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| derian,19.01.2006
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Sí un poco orgulloso de mi parte lanzar este foro. Porque si bien los Chilenos son superiores por historia en poesía, nosotros creo, no nos quedamos atrás en latinoamérica. Bien cierto que no tuvimos un "neruda" o un Huidobro o un Parra, pero sí tuvimos grandes poetas, y quisiera saber cuál es el mejor poeta según el criterio de cada uno, o el qué más le gusta. Será una especie de "Quién es el mejor poeta chileno" mas en versión Argentina.
Por mi parte creo que tuvimos grandes. Primero destaco a Oliverio Girondo, me parece la vanguardia absoluta y máxima, en los principios del siglo XX. Después... otro que me gusta es Roberto Juarroz, su poesía es bien metafísica, siempre latente en él esos hechos imposibles, me encanta. Podría agregar a PIzarnik... nunca está de más su poesía "depresiva".
Borges es sinónimo de cuento, ha sido un gran poeta y cuentista, pero nada como sus cuentos. Yo lo considero un poeta menor... Gelman por ahí tiene poemas buenos, y poemas extremadamente errados, eso creo de él. A veces la caga y a veces son excelentes. Finalmente JOaquin Giannuzzi, creo que vale ser la pena mencionado porque es muy bueno.
En fin... los que más me gustan son: Girondo y Juarroz.
Pd: Me olvidé de mencionar a Tuñon, es bueno el tipo, marcado por el surrealismo.
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| derian,19.01.2006
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| Poetas Argentinos que escapan de mi memoria, pero que son excelentes o por lo menos buenos: Juan L. Ortiz (considerado renovador de la poesía Arg.) Olga Orozco, Silvina Ocampo, Cortázar, Aldo Oliva (este es de mis pagos)... etc | | |
| derian,19.01.2006
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Con todo respeto:
Pónte a leer. | | |
| elhaijin,19.01.2006
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José Hernández, único en latinoamérica y el mundo.
Leopoldo Lugones.
Jorge Luis Borges.
Oliverio Girondo.
Juan Gelman.
Alfonsina Storni.
Hay lista para rato.
El salmón, yo a usted lo respeto. En todo pueblo hay poesía, Argentina no se queda atrás. | | |
| MAMBRINUS,20.01.2006
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elhaijin, tu lista está muy atinada y tienes razón
al final con lo de "hay lista para rato".
Pero, debido a que siempre se olvida, voy a aña
dir unos cuantos que nunca aparecen, y la ver
dad no sé porqué:
HOMERO MANZI, FELIPE FERNANDEZ,
DANTE A. LINYERA, CARLOS DE LA PUA,
ANGEL VILLOLDO CATULO CASTILLO
CELEDONIO FLORES DANIEL GIRIBALDI
ENRIQUE CADICAMO E. SANTOS DISCEPOLO
HOMERO ESPOSITO JULIAN CENTEYA
PASCUAL CONTURSI ROBERTO ARLT
HORACIO FERRER HECTOR GAGLIARDI
ALFREDO LE PERA HORACIO SANGUINETTI
Todos los anteriores, y unos cuantos más que se
me puedan haber escapado, eran POETAS. | | |
| elhaijin,20.01.2006
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Muy bien dicho, MAMBRINUS. Siempre me dejás sin palabras. Esto pasa del orgullo nacionalista, pero la lista es extensa.
Aunque hay algo que no me lo perdono: ¿Cómo olvidar a Homero Manzi? "Alrededor del alma gira y gira la historia
de un inútil recuerdo. (Inútil y querido).
Se fue por los caminos de la mala memoria
y retorna a mis versos como un niño perdido.". Es genial. Salud por ellos. | | |
| guy,20.01.2006
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| No, mambrinus, esta vez no coincido con usted, otras veces no le entiendo ni medio carajo, sabrá disculpar a mi neurona. Ésos fueron partícipes de un lindo movimiento cultural que sin música no valía nada. Coincido con el pez, aquí, por suerte, no hay poetas. Ahora tenemos, según su alineación, estúpidos como León Gieco, resucitados en la radio como Piero, pajeros como Fito Páez, etcéteras como Spinetta (un retrasado mental que, además es dinosaurio) y nadie. No me ensucie la música con el chamuyo de los poetas. Pongamos a Roberto y dejemos a Neruda tras las montañas (eso creo, ¡gustos!) | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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Señores, argentinos sobre todo.
No puede concebirse que ninguno haya mencionado al genial Julio Huasi... | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| y de Almafuerte, don Pedro Bonifacio Palacios | | |
| elhaijin,20.01.2006
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| "No te des vencido ni aún vencido..." Genial. Estimado guy, comparto su opinión: "Sobre gustos no hay nada escrito", pero decir que no tenemos poesía es una infamia. Todo pueblo tiene poesía, nosotros también. Los chilenos no son los únicos, por si acaso. Octavio Paz es mucho mejor que Neruda, para mí. Un poema de Borges es mejor que neruda, para mí. Parra y Huidobro son casos aparte. | | |
| guy,20.01.2006
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...No, para mí Latinoamérica tiene llorones oportunistas (para mí, que detesto la poesía), todo pueblo tiene llorones. Neruda no me gusta y a Octavio "guerrilla reprimida" no lo he leído ni leeré poesía en la reputa vida. "No te des por vencido ni aún vencido" me suena a yogurt, una pelotudez, lo real sería "no te des por vencido si eres de SanCor", o "si no te das por vencido es porque tenés la panza llena". Basta de mierda, que sufran los curas o los psicólogos que para eso les pagan.
Ejemplo: Silvio Rodríguez señor cubano; o los jipis de mierda que eran paz y amor y reemplazaban las armas por los perros guardianes de sus mansiones (amén de cojer chinas a lo Borges). Repito: basta de mierda, mi gusto, mi sensación térmica, y mi culo.
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| rabdomancia,20.01.2006
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increíble del poeta
en el vientre del humo fue parido
doña luna canyengue le hizo el nudo
lo bautizaron con vino y con tangazos
y largó su agarrada sangrienta con los panes
ilícitos benditos malhabidos no es problema
tiene que haber uno para cada uno
fue a decir todo eso y al abrir la boca
lengua con alas alumbró un zorzal
con las indómitas cuerdas bien puestas
fue un milagro una milonga de oro el pueblo
formó alrededor del dulce pájaro
sublevaba tu corazón el payador espléndido
luego hubo de todo y más que nada sombras
traición sobre traición vinieron los censores
con una serpiente ciega en cada mano pero
ni víboras izquierdas ni víboras derechas
pudieron desatar al pueblo de su música
el ombligo inmortal cantaba fusilaba
qué le van a hacer mis verdugos es la vida
con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá
Julio Huasi
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| rabdomancia,20.01.2006
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Podredumbre
“te maldigo, poesía,
por tus senos perdí lo más querido,
bello rapto mío con la pistola en la sien de los dioses
te arrastré por la feria, fábricas de angustia, todo el fangal,
y estabas matadora desnuda o encapuchada de azucena,
te ahogaba en gin pero siempre emergías solícita
y arrebatadora con tus uñas de tigra fatal,
kyrie eleison, miserere, arrójanos un cable de luz en el turbión,
puta mía, qué será de nosotros”. | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| Julio Huasi también | | |
| guy,20.01.2006
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| ...Y usted, rabdomancia, no me joda, que Benedetti era otro maricón... | | |
| elhaijin,20.01.2006
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| Bueno, mejor no comenzar una pelea. guy, lo respeto, es su gusto. Yo antes pensaba lo mismo. Cambié y ahora aprecio la literatura y la poesía. Saludos a todos. ¿Maricón?, ¿Qué tiene que ver?, Lea Oscar Wilde y se maravillará de lo que un maricón puede hacer. | | |
| derian,20.01.2006
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| Coincido con elhaijin, no desvirtuemos. | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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señor guy, hablamos de poetas argentinos...
y no sé porqué esa reacción intempestiva, señor guy.
hay mosquitos por ahí?
tal vez debiera sacar a pasear a godzila un rato... | | |
| _chamalu_,20.01.2006
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Oscar Portela, nacido en la provincia de Corrientes (República Argentina) el 5/13/50, es considerado hoy por los más importantes exponentes de la literatura de su país, como una de las más potentes voces de la poesía y el pensamiento.
Es uno de mis poetas preferidos, junto con Benedetti.
LA IRA DE DIOS
Si el corazón como un durazno seco
y sin vitales sabias, y el verano, como un buitre
que sin cesar golpea las puertas del destino
para recordarnos, que sólo sombras errantes somos,
recuerdos de un pasado aferrado a la pequeña inmortalidad
del deseo (ser no es querer perseverar en su ser Spinoza, no),
sino desaparecer, trasponiendo umbrales, ir más allá,
del otro lado, por qué siempre existe lo abierto y el
vuelo de lo abierto -lo sabe el pájaro, si, lo sabe-,
y el deseo jugando en ese espacio, también abierto
de otra memoria más profunda que esta.
Ay Thanatos! Si Eros quiere profundidad
aún en tus pasadizos y sombras, por lo que preferimos
pasar, y contemplar admirados a la doncella de rizos
de oro, sonriendo bajo las aguas y los saúcos,
ofreciéndonos el cáliz del olvido, abriéndonos las puertas
a los cielos más leves y a los aires más puros,
mientras dos ángeles nos sostienen junto al abismo
que ya no abismo sino caer levísimos hacia arriba,
mientras los dioses nos sonríen, a través de la pequeñísimo "inmortalidad" del deseo donde se disgrega el ser y tiempo deja caer sus dardos sobre nuestras almas.
