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| ninive,18.09.2012
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Comenzará aquí el cuento-compartido 32. Después de este cuento la coordinación pasará durante 5 cuentos a las manos de Stromboli.
Quienes deseen tomar las coordinaciones futuras pueden dejar su candidatura aquí. | | |
| cromatica,18.09.2012
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b
Cuento Nº 32
/b
Inicio.................... Egon
Desarrollo.............. Zepol
hacia el final.......... Cromatica
Final.................... Gatocteles | | |
| cromatica,18.09.2012
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Inicio:
i
“Boum. Boum. Boum.” Y con cada golpe en la puerta la reducida cúpula se estremeció sobre sus vetustos sillares. Sin embargo, el auténtico pavor no residía en su fuerza que estaba próxima a desencajar los goznes, el terror provenía de su cadencia, de los segundos que mediaban entre uno y otro golpe, en la calma que mantendría lo que fuera que estuviera al otro lado sabedor de que no había escapatoria.
“Boum” De nuevo la bóveda pareció balancearse y el bibliotecario Richard Stewart tuvo que apoyarse en una de las paredes. Sabía que allí terminaba su búsqueda, que allí también finalizaba la angosta escalera de caracol que conducía a la linterna de la cúpula del Santo Sepulcro de Jerusalén. Apenas tuvo tiempo para atrancar la portezuela a su paso y la ominosa oscuridad aún le impedía comprobar qué le aguardaba al final de su camino. Había requerido muchos años de investigación y estudio para llegar a este punto. Sonrió al comprender que estaba próximo a resolver uno de los enigmas de la cristiandad y que éste, había estado prácticamente al alcance de la mano de los millones de peregrinos que año tras año visitaban el templo.
“Boum” Debía actuar rápidamente. Localizó en el bolsillo su teléfono móvil pero próximo a la desesperación pudo comprobar que no tenía cobertura. Lo mantuvo en la mano y sirviéndose de él logró iluminar pálidamente la estancia. Frente a él, apoyado en un pesado atril descansaba un libro. Con un respeto reverencial se aproximó para confirmar sus sospechas. No era capaz de contener el temblor en su mano a causa del nerviosismo y sirviéndose de la escasa iluminación de la pantalla leyó el contenido de la recia cubierta. Un sudor frío cubrió su cuerpo, se pasó la mano por la frente y sin llegar a comprender, totalmente confuso volvió a leer:
“Necronomicon” por Abdul Alhazred
/i
****
(ZEPOL)
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| ZEPOL,18.09.2012
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Gracias Egon, por ese inicio tan misterioso y tan abierto a posibilidades.
Realmente no me lo pones fácil.
¿Qué es ese "boum" que golpetea mi imaginación?
¿Qué hace el libro Necronomicón (Las leyes de los muertos) en la cúspide del sitio más sagrado de la cristiandad (El sitio de la resurrección y la Vida?)
Espero no defraudar con mi continuación.
Felicitaciones por tu brillante inicio.
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| cromatica,18.09.2012
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Una participación que se ha hecho esperar pero, al fin... ha dejado un inicio que entrañará conocimiento, investigación, genio e ingenio... confío en todo eso por su parte, Zepol... yo creo que me retiraré jajajajaja...
Un abrazo! | | |
| kone,18.09.2012
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| Egon... que increíble inicio. | | |
| Egon,18.09.2012
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| Al final me ha quedado un cruce entre Dan Brown con pretensiones Lovecraftianas un tanto raruno, pero no me pude reprimir. Hice trampas comenzando con un posible cierre pero quería variar la estructura habitual de los cuentos compartidos. Me apetecía ver cómo le daban continuidad a un inicio con pistas que para mi consituyen un hobby. Lo que doy por seguro es que lo pasaré genial viendo qué hacen con Richard Stewart. Espero impaciente el resto de aportaciones. | | |
| Egon,18.09.2012
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| Por cierto, se dice que el mismo Borges hizo un día una travesura con el libro citado... | | |
| morgund,18.09.2012
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| sensacional inicio egon, me gusto sinceramente | | |
| silvimar-,18.09.2012
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| Este comienzo da para muchooo, los que lo siguen se tendrán que poner las pilas, aunque ya tienen bastante con su gran imaginación, esto se va a poner muy bueno!!! Abrazosss y suerte! | | |
| ninive,18.09.2012
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| Ese boum me trajo extrañas resonancias. La más fuerte la del "nombre de la rosa de Eco" | | |
| IGnus,18.09.2012
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Sensacional inicio Egon. Un comienzo digno de una gran historia de misterio. ¿Que será ese "Boumm"?.
Esperemos a ZEPOL... Estoy seguro de que su pluma brillante nos vaticina una continuación llena de sorpresas.
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| hugodemerlo,18.09.2012
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| Wow!...te la regalo! | | |
| musas-muertas,18.09.2012
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| Se viene un cuentazo........ | | |
| lider_de_masas,18.09.2012
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| Ta ta tata ...... Ta ta ta ( es la música de Indiana Jones y el Libro de los Muertos ) Yo ya he comprado las palomitas, la cola, y cómodamente sentado en la butaca espero ver esta magnífica película. | | |
| umbrio,18.09.2012
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Tantas posibilidades para tan buen inicio. Es de esos cuentos en los que te gustaría participar.
Felicidades Egon. | | |
| ZEPOL,18.09.2012
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¡Qué ingratitud más ingrata!
¿Y a mí, naiden me da ánimo?
¡A mí que me aplaste el tren!
¡Como no son ustedes los que deben ponerse los zapatos tamaño 42 del Egon !
Ay, mamá, qué habré hecho para merecer esto!
Y lo pior de todo es que ese Negro narizón del que hablan no lo conozco ni en foto.
Y ahora, quién podrá defenderme?
Sáquenme de aquiiiiiiiiiiiii !!!!
.
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| andrurdna,18.09.2012
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| Vamos Zepol, que vos podés!!! Que las musas vayan a vos!!! | | |
| silvimar-,18.09.2012
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bZepol! Zepol! /b vos podes!!!!  tu humildad me abruma, que sería de mi que no se nada? | | |
| kone,18.09.2012
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¡Chiquiti bun bombito!
¡Chiquiti bun bombito!
¡Zepol! ¡Zepol!
¡Escribe bien bonitoooo! | | |
| cromatica,18.09.2012
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(Zepol)
“Boum”
Aquello no era lo que esperaba encontrar y era lo último en que habría pensado. La conmoción del descubrimiento hizo que esta vez sintiera la resonancia del golpe directo en sus huesos temporales. ¿Qué eran esos golpes? El teléfono móvil resbaló de sus manos y la oscuridad fue completa. Por contraste, su mente se iluminó y entendió: aquella rítmica percusión era un péndulo. Un colgante regulado por un mecanismo pensado para destruir la cúpula y proteger el libro. Pero esa intuición no fue sino el detonante de cien preguntas. ¿Protegerlo de qué? ¿Quién había colocado ahí el libro? ¿Qué había hecho él para desencadenar el funcionamiento de aquel artilugio demencial que había permanecido dormido por siglos? ¿Por qué los millones de peregrinos que habían visitado el Santo Sepulcro no habían echado a andar el ingenio? Aventuró una explicación. Mi cerebro, se dijo. Eso es. La especial frecuencia, única como huellas dactilares, de sus neuronas estaban calibradas y anticipadas desde el inicio de los tiempos. Algo o alguien había previsto que él llegaría y su presencia activaría el algoritmo de protección.
Sus setenta y cinco años no habían menguado un ápice su capacidad, aquella que le había valido el reconocimiento universal entre sus pares. Durante los infaustos años de la guerra fría, el gobierno de la Unión Soviética encargó a sus agentes de la KGB su secuestro y traslado a los laboratorios secretos de la Lubianka para explotar sus conocimientos. Los rusos tenían, igual que Hitler, la convicción de que un poder superior les permitiría realizar sus ansias de dominación mundial. Pudo librarse ocultando su identidad tras la fachada de un simple bibliotecario, y así, protegido por ese anonimato precario había trabajado hasta el agobio atando cabos en la búsqueda del único texto manuscrito de Jesús, la carta que le escribió a su Madre, desde Alejandría, cuando murió José. La carta, que podría servir de consuelo a millones de personas en situaciones similares, esclarecía también el mayor enigma de la cristiandad: la fecha de la segunda venida del Mesías y una detallada secuencia de los acontecimientos previos al fin de la humanidad, al menos, como se conocía hasta el presente.
Pero en lugar de la carta que buscaba, encontró el libro sibilino más famoso del mundo. Aquello no tenía sentido.
Como un auto de carrera modificado para salvar distancias en segundos, su mente se disparó. ¿Qué sabía de la obra? ¿Por qué un libro de contenido tan recóndito se encontraba en la cúspide del lugar más sagrado de la cristiandad?
Como chispas de una fogata, los datos almacenados saltaron desde su memoria y desfilaron frente a su consciencia. Su agudeza científica dibujó instantáneamente una pizarra mental con un resumen de lo que sabía.
¡ Boum !
La cúpula se estremeció. No tanto como su asombro por las primeras inferencias. Primero, el Necronomicón – se dijo - es un grimorio de conocimientos secretos y magia ritual cuya lectura provoca la locura y la muerte colectiva. Escrito en árabe en el año 700 por el poeta Abdul Al-Hazred contiene los anales secretos de una raza más antigua que la humanidad, textos que el autor robó en el mundo de los djins y los gules al entrar en los subterráneos secretos de Menfis. En venganza, los demonios enviaron una bestia semitransparente que delante de numerosos testigos devoró al escritor. Su cadáver fue arrastrado por un remolino hacia el cielo.
¡Boum!
Se, también, que la obra fue traducida al griego y al latín y su lectura desencadena tragedias, muerte y consecuencias nefastas. Una de las copias fue adquirida por un millonario norteamericano y fue la causa del terremoto e incendio de San Francisco en 1906.
Se que, desde siempre, la Iglesia tomó cartas en el asunto y la obra, tanto en su versión griega como latina, fue prohibida por el Papa Gregorio IX, en 1232.
Pero lo que más me preocupa, continuó pensando en voz alta, y lo más peligroso del libro es que contiene las fórmulas que permiten contactar con los Primigenios, entidades sobrenaturales de inmenso poder y despertarlas de su letargo para que se apoderen del mundo, que ya una vez fue suyo en tiempos antediluvianos.
¡Boum!
El repiqueteo luminoso de una llamada entrante le permitió ubicar nuevamente su celular.
La melodiosa voz de la operadora le anunció:
- Dottore Stewart, la comunico con Monsignore Georg Gänswein, segretario personale del Papa Benedetto XVI. Aspetti un secondo.
*****
(cromatica) | | |
| lider_de_masas,18.09.2012
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| Sr. Zepol, usted nunca defrauda. | | |
| Stromboli,18.09.2012
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Todos sin excepción son grandes escritores. al último cuentero no lo he leído aún. Lo haré en breve.
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| silvimar-,18.09.2012
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| Bien! Es cierto Lider, zepol siempre tiene un as debajo de la manga. | | |
| ninive,18.09.2012
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| Van atener que recargar el teléfono del inicio sino la llamada de benedetto XVI no va a llegar. | | |
| leobrizuela,18.09.2012
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| Me apabullan estos dos monstruos, carajo! ¿Cómo continuar con este hilo del contexto? El tema ofrece mucho, pero... Menudo problema a quienes deberán hacerlo. Me intriga si el papa hablará en italiano o en alemán; de cualquier modo, a afilar la pluma, cromática. | | |
| Egon,18.09.2012
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| No contaba con esa identidad secreta, me gustó el giro. Quizás un exceso de explicaciones, pero también es cierto que solté con alegría lo del Necronomicon sin mayor preámbulo. Tampoco contaba con el péndulo. Voy a por otras palomitas. | | |
| cromatica,18.09.2012
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(cromatica)
En medio de su desorientación, una avalancha de información fue formando una nebulosa en su mente, había una razón evidente para ese llamado, pero tanto conocimiento suele enrarecer el entendimiento. ¿cómo podría haberse enterado Gänswein de su llegada al santo sepulcro? Se había cuidado muy bien, en la entrevista que mantuvieran seis meses atrás, de omitir toda referencia al libro que ahora, con un aura de energía fulgurante por su importancia, se abría ante él. Esperaba encontrar los indicios de los traidores pero jamás pensó que se enfrentaría a este descubrimiento.
- Dottore, ho grande interesse con cui si sta parlando...
- Immagino che, in questo momento non è possibile per me andare alla sua scrivania, m’incontro
- Che cosa è giunto al termine della scala a chiocciola? L ambone è un grande valore storico come lui ha immaginato,
- Il Papa è il entrambi de la nosa conversación? Ganswein... o meglio dovrebbero chiamare SHAZU
La carcajada de Monseñor resonó en la estancia reducida e hizo vibrar, ahora en el interior de Stewart, una certeza: El Papa nada sabría de todo esto. Estas no eran cuestiones eclesiásticas ni tenían que ver con El Vaticano. Cortó apresuradamente.
Por fin había descubierto la punta de la madeja que lo conduciría a la Logia que se había apoderado del Necronomicon y lo mantenía a buen resguardo. El poder de la Iglesia iba menguando con los años, las crisis político sociales a nivel mundial iban generando un cisma del que jamás se recuperaría… más La Logia tenía aún la posibilidad de sostener a La iglesia con una suma de poderes que, lejos de disminuir, irían creciendo. Y para ello habrían de apelar al más viejo de los trucos: el poder de la hechicería.
Ya Juan Pablo I había intentado desarmar el entramado pretendía acumular más y más riquezas, conservando las medidas ortodoxas a las que se oponía. Mucho se temía Stewart que Benedicto también fuese eliminado si intentaba ir en contra de los planes de sus propios colaboradores, cuyas verdaderas identidades ignoraba. ¿Qué mejor que la piedad para ocultar las miserias?
- Dottore, Dottore...i loro giorni sono numerati.
- Shazu: anche la vostra. Si torna indietro – y cortó la comunicación.
Shazu… el decimoctavo nombre de Marduk, el dios que – según la mitología sumeria – derrotara a los antiguos mucho antes de la existencia de la materia tal y como la conocemos nosotros –
Stewart temió comenzar a enloquecer, parado como estaba frente al libro, entre cavilaciones que lo impulsaban a leer y sabía que ello sería el comienzo de la enajenación que habían padecido tantas personas.
Con sumo cuidado, cerró el libro , no sin antes recordar el número de página en el que estaba abierto: 50. Como el número de nombres de Marduk.
Su cabeza era un remolino de ideas que, tal como surgían, descartaba. Había una razón de peso para que su viaje concluyera en ese preciso lugar. Con la escasa luz que le brindaba aún su teléfono móvil, intentó descubrir alguna señal en la cubierta del libro. Al tocarlo, tenía la sensación de estar tocando trozos resecos de piel. Incluso en alguna de las líneas que conformaban la especie de mandala que figuraba en el centro, parecían poseer un fino vello oscuro. Pudo identificar en una de las esquinas el mismo sello que le había sido entregado, de manera anónima, cuando viajó a Buenos Aires a ver las supuestas notas de Borges.
Boum
Stewart se hizo conciente de estar encerrado ante el libro de los Muertos. Y del tañir que sacudía impiadosamente la precaria mampostería. Tanto su cordura como la estabilidad de la cúpula estaban en peligro.
Boum
Quizás fuese la repetición constante que retumbaba en su cabeza para luego dispersarse escaleras abajo, la que provocó la revelación.
Siempre se discutió la autoría del Necromonicón, incluso el propio Lovecraft en su nota relativa al libro, expresó este había poseído otro nombre “kitha- Al Azif”, el rumor de los insectos de la noche. Sin dudas, un título que reproduce una sensación turbadora.
Estos juegos de Lovecraft, sumados al nombre que creó para el supuesto poeta loco a quien atribuyó la autoria del libro, el árabe Abdull Alhazred, han conformado una serie de silogismos que, probablemente, entretuvieran al propio Lovecraft tan solo como un juego macabro. De hecho, en su niñez y adolescencia, solía llamarse a sí mismo Alhazred, que – asociado al inglés “all has red” – significaría: “el que todo lo ha leído”.
Boum
Fue entonces que Stewart lo comprendió todo: en su entrevista con Gänswein, éste había elogiado su gran formación y le había dicho que, con diferencia, era una de las personas del mundo que más había leído. Allí estaba el secreto. La Logia estaba tras sus pasos y Shazu podía, incluso, leer sus pensamientos.
Boum, Boum, Boum.
(final: Gatocteles) | | |
| musas-muertas,18.09.2012
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Zepol... Amigo te hago reverencias, No solo resolviste un problema de dificil continuidad sino que le diste un aura de veracidad que atrapa al lector. Adicionalmente tu pluma envidiable hace una delicia de leer... GENIAL.
