no hay que irse tan lejos: ese lenguaje florido lo saqué del callcenter.
Creo que es bien difícil que alguien que no ha trabajado en uno entienda de verdad el nivel de estrés que podés experimentar al pasar nueve horas consecutivas lidiando con la estupidez de los clientes. Y no solo con su estupidez, sino con el enojo y la frustración que les genera ser estúpidos y con el enojo y la frustración que te genera su estupidez. Un círculo vicioso que necesitás romper de alguna forma para no salir corriendo. Ahí es que entran en juego las malas palabras. En mis primeros días en el callcenter ocupaba mis diez minutos de break para llorar en el baño, después de haber sido insultada por hombres y mujeres por igual. Cuántas veces dije hoy sí me largo, no aguanto, no tengo porqué soportar que me traten así. Pero no podía darme el lujo de quedarme desempleada. Respiraba hondo, me lavaba la cara y volvía a mi lugar con la esperanza de que me tocara una de esas llamadas en las que existía la posibilidad de tener algo de paz: llamadas para activar teléfonos. En esas llamadas esperaba a que abrieran la caja, sacaran el teléfono, buscaran y encontraran el IMEI, recordaran su correo electrónico, se dieran cuenta de que no recordaban cuál era, me pidieran ayuda para crear uno, se fueran al McDonald's más cercano porque en su casa no tenían wifi, se ubicaran en una mesa, probaran las diferentes combinaciones posibles para su correo, me preguntaran qué es un caracter, me pidieran un ejemplo de una palabra de ocho caracteres. Mientras todo eso pasaba me estiraba, caminaba, tomaba agua, me recostaba sobre el escritorio, me asomaba a la ventana para contemplar el paisaje del parqueo subterráneo, escuchaba a mis compañeros. Sí, caballero, comprendo el problema y estoy haciendo mi mayor esfuerzo para solucionarlo, espéreme un minuto en línea mientras consulto si es posible hacer una excepción. Gracias. Hijueputa más pendejo, ¿vas a creer que el cerote este está enojado porque no quiero darle un dólar de crédito? Semejante acabado de mierda. Y tiene los huevos de amenazar con demandar cuando no tiene ni un pinche dólar el pendejo incongruente este. Yes, ma'am, I understand and I'm trying my best to help you. Let me put you on hold for one minute while I check this information and look for the best solution for you, ok? Thank you. ¿Vas a creer la vieja cabrona esta? Ya llamó quince veces la pendeja quejándose porque se acabó el plan de un giga que tiene. Que dice que pasa escuchando música en YouTube pero como busca videos de solo audio es imposible que se le acabe el internets porque los videos no tienen imágenes. Vieja más pendeja, de plano. Y así se pasaban nueve horas de hablar y hablar y escuchar y escuchar y llorar y llorar. Hasta que un día probé. Puse a mi cliente en hold y lo llamé imbécil. Y se sintió bien. Después otro: cerote. Uno más: pendejo. Ahí estaba la válvula de escape. Pronto dejé de sentir ese no sé qué en el pecho cada vez que me atrevía a insultar y se volvió parte de mi día. Y es que, man, qué rico es putear a un estúpido que se lo merece. Nadie lo veía raro porque todos hacíamos lo mismo. Todos necesitábamos reducir la presión. Ahí no había regaños ni miradas de desaprobación para las damitas boca de alcantarilla. Se acabó el receso en el baño porque al fin comencé a ocupar mis diez minutos de descanso para salir a la calle a tomar café y recibir un poquito de sol.