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| guy,20.01.2006
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| Mire, elahijin, Wilde no nació aquí. Atahualpa nos dijo: las penas son de nosotros, las vaquitas son ajenas. Se fue a París, no parió más, eh, se fue a Francia, (él, el muy aborigen poeta) la Europa ¿por qué, entonces, estuvo tan preocupado por las vaquitas? Fácil: por oportunista. Le digo más, los próceres que aparecen en los billetes fueron como él, y él, el de los ejes de su carreta, o la negra Sosa, lo sabían mejor que nosotros. Oportunistas como Sarmiento el de la escuela que mataba gauchos con la pluma (envenenada por bayonetas que me late no eran de Osama Bin Laden). Si no lo vio le digo: punto. No me enojo ni me peleo con nadie. | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| Señor guy, no haga trampas, se fueron no, los fueron... | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| Ahora, por lo de Sarmiento le doy la razón... | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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además, después de todo, usted mismo dijo, y se supone que la negra Sosa y dson Atra entran en esa categoría, que no eran mas que "partícipes de un lindo movimiento cultural que sin música no valía nada"
entonces no debiera incluirlos como poetas. | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| Ups! debe decir "don Ata"... | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| y finbalmente, la negra Sosa jamás -que yo sepa- ha escrito nada, asi que... | | |
| rabdomancia,20.01.2006
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| finalmente | | |
| guy,20.01.2006
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Se fueron como San Martín o el Che Guevara. Charly nunca se fue, no estoy de acuerdo con ello. Acá hubo muchos maricones oportunistas... bah, dicen que son poetas. Al carajo, no mezclemos la literatura con los milicos que para eso están los poetas.
La negra Sosa nada tuvo que ver con el tango. Luego, cuando nadie la daba pelota, grabó con Charly. Luego dijo que él era poco menos que un pendejo sin escrúpulos ¡Justito ella, la "comunista"! Además, esa gorda puta nunca tuvo ni media neurona para escribir una letra. Pasaba que la reconocían en el exterior y por ello tenía aire para el chamuyo hueco, como varios. No, acá los únicos poetas decentes son las cucarachas porque el flit es barato...
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| rabdomancia,20.01.2006
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señor guy, le encuentro razón en la pataleta, mas no en el concepto de que en Argentina no hay poetas. Julio Huasi se exilió en Francia también, era eso o el Pozo de Banfield, u Orletti, o la Escuela de Mecánica de la Armada, pero no por irse dejó de ser poeta.
Charly es tan genio como el Diego... pero en lo suyo, después es enchastre. El estaba con Menem, como el Diego se ha mandado tantas.
Al fin y al cabo, ser poeta no significa ser más que un ser humano cualunque con un don o un culo bárbaro para escribir cosas que nos emocionan... o no, no sé. | | |
| elhaijin,20.01.2006
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Bueno cada cual. Es cierto, los próceres son un sustento para la idionsicracia de un pueblo. Todos necesitamos tener nuestros dioses vivos, puede ser una mujer, un animal, no sé. A gran escala, los próceres son gente con defectos que algo hizo o no. Sarmiento era un cabrón, pero algo hizo. (¿destruyó las escuelas o las hizo?). Belgrano le lamió el... a los españoles, y así todos. Pero son los humanos de esta manera, no hay con qué darle. El che se fue porque somos unos cabrones, y con nosotros nada podría haber hecho. Hay que verlo a usted en un situación como la de Cortázar, o como la de Rodolfo Walsh. Coma.
Charly es un genio, say no more jeje... la vanguardia es así. Punto.
Respiro.
Volvamos a los poetas mejor. | | |
| pierremenard,20.01.2006
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¿Porqué se usa una condición sexual como sinonimo de insulto? ¿Porqué ser sencible para algunos es denigrante?
Spinetta dijo algo muy cierto: Acá en Argentina, tenemos un problema muy serio, somos tan estupidamente machistas que no podemos hacerle un poema a una mujer sino lo escondemos con simbolos, para disfrazarlo todo, y que luego, en un recital, no nos griten putos.
Ufff, nuestra pobre e idiota idiosincracia de tango, el encontrar siempre el inutil pretexto. ¿Acaso no nos educaron con axiomas boludos? "Los hombres no lloran? ¿Hágase hombre carajo? etcétera.
Hay de nuestra pobre mentalidad argentina de botas y sotanas.
Leamos poesía, enriquezcámonos, emocionemonos hasta las lagrimas, lean a Olga Orozco, se los recomiendo... | | |
| pierremenard,20.01.2006
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Jajaja ¿Charly? ¿Charly no fué hippie? ¿Como Piero?
jejeje Hubo un tiempo que fué hermoso...(El himno hippie) ¡El himno hippie! No jodan che. | | |
| gaviotapatagonica,20.01.2006
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ufa Don Guy, ¿que es eso q en Argentina no hay poetas?...La verdad es q he leído con detenimiento este foro, q por otro lado me parece Muy - si con mayúsculas, se lo re merece - interesante en comparacion con otros por los q he dado unas vueltitas de alas..ufff mi madre si q hay tiempo pa la huevaa diria alguno de mis compañeros del país vecino y con justa razón. Comparto las opiniones, de Derian - tambien a sus favoritos - en su totalidad y considero q el tango - si si y si hay tango q lo es Don Guy no me discuta - también tiene su lugar en ese rango. Hay tangos niños q mmmm y en la voz de Eladia Vlasquez..vamos, no me jodan...
De todos modos la poesía no tiene porque ser del agrado exclusivo de nadie - a mi no me gustan los relatos de fútbol - q cosa aburrida - tampoco me gustan leer obras de teatro y por eso no digo q Shakespeare sea un infeliz; el tipo tenía lo suyo y mas de un aprendiz de escritor quisiera haber estado en sus zapatos.
El asunto es que el ingenio literario es tan vasto q se banca todo tipo de análisis, comparaciones, elucubraciones, críticas, observaciones, etceteras de tinta castellana, inglesa y china tambien pero decir q en Argentina no hay poesía me parece francamente exagerado mi querido - ¿y el tinto pa cuando.. - Don Guy. A ud no le cabe lo poético - tutto bene - pero deje espacio para la duda al menos...
piquitos de viernes | | |
| gaviotapatagonica,20.01.2006
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creo q no escribi bien el apellido de Eladia..uff...buee sabrán disculpar - y ella - pero la gaviota a veces, se equivocas..jeje | | |
| derian,20.01.2006
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Mejor dicho (a mi humilde entender) en poesía estamos un escalón más abajo en latinoamérica, y de ahí de ahí, arriba de todos los demás. Argentina además de tener grandes y buenos poetas tiene historia (gracias por acordarte del himno criollo Martin Fierro elhaijin). Un poco me inclino con Guy cuando dice que las letras de los tango no hubiesen sido nada sin la músico, y creo que hubieran hecho poco ruido en el ambiente literario sin la voz de Gardel o de Sosa, por poner un ejemplo. Eso hay que reconocerlo.
Por otro lado tuvimos enormes poetas en el rico siglo XX, todavía lo seguimos teniendo, muchos quedando olvidados en el tiempo. Alguien se acuerda de la vanguardia -luego lastimosamente transformó sus versos a clasicistas- de Leopoldo Marechal, de Trejo, de Lamborghini (ojalá asi se escriba). Todos Grandes.
Finalmente hay que mencionar la poesía joven Argentina. Dispésenme el término pero me parece que lo que hacen mucho de los poetas actuales es una real mierda. O sea, la poesía se transformó en cualquier cosa. "Urbanismo", "Coloquialismo" llaménlo como quieran, pero si hay algo que me deprime leer, es una poesía como si estuvieran escribiendo una cartita a un amigo enfermo.
Hay muchos que no siguen esa camada, pero lamentablemente son la mayoría. ¿Nombres? Son esos poetas que nacieron a partir de la década del 60 como por ej Silvio Mattoni, Gambarotta, Marina Mariasch, Cucurto en fin muchos más... | | |
| derian,20.01.2006
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| Un escalón más abajo que Chile quise decir. | | |
| guy,20.01.2006
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| Ah, pero qué interesante, gaviota. No estoy de acuerdo pero si usted insiste pongamos que el tango es poesía. Entonces yo tendría que decir que me encanta la "poesía con música de fondo que además insita a la gente al baile". Perfecto. Marechal, como tantos, fue más que poeta. El mismísimo Discépolo también, en todo caso, recordarán o, mejor dicho, se habrán enterado de sus movidas políticas y sus obras para teatro y su personaje radial y etcétera. Él fue coherente con su "Cambalache" y se las tomó al otro mundo bien temprano. Chau. Como alfonsina que parece que se tiró al agua. Chau. Creo yo que habría que revolver la historia para fijarse un poco en el contexto de la política en la que se desarrollaron los talentos del dos por cuatro. Si tengo que morir con mis botas, pues la poesía pasaba a segundo plano. Si hablo de música pues Don Ata era impresionante en estilo, y acaso imposible separar sus cuerdas de las de su guitarra ¡quién carajo podría tocar así! La música es, para mí, la forma de arte más compleja y completa, el genial Piazzolla interpretó tangos clásicos, luego borró el tango de un plumazo, decía del “nuevo tango”, cosa que no pareció agradar mucho por estas tierras y se las tomó a gringolandia, país que conocía muy bien ya sabemos por qué. La época dorada del tango dio para todo, ahora es una moda que se lleva en zapatos lustrosos con tacos y en piernas de mujer, que alguien me explique qué pasó con la poesía. Payasos como Spinetta (de quien fui casi un adicto en mi adolescencia) nunca llegaron al público "sensible" a ése que sí se interesaba en la poesía o en las letras, sí llegaron las canciones de protesta "baratas" y las pseudos revoluciones culturales favorecidas por las dictaduras militares y demás catástrofes políticas, políticas, políticas. Es curioso que en este país gran parte del pueblo no quiera ni oír hablar de la palabrita ¿dije curioso? No, no tanto, nos han metido en la cabeza que eso es algo casi pornográfico, sucio, entonces si a fulano de tal lo rajaron a patadas los milicos es poco menos que un poeta (si vuelve y escribe un libro) ¿está mal? (…) ¿calidades? Todas, yo no soy quién para juzgar eso fuera de mi gusto personal que ya se sabe, y me gustaría saber si alguien puede hacerlo. Ahora pues quizá quede exponer una lista de nombres y apellidos. | | |
| elhaijin,20.01.2006
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Hay algo de razón compartida con lo que dice guy, pero hay que ver primero lo que se cree como: "Poesía". No comencemos un debate sobre lo que es, porque ya está abierto. Pero es indiscutible que tenemos poesía, eso es indiscutible. Buena, mala, regular. Pero la hay. En mi gusto particular de las mejores, y ese gusto también es compartido por muchas personas. Los felicito a los chilenos. Pero creo que este foro era para poesía argentina. ¿No? Volvamos por favor.
