A mí no me conoces de nada, bueno, a lo mejor de quien eres clon sí.
Y me gustaría que me aclararas qué es el imperio, porque EEUU no es imperio ni de su propia casa.
Y ya verdad, pierdo mis nueronas hablando contigo porque estoy haciendo tiempo para la final de los 100 metros lisos y despedirme del más grande (con permiso de Jessie Owens): Usain Bolt.
yastoy,05.08.2017
porras, ahora que no está el cornudito quién le dice putos clones a los putos clones????
En 1912, mi bisabuelo ordenó construir una capilla para que la indiada pueda conocer a Dios. Para que eso quede registrado ordenó grabar su nombre, y la fecha, en piedra.
la construcción duró algo más de 100 años, hasta que los indios intentaron construir una nueva, con su dinero, y en eso están, hasta ahora.-
Hay en mi pueblo un enfermo mental que tiene sexo con perros en plena calle. Toma al animalito, abre el cierre del pantalón y allí mismo como si fuese otro animal penetra y rompe cualquier concepto de humano que le favoreciere.
Hay en mi pueblo muchos otros enfermos que miran con indiferencia como se lastima a una criatura indefensa, pero el sexo con perros parece cosa común. Después de todo ¡Sólo son perros!
Hace unos meses llego a vivir al pueblo una mujer madura. Se le veía seria y esquiva por la plaza. Parece que tenía cierto renombre y pertenecía a un elevado círculo de gente bien. Se llama gente bien a cualquiera que no te dirija la palabra creo. La verdad no sé.
Había libro junto al cuerpo de la señora. Dicen que la agarró el de los perros y es una lástima porque en el pueblo ninguno lee.
as razas nativas tuvieron grandes oportunidades de conocer a Dios, no en el concepto que les dieron los españoles que les enseñaban que Dios ordenaba la esclavitud.
Luego los nativos se rebelaron y liberaron de la esclavitud de la falsa religion española.
Fuí a la mata de los comunistas. Pulsé mi lira, y supe ganar laureles. luego me retiré. Para ellos mi presencia no era cómoda, pero, aún así, me abrieron camino.-
semyazza,02.09.2017
Oiga vogelfrei:
¿Sabrás tu algo de unos votos desaparecidos?
Llegan rumores de que el último en salir fue usted. Y sepa que te están vigilando.
La belleza de una mujer no está en la dimensión de su nariz.
Como éste es el punto del monólogo, digo que una nariz larga en una mujer puede ser extraordinariamente hermosa.
Es un asunto de simetría, de proporción áurea, de cómo armoniza ésta con el resto de los componentes del rostro: pómulos, frente, orejas, distancia de la sonrisa, si la nariz es delicada, fina, simétrica. Digamos que es un asunto de contexto y proporciones generales del rostro.
Estando a las italianas y al estereotipo, diría Sofía Loren, Silvana Mangano, Stefania Sandrelli.
Remos, podríamos decir que esos son conceptos de belleza propio de occidente.
Sofia Loren es otra narizota de belleza deslumbrante por la armonía matemática de su rostro, pero también hallamos belleza negra en mujeres de color que negando todo canon occidental, deslumbran con luz propia.
Pero fueron los griegos bajo la influencia de Pitágoras los que definieron la belleza bajo un concepto matemático en una ecuación de armonía numérica compleja pero efectiva.
De este modo se estableció que la belleza griega era insuperable por otras razas vecinas.
En todo caso, la belleza de una nariz de mujer no puede ser, simplemente, un asunto de perfección y simetría. Las cosas en este mundo no son nunca definitivas, y un poco más complicadas que lo relativo.
El sello característico de la indiada es su nariz: larga y curvada y fea.
Gauguin era un gran retratista de la nariz de la indiada y el cholerìo, de hecho, el mismo se retrataba con esa nariz, que realmente no poseìa. Èl conocìa -y le encantaba- la indiada, de primera mano.-
El jefe de los jefes se metió con una india y tuvieron un hijo. La suegra consintió esa relación, porque el hombre era un caballero y un intelectual.
Los indios envidiosos y celosos asesinaron a la mujer, a la suegra y al niño.
La venganza fue terrible.
Años después, las huestes de aquel hombre aniquilaron 2 pueblos, de donde provenían aquellos indios asesinos. Corrieron ríos de sangre. Pero esa ya es otra historia.
Confieso, a mí mismo, que nunca me interesó leer el Quijote de Avellaneda. Sin embargo este pasquín logró imponerse, porque siendo yo un racionalista de fierro, mi parte de lector lúdico se divierte a dogmatizar que los libros eligen a sus lectores.
Bien, finalmente estoy leyendo este libro que, claramente, como algunos estudiosos sugieren, fue escrito por la Inquisición, porque el verdadero Quijote, el de la triste figura, y sus múltiples alcances en todos los ámbitos de la novela y el saber humano, les pisó los sensibles callos. El autor puede, dicen ser más de uno, pero siempre miembros de la Inquisición.
El libro es grotesco, una sátira pedestre; pero se ve que el o los autores eran gente de letras y de cultura, y me han sacado buenas risotadas con sus estupideces. La pluma la manejan bien, mu bien diría, como el veneno y la malignidad.
Cuando logran parafrasear, si bien burdamente, la excelsa y áulica pluma del príncipe de los ingenios, no pude que reír.
La literatura exige el uso de la inteligencia y la racionalidad, y otro tanto del lector cuando suspende su incredulidad.
Seguramente los amigos españoles de esta pagina lo habrán leído. Ergo, sus opiniones son bienvenidas.
Habiendo sido incapaz de terminarme el Quijote no osaría, o quizá sí, aventurarme con una secuela del mismo. La verdad es que el libro me magnetizo con brío en un principio, pero a mitad de este, o tal vez antes, me dio la sensación que no estaba escrito por el mismo autor, pudiera ser a causa de un estado anímico del mismo, pero para mí, es como si se le hubiera desvanecido la magia a una narrativa exquisita.
Me pregunto si Vogel no será él mismo un indio.
Cómo explicar, de otro modo, esta obsesión maníaco complejoide estructural, en todos sus extraños diálogos que cuelga aquí.
Quizás los psicólogos de la página podrán orientarlo, al respecto.
En absoluto quiero decir que los indios sufran de estas pseudopatologías.
En Chile, al menos, mis compañeros universitarios eran los más brillantes, como en las escuelas también. Recuerdo que un racistoide, aunque no nos dimos cuenta entonces y reímos creyendo era una buena talla, un buen signo de humorismo.
Decía, este tucán, bajo la lista de apellidos mapuches que habían sido becados y que fue publicada en un lugar público, unió los apellidos dentro a una llave, he indicó: alumnos extranjeros.
Bueno, en chile no existen indios puros. Lo que hay son mestizos que asumen el nombre de indios para beneficios económicos, académicos (becas) y otro tipo de subsidios.
un caso conocido es el caso de Marcelo Salas que usó su apellido para convertirse en un terrateniente.
Tal como lo dices Vogel. en chile no existen indios de raza pura, acaso existen en algún lugar ?
Como en otras partes del mundo, se asumen originarios o nativos para acceder a beneficios de los diversos gobiernos.
Aunque creo que los taillan son relativamente puros.
Como afirmó Einstein, “el problema cuántico es tan extraordinariamente importante que debería estar al centro de la atención de todos nosotrso”.
Sin embargo, los hombres de la calle estamos a años luz no digo de enfrentar el problema, sino de interesarse mínimamente en el asunto, lo que podría indicar que aún somos monos aboslutos en este campo.
Se podría decir, con muy buena voluntad, que casi todas las grandes construcciones científicas -desde la teoría de la relatividad al evolucionismo darwiniano- han entrado a formar parte del patrimonio culturar condividido por un amplio sector de público atento a estas cuestiones. Sin embargo, la mecánica cuántica con toda esa excitación intelectual y emotiva que acompañó su difusió inicial ni siquiera salpicó al hombre de la calle, y todo quedó como propiedad y tesoro de una estrechísima comunidad de mentes de verdaderos monos sapiens. Al César lo que es del César.
En el mundo monil o comunidad monal donde me perdí en las ramas, la vida que estamos viviendo no fue siquiera imaginada.
Estoy sumamente sensible a la porquería inmerecida por la que desperdicié 54 años y como caja de sorpresas al abrir encuentro todo este mundo en guerra y en amenaza constante de exterminio.
Con toda esa ciencia, tecnología e inteligencia con la que gorgoreamos en lugares de eminentes expositores del chango, resulta que no tenemos capacidad ni para salvarnos ¡Jodidez la nuestra! ¡Claro que somos parientes!
Darwin nunca explicó la razón de que hubiesen monos idiotas y monos inteligentes, ni supo construir una relación efectiva en la asociación de las facultades del pensamiento de los seres vivos.
Naturalmente, la evolución no explica nada sobre el mismo asunto, evidentemente no puede, por ser sucesos que no llegaron a existir.
Si, hay monos de inteligencia notable y otros desafortunadamente, idiotas hasta la muerte.
Como debe saber remos, el mono idiota querrá algún día ser un mono inteligente, más no podrá debido a las leyes de la naturaleza, es en este asunto en que Darwin no supo explicarnos tales leyes que la naturaleza rige de modo inexorable.
Como lo dije en la mesa:
Lo impresionante de los descubrimientos científicos revolucionarios que dentro de breve hará la ciencia, no serán asimilados por el hombre común, todos nosotros, y le pasarán de largo, y serán cosas obvias para buena parte de las futurísimas generaciones.
Se piensa, optimisticamente, que a un tercio de la población aún no le entra en el coco la teoría de la evolución, y ya vamos caminando hacia los dos siglos desde entonces (1859).
En estos últimos tiempos dos descubrimientos estrepitosos de la física han pasado como si nada. Al menos yo no he leído en esta página que nadie hablara de ellas, me refiero al Bosson de Higgs y que su inventor ya lo había visto antes con los ojos de la mente, y la otra maravilla fue el descubrimiento de las ondas gravitacionales que también Einstein había visto con los ojos de la mente.
Dentro de poco se nos vienen encima otros descubrimientos altamente explosivos, pro que ya han sido vistos por los ojos de la mente de los sapiens sabios, luego serán vistos por los ojos de los instrumentos tecnológicos. Me refiero a dos hechos que nos dicen que ya están al alcance de la mano: la inflación que expande el universo en sus primeros instantes de vida, y la materia oscura que la natura esconde, posiblemente, dentro de los agujeros negros.
En biología pronto será posible hacer un “editing genomico”, es decir un “corta y pega” en el genoma. Esto ya se está haciendo en laboratorio en ratones y otros animales.
Si a un mono idiota se le modifica el genoma con esta técnica sería un mono inteligente.
Ya. A él le gustaban las gringas -que que lo usaban como mascota o semental-, no las indias. Era un gran brichero, pero aún así, metiéndose con gringas, sus hijos heredaron sus pómulos. Ese era su sello, su marca.-
ya vio, walas, que los simios no ponen fotos de sí mismos?
y para qué, si son todos iguales, verdad?
lo veo preocupado por el asunto de los clones, walas
despreocúpesé ud., los simios no ponen fotos, esos son los clones, trolles y esas cosas que le preocupan
ya no invierta energía en eso, lea a johnny wessmuler y su ensayo sobre los simios que querían parecer personas
aprenderá ud. mucho sobre los simios que tanto lo inquietan
Estimado cafeina, el hecho de que usted crea en la evolución no le da derecho a insultar a los nobles simios al sugerir que hippie es uno de ellos. En efecto, el colectivo de simios de Cataluña acaba de emitir un comunicado mediante lenguaje de señas en el que afirman que "creemos que el hombre comparte un ancestro común con nosotros, pero hippie80 debe ser el eslabón perdido, pariente de Bigfoot".
no comprendo su interés en esa criatura que menciona, walas
le recuerdo que el personajillo simiesco al que hace referencia, carece completamente de testosterona y huye a refugiarse en cada ocasión en la mona de turno, tan fea como él
desafortunadamente no puedo alentarlo a ud. walas, a proseguir en esa línea no científica de rivalizar con un simio
no se trata de evolución, walas, se trata de bananas y señaleros
le recomiendo, walas, la lectura de Sartre
concretamente, El Ser y la nada
le será de particular interés el modelo incial del ser, donde Jean Paul indica con pericia casi matemática, que una silla sólo será tal una vez que algo la señale e indique: silla
si lo piensa ud., walas, verá que los simios, sólo son tales una vez que una banana los señala y dice: simios
qué fue primero, walas, la banana o el simio?
el problema, Vogelfrei, es de motivación de mi parte, porque veo que los problemas o los argumentos a conversar no son analizados, digamos dialécticamente, en el sentido de exponer los propios argumentos, justos o errados que sean, y que los demás expongan los suyos y esperen confluencias o discordancias, como sería lógico entre personas racionales
aquí no se afrontan las cuestiones sino que se va por las ramas
creo que a un cierto momento hay que bajar de esas arbóreas estructuras
En nuestra despedida
Yo le dije
que para nuestro próximo encuentro
yo ya tendrìa un nuevo corazòn
y que en èl, ya no habrìa lugar para ella.
Y asì sucedio.-
Hallo muy pertinente todo lo concerniente al desarrollo de las ideas expresadas en este post.
De la misma forma encuentro razón y muy acertadas las opiniones que de alguna forma o de otra pudieran ser asimiladas, adjudicadas o incluso entregadas en calidad de tales, a los dichos de Vogelfrei.-
Por otro lado, observando en forma ecuánime y sin estereotipos subrepticios ni subterfugios desopinados que sólo agregan confusión a la ya existente dificultad para la correcta aproximación al tema involucrado, sería deseable conocer la opinión de remos.
Yo le pido a Ud. remos, que nos ayude a darle una base de estrato creíble sustentado en sus ya reconocidos razonamientos de profunda conexión con griegos, persas, mayas, corintios y egipcios, que como todos sabemos sentaron las bases de esta ciencia mal llamada ciencia que no incluye en su estructura clásica los pilares adecuados para la comprensión del vulgo en su exacta escala.-
Una de las mezclas más horribles se llama Injerto y es el cruce de zambo -que es a su vez cruce de indio con negro- con chino o japonés. potencia al infinito la fealdad de ambos ingredientes. Su fealdad no tiene límites.-
El viejo-indio-chamán de raza cañar me recomendó el matico y la piedra azul como cicatrizantes -no le pregunté para mí-. De lo primero sabía algo, pero de lo segundo nada.
