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| osodepapel,28.02.2007
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| tiene que ser CESAR VALLEJO por supuesto "Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... Yo no sé" | | |
| GiuliannoSanuto,28.02.2007
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Frío....frío......
Respeto tu opinión, pero si eres peruano compartes
con 95% de tus compatriotas la imperdonable igno
rancia sobre la obra de FRANCISCO DEL CASTILLO.
Si no lo eres, mucho peor.
Sólo por aquello de que nadie es profeta en su tierra.
Ignorar la obra de su mejor poeta es un privilegio
que sólo se le debería conceder a los peruanos. | | |
| Vogelfrei,28.02.2007
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Vallejo, Chocano, Eguren.
Cada uno en su estilo. | | |
| amyth,01.03.2007
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Vallejo es impresionante con Los Dados Eternos...
Indudablemente uno de los mas grandes poetas peruanos. | | |
| CHETCHENCO,01.03.2007
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| aDMITO QUE vALLejo es un buen poeta. Pero en mi opinión está entre César Moro y Jorge Eduardo Eielson existen varias revelaciones en sus escritos. | | |
| BenHur,01.03.2007
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Juzguen:
de Franciasco del Castillo, Romance.
Romance
Una de aquellas andantes
del uno al otro portal,
que por tan caritativas
paran en la Caridad
5 y que con gustos ha hecho
dos mil incautos quejar,
porque con hacerles bien
les hizo infinito mal;
en la Corrida de Toros
10 de este año, al acabar,
decía sin conformarse
en esta conformidad:
¿Posible es que una mujer
que se hizo tanto lugar
15 que exedía a los comunes
de cualquier comunidad,
se vea tan destituida,
no teniendo en qué sentar
de estas sus asentaderas
20 ni siquiera la mitad?;
¿aquélla que con sus cuartos
feriaba sin limitar
hoy ni una cuarta de cuarto
se le presente en su edad?;
25 ¿aquélla que supo a muchas
cofradías arrostrar,
hoy, sola, sin tener otra
que la de su soledad?;
¿la que con ser carta doble
30 tanto se llegó a franquear
que no ha tenido otro porte
que la liberalidad?;
¿a la que con galerías
solían antes rogar,
35 hoy ni galeras le ofrecen
por ser obra de piedad?
Y aunque estos motivos son
bastantes a deslomar
a una que entre desolladas
40 no fuese la capital,
hay otro más poderoso
que me hace desesperar,
y, a tenerjuicio, perdiera
gran parte de su entidad:
45 Este se reduce a que
he venido a averiguar
que, a quien quijadas no tiene,
muchas muelas se le dan;
a un sujeto conocido
50 ciego de natividad,
cuarto porque vea Toros
le acaban de preparar.
¿Quién habrá visto en el mundo
más monstruosa necedad?
55 ¡Ciego en Toros!, ¡más implica
que un mudo con predicar!;
pues de esta suerte a tullidos
los sacarán a danzar,
los cojos correrán posta
60 y los sordos cantarán;
porque, digan lo que quieran,
no alcansa la habilidad,
al correr, sin pies ni manos,
como ni a ver sin. mirar.
65 Y, en fin, conociendo él mismo
tan enorme impropiedad,
se llevó a su Esteban por si
lo quisiesen apedrear.
No es el ciego a quien se debe
70 muy muchas piedras tirar,
sino al que esconde la mano
pero no la iniquidad.
Desproporción que da en rostro
y nadie puede arrostrar,
75 que se llene un gran vacío
con la misma vaciedad.
A él, sin tenerlos, dio en ojos
tanto aquella ociocidad,
que por ocuparla quiso
80 ciertos huecos alquilar;
con razón, que para ver
tan solemne novedad,
cosa es de alquilar balcones
por reír y por admirar.
85 A describir las Corridas
disque vino, y es verdad,
que están las vistas corridas
de verse así despreciar;
como estuvieran corridas
90 las manos, si es que a pintar
estas Corridas de Toros
traen al manquito Tomás.
Por esa razón a ti,
insigne Agente Fiscal,
95 como a centro de las vistas
ocurren a tu piedad,
por si logran conseguir
las quieras desagraviar
de. esta irónica figura
100 formada en la ceguedad;
porque si en tiempo no estorbas
esta loca impropiedad,
la Semana Santa en andas
también lo querrán sacar.
105 Permítase norabuena,
que pueda el cuarto arrendar,
que así las botillerías
tendrán su comodidad.