ROBERTO JUARROZ, EXCELENTE.
Otra cosa, visiten esta página y comenten:
http://www.poesia... (poesía argentina contemporánea que, a mí en particular, no me gusta y me parece un derroche innecesario de palabras)
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| derian,21.01.2006
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Por ahí Silvio Mattoni tiene cosas buenas. Algunas. Es considerado por muchos el mejor poeta Argentino de la actualidad. Y el que dirige esa revista, elhaijin, se llama Martín Gambarotta. Uno de sus poemas, quizá tendría que acostumbrarme a ellos, a la fuerza ja.
EN LA CALLE PANDILLA...
En la calle Pandilla
unos chinos vestidos de pachucos
se reparten nombres: vos Zhang Cuo
te llamás Francisco, vos Xin Di
te llamás Diego, vos Gong Xi: Pacino;
y yo Bei Dao me llamo Pseudo.
En los balcones
las viejas preocupadas
del qué dirán
escuchan éxitos de Serú Girán.
Después, discuten
porque todos quieren llamarse Diego
y le dicen a Bei Dao
que Pseudo no es un nombre. | | |
| derian,21.01.2006
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A Silvio Mattoni lo escuché recitar sus poesías en un festival que se hace siempre acá en Rosario. Ahí va uno de él. Esto va más allá de la vanguardia, yo creo que la rompe. En fin, sin más preámbulos:
HIJAS
A quién imita caminando así,
con las piernas abiertas y la vista
al frente? Dice que es un varón
armado, aunque el bucle le azota
su pequeña espalda. La hermana
mayor interrumpe mi concentrado
interés de público y me pregunta
qué son los genes. "¿Los genes?
Y... son como una cadena donde
se escribe cómo sos... están
adentro de las células... que son
partes de vos, adentro tuyo, en todo
tu cuerpo...". Y ella suspende un instante
su asombro de cejas perfectas y dice:
"Ah, ya sé, como lo que te ponen
con las inyecciones". ¿Para qué
explicar secretos que apenas entiendo,
si la otra sonríe con las puntas
felinas de los colmillos que mi hermano
tenía de chico? Pero la forma de una cara
esconde menos que un fugaz capricho
tapado por el olvido: su negativa
absoluta a usar vestidos; tres años
y una decisión inamovible. La genética
tampoco seca el llanto de su hermana
sobre los rulos cortados de la menor
de las tres. "Queda fea", solloza.
Una lección de estética. ¿La aprenderá?
¿Aprenderé su estilo de llorar?
¿Sabré captar la valentía y la gracia
en los andares decididos
de la que quiere ser un héroe
y salvar a su padre?
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| derian,21.01.2006
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| Se podría decir qué esto es una especie de poesía "cotidiana". | | |
| Vogelfrei,21.01.2006
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Supongo que la mejor es Alejandra Pizarnik
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| derian,21.01.2006
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| No sé si la mejor, pero le dió mucho color a la poesía de nuestro país. Sus poemas resultan a veces agónicos, rozan lo depresivo. A mi me gusta mucho, por ejemplo cuando dice esos legendarios versos "Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo". Claro de tanto versos ahogados y solitarios llegó al suicidio. Una entrañable poetisa de nuestro país. A mi me gusta mucho, mas no sé si es la mejor. Siempre es recomendable. | | |
| panic,22.01.2006
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venía revisando el foro y pensando no puede ser, nadie la nombra, aportaré algo, pero justo cuando llegaba al final, vogelfrei lo hizo.
grande la Pizarnik, y Juan Gelman es muy bueno.
el martín fierro, como por ahí dijeron, es irrepetible. | | |
| sorias,23.01.2006
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| sorias | | |
| gaviotapatagonica,23.01.2006
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El tango es poesía si Guille; lo es en como un todo y eso quise decir, tal vez como siempre ando volando no me expresé adecuadamente. Letra y música: ambos dos a un tiempo para mi, son poesía. Por lo demas, yo quizas no juzgo solo me inclino hacia aqui o hacia allá. Lo mío es intuitivo como corresponde a mi alma de pájaro y comparto por otro lado, en gran parte su último comentario...
Pizarnik..mmm seeeee. Se habrán dado cuenta si alguno ha pasado por mis escritos q ella es para mi un referente de mucho peso. Y sí Gelman, Juarroz, creo q ya lo dije, también están entre mis favoritos..q buen foro...sip sip..
piquitos contentos | | |
| gaviotapatagonica,23.01.2006
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opsss..y Girondo!! (perdon por el olvido Oli..jeje)
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| balburg,23.01.2006
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amigos en Argentina hay excelentes poetas, les doy la pista de uno:Hugo Mujica(tremendo poeta).Investiguen sobre él.
Abrazos desde Chile.
Alejandro Cerda | | |
| derian,23.01.2006
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| Hablando de Hugos, Hugo Gola es muy bueno, creo que es Rosarino, o Santafesino pero actualmente vive en Mexico y desde ahí edita una revista, es un gran poeta también. Tiene cosas buenas, yo lo escuché recitar en un festival, y me gustó. | | |
| mandrugo,23.01.2006
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Para mí el mejor poeta argentino, y no sólo, es el inmortal Jorge Luis Borges.
HAIKU
1
Algo me han dicho
la tarde y la montaña.
Ya lo he perdido.
2
La vasta noche
no es ahora otra cosa
que una fragancia.
5
Hoy no me alegran
los almendros del huerto.
Son tu recuerdo.
7
Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.
10
El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
11
Ésta es la mano
que alguna vez tocaba
tu cabellera.
12
Bajo el alero
el espejo no copia
más que la luna.
13
Bajo la luna
la sombra que se alarga
es una sola.
14
¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?
17
La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido
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| derian,23.01.2006
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Hay muchos, sí, y todos geniales, éste último tiempo descubrí a Antonio Porchia, es imperdible, lo recomiendo de arriba a abajo. Un genio el tipo. Acá paso algo de su obra toda llevó el nombre de "Voces".
Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.
Quien ha visto vaciarse todo, casi sabe de qué se llena todo.
Antes de recorrer mi camino yo era mi camino.
Mi primer mundo lo hallé todo en mi escaso pan.
Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez.
Las pequeñeces son lo eterno, y lo demás, todo lo demás, lo breve, lo muy breve.
Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos y que es de todos y de todo, no veríamos nada y no existiría nada.
La verdad tiene muy pocos amigos y los muy pocos amigos que tiene son suicidas.
Trátame como debes tratarme, no como merezco ser tratado.
El hombre no va a ninguna parte. Todo viene al hombre, como el mañana.
Quien me tiene de un hilo no es fuerte; lo fuerte es el hilo.
Un poco de ingenuidad nunca se aparta de mí. Y es ella la que me protege.
Se me abre una puerta, entro y me hallo con cien puertas cerradas.
Mi pobreza no es total: falto yo.
Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto mas alto.
No hallé como quien ser, en ninguno. Y me quedé, así: como ninguno.
El mal de no creer es creer un poco.
Sé que no tienes nada. Por ello te pido todo. Para que tengas todo.
Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy.
Dios mío, casi no he creído nunca en ti, pero siempre te he amado.
Si yo fuese como una roca y no como una nube, mi pensar, que es como el viento, me abandonaría.
Quien perdona todo ha debido perdonarse todo.
Me hicieron de cien años algunos minutos que se quedaron conmigo, no cien años.
Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
Casi no he tocado el barro y soy de barro.
Creo que son los males del alma, el alma. Porque el alma que se cura de sus males, muere.
El hombre habla de todo, y habla de todo como si el conocimiento de todo estuviese todo en él.
Una cosa sana no respira.
Mucho de lo que he dejado de hacer en mí, sigue haciéndose en mí, solo.
Sí, están equivocados, porque no saben. Y si supieran... Nada. Ni estarían equivocados.
Todo es como los ríos, obra de las pendientes.
El universo no constituye un orden total. Falta la adhesión del hombre.
Creo que nos habitamos unos a otros, pero no habitados. Porque no podríamos habitarnos unos a otros, habitados.
Durmiendo sueño lo que despierto sueño. Y mi soñar es continuo.
Las alturas guían, pero en las alturas.
Han dejado de engañarte, no de quererte. Y te parece que han dejado de quererte.
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| derian,23.01.2006
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| Esteban Moore y Enrique Molina también son recomendables. | | |
| derian,23.01.2006
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| Respeto tu opinión y la comparto riéndome. | | |
| derian,23.01.2006
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| No tenemos poetas famosos como Chile, pero sí muchos excelentes, más que eso. | | |
| derian,23.01.2006
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| Ya te lo dije una vez: pónte a leer. Ahí te traje algo de Porchia, espero que no escape a tu comprensión la poesía Argentina. | | |
| derian,23.01.2006
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| Nosotros tenemos grandes, para conocerlos, no hace falta agarrar un libro, eso tenés que hacer vos. No voy a contestarte más. | | |
| elhaijin,24.01.2006
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¿Qué nunca se crió en Argentina?... El salmón, sea consciente vamos...
