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| Sindari,18.03.2017
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Dice la wikipedia que "El monólogo interior es una técnica literaria con la que se reproduce en primera persona los pensamientos de un personaje, tal como brotarían de su conciencia".
Estaba pensando que la verdad es difícil escribir como si estuviéramos pensando directamente sobre el papel y nuestras ideas brotaran como si tuviéramos una línea directa a las teclas de la computadora pero sin cables no porque fuera inalámbrica sino porque simplemente se me ocurre que así fuera y descubro por enésima vez que la velocidad del pensamiento es mayor que las de mis dedos a pesar de que tengo los dedos ágiles y las ideas lentas... como sea, lo que quería decir pero en realidad no digo proque estoy escribiendo y si miro la pantalla seguro me distraigo con algo es que si alguno quiere hacerse a la mar de escribir de manera que las ideas se enlacen de la manera más loca y se deje llevar por la marea de los pensamientos, marea por el mar no por marearse... tal vez quiera aportar aquí algún pequeño experimento de esos que hacemos cuando jugamos a hacer literatura aunque a veces más que juego parezca una condena...
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| lucrezio,19.03.2017
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En este caso, si nos atenemos a la definición de la wiki, y tratándose de una técnica literaria, en mi opinión no es monólogo interior un fluir de palabras carentes de lógica, descontextualizadas y al alcance de cualquiera.
Ergo, habría que domionar los instrumentos literarios de esa técnica para escribir un monólogo interior que se ajuste a la definición, digo. | | |
| hippie80,19.03.2017
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El denominado monólogo interior no puede existir debido a que no existe su contra-parte, el monólogo exterior.
Constituye una negación filosófica y literaria a la vez, todos los monólogos tienen o poseen un mismo origen, son generados por una fuente o surtidor común y por tanto carecen de fundamento calificativo. Lucrezio, no puede entonces "ajustarse" a tal definición.- | | |
| lucrezio,19.03.2017
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Si aceptamos como definición la de la wiki, por su puesto que el monólogo interior, por definición existe.
Es indudable que de no existir lo que tú llamas monólogo exterior, es imposible hablar de monólogo alguno. No usas la lógica común, hipie. Es como si alguien tuviera pensamientos geniales, teorías estrepitosas, pero no las expresara en sonidos, voz, acción, objetos, escritura. Esa existencia sería inexistencia para el mundo, salvo para el generador de esos pensamientos, es decir nada.
Miguel Ángel decía que él veía las figuras dentro al mármol; pero si no hubiese esculpido el David, yo que esa escultura la he admirado, como millones de otros seres, no nos habríamos enterado de su existencia, porque se habría quedado dentro al mármol o en el cerebro de Miguel Ángel. Ergo, de qué estás hablando?
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| rhcastro,19.03.2017
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Monólogo interior, exterior, monólogo monólogo como dice Hippie80 o monologueando como Carmen alguna vez nos invitó, bueno; pues gracias por abrir este nuevo foro Sindarí.
Si de pensar se trata sin dirección y análisis, sin la presión que impone dejar un texto más o menos aceptable, digamos que mi mente es como una pizarra en blanco en la que dibujo bosquejos.
No siempre la mano se involucra con la línea que plasma, a veces se deja caer y no le importa dejar en la cabeza una imagen inconexa, distorsionada e indescifrable.
Escribir es como si alguien más tomara nuestra inteligencia y la hiciera nudos para tejer un libro que no dice nada y sin embargo alguno entiende. Gracias a ese uno, alguna vez podré identificarle. Entiendo que tiene un lugar importante. Algún tipo de conección inconsciente.
Hace unos días Lucrecio escribió algo que me tocó y pensé: ¿Cómo podemos tocarnos con letras?
Estamos unidos, somos almas que intercambian energías y emociones. Y luego se escapan, enmarañan, jalan los hilos y el gato se divierte. A mi me da por llover.
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| rhcastro,19.03.2017
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| *conexión | | |
| lucrezio,19.03.2017
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Coincido, leti, en que hay conexiones o intercambios de algún tipo de energía, emocionjes, sentimientos, presencia, no sé hay algo que la palabra escrita, cuando tienen vida de verdad, produce.
Aprecio mucho esa potente metáfora de Sábato cuando compara a nuestra vida, a nuestro viaje terrenal a un túnel, donde está únicamente uno mismo, pero a un cierto tramo, en un cierto instante a lo largo de ese túnel, aparecen ventanas, donde vemos a otros seres dentro a sus propios túneles y ahí se produce algo, un contacto. Algo así, y me parece una imagen muy fuerte y real. | | |
| rhcastro,20.03.2017
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Imagino creí que las despedidas eran en la taza con media cabeza dentro y el cuerpo en cuclillas. Es una imagen grotesca para que los niños vean, pero los niños ven muchas más imágenes aun en los ojos, el gesto. El lenguaje corporal es mucho más explícito.
