Nietzsche, Freud, Heidegger son charlatanes redomados, sofistas empedernidos que ya están oreados y sacramentados, es decir, pulverizados, destruidos per secula seculorum, salvo que los gamonales y sus secuaces no se han dafdo por apercibidos, y no podrán hacerlo jamás: giran sobre sí mismos, hasta llegar al nicho eterno de la nada.
Pero Lucrezio, los gamonales fueron grandes hombres, cristianos severos y creyentes monoliticos, de gran pragmatismo existencial y educadores en el cristianismo de negros e indios.-
Por cierto, hipi, me lo impide la sintaxis y otro tanto la semántica, como las ilimitadas metáforas.
Lo mío es más pedestre y navega en aguas similares, en sus abisales profundidades, como el hecho que la nada no es para nada “ser”, o que el “ser” está donde no está la nada, y así por el estilo. Pura sofística de charlatanes.
En palabras pobres, el gamonal seguirça sin entender nada de nada, salvo patinar en sus prejuicios y tropologías de bar decadente, hasta que “no sean” en el nicho y en la nada del no ser, como en la inexistente metafísica, gamonales jipisvogels. Así de simple, y para hablar del concepto hay quie seguirle su metamorfosis en los campos donde se ha paseado con mayor fecundidad: arte, filosofía, física...
Ha negado usted la existencia de la metafísica Lucrezio ? Verá usted que le considero a aquel acto que no posee analogía con el conocimineto filosófico occidental.
Negar a Pitágoras sería como negar a Dios, no podemos negar a uno de los más grandes pilares de la cultura occidental y universal, lumbrera eterna de la humanidad y del cosmos en su conjunto, hacedor y conformador del pensamiento ilimitado, fundador de la investigación y pionero de todas las ciencias existentes y por existir. Faro lumínico en el haz del saber donde la barca de la ignorancia navega por mareas altas y agitadas, salvador y gestor de todo conocimiento.
Como le he dicho Lucrezio, negar a Pitágoras es como negar a Dios.
Creo que como intelectual debiera profundizar su conocimiento en las bases monolíticas y pragmáticas del saber griego y antiguo, oriental, lo que yo denomino... El génesis del saber y sus grandes profetas.-
Creo que el propósito de este foro, el inicial aclaro, fue que nosotros usásemos el patio grande y bueno... ¡Dad libertad a los muertos!. Ya después hablamos de otras cosas.
Nunca me gustaron las historias de amor, pero pasa que existen y eso mortifica. Imagina a dos o tres derramándose las aguas por ese mal de amores que persiste en desgarrar las ilusiones de un pobre chamaco de quince años.
Pues era Juan advierto, un chamaco entonces. Un masturbado plebe de quince enamorado de una mugrocilla que se ponía tacones. Con esas mechas largas restiradas con eléctricos contactos y unos labios tan rojos que el negro de su cara parecía charol.
Juan se enamoró te digo. Era virgen en todo no solo del sexo, porque la tal morenita de mis pasiones fue la primera en romperle el corazón.
Fue un catorce de febrero. Ahi va Juan con flores y un oso que tocaba el techo ¡Si la tal niña supiera! Juan se gastó el salario del mes completo en tamaño peluche y eso no era todo. Se quedó sin uniformes para colegio.
La esquiva princesa de cuartería se hizo la importante por supuesto, y mando a Juan al infierno con flores y regalos. Yo que sigo siendo metiche por excelencia lo miré todo por la ventanilla del camper y escuché ¡Oh Juan! Escuché tus amargos lagrimeos quemar el piso como azufrados trastornos de la infantitud.
Y allí va el camaco a la escuela para más tarde presentarse a trabajo y dormir como los ángeles que caen en colonia pobre y les piden ser agradecidos.
Gracias señor por tener que madrearme para comer lentejas. Gracias señor por no tener calzones y elásticos en los calcetines. Gracias señor porque la chula me mandó al infierno y nadie me quiere (es lo que piensa un desdeñado chamaco usted lo sabe). Y así... Agradecía Juan como le enseñaron.
Un día apareció la Lupe, que no crea usted esta chavita sí que era bonita natural aunque tenía la horripilante costumbre de las damas del proletariado que cada tanto iba a colgarse uñas postizas que cubiertas de piedras y brillantinas parecían pertenecer a encueratrices de circos de paso, pero bueno... nadie es perfecto debemos reconocerlo.
Como era de suponer Juanito no quedó prendado, pues prendido ya estaba de la morenilla llamada Bridette (), pero sepa usted que se dieron la escapada y el travieso granujiento supo lo que era encargar un hijo
¡maldita sea! Nadie pudo disuadirlo de continuar la escuela (estando becado por mas de tres instituciones), porque era tan derecho que si la novia no podía estudiar con semejante panzota él tampoco lo haría y es que ella también había perdido algunas oportunidades con el hecho.
Como era de suponerse a los cuatro y tantos años terminaron de la greña, amándose, pero todos golpeados y del moco se dice por acá. O sea... las calenturas de Juan ya habían pasado y el camaco llorón no dejaba dormir.
Eso no significaba que Juan no se hiciese responsable de su hijo, pero a la lupe la mandó tan lejos como sus familiares pudieron apoyarla.
Es una historia de amor creame. Ya mañana se las sigo contando.
No me molestaría el cajón de sastre, lo que sí me molestaría es la imposición.
Estoy completamente de acuerdo con mis compañeros en lo que hacen, aunque no me guste del todo. Primeramente respeto su necesidad de expresión, después participo y es más que suficiente en un lugar donde sólo participamos nosotros. No veo a otros escribiendo monólogos o usando los foros a no ser los de payas que en lo particular perdieron su sentido cuando se botó a alamohuacho su fundadora.
Existe un acaparamiento que sí es molesto y que destruye cualquier intención noble de pertenencia.
Lo de Freud de ciencia no tiene -y nunca tuvo- nada. Puede servir como lectura entretenida. Este individuo era un sofista, un mercantilista y un gran comerciante, algo propio de su tipo.
Ya en su tiempo fué reprobado y el doctor Jauregg lo desenmascaró. Demás está decir que le birló -en eso sí era experto- el conocimiento al doctor Breuer.-
La lupe aprendió a valerse por sí sola. Estuvo como un año fuera y se hizo militar. Ahi la miraba yo con su M1911 y la frente en alto, y me decía: ¿Qué le pasó a la niña?, porque en su rostro la tristeza profunda dibujaba sonrisas a pesar.
Por otro lado Juan descubrió que la amaba como ''hermanita, amiga, cuatacha de buenas tardes'', pero que necesitaba encontrarse otro amor con urgencia porque ese le aburría de tantos lo mismo. Así son los chicos pues, cuéntan ellas, tienes que ser media caraja para que no se escape y la Lupe estaba verde.
No es que quiera ser vulgar porque esta historia no es vulgar, pero pasa que de alguna manera tengo que semejar a las mujeres que se juntan en las plazas para comerse al prójimo. De esto se trata la vida, de contarnos unos a otros hasta dejar de hacerlo, porque acabamos de destruirle la vida o de plano se suicidó.
Por eso Juanito tiene una historia demasiado pública para ser privada ¡Valga la redundancia! Era atractivo de cartera y verde como la Lupe, pero pues eso no importaba en el comedero donde igual se destaza a un cabro grande que a uno chico. Usted sabe.
_ ¿Y cómo fue que se enteró usted de todas estas cosas?
_ ¿Y a poco usted no? ¡Si todo el mundo lo sabe!
_ ¿Todo el mundo? -Dijo una que ni le conocía.
Fue que la Lupe se agarró un novio con tres chamacos y más uno que llevaba ya eran muchos, pero lloraba en secreto a su hombre bueno de un lado y malo del otro, o sea... todo lo tenía bueno menos la sexualidad que parecía siempre insatisfecha.
Juan sufrió algo así como depresión aunque no lo crea, se veía pensativo, triste. La Lupe le había jurado amor eterno y cuál, con el primer soldadito de cuarta fue y se enredó.
Al hijo lo seguía viendo, pero era otro tipo de amor pues, de ese limpio como los hijos ya tenía a su madre y hermanos, él lo que necesitaba era una mujer de cama, así como salían en las películas que al igual tres equis, pues todo hombre necesita fantasía no como la Lupe que puro corazón y pues así no se puede.
A la Lupe la maltrataba la vida, pues mientras el Juan se gastaba los dóllares con Yoly, ella por el contrario tuvo que mandar al soldadete de vuelta a su casa. Imagina que el tipo quería que lo mantuvieran con todo y chamacos y hasta a la madre ya le había acarreado ¡Era el colmo de mala suerte! ý empezó a rodar. Después de todo... una mujer soldado puede rodar todo lo que le de la gana jodida ya estaba.
Mientras a la Lupe la llevaban y traían las lenguas largas por cada plaza, el Juan se divertía de lo lindo con su nuevo amor. ¡A qué pronto olvidó a la Lupe! Pero si esta nueva chamaca parecía trapecista! ¡Se la sabía de todas en las artes amatorias! Y todo lo que la Lupe tuvo que aprender a lágrima y decepción, la Yoly lo traía nato y con harto entrenamiento. El caso es que Juan olvidó hijo y familia rápido y trazó una nueva vida nueva donde el eje sería Yoly. Le pesase a quien le pesase.
¿Qué te puedo decir de Lupita? Pues la veía dura, miradas esquivas, silente y tan lejana que ni para enamorarla. Se volvió como roca y el uniforme le quedaba a la estatura. Ahora sí que era como un arma, pulida en carbón y lista para disparar.
Lupita era hermosa quiero que sepas. Si no por fea la dejaron, pero no oiga, ya no era la misma Lupe que todos conocimos. Pos si nos desconocía y a dos tres metió sus patadas bien puestas en redadas y operativos. Era el hombre de su casa pues... ni quien lo dudara.
El cholo vallejo era un gran brichero, y tenía mucho éxito con las gringas. Se pasaba la vida bricheando, hasta que lo capturó una francesa ignorante y sucia llamada georgette que lo mantuvo sometido con mano de hierro.-
A favor de Georguette tengo que decir que sin ella vallejo no serìa vallejo. Fue la que lo defendiò en vida, y luchò por su nombre y su memoria luego de su muerte. La que divulgò su obra, y lo convirtiò en lo que ahora es: El [ poeta] peruano universal.-
Mientras tanto, Juanito enamorado a más no poder se entregaba noche a noche con pasión a la tal Yoly, que entre maña y maña lo sumía en un éxtasis desconocido para el que no estaba preparado. Trabajaba peor que esclavo para satisfacer el más mínimo deseo de la mujer quien le pedía vacaciones de hasta dos al mes y en los lugares más caros posibles porque sepa usted que era de gustos caros y exóticos. Pronto controlaba no solo las pasiones y deseos del Juanillo, sino hasta la manera en que debía de querer. La Lupe tuvo que enfrentar el desprecio de aquel hombre a quien tanto quiso, y peor aún, un trato duro y a veces hasta cruel a un niño que crecía sin entender porqué es que las madres tienen otro marido y los padres otra mujer.
La Yoli se encargaba de meter en un sobre el dinerito de la Lupe, que para entonces no solo tenía el problema de dónde vivir y con quien, sino que lo que estipulaba la ley como pensión alimenticia no elcanzaba ni para el lonche escolar y cuando trataba de hablarlo con el Juan no se podía. Era tal el cerco destructivo que había levantado la Yoly entre ellos que ni el pequeño podía abrir la boca o derramar una lágrima porque inmediatamente ella insinuaba que era homosexual y que quizás habría que empezar a tratarlo como niña.
La Lupe no sabía lo que pasaba, en realidad nadie lo sabía. Aquel niño callaba porque desde pequeño se le enseñó a callar. Yo no había visto hombre más hombre que aquel niño si soy honesto, pero era nuestro secreto y en el fondo sabía que cuando la bomba explotara iba a ser muy destructiva.
Dicen que en la vida hay que tener paciencia. Uno no puede ir dando opiniones como si fuese de uno. Todos merecen la oportunidad de aprender en carne propia y Juanillo, mi gran amigo Juanillo... estaba por aprender la lección más grande de su vida.
Bueno, prosigo con esto y no se preocupen por leer que no es para ustedes.
Hay una enseñanza que en mis tiempos no existía que se llama resiliencia nómica que se refiere a las adversidades para afrontar las diversas problemáticas en la vida. Cuando uno intenta que sus experiencias vividas sirvan a los demás, es como robar la letra del destino que escribe con mejor pluma, pues tiene justo lo que el ser humano necesita. Considero que ninguno debe tomar parte en la experiencia de otros, por más urgente que parezca porque interrumpe la enseñanza y por ser única y exclusiva lo condenarías a la repetición como en un ciclo giratorio del que no pudieras desprenderte. Esta es la importancia de la no intromisión y no es fácil, pero es absolutamente necesaria y a lo que voy, dejamos solo al Juan con su experiencia amatoria y ahora mismo les comento los resultados.
La Yoly como dije varias veces (y no sé porqué me repito), era una experta manipuladora. No así la Lupe que aun siendo medio masculina y caballona, aun tenía la inocencia de ese tipo de personas a las que es muy fácil dañar y destruir.
A los pocos meses publicaron que cosas verdaderamente feas de ella, que si la soldado razo hacía o no hacía con su vida y se ha de imaginar usted de dónde es que nacía este deseo malsano de joderse al prójimo.
Mientras tanto su hijo, un niño brillante y de honores en aprovechamiento en la escuela, la llenaba de satisfacciones porque los niños son así, o los disfrutas o te los pierdes para siempre. Es corta esa edad.
Gracias a que la palabra ''rosa'' ''homosexual'' y demás perversiones de la mente no caben en la virtud de un infante, el niño nunca comprendió de lo que se acusaba por lo que prosiguió su vida entre madre, entrenamiento en primeros auxilios y la escuela. El quería ser como su madre y mire que esto ya es raro, comunmente los varones pretenden parecerse al padre pero acá nos cambiaron los papeles pues mamá era ambas cosas. O sea... mejor.
Juanillo siguió sin darse cuenta de este error, para él no cabía la idea de amar más a un niño que a una super mujer en la cama. La Yoly le tenía la comida caliente y la cama también, cualidades que no encontró con la Lupe pues ella era así como él, le gustaban los autos, las artes marciales, excelente deportista, pero la casa o la cama nada.
Yoly supo darle detalles llenos de corazones las fechas importantes y a como daba besos sacaba billetes claro está. Al poco tiempo aquella humilde jovencita escupía por un colmillo en su carro último modelo, mientras Lupe... no tenía ni para pagar la renta y yo que soy algo metiche, pero silencioso no olvide, miraba como esa criaturita de primeros lugares se amoldaba a la pobreza mientras su padre tiraba salud, dinero y vida en flores y regalos para su más grande amor.
A ella le gustan las rosas rojas, rojas intenso porque van con su personalidad y el color de sus labios. Nunca faltaron sobre la mesa, el baño, la recámara. Velas aromáticas y rosas, el ambiente perfecto para fornicar.
Los meses pasaron y Juan cada vez estaba más flaco e inservible. Enfermó por supuesto, pero como él no importaba lo suficiente o al menos no tanto como ella, se compró unas pastillitas azules y siguió dándole gusto al placer casi hasta la muerte.