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| derian,24.01.2006
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| Si quieren saber más de Porchia: http://www.antoni... | | |
| derian,24.01.2006
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| Por cierto esa página es completisima. Lean todos sus aforismos, son exquisitos. | | |
| aa000El_Poeta000aa,24.01.2006
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Antes que nada, del carajo el foro. Estas son las discusiones en las que vale la pena poner palabras. Soy colombiano y como diría la gaviotapatagónica, un aprendiz de escritor. Ah, antes de que algún comentario por lo pretencioso que pueda parecer el nick, aquí me llaman así en mi facultad de Ingeniería porque soy el único intento de poeta medio decente por ahí.
Aclarados esos dos puntos, procedo a dar brevemente mi humilde opinión:
Dentro de los poetas Argentinos que conozco, mi relativamente corta experiencia me ha señalado a Borges, en efecto como un excelente literato, pero a mi juicio la poesía propiamente dicha no es su fuerte. Otra cosa es hablar del maestro Julio Huasi, a quien en verdad admiro por el carácter fuerte y sin tapujos de su poesía.
Haré notar también, que estoy de acuerdo con Derian. Puede que el nombre de Julio Huasi no se reconozca tanto como el de Neftalí Reyes o bueno, mejor dicho Neruda, pero debería tenerse en cuenta que los poetas no se hacen famosos para el "populacho", hasta que salen en alguna película. Apostaría mi guitarra a que medio mundo desconocía a Neruda hasta que salió la película de El Cartero.
Ah, y gracias derian por lo de Porchia, lo he estado leyendo y realmente vale la pena, excelente autor.
También es de notar | | |
| gaviotapatagonica,24.01.2006
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bene bene...me gustó su participacion "...el_poeta.." uff q el resto del nick es muy complicado para mi plumifera cabecita..jaja
piquitos argentinos | | |
| MAMBRINUS,24.01.2006
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Si eso es el único medio decente, que cree que la poesía "no era el fuerte" de Borges........Cómo serán
los completamente indecentes!!!!!
Oh Locombia, Locombia,
Te quiero Locombia mía.
Desde el fondo a la envoltura,
Te adoro por tu locura,
Si no existieras, te inventaría. | | |
| lihnterna,24.01.2006
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| Pese a que conozco muy poco de poesía argentina, y sigo pensando que su mayor literatura está en la narrativa, me atrevo patudamente a decir que Alejandra Pizarnik ha sido la poetisa que más me ha conmovido. Es impresionante la profundidad de sus palabras, el lado oscuro que emerge entre sus versos, como una vela negra, iluminando todo por un instante para apagarse y quedarse entre las sombras... es, para mí -y pese a lo poco que he leído de poesía argentina- la mayor poeta trasandina. | | |
| curiche,25.01.2006
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aa000El_Poeta000aa, creo que deberías interiorizarte un tantico más amigo colombiano, pero Neruda, ya era muy conocido en el mundo entero antes del cartero, a decir verdad no se si incluso habra alcanzada a ver la version italiana, o sea Il postino, por que cuando surge el cartero ya creo estaba muerto. o sea era ya nobel...
no se quien será el ejor de los argentinos, ya que ni siquiera podria decir del mejor de chile, pero, juarroz y hay muchos mas | | |
| curiche,25.01.2006
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| y lo mismo que a lintherna, la pizarnik me fascina | | |
| mandrugo,26.01.2006
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| No reconocer a Borges como un grandísimo poeta, demuestra una desolante distracción frente al significado de la palabra Poesía. | | |
| pierremenard,26.01.2006
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El complice.
Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El precio preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
No importa mi ventura o mi desventura.
Soy el POETA.
Jorge Luis Borges.
1964.
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor.
Hoy sólo tienes la fiel memoria
y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido nunca,
pero no basta ser valiente para aprender
el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
No reconocer a Borges, demuestra que no se lo ha leído. | | |
| derian,27.01.2006
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| Nadie mencionó a Giannuzzi. Voy a buscar en la red poemas de él, y los traigo. El tipo es fascinante. | | |
| derian,27.01.2006
|
Usted, al despertarse esta mañana,
vio cosas, aquí y allá, objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía
es lo que se está viendo.
Joaquin O. Giannuzzi. | | |
| derian,27.01.2006
|
Perplejidades al amanecer
I
Un mínimo de fe para buscar a tientas
la camisa más despierta. Una especie
de convicción para sentirme apto.
En la oscuridad menguante, el dormitorio
huele a existencia en bruto,
a ropa fría, a zapatos caídos
con toda la neura encima. Esto insiste
en tener algo que ver conmigo.
Desde la calle
los ruidos ciegos y la jadeante
respiración de la materia manufacturada
suben con sus propias razones para vivir.
He allí lo espumoso, la tierra triunfante
que apenas me concierne. Pero la camisa
ya pierde su inocencia, reclama relaciones
y el perpetuo fracaso de la identidad
en el amanecer de este día laborable.
II
Desamparo ideológico del lunes:
en la madrugada invernal ha concluido
el aplazamiento. Perplejo
y desdichado a su manera, el pie
con que bajamos de la cama se detiene
a medio camino. En ese titubeo prenatal
también vacilan
el resto del cuerpo
y el ser en general con su condena.
La realidad privada paraliza su regreso
al viejo desastre, a la recurrente
y oscura oportunidad. ¿Qué clase de verdad
hay en esa negación? ¿Qué mano de la época
pone las opciones individuales en punto muerto?
En el cerebro cerrado circula
un gemido que nos retiene al borde
de la respiración universal del día.
Y entre la historia a punto de caer
en la taza de café y la vuelta del rostro
a la dorada aniquilación personal
comienza el lunes en todo el país.
************
Cabeza Final
Todas las ideologías le dieron de palos.
La humillaron la historia del mundo
y la vergüenza de su país,
la calvicie, los dientes perdidos,
una oscuridad excavada bajo los ojos,
el fracaso personal de su lenguaje.
El obrero que respiró en su interior
ávido de oxígeno y universo continuo
dejó caer el martillo. Fue la razón
quien cegó sus propias ventanas. Pero tampoco
encontró en el delirio conclusión alguna.
Pero eso, quizás no fue tan descortés
esa manera de negar el mundo al despedirse.
Sucedió así:
Reposando sobre la última almohada
volvió hacia la pared
lo poco que quedaba de su rostro.
Joaquin O. Giannuzzi. | | |
| Natalie_Barnes,27.01.2006
|
| Siiii Antonio Porchia totalmente!, es excelente ese hombre, justamente derian citaste la frase que más me identifica en este mundo, personamente prefiero la poesía storniana, con su dulce engaño y demás. Pizarnik es excelente, su voz es terriblemente única (aunque al principio me sentía un poco escéptica). | | |
| Natalie_Barnes,27.01.2006
|
y faltó Don Macedonio, no olvidemos que fue poeta también.
POEMA AL ASTRO DE LUZ MEMORIAL
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POEMA A LA MEMORIA EN LO ASTRAL
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segunda
astro terranalicio de la luz dulce
que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más detenida
y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad creces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.
Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?
Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.
Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.
Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luzrecuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal,
cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado día
y si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierra
y lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.
Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.
He comprendido un misterio tuyo pero éste no.
Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?
Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?
Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde - para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios - más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplación
debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora
oh único astro que mira
(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).
Oh único astro de mirada,
nos revolvemos clamando hacia el no ser.
Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,
te serenas, vagas
y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosa
para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa triste
y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza
y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.
Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.
En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.
Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,
ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.
Oh, sí, acompañas
con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo
el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.
Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces
y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.
Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotros
pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.
Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aún artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más, neciamente explicadas, que de ellas ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.
Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.
Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.
Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de esto no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.
Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.
Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
(Poemas, 1953) | | |
| elidaros,27.01.2006
|
el salmón te atreves a decir que en la argentina no hay poetas? garra lo libro pibe que no muerden
desde el lunfardo hasta el más selecto existen
quien dijo: "me duele una mujer en todo el cuerpo"
elidaros | | |
| elidaros,27.01.2006
|
Amo a este Buenos Aires que transito
siendo una sombra más, indiferente,
las calles que camino, y a la gente
que le sirven de entorno a mi tristeza,
los recuerdos que me acercan la tibieza
de un tiempo que añoro con el alma
con un nombre de mujer que se repite,
el de esa mujer que se llevó mi calma.
Amo a este Buenos Aire pues me ha dado
el tango, Leguizamo y Julio Sosa,
el insomnio, la bohemia y otras cosas
que de antiguas nomás, las he olvidado.
Amo a este Buenos Aires pues le debo
el amor, el adiós, albas y vino
y en el momento final, cuando el destino
declare el final de mis jornadas
moriré sonriendo porque sí, por nada
y podría apostar que una llovizna fina
teñirá de gris la madrugada.-
José Luis Arevalo
| | |
| mandrugo,27.01.2006
|
| Por los resultados de este foro, es fácil comprobar que Argentina tiene grandísimos poetas, de los cuales sólo una muestra ha ido quedando en esta página, pero suficiente para comprobar, una vez más, la buena salud de que gozan los lugares comunes. | | |
| Florentino_Fuentes,27.01.2006
|
| Alejandra Pizarnik. | | |
| Florentino_Fuentes,27.01.2006
|
| Tan completa la considero que, es la única razón que tuve para irme a Buenos Aires a "perseguirla" | | |
| maestro,29.01.2006
|
disculpen pero no hay suficientemente buena poesia en argentina. llegaran a lo narrativo, eso si.