Cromi... no te quedas atrás... EXCELENTE tu parte muchísima información muy documentado. confieso que el cuento se ha vuelto complejo de seguir.
estamos ante un final abierto...
y se me acabaron los pochoclos!!!
Felicitaciones!!! | | |
| Egon,18.09.2012
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| Ahora sí que está jodido el asunto. | | |
| leobrizuela,18.09.2012
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| Parece que Cromática le puso al cuento un valor agregado de alta tensión, que ni Lovecraft mismo podría concluir. Confío en Gatocteles; tomate el tiempo necesario. | | |
| ninive,18.09.2012
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| Yo quedé knok out con cromática, ya ni sé como me llamo | | |
| cromatica,18.09.2012
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Hmmmm... eso es bueno o es malo, Nínive?
Gracias Leo, Musas... este cuento me ha quedado un poco grande! | | |
| IGnus,18.09.2012
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Me encanta! Me encanta!!!!
Son unos Maestrossssssssss!!!!!!!!! | | |
| Gatocteles,18.09.2012
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Los golpes fueron in crescendo y Richard Stewart distinguió tres focos: un tipo de péndulo que barruntaba un mecanismo catastrófico, la rudimentaria urdimbre de la madera de la puerta ínfima como de un templo budista, y la propia cabeza de Stewart quien soltó el celular y se cubrió las sienes en medio de las tinieblas, percibiendo un sudor frío que adhería sus cabellos canos.
El golpeteo subió de tono y de repente mudó en lo que Stewart imaginó una enorme colmena. Después fue el silencio, y de súbito un embate grosero a la puerta que se abrió violentando las jambas y los goznes herrumbrosos.
Los párpados cerrados de Stewart fueron incordiados por la luz mortecina de una vela fija en la diestra como tenaza de un monje negro y robusto, cuyo rostro evocaba a un arcángel.
El hombre sonreía compasivo. Se aproximó a Stewart y le apaciguó la frente. Luego de unos segundos expulsó una voz aterciopelada. Elogió la sagacidad de Stewart para haber llegado a ese reducto y le ofreció el blandón para que pusiera fin al libro maldito que él y sus hermanos tenían prohibido tocar.
Stewart tomó la vela y avanzó como autómata hacia el ejemplar. Pero se detuvo de repente al percatarse de un hecho palmario. “Él-no-esperaba-hallar-ahí-el-Necronomicón”.
Cerró los ojos y su mente colapsada recogió algunas hebras de cordura. Él había ido en busca del manuscrito de Jesús, y no tenía ni puta idea del Necronomicón o cualquier Logia que lo resguardara.
Y había otro absurdo: su llegada a ese punto había sido gracias a corromper a uno de los monjes etíopes relegados junto a la iglesia de San Mikael, junto a la cúpula donde los franciscanos y los ortodoxos medraban con el Santo Sepulcro. “Nadie más sabía de su estancia ahí”.
Stewart se mantuvo en silencio, pero su mente ahora lúcida ataba cabos con la velocidad con que urdía jugadas de ajedrez. Y todo lo condujo a una verdad que le enfrió la columna como si le reptara un lagarto de hielo: el hombre a su lado era todo, menos un monje…
Stewart encaró al sujeto y pronunció una sentencia antigua que no oyó, pues sus oídos parecieron obturarse con la cera que bloqueó los tímpanos de Ulises. El monje abrió los ojos ante las palabras que sólo pocos sabios podían musitar. Y en sus globos oculares la cólera se desperdigó en una retícula sanguinolenta, luego perdió su halo sagrado y asumió de golpe la ignominia de su verdadera naturaleza: el demonio Nyarlathotep, el Caos Reptante que disfruta al suscitar la demencia humana.
Nyarlathotep fue estremecido por un temblor ominoso y soltó una blasfemia pútrida como vómito de Marduk antes de difuminarse en las tinieblas donde pertenecía.
Stewart permaneció quieto varios minutos. No era una vela lo que mantenía en su mano, sino su prosaico celular, al que en ningún momento había soltado. Vio la puerta y confirmó que en verdad nunca había sido abierta.
Se acercó al libro maldito y entonces intuyó una verdad escueta: así como el hombre con todas sus miserias alberga en sí un hálito divino, también el tomo aquel era habitado por el Logos que vislumbró San Juan.
Abrió el libro infestado de sortilegios y fórmulas impías para invocar al demonio del Vacío nombrado Azathoth, y entendió en su espíritu que la supuesta carta del Mesías que buscaba no era tal, sino el último legado del Cristo: los mantras entonados por el Hijo del Hombre para atar en su prisión al Mal Absoluto y evitar que terminara por envilecer el de por sí precario espíritu humano.
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| musas-muertas,18.09.2012
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Bueno Gatocteles, acabas de entrar en mi lista de escritores preferidos, Sorprendente!! muy buen final, muy buena continuidad de todos. Un tema complicadisimo y como dice Ninive muy fácil de perderse... Uniste todos los hilos y diste un final intelectualmente bien elaborado sorpresivo y positivo (me gusta cuando el bien gana al mal) ademas de muy bien escrito...
Felicitaciones a los cuatro (jinetes del apocalipsis?) jeje excelente cuento, creo que esta entre los mejores de los cuentos compartidos. | | |
| Gatocteles,18.09.2012
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| Ha sido un gusto y un reto este cuento hilvanado con tan buenos escritores. Saludos a todos. | | |
| hugodemerlo,18.09.2012
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Che...yo no entendí un pomo!
Lo voy a leer otra vez y despacio. | | |
| hugodemerlo,18.09.2012
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Che...perdonen, pero no entendí un pomo!
Lo voy a leer otra vez, más despacio,la verdad es que me perdí.
Uf! Hoy no ando bien, ya es el segundo foro en que me pierdo. | | |
| silvimar-,18.09.2012
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| Una historia que hay que leer detalladamente, está llena de acertijos y misterios..yo diría que divinos, el bien contra el mal y un montón de detalles que solo los grandes saben hacerlo, mucha investigación y desarrollo, muy bueno! felicitaciones!!! | | |
| umbrio,19.09.2012
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Que barbaro. Cuando hay talento cualquier historia es posible ser hilvanada prolija y a velocidad record. Sorprendido de tanta capacidad de los cuatro. Un orgullo de la página.
Felicidades y mi respeto. | | |
| Stromboli,19.09.2012
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AVISO:
Apreciados cuenteros, se necesitan inicios para los cuentos compartidos. Así como cuenteros voluntarios para formar los diferentes grupos.
Les pido que sin demora se anoten en mi ldv en PRIVADO, o en este foro todos aquellos que quieran participar.
Que las nueve musas griegas de la inspiración estén acompañándonos en esta andadura. | | |
| hugodemerlo,19.09.2012
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Un magistral inicio de Egon, lleno de preguntas y misterio, que luego Zepol se encarga de aumentar, y darle ese "toque" con su pluma mágica.
Cromática, nos da una clase de como mezclar los ingredientes (también una de Italiano) para "cocinar" la torta, que luego Gatoctoles (bienvenido) a quién empezaré a leer seguido, a decorado con la frutilla y todo lo demás.
Me impresionó la rapides (ya lo hicimos antes) pero además, la calidad de los escribas, de gran vuelo.
Felicitaciones! | | |
| IGnus,19.09.2012
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Conozco la oscura genialidad de Egon.
Conozco la incomparable pluma de Zepol.
Conozco la sublime poesía en las palabras de Cromática.
... Pero jamás había imaginado que existía un tal Gatócteles en esta página, con un talento tan extraordinario.
Muchas gracias a este Foro, por permitirme el lujo de admirar a tantos conocidos, y conocer a nuevos admirados. | | |
| cromatica,19.09.2012
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Cuento Nº 32
Inicio: Egon
Desarrollo: Zepol
Desarrollo hacia el final:. Cromatica
Final: Gatocteles
TITULO:
i
“Boum. Boum. Boum.” Y con cada golpe en la puerta la reducida cúpula se estremeció sobre sus vetustos sillares. Sin embargo, el auténtico pavor no residía en su fuerza que estaba próxima a desencajar los goznes, el terror provenía de su cadencia, de los segundos que mediaban entre uno y otro golpe, en la calma que mantendría lo que fuera que estuviera al otro lado sabedor de que no había escapatoria.
“Boum. Boum. Boum.” De nuevo la bóveda pareció balancearse y el bibliotecario Richard Stewart tuvo que apoyarse en una de las paredes. Sabía que allí terminaba su búsqueda, que allí también finalizaba la angosta escalera de caracol que conducía a la linterna de la cúpula del Santo Sepulcro de Jerusalén. Apenas tuvo tiempo para atrancar la portezuela a su paso y la ominosa oscuridad aún le impedía comprobar qué le aguardaba al final de su camino. Había requerido muchos años de investigación y estudio para llegar a este punto. Sonrió al comprender que estaba próximo a resolver uno de los enigmas de la cristiandad y que éste, había estado prácticamente al alcance de la mano de los millones de peregrinos que año tras año visitaban el templo.
“Boum. Boum. Boum.” Debía actuar rápidamente. Localizó en el bolsillo su teléfono móvil pero próximo a la desesperación pudo comprobar que no tenía cobertura. Lo mantuvo en la mano y sirviéndose de él logró iluminar pálidamente la estancia. Frente a él, apoyado en un pesado atril descansaba un libro. Con un respeto reverencial se aproximó para confirmar sus sospechas. No era capaz de contener el temblor en su mano a causa del nerviosismo y sirviéndose de la escasa iluminación de la pantalla leyó el contenido de la recia cubierta. Un sudor frío cubrió su cuerpo, se pasó la mano por la frente y sin llegar a comprender, totalmente confuso volvió a leer:
“Necronomicon” por Abdul Alhazred
“Boum. Boum. Boum.”
(Zepol)
“Boum”
Aquello no era lo que esperaba encontrar y era lo último en que habría pensado. La conmoción del descubrimiento hizo que esta vez sintiera la resonancia del golpe directo en sus huesos temporales. ¿Qué eran esos golpes? El teléfono móvil resbaló de sus manos y la oscuridad fue completa. Por contraste, su mente se iluminó y entendió: aquella rítmica percusión era un péndulo. Un colgante regulado por un mecanismo pensado para destruir la cúpula y proteger el libro. Pero esa intuición no fue sino el detonante de cien preguntas. ¿Protegerlo de qué? ¿Quién había colocado ahí el libro? ¿Qué había hecho él para desencadenar el funcionamiento de aquel artilugio demencial que había permanecido dormido por siglos? ¿Por qué los millones de peregrinos que habían visitado el Santo Sepulcro no habían echado a andar el ingenio? Aventuró una explicación. Mi cerebro, se dijo. Eso es. La especial frecuencia, única como huellas dactilares, de sus neuronas estaban calibradas y anticipadas desde el inicio de los tiempos. Algo o alguien había previsto que él llegaría y su presencia activaría el algoritmo de protección.
Sus setenta y cinco años no habían menguado un ápice su capacidad, aquella que le había valido el reconocimiento universal entre sus pares. Durante los infaustos años de la guerra fría, el gobierno de la Unión Soviética encargó a sus agentes de la KGB su secuestro y traslado a los laboratorios secretos de la Lubianka para explotar sus conocimientos. Los rusos tenían, igual que Hitler, la convicción de que un poder superior les permitiría realizar sus ansias de dominación mundial. Pudo librarse ocultando su identidad tras la fachada de un simple bibliotecario, y así, protegido por ese anonimato precario había trabajado hasta el agobio atando cabos en la búsqueda del único texto manuscrito de Jesús, la carta que le escribió a su Madre, desde Alejandría, cuando murió José. La carta, que podría servir de consuelo a millones de personas en situaciones similares, esclarecía también el mayor enigma de la cristiandad: la fecha de la segunda venida del Mesías y una detallada secuencia de los acontecimientos previos al fin de la humanidad, al menos, como se conocía hasta el presente.
Pero en lugar de la carta que buscaba, encontró el libro sibilino más famoso del mundo. Aquello no tenía sentido.
Como un auto de carrera modificado para salvar distancias en segundos, su mente se disparó. ¿Qué sabía de la obra? ¿Por qué un libro de contenido tan recóndito se encontraba en la cúspide del lugar más sagrado de la cristiandad?
Como chispas de una fogata, los datos almacenados saltaron desde su memoria y desfilaron frente a su consciencia. Su agudeza científica dibujó instantáneamente una pizarra mental con un resumen de lo que sabía.
“Boum “
La cúpula se estremeció. No tanto como su asombro por las primeras inferencias. Primero, el Necronomicón – se dijo - es un grimorio de conocimientos secretos y magia ritual cuya lectura provoca la locura y la muerte colectiva. Escrito en árabe en el año 700 por el poeta Abdul Al-Hazred contiene los anales secretos de una raza más antigua que la humanidad, textos que el autor robó en el mundo de los djins y los gules al entrar en los subterráneos secretos de Menfis. En venganza, los demonios enviaron una bestia semitransparente que delante de numerosos testigos devoró al escritor. Su cadáver fue arrastrado por un remolino hacia el cielo.
“Boum”
Se, también, que la obra fue traducida al griego y al latín y su lectura desencadena tragedias, muerte y consecuencias nefastas. Una de las copias fue adquirida por un millonario norteamericano y fue la causa del terremoto e incendio de San Francisco en 1906.
Se que, desde siempre, la Iglesia tomó cartas en el asunto y la obra, tanto en su versión griega como latina, fue prohibida por el Papa Gregorio IX, en 1232.
Pero lo que más me preocupa, continuó pensando en voz alta, y lo más peligroso del libro es que contiene las fórmulas que permiten contactar con los Primigenios, entidades sobrenaturales de inmenso poder y despertarlas de su letargo para que se apoderen del mundo, que ya una vez fue suyo en tiempos antediluvianos.
“Boum”
El repiqueteo luminoso de una llamada entrante le permitió ubicar nuevamente su celular.
La melodiosa voz de la operadora le anunció:
- Dottore Stewart, la comunico con Monsignore Georg Gänswein, segretario personale del Papa Benedetto XVI. Aspetti un secondo.
(cromatica)
En medio de su desorientación, una avalancha de información fue formando una nebulosa en su mente, había una razón evidente para ese llamado, pero tanto conocimiento suele enrarecer el entendimiento. ¿cómo podría haberse enterado Gänswein de su llegada al santo sepulcro? Se había cuidado muy bien, en la entrevista que mantuvieran seis meses atrás, de omitir toda referencia al libro que ahora, con un aura de energía fulgurante por su importancia, se abría ante él. Esperaba encontrar los indicios de los traidores pero jamás pensó que se enfrentaría a este descubrimiento.
- Dottore, ho grande interesse con cui si sta parlando...
- Immagino che, in questo momento non è possibile per me andare alla sua scrivania, m’incontro
- Che cosa è giunto al termine della scala a chiocciola? L ambone è un grande valore storico come lui ha immaginato,
- Il Papa è il entrambi de la nosa conversación? Ganswein... o meglio dovrebbero chiamare SHAZU
La carcajada de Monseñor resonó en la estancia reducida e hizo vibrar, ahora en el interior de Stewart, una certeza: El Papa nada sabría de todo esto. Estas no eran cuestiones eclesiásticas ni tenían que ver con El Vaticano. Cortó apresuradamente.
Por fin había descubierto la punta de la madeja que lo conduciría a la Logia que se había apoderado del Necronomicon y lo mantenía a buen resguardo. El poder de la Iglesia iba menguando con los años, las crisis político sociales a nivel mundial iban generando un cisma del que jamás se recuperaría… más La Logia tenía aún la posibilidad de sostener a La iglesia con una suma de poderes que, lejos de disminuir, irían creciendo. Y para ello habrían de apelar al más viejo de los trucos: el poder de la hechicería.
Ya Juan Pablo I había intentado desarmar el entramado pretendía acumular más y más riquezas, conservando las medidas ortodoxas a las que se oponía. Mucho se temía Stewart que Benedicto también fuese eliminado si intentaba ir en contra de los planes de sus propios colaboradores, cuyas verdaderas identidades ignoraba. ¿Qué mejor que la piedad para ocultar las miserias?
- Dottore, Dottore...i loro giorni sono numerati.
- Shazu: anche la vostra. Si torna indietro – y cortó la comunicación.
Shazu… el decimoctavo nombre de Marduk, el dios que – según la mitología sumeria – derrotara a los antiguos mucho antes de la existencia de la materia tal y como la conocemos nosotros .
Stewart temió comenzar a enloquecer, parado como estaba frente al libro, entre cavilaciones que lo impulsaban a leer y sabía que ello sería el comienzo de la enajenación que habían padecido tantas personas.
Con sumo cuidado, cerró el libro , no sin antes recordar el número de página en el que estaba abierto: 50. Como el número de nombres de Marduk.