¿En cuánto tiempo es que dicen que se te forma un hábito? ¿Tres semanas? Yo estuve tres años en la maquila y supongo que por eso ni me fijé en que las malas palabras comenzaron a salirse de mi mampara para mezclarse con mi vocabulario cotidiano. Porque a final de cuentas vivo en uno de los países más peligrosos del mundo, a pesar de que Don Cerote -como los manifestantes bautizaron a nuestro presidente- diga lo contrario. Tenés que abrir la válvula más seguido de lo que quisieras porque aquí todo te empuja a que te volvás loco: el tráfico te vuelve loco. Los del servicio al cliente te vuelven loco. El trabajo te vuelve loco. Los vecinos te vuelven loco. Los mareros te vuelven loco. La policía te vuelve loco. Tu familia, tus amigos, tus conocidos, todos los que tienen un vínculo medianamente importante con vos te vuelven loco. No es raro que terminés el día con la sensación de que no sos vos y de que tarde o temprano vas a salir corriendo, gritando, arrancándote la piel a pedazos. Igual me relajé un montón en cuanto a mis apreciaciones porque la época de los veinte me hizo cambiar mis puntos de vista, me hizo aterrizar, me hizo darme cuenta de que mi pedestal de moral rancia no me servía de nada y que, de hecho, las personas más nobles que había conocido hasta ese momento sacaban la caja de lustre de vez en cuando. "Sacó la caja de lustre", así decimos aquí cuando alguien que no usa malas palabras dice una. La caja de lustre del lustrador de zapatos, porque claro, las palabras altisonantes se relacionan con el vulgo, el populacho, la prole. Son palabras de gente que no tiene carrera sino oficio, de ese lumpen sucio de allá abajo, de esas personas maleducadas con las que no queremos tener nada que ver y de las que las mujeres decentes deberían huir. "Una mujer decente cuida sus palabras y en el mejor de los casos no habla, solo asiente", decía Sor Mildred. Mujer virtuosa, ¿quién la hallará? Porque su estima sobrepasa largamente a la de las piedras preciosas. Abre su boca con sabiduría y la ley de clemencia está en su lengua. Yo era de las alumnas favoritas de Sor Mildred, por mis notas sobresalientes, por mi recato, porque me regañaban y me quedaba en silencio. Qué lindas las mujercitas que no tienen una opinión. Por eso cuando salí de la escuela era como un pájaro sin alas que podían quitar y poner en cualquier parte, dócil, frágil como un vaso. Cómo me costó aprender a no dejarme, a decir qué sí y qué no, a saber distinguir cuáles eran mis pensamientos y cuáles eran las ideas que me habían arraigado a través de la amenaza constante del infierno. Sor Mildred se iría de espaldas si me viera ahora con la cara llena de piercings y el pecho tatuado, pero más la impactaría escucharme hablar.
Hay un tipo de hombre que se descoloca como monja de ochenta años cuando decís malas palabras en su presencia y es porque algo resuena en su interior. Por lo general es el tipo rebuscado que ni para hablar de lo más mundano se desprende de sus frases hechas y discursos de cuarta, que usa quinientas palabras para decir lo que podría haber dicho con cinco. Ese que habla y habla y no para de hablar porque no puede contenerse es el que oculta su naturaleza despreciable y lo he comprobado una infinidad de veces. Esa labia propia del hombre que se la lleva de intelectual y conocedor que tiene una opinión sobre cualquier tema es el bañito de oro con el que oculta el cobre del que está hecho. Es agua mansa contenida en un bote de basura. Por eso guardo la distancia y no paso del saludo con los de esa clase. Pero como la naturaleza es implacable y sale a relucir en cualquier momento, al tipejo que describo le encanta meter cizaña en pleitos ajenos y crear controversias y es en ese punto en que termina pasando la raya conmigo, cuando se inmiscuye en asuntos en los que me veo envuelta por desgracia. Entonces me pregunto: si nadie te invitó, ¿por qué diablos le echás leña al fuego? ¿Qué ganás con que siga un problema que evidentemente crea tensión y molestia y con el que vos no tenés que ver? ¿De qué te ha servido dizque leer tanto si no te has culturizado nada y no sos más que un metiche miserable y provocador? Y si de plano tenés la necesidad patológica de opinar, ¿por qué no usás tu supuesta erudición para mediar y encontrar una solución al conflicto? La respuesta es sencilla: porque en el fondo es un arrabalero.