Supongo que fue hermosa, que los hombres se volvían locos con aquellas carnes blancas y cabellos rubios como el oro. Le enorgullecían los colores claros. Tener a un acompañante así es deprimente, en especial si no sabe comportarse. Cuida de no ser hermosa e ignorante, es una combinación fatal.
Los vecinos pelean, se avientan con mierda cada día. Creo que la situación económica está ocasionando esto. Cada uno lleva agua a su molino y no importa si dejas al otro con la cigüeña rota ¡Qué se muera!, parece que piensa. La situación está muy tensa.
La imagen de la mujer en el baño hizo que me alejara de cualquier tipo de culto a la belleza. Eso era como ser ignorante y no quería que me lastimaran. A ella le hicieron mucho daño.
Siempre estoy del lado de una mujer, para mi todas son inocentes al tener ese defecto de carácter tan acentuado: Su vanidad.
Todos los humanos son hermosos, pero solo unos cuantos se sienten divinos y rinden culto a la estupidez.
Me amenazaron ayer. No sé que pueda pasar. Tengo varios puntos débiles estoy consciente de ello. Es un torbellino la cabeza. Vivo adelante.
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| rhcastro,21.03.2017
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Los mataron no sé, el pueblo se protege. Esa lo más seguro que existía en el país, pero hoy la gente está distraída. Llegaron de sorpresa.
Es una miseria el lugar donde vivimos. Me gusta que saluden en la calle, que gente que no conozco diga mi nombre y al tratar de traer a la memoria mi pasado perciba lo poco qué ha quedado de el. El caso es que desaparecieron y lo que creí saber ya no lo sé.
El loco de Francisco salió temprano. No sé que lo asustara. Qué clase de ruidos hicieron que su mente distorsionara. Me gusta la palabra distorsión es como estar perdido y perderte te da un poco de paz por instantes. Mientras no te encuentras.
Lo repulsivo que debe ser para todos leer esto. La flema limpia de impurezas el sistema respiratorio. Por dentro y fuera somos igual.
Todos duermen, cada uno en un sueño personal e intranquilo. Es mejor que me contenga para que una mentira endulce su estadía. Nosotros solo sabemos joder esos instantes. Hablar de felicidad es de lo más aburrido. Se autoengaña la gente. Mi felicidad es la felicidad de los que no me escuchan. Los que me escuchan ya se jodieron suelo estar en silencio.
Ya no quiero ir a casa ni volver con la abuela. No deseo nada. Absolutamente nada repetir esta vida es de lo más absurdo. No me llevo ni traigo me es absolutamente indiferente. Quiero que mis hijos nunca despierten eso quiero. Que nunca nadie les lastime.
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| rhcastro,23.03.2017
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Los del sur se están acomodando en arroyos y lugares fétidos. Hay un hombre bajo el cerro de la cruz, en realidad no sé cómo se identifica geográficamente a dicho cerro, yo solo le puse el nombre.
El hombre vive bajo cobijas o trapos viejos que acomoda sobre estacas de madera. Todo allí es miseria. Entiendo, fuimos miserables por muchos años.
Una muñeca sin cara para tu hija, un trozo de coche rojo para el pequeño y quizás, con suerte algo con qué arroparle. Así es la miseria.
Los huevos por la mañana se fríen sobre un tapón de neumático (buen recipiente metálico) y los platos que alguna vez fueron del perro también sirven. Todo sirve a los miserables. Todo es bueno.
Comparo esto con la chica a la que no le gustan los frijoles o lentejas porque provocan gases. Comparo la sonrisa de un niño con el estómago tibio en los basureros con aquella que avienta tal o cual prenda de vestir porque no está de ''moda''. La moda del señor a la falda del cerro es estar vivo, mirar las puestas de sol por las tardes y orar para que no le devoren las ratas por la noche.
Ninguno puede comparar a un miserable con un jodido ignorante afortunado por desconocer la realidad. Pero esto es lo que sucede cada día, cada mañana en muchas partes del mundo. Yo planto nopales en la banqueta. Siempre habrá alguien que venga a recogerlos pensando que los ha hurtado.