Los indios estaban enamorando a la india -por su naturaleza son atrevidos y procaces-, y ella les daba cabida. Hasta que usó las palabras mágicas para ahuyentarlos:
El viejo-indio-chamán de raza cañar me dijo que me iba a enfermar, pero yo no quise aceptarlo. no quise reconocerlo, porque no me convenía. Hasta que llegó el tiempo.-
-No. es la que se hace la que sabe. En el idioma de la indiada hay una expresiòn que dice el que todo lo sabe y otra que cree que todo lo sabe -inverso- suenan parecidas, pero no son iguales.
-Ya.
-Tambien se le llama badulaque, que es algo asì como fanfarròn.-
El indio-no nos hablamos- pasò por mi costado, y escuchè un susurro. Pienso que pudo susurrar el, en su cobardìa, o que era un alma. Lo màs probable es lo segundo.-
Hay una chica que canta en el baño con esa dulce voz de niña grande y la imagino en su larga cabellera escurriendo gotas gruesas de agua cristalina sobre la curvatura de sus nalgas. Ninguno sabe que habla dialecto.
Mira lo fácil que es vivir abierto, no hay valor en el ángulo mujeril de un pecho descubierto, pero cerrar es cosa de carácter, de sentir mucho respeto.
Carlos Estevez era un gran cachero. Dio cuenta de 6000 mujeres. Terminó con Sida. Pero ese no fue la causa de su ruina: LLamó por su nombre judío a un judío.-
Si quieres ser malo vas a lograrlo. Si odiar es motivo de vida, ésto sustentará el coraje para sostener un silencioso
o escandaloso reclamo, porque ser malo es la forma más fácil de llamar la atención, de justificar tu incapacidad de acoplamiento en las formas curiosas de las piezas en este rompecabezas llamado vivir.
Tienes que perderte y con suerte encuentres la verdad. Eres un necio masoquista. Siempre habrá quien te destripe si insistes en victimizarte. Los malvados del cuento fueron creados por quienes creyeron ser los buenos de la historia. Mataron a tantos en nombre de una cruz o cualquier otro crimen. Ya sabes, cualquier cosa y existes. Hasta te vuelves popular.
La abuela enseñaba sobre derechos y valores. Decía que no hay que hacer a otros lo que no queramos que nos hagan. Hablaba de respeto y ponía en alto una línea divisoria para que nunca nadie cruzara los límites del bien y el mal. Cabe reconocer que hice muchas cosas malas en la vida, cosas como el divorcio y tener amigos íntimos sin compromiso y al no poder llegar a acuerdos decidí prescindir de cualquier de cualquier compañía.
La abuela creía en cosas que me habría gustado creer si existiera un hombre como mi abuelo, pero ese tipo de gente quedó en otra época, se escribió en la vida cotidiana de otras costumbres y por ello tuve que aceptar que mi compañero ideal murió antes de nacer. Alguna adolescente asustada debió asesinarle.
Me enseñaron a amar la vida. La abuela era de ese tipo de gente que platica a las plantas. Ella creía que si les tratas bien dan buenos frutos y decía que igual son las personas. Claro que no es así, no ahora cuando la maldad acrecienta y el mundo parece que se fuera a caer.
Siento todo eso que no me enseñó la abuela porque el odio pudre el alma decía, pero ¿Cómo no odiar lo que lastima? ¡Están matando niños! ¡Sacrificando inocentes! Y llamando a esto su derecho.
Mi abuela tenía el corazón universal, ella no diferenciaba entre razas y naciones, pero yo... ¡Estoy muy enojada! No puedo amar a quien nos asesina!
Mi abuela nos enseñó a ser uno con el todo. Cada hombre que cae en esta guerra caníbal me mutila.
¡No! ¡Mi vieja linda! Perdóname ¡Yo no los puedo amar!
Pasè por la puerta de un chongo de baja estofa, y un indio-borracho-sucio-andrajosa ofrecìa a las mujeres : "Pase, pase hay colombianas y venezolanas". Con ese aspecto me abstuve de entrar. Me podìan poner* y otras cosas.-
-Hija, te voy a conseguir un gato rubio y de ojos azules.
-Sí. Queyo gato lubio.-
henrym,21.05.2018
Entonces tu mujer es una india, y para mí tú también. No me explico de otro modo este patinamiento mental con la indiada, el cholismo, la negritud y afines.
Te recomiendo vayas al diván de zelopillo, y verás que te encontrará un repertorio de complejos, represiones, remociones, todos estrictamente anales y freudianos, cuyo centro y núcleo es de natura irrestrictamente edípico, según lo establecido por el brujo y charlatán vienés.
Cada vez que me acerco a la sección monologuismo, para ver por dónde van los soliloquios, que son importantes, apareces tú con tus oscurísimos complejillos. Ergo, me has roto los huevos, huevones, huevillos y huevetes.
Ya. Freud era un degenerado -propio de gente como él- que todo lo llevaba al campo sexual. No me interesa. Tampoco me interesa responderte, porque ya te respondiste solo.
Carlos I era un hombre feo, enano, tartamudo, un alfeñique; pero Van Dyck lo convirtió en un hombre hermoso, arquetipo de la belleza masculina, de gran autoridad y majestuosidad. Eso no tiene precio.-
Del supermercado desbordan las mercancías que mantienen presas a las personas
Los hombres tienen que producir hasta que pasan a la jubilación, todos los plazos de lo que durante toda su vida, con los ojos cerrados poseen, solo porque invitados podrían ocuparlo mientras sus mujeres han extorsionado la vida de las con cosas con su continuo uso. Alrededor caen los hombres oprimidos a raudales en la falta de conciencia de sus denominadores.
Las mujeres en vejemos más pronto y nuestro error es que no sabemos dónde esconder todo el tiempo que hay detrás de nosotras para que nadie lo vea.
Muchos consumen sus medicinas puntualmente -en eso se les va la vida-, otros no lo hacen y empeoran de sus enfermedades. Yo estoy entre los segundos. No tengo
disciplina para tomar puntualmente mis medicinas y, tal vez, me enferme más y más. Es lo normal.-
"La lava es como: has visto al herrero? El metal se pone al rojo vivo, cuando se calenta más se convierte en liquido, eso es la lava que se convierte como un río".-
Es día del padre y no sé en qué manicomio le internaron. Cuando era niña lo visité dos o tres veces en 'La Cruz del Norte'; en aquellos años el mejor hospital psiquiátrico del Estado (por ser el único supongo), pero se van borrando las huellas de cualquiera en la vida y un día dejé de preguntar por lugares tan tristes y oscuros donde después violaron a aquel otro que seguro amaba.
Eres malo cuando naces y esperas que las cosas buenas sucedan. Debías de quedarte en la no existencia, ese lugar que a ninguno interesa y no sacrifica ni entorpece. Debías de ahogarte en el líquido amniótico y atragantarte de placenta ¿Sabes? A mí tampoco me preguntaron si quería venir.
Ayer leí sobre el niño al que violó un vecino. Convertir en mujer a un hombre o yo qué sé. Prostituir la infancia a eso me refiero. Amanecí con ganas de vomitar este texto y desaparecer. Un niño de 9 años tragando semen porque tienes el poder para someter a toda una familia con hambre. tienes la guerra y el puño. No sé que sea peor si este hecho o el odio que acrecienta cuando respiro, leo, despierto y veo la mierda de mundo en el que nos revolcamos y con ellos sentimos que somos suficientes. No sé si me odio por no disparar al monstruo que despedaza inocencias o sencillamente odiar es un motivo para no matarse. A veces quisiera solo desaparecer. Este no es el cuento que me contó la abuela. En aquel otro las cosas salían bien.
Este día recordé a mi hermano en un engañoso acto que me envolviera en incesto. También hubo un tío y dos o tres amigos de mamá. No es malo el sexo por eso. No soy mala por aceptarlo o rechazarlo. Lo que no soporto es que alguien me toque porque sus babas cubren mi cara cerrando los ojos con ese viscoso olor a orfandad. Si alguien me quisiera yo podría llorar sobre el hombre de algo en lo que creo, pero tiene siglos que no me derramo.
El niño secuestrado por su vecino apareció y al tipo lo encarcelaron. Creo que al hombre le irá mal allí dentro, lo que no sé es cómo enfrentará Esaú a los que nunca han sufrido. A esos niños perfectos que visten y calzan modas. Cómo ha de explicarles que cuando menos lo esperen también su mundo ha de transformarse en infierno y todos los demonios vendrán a robar lo que ahora parece felicidad. Y después todos contentos. Todos con todos.
Papá dormía tranquilo, sedado. A veces se levantaba inquieto y frente al piano interpretaba una marcha. Es increíble la belleza de su alma. Creo que huyó antes del secuestro masivo de la infancia.
Es día del padre y no sé en qué manicomio le internaron. Cuando era niña lo visité dos o tres veces en 'La Cruz del Norte'; en aquellos años el mejor hospital psiquiátrico del Estado (por ser el único supongo), pero se van borrando las huellas de cualquiera en la vida y un día dejé de preguntar por lugares tan tristes y oscuros donde después violaron a aquel otro que seguro amaba.
Eres malo cuando naces y esperas que las cosas buenas sucedan. Debías de quedarte en la no existencia, ese lugar que a ninguno interesa y no sacrifica ni entorpece. Debías de ahogarte en el líquido amniótico y atragantarte de placenta ¿Sabes? A mí tampoco me preguntaron si quería venir.
Ayer leí sobre el niño al que violó un vecino. Convertir en mujer a un hombre o yo qué sé. Prostituir la infancia a eso me refiero. Amanecí con ganas de vomitar este texto y desaparecer. Un niño de 9 años tragando semen porque tienes el poder para someter a toda una familia con hambre. tienes la guerra y el puño. No sé que sea peor si este hecho o el odio que acrecienta cuando respiro, leo, despierto y veo la mierda de mundo en el que nos revolcamos y con ellos sentimos que somos suficientes. No sé si me odio por no disparar al monstruo que despedaza inocencias o sencillamente odiar es un motivo para no matarse. A veces quisiera solo desaparecer. Este no es el cuento que me contó la abuela. En aquel otro las cosas salían bien.
Este día recordé a mi hermano en un engañoso acto que me envolviera en incesto. También hubo un tío y dos o tres amigos de mamá. No es malo el sexo por eso. No soy mala por aceptarlo o rechazarlo. Lo que no soporto es que alguien me toque porque sus babas cubren mi cara cerrando los ojos con ese viscoso olor a orfandad. Si alguien me quisiera yo podría llorar sobre el hombre de algo en lo que creo, pero tiene siglos que no me derramo.
El niño secuestrado por su vecino apareció y al tipo lo encarcelaron. Creo que al hombre le irá mal allí dentro, lo que no sé es cómo enfrentará Esaú a los que nunca han sufrido. A esos niños perfectos que visten y calzan modas. Cómo ha de explicarles que cuando menos lo esperen también su mundo ha de transformarse en infierno y todos los demonios vendrán a robar lo que ahora parece felicidad. Y después todos contentos. Todos con todos.
Papá dormía tranquilo, sedado. A veces se levantaba inquieto y frente al piano interpretaba una marcha. Es increíble la belleza de su alma. Creo que huyó antes del secuestro masivo de la infancia.
Cuando la tía Francisca dijo que aquella sandía de más de dos kilos la compró para ella, pensamos que jugaba, pero en efecto, empezó a consumirla debajo del eucalipto trozo a trozo mientras cada uno de nosotros esperábamos nuestro respectivo pedazo. Cosa que no sucedió porque tía Francisca no dice mentiras y aquella pulpa roja y fresca fue exclusivamente para ella. Poco a poco vimos como la sandía desaparecía del tablón donde la estaba cortando y como pedazo a pedazo su carita de travesura se fue tornando satisfecha, pero ¿Era la sandía capaz de tal transformación? O estábamos en la edad de recibir nuestra primera lección de vida. Los niños no eramos herederos de la fortuna familiar solo por el echo de nacer y crecer. Necesitamos hacer algo más.
Tía Francisca se levantó satisfecha e incrédulos nos retiramos de uno en uno. Ni el más pequeño con su chantaje llorón obtuvo resultados. Ella simplemente dijo: 'Yo soy muy díscola' Después nosotros creímos en eso toda la vida. Cuando alguien dice que no te dará algo, aprende a aceptarlo y retírate con dignidad porque no te lo dará, hagas lo que hagas.
Con los años he relacionado actos semejantes de tía Francisca y pienso que meter una mosca en un frasco para que sintiera falta de aire fue bastante cruel. Cualquier otra persona las aplasta, pero ella quiso torturarle. Aquella mosca la había molestado toda la mañana y estaba realmente enfadada. Me encantan las historias de ella y su familia. No sé si San Martín recibió en vuelta las monedas que por la mañana tomamos para completar nuestro desayuno, pero tener una tía que cree en San Martín fue maravilloso.
Con los años yo aprendí a creer en muchas otras cosas y dejé de creer en otras, aunque lo que con ella aprendí es que San Martín existe porque ella le dió vida y así todo. Este texto existe porque le escribo y me encanta hacerlo.
Creo que lo escribí antes con otras palabras en algún otro lugar, pero no importa. Quizás voy a escribirlo muchas más veces hasta que muera. Si... es posible.
Tuve un asunto que arreglar con el pseudogamonal cholo, pero no puede hacerse por teléfono, y tengo que hacerlo con el personalmente, no con su payasos. No importa, nos volveremos a ver en algún momento.-
Al decir muchas veces vendrá el olvido y la tierra negra caerá sobre mi rostro ¡Aquel rostro! El que de niña una mujer malvada apretujó las mejillas para decir a mi madre que era hermoso, o quizás aquel otro que interrogante escudriñaba en los labios de quien le acusaba falsedades. Aquel, donde caiga la tierra y de descanso a los sepultureros cuando se pierda, sí... ¡Qué se vaya! ¡Ya no quiero mirar al espejo su reclamo!