Su trabajo rendía, pero se evaporaba en cantidades absurdas en el despilfarro y un niño que iba a la escuela con zapatos rotos seguía dando frutos como ninguno, aun sin agua floreaba viera usted que raro. Muy escaso de amor.
Pero como dije antes, las historias se repiten y lo que deseas a otros se vuelve en ti, así que con el tiempo el Juanillo ya bien aprendido en las artes pornográficas y demás experiencias amatorias, un día harto de lo mismo se agarró otra, y otra, y otra... es que las pastillas azules son peligrosas escúcheme bien. Y tómelo como quiera.
La Yolanda se le puso como encabritada, parecía mula de monte la muy canija, agarró su carrote y fue a parar hasta la otra frontera y nadie que la alcanzara porque el Juanillo estaba muy bien acompañado por docena de mujeres, unas con hijos y otras sin nada, pero todas con gran necesidad de dinero.
Cuando Juan reaccionó (o dejó de tomar esas porquerías vaya usted a saber), estaba solo, solo con su alma. Fue que recorrió la casa y encontró la última flor. Recordó dársela por costumbre y ella lloraba. Yoly se ahogaba tratando de explicar lo que en ese tiempo Juan no comprendía. Si era ella quien lo enseñó a vivir intensamente ¿Por qué quería ahora reprimirlo?
Recordó como ella aventó la humilde rosa sobre la mesa y salió corriendo, para no verla ya por mucho tiempo.
La rosa aparecía negra y marchita sobre la tela blanca de la mesita del recibidor ¡Cuánto la había amado! ¿Dónde estaba ahora? ¿Quién le hacía feliz?
Salió como loco y compró un pasaje de autobús. Iría por ella hasta el fin del mundo de ser posible. Se había equivocado.
Se había equivocado con Lupe, pero como ella se repuso y fortaleció en su carrera militar no sintió ningún remordimiento, además... Lupe era mala decía ese chisme que echó a andar la Yoly, así que a los malos no se les tiene compasión. Sin embargo ¡Ah como moqueó de arrepentimiento cuando se amontonó la ropa sucia! ¡A la hora del masaje! ¡De gastar dinero a lo enfermo! No había nada que perdonara su actitud ante su Yoly, tan carita de víctima como ninguna.
Cuentan los que saben que a pesar de abortar multitud de veces para no comprometer su futuro, la tal Yoly si amaba a Juanillo, pero pasa que esta ecuación es complicada y es muy fácil emitir juicios. Yo por ejemplo, pienso que Juan hizo bien en librarse de una mujer controladora y explotadora, pero luego recuerdo sus ratos felices, sus fiestas y sin fin de intimidades y caigo en la autocrítica de declararme un desgraciado. Ninguno debía dar razón de otro.
Soy un ser maldito por excelencia y lo mío es contar historias. Debían estas permanecer ocultas de este demonio mío que no desaprovecha la mínima situación para exhibirse.
Como ven, vivo de la tragedia esa es mi profesión. Monto un teatro en cualquierf parte y con ello me elevo sobre los cadáveres de mis víctimas. Todo aquel que sufra quedará impregnado de mi tinta, pero esta es otra tagedia que no he venido a contar hoy.
La Lupe ni pronta ni peresosa se avalanzó sobre su exmarido para apoyarle, enamorarle, disfrutarle como cuando eran novios. Como cuando eran niños y jugaban a descubrirse. Por primera vez desde entonces su hijo pudo disfrutar a su padre sin el celo mezquino de un rival y aunque todo parecía tomar forma para que este encuentro se diera, la Lupe estaba embarazada de otro.
Llegamos a pensar que aún así regresarían, pero no... él amaba a la otra y ella a él, aunque sus hijos eran primero que todos ellos.
Claro que por su condición de embarazo se le tomó como mono de peluche del cual te puedes abrazar y servir sin consecuencias. Así es como Lupita pasó de ser solado a ser amiga y apoyo, aun cuando tantas le había hecho el tal Juan para despreciarlo. Eran tiempos de perdón.
Perdón no es una palabra que vaya conmigo, yo jamás perdoné a nadie, pero confieso que quedé maravillado con este encuentro con el pasado. Lupe merece todo mi respeto y quizás sea por eso que hoy escribo. Hay vidas que valen la pena hacerlo.
Llegamos a creer que el Juan se nos quedaba en el camino. Allá donde fue le despreciaron y humillaron, quizás se lo merecía, no soy quien para juzgarlo, pero síi que lo vi en peligro cuando llegó a casa de regreso.
Fuimos dos los que no lo dejamos caer. Yo porque estaba interesado en este mi trabajo como ya expliqué y ella porque a pesar de todo le seguía amando
Empecé a escribir la historia con la certeza de que ese par volvería, pero me equivoqué. Aquella flor oscurecida por el paso del tiempo era más que un recuerdo y es lo que pasa cuando un ser humano se siente brillante en todo lo que hace, siempre hay un mínimo detalle que le rompe y muestra por dentro sus más grandes defectos de carácter.
Pasaron los meses y el chiquillo, llegó a pensar que había recuperado a su familia. Se le veía feliz como nunca. Era él quien nos convencía de que sería el punto final en la novela, pero no fue así.
Confieso que soy un insensible, no necesitas tener corazón para esto, pero aquel niño, su expresión... no sé cómo escribirla y quizás sea por ello que deje por momentos un espacio en blanco.
Pasó un año y una tarde me sormprendió la visita de Yolanda ¿Será posible? ¿Qué hace ella acá?
Entre hombres como entre mujeres nos contamos cosas, y él estaba dispuesto a hacer lo que sea por recuperarla.
Cabe destacar que todo el año le estuvo mandando dinero ¡Carajo! ¡De que hay tipas con suerte las hay!, a mi me pagaba una miseria como ayudante. No comprendía porqué volvía ¿Sufriría igual que él por algún desprecio allá donde se había largado? ¿Por qué se veía tan derrotada? ¿Volverían? Estaba seguro que volverían y empezaba a incomodarme. Me metí en la mente de su hijo, de Lupe ¡Qué poca madre! ¡Todo ese año sufriéndo para que en un instante llegara a tomar dominio el chupa cabras! ''¡Pero qué chupacabras!'' diría mi compadre, sí... es guapa.
El primero en sufrir aquel impacto fue el pequeño. No quiso volver a casa. Por otra parte la Lupe casi pare con la sorpresa y yo... bueno, a mi qué me importa.
Aquel día fue negro como la flor en fondo blanco. En silencio, callados de a poco nos empezamos a alejar. No teníamos nada que decir. Juan estaba loco y no me gustaba ese final. Pensé, mmm el destino escribe mal, mejor le hubiera aconsejado, después de todo soy viejo, tengo más experiencia no es posible que no valga de nada.
¡Ah! Pero me equivocaba ¿Será posible?
No era amor sino culpa lo que doblegaba a Juan, una culpa que no sintió con nadie, pero con Yolanda se pegó al hueso y no le dejaba en paz. Después de todo, fue él quien le traicionó con multitud de mujeres, aunque recordemos que Juan antes de ella sólo tuvo una, por lo que la cosa no me pintaba tan clara.
¿Debe una mujer enseñar a su hombre todo lo que otros hombres le enseñan? ¿Es necesario ser puta de noche y dama de día? Para mi lo es, pero soy un viejo, aunque ahora habría preferido ser un niño toda la vida y estar con mi Cleo eternamente, pero eso es otra historia que no voy a contar ¡De loco te cuento eso!
A veces la mujer cree que atrapa al hombre con agua de calzón, y sí, lo atrapa como lo atraparía cualquiera que use las mismas artimañas ¡Eso no es amor mujer!, pero bueno... Les enseñan esas cosas y lo que Yolanda nunca imaginó es que quedaría prendada de aquel tontuelo que nada sabía de esas artes. Y no precisamente porque aprendiera bien ni mucho menos, pero pasa que Juan no solo tenía defectos, sus virtudes eran ampliamente reconocidas. Lo que sea de cada quien, el Juan es un personaje muy digno si escribiera yo sobre ello, pero soy hombre no podrás esperar eso, un hombre no escribe cosas buenas sobre otro cabro ¡Ave María purísima! Es un excelente amigo es todo lo que me permito decir ¡Uf!
Lo dejamos solo y es donde repito ¡Qué mujer la Lupe! En ningún momento interrumpió el encuentro ni irrespetó los sentimientos de su ex. ¡Yo sé que sufría! Y hasta ganas tenía de consolarla ¡Tú ya sabes!, pero era estúpido ese soldado me habría sabido poner quieto y además, el Juan es buen amigo ya dije.
No tenían ni un día tortoleando cuando sonó el teléfono ¿Y ahora qué? ¿Qué? Juan habló conmigo:
_Tengo un trabajo pendiente y no te has presentado
_ Imaginé que querías estar solo
_ Si, eso quería, pero no podrá ser, ella se fue otra vez
_ ¿Cómo? Pensé que habían regresado
_ Si, habíamos...
_ ¿Qué paso?
_ Es Dios amigo, yo quiero una cosa y Dios destruye todo lo que hago
_ ¿Dios? ¿Qué tiene que ver Dios en esto?
_ Lo mismo digo, pero mi madre estaba jode y jode con Dios, que si me iba a castigar, que si, bueno... ¡Ya sabes! ¡Así son las viejas!
_ Mmm yo de ellas no opino, pero dime ¿Qué tiene que ver Dios con tu reencuentro?
_ Ayer, tú viste... regresé con la Yoly. Ella dice que me ama y le creo, fue por eso que nunca pude perdonarme yo sé que me ama.
_ Sí, me habías dicho
_ Pues mi madre insistía en mi hijo, reclamaba y así, como hacen las madres. Yo a mi hijo nunca le he fallado, quizás he estado un poco alejado, pero nunca le he dejado de dar su pensión.
_ Comprendo
_ El caso es que ¡Aún no lo puedo creer!
_ Me inquietas amigo ¿Qué te pasa?
_ Voy a ser papá
_ ¿Qué?
_ Pues si, todo este tiempo tú viste, insistiendo en que Yoly regresara, yo me porté mal tú sabes, quise remediar mis errores, le pedí perdón, fui a buscarla y cuando al fin ella regresa para que nos juntemos, recibo la sorpresa.
_ Espera, no entiendo ¿Un hijo con quién?
_ Ese es el problema, la persona con la que voy a tener un hijo fue una chica de paso ¡Imagina eso!
_ ¿Y qué vas a hacer?
_ Entendí el mensaje mi amigo, esto es la vida. Mi madre tenía razón.
_ O sea...
_ Ella decía que debía volver con Lupe porque ella necesitaba apoyo con su nuevo bebé y además, estaba mi hijo de por medio, pero yo no escuchaba, yo no siento nada por Lupe.
_ Si, lo sé, aunque es una mujer admirable también lo reconozco
_ El caso es que cuando estoy a punto de lograr que Yoly se quede en casa y volver a lo que yo creo correcto...
_ ¡Aja!
_ Mete Dios su cuchara y me manda otro hijo ¿Te parece justo?
_ Ejem... No es que, no sé que decir ¿Qué vas a hacer? No tienes porqué comprometerte con nadie tú sabes eso ¿Verdad?
_ No, podría hacerme cargo del niño que viene y seguuir con Yoly, pero... creo que sería seguir luchando contra el destino amigo. Con ese señor no se puede
_ ¿Cuál señor?
_ ¡El Dios de mi madre amigo! ¿NO ves que protege a los niños?
_ ¡Hijo de puta!
_ Hoy le diré a esa mujer que...
_ ¿Qué te pasa?
_ No nada, tiene un niño de seis, tendré que comprar literas, arreglar otra habitación, mira si tendrá pactos extraños mi señora madre con ese Dios que de tener un hijo en un solo día se volvieron cuatro ¡Cuatro amigo! ¡Cuatro!
Seguido de esta dramática noticia, aun sormprendido y no lo niego, con algo muy feo atorado en la garganta, miré como Juan apretaba la flor, la última flor que hacía más de un año había quedado sobre la mesa en espera de alguien que no formaría más parte de sus planes.
Me quedo con un mal gusto, una extraña inquietud. No me embonan las piezas y confieso que cuando eso sucede prefiero acortar las páginas y cerrar el libro de mi historia. No creo en eso de la madre y los dioses extraños que se sacan de la manga los personajes, pero confieso que nada de lo que sucedió me lo esperaba.
Aprieto una de las tuercas del chasis mientras observo que sonríe, acepta y sigue produciendo dinero. Después de todo... hasta yo estoy aquí por eso.
Todo está mal escrito y no creas que no me doy cuenta. Ultimamente escribo con mucho dolor y mi cordinación es casi nula. Ya tendré tiempo para re armar,, pulir, quitar, corregir y re escribir cualquier historia. Hoy no.
Estuve en guerra la mayor parte de mi infancia. La ciudad fue destrozada por los rusos en enero del 45, pero mi familia ya no estaba allí para presenciarlo.
Nunca pude olvidar la última noche buena que pasamos juntos, como mi padre siendo un soldado bendijo los alimentos y mi madre, fiel esposa derramó unas lágrimas sobre la mesa antes de que los mataran.
Yo, que pertenecí a las fuerzas del tercer Reich y que fui educado bajo custodia del partido obrero nacionalista, supe que creer en Dios era la fantasía más estúpida a la que un soldado podía recurrir, pero era un niño y como tal, en mi refugio, en un lugar apartado cercano al Tegeler See, escribí muchas cartas a las hadas del bosque, ángeles del cielo o cualquuier ser mágico que pudiese protegerme.
Estaba solo y asustado, nuestro ejército derrocado y con apenas 12 años y desarmado, sabía que en cualquier momento me apresarían y quizás no sobreviviría.
Era abril y las imágenes de mis hermanos y padres se me venían a la mente vez tras vez como arma de ráfaga repetitiva. Quería espiar al gordo de los regalos por la noche, pero en cambio llegaron los rusos destruyendo cada uno de mis sueños.
En aquellos años todos queríamos pertenecer a las fuerzas nacionalistas y estuvimos totalmente convencidos de morir por la patria, pero ahora... acá donde me encuentro lo único que quiero es vivir, por lo que de forma anticipada escribo esta última carta fechada en el 45() que depositaré en algún árbol del bosque y que espero me sea contestada el día en que los ríos abundan en peces y multiplican los panes. Quiero estar vivo para entonces.
Pasaron los años, veía caer la nieve cada invierno sobre mis sueños y esperanzas. Después de mucho tiempo recogí esa carta que el viento gélido y la lluvia desescribían conforme la vida se escapaba.
Pasadas las navidades la recogía y pensaba: Será la próxima.
Así mi carta de navidad y yo nos hicimos viejos y un día le miré, estaba abrigado con dolores intensos en el pecho recordando los días en que fuimos felices. A lo lejos mi madre y mis hermanos mayores, mi padre que nos hacía sentir siempre seguros. Llegó él por la ventana y alcancé a ver como tomaba mi carta y yo reía, reía te lo juro.
Enero de 2017.
Un olor putrefacto salió por la ventana y uno de los vecinos dio parte de los hechos.
Los policías que acudieron al llamado encontron al anciano con una hoja amarillenta de texto ilegible entre los dedos que según cuentan, fue arrojada con él a una tumba sin nombre.