Mi mente está llena de preguntas y respuestas que de seguro son incorrectas o incompletas. Mi mente es un viaje por los lugares lúgubres y aún así. Soy un tipo con suerte. | | |
| rhcastro,29.03.2017
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Estoy muy agradecida con la página azul aun en todas sus averías y desperfectos este lugar es y fue el mejor lugar de internet para formar a un neófito literario.
Siempre pensé que la carrera se hace sobre el camino y así es la azul. Caminas y conforme la vida pasa tu transformación es inminente.
Quizás muchos esperamos encontrarnos con archivos gruesos para leer. Una seguridad que nos guíe, una estrella para seguir, pero acá se va solo de arriba a abajo zigzagueante y tu único flotador es perseverancia.
Me gusta mirar atrás y desconocer a ese que alguna vez fui. Era tan impulsivo e inseguro que intentaba cubrir mis errores con otros mucho más grandes y despreciables. Así es el pequeño aprendiz, nunca quiere reconocerlo e intenta comerse en un solo paquete lo que a otros ha costado tanta dedicación.
Quizás sea éste el banderazo: Saber que no sabes, reconocerlo.
Me encanta este lugar donde cualquiera viene a vaciar su desperdicio y siempre hay espacio. Por más porquería que se le eche. Hasta estrellas te ponen.
Encontré gente valiosa también. Gente que tuvo el poder de vivir y acompañarme hasta la muerte. Esos son mis maestros, a los que insulté dos o tres veces, a quienes destruí la casa y de seguro tuvieron algo que aprenderme sin ser el indicado. Nunca se sabe quien pueda amarte tanto que termine matándote.
Así los quise, con esa pasión loca y enfermiza. Esa posesión que solo sucede en dramas o tragedias. Los quise con todos esos seres que a veces me invaden y se derraman en las páginas para bendecir o maldecir en la burda honestidad de la transformación.
No sé si se arrepienten del daño que les hice. Si buscaron venganza o aprendieron como yo a tomar ventaja. Es la magia de esta casa con tantas puertas, uno elige y yo os he elegido para escribirme.
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| lucrezio,29.03.2017
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| Monólogos como el tuyo hacen compañía, cuando uno anda desplumado de palabras, je! | | |
| Sindari,30.03.2017
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la hija de puta viene a pedirme que le publique lo que escribió como si alguien estuviera interesado en leerla y no se da cuenta que después de la cagada que se mandó nadie la quiere porque casi nos dejó sin laburo por llevarse la guita que quería sin pagarle a nadie y encima tiene el tupe de volver y hacerse la simpática como si nada hubiera pasado o no tuviera la culpa de nada pero esta vez hasta quienes la defendían se dieron cuenta de lo que es y ya no tiene cómplices que la apañen diciendo pero si es buena lo que pasa es que vos no al conocés y ese tipo de cosas que la gente dice cuando no tiene forma de justificar lo injustificable como si la bondad fuera una cama en la que echarse un polvo te permitiera afanarte las frazadas y dejar al otro muriendo de frío con veinte grados bajo cero en la madrugada de un invierno con el mismo frío que su corazón mientras del calor de sus labios salen palabras como si fueran caricias pero son cuchiladas y sigue y sigue insistiendo sin darse cuenta de que ya no alcanza con queridito vos que sos tan bueno por qué no me hacés el favor de poner esto porque todavía piensa que tienen el mismo efecto que veinte años atrás y el tiempo pasó y empezó a mostrarla como es y no como fue...
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| rhcastro,30.03.2017
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Los pájaros quebraron las alas y al salir del nido torcieron los picos. Aún así son pájaros, hay en su mirada ese deseo de volar perpetuo. La insatisfecha necesidad de ser parte del cielo.
Es un hermoso día. NO te mueras.
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| godiva,31.03.2017
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Quedate tranquila, no pienses en lo que pasó, todo está bien. Así, respirar profundamente...no pasa nada. Ahora hay que tratar de ser fuerte. Soy fuerte, siempre lo fui. Lo importante es no perder el control, no caer en la desesperación. Tengo que distraerme, pensar en momentos hermosos, olvidar sus rostros, olvidar las amenazas. Estoy bien, esa gente no va a volver. Ya pasó casi una semana, es hora de recuperar la tranquilidad. El tiempo lo suaviza todo, casi ni recuerdo los detalles. Hoy hice que colocaran la alarma, si alguien intenta entrar va a sonar, no hay peligro. Tranquila, quedate tranquila, sería bueno tomar un baño relajante, calmar la ansiedad. Esos ruidos que se escuchan son normales...son los vecinos... acaban de llegar...es eso. Por suerte solo se trató de un robo, nada más. Sí, claro que fue horrible, pero no va a pasar otra vez...calmate, mantener la calma es fundamental. Intentá concentrarte en la película, es muy graciosa esa escena. Me da risa la chica rubia, pobre...no sabe qué decir, como yo... no sabía qué contestarle a esos tipos...me quedé paralizada, muda, sorda. Ahora escucho unos ruidos, seguro es el gato de la vecina...tranquila, no es nada. Nadie puede entrar con esa alarma que hiciste colocar, estás segura. Todo está bajo control.