Se fueron los que no vinieron. Esos cuerpos que estaban por cumplir con otros que no conocimos. La gente que lee y la que escribe. La que vive lo que dices sin saber quién eres y te siente, odia, quiere, vive sobre ti sus emociones sin siquiera saberte, un café en las tardes, un 'me hubiera gustado sostenerte'. Allí estás, apachurrado con lágrima y olvido, con todo él y un invitado. La ausencia y su florido compromiso que agacha y reza alguna frase mordiscada de maquiavelo. Aplastado bajo la sombra y el efecto nocivo de la palabra. Tú palabra. Nuestra comunicación:
¿Acaso crees idiota que terminamos juntos? ¡No, cabrón! ¡Vine a verte! Necesitaba saber de mi.
Danzarás intencional y sonriente todo el peso sobre la lápida, de cualquier forma ninguno muere dos veces.
Deja caer el corazón al suelo
y ve ¡Corre!
Seguro necesita tu ayuda
¡Qué no se sienta tirado!
¡Un demente
que perdió el mecanismo
al girar
los engranes
porque aun plásticos
y desdentados
timbran la música
de su alma.
Estoy rodeada de gente perversa. Mi pueblo es como un pueblo embrujado. Hay demonios por todas partes.
si duermo quizás se escape la vida con uno de ellos. Y ya no vuelva más.
Estoy triste. Toda mi casa se siente igual.
Morirse,02.07.2018
Acabo de renunciar al trabajo y ahora solo quiero dedicarme a cantar en la calle.
Qué buen poema tiene morirse de portada. Me da envidia, quisiera saber escribir así, pero soy insensible y la insensibilidad no escribe poesía.
Qué buen poema, Emma. Si ninive le leyera le quitaría las conjunciones al inicio de cada verso para crear algo perfecto, pero yo no. La poesía no busca la perfección Por eso me pierdo. Ahora intento en cada verso asesinarle.
"El conocimiento de la verdad no alivia la tristeza que sentimos al perder a un ser querido. Ni la verdad, ni la sinceridad, ni la fuerza, ni el cariño son capaces de curar esa tristeza. Lo único que puede hacerse es atravesar este dolor esperando aprender algo de él, aunque todo lo que uno haya aprendido no le sirva para nada la próxima vez que la tristeza lo visite de improviso".
17 online ¡Qué buena suerte! ¡Hoy es un día soleado diría el el mejor vendido de la tv mexicana. Un día soleado de mierda para los que trabajamos bajo el sol a 45 grados centígrados ¡El infierno! Ya nomás falta quien nos trague.
Es tan malo lo que tengo que decir que por ello tengo varios años callado. Tan malo que se atora en la garganta y sigues talacheando bajo el farol de los condenados ¡Vaya mundito que nos tocó habitar!
Estoy vendiendo la lavadora y la estufa. Una porque no la uso por los altos costos de energía y la otra porque no tengo dinero para el gas. A los perros les he dado las pastas crudas y algunos gorgojos en la avena. Claro que tienen comida deshidratada y todo ese rollo carísimo para alguien como yo; pero desde que tengo uso de razón las cosas fueron igual. NO sé porqué me sorprenden.
La abuela prendía una hora la tv al día y allí vimos cómo mataban estudiantes el 68. Tenía cinco y si, entendía que aquellos jóvenes no volverían a sonreír.
La luz no se prendía si acaso alguno se perdía por la colonia y nos visitaba ya tarde, pero dormíamos muy temprano para no gastar en eso. Mi abuela leía con una lámpara de petróleo, en aquellos años era barato.
NO probé la carne hasta que trabajé y pude pagar por ella. Al principio la comía como desesperado como queriendo reponer todo lo que no me había tragado en la vida, pero después me gustaron más los aguacates y el queso.
Si, si hay gente que no come esas cosas. A mi abuela y a mi nos tocaron tiempos difíciles, pero no lo sabía. Ni siquiera sabía cómo hacía ella para mantenernos si el abuelo tenía varios años muerto. Los hijos suelen ser muy desgraciados porque la abuela y yo dormíamos sin ventiladores o aparato alguno para enfriar el ambiente. Pasa que mi abuela como yo tuvo que venderlos porque no los usaba. De nada sirven si no tienes con qué pagar la energía que gastan.
Si hubiera sido más consciente, menos niñato y darme cuenta de esos detalles habría inventado los paneles solares en aquellos años. Las turbinas eólicas o lo que fuese. Nos picaron todos los moscos que no picaron al resto de los habitantes de la ciudad.
Lo más fantástico es no enterarte que eres pobre. No enterarte que algunos te miran feo o discriminan por tus zapatos o falta de calcetines. La inocencia es un privilegio divino. Es como si dios te tapara los ojos para que no te terminen de joder.
En realidad quiero venderlo todo porque no cabe la cama , computadora, sillones y todo eso material en los escasos dos metros de lo que será mi tumba. Es dinero y quiero disfrutarlo. Los muertos nada entienden de tacos.
si supieras cuánto me duele ! querida Letty. Creí que había superado ya el período difócil, recuerdo cuando estabas enferma y sufrías porque no tenías ni ramas secas para darle a los animales. Después leía con agrado que tenías un buen trabajo¿qué pasa ahora. Te siento muy amargada .No es este el lugar para decirte coas personales pero pregunto ¿cuás es el motivo por el cual cierras el libro, tienes visitas molestas como -ZEPOL? trata de contestarme en privado, podremos cambiar ideas, alguna tendría para ayudarte a pasar el mal rato.Te quiero muchoYvette
Estoy bien Yvette no te preocupes. De una pequeña verdad desarrollo estos textos extraños porque me siento vacía de creatividad para algo más. Disculpa si te preocupé. No fue mi intención.
Gracias por tu apoyo no ocupo nada.
No abro el privado porque tengo problemas con mi pc .
Te abrazo y permanece en paz. Dios me protege.
henrym,17.07.2018
Existe en natura un misterioso fenómeno, que Einstein no negó a concebir, pero que últimamente ha sido demostrado experimentalmente.
Se trata del entrelazamiento cuántico (entanglement).
La idea es fácil de aferrar, diría elemental, pero su explicación absolutamente incomprensible a las mejores mentes actuales; para qué hablar de los pobres mortales.
Todo esto sucede en el 5% de la materia conocida, de la cual se conoce casi nada, para no hablar del 25% de materia oscura y el 70 de energía oscura, mundos absolutamente impenetrables al tejido neuronal humano.
Hippie no creía en el big bang, y es el mejor modelo que posee el sapiens actual para orientarse en el misterio. Sin embargo no es un dogma.
Este mundo está lleno de maravillas. Esta mañana a las 5,30 hrs ya estaba en mi huerta, donde paso agradables horas de observación de la natura, de diálogo mudo con los insectos polinizadores, las esmeraldas lagartijas, el canto de los mirlos, el viento en las encinas, las gotas de rocío en los tomates.
Después de trotar, ducha, desayuno llevo a ni diario de la huerta todo lo que me han enseñado ese día las lechugas o los microrganismos del suelo. La complejidad bioquímica del cúmulo de compost, las bacterias que fijan el nitrógeno...
Tengo una amiga que parece quererme, pero en cuanto volteo a otro lado hace muecas de burla y desprecio. Es la clase de amiga que nadie quiere tener, pero es divertida, amable, llega justo cuando más lo necesitas y aún cuando sabes que todo lo de ella es falso no puedes hacer más que dejarla intervenir en tu vida con toda esa maldad que te desea.
Mi amiga es así, le gusta saber que lastima y lo disfruta. Intenta tomarte del mínimo error para ridiculizarte y tú... ¡Ës que ella no te conoce! Si en verdad le interesaras sabría tus secretos y sin embargo piensa que lo que dices es justo lo que eres.
No, no puedo deshacer lo que está hecho. Si acaso le alejo para que no duela.
De vestido rosa y vuelos amplios el vestido recorría el salón
¿Es lo que somos? ¿El flash de un recuerdo que desvanece?
¡Se han llevado a mi hija!
¿Hay acaso algo más doloroso que tu pérdida?
Levanta los brazos que arrebatan al cielo las estrellas
¡Tesoro de la infancia!
Adiós, amor. Adiós.
De vestido rosa y vuelos amplios recorría el salón.
¿Es lo que somos? ¿El flash de un recuerdo que desvanece?
¡Se han llevado a mi hija!
¿Hay acaso algo más doloroso que tu pérdida?
Levanta los brazos que arrebatan al cielo las estrellas
¡Tesoro de la infancia!
Adiós, amor. Adiós.
Si te quedas allí estás muerto porque ese tipo de poesía no la lee ni mi abuela. Hay que avanzar criaturitas. Es increíble como en una página literaria como esta pareciera que nos quedamos suspendidos en el siglo de oro.
Ya no se usa tampoco en poesía libre el dulzón romanticismo o el erotismo cuando es mucho más fácil meterse a una página porno y ... bueno, eso. Las relaciones íntimas y personales se están dejando allí, en privado. Son temas del pasado que a la juventud poco interesan pues ya hasta el matrimonio dejó de ser interesante. Nadie quiere problemas.
Si, a mi también me dolió mucho que jugara con mi amistad. Que se pusiese de acuerdo con otros para intentar lastimarme y me ofreciera lo que nunca le pedí. Pero bueno... La gente es así que le vamos a hacer. No siempre se puede tener una amiga. No en estos tiempos y con estos demonios que no sueltan el planeta.Es todo un caos.
Como castigo por no leerles empezaron a dedear horrible el teclado ¡Por Dios! ¡Parecía más una grosería que la inocente venganza de un ardido! ¡Cómo si no supieran que tengo tantos años en este lugar sin leer a nadie! ¡A nadie!
Hubo tiempos buenos para mi. No lo niego, pero ahora sí que me importa muy poco el estado de ánimo con el que llegues a visitarme ¡No jodas! ¡Pareces mi mujer en pijama y mascarilla a media noche! ¡No me importa! ¡Entiéndelo! Me perdiste .
Ni siquiera recuerdo cómo fue.
Los parí en la tierra salvaje del abandono,
justo en la azotea y amarrados al pie
para irnos juntos.
Los parí sin saber lo difícil que sería
ser padre
que no es lo mismo que ser y salir corriendo.
Vinieron con el martillo en la mano,
ya sea para defender o defender
el trozo de pan que causa
malos tratos.
Vinieron y apenas si supimos
como salvarnos,
cuando autodestruirse
fue otra opción.
Después me dejaron sola,
sin para quién luchar
o para que.
Victoriosos vi que festejaban
con otros,
con esos otros
que insensibles
dijeron estar ciegos y sordos.
Por multitudes frente a mi casa,
alejándose de quien alguna vez
sintió tanto amor.
Dentro mío
vive un hermitaño
que algunos domingos
se aparece frente al espejo,
me mira, frunce el ceño
y empareja mi barba,
ensaya poses con las cejas
y diálogos que no diré.
que me discute
si es necesario un aseo
a primera hora o más tarde
que se pasea por mi casa
y se acuesta en mi cama.
Que le gustan los sacramentos
con mucho membrillo
y un mate amargo
mientras suenan mantras en Yutub
que nos llevamos bien
a pesar de todo
y escribimos poemas
a veces copados
a veces de mierda
porque la poesía es siclotímica
como nosotros
porque hace bardo y es solemne.
Y veces, me dice que hagamos
todo el silencio posible
para pensar en vos.
Cuando digo estar triste
es tristeza impoluta,
una chica de barrio sin maquillaje,
de falda corta sin sostén
que deja danzar al paso
el filo de su estética.
Es un corte a cuchillo,
un llorar sin escándalo,
el reir de unos niños
en el más cagado entramado
de los pájaros.
Es la música aparte,
el confeti sin fiesta,
mirar de arriba a abajo
sin sentir nada.
La tristeza es un muerto
que espera por sepulcro
en el vacío nosocomio
de su alma.
Dolores sin heridas,
cuadernos sin refugio,
es la letra que tiembla
al caer sin sentido
en este mundo.
Es ausencia,
desapego,
una cuerda que revienta
el extremo del puente
que prometía sostener
todo tu peso.
Un adiós sin bienvenida,
un no tener aliento,
mi madre que se fue
sin un te quiero.
Es Dios, hermano, amigo mío,
quien pinta con maleza tu desierto
y en cuadro endemoniado
cuelgue de las iglesias
el demonio perpetuo
del pecado.
Es un plagio,
secuestro,
la mente que traiciona
a nuestro cuerpo.
La venezolana-vieja me habló para tomarnos un "guarapito". A mí me incomodó porque nosotros conocemos así a la bebida alcohólica de caña, y guarapero es un insulto, para designar a los borrachos. Pero para ellos a cualquier bebida caliente, en especial el café, le llaman guarapo.-
El ganadero-indio se trajo un toro desde ecuador -un matrero- que causaba grandes destrozos entre la indiada, y ellos felices aceptaban su destino y, enloquecidos por el alcohol, se entregaban a la fiera. Por donde iba dejaba heridos y muertos.
El dueño estaba muy orgulloso y feliz por el desempeño de su animal, y se pavoneaba de ello. Dada la performance recibía cada vez más contratos, más dinero y prestigio.
Se fue escurriendo en lo verde
del huerto
y hoy la parra extraña
la caricia en las hojas.
Luego la Yaya que es grande
y parece fuerte,
se abraza como niña
a mi pecho.
Digo que el viejo
tiene derecho al cansancio,
que es como los árboles
que un día dejan de dar fruto
para torcer los brazos
sin más ná.
Como la parra
espero que vuelva
con danza diaria
porque mi viejo
también regaba
con sonrisas y palabras
y ultimamente
me siento sola.
Mi viejo se fue escapando
de a poquitos
hasta que un día de tantos
los mangos y el limonero
ya estaban tristes.
Recuerdo bien la primera vez que fuimos con mi hermano y mi mamá a visitar la casa de San Martín. Recuerdo que no podía creer que iba a tener un cuarto para mí sola. Después de compartir la misma habitación -que hacía de dormitorio, sala, comedor- con tres o cuatro adultos, durante toda mi vida (que en ese entonces se reducía a diecisiete años), por fin iba a tener la privacidad con la que tanto soñaba. Era una casa encantadora, completamente nueva, con tres cuartitos, un patio interior lleno de flores silvestres, una cocina de verdad con un fregadero, nunca había lavado platos en un fregadero. Mamá estaba emocionada con la idea de apreciar el cielo nocturno en todo su esplendor; gran diferencia con el cuarto de San Salvador, donde sólo podía ver una o dos estrellas, a través de los huecos del techo. Nos mudamos en época lluviosa. En esa casa conocí también la neblina.
