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| mariog,31.12.2003
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| Acaso fue Girondo el gran surrealista sudamericano olvidado... ¿qué opinas? ¿lo has leído? | | |
| mariog,31.12.2003
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| Su obra más conocida es, posiblemente, "En la masmédula" o "Poemas para leer en el tranvía", pero hay mucho, mucho más. | | |
| sharia,15.01.2004
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| No te salves, directo, fuerte, limitante y liberador. | | |
| negev,03.02.2004
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creo que es mejor benedetti
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| mariog,05.02.2004
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| Admitamos que son incomparables: por tendencia estética, por generación, por estilo... Surrealista Girondo y sencillista Benedetti... | | |
| pedri33,26.02.2004
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girondo es muy bueno.
me gusta mucho, pero ¿¿¿a quién mierda le interesa mis gustos??? Girondo y los grandes es critores son mucho más que simples gustos. | | |
| dawn,08.03.2004
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No se les antoja poner nada asi como para leer???
De Girondo Obviamente... seria agradable encontrar algo por aca...
Besos
Dawnie | | |
| gaviotapatagonica,24.03.2004
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Nocturnos 1
No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy yo quien pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.
No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.
"Persuasión de los días"
Dawn...te dejo aqui un poema, por demás bello de Oliverio Girondo y quisiera agregar que coincido plenamente con Mariog...en su opinion de este genio poeta..
piquitos de miel
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| Dhingy,27.03.2004
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Yo he leido a Girondo (Giro hondo, mas bien)...
"las ideitas putitas y las ideotas putonas"...
"que ando aqui yollando, yollando dia y noche..."
Yo adoro a Oliverio....
Para el ganar un premio significaba plantearse de nuevo todo...
ganar en los tradicionalistas concuros que evaluaban segun dogmas fijos de lo que debia y de lo que no debia ser literatura, significaba para Girondo dejar de escribir....
"Me alegro de no ganar", dijo este floridista tan querido | | |
| la_poeta_miserable,04.04.2004
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| de Girondo me gusta la incoherente sabiduria en "Invitación al vómito" | | |
| andresdandrea,20.11.2004
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| Hola!! Alguien me puede ayudar???.... estoy nbuscando, en la red (para bajar) las obras de teatro de Oliverio "La Madrastra /// La Comedia de todos los días"; si este dato no lo pueden aportar y conocen la publicación que se pueda adquirir donde figuren las mencionadas obras o cualquier DATA al respecto, estaré muy agradecido | | |
| MCavalieri,25.11.2004
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Bueno, es uno de mis favoritos, así que decir que no se le ha dado la importancia que merece es muy subjetivo. Para mí fue y es un gran hallazgo, versos como:
"y por los cauces resecos de las calles que sueñan,
deambula un blanco espectro vestido de caballo"
Me parecen grandiosos al igual que un poema que he descubierto hace poco llamado Friso. Lo que no sé, y tal vez alguien pudiera explicarme, es por qué tal fijación con los caballos blancos entrelazados con la muerte. Lo he asociado a que, antes, las carrozas funerarias de los niños tenían caballos blancos, pero no sé, capaz que digo cualquier cosa, en fin...
También tengo entendido que no estaba muy de acuerdo con publicar y trascender.
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| mariog,27.11.2004
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| El blanco era, en la antigüedad, el color del luto. Y sí, los entierros infantiles llevaban caballos blancos. La image es, igual, tremenda. Me acuerdo, de pronto de "El acorazado Potemkin" y esa imagen grandiosa del caballo blanco suspendido en el aire en el puente en ruinas... | | |
| Martirio,07.02.2005
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Como una expiación a la cotidiana mordida de la sórdida rutina ha sido Oliverio para mí, al descubrirlo a los catorce años en un suplemento de cultura de un diario de mi país.
Hoy mi hijo lleva su nombre.
Oliverio difícilmente comprendido aún hoy. | | |
| martirio,04.03.2005
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Negev :
Sin menospreciar la obra de Benedetti digo esto: ¿qué tiene que ver Benedetti con Girondo? , es imposible la comparación entre dos formas tan diversas. | | |
| martirio,04.03.2005
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Espantapájaros -
Poema 12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.