Puedo hacer lo que quiera sin tener miedo, leer un libro, mirar la televisión, hablar con una amiga por teléfono...soy libre, estoy bien. Muy bien .
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| rhcastro,31.03.2017
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| No hay puerta para entrar a casa ni techo que aplaste. No se hunde la tierra que piso ni viene de fuera lo que sale. Soy lo que acepto, vivo lo que soy. El cielo no alcanza para pagar lo que hiciste. Todo diablo terminará inclinado a sus demonios. Siempre te amaré. | | |
| rhcastro,05.04.2017
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Interior... No hay nada interior ni secreto que vomite a otros. Un interés en atraer o eyectar simpatías. No hay carga o presión que desee expandir-se. No vanidad dentro o fuera, proyección con retroactiva imagen contranatura ¿A quién interesa otra mentira?
La vida se escapa con letras como si en ellas se vertiera sangre y poco a poco laten, se mueven inquietas, sonríen y buscan independencia. Son grandes o chicas, ofensivas, tiernas. criaturas que desarrollan carácter, y vuelan, escapan del arrogante cadáver.
Se hicieron tan libres que ofende al artista ser tuyas o mías.
Se llaman poesía.
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| rhcastro,13.04.2017
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| El mundo está en problemas. | | |
| rhcastro,14.04.2017
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La sencillez de una flor de cuatro pétalos que violeta asoma por la grieta de un portón de madera.
Unos pasos al frente una mirada esquiva de interés podrido y no... yo no quiero verte a los ojos.
Te sueño mundo maravilloso haciéndome cosquillas y me pregunto ¿Allá donde se mata también muere la flor? ¿Morirán los recuerdos y los años? ¿El futuro dejará de escribirse mientras borra el universo nuestra especie? ¿Qué será del poeta que vivió en las letras si desaparecen? ¿Y el niño? ¿La falda de la abuela? ¿De quién nos sujetaremos en el vacío? ¿Cómo habrán de contarse los cuentos a los niños? ¡Yo no quería edificios ni coches que jugasen la carrera violenta del poder! ¡Era feliz en el planeta pequeño del portón a la cocina! Había un patio con olor a gardenias donde los higos maduraban mientras la abuela meneaba en círculo el pudin. Entonces no había muertos antes de despertar y ella me leía un cuento. El más maravilloso que haya escrito un hombre. | | |
| martilu,15.04.2017
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Un perro es arrastrado por su correa por su amo. Un niñito es llevado por su abuelo al parque. Y solo miro a los perros y a los niños. No a quien los lleva.
Mi mirada va hacia ellos, sujetos, de correa, sujetos de carrito. Son de todas las especies igual que los niños, berreantes algunos. Los perros deambulan, se detienen, olfatean, olisquean, orinan...
Los niños piden y piden amor, protección, globos, pelotas.
Mientras los contenedores de la calle son asaltados por seres hambrientos, desolados, que se tiran hacia ellos y rebuscan en la basura, alguna migaja aunque sea mordisqueada por algún otro, para saciar su doliente humanidad desvalida.
La calle no es un eden, las soledades no se yuxtaponen, la tarde va cayendo, el sol se esta escondiendo y las sombras, la nocturnidad acusa a los que yacen en la acera, indiferentes a nuestros ojos.
En la plaza alguien vende baratijas para poder alimentar a sus hijos sin manutención del progenitor.
Los jóvenes derrochan aliento a cerveza, se masturban con impiedad sudorosa en cualquier baldosa.
La soledad es un cuchillo filoso sin remedio.
Tu recuerdo me persigue y te he amado hasta inconsciente,por hacerme la noche día, por protegerme hasta de mis propios pensamientos. Te dejo ir adonde quieras. ya estuviste...
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| Vogelfrei,17.04.2017
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| Cuando estoy en chololandia, extraño indiolandia. Y cuando estoy en indiolandia extraño chololandia.- | | |
| rhcastro,17.04.2017
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Pienso que no debía de pensar sino dejar caer el pensamiento en la fiel copia manuscrita de mi cerebro para cumplir la norma de este y cualquier sitio. Un levanta y tira, deshacerse del yoyo y bua, allí viene de vuelta infinitamente.