Así lo pide y suplica
110 una que en su mocedad
cegó, y hoy tiene los ojos
abiertos de par en par.
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| BenHur,01.03.2007
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Juzguen: De César Vallejo
Oh las cuatro paredes de la celda.
Ah las cuatro paredes albicantes
que sin remedio dan al mismo número.
Criadero de nervios, mala brecha,
por sus cuatro rincones cómo arranca
las diarias aherrojadas extremidades.
Amorosa llavera de innumerables llaves,
si estuvieras aquí, si vieras hasta
qué hora son cuatro estas paredes.
Contra ellas seríamos contigo, los dos,
más dos que nunca. Y ni lloraras,
di, libertadora!
Ah las paredes de la celda.
De ellas me duele entretanto, más
las dos largas que tienen esta noche
algo de madres que ya muertas
llevan por bromurados declives,
a un niño de la mano cada una.
Y sólo yo me voy quedando,
con la diestra, que hace por ambas manos,
en alto, en busca de terciario brazo
que ha de pupilar, entre mi dónde y mi cuándo,
esta mayoría inválida de hombre.
iLamento no haber encontrado Gebla/i | | |
| BenHur,01.03.2007
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| Admiro mucho a Martín Adán que no es poeta pero su novela "La casa de cartón"; bien pudo haber sido un poema. | | |
| GiuliannoSanuto,02.03.2007
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Esa prosa truncada y toda esa cacofonía y arritmia con pretensiones de poesía libre deberían ser pena
das con el fuego eterno de la musicalización por
Roberto Da Vita con interpretación de Enrique Igle
sias.
Vallejo fué un poetastro de quinta categoría con
dos poemas de primera.
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| mandrugo,02.03.2007
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| Cuáles serían esos dos poemas que lo harían ser Vallejo? | | |
| GiuliannoSanuto,02.03.2007
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"Las diarias aherrojadas extremidades"
Lástima que Vallejo nació siglos después que Demós
tenes.
Le habría ahorrado las piedritas debajo de la lengua. | | |
| GiuliannoSanuto,02.03.2007
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La obra de Vallejo es el Dr. Jeckyll and Mr. Hyde de
la poética latinoamericana.
Más o menos la mitad de su obra parece escrita bajo los efectos de la marihuana seca y apestosa a yerbechivo que se da en el norte de México.
Más o menos la otra mitad parece escrita por el autor al que Vallejo trataba infructuosamente de imitar cuando escribía como bajo los efectos de la mencionada marihuanga azteca.
"dios" me dé tiempo y licencia para, cuando esté viejito y en desuso de mal retiro viajar a Francia y escabar lo suficiente para desentrañar ese acertijo y misterio literario.
Aunque, conociendo la vivacidad de mico de la mayoría de los perruanos (lo digo con las ambivalencias de la celebración y la censura y la
admiración y la envidia) es muy probable que Vallejo haya perpetrado muy bien su hazaña.
En todo caso, se trata - para mí - de un autor que,
si no copió a algún ignorado superior suyo, pasaba
de escribir como desde lo más profundo del corazón a escribir como de lo más superficial y percudido del pellejo.
Para que rime al estilo del sospechoso. | | |
| Vogelfrei,02.03.2007
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| Vallejo, marihuana?????????????? | | |
| Vogelfrei,02.03.2007
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El mejor poema de Vallejo (para mí :
A mi hermano Miguel
Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo.
Me acuerdo que jugábamos a esta hora, y que
mamá
nos acariciaba: "Pero hijos..."
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.
C. VALLEJO
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| Hiperboreo,02.03.2007
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Mi top 5
1. Cesar Vallejo
2. Jorge Eduardo Eielson
3. Martín Adan
4. Blanca Varela
5. Carlos Oquendo de Amat
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| joirre,02.03.2007
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No soy peruano, pero la poesía que se ha hecho,
y que hoy en dia se hace en Perú, es de altísimos quilates. Vallejo, sólo él, es una cumbre majestuosa; y bTrilce/b un poemario memorable. Mi orden es pues el siguiente:
César Vallejo
César Moro
Alberto Hidalgo
Alejandro Romualdo
Jorge Eduardo Eielson
Carlos Edmundo de Amat
Blanca Varela
Noelia Fernández
y algunos otros nombres que ahora no acuden a mi memoria.