La cuestión de crecer
Pese a los problemas económicos que auguraban que no lo lograría, terminé el bachillerato y me gradué. Fui al acto de graduación y estaba muy nerviosa porque un par de días antes había ido al colegio a pedir mis invitaciones y me encontré con un compañero que me detuvo a mitad del pasillo y me robó un beso. Ya que no nos íbamos a ver más, había tenido el valor. Mamá me compró un vestido y tacones, pese a que no hubo celebración. Me dieron una medalla al mérito, mi tío me tomó un par de fotos, el colegio cerró a los dos meses y nos convertimos en la última promoción de un colegio que había quedado en ruinas. A partir de ahí, empecé a leer clasificados para ver si encontraba empleo. Me emplearon como secretaria en una ONG. La universidad nunca fue una opción para mí, sin embargo, entré a la Universidad Nacional y estuve ahí un par de meses, hasta que ya no pude costear los materiales de mi gran carrera de Artes Plásticas. Se me fueron la vida y el tiempo buscando, esperando, soñando con pendejadas que no iban a pasar, hasta que decidí volver a San Salvador, a los veinticuatro años. Casi todo mi sueldo se me iba en pagar la renta. Visitaba a mamá con mucha frecuencia, dos o tres veces a la semana, pese a que para llegar hasta San Martín me tomaba dos horas para ir y dos horas y media para volver. Me sentía muy sola. Ella sabía que estaba pasando necesidades. Cada vez que la visitaba me daba algo: pan, jabones, un rollo de papel higiénico, una cajita de fósforos, un aguacate.
La cuestión del trabajo
Sin dinero, con el corazón roto, durmiendo en el cuarto de lavado del apartamento que compartía con una mujer, así recuerdo mis veintiocho años. Estudié inglés por un año y luego me fui a trabajar en un call center, ocho horas, seis días a la semana. Mis finanzas mejoraron notablemente, pero a qué precio. Enloquecí. La paciencia se me acabó. Salía del trabajo llorando de rabia y frustración. Qué inepta es la gente, qué estúpida, qué imbécil. Y como atendía a gente de toda América, no quedó nadie a quien no pudiera odiar. Los dos breaks de quince minutos me servían para encerrarme en el baño para oír música y desconectarme un momento de tanta mierda junta. Ya no podía visitar a mamá con la misma frecuencia, pero iba cuando tenía fuerza para aguantar el tráfico y el miedo a que me asaltaran. En esa ruta de bus me han asaltado quién sabe cuántas veces. Ese no era el verdadero problema: el problema es que mi carácter se volvió demasiado explosivo y me daba miedo que alguien quisiera asaltarme y en lugar de cooperar como en el pasado, me resistiera y terminara muerta. A mí la idea de estar viva nunca me ha hecho demasiado emoción, pero no soporto imaginar cómo sufriría mamá si algo me pasara. Esa es una de las razones por las que no me mato.
La cuestión del desempleo
Ya no trabajo en el call center. Estoy desempleada desde hace como mes y medio. Fui a una entrevista para llevar las redes sociales de un hotel dos estrellas y el tipo que me entrevistó me destruyó el coraje. Cuando entré a su oficina, me tomó de las manos, me abrazó y no paraba de decir que no debía estar nerviosa. Tocó mi piercing, con lo que rozó mi labio inferior. Me pidió que le hablara de mí. Treinta años, casada, sin hijos. Me dijo que debo tener hijos, que si mi miedo es que la vagina no me quede igual, puedo pedir cesárea, que su mujer la pidió y él la siente igual cuando se acuesta con ella. Me volvió a tomar las manos y me dijo que aún me sentía nerviosa. Yo estaba más bien bloqueada por completo. A mí nadie me abraza ni toca. Me han dicho cientos de veces que doy la apariencia de ser demasiado seria como para acercarse, así que no estoy acostumbrada al contacto físico de un extraño o de alguien que no es de mi confianza. He sido víctima de varios agresores sexuales y lastimosamente mi reacción ante una agresión no es gritar, golpear o algo que me haga pararme y huir. No. Yo me bloqueo. Como me bloquee a los cinco años, cuando sufrí la primera agresión. Volviendo al entrevistador, después de enfatizar que estoy viviendo fuera del orden natural al no querer ser madre, me preguntó cuánto deseaba ganar y como recordaba el sueldo que ofrecían en el anuncio, le pedí el doble de esa cantidad. Me dijo que lo iba a considerar. No le contesté las llamadas ni los mensajes posteriores.
La cuestión de las pandillas
Un poco traumada por la entrevista con ese hijo de puta, decidí volver a trabajar por mi cuenta para no tener que pasar por otra entrevista. Entre mi salida de la ONG y mi entrada al call center, vendía muñequitos hechos a mano. Los vendía en la calle, en la entrada de colegios de niños ricos que no regatean, niños a los que papi les da a diario lo que yo ganaba en una semana. Le comenté a mi cuñada, que ahora ocupa mi lugar en la casa de San Martín, y me dijo que nos asociaramos, que ella también quiere hacer algo por su cuenta. Acepté. Ponerse de acuerdo por medio de mensajes no es lo mismo, a uno se le olvidan detalles o hay cosas que se pueden malinterpretar, por eso prefiero hablar cara a cara. Lo malo es que lo de las pandillas ha llegado a un punto en que ya no sabés si podés moverte o no. La casa en San Martín entró en una zona dominada por no sé qué mara, lo que significa que nadie ajeno puede llegar. Y uno sin querer, sin poder opinar, queda dentro de esa jaula. En teoría, a mí no deberían hacerme nada porque viví ahí casi diez años, porque si me piden mi identificación pueden verificar que aún tiene esa dirección, porque soy una mujer de treinta años y ellos buscan niños y jóvenes. Esos pensamientos me habían calmado las veces que iba de visita, pero en esta ocasión, ya no sirvieron para apaciguar el temor. Porque, en realidad, ellos no respetan nada. Ha habido varios asesinatos alrededor de la casa y mi familia tiene miedo. Yo también. Ellos temen por mí y porque no pueden mudarse. Para hacerlo, primero deben estar seguros de que la zona a la que se van a mudar no sea parte del territorio de la pandilla contraria, porque si lo es, lo único que les espera es la muerte. Y uno cómo diablos sabe hasta dónde es el territorio de una y dónde comienza el de la otra, a quién se le puede preguntar sin riesgo de que te maten.
La cuestión del absurdo
Después de despedirme de mi familia, mamá me acompaña a la parada de buses, para que no esté sola y que el palabrero (miembro de la mara que está pendiente de que nadie ajeno a la zona llegue) vea que no soy de los contrarios. Como digo, eso no solía incomodarme, uno se resigna al control, pero luego de los últimos crímenes, de las cosas que me han pasado, de las cosas que me han contado, la valentía se me desvaneció. Ahí, en la parada, noto más y más miradas sobre mí. El piercing nunca me pareció más inconveniente. Hago como que me rasco los brazos para levantarme las mangas y que se note que no estoy tatuada. Un hombre de cara sombría llega y se para cerca de nosotras y me pongo helada. Lo que no quiero es que la lastimen a ella. Mamá acaba de cumplir setenta años, no le hace daño a nadie, al contrario, el miedo la ha convertido en una ermitaña que se conforma con ver a los pájaros y cuidar sus plantas. Si le hacen algo por mi culpa no me lo perdono. Le comento en voz alta que yo quería abrir un club de tareas pero que cuidar niños es algo delicado, que los niños son frágiles, que los papás te pueden demandar por cualquier cosa. Aniño aún más mi voz de por si aguda, trato de inclinarme para verme más pequeña, lo que sea con tal de no parecer amenazante ni digna de que me balaceen. El bus no llega, maldita sea. Mamá me cubre como un escudo y yo la hago a un lado a cada rato. Por fin llega el bus. Subo rápido y me quedo en el asiento individual. Ahora sí, que pase lo que pase pero lejos de su mirada. A los diez minutos de recorrido, suena una detonación. Casi vomito de los nervios. No me atrevo a mirar hacia atrás. Me asomo por la ventana y veo que las personas que están en la calle no se inmutan, no se oyen gritos, nada. El bus sigue su recorrido. Llegando a un redondel que ha sido testigo de otra decena de asesinatos, siento una mano en mi hombro. Las piernas me tiemblan. Imagino que, como ha pasado antes, un marero va a pedirme que me baje, que nadie me va a ayudar, que a partir de ese momento puedo considerarme desaparecida. Volteo y veo a una señora que me pregunta si el bus va para el centro. Le sonrío y le respondo que sí. El viaje continúa sin contratiempos. Llego al centro, abordo el segundo bus y ahora el problema es otro: el conductor es una bestia. Si no me matan los mareros me voy a morir en un accidente de tránsito; ya me veo perdiendo la fuerza con la que me aferro al asiento y atravesando el parabrisas. Observo al conductor, sudando, con la piel requemada; en el fondo, sé que no es su culpa del todo. Acá nadie respeta las reglas de tránsito, nadie nos enseñó a ser civilizados, todos andamos con miedo, furiosos, a punto de estallar. En mitad del tráfico recuerdo un comentario que leí hace poco con respecto a la ruptura de relaciones con Taiwán: "Seamos realistas: El Salvador es irrelevante política, económica, militar, cultural, demográficamente, no le importa a nadie y su mayor producto de exportación son las maras salvatruchas". Y es cierto. Caigo en cuenta una vez más de lo absurdo que es estar vivo y más en este rincón del tercer mundo. Por qué esta angustia por continuar con la zozobra de sobrevivir en este basurero a cielo abierto. No sé. Me bajo del bus sintiendo que la cabeza me pesa una tonelada. Quiero ducharme. Siento que estoy llena de humo, por dentro y por fuera. Quiero comer un pan recién horneado. Quiero dormir. Quiero olvidar.
Impresiona y conmueve tu historia Emma. Se me ocurre decirte a ti, o al personaje (si la historia no es autobiográfica) que aunque no lo parezca hay un mundo hermoso esperándote. Conéctate con los momentos en los que puedas amar. Que el amor sea tu refugio. A tu madre, a una vecina , a un niño, a quien puedas y sientas. El amor que habita tu corazón, te sostiene y conecta con el mundo. Confía.
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama
porque el hombre de la paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar más para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada,una hueste,una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejército
pero el hombre de la paz era tan sólo un pueblo
y tenía en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios más tanques más rencores
más bombas,más aviones,más oprobios
porque el hombre del paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse para siempre a la muerte
matar y matar más para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.
henrym,17.09.2018
Confieso que soy un racionalista no creyente en entidades superiores, pero respeto las creencias ajenas. En mi último viaje por algunos lugares de la hermosa Galicia, visité muchas imponentes catedrales, iglesias, basílicas, capillas, admirando sus arquitecturas, el silencio y el aire fresco de sus naves. Me gustaba sentarme en algún rincón y reposar, incluso reflexionar acerca de las potentes fuerzas que pusieron en movimento, desde siglos, una idea trascendental que yo no comparto en absoluto, etc.
En uno de mis psos por las naves laterales de la catedral de S. de Compostela, observo una gran cantidad de confesionarios, donde los sacerdotes pueden ser vistos en su interior. Casi todos eran muy ancianos, incluso uno negro, donde nadie se confsaba, en ese momento que pasé yo, en los otros habían diversas beatas y, como una de ellas era un río en plena confesando sus pecados, y siendo su voz algo alta, no resistí en acercarme cautelosamete a ella y tratar de escuchar tal cantidad de pecados; pero no logré rescatar una frase. Sí, pasando frente al cura confesor, me di cuenta que era muy anciano y literalmente dormía, con la cabeza inclinada lgeramente en sentido opuesto al flujo confesional de la feligresa. Una mano del confesor estaba apoyada en su sien, los ojos cerrados y la boca abierta. No dudé que dormía, o se echaba una pequeña siestecita reparadora de la maratona de confesiones a que habñia sido sometido su anciano organismo. Nda mal, desde luego, pero me causó risa la escena.
Pensé que ya debía conocer a la beata y en cuanto ella terminara con sus pecados, ese silencio lo despertaría y procederia a la absolución y a la penitenca, una diez avemaria y unos 10 padrenuestros y a la próxima.
Esta escena me hizo recordar un libro, que no he leído, al parecer titulado Secretos del confesionario, y otros más pecaminosos del tiempo de la Inquisición, o algo así.
Claro, para un cura joven, siempre un hombre, en esos años lejanos tiempos, desde las penumbras de un confesionario, el sentir una voz joven de mujer, pecaminosa y lasciva, además de hermosa, debería resultarle una situación incómoda y complicada de manejar, por la carga de pasiones desordenadas que se ponían en movimiento.
Si ha confesar se viene a la catedral de S de Compostela, confieso que desperté en llanto a las cinco con menos cinco esta mañana. Mi mejor amigo murió hace ya muchos años, pero el duelo lo traigo pegado a la garganta como si ayer fuera.
Hay para amar abundancia de seres, aunque conozco algunos que prefieren objetos y ya nada me asombra cuando alguno se aferra algún libro o algún detalle que le trae recuerdos, vaya usted a saber de qué índole.
Tuve la desventura de ser amado como la vida, como el sol poniente me miraron y fui más hermoso que Sirio en la noche más abandonada y solitaria.
Me amaron con un corazón de bestia irrepetible, porque sepa usted que hay bestias que se repiten, pero la mía fue guardián de penas largas y frustrados intentos de volver los sueños instantes de realidad. Y sepa que no existe mayor tormento que dormir con los ojos abiertos.
Confieso que fui amado por muchos. La vida supo darme pleitesía abundante y a bien levanté erguido la cabeza, pero cuando a él miré caer al suelo: ¿Qué quieres que te diga, mi hermano? ¿Cómo explicar que ya hace muchos años alguien me amara que en su muerte, más importante que la guadaña fría fue regalarme un beso?
