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| elhaijin,21.03.2006
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Instituido como un llamado a la gente a volver a leer, conocer y difundir uno de los géneros más ricos y expresivos de la literatura universal, el Día Mundial de la Poesía se celebrará este martes en lo que para algunos es una buena oportunidad de reconocer su valor y para otros sólo es un acto irrelevante.
Según la resolución de la trigésima reunión de la Conferencia General de la Unesco, del 15 de noviembre de 1999, el 21 de marzo se adoptó para esta celebración con el único propósito de conmemorar la palabra, a partir de festivales, encuentros, lecturas, presentaciones de libros y otros actos culturales.
La iniciativa mundial a favor de la poesía busca desde entonces dar nuevo reconocimiento e impulso a los movimientos poéticos nacionales, regionales e internacionales, bajo la premisa de que esa actividad responde a necesidades estéticas del mundo contemporáneo.
El punto de partida es recordar que la poesía es un arte que tiene sus raíces en el texto escrito y en la palabra, de tal forma que toda actividad en su favor debe tener repercusiones positivas en la intensificación del los intercambios interculturales internacionales.
La proclamación del 21 de marzo como Día Mundial de la Poesía es así, una invitación a festejar la poesía en todos sus niveles y en todos los espacios que sea posible, a través de escuelas, círculos poéticos, museos, asociaciones culturales y editoriales, entre otras.
No solamente es la palabra, es la palabra poética calificada por la Unesco como un arte que se “halla en plena expansión” por lo que tener un día para celebrarla, dice la Unesco, podría servir de marco a las acciones y esfuerzos que se efectúan en distintos planos para sostener la poesía.
(http://www.inform... §ion=artes)
Feliz día a todos los poetas geniales (Para mí, Girondo, Juarroz, Bukowski, Whitman, Gelman, etc), para todos los "poeteros" de la página y, mensaje propio, en especial para:
derian
newton
dreamcatcher
telperos
lucabuffon
a peman
sandi
kreutzer
abin_sur
Todos grandes poetas.
FELIZ DÍA! PASEN LOS POETAS A LA FIESTA:
PROPUESTA: ESCRIBIR UN BREVÍSIMO POEMA A MODO DE ARS POÉTICA.
bArte Poética/b
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo.
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.
bJorge Luis Borges/b
SALUDOS!
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| india,21.03.2006
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LA HIGUERA
Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.
En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.
En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.
Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...
Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto».
Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!
Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
¡Hoy a mí me dijeron hermosa!
Juana de Ibarbourou
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| newton,22.03.2006
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bARTE POÉTICA (1997)/b
1% de inspiración
2 de traspiración
& el resto suerte
i(Nicanor Parra)/i | | |
| amayrany,22.03.2006
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ARTE POÉTICA
newton
“Una palabra y se inicia la danza
de una fértil miseria"
(Álvaro Mutis)
I
Como esa chispa ancestral esperando
una metáfora o qué sé yo, algo
que encienda la mecha:
un espejismo atrapado entre puntos suspensivos
que haga volar el barretín de ideas,
colorear cuellos, torcer vocales,
quemar incienso, o algo así.
Escarbando por ejemplo
entre jirones de viejas revistas cosidos
al recuerdo de un sueño de un recuerdo,
escribo a toda máquina,
mientras aún retumba la campana del último round:
absurdo juego en que se va la vida.
No hay varita mágica que valga.
II
El ritual se repite una y otra vez:
Sientes el color de la sangre en tu paladar
(AULLANDO A LA LUNA)
Sientes la palabra descender por tus intestinos
(MENDIGANDO SÍLABAS)
Con un diez por cien de inspiración
y un nosecuánto de nosequé
se te atraganta el alma y mueres un poco
con cada verso, o algo así.
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| la_hombre,22.03.2006
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ja. webas acaso yo no estoy en la lista de poetizas mas ORIGINALES??? .... va deberia estar en tu lista.
de POTOheteros digo poeteros. | | |
| amayrany,22.03.2006
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¿originalidad en la poesía?
Pienso que andamos en círculo y a medida que se avanza, se rocoge, se alimenta... se extiende...
pero Siempre se carga el Instante anterior.
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| gaviotapatagonica,22.03.2006
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piq piq...felicitaciones elahijin...muy buen foro este... y muy buena tu seleccion de poetas, tanto los q dices geniales como los de la page azul...algunos de los cuales, como esos q nombras  son muy muy geniales...agregaría Amayrany a esa lista..(uff no se como se pone el link..como era?) en especial por mi gran afecto hacia ella (el cual nada tiene q ver con q afirme y reafirme q es una gran poeta) y el de muchos otros q aqui comparten sus escritos... sólo por eso no dejo aqui ningún texto de autor consagrado ... mi homenaje es para cada uno de los "grandes" poetas y cuentistas de la Page Azul... Nuestra page azul q brilla en la comunidad virtual...gracias a ellos..
piq piq con fuegos artificiales | | |
| Stelazul,22.03.2006
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Descubrí a Rilke y fué como una fiebre, que se ha mitigado pero que espero no se pase nunca. !ue os guste. Saludos.
SEGUNDA ELEGÍA
Todo ángel es terrible. Y sin embargo, ay, los invoco
a ustedes, casi mortíferos pájaros del alma, sé quiénes
son ustedes. Los días de Tobías, ¿dónde quedaron?,
cuando uno de los más radiantes apareció en el umbral
sencillo de la casa un poco disfrazado para el viaje,
ya no tremendo (muchacho para el muchacho,
que se asomó, curioso). Si ahora avanzara el arcángel,
el peligroso, desde atrás de las estrellas, un solo paso,
que bajara y se acercara: el propio corazón, batiendo
alto, nos mataría. ¿Quién es usted?