Sabe a flores este café, debió recorrer la taza algún animal apestoso por la noche, de esos que impregnan el ambiente a cempasúchil y amarillo para que el muerto no se levante. A mi madre casi la avientan de cabeza. Se sentía sola la vieja, todo el mundo la quería y hasta hacían un escándalo cuando la veían, pero eran minutos de esos muy sociales que en camarita sales sonriendo aunque te esté llevando la fregada. Al final siempre estarás solo y abandonado como trasto viejo muy junto al sumidero.
A mi también me aman, un poco más honesto no tan hipócritas como a mi madre. Creo que hice mejores relaciones y debe ser porque no socializo. Cuando me miran piensan que he resucitado así que más que amor me sientan milagro.
Es un día cualquiera y he olvidado hacerlo diferente. Este café con sabor a flores o miados de insecto debió drogarme. No puedo creer que un hombre no tenga un sueño. Allá en Venezuela hay muchos que ya no tienen nada e imagino que se les ama que ¡Uta! ¡Se les ama pues! Así como a mi madre y ellos sin poder salir.
Las familias están sin alimento, los niños diciendo que se les caen las escuelas. Quisiera entender cómo fue que destruyeron la revolución después de asesinar a Chávez. Someter a un pueblo a base de hambre y desesperación para robarle hasta la dignidad.
Leía ayer que aquellos países que recibieron petróleo gratis del comandante dispararán sobre su tumba. Si estaremos jodidos pues, si seremos peor que bestias tragándonos unos a otros ¡Mira que disparar a las tumbas de los caídos! ¡Y tanto que decían amarle! Y tanto que se dieron abrazos a distancia al pueblo venezolano.
Imagino que mamá araña la tierra cuando retrocede a recibir esos besitos tronados en la mejilla. Cómo debió estar triste por eso mejor la empaquetaron en el metal frío de la muerte. Dicen que dios no se equivoca.
Yo de dar un beso de esos preferiría tirarme un pedo. He de tirarme un pedo cuando los mire. | | |
| rhcastro,19.04.2017
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Ayer llegó una niña morena a casa. Siempre hay una niña morena a quien alimentar. Le pusimos por nombre Campanita. NO sé porqué.
Constantemente pienso en la muerte, en los toques eléctricos que provoca mi columna y quién ha de atender a las palomas. Recogí la cosecha; pero no guardé semillas para volver a sembrar. Creo que me sentía demasiado agotada.
Ayer me reprocharon no amar lo suficiente. Era algo así como una cuartilla de letras intentando herir. No tuve fuerzas para recibirles, cuando mucho dije: Está bien, lo acepto. Descansa. NO había más que decir.
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| godiva,26.04.2017
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Es muy difícil entender a alguien que no quiere comunicar lo que siente pero él siempre fue así callado y los demás no pueden adivinar lo que le pasa por la cabeza y hacer lo que él espera por eso todos están cansados de estar pendientes de sus estados de ánimo que cambian sin motivo o por razones que nadie entiende porque parece que se enoja si hace calor o hace frío o demasiada humedad es como si estuviera buscando una excusa para estar mal y descargar su malhumor en la gente que lo rodea que son sus amigos de toda la vida y a pesar de todo están con él porque en el fondo es un buen tipo aunque un poco raro pero tiene gran capacidad para escuchar y siempre está dispuesto dar una mano al que lo necesita como cuando Luis tuvo ese accidente con la moto y él fue el primero en correr y hacerse cargo de lo que había que hacer como si fuera el hermano mayor que Luis no tiene igual que yo los dos somos hijos únicos y eso a veces te hace sentir que te falta algo porque un hermano debe ser algo así como un amigo pero de la misma sangre alguien parecido a uno pero diferente que te quiere como sos y compartió muchos momentos buenos y malos
él en cambio tiene dos hermanos mayores pero no se le parecen en nada nunca los vi enojados son comunicativos no como él que ayer se enojó conmigo y todavía no sé por qué | | |
| rhcastro,26.04.2017
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Dios es demasiado bueno conmigo. Recuerdo que pasé un año sin agua de beber, gas, escasísimo alimento y mis animales sufrieron un poco de mi incapacidad para abastecernos, entonces decía: Oye carajo ¿Qué te crees que estás haciendo con nosotros ha? ¿Te imaginas que somos santos o cristos? ¡NO señor! ¡Necesito trabajo! Pero yo a tí no tengo mucho que contarte si lo sabes todo así que ponte las pilas mi amigo, aliviana el penco y encuentra la manera para que acá también llueva si bien que sabes que no necesitamos mucho.