Su cabeza era un remolino de ideas que, tal como surgían, descartaba. Había una razón de peso para que su viaje concluyera en ese preciso lugar. Con la escasa luz que le brindaba aún su teléfono móvil, intentó descubrir alguna señal en la cubierta del libro. Al tocarlo, tenía la sensación de estar tocando trozos resecos de piel. Incluso en alguna de las líneas que conformaban la especie de mandala que figuraba en el centro, parecían poseer un fino vello oscuro. Pudo identificar en una de las esquinas el mismo sello que le había sido entregado, de manera anónima, cuando viajó a Buenos Aires a ver las supuestas notas de Borges.
“Boum”
Stewart se hizo conciente de estar encerrado ante el libro de los Muertos. Y del tañir que sacudía impiadosamente la precaria mampostería. Tanto su cordura como la estabilidad de la cúpula estaban en peligro.
“Boum”
Quizás fuese la repetición constante que retumbaba en su cabeza para luego dispersarse escaleras abajo, la que provocó la revelación.
Siempre se discutió la autoría del Necromonicón, incluso el propio Lovecraft en su nota relativa al libro, expresó este había poseído otro nombre “kitha- Al Azif”, el rumor de los insectos de la noche. Sin dudas, un título que reproduce una sensación turbadora.
Estos juegos de Lovecraft, sumados al nombre que creó para el supuesto poeta loco a quien atribuyó la autoria del libro, el árabe Abdull Alhazred, han conformado una serie de silogismos que, probablemente, entretuvieran al propio Lovecraft tan solo como un juego macabro. De hecho, en su niñez y adolescencia, solía llamarse a sí mismo Alhazred, que – asociado al inglés “all has red” – significaría: “el que todo lo ha leído”.
“Boum”
Fue entonces que Stewart lo comprendió todo: en su entrevista con Gänswein, éste había elogiado su gran formación y le había dicho que, con diferencia, era una de las personas del mundo que más había leído. Allí estaba el secreto. La Logia estaba tras sus pasos y Shazu podía, incluso, leer sus pensamientos.
“Boum, Boum, Boum”
(Gatocteles)
Los golpes fueron in crescendo y Richard Stewart distinguió tres focos: un tipo de péndulo que barruntaba un mecanismo catastrófico, la rudimentaria urdimbre de la madera de la puerta ínfima como de un templo budista, y la propia cabeza de Stewart quien soltó el celular y se cubrió las sienes en medio de las tinieblas, percibiendo un sudor frío que adhería sus cabellos canos.
El golpeteo subió de tono y de repente mudó en lo que Stewart imaginó una enorme colmena. Después fue el silencio, y de súbito un embate grosero a la puerta que se abrió violentando las jambas y los goznes herrumbrosos.
Los párpados cerrados de Stewart fueron incordiados por la luz mortecina de una vela fija en la diestra como tenaza de un monje negro y robusto, cuyo rostro evocaba a un arcángel.
El hombre sonreía compasivo. Se aproximó a Stewart y le apaciguó la frente. Luego de unos segundos expulsó una voz aterciopelada. Elogió la sagacidad de Stewart para haber llegado a ese reducto y le ofreció el blandón para que pusiera fin al libro maldito que él y sus hermanos tenían prohibido tocar.
Stewart tomó la vela y avanzó como autómata hacia el ejemplar. Pero se detuvo de repente al percatarse de un hecho palmario. “Él-no-esperaba-hallar-ahí-el-Necronomicón”.
Cerró los ojos y su mente colapsada recogió algunas hebras de cordura. Él había ido en busca del manuscrito de Jesús, y no tenía ni puta idea del Necronomicón o cualquier Logia que lo resguardara.
Y había otro absurdo: su llegada a ese punto había sido gracias a corromper a uno de los monjes etíopes relegados junto a la iglesia de San Mikael, junto a la cúpula donde los franciscanos y los ortodoxos medraban con el Santo Sepulcro. “Nadie más sabía de su estancia ahí”.
Stewart se mantuvo en silencio, pero su mente ahora lúcida ataba cabos con la velocidad con que urdía jugadas de ajedrez. Y todo lo condujo a una verdad que le enfrió la columna como si le reptara un lagarto de hielo: el hombre a su lado era todo, menos un monje…
Stewart encaró al sujeto y pronunció una sentencia antigua que no oyó, pues sus oídos parecieron obturarse con la cera que bloqueó los tímpanos de Ulises. El monje abrió los ojos ante las palabras que sólo pocos sabios podían musitar. Y en sus globos oculares la cólera se desperdigó en una retícula sanguinolenta, luego perdió su halo sagrado y asumió de golpe la ignominia de su verdadera naturaleza: el demonio Nyarlathotep, el Caos Reptante que disfruta al suscitar la demencia humana.
Nyarlathotep fue estremecido por un temblor ominoso y soltó una blasfemia pútrida como vómito de Marduk antes de difuminarse en las tinieblas donde pertenecía.
Stewart permaneció quieto varios minutos. No era una vela lo que mantenía en su mano, sino su prosaico celular, al que en ningún momento había soltado. Vio la puerta y confirmó que en verdad nunca había sido abierta.
Se acercó al libro maldito y entonces intuyó una verdad escueta: así como el hombre con todas sus miserias alberga en sí un hálito divino, también el tomo aquel era habitado por el Logos que vislumbró San Juan.
Abrió el libro infestado de sortilegios y fórmulas impías para invocar al demonio del Vacío nombrado Azathoth, y entendió en su espíritu que la supuesta carta del Mesías que buscaba no era tal, sino el último legado del Cristo: los mantras entonados por el Hijo del Hombre para atar en su prisión al Mal Absoluto y evitar que terminara por envilecer el de por sí precario espíritu humano.
/i | | |
| cromatica,19.09.2012
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Queridos amigos:
Ante todo, agradezco la disposición de Egon y Gatócteles para escribir este cuento, a Zepol por ser mi cómplice de letras siempre que se lo pido, y finalmente a los tres por permitirme escribir con ellos. Ha sido para mí un gran reto y quizás podría haberlo hecho mejor, pero los tiempos breves que dan sentido particular a los cuentos compartidos, me permitieron escribir lo que escribí. No sé italiano, confieso que utilicé un traductor... si alguien sabe el idioma y quiere corregirlo, lo agradeceré, como cualquier otra corrección que pudiese requerir mi parte del cuento.
Egon: tu inicio tenía tanta potencia que cuando lo leí pensé que me había metido en camisa de once varas y así fue.... pero ha sido un gustazo escribir con vos, no nos conocíamos hasta este momento y tu "si" cuando te invité a participar me provocó un gran regocijo.
Zepol: qué decirte que ya no te haya dicho? que te admiro y que me preparaste un terreno donde pisar era complicado: la cúpula temblaba ante cada nuevo embate del péndulo y yo, con ella!  Gracias por aceptar este reto de escribir juntos una vez más.
Gatocteles: muchos cuenteros me dijeron que eras, por lejos, junto a Egon, uno de los mejores escritores de la página. Mas... no me asombra la calidad con que uniste todos los cabos sueltos para resolver el cuento, sino que me regocija tu aceptación de escribir juntos, tu humildad y tu constante disposición.
Gracias a todos quienes me acompañaron y ayudaron en este tramo de camino en los cuentos compartidos, Nínive le ha pasado la posta a Stromboli, quien requerirá de nuestra ayuda: este trabajo jamás se puede hacer a solas.
Un abrazo a cada uno y por favor, Egon, Gatocteles... sigan acompañándonos en este juego de espontaneidad y arrojo literarios!.
Abrazos a todos! | | |
| Stromboli,19.09.2012
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Apreciada cromatica: Dejaste el listón muy alto, tanto en la moderación como en tu participación en el cuento nº 32 dónde todos hemos disfrutado de la calidad de nuestros excelentes escritores de la página.
Ahora...
Inicio...
Desarrollo...?
Hacia el final...?
Final...?
Quién se anota?
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| ZEPOL,19.09.2012
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Gracias por invitarme.
Gracias por permitirme compartir.
Gracias por sus comentarios y su ánimo.
Y sobre todo, y lo que más valoro, gracias
por tolerar mi presencia y dejarme abrevar
en la fuente de su Bondad, su Verdad y
su intrínseca Belleza de humanos privilegiados.
... El resultado? Creo que es lo de menos...
Gracias especiales a Cromática por su dedicación
y su pulso firme al embridar esta cuadriga de talentos.
. | | |
| ninive,19.09.2012
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A bcromática /bmis felicitaciones por la cordinación segura y no ajena a las enseñanzas. Los equipos que hemos visto bajo su coordinación fueron equilibrados en fuerza y adecuados al inicio propuesto.
Para todos los participantes en este último texto un aplauso enorme.
No creo que haya que retocar nada ,excepto el detalle del celular sin copertura en el inicio y el italiano de la parte de cromática. Me encargo de hacerlo ya que hablo italiano corrientemente(13 años en Milano)
Deseo a Stromboli igual suerte. Muchos de los compañeros hace tiempo que no intervienen. Personalmente tendría ganas de participar pero los temas empiezan a ser muy difíciles en cuanto a información se refiere.
Noto que el aflujo de escritores es superior al de las mujeres escritoras. Sugiero equilibrar las prestaciones.
Adelante que esto va viento en cuento. | | |
| ninive,19.09.2012
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Gatocteles, una maravilla el final:
Es exacto que el Santo Sepulcro está al cuidado de los religiosos coptos, pero en esta frase
***junto a la cúpula donde los franciscanos y los ortodoxos "medraban con "el Santo Sepulcro...***
¿qué quiere decir "medraban con? | | |
| conjuncion,19.09.2012
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| Felicitaciones al equipo, salió un cuentazo. | | |
| cromatica,19.09.2012
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Gracias a todos, especiales a Zepol, Egon y Gatocteles, que soportaron estoicamente mi intromisión en su genialidad. fue un gusto para mí y aprendí un montón de cosas que ni sabía. cuando leí el inicio pensé "no podré". Hice lo posible. Gracias de nuevo a Zepol por corregir mi italiano pésimo.... así de paso le ahorramos trabajo a Nínive, que ya tiene bastante!
Stromboli: los mejores deseos, ya te envié todo el material que conservaba, creo que hay bastantes inicios, y algunos voluntarios.
En todos los casos cuenta conmigo. Un abrazo | | |
| Egon,19.09.2012
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No entraré en tanto halago, pues como dijo el Señor Lobo, "Bueno, pero no empecemos a chuparnos las pollas todavía."
Gatócteles, confiaba en tu habilidad y supiste sacarle todo el jugo a los elementos sobre los que se contruía la historia. Gracias.
En otro cuento compartido ya lo señalaba, en ocasiones, cuando el personaje nos viene dado solemos pecar en un exceso de explicaciones supongo que para hacerlo propio. Nos fuimos quizás algo por las ramas olvidando la trama, aunque reconozco que mi caprichoso inicio no facilitaba que fluyera.
Gracias por los comentarios, totalmente injustificados y el movimiento se demuestra andando, así que a seguir escribiendo.
Un placer cruzar mi pluma con ustedes, como siempre. | | |
| morgund,19.09.2012
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Felicidades a todos!!!
Stromboli donde tu quieras ponerme entro | | |
| Gatocteles,19.09.2012
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| Trataré de ser conciso, Ninive. En septiembre de 2001 viajé a Medio Oriente. Estuve en Jerusalén y recuerdo la rapacidad y grosería de los ortodoxos arreando con despotismo a la gente para que entrara al reducto que aloja el Santo Sepulcro. Nadie me quita de la cabeza que para ellos el lugar se ha vuelto un negocio muy redituable. Saludos. | | |
| Gatocteles,19.09.2012
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| No se cobra para entrar al sitio, pero la derrama económica de los turistas beneficia a todos. Y no creo que sean desdeñables los beneficios que acarrea "ser guardián" del Santo Sepulcro. | | |
| leobrizuela,19.09.2012
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| Un concierto de alto nivel, perfectamente afinado por los cuatro integrantes sin distinción de méritos ni estilos. Un trabajo difícil por la investigación que requiere el trato de un tema con historia, real y ficticia. Felicito a los escritores y estimo que este cuento puede ocupar un podio entre los mejores producidos en la página. | | |
| musas-muertas,19.09.2012
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Totalmente de acuerdo Leo... a mi me impacto no solo la calidad del cuento sino la documentación de los escritores (todos) y la velocidad con que escribieron un excelente cuento...
Stromboli amiga... donde encuentres un lugarcito para escribir anotame. | | |
| kone,19.09.2012
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| Creo que este es uno de los mejores cuentos, si no es que el mejor. Un gusto leerlos a todos, pero sobre todo, gracias por la oportunidad de leer a tan estupendos escritores. | | |
| IGnus,19.09.2012
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| Hey Gente!. Necesitamos un voluntario para escribir en el equipo de kone por el concurso de Cuentos Fantásticos. Alguien con ganas de lucirse? | | |
| ninive,19.09.2012
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De acuerdo Gatocteles, el lugar del Santo Sepulcro es muy pequeño y la cantidad de turistas que entran y salen le quitan santidad al lugar.
No se olviden de poner título al cuento. Mañana el club publica en su home.
Egon ¿título?
Cromática y Zepol, gracias por haber mandado correcciones. | | |
| cromatica,19.09.2012
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Egon y Gatocteles no sé si consideran necesario hacer alguna corrección a sus textos...
Respecto del título.. hmmm... le cedería el privilegio a Egon! pero sugiero algunos...
"El péndulo del mal"
"El manuscrito equivocado" | | |
| leobrizuela,19.09.2012
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| "El exégeta de los demonios" | | |
| cromatica,19.09.2012
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nunca fui buena para los títulos.... (sonrojo)
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| morgund,19.09.2012
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| boom!! Boom!! BOOM!! | | |
| Stromboli,19.09.2012
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Aviso a los cuenteros que quieran escribir en este foro... Por causas de fuerza mayor no podré estar mañana.
El próximo cuento compartido comenzará el viernes.
Vayan anotándose en mi ldv los rezagados... y ¡Afilen los lápices, pongan en marcha el PC, y llamen a las musas de la creativad para que salgan unos cuentos magníficos de la mano de los mejores escritores reunidos del mundo.
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| Egon,19.09.2012
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"Cuando Lovecraft encontró a Brown" no sé.
"El demonio bajo la cúpula" por ejemplo? | | |
| ninive,19.09.2012
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| El pendulo del Santo Sepulcro¿¿¿ | | |
| musas-muertas,19.09.2012
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"Exorcismo en el Santo Sepulcro"...
uf adhiero a Cromi... soy pesimo con los titulos!! | | |
| conjuncion,20.09.2012
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| "El último legado del Cristo" | | |
| Gatocteles,20.09.2012
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"El Libro de Marduk"
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| cromatica,20.09.2012
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Voto por:
El Libro de Marduk | | |
| elclubdelapaginaazul,20.09.2012
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| El cuento 32 ya figura en el club. Le puse un título provisorio. Lo cambiaré por El libro de Marduk si aún no satisface lo vuelvo a cambiar. BOUM!!! | | |
| Stromboli,21.09.2012
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¡Buenos días a tod@s! Empezamos con el cuento nº 33
Recuerden que cada cuentero antes de que el cuento sea publicado en el clubdelapaginaazul, puede rectificar su parte en el ldv de dicha página.
¡Empezamos ya!
Inicio
*camino-de-vida
Y Lorenzo luce amarillo y sonriente
La primavera floreciendo. Los balcones engalanados, con geranios y claveles rosas y colorados.
Y mi casa está triste, muda y callada. La gente deprisa hacia la plaza y se escuchan…Cierro los balcones, las cortinas y oscurezco la casa.
Me tapo los oídos y resuenan las campanas en mi cabeza. Me escondo hasta de mi mismo. Repican las campanas a boda, a fiesta.
Y al ratito, los cascos de los caballos, las campanillas tintineando , y a lo lejos de la gran Avenida camino hacia el Puerto va el coche de caballos. Te veo a lo lejos, blanquísima y perfecta como una paloma.
Hoy se casó Empar, mi amor.
Y porqué le dejé marchar “…nos hizo falta tiempo …" De caminar, … de bailar tú yo un bolero, de dibujar tus antojos, de mirarme yo en tus ojos …nos hizo falta tiempo, de caminar la lluvia…Era nuestra canción. Recuerdas aquél verano.
Tú viniste de un pueblo del interior con tus padres y tus hermanos a veranear a la costa. No era la primera vez y ya tenías tus amigas en el Balnario del Saler.
Nos cruzamos una tarde en el paseo de Eugenia Viñes, la Malvarrosa , rebosando gente. Yo iba con los amigos a tomar el tranvía, íbamos a la Plaza del Ayuntamiento y de allí a la Plaza de Toros, de la Calle Xàtiva. Era la “Fira de Juliol” y el cartel era magnífico, Antoñete, Luis M. Dominguín, Manolete y “lleno hasta la bandera ”.
Tu venías con tu vestidito azul, manoletinas blancas y el cabello alborotado por la brisa y una piel finísima que ya empezaba a broncearse y tus ojos me dieron permiso para decirte la primera palabra.