Poesia nada q ver. Quiza se escusen con algunos que dizque hicieron lirica. | | |
| derian,30.01.2006
|
| Ja | | |
| mandrugo,31.01.2006
|
| Maestro de qué? No entiendo lo que dices. | | |
| Natalie_Barnes,31.01.2006
|
| oh, acabo de notar que puse engaño, era daño, ja! que tonta, saludos a todos los foristas | | |
| Pablo_Rumel,02.02.2006
|
Borges fue un tremendo poeta, superior inclusive al mismo Neruda y Huidobro. La razón es que Borges fue un poeta clásico, que a primera vista pudiera parecer que sólo se preocupó de la forma, creando una poesía deshumanizada. Esto es totalmente falso. Borges es un poeta candoroso y elegíaco, que utilizó la erudición y el conocimiento como un instrumento.
Salud por Borges | | |
| Dr_malito,02.02.2006
|
Leí atentamente todo el foro, ya sobre el final, sin esperanzas, tenía ganas de retirarme, triste, por no encontrar un nombre, y encontrar demasiado otro, que, quizás la moda, además del valorable talento del "otro", pone en boca de todos. Qué hubiese sido del "otro" sin el "un nombre", quizás no es atinado hablar de plagio, sino de una exagerada admiración...
Gracias Natalie_Barnes por introducir "un nombre" y mostrar que no todo es moda en la literatura. Quién haya leído "un nombre" sabrá quién es el "otro". | | |
| MAMBRINUS,04.02.2006
|
A veces me pasa como supongo que le sucedía
a Borges, frente al espectáculo de estos trompiña
zos retóricos episódicos que son tan característi
cos de la mentalidad latina y, más específicamente,
latinoamericana, cuando se agarran a arañazos,
mordiscos y desgreñamientos de país a país.
Y no por el tiempo vivido en Europa, necesariamen
te, que parece ser lo de menos, sino por pertenecer
a una de esas familias que se resisten a despojarse
de la mentalidad europea aún después de varias ge
neraciones amerindias. O quizás como resultado de
la inevitable distancia que proviene de haber vivido
inmerso parte del tiempo en una cultura y parte del
tiempo en la otra.
Borges, por su parte, también cayó en más de una
ocasión en el sainete, sobre todo durante los últi
mos años de su vida.
Alguna vez declaró a un entrevistador que Colombia
no había aportado absolutamente nada a la poesía.
Pobre Borges! Deben haberle hecho la pregunta en
uno de esos atardeceres porteños opresivos y gri
sáceos cuando a los abuelos les duelen hasta las
pestañas y uno se pregunta en qué diablos estaban
pensando los genios que decidieron llamarle Buenos
Aires a Buenos Aires.
Poco después, para desquitarse, un estudiante co
lombiano le preguntó a Borges, en una conferencia
que dicataba en no recuerdo qué universidad pres
tigiosa, cómo eran el clima y la temperatura allá en
su torre de marfil.
Borges le respondió con uno de esos madrazos por
teños que suenan más como una adivinanza que un
insulto.
Yo desde el punto de observación de la esquina
neutral europea donde a veces me refugio por pura
conveniencia solo puedo decir que en todos los
países latinoamericanos ha habido grandes poetas
y que no siempre un Neruda vale por cien CesarVa
llejos.
Ahora que mencionan el supuesto plagio, deuda
o reciclamiento de Macedonio Fernández por parte
de Borges y, en menor medida, Cortázar, vuelvo a
recordar dos momentos de Antonio Machado que
vienen como anillo al dedo acusador:
Demos tiempo al tiempo:
para que el vaso rebose
hay que llenarlo primero
Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el Capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Cada escritor o poeta tiene su momento y marco
histórico con todos los elementos que estos aportan
al análisis posterior de su obra.
Mi viejo solía decir que si el Maestro Pedernera hubiera nacido quince años después de la fecha en
que nació Pelé se llamaría Amarildo.
Lo cual equivale a pensar que si Gardel tuviera ahora 30 años Juanes estaría al mismo nivel de
Lupillo Rivera y los balbuceos de un españoleto de
apellido Sanz o Sáenz o algo parecido no llenarían
ni el palenque de Tunalgacingo.
Y no es necesariamente cuestión de moda o marke
ting.
El escritor o poeta deja su obra y es obligación nues
tra cultivarla y mantenerla en vigencia, si creemos
que sería un pecado dejarla que se extinga entre
las cenizas del olvido.
Esa función la cumplió, y con admirable lealtad, hu
mildad y efectividad Jorge Luis Borges respecto de
la obra de Macedonio Fernández.
Lo cual no se puede decir de García Márquez, Var
gas Llosa y otro miembros del Boom que por falta
de alma o de cultura literaria jamás han reconoci
do el papel de Macedonio Fernández como pionero
del realismo fantástico en nuestro continente, en
vez de sus loas sospechosas a Joyce y Faulkner
cuyas obras, la mayoría de ellos deben haber cono
cido a través de traducciones de dos por cinco.
Mi primo colombiano Juan Carlos, que anda de turis
mo por USA y estaba chequeando conmigo la página
se sorprendió con los comentarios a "Baldío", de
Rabdomancia, y me preguntó de cuál ritmo estaban
hablando quienes lo comentaron. Cuando leí para
él el poema de Rab en voz alta me dijo que estaba
haciendo trampa, porque las pausas y alargamientos
de vocales y las subidas y bajadas de tono que yo
le estaba añadiendo estaban forzando el ritmo. Y me hizo caer en cuenta de un detalle que se me ha
bía pasado por alto cuando comenté la nota del
poeta medio decente que dijo que la poesía no era
el fuerte de Borges, y siguió tan campante como
Johnnie Walker.
No se ha escrito, y si se ha escrito no ha tenido
la difusión necesaria, un ensayo o reflexión sobre
la gran diferencia que existe entre el habla y el
acento de los centroamericanos y los colombianos,
ecuatorianos y venezolanos, respecto al habla y
el acento de los países de la región del Río de la
Plata.
Cuando, proveniente de Italia, llegué por primera
vez a Argentina me pareció que la mayoría de la
gente, por afectación o por asimilación, hablaba
español con acento italiano.
Después me enteré de la migración masiva de ita
lianos a Buenos Aires durante los períodos de pre
y posguerra europeas de l914 y 1934.
En el resto del hemisferio el español se habla con
base en variaciones del acento y entonación sevi
llanas y andaluzas.
No es lo mismo un colombiano leyendo el "Poema
de los Dones" que un colombiano escuchando a
Borges leer el poema (para lo cual basta entrar
a "A media Voz" y seleccionar ese poema, en la
voz de su autor).
Me parece que muchas veces entre argentinos,
chilenos, peruanos, ecuatorianos, MEXICANOS,
colombianos, etc., juzgamos la producción de un
poeta de nuestro continente sin tener en cuenta
para nada el acento y el habla nacional o local del
autor y sus diferencias con nuestro propia forma de
hablar.
No es lo mismo la lectura silenciosa, o aún en voz
alta, de un mexicano o colombiano en un poema
como "Baldío", de Rabdomancia, que la lectura de
otro platense del mismo poema, con todas las pau
sas, entonaciones y variaciones de tesituras y asi
milaciones características de la región a la que per
tenece el autor.
A ver si tengo el tiempo y no se me esfuma el inte
rés por poner aunque sea unas cuantas aproxima
ciones a las diferencias de lectura de poemas entre
los lectores de una a otra región de nuestro entor
no latinoamericano. | | |
| mandrugo,04.02.2006
|
"Lo cual no se puede decir de García Márquez, Var
gas Llosa y otro miembros del Boom que por falta
de alma o de cultura literaria jamás han reconoci
do el papel de Macedonio Fernández como pionero
del realismo fantástico en nuestro continente, en
vez de sus loas sospechosas a Joyce y Faulkner
cuyas obras, la mayoría de ellos deben haber cono
cido a través de traducciones de dos por cinco."
Aseveraciones de este tipo, mambrinus, le quitan valor a tu texto. Esos escritores tienen una obra detrás de ellos. Siempre sospecho de las descalificaciones con fin en si mismas. | | |
| MAMBRINUS,04.02.2006
|
Tienes toda la razón, Mandrugo.
Los autores del Boom tienen una obra compuesta
de tres o cuatro libros antes del Boom y veinte o
treinta después del Boom.
El escritor de "La Ciudad y los Perros" no es el mis
mo vendedor de libros de "Pantaleón y las Visitado
ras".
Ni el escritor de "La Mala Hora" es el mismo vende
dor de libros después de "Cien Años de Soledad".
García Márquez, por ejemplo, publicó "La Hojaras
ca" antes del Boom y "El General en su Laberinto
y Memorias de mis Putas Tristes" después del Boom.
Hojarasca antes y hojarasca después.
Borges se refirió en dos o tres ocasiones a la pre
sión casi insoportable de los ejecutivos de ventas
de Emecé durante los tres años anteriores a la pu
blicación de "El Informe de Brodie".
Solo tres cuentos de ese libro son puro Borges, un
autor que se tomaba su tiempo antes de publicar
su obra. El resto es 50% Borges y 50% Emecé Edi
tores.
Después de leer el prólogo a "El Informe de Brodie"
se queda uno con la esperanza inútil de que el au
tor hubiera puesto una sección final con los prólo
gos que debe haber tirado al cesto antes de man
darlo todo a la Patagonia y poner el que apareció
publicado.
Yo respeto y admiro mucho a casi todos los escri
tores del Boom, pero tal como dijo Borges respecto
a Cien Años de Soledad (que le sobraban muchos
años) yo digo del Boom que le sobran muchos libros. | | |
| mandrugo,04.02.2006
|
Seguramente el mecanismo editorial debe ser una bestia ávida de explotar el filón de oro.