¡Oh! ¡Cómo me duele el amor baja en sueño a mi frente desde el cielo!
No existe lo efímero, mujer. Si el beso es corto, la intensidad sonroja al amor que es infinito. No es nuestra existencia como un suspiro, por el contrario... en un suspiro hiciste de mi un hombre con hijos y nietos. Sí mujer, sí. Estar contigo fue igual de bueno que ir al templo cada mañana y orar diez padres nuestros ¿Sabes de lo que hablo? De comunión ¿Esas cosas? ¿Cómo puede ser efímero nuestro pacto? Bendito él que hizo de nosotros una familia.Las estrellas no desaparecen ¿Cómo crees? ¡No estamos solos! Por millones alumbran el camino. Ya es hora.
Cuando quiero deprimirme, y deprimirme más, tengo que escribir -y recordar- la parte triste de la historia.
No hay problema. El trabajo independiente siempre está allí. Al menos para comer no faltará. También están las propiedades que algunos miles, o cientos de miles, pueden valer.
Pero hay momentos en los que me acomoda sentirme triste, y la parte mala de la historia es la que adecua
El viejo-indio-chamán de raza cañar* me dijo que nunca me iba a faltar plata. Supongo que es a los ripios que tengo. Está bien. Es correcto. Para mí está bien.-
*La mayoría de ecuatorianos pertenecen a esta raza. Los incas Huayna Capacidad y Atahualpa eran de esa raza.
Pero bueno, la vida es bella qué le vamos a hacer. La vida es esa que te permite tener diez (11) perros flacos en el patio esperando por algo mejor. Ellos no se rinden aunque muchos ya han muerto ¡la douce vie! ¡Bah! Morimos de pie de cualquier forma.
Volví a ver a esa mujer judía, después de 22 años. Y luego rompimos nuestra relación. No creo que lleguen 22 años más. Aunque tal vez nos volvamos a encontrar. Tal vez. Maybe.
Aunque Yo no soy Florentino Ariza, Ni ella Fermina Daza.-
Descansa en paz, querido Grillo. Nos quedaremos sin tu arte y enseñanzas. Nos tomaste la delantera. En algún momento volveremos a vernos: Tal es el destino de todos los hombres.-
Nos hicimos viejos en este lugar. VAmos con la era de la comunicación por cable y al mismo tiempo somos una pieza obsoleta de nuestro pasado.
henrym,16.10.2018
Por mi parte pienso, y creo, que la muerte es el fin de un destino, y nada hay detrás de ella, por fortuna. Es un hecho muy simple, es algo biológico, se descompone la materia después de la muerte, el cuerpo se desintegra, pero como nada se destruye, los átomos que formaban nuestros cuerpos tornan, cada uno por su lado, a la santa Natura, para volver a formar partes de otros cuerpos, del pétalo de alguna flor silvestre, de un ojo de un insecto, de la cola de una lagartija..., son los mismos átomos que formaron parte de un diente de un dinosaurio o un pelo de un mamut, e resto son consolaciones metafísicas, irreales e inexistentes y sin ellas se aprecia mejor la fugacidad y definitivo fin de nuestras existencias contingentes, que pudieron existir, como pudieron no existir.
La breve vida humana no es más compleja ni más maravillosa que la de un colibrí.
Trato de creerlo, pero me es muy difícil.
La vida de un colibrí también es muy frágil y breve.
Serán los mismos átomos en constelaciones metafísicas, entonces quiero renacer en elefante.
Son tan contundentes, enormes y vistosos. Me recuerdan el libro de Jose Donoso
"Donde van a morir los elefantes"¿Donde?
Con sus congéneres.
henrym,16.10.2018
Renacer como elefante o pez, pulpo, oveja, jirafa, gallina o como criminal, sería una tragedia, en cierta medida, porque nos iríamos a una olla, la sartén, al horno o la cárcel, como mínimo.
Por suerte la reencarnación no existe. Nuestros átomos vuelven a la natura y no se volverán a reunir el jamás de los jamases, porque no hay eternos retornos, en el mismo organismo, y como no existe ninguna alma inmortal, tampoco ésta inexistente entidad entrará en otro cuerpo humano, vegetal o de otro animal. Nuestros aislados átomos pueden demorar milenios en formar una pequeñísima parte, atómica a punto, junto con otros millones y millones de otros átomos de tiempos y épocas diversas, en el cáliz de una flor o en una antena de una hormiga.
Imagínate la tragedia que significaría una reencarnación aleatoria, completamente al azar, donde nuestra supuesta y platónica alma inmortal se dejara caer desde el empireo el hiperuranio dentro al cuerpo de un trágico cerco, y tuviésemos consciencia de ello, justo cuando el cuchillo de un sapiens apuñalase nuestro corazón, y nuestro cuerpo se fuera a formar salchichas, longanizas y otras bestialidades. Una tragedia en toda la línea.
Válido también para un toro de lidia, o un faisán en tiempos de caza.
henrym,16.10.2018
… trágico cerdo…
… esta
… conciencia...
Disculpas; pero esto de no revisar lo escrito me trae siempre problemas tardíos.
Quiero decir a las diferentes razas de indiada: Cañaris, tallanes, mochicas, caxamarcas, huaris, chancas, quechuas, huancas, collas, lupacas, etc, etc, etc. Y su ubicación geográfica.-
Liszt se escucha de fondo e imagino perderme en la herida del instrumento que emite los huecos de la música. Hay tanto que no se dice y suena alto, grita para después volver a un ritmo que mece frustraciones, apegos, incomprendidos actos de amor y desesperanza.
¿Cómo hacen las letras para independizarse del sujeto?
Ve... que yo tal como Liszt también he muerto.
Anoche me quedé hasta la madrugada en la calle, y un aire extraño, una especie de nube sucedió. Hoy estuve caminando, con la niña y un pajaro horrible voló por nuestro lado emitiendo un grito horrible.
sé que tiempos muy malos se avecinan. La muerte. De cualquier modo lo sabré. Y no tengo miedo.
No pude impedir decir la verdad: Que no tendría porqué aguantar a esa mujer, si no fuese por la niña.Tal vez no debí decirlo. Pero yo soy así: impulsivo y sincero.-
Carlos Estévez era un gran cachero, dio cuenta de 6000 mujeres. Todos sus escándalos le eran perdonados: borracheras, drogas y putas. Llamó por su nombre judío a un judío y lo arruinaron.
Carlos Estévez nunca extendió la magnitud de su pecado, dado que él también es judío.
henrym,22.10.2018
Me parece una cifra sin sentido. Encuentro que hay mayor felicidad en encontrar la mujer que contiene en sí el ideal del eterno femenino, para esos hombres que la han encontrado, y vivir una monogamia en plenitud; pero sin matrimonios y ataduras burocráticas y sociales.
Muchos tocan el tema de las relaciones entre diferentes clases sociales y sus problemas. Yo no conozco de ese asunto, porque nunca me he metido con una pituca. Y, dado mi carácter, no creo que lo haga nunca. Así que desconosco de ese asunto.
Hay cosas que hacer, pero yo no quiero hacerlas. Pondré cuchillo sobre cuchillo hasta formar una torre de utensilios oxidados, apestosos a carne podrida.
Hoy estoy tan triste que podría gritar hasta que esta casa se rompa en mil pedazos.
Ya conozco todas las formas del llanto. Ya enterré las cabezas y alas de paloma que me encuentro entre las violetas. Ya limpié los vidrios hasta que se me entumecieron los dedos. Me bañé día tras día, ansiosa; me peiné con cuidado, me calcé, me puse perfume. Tomé las llaves y me dije: "vos podés". Pero no pude. Me senté a mitad del pasillo y me quedé escuchando cómo retumba el techo, cómo tiritan las paredes.
A veces alguien toca el timbre, abro la puerta y nunca encuentro a quien timbró. Y envidio un poco a quien sea que tiene la fuerza de pensar que es gracioso, que se acerca hasta mi casa, que timbra y corre despavorido mientras se ahoga en su risa. Yo no tengo fuerzas ni para abrir el frasco de las pastillas que me llevarían hacia donde mis pies no pueden llegar.
Estoy echado en mi cama. Siento que la cabeza de da vueltas y mareo. Con mucho esfuerzo logro levantarme, pero no puedo mantenerme erguido porque mi cuerpo no me responde, así que a volver a la cama.
Tuve una pelea con mi mujer, y me fui de la casa, con la niña. Casas no me faltarían para vivir. Algunos días después la niña se enfermó, yo estoy casi seguro que era una infección estomacal, y así estuvo como una semana.
Volvimos con su mamá, y seguía enferma. Luego mejoró. Después de ese asunto, la mujer afirmaba que la niña se enfermo de pena. Yo creo que eran microbios. Pero, tal vez, sí era la pena, tal vez.
Bueno, yo soy bastante escéptico. Esto me recuerda un texto de Martí titulado La niña de Guatemala: Dicen que murió de fiebres, pero yo sé que murió de amor.
Desayuné, tenía 3 días comiendo pan con margarina. Empecé a creer que si me caen los dientes y envejezco tan pronto debe ser porque no tengo defensas a ningún tipo de ataque. Estoy tan delgada como cuando fumaba. Tuve la esperanza de que la gordura estiraría las arrugas de mi rostro, pero no, no hay grasa en ninguna parte de mi cuerpo y no estoy muerta. No, no estoy muerta.
Los venezolanos han invadido Indiolandia. Los indios, creyéndose vivos, los contratan como mano de obra barata. Lo hacen por pagarles menos, esa es la esencia del capitalismo, pero, al final, sale caro porque les asaltan y/o matan.
Lo barato sale caro.
Morirse,08.11.2018
Vi el video del agente del CAM disparándole a los vendedores y me hizo llorar. Me recordó que acá siempre estamos al borde de perder la razón y el miedo de que un día cercano estalle otra guerra inútil.
Cuando me separe de mi marido, después de veinticinco años de matrimonio, me tiro todos los libros que había acumulado desde la adolescencia cuando comencé a trabajar. Los llevo a la sociedad de fomento del barrio de La Loma, donde por supuesto nadie reconocía el valor de ellos, menos la Presidenta de la Sociedad de Fomento, que estaba con todos los políticos , hasta los torturadores y asesinos de la ultima dictadura militar argentina, de turno para obtener un puesto de concejala. ¿Arribista? No, trepadora, en potencia.
Los colocó en estantes llenos de humedad, se ajaron y se consumieron luego en un fugaz incendio.
La vajilla más usada, esa en la cual hay un plato de cada color y un vaso de cada pueblo, esa, si me la donó
También me regalo todo lo inservible que encontró por allí.
Me hizo sentir una paria, me humilló, y para salir de ese estado, tuve que recurrir a una terapeuta, para lograr, ascender en la escala de mi autoestima.
Haber nacido en la más absoluta de las pobrezas tiene sus ventajas. Más abajo no podes caer, y todo regalo es bienvenido. Recuerdo a una trabajadora social de la escuela secundaria que me regalo botas para el invierno que nunca había calzado, y suéteres de manga larga y largos, y pantalones. Fue fantástico.
A medida que fui creciendo sin lujos aprendí a distinguir que todo se logra con esfuerzo, pero que para construir una casa, un techo, un hogar se necesita más que eso para lograrlo. No solo esfuerzo y tenacidad.
Los pobres tienen cable y Direct Tv ¿Por qué no?
¿Cuál es el motivo por el cual no pueden tener derecho al ocio si trabajan de sol a sol?. Los instaladores de cable, no saben donde colocar la antena en las casas muy precarias de la zona. ¿Acaso alcanza un sueldo para comer, subsistir y además construir una casa?
¿Acaso la pobreza y la precarizacion urbanística no viene de generación en generación agudizándose por estos días?
Los medios confunden, no los hacen pensar, a los sujetos. Mediatizan que la capacidad y solo el esfuerzo individual logrará activar sus propósitos, y tener un futuro promisorio.
Pues eso es una falacia.
Hay un vídeo en el cual se "demuestra" la fórmula de Einstein con unos triángulos y el teorema de Pita'goras. Eso se demuestra con integrales, no con simples triángulitos, ni con aritmética o álgebra.-
Si hubiera sido anfitriona y cocinera mi rumbo hubiese sido muy diferente. Mi actividad de predatoria de vajilla, utensilios de cocina y platos de diverso tamaño, platitos para postre, platitos para comer abundante y mantelitos, fueron mis usurpaciones mas metódicas, que ocupan las alacenas y muebles de mi casita, ya vieja.
Hipotetizo que tiene que ver con mi pasado de despojo, con mis ancestros, que vinieron de Polonia, más concretamente mi madre y padre, que viajaron rumbo a Argentina en un barco, un mes, y que cuando llegaron a este país de inmigrantes durmieron por más de tres meses en sillas.
Mi niñez fue bastante austera por no decir paupérrima. Y en mi edad adulta mi propósito fue no dejarme avasallar por la miseria, y no me di cuenta hasta que pude llegar a acumular, lo bastante, como para que no entrara mas por doquier.
También he notado, otra característica de mi conducta, y tiene que ver con la ausencia de propiedades a mi nombre, y la analogía con el pasado de mis padres, que no tenían absolutamente nada de nada.
Añoro los pronombres posesivos. Mi casa, mis libros y mi tierra, mis flores…
Al ver la película “Agosto”, que trata del advenimiento de los inmigrantes de Europa hacia Estados Unidos de América, también delata la necesidad de ellos de acumular riqueza, propiedades, tal vez de usurpar también debido a la falta que habían sentido en el transcurso de sus vidas.
Por lo tanto llegamos a este plano donde encuentro en mi casa 6 tacitas de dudosa procedencia, que alguna vez necesité, pero que ahora verdaderamente en mi soledad más absoluta no necesito.
Los hijos se han ido, los nietos, al no adaptarme a la era tecnología soy bastante desechable, y los hombres han huido de mi lado. Será porque no tolero que nadie horade mis muslos ni busque humedades que no encontrara, ni obtenga fantasías gratuitas de mi mente no febril.
Así que he decidido no acumular nada, y tirar papeles viejos.