Ibas acompañada de unas amigas, lo recuerdo muy bien y tomaban una “horxata amb fanrtons” en una terraza a la orilla del mar … como en esos cuadros de Sorolla.
Yo no podía dejar de mirarte. Eras tan hermosa. Y tú risa cantarina sonaba como un canto de sirena y no podía apartar mis ojos de ti. Subido ya al estribo del tranvía, sin puertas, hasta pensé en saltar y dejar a éstos. Pero me fallaron las fuerzas. No tuve el valor suficiente. El perfume de tu cabello todavía lo llevo en mi recuerdo, no puedo arrancarlo de mi...
**desarrollo
ninive
***desarrollo hacia el final
andrurna
**** final
musas-muertas
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| camino-de-vida,21.09.2012
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Inicio
LEVANTE. La primavera floreciendo. Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!
Y mi casa está triste, muda y callada. La gente camina deprisa hacia la plaza y se escuchan voces infantiles, alegres, …
Cierro los balcones, las cortinas y oscurezco la casa. No puedo apartarte de mi vida.
Me tapo los oídos y resuenan las campanas como una endiablada danza metalizada. Repican las campanas, a fiesta . Me escondo hasta de mi mismo.
Y tiran los cohetes y suena los aplausos y vítores.
Y no hallo el silencio
Y al rato, los cascos de los caballos resuenan en mi cabeza y a lo lejos me asomo a la ventana y es la chica de ayer…de la gran Avenida del Puerto va el coche. Te veo blanquísima y perfecta como una paloma. Hermosa, nívea y te imagino cubierta de arroz, símbolo de prosperidad, fertilidad, riqueza.
Y una punzada me atraviesa el pecho…y el corazón se para en un instante perpetuo.
Hoy se casó Ella, Empar, mi amor.
Y porqué te dejé marchar. “Nos hizo falta tiempo …De caminar a oscuras … de bailar tú yo un bolero, de dibujar tus antojos, de mirarme yo en tus ojos …nos hizo falta tiempo, de caminar la lluvia…
Era nuestra canción.
Recuerdas aquél verano.
Tú viniste de un pueblo del interior con tus padres y tus hermanos a veranear a la costa. Te hospedabas en el Balneario de las Arenas.
Nos cruzamos una tarde en el paseo de Eugenia Viñes, que estaba rebosante de gente.
Tu venías con tu vestidito azul, manoletinas blancas y el cabello alborotado por la brisa y una piel finísima que ya empezaba a broncearse y tus ojos me dieron permiso para decirte la primera palabra.
(Yo iba con los amigos a tomar el tranvía, dirección a la Plaza de Toros, de la Calle Xàtiva. Era la “Fira de Juliol” y el cartel era magnífico, Antoñete, Luis M. Dominguín, y “lleno hasta la bandera”.¡Y teníamos prisa!
Tú ibas acompañada de unas amigas, lo recuerdo muy bien y estabas
tomando una “horxata amb fartons” en una terraza a la orilla del mar y la brisa te acariciaba la cara. “quién fuera arena para besarte los pies”_ pensé-.
Yo no podía dejar de mirarte. Eras tan hermosa. Y tú risa era un canto de sirena y no podía apartar mis ojos de ti. Yo era Ulises.
Subido ya al estribo del tranvía hasta pensé en saltar y dejar a éstos y sus planes y acercarme sigilosamente a espiar tus ojos de gata. Pero me fallaron las fuerzas. No tuve el valor suficiente. Pero te juro, y no es mentira, que el perfume de tu cabello todavía lo llevo en mi recuerdo, Día y noche, noche y día.-
Hace diez días llamó el cartero y me entregó en mano la siguiente correspondencia:
Hotel Paradise. ***** Nuevo México
de: Amparo Ros Vicens
Postal. Playa de Yucatán.
a: Julio Peris Mestre. Valencia. España
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| camino-de-vida,21.09.2012
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Esta es mi aportación en el cuento n. 33 lo he corregido. Lo anteriormente publicado era un borrador y lo dejé el día 9 en el ldv de cromática.
Gracias.
Y de nuevo en este Foro que es un lujo, para cualquier novata como yo. | | |
| Stromboli,21.09.2012
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Ahora, sí. Empezamos con el cuento nº33, mis disculpas camino-de-vida al pensar que el inicio era el correcto. Este SI ES EL CORRECTO. Quise incluirte como primera persona que abriera esta nueva andadura, es un lujo tenerte entre nosotros.
LEVANTE. La primavera floreciendo. Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!
Y mi casa está triste, muda y callada. La gente camina deprisa hacia la plaza y se escuchan voces infantiles, alegres, …
Cierro los balcones, las cortinas y oscurezco la casa. No puedo apartarte de mi vida.
Me tapo los oídos y resuenan las campanas como una endiablada danza metalizada. Repican las campanas, a fiesta . Me escondo hasta de mi mismo.
Y tiran los cohetes y suena los aplausos y vítores.
Y no hallo el silencio
Y al rato, los cascos de los caballos resuenan en mi cabeza y a lo lejos me asomo a la ventana y es la chica de ayer…de la gran Avenida del Puerto va el coche. Te veo blanquísima y perfecta como una paloma. Hermosa, nívea y te imagino cubierta de arroz, símbolo de prosperidad, fertilidad, riqueza.
Y una punzada me atraviesa el pecho…y el corazón se para en un instante perpetuo.
Hoy se casó Ella, Empar, mi amor.
Y porqué te dejé marchar. “Nos hizo falta tiempo …De caminar a oscuras … de bailar tú yo un bolero, de dibujar tus antojos, de mirarme yo en tus ojos …nos hizo falta tiempo, de caminar la lluvia…
Era nuestra canción.
Recuerdas aquél verano.
Tú viniste de un pueblo del interior con tus padres y tus hermanos a veranear a la costa. Te hospedabas en el Balneario de las Arenas.
Nos cruzamos una tarde en el paseo de Eugenia Viñes, que estaba rebosante de gente.
Tu venías con tu vestidito azul, manoletinas blancas y el cabello alborotado por la brisa y una piel finísima que ya empezaba a broncearse y tus ojos me dieron permiso para decirte la primera palabra.
(Yo iba con los amigos a tomar el tranvía, dirección a la Plaza de Toros, de la Calle Xàtiva. Era la “Fira de Juliol” y el cartel era magnífico, Antoñete, Luis M. Dominguín, y “lleno hasta la bandera”.¡Y teníamos prisa!
Tú ibas acompañada de unas amigas, lo recuerdo muy bien y estabas
tomando una “horxata amb fartons” en una terraza a la orilla del mar y la brisa te acariciaba la cara. “quién fuera arena para besarte los pies”_ pensé-.
Yo no podía dejar de mirarte. Eras tan hermosa. Y tú risa era un canto de sirena y no podía apartar mis ojos de ti. Yo era Ulises.
Subido ya al estribo del tranvía hasta pensé en saltar y dejar a éstos y sus planes y acercarme sigilosamente a espiar tus ojos de gata. Pero me fallaron las fuerzas. No tuve el valor suficiente. Pero te juro, y no es mentira, que el perfume de tu cabello todavía lo llevo en mi recuerdo, Día y noche, noche y día.-
Hace diez días llamó el cartero y me entregó en mano la siguiente correspondencia:
Hotel Paradise. ***** Nuevo México
de: Amparo Ros Vicens
Postal. Playa de Yucatán.
a: Julio Peris Mestre. Valencia. España
** desarrollo ninive
*** desarrollo hacia el final andrurna
****final musas-muertas
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| hugodemerlo,21.09.2012
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Hermoso, hermosísimo comienzo!
Creo yo, estamos ante una tremenda, historia de amor!
A comprar pañuelos! | | |
| ninive,21.09.2012
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b!Emilia!!!! /b
La voz del editor sonó tan fuerte que la secretaria dió un respingo en su silla e hizo caer el cilindro de plástico. Los lápices, los cortaplumas y las tijeras se desparramaron sobre la alfombra pero no hizo ni un gesto para recogerlos< el llamado de su jefe no admitía demoras. Se apresuró a entrar en la oficina del editor.
Ricardo Montana tenía llas mejillas enrojecidas y un tic insistente agitaba su párpado derecho. Emilia sabía que el tic aparecía sólo en situaciones extremas. Se detuvo temerosa frente al escritorio.
Conteniendo la voz Montana extendió la mano que sostenía unas hojas:¿quien puso sobre mi escritorio esto? -la expresión de asco era la de quien agita un pescado podrido.
Emilia deglutió. Sabía quien le había dado el manuscrito pero había prometido que no la delataría.
"Usted lo pone allí en medio de todos los escritos que han sido aprobados para la próxima revista." Le había dicho la mujer .
-¿Quién aprobó esto?
Emilia movió la cabeza de un lado a otro. Su fidelidad a Montana que era su superior desde hacía quince años superó la promesa de mantener el secreto. Me la trajo la Sra Descalzoj, la joven esposa del director...
Ricardo Montana respiró profundamente. El aire que salió de sus narices vibró como el rugido de un león. Sonrió, pareció calmarse algo y el tic del ojo desapareció. Iimprovisamente soltó una gran carcajada.
Siéntese Emilia.¿usted lo leyó? Ella negó con un gesto.
Escuche:...i" Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!.../i
-No sigo, pero con esto es más que suficiente. La revista no puede publicar este texto, nuestros lectores reciben mensualmente lo mejor de la literatura actual, los descubrimientos técnicos y la mejor literatura de ciencia ficción, los ensayos ,la poesía moderna...Esos son nuestros temas. Este escrito es para una revista de adolescentes del siglo pasado... Luego su voz comenzó a subir de tono:- Lo puede haber traído el Presidente de la república, pero esto no va en máquina, va directo a la papelera.
!Sáquelo de mi vista!
Emilia se retiró con las hojas en la mano en el preciso momento en el que el director general entraba en la oficina.
La sonrisa bonaria de su rostro acentuaba las arrugas pero todos habían notado que desde su nuevo casamiento con una joven mucho menor que él parecía rejuvenecido.Se lo veía relajado y feliz.
-Le traigo una buena noticia Montana, su pedido de ascenso será considerado en la próxima reunión de directorio, será un buen paso adelante...pero
-¿qué le pasa Montana? lo veo algo irritado...
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| rhcastro,21.09.2012
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| Que buen giro le diste ninive!! | | |
| Stromboli,21.09.2012
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Cualquier cosa puede ocurrir en los cuentos compartidos, cada participante dar forma a una idea que el resto desconoce, sigue andrurna... ¡No me gustaría ponerme en tus zapatos!
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| andrurdna,22.09.2012
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Jajaja!!! Recién entro y me entero que me toca participar. Voy a estudiar esto...
Luego nos vemos! | | |
| andrurdna,22.09.2012
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- ¡Es que me exaspera, que quiera comprarme de esta vil manera!.
- Acabo de leer un escrito, incompatible con el estilo de nuestra revista, que ha dejado su esposa. El cuál se encontraba en la pila de los aprobados.
¡Y ahora me sale Ud, con lo de mi próximo ascenso!.-Le aseguro que tengo dignidad, y si este es el precio... Paso.
En ese instante el Director Descalzoj, lo miró sin comprender a qué se refería.
Entonces, Montana le extendió la carta.
Apenas Julio la vió, cambió su semblante, se borró la sonrisa y en su lugar sus ojos, comenzaron a nublarse, cayéndosele algunas lágrimas.
Luego, casi por inercia, tomó asiento, pasó sus manos para limpiar la huella de su emoción; y con una inclinación de cabeza, retomando su postura de Jefe, le dijo:
-¡Siéntese Montana!. Esta carta es personal, y mi esposa la ha traído sin mi consentimiento.
Obviamente, mis intensiones distan mucho de que estas líneas se publiquen en la revista. De hecho, aquí hay una parte de mi vida muy importante. Que deseo se mantenga privada.
Hoy hablaré con Mora, pero antes quiero asegurarle que nunca intentaré sobornarlo. Le pido, que hagamos de cuenta que nunca vio estas líneas. Es algo muy personal.
Julio Descalzoj, se retiró de la oficina, y su mente intentaba asimilar el atrevimiento osado de Mora. Hoy hablaría con ella y le expresaría su descontento.
Habían pasado muchos años de la muerte de su madre, y lo último que hubiese deseado era encontrar esta carta sobre el escritorio de Montana.
Mientras conducía a su casa recordaba la historia de sus padres...
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| Stromboli,22.09.2012
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¡Buenos días a todos! Este cuento se escribe sólo. No salgo de mi asombro, andrurna mantiene el suspense ¿Qué escribirá musas-muertas?
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| Stromboli,22.09.2012
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Cuento nº 33
Inicio
* camino-de-vida
LEVANTE. La primavera floreciendo. Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!
Y mi casa está triste, muda y callada. La gente camina deprisa hacia la plaza y se escuchan voces infantiles, alegres, …
Cierro los balcones, las cortinas y oscurezco la casa. No puedo apartarte de mi vida.
Me tapo los oídos y resuenan las campanas como una endiablada danza metalizada. Repican las campanas, a fiesta . Me escondo hasta de mi mismo.
Y tiran los cohetes y suena los aplausos y vítores.
Y no hallo el silencio
Y al rato, los cascos de los caballos resuenan en mi cabeza y a lo lejos me asomo a la ventana y es la chica de ayer…de la gran Avenida del Puerto va el coche. Te veo blanquísima y perfecta como una paloma. Hermosa, nívea y te imagino cubierta de arroz, símbolo de prosperidad, fertilidad, riqueza.
Y una punzada me atraviesa el pecho…y el corazón se para en un instante perpetuo.
Hoy se casó Ella, Empar, mi amor.
Y porqué te dejé marchar. “Nos hizo falta tiempo …De caminar a oscuras … de bailar tú yo un bolero, de dibujar tus antojos, de mirarme yo en tus ojos …nos hizo falta tiempo, de caminar la lluvia…
Era nuestra canción.
Recuerdas aquél verano.
Tú viniste de un pueblo del interior con tus padres y tus hermanos a veranear a la costa. Te hospedabas en el Balneario de las Arenas.
Nos cruzamos una tarde en el paseo de Eugenia Viñes, que estaba rebosante de gente.
Tu venías con tu vestidito azul, manoletinas blancas y el cabello alborotado por la brisa y una piel finísima que ya empezaba a broncearse y tus ojos me dieron permiso para decirte la primera palabra.
(Yo iba con los amigos a tomar el tranvía, dirección a la Plaza de Toros, de la Calle Xàtiva. Era la “Fira de Juliol” y el cartel era magnífico, Antoñete, Luis M. Dominguín, y “lleno hasta la bandera”.¡Y teníamos prisa!
Tú ibas acompañada de unas amigas, lo recuerdo muy bien y estabas
tomando una “horxata amb fartons” en una terraza a la orilla del mar y la brisa te acariciaba la cara. “quién fuera arena para besarte los pies”_ pensé-.
Yo no podía dejar de mirarte. Eras tan hermosa. Y tú risa era un canto de sirena y no podía apartar mis ojos de ti. Yo era Ulises.
Subido ya al estribo del tranvía hasta pensé en saltar y dejar a éstos y sus planes y acercarme sigilosamente a espiar tus ojos de gata. Pero me fallaron las fuerzas. No tuve el valor suficiente. Pero te juro, y no es mentira, que el perfume de tu cabello todavía lo llevo en mi recuerdo, Día y noche, noche y día.-
Hace diez días llamó el cartero y me entregó en mano la siguiente correspondencia:
Hotel Paradise. ***** Nuevo México
de: Amparo Ros Vicens
Postal. Playa de Yucatán.
a: Julio Peris Mestre. Valencia. España
**desarrollo ninive
!Emilia!!!!
La voz del editor sonó tan fuerte que la secretaria dió un respingo en su silla e hizo caer el cilindro de plástico. Los lápices, los cortaplumas y las tijeras se desparramaron sobre la alfombra pero no hizo ni un gesto para recogerlos< el llamado de su jefe no admitía demoras. Se apresuró a entrar en la oficina del editor.
Ricardo Montana tenía llas mejillas enrojecidas y un tic insistente agitaba su párpado derecho. Emilia sabía que el tic aparecía sólo en situaciones extremas. Se detuvo temerosa frente al escritorio.
Conteniendo la voz Montana extendió la mano que sostenía unas hojas:¿quien puso sobre mi escritorio esto? -la expresión de asco era la de quien agita un pescado podrido.
Emilia deglutió. Sabía quien le había dado el manuscrito pero había prometido que no la delataría.
"Usted lo pone allí en medio de todos los escritos que han sido aprobados para la próxima revista." Le había dicho la mujer .
-¿Quién aprobó esto?
Emilia movió la cabeza de un lado a otro. Su fidelidad a Montana que era su superior desde hacía quince años superó la promesa de mantener el secreto. Me la trajo la Sra Descalzoj, la joven esposa del director...