Perdonen la intromisión. Saludos y un abrazo. | | |
| BenHur,02.03.2007
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Gulianosanuto: ¿Será necesaria tanta verborrea diarreica para decir que no te gusta Vallejo?
¿Por qué? ¿Qué te ocurre?¡Qué te ha hecho?
¿Qué mal concurre a tu alma febril?
Fijate que todo en Vallejo es grandioso.
Hasta su 2 x 2 y no por ello desmerecería la obra de nadie.Aunque por otro lado, no está tan mañl esa invitación a Enrique Iglesias (¿Es el que canta?)
Te invito a un verso de Rimbaud.
b menos ardor en la pupila/b hombre, Vallejo es un muy buen poeta que no le gusta a GuilianoSanuto, eso es todo.
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| Hiperboreo,03.03.2007
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| Al Perú le faltaron verdaderos poetas simbolistas | | |
| Hiperboreo,03.03.2007
|
| Al Perú le faltaron verdaderos poetas simbolistas | | |
| Petrus,03.03.2007
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| Son todos bcombolistas/b? | | |
| AMEBA,07.03.2007
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VALLEJO ES LO MAXIMO  aki dejo uno de el ke me sobrecoje emociona y excita mis sentidos :
bMasa/b
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos lo hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazo al primer hombre; echóse a andar...
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| GiuliannoSanuto,07.03.2007
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Muy alegorioso el relato.
Alguien debería escribirlo como poema. | | |
| AMEBA,07.03.2007
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| vaya vaya pues sus alegorias son preciosas | | |
| GiuliannoSanuto,07.03.2007
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Eso sí es indiscutible.
Vallejo tenía alma de poeta y oído de prosista.
De todas maneras algo de respeto sale de ahí. A
veces el material vale más que la técnica. | | |
| chetchenco,07.03.2007
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| Sí. Vallejo es grande. | | |
| chetchenco,07.03.2007
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Pero no es el único.
CEREMONIA SOLITARIA EN COMPAÑÍA DE TU CUERPO
Jorge Eduardo Eielson
Penetro tu cuerpo tu cuerpo
De carne penetro me hundo
Entre tu lengua y tu mirada pura
Primero con mis ojos
Con mi corazón con mis labios
Luego con mi soledad
Con mis huesos con mi glande
Entro y salgo de tu cuerpo
Como si fuera un espejo
Atravieso pelos y quejidos
No sé cuál es tu piel y cuál la mía
Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo
Tu sangre brilla en mis arterias
Semejante a un lucero
Mis brazos y tus brazos son los brazos
De una estrella que se multiplica
Y que nos llena de ternura
Somos un animal que se enamora
Mitad ceniza mitad latido
Un puñado de tierra que respira
De incandescentes materias
Que jadean y que gozan
Y que jamás reposan
| | |
| chetchenco,07.03.2007
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Un poema muy apreciado por mi.
SERENATA
Jorge Eduardo Eielson
El dulce Caco clama entre sus joyas, sus amores y sus heces.
Quieto animal de hastío: cubridlo de rocío.
Mansa mujer que atravesáis su cuerpo dormido:
Tended vuestro armiño, vuestro cabello, apaciguad su sangre.
Dormido así, su vida es sólo baba y olvido,
Y viento quo abriga y perdona, económico y dulce ,
Y un saxofón perdido, como una ola de oro,
Salpica su corazón sin despertarlo. Deber tuyo es,
Mujer vestida de iguana, arrodillarte y decirle:
Bendito seas, amor mío, por luminoso e imbécil,
Por desordenado y triste, porque te comes las uñas
Y los piojos y los lirios de tu santa axila,
Y amaneces como un loco sentado en una copa.
Bendito seas, amor mío, que nunca has llorado,
Bello rostro agusanado y borrado antes del beso,
Después del poema, el canto y la pura blasfemia.
Bendito seas, amor mío, por tener huesos y sangre,
Y una cabeza pálida y soberbia, partida por el rayo.
Y por no estar jamás ni en triunfo ni en derrota,
Sino amarrado como un tigre a mis cabellos y mis uñas.
Bendito seas por gruñón, por delicado y estúpido,
Por no tener infierno ni cielo conocido, ni muerte
Ni vida, ni hambre ni comida, ni salud ni lepra;
Medusa de tristes orgías, de penas jubilosas,
De torpes esmeraldas en la frente, y bosques
De cabellos devorados por el viento.