Otro delirio místico fue acumular libros, que tengo hasta en los roperos y mesitas de luz. Siempre los he querido, a mi lado. Resabio de mi padre que leía constantemente, en un idioma foráneo mientras mi madre le decía en castellano:
-Levántate vago y anda a trabajar.
He heredado el atributo de mi padre por la lectura.
Eso también lo atiborro, por miedo de que alguien quiera quemarlos, como en Fahrenheit 451. Hay algunos francamente con hojas amarillas, que cuando los releo, siento que el pasado me invade como un manto de niebla.
Con respecto a los libros he decidido venderlos en una libreria de viejo, y me dan el equivalente a dos comidas.
No saben la felicidad que eso me produce.
Después, cuando tengo el estomago lleno de comida, me arrepiento de haberlos vendido.
Y ahora, con permiso voy a seguir ordenando el resto de mi vida….
Regalé un rifle a mi vecino y me disparó con el. Quise ser negativa y pensar: ¡Mugre vecino!, pero me dio la oportunidad de recapitular y supongo que es mucho mejor la gratitud.
Hola, vecino de letras.
Buen día.
Morirse,27.11.2018
Justo ayer recordaba a Mayté, ¿qué habrá sido de ella? Tampoco volví a saber de Sidel ni de Nuria. Y quizás podría buscarlas tipo en FB y así, pero la verdad es que me da vergüenza. Me avergüenzo de esa Emma que entró a la página con diecinueve años y un montón de estupideces. Me avergüenza pensar que me recuerdan así, inmadura y aniñada. Hoy sé de la muerte de Andrés y todo se me fue al carajo. Nunca tuve el valor de decirle: mirá, soy fulana, ¿te acordás? Tanta gente a la que le perdí el rastro, gente que hace doce años estaba tan presente en mi vida, aunque no hayamos pasado de esta página y las conversaciones en el msn. Qué tristeza, por Dios.
Dicen que lloverá en jueves, acá llueve seguido, pero no moja más allá de lo que exprime, ninguno tiene derecho a probar tempestades ¿Acaso te involucras para engendrar nubarrones? ¿Eres responsable de quien abre la tierra en dos y cae un árbol? No criatura divina, esas son cosas mías. Hay luz que mata no lo sabes y de eso se trata esta historia.
Si una persona trata de minimizarme o menospreciarme, simplemente la saco de mi vida. No me hago problemas con eso. Un amigo, pareja o familiar -así- no sirve. No sirve ni como amigo, ni como pareja ni como familia.
Yo iba a visitar a la abuela, a la cual atendían una pareja de venezolanos que la sometían a una seie de maltratos. Nosotros hablamos en el idioma de la indiada, para que los venecos no entiendan nuestras conversaciones. Y, bueno, resultaba. Pero, supongo, que esas ratas, con el tiempo, aprendieron algo
Vi un programa, en un canal de historia, sobre Anibal Barca y lo personificaba un negro bembón. Me parece que cometen un gran error porque los griegos y romanos lo representaban como un hombre guapo -y blanco- y de aspecto griego. Se pueden hacer libres interpretaciones, pero no en un canal que, supuestamente, es de historia.-
henrym,16.01.2019
También dicen que Cristo era rubio de ojos azules.
¿Por qué no me escuchas? ¡Qué te maté te digo! ¿Acaso no entiendes? ¡Estás muerto! Ve que feliz salto sobre tu cuerpo inerte y nada, nada puedes hacer para evitarlo ¡Idiota! ¡Yo gané entérate! ¡Te gané!
Ganó, dijo Elías mientras enloquecido se veía un cuerpo saltar sobre una tumba. Debió ser el verano cada año más intenso que sacaba a la gente de todos los cabales. O navidad sin niño dios porque últimamente los niños se compran por pieza. NO sé, lo único que entiendo es que saltaba sobre una tumba que quizás era mía o quizás tuya, pero igual, cualquier acto vandálico sobre un muerto sería considerado como trastorno grave de la personalidad.
Será que los años pasan y nunca llevé gafas para verlo. Será que miro para otro lado o me tapo la nariz. Como en un disparo fotográfico conservo aquella mirada al perchero y a los dos o tres vestidos colgados concluyendo sin pensar que quienes crecían eran ellos.
Sigo, sigo mirando adonde la arena está más dorada, y paseándola a riesgo de mojar otra tecnología con música. ...
Me abrazo al tiempo a mi manera. Sólo escucho ciertas cosas, como el reloj, en la medida ultraurgente. Me abrazo a Dios como el bebé a los pechos de su madre. Es todo un continuo.
Y doy gracias porque son los vestidos los que siguen creciendo... Y esa Flor de Pascua con sus hojas como llanos que dura hasta otra Pascua, o que conviva con la del siglo siguiente.
mencionè la palabra huaco y el venezolano intervino:
-Aquì tambièn escuchan a guaco?
-Huaco? [Yo mas o menos sabìa a lo que se referìa]
-Sì. Huaco es una banda musical.
-No. Huaco, en este paìs, significa otra cosa. Huaco es una cerámica de los incas o preincas. Es como decir una figura. [le señalo una pequeña imagen de la virgen].
-...
-Cuando se dice huaco se refiere a feo. O se usa para designar a la indiada, en especial a la indiada serrana. Asì que no digas huaco en este paìs porque es una gran ofensa. Si le dices huaco a alguien te arman la bronca.-
henrym,17.01.2019
Nadie ha visto a Cristo, no hay testimonianzas directas e históricas.
Por supuesto que han visto a Cristo. El apóstol S. Juan, evangelista, podría haberlo descrito, puesto que convivió con Él. Se deduce que era de naturaleza muy fuerte, para aguantar 40 días en el desierto sin comer.
Vi el Abierto de Australia, mi televisor estaba un poco difuso. Jugaban una negra y una asiática. Yo pensé que la negra era una de las hermanas Williams u otra negra americana. Luego aparecieron los nombres: Osaka y un nombre chino. Luego, conforme iba el partido, supe que la negra era japonesa.-
henrym,30.01.2019
Mientras escucho a mi compositor preferido, Bach, observo desde mi ventana caer lentamente la nieve.
Esta noche iré a ver el film documentario acerca de la vida y obra de Degas.
La vida puede ser hermosa en las pequeñas cosas, después de haber conquistado las fundamentales, aunque no es fácil bloquear el dolor del mundo que irrumpe en la mente en cualquier momento. Guerras, secuestros, torturas, feminicidios, hambre, golpes de estado...
Cinco átomos primordiales formaron el ADN, es decir la vida. La evolución debió ser más sabia e impedir la mutación que nos separó de nuestros hermanos simios. Mucho dolor se habría evitado.
La nieve habría seguido cayendo, la música y la pintura...
La última mezcla -y la más fea- que ocurrió en el Perú era el injerto que es el cruce entre zambo y japonés [ El zambo es el cruce entre negro e indio]. Ahora los venezolanos afirman que hay una nueva especie llamada Peruzolano.
Las historias se juntan y coinciden. Ya. Los injertos [Para ser gráfico] tienen el aspecto de Osaka. Su fealdad, y pómulos, es un poco mayor, aunque no mucho.
henrym,17.02.2019
“Cuando sentía los pasos, en las noches cuando caminaba o avanzaba hacia mí... no, no sabría decirles cuántas dulces sensaciones, cuánta embriaguez en el corazón, beatitud y locura existan en el amor.
En cambio ahora, así cínico en todo, así amargamente persuadido del lado grotesco de la existencia, siento aún que el amor, aquel amor como lo había soñado en la escuela sin haberlo y que después he probado, que tanto me ha hecho llorar y del cual tanto he reído, credo todavía que sería al mismo tiempo ¡la más sublime de las cosas o la más ridícula de las tonteras! ¡Dos seres lanzados a la tierra por un azar o algo similar que se encuentran, se aman, porque uno es mujer y el otro hombre! Ahí están suspirando uno por el otro, mientras pasean juntos en la noche y se empapan de rocío, mirando el claro de luna que les parece diáfano, y admirando las estrellas, mientras se dicen con todos los tonos de sus voces: te amo, tú me amas, me ama, nos amamos, y lo repiten con suspiros y besos.
Después retornan, ambos impulsados por un ardor sin parangón, porque estas dos almas tienen sus órganos violentamente recalentados, y helos ahí muy pronto acoplarse grotescamente, con rugidos y suspiros, preocupados uno y el otro de reproducir sobre la tierra un imbécil más, ¡un infeliz que los imitará!”
Esta vez no tengo miedo, camino apacible justo a un lado de quienes asesinaron a la hija de mi vecino. Con cinta canela en la cara, golpeada y semienterrada, pero están libres, son los que van al lado jugando a ser felices.
Esta vez estoy calmado, ninguno podrá montarme como montaron a mi madre para inyectar silencio eterno. Ninguno dirá que soy estadística y que en México muchos mueren de forma natural. Me quedé fría, estática... Debí hacer algo.
Estoy tranquilo porque murió mi padre de paro respiratorio y me avisaron 3 años después. Es la importancia que tengo para este tipo de seres. No los culpo, jamás metí las manos ni recurrí a las leyes. He dejado las cosas justo personales. Íntimas... pertinentes.
Así voy... como inerme junto a ese a quien le huelen las manos a inocencia y entierra los restos donde ninguno sepa del dolor tan intenso que sintió la víctima.
Entre más sola la página más mío este monólogo supongo. Y es que así es como se escribe un monólogo. Tú contigo y ya somos demasiados. No importa qué tanto sufres por la caída de los egos, te dije que los traías al tope y al final se golpean entre ellos. Todo vuelve a caer. Caemos todos. Luego nos describen y escriben en la historia de la peor manera mientras quien redacta imagina ser alguien especial. Ya llegará su hora no te aferres. El mundo no descolgará por la órbita ni terminará ahorcado por necedades. Te abrazo guy.
henrym,19.03.2019
Hoy mientras estaba en mi huerta preparando la tierra, para sembrar y plantar con el sistema último que me acompaña, esto es el no dig, donde no se disturba a los microrganismos y organismos del suelo con pala, azadón y dolor de cintura, planificaba mentalmente mis próximos paso, en particular dónde colocar las flores que atraerán a las abejas, mariposas y pintarán de colores la tierra, me visitó un diálogo, que hoy es monólogo, que hace un tiempo tuve con un amigo. Le contaba la historia de un poeta japonés, a propósito de cómo la lírica japonesa, según Herman Hesse en su libro Una biblioteca de la literatura universal, persigue la simplicidad y la brevedad absoluta.
Estaba diciendo que ese poeta escribió una poesía de dos versos y se la mostró a un experto. La poesía hablaba de un bosque aún cubierto de nieve donde habían florecido algunas ramas de ciruelo. El maestro observó que bastaba una sola rama de ciruelo. Mi amigo me dijo que él habría suprimido también la nieve, je!
Estoy con tu amigo lo importante es el bosque y la rama. Este posteo tiene el estilo de los cuentos Z en. Eliminar todo lo superfluo,quedarse con lo esencial.
Caminamos juntos, con la niña, y al tener las manos ocupadas, ella se agarra de mi ropa, especialmente, de mi camisa. Y así caminamos. Es una buena solución, porque sólo tengo dos manos.-
henrym,02.04.2019
¿Tienes sólo dos manos, Vogel? Interesante, pensé eras un alienígeno, je!
En una página muy grande de facebook de indígenas, se presentó una mujer-neozelandesa-blanca, vestida con ropas de nativa, como india. Se presentó como maorí. Todos los comentarios eran halagadores.
Yo, como no manejo fluidamente el inglés, sólo escribí: White woman. Ella, inesperadamente, me respondió en un texto extenso -en inglés- a los pocos días. Afirmó que es bicultural, que su padre es maorí ysu madre pakeha.
Tú, que escribes bonito y no aprisiones palabras en poesías.
Que apareces cuesta abajo para vestir de falda circular a una laguna.
No acomodas ni sujetas a sugerencias de estilo
para que los ciegos piensen que eres única.
Tú, pequeña mía...
No eres ni pájaro ni poema
No vas a escuelas de egos engrandecidos
por inflados conceptos.
Eres nuevamente esta mañana
que no promete, ni miente
para hacerme sentir otra vez vivo.
Diría que todo se fue a la mierda, pero no es así. La vida no puede ser todo malo esto sería tan aburrido. Los locos ríen y los condenados también. he visto reír la muerte aun cuando sea difícil de imaginar, esa flaca pela la dentadura de vez en vez.
Respecto a Leonora Carrington sería bueno hacerse el visco, no sé... escribir en lo profundo del subconsciente y justificarlo con la tendencia ¡No señor! ¿Cómo cree? Somos lo que somos y está sobrado. Delincuentes de nuestra naturaleza cuando nos transformamos en alguien que no se es.
¿De qué otro modo podemos explicar el sentido de esa pausa (,) después de "venezolana"? Seguramente el autor quiso distinguirla de otras noches pasadas (sean colombianas, mejicanas o caribeñas...)
Tampoco puede explicarse esa pausa después de "y" y "ahora", a menos que el protagonista sufra de hipo.
El texto, adivinando la intención del autor, es muy lindo y emotivo, sobre todo el último párrafo.
Esto me reafirma que independiente de la puntuación es el sentido de la frase lo que algunos lectores aferran, aunque estén en medio a un bosque de comas, las que les impiden ver el bosque a los precisines, je!
Para mí se trataba de una mujer, que dejó una tristeza la noche en que no regresó etc.
Regreso por estos predios después de harto tiempo sin "darle una vuelta al corral". Entiendo el sentido del texto de Vogelfrei, interesante tomar nota de las observaciones. Si bien es cierto que el "momentum" afectivo del texto tiene importancia para el lector, no es menos cierto que -como lectores- resulta estético, interesante y atractivo un texto que cuida las formas
Dejo un pequeño aporte, inspirado en la expresión objeto del foco de atención, pero con una connotación muy diferente:
bLa noche venezolana/b
La noche venezolana,
la que parió mi tristeza,
se esfumó en la resolana
de esta realidad aviesa.
Noche llena de cocuyos
y de estrellas en el cielo
noche que levantó el vuelo
luego de haberme hecho suyo
La noche venezolana
que una vez brillara, ¡hermosa!
voló como mariposa
¿volverá, tal vez, mañana?