Ricardo Montana respiró profundamente. El aire que salió de sus narices vibró como el rugido de un león. Sonrió, pareció calmarse algo y el tic del ojo desapareció. Iimprovisamente soltó una gran carcajada.
Siéntese Emilia.¿usted lo leyó? Ella negó con un gesto.
Escuche:..." Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!...
-No sigo, pero con esto es más que suficiente. La revista no puede publicar este texto, nuestros lectores reciben mensualmente lo mejor de la literatura actual, los descubrimientos técnicos y la mejor literatura de ciencia ficción, los ensayos ,la poesía moderna...Esos son nuestros temas. Este escrito es para una revista de adolescentes del siglo pasado... Luego su voz comenzó a subir de tono:- Lo puede haber traído el Presidente de la república, pero esto no va en máquina, va directo a la papelera.
!Sáquelo de mi vista!
Emilia se retiró con las hojas en la mano en el preciso momento en el que el director general entraba en la oficina.
La sonrisa bonaria de su rostro acentuaba las arrugas pero todos habían notado que desde su nuevo casamiento con una joven mucho menor que él parecía rejuvenecido.Se lo veía relajado y feliz.
-Le traigo una buena noticia Montana, su pedido de ascenso será considerado en la próxima reunión de directorio, será un buen paso adelante...pero
-¿qué le pasa Montana? lo veo algo irritado...
***desarrollo hacia el final andrurdna
- ¡Es que me exaspera, que quiera comprarme de esta vil manera!.
- Acabo de leer un escrito, incompatible con el estilo de nuestra revista, que ha dejado su esposa. El cuál se encontraba en la pila de los aprobados.
¡Y ahora me sale Ud, con lo de mi próximo ascenso!.-Le aseguro que tengo dignidad, y si este es el precio... Paso.
En ese instante el Director Descalzoj, lo miró sin comprender a qué se refería.
Entonces, Montana le extendió la carta.
Apenas Julio la vió, cambió su semblante, se borró la sonrisa y en su lugar sus ojos, comenzaron a nublarse, cayéndosele algunas lágrimas.
Luego, casi por inercia, tomó asiento, pasó sus manos para limpiar la huella de su emoción; y con una inclinación de cabeza, retomando su postura de Jefe, le dijo:
-¡Siéntese Montana!. Esta carta es personal, y mi esposa la ha traído sin mi consentimiento.
Obviamente, mis intensiones distan mucho de que estas líneas se publiquen en la revista. De hecho, aquí hay una parte de mi vida muy importante. Que deseo se mantenga privada.
Hoy hablaré con Mora, pero antes quiero asegurarle que nunca intentaré sobornarlo. Le pido, que hagamos de cuenta que nunca vio estas líneas. Es algo muy personal.
Julio Descalzoj, se retiró de la oficina, y su mente intentaba asimilar el atrevimiento osado de Mora. Hoy hablaría con ella y le expresaría su descontento.
Habían pasado muchos años de la muerte de su madre, y lo último que hubiese deseado era encontrar esta carta sobre el escritorio de Montana.
Mientras conducía a su casa recordaba la historia de sus padres...
final****musas-muertas
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| loretopaz,22.09.2012
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| Lo encuentro genial. Cuando leí el inicio de Camino de vida, me dije que no iba a ser fácil mantener el estilo (por lo menos a mí me cuesta describir la naturaleza tan bien y con tanto detalle), y entonces me encuentro con el desarrollo de Ninive que le dio un vuelco espectacular, y con una elegante pirueta sobrepasó el escollo (bueno, escollo para mí, claro). Andrudrna supo darle un nuevo giro que deja el campo abierto a Musas muerta para darle el final que quiera. | | |
| hugodemerlo,22.09.2012
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| esto se puso muy bueno! | | |
| Stromboli,22.09.2012
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¿Cómo nos sorprenderá musas-muertas? Estoy segura que sabrá darnos un final cómo nos tiene acostumbrados. Es sabido su gran conocimiento del lenguaje, y de la psicología de los personajes. Algo a tener en cuenta a la hora de escribir, amén de documentarse siempre que se tenga tiempo si desconoce el lugar dónde se sitúan los hechos. Gracias los diferentes buscadores, no tenemos problemas.
No lo tomen a mal, pero busco cuenteros nuevos que hagan su aporte a este foro. Siempre he sido un alma libre y me gusta innovar en cuanto a mezcla de talentos y de nacionalidades.
Les recuerdo que cada uno de los participantes puede corregir su parte si lo cree oportuno en elclubdelapaginaazul, en el LDV.
Ahora estamos en pleno fin de semana, dónde la mayoría sale de excursión, al cine, de paseo, y está con sus familias. Y no todos tienen tiempo de entrar a la página.
Un poco de paciencia... que tarde o temprano nuestro querido compañero pondrá su parte.
Buen fin de semana a todos.
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| ilogico,22.09.2012
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| Entro por primera vez en este Foro de Cuentos Compartidos. Trato de adaptarme a su "mecanismo de funcionamiento" y me cuesta, porque pierdo el hilo de la historia al ser "interrumpida" por los comentarios, pero haré el máximo esfierzo para colaborar, aunque no sé como hacerlo. | | |
| musas-muertas,22.09.2012
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| Gracias Strom por tu entusiasmo... estoy en el campo (yacanto de San Javier) al pie (y a la vista) de unos de los cerros mas hermosos y emblematicos de mi provincia El cerro Champaqui... y me toca escribir un final acompañado de mi maestra y dos excelentes compañeros... que mas se puede pedir?.. si algo mas... un poco mas de conexion de Internet... no puedo ni abrir google earth... bueh algo hare, tratare de no defraudar. | | |
| Gatocteles,22.09.2012
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| ¡Rayos! ¡Cómo me gustaría estar ante ese cerro echándome unos pulques con mi tocayo Gustavo! | | |
| paulasol,22.09.2012
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| Me anime a participar en cuentos compartidos pero no entiendo la dinamina de como funciona?. Envio los textos al LVD o los dejo aqui? | | |
| camino-de-vida,22.09.2012
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Acabo de leer a nínive y adrurdnan y todavía no sé si echarme a llorar o a correr porque mi inicio fue lanzado a una papelera literalmente por ser "literatura para adolescentes del siglo pasado". Lo siento y espero hacerlo mejor en la próxima edición si sigo invitada.
Saludos a ambos y ánimo Gus; con gusto me iría a tus montañas a alejarme de este mundanal ruido de la ciudad del Turia.
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| rhcastro,22.09.2012
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Ninive nos ayuda a crecer, a dar giros como el texto, despertar, no caer en el falso halago.
Creo que ella no tenia otra cosa que hacer mas que dar vuelta de tuerca a un inicio floripondio que no los llevaria a ninguna parte.
Todo escritor, quien verdaderamente se sienta escritor, sabe que aun los afamados se equivocan, que aun los afamados tienen que tirar a la basura cientos de hojas para presentar un trabajo moderadamente bueno.
Que uno de nosotros, aprendices de escritor cometa errores, es normal, que uno de nosotros aprendices escriba un inicio sin hilo conductor y palabreria floripondia en des/uso actual, es normal, que ninive de un giro inesperado en busca de la trama, es aun mas normal. Por eso somos equipo.
Ofendete escritor cuando te mientan, porque te creen incapaz de superacion.
Mientras... Sigamos trabajando.
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| rhcastro,22.09.2012
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A ver... que es eso de des/ uso actual? Un error?
Aleluya!!
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| musas-muertas,22.09.2012
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Poco a poco Julio se fue calmando, la bronca inicial contra su mujer fue disminuyendo, ella era la única conocedora de su historia, y permanente disidente de su opinion de mantener oculta la misma.
El dolor y la nostalgia tomaron su alma mientras conducia.
“Otra vez la vida, una sombra que camina, pobres actores en un escenario desarrollando una historia tragicomica llena de furia y desesperación pero que al finalizar nadie del público recuerda”, decía William Shaskespeare.
Julio Descalzoj, ya mas sereno, manejaba su auto perdido en los recuerdos.
Sus padres Jose Descalzoj y Amparo Ros Vicens nunca se amaron.
Quizas su propia juventud le impidió verlo hasta que fué demasiado tarde.
Su madre se refugio en el y su padre en el trabajo. Solo sabía por ellos que se casaron en España en una pequeña Iglesia al sur de Valencia en Paiporta. Luego tuvieron su luna de miel en Mexico y se radicaron allí.
Jose fundó una editorial que fué la fuente de ingresos de la familia y aún hoy la de el propio Julio y su joven esposa.
Su madre, Amparo, siempre fué melancólica y triste, solo sonreía cuando lo llamaba “Julio” y cuando lo miraba a los ojos y decía por lo bajo y con cierta rebeldía “tienes los ojos de tu padre”.
Julio no entendió que sucedía hasta que fué demasiado tarde. Nunca entendió el trato distante de su padre, ese cariño frio, distante, casi forzado.
Y un día ocurrió.
Su madre recibió una misiva, lo recuerda bien ya que el atendió al cartero, la carta venía de Valencia, España. Era primavera y el sobre simple tenia una fragancia sutil que evocaba a geranios, claveles y jazmines. Ese dia entrego la carta a su madre y ella palideció. Se retiró a su cuarto y nunca mas salió.
No hubo llantos ni suplicas que la hicieran salir de alli. Su padre forzó la puerta, amenzó con hospitalizarla, con internarla, pero nada la hizo cambiar, no comía y melancolicamente ya no se levantó más de la cama.... Se dejó morir. Solo dejó un sobre a su nombre con la instrucción expresa de no abrirlo hasta su cumpleaños número ventiuno.
Julio lo recordaba bien. Porque fué justo en vispera de su cumpleaños que su padre, Jose, totalmente absorbido por el trabajo (después entenderia que también por la vergüenza y la culpa) murió de un infarto.
De su padre heredó el negocio familiar y de su madre heredaría la verdad de su vida.
La carta que le dejo su madre le informaba de la existencia de su padre biológico, Julio Peris Mestre y de su amor por el.
Lo último escrito le explicaba que su verdadero padre se habia suicidado y que el dolor y los recuerdos felices vividos con Julio Peris Mestre le hacian imposible vivir. La muerte de su amado era garantia de infelicidad eterna y la pérdida total de la esperanza. “Sin esperanza no se puede vivir” finalizaba la carta.
Julio detuvo el auto a la vera del camino, ya no podía manejar.
Varias cartas acompañaban el sobre, la primera, objeto de la discusión con su editor, y la última, la notificacion de Julio, su verdadero padre de quitarse la vida, aquella carta que terminaría con la vida de su madre.
Julio Descalzoj suspiró un par de veces aferrado todavía al volante de su auto detenido y continuó recordando.
A la semana de su trágico cumpleaños, viajaba a Valencia.
No le costó trabajo encontrar el cementerio, tampoco el nicho de Julio Peris Mestre. Se paró frente a la placa. Observó la foto de su padre, y se vió reflejado en sus ojos, una voz le vino del pasado “tienes los ojos de tu padre”... fue entonces cuando apoyó la mano sobre la tumba y lloró. Lloro por su madre, por su padre allí enterrado y hasta por Jose Descalzoj... y finalmente lloró por el.
No recuerda cuanto tiempo estuvo allí llorando, solo recuerda que finalmente levanto la vista, se secó los ojos y juntando fuerza dijo “adios papá, te prometo casarme solo por amor”.
Julio, aún sentado en el auto se seca las lágrimas, ni se ha dado cuenta que está llorando otra vez. Piensa unos segundos más y arranca el vehiculo. Gira en “u” volviendo a la editorial y en voz baja suspirando se dice sonriendo.
- Quizas mi mujer tenga razón, quizás esta historia realmente merezca ser publicada, me parece que hoy discutiré con Montana...
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| Stromboli,22.09.2012
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Cuento nº 33
Inicio
* camino-de-vida
LEVANTE. La primavera floreciendo. Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!
Y mi casa está triste, muda y callada. La gente camina deprisa hacia la plaza y se escuchan voces infantiles, alegres, …
Cierro los balcones, las cortinas y oscurezco la casa. No puedo apartarte de mi vida.
Me tapo los oídos y resuenan las campanas como una endiablada danza metalizada. Repican las campanas, a fiesta . Me escondo hasta de mi mismo.
Y tiran los cohetes y suena los aplausos y vítores.
Y no hallo el silencio
Y al rato, los cascos de los caballos resuenan en mi cabeza y a lo lejos me asomo a la ventana y es la chica de ayer…de la gran Avenida del Puerto va el coche. Te veo blanquísima y perfecta como una paloma. Hermosa, nívea y te imagino cubierta de arroz, símbolo de prosperidad, fertilidad, riqueza.
Y una punzada me atraviesa el pecho…y el corazón se para en un instante perpetuo.
Hoy se casó Ella, Empar, mi amor.
Y porqué te dejé marchar. “Nos hizo falta tiempo …De caminar a oscuras … de bailar tú yo un bolero, de dibujar tus antojos, de mirarme yo en tus ojos …nos hizo falta tiempo, de caminar la lluvia…
Era nuestra canción.
Recuerdas aquél verano.
Tú viniste de un pueblo del interior con tus padres y tus hermanos a veranear a la costa. Te hospedabas en el Balneario de las Arenas.
Nos cruzamos una tarde en el paseo de Eugenia Viñes, que estaba rebosante de gente.
Tu venías con tu vestidito azul, manoletinas blancas y el cabello alborotado por la brisa y una piel finísima que ya empezaba a broncearse y tus ojos me dieron permiso para decirte la primera palabra.
(Yo iba con los amigos a tomar el tranvía, dirección a la Plaza de Toros, de la Calle Xàtiva. Era la “Fira de Juliol” y el cartel era magnífico, Antoñete, Luis M. Dominguín, y “lleno hasta la bandera”.¡Y teníamos prisa!
Tú ibas acompañada de unas amigas, lo recuerdo muy bien y estabas
tomando una “horxata amb fartons” en una terraza a la orilla del mar y la brisa te acariciaba la cara. “quién fuera arena para besarte los pies”_ pensé-.
Yo no podía dejar de mirarte. Eras tan hermosa. Y tú risa era un canto de sirena y no podía apartar mis ojos de ti. Yo era Ulises.
Subido ya al estribo del tranvía hasta pensé en saltar y dejar a éstos y sus planes y acercarme sigilosamente a espiar tus ojos de gata. Pero me fallaron las fuerzas. No tuve el valor suficiente. Pero te juro, y no es mentira, que el perfume de tu cabello todavía lo llevo en mi recuerdo, Día y noche, noche y día.-
Hace diez días llamó el cartero y me entregó en mano la siguiente correspondencia:
Hotel Paradise. ***** Nuevo México
de: Amparo Ros Vicens
Postal. Playa de Yucatán.
a: Julio Peris Mestre. Valencia. España
**desarrollo ninive
!Emilia!!!!
La voz del editor sonó tan fuerte que la secretaria dió un respingo en su silla e hizo caer el cilindro de plástico. Los lápices, los cortaplumas y las tijeras se desparramaron sobre la alfombra pero no hizo ni un gesto para recogerlos< el llamado de su jefe no admitía demoras. Se apresuró a entrar en la oficina del editor.
Ricardo Montana tenía llas mejillas enrojecidas y un tic insistente agitaba su párpado derecho. Emilia sabía que el tic aparecía sólo en situaciones extremas. Se detuvo temerosa frente al escritorio.
Conteniendo la voz Montana extendió la mano que sostenía unas hojas:¿quien puso sobre mi escritorio esto? -la expresión de asco era la de quien agita un pescado podrido.
Emilia deglutió. Sabía quien le había dado el manuscrito pero había prometido que no la delataría.
"Usted lo pone allí en medio de todos los escritos que han sido aprobados para la próxima revista." Le había dicho la mujer .
-¿Quién aprobó esto?
Emilia movió la cabeza de un lado a otro. Su fidelidad a Montana que era su superior desde hacía quince años superó la promesa de mantener el secreto. Me la trajo la Sra Descalzoj, la joven esposa del director...
Ricardo Montana respiró profundamente. El aire que salió de sus narices vibró como el rugido de un león. Sonrió, pareció calmarse algo y el tic del ojo desapareció. Iimprovisamente soltó una gran carcajada.
Siéntese Emilia.¿usted lo leyó? Ella negó con un gesto.
Escuche:..." Los balcones engalanados con geranios rosa y claveles colorados. Los patios rebosantes de jazmines q se escapan trepando sus paredes y se escapan para vigilar la calle y su trajín. Los limoneros cargados de frutos amarillos y verdes, y los naranjos …
Huele, y no se puede escapar a su influjo, su alquimia natural sobre las emociones, los sentidos y los amores que crecen como la brisa del mar, las corrientes y la luna.
¡Ay , la luna!...