Vacío de sesos, de corazón, de intestinos y de sexo,
Bendito seas, amor mío, por todo esto y por nada,
Por miserable y divino, por vivir entre las rosas
Y atisbar por el ojo de la cerradura cuando alguien se desnuda.
Viva sombra destructora de mejillas y de espejos,
Ladrón de uvas, rapazuelo, dios de los naipes y la ropa sucia.
Dulce Caco de celestes dedos y cuernos de hierro,
Señor del vino que me matas con dagas de heliotropo.
Bendito seas, labios de gusano, cascada de avena,
Por poderoso e idiota, por no tener hijos ni padres,
Ni barbas ni senos, ni pies ni cabeza, ni hocico ni corola,
Sino un ramo triste de botones sobre el pecho.
Bendito seas, amor mío, por todo esto y por nada,
Bendito seas, amor, yo me arrodillo, bendito seas.
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| GiuliannoSanuto,08.03.2007
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A CRISTO EN EL MATADERO
Cuando hablaste
del amor y repartías
la paz y los pescados,
se acercaban
para amarte. Señor
amable y sabio.
Un buen día, aburridos
de milagros,
hartos de caminatas,
decidieron
cambiar tu cabellera
y tus sandalias
por unos cuantos reales.
Lleno de clavos
tu cuerpo fué enterrado
junto al vientre
de las ratas. Tus palabras
se hicieron estropajos,
tambores pellejudos
que anuncian
negocios y matanzas.
ANTONIO CISNEROS. | | |
| GiuliannoSanuto,08.03.2007
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No puedo acudir a ningún "micrófono abierto" sin que algún peruano enfermo de nostalgia por acá
en los Yores me pida que declame este poema
del inimitable César Calvo.
Dicen que mi acento realza el poema. Lo dudo
mucho. Siempre he pensado que este es uno de
esos poemas que no se deben escuchar, sino leer
a corazón plena, porque es de los que nos dejan
el alma con las puertas abiertas de par en par.
AUSENCIAS Y RETARDOS
III
Más allá de los últimos mástiles ardiendo,
más allá de mis ojos y tus pies y tus manos de yeso,
y tus pechos mordidos por la nieve,
más allá de los jóvenes mendigos
que con babeantes dedos mancharon en tu vientre
el sello blanco del amor:
yo te amo.
Yo me emociono por primera vez.
Yo recuerdo tus ojos de pescado
debajo de esta lluvia que golpea las ramas del verano.
Yo me interno descalzo por el tiempo vacío
mientras la noche cae como un árbol quemado
y el placer achecha entre las lianas oscuras
desde los ojos de una boa irresistible.
Y prosigo.
..............Prosigo
~~~~~~~~~~~~Nadie puede alcanzarme.
Nadie puede alcanzarme cuando enciendo tu nombre,
cuando hasta los cadáveres se cubren de rocío
y yo danzo fatigado y triunfal en redor de tu aliento
que arde como un esqueleto de una pira en el bosque.
Escrito está que siempre,
doquiera que se entreaban al viento las compuertas,
en el vaso que bebas,
en la luna que vuelques sobre mi pecho helado
cuando subas a los tranvías,
o desciendas
estremecida
de los ardientes cadalsos
a sonrías a solas con los otros
tras una máscara de celofán mojado.
Porque yo soy tu sangre.
La crujiente memoria de las tardes de hotel
donde una toalla de azar y el gesto
con que la sed desborda los cántaros de cobre.
Y eres tú en el lejano galope de los años, eres tú
quien detiene, quien desboca
los ríos de las noches de mi cuarto.
Y aunque mi rostro apagues en espejos de sangre,
aunque sea una piedra quien te guíe desde un cielo
de barro,
bien sabes que encanezco, bien sabes
qué espejismo palpito cuando pasas,
cuando no, cuando barres la neblina
cuando inventas la lluvia a través de ciudades calcinadas.
Pequeña diosa, carne de los cuervos,
agua de mordeduras insaciables,
lávame en la candente ceniza de tu cuerpo,
vierte tu dolorosa palidez en mis manos,
y antes de que el crepúsculo descienda de los bosques
a tenderse en la arena como un lagarto acuchillado,
desgárrate los muslos con mi flecha de seda
y en el centro del sueño deja entonces que me hunda
bajo las plumas rojas y lentas del otoño.