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| martirio,04.03.2005
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| Para mí este poema más que ningún otro suyo este define ampliamente el genio del gran Girondo, el hombre de los ojos como relámpago, Oliverio, Norahliverio (como se hacían llamar con Norah Lange) | | |
| malvenkemo,21.06.2005
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| cantar de las ranas, guta | | |
| malvenkemo,21.06.2005
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| aunque no sé si surrealista... no lo creo | | |
| dawn,29.07.2005
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| algo mas para leer??? | | |
| el_intimista,02.08.2005
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wow este tipo!
A Oliverio Girondo
Maldito agradecido, hoy te vomito;
Por la herida del insomnio que comparto,
Por que entrego las arterias como un árbol
Y escucho entre las gotas al silencio…
Ay!!! Girondo eyaculado!!! Te maldigo!!!
Por el llanto aborrecido que indigesta;
Por el vuelo que le huelo a las mujeres
Cuando voy enamorado.
Oliverio, mi esqueleto putea como el tuyo,
Y mis pies buscan patear mis personajes
Al verme aturdido ante los árboles que ululan…
Hoy, te leo y me veo entre tus letras,
Y vomito, aunque ignores mi existencia.
Y te siento, en mi corpóreo espanto blanquecino
Y agradezco, el inevitable asombro que entendemos.
Y agradezco…
Santiago Corrias, agradecido…
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| el_intimista,02.08.2005
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No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡ pierden el tiempo las que pretenden seducirme!
Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado?
¡ María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!...y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrisaje forzoso de un espasmo.
¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. | | |
| perrito,15.08.2005
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| Oliverio Girondo, como Vicente Huidobro pero màs tierno | | |
| palanca,01.09.2005
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A Oliverio lo conocí hace poco por Mi lumía o Mi lu, Girondo es un viaje a otro mundo quiza a las galaxias de semen (uyy paso, dirán algunos) que muy ingeniosamente construyo, dicen que creó un lenguaje dentro del lenguaje, yo pienso que Girondo venció las ataduras de un lenguaje para elevar su voz, el era un ascencionista que buscaba a una mujer que supiera volar, también digamos que supo vernder sus libros, jejeje
MI LU
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía
Saludes hasta pronto | | |
| magika,02.01.2006
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UN tema que está presente en la poesía de Girondo es el del vuelo. Bachelard en "El aire y los sueños" cita a Nietzsche: "El que enseñe a volar a los hombres del porvenir habrá desplazado todos los límites; para él los límites mismos volarán por el aire: bautizará, pues, de nuevo a la tierra, la llamará 'la leve'. Las barreras son para los que no saben volar";
para Girondo, por ejemplo,..."Abandoné las sombras, /las espesas paredes, los ruidos familiares.../ para salir volando/desesperadamente" ( uno elige qué decir, cómo decirlo, y el lugar donde decirlo, no?) bye - espero que les guste, y hay mucho más de Oliveira, no!!!, de Oliverio! | | |
| derian,02.01.2006
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Hasta le hice un poema a Girondo. Uno de los que más me gustan es Gratitud, Exvoto, tiene muchos, todos geniales, de una vanguardia excelente. Amo a Girondo en pocas palabras.
bGratitud/b
Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido. | | |
| derian,02.01.2006
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Este es el homenaje que le hice al poeta.
