![]() |
| carmen-,22.06.2006
|
"... la enajenada, la procaz, la posesiva,
la lasciva imprevista,
la insaciable, la cruel, la inoportuna,
................ la única respetable
de esas tantas mujeres que te habitan..."
Miguel Méndez Camacho (Colombia, 1942). | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Qué gano con decir
Yo me he portado bien
La poesía se ha portado mal
Cuando saben que yo soy el culpable.
¡Está bien que me pase por imbécil! "
(Nicanor Parra)
| | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"...¿A quién decidiste seducir?
¿Algo tiene de mí
tu próxima aventura?
Recuérdame, desnuda
y no olvides
que nadie sabe más de tu cuerpo
que mis manos..."
Miguel Méndez Camacho (Colombia, 1942).
| | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Si tus miradas
salen a vagar por las noches
las mariposas negras huyen despavoridas
tales son los terrores
que tu belleza disemina en sus alas"
(Oscar Hahn) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Nada más cierto
que tu ausencia
y este incansable viento.
Revestido de sombras
el color de los días
se recoge en silencios
los tuyos y los míos
y toco tu pensamiento.
A veces se me quiebra
el mundo entre las manos
y oigo un clamor que se perfila en tu frente.
..... "¿Dónde caen las horas
sin el terror nocturno?"..."
Matilde Espinosa (Colombia, 2004)
| | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza"
(Vicente Huidobro) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Valga la soledad
cuando despunta el alba
o se inclina
para besar la noche.
El mensaje transita y no
es de multitudes
su esencia, su intención, su delirio
sólo por un instante
o por una eternidad..."
Ana Maria Cuervo (Colombia, 1999)
| | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo? "
(Gonzalo Rojas) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Estás aquí. Sonríes a mi lado
bajo la rama azul que se deshace
en un pequeño cielo caminante.
Otra rama -de oro- está en mi mano.
Hablo contigo como siempre. Cálidas,
amorosas, las sílabas desgranan
un lento surtidor de agua tranquila
sobre el silencio de la piedra blanca..."
Maruja Viera (Colombia, sin fecha) | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro? ¿Quién
es mi verdugo adentro de mí mismo? "
(Gonzalo Rojas) | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio.
(Jorge Teillier)
| | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
!Alo!, ¿casa de la Cultura?
Si, conchetumare.
(Nicanor Parra) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Tus ojos
vinieron a mirarme
en esta hora
oscura y áspera.
Yo me creía sola
pero estabas aquí.
El amor
le arrancó tu mirada
a la muerte..."
Poetisas de Colombia, Casa José Asunción Silva.
| | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
"...Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Más, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con esa vaga sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo, sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas"
(También de Parra) | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"He visto una mujer hermosa
Sobre el mar del Norte
Todas las aguas eran su cabellera
Y en su mirada vuelta hacia las playas
Un pájaro silbaba
Las olas truenan tan roncas
Que mis cabellos han caído..."
(Vicente Huidobro, otra vez)
| | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sento a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
"el mar no es nada bonito".
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello.
Charles Bukowsky | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Es la hora de las campanas,
cuando se cierran los abismos.
Con la luz de la madrugada
vuelven al mundo los caminos.
Vuelve el murmullo de los árboles,
el silencio de las espigas.
Vuelven las manos lentamente,
hacia las páginas del libro.
Vuelve la realidad perfecta
de tu presencia sin olvido..."
Maruja Viera, otra vez. (Colombia, sin fecha)
(Recordando cierto amanecer perfecto... conteniendo-nos)
| | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
Me especializo en las pololas de mis amigos
y en las amigas de mi polola
de preferencia en la mejor amiga de mi polola
y en la polola de mi mejor amigo
Es bueno ser amigo de mis amigos.
(yo) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
de diez personas que ven TV, cinco...
...son la mitad.
(Les Luthiers) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
DUUUUUUUUFFFFFFFFFFF!!!!!
(Homero Simpson) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
AGGGGGHHHHHH!
(Abraham Lincoln, en el momento de su asesinato) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
AGGGGGHHHHHHH!
(Julio Cesar, en los Idus de Marzo, el día de su asesinato) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
AGGGGGGHHHHHH!
(Yo, con estreñimiento) | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Finito todo y también estos brazos
que se me tienden en la semipenumbra
y un hilo -el de la voz- soplo que apenas brota
pero incisivamente de una fuente: la duda
El bello aparecer de este lucero
¿El del amanecer? ¿El de la tarde?
¿Abre el día o lo cierra?
(Enrique Lihn) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Déjame tu recuerdo, el de esta hora.
No importa que te vayas.
Déjame este recuerdo
de la última hora del alba.
Estaba azul el monte
esa mañana
................ azul..."
Poetisas de Colombia, Casa José Asunción Silva.
(uffffff... ) | | |
| Obrero-del-arte,22.06.2006
|
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
(Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore,
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
Quoth the Raven, "Nevermore.")
(Edgan Allan Poe, extracto de "El Cuervo") | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
"Como la vida privada de los árboles
(o de los náufragos): aferrado a estas palabras
en el océano como una mesa
cubierta de partituras, y un barco
navegando en los ojos, escribo:
una imagen absurda que se confunde
con la nostalgia de cosas que no he vivido,
como la vida privada de los árboles
o de los náufragos."
(Andrés Anwandter)
| | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Estás ciñéndome los pasos
y el mundo se me pierde,
porque lo borras tú con la mano invisible
con que cierras jazmines
y entreabres luciérnagas..."
(Matilde Espinosa)
| | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"...
- ¿Te vas?
- Si, alguien que no me necesita me espera..
- ¿Quieres que te abrigue?
- No, déjame sentir el frio de tu auncencia.
- ¿Sabes hacer el amor?
- No, lo se sentir..."
Angela Botero Lopez, Colombia | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Hace frío
y cierro una
ventana
-con cuidado-
para que un
heladero
(que toca debajo
una campana)
no crea
que lo rechazo.
(Claudio Bertoni) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Siempre ella en su ventana.
Su ventana entre dos nubes
-una y ella-siempre.
Y yo distante, agigantado, loco,
con el recuerdo de mi olvido dentro,
pesándome en el alma su naufragio,
agarrándose, hundiéndome,
en un espeso mar de cielos azules
en sus ojos
azules..."
Angela Botero, otra vez. | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Las líneas de las manos transitando
de un aire hacia otro aire.
No hablo de la sed
ni del hambre
tampoco de los sueños
sino de la importancia de lo que no se dice
cuando se habla.
(David Bustos) | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Sin saber por qué
podría gritar a todo pulmón
que te quiero.
Pero por saberlo bien
no lo haré..."
Angela Botero Lopez, de nuevo, y que? | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
A veces, a veces,
María también me mira
y yo escondo tras el escritorio
los agujeros de mis zapatos
y este pantalón de tela de cebolla,
brilloso, tanslúcido ya.
(Eduardo Llanos M.) | | |
| ulala,22.06.2006
|
iLos alfileres de las agujas los dedales de las tijeras
las madejas de lana, los figurines de revistas
que se recortan, la caja de costura
y la taza de té, y el pan amasado al rescoldo.
Todos muertos, pasados todos.
Las novelas por entrega de mala literatura.
Da lo mismo que existas o no existas.
¡Qué país tan pequeño! Las domésticas extranjeras./i
Los alfileres, las agujas
Armando Uribe | | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
"... Al fondo,
ajenos a toda mudanza,
el Albaicín
y las pardas colinas de olivares.
Carmen lanza migas de pan
en el estanque
y los peces acuden en un tropel
de escamas desteñidas por los años.