Cómo goza el remedo de hombre mientras mete su cuchara con la tranquilidad de que nadie llega a desenmascararlo, sin saber que no se necesita mucho para que quede como lo que es de verdad: un arrabalero solapado que niega la esencia de la que huye con desesperación. Una frase aquí, otra allá, y cae porque más rápido cae un mentiroso que un cojo. Este tipejo que describo es al que más le desconcierta que una mujer lo aborde con insultos que se ha ganado a pulso porque está acostumbrado a que las mujeres bajen la cabeza y sean modosas, humildes y sencillas. Jamás se le cruza por la mente que una mujer saque las uñas ante sus intromisiones y mucho menos que demuestre las contradicciones evidentes que surgen de no quitarse nunca el disfraz. Ahí es cuando intenta descalificarla diciendo de manera peyorativa que no entiende su 'dialecto'. Ahí es cuando intenta defenderse respondiendo que ha sido descontextualizado, como si los principios de los que tanto cacarea dependieran del contexto y no de una convicción. Pero, pues, es lógico al tratarse de los principios de un personaje barato y ridículo. Cómo detesto a los hombres, a esa clase en particular, y como no perdono ni olvido, nunca los sacó de la lista de pendejos que me voy encontrando en el camino y si se da la oportunidad, me siento en mi caja de lustre a desbaratarles el teatro…
| | |
| MCavalieri,12.03.2023
|
Mi viejo venía de una familia de alcurnia. Esa expresión ya casi ni se usa. Mi bisabuelo paterno era dueño de medio pueblo. La rama materna tenía un poco de sangre azul. Comían con tres cubiertos, servilleta en la falda, dos copas y la fruta se consumía con cuchillo y tenedor. Mi abuela me enseñó todo eso: la uva no, Melinita, la uva no se come con cubiertos. Pero mi viejo era un renegado, no debería haber tenido hijos ni familia: era feliz con su vaso de ginebra y un pucho negro entre los dedos. Le gustaba la noche y, cuando empezaba a clarear la madrugada, me llamaba para que sintiera el silencio o la belleza de un perro desperezándose. Siempre me pongo cursi cuando hablo de mi viejo, tengo una novela cursi escrita para él. Puteaba mucho. Por ejemplo, decía, la reconcha de dios y la putísima virgen, que le valía los reproches de mi madre ultra católica. Con los años entendí que era su manera de ser distinto, de cagarse en el mundo que lo había parido. Se lo llevó un cáncer evitable y estuve mil años furiosa con él: ya no tenía para quién escribir. Después empecé a elaborar mis duelos, y todavía sigo. No hay una noche en que no me fume un pucho y lo recuerde, pero por lo menos escribo. Todo esto viene porque también soy muy mal hablada. Y me encanta ser así. Tuve un gran maestro. Ja.
| | |
| Vogelfrei,16.03.2023
|
Mourinho admiraba a Maradona, pero a la persona, no al futbolista. Ambos no coincidieron en el fútbol, y tampoco eran grandes amigos.
Mourinho recordaba que Maradona siempre le llamaba en sus fracasos en sus derrotas, nunca en su éxito.
Los amigos son necesarios en la derrota en el fracaso, no en el éxito.- | | |
| Yvette27,22.03.2023
|
| Soy un alma que lleva un cadávar a cuestas. Leí esta frase entre los muchos dichos adjudicados a Marco Aureloi. Me pareció acertada para este momento de mi vida en la que procuro y me empeño en alimentar a mi espíritu ,dejando el mínimo de atención a ese cuerpo que pidió tanto y al que le di tanta importancia hasta hace poco.. | | |
| remos,22.03.2023
|
| Fuerte la frase, pero se aplica a toda forma de vida orgánica, desde el momento de su concepción. La vida inorgánica de igual modo nace y muere, como las estrellas. Pero el ciclo del carbono seguirá construyendo vidas. | | |
| cafeina,22.03.2023
|
el camino es el mismo para todos y se transita en solitario
en el rincón más escondido del miedo a la existencia, ya hemos muerto
| | |
| Glori,22.03.2023
|
¿Es tuya esa frase, Cafeína? " en el rincón más escondido del miedo a la existencia, ya hemos muerto"
Impresionante.
| | |
| Marcelo_Arrizabalaga,22.03.2023
|
En la película El campo (2011), una pareja compra una casa de campo y se mudan para vivir en ella aunque el hombre aún trabaja en la ciudad. La mujer comienza a frecuentar a una vecina que vivió toda su vida en esos parajes.