Baquedano -otro genocida hijo de puta- era avaro en todo, incluidas la palabras. Cuando tuvo que ordenar que se asesine a todos los peruanos, èl simplemente ordenò: "Sin prisioneros".-
En un partido jugado entre la selecciòn de cataluña y la selecciòn peruana se viò colgada una tela simple pintada con aerosol que decìa: "Catalunya no es espanya".-
Naturalmente Catalunya no es espanya, y jamás podrá serlo.
En Catalunya no existen matanzas de toros ni maricos hijos de putas toreros, la cultura es cultura, en espanya se considera culto al asesino y al cobarde.
Ya. A perú llegan españoles y argentinos -y colombianos- muertos de hambre-fracasados-mediocres que en sus países no los conoce ni su puta madre.
Los españoles trabajan de lo que sea; los argentinos de modelos y las mujeres de putas de alto vuelo quitándole el trabajo a la indiada nacional que se caracteriza por su indianidad y fealdad (ya estoy siendo redundante); los colombianos de sicarios y las colombianas de putas.-
Todas esas migraciones son dañinas y perjudiciales para la economía y las pretenciones de la indiada que se ve desplazada por elementos del exterior que constituyen contaminación indeseada y repudiable.-
Antes de la llegada del cholo Evo las transnacionales mineras saqueaban y esquilmaban Bolivia. Su relaciòpn era de 80/20 es decir 80% de ganancias para ellos y 20% para el paìs.
El cholo Evo les dijo: "Hasta ahora ustedes han ganado 80/20, ahora serà 20/80 y si no les gusta se largan del paìs y se les paga todo lo que se les tiene que pagar", los capitalistas aceptaron porque, aùn, ese porcentaje son miles de millones de dolares.-
Pero es que siento como que cada uno ve a distinta pared y habla solo. Yo paso lento a lo largo de una calle donde hablan con el rostro a la fachada de cualquier casa y me da por volver. A mi me gusta hablarle a las paredes, ha de ser porque no contestan y uno se extiende y dice todo eso que los demás no escuchan si necesitan más de ti que tú de ellos.
Vienes a este lugar que quizas tenga un nombre no lo sé. Te acomodas en cualquier parte y empiezas. Quién sabe cuántas páginas y de cuántos autores tendría este libro de haber sido escrito. Si las paredes hablaran digo... si fuesen impropias como nosotros.
Se hacen el amor entre ellos, unos a otros. Prefieren estar juntos, hablar de música o todo aquello que les inquieta sobre sus mujeres. Seguro que les aman, pero los amigos son mucho mejores que eso.
Primero la madre con sus exigencias, sus lágrimas. Tantos sentimientos apretados en un corazón pequeño. Que si trabaja, estudia, tú puedes. Pagar la renta, luz, agua y luego el matrimonio como volver a nacer y sacarte cual premio gordo otra madre con sus mismas frases y abundancia de lágrimas.
No, no es que uno quiera, pero estar con él es relajante, sin compromisos no hay que darle más que caricias y disfrutar al máximo, sin límites, cuentas pendientes o reproches. Es inteligente, lee, interesante, se da su lugar como músico y poeta. Varonil y exquisito le amo y somos amigos varones todos. Después claro cada uno vuelve a casa, tú sabes... los hijos, el día a día. Todo ese tiempo que no le doy.
Ayer llegaron cuatro franceses de nacionalidad canadiense a mi casa. Venían a ver si de casualidad tenía pastura. Si acaso vendía gallinas.
Uno de ellos dijo que tenía un gallinero grande y me enseñó fotos. Fue que de broma dije yo puedo vivir allí. Tu gallinero es más grande que mi casa. Él sonrió y no comprendió nada lo que le decía. Ha de haber pensado que me proponía como compañía, pero en realidad pensé en voz alta. Tanta gente que no tiene un lugar donde dormir.
Tengo la mente enferma lo reconozco. Veo dolor donde no existe. Siento por anticipado y espero de corazón que las gallinas no sufran, porque también en los palacios se sufre y hay crimen.
Se fueron todos y desee cortarme la cabeza. No debía de pensar, de sentir. Tuve una gallina que vivió diez años. Sabía su nombre y señalaba el traste con el pico cuando tenía sed o hambre. Los dos primeros años puso huevos, pero después se quedó sentada a esperar la muerte y no llegó en mucho tiempo. A veces me pregunto si soy yo quien las tortura. Te digo, queriendo hacer lo justo podríamos ser verdugos y si existe un dios seremos juzgados por hacer el bien.
Nuestro bien.
Imagino a mi gallina enumerando los días y las horas. Todo eso en un espacio reducido donde a veces olvidé poner agua o comida. Pero decía protegerla de los perros y gatos, humanos que van por allí queriendo hacerse un caldo. Así hacemos con los hijos y todo ese bien te lo reclaman, dicen que les cortaste las alas, que no aprendieron a volar por tu culpa y que eres un egoista hijo de puta que no les permitiste equivocarse.
Entonces todos estamos en deuda. Todos somos asesinos de alguien. Seremos juzgados por nuestra incapacidad de sentir y pensar por los demás.
Los franceses se fueron pronto, no pudieron llevarse ni borregos o perros. Las palomas defecaron sus cabezas mientras ellos pisaban sobre sus heces.
Allí es donde entiendo de amor, si soportas ser cagado y te embarras los zapatos cada hora de tu vida, quizás me ames un poco. Un poco nomás.
Dije a uno de ellos que sentía lo ocurrido, pero que no era buena idea traer a sus amigos a mi hogar. Él respondió quererme con todo ello, pero yo sé que no es verdad.
Cabello duro como clavos de acero, ceboso, asqueroso, grasoso, asqueroso, apestoso y -generalmente- lleno de piojos y otros bichos.
Una de las cosas que más me impresionó -para mal- fue observar como los indios salen a las puertas de sus casas a despiojar a sus hijos, y para ellos es lo más natural del mundo. Es un orgullo y una prestancia.-
Era un artista entonces y la maldad del hombre
casi me vuelve humano.
Artista con los ojos, con los labios, secretos que escondìan las manos.
Artista en la palabra de mùsica encontrada en ingenuas poesìas,
cantar porque es tu idioma, dolor, lucha que entona tambièn sus alegrìas.
Allà en la rebuscada manera de ser otro pierdes a quien tenìas
dejas en el pasado a aquel que ilusionado sus sueños construìas,
què triste es encontrarte el reflejo que muestra el rostro de otra gente,
y sentir que te mueres sin motivos que cantan
por todo y de repente.
Entones... no se puede. Volver te està prohibido.
El arte ya se ha ido y tù... ¡No sè quien eres!
Ser una persona con ''clase'' a veces no te permite ser tù, por lo que dejar la ''clase'' podrìa considerarse como un anatema donde el valor a ti mismo adquiere altos precios. Hago referencia a esto porque hoy vi a Sandra, mi amiga, sì, aun cuando decir mi amiga tambièn tenga altos costes sociales.
Fue mucha la alegrìa de verle. Iba montada como niño en la parte trasera de una camioneta abrazando no sè que cosa. Sonriò al verme, gritò mi nombre con esa alegrìa que no tiene, pero siempre se esfuerza en compartir.
Conocì a Sandra con la vida. Era el patito feo de todas las fiestas y reuniones sociales por su problema con el alcohol, despuès la droga y prostituciòn. La imagen perfecta de lo repulsivo dirìan ellos, para mi fue distinto. Ha de ser porque suelo irme all fondo. Jamàs me dejo llevar por las aparienias a menos que la primera impresiòn sea realmente maligna y Sandra no me proyectò nada semejante por el contrario. Era solo una mujer con errores de caràcter como cualquier otra.
Con el paso del tiempo conoì su nobleza. Ese desprendimiento que pocos o casi nadie posee. El darse sin reserva o conveniencia. Creo que la vida habìa tratado con ella lo suficiente para convertirla en super humano.
Hace unas semanas estuvo acà, al principio dudè en hacerla pasar, pero luego pensè: ¡Què mierda! ¡Pasa amiga, amiga mìa mira como estàs!
Delgada, absolutamente negra con ropa sucia y desgastada, ni siquiera sè si traìa zapatos.
Pareciò sorprendida y tìmida, decìa: ''No, no... solo vine a ver si tenìas un poco de frijol o arroz, sopa lo que sea tengo hambre'' y todos esos pretextos que se dicen cuando uno no sabe còmo decir que està solo, arruinado y en la vil calle.
Ella me conociò en la calle, no pedìa absolutamente nada, pero me vio llorar. Fue ella quien de la misma forma ssilenciosa arrimò a mi familia un poco de calor y comida, asì como si la casualidad has de imaginarlo. Por eso es mi amigaa, por eso vale màs que todo lo que me rodea y tambièn por eso abro la puerta de mi casa y le doy la parte de la estancia màs confortable para que repose.
No tuve mucho para darle, pero di lo que habìa para consumo humano. Le comentè que mis animales se llevan gran parte de mi trabajo y platicò de sus gatos y perros. Dijo que los amaba, que la gente le criticaba por ello y que no le importaba, que fuera a su casa para conocerles.
Sandra vive en un lugar considerado para paracaidistas o seres realmente en desgracia. Tiene un cuartucho de pedazos de todo y dejò el alcohol, no sè si la droga. Dice que la gente le llama loca porque junta chatarra para darle de comer a sus animales y yo la cuestiono si es la misma gente a ella quitò el hambre.
No me constesta, sonrìe y cambia de tema. Siempre fue asì.
Tomamos cafè y se fumò dos o tres de mis cigarros. Antes de irse le hice un regalo que nada tiene que ver con la sobrevivencia. Era una cadenita muy brillante que en sus manitas negras parecìa valiosa.
_¡Vèndela amiga! Lamento no tener còmo ayudarte.
He estado pensando en traerla a vivir conmigo, pero no sè si desee hacerlo. Uno no entiende todo de eso estoy segura y hay cosas que por màs que desee no puede dar. Sandra es libre como paloma, es feliz a su manera. Verla me provoca dicha, cosa que no pasa cuando veo a los demàs.
Graciass amiga mìa. Tienes la sonrisa màs linda del universo.
Ser una persona con ''clase'' a veces no te permite ser tù, por lo que dejar la ''clase'' podrìa considerarse como un anatema donde el valor a ti mismo adquiere altos precios. Hago referencia a esto porque hoy vi a Sandra, mi amiga, sì, aun cuando decir mi amiga tambièn tenga altos costes sociales.
Fue mucha la alegrìa de verle. Iba montada como niño en la parte trasera de una camioneta abrazando no sè que cosa. Sonriò al verme, gritò mi nombre con esa alegrìa que no tiene, pero siempre se esfuerza en compartir.
Conocì a Sandra con la vida. Era el patito feo de todas las fiestas y reuniones sociales por su problema con el alcohol, despuès la droga y prostituciòn. La imagen perfecta de lo repulsivo dirìan ellos, para mi fue distinto. Ha de ser porque suelo irme all fondo. Jamàs me dejo llevar por las aparienias a menos que la primera impresiòn sea realmente maligna y Sandra no me proyectò nada semejante por el contrario. Era solo una mujer con errores de caràcter como cualquier otra.
Con el paso del tiempo conoì su nobleza. Ese desprendimiento que pocos o casi nadie posee. El darse sin reserva o conveniencia. Creo que la vida habìa tratado con ella lo suficiente para convertirla en super humano.
Hace unas semanas estuvo acà, al principio dudè en hacerla pasar, pero luego pensè: ¡Què mierda! ¡Pasa amiga, amiga mìa mira como estàs!
Delgada, absolutamente negra con ropa sucia y desgastada, ni siquiera sè si traìa zapatos.
Pareciò sorprendida y tìmida, decìa: ''No, no... solo vine a ver si tenìas un poco de frijol o arroz, sopa lo que sea tengo hambre'' y todos esos pretextos que se dicen cuando uno no sabe còmo decir que està solo, arruinado y en la vil calle.
Ella me conociò en la calle, no pedìa absolutamente nada, pero me vio llorar. Fue ella quien de la misma forma ssilenciosa arrimò a mi familia un poco de calor y comida, asì como si la casualidad has de imaginarlo. Por eso es mi amigaa, por eso vale màs que todo lo que me rodea y tambièn por eso abro la puerta de mi casa y le doy la parte de la estancia màs confortable para que repose.
No tuve mucho para darle, pero di lo que habìa para consumo humano. Le comentè que mis animales se llevan gran parte de mi trabajo y platicò de sus gatos y perros. Dijo que los amaba, que la gente le criticaba por ello y que no le importaba, que fuera a su casa para conocerles.
Sandra vive en un lugar considerado para paracaidistas o seres realmente en desgracia. Tiene un cuartucho de pedazos de todo y dejò el alcohol, no sè si la droga. Dice que la gente le llama loca porque junta chatarra para darle de comer a sus animales y yo la cuestiono si es la misma gente a ella quitò el hambre.
No me constesta, sonrìe y cambia de tema. Siempre fue asì.
Tomamos cafè y se fumò dos o tres de mis cigarros. Antes de irse le hice un regalo que nada tiene que ver con la sobrevivencia. Era una cadenita muy brillante que en sus manitas negras parecìa valiosa.
_¡Vèndela amiga! Lamento no tener còmo ayudarte.
He estado pensando en traerla a vivir conmigo, pero no sè si desee hacerlo. Uno no entiende todo de eso estoy segura y hay cosas que por màs que desee no puede dar. Sandra es libre como paloma, es feliz a su manera. Verla me provoca dicha, cosa que no pasa cuando veo a los demàs.
Graciass amiga mìa. Tienes la sonrisa màs linda del universo.
Recontar y contar la vida. Un viaje en regresivo y vuelta a casa, pero ¿Cuàl casa? ¿Cuàl de todas ellas? Contar... uno, dos, cuatro màs cinco, cien.
Esos granos pintos que entre los dedos van recorriendo un camino al agua, tres veces, despuès a la estufa y asì cada dos dìas, uno, dos, docientos o màs. Es un costal de cincuenta y despuès otro, uno por uno, lado por lado para mantener a los niños ocupados, laboriosos, calmos y obedientes. Labores constantes, escuela, cavar el pozo sèpticoen en granito, poco a poco no hay prisa... un barrote de seis por dos, dos, tres, veinticuatro. Asì se construye una casa, un palacio, un pueblo, de grano en grano, de niño a hombre y de ciudad en ciudad. La pala, el pico, el frijol con agujeros tiene gorgojo y hay que tirarle, revisarse por ambos costados. Por la noche un juego de dominò con los adultos bajo la luz de un quinquè que amenaza apagarse con el viento. No hay tiempo para pensar en juegos, en otros niños, en pobres o ricos, apenas alcanza para cenar y volver mañana con el grano, cinco, seis... mientras vuelve mamà.
Las cosas eran importantes y dejaron de serlo. Cosas como libros y palabras, vestido, calzado, mòviles, personas fijas o en constante evoluciòn. Vienes pasivos y caducos como la vida que no responden al encuerdado de las màquinas que en acerada banda giran lentas hasta el final.
Eran importantes las iniciales con mayùscula y luego las vocales complementando tù nombre en el borde obsoleto del pasaddo, pero cada ayer deja de serlo y cada ahora exige un reinicio inusitado. Bom, bom... el bombeo, arteriass congestionadas de chismes y fantasmas cuchicheantes en las esquinas de la hoja en que escribo ¿Y què importa si escribo? Dèjalos morir con los objetos que detendràn su marcha contigo. El dìa que te vayas.