DIOS SABE QUE NO MORIRE EN PAZ SI NO LE PONGO LA MUSICA QUE SE MERECE ANTES DE QUE LA VIDA ME MANDE AL DEPARTAMENTO DE RECICLAJE. | | |
| elhaijin,08.03.2007
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| Para mí, y de lo que leí, César Vallejo y Reynaldo Jiménez. | | |
| KaLyA,08.03.2007
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Cesar Calvo, aunque no sea muy imparcial aue digamos mi opinión. Ese poema es hermoso, concuerdo contigo Guilianno, tuve la suerte de escucharselo decir muchas veces. Interesante tu idea de ponerle musica.
Otro de Calvo:
Dan las campanas tu recuerdo en punto.
Afuera se pasean las dos de la mañana.
Nada pudo diciembre contra el semestre tuyo.
Nada el sol silencioso contra tu sombra hablada.
Desde el fondo de todo
lo que tengo,
me faltas.
Dan tu recuerdo en punto las campanas.
Y afuera se pasean,
de una
en una,
las dos
de la mañana.
César Calvo, Poemas bajo tierra, Lima 1960.
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| Hiperboreo,15.03.2007
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| En mi vida había escuchado de Cesar Calvo, pero qué bueno. Gracias GiuliannoSanuto y KaLyA por el detalle | | |
| Hiperboreo,15.03.2007
|
Eielson es uno de mis preferidos:
cuerpo multiplicado
No tengo límites
Mi piel es una puerta abierta
Y mi cerebro una casa vacía
La punta de mis dedos toca fácilmente
El firmamento y el piso de madera
No tengo pies ni cabeza
Mis brazos y mis piernas
Son los brazos y las piernas
De un animal que estornuda
Y que no tiene límites
Si gozo somos todos que gozamos
Aunque no todos gocen
Si lloro somos todos que lloramos
Aunque no todos lloren
Si me siento en una silla
Son millares que se sientan
En su silla
Y si fumo un cigarrillo
El humo llega a las estrellas
La misma película en colores
En la misma sala oscura
Me reúne y me separa de todos
Soy uno solo como todos y como todos
Soy uno sólo
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| conchitasv,28.04.2007
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| En América la poesía nunca ha sido cosa de andinos. | | |
| Vogelfrei,01.05.2007
|
Sí, ps hay mucho fascista suelto.
pero, lastimosamente para ellos, el arte no tiene color. | | |
| clio,04.05.2007
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Pues yo me voy por Vallejo, he aquí uno de sus poemas más leídos. Juzguen ustedes:
Espergesia
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
| | |
| claudiiiiw,06.05.2007
|
César Vallejo, sin ninguna duda.
Y muchísimo respeto a José María Hinojosa:
YA NO ME BESAS
Un viento inesperado hizo vibrar las puertas
y nuestros labios eran de cristal en la noche
empapados en sangre dejada por los besos
de las bocas perdidas en medio de los bosques.
El fuego calcinaba nuestros labios de piedra
y su ceniza roja cegaba nuestros ojos
llenos de indiferencia entre cuatro murallas
amasadas con cráneos y arena de los trópicos.
Aquella fue la última vez que nos encontramos,
llevabas la cabeza de pájaros florida
y de flores de almendro las sienes recubiertas
entre lenguas de fuego y voces doloridas.
El rumbo de los barcos era desconocido
y el de las caravanas que van por el desierto
dejando sólo un rastro sobre el agua y la arena
de mástiles heridos y de huesos sangrientos.