Inclinada sobre el agua,
sonríe al desorden que ha creado..."
Alvaro Mutis, Colombia
| | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Era tan breve el peso de su nombre, Valparaíso.
Dicho en voz baja y abril,
y tan último el polen del otoño, Valparaíso,
el secreto ardor transido de sal
y esperma frutal, de nuestras ondas colmenas en agraz, Valparaíso
(Patricio Mahns) | | |
| ulala,22.06.2006
|
No quiero apagar la luz, tengo miedo.
La luz de lámpara no quita el miedo.
Un vaso de agua no apaga la sed.
Velad en la oscuridad, mirad, ved
cómo los ojos se vuelven luciérnagas,
se envuelven en sus alas de murciélagos,
piérdense las colchas en anchos piélagos,
naufragan las camas en hondas ciénagas.
No quiero apagar
Armando Uribe, chileno.
| | |
| Lacaradelaluna,22.06.2006
|
Y para terminar por hoy con mis daños a terceros de siempre, y dejar una nueva herida en un corazón que no se lo merece:
i"... Por traidora decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
bla horca conviene
a Amor por ilegible;/b
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor;
la tortura es su destino;
Igualdad, merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
bQueda la palabra Yo./b Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final..."
Maria Mercedes Carranza | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Ahora que estaba ahi, era imposible que no me reconociera
no podía seguir fingiendo
me apoderé de sus ojitos
salté a sus orejas y al fin le dije:
"Iremos a pasear
esta vez lograré saber quien eres".
(Varsovia Viveros) | | |
| sacrilegios,22.06.2006
|
Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caia sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, ¿dónde estabas?
¿Entre qué gentes?
¿Diciendo qué palabras?
¿por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
(Pablo Neruda)
(No te vayas!!!)
| | |
| carmen-,22.06.2006
|
¡Lo dicho!
Se me independizó el Alter Ego y ahora se cree en verdad poeta y se convenció de que le gusta la poesía. No faltará el que venga a decir que anda en malas compañías, que me la están influenciando, que ahora le dio por cambiar hasta la forma de escribir... Plagiando a un muy buen amigo: b¡Bah! /b
Pero hay que reconocer que están haciendo una excelente muestra de poetas chilenos y colombianos aquí... Fragmentos de poesías que dan ganas de ser poeta.
¡Saludos chicos y pa'lante! | | |
| Natalie_Barnes,24.06.2006
|
| en serio, son unos hermosos desvaríos | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
| NA! | | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
¿No le gustó al obrero?
A ver... que poesía nos trae esta vez? Este es un foro de poetas chilenos y colombianos...
| | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
Por ejemplo, mi querido escultor y obrero, qué le parece este fragmento:
"...Y tu recuerdo en la vigilia
y, en la vigilia, tu ausencia,
destilan un vago alcohol
que recorre el pausado
naufragio de los años.
A cien ventanas me asomo,
el aire en silencio rueda.
En los campos,
un acre polvo micenio
anuncia una noche ciega
y en ella la sal de tu piel
y tu rostro de antigua moneda.
A esa certeza me atengo.
Dicha cierta..."
De Alvaro Mutis en SUMMA DE MAQROLL EL GAVIERO (1973)
| | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
Era tan linda que la sonrisa le invadía todo.
Era la brisa sin presura,
era la primavera, en carne viva.
(...)
Su mirada decía todo un mundo,
aun sin mirar, solo sentido.
Francamente abierta como un vitral
y me dejaba llevar, como un suspiro.
(...)
Me gusta más este, señorita alunizada. 
| | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
| mmmm y el autor? | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
| Usted lo conoce mi bella dama, lo conoce. | | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
bGrande y pequeño mundo
Aquí, en tan breve espacio,
Se cuece todo aquello
Que florece en el
Mundo.
Malas y buenas yerbas:
Amistades, amores, celos, odios,
Deseos de dominio,
Apetitos sexuales, frustraciones.
Pero también despiertan
Expresiones dormiadas.
Guitarras y colores
Van haciendo visibles
Las sombras
Que atormentan
Nuestras mentes.
Guillermo Alberto Arévalo.(Bogotá-Colombia, 1947).
Esta es de un poeta que admiro bastante... me recordó algunos pasajes de esta semana en mi submundito virtual... Qué le parece | | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
En realidad la que más lo conoce es mi jefa... la de los besos ricos!
jajajaja | | |
| maitencillo,24.06.2006
|
¡¡¡Calcadito!!!
(perdón, no lo resistí, pero es que le viene como anillo al dedo a este ¿mundo? [y sin colores ni letras grandes para no fastidiar ]) | | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
| ahhhh biRecuerdos/i/b... si, señor, qué buen poeta ese chico loco amiguito de mi jefa | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
| No creo que tan buen poeta. Le cuento que revisé sus cuentos y tiene solo una visita en sus poemas. !Casualidad!, de su jefa. | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
Como tiene su LVD cerrado, tendré que despedirme por acá, me iré a lijar una pequeña pieza que debo tener para fin de mes.
Besos y recuerde mejor los poemas, sino me lateo y no escribo más. | | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
Bueno bueno... a lo que vinimos... tengo otra por aquí interesante... hasta se lo dedico!
"Amigo, mi amigo...
Dejame seguir siendo este silencio
que se viste de risa en las mañanas,
cuando el sol, como un regalo luminoso y cálido
me derrite la vida de alegría.
Dejame que yo siga persiguiendo respuestas
y esculcando en mi alma
para hallar mis estrellas,
para saber cuanto de luna
o de lucero tengo
o si soy, simplemente,
una nada que sueña.
Dejame seguir siendo monacal y pequeña,
hermana de la hormiga,
amiga de los libros,
de las noches muy noches
y de mi misma dueña.
Dejame ser un poco triste,
un tanto extraña,
un mucho libre en mi bosque
de dudas y preguntas.
No ves que estoy creciendo,
mirandome por dentro,
buscandome en la calma?
No te asombrés amigo...
Mejor dejame seguir siendo
este silencio que se viste de risa en las mañanas..."
Beatriz Rivera, Valle del Cauca - Colombia | | |
| Natalie_Barnes,24.06.2006
|
| y a mi me queda la pica del autor, sí, sí, me quedó la pica. | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
| yo, señorita, yo lo escribí hace un tiempo ya. | | |
| carmen-,24.06.2006
|
Otra vez mi Alte Ego dándoselas de autónoma... ¿qué dijo? ¿se manda sola?
¡Ni hablar!
La perdí entre i"... los versos olvidados de un poeta..." | | |
| Obrero-del-arte,24.06.2006
|
ufff, salga a buscarla entonces....
parece que estoy desvariando ya...la hora debe ser. | | |
| sacrilegios,24.06.2006
|
"Desearte en un instante,
creer verte en donde estoy;
soñar despierto y soñarte,
me sumerjo en un mundo de obsesión
donde no se permite en ningún momento
dejar de sentirte cerca mío;
verte en un callejón y buscarte,
llegar a donde estás,
verte desvanecer y de entre mis manos fugarte.
Me quedo solo para únicamente soñar,
aún siento la humedad de tu cuerpo al tocarte;
tu aroma que no hace sino desear;
puedo verte un momento
es más, puedo acercarme,
siento tu aliento, tu calor
y deseo aún más abrazarte,
pero no puedo,
es imposible atrapar la niebla con mis manos.
Eres eterna y frágil;
un murmullo cercano,
creo escuchar tu voz
te siento cerca, entre la gente,
dónde estás?, te busco en todas partes
no te vallas, no te levantes,
no te conviertas en tinieblas
para luego marcharte.