El mundo, la razòn de todos. Imposiciòn y desorden... Parece como si acabàsemos de llegar apenas. Me pregunto si serà Eva quien habrà de cargar toda la culpa.
Soy sencillo amor, apenas si disfruto las comisuras de tus labios. Realmente no importa demasiado.
No me gusta estar muy cerca de los indios/indias porque emiten un hedor asqueroso, pestilente e insoportable -al menos para mí-, así que prefiero mantenerme a una distancia prudente. Debo acotar que percibo tenuemente los olores, porque mi nariz está obstruida, si no sería mucho peor.-
Se me ocurre que cada cual se divierte a su manera; provocar reacciones en los demás puede ser una manera como cualquier otra de entretenerse. Hay casos en los que una conducta así resulta peligrosa; depende de las circunstancias. Nunca se sabe qué tipo de reacción va a tener el que está enfrente.
Creo que él es inofensivo, aunque tal vez me equivoco. Solo divaga y a los demás ya no los sorprende su intento de llamar la atención. Es un niño grande, que merece compasión y tolerancia. ¿Quién sabe por qué se comporta así? Se trata de un proceso inconsciente que ni el mismo lograría explicar. A veces lo observo mientras habla de sus miedos disfrazándolos con esa falsa seguridad que intenta trasmitir. Mis sentimientos hacia él son contradictorios; a veces lo rechazo, otras me da pena. Pero no puedo negar que su personalidad es interesante, o por lo menos eso creo yo.
Desnudar sentimientos y exponerse frente a otros no es sencillo, por eso la mayoría se coloca una máscara y comienza a fabular.
Y hasta el más sincero termina engañándose a sí mismo, y cree las mentiras que repite hasta que no le queda otro remedio que creerlas.
Luego vamos por la vida seguros de nuestras certezas y pregonando verdades a medias, cuando en realidad estamos llenos de dudas e inseguridades, y lo que en realidad buscamos es aceptación y amor.
Hay un mensaje en mi libro de visitas espperando a ser leìdo. Pasa que el disco duro de mi computador se complicò. De su capacidad total no hay gigabyte disponible para nada. No quiero borrar por lo que tendrè que usar esta màquina a prueba de errores. Ni siquiera google acepta algo en tan mal estado. No sè cuàndo podrè leer ese mensaje. Hay un mensaje que podrìas dejar por este sitio si no fuese privado o si lo privado es realmente comprometedor, pero bueno... encontrarè una soluciòn cualquier dìa de estos.
Todas las personas tenemos dudas o nos hacemos cuestionamientos, pero en realidad somos partìculas demasiado insignificantes y lo que sentimos o pensamos es irrelevante. Se puede estar totalmente loco escribiendo desde el hospital un poco antes del electro. Quizàs hasta decidan dejarte allì el resto de tu vida ¿Y què es la vida sino una historia distinta para callar o contar?. Igual se va, nos abandona y volvemos donde nadie escucha, al rincòn màs oscuro de la tierra. Sea como sea que te sientas.
Se escribe supongo, porque nos enseñaron a hacerlo y es una forma de comunicaciòn. Pero no todos nos comunicamos con todos. Mira que hay quien sòlo habla con las estrellas o amigos imaginarios, Napolèon o la Reyna Victoria. Otros hablamos por hablar con un cuaderno o este sucio espejo que nos vuelve lo que somos o pretendemos ser. Se escribe porque es la naturaleza del hombre comunicarse. Siempre fue asì.
Cuando veo a mi hija recuerdo el gran poema de Borge -he dicho Borge, no Borges-: "Mi hija, lo que màs querìa sobre todas las cosas: El reflejo de mis instintos màs primarios".
En realidad el texto es mìo, pero -eso sì- basado en un poema de Borge.-
Al Chichero -Chicha: música de la indiada y el cholerío- "P" lo escuché desde muy niño -en ese tiempo era hombrecito- hasta que la traición de una mala mujer lo convirtió en cabro. Aún así la vida sigue.-
Carmen hizo el mejor foro, porque no tiene sentido, no busca justificación y no importa. Es un lugar tan sin forma que cualquier tontería rebota en las paredes que contienen todas las palabras absurdas que le soportan tranquilas, impropias atragantan con nudos el vacío de propósito y luego respira, expande por los rincones que elásticos resisten la tensión de un espíritu hueco que no tiene llenadero.
A veces me encuentro como sombra de alguien que pude ser y no soy. Le sigo y en sentido contrario nos encontrarnos de frente. Me ve y corre asustado, incrédulo retrocede pensativo. No comprende como pudimos separarnos por lo que huye con temor de si mismo.
Yo por el contrario me vuelvo un poco màs lento y hasta pausado. Puedo sentir sus heridas y recordar el motivo que derramó las aguas. Luego se va y vienen las palabras, letras tras letras formando frases inconexas.
Me gusta ver las corridas de toros de la indiada, donde el toro destripa, despanzurra y pisotea a toda la indiada asquerosa alcoholizada y drogada, que goza hasta el paroxismo con aquel suceso.-
Estas si son corridas de toros, la de la indiada, no como los maricos españoles en sus trajes de payasos, los indios se juegan la vida y desafian al pobre animal que al final, les da su merecido.
Es reconfortante ver a tanto indio reventado, pisoteado, destripados, mutilados por los toros, esa es la verdadera fiesta de los toros.
Los indios no sufren por que ya estan drogados o alcoholizados hasta la perdida de conciencia y mueren en el placer de las drogas.
Los demas indios gozan y disfrutan como enajenados estas salvajadas tercermundistas y cavernícolas de la indiada alucinante.-
El puto torero español jamas tendrá el valor y la valentía de la indiada.-
Hippie grafica muy bien la fiesta de la indiada. mi pluma no es tan florida.
Lo que no me gusta, y me indigna de las corridas de toros de la indiada -que en realidad son batallas campales sin ningún orden- es que martirizan a los pobres caballos. Los indios "torean", en muchos casos, a caballo, el cual comparte la suerte de ellos: es aniquilado, destripado, despanzurrado y pisoteado por los toros, ante el gozo general de la indiada enloquecida de alcohol, drogas y sangre, rìos y mares de sangre.-
La indiada hace eso de torear a caballo debido a que imitan a los putos españoles y su cobardía de protegerse en caballos, o en lo que sea, y si el toro les alcanza, el puto español tiembla y solloza de miedo en la misma arena.
El indio tambien intenta protegerse a caballo, pero las drogas y el alcohol no les permiten una buena protección a tan noble animal como es el caballo.
Para mí que revienten a 100 indios cavernicolas y drogados pero no a un caballo, ni a un toro. Los animales en este caso, tienen más valor que el indio despreciable, igual caso el marico torero español, que le revienten las tripas nos da igual, que llore su puta familia su envio al infierno, son maricos que merecen la muerte.-
A mi hija cuando le digo el apellido de la indiada moche -de la indiada en general-, se pone como leòn, como fiera. es el peor agravio para ella. supongo que si a mì me hicieran lo mismo reaccionarìa igual.-
El gamonal no aceptaba ser gamonal, cuando se lo decían, se ofendía y decía no serlo. En tanto indios, negros y cholos agarran un poco de platita y se alucinan gamonales. esos asquerosos tendrían que volver a nacer un millón de veces para serlo.-
''La gente no aprende'', decìa la abuela, es lo que es y la aceptas o te avientas por a ventana. Solo espero que al andar la experiencia nos haga el favor de iluminar un poco el sendero. A veces escogemos las veredas màs oscuras y sin regreso. Duele ¿Sabes? Amar es complicado.
Ayer llegò a visitarme una amiga querida. Buena amiga debe sentir que si lo digo yo no es cosa que dirà cualquiera. Me agradò su visita, siempre honesta, sin lisonjerìa que enturbie su personaidad.
Estoy haciendo un anuncio para mi pequeño negocio, pero decidì parar para no perder esto que tengo que decir y que se quedò en mi mente desde ayer. Amelia es una mujer trabajadora, de cuatro a seis entrega tortillas en las tiendas porque segurò toda la noche no tuvo descanso. Màs tarde acomoda su robusto cuerpo frente a una pc y atiende un pequeño negocio de computadoras. Su negocio claro, donde vende todo tipo de chuchulucos. Los domingos vende tamales con frijolitos puercos. A mi me encantan. No recuerdo a què vino el comentario de las personas que llegan de fuera sin dinero, manera de sostener sus propias vidas. La escuchè atenta porque tiene una manera de hablar divertida y en pocos minutos fue a atender una cita cerca. Quedè inquieta, la referencia a tales gentes y el juicio sobre ellas hace que entristezca: ''Si no tienen con què viajar o còmo llegar para què vienen, digo... para què se exponen. Yo nunca irìa a otra ciudad sin llevar suficiente dinero para volver a empezar''. Recordè, me platicaba sobre una señora en facebook que solicitaba dinero porque no tenìa manera de alimentar a su nieta y acababa de llegar al pueblo. Asì, sin nada.
No profundicè en el tema porque no quise contradecir a mi amiga Amelia. Las personas no saben que la gente que sufre no hace juicios. Entiende perfectamente porquè aquella mujer viajaba sin dinero y en especial si lo hace con una niña; pero tambièn entiende a quienes no entienden y porquè es que no entienden. Esto que menciono: El no entender, es motivo de felicidad para los que sufren. Ninguno que haya pasado por situaciòn difìcil desea que los demàs lo hagan. Asì que me alegrè de que Amelia no comprendiera un carajo.
Reì con ella y disfrutè su plàtica, siempre tan positiva, con esa sonrisa que comparte alegrìa.
Si tratase de explicar porquè aquella mujer viaja sin dinero serìa un intento fallido. Amelia no sufre, no sufriò y es de agradecer a Dios que nunca lo haga.
Existimos muchos humanos en el planeta, buenos, malos, medianamente aceptables o excelentes personas, pero lo que abunda es la pobreza. Una vida de desgracia que ninguno solicita y sin embargo està allì, acosante antes, mucho antes de nacer. Las personas que preparan un viaje, hacen maleta y depositan cierta cantidad mensualmente en X banco para prevenir cualquier contratiempo o cubrir gastos de estancia, son personas como Amelia, que tienen una familia, un padre, una madre, hermanos, amigos de infancia y toda una historia en un pueblo como èste. Sus vidas tienen cierto peso por su prolongada estancia, esfuerzo, sacrificios anteriores y sobre todo por la seguridad que en cierto momento su familia preparò para que su descendencia no tuviese percanses desagradables. No aprendiera lo que yo no le contè.
Una persona que viaja y no tiene nada con què hacerlo màs que la necesidad de bùsqueda, por el contrario no tiene familia, casa, padres, hermanos, amigos... ni siquiera tiene una historia què contar porque de hacerlo ninguno querrìa oìrla ¿Quièn quiere sufrir o escuchar millones de tragedias? Por el contrario, todos buscamos feiicidad y esto los deja tambièn solos, absulutamente solos. A ninguno importa su jodida tragedia.
Si tiene hambre que trabaje o de seguro es porque no le gusta hacerlo. Entonces comen basura, carroña, matan por hambre y se convierten en malditos asesinos.
Tengo amigos de diversos estatus sociales. Amelia es clase media y Sandra lo màs bajo que se arrastra sobre la tierra. Aùn asì las amo a ambas, son bellas por dentro y fuera aunque Sandra tenga sus manitas muy sucias. Cabe decir que Sandra no fue floja por el contrario. Que hubo tiempos en que sus manos se embellecìan con abundancia de oro y que fue de las pocas criaturas que supo dar lo que tenìa, pero bueno ¿A quièn le importa? Amelia como muchos no tomarìa una taza de cafè en lugar pùblico con Sandra. Yo si. Nunca podrìa abandonarla.
Estaba viendo ayer como unos hombres quitaban la piel a otro que tirado y sometido no podìa defenderse. Yo sè que tù no lo entiendes, pero mucho de esto que nos asusta y preocupa es el resultado de nuestra ignorancia e indiferencia. El corazòn se endurece a golpes. Ninguno tendrìa un corazòn si no le hubiesen lastimado.
Recuerdo a un niño, no su nombre quizàs no era importante, pero su cara, sus manos, el deseo de ganar dinero para lo que le quedaba de familia.
De raite y como pudo fue de extremo a extremo por el paìs. Mirè como le quemaban con cigarros, como le hacìan ''hombre''. Quizàs hoy sea uno de esos a los que les tenemos miedo. Debìamos de tenerlo.
No me preguntes què hice... De mi jamàs voy a hablar.
El gamonal llegò a la fiesta de los blancos, pero a la secciòn de la indiada. Ellos le recibieron con licor en un vaso de barro. Èl la tirò extremadamente ofendido: "Asì no se recibe a un blanco, nosotros bebemos en vaso de cristal"
Viendo un vìdeo donde hombres x le arrancan la piel del rostro a un desconocido, cortan sus extremidades y finalmente con una pequeña navaja empiezan a decapitar lentamente. Escuchando los gemidos de dolor para despuès con total insensibilidad meter un palo por la boca para acallarle... ¿Què se puede escribir de terror?
En efecto, cualquiera quisiera construir un muro despuès de ver algo asì. Invadir un paìs y exterminar ese mal, todos los males sin pensar por instantes de dònde es que tales males surgieron y porquè.
Me pregunto còmo es que llegamos a esto. Interconectarnos para saber de lo que somos capaces. La clase de seres en que nos convertimos.
Hablar de felicidad en un mundo donde se bombardea tanto inocentes como culpables ¿Hasta dònde nos alcanzarà la felicidad ? Vivo en la frontera con USA, allì donde un dìa quedaron barados algunos miles de negros intentando cruzar al lado ''bueno'' porque en su paraìso nunca hubo oportunidades. Nacieron niños y hubo matrimonios para nacionalizarse mexicanos, donde las oportunidades tampoco seràn suficientes despuès de los miles de indocumentados que se envìan desde el norte, acà donde encobijados y seres sin cabeza amanecen flotando en los canales de riego o basureros y màs, muchos màs cada dìa no tienen què comer.
El asalto y robo con violencia se nos està haciendo costumbre. Hoy no me asaltaron se dirà con cierto alivio un dìa cualquiera. Estamos pròximos al canibalismo.
¿Acaso no es comerse a otro robar sus bienes? ¿Ser inmensamente rico? ¿Viajar y llenarte de placeres mientras permaneces indiferente al resto del planeta? ¿No es eso otro crimen? NO, no... Estàs asustada, de seguro no debe ser para tanto.
El señor Trump y secuaces deciden encapsularse y està bien. Cualquiera de nosotros preferirìamos vivir en una càpsula antes que dormir pensando en el peligro que enfrentan nuestros hijos, amigos, amados hermanos del universo ante un mal que se agranda y parece no tener remedio.
Me pregunto què sigue... A donde es que todo esto va ir a parar.
Respecto a ese video espeluznante que comentas -donde una imaginación sana no es capaz de llegar, en mi opinión-, responder a tu pregunta es realmente complicado, como necesario.
Sólo me viene de pensar, simplificando, que las fuerzas tenebrosas, las fuerzas del mal, las fuerzas destructivas, que vienen actuando desde los albores de la humanidad, y más atrás aún, digamos desde los orígenes de la evolución biológica, no se detendrán jamás: su fin, y el fin de esta civilización será el invierno nuclear.