Aquella fue la última noche que nuestros labios
de cristal y de sangre unieron nuestro aliento
mientras la libertad desplegaba sus alas
de nuestra nuca herida por el último beso. | | |
| conchitasv,20.05.2007
|
| Hay admirables poetas caribeños pero poquísimos andinos. La poesía no es cosa de peruanos. | | |
| estephario,22.05.2007
|
| Me resultó interesante este foro, sobre todo tratándose de Vallejo. No sé, si será apropiado decir “el mejor”. Personalmente, considero a Vallejo como el más importante poeta de habla hispana, precisamente por la dimensión de su obra y por la influencia que ha ejercido (y sigue ejerciendo) en la poesía latinoamericana. Bastaría solamente revisar la llamada generación del 60 en Argentina para verificarlo. He leído, no sin asombro, algunas afirmaciones respecto de Vallejo que me impresionaron. Por ejemplo, ardo en deseos de saber quién es ese poeta ignorado que supuestamente ha sido copiado…? Sí, creo que en su primer libro “Los Heraldos Negros” acusa algunas aristas modernistas, legado de Rubén Darío, pero rápidamente desechadas. Aún así, en ese primer libro comienza a perfilarse su particular expresividad. Entiendo que las opiniones de Sanuto (absolutamente respetables) están hechas desde cierta “ortodoxia” poética. Si mal no entendí, le reclama la escasa musicalidad, la falta de cadencia en el verso, “cacofonías”, “arritmia”, etc. Pienso que deberíamos evaluar en este caso, la intención del artista y, realmente, no me parece que Vallejo haya intentado la cadencia y la musicalidad en su poesía, igualmente la tuvo, bastaría con leer “Intensidad y Altura”, a riesgo de resbalarse en el ritmo del poema. Inclusive, en “Poemas Humanos” entra y sale del ritmo constantemente, y esto es adrede (sería una lectura muy inocente, pensar que no domina el ritmo). Entonces, juzgar la obra de Vallejo por lo antedicho, sería como juzgar a Dalí por no pintar dos ojos en una misma línea. Sinceramente, me parece una liviandad, afirmar que “fue un poetastro de quinta categoría”. Sí, me inclinaría a decir que fue el poeta que habló con más profundidad desde el dolor, tal vez Discépolo (los argentinos lo conocerán) habló desde ese mismo lugar con tanta intensidad y desesperación. Y no puedo dejar afuera, si de dolor se trata, a Miguel Hernández, aunque en este caso, el dolor de Hernández se podría decir que es circunstancial, producto de las injusticias del fascismo español. De hecho, las anécdotas de Neruda y de otros poetas españoles, lo reflejan a Miguel como un muchacho jovial, siempre bien dispuesto para el humor. El dolor de Vallejo, en cambio, es existencial, ontológico, si cabe el término. Por último, es curioso que Sanuto cite un poema de otro grande (con todas las letras) de la poesía: Antonio Cisneros, probablemente, la libertad que desarrolla Cisneros en su poesía haya sido posible porque existió un Vallejo que rompió todas las reglas. La seguimos en otra ocasión. | | |
| gatoflojo,26.05.2007
|
| Vallejo y Eielson rulezz | | |
| Vogelfrei,26.05.2007
|
| EL "Cholo". No hay otro. | | |
| taxi,26.05.2007
|
| sduv31, lean sur le fil | | |
| salsalha,18.07.2007
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Ando buscando el nombre de un poeta Peruano, que regalo al mundo un excelente escrito sobre el box, el poema era algo así como "Décimo Round".
Si alguien me recordara el nombre del poeta, se lo agredeceria mucho. | | |
| Vogelfrei,21.07.2007
|
Ágape
Hoy no ha venido nadie a preguntar;
ni me han pedido en esta tarde nada.
No he visto ni una flor de cementerio
en tan alegre procesión de luces.
Perdóname, Señor: qué poco he muerto!
En esta tarde todos, todos pasan
sin preguntarme ni pedirme nada.
Y no sé qué se olvidan y se queda
mal en mis manos, como cosa ajena.
He salido a la puerta,
y me da ganas de gritar a todos:
Si echan de menos algo, aquí se queda!
Porque en todas las tardes de esta vida,
yo no sé con qué puertas dan a un rostro,
y algo ajeno se toma el alma mía.
Hoy no ha venido nadie;
y hoy he muerto qué poco en esta tarde!
César Vallejo.
CREO que las poesìas hablan solas...
| | |
| Vogelfrei,15.09.2007
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Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte
C. Vallejo | | |
| pequenaxa,23.10.2010
|
| A mi me gustan dos muy distintos Cesar Vallejo y Luchito Hernández Camanejo (adoro a luchito) | | |
| quilapan,23.10.2010
|
| a mí me gusta LUCHO BARRIOS | | |
| romeo8,23.10.2010
|
| jajaja, lucho barrios?.. a mí me gusta Pablo Ocaña! seee! el mejor.... | | |
| Vogelfrei,31.10.2010
|
| Pablo Ocaña??????????.- | | |
| Al_Acecho,31.10.2010
|
| Teófilo Cubillas. Un poeta del fútbol. | | |
| salsalha,02.04.2011
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Nicomedes Santa Cruz : Muerte en el Ring.
¿Qué hemos de hacer nosotros los negros
que no sabemos ni leer?