Logro verte,
en el horizonte puedo divisar algo,
veo tu cuerpo quebrando el paisaje;
tengo miedo,
miedo de llegar y de entre mis manos sentirte fugar.
No te vallas,
quédate tan solo un instante,
quiero sentirte respirar,
quizá hasta pueda tocarte,
no te vallas déjate por mi abrazar,
tocar suavemente tus labios,
lentamente contemplar,
siento tu calor al rozarme.
Por favor, quédate un instante más
no te marches,
déjame por tu suave piel deslizar
espera, no te apresures,
ahora no puedes marcharte,
deja que mis manos te atrapen.
Por favor, no debes en niebla transformarte,
no seas agua entre mis manos;
te veo nuevamente desvanecer
para luego fugarte.
Siempre serás un sueño,
estarás en un mundo aparte,
siempre te irás de entre mis manos
para luego en niebla transformarte,
y yo quedaré aquí,
sumergido en mi mundo de soledad
y con mi soledad podré crearte;
te veré todos los días,
te recordaré a cada instante,
querré siempre soñar y soñarte"
(Daniel Vergara)
| | |
| Lacaradelaluna,24.06.2006
|
"... Soy la amante nocturna,
la de noctámbulos besos,
( mis ojos, túneles profundos
donde se pierde la soledad).
Soy la de siempre, la eterna,
la que te arranca el hastío
de cada costado,
la que se tiende plácidamente,
la que se para,
la que te sorprende,
la que se quita las vestiduras
y se lava en tu río claro.
Soy la que te crucifica
con mis ojos, con mi lengua,
la que se pierde
en tu mirada lela,
la que infatigable
recorre tu cuerpo,
la que vibra con devoción
en tu silencioso mundo.
Soy ella, la eterna,
la antigua, la nueva,
la de siempre
la que se cierra
la que se abre
la de ambivalentes tardes.
Soy la que renace,
la que se abre
la que se cierra..."
Orietta Lozano (Colombia, 1999)
| | |
| Sacrilegios,24.06.2006
|
"Soy el puente
que une dos almas
de eternidades diferentes."
(Anónimo) | | |
| Sacrilegios,25.06.2006
|
ESTACIÓN CENTRAL
enero de 1932
a la derecha la Avenida de las Delicias
el Hotel Alameda
con sus balcones de fierro forjado
la plazoleta de los carros eléctricos
a la izquierda la Avenida Ecuador
atestada de comerciantes minoristas
-huele intensamente a amoníaco-
una hilera de álamos andrajosos
avanza hacia el centro de la ciudad
acaba de llegar el tren del sur
empieza a oscurecer
hormigueo de taxis fantasmagóricos
al norte los Depósitos de Ferrocarriles
(Nicanor Parra)
| | |
| Lacaradelaluna,25.06.2006
|
"... “Los perros saben cuando un auto no es de acá y le ladran”, me dijo.
Y bajamos y subimos cerros, entramos a tiendas, almacenes, restaurantes y bares. Muchos de ellos son “Lugares Valiosos” como los llama Chantal, tan valiosos como los objetos de sus cajas de colores y su forma de clasificar el des-uso.
Con adoquines, nubes y barcos a lo lejos, la ciudad se metió en mis ojos y ahora vive aquí... Yo también puedo ser su puerto..."
( Tomado del blog del restaurante NAITUN
http://www.paloma... ) | | |
| Lacaradelaluna,28.06.2006
|
EL PACTO
No esperes de mí lo que no puedo darte,
no me pidas el sol, ni el horizonte,
no me pidas la bluna/b, ni una pequeña estrella.
No confíes demasiado en algunas de mis palabras,
bno siempre digo lo que pienso,
ni pienso lo que digo, /b
no sueñes un mañana junto a mí, tomados de la mano.
Mañana, tal vez, no existirá el mañana.
No quieras arreglar tu vida contando con mi ayuda.
bNecesito todas mis fuerzas para arreglar mi propia vida,/b
no me tendrás a tu lado cuando te sientas sola,
yo me he sentido así y no es el fin del mundo.
No quiero verte triste, apenas soporto mi tristeza,
no me digas quién eres ni cómo eres,
no quiero conocerte.
Todavía sé muy poco de mí y eso,
eso me preocupa.
Hagamos un pacto,
un pacto de caballeros
a pesar que eres la más linda de las mujeres:
cuando estamos juntos no me preguntes nada
y yo no te daré ninguna respuesta que pueda lastimarte.
No me hables del futuro, no menciones proyectos.
Mi único plan es amarte cada vez que quiero,
cada vez que quieres, cada vez que podamos,
no importa cómo, no importa dónde,
no importa la razón; no siempre hay una razón
para cada cosa.
Antes de amarnos no hay nada que
nos una, después de amarnos tampoco,
así de simple; lo único que quiero de ti es
que me ames, con toda la profundidad del mar,
con todo el vuelo de los pájaros,
con toda la sensualidad de la vida,
no quiero otra cosa
ni creo que me puedas dar otra cosa.
bSi estás de acuerdo seguimos adelante
y no me pidas lo que no puedo darte.../b
Gian Franco Pagliaro (Galicia)
Si, ya sé, no es colombiano, pero es que me gusta mucho!!!
| | |
| sacrilegios,28.06.2006
|
bPronunciando tu nombre te poseo /b
No ganas nada con huir de mí
puesto que como dice el título de este poema
pronunciando tu nombre te poseo.
(Nicanor Parra) | | |
| Lacaradelaluna,28.06.2006
|
"... Desearía tener
un motivo tan obvio
como el de las
hojas en otoño,
para dejarme
caer..."
Angela Botero Lopez (Colombia)
| | |
| Lacaradelaluna,28.06.2006
|
"... No necesitas
sujetarme.
No me quiero ir.
Sabes?
Había tanto amor
y emoción
en el ultimo beso
que te he dado,
como en el primero
que recibí de ti.
No me sujetes
no me quiero ir..."
Angela Botero Lopez (Colombia)
| | |
| Lacaradelaluna,28.06.2006
|
"... Aunque no tiene sentido,
lo diré abiertamente:
¡He soñado mas
de lo que he vivido!..."
Angela Botero Lopez (Colombia)
| | |
| Lacaradelaluna,28.06.2006
|
"... Adoro
encontrar
gente como yo:
ebria
de sueños
voladores..."
Angela Botero Lopez (Colombia)
(Esta va por varias ebrias que me he encontrado por aquí: xwoman, maitencillo, isamar, movimientos, Kareli entre otras menos ebrias... de sueños voladores)
| | |
| Natalie_Barnes,28.06.2006
|
DEBILIDADES
No tenías ninguna,
yo sólo una,
que amaba.
Brecht Bertolt | | |
| Natalie_Barnes,28.06.2006
|
"Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo."...
César Vallejo
| | |
| carmen-,28.06.2006
|
¡Por favor! Recibamos con un fuerte aplauso a esta participante y sus excelentes aportes.
Gracias Natalie y sigue aportando para nutrirnos un poco de poetas colombianos, chilenos y uno que otro colado por ahí.
(Oops! la que tenía que venir a decir esto era mi Alter Ego, Lacaradelaluna pero es que se me mete unas perdidas esta niña!!!) | | |
| carmen-,28.06.2006
|
Por cierto niña Natalie_Barnes, la persona que le dijo esto:
i"...Si no me querés hablar, está bien, no te voy a obligar, pero te voy a mirar fijo con cara de "¿por qué?", y no me digás que no, porque no puedo hacer menos... menos que tratar de comprender..." /i
¡No se si escriba, lo que sí se es que es poeta!
| | |
| Natalie_Barnes,28.06.2006
|
| jajaja, no es poeta pero que tiene cada arranque los tiene, y es un gusto también para una poder leer estos foros interesantes | | |
| Natalie_Barnes,28.06.2006
|
| y los aportes son de pura caradura jajaja | | |
| Sacrilegios,29.06.2006
|
Me acorralan estos versos
Que sonámbulos transitan por mi cerebro
Me acorralan dos hombres
Que transitan sonámbulos en está avenida
Donde yo sonámbulamente
Los sorteo al cara y sello.