Digo que dios es bueno porque a pesar de todo mantuve serenidad, paz, alegría y aunque llegué a pensar que podía morir en cualquier momento, bueno pues me volví a equivocar como siempre me equivoco con este señor. Son altos y bajos, aprender a estar arriba y abajo con la humildad de quien sabe cómo va esto. Nada es para siempre. NO para nosotros que bien que he despedido amigos longevos, de toda su vida en estas manos. Amigos a los cuales a veces veo recorrer el patio aunque ya tienen años que me dejaron. Los amo como entonces, lo amo toda la rueda donde giramos con esa solidaridad que nos unió, esa vida que compartieron completa con alguien como yo. Es entonces que siento la fortuna a mi lado. Con nada podría pagar lo que me dieron.
A veces me desespero, pero luego pienso: ¡Caray! ¡Cuánta gente quisiera estar acá donde estoy disfrutando de mis espacios! Ellos están en guerra, pierden padres o hijos sin tener claro el motivo. Enfermedades fulminantes. Cuántos inocentes cayendo en el pantano de la desesperación y un nadie que auxilie al grito de piedad. Quisiera cortarme en trozos y estar allí, en cada rincón con el poder del cielo para darles lo que tengo, pero estoy acá, disfrutando de un patio sembrado con tomates, nopales, ejotes, cilantro y otras hierbas viendo crecer desde la semilla las maravillas de la naturaleza. Todos ellos me muestran amor y mi gratitud es tanta que suelo decir gracias amiga mía, planta bendita que me das quien eres y reverdeces para satisfacerme. Tengo abundancia de carne, pero no la consumo, por lo que mis amigos se hacen viejos y yo con ellos. Todas estas cosas lindas tiene mi vida, es la mejor vida que nunca soñé tener. Cada vez me siento más cerca de él y esto me convierte en alguien feliz. Mucho muy feliz.
Recordé a Rosa cuando me dijo que sería afortunada si tuviera un tomate. Recordé que su tierra estaba árida. Volví mi memoria a los piojos que corrieron por su cuerpo cuando murió. El hijo vendió la cama y la dejó en el suelo para sacar un poco de dinero y comprarle medicamento. Yo me tiré al suelo y puse sobre mis piernas, empecé a cantar sobre la belleza del camino de luz que lleva a la libertad. Creo que la maté porque ella deseo tanto conocer lo que le decía, creo que Rosa estaba sufriendo demasiado. Nadie tenía tomates para dar en aquellos años, ni alimento, ni medicinas. Yo cuando mucho pude cantar muy fuerte y llevarla allá donde no se sufre.
Ni siquiera sé porque estoy escribiendo esto. | | |
| martilu,28.05.2017
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Estoy ordenando mi casa, mis libros, tirando papeles inservibles. Reacomodando como quien dice, apartando lo que ya no usare.
Es como si reorganizara mis ideas, me doy cuenta, y volviera a barajarlas de nuevo, sera un poco tarde ya lo se, pero no me he me he encariñado con tanto mueble y tanto abalorio inútil, que acumulando llegue a abarrotar estanterías. Estaré llegando al final de mi viaje... y cruzare y te estaré esperando... | | |
| rhcastro,06.07.2017
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| Dos meses sin fumar después de 30 años consecutivos a dos o tres cajetillas diarias. Es estresante, deseas arrancarte los dientes y jalas los cabellos. Das vuelta la cabeza 360 grados y cualquiera diría que estás endemoniado, pero no fumas, no tocas, no caes ante el domador de locos que te tuvo preso. Toda esta energía, estas ganas de romperte, explotar. Un adicto tomará otras adicciones y no lo he hecho. Sólo tenía dos vicios y no quería lastimarte. | | |
| Vogelfrei,06.07.2017
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| Esa mujer -la mujer judía- estaba enamorada -enamorada es un decir- de un hombre que no soy yo. De un hombre que ya no existe. No puede estar enamorada de mí, porque no me conoce. Tal vez sí, tal vez, mabe.- | | |
| remos,06.07.2017
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Qué buena la historia del cigarro. Nunca he fumado en mi perra vida, pero sí le he dado a las copas, y cuando éstas me abandonaron; porque creo que uno no abandona sus vicios a la salud, sino éstos son los que lo abandonan a uno.
Las copas me abandonaron, y me llegó el café, con el cual estoy luchando porque me ha taladrado el estómago, quizás por beberlo a 100° de temperatura. Dejo de beberlo una semana y quedo como nuevo, entonces paso a un bar y me pido un cafecito, y al rato vuelve el dolor de estómago. Perra vida! | | |
| Vogelfrei,06.07.2017
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| *Maybe.- | | |
| remos,23.12.2017
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Treinta años fumando, y aún estás vida. Entonces, toda esa fanfarria en contra del tabaco es pura mentira.