bGenialidad
Girondo creciendo en el vientre
girondo entrando al mundo
girondo mirando un árbol
girondo subiendo con ternura por el árbol
girondo imitando a la niñez
girondo en un jardín sin flores
girondo observando un punto fijo en la pared con la boca abierta
girondo durmiendo de lado
girondo defecando
girondo en un avión mirando por la ventanilla con melancolía
girondo siendo amable
girondo estrechando su mano
girondo de traje
girondo ensayando unos versos malogrados
girondo después de terminar el poema exvoto
girondo desnudo frente al espejo
girondo sollozando acurrucado en un rincón de las sombras
girondo hablando consigo mismo
girondo en la cocina
girondo afeitándose
girondo pagándole a una puta
girondo tropezando en una escalera
girondo frunciendo el seño
girondo leyendo libros a las tres de la mañana
girondo en pijama
girondo rascándose los genitales
girondo sensual
girondo recordando su infancia
girondo viendo sus poemas publicados en una revista de época
girondo tristísimo durante el invierno
girondo ruborizado
girondo pasando desapercibido en la multitud
girondo en una fiesta
girondo trazando con esfuerzo una mueca de alegría
girondo contemplando al girondo de adentro
girondo en el silencio
girondo masturbándose en el baño de un hotel
girondo preocupado por dolencias
girondo tratando de aprender inglés
girondo profundizando sobre temas que no conocía
girondo comunista
girondo capitalista
girondo subversivo
girondo en una feria
girondo en la calle con las manos en los bolsillos y silbando
girondo a la orilla del mar
girondo orinando en la vía pública
girondo aprendiendo a vivir con la fama subida a su pecho
girondo eructando en una mesa cualquiera
girondo mirando a un pájaro y queriendo volar alzando las manos
girondo impulsivo
girondo retractándose de sus errores
girondo gimiendo de risa o de ebriedad
girondo con el puño cerrado y encorelizado
girondo hablando de amor
girondo hablando del mundo
girondo con amigos y con mujeres
girondo humilde
girondo siendo arrogante
girondo explicándole que era la poesía a la pared
girondo golpeándose duramente la sien con el filo de una silla
girondo descansando en su vejez
girondo respirando con dificultad
girondo con una mirada tierna
girondo con bastón
girondo levantando sus párpados por última vez
girondo bajando sus párpados por última vez
girondo dejando su cuerpo
girondo en el velatorio
girondo contemplando como escribían una poesía sobre él
Girondo, un genio para todo
30-08-05/b
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| mandrugo,02.01.2006
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| Quién es Girondo? | | |
| derian,02.01.2006
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El que hizo esto:
EXVOTO
(A las chicas de Flores)
Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa.
Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.
Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás -empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes, se enciendan y se apaguen como luciérnagas.
Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a todos los que pasan por la vereda.
| | |
| mandrugo,02.01.2006
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Girondo? Ah! Claro que sí!
"Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Durmo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer, ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espiritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en aberrojo, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecuda.... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformase en cavallo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa "tirar el carro"?..."
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| elhaijin,03.01.2006
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Son increíbles sus "Nocturnos".
Tiene mucho genial.
No creo que sea el olvidado, es recordado por muchos por ser un gran escritor. Quizás uno de los mejores. | | |
| amayrany,17.04.2007
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A mí me conmueve éste ... parece predecir el accidente que finalmente le costaría la vida.
Apunte callejero
En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.
Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...
Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía.
de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía | | |
| amayrany,17.04.2007
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| Girondo explora como algunos otros poetas la construcción de un nuevo lenguaje, para nombrar, renombrar, como si las palabras de pronto fueran insuficientes para abarcar una realidad poética. En la másmédula profundiza en eso sin duda, basta comparar esos escritos con respecto a los primeros, son los que más disfruto de él, se asume quizá y por intuición la "yoeidad". | | |
| _guerrera_,18.04.2007
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No sólo el fofo fondo, amayrany, los ebrios lechos légamos...
Además de eso, hay que tener en cuenta el sonido que le otorga a las palabras, como si cada una tuviera vida propia, y fueran independientes del texto. | | |
| gaviotapatagonica,18.04.2007
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MI LU
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía
piq piq | | |
| taxi,02.05.2007
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Podrá ser Girondo el poeta olvidado del surrealismo sudamericano, pero como todo gran poeta, es siempre releído. Fíjense sino en éste foro, creado en el año 2003. No tiene más de 30 mensajes, pero el mensaje previo al que ahora estoy dejando, es de 2007.