Todos los que tuve domándome
Hicieron buen trabajo
Sin embargo
Siempre he sido una yegua rebelde
Que no aprende
Aunque en la espalda ya no entren más latigazos
(Manuel Moraga) | | |
| Natalie_Barnes,30.06.2006
|
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
| | |
| Natalie_Barnes,30.06.2006
|
HORA MORADA
¿Qué azul me queda?
¿En qué oro y en qué rosa me detengo,
qué dicha se hace miel entre mi boca
o qué río me canta frente al pecho?
Es la hora de la hiel, la hora morada
en que el pasado, como un fruto acedo,
sólo me da su raso deslucido
y una confusa sensación de miedo.
Se me acerca la tierra del descanso
final, bajo los árboles erectos,
los cipreses aquellos que he cantado
y veo ahora en guardia de los muertos.
Amé, ay Dios, amé a hombres y bestias
y sólo tengo la lealtad del perro
que aún vigila a mi lado mis insomnios
con sus ojos tan dulces y tan buenos.
(Juana de Ibarbourou)
| | |
| Natalie_Barnes,30.06.2006
|
La imaginación y la experiencia van de la mano. Solas no andan.
(José Ingenieros)
(Me parece, en realidad no recuerdo) | | |
| carmen-,30.06.2006
|
iLunita, que no se diga que no te colaboro con el foro.../i
INTIMIDAD
(Orietta Lozano)
La noche vuelve secreta
a tantear mi cuerpo,
me penetra lenta y suave
me abro
como una flor nocturna.
| | |
| carmen-,30.06.2006
|
iAhhh, si se me olvidaba que la que lo abrió fui yo.../i
SOBRE LOS DULCES CANSANCIOS
(Ana Milena Puerta, Colombia)
Hombre de la medida justa
para mis caderas,
recipiente de todos los temblores
de mi cuerpo,
madera antigua, de fino roble,
erecto.
Volcán de lava que me siembra
hacedor de los dulces cansancios,
la ondulación de mi vientre,
de mi piel estrecha y concreta.
Navégame, marinero alucinado,
navégame y viérteme luego
en tus manos.
Soy todos los frutos
y tú
todos los labios.
Bebámonos.
| | |
| carmen-,30.06.2006
|
i Que no, Lunita, que no la traigo hasta que no aparezca su Sortilegios/i
AQUÍ EN MI CUERPO
(Renata Durán, Colombia 1950)
Aquí en mi cuerpo
acabó de pasar el mediodía
y por mi piel respira un agua
atardecida.
Los labios están secos,
guardo en la lengua
los aromas.
Si acaso pusieras
tu mano
entre mis muslos
sabrías que estás vivo.
Saborearías mi sal.
Haríamos un pozo
en el tiempo,
y dejaríamos que el sol
nos madurara.
| | |
| carmen-,30.06.2006
|
i¡Pucha!
Sacrilegios es que se llama su poeta... | | |
| carmen-,30.06.2006
|
| ib[Su poeta... ja! ¡Brincos dieras, lunita, brincos dieras!] | | |
| carmen-,30.06.2006
|
ME LEVANTO DEL AGUA DE LA NOCHE...
(Renata Durán)
Me levanto del agua de la noche
deseosa de ti.
Despedazada....
iVámonos a dormir, Lunita, que esta noche el poeta ya no viene... y tenemos que cuidarnos las dos... | | |
| Lacaradelaluna,30.06.2006
|
iNo se preocupe jefa...
Usted solo
se me cuida mucho.
Y no me despierte,
déjeme soñar... | | |
| sacrilegios,30.06.2006
|
Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro
y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos
y la perdieron para siempre entre la multitud
Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por las estaciones
y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles
y quizás el amor no es más que eso:
una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro
y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre
i(Oscar Hahn)/i
iAquí estoy... tarde, pero aquí/i | | |
| Lacaradelaluna,30.06.2006
|
"... Tarde,
y mientras más tarde,
más triste..."
Angela Botero López - Medellín, Colombia 1993 | | |
| Sacrilegios,02.07.2006
|
"... Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. 25
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son. 30..."
(Pedro Calderón de la Barca - Español) | | |
| xwoman,03.07.2006
|
Sí. los míos son sueños volanderos, putas que no los alcanzo!
Buen trabajo. | | |
| Natalie_Barnes,03.07.2006
|
En horas de insomnio
Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.
No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.
Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.
He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía.
Miguel de Unamuno | | |
| Sacrilegios,03.07.2006
|
Cuando tú te hayas ido
Me envolverán las sombras,
Cuando tú te hayas ido
Con mi dolor a solas
Evocaré este idilio
Con sus azules horas,
Cuando tú te hayas ido
Me envolverán las sombras.
(R. Sansores) | | |
| clown_is_alive,03.07.2006
|
My tears are like the quiet drift
Of petals from some magic rose;
And all my grief flows from the rift
Of unremembered skies and snows.
I think, that if I touched the earth,
It would crumble;
It is so sad and beautiful,
So tremulously like a dream.
iDylan Thomas/i | | |
| clown_is_alive,03.07.2006
|
(...)
y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.
iJorge Teillier/i
| | |
| sacrilegios,03.07.2006
|
(...)Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.
(...)
iCésar Vallejo/i | | |
| Sacrilegios,03.07.2006
|
Not for the proud man apart
From the raging moon I write
On these spindrift pages
Nor for the towering dead
With their nightingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.
iDylan Thomas, again | | |
| Sacrilegios,03.07.2006
|
Luna! Alocado corazón celeste
¿por qué bogas así, dentro la copa
llena de vino azul, hacia el oeste,
cual derrotada y dolorida popa?
Luna! Y a fuerza de volar en vano,
te holocaustas en ópalos dispersos:
tú eres talvez mi corazón gitano
que vaga en el azul llorando versos!...
iCesar Vallejo, otra vez | | |
| Carmen-,04.07.2006
|
iLunita, lunita, lunita... tres veces te lo advertí.
La poesía tiene la capacidad de envolverte en un halo de magia y transportarte por caminos babsúrdos/b a parajes binsólitos/b.
Duerme, Lunita, duerme que tus sueños podrán volar lejos de ese poeta triste que con sus versos y al repetir una y otra vez tu nombre no deja que te vayas...i
CATINGA DE ENAMORADOS
(José Manuel Arango - Colombia)
O como dos que hablan después del amor
todavía desnudos
tendidos de espaldas
fumando y hablan de silencio en silencio
y la voz es sosegada después del amor
y ya sin premura
y ella se incorpora
y pone el codo en la almohada
y pone la mejilla en la palma
y él ve su risa rápida y tranquila
su risa
y el temblor de sus pechos...
| | |
| Carmen-,04.07.2006
|
| b[¡Cagó el formato! ¡Pucha!] | | |
| Carmen-,04.07.2006
|
¡Ufa!
Ni cuenta me había dado de las nuevas participaciones...
iLunita, lunita, lunita... Qué falta de cortesía la tuya y la del poeta... Si, ya sé, el foro lo abrí yo y a mi me corresponde, pero tu eres la encargada de las relaciones públicas y de la poesía (ya veo al cabrón que me escribía a la cuenta de correo que cancelé cagándose de la risa porque hablo conmigomisma)/i
Vale, se le agradece a Clown_is_alive por su participación, una hermosa selección de poemas nos trajo.
