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| dawn,09.12.2002
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Holassss
Aquí les va esto, excelente poeta... | | |
| dawn,09.12.2002
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CANCION OTOÑAL
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.
Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.
¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?
¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?
¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?
¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
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| dawn,09.12.2002
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LLUVIA
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
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| dawn,09.12.2002
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ELEGIA A DOÑA JUANA LA LOCA
A Melchor Fernández Almagro
Princesa enamorada sin ser correspondida.
Clavel rojo en un valle profundo y desolado.
La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
Eras una paloma con alma gigantesca
cuyo nido fue sangre del suelo castellano,
derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve
y al querer alentarlo tus alas se troncharon.
Soñabas que tu amor fuera como el infante
que te sigue sumiso recogiendo tu manto.
Y en vez de flores, versos y collares de perlas,
te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo.
Tenías en el pecho la formidable aurora
de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto,
como alondra que mira quebrarse el horizonte,
se torna de repente monótono y amargo.
Y tu grito estremece los cimientos de Burgos.
Y oprime la salmodia del coro cartujano.
Y choca con los ecos de las lentas campanas
perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado.
Tenías la pasión que da el cielo de España.
La pasión del puñal, de la ojera y el llanto.
¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo,
con la rueca de hierro y de acero lo hilado!
Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente,
ni el laúd juglaresco que solloza lejano.
Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata
y un eco de trompeta su acento enamorado.
Y, sin embargo, estabas para el amor formada,
hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo,
para llorar tristeza sobre el pecho querido
deshojando una rosa de olor entre los labios.
Para mirar la luna bordada sobre el río
y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño
y mirar los eternos jardines de la sombra,
¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz?
O se enredan serpientes a tus senos exhaustos...
¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos?
¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado?
En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto,
tendrás el corazón partido en mil pedazos.
Y Granada te guarda como santa reliquia,
¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
Eloisa y Julieta fueron dos margaritas,
pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado
que vino de la tierra dorada de Castilla
a dormir entre nieve y ciprerales castos.
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
los cipreses, tus cirios; la sierra, tu retablo.
Un retablo de nieve que mitigue tus ansias,
¡con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro!
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
la de las torres viejas y del jardín callado,
la de la yedra muerta sobre los muros rojos,
la de la niebla azul y el arrayán romántico.
Princesa enamorada y mal correspondida.
Clavel rojo en un valle profundo y desolado.
La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
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| dawn,09.12.2002
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SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR
Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.
Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.
¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!
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| dawn,09.12.2002
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ALBA
Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.
¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!
¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.
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| marxxiana,10.12.2002
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LA CASADA INFIEL
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
***
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo, el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
Tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
Romancero gitano (1924-1927)
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| lesbos,31.03.2004
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| Recordemos que no solamente era buen poeta. También es el mayor dramaturgo que ha existido en lengua española durante el s. XX | | |
| margarita-zamudio,31.03.2004
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Conchita, por favor. Decir que García Lorca es un poeta de segunda, es una barbaridad.
Acepto que no te guste y respeto tu opinión, pero lo otro no, de ninguna manera.
Además, florcóricas son Romancero gitano, Cante jondo (no así exactamente) y otras, pero se conoce que no has léido POETA EN NUEVA YORK, DIVÁN DEL TAMARIK, y sus obras de teatro.
Vamos, si no hubiese muerto joven, sería un poeta de hoy, supermoderno. | | |
| evaristo,31.03.2004
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| Opino muy parecido a Margarita-zamudio, no se puede tildar a Garcia Lorca como un poeta de segunda, por el hecho de morir joven y ser homosexual. Creo que Poeta en Nueva York es una obra extraordinaria. No sólo dejaron de cantar las guitarras el día que murio Federico, sino los gitanos; el teatro también enviudó | | |
| evaristo,05.04.2004
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| debo estar de acuerdo... | | |
| margarita-zamudio,08.04.2004
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De todas formas, siempre digo lo mismo:
La vida privada de un artista no debe influir en la aceptación o calidad de su obra.