En todo caso, si bien mis lecturas actuales vayan muy lejos del Boom, siento gratitud por esos autores, que me enseñaron el amor por los libros, y como soy incapaz de escribir un libro, me siento muy bien adorando vacas sagradas. Aunque, por su puesto que los empedernidos iconoclastas tienen el mismo derecho a sentirse bien y mejor, diciendo que Joyce es insoportablemente soporífero, que hay más de cinco mil documentados errores en su Ulisses y que, además, le olían las patas a cadáver, por ejemplo. | | |
| elidaros,04.02.2006
|
| no no olvoidemos de evaristo carriego, de marta ugalde | | |
| Pablo_Rumel,06.02.2006
|
Junto a Macedonio, hubo otros tres o cuatro escritores que también inyectaron su dosisástica a la vena fantástica en las entrañas de los escritores hispanos. No se olvide por favor al tremendo cuentista mexicano Francisco Tario, ni a los prodigios del chileno Juan Emar, y menos pero menos por favor, al supuesto ahijado de Cortázar, Felisberto Hernández, un monstruo por donde se le mire.
Y qué me dicen de Nicolás Palacio?
A muchos no les sonará ni a pelea de perros, pero está bien. Es raro toparse con alguno de estos nombres en el habla cotidiana, o en los diccionarios de literatura. | | |
| derian,14.02.2006
|
Como rescantando esas voces que se perdieron en el siglo pasado (y no por eso son malos poetas sino que todo lo contrario) encuentro infinidad de poetas como por ejemplo, dos descubrimientos recientes, que imagino con suerte en alguna librería de segunda mano se pueda encontrar algún ejemplar de autores de la talla de Hugo Mandón y Luis Franco.
Acá va uno de Mandón
Cesa la lluvia
Cerrar el libro otra vez
encender el cigarrillo sin placer
mirar el humo azul de pura pereza
mirar la puerta cerrada, bien cerrada
tomar la copa y beber el fuego efímero
no tener ya nada que hacer
ni siquiera esperar
afuera cesa la lluvia
se piensa descuidadamente
‘los paraguas gotean’
o bien ‘en la tierra negra brotarán los hongos’
no abras nuevamente el libro
apaga el cigarrillo, no mires la puerta
no bebas, no esperes
no pienses en paraguas ni hongos
la lluvia ha cesado
eso es todo.
Otro poeta que vale la poena mencionar es Gregorio Echeverría me gustó mucho, me encanto. Lo recomiendo. | | |
| elhaijin,15.02.2006
|
Muy bueno... realmente... voy a buscar por internet... Este poema me encantó..
Otro que me gusta mucho es Humberto Constantini | | |
| omarcasi,22.02.2006
|
| luego del indiscutible 1) jorge luis borges, 2) luis alberto spinetta, 3) alfonsina storni. ese es mi podio. | | |
| GIULIANNO,22.02.2006
|
Mi podio es:
Jorge Luis Borges
Alfonsina Storni
José Hernández.
Con su permiso?
La diosa autora de esta cuarteta, del tercer poema
de la trilogía AMOR, me enseñó a usar las comas y
puntos y comas en poesía:
Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado. y trae,
la noche, filos que en el viento lloran
ALFONSINA STORNI.
Sublime!
Después, que me den primero al negro Giliberti y
después a Homero Manzi. | | |
| elhaijin,23.02.2006
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Bueno... yo creo que esta poesía contesta a todos los que dicen que no tenemos poesía:
bInsomnio/b
De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la
noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las
luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.
En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro.)
Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos
de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambres, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
condenarlos a vigilia espantosa.
Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.
bJorge Luis Borges/b | | |
| papasquiaro,15.03.2006
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| Para mí Borges es mejor poeta que cuentista, sobre todo el primer borges. | | |
| derian,06.04.2006
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Dios Se Desnuda en la Lluvia...
Por Juan L. Ortiz
Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.
La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.
Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.
Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo. | | |
| dawn,07.04.2006
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| sencillamente hermoso... | | |
| BenHur,12.04.2006
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Vamos argentas! no se tiren a partir.
Si no están a la par en poesía
¿Y cómo estan en novelistas?
¿Y les parece poco el Martín Fierro del Hernandez?
Y la Alfonsina Storni?
De ese árbol caído
que fue mi incontenible nube de congoja
cruzado en el camino;
tendré hoy en esas ramas
ya demasiados tajos
¿Y el Leopoldo Lugones o el Gelman;esos?
De los cuales
nadie dirá que ya es muy tarde para tanta ruina y sus pedazos
pues concurrirán sus tablas a mis pasos.
¿Y Julio Cortázar, Marchedal?
Entrando a mi ciudad con dentelladas
saludarán apenas esos cortes entre dientes
y con sonrisa prima hermana
me darán palmada y juramentos a pleno hachazo
Haré como que entiendo todos sus saludos y exabruptos.
¿Y eso que llamamos tango y que bailamos?
Por los cuales
Daré mi paso atrás siempre subiendo
y diez disparos hacia las nubes batallando
apoyado siempre en la baranda
les diré adiós desde los nietos disparando.
Me olvidaré de ellos y me iré tan sanamente hasta allá arriba
que no me alcanzará su mordedura en esa empalizada
Habré llegado arriba y no volveré ni aunque lo lloren
la cabeza a esos despojos.
Será cordial todo mi saludo
desde arriba en la estacada
y despedida.
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| Benhur,15.04.2006
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| ¡¿Y Witold Gombrowicz ?! | | |
| zadkyel,16.04.2006
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| Oliverio Girondo | | |
| zadkyel,16.04.2006
|
| Oliverio Girondo | | |
| petrodelhum,16.04.2006
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| No sé quién es el mejor, a lo mejor me gusta uno que no lo es pero recomiendo leer a bJulio Huasi | | |
| derian,16.04.2006
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| Behhur, ese no es argentino, es polaco, vivió acá pero no es argentino, además quién te dijo que era poeta, odiaba la poesía, de ella dijio: "de todos los artistas los que más caen de rodillas son los poetas" | | |
| OrlandoTeran,16.04.2006
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| Pucha, con razón sacaron a Cortázar de la antología de cuentistas argentinos... | | |
| derian,16.04.2006
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| ... | | |
| Benhur,16.04.2006
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Derian: Tenés toda la razón.
Gracias por responder a la provocación.
Pero decime si alguien el polaco aquel que vive en un país mas de 25 años escribe sobre ese país y a partir de él escribe además sobre el continente. ¿No crees tú que lo hace merecedor de la nacionalidad?.Todo lo que escribió fue sobre Argentina escribió sobre los argentinos.Es cierto que detestaba a los poetas.Pero mira tú este metatexto desde una visión bonaerense:
Cuando Marcel Proust
un poco en su batín, un poco en frac,
un poco de morfina, un poco homosexual
un poco neurótico, un poco estítico
un poco raro en su peinado y muy hediondo
con todos sus anexos; la navaja y el hisopo,
con toda la miseria elegante de un francés
en sus paredes de alcornoque;
sin París sería nada.
¿No te parece Witold Gombrowicz ?
No está nada de mal.
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| Benhur,16.04.2006
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| Derian: En verdad era para colocar algo de alguien a quien mucho admiro.Y eran estos escasos poemas | | |
| GIULIANNO,16.04.2006
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Está bien Derian, si uno no nace en Argentina no
puede sentirse argentino. Pero che, por favor,
no me vas a prohibir el tango, el mate, el fútbol
y el Boca.
Y, sobre todo, no me vas a borrar las memorias,
che, que los picados y los amigos de los trece años
son tan irremplazables como los de los veinte. | | |
| Benhur,17.04.2006
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Derian ¿no te parece mejor una poesía sin fronteras?
Lo digo porque conociendo a poetas avezados y premiados lo cual indica cierta unanimidad respecto de su hacer, ninguno de ellos, a pesar de escribir desde sus territorios afectivos, hace mención exultante a esa idea abstracta, que ya se morirá y que llaman PATRIA.
Hay un coterráneo – de quien no recuerdo el nombre- que dice lo siguiente:
“Si un extraterrestre estudioso pero desprevenido y algo ingenuo fuera a aterrizar en el hemisferio occidental terráqueo, y emprendiera el estudio de los manuales escolares de geografía de los países hispanoparlantes de la América del Sur, al llegar a los capítulos generalmente nominados de "geografía histórica" comprobaría que casi todos estos países registran enormes pérdidas territoriales a lo largo de su historia.
Si su curiosidad intelectual lo llevara a comparar y sumar las pérdidas de cada uno de ellos, se enfrentaría al asombroso descubrimiento de que dicha suma es varias veces mayor a la masa continental de la América meridional, segura señal de que un agujero negro de la historia chupó territorios, o de que los terráqueos de esta parte del planeta sufren de algún desconocido trastorno mental”
Esto apunta a dos conceptos: nación y estado
Una parte importante de la población posee orígenes inmigratorios diversos por lo que el concepto objetivo de nación, resulta casi inaplicable. La gran mayoría de los países están constituidos por mosaicos multiétnicos que no son, propiamente hablando, naciones. Son según Benedict Anderson: comunidades imaginadas.
Suponer que los Estados son "naciones", es una ficción funcional para la legitimar el Estado y su orden interno.
Negar la correspondencia entre Estado y Nación fue subversivo durante mucho tiempo; incluso para intelectuales de inteligencia aséptica.
¿Acaso no es obvio que Perú es un estado binacional?
¿Acaso no es obvio que Ecuador es un Estado binacional?
¿Acaso no es obvio que un bonaerense tiene más en común con un uruguayo que con un chaqueño?