Continúen chicos... | | |
| Lacaradelaluna,05.07.2006
|
"... Mi rostro no tiene ojos ni boca,
ni vos, perfumes ni caricias.
Seremos una historia
que no tenga recuerdos con formas,
para que sea en la pasión y el deseo
lo que tiene un sueño.
Vital y vigoroso
y al restregarnos los ojos,
mañana, pensemos seriamente
si fue o no
un sueño.
Amémonos, amante
y olvidemos, si queremos olvidar
que esto fue un sueño
o realidad..."
Yuri Tabak - no es colombiana, pero es re buena! | | |
| sacrilegios,05.07.2006
|
"El día vuelve
siempre joven y luciente cae
sobre la emoción ovalada
de los pájaros..."
(Patricio Huidobro) | | |
| Lacaradelaluna,05.07.2006
|
"... ¿Ves mis dedos?
Aquí, donde termino y donde empiezo.
No sé por qué nos dicen que en los dedos
no pueden florecer los sentimientos.
¿Ves tus dedos,
allí donde terminas y donde empiezas?
Déjame que te quiera con mis dedos,
pulsándote apenitas, apenitas...
Sí, claro que te quiero con el alma,
pero también te quiero con el cuerpo..."
E. Gudiño -
| | |
| sacrilegios,05.07.2006
|
"La naranja al desgajarla
Pronuncia un juicio.
Masticar algo
Ya es hermoso. O lamer
El ocaso
Con los ojos. Ya nubes, ya soleado
Amanecer
O calmo cielo. Azul
Por sobre todas las cosas.
Quiero irme."
(Erick Polhammer) | | |
| Lacaradelaluna,05.07.2006
|
"... Criticada por sus pares,
ella sabe lo que busca,
quiere eso...
lo que otras mujeres,
no se atreven a pedir..."
Cristina Avendaño - ni idea de donde
| | |
| sacrilegios,05.07.2006
|
" Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
Aquella vez de nuestro pacto secreto
A pocos días de terminar la infancia."
(Stella Díaz Varín)
| | |
| Lacaradelaluna,05.07.2006
|
"... Recuerdos, solo eso, bellos recuerdos,
instantes que extraña el alma,
el corazón, el cuerpo;
deseos saciados queriendo volverse a desear
y tú, quien sabe dónde, ayudándome a recordar..."
Angela Alarcón - Bogotá, Colombia
| | |
| sacrilegios,05.07.2006
|
" ¡Aquel día, aquel día!
¿Un día
llegaría
el día que anhelábamos,
tras incontables rondas de añoluces,
hasta nosotros? "
(David Rosemann - Taub)
| | |
| Lacaradelaluna,05.07.2006
|
iGracias... Este último está hermoso!
Tu lunita ya se va.
Te dejo un último verso
de un atrapasueños:/i
"...Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más ... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella..."
José Ángel Buesa - les debo la nacionalidad de casi todos los poetas que traje hoy.
iY tu, pequeño poeta,
duerme
no olvides que entre sueños
mis manos frías
te pueden tocar... | | |
| Lacaradelaluna,06.07.2006
|
bCantares/b
(Antonio Machado - Sevilla, España)
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...
Golpe a golpe, verso a verso...
bMurió el poeta lejos del hogar.
le cubre el polvo de un país vecino./b
Al alejarse le vieron llorar:
Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar:
Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...
bGolpe a golpe, verso a verso
Golpe a golpe, verso a verso
Golpe a golpe, verso a verso.
*****************************************/b
iNo ha muerto un poeta, solamente su ilusión...
Sacrilegios | | |
| Vogelfrei,06.07.2006
|
En esos registros encuentra a la Luna, es decir la Piedra Lunar, es decir Julia Domna.
Pero Domna es Diana, Artemisa, Ishtar, y también es Proserpina, la fuerza de lo femenino negro.
Lo negro en la tercera región de la tierra. La mujer encarnada en los infiernos, y que jamás
asciende más arriba de los infiernos.
Antonin Artaud, Heliogábalo o el anarquista coronado
Este sí que desvaría bien | | |
| Lacaradelaluna,06.07.2006
|
Vaya! qué buena documentación. Pero llega tarde... Ya todos han dicho de mi, o de la luna, o de lo que sea que represento, eso y mucho más.
De todas formas usted es el único que al menos me da un referente para comprender bien.
Gracias por su aporte, lamentablemente anoche este foro quedó clausurado. Por mi, por mi jefa y por un poeta que desapareció. | | |
| Natalie_Barnes,06.07.2006
|
| se lo extrañará... | | |
| Carmen-,10.07.2006
|
| Si Natalie, tenías razón, se les extrañó... era bueno este foro. | | |
| Natalie_Barnes,11.07.2006
|
| ah pero un foro bueno no se cierra así porque sí, o no? | | |
| Natalie_Barnes,11.07.2006
|
(...) Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.(...)
(Juan Gelman) | | |
| Moneda_al_aire,25.08.2006
|
i¿A dónde se habrá ido el poeta
y por qué aún llevo su aroma
en mi alma?
¿Será esta mañana gris
con aromas de lluvia
que me hace pensar
que lo he amado?
¿O fue su poesía
lo que me hizo desnudarme
en una noche estrellada
de otoño, vino,
andares, plaza y besos?
(Anónimo) | | |
| Percheron,26.08.2006
|
Temes al olvido
pero no sabes que guardo
en el último cajón
de mi memoria
para que nadie lo robe
cada otoño
cada copa
cada andar
cada plaza
con tus besos.
(Anonimo) | | |
| Vogelfrei,04.09.2006
|
Qué Qué pasaría si un día despertamos
dándonos cuenta de que somos mayoría?
Qué pasaría si de pronto una injusticia,
solo una, es repudiada por todos,
todos que somos todos, no unos,
no algunos, sino todos?
Qué pasaría si en vez de seguir divididos
nos multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo
que interrumpe nuestro paso?
Qué pasaría si nos organizáramos
y al mismo tiempo enfrentáramos
sin armas,
en silencio,
en multitudes,
en millones de miradas
la cara de los opresores,
sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
Qué pasaría si yo pidiese por vos
que estás tan lejos, y vos por mí
que estoy tan lejos,
y ambos por los otros que están muy lejos
y los otros por nosotros aunque estemos lejos?
Qué pasaría si el grito de un continente
fuese el grito de todos los continentes?
Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo
en vez de lamentarnos?
Qué pasaría si rompemos las fronteras
y avanzamos
y avanzamos
y avanzamos
y avanzamos?
Qué pasaría si quemamos
todas las banderas
para tener solo una,
la nuestra, la de todos,
o mejor ninguna porque no la necesitamos?
Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para ser humanos?
No sé... me pregunto yo,
qué pasaría?
(Mario Benedettisi un día despertamos
dándonos cuenta de que somos mayoría?
Qué pasaría si de pronto una injusticia,
solo una, es repudiada por todos,
todos que somos todos, no unos,
no algunos, sino todos?
Qué pasaría si en vez de seguir divididos
nos multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo
que interrumpe nuestro paso?
Qué pasaría si nos organizáramos
y al mismo tiempo enfrentáramos
sin armas,
en silencio,
en multitudes,
en millones de miradas
la cara de los opresores,
sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
Qué pasaría si yo pidiese por vos
que estás tan lejos, y vos por mí
que estoy tan lejos,
y ambos por los otros que están muy lejos
y los otros por nosotros aunque estemos lejos?