-No sigo, pero con esto es más que suficiente. La revista no puede publicar este texto, nuestros lectores reciben mensualmente lo mejor de la literatura actual, los descubrimientos técnicos y la mejor literatura de ciencia ficción, los ensayos ,la poesía moderna...Esos son nuestros temas. Este escrito es para una revista de adolescentes del siglo pasado... Luego su voz comenzó a subir de tono:- Lo puede haber traído el Presidente de la república, pero esto no va en máquina, va directo a la papelera.
!Sáquelo de mi vista!
Emilia se retiró con las hojas en la mano en el preciso momento en el que el director general entraba en la oficina.
La sonrisa bonaria de su rostro acentuaba las arrugas pero todos habían notado que desde su nuevo casamiento con una joven mucho menor que él parecía rejuvenecido.Se lo veía relajado y feliz.
-Le traigo una buena noticia Montana, su pedido de ascenso será considerado en la próxima reunión de directorio, será un buen paso adelante...pero
-¿qué le pasa Montana? lo veo algo irritado...
***desarrollo hacia el final andrurdna
- ¡Es que me exaspera, que quiera comprarme de esta vil manera!.
- Acabo de leer un escrito, incompatible con el estilo de nuestra revista, que ha dejado su esposa. El cuál se encontraba en la pila de los aprobados.
¡Y ahora me sale Ud, con lo de mi próximo ascenso!.-Le aseguro que tengo dignidad, y si este es el precio... Paso.
En ese instante el Director Descalzoj, lo miró sin comprender a qué se refería.
Entonces, Montana le extendió la carta.
Apenas Julio la vió, cambió su semblante, se borró la sonrisa y en su lugar sus ojos, comenzaron a nublarse, cayéndosele algunas lágrimas.
Luego, casi por inercia, tomó asiento, pasó sus manos para limpiar la huella de su emoción; y con una inclinación de cabeza, retomando su postura de Jefe, le dijo:
-¡Siéntese Montana!. Esta carta es personal, y mi esposa la ha traído sin mi consentimiento.
Obviamente, mis intensiones distan mucho de que estas líneas se publiquen en la revista. De hecho, aquí hay una parte de mi vida muy importante. Que deseo se mantenga privada.
Hoy hablaré con Mora, pero antes quiero asegurarle que nunca intentaré sobornarlo. Le pido, que hagamos de cuenta que nunca vio estas líneas. Es algo muy personal.
Julio Descalzoj, se retiró de la oficina, y su mente intentaba asimilar el atrevimiento osado de Mora. Hoy hablaría con ella y le expresaría su descontento.
Habían pasado muchos años de la muerte de su madre, y lo último que hubiese deseado era encontrar esta carta sobre el escritorio de Montana.
Mientras conducía a su casa recordaba la historia de sus padres...
final****musas-muertas
Poco a poco Julio se fue calmando, la bronca inicial contra su mujer fue disminuyendo, ella era la única conocedora de su historia, y permanente disidente de su opinion de mantener oculta la misma.
El dolor y la nostalgia tomaron su alma mientras conducia.
“Otra vez la vida, una sombra que camina, pobres actores en un escenario desarrollando una historia tragicomica llena de furia y desesperación pero que al finalizar nadie del público recuerda”, decía William Shaskespeare.
Julio Descalzoj, ya mas sereno, manejaba su auto perdido en los recuerdos.
Sus padres Jose Descalzoj y Amparo Ros Vicens nunca se amaron.
Quizas su propia juventud le impidió verlo hasta que fué demasiado tarde.
Su madre se refugio en el y su padre en el trabajo. Solo sabía por ellos que se casaron en España en una pequeña Iglesia al sur de Valencia en Paiporta. Luego tuvieron su luna de miel en Mexico y se radicaron allí.
Jose fundó una editorial que fué la fuente de ingresos de la familia y aún hoy la de el propio Julio y su joven esposa.
Su madre, Amparo, siempre fué melancólica y triste, solo sonreía cuando lo llamaba “Julio” y cuando lo miraba a los ojos y decía por lo bajo y con cierta rebeldía “tienes los ojos de tu padre”.
Julio no entendió que sucedía hasta que fué demasiado tarde. Nunca entendió el trato distante de su padre, ese cariño frio, distante, casi forzado.
Y un día ocurrió.
Su madre recibió una misiva, lo recuerda bien ya que el atendió al cartero, la carta venía de Valencia, España. Era primavera y el sobre simple tenia una fragancia sutil que evocaba a geranios, claveles y jazmines. Ese dia entrego la carta a su madre y ella palideció. Se retiró a su cuarto y nunca mas salió.
No hubo llantos ni suplicas que la hicieran salir de alli. Su padre forzó la puerta, amenzó con hospitalizarla, con internarla, pero nada la hizo cambiar, no comía y melancolicamente ya no se levantó más de la cama.... Se dejó morir. Solo dejó un sobre a su nombre con la instrucción expresa de no abrirlo hasta su cumpleaños número ventiuno.
Julio lo recordaba bien. Porque fué justo en vispera de su cumpleaños que su padre, Jose, totalmente absorbido por el trabajo (después entenderia que también por la vergüenza y la culpa) murió de un infarto.
De su padre heredó el negocio familiar y de su madre heredaría la verdad de su vida.
La carta que le dejo su madre le informaba de la existencia de su padre biológico, Julio Peris Mestre y de su amor por el.
Lo último escrito le explicaba que su verdadero padre se habia suicidado y que el dolor y los recuerdos felices vividos con Julio Peris Mestre le hacian imposible vivir. La muerte de su amado era garantia de infelicidad eterna y la pérdida total de la esperanza. “Sin esperanza no se puede vivir” finalizaba la carta.
Julio detuvo el auto a la vera del camino, ya no podía manejar.
Varias cartas acompañaban el sobre, la primera, objeto de la discusión con su editor, y la última, la notificacion de Julio, su verdadero padre de quitarse la vida, aquella carta que terminaría con la vida de su madre.
Julio Descalzoj suspiró un par de veces aferrado todavía al volante de su auto detenido y continuó recordando.
A la semana de su trágico cumpleaños, viajaba a Valencia.
No le costó trabajo encontrar el cementerio, tampoco el nicho de Julio Peris Mestre. Se paró frente a la placa. Observó la foto de su padre, y se vió reflejado en sus ojos, una voz le vino del pasado “tienes los ojos de tu padre”... fue entonces cuando apoyó la mano sobre la tumba y lloró. Lloro por su madre, por su padre allí enterrado y hasta por Jose Descalzoj... y finalmente lloró por el.
No recuerda cuanto tiempo estuvo allí llorando, solo recuerda que finalmente levanto la vista, se secó los ojos y juntando fuerza dijo “adios papá, te prometo casarme solo por amor”.
Julio, aún sentado en el auto se seca las lágrimas, ni se ha dado cuenta que está llorando otra vez. Piensa unos segundos más y arranca el vehiculo. Gira en “u” volviendo a la editorial y en voz baja suspirando se dice sonriendo.
- Quizas mi mujer tenga razón, quizás esta historia realmente merezca ser publicada, me parece que hoy discutiré con Montana...
FIN | | |
| Stromboli,22.09.2012
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Mensaje para camino-de-vida
A mi me dicen siempre que escribo romanticismo, que escriba otros géneros. No sé, pero es el género que me encuentro más cómoda.
Yo habría escrito de otra manera, hubiese hecho una gran historia de amor en la albufera.
Mis cuentos compartidos no siempre he estado de acuerdo como han ido, muy diferentes del cuento principal. Es lo que ha pasado aquí. Diferente nacionalidad, ideas, erudición, de los cuentos compartidos puede salir un texto muy diferente a aquel que nosotros imaginamos.
Se te estima, se te aprecia, y sabemos de tu calidad literaria. Eso no tiene cuestión.
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| Camino-de-vida,22.09.2012
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Gracias, musas por el hermoso recuerdo, homenaje y guiño a la tierra valenciana, y al romanticismo. El amor mueve montañas.
Delicioso final. | | |
| Camino-de-vida,22.09.2012
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Gracias stromboli por tu apoyo, espero q al final del camino no seamos simples comodines y muletas d los genios d la pg.
Sería muy triste! | | |
| rhcastro,22.09.2012
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Quisiera aclarar que la escritura sencilla(sin tanta adjetivacion) concisa y certera, no es menos romantica si asi se le propone. No son las gargolas literarias las que hacen el romance, es el sentimiento el que se transmite.
En lo personal*(Cuenta por uno)
No me gusto el inicio, asi como no me gusta la poesia llena de adjetivos y calificativos inutiles.
Siempre he pensado que quien recurre a ello, ignora la poesia en si y recurre a la floripondez suplantando con ello el vacio verdaderas emociones.
Lamento discernir con muchos, pero tengo derecho a expresarme como cualquiera. El inicio requirio de mucho ingenio en desarrollo para superarlo. Felicito a Ninive por ello y a los demas participantes.
Por otra parte, he leido algunas intervenciones de camino de vida que son muy buenas, con esto no estoy diciendo que camino de vida no sea un buen integrante o buen escritor/escritora, solo que no fue la mejor manera de comenzar un texto.
Mis respetos para cada uno de ustedes y felicidades.
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| Stromboli,22.09.2012
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Es un lujo que contemos como personas como musas-muertas que amablemente se ofreció. El es un gran compañero en los cuentos compartidos, siempre presto a las bromas con el resto de los chicos.
Sí, no hace falta buscador ninguno cuando se tienen tus tablas, amigo musas. Se te aprecia por aquí por tu manera de ser y tu gran talento.
El cuento nº 33 ha terminado, pasará a englosar las filas de elclubdelapaginaazul.
Dejemos que repose 24h. ¡Tengan buena noche de sábado y disfruten del buen hacer de nuestros cuenteros. ¡Los mejores! | | |
| hugodemerlo,22.09.2012
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Cuando comenzó este último cuento comenté que se venía una gran historia de amor.
A mi me gusto mucho el comienzo, y había dicho que preparen los pañuelos, pero lamentablemente la historia de amor se fue al tacho de basura...personalmente, yo tenía varias vías por donde caminar esa historia, no sé por qué se habla de un mal comienzo.
Por otro lado tampoco siento que nadie sea un comodin de nadie, y tampoco siento que haya algunos genios en ja página. Hay muchos buenos escribiendo pero genio...
No dejemos de decir lo que nos parece, sí no gustó el cuento o una parte digámoslo, y que nadie se ofenda!
Hoy no gustste che!
Y mañana te aplauden de pié!
Es así, y debemos aceptarlo.
Por otro lado, musas...un genio!
Vieron que había! Je je. | | |
| rhcastro,22.09.2012
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Les comparto, una de las poesias mas bellas que he leido en la pagina, y por favor. Lean cual fue mi comentario. Gracias.
\"morir siendo manantial\" | | |
| Stromboli,22.09.2012
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Creo que tod@s nos debemos respetar, en la página. No es malo comentar "No me gustó nada" pero hacerlo con bases que lo fundamenten, explicar el por qué. Qué palabras añadirías, cuales quitarias. Que le sobra, que le falta.
Decir por ejemplo "Me gustó mucho" no aclara al autor qué es lo que más le gusta del texto, la originalidad, el estilo, la prosa, o prosa poética utilizada. Aquí no tenemos tiempo para un comentario de texto en toda regla, pero mi ánimo a todos los cuenteros que se lanzan sin red a escribir con otros en armonia.
Y decirles... que armonía, camaradería, bromas, buen gusto es lo que ha caracterizado este foro. Asi que preparense para el siguiente cuento compartido....
Mientras... disfruten de lo que queda del sábado. Un abrazo a tod@s. | | |
| Dhingy,23.09.2012
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Buenas, me invitaron a particpar, espero estar en el próximo y que mi aporte no desentone con los otros.
Leí el cuento último, me pareció muy bueno. Los estilos de cada uno de uds. son notoriamente distintos, creo que un lector atento advertiría dónde termina un escritor y dónde empieza el otro, incluso si no estuviera señalado.
Me gustó ver cómo, aun con estilos tan disímiles, han logrado un texto coherente. Sentí que en cada aporte se le daba "otra vuelta de tuerca" a la historia, y que la verdadera incógnita era quiénes eran los personajes que mantuvieron la correspondencia.
Si tengo que señalar algo, diría que hay dos "distante" demasiado cerca, y dos "dejó" casi a la par, que se pueden cambiar por sinónimos, también algunas comillas que se abren y no se cierran. Despistes sencillos de corregir, que no le quitan calidad la narración.
Me gustó mucho, felicitaciones. | | |
| leobrizuela,23.09.2012
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| Finalmente quedó un lindo cuento, donde el final de Musas recuerda los mejores tiempos de Alberto Migré, jaja. (Los argentinos me entenderán) Felicitaciones a los escribas. Salú. | | |
| ninive,23.09.2012
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musas muertas tuvo el don de devolverle al cuento su origen. Yo no fui capaz de seguir la linea que me trazó "camino de vida" pero evidentemente se podía sin seguir el impulso marcadamente romántico del inicio.Antes de publicar mi parte le advertí en privado mi incapacidad de seguir la linea que me trazaba. Si en algo exageré o la ofendí me disculpo públicamente.
andrudna siguió mi idea abriendo la posibilidad de un reencuentro con el inicio y entonces... llegó el mago y tocó con la varita mágica las partes anteriores y las cerró en un final brillante.
Gustavo: aquí la palabra genio fue repetida varias veces, para vos reservo la de acróbata. Volaste de trapecio en trapecio con elegancia y soltura para rescatar de cada entrega su mejor posiblidad. | | |
| musas-muertas,23.09.2012
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Muchas gracias amigos por los elogios que creo inmerecidos. Todos tenemos estilos. Yo personalmente disfruto muchisimo leyendolos a todos mis compañeros de cuento. Son todos excelentes, creo que uno de los aciertos mayores de este foro es la diversidad y complementarnos en cada cuento es crecer en equipo. Me encanta participar!!!
Un gran abrazo a todos.
Ninive, muchas gracias! Valoro inmensamente tu opinion... | | |
| umbrio,23.09.2012
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Alguna vez lo escribiô Egon los "giros", por más elegantes, es una evasión a continuar por el mismo rumbo. Es llevar la narración a una zona de concord.
Hay quienes no quieren contar historias, su pretención es mostrar. Para mi literatura es ver a través de las palabras.
El inicio de Camino de vida muestra, nos deja ver. Es literatura. La prosa poética es una escritura edulcorada y decorativa. Algunos podrá no gustar pero es altamente creadora.
Felicidades a los cuatro. | | |
| camino-de-vida,23.09.2012
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Valencia, años 50.
Blasco Ibáñez, Sorolla ...
Mi título:
-Paseo por la Malvarrosa
-El dulce y cálido verano
-Un amor inolvidable
-la boda
... | | |
| Stromboli,23.09.2012
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Buenos días de domingo. Voten por el título del cuento nº 34.
Mi voto: "Paseo por la Malvarrosa"
Los siguientes participantes en el nº 35 están avisados en su ldv.
¡A escribir!. | | |
| elclubdelapaginaazul,23.09.2012
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El cuento 33 espera titulo
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| Stromboli,23.09.2012
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La autora del inicio sugirío varios, creo que "El Paseo por la Malvarrosa" es el adecuado. Habla de el lugar de origen del cuento, la ciudad de Valencia (España)
¿Hay quién se le ocurra otro? Votad, por favor. | | |
| Stromboli,23.09.2012
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Los que quieran votar el título lo pueden hacer en el ldv de elclubdelapaginaazul. Los cuentos compartidos se caracterizan por la rapidez con que se escriben, la inmediatez. Nuestros cuenteros ponen su talento en cada una de sus aportaciones. Comenzamos con un inicio de un excelente escritor de la página.
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| Stromboli,23.09.2012
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Cuento nº 34
Inicio: sendero
La ciudad es un hormiguero de alientos que se aleja y vuelve. El mismo rostro con diferente gesto. Las calles son cordones de vehículos que se mueven a pausas, temblorosos, enganchados por el claxon, la prisa y la ansiedad.
Hay un cielo con grises en desparpajo que presumen agua. El viento que llega tiene olor a metal, cuero y ácido, viene en ráfagas, mueve tendederos, antenas y anuncios espectaculares. Los pájaros nómadas toman un descanso, huyen del frío, del ruido y el smog.
Estoy guarecido bajo una cornisa y miro a la gente que corre, algunos cubren sus testas con los periódicos del día, otros se tapan con un viejo suéter, estremeciéndose. A mi lado, en una tienda de ropa, le están colocando un vestido azul y una peluca rojiza a un maniquí; tiene los brazos abiertos y extendidos hacia adelante: en ese momento tu imagen aletea en mis ojos y me prende en el recuerdo...
desarrollo: paulasol
desarrollo hacia el final
dhingy
final umbrío | | |
| Stromboli,23.09.2012
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Nuestro último cuento titulado "El Paseo por la Malvarrosa" ya está en elclubdelapaginaazul, pueden leerlo y comentar como gusten.