Fregar escupideras en los grandes hoteles
encerar y barrer
manejar ascensores
en el Gran Club servirles de beber
o hacer que el cadillac sea más lujoso
vistiendo la librea de chofer.
Tenemos la respuesta siempre lista:
en París ?oui, monsieur?
y en Georgia, en Lousiana o en Virginia
un eterno ?yes sir…?
Los negros, pobres negros de este mundo
¿qué cosa hemos de hacer
debiendo de comer todos los días
(y a veces sin comer)?
Bajar la testa reverente
y a lo mismo de ayer.
Hasta que llega un blanco y ?nos descubre?
nos mete al ring
y aquí comienza para mal de males
el principio del fin
Footing, training, sombra;
saco, pera, soga;
upper cuta
hook
cross.
Duchazos, masajes,
fotos, reportajes.
¡Okey, boss…!
El cañaveral de mi lejana tierra
me dio estos fuertes bíceps.
Los buques cargueros de todos los muelles
me dieron envidiable complexión.
Y corriendo, voceando millones de diarios
fortalecí
muslo
pierna
y
pie.
Ahora, en el Madison Square Garden
de New York,
dice mi manager:
¡No whisky!
¡No tobacco!
¡No girls!
(No money)
Negros acomodadores
ubican a los blancos en ring side.
Perder esta pelea
significa volver con ellos:
Con Blackie de Maniatan.
Con Brown de Alabama
Con ?Nando? Rodríguez de Puerto Rico
…y entonces
no whiksy
no tobacco
no girls
no money
and
¡knock-out!
My challenger
es negro, como yo
Si pierde le espera lo mismo
(Aquí los únicos que nunca pierden
son nuestros managers y el promotor).
Comienza el round, voy hacia el centro
?en este plan voy a perder?
este es el round numero trece
¡voy a demostrarle quién es quién!
Me está llevando hacia una esquina,
si caigo aquí me cuentan diez.
¡Virgen del Cobre estoy perdido!
No puedo ver
No… pue.. do… ver…
EPÍLOGO
La gente aplaude al que me mata
El referee no dice ?break?.
Que mi mujer no sepa nada…
Mi nombre es BENNY ?KID? PARET.
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| romeo8,17.05.2011
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| No será Cesar Cueto? el poeta de la zurda. | | |
| romeo8,17.05.2011
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| Hablando enserio, para mí el mejor poeta peruano de todos los tiempos es: Mariano Melgar. | | |
| oZZy_,09.06.2011
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| Hay muchos...entre ellos resalta Vallejo, con "Dados Eternos"..sin duda es el poeta universal ! | | |
| Petecus,09.06.2011
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Siempre que veo foros como éste, donde lo que se pide es la participación del lector para que dé su veredicto sobre qué es MEJOR, me planteo si acaso no convendría, de antemano, brindar pautas de acuerdo sobre qué se considera mejor. Porque luego PASA SIEMPRE LO MISMO: cada cual elige lo que le llega y eso es absolutamente subjetivo. Cualquiera, hasta bmadrobyo/b se da cuenta que, en un juego que no haya reglas, puede elegir lo que se le venga en gana y defender su posición con uñas y dientes postizos.
Se entiende o tendrá que venir baristidemo/b a explicarles, só asnos?!
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| bolche,12.06.2011
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| "España, aparta de mi este cáliz" es genial. | | |
| tupaq,02.09.2011
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Francisco Bendezú: No sera el mejor poeta peruano; pero ha escrito uno de los mejores poemas de amor.
TWILIGHT
Yo soy el granizo
que entra aullando
por tu pecho desquiciado.
Soy tu boca.
Yo atesoré a ras del sueño,
debajo de las horas,
el latido de tus pasos por el polvo de Santiago,
y tu densa fragancia de magnolia,
y tu lenta cabellera
con perfil de éxtasis o algas,
y el ardor fulmíneo de tus ojos, que de noche,
como naves sobre el mar,
la bruma iluminaban.
Como guijarros en la playa,
o nostálgicos boletos entre cintas y violetas olvidados,
enterré en mi corazón la línea de tu frente,
la piedra gastada de tus codos, tus sílabas nocturnas,
el fulgor de tus uñas, tus sonrisas,
la loca luz de tus sienes.
¿No sientes trasminar mi dolor a través de tu cuchara?
Mi memoria quedó tal vez en ti
como las ediciones vespertinas
en las bancas de los parques deshauciadas.
Tu sombra es mi tintero.
Juventud.