Qué pasaría si el grito de un continente
fuese el grito de todos los continentes?
Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo
en vez de lamentarnos?
Qué pasaría si rompemos las fronteras
y avanzamos
y avanzamos
y avanzamos
y avanzamos?
Qué pasaría si quemamos
todas las banderas
para tener solo una,
la nuestra, la de todos,
o mejor ninguna porque no la necesitamos?
Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para ser humanos?
No sé... me pregunto yo,
qué pasaría?
(Mario Benedetti) | | |
| Vogelfrei,04.09.2006
|
| No pasaría nada, porque eso sólo sucederá en las fantasías. | | |
| ranadur,05.09.2006
|
"Síganme, no los voy a defraudar"
"Dentro de poco llegaremos de Argentina a Japón en una hora volando en cohete por la estratósfera"
(C.S. Mendez)
"Si no tenemos éxito, corremos el riesgo de fracasar"
"Si no hacemos la guerra, corremos el riesgo de fracasar"
"El futuro será mejor mañana"
"Personas que son realmente muy extrañas pueden asumir posiciones clave y provocar un terrible impacto en la Historia"
(George W. Bush)
| | |
| Carmen_Posada,09.09.2006
|
i"Cada vez
llueve más
pero importa
menos"/i
(Angela Botero López, Medellín, Colombia) | | |
| notevallasmama,13.09.2006
|
vana iracundia del oscuro crepon
del cielo infinito que el alma encona
(que mierda es esto?)
| | |
| Vogelfrei,14.09.2006
|
Bueno. en Lima nunca llueve
| | |
| Carmen_Posada,19.09.2006
|
bDesvaríos/b
Entre nosotros crece la ropa en las mañanas
se atraviesan mil veces los oficios
nos mueven los deberes
el futuro
las cosas.
Por si no fuera mucho alguien propone la medida
para que no te vayas
—dicen—
es necesario el regateo.
Pero tus manos son mi tiempo
y no quiero jugar a detener la boca y los abrazos.
Te irás más tarde
—dicen—
si encuentro la mesura
pero deseo tu cuerpo y este día
este preciso cielo
la película de hoy
la cama próxima
tu sudor y tu piel ahora en la tarde.
No voy a retener mis frases ni mi aliento
no me quiero tragar ni un poco de silencio
ni uno solo de los consentimientos.
¿Por qué la luz a medias?
¿Para que no te vayas cuando te irás?
Nunca se mete el sol antes de tiempo
y se pone lo mismo en días nublados.
Yo quiero tu cobija hasta que quieras
te doy mientras
mis ansias, mis costumbres,
mis ruidos, mi placer, mi desmesura,
así no sentiré cuando te marches.
(Angeles Mastretta) | | |
| Vogelfrei,19.09.2006
|
Por vos hiciera esfuerzo que nadie imaginó
Después ... os mataría ¡para que nadie osara
Poner su pensamiento donde lo puse yo!
J S Chocano.
| | |
| Stelazul,21.09.2006
|
DE LA FUENTE BEBE EL PÁJARO
Bebe el pájaro
bebe y bebe
siempre de la misma fuente
hasta cansarse.
No importa le caigan las uñas
y los dientes.
las alas del alma,
que camine arrastrado
que yazca tiempo y tiempo
en calamidad y oscuro
en oculto ricón
en la floresta
bebiendo filtraciones
del agua.
Alimentado de gusanos
que pájaros hermanos le traen.
Sobrevive
sin apenas fuerzas para tenerse en pie
o mover un ala.
Reniega el pájaro del hierro
de las aguas de la fuente.
Reniega del ocurrente mercurio,
del cadmio tan especial,
del artístico níquel,
de la plata lunar
y el místico vanadio
todos bellos y tóxicos disueltos en el frescor
transparente de la fuente que murmura
entre juncos y helechos
entre cantos de grillos y chicharras,
mirlos, petirrojos...
Insomne la sombra de la fuente
entre cerezos y robles
exuberante en la envolvencia
del la zarzamora
oculta en la montaña.
Reniega el pájaro por las heridas
de su alma y en su sangre,
reniega
de sus aguas plateadas y tóxicas,
químicamente insalubres,
devastadoras, poderosos imanes,
entrando en él una y otra vez
inconsciente
como quién abraza la mar
que como vendaval... bárbaro
le ha arrasado
devastado cuerpo y alma.
Cerebro, manos y pies.
Mucho y muchas veces
renegó y se alejó por años
y años de olvido y caminos
obligados,
a veces imposibles
de cambios
de planeta y estratosfera
de manera de estar
y respirar fuera
y dentro de él.
Construyendo nuevos mundos
dentro de éste.
Y conocer bien las aguas
con aparato medidor
beber sólo de las aguas
por todos probadas,
odiar y desechar por siempre
las tóxicas, odiadas, nefastas,
celestes aguas que se mecen en el viento
en la brisa de una mañana suave
de agosto en que...
Paseaba el pájaro
un poco solitario
en una mañana de agosto
en sí misma
cantando y trinando
o bien callado el pájaro
sin saberlo en su rama
casi desierta.
Sin percatarse el pájaro
encontróse al borde
de una fuerte atrayente
y hermosa
Distinta a todas las fuentes...
El mareo lo abocó
al borde del sillar.
Allí la brisa se mecía
en espejos y estrellas,
lagrimas doradas
ruiseñor y madreselvas...
el sonido, el canto, el color
el tono, la brisa...
no sé... todo...
se salían de lo corriente,
era un reto, un encanto,
era, era....
Mmm, era el placer...
Cuánto tiempo...
pensó, sintió el pájaro,
y no supo más...
¡Una avispa dormitaba
al borde del sillar de la fuente.
Le picó en toda la barriga...
Del repentino impulso de huida,
cayó el pájaro varias vueltas hacia atrás,
medio descabalado sobre el suelo.
Quedó aturdido un rato,
entre duelos,
fue abriéndose paso
a la luz. A la lucidez.
“Sólo un picotazo”, pensó.
Y respiró aliviado.
| | |
| Carmen_Posada,25.09.2006
|
| ¡Arriba! | | |
| Natalie_Barnes,26.09.2006
|
Bueno, pero me quedo en la cama despierta y hecha un rollo con la sábana :P
GIRASOL
A Pierre Reverdy
La viajera que atravesó les Halles a la caída del verano
Caminaba sobre la punta de los pies
La desesperación hacía girar en el cielo sus grandes yaros tan bellos
Y en el bolso de mano se hallaba mi sueño ese frasco de sales
Que únicamente aspiró la madrina de Dios
Los entorpecimientos se desplegaban como el vaho
En el Perro que fuma
Donde acababan de entrar el pro y el contra
La muchacha sólo podía ser vista por ellos mal y al sesgo
Tenía yo que vérmelas con la embajadora del salitre
O con la curva blanca sobre fondo negro que llamamos pensamiento
El baile de los inocentes estaba en su apogeo
Los farolillos se encendían lentamente entre los castaños
La dama sin sombra se arrodilló en el Pont au Change
Calle Gît-le-Coeur los timbres ya no eran los mismos
Las promesas de las noches por fin se cumplían
Las palomas mensajeras los besos de socorro
Se unían a los pechos de la bella desconocida
Lanzados bajo el crespón de las significaciones perfectas
Una granja prosperaba en medio de París
Y sus ventanas daban sobre la vía láctea
Pero nadie la habitaba aún a causa de los aparecidos
De los aparecidos que como se sabe son más devotos
que los desaparecidos
Algunos como esta mujer aparentan nadar
Y en el amor penetra un poco de su substancia
Ella los interioriza
Yo no soy el juguete de ninguna potencia sensorial
Y sin embargo el grillo que cantaba en los cabellos de ceniza
Una tarde cerca de la estatua de Etienne Marcel
Me hizo un guiño de entendimiento
André Breton me dijo pasa
André Breton.