¿Que un jujeño tiene más en común con un boliviano que con un mendocino?
¿Que un mendocino tiene más en común con un chileno que con un correntino?
Espero que en este punto de la conversación ya casi habláramos a coro y atropellándonos por la enorme coincidencia de nuestros pensamientos,
- Muchas veces la primera persona del plural -nosotros- tiene poco fundamento. La nación se imagina y en consecuencia pensar en la gran patria americana es un proceso de imaginación poderoso y valedero y por eso mismo no es utópico ni contradictorio...
- ...porque las naciones como se conocen hoy son inventos ...
- ...sometidos a mecanismos de adoctrinamiento...
- ...solo hay que ir al diccionario y ver definición de nación...
- ...y claro: una lengua, una cultura, una historia, y un territorio...
-
¿Me aceptarías al polaco como argentino?. ¿Es mucho pedir?
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| benhur,17.04.2006
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Aquel que nombró a bGregorio Echeverría/b verá que lo que expresé anteriormente es avalado por las propias palabras de Gregorio reclamando a los legisladores de la provincia de Santa FE que decidieron premiar solo a los residentes y nacidos en Santa Fe..
Cito lo de Gregorio:
iPara poder analizar con racionalidad esta cuestión de la residencia, conviene resaltar que la provincialidad —lo mismo que la nacionalidad— son inherentes al territorio de nacimiento de cada persona. Es una marca connatural con la natalidad y no puede ser suspendida ni menoscabada —menos negada— salvo casos de expresa renuncia por parte del interesado. Confieso que desconozco ejemplos en este sentido.
Cualquier nación o estado democrático otorgan en primer lugar derechos a las personas nacidas en su territorio, para extenderlos luego a los residentes. La residencia puede llegar a igualar los derechos respecto de los nativos.
Nací en Rosario en 1935.
En 1952 me radiqué en la ciudad de Santa Fe, donde estudié, me casé y me nacieron tres hijos. En 1967 nos trasladamos a la provincia de Buenos Aires, donde residimos desde entonces.
Por supuesto que mi actividad literaria no se ha limitado a los acontecimientos de la provincia de Santa Fe. Obtuve distinciones en la provincia de Buenos Aires y en la provincia de Mendoza. En los Estados Unidos, en Méjico y en España. Alrededor de medio centenar de premios hasta la fecha. Y en cada caso he tenido el orgullo de presentarme como escritor nacido en la provincia de Santa Fe. A pesar de haber nacido en Rosario y a pesar de vivir en Buenos Aires/i.
¿Qué dices tú, Derian?.
¿Gregorio Echeverría es Rosarino,...santafecino,... o bonaerense?
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| petrodelhum,17.04.2006
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bJulio Huasi/b:
iEl “juglar de la revolución”.
Así llamaron en los 60 a Julio Huasi, que era en realidad el poeta argentino Julio Ciesler. Desde los albores de su vocación de poeta y periodista, optó por estar del lado de los marginados y cambió su apellido europeo por uno indígena, que en mapudungun significa “la casa de todos”. Así era él, tenía su casa abierta a todo el mundo, aunque sólo fuera para compartir un pedazo de pan y un mate.
Poeta, periodista, militante, autor de canciones populares, Huasi vivió en Chile más de cuatro años a fines de los sesenta. Allá se casó y tuvo una hija. Colaborador de Punto Final, en nuestro país simpatizaba con el MIR, y tanto que escribió poemas dedicados a Miguel Enríquez y a Luciano Cruz, fundadores de la organización. “Vivo en América Latina, en el lugar donde sea más necesario”, dijo alguna vez quien además fue redactor de la revista uruguaya Brecha y de la agencia cubana de noticias, Prensa Latina. En Chile no sólo desplegó toda su calidad artística sino que también tejió grandes afectos. Más tarde, en su exilio español y marcado por las muertes de sus compañeros, escribió un nuevo volumen de poesía que está dedicado -entre otros revolucionarios latinoamericanos- a Víctor Jara, Augusto Olivares y Augusto Carmona, estos dos últimos, compañeros de redacción en PF.
De su vida personal no es mucho lo que se sabe. Así como hospitalario, era muy reservado. Además de su hija, que hoy vive en España, se conoce que tuvo otro hijo en Argentina. Pero al momento de morir estaba solo, así que se desconoce el día exacto de su suicidio. Mes trágico para Argentina, del más sangriento golpe de Estado, marzo fue también el mes de su muerte y nacimiento: había nacido en 1935 un día 20, en Buenos Aires, en el seno de una familia humilde. También en ese mes decidió pegarse un tiro en la sien en la soledad de una pieza de alquiler, a los 52 años. Sus amigos y compañeros de trabajo recuerdan que pobreza y melancolía marcaron su vida.
Recuerdan también que el último día que lo vieron en su trabajo -la redacción del semanario argentino El Periodista- se despidió de sus compañeros y llevó regalos a las mujeres. Le preguntaron a dónde iba. Y respondió, simple como su pluma: “A ningún lado”. /i
Una poesía de Julio:
bincreíble del poeta/b
ien el vientre del humo fue parido
doña luna canyengue le hizo el nudo
lo bautizaron con vino y con tangazos
y largó su agarrada sangrienta con los panes
ilícitos benditos malhabidos no es problema
tiene que haber uno para cada uno
fue a decir todo eso y al abrir la boca
lengua con alas alumbró un zorzal
con las indómitas cuerdas bien puestas
fue un milagro una milonga de oro el pueblo
formó alrededor del dulce pájaro
sublevaba tu corazón el payador espléndido
luego hubo de todo y más que nada sombras
traición sobre traición vinieron los censores
con una serpiente ciega en cada mano pero
ni víboras izquierdas ni víboras derechas
pudieron desatar al pueblo de su música
el ombligo inmortal cantaba fusilaba
qué le van a hacer mis verdugos es la vida
con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá/i/b
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| pablocasi,17.04.2006
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| Borges | | |
| BenHur,17.04.2006
|
pablocasi; toma.
bUno puede retomar un proyecto pero debe abandonar a Borges
aprender cosas nuevas siempre, significa abandonar a Borges
arreglar motores, restaurar esculturas, sin que te agobies
desandar caminos, conocer motivos. es olvidarse de Borges
Uno puede apretar una tuerca pero debe soltar a Borges
ignorar un llamado, cambiar de canal, es olvidar a Borges
estudiar historia, admirar la luna, abandonar esa morgue
subir una montaña, nadar en el mar y que no te hipertrofie
Uno puede entender, tristemente, que le gusta Borges
que una foto sea una lágrima, del ojo ciego de Borges
una carta... un disparo mortal para que no me elogien
Uno puede, también, sobrevivir y mucho mejor sin Borges/b
Por favor, como dijo Rimbau:
"Menos ardor en la pupila " | | |
| BenHur,17.04.2006
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Disculpa el metalenguaje utilizado al usar tu poema. Pero no me pude contener.
Al fin y al cabo son tus palabra | | |
| derian,17.04.2006
|
| Te doy la razón, ben. | | |
| derian,17.04.2006
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Les dejo este para que conozcan a Susana Thenón.
Canto Nupcial (título provisorio)
me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de me existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar
llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban
al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería
me daba a entender
finamente
que me tenía podrida
y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, my dife, y añadí:
hae muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?
sí, dije yo
y volvimos a encontrarnos
con paz
yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme | | |
| elhaijin,18.04.2006
|
| Un gran poema, excelente, coloquial a la manera Bukowskiana pero desde una perspectiva clara e innegablemente femenina. Hay mucho de psicología, un yo que se advierto desencontrado de sí mismo, alienado y hasta malherido, sufriendo un claro mecanismo de defensa, como elemento de respuesta a los motivos que aquejan a ese yo. Creo que es un gran ejemplo de que se puede tomar el tema del amor, para ser generalizador con el tema de este poema (es más profundo el análisis pausible), desde una visión vanguardista, renovadora, nueva y alejada de los lugares comunes. | | |
| OrlandoTeran,18.04.2006
|
Quisiera dejar mi impresión, desde lo escasísimo que conozco de poesía. Y con mucho respeto por todos los presentes, pues éste es un foro de esos que da gusto leer. Creo que todos los argentinos hablamos de Borges, pero que pocos lo hemos leído. No creo que haya que "olvidarse" de él. La gran mayoría, ni siquiera lo ha leído. En ese sentido, es una postura snob la de atacar al ícono. No creo que ninguna grandeza literaria se base en la destrucción de la obra de otro escritor, sino en la propia expresión artística.
Saludos, Sebastián.
P.D: En otro momento he dicho algo acerca de Cortázar puesto que nació en Bruselas, y también vivió en Europa. Como alguien que vive lejos del sitio que considera "suyo", creo que uno pertenece al lugar que más quiere. En todo caso la literatura, me parece, es nuestra "patria" común. | | |
| BenHur,18.04.2006
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OrlandoTeran:
Lo de la "patria común" perfecto y plenamente de acuerdo.
Lo de Borges imperfecto. Nadie pero absolutamente nadie está desconociendo el gigantesco aporte de Borges a la literatuta mundial.(no sé si aporte es la palabra, pero creo que la idea se entiende) Pero me aterra que se diga Argentina = Borges/
Colombia = García Márquez./
Uruguay = Benedetti./
Chile = Neruda./
Perú =Vargas Llosa./
Bolivia = Alcides Arguedas./
Paraguay = Ruben Bareiro a quien ni he leído y que está medio cargado al guaraní según me han dicho.
El inmenso manto de sombra que generan estos árboles evita o por lo menos atenúa el surgimiento de nuevas voces, acaso las acalla.
