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| POLgarci,24.08.2007
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SIGO CONTANDO LOS PASOS
En mi paseo diario
sigo contando los paso
de otros tantos caminantes.
¡Cuantas sendas,
aparecen de pronto,
y después desaparecen!
No obstante seguiré mi andar
buscando la incesante senda
que ha de conducirme
a su encuentro.
¿Decidme como encontrarla y
por qué camino he de partir
para que reaparezca su rostro,
acompañada de dulces liras
y sus danzas de música de
alegrías inacabables?…
¡Oh tarde silenciosa!
No veo como hallarla,
Sin embargo seguiré
mi melancólico andar, y
como paseante olvidado
de nuevo volveré, al sitio
que mana aun aquella
fuente del viejo chopo,
de hojas perennes y
de profunda sombra.
Mientras entorno a mi añoranza
como siempre, seguiré sentado
en este banco de piedra,
admirando el esplendor
de este longevo árbol.
Y silencioso esperare
la tenue luz de la tarde
a que acuda ella,
al encuentro de este
paseante solitario.
Pablogarcia
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POLgarci
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| Astolfo,25.08.2007
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| Llegarà... Todo bien vuelve al bien. Seguro llegarà. | | |
| Stelazul,25.08.2007
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Ay el alma languidece
al esuchar esa voz de tu verso.
Me acerco a la alameda
poblada de hojas otoñales.
Una vaga claridad lame tu piel,
toca la mía...
Estás leyendo en ese banco desolado
silencioso oigo clamar tu canto,
en tus manos un cuaderno
donde pintas con verbos tu añoranza,
tu deseo de su amor,
tu ansia en la aparente distancia
clavada en tu alma
como puñales sin tiempo.
Quiero y temo interrumpirte... Me acerco.
Mis ojos son velados por las lágrimas,
tu melancolía me traspasa.
Dice mi corazón que que...
Dice que no.
Que otra vez no.
Que no.
Que no eres tú.
Aún no eres tú.
Una vez más no eres tú...
ese hombre que me espera
romopiéndose un poco más en cada tramo
un poco más me rompo yo de día en día
aunque a veces olvide.
Aunque a veces sólo en parte me confunda...
Pero sé que tu aún no has llegado.
Aún siento la hoz de la espera
en este corte o desierto de amor
yo que elegí ser lluvia
ser diosa venus
reencarnándose ad infinitum
por las eras.
Y me hallo en este tramo
costosamente alargado
de esta orilla de tantos momdos
siempre solitaria
siempre en ansia de esa vida
ese raudal
de líquido elemento
dulce ambrosiía
que añoro
en estas costa interminable
de tu ausencia,
de la nuestra,
en esta costa infinita...
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| Astolfo,27.08.2007
|
iSigo contando los pasos para encontrar al poeta,
y a cada paso diviso otro indio con careta,
hablando ingles y francés, y dicen que japonés,
las lenguas pentecostales ya incluyen el portugués.
Ya no hay poetas mi hermano, que pueda
hacer un librito,
desos que se rebuscaban la palabra con su ritmo,
pues ahora hasta los niños, nos cuentan
de alguna guerra,
las mujeres que sus hijos, murieron con su miseria.
Y si buscas especiales en dones de la palabra,
el chamaco en el semáforo te deja casi sin habla,
la señora en la tiendita, te verbea con su labia,
la aspirina, la niñita, el pastor y doña diabla.
Ya no hay poetas mi hermano, todos somos
vividores,
con esto del Internet, hasta cultos malhechores,
que la bola y el estrés, que mataron a Camila,
que si su hijo ya habla ingles, que si es grande
la familia.
Los que antes presumían, de metáforas lucidas,
ahora el más ignorante, te raja la madre
en rimas,
te sacude, te golpea, te viola la intimidad,
y se burla de tu ego, pisando tu dignidad.
En los tiempos de mi abuela, existían los famosos,
se leían unos libros escritos por estudiosos,
pero ahora hasta un mendigo, te alecciona
en su razón,
pues para poeta amigo, nacer ya es buena razón.
Aquellos adinerados, que poseen bibliotecas,
que se gastan sus centavos en fantasmas
con las letras,
apilando sus librejos, en estantes empolvados,
pues quien lee es un pendejo, quien escribe
desgraciao.
Así es la vida mi hermano, se nos llenó de
experiencia,
hasta el que limpia el calzado, se avienta
buenas vivencias,
que la luna, que la estrella que la cruel necedidà,
que me vengan los letrados la puta vida a enseñar.
Sigo contando los pasos, y a cada paso un artista,
pues existir es novela, cada cual protagonista,
que valores, que enseñanzas, que me vienes
a contar,
échate un ojo pa' fuera, y háblame con verdad.
Ya no hay poetas mi hermano, esto es de sobrevivientes,
ya no a Felipe o Prusiano, ni a don Jimeno Prudente,
Esta rueda está girando y todos somos oyentes,
y lo que se está comprando, no se entiende
ni con lentes.
Aquello de aristocracia, ya pasaron a la historia,
quesque las clases sociales, a mi perro con su
escoria,
ya somos todos iguales, se nos acabó la gloria,
a fregar pa' los frijoles, y a atizar para la olla.
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| Astolfo,27.08.2007
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*sustituir corazòn por la primera razòn.
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| POLgarci,27.08.2007
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Ay el alma languidece
al esuchar esa voz de tu verso.
Me acerco a la alameda
poblada de hojas otoñales.
Una vaga claridad lame tu piel,
toca la mía...
Estás leyendo en ese banco desolado
silencioso oigo clamar tu canto,
en tus manos un cuaderno
donde pintas con verbos tu añoranza,
tu deseo de su amor,
tu ansia en la aparente distancia
clavada en tu alma
como puñales sin tiempo.
Gracias y me encanta | | |
| Stelazul,27.08.2007
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Gracias. me alegro. el tuyo tbn me encanta a mi... es obvio.
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