Versión de Manuel Álvarez Ortega | | |
| Florentino_Fuentes,26.09.2006
|
X
El pianista cubre de rosas el teclado.
No le importa el perfume. Lo hace por las espinas.
XV
El pianista suña que se ahoga;
que un lobo de fuego le devora las manos.
XXII
El pianista sale a buscar acordes a las catedrales.
Encuentra patas de gallo en los altares.
MONEDA DE TRES CARAS
(DE CÓMO ROBERT SCHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS)
Francisco Hernández | | |
| clown_is_alive,27.09.2006
|
De repente
no voy a aguantar más y emitiré un alarido
un alarido largo de varias horas
previamente habrá que tomar precauciones-
habré electrificado mi balcón
cerrado la puerta con llave
(se me olvidaba que he de instalar una reja
en la ventana del baño)
sembrado mis paredes con amuletos fabricados
en noches de viernes a sábado
de tal manera que los tanques
queden atascados a varios cientos de metros de distancia
los pilotos de los jocker panthers
no puedan controlar sus lúpings y se estrellen
justamente encima de los camiones de soldados
que justamente habrán chocado con los tanques
que estarán atascados en el asfalto
que empezará a derretirse
a los pocos minutos
del alarido que emitiré cuando
no aguante más.
De repente
no voy a aguantar más:
ya no bastará con las pajas mías de cada noche
con los pitos nuestros de cada día
y cuando ya no basten los opiáceos
los sicofármacos
los tranquilizantes mayores o menores
las botellas de vino cerveza pisco o agua mineral.
Previamente
me habré mesado los cabellos y las barbas
las cejas, las axilas, los vellos pubianos
me habré dado largos baños de tina y extensas duchas
y cuando todo eso ya no baste
emitiré un largo y potente alarido.
Entonces
las ventanas del edificio Diego Portales
estallarán en varios miles de pedazos
llorarán las guaguas las monjas las doncellas y los ancianos
los profesores deberán suspender las clases
los teléfonos comunicarán con números equivocados
pero no importará porque nadie podrá hablar por teléfono:
mi alarido impedirá que se escuche
lo que tenga que decir la gente que llame desde Mendoza
desde Arica San Vicente de Taguatagua o desde las Antípodas
preguntando qué pasa
qué es ese zumbido extraño
que parece provenir desde Santiago de Chile
Y la gente que pasa por la calle Ahumada
tendrá que correr a refugiarse en los agujeros del Metro
y los niños que cantan en los micros
cantarán más fuerte que nunca
quizá si por primera vez con alegría
al ver que las ventanas
primero se trizan
las trizaduras se extienden por las carrocerías de hojalata
y el techo cae sobre los pasajeros
sin causarles daño alguno y permitiéndoles respirar
pues mi alarido hará que el smog se disipe
es decir se concentre en las oficinas públicas
por donde entrará a través de las ventanas rotas (...)
i(Rodrigo Lira)/i | | |
| Carmen_Posada,27.09.2006
|
Gracias al payasito por visitar de nuevo ésta casa y dejar un hermoso aporte de Rodrigo Lira.
Y para no quedarnos con las ganas:
ibCANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA /b
Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar...
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el bien y el mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!
Porfirio Barba-Jacob
| | |
| Tachitta,28.11.2007
|
...
-_-
:( | | |
| tupaq,30.12.2007
|
Mis pretensiones nacen de esta absoluta nada;
Un espejo vació que se va llenando de pasiones.
Y este ambiente que de la nada
Se convirtió en algo irrenunciable.
De la nada… quiero ser todo
Mis elementos solo son ilusiones
Esencias intangibles…
Ese aliento que soy en si.
Jorge Luis Bendezú (Yo) | | |
| DAMNed,03.01.2008
|
(n_n)
(ò_ó
(u_u) | | |
| Vogelfrei,04.01.2008
|
ULRICA
Mi relato será fiel a la realidad o, en todo caso, a mi recuerdo personal de la realidad, o cual es lo mismo. Los hechos ocurrieron hace muy poco, pero sé que el hábito literario es asimismo el hábito de intercalar rasgos circunstanciales y de acentuar los énfasis. Quiero narrar mi encuentro con Ulrica (no supe su apellido y tal vez no lo sabré nunca) en la ciudad de York. La crónica abarcará una noche y una mañana.
Nada me costaría referir que la vi por primera vez junto a las Cinco Hermanas de York, esos vitrales puros de toda imagen que respetaron los iconoclastas de Cromwell, pero el hecho es que nos conocimos en la salita del Northern Inn, que está del otro lado de las murallas. Eramos pocos y ella estaba de espaldas. Alguien le ofreció una copa y rehusó.
- Soy feminista - dijo -. No quiero remedar a los hombres. Me desagradan su tabaco y su alcohol.
La frase quería ser ingeniosa y adiviné que no era la primera vez que la pronunciaba. Supe después que no era característica de ella, pero lo que decimos no siempre se parece a nosotros.
Refirió que había llegado tarde al museo, pero que la dejaron entrar cuando supieron que era noruega.
Uno de los presentes comentó:
- No es la primera vez que los noruegos entran en York.
- Así es - dijo ella -. Inglaterra fue nuestra y la perdimos, si alguien puede tener algo o algo puede perderse.
Fue entonces cuando la miré. Una línea de William Blake habla de muchachas de suave plata o furioso oro, pero en Ulrica estaban el oro y la suavidad. Era ligera y alta, de rasgos afilados y de ojos grises. Menos que su rostro me impresiono su aire de tranquilo misterio. Sonreía fácilmente y la sonrisa parecía alejarla. Vestía de negro, lo cual es raro en tierras del Norte, que tratan de alegrar con colores lo apagado del ámbito. Hablaba un inglés nítido y preciso y acentuaba levemente las erres. No soy observador; esas cosas las descubrí poco a poco.
Nos presentaron. Le dije que era profesor en la Universidad de los Andes en Bogotá. Aclaré que era colombiano.
Me preguntó de un modo pensativo:
-¿Qué es ser colombiano?
- No sé - le respondí -. Es un acto de fe.
- Como ser noruega - asintió.
Nada más puedo recordar de lo que se dijo esa noche. Al día siguiente bajé temprano al comedor. Por los cristales vi que había nevado; los páramos se perdían en la mañana. No había nadie más. Ulrica me invitó a su mesa. Me dijo que le gustaba salir a caminar sola.
Recordé una broma de Schopenhauer y contesté:
- A mí también. Podemos salir los dos.
Nos alejamos de la casa, sobre la nieve joven.
No había un alma en los campos. Le propuse que fuéramos a Thorgate, que queda río abajo, a unas millas. Sé que ya estaba enamorado de Ulrica; no hubiera deseado a mi lado ninguna otra persona.
Oí de pronto el lejano aullido de un lobo. No he oído nunca aullar a un lobo, pero sé que era un lobo. Ulrica no se inmutó.
Al rato dijo como si pensara en voz alta:
- Las pocas y pobres espadas que vi ayer en York Minster me han conmovido más que las grandes naves del museo de Oslo.
Nuestros caminos se cruzaban. Ulrica, esa tarde, proseguiría el viaje hacia Londres; yo, hacia Edimburgo.
- En Oxford Street - me dijo - repetiré los pasos de Quincey, que buscaba a su Anna perdida entre las muchedumbres de Londres.