Les dejo... voy con prisa. Pasen buen domingo. | | |
| RHCastro,24.09.2012
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| Que paso con Stromboli? | | |
| leobrizuela,24.09.2012
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| Creo que una crítica muy ácida a su gestión le hizo salir la cadena. Suele ocurrir. Ojalá que se arrepienta y pegue la vuelta, es un gran ser humano. | | |
| rhcastro,24.09.2012
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Mmmm... Que mal.
Dolores... No tardes. | | |
| ninive,24.09.2012
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Averiguaré que le sucedió a Stomboli y si se algo se los haré saber.
Me hago cargo hasta su regreso de la coordinación del cuento 34
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| lider_de_masas,24.09.2012
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| Lola vuelve, hacen falta mujeres luchadoras, en todo lugar, en todo tiempo. | | |
| ninive,24.09.2012
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Estoy con leobrizuela,
Stromboli es una persona sensible que probablemente tomó a mal alguna crítica a su gestión de coordinadora, nosotros la recibiremos a brazos abiertos. Quien no la apruebe que se retire. El campo de acción que da la página permite actuar en varios otros proyectos.
Personalmente siento mucho su ausencia y agradecería que todos los que deseen su regreso dejen una palabra de encomio. | | |
| musas-muertas,24.09.2012
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Adhiero... Ademas de excelente escritora, es mi AMIGA... La valoro muchisimo como persona!!
Dolo si lees esto por favor volve!!!
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| godiva,24.09.2012
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| No te vayas Stromboli... | | |
| ilogico,24.09.2012
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Stromboli
Yo le había dicho que contara conmigo cuando fuera necesario para colaborar en un cuento compartido.
Me gustaría saber que pasó porque aunque no había confianza entre nosotros siempre fué una persona a la que admiré.
Me gustaría saber de ella y si lee ésto, sumarme a las peticiones para que regrese. | | |
| Dhingy,24.09.2012
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| Uy, qué pena. Ojalá regrese. Saludos | | |
| loretopaz,24.09.2012
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Dolores, recibe todo mi apoyo.
Estás haciendo una coordinación excelente, y lamento que hayas tenido que retirarte por el momento. Erse un alma libre, como bien dices, y respeto tu decisión, espero que sanes tus heridas (si es que te has sentido herida) y regreses pronto. | | |
| kone,24.09.2012
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| Querida Strom... No nos dejes. Este sitio no es lo mismo sin ti. Besos y abrazos. Espero que estés bien. | | |
| Gatocteles,24.09.2012
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| Debió ser algo muy fuerte lo que motivó que Stromboli se saliera de forma tan abrupta. Ojalá que regrese y nos siga compartiendo el entusiasmo y talento desplegados en la página. También extrañamos a Tigrilla y su sentido del humor. | | |
| umbrio,24.09.2012
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| Es una pena. Ella y cromática son las de mayor apertura, lograron atraer a nuevos cuenteros. Ahora este foro es más amplio y la experiencia nutre. Es fácil sentir afecto por Ella. Ojalá que regreses. | | |
| IGnus,24.09.2012
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Vamos Strom!. Desde Argentina tienes toda una tribuna alentándote para que vuelvas al ruedo.
LosCuentos no será lo mismo sin tu iniciativa y carácter.
Olé, olé, olé, Olé olé olé olá!, Olé, olé, olé, Cada día te quiero más!. Ooohhh, dale Stroom!. Es un sentimiento!, No puedo paraarr! Olé, olé, olé, Olé olé olé olá!
(Te reproduje un pedacito del canto de la hinchada. Además tienen bombos y banderas que dicen "Strom" y muchas palabras de aliento).
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| silvimar-,24.09.2012
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| Querida Dolores, sabes que te quiero mucho y tuvimos largas conversaciones, te pido por favor que des señales o contéstame en face, te deje un mensaje, ya ves como todos te quieren, arreglá tus cosas y volvé amiga, te quiero! | | |
| godiva,24.09.2012
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| Dolores, te necesitamos | | |
| andrurdna,24.09.2012
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| Vamos Dolores !!! Te estamos esperando!!! | | |
| rhcastro,24.09.2012
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Idaluz...
Fuiste entusiasmo y empuje cuando los cuentos compartidos arrancaron.
No se que tendras que hacer para volver y pasar sobre la cerca.
Pero te espero. | | |
| paulasol,24.09.2012
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*** Desarrollo****
Ese vestido azul que tanto te gustaba, cuando nos conocimos en un día de lluvia como hoy hace más de 3 años. Tropezamos en la plaza justo al salir del café recuerdo que manche con chocolate tu vestido y vaya que casi me torturaste con la mirada, por más que me excuse esa mancha en tu vestido favorito no podía olvidarse tan pronto. Atine a invitarte otro café y conversamos buen tiempo; supe que estudiabas diseño gráfico y tenias planes de viajar fuera de la ciudad para estudiar y trabajar. Fue la primera vez que nos vimos. Yo estaba de paso y en mis planes estaba terminar el trabajo en 15 días luego me marcharía de la ciudad.
No supe de ti hasta que Mario, un compañero del trabajo me mostro una foto tuya con un grupo de amigos en un día de picnic, te veías tan risueña.
-Aquí está mi novia- dijo señalándote.
-Hombre, felicitaciones!!-dije yo
-Si, aunque ella aún no lo sabe
Él quería que seas su novia, ya estaba decidido a convencerte, no negare mi tristeza al oír semejante confesión, pero disimule alentándolo en su aventura con una fuerte palmada en los hombros. Para nada dije ya haberte conocido porque luego de me fuera a nadie le interesaría
Por esos días sería el cumpleaños de Mario, así que invito a todo el mundo a festejar con él y su familia esa fecha, habría comida típica, juegos, baile, cerveza hecha por su padre. Estas reuniones eran bien comentadas por lo generoso de los anfitriones con sus invitados, muchos esperaban la invitación. En fin todo un acontecimiento que pretendía durar hasta el lunes. Seria a las afueras de la ciudad. La mayoría estaban entusiasmados menos yo, supuse que estarías allí y seria la fecha perfecta para anunciar un noviazgo.
Faltaba poco para terminar el trabajo, ajustar detalles, presentar los documentos el papeleo de siempre; conversar con el jefe, dar las recomendaciones, pagar mis cuentas y seria otro trabajo terminado ya era tiempo de hacer planes para salir de ahí. Con esto en mente recibí la llamada de Catalina:
-Hola Migue, hermano, cuando vuelves?
-Cata?, eres tu?, no se oye bien
-Soy yo, Catita, te llamaba para pedirte un préstamo
-Cati, todavía no termino y todavía no me pagan, cuando vuelva hablamos, si?
La llamada se perdió, creí que el dinero sería para invertir en un negocio con su esposo, ya otras veces recibí esas llamadas. Sus negocios no marchaban bien pero no había forma de decirle que no a mi hermana mayor. Hacia 3 meses que no los veía pero de cuando en cuando nos llamábamos.
El viernes, Mario volvió a insistir:
-Migue, te espero mañana
-Claro, estaré allí.
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| cromatica,24.09.2012
|
Mensaje de Strom para todos:
i
"La motivación principal de mi marcha es debido a las constantes quejas de mi pareja de que estoy demasiado tiempo en internet. En esta vida hay que elegir. Amo escribir, amo a todos y cada uno de los cuenteros que he conocido. Admiro a muchos por su calidad como personas. Creo que descansaré un tiempo de la página. Gracias por sus muestras de afecto. Volveré, en las sombras sin hacer ruido. Les leeré a todos los que me lo pidan, y si quieren dentro de un mes más o menos vuelvo a coordinar los cuentos compartidos, con la aprobación de Yvette (ninive)."
/i | | |
| camino-de-vida,24.09.2012
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LO siento por todos los del Foro pero Stromboli no tiene pensado volver en un tiempo a la página azul.
Es una gran persona y me consta porque cuento con su inestimable amistad.
Un abrazo Lolita. | | |
| cromatica,24.09.2012
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Para dejar mensajes a Lola:
General :: Anuncios/Esperando el regreso de Stromboli | | |
| Dhingy,24.09.2012
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***Desarrollo, hacia el final***
La fiesta fue exuberante, pantagruélica, más que las anteriores. Pero las cosas son así, las fiestas no se han hecho sólo para festejar. Mario quería ascender en la escala social, se mostraba frío y calculador, tardaba unos cuantos segundos más de lo habitual para contestar y sus ademanes habían sufrido un cambio repentino. Levantaba la cabeza para mirar, como hacen los tilingos. Su esnobismo me hería la vista; así que comencé a evadirlo. Supe que todos estábamos ahí para engordar su ego, que él había pagado el banquete para atraer a la gente, y que la gente no se reducía a quiénes sino a cuántos.
Me amparé detrás de una copa de Martini, porque las copas de Martini siempre nos quedan inmensas a individuos como yo, y comencé a buscarla empecinadamente. Me colaba como un bobo detrás de cada vestido azul, sólo para decepcionarme ni bien la portadora diera la vuelta. Los mozos deambulaban con sus bandejitas metálicas haciendo tintinear los cristales, y hasta parecía que les pagaban según la consumición, porque de tan solícitos se tornaban cargosos.
Hasta que apareció, ella, inconfundible, despampanante. La gente se abrió a su paso como si se tratara de una celebridad. El spot light del estrado la enfocó de pronto y desde el altavoz la convocaron al micrófono. Los músicos dejaron de tocar. Unas palabras para el agasajado. Por favor. Diana.
Diana subió tres gradas, flamante, con una sonrisa universal de dientes artificialmente blancos y parejos. Empezó bien, y siguió excelentemente, con una modulación exquisita, una desenvoltura que nunca le hubiera yo imaginado. Entonces me vio. El discurso se le truncó de golpe y tuvo que improvisar con una tos. Admito que mi autoestima se elevó unos grados en la escala de los sobrantes, porque hasta trastabilló. Trastabillaste sobre tus tacones, Didí; me volviste a mirar, reanudaste, tartamudeaste, te llevaste la mano a una delicada flor plateada virtuosamente ubicada en el sitio de mi imperdonable descuido.
Chocolate. Hubiera querido estar con vos tomando otro chocolate debajo de las glicinas del patio, te lo juro, antes que estar ahí. Pero la realidad eran esas gradas. La suficiencia de Mario. Las demandas seudo-extorsivas de mi hermana. Lo monumental que se me hacía, cada vez más, la copa de Martini en medio de tanta crema. La distancia expansiva entre tus ambiciones y mis metas.
Por eso me resigné. Dejé la copa sobre un taburete; parecía la misma copa del principio, porque eran todas idénticas, y sin embargo no. Choqué a unas cuántas personas a mi paso, gente que se abrió también, como cuando llegaste, pero por el motivo inverso.
Alguien me contó que extendiste los brazos, hacia mí. Que te quedó feo y lo acomodaste.
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| ninive,24.09.2012
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bCromática/b:Me extraña mucho que Stromboli se haya comunicado contigo. Si era un mensaje para todos me lo hubiera mandado. Algo no combina . No era necesario abrir un foro. Ya dejamos mensajes a Dolores desde aquí. De todas maneras. Adelante
Volvemos al cuento 34
Inicio: sendero
La ciudad es un hormiguero de alientos que se aleja y vuelve. El mismo rostro con diferente gesto. Las calles son cordones de vehículos que se mueven a pausas, temblorosos, enganchados por el claxon, la prisa y la ansiedad.
Hay un cielo con grises en desparpajo que presumen agua. El viento que llega tiene olor a metal, cuero y ácido, viene en ráfagas, mueve tendederos, antenas y anuncios espectaculares. Los pájaros nómadas toman un descanso, huyen del frío, del ruido y el smog.
Estoy guarecido bajo una cornisa y miro a la gente que corre, algunos cubren sus testas con los periódicos del día, otros se tapan con un viejo suéter, estremeciéndose. A mi lado, en una tienda de ropa, le están colocando un vestido azul y una peluca rojiza a un maniquí; tiene los brazos abiertos y extendidos hacia adelante: en ese momento tu imagen aletea en mis ojos y me prende en el recuerdo...
se vestido azul que tanto te gustaba, cuando nos conocimos en un día de lluvia como hoy hace más de 3 años. Tropezamos en la plaza justo al salir del café recuerdo que manche con chocolate tu vestido y vaya que casi me torturaste con la mirada, por más que me excuse esa mancha en tu vestido favorito no podía olvidarse tan pronto. Atine a invitarte otro café y conversamos buen tiempo; supe que estudiabas diseño gráfico y tenias planes de viajar fuera de la ciudad para estudiar y trabajar. Fue la primera vez que nos vimos. Yo estaba de paso y en mis planes estaba terminar el trabajo en 15 días luego me marcharía de la ciudad.
No supe de ti hasta que Mario, un compañero del trabajo me mostro una foto tuya con un grupo de amigos en un día de picnic, te veías tan risueña.
-Aquí está mi novia- dijo señalándote.
-Hombre, felicitaciones!!-dije yo
-Si, aunque ella aún no lo sabe
Él quería que seas su novia, ya estaba decidido a convencerte, no negare mi tristeza al oír semejante confesión, pero disimule alentándolo en su aventura con una fuerte palmada en los hombros. Para nada dije ya haberte conocido porque luego de me fuera a nadie le interesaría
Por esos días sería el cumpleaños de Mario, así que invito a todo el mundo a festejar con él y su familia esa fecha, habría comida típica, juegos, baile, cerveza hecha por su padre. Estas reuniones eran bien comentadas por lo generoso de los anfitriones con sus invitados, muchos esperaban la invitación. En fin todo un acontecimiento que pretendía durar hasta el lunes. Seria a las afueras de la ciudad. La mayoría estaban entusiasmados menos yo, supuse que estarías allí y seria la fecha perfecta para anunciar un noviazgo.
Faltaba poco para terminar el trabajo, ajustar detalles, presentar los documentos el papeleo de siempre; conversar con el jefe, dar las recomendaciones, pagar mis cuentas y seria otro trabajo terminado ya era tiempo de hacer planes para salir de ahí. Con esto en mente recibí la llamada de Catalina:
-Hola Migue, hermano, cuando vuelves?
-Cata?, eres tu?, no se oye bien
-Soy yo, Catita, te llamaba para pedirte un préstamo
-Cati, todavía no termino y todavía no me pagan, cuando vuelva hablamos, si?
La llamada se perdió, creí que el dinero sería para invertir en un negocio con su esposo, ya otras veces recibí esas llamadas. Sus negocios no marchaban bien pero no había forma de decirle que no a mi hermana mayor. Hacia 3 meses que no los veía pero de cuando en cuando nos llamábamos.
El viernes, Mario volvió a insistir:
-Migue, te espero mañana
-Claro, estaré allí.
*** dhingy
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| ninive,24.09.2012
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Volvemos al cuento 34
Inicio: sendero
La ciudad es un hormiguero de alientos que se aleja y vuelve. El mismo rostro con diferente gesto. Las calles son cordones de vehículos que se mueven a pausas, temblorosos, enganchados por el claxon, la prisa y la ansiedad.
Hay un cielo con grises en desparpajo que presumen agua. El viento que llega tiene olor a metal, cuero y ácido, viene en ráfagas, mueve tendederos, antenas y anuncios espectaculares. Los pájaros nómadas toman un descanso, huyen del frío, del ruido y el smog.
Estoy guarecido bajo una cornisa y miro a la gente que corre, algunos cubren sus testas con los periódicos del día, otros se tapan con un viejo suéter, estremeciéndose. A mi lado, en una tienda de ropa, le están colocando un vestido azul y una peluca rojiza a un maniquí; tiene los brazos abiertos y extendidos hacia adelante: en ese momento tu imagen aletea en mis ojos y me prende en el recuerdo...
se vestido azul que tanto te gustaba, cuando nos conocimos en un día de lluvia como hoy hace más de 3 años. Tropezamos en la plaza justo al salir del café recuerdo que manche con chocolate tu vestido y vaya que casi me torturaste con la mirada, por más que me excuse esa mancha en tu vestido favorito no podía olvidarse tan pronto. Atine a invitarte otro café y conversamos buen tiempo; supe que estudiabas diseño gráfico y tenias planes de viajar fuera de la ciudad para estudiar y trabajar. Fue la primera vez que nos vimos. Yo estaba de paso y en mis planes estaba terminar el trabajo en 15 días luego me marcharía de la ciudad.
No supe de ti hasta que Mario, un compañero del trabajo me mostro una foto tuya con un grupo de amigos en un día de picnic, te veías tan risueña.
-Aquí está mi novia- dijo señalándote.
-Hombre, felicitaciones!!-dije yo
-Si, aunque ella aún no lo sabe
Él quería que seas su novia, ya estaba decidido a convencerte, no negare mi tristeza al oír semejante confesión, pero disimule alentándolo en su aventura con una fuerte palmada en los hombros. Para nada dije ya haberte conocido porque luego de me fuera a nadie le interesaría
Por esos días sería el cumpleaños de Mario, así que invito a todo el mundo a festejar con él y su familia esa fecha, habría comida típica, juegos, baile, cerveza hecha por su padre. Estas reuniones eran bien comentadas por lo generoso de los anfitriones con sus invitados, muchos esperaban la invitación. En fin todo un acontecimiento que pretendía durar hasta el lunes. Seria a las afueras de la ciudad. La mayoría estaban entusiasmados menos yo, supuse que estarías allí y seria la fecha perfecta para anunciar un noviazgo.