Si voy a comprarme unos zapatos, pido que sean buenos, bonitos, no muy caros y que me estén bien.
Si el fabricante es homosexual o antipático, me importa un pimiento.
Francisco Umbral, como persona, me cae fatal, gordísimo, pero es un buen escritor.
Antonio Gala es magnífico como novelista y dramaturgo, pero tiene un caráter de todos los demonios.¿Y qué? | | |
| margarita-zamudio,14.04.2004
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¿Eso dijo Borges?
Lo veo impropio de un escritor como él...poeta menor!qué majadería! | | |
| evaristo,14.04.2004
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| Y Borges tambien dijo que Wilde era un mal escritor; que importa, acaso Borges tenía la última palabra en crítica literaria. Para conocer a Borges hay que conocer su carácter y el disparó siempre a la bandada y opino un día así y otro asá; quizá ahí está su grandeza. En todo caso conchitas no por que Borges diga que los escritores deben tomar veneno, vas a creer que es la verdad absoluta. Pra eso existe el sentido común. | | |
| maravillas,18.04.2004
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Para conchitasv.
" Que el gran Cucaracho os pague en amor
y que en vuestro sueños ¡os convierta en flor!
Yo voy a barrer
mi puerta con brisa del amanecer"
Federico Garcia Lorca. | | |
| mariog,19.04.2004
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| La poesía de Lorca es incuestionable. No sólo recuperó para la eternidad el romance, también se encargó de renovar las imágenes y reactualizarlo como medio de comunicación popular, ¿no creen? | | |
| carolineta,27.05.2005
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hola,yo no escribo cuentos escribo poemas y no soy muy buena porque estoy aprendiendo y bueno puede que nunca sea buena quien sabe.
En cuanto a Lorca creo que su sensibilidad y su complejidad le convierten en un gran poeta y no en un poeta de segunda fila.En mi contra tengo que decir que yo sólo conozco a Blas de Otero, a Machado y a Gioconda Belli. | | |
| dawn,16.06.2005
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Vamos... este es un foro para leer y aportar cosas buenas... sigamos leyendo!!!
AIRE DE NOCTURNO
1919
Tengo mucho miedo
de las hojas muertas,
miedo de los prados
llenos de rocío.
Yo voy a dormirme;
si no me despiertas,
dejaré a tu lado mi corazón frió.
¿Qué es eso que suena
muy lejos?
Amor. El viento en las vidrieras,
¡amor mío!
Te puse collares
con gemas de aurora.
¿Por qué me abandonas
en este camino?
Si te vas muy lejos,
mi pájaro llora
y la verde viña
no dará su vino.
¿Qué es eso que suena
muy lejos?
Amor. El viento en las vidrieras,
¡amor mío!
Tú no sabrás nunca,
esfinge de nieve,
lo mucho que yo
te hubiera querido
esas madrugadas
cuando tanto llueve
y en la rama seca
se deshace el nido.
¿Qué es eso que suena
muy lejos?
Amor. El viento en las vidrieras,
¡amor mío!
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| dawn,16.06.2005
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MEDITACION BAJO LA LLUVIA
(Fragmento)
3 de Enero de 1919
A José Mora
Ha besado la lluvia al jardín provinciano
dejando emocionantes cadencias en las hojas.
El aroma sereno de la tierra mojada
inunda el corazón de tristeza remota.
Se rasgan nubes grises en el mudo horizonte.
Sobre el agua dormida de la fuente, las gotas
se clavan, levantando claras perlas de espuma.
Fuegos fatuos que apaga el temblor de las ondas.
La pena de 1a tarde estremece a mi pena.
Se ha llenado el jardín de ternura monótona.
¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
como se pierde el dulce sonido de las frondas?
¿Todo el eco de estrellas que guardo sobre el alma
será luz que me ayude a luchar con mi forma?