El conflicto, la lucha por el poder, con armas políticas, con armas atómicas, con armas del engaño, de la violencia doméstica, con todas las variantes de la fuerza, sólo buscan dominar, conquistar, esclavizar al débil, llámese este animal, ser humano singular, grupo, clase social, etnía, sociedad o nación. Los dados están tirados.
Ayer leí un artículo de unos estudiosos, en Senegal, que documentan un extraño comportamiento de nuestros parientes cercanos, los chimpances. Un grupo de machos se rebelaron contra el macho alfa, por un asunto de hembras, lo asesinaron y se lo comieron.
Es decir, canibalismo puro; pero el hombre los supera abundantemente, porque asesina y tortura meticulosamente, como en el video que comentas. Creo ésta sea una forma de canibalismo más sofisticada que la de los primos chimpances.
Por suerte existe la belleza y la tranquila felicidad, o alegría, en este luminoso planeta, más allá de la riqueza y el poder.
En un mundo humano siempre más enfermo de Mal, es muy difícil aislarse en estos oasis necesarios a la sobrevivencia.
La Nasa nos muestra el descubrimiento de exoplanetas a 40 años luces de distancia del nuestro, donde la vida aliena es muy probable que exista. Una noticia extraordinaria, mientras en nuestro mundo se descuatizan vivos a los seres humanos y a los animales.
Mientras digo esto imagino que estamos en el infierno, que todos fuimos malos, ninguno mereciò estar a 40 años luz y fuimos arrojados si no al fuego, sì a vernos en el espejo de otros humanos para saber del porquè estamos aquì.
¿A cuàntos humanos ha escuchado decir que sienten no pertenecer a este planeta?
¿Como si fuesen arrojados al lugar equivocado?
Mucho tenemos que pensar despuès de esta noticia, reflexionar... Si estàn allì, en todo el universo ¿Seràn felices? ¿Què es la felicidad y por què nosotros no podemos disfrutarla por perìodos extensos? ¿Acaso no merecemos màs que instantes? ¿Còmo se puede poner en una misma caja cristal y acero sin que el dèbil salga destrozado? ¿Por què estamos aquì?
En alguna parte (un libro viejo indù leì que existen varios cielos o niveles. ¿Es este el nivel màs abajo? ¿Cambiarìa yo gustos y placeres por subir un poco?
NO... No lo harìa. Concluyo. Estoy donde debo y con toda razòn. Aquellos de allà arriba no son los equivocados(si estàn allì
Una costura en lentejuela y punto de cruz que quedò inconclusa. Que de seguro intentaba sorprender a alguien, ganar una estrella, un poco de reconocimiento. Un trabajo en solitario que no serìa valorado, apreciado. Un deshacer nudos y apretar otros en la vida que quedan en maletas viejas de cremalleras oxidadas que prohìben la visita de curiosos en el polvo siniestro del sin sentido
Còmo amè a esa mujer de manos hilvanadas y crèeme, jamàs puse demasiada atenciòn en lo que hacìa. Desgarrè las cubiertas de un equipaje prohibido, cerezas y manzanas de brillantes colorado incendiaron su recuerdo ¡Cuànto trabajo! ¡Deseos de complacencia! Y nunca nadie supo decir valiò la pena.
Son ahora mis manos hilvanes de palabras en un libro anexado a otros olvidos. Todo lo que hago no es nadie ni tiene pertenencia. El tiempo que transcurre es tiempo muerto, despuès de mi labor serè un naranjo guardado al fondo entre cosas en desuso y todo el amor que alberguè se irà conmigo al solitario rincòn del ya no existe.
Te amo madre. Rebuscando en las horas gastadas de tus manos. Leyendo entre puntadas el pensamiento triste de un abandono, fuiste el peor de mis fracasos sin oportunidad alguna de reivindicaciòn.
Bordado en lentejuela, inconcluso. De seguro intentaba sorprender a alguien, ganar una estrella, un poco te atenciòn.
Trabajo en solitario sin valor. Deshacer nudos y apretar otros en la vida que cremalleras oxidadas prohìben al morbo ¡Oh! Polvo sin sentido que hilvanò esperanzas.
Sus manos ¡Un poco de mi habrìa bastado!
No puse demasiada atenciòn en lo que hacìan debo reconocer, pero desgarrè las cubiertas del recuerdo incendiando asì la indiferencia.
¡Cùanto trabajo! Y aùn asì sigues imperturbable.
Son ahora las mìas tejedoras de palabras en un libro anexado a otros olvidos. Lo que hago no tiene pertenencia. El tiempo que transcurre es tiempo muerto y despuès de la labor serè guardado en el desuso. Volverà el polvo a recubrir la historia de aquellos que creìmos atraparla.
Rebuscando en lo gastado. Cual puntadas en cruz del pensamiento. En total abandono te descubro. Eres el cuento sin fin de mis memorias y aùn asì... sè que terminò.
Quizas Gaugain ha sido el único artista de gran talla y talento que haya sido seducido por la negrada y el cholerío, y hallaba en esto mismo, placer sexual y motivo de sus obras.-
Lo màs conocido - lo que màs vende y lo màs caro- son sus obras de sus indias/negras de polinesia.
A mì me gusta màs -infinitamente màs- su etapa bretona: El Cristo amarillo, Mujeres bretonas, La visiòn tras el sermòn, El Cristo verde . pero la que me encanta sobre todas es Autorretrato con el Cristo amarillo, un cuadro dentro de otro cuadro, un gran descubrimiento de Gauguin. Impresionante. Las palabras me quedan cortas para describir este cuadro.-
Don chuy de la burra no fue el propietario de una burra ni mucho menos, sino de un barco destartalado que llevaba ese nombre.
Cuentan las malas lenguas que fue asaltante carretero y tenía predilección por las camionetas de la Wells Fargo, que en aquellos años supongo debieron ser escasas de seguridad.
Don Chuy de la burra ejerció el oficio de ladrón por muchos años, hasta que decidió apartarse de la banda de maleantes para formar un hogar en nuestro puerto, donde adquirió la famosísima ''Burra''.
Acostumbrado a pescar diligencias y con ningún conocimiento de peces, por supuesto que su nueva tarea se fue a pique, aunque la embarcación siguió a flote por muchos años.
Dicen que tenía mucho dinero bajo el colchón, pero que a Don Chuy se le veía comiendo maíz con chile en los lugares más humildes, porque en vez de gastar sus abundancias prefería sumarles el peso diario de cada día.
Así de ese tamaño era aquello que abultaba bajo su cuerpo por las noches y... aunque a su familia la mantuvo con limitaciones absurdas, él se sentía satisfecho entre vendedores de artesanía y mujeres del más viejo de los oficios que rentaban cuartuchos a dos por mes.
Se le veía descalso o en chancletas cuando mucho, la camisa amarrada a la cintura y el pantalón sucio arremangado al nivel de la rodilla. Don Chuy, es uno de los personajes que San Felipe a adoptado como propios perdonando pasados incuestionables.
Don Chuy y su burra, son ahora la historia de un puerto fundado por aquellos que sin patria y pertenencia llegaron a las calmas y tibias aguas del Mar de Cortez; para vivir y morir en la península. Hoy, lo que fuera su casa, permanece embellecido por la familia, que al morir tan afamado personaje sacó el bulto de dólares de debajo de su cuerpo e hizo de su trabajo algo rentable que por módico precio ofrece sus servicios como motel.
De 'la burra' no tenemos noticias, supongamos que se ahogó en un fallido intento de libertad.
Me pregunté por muchos años cómo alguien podía poner semejante nombre a un niño, pero pasa que su nombre real fue quedando en desuso cuando se convirtió en el hombre almeja.
Cuando llegué a este lugar, fue de los primeros personajes que conocí. Su casa era de palma, pero se distinguía de otras principalmente por las enormes anclas, huesos de ballena, totoaba o aquella almeja gigante hecha de piedra donde aparecía el seudónimo: 'Clemen'.
Hoy en día usted puede localizarla fácilmente sobre la calle principal, pues sus hijos le conservan como testimonio de uno de los hombres fundadores de esta región y que fue conocido por los turistas a quienes satisfacía con toda la almeja que se les antojó atiborrarse.
Otra de las actividades que también ejercía era la compra de cobre o bote de aluminio a los mexicanos más jodidos, que como es de suponer no habrían de faltar en una comunidad donde a diario penetraban todo tipo de personas en busca de permanencia.
El pueblo se convirtió en una pequeña ciudad, pero Don Clemen sigue estando escrito en la memoria de aquellos a quien compró metales o vendió alguna osamenta, ancla oxidada u almeja.
Así eran los hombres de aquellos años, se establecían en alguna parte del desierto sembrando unos palos con palma como techo, para después vivir de lo que otros consideraban basura. Sepa usted que en aquellos años las almejas eran tantas que solo los 'turistas' se atrevían a comprar algo que se obtenía gratis en cualquier playa.
Lo conocí en la playa arrastrando yates de lujo. Por alguna razón el lujo se asila en San Felipe para vacacionar y contrasta con los lugareños que a duras penas acompleta la semana.
El pariente llegó de Sinaloa jalado por otro pariente supongamos, acá todo tiene que ver con la familia.
A diferencia de otros, el pariente hizo dinero y sepa usted que hacer dinero en San Felipe es cosa de astucia más que de escuela. Se llega, observa e inventa. En realidad quienes hicieron dinero fueron aquellos que por primera vez hicieron lo que acá no existía. Por ejemplo: El Médico del pueblo. No había otro.
El pariente llegó soltero, pero acá conoció a la que ahora es su esposa y la familia es grande. Ambos supieron explotar las playas que desérticas ocupaban de servicio. Como limpiar, así empezaron.
Después, con un poco de ahorro e ingenio se hicieron de su carro de doble tracción y con éste sí que empezaron a llenarse los bolsillos. Era el único que daba aquel servicio, a la hora que fuese veía usted las luces de un carro verde tipo militar jalando todo tipo de embarcaciones a la orilla. Adentro y afuera y en el intervalo desatascaba algún atarantado que confundió su auto con panguita de pesca.
El pariente fue y es un buscador de tesoros. Pasa que la marea es una gran ladrona. Por favor no entre con joyería al mar porque de seguro será el pariente quien transforme su vanidad en dinero. Él sabe como hacerlo.
Vimos crecer a hijos y nietos sobre ese carro militar tan viejo como su historia. El winch sigue funcionando y aparece en albums de recuerdos hasta en Canadá.
Los niños ya no corren tras el abuelo, doña Luz hoy es vieja y usa bastón, pero el pariente ha quedado escrito en la historia de este puerto como uno de los personajes que le dio vida.
Fueron los primeros en establecerse en lo que era el basurero del puerto y se les veía de forma despectiva, pero sepa que los tiempos cambian y aquel basurero hoy es una colonia de nombre: 'Los Arcos'' que está justo a la entrada del puerto a mano izquierda y esto los hace los fundadores de la colonia. Le guste a quien le disguste acá las cosas así son. Los angelitos pasan a formar parte de mis personajes especiales porque fueron y son sobresalientes. Fueron los favoritos para limpiar de basura campos, hoteles o casas particulares, ellos siempre estaban dispuestos a tempranas horas de la madrugada para acarrear con todo eso que a la gente ya no le sirve. Vestían y comían de la basura ¡Vivían de ella que esperaba usted! Su casa era una choza negra donde atizaban diario su alimento y donde el troque de basura se estacionaba metiendo el sol para ser derramado más tarde y tenerlo listo al día siguiente.
Don Ángel, tenía todo tipo de animalitos que se alimentaban de éste trabajo: perros, gallinas, cabras, cochinos, borregos y hasta gatos monteses (nunca entendí qué satisfacción pueda dar un gato enjaulado).
Don Ángel se hizo viejo y en el transcurso gente nueva fue llegando a tomar terreno entre la basura, hasta que ésta fue retirada por completo para establecer lo que hoy es una de las colonias más grandes de San Felipe.
Hay un letrero sobre su casa: ''Los Angelitos''. Vendrían siendo los hijos, nietos, nueras y demás. Ahora se dedican a la compra de aluminio, cobre, fierro. Tienen una ram del año y una buena casa de material. Los angelitos ya no son los niños aquellos de quien se burlaban en las escuelas llamándolos basureros, ahora tienen lo que los otros niños no lograron: Mucho dinero.
Me admiran las personas que llegaron del sur del país sin futuro, un peso que respaldara sus vidas a la deriva como barco sin timón; pero... luego levantan vela y escriben nombres importantes en la historia.
Como en toda comunidad, siempre nos encontraremos con un personaje impresionante, bueno... el güero es ese tipo de personaje que nadie puede pasar desapercibido. Un hombre que hizo su dinero de asaltar con guante blanco a todo aquel que se le puso enfrente y digo: 'con guante blanco' porque sepa usted que es uno de los individuos con mejor labia que conocí en la vida. Usted sale convencido de que recibió algo, cuando en realidad fue asaltado sonriendo.
El guerito conoce bien las artes del atraco y gracias a ello se encuentra entre las personas de 'clase', 'caché', nivel social de porquería pues, pero no lo repita.
Aunque usted no lo crea es de mis personajes favoritos, porque aunque uno intente defenderse no puede, su astucia es sobre natural, exclusiva de seres privilegiados.
Él, siempre será su amigo y persona admirada aun a sabiendas de que lo que tiene lo hizo gracias a su inocente estupidez.
Es un tipo alto, rubio, ojo verde con el carisma de Luis Miguel. Todas y todos le harían sexo gratis de no ser porque tiene exclusividad y usted no entra en sus apetitos. O sea... tiene su nivel, su grado, estatura o llámele como quiera, usted no se acostará con este tipo ni aunque baile de cabeza.
El guerito pide permiso para asaltarte y se lo das. No sé si me explique, es todo un maestro.
Cuenta la leyenda (los dimes y diretes usted sabe), que una tarde el guerito llevaba droga y al pasar por el retén militar los uniformados bajaron a los tripulantes para revisar el vehículo. Él bajó e invitó sabritas a los militares (así el tipo) de manera sonriente y muy amable a lo que éstos al estar de servicio se negaron. En realidad era coca pura.
Otra de sus argucias favoritas es llamar al comandante de una brigada que no existe y pasar el teléfono que inmediatamente es rechazado por el cargo al que hace alusión.
Tiene anécdotas tan divertidas que usted terminará sintiéndose culpable por llamarle saqueador. En lo personal es mi favorito.
Imaginar a don Tony Reyes en su infancia montado sobre aquellos tanques de Pemex es controversial, porque los niños trabajan y no debían, pero así son las cosas en el mundo y no podemos cambiarlas por más leyes que se editen para protegerlos.
Tony llegó primero a Tijuana, desconozco del porqué, pero fue de ese tipo que el hambre le hizo comer de los tambos de basura por algún tiempo. Después consiguió trabajo en Ensenada en la pesca turística y cuando juntó un dinerito se compró un barco de nombre José Andrés que trabajó por muchos años en sociedad con el gringo Tomás en San Felipe.
Tony Reyes es de la gente sufrida que tiene una historia, pero que de seguro ninguno podríamos contar por desconocer la profundidad del sufrimiento que se vive al estar totalmete desprotejido.
Su embarcación de pesca deportia le dio buenos ingresos, aunque el José Andrés estuviese demasiado viejo, él hizo lo posible por reforzarlo cada temporada.