Ha de volver algún día
cuando el tiempo lo permita:
¡y volverá la alegría...
... se irá esta pena infinita!
La noche venezolana,
noche de la vida hermana
vendrá cuando la esperanza
se asome allá en lontananza
vendrá cuando la templanza
y la gallarda valentía
se unan con la osadía
de un pueblo que no descansa
Y cuando llegue ese día
¡ay, noche venezolana!
se oirán tu risa y la mía
retumbar en la sabana.
henrym, no puedo creer que pienses que las comas impidan ver el bosque a tus mal llamados "precisines". Claro que la venezolana es una mujer; todos lo entendimos. Aún así, andar desperdigando comas por doquier es como un tiroteo en plena calle, esperando que una de las balas mate al ladrón.
Gracias a la noche venezolana, que mal sugieren esas comas, me he dado el gusto de leer una hermosa y emotiva poesía, dedicada a un pueblo que sufre, pero que no resigna su esperanza. Gracias, sikleb!
Ay, noche venezolana
sumergida en la pobreza
que ostentas en la cabeza
pelirrojos refulgores:
No olvides que los dolores
se combaten con firmeza.
Tu lucha es una proeza
¡Ay noche venezolana!
Veo que sus textos son bastante poéticos, lindos. Pero la realidad -que sólo yo puedo describir porque es mi monologo y soy el único observador- es bastante más ordinaria: chabacana.
La venezolana es pelirroja, pero con una bemba inmensa de negro africano. En ese país no son Melindrosos para meterse con negros.-
En la cabecera de mi cama tengo un ejemplar, viejo,de mi lucha que leo poco a poco. Yo estaba dormitando y la niña estaba destrozando el libro. Afortunadamente pude salvarlo.
Sí. Parece que sí, que tiene un trauma con los libros y los destruye.
Ya destruyó Los comentarios reales de Garcilaso, Darwin e intentó hacerlo con Hitler. Afortunadamente puse al Che Guevara a buen recaudo, si no corría la misma suerte.
No importa. Eso sucede en el tiempo en el que ya no me gusta leer. Así que si yo no leo esos libros, nadie los leerá.
Es correcto. Los libros también pueden tener otros fines.
No te perdono que muchos animales enfermos y abandonados iban a ser rescatados y lo impediste.
No te perdono a todas aquellas personas a las que tenía planes de ayudar.
No perdono que truncaras todos mis propósitos.
No perdono el llanto y la desesperación de quienes debieron tener mejores oportunidades.
No... no perdono que por querer hacerme daño les lastimaras y siguieras siendo
parte de esa historia.
henrym,10.04.2019
Aunque nosotros ya no leamos algunos libros de nuestra biblioteca, otros sí los leerán en otros lugares de este vapuleado planeta.
Yo a Hitler lo he leído sólo on line, porque un libro de papel infectaría de efluvios maléficos a los otros libros.
Bueno, a mí me parece un libro entretenido e inocuo.
henrym,10.04.2019
Por cierto, y otros lo aprecian mucho, como también a Los protocolos de los sabios de Sion. Libros que, en mi opinión, deberían leerse como una forma de conocimiento.
Si te sintiera Hitler definir a su "obra maestra" como un libro "inocuo y entretenido", creo te mandaría donde el doctor Mengel para que te analizara el cerebro.
-Por qué tienes miedo? Di fuerte: indios. Siempre se dice la verdad. Nunca se tiene miedo de decir la verdad. Son indios y recontra indios. No tengas miedo, yo te voy a defender._
Lo que quedó de la noche-venezolana-pelirroja fue sólo tristeza. Lo demás era tristeza y sólo tristeza. Yo siempre estoy triste. La tristeza es mi estado natural.
Eso sólo actuó como un acentuador de la -mi- tristeza.
El domblos es el manjar de los indios de raza aguaruna-aguajun-achuar, mientras su soma se llama Ampiri, que los hace volar hasta las estrellas.-
henrym,19.04.2019
Por cierto, la wiki no siempre es atendible, pero en muchas cosas, afortunadamente sí.
Me parece excelente ese ampiri, porque volar hasta las estrellas no es una posibilidad que tienen todos. Recuerdo años atrás mientras recorría algunos senderos de los Andes peruanos, respirando cortito, y mientras me senté cerca de una vertiente para recuperar fuerzas, observo que desde el mismo sendero, pero en dirección opuesta a la mía, descendían unos enormes bultos oscuros que a primera impresión pensé que estaba delirando. Era una pareja de papachitos, muy chiquititos de estatura, que llevaban sobre sus espaldas una enorme cantidad de leña. En la boca algo les hinchaba la mejilla mientras masticaban permanentemente.
Cuando les pedí alguna información acerca del lugar, se sentaron a descansar y beber agua de la salvífica vertiente andina, y al ver mi cansancio y sentir el respiro corto me regalaron un puñadito de hojas de coca, con las instrucciones de uso pertinente, mientras miraban para todos lados, por si la autoridad estaba observando detrás de algún solitario matorral.
Seguí mi caminata masticando las hojitas, cuyo sabor no recuerdo muy agradable, pero tampoco lo contrario, y caminé como un guanaco, pero no llegué hasta las estrellas.
En viernes santo, cuando era niño, veía películas protagonizadas por el cholo -no diré indio porque no lo es- mejicano llamado Antonio Reyna que personificaba a judíos, romanos, griegos, rusos, franceses.
Yo era un niño, pero no era tan estúpido de creer que esos seres tuvieran ese aspecto, lo cual le quitaba seriedad a esas películas.-
El gamonal-genocida-cauchero llamado Julio César Araña casi exterminó a los indios huitotos y boras. Los que existen ahora son mestizos y aculturizados.-
Existe una gran discusión sobre Arana. Algunos lo consideran un genocida, explotador, esclavista malvado y otros un héroe.
Yo pienso que fue ambas cosas porque defendió la integridad territorial de la patria ante colombianos, ecuatorianos y brasileños. Tuvo que enfrentarse a gobiernos entrevistas.-
henrym,23.04.2019
Como siempre sorprendes con tus breves monólogos, lo que es positivo, fui a dar una ojeada (de ojo) a vuelo de pájaro sobre esa venenosa Araña, y veo que era un cauchero sádico en extremo, asesino, torturador y exterminador de indios, etc., y de aquí a considerarlo un héroe implica revisar el concepto de héroe que para mí es un térmico más bien ridículo y/o bastante averiado, estragado en el abuso del lugar común.
Eso de "gobiernos entrevistas" está harto raro. No creo sea "entreguistas", porque la distancia de la errata, de serlo, es muy amplia.
Todos son caimanes del mismo pozo. Cortados por la misma tijera. El bolsas regala la Amazonía. Machir regala la Patagonia. Piñera, las tierras de los mapuches, Vizcarra, todo el Perú.
Me parece que el peor de todos es el bolsas.
La gran coincidencia es que los beneficiados son los sionistas.
henrym,27.04.2019
El asunto es que la gente les dio el voto, pero seguramente la historia los relegará a los trastos viejos del olvido.
Arana es una figura controvertida. Por el abandonó del estado peruano tuvieron que ser los caucheros como Arana, Zumaeta, Del Águila, Fitzgerald quienes defendieron ese inmenso territorio amazónico de la voracidad de brasileños, colombianos y ecuatorianos.
Hasta que el poder de los caucheros -los defensores de la patria decayó y el gobierno peruano pudo regalar ,regalar es un decir porque allí corrió harta coima, esos inmensos territorios a colombianos, brasileños y ecuatorianos.
Los colombianos fueron los más beneficiados con el inmenso territorio entre los ríos Putumayo y Caquetá.
Ese gran ladrón-genuflexo-lamebotas-entreguista de territorios se llamaba Leguía. Al final tuvo el justo pago a su iniquidad.-
El venezolano-mulato ["veneco"] estaba con 3 indias, ellas, embelesadas, lo veían como a un adonis. El se sentía un hechor, un garañón. Luego dio curso a las tres cholas.-
henrym,30.04.2019
Manejas una terminología de la negritud y sus alrededores muy complicada, al menos para mí. Deberías escribir algunas historias más extensas para captar mejor la idea.
Por ejemplo estás hablando de tres negras embelesadas con el "veneco" garañón, y después dices que se "cursa" a las tres cholas. Nada de fácil entender qué diablos dices.
Alguien dijo que hablar de los demás es como hablar de uno. Me pregunto si es lo mismo
cuando de uno
hablas y si de ti somos nosotros.
¿Cómo se puede hablar en mayúsculas sin ensordecer? ¿Y decir las más íntimas sin acento?
No leer un libro y no entender un ápice de gramática u ortografía. Imaginar que el aire va a
la velocidad del viento. Elevar a lo perturbador el
estilo y luego presumir de que enseñas todo eso que no aprendes.
Alguien dijo que si paja miras vigas tienes, pero a mi me da por redactar cuando las palabras
no mueren y existe quien se siente abeto. Imagínalo en la montaña redactando
en mayúscula lo que diste en promesa a don silencio.
¿Cómo te atreves? Dime... ¿Cómo te atreves?
Como decía Bukowski: "Es sólo otra derrota en mi larga lista de derrotas".-
henrym,17.05.2019
Después de las últimas modificaciones de gik, yo no leo correctamente los textos de los cuenteros. Las últimas palabras de las frases aparecen cortadas en cualquier parte.
Pregunto si esto me sucede sólo a mí, o a todos. Merci!
Al principio los venezolanos (as) llegaban solos o con sus parejas.
Ahora se meten - y se embarazan- con los indios-feos-peruanos. Obviamente no es amor al Chancho, sino a los chicharrones. Y los peruanos (as) caen como unos niños.-
El charapa [indio amazonico] me dice que la carne de mono es dulce. Pero yo prefiero abstenerme de comprobarlo.
henrym,30.05.2019
Comer carne de mono es de antropófagos ya que los monos son nuestros primos. Ambos somos hijos de un lejano protomono; incluido el charapa y vogelfrei.
“Ni una menos”
Frase que se ha acuñado en la mente, en el imaginario social de miles de mujeres violentadas en su cuerpo y alma. Años de sufrimiento patriarcal, machista, autoritario, y despótico anida desde años, formándonos, subjetivamente en criaturas vulnerables y vulneradas. Y nos tachan de que salimos desnudas a la calle y de que somos violentas, y que ahora queremos preeminencia sobre los hombres.
Camila nació en una familia de polacos inmigrantes. Su padre tuvo síndrome de posguerra o como lo llaman ahora stress post traumático. En Estados Unidos, luego de la cruenta guerra contra Irak, y de que su hijo viera en Arlington las cientos de tumbas erigidas en memoria de los caídos en dicha guerra ¿Es necesario que que reverenciemos al país del norte, le dijo?
Pero no divaguemos, aunque mi mente es bastante rizomatica, ya que después de haber leído a Gilles Deleuze, hice insight y ahí estaba la madre del borrego, mi mente es rizomatico, pues todas las ideas están conectadas, y a su vez de varias raíces también nacen otras y así en forma sucesiva.
La madre de Camila llego a la Argentina a la edad de once años y su padre a los veintisiete. Habían quedado vivos dos hermanos después de la segunda guerra mundial, Henry uno de ellos, emigro al país del Norte, donde hizo fortuna, el otro se quedo en Argentina.
Los médicos le habían diagnosticado esterilidad, debido a las hambrunas que había pasado en Siberia.
Pero los polacos, engendraron a una niña, no sin antes realizarle a la madre de Camila las prácticas habituales en esa época, que eran insuflación de las trompas de Falopio, debido a que estaban obstruidas.
Así nació la pequeña que fue apodada “El milagrito”.
Creciendo en ese hogar donde el padre le pegaba a su madre llegó a darse cuenta, que ella debería cumplir todos los proyectos y ambiciones, ya sea económicos e intelectuales, a los cuales los polacos no habían podido acceder. O sea proyectarse en ella para trascender, ¿Hacia dónde? Así dieron a luz a una niña medrosa, sin decisión, no autosuficiente, y débil, pero muy bella.
De ojos azules, como su padre, el que vino de Polonia.
La hija del loco la tildaban en el barrio de Caballito, donde transcurrió su primera infancia.
A la edad de diecisiete años, ya era soltera para todos, solterona, mejor decir. Ya debería haber formalizado con alguien, casándose y teniendo hijos para satisfacción de toda la parentela.
La adolescente que ya había adquirido visos de rebeldía, no quería saber nada de ningún hombre, hasta que llego la casamentera y le propuso en señor adinerado que la tocó en el cine, en sus partes pudendas y del cual ella huyo olímpicamente ¿Acaso ella sabía algo de la vida? ¿Alguien le había enseñado como nacían los niños, y de donde venían? Ni lerda ni perezosa, fue Camila a un hospital de la zona a recibir educación sexual, donde muy a su pesar le mostraron un parto y una placenta. Y salió descompuesta.
Camila se quería casar con alguien de su fortuita elección, y así fue.
Se caso en el farmacéutico. Y tuvieron tres hijos.
El procedía de otro contexto, otra familia con cánones morales diferentes, una madre autoritaria y controladora, llamada Tomasa.
Tomasa quería que sus dos hijos varones fueran uno farmacéutico y el otro médico Y su deseo fue complacido.
El médico falleció a la edad de cuarenta y un años, mientras que el farmacéutico siguió .viviendo, después de que fallecieron todos sus tíos, su padre, su madre y su hermano.
Camila padeció el abuso sodomita y violento de su marido el farmacéutico, solo por complacer a su madre, que quería tener nietos. La reproducción de la especie estaba garantizada. Pero también el poder omnímodo, omnipotente, cruel y sádico que ejerció el boticario en la psiquis y el cuerpo de Camila.
Antes de que se casaran el boticario conmino a Camila a practicarse dos abortos, porque, en aquella época no se estilaba tener relaciones sexuales antes de casarse y menos deshonrar los pacatos deseos s de una madre controladora
Camila ahora va a todas manifestaciones de Ni una menos y milita fervientemente por la ley de aborto legal, seguro y gratuito, con su pañuelo verde, y sus tetas al aire.