En una charla, la joven le plantea un montón de angustias existenciales a la señora. Ésta la escucha con atención y le responde con ternura:
-Hay que vivir, no más. | | |
| cafeina,22.03.2023
|
sí Glori, es mía
| | |
| Glori,22.03.2023
|
| Te felicito. Realmente me ha impactado. Vivir con miedo es como estar muerto. | | |
| cafeina,24.03.2023
|
Unamuno propone en El sentimiento trágico de la vida, que necesitamos creer en Dios para darle un sentido a la existencia
si el camino personal no contempla a Dios, entonces el miedo a la existencia y al total y absoluto vacío posterior queda "en el rincón más escondido"
a ese rincón escondido es al que me refiero, es un lugar que provoca parálisis porque compromete el aceptar la existencia como un hecho meramente pasajero y sin trascendencia
ese miedo también entiende que ya hemos muerto, porque venimos de la muerte, antes de nacer estábamos muertos
| | |
| remos,24.03.2023
|
| Hoy escuché The Dark Side of the Moon, como corresponde a su aniversario. Después, para equilibrar las emociones: Río rebelde, con Ramona Galarza, cantante preferida de mi abuelo. | | |
| Clorinda,24.03.2023
|
cafeina, no creo que estuviéramos muertos antes de nacer, ya que éramos la nada misma. La muerte es el precio de la vida, y como es tan cara hay que cuidarla hasta el fin, disfrutarla hasta el fin, ya que no se volverá a repetir (otros estarán haciendo fila para habitar este mundo que, lindo o feo, es el único que disponemos).
Poco antes de morir mi suegra, que era costurera, nos vio abocados en la confección de unos gorros tipo cotillón para la fiesta de casamiento de uno de mis hijos, y esperó la oportunidad de sentarse a la máquina de coser para colaborar con las pocas fuerzas que le quedaban, no parando hasta terminar con todo lo proyectado. Fue su póstuma obra y sabemos que se sintió reconfortada. Por razones obvias no pudo asistir a la fiesta realizada unos meses después, y tuvo una simple mención antes de repartirse los gorros, que en ese momento no pudo oir, pero seguramente disfrutó en el momento justo. | | |
| cafeina,25.03.2023
|
la muerte es otra vez la nada
venimos de la nada, vamos hacia la nada
ya hemos muerto
lo único siniestro de ese modelo, es que el universo que nos rige decidió darnos conciencia
es una broma macabra
hay un tipo de mariposa que vive un día y no pide más
nosotros creemos que porque tenemos conciencia de nosotros mismos podemos exigir más, por ejemplo exigimos un alma inmortal o un Dios que ponga todo en su lugar
error, la conciencia es simplemente una broma macabra del universo
| | |
| Glori,25.03.2023
|
| No somos nada. Jajajaja. Es lo que siempre dicen en los velatorios. Envidio a los que tienen algún tipo de creencia. | | |
| Clorinda,25.03.2023
|
Totalmente de acuerdo: "no somos nada"...una vez muertos, y el que se siente "algo", por ahora, que lo disfrute.
Glori, yo también me río de los repertorios que se dicen en los velorios, y sobre todo, siempre tengo presente a Borges diciendo, entre otras cosas sobre el tema " No hay cosa como la muerte para mejorar la gente.”// no hay muerto malo..... | | |
| Clorinda,25.03.2023
|
| Jorge Luis Borges se inspiró muchas veces para este recurrido tema sobre la muerte en la obra "COPLAS POR LA MUERTE DE SU PADRE", de Jorge Manrique, muy criticada, que todos hemos leído alguna vez, aunque sea a la pasada. | | |
| Glori,27.03.2023
|
Porque somos nada, no vemos el brillo
de cada mañana cuando el sol concede
vida en esta tierra donde es más sencillo
ignorar lo bueno que siempre sucede.
Somos nada porque nunca agrademos
ese instante bello, el hermano atento
el amigo eterno que tanto queremos
la risa y el llanto, la lluvia y el viento.
Somos esa nada que a veces se olvida
de vivir consciente de cada alegría
y cada tristeza que nos fortalece.
La nada que somos no ve que florece
un retoño nuevo del árbol sin vida.
La nada no sabe que llega otro día.
Perdón que ponga un soneto aquí. Es mi forma de monologar. | | |
| rhcastro,30.03.2023
|
Visitando manos, poemas y palabras. Amigos que por instantes amasaron emociones a las mías.