Al fin de cuentas la salud es un misterio, a algunos les va bien y a otros mal. Todo aquí; pero al final de los finales a todos nos irá mal por igual. Llegará impajaritablemente la de la guadaña, y buenas noches los pastores. | | |
| rhcastro,24.12.2017
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Pues quien sabe, pero yo dejé de fumar porque los pulmones estaban tan endurecidos que respirar era todo un milagro. Tengo cincuenta y cuatro años y piel de ciento y cacho. Llegué a asustarme al espejo hoy me siento un poco mejor (pero no mucho). Mi perro de 13 años quedaría sin cuidado si moría, tenía que parar. La familia es grande. aunque aún sienta deseos de fumar no voy a hacerlo.
Felices fiestas. | | |
| henrym,29.09.2018
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| Muy buen foro, especialmente los aportes de rh. | | |
| Yvette27,07.01.2019
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Hoy maté a una cucaracha. Era grande, su caparazón esparció un rido de vidrios rotos bajo la suela de mi zapato. La levanté con una pala y la tiré a la basura. Al principo sentí disgusto y asco, luego me sentí culpable,no fui coherente con mis convicciones.¿Mataría una mariposa?¿mataría a un grillo?
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| henrym,07.01.2019
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| Matar una cucaracha es grave, podría ser Gregorio Samsa después de una noche agitada. | | |
| henrym,07.01.2019
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| Te salvarías en todo caso, porque Nabokov dijo que era un escarabajo, y él sí que entendía de insectos. | | |
| Martilu,09.01.2019
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Cuando entre y la vi, estaba demacrada, la mire de cerca, le faltaban los dientes de arriba. La ventana cerrada, las cortinas bajas. Pero lo que más me alarmó fue la mugre, las telas de arañas colgaban de todas partes. Ella somnolienta se bajó de la cama, y me saludó. Tenía miedo de mirarme, y la abracé. No hablamos mucho. Le dije si podíamos tomar mate. Nos dirigimos a la cocina, un remedo de ella, Una garrafa debajo de la mesada, un banquito, yerba y azúcar, Le puso más azúcar que yerba, aunque sea en breve ese tramo de vida, más dulce.
¿Cómo llegó a este estado? Me lo pregunto y no tengo respuesta. Desidia y abandono. Muerte lenta, abandono del estado de políticas públicas. Me dijo musitando que si hubiera estado internada en un psiquiátrico cobraría una pensión. Y si hubiera intentado suicidarse también.
Entonces la ayudé. Compré veneno de ratas, y se los dí. Los que son como granos de arroz.
Los comió despacito.
Revivió con un lavaje de estomago.
Ahora cobra una pensión de por vida, si a ello se le puede llamar vida.
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| rhcastro,14.01.2019
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Una soledad intensa invadió el universo. Era mi padre que recorría el cosmos y en su tristeza pude sentir ese total vacío.
Murió y un vuelco como si alguna arteria se tejiese de reversa apretó el pecho mientras las manos se entumecen y empieza a colgar el cuerpo.
Me hubiera gustado que fueras menos personaje y más humano para vivir como otros cosas sencillas, horas afortunadas y amores muy felices, pero es que lo escribí y no sé como se des escribe lo mucho que me dueles y te quise.
Lo tanto que te quise.
RH | | |
| Vogelfrei,14.01.2019
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| Hija, debes cuidarte, de caminar con cuidado y evitar caerte y ese tipo de cosas. Yo no estaré toda la vida para cuidarte. Mi padre murió cuando yo tenía tu edad. Y, a mí, nadie me cuidaba | | |
| henrym,14.01.2019
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| Ayer, mientras caminaba por el sendero que bordea un bosque vestido de otoño, trataba de imaginar algunos aspectos de esta historia, y me vino de improviso la idea de “pedir ayuda” a una novela breve de Knut Hamsun, un escritor noruego, titulada Victoria, esto como formato de novela breve y número de capítulos, con la esperanza de verter mi propio librito en un contenedor determinado y, quizás seguir algunas huellas, no de la prosa de Hamsum, lo cual es imposible absolutamente, sino de algunas imágenes donde esté presente la natura agreste, por ejemplo, que es lo que me interesa representar. También algo de esa historia de amor... | | |
| Morirse,06.03.2019
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Nadie me despertó. Fueron las llamas las que me levantaron de la cama y me obligaron a correr. Busqué a mamá y la encontré contemplando el fuego, en silencio, como quien se para frente al mar por primera vez. Le grité "¡vámonos!", la tomé del vestido y la jalé pero ella se soltó y me dijo "yo me quedo aquí". Poco a poco el cuarto se fue llenando de humo y la perdí de vista. La llamé un par de veces pero no contestó. Me di la vuelta y anduve a tientas hasta que encontré la puerta. Me fui.