Como recompensa por su esfuerzo, Tomás trajo un nuevo barco, moderno y mucho más grande al que puso por nombre ''Tony Reyes'', pero él ya no quiso trabajarlo por estar viejo y cansado por lo que dio el timón a su hijo.
Tony Reyes es un personaje esencial en la historia del turismo en San Felipe. En realidad hay muchos hombres y mujeres que dieron vida a un lugar como éste y aunque en el mapa del mundo no sean nadie, en el corazón pequeño de mi pueblo son sencillamente la estructura.
Y a todo esto ¿Cómo fue que pusieron ese nombre a la colonia ''los gavilanes''?
La Gavilana
No es precisamente una fundadora, pero sí una mujer mucho muy conocida por su alcoholismo y su vida social extenuante. Vivía sola en lo que entonces aún estaba fuera de periferia del puerto, sola en un cuarto de pedacera por muchos años, sin luz o cualquier otro servicio público, hasta que las invasiones presionaron al gobierno al reparto de terrenos y ''la gavilana'' se rodeo de vecinos.
Los Gavilanes es una colonia más o menos nueva, digamos treinta años a la fecha. De ella poco se sabe.
En cuatro tomos del señor Sosa, historiador bajacaliforniano encontré vidas y costumbres de personas importantes en los años cincuenta, pero el pueblo aún es joven y la gente sigue llegando. La vida sigue escribiendo.
En cuatro tomos del señor Sosa, historiador bajacaliforniano encontré vidas y costumbres de personas importantes en los años cincuenta, pero el pueblo aún es joven y la gente sigue llegando. La vida sigue escribiendo.
¿EL AMOR SE MIDE? ¿Qué significa "no me quieres lo suficiente? ¿sabrá quien lo dice cuál es la medida del amor? Se ama de distintas formas , se ama con mayor o menor intensidad pero al decir "no me amas lo suficiente",se confiesa un vacío propio difícil de colmar.
Primero lo llamo, porque si aparezco en su casa de improviso...no sé...¿seguirá solo? Hace un mes que no no vemos, tiempo suficiente para pensar si queremos seguir juntos o no, me parece. En realidad yo esperaba que me llamara él, no sé qué hacer.
Mejor dejo pasar unos días, me concentro en el trabajo, y empiezo a disfrutar de esto de estar sola. Lorena quiere que la acompañe a la playa este fin de semana. Ella dice que tengo que aceptar que lo mío con Carlos se acabó, que él no va a cambiar porque las personas no cambian. La gente es como es, eso es cierto. Mi mamá piensa igual, durante años intentó que mi papá cambiara, pero él siguió con sus malos tratos hasta que ella no aguantó más.
Hace frío...¿o será que la soledad se siente así? A Lore le gusta estar sola, su novio vive en Uruguay, se ven cuando pueden. Esas relaciones a distancia...me parecen...no sé, algo frías.
Me voy a preparar un té calentito, necesito entrar en calor. Esa novela que estuve leyendo no me gusta para nada. Podría ir al cine. Sí, hace mucho que no voy al cine. ¿Habrá mucha gente sola en el cine? Cuando iba con Carlos siempre me fijaba en eso.
Ahora soy una de esas personas que van solas.
Encuentro que es común escribir al niño perdido. Se va detrás de lo que ya no se tiene o puede tener. Yo por ejemplo tengo dos libros más amados que ningún otro, no por su calidad o contenido que es bastante bueno, sino por aquel niño con su estrella en la frente. A todos alguna vez nos pusieron una.
Cuando le busco, encuentro a un ser avejentado con aires de chamaco. Jeans sueltos, camisa negra con estampado juvenil y un cabello suelto y abundante justo donde más pintan las canas. Es mi niño incomprendido, el chamaco vagabundo que se fue de casa y tildaron de rebelde, falto de gratitud. La verdad es que se fue de casa y no volvió. Jamás pude recuperar y de allí un sufrir perpetuo e infinito. Quisiera decirle que ya todo pasó, pero no es cierto.
Tener la lengua afilada te convierte en asesino. Más valía estar desarmado.
Los humanos somos así, afilamos la espada y no nos detenemos ante nadie.
Es malo usar la espada ahora lo entiendo. Matar a uno te convierte en asesino de muchos. Si hablas de tu hermano te llevas a toda la familia. También al niño que estás buscando.
Yo tengo un niño perdido y quizás se parezca demasiado al tuyo, pero mi niño me duele como la vida.
Personalmente tengo un grato recuerdo de la policía peruana, como del pueblo peruano, porque cuando estuvimos detenidos en Quillabamba, con mi amigo mochilero, mientras recorríamos toda sudacolandia, para más tarde seguir por Europa, nos trataron con deferencia. Cuando supe de qué eramos sospechados, en espera de un testigo ocular, me recorría algo así como una corriente eléctrica verde por la columna vertebral. Sabíamos que si el policia entraba a la sala donde nos habían dejado solos, mientras desde algún punto invisible nos observaba el testigo ocular, en expresión del rostro de ese policia (guardia civil), correcto e incluso amigable hasta ese momento, sabríamos que se nos habrían las puertas del infierno o de la felicidad.
Éramos sospechados de haber volado un puente, donde murieron dos policias. Seríamos senderistas extranjeros.
Situación alucinante, que se resolvió del mejor de los modos. Incluso los policías que nos habían detenido nos invitaron a tomarnos unas copas y tocar guitarra; pero no aceptamos y nos fuimos de ese pueblito lo más rápido posible. El susto fue demasiado, aunque no lo dimos a conocer. Sabíamos que la fuerza de la verdad era más fuerte que una espada, en esos años de viajeros.
Cuando recuerdo esos momentos, siento gratitud por la policía peruana.
Seguramente en Chile, estábamos en los tiempos de Pinochet, el trato a dos jóvenes estudiantes peruanos que hubiesen sido sospechados de un tan grave atentado, primero los habrían masacrado, y después lso habrían “desaparecido”.
Al pan pan y al vino vino.
Nunca estuve metida en esos líos de corre y para, bueno sí, pero tantito. Fue un período difícil de inestabilidad, locura, cambio. Todo cambio es difícil y yo tenía que cambiarme por otra. Debía de ser alguien que desconocía. Digo que no fue fácil porque para algunos el aprendizaje es verbal o con presión emocional pudiera ser, para otros simple deseo de esto o el otro, pero cuando el aprendizaje entra con fuertes golpes en todo tu cuerpo y renuncias a ser tú, entonces no sabría decir ya muchas cosas. En realidad no sabes lo que te pasó.
Me pregunto quien soy y debo ser alguien mucho mejor de aquel que fui. De otra forma no se daría el cambio. Uno tiene que crecer quiero creer eso, pero ¿Quién fui? ¿Cómo pude ser tan imperfecto para eliminarme? Bueno... Le amaba; aún duele.
Forjar el carácter ¿Para que? ¿Para qué necesitas soldados en tu ejército? ¿Para seguir matando? ¿Transformando? ¿Hiriendo? ¡Eres un desgraciado!
Es extraño, de no ser otro sería el pasado y esto ameritaría una regresión suicida. La gente como ella no sobrevive a la realidad. No te voy a perdonar. Algunos solo quisimos dejarnos caer.
El pueblo es joven e inexperto. La población en sus inicios estaba conformada por un ochenta por ciento de artesanos, pescadores, vendedores ambulantes y esto tuvo buen servir a aquellos que con un poco de escolaridad se hicieron con el control de masas. Ejemplo de ello aquel padre católico de ojo verde que dejó embarazadas a sus feligreses y que un día desapareció como por obra del espíritu.
Así las cosas en los servicios públicos, la distribución de los dineros y construcción de infraestructura que aun se encuentra en rezago. Testigo de ello son las carreteras que para llegar a salvo necesitas buena llanta y ojo veloz.
La cruz roja no tiene médico por lo que no serás atendido en ningún tipo de urgencia, es posible que en el hospital público te den algo para el dolor, aunque he visto niños volver a casa sin la mínima atención que por falta de personal. Bueno... eso dicen. Pienso que corres con suerte cuando no te atienden. Creeme.
Son millones y millones que se destinan al pueblo, al progreso, a la remodelación. Las cosas siempre están igual. Tengo la esperanza de que la juventud que hoy cuenta con mayor nivel académico transforme la política de compadrazgo y corrupción. Ojalá resurjan el civismo y la ética que se perdieron en alguna parte de la fundación.
Es escasa y lenta la transformación y cuando más empeño pones en que las cosas buenas suceden, lees que el mundo completo está en el caos y quizás lo que hagas no sirva para nada. Como encontrar pequeños oasis en el desierto que al ser únicos se explotan, consumen y contaminan.
Mucha gente de fuera ha llegado, las oportunidades cada vez son menos. El lugar es demasiado chico para albergar a un país desesperado. Temeroso de pertenecer a un territorio llamado México.
Todos llegamos alguna vez, antes o después estamos aquí. Algunos tuvimos la oportunidad de danzar con la naturaleza, pero hoy no queda mucho y aun así este lugar es privilegiado.
No hay delito más grave que ser inocente. Así que invéntate uno.
Cualquiera puede caer en un lugar así. Yo vi llorar a muchos.
Cría a tus hijos con malicia (no con maldad), para que vayan un paso adelante. No permitas los atrape la ignorancia.
Deja que resuelvan ecuaciones, se vean atrapados en laberintos que parecen no tener salida. Nunca hizo daño a nadie estar equivocado y regresar.
Que no crezcan tan aprisa, pero se nace agredido los tiempos han cambiado. Ya no se permite ir demasiado lento.
Llévalos al infierno y muéstrales sus demonios. NO hay cura sin enfermedad y todos enfermamos.
Allí tienen las alas rotas, quizás es tiempo de que dejes caer las tuyas.
Todos somos culpables. Sé solidario y descansa. Respira con abundante paz.
Debería conocer a otras personas pero tengo miedo. Siempre estoy con la misma gente, me muevo en los mismos círculos. A Lorena la conozco desde que íbamos a jardín de infantes, y Pablo es como un hermano. Ellos, mamá y Ana son los seres que amo. Ana tuvo la suerte de encontrar a Pablo. Es un buen tipo. Cuando ella se casó con él, yo tenía ocho años. En ese momento creí que Pablo me estaba robando a mi hermana. La verdad es que siempre está en los momentos difíciles. Nos ayudó mucho cuando mamá y papá se separaron. Y ni hablar después.
Lorena también nos ayudó; sin ella me hubiera desmoronado.
No sé si Ana se va a recuperar alguna vez de lo que le tocó vivir.
Pablo es su gran sostén, pero a ella le resulta difícil olvidar lo que pasó aquel día.
¡Pobre Ana! Había ido a visitar a mamá; ese domingo era el día de la madre. No esperaba encontrar a papá allí.Y mucho menos así.
Yo ya no vivía con mi madre; me había mudado a un pequeño departamento, y estaba empezando a convivir con Carlos. Nunca voy a olvidar la expresión en los ojos de mi hermana cuando llegó a casa para contarme que mamá estaba en el hospital. Nuestro padre la había golpeado otra vez.
Entiendo mejor como la comunicación verbal nos hace los seres más incomunicados del planeta. Somos tan dados a lastimarnos voluntaria e involuntariamente. Mejor sería estar mundo, ciego, estúpidamente inútil.
Ayer miré un documental sobre el ser humano, su desarrollo dentro y fuera del vientre materno. La difícil etapa de adaptación al oxígeno y como con buena suerte nos desarrollamos. Una verdadera lucha para que llegue otro y dispare, insulte, degrade. Mejor sería no nacer entonces. No llorar por lo que pudo ser.
Es un largo camino, una experiencia única ¡Estar vivo por dios! Y luego sentir como poco a poco todo se escapa. La historia de tu vida no valía la pena.
Recordé a las personas que amé, familia que ya no está, seres que abrazaron, sonrieron, amaron intensamente. Hice un recorrido por su trabajo, ilusiones, llamadas telefónicas y la última vez que entablaron una conversación conmigo. 'Quiero verte'' dijeron y no tuve tiempo, siempre hubo un inconveniente para decir adiós.
Imaginé a mis hijos, lo que hacen, lo que esperan y supe que aquel documental habló conmigo. Debió callar y no lo hizo, no supe dejar de escucharle. Dolía mucho la vida esa es la verdad. Dolía toda.
La primera vez que el más pequeño de mis hijos tomó alcohol y no supo controlarlo, pedía por su madre frente los que experimentados observaban divertidos. ''Mamá'' decía mientras sentía que el estómago volcaba por la boca. Mamá... ¡Qué hermosa palabra! ¡Y qué triste el apego!. El más pequeño de mis hijos.
Hoy me visitaste en sueños: éramos adolescentes como entonces. Fue tan dulce y verdadera y fugaz tu visita, que desperté pensando que todo era verdadero y no un regalo de la misteriosa memoria humana que en su fuga por los arcanos de la natura, a veces, nos trae en sueños tesoros maravillosos.
Tantos años que ya no estás en esta tierra, y creía haberte olvidado, sin embargo, no era así.
No me gustan los días lunes...tardo bastante en volver al ritmo habitual, ando un poco dormida por la vida, por eso a veces dejo el auto mal estacionado, pierdo las llaves de mi departamento... hago las cosas maquinalmente, sin pensar. Ayer el portero del edificio me preguntó si me sentía bien, claro, al ver mi cara pensó que algo terrible había ocurrido...pero no, esa es mi cara de lunes. Los martes estoy mejor, ya logro sonreír, tengo las pilas puestas y a veces hasta me asombro de la energía que despliego...quiero hacer mil cosas a la vez. Termino agotada.
Hoy no estoy tan entusiasta, no sé qué pasa...creo que estoy enroscada en pensamientos nocivos, aparece una y otra vez la imagen de mi padre agrediendo a mamá, o la cara de Carlos pidiendo perdón luego de aquellas eternas discusiones. Por suerte ya no más...es mejor estar sola.
Mañana es el cumple de Ana, preparé una torta de chocolate y le puse dulce de leche como le gusta a ella...espero que no invite a Juan, no me gusta ese tipo, parece decidido a ser el centro de atención... a mí me gusta la gente reservada, que interviene lo justo y necesario, como Pablo.
Pablo es inteligente, habla poco pero siempre sabe qué decir...no es tímido como yo, que me quedo aparte en las reuniones sociales y nunca me acerco a nadie. Lorena me presentó a un amigo suyo el otro día...estoy harta de repetirle que no me gusta eso de las presentaciones, me genera como una cierta obligación, siento que el otro puede tener expectativas que no puedo cumplir, no sé.
Me gustaría llamar a Carlos para preguntarle cómo está...
A los monólogos les pondría dramólogos. Ninguno debía escribir estas cosas, pero son divertidas y hasta chistosas. A veces me las creo mi mente es así, puedo crear escenarios en los que el actor llega a sentir todos los absurdos.
Ser sincera trae problemas, voy a empezar a mentir, les diré que todo está bien, eso es lo que desean oír.
Sí, ya sé que la hipocresía nunca te gustó, pero no queda otra¿entendés? Dejá de decir todo lo que pensás...podés permitirte falsear un poco la verdad, no pasa nada... A veces es bueno mirar para otro lado, o quedarse callada, no opinar...y cuando me pidan opinión seré más diplomática, menos frontal. Qué digan lo que quieran, no tengo que meterme.
MarceloEduardoArrizabalaga,23.03.2017
No debí gritarle de esa forma, pero no pude evitarlo. Algo de lo que dijo afectó mi centro de tal forma que sentí que me desmoronaba.