Tempranos afortunados, ustedes, los mimados
de la creación, cadena de cumbres, cordillera roja
del amanecer de todo lo creado -polen de la divinidad
floreciente, coyunturas de la luz, corredores,
escalones, tronos, espacios del ser, escudos
deliciosos, tumultos del sentimiento tormentosamente
arrebatado, y de pronto, individualizados, espejos,
ustedes, los que recogen nuevamente en sus propios
rostros, la propia belleza que han irradiado.
Porque nosotros, siempre que sentimos, nos evaporamos;
ay, nosotros nos exhalamos a nosotros mismos,
nos disipamos; de ascua en ascua soltamos un olor cada
vez más débil. Probablemente alguien nos diga: Sí,
entras en mi sangre; este cuarto, la primavera se llena
de ti..., ¿de qué sirve? Él no puede retenernos,
nos desvanecemos en él y en torno suyo.
Y aquellos que son hermosos, oh, ¿quién los retiene?
Incesantemente la apariencia llega y se va de sus
rostros. Como rocío de la hierba matinal se esfuma
de nosotros lo que es nuestro, como el calor
de un plato caliente. Oh, sonrisa ¿a dónde? Oh,
mirada a lo alto: nueva, cálida, fugitiva
ola del corazón; sin embargo, ay, somos eso. ¿Entonces
el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe
a nosotros? ¿De veras los ángeles recapturan solamente
lo suyo, lo que han irradiado, o a veces, como
por descuido, hay algo nuestro en todo ello? ¿Estamos
tan entremezclados en sus facciones, como la vaga
expresión en los rostros de las mujeres preñadas?
Ellos no lo advierten en el torbellino de su regreso
a sí mismos. (¿Cómo habrían de advertirlo?).
Los amantes podrían, si lo comprendieran,
hablar extrañamente en el aire nocturno. Pues parece
que todo nos oculta. Mira, los árboles son; las casas
que habitamos permanecen todavía. Sólo nosotros pasamos
de largo sobre todas las cosas como un cambio
de vientos. Y todo se une para acallarnos, mitad
por vergüenza quizás, y mitad por esperanza indecible.
Amantes, a ustedes, satisfechos el uno en el otro,
les pregunto por nosotros. Ustedes, los que se aferran
a sí mismos. ¿Tienen pruebas? Miren, me ha ocurrido que
mis manos se reconozcan entre sí, o que mi rostro ajado
se refugie en ellas. Eso me da cierta sensación. ¿Pero
quién, sólo por eso, se atrevió a creer que de veras
es? Sin embargo ustedes, los que crecen el uno
en el arrobo del otro, hasta que él suplica, abrumado:
“Basta”; ustedes, los que crecen, bajo sus recíprocas
manos, más exuberantes, como años de grandes uvas;
los que mueren a veces, sólo porque el otro se ha
expandido demasiado; a ustedes les pregunto por nosotros.
Sé que se tocan tan dichosamente porque la caricia
retiene, porque no desaparece el sitio que ustedes,
los tiernos, ocupan; porque, debajo de todo ello, ustedes
sienten la duración pura. Ustedes, de sus abrazos,
por ello, casi se prometen eternidad. Sin embargo, cuando
ya se han sostenido el sobresalto de la primera mirada,
y ya ocurrieron las ansias junto a la ventana
y del primer paseo juntos, una vez, por el jardín:
Ustedes, amantes, ¿siguen todavía entonces siendo
los mismos? Cuando el uno alza al otro hasta su boca
y se unen -bebida con bebida-: ¡oh, de qué manera
tan extraña el bebedor entonces se escapa de su función!
¿No se asombraron ustedes, en las estelas áticas,
de la prudencia de los gestos humanos? El amor
y la despedida, ¿no fueron puestos demasiado
ligeramente sobre los hombros, como si se tratara
de seres hechos de otra materia que nosotros?
Recuerden las manos, cómo se posan sin presión, aunque
hay vigor en los torsos. Estos dueños de sí mismos
lo sabían: Hasta aquí, nosotros; esto es lo nuestro,
tocarnos así; que los dioses nos aprieten
con mayor fuerza. Pero eso es cosa de los dioses.
Si nosotros encontráramos también una pura, contenida,
estrecha, humana franja de huerto, nuestra, entre
río y roca. Pues nuestro propio corazón nos excede
tanto como a aquéllos. Y ya no podemos mirarlo
a través de imágenes que lo sosieguen, ni a través
de cuerpos divinos, en los que se contenga más.
Rainier María Rilke. De "Las Elegías de Duíno" 1922
Versión de Jaime Ferrero Alemparte
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| newton,22.03.2006
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bTodas las artes poéticas son/b
un brindis,
la insidia del sol sobre las cosas,
un chungungo nadando de espaldas
o un poodle ladrándole al oleaje;
el boomerang que se juega sin pareja
y retorna a la mano que lo lanza,
qué sé yo: las calas azules,
los diminutivos áfonos, carantoñas y palabras soeces
del amante en el oído de su amada
(monedas para comprar una sonrisa u otra cosa),
o los predicadores evangélicos de los barrios bravos
(la hermosa voz que algunos tienen,
su curiosa obcecación).
Y en una tuba ridícula, más pesada
que una espada o un fusil
un anciano toca de pie, trabajosamente
melodías que no escuchan ni las palomas.
iGermán Carrasco (Chile, 1971). Poema tomado del libro "La insidia del sol sobre las cosas" (1998)/i
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