Me llevo los foros completos para leer cuando tenga vida. Si alcanza y si no, igual me llevo todo.
| | |
| godiva,30.03.2023
|
| Gracias por pasar, Leticia. | | |
| Vogelfrei,05.04.2023
|
Leí la solapa, creo que así se llama, del libro de una influencer en la que afirmaba que había conocido algunas personas en foros virtuales que luego se convirtieron en sus mejores amigos físicos. Y que le ayudaron a publicar, porque todos los factores coinciden para el éxito.
Yo ya llevo en los foros como 20 años y no hice ningún amigo, y mucho menos se convirtieron en amigos presenciales.- | | |
| remos,06.04.2023
|
| Veinte años monologueando en los foros, vogelfrei, y más solo que un náufrago, además odiando a la indiada. No es un buen panorama virtual. Trata de conversar con un par de clones de erre. así te diviertes un poco. Te sugiero la sirenota. | | |
| Vogelfrei,06.04.2023
|
| Lo más triste de este asunto fue que, en este tiempo, las personas más inteligentes, las más talentosas -a las que admiraba-, murieron.- | | |
| remos,06.04.2023
|
| Por cierto, por alguna extraña ley de la natura, siempre se van los mejores. | | |
| Vogelfrei,07.04.2023
|
| Este asunto de la muerte me recuerda a Zaratustra-Nietzsche: "Morir a tiempo es lo que Zaratustra enseña".- | | |
| MCavalieri,08.04.2023
|
| Cuando leí eso de que todos murieron me hiciste acordar de "La sirena" de Ray Bradbury. No sé, te imaginé siendo esa criatura y yendo de un foro a otro buscando lo que nunca va a encontrar. En fin. Por ahí aparece algo, qué sé yo. | | |
| Vogelfrei,12.04.2023
|
Plato y Lato
Cuando los españoles llegaron a Indiolandia, vieron que los indios tenían bocas grandes como plato, y eso fue lo que expresaron. Los indios entendieron eso pero ellos lo pronunciaban "Lato". Y esa palabra se introdujo en su idioma, hasta hoy.- | | |
| Vogelfrei,16.04.2023
|
| Los indios son trinchudos, y sus caballos también son trinchudos. | | |
| Vogelfrei,17.04.2023
|
Me incomoda, un poco, el hablar del arte de mi hija porque parecería que mi opinión es sesgada. Dicho esto.
Una de las cosas que me impresiona es el efecto que logra en los ojos, los cuales aparentan tener vida. Me parece que eso es lo más importante en una pintura o dibujo. Muchos artistas nunca lo logran.- | | |
| Vogelfrei,18.04.2023
|
| El viejo-indio-chamán-de raza cañar armaba sus cartas, y llegò un viento extraño: ambos supimos que era la muerte -no era la primera vez que me pasaba-, pero ambos fingimos no darnos cuenta.- | | |
| Vogelfrei,04.05.2023
|
No inculqué a mi hija el gusto por la lectura, ni el uso de las bibliotecas. No quise hacerlo porque sentía que la direccionaba. Dicho esto.
La niña me habló que en su colegio hay un lugar llamado biblioteca de primaria -yo le seguí la corriente-, qué si yo conocía. Yo respondí que sí, que sí conocía. Y que fue a ese lugar. Esa fue su primera experiencia en una biblioteca, y sola.- | | |
| Vogelfrei,04.05.2023
|
| Me he acostumbrado a hacer monologos. Y sólo me siento cómodo en el lugar donde pueda hacerlos. Y para eso no necesito a otra persona.- | | |
| cafeina,04.05.2023
|
en breve ya no te vas a necesitar a vos mismo
| | |
| remos,04.05.2023
|
| Con ese sistema le hiciste perder tiempo a tu hija, en mi opinión. En caso contrario, te habría comentado que leyó su primer libro en la biblioteca. Con razón no has llegado a chamán en indolandia. | | |
| Vogelfrei,04.05.2023
|
No usé ningún metodo. Tal vez sea un error. Tal vez.
La niña fue a la biblioteca para buscar un libro sobre Egipto, y lo encontró. Le gusta por las imagenes, y algo de la historia.- | | |
| Vogelfrei,04.05.2023
|
| En realidad si podría necesitar a otras personas: Como auditorio. Con que escuchen callados me es suficiente.- | | |
| SrButterfly,06.05.2023
|
| Me parece que ni estas dos personas que tengo como auditorio me quieren escuchar. Me miran pero se que han puesto su mente en blanco. | | |
|
![]() |