Creí que debía defender la imagen que tengo de mí mismo.
No me gusta pasar por una conmoción semejante. Soy hipersensible, dicen algunos. Apuesto a que se sorprendieron.
¿Qué estarán pensando?
¿Por qué me importa tanto eso?
-No eres lo que se dice de ti. No eres lo que haces –dice el Dr. Dyer.
-Eres compresión –dice Lomar.
Me gusta observarme y sacar en limpio algo nuevo de mí. Algo que me libere de reacciones que se me presentan en ciclos.
El aire está muy puro hoy. Los pájaros me dan alegría.
Ya no me importa que me hayan visto así. Me quiero como soy.
No pudo ser de otro modo. Pero tal vez sea mejor en el futuro.
Esas personas también hicieron lo que pudieron ese día.
Qué hermoso está el rosal.
Todos hacemos lo que podemos.
Voy a llamar a Elba. Le contaré como me siento ahora.
Mentir o quedarse callado. Callar porque quien te escucha no comprendería ni la primera palabra. Mentir porque hablar duele o lastima. Pasar de largo, evitar existir.
La vida es maravillosa sí. La vida es un regalo inesperado de un Dios en quien pocos creen pero todos disfrutan. Mientras pueden. Cuando pueden.
Español y la puta que te parió, hijo de prostibulo barato y de 500 padres desconocidos, solo un marica soplapollas puede decir esto :
"Con los 600 millones de € de dinero público que se gasta la tauromaquia al año en reventar animales por diversión, podríamos solucionar mucho hambre en el mundo"
Que revienten a la puta de tu madre en el prostibulo donde trabaja, español lamenucas y que te den por el culo !!
Aquí, me parece, hay algo que no funciona. En tanto no sé a qué te refires ni en qué contexto se dijo la frase entre comillas, la cual no está muy clara; sin embargo yo encuentro razonable y condivisible lo que dice, si es que la leo bien, ya que está algo acantinflada.
Veamos: tú dices que la escribió un hijo de 500 padres, lo cual es bilógicamente imposible. En todo caso me parece entender que con esa enorme cantidad de dinero público empleado en una práctica aberrante y sádica (reventar animales por diversión), se podría solucionar una parte del hambre en este mundo. Estoy totalmente de acuerdo.
Haber atravesado los años no me dio sabiduría, no me dio paz de espíritu, mis lagrimas aun gotean ante la injusticia, los que revuelven los contenedores de basura reciben miradas reprobatorias, yo los miro y pienso que ojala encuentren algo útil, para calmar su hambre o sus necesidades.
Los paseantes de cachorros se parecen a sus dueños, no es ninguna novedad la que digo, pero mas los miro y mas se me ríe mi interior.
La ciudad esta llena de excrementos, ¿serán los cachorros?
Todos apuran el paso con el celular en la mano sin mirar a tu tu vecino,ríen solos como yo tal vez de iconos emotivos,
o piensan que tal vez los perros deberían pasear a sus amos con correas, y que defecaran correctamente donde Dios manda.
Guerras y hambrunas nos describen. Lo que damos es lo que somos, no hay justificación.
No se puede ser bueno mirando pasar ríos de dolor y tampoco diferenciar la maldad cuando te muestras indiferente.
Tiene miedo la gente, tiene vida y ésta siempre está a la defensiva. Nunca vi moribundo que repartiese sus bienes a los pobres. Para él todos fueron buitres y ladrones.
Pienso que la rueda podría salir del eje y en instantes aventar cerebros al vacío. Con toda su belleza.
Hay hambre en el planeta, desesperación.
Llegan cartas pidiendo accionemos, pero es tan fácil decir no me corresponde... no soy el salvador del mundo vive tranquilo mientras mueres.
Puedo estar lo suficiente tranquila y hasta morir un rato si es necesario, pero les sigue retorciendo las tripas el vacío.
Me siento culpable de inactividad y auto engaño. Siempre pude hacer más de lo que dije. Encontré soluciones, pero ahora prefiero elegir que todo esto no es mi problema.
Si alguno de ustedes todavía es humano y mejor persona que yo, le pido que me supere.
Tengo domicilios donde piden urgentemente alimento para varios niños y adultos. Es cosa de preguntar y tu vida sería otra. No sé... quizás también estés avejentado.
El viejo-chamán-indio de raza cañar armaba sus cartas, y llegò un viento extraño: ambos supimos que era la muerte -no era la primera vez que me pasaba-, pero ambos fingimos no darnos cuenta.
Pasaron unos cuantos días y la muerte llegó. Es decir supe la persona que había muerto. Así se cerró ese círculo.-
El viejo-chamán-indio de raza cañar me dijo que alguien muy cercano a mì iba a morir, al principio me entristecì, pero luego lo asumì. Todos tenemos que morir algún día, y la muerte es parte de la vida.
La expresiòn que uso fue que "la casa se iba a poner negra". Era la primera vez que yo escuchaba ese enunciado.-
Fuimos a Cuba: Mi primo, yo y 2 ayudantes indios. Un indio -de raza huanca- pasaba por mexicano; el otro indio -de raza pocra- pasaba por boliviano y nosotros pasabamos por cubanos.-
Es un buen lugar para relajarse supongo, Carmen no es tan tonta para abrir un espacio que no va a ser utilizado, mira... cuántos aportes de hippie, rh y todos estos desubicados por acá.
Se es quien se es y nada más, ninguno pueda pasar el borrador en limpio después de esto. Me gusta lo imperfecto, expontáneo, lo fuera de lugar podría decirse. Eso de estar metido en el fajo de la abuela llega a ser deshonesto.
El peso de la crítica encliptada está de risa y sea eso lo que divierte. De libro en libro te pasarías horas por eso es mejor quedarse acá entre la locura y el caos, ninguno pueda presumir de estar más loco o cuerdo si seguimos aquí.
No hay mejor amigo que aquel a quien le importa una reverenda lo que escribes.
Ya. Supongo que pasábamos por mulatos. En fin, no me voy a autodefinir. La cuestión es que los cubanos no nos acosaban ni atosigaban como hacen con el resto de los turistas, esa era la ùnica ventaja de nuestro aspecto.-
Puede no ser políticamente correcto hablar de razas humanas, pero es ingenuo pensar que cancelando del diccionario la palabra raza se elimine la discriminación razial.
Los genes de la biología se ríen de estas hipocrecías y los hijos de blancos siguen naciendo blancos y los de los negros siguen naciendo negros. La natura es así.
Lo mismo sucede con los animales, nuestros hermanos de sangre en la evolución, vacas o perros que sean, donde no existe la etnia shorthorn o hereford ni etnia chihuahua o pit bull.
El mono sapiens, por naturaleza, es racista.
La tolerancia no es aceptación ni integración, es cuando despreciando a otro por su color de piel, por su olor, porque es feo, es pobre, etc., pero lo dejas vivir en paz, siempre que esté a la larga de tu propia vida.
No se debe ser racista, pero debe existir la raza ideal, una raza sin impureza, sin mezclas, sin aditivos, como unamanifestación soberbia de la naturaleza.-
Yo creo que ahora es imposible que existan razas puras, porque en todo lado ya estàn muy mezcladas y volver al principio ya no es posible. siendo realista.-
Quizás exista la esperanza que la ingenería biológica y genética pudiese manipular los códigos y obtener una raza pura, sin contaminaciones ni mezclas, una raza superior.-
Si esto fuese posible se regresaría al génesis del mundo donde las razas se iniciaron purificadas para después declinar en el horroroso fenómeno de las mezclas raciales.-
Mientras no se extingan todos los blancos o todos los negros puros, seguirá existiendo la raza blanca y la raza negra.
Es muy posible que desaparezcan en forma natural las razas, por la mezcla, la contaminación, el intercambio genético entre ellas. No sería ningún drama.
Pero siempre habrá diversidad, son muchos y complejos los factores que la determinan:clima, alimentación, evolución cultural, etc.
Es muy posible Lucrezio, que la raza superior no sea blanca ni negra, ni de otro tipo, sino, una raza donde concluya el pensamiento universal, que domine y acoja el pragmatismo filosófico como un ente supremo.
Me pregunto y sospecho que esta raza existió muchos siglos atrás, en oriente y se extinguió debido a las horrorosas mutilaciones que se producen sobre las razas y que impiden el génesis de una raza superior.-
Para ser una raza superior debimos bajar de algún lugar más elevado que la tierra y no sé si allá donde nacen estos seres exista el término. Al ser superiores deben permanecer ignorantes de tales diferencias, porque el creer saber les haría caer donde nosotros: Mucho muy abajo.
Si pudiese ver en este momento el color de un ser superior, de seguro sería como un prisma que en el reflejo muestra un arcoíris, pero como no puedo ver más allá de mi nariz, para mi todos los terrícolas son una mezcla de blanco con negro, sin alcanzar la perfección de uno solo de estos. Somos el insignificante matiz según la cantidad de pigmento celular. O sea... a ojo de perro bastante parecidos.
NO creo que existan las razas superiores, pero sí los seres especiales, sean del color que sean.
En la historia de la humanidad siempre hubo quien pudo sobresalir del montón y no fue por su color .
Unos estamos más cocidos que otros, hay quien salió así como medio crudo y otros quemaditos, quemaditos, pero bueno... quemaditos ya estábamos si no pregunte al vecino.
Como afirma hippie, se podrían lograr razas puras en el laboratorio, con la tecnología actual ya casi es posible, pero lograr el superhombre de Nietzsche lo veo mucho más difícil.-
Comparto la opinión de Vogelfrei, en el futuro el hombre debiera ser diseñado en laboratorios de genética con el objeto de alcanzar la raza superior, una raza inteligente y humanista, pragmática y eficiente.
La reproducción natural debiera ser prohibida y así evitariamos que la humanidad siguiera contaminandose de sanguinarios terroristas como toreros, cazadores, abortistas, criminales, etc.
Si la nueva raza va a ser fea como Anthony Queen, entonces es mejor que no se haga experimento alguno, aunque no se exactamente cual era la raza de Anthony.-
El mundo está lleno de la mono-raza, es de esperar la ciencia pueda reparar lo mismo.
Èl no tiene raza: es un cholo aindiado, es decir,una mezcla de mezclas indefinible e inclasificable por su heterogeneidad. Pero hay mucho màs feos como machete o los indios que participan con Nicolas Cage en la película sobre el código navajo. Y los zambos -cruce de indio con negro- son aùn infinitamente mucho màs feos: potencian la fealdad de ambas razas al infinito.-
Estoy mirando la serie Sense 8 En Netflix. Al respecto se me ocurren muchas ideas, las cuales comparto. Somos una aldea global ( ja no es una novedad) y nuestros sentimientos son universales. Solo nos potenciamos como grupo, y somos diversos y nuestra diversidad nos potencia y nos empodera.
Solo cuando salimos de ideas preconcebidas e instaladas por generaciones y cuando logramos verdaderamente el contacto emocional, es cuando se producirá algún cambio, aunque este sea mínimo e insignificante.
Hablo con personas que por que se ven escenas que no concuerda con su moral, creen que la serie hace apología de la homosexualidad, del lesbianismo o del sexo grupal.
Para mi tienen miedo de sus propios deseos, y de que se puedan contagiar de esas ideas muy innovadoras y transgresoras que revertirán todo sus bases culturales que han aquilatado durante toda su vida.
Baja al perro de la cama cuando muera y pon agua a los trastes. Llena cada día los recipientes con alimento. Una caricia, dos tres palabras. Recuerda que fueron los únicos que supieron escuchar.
¡Tantos años! Que no quede vacío el columpio con agua. Muchas de esas palomas aprendieron a beber en el.
Mira como está torcida la bugambilia, no la cortes. Cada cual crece como le da la gana.
Que no te vengan con lágrimas, no lo permitas. Es mejor estar solo que navegar entre mentiras.
Por lo demás puedes tirarlo todo, darlo al primero que pasa. La higiene es importante y un hombre no necesita más que a sus amigos.
Un dìa como hoy muriò Gauguin, muy enfermo, en el fin del mundo, rodeado de las indias y negras a quienes èl tanto amaba. Supongo que todo valiò la pena para lograr su sueño.-
La señora cartonera perdió su caballo. Se lo robaron. Dicen que es culta y que se recluyo porque odia hablar con los hombres y sus mentiras, y tiene una jauria de animales que la rodean.
Recién la vieron pasar arrastrando al carro sin caballo, solo lleva liviano porque es delgada como un junco, sus largas mechas no tienen rastas, pero lo parecen.
No le tengas lastima me dicen. Ella lo eligió.
?
Yo era un niño pequeño, pero admiraba la valentìa de esa mujer, en especial cuando se embriagaba e insultaba a la indiada - decir la verdad no es insultar-. Una sola mujer se enfrentaba a toda esa horda de salvajes que eran -son- basura.-
YA QUE ESTA EL TEMA QUE SE COMENTA SOBRE "INDIOS", ABORIGENES, PUEBLOS ORIGINARIOS, RAZAS, NEGROS, ETC. LES QUIERO COMPARTIR UNOS ACORDES DE MI GUITARRA. UN ABRAZO ARGENTINO AL FORO.
Me parece muy extraño que un porrazo produzca esa metamorfosis. Me inclino por la tesis genotípica. Es decir su padre, fenotípicamente, es un cholo pomuloso.
Me parece muy extraño que un porrazo produzca esa metamorfosis. Me inclino por la tesis genotípica. Es decir su padre, fenotípicamente, es un cholo pomuloso.
Hija, este año nos tocò andar en velorios y entierros. Y aùn no llegamos a medio año. La muerte es parte de la vida. Y todos tenemos que morir algùn dìa.-
Ya. La teoría mas aceptada es que el hombre americano llegó vía el estrecho de Bering. De allí las similitudes, aunque algunos indios de Perú -básicamente- provienen de la Polinesia.-
Hoy nos hemos infiltrado en Benavente para documentar la aberración que los putos cobardes de ahí se avergüenza de llamar a festejo (celebración). Razonador el toro víctima de los bastardos y cobardes españoles se ha visto obligado a correr a 40 grados al mismo tiempo que fue golpeado, insultado y humillado.
Debido a la tortura, no ha sido capaz de terminar la ruta que había previsto para él, ha tenido que acortar y ahora espera su horrible destino en el matadero. Lo siento, Razonador, toro noble, creatura indefensa, has sido víctima de la cobardía, de la infamia, de estos putos sin moral, nuestra alma ha caído al suelo viendo tu dolor, sentimos que no podíamos hacer más por ti ".
Tuviste la mala suerte de nacer en un país de putos y putas salvajes, donde el humanismo no existe, donde la tortura, la muerte y la cobardía son las tradiciones de sus bastardos habitantes.-
El chamán-indio-de raza tallán me dice que -yo- debería ser más intrépido -es la palabra que usa- con las mujeres. Es cierto. Pero si así fuera ya no sería yo.-
Indio de raza tallán ? me es imposible imaginar como es esa raza Vogelfrei, verdaderamente creo que el cholerío tiene cientos de razas, si no fuesen miles.-
En América existen unos cientos de razas de indios, y cada una se siente orgullosa de la suya. Los tallanes se sienten orgullosos de su raza y cultura.