- De Quincey - respondí - dejó de buscarla.
Yo, a lo largo del tiempo, sigo buscándola.
- Tal vez - dijo en voz baja - la has encontrado.
- Comprendí que una cosa inesperada no me estaba prohibida y le besé la boca y los ojos.
Me apartó con suave firmeza y luego declaró:
- Seré tuya en la posada de Thorgate. Te pido mientras tanto, que no me toques. Es mejor que así sea.
Para un hombre célibe entrado en años, el ofrecido amor es un don que ya no se espera. El milagro tiene derecho a imponer condiciones. Pensé en mis mocedades de Popayán y en una muchacha de Tezas, clara y esbelta como Ulrica que me había negado su amor.
No incurrí en el error de preguntarle si me quería. Comprendí que no era el primero y que no sería el último. Esa aventura, acaso la postrera para mí, sería una de tantas para esa resplandeciente y resuelta discípula de Ibsen.
Tomados de la mano seguimos.
- Todo esto es como un sueño - dije - y yo nunca sueño.
- Como aquel rey - replicó Ulrica - que no soñó hasta que un hechicero lo hizo dormir en una pocilga.
- Agregó después.
- Oye bien. Un pájaro está por cantar.
Al poco rato oímos el canto.
- En estas tierras - dije -, piensan que quien está por morir prevé el futuro.
Y yo estoy por morir - dijo ella.
La miré atónito.
- Cortemos por el bosque - la urgí -. Arribaremos más pronto a Thorgate.
- El bosque es peligroso - replicó.
Seguimos por los páramos.
- Yo querría que este momento durara siempre - murmuré.
- Siempre es una palabra que no está permitida a los hombres - afirmó
Ulrica y, para aminorar el énfasis, me pidió que le repitiera mi nombre, que no había oído bien.
- Javier Otálora - le dije.
Quiso repetirlo y no pudo. Yo fracasé, parejamente, con el nombre de Ulrikke.
- Te llamaré Sigurd - declaró con una sonrisa.
Si soy Sigurd - le repliqué - tu serás Brynhild.
Había demorado el paso.
-¿Conoces la saga?- le pregunté.
- Por supuesto - me dijo -. La trágica historia que los alemanes echaron a perder con sus tardíos Nibelungos.
No quise discutir y le respondí:
- Brynhild, caminas como si quisieras que entre los dos hubiera una espada en el lecho.
Estábamos de golpe ante la posada. No me sorprendió que se llamara, como la otra, el Northern Inn.
Desde lo alto de la escalinata, Ulrica me gritó:
-¿Oíste el lobo? Ya no quedan lobos en Inglaterra. Apresúrate.
Al subir al piso alto, noté que las paredes estaban empapeladas a la manera de William Morris, de un rojo muy profundo, con entrelazados frutos y pájaros. Ulrica entró primero. El aposento oscuro era bajo, con un techo a dos aguas. El esperado lecho se duplicaba en un vago cristal y la bruñida caoba me recordó el espejo de la Escritura. Ulrica ya se había desvestido. Me llamó por mi verdadero nombre, Javier. Sentí que la nieve arreciaba. Ya no quedaba muebles ni espejos. No había una espada entre los dos. Como la arena se iba al tiempo. Secular en la sombra fluyó el amor y poseí por primera y última vez la imagen de Ulrica.
Jorge Luis Borges
| | |
| Vogelfrei,05.01.2008
|
| LO anterior es el ùnico cuento de amor de Borges, que -redundando- no era muy hábil con las mujeres. | | |
| artacoymua,10.01.2008
|
No hay sabadito sin sol,
ni doncella sin amor,
ni puta que no se case,
ni moneda que no pase.
Popular.
| | |
| Tachitta,17.01.2008
|
| ¿Qué pasó con la poesía? | | |
| Tachitta,06.02.2008
|
| Está muerta, dice alguno por ahí. | | |
| ysillueventoncesi,06.02.2008
|
| Y qué no está muerto en el siglo 21 | | |
| Murcielago,19.10.2008
|
Qué grato recuerdo me trae este foro...
¿Qué habrá sido del poeta "Sacrilegios"?
Donde se encuentre, le mando un beso. | | |
| Vogelfrei,20.10.2008
|
Poema 15
Pablo Neruda
Chile 1904-1973
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
De Veinte poemas de amor y una canción desesperada, 1924.
* Alguien me contó que este poema, Neruda lo escribió a los 12 años, lo cual no creo. Pero es bastante tierno.
| | |
| Kafkahuamilpa,20.10.2008
|
pfff, inche vogelgay, este poema es la cosa más sabida, escuchada, desgastada y posera de todos los chats literarios, páginas idem y declamaciones espontáneas de viejitos borrachos.
bórrenlos por favor, a vogelgay y al puto poema. | | |
| Vogelfrei,20.10.2008
|
| NO me gusta hablar de gays. Y si le calza el vestido póngaselo. | | |
| mente_ranchera,20.10.2008
|
¿Aquí es el foro de los gays?
Gracias, lo andaba buscando. ¿Dónde está nuntucket y garvas? | | |
| Nuntucket_,20.10.2008
|
Lo siento Ranchera pero yo no soy gay.
Me da miedo porque dicen que duele mucho el potito. | | |
| colomba_blue,20.10.2008
|
| Y pa'que crees tú que inventaron el vodka naranja y los tequilas margarita? | | |
| Nuntucket_,20.10.2008
|
| ¿ para que loammi tenga sexo ? | | |
| mente_ranchera,20.10.2008
|
| touché. | | |
| Murcielago,20.10.2008
|
| Oiga, mentecato, ese "Touché" es mío desde hace como 3 años. | | |
| Vogelfrei,21.11.2008
|
PRIMERA FOTOGRAFÍA DE HITLER
¿Y QUIÉN ES ESTE NIÑO con su camisita?
Pero ¡si es Adolfito, el hijo de los Hitler!
¿Tal vez llegue a ser un doctor en leyes?
¿O quizá tenor en la ópera de Viena?
¿De quién es esta manita, de quién la orejita, el ojito, la naricita?
¿De quién la barriguita llena de leche? ¿No se sabe todavía?
¿De un impresor, de un médico, de un comerciante, de un cura?
¿A dónde irán estos graciosos piecitos, a dónde?
¿A la huerta, a la escuela, a la oficina, a la boda
tal vez con la hija del alcalde?
Cielito, angelito, corazoncito, amorcito,
cuando hace un año vino al mundo,
no faltaron señales en cielo y en la tierra:
un sol de primavera, geranios en las ventanas,
música de organillo en el patio,
u presagio favorable envuelto en un fino papel de color rosa.
Antes del parto, su madre tuvo un sueño profético:
ver una paloma en sueños, será una buena noticia;
capturarla, llegará un visitante largamente esperado.
Toc, toc, quién es, así late el corazón de Adolfito.
Chupete, pañal , babero, sonaja,
el niño, gracias a Dios, está sano, toquemos madera,
se parece a los padres, al gatito en el cesto,
a los niños de todos los demás álbumes de familia.
Ah, no nos pondremos a llorar ahora, ¿verdad?,
mira, mira, el pajarito, ahora mismo lo suelta el fotógrafo.
Atelier Klinger, Grabenstrasse, Braunen,
y Braunen no es una muy grande, pero es una digna ciudad,
sólidas empresas, amistosos vecinos,
olor a pastel de levadura y a jabón de lavar.
No se oye el aullido de los perros, ni los pasos del destino.
El maestro de la historia se afloja el cuello
y bosteza encima de los cuadernos.
Wislawa Szymborska
| | |
|
![]() |