Faltaba poco para terminar el trabajo, ajustar detalles, presentar los documentos el papeleo de siempre; conversar con el jefe, dar las recomendaciones, pagar mis cuentas y seria otro trabajo terminado ya era tiempo de hacer planes para salir de ahí. Con esto en mente recibí la llamada de Catalina:
-Hola Migue, hermano, cuando vuelves?
-Cata?, eres tu?, no se oye bien
-Soy yo, Catita, te llamaba para pedirte un préstamo
-Cati, todavía no termino y todavía no me pagan, cuando vuelva hablamos, si?
La llamada se perdió, creí que el dinero sería para invertir en un negocio con su esposo, ya otras veces recibí esas llamadas. Sus negocios no marchaban bien pero no había forma de decirle que no a mi hermana mayor. Hacia 3 meses que no los veía pero de cuando en cuando nos llamábamos.
El viernes, Mario volvió a insistir:
-Migue, te espero mañana
-Claro, estaré allí.
*** dhingy
La fiesta fue exuberante, pantagruélica, más que las anteriores. Pero las cosas son así, las fiestas no se han hecho sólo para festejar. Mario quería ascender en la escala social, se mostraba frío y calculador, tardaba unos cuantos segundos más de lo habitual para contestar y sus ademanes habían sufrido un cambio repentino. Levantaba la cabeza para mirar, como hacen los tilingos. Su esnobismo me hería la vista; así que comencé a evadirlo. Supe que todos estábamos ahí para engordar su ego, que él había pagado el banquete para atraer a la gente, y que la gente no se reducía a quiénes sino a cuántos.
Me amparé detrás de una copa de Martini, porque las copas de Martini siempre nos quedan inmensas a individuos como yo, y comencé a buscarla empecinadamente. Me colaba como un bobo detrás de cada vestido azul, sólo para decepcionarme ni bien la portadora diera la vuelta. Los mozos deambulaban con sus bandejitas metálicas haciendo tintinear los cristales, y hasta parecía que les pagaban según la consumición, porque de tan solícitos se tornaban cargosos.
Hasta que apareció, ella, inconfundible, despampanante. La gente se abrió a su paso como si se tratara de una celebridad. El spot light del estrado la enfocó de pronto y desde el altavoz la convocaron al micrófono. Los músicos dejaron de tocar. Unas palabras para el agasajado. Por favor. Diana.
Diana subió tres gradas, flamante, con una sonrisa universal de dientes artificialmente blancos y parejos. Empezó bien, y siguió excelentemente, con una modulación exquisita, una desenvoltura que nunca le hubiera yo imaginado. Entonces me vio. El discurso se le truncó de golpe y tuvo que improvisar con una tos. Admito que mi autoestima se elevó unos grados en la escala de los sobrantes, porque hasta trastabilló. Trastabillaste sobre tus tacones, Didí; me volviste a mirar, reanudaste, tartamudeaste, te llevaste la mano a una delicada flor plateada virtuosamente ubicada en el sitio de mi imperdonable descuido.
Chocolate. Hubiera querido estar con vos tomando otro chocolate debajo de las glicinas del patio, te lo juro, antes que estar ahí. Pero la realidad eran esas gradas. La suficiencia de Mario. Las demandas seudo-extorsivas de mi hermana. Lo monumental que se me hacía, cada vez más, la copa de Martini en medio de tanta crema. La distancia expansiva entre tus ambiciones y mis metas.
Por eso me resigné. Dejé la copa sobre un taburete; parecía la misma copa del principio, porque eran todas idénticas, y sin embargo no. Choqué a unas cuántas personas a mi paso, gente que se abrió también, como cuando llegaste, pero por el motivo inverso.
Alguien me contó que extendiste los brazos, hacia mí. Que te quedó feo y lo acomodaste.
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| umbrio,25.09.2012
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Alguien me contó que extendiste los brazos, hacia mí. Que te quedó feo y lo acomodaste. Yo no pude verlo, tras ella una compuerta humana se cerró. En los flancos que se habrían observé los rostros serviles que manifestaban tendencia a doblar la cerviz bajo su paso.
Los altavoces volvieron a llamar la atención de los convidados. Mario en la tercera grada llamó a Diana.
-Didí, convocados están nuestros amigos para iluminar con la aureola de la amistad este momento supremo de mi vida. ¿Didí quieres casarte conmigo?
Retrocedí consternado.
Creí tener la exclusividad de llamarle Didí. Creí que sería yo quien le pidiera matrimonio. Debería haber sido yo el que respondiera en voz alta y dejar desbordarse mis sentimientos. Callé. Apabullado por la enana certeza de que ya era inalcanzable, callé.
También me dijeron que buscaste con afán mi rostro y no tuve los arrestos para abrirme paso y reclamar su amor. Transcurrieron eternos segundos, murmullos impertinentes del tropel apuraban la respuesta. Diana con voz trémula y argentina, artículo un si redondo.
Salí minado y profundamente derrotado. Era un cobarde hasta en el amor, cuando ese sentimiento supone que nutre de arrojo y valor…
Allí al otro lado del irisado vidrio de la tienda de ropa, como maravillosa resurrección del pasado, descubrí la adorable forma de ella, sí ella misma pidiendo probar el vestido azul. Me debatía entre alejarme o invitarle una taza de chocolate. Diana presintió mi mirada y momentos antes de que su rostro girara a verme di la vuelta y me alejé caminando bajo la lluvia para que regara la alegría que es la mejor prenda para olvidar el latigazo del primer amor.
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| rhcastro,25.09.2012
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El texto me parecio plano. La trama es demasiado sencilla para mi gusto.
Aparte...
Lamento mucho es la ausencia de Dolores. Ojala y pronto regrese.
Por favor, seria preferible que resuelvan sus problemas emocionales antes de acudir a la eliminacion de textos o participacion en este lugar. Recuerden que somos un grupo y cada uno es importante, no habria desarrollo sin inicio, o final sin desarrollo. Hace poco todo marchaba bien...
Saludos. | | |
| ninive,25.09.2012
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| Gracias por la participación. El texto pasará a los estantes de "elclubdelapagina" azul después que los autores autocorrijan sus partes. A quien quiera dejarlo así, se le respetará la decisión. | | |
| hugodemerlo,25.09.2012
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Tengo el corazón con agujeritos!
Quiero que me expliquen que pasó con Dolores y Adriana (Stromboli y Cromática)
Dos grandes amigas.
Las voy a extrañar mucho! | | |
| hugodemerlo,25.09.2012
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Ahora quién se encarga de moderar los compartidos?
Donde mandamos los inicios? | | |
| hugodemerlo,25.09.2012
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También se fue Zepol!
Sabían que se fue?
Dejó una nota en su LDV
Hasta el año que viene no lo tendremos!
Suerte con los estudios, don López! | | |
| leobrizuela,25.09.2012
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Ojo con este cuento.
Es una historia aparentemente chiquita, casi una anécdota. Pero en la piel del protagonista asume un carácter superlativo. El verdadero amor, dicen algunos, es aquel que queda en agua de borrajas, aquel que no puede concretarse por una razón superior a nosotros y queda indeleble como un presagio no cumplido, algo que se tronchó abortando lo que, con el paso del tiempo y su poder de magnificación de lo incierto, hubiera sido a no dudar "el amor de nuestra vida".
Además, y en un plano estructural, resulta curiosa la simbiosis lograda por los cuatro autores; una uniformidad de estilo -elegante, prolijo, sin pìcos de desaforo-, realmente meritoria.
Mi felicitación a los participantes, a quienes confieso no haber leído en todos los casos y que configuran un agradable descubrimiento en la página. | | |
| ninive,25.09.2012
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Por el momento modero yo y confio que el nuevo cuento nos traiga tranquilidad .
tengo un inicio. Me gustaría que hugode merlo ,musas-muertas ,leobrizuela tomen las partes. definan el lugar y la participación. El cuentocomp saldrá en nueva sede. | | |
| musas-muertas,25.09.2012
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Ok... cuenten conmigo acepto cualquier posición, Hugo, Leo, elijan Uds. será un honor acompañarlos.
Gustavo | | |
| silvimar-,25.09.2012
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A mi me gustó el cuento, no lo había leído por falta de tiempo, los felicito a los cuatro!!!!!
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| hugodemerlo,26.09.2012
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No tengo problemas con ninguno de los lugares.
Como caiga la taba!
Que viejo! | | |
| hugodemerlo,26.09.2012
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Recién leí el cuento completo, que bien que lo define Leo.
de pequeñas historias estamos hechos, pequeñas que se suman y componen una muy grande, que la llamamos nuestra vida.
Felicitaciones a los cuatro! | | |
| musas-muertas,26.09.2012
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Si, es verdad... me sumo a las felicitaciones... muy buen cuento!!
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| rhcastro,26.09.2012
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Leo con tristeza que mis comentarios no son bien recibidos. Quisiera ser un poco mas diplomatica y decir lo que no pienso, ganarme lectores y que todos ustedes pensaran que soy una gran persona, pero no lo soy, soy lo que leen y para colmo fiel a mi verdad. A mi verdadero sentir y pensar de las cosas que me rodean.
Tengo muy pocos aplausos en el camino de la vida, pero entre los pocos, cada uno lo gane con verdad, por ello los valoro mas que ninguno. No necesite alabar o hacer falsas reverencias para ser aceptado. Yo me acepto y se que el camino que elegi es el mas dificil, pero es el que quiero. La honestidad.
quizas despues de algunos meses alguien llega y me dice "lo haces bien" "me gusto o no me gusto esto o aquello"
Yo no voy tras los bonitos, no satisfacen mi alma las mentiras, y para bien o para mal, no doy lo que no me gusta recibir.
Dejare de participar en este y otros lugares por obvios motivos.
No ire a a sus textos a tratar de compensar mis vacios ni los suyos. Sencillamente que sean felices y esten bien.
No impongo lo que me impongo a los demas.
Gracias por todo. Leticia. | | |
| Dhingy,26.09.2012
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rhcastro, no sé quién te habrá dicho algo... pero de seguro tu reacción responde a alguna queja. Hablo por mí, que nunca hablaría por el resto de cuenteros que compusieron el cuento, está bien que digas lo que pensás, mientras no seas grosera, que desde mi punto de vista no lo has sido. Y bueno... no estaba esperando que vinieras a mis textos, pero si gustás hacerlo, podés.
Yo no creo que la sinceridad deba confundirse nunca con la procacidad, porque ahí caemos en un círculo. La crítica siempre es mejor que sea constructiva, porque es de utilidad para los que escribimos, lo que no quiere decir, de ninguna manera, que sea complaciente, pero sí respetuosa y, en lo posible, con un mínimo de tacto. Noto una hostilidad de la que no soy acreedora, eh. O al menos eso creo. Corregirme si le erro.
Yo no entiendo tanto ataque, gente, disculpenme, tampoco entiendo las defensivas. Por supuesto, no comprendo la eliminación de las cuenteras que coordinaban este taller. Ojalá vuelvan.
Noto una hostilidad o indiferencia que no se condice con la alentadora convocación que se hizo para este taller.
Yo no tengo problemas en seguir participando. Me es útil, me entretiene, aprendo y me significa cierto reto.
Tengo tiempo, pero mala conexión a internet. Aún así, si se precisa ayuda para algo yo estoy disponible.
Un saludo
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| hugodemerlo,26.09.2012
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Por Dios!
Que el último apague la luz! | | |
| Dhingy,26.09.2012
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La luz ya está apagada en esta página hace mucho.
Pero en serio, el que le dijo algo a rhcastro levante la mano. O rhcastro no se la agarre con todos, que yo no le he dicho nada, mija. | | |
| umbrio,26.09.2012
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| Tampoco yo. Hay diversas opiniones y para mí todas son respetables. Puedo no estar de acuerdo pero acepto y espeto. | | |
| IGnus,26.09.2012
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Todas las cosas tienen ciclos Amigos. También esta página. Hay ciclos de abundancia, donde todo parece dar buenos frutos. Todos colaboran y se sienten maravillosamente por ello.
Pero obviamente, la curva tarde o temprano pega la vuelta, y lo que antes era positivo pasa a ser negativo, como la corriente ¿vieron?. Entonces por alguna causa desconocida se enciende la mecha que hace explotar todo.
Pero lo que siempre hay que recordar es que los ciclos son generalmente repetitivos. Volverán los buenos tiempos, cuando la "onda negativa" haya pasado.
Y como pasa en todo grupo formado por internet, los distintos pareceres se comienzan a notar cuando se agotan las "palabras mágicas" que flotan al principio, cuando todos son "Amigos".
Entonces se producen rupturas y muchos se van. Otros se quedan. Y eventualmente llegan nuevos integrantes de esta rara "familia" virtual.
Luego el ciclo vuelve a comenzar. Los que son nuevos y vienen con ímpetu intentan reflotar los valores que la antigua "comunidad" esgrimía con orgullo, y con total idealismo creen a pie juntillas lo que ellos mismos inventaron.
Es fascinante. Especialmente cuando, observando la cosa desde "afuera", uno se da cuenta de que esto no es más que una página con fondo azul encerrada en una pequeña ventana, fácil de cerrar con un simple click...
Sin embargo algunos, tal vez unos pocos, llegamos a querer a este singular mundo azul. Tengo fe en que seamos los suficientes.
Un Abrazo Amigos. | | |
| umbrio,26.09.2012
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| Para ejemplo: Leo brizuela y Egon han sido críticos objetivos en mis textos y les tengo gran respeto y admiración. A Leo particularmente le he pedido aguda. | | |
| godiva,26.09.2012
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| Qué les pasa a todos? | | |
| morgund,26.09.2012
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| Dios que ha pasado aqui Stromboli y cromatica se fueron, eran las mas simpáticas que he conocido ademas de otras, como es posible que se retires asi nada mas, por que no solo dejan una nota diciendo me retiro por un tiempo que borrar sus cuentas, esto me sorprende siendo recientemente mas lector de la pagina | | |
| ninive,26.09.2012
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Tomando las acertadas palabras de Ignus,le damos una vuelta a la página y borrón ycuenta nueva.
Empieza un nuevo ciclo en Cuentos compartidos A | | |
| loretopaz,26.09.2012
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| De acuerdo Ninive, me gusta mucho la reflexión de Ignus, un abrazo a todos. | | |
| leobrizuela,26.09.2012
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Una pena que Leticia haya tomado esa decisión; casualmente (?) ha ocurrido luego de formular una crítica donde expuso su desencanto con un cuento (cosa perfectamente lícita y aceptable; más aún, yo diría que didáctica).
Quien haya provocado el entuerto, sepa que estamos para mejorar, no para las alabanzas inútiles. Quien crea que sus textos son de una excelencia que no admite enmiendas, que suba los mismos para ser aplaudido por los obsecuentes.
En este apartado vivimos los que reconocemos nuestras limitaciones y nos realimentamos con las otras miradas sobre nuestro trabajo.
Respetemos esa condición; cuidémonos unos a otros para no lamentar partidas que, a la postre, solo empobrecen al taller.
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| ZEPOL,02.10.2012
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Me escapo en un receso para venir a darles una "ispiadita" (¿Se dice así Leo?) Veo que al pasar la lista de asistencia ya no se alzan algunas manos ni dicen presente.
Los niños van donde les dan cariño. Los adultos también. Si lo sabré yo que vivo de aconsejar personas...
Un fuerte abrazo para todos. | | |
| henrym,15.02.2019
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| Increíble cómo se participaba un tiempo en este espacio azul. | | |
| IGnus,28.02.2019
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| Fue la época de oro. los cuentos compartidos eran geniales. Espectaculares escritores pasaron por estos foros. Hay incluso un usuario que los recopiló todos "elclubdelapaginazul" creo que era, o algo así. | | |
| walas,28.02.2019
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| Bueno, siempre hay dos opciones: quejarse o hacer algo. ¿Qué os parece si henrym empieza un cuento, yo lo continúo e IGnus lo remata? | | |
| IGnus,01.03.2019
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| Cuando quieran, muchachos. Estoy siempre dispuesto porque doy fe de que la experiencia es enriquecedora. | | |
| walas,01.03.2019
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| Pues hala henrym, abre un foro de Cuento compartido 8, inicia el cuento y lo seguimos. | | |
| IGnus,01.03.2019
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| Mmm... Creo que el 8 ya estaba creado, en su momento hubo muchos foros al respecto. Sería prudente darle otro nombre. Propongo "Cuentos compartidos - La nueva generación" | | |
| walas,01.03.2019
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| Me parece perfecto. henrym, oído cocina. | | |
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