Sin dudas es mi poeta más amado. No sé si por su magnitud ya, o por ser el primer poeta que me dijo: nena, buscá bien, abrí los ojos y mirá para todos lados que las cosas están ahí para apropiárselas, para hacer de ellas lo mismo que ellas hacen con nosotros. En fin (que ya me fui a la bosta), les dejo algo del grande para empalagarnos, y, por si añun le interesa, andresandrea, yo tengo la obra de Oliverio, en un libro llamado La Diligencia, que son compilaciones de inéditos. Debo reconocer que en la rama de la dramaturgia nuestro bien ponderado deja un poco que desear, pero en fin...
PUEDES JUNTAR LAS MANOS
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.
(/b"¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada"/b
...¡qué maestro!)
| | |
| helminto,05.05.2007
|
| sinseramente lo he leido poco, pero lo que he leeido es... intempestivo, y tan pegador como el mezcal | | |
| LAMADONNA,07.05.2007
|
| lo lei, no me gusto. | | |
| laffinour,10.05.2007
|
| Girondo Girondo! i need you! | | |
| Malversaciondeidentidad,06.07.2007
|
De Oliverio... genio... inigualable...
Acá en mi planeta, este es el mejor:
Espantapájaros 8
Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.
En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo –me pregunto-- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un de una falta de tacto...
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de con temporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, coda una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abuse de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junta con las gallinas.
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. E1 hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto mas insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y es per a r que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.
| | |
| revolverardiente,07.07.2007
|
| tuve las obras completa de oliverio y no viene al caso decir que me la afanó una conchuda. hay que tener en claro la dependencia de argentina de toda la cultura eurofrancesa, pero si, es magnífico. a mi me gusta mucho Mi campo, a pesar que la crítica no lo tuvo mucho en cuenta. | | |
| revolverardiente,07.07.2007
|
"una noche -en que te hallas con Dios- entras en un establo, sin que nadie te vea, y te estiras sobre la paja, para morir abrazado al pescuezo de una vaca..."
"ahora te veo arrodillado en una iglesia con olor a bodega. Mirate las manos; sólo sirven para hojear misales. Tu humildad es tan grande que te averguenzas de tu pureza, de tu sabiduría. Te hincas a cada instante para besar las hojas que se quejan y que suspiran. Cuando una mujer te mira, bajas los párpados y te sientes desnudo. Tu sudor es grato a las prostitutas y a los perros. Te gusta caminar, con fiebre, bajo la lluvia. Te gusta acostarte, en pleno campo, a mirar las estrellas..."
O. G | | |
| montevideana,08.07.2007
|
No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
La afición al misterio,
El culto a la ceniza,
A cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
Ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
Para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme,
Díganle:
"se ha mudado".
| | |
| CHICHIKOV,08.07.2007
|
Lo que fuede la pama, se excrecientan
por las falubas carsas de Girondo
pero a mimla escrumientan
por mis prostumios folbos, neolosismos
dagacos, munitrépicos, trofimios.
punga la puchiringa de los simios
minga la vericueca de los tirios
y los troyanos, mischia de veranos
de veranosveranosculosnimios. | | |
| edhugg,08.07.2007
|
| me corrijo: Nuestro campo -es del 46, creo- | | |
| revolverardiente,08.07.2007
|
| ja, bueno, gracias che | | |
| mildred08,27.09.2007
|
CANSANCIO
Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.
Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.
Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.
Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.
| | |
| cromatica,11.01.2012
|
http://amediavoz....#YO%20NO%20S%C3%89%20NADA | | |
| cromatica,11.01.2012
|
Topatumba
Ay mi mas mimo mio
mi bisvidita te ando
si toda
asi
te tato y topo tumbo y te arpo
y libo y libo tu halo
ah la piel cal de luna de tu trascielo mio que
me levitabisma
mi tan todita lumbre
catame tu evapulpo
se sed de sed
se liana
anuda mas
mas nudo de musgo de entre muslo de seda
que me ceden
tu muy corola mia
oh su rocio
que limbo
izala tu mi tumba
asi
ya en ti mi tea
toda mi llama tuya
destierrame
aletea
lava ya emana el alma
te hisopo
toda mia
ay entremuero
vida
me cremas
te edenizo. | | |
| DemianLeaves,27.01.2012
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| no te salves, me mata. | | |
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