Hace siete años de esto. Según me han contado, la casa sigue ardiendo y, a veces, el teléfono suena y cuando contesto no escucho más que el crepitar de la madera.
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| henrym,15.03.2019
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Hoy, en mi primer día de huerta de este año 2019, meditaba en un proverbio que considero muy acertado, y que dice, más o menos, así: Si quieres ser feliz un día, emborráchate. Si quieres ser feliz un mes, emprende un largo viaje. Si quieres ser feliz un año, cásate; pero si quieres ser feliz toda la vida, hazte horticultor.
Yo he pasado por todas las etapas y actualmente estoy en la última que me regala grandísimas emociones, muchas lecturas del libro de la natura, mucha observación y experimentación e intercambio de ideas, aciertos y errores en el arte de cultivar.
He visto y estoy viendo muchos videos en internet, en todas las lenguas y lugares, acerca de los nuevos sistemas de cultivar una huerta en forma ecológica, en el respeto de la tierra y las plantas, donde se integran muchas filosofías de vida, desde la visión de un Fukuoka y su horticultura natural, Emilia Hazelipy su horticultura sinérgica, Mollison y su permacultura, hasta mi último “maestro” del No Dig, el inglés Charles Dowding.
Además sigo a un grupo, cada vez mayor, de gente joven y menos joven que ha elegido estos sistemas alternativos y ecológicos en el cultivo de un trozo de tierra, como de la propia vida, observando las sabias leyes de la natura, de la cual formamos parte y a las cuales obedecemos, como todo organismo vivo. Ir en contra de ellas, es no conocerlas, y estrellarse contra un muro. El hombre puede destruir su hábitat natural, el ambiente, la ecología, la biodiversidad y así mismo. La Tierra se recuperaría rápidamente del resfrío que le causó la plaga cósmica humana, y seguir su destino con sus tiempos profundos, hasta la explosión del Sol. | | |
| henrym,15.03.2019
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| Lo que escribimos no son espejos de mosotros, son visiones de las palabras que nos visitan mientras tomamos la pluma. Algunas son lúcidas, otras menos, incluso otras se ríen del escribidor porque son impertinentes o aún éste no sabe usarlas, por falta de práctica. A veces buscamos la claridad y nos visita una palabra oscura y otras, si estamos atentos, se nos cuela otra similar, pero que significa o contrario y nos ha arruinado la frase, o oscurecido la idea. Las palabras son algo serio. | | |
| henrym,15.03.2019
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| ... nosotros..., ejem, ejem! | | |
| Yvette27,16.03.2019
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| excelentes tus últimos posteos, henrym | | |
| Yvette27,16.03.2019
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| excelentes tus últimos posteos, henrym | | |
| henrym,16.03.2019
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| Gracias estimada Ivette, esto me obliga a estar más atento en lo que escribo, porque al escribir así de impulso, y leer lo escrito cuando ya le di al enviar, me encuentro con demasiados errores banales. Por ejemplo quise decir, más arriba "si no estamos atentos", y el "si" no pasó por las teclas. Saludos! | | |
| rhcastro,16.03.2019
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Dejas de ir o venir y olvidas el camino. Luego salta la conejilla y pregunta: '¿Clave por favor?' ¿Conejilla? ¿De qué hablas?
La mente hace un recorrido por el abstracto. Asfalto sin líneas o acotamientos. Escape al horizonte justo donde junta el oásis con el cielo ¿Acaso he muerto? ¿Quién te salva? Estamos solos elevando plegarias que resbalan. Diciendo a los poetas que se callen ¿Cuál es el nombre del nuevo movimiento? Un militar dispara y caen árboles con nidos de pichón al suelo. Lagos secos y ojos que desconocen el derrame. Un cadáver de viento se agita atrapado en las fauces de su infierno ''¡No olvide cerrar sesión!''. La conejilla.
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| henrym,23.03.2019
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| Me habría gustado ser aquello que pude haber sido. | | |
| cafeina,23.03.2019
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henry, de ser así, ahora dirías exactamente lo mismo
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| henrym,23.03.2019
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| Muy posible, habiendo tantos caminos sin recorrer para una sola vida. | | |
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