Mi abuela era una mujer muy inteligente. Ya viejita y cieguita -casi-, iba por los pueblos de la indiada. Y les decía a las indias (os) "mestiza". Y ellas se sentìan en el séptimo cielo, se desvivían por atenderle.-
LLegué a una reunión de la indiada, en la cual estaban danzando, parece que la celebración era para Huamachuco (lugar que no conozco). Ya en ese sitio, comí un pan y se me cayeron los dientes frontales. agarré unos cuantos y estaban podridos. Las encías estaban sangrantes con pedazos horribles de dientes. sentí pavor. Era tan real que al despertar me toqué la boca, y me alivié al encontrar, aún, mis dientes.-
El problema no es el sueño en sí, porque los sueños sueños son.
Lo que me preocupa son el significado, consecuencias y sucesos posteriores. Pero lo que tenga que ser, será.-
henrym,18.07.2019
Una verdadera pesadilla; quizás la indiada te ha hecho un machitún, je!
No debes preocuparte porque los sueños no influencian el real, salvo en las personas altamente supersticiosas, porque la superstición trae mala suerte. Te recomiendo leas La magia, de Apuleio.
No. La pobre indiada no tiene nada que ver. Ahora llevamos una buena relación.
Más que miedo me genera inquietud. Todos tenemos que enfermarnos y morir, sólo varían las formas y el tiempo.
Sé que el significado es muerte o enfermedad, pero, al parecer, no mi muerte, sino de personas allegadas, lo que es aún más triste. -
henrym,19.07.2019
Si tus lecturas de Heidegger el oscuro y de Nietzsche el literato, te han dejado esa clase de supersticiones, sería hora que te sometieras a una cura de choque leyendo a los analíticos y racionalistas.
Tantas cosas que se han colgado en este lugar como si morir aquí fuese la mejor elección antes de morir. Te digo desde ahora ni muero ni vengo a promover que te suicides, basta conque cuelgues tu vida en las páginas de un árbol antes de que lo trituren y le hagan papel. Andá, colgate enterito la historia de Remiro, o cuando en la playa sentiste que podías tragarte el mar. Contate lo larga que te queda la lengua y cómo es que se encoge cuando te vas. A mi me encanta venir a colgarme de estas endebles pero verdes manos amigas. Tan robustas, tan dadas a abrir sus brazos para recibirme.
Tener la mente atrofiada no es en realidad el problema por el que vine sino que voy a su lado, muy pegadito a su cuerpo entablar esta conversación tan de nosotros.
Un día subimos, con la niña, al bus. Un venezolano vendía golosinas, y yo le compré. Llegamos a la casa y la niña me regañó: "Nunca le compres a venecos: Son rateros".-
Siempre son 12, cuenteros 12... una docena de cuenteros en línea. Doce. Azul... sigue azul la página de los cuentos que gusto verle ¿Hola página azul cómo estás? Son 12... Es azul la página todavía.
Walas sigue aquí, creo ¿Sigue Walas aquí? Carmen tiene tanto que se fue ¿Sigue Walas aquí? ¡Oh! No conozco a Walas, ni a Carmen, pero dicen que sigue aquí.
Son días de banalidad. De challa y brillo. Miren el destello! La noticia del minuto. Se muere gente. Se muere un actor y todos, todos, lo sabemos tres minutos más tarde. Se muere un científico relevante y lo sabes tres años después. No es que importe mucho.
Estamos tan condicionados. No a las bombillas de plástico. Y tienes un cumpleaños de pequeños y buscas por mil lugares y nomás no hay. En el restaurante se te moja el pequeño que todavía no se maneja tanto con el vaso, pero igual, tú eres una persona decente, con conciencia, cómo quejarte. Luego ves un mapa con la distribución mundial de desperdicio generado por las bombillas desechables y tu país es irrisorio al lado de China e India. Te sientes parte de un circo. Vas al supermercado y te cobran por bolsas de papel o de plástico rígido, pero todo lo que te venden dentro está envasado como con cinco capas de aislantes varios. Qué buscamos. Alguien evalúa por qué establecer tal o cual normativa? Hay gente pensante detrás de esto? Vivir alienados, atomizados, volvernos consumidores hasta las últimas consecuencias. No quiero, no quiero comprar más. Me moriré con el mismo ordenador, con el mismo celular. Déjenme en paz. Me visto igual todos los días. Estoy harta de pensar en qué combina y qué no. Qué manera de perder el tiempo. Seis calzas, seis poleras iguales y un día de sobra para salir de la rutina. Me siento estupenda. Abandoné la peluquería, me corto el pelo a mi pinta cada tanto. Qué necesitamos de veras para vivir. Una casa propia? Un refrigerador? Un iphone?
Y si vivimos de a varios? Si nos pasamos por la raja esta imposición de tener una casa mínima y vivir los menos posibles y sentirnos solos? Si cocinamos para hartos y nos sale más barato y más sabroso? Si andamos en bicicleta en vez de andar en el desastroso transporte público? Si nos preocupamos del cuerpo en vez del seguro de salud? Si actuamos desde el amor, aunque sea a ratos?
Mi madre intentó convertir a su nieto -hijo de mi hermana- en su apra. La madre estaba feliz, porque, a través de su hijo, podía seguir sangrando.
Mi madre intentó ganarse al niño mediante muchas promesas: que le iba a heredar muchas cosas, que le transferiría su pensión, que le educaría.
El asunto iba viento en popa para los intereses de mi hermana. Ambas partes estaban de acuerdo. Sólo que hubo un problema: El niño no estaba conforme porque él -en sus propias palabras- ya tenía su madre y su casa.
Al final el negocio quedó en nada porque mi madre murió y no le heredó nada al niño, que por cierto tiene sus padres de los cuales heredar.-
La costumbre de los apras era bastante extendida entre los gamonales. Los indios no tenían esa costumbre, porque eran unos muertos de hambre que no tenían nada que heredar, sólo heredarían sus pulgas.
Veneco-gringo emboló a la chola peruana. Esa es la estrategia de esas ratas averiguar si tienen algún terremoto y luego embarazar, de hombre, para hacerse mantener. A ellos no les interesa la belleza física, sólo el dinero.
Hombres y mujeres son cortados por la misma tijera.
conocés el concierto para clarinete en la mayor?
acá te lo dejo, empezá ahí donde está, por el segundo movimiento
después lo escuchás entero
ese segundo movimiento es hermoso
Gracias, yo escucho moderadamente música clásica, pero no sé distinguir entre una sinfonía de Mozart y una de Beethoven.
henrym,23.09.2019
Disfruté mucho el concierto. Aunque los que saben de música, como tú, es sabido que de sus fugaz por los periplos del espíritu tornan con tesoros perecederos.
Ví el anuncio de un grupo llamado los chutos elegantes. Está bien, pero todos los chutos que yo he conocido eran sucios, vulgares y harapientos. Así que no me imagino un chuto elegante.
yo siempre criticaba a mi madre por no tomar sus medicinas, que se quedaban amontonadas sin usar. Ella murió. Pero yo hago lo mismo. Soy otro irresponsable.-
Morirse,17.10.2019
Estas tardes lluviosas me recuerdan a la primera vez que oí una canción de Nina Simone. La amé de inmediato.
henrym,17.10.2019
No sabía de la existencia de esta artista. Ahora, por curiosidad escuché Ain't Got No, I Got Life; y realmente una voz muy hermosa.
La persona que necesito para las cosas inteligentes y también por quien una melodía pueda ser importante. Claro...
Anoche, cuando me sentí enferma y un poco indefensa recordé que no te habías comunicado ¿Cómo es que un amigo como tú pueda olvidarme? ¿Y si has muerto? No hace mucho te abrieron el pecho para reparar el corazón ¡Oh, no! Aznavour y Piaf saldarían de recuadro para llorar Venecia sin ti.
Comunícate por favor. Tengo urgencia de nosotros. https://www.youtu...
El asunto del sueño de los dientes -de mis dientes- caídos, acabo de la peor forma posible: murió mi madre.
Quiero decir casi de la peor forma posible, porque la peor sería que muera mi hija.-
henrym,28.10.2019
Son simples coincidencias, Vogel. Existen las coincidencias significativas de no creerlo, pero son simples coincidencias, un asunto de estadística.
Morirse,06.11.2019
Odio los días que empiezan bien pero terminan mal. Porque como que te confiás y a medida que pasan las horas todo se vuelve mierda y terminás preguntándote cómo diablos te metiste en semejante huevo, si en la mañana todo estaba tranquilo... argh.
Escucho una canción sobre el sufrimiento por la diferencia entre clases sociales. Bueno,yo nunca he tenido ese problema porquenunca me he metido con una pituca.-
El indio-chamán-de raza tallán me dice que que debería ser más intrépido -es la palabra que usa- con las mujeres.Es cierto. Pero si así fuera, ya no sería yo.-
henrym,07.11.2019
Creo tiene razón el indio chamán de raza tallán, Vogel, porque de ser más intrépido, con las mujeres te iría mejor. Eso es seguro en el caso de todos los lentos en esas lides.
Morirse,14.11.2019
No me imaginé que lo más complicado de ser maestra iba a ser lidiar con los papás de mis alumnos.
Morirse,15.11.2019
Se hacen los superados y medio les decís dos o tres cositas y les abrís una herida por la que respiran hondo. Menos mal que uno no importa, qué tal que sí.
El asunto de las mujeres no es para nada complicado. Yo tuve lo mío. Lo que pasa es que ahora tengo una pareja, y no puedo actuar libremente, porque mi ética me lo impide. no por falta de capacidad.-
Yo estaba recostado en la banca, en la calle, dormitando -no durmiendo-,y un alma me zamaqueó el hombro , tan fuerte que casi caí. Es un alma que se está despidiendo. Pronto sabré el nombre.
Al ser esto repetitivo, sentí un poco de miedo, pero sólo un poco.-
No estás sola Letty, es que todos nos sentimos un poco como tú al ver que la presencia en la sala a veces es de tres o cuatro compañeros. Si yo no te contacto desde hace tiempo es porque has cerrado tu libro. Te quiero .
Intentaré viajar al lago de Zaratustra antes que se seque.
A fines de este año tendré algo de dinero -espero-, y los otros años serán mejores económicamente. Tampoco es mi intención convertirme en un hombre adinerado.
Son los monólogos los que me hacen sentir acompañada, más aún cuando la soledad es el formato del texto que pretende una mente acompañada de letras, emociones, dibujos y notas musicales. Son los monólogos el más íntimo secreto y pueda un espíritu libre tocar si acaso límites para conocer su propia estructura hecha de restricciones y falsas normas de convivencia con él y ningún otro.
''Te quiero dice alguien'' y esto me trae el recuerdo de aquel hombre que tanto dijo quererme ¡Por Dios! ¿Cómo se puede vivir con todo ese amor que lastima y perjudica? Fue así que aprendí a construir bardas, nosocomios, lugares siniestros donde hablar con mi espíritu y ningún otro ente bienaventurado en joder al prójimo. Porque sí lo sabes ¿Verdad? Hay mucho bien quemando al planeta y destruyendo comunidades enteras de hermanos inocentes. Mucho, demasiadas buenas personas visibles e invisibles comiendo almas.
Si, yo también te quise alguna vez. Fue una lástima.
A veces quisiera expresar lo que pienso sobre Gaza, Irán, el neoliberalismo y tantos problemas que a la fecha parecen no tener solución. Quisiera hablar más de lo que se habla y abundar en palabras que no sirven para nada, quizás para no sentir mi inutilidad. No es sano ese conformismo que reza sobre cadáveres y se autojustifica hablando de incapacidad involuntaria. Circunstancias... Ninguna manera de levantar el trasero de su cómodo porta cuerpo frente a la máquina mezquina que todo lo informa con una total indiferencia.
¿Qué haría yo en cualquiera de estas tierras conflictadas con una humanidad avejentada y más pobre que los pobres de esas regiones? ¿Agrandará el problema? ¿Seré capaz de creer que necesitan otro mártir? ¿Y si no sirves para nada? ¿Si lo que tienes es un total estorbo? ¿Por qué no dejas que se mueran y te callas? ¿Te compras ropa linda y haces como que nada pasa? ¿Qué no se quema la flora y fauna en Australia? ¿Fue en Brasil o California? Que el mar y las especies, las guerras y maldad capaz de sonreír al dolor ajeno ¿Te enteras de los niños violados apenas con meses de nacidos? Desgarrados... molidos a palos ¡Nada pudimos hacer por nadie! Estos ojos cada vez más imposibilitados buscando estupideces para adquirir una mayor inutilidad y posar ante la cámara del ego con un título absurdo de mejor persona digo... una persona debe ser mejor que otra creo que lo sabes. Pasarse la vida siendo mejor que todos para sobresalir en cualquier cosa que nos haga especiales ¡Sí! Especialmente mejores que esos cabrones que se mueren en Libia o descuartizan en América del norte.
Luego le digo todas las palabras hermosas, es decir, todas las palabras hermosas que puedo. Pero sé que las palabras no pueden expresar lo que yo quisiera. Así que eso quedará en mi corazón.-
Fuimos, caminando, con el viejo al Intihuatana -a ese Intihuatana- y nos sentamos mirando al pequeño valle. Fue una de las pocas ocasiones que departimos juntos -solos-. Sólo miramos el cañón y hablamos unas cuantas palabras.
Fue la última vez, porque luego de eso, poco a poco, el viejo alcanzó la senilidad, y es como que ya no estuviera.
Después de más de 15 años leyendo y escribiendo, bien o mal no importa... necesito lentes tipo fondo de botella para leer en pantalla o en papel. Bueno, es el precio de querer aprender un poco de todos. Sigo estudiando para completar un currículum un poco aceptable ya que cuando llegué acá vivía en un pantanoso mundo oscuro. Las cosas mejoran poco a poco tendré paciencia.
Cada uno de ustedes fue moldeando esta cabeza mía enmohecida. De a poco empecé a tomar forma... dicen.
El caso es que sigo estudiando y escribir por ahora no es mi prioridad. Aunque extraño los foros de lectura... extraño muchas cosas.
RH
Abre otro foro Vogei esto ya no funciona. Vengo a decir que aún cuando estemos solo los que escribimos porque no podemos evitarlo, esta página sigue siendo un buen lugar (Sí, aun con ustedes). Cada día que vengo es mejor. Si.
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