La cultura-raza Tallán se ubica al sur de Ecuador, norte de Perú. Al norte de los mochicas y al sur de los tumbes y los cañaris.-
ERAN civilizados, de hecho más civilizados que muchos blancos -en especial espanyoles-, poseían una cultura propia, costumbres, artesanías, idioma -extinto-, vestimenta.
Pizarro y su tropa de asquerosos asesinos llegaron al perú por ese lugar.-
Mas salvajes eran los putos españoles que venìan a robar y a matar, Pizarro ese marico soplavergas no sabìa leer ni escribir, menos iban a saber sus putos còmplices.
Mas salvajes eran los putos españoles que venìan a robar y a matar, Pizarro ese marico soplavergas no sabìa leer ni escribir, menos iban a saber sus putos còmplices.
Me encantan las historias y más cuando las narro yo.
El gamonal detestaba a los indios, es decir, los detestaba como para que llegaran a ser parte de su familia.
Sus 2 hijas se metieron con indios -y tuvieron nietos indios-, ahora esos indios están peleando por sus tierras, algo -la codicia por lo ajeno- muy propio de ellos.
Un peruano que vive en Miami y que despotrica todos los días contra Venezuela entrevistó, pienso no de reciente, a una espectacular morena y con varios títulos de belleza a cuestas. El asunto es que el tipejo trató de reírse de ella y en breve comenzó a hacer el ridículo él, con sus lugares comunes y falta de consistencia en sus preguntas y banalidad absoluta en su pensamiento.
Al inicio la belleza de mujer pudiera pensarse que era sólo eso y seso nada, pero absolutamente no, era pura inteligencia, fina ironía, autoironía y humorismo chispeantes.
El leso del peruano quedó como chaleco de mono.
Ella con esa sonrisa bastaba para salvar por completo tan ridícula entrevista.
En Miami viven muchos sud americanos que despotrican contra Venezuela, pero jamás dejarían Miami para ir a vivir a Venezuela ni a otro paìs de america del sur.
Tuve una pequeña conversación amable con el nacho. y fumamos la pipa de la paz. En realidad nunca hemos estado peleados. Nosotros vamos por cuerdas separadas.-
El filósofo Freud fue un empedernido cocainomane por más de una década.
La cocaina curaba su angustia, lo tranquilizaba. Además, multiplicaba sus facultades intelectuales y sexuales.
Intentó sanar a su amigo de la morfinomanía con la cocaina, pero fracasa rotundamente, lo transformó en cocainómano. A pesar de todo, afirma lo contrario.
Google detectó judíos en el lugar y manda toneladas de publicidad. ¡Ah si! Buenos días. Los monólogos de Carmen que a veces nos traen ideas para escribir. Empiezas hablando incoherencias y quizás termines escribiendo una novela, bueno sí exagero digamos que a lo más que se pudiera aspirar sería una reflexión o de nuevo otra estupidez.
Hace doscientos años la novela era el género literario menos valorado dentro de las obras de arte y mire ahora, sin nada que contar en este mundo de cosas repetidas. Ni un mísero poema.
A veces pienso que nos rebobinan. Qué feo. Como material de segunda o algo así.
¡Buenos días! ¡Carmen! ¡Cuánto tiempo sin 'lerte'!
En realidad no he 'leido' a nadie en siglos. Vengo a escribir viera que extraño. A sacar y exprimir un cerebro hueco y eso es un poco más difícil. No quiero decir las idioteces que dicen los demás, pero no me salvo. Somos una generación completamente idiota. Lea de arriba a abajo y podrá constatarlo.
Pienso, de algún modo que esta página a dado poco o mucho a todos los que han participado y participa de ella.
Si gik la eliminara, todos habríamos perdido, al menos, un momento de sana distracción.
Y como la palabra escrita es una realidad en sí misma, no puede ser una estupidez en absoluto, siempre hay un centro desde donde las palabras siempre nos dirán algo.
Qué sucederá en Venezuela después de la Constituyente?
Estamos en un momento crítico e histórico; hay muchísimo petróleo ahí y el imperio tiene sed de oro negro.
Todos los ejércitos de sudamérica no podrían defender Venezuela militarmente, ni sumando el de México que no parece estar interesado en defender su raza, lengua, historia y cultura. Ahora mismo en los libros de texto hicieron borrón y cuenta nueva o sea... un poco así como nada con nada es igual a nada.
Creo que se vienen tiempos difíciles para todos y aun siendo tantos nos siguen controlando los pocos y menos indicados. Seguimos siendo colonia, pero de otro reino.
Otra clase de ladrón.
Si no eres fiel a tu raza, si no estás dispuesto a defender un solo cabello de tu origen, bueno... esto se trata de prostitución y se está viendo muy claro. Hay putas e ignorantes capaces de sumir a todo un continente en la desgracia. Veo un futuro tan negro como África. Que la boca se me haga chicharrón, pero Chávez se los dijo y no solo una vez sino millones: ''Vendrán por el petróleo y el agua, vendrán por todo''.
Estados Unidos es un país tan pobre que necesita vivir en guerra para no morir. Jodidos quienes muriendo siguen en su pasiva indiferencia.
Como mexicano estoy harto enojada con la traición de los nativos. Los salvajes que ceden el futuro de las generaciones a europeos. Sabemos y entendemos que este no fue un continente de habla inglesa (ni siquiera española) y sin embargo quien quiera no morir de hambre tendrá que hablar ese idioma según nuevas reformas en educación.
Volvemos al pasado pues, a permitir que nos roben, exploten, violen y asesinen. Volvemos a repetir la historia ¿a quién le importa Venezuela cuando su nación está siendo sometida? Bueno, a mi... Me importa que Cuba siga siendo digna para recordarnos que pudimos ser otro tipo de hombres. Me interesa que Chávez viva en la lucha de su pueblo para imaginar que nosotros alguna vez tendremos un poco de eso. Amar a nuestra gente, la de al lado y abandonar esa esquizofrénica idea de que los condes, duques y príncipes extranjeros nos quitarán lo feo.
El imperio salvaje tiene hambre de venezuela, hace mucho tiempo que no roba alli, todo en complicidad de los opositores negros que defienden la democracia, palabra de la cual no comprenden un carajo.
Quizas el imperio destruya venezuela como hizo con chile, pais que jamas volvio a ser libre y que hoy sufre un atraso insuperable.
Absolutamente de acuerdo con rhcastro: petróleo, agua, minerales son recursos muy tentadores para el imperio. Si el dragón tienen hambre, muerde.
Es cierto,-kurtz, Chile a más de cuarenta años del golpe está hecho polvo, no recupera su dignidad, tan alta con Salvador Allende.
No tengo elementos objetivos para afirmarlo, pero no imagino una intervención militar del imperio en Venezuela, tipo Siria, Libia, Irak, para apoderase del petróleo.
Más bien pienso que triunfará el gobierno de Maduro, con la nueva Constituyente, porque las fuerzas armadas son bolivarianas y chavistas, lo contrario de Chile que eran fascistas y golpistas. En Venezuela, además, el pueblo, en su gran mayoría ha tomado conciencia de lo que significa un gobierno de derecha, que aplastaría sus conquistas actuales.
La unidad fuerzas armadas-pueblo es un baluarte.
Imposible, además, que gobiernos extranjeros, títeres del imperio, invadan Venezuela.
Soy optimista en que desde la tierra de Bolivar se difundirá por el continente la fuerza de una nueva idea y de una esperanza.
No creo que usa ataque Venezuela porque tendría que enfrentarse a Rusia y China; sólo son valientes ante los indefensos. Si esos países no intervienen, otra será la historia.-
Así es vogelfrei,el imperio se enfrentaria a esas grandes potencias y el camino no seria tan fácil
para zanahoria porque los tiempos han cambiado y el imperio ya no puede destruir a su antojo.
Muy verdadero lo que dice remos, el imperio atacó y destruyó chile y jamas le permitió recuperar su dignidad, a 40 años aun le mantiene de rodillas y como los esclavos más sumisos del continente sudamericano.
Pocos han aprendido de esta historia trágica americana.
¿Desde cuando el fascismo es propiedad de la derecha? La izquierda también puede ser fascista.
Una cosa es que el Imperio quiera sacar tajada de la situación, como siempre hace y siempre intentará hacer, y otra es negar la terrible realidad que vive el pueblo venezolano.
Tan malo es la extrema derecha como lo es la extrema izquierda. Claro que peor aún es un dirigente inepto...
Lo peor de venezuela son los paises mamapollas del imperio como argentina, colombia, uruguay, peru y otros que arrodillados en el fascismo salvaje de la derecha, atacan al pueblo venezolano.
De estos, el peor es el gilipollas de macri, seguido por el titere colombiano, paises sin ninguna dignidad, sudacas sin honor.
Es impresionante la campaña internacional de calumnias sin límite en contra de Venezuela y su gobierno democrático.
Toneladas de fango, odio, desinformación completa, fake news vomitivas.
Lo más increíble que las masas desinformadas e ignorantes, además de irresponsables, lo creen todo, y comulgan con ruedas de carreta.
El cambio radical de perspectiva social e histórica está, afortunadamente, en un pueblo diverso, que ha tomado conciencia de su realidad y, sobretodo, de las posibilidades concretas de ser protagonistas de una nueva sociedad más justa, porque tendrán, poco a poco, acceso y utilizo de un arma potente: la educación, el conocimiento, la tecnología.
Venezuela tiene las potencialidades para ser una potencia económica y social (sin desigualdades), ejemplo para Suramérica.
Mañana es un día decisivo, donde iniciará a ser derrotado el fascismo y el golpismo, definitivamente.
Es esencial una reconciliación política y social, y la existencia de una oposición realmente democrática.
Soldado remos, bien sabe usted que esa campaña financiada a través de todo el mundo por el imperio es la misma que se utilizó en chile y otros paises para luego proceder a tu destrucción y saqueo sistemático. Y eso a nadie sorprende, lo sorpresivo actual son los gobiernos titeres del imperio, en especial el puto argentino de macri, saqueador profesional, el colombiano, el cholo peruano, el dictador brasilero, el gilipollas uruguayo, la vieja corrupta que mata indigenas en el sur la chilena bachellet.
Y los gilipollas sudacas que en su ignorancia se arrodillan ante el amo del imperio.
Como le dijo el viejo hijo de puta de Rajoy a Maduro:
"Si usted está bien, todos estamos, porque si estamos bien no estamos mal.y usted puede estar como quiera, bien o mal, lo importante es que estemos de algun modo, si esta bien, pues bien por usted, asi es la politica y todos estamos bien"
Es de esperar que Rusia y China pudan proteger a Venezuela de la garra que desea saquearla y aniquilarla, desde ya se ve que no es gente del pais, deben ser terroristas profesionales los del caos del pais caribeño-
lO bueno es que muy poco se le puede creer a la prensa servil y mucho menos a los gilipollas fascistas que esparcen la mentira por el orbe.
Esos terroristas creen que si mueren se van directo al cielo.
Lo curioso es que la prensa servil nada habla de las represiones en brasil y mucho menos del acoso criminal del gobierno chileno a los mapuches nativos.
Eso no es rentable al imperio ni a sus titeres de cartón.
Veo que no ha quedado clara mi expresión. No es un deseo, es una afirmación. Añadiré más palabras para dejarlo claro.
-"Venezuela se va a la mierda".
Es decir, se va al desastre, a la ruina, a la guerra civil, gracias a un dictador inepto que no sabe ni hablar (bueno, al parecer sí sabe hablar con pajaritos...)
Seguro que los venezolanos que están llegando a Colombia lo hacen porque el Imperio les ha engañado y son tontos, no se han dado cuenta que en Venezuela se vive de maravilla.
Es una pena que haya gente que se escude en el "miedo a la derecha" para justificar cualquier cosa. Eso es fanatismo. No hay ninguna crítica. Eso es fanatismo. Todo es culpa de EEUU. Eso es fanatismo.
¿EEUU ha puesto y tumbado gobiernos a su antojo? Por su puesto. ¿Y eso os vale para explicar por qué la comunidad internacional está alerta con la situación en Venezuela?
Se les llena la boca con la revolución bolivariana y la asamblea constituyente. Me recuerda al lema del despotismo lustrado: "Todo para el pueblo, pero sin el pueblo".
Kim Jong-un es de izquierdas. Stalin era de izquierdas. Unos santos ¿verdad?
La comunidad internacional ? jajaja, esos payasos marionetas de carton, chilenos, argentinos, colombianos, sudacas pagados por el imperio.
Falta que venga el viejo hijo de puta de rajoy, verdadero dictador con su ley mordaza en España, o el puto mono brasilero golpista. jajaja,
walas es usted un narco-terrorista-colombiano no es asi?.
Ojala rusia ponga orden en venezuela y evite el saqueo y la destrucción por parte del imperio.
Soldao yaestoy, inteligencia me informa que usted es otro narco-terrorista al servicio del imperio, como clorinda y walas.
Será llevado a la justicia militar como debe ser.
yastoy,01.08.2017
a mí, mientras no me mande a su secuaz de los cuernitos....
Yo lo que digo es, que las ideas se degeneran en la mano del hombre. Muy buenas ideas, ideales (valga la remplamplunfla), de todos los colores. De como conducir las sociedades y a las personas. Sobre el papel. diría Bakunin:
i"pues ni la ciencia ni el pensamiento se manifiestan en aislado, en abstracto: se dan solamente en el hombre [persona] real. Y todo hombre [persona] real es un ser integral que no puede buscar la verdad estricta y disfrutar a la vez en la práctica del fruto de la mentira."/i
la anarquía es la solución. Cualquier otro sistema, en manos del hombre se pervierte. siempre es tendencioso e injusto de algún lado.
Soldado yastoy, la justicia militar ha sido gentil con usted, solo le ha condenado a caminar 45 kmts por el desierto , cargando una ametralladora pesada rusa Kalashnikov de 17 mm.
con 100 municiones las que tendrá que disparar donde vea una banderilla roja, no podrá llevar agua ni víveres.
Para los que no se han dado cuenta (o no quieren darse cuenta) Maduro es un títere payaso de Diosdado Cabello que solo sabe intentar imitar a su amado Chávez, al que no le llega a la suela de los zapatos ni en carisma ni en inteligencia. Tal vez sólo le alcanza en el nivel de inglés.
yastoy,02.08.2017
la esperanza, amigo remos es una puta desleal. No se confíe.
Es el madurismo el postchavismo?
Un grande de este siglo en la américa latina (y demás pueblos cholos):Mujica.
Y mirá al viejito, con lo diplomático que es y le llamó loco con todas sus letras.
Es Pablo Iglrsias cabeza del 15M?
Es Siria ejemplo de La Primavera Arabe?
Lo dicho: se pervierte.
Yastoy pervertido.
Seño, sí señor!
Pero le diré que las botas de campaña me aprietan los juanetes.
Si me presta a su lacayo, le cargamos con lo básico, por buacarle utilidad.
Por cierto, tiempo ha que no se le escucha rebuznar...
Yo tuve un profesor de ingles de eslovenia -él le llamaba islovinia y era un gran racista que odiaba a los negros- que en su país era estilista -supongo que eso es algo así como peluquero-. La cuestión es que trabajaba en indiolandia. Un indio inquirió sobre el trabajo que realizaba en su país, ante su respuesta, replicó: "Eres cabro?".-
leì que existen varios cielos o niveles. ¿Es este el nivel màs abajo? ¿Cambiarìa yo gustos y placeres por subir un poco? 