¿Y el alma verdadera se despierta en la muerte?
¿Y esto que ahora pensamos se lo traga la sombra?
¡Oh, qué tranquilidad del jardín con la lluvia!
Todo el paisaje casto mi corazón transforma,
en un ruido de ideas humildes y apenadas
que pone en mis entrañas un batir de palomas.
Sale el sol. El jardín desangra en amarillo.
Late sobre el ambiente una pena que ahoga,
yo siento la nostalgia de mi infancia intranquila,
mi ilusión de ser grande en el amor, las horas
pasadas como ésta contemplando la lluvia
con tristeza nativa. Caperucita roja
iba por el sendero...
Se fueron mis historias, hoy medito, confuso,
ante la fuente turbia que del amor me brota.
¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
como se pierde el dulce sonido de las frondas?
Vuelve a llover.
El viento va trayendo a las sombras.
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| cramberria,04.11.2006
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Camarón tiene un disco dedicado a García Lorca, una joya de disco, se llama "La leyenda del tiempo"
y dedica esta bulería al poeta:
Homenaje a Federico
En los olivaritos niña
te espero
con un jarro de vino
y un pan casero.
Ay, que trabajo me cuesta
el quererte como te quiero,
por tu amor me duele el aire,
el corazón y el sombrero.
Quien compraría a mí
este sentío que llevo
y esta tristeza de hilo,
de hilo blanco de hacer pañuelos.
Llevo el no que me diste
en la palma de la mano,
como un limón de cera,
como un limón, limón,
casi blanco.
Noche de cuatro lunas
y un solo árbol,
en la punta de una aguja
se está mi amor bailando.
Bajo un naranjo la vela
está llena de algodón,
tiene verdes las hojas
y violeta el amor,
ay amor, ay amor, ay amor,
bajo un naranjo en flor.
El agua de la acequia
iba llenita de sol,
y en el olivarito
cantaba un gorrión,
ay amor, ay amor, ay amor,
bajo un naranjo, una flor.
Muerto se ha quedao en la calle
con un puñal en el pecho
y no lo conoce nadie.
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| apeman,04.11.2006
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Poeta en Nueva York es un monumento, una obra superrealista cargada de una emocionalidad otra exquisita y una sinceridad, en el tono y el tratamiento de los temas, totalmente impactante y desgarradora.
No sé quien dijo por allá arriba q Lorca era un poeta de segunda, de cualquier forma su comentario me parece ridículamente atrevido y estúpido. | | |
| Stelazul,05.11.2006
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| Genial es una palabra que suelo evitar porque soy consciente de que los creativos verderamente geniales son muy pocos... capaces de innovar, de crear algo más sobre lo ya conocido y hacerlo con una técnica exquisita, pujante y florecida en contrastes... que crea al go nuevo, bello, sorprendente y prolífico. Distinto, original y precioso. Nunca visto. Que aporta e inspira a las siguientes generaciones... y mucho más se podría decir. Éste era, es Lorca. | | |
| Qamar,18.12.2006
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Los poetas Andalucies, son algo mas geniales, son el espiritu creador de todo un pueblo ninguneado, incomprendido. Un pueblo del que se hicieron escarnio de su cultura, flocloricos?? pues si, yo dria mas bien raiceros.
Adoro las rejas llenas de buganbillas, los geranios, los gitanos en sus cavas, los campanilleros por los montes de Al-Andalus.
Lorca es parte del sentimiento Andalusi, esencia de jara, sangre que corre por todas la venas.
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| jomalogon,20.12.2006
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| Yo discrepo aquí. La genialidad de Lorca radica en su poesía; bien, pero... yo al verdadero genio del autor lo encuentro en su teatro; El Maleficio de las mariposas es la leche, pero es que Así que pasen cinco años es algo sin parangón, y El público ya no tiene palabras. Lorca es teatro como Cervantes es novela. (Y que conste que el Romancero Gitano es uno de mis libros de poemas de cabezera.) | | |
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