¡Juventud mía!
¿Qué tumbos socavaron
la torre más alta de mi vida?
¡No habrá nunca
hilo más puro
que tu larga mirada
desde lo alto de las escaleras,
ni lampo de poeta comparable
a la curva nevada de tus dientes!
Cantaba la mañana
en las pálidas cortinas y la hierba.
El tiempo cintilaba en tus vidrieras
como sólo una vez el tiempo parpadea.
Ya no estás entre las flores. Ni volverás
jamás a estarlo. ¿Qué tu amor sino labios
que escrituras en el viento fueron?
¡Yo quiero que me digan
si el amor, como los pájaros,
se va a morir al cielo!
Me acuerdo de una noche de trenzas y peldaños,
y óxido, y collares,
me acuerdo, como ayer, de lo futuro.
¡Quiero acuñar, como el otoño,
medallas en las calles,
o beberme llorando tu ausencia en los teléfonos,
o correr, correr a ciegas por
los tejados de todas las ciudades
hasta perderme para siempre o encontrarte!
¡Otra vuelta estar contigo!
¡Oh día de verano
extraviado en alta mar
como una mariposa!
Contra el flujo incoercible de los años
los días, uno a uno,
absurdamente buscan tu lámpara en las sombras,
no la penumbra, no el espejo de la muerte,
sino el cristal de la esperanza:
tu ventana que sólo está en la Tierra.
¡Aspersiones de ceniza para tu boca cerrada!
Otra vez tengo veinte años, y sonámbulo, y en llanto
a la puerta de tu casa estoy llamando,
al pie de tu reja, como antaño,
bajo la lluvia sin telón ni máscaras ni agua.
¡Oh zumbantes calendarios
que en vano el cierzo,
como a encinas,
deshojara!
¡No me digas que te quise! Te quiero.
Te debía este lamento, y aunque un grito
mi sangre apenas sea,
también te lo debía: un solo interminable
de un corazón en las tinieblas.
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| collectivesoul,02.09.2011
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El primer verso te hace todo el poema.
Yo soy el granizo
que entra aullando
por tu pecho desquiciado.
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| collectivesoul,02.09.2011
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| Todos los peruanos coíncidimos q | | |
| collectivesoul,02.09.2011
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César Vallejo es el mejor, pero no puedo dejar de reconocer la obra de ABRAHAM VALDELOMAR
Tristeza
Mi infancia, que fue dulce, serena, triste y sola,
se deslizó en la paz de una aldea lejana,
entre el manso rumor con que muere una ola
y el tañer doloroso de una vieja campana.
Dábame el mar la nota de su melancolía;
el cielo, la serena quietud de su belleza;
los besos de mi madre, una dulce alegría,
y la muerte del sol, una vaga tristeza.
En la mañana azul, al despertar, sentía
el canto de las olas como una melodía
y luego el soplo denso, perfumado, del mar,
y lo que él me dijera, aún en mi alma persiste;
mi padre era callado y mi madre era triste
y la alegría nadie me la supo enseñar.
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| collectivesoul,02.09.2011
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Soneto del hermano ausente
La misma mesa antigua y holgada, de nogal,
Y sobre ella la misma blancura del mantel
Y los cuadros de caza de anónimo pincel
Y la oscura alacena, todo, todo está igual…
Hay un sitio vacío en la mesa hacia el cual
mi madre tiende a veces su mirada de miel
y se musita el nombre del ausente; pero él
hoy no vendrá a sentarse en la mesa pascual.
La misma criada pone, sin dejarse sentir,
la suculenta vianda y el plácido manjar;
pero no hay la alegría ni el afán de reir
que animaran antaño la cena familiar;
y mi madre que acaso algo quiere decir,
ve el lugar del ausente y se pone a llorar…
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| collectivesoul,02.09.2011
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Dejo el poema del poeta tacneño Juan Gonzalo Rose.
OJO DEL SABIO
He gastado en mirar, miradas largas,
En amar, largas vidas largas;
Y en alegría nada.
Ya es hora a sentarme a la sombra de un libro
Y ser niño.
Por haberme ausentado de la infancia
Un sauce está llorando
En todos los espejos de mi casa.
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| Vogelfrei,02.09.2011
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| TRISTITIA, Valdelomar.- | | |
| carelo,20.09.2011
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Esta es mi respuesta:
El mejor poeta - http://www.loscuentos.net/forum/8/8322/ | | |
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