Y como tu afectuoso llamado de atención escuchó un descrédito con Borges quiero decirte que tomé las palabras palaberas de pablocasi solo para hacer un juego. ¿Brusco?. Si. De acuerdo. Pero Pablo-casi, lo entiende. No creo que sea snob jugar. Al decir snob has dicho "sine nobalitate" o sea sin nobleza; lo que despues derivó en mote para los afectados y artificiosos. No creo que esa sea tu intención.
Y ahora me voy a buscar algo de Susana Thenón y que recomienda derian. Mira que de Susanas solo conocía la Jiménez. Ojalá que sea hermoso como la Cherlize Theron, Orlando Teran.
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| elhaijin,18.04.2006
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| Paraguay??? No se relaciona con Roa Bastos? | | |
| OrlandoTeran,18.04.2006
|
El que equipara la obra literaria de un país a la de un solo autor es un ignorante. Lo más grande de los más grandes escritores es su universalidad.
Y mantengo mi postura: No hace falta olvidarse de Borges. Pocos lo han leído en profundidad, ¿qué han de olvidar entonces? | | |
| elhaijin,18.04.2006
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| Comparto sus opiniones, sólo proferí mi opinión sobre el cliché que se tiene desde afuera sobre Paraguay. | | |
| derian,18.04.2006
|
| Ignorante, aquella persona que ignora algo, que no conoce la existencia de todo, sabio, aquel que todo lo sabe, todo. | | |
| BenHur,18.04.2006
|
elhaijin
tu intervención me dió a ver Exvoto.
Juro que me transpormaré en devoto
de Oliverio Girondo.
| | |
| derian,18.04.2006
|
Mirá ben, para vos
GRATITUD
Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido. | | |
| BenHur,18.04.2006
|
Gracias derian,
Veo que el efecto de la escritura es producir afectos.
Esa torre de palabras que más parece un chorro
me la llevo para la casa. | | |
| elhaijin,18.04.2006
|
| Hay que tener en cuenta que ese poema refiere a la etapa última de Girondo, si no me equivoco. Un poema en el que, claramente, Oliverio agradece a todo, nos agradece. Un genio! | | |
| derian,30.05.2006
|
| He estado investigando, y encontré dos grandes poetas argentinos postmodernistas: Evaristo Carriego, del cual Borges tiene un ensayo con el nombre del autor, y Ezequiel Martínez Estrada también postlugoniano; aunque sostengo que el mejor poeta argentino es, sin duda alguna, por lo que estuve leyendo, Juan L. Ortiz, la verdad que me llena tanto como Girondo. Los dos más grandes poetas de Argentina y latinoámerica para mí. | | |
| derian,31.05.2006
|
PARA QUE LOS HOMBRES
Para que los hombres no tengan vergüenza
de la belleza de las flores,
para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles
o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo
por penetrar el mundo,
con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños,
o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento,
para que podamos mirar y tocar sin pudor
las flores, sí, todas las flores
y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,
para que las cosas no sean mercancías,
y se abra como una flor toda la nobleza del hombre:
iremos todos hasta nuestro extremo límite,
nos perderemos en la hora del don con la sonrisa
anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra.
Juan Laurentino Ortiz | | |
| derian,31.05.2006
|
FUI AL RÍO...
Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.
Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!
Ortiz. | | |
| maximoamor,11.06.2006
|
DESTINO
Como el árbol que en otoño se deshoja
afrontando desnudo cada invierno
del diario de mi vida cada hoja
fue cayendo y desnudando todo sueño.
Vivir, se me antojó un tormento
sabiendo que mis sueños no existían
y mis versos consolarme no podían
naufragaron mis poemas en la nada
y en la nada conviví junto con ellos.
Esta circunstancia desdichada
a mí poeta, me privó de lo más bello.
Mi alma desvalida extravió sus ojos
y ciega navegó en el espanto
como una barcaza colmada con despojos,
de lamentos de penas y de llanto.
Así, en la penumbra sin bonanza,
surqué las horas amargas de la vida
en pos de un faro destellante de esperanza
o del titilante fulgor, de una estrella conocida.
En la alborada emergieron las costas anheladas
arenas de sueños retornaron a mis días
y ésta, mi pobre alma desahuciada
renació al igual que la poesía.
| | |
| hugoprimero,11.06.2006
|
| he leído con interés el foro. es un orgullo estar en el sitio con tanta gente interesada e informada. está bueno dar nombres y compartir lecturas. siempre vamos a tener ideas comunes y diferentes y está bien que así sea -pienso- Algo que llamó la atención es que no hay muchos nombres fuera de la general paz -salvo, claro juanele y algunos otros santefesinos. pero estoy seguro que en el norte tiene que haber buenos poetas, y en el sur. de allí me viene a la memoria Moisés, un gran poeta (el nobre de pila lo debo). En entre ríos hay otro grande y fue Alfredo Veiravé. luego me parece que Alberto Girri es fundamental. Javier Villafañe es una maravilla y -desde luego- debe haber más. mis saludos. hugo | | |
| hugoprimero,12.06.2006
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Hoy un juramento mañana una traición
Como un boxeador campeón del mundo
como un corredor de Fórmula 1
como Pelé la Perla Negra
como una vedette envejecida,
cuando logre figurar en alguna antología
casarme con la dueña de una empresa o simplemente
obtener el Premio Nobel,
juro retirarme a tiempo
de la difícil carrera literaria.
A. Veiravé
y otro de él
Radar en la tormenta
Y alguna vez, no siempre, guiado por el radar
el poema aterriza en la pista, a ciegas,
(entre relámpagos)
carretea bajo la lluvia, y al detener sus turbinas, descienden
de él, pasajeros aliviados de la muerte: las palabras | | |
| volando_voy,14.06.2006
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Muchos son los escritores argentinos, los tradicionales, que todos conocemos y leemos,tambien hay poetas importanticimos como Raul Gustavo Aguirre, pero hay muchos poetas vanguardistas, los que aun la pelean porque gente como nosotros los leamos....con premios ...si, en distintas partes del mundo, aca les dejo una pagina web, naveguen por ella, encontraran poetas latinoamericanos, pero busquen en Argentina....se sorprenderan....cuantos hay....lo buena de esta web es que siempre podemos aprender algo mas de otro...en eso me siento agradecida...
http://www.geocit...
Alfonsina Storni
Jorge Luis Borges
Manuel Lozano
Carlos Guido y Spano
José Hernández
Pedro Miguel Obligado
Rafael Obligado
Juan Gelman
Julio Cortázar
Esteban Echeverría
Estanislao del Campo
Hilario Ascasubi
Alejandra Pizarnik
Oliverio Girondo
José Pedroni
Matilde Alba Swann
Leopoldo Lugones
Marilina Rébora
Pedro B.Palacios
Roberto Arlt
Eduardo Berti
Marco Denevi
Juan Gelman
Tomas Eloy Martinez
Teresa Martin Taffarel
Alan Pauls
Alejandra Pizarnik
Manuel Puiq
Fernando Sorrentino
Antonio Tello
Raul Gustavo Aguirre
Juan Bautista Alberdi
etc....
RESPLANDOR DE LOS AMIGOS
La carne asada entre las piedras
bajo los alelíes de los cielos.
Oh, no hace mucho que somos hombres.
Pero este vino ya tan diferente de la sangre
y este pan compartido
son necesarios al corazón.
Y estar aquí
fuera del miedo y las tinieblas,
hermanos
en la noche que une
lo más hermoso con lo más callado.
Raul G. Aguirre
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| derian,14.06.2006
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| Ey, gran aporte!!!!!! | | |
| derian,14.06.2006
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| Yo descubrí también nuevos poetas argentinos: Evaristo Carriego (que creo lo nombré anteriormente), Banchs, Fabián Casas y Sergio Raimondi (estos dos últimos son contemporáneo), Edgar Bayley, Juana Bignozzi, que es de la generación de pizarnik. | | |
| volando_voy,14.06.2006
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| Que bien Derian....sos de los mios, me encanta investigar.....bien por ti.....no pares, el universo de la literatura es inmenso....vuela hacia el.....te sorprenderas.....y si ya te sorprendiste....ve por mas amigo.....no pares | | |
| volando_voy,14.06.2006
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Esta es la pagina que antes les mencione sin el enlace....disculpen por mi ignorancia, pero por aqui entran seguro....
http://www.sololi...
Tambien les dejo un poema bien porteño, de nuestro "lunfardo"....espero que les guste, aunque para algunos sea un poco largo....como verán....ya saben que soy porteña.....aunque viva en España....y espero que les guste...."pa' servirles amigos"...
Buenos Aires
Héctor Gagliardi
(Gagliardi, Héctor Francisco (29 de noviembre de 1909 en Concepción, Buenos Aires, Argentina)(:
Sol de América latina
sobre el Río de la Plata
para vos la serenata
de tu gente que te admira.
Por eso con tus esquinas
con tus barrios y tus calles
te saludo Buenos Aires,
capital de mi Argentina.
Sos la máquina que avanza
al compás del porvenir,
la cuna de mi sentir
y el norte de mi confianza;
sos la meta que se alcanza
siguiendo la Cruz del Sur,
tu canción es gratitud
y tu bandera de esperanza
Buenos Aires de mi amor
fuiste cielo de mi escuela
"El Nene" de Andrés Ferreira
de mi primero inferior,
la tiza y el borrador,
mi jarrito niquelado,
cuaderno cuadriculado
y el faber número dos.
Fuiste la calle cortada
al lado de la placita,
la quema de mi bolita
y troya de mi billarda,
gambeta de veinte agarra,
mi trompito zumbador
y barrilete cantor
que del cielo me coleaba...
Sos el ayer perfumado
con la astucia del Rusito
la nobleza del Sapito
y la fuerza del pelado
Y ese llorar amargo
cuando se busca afligido
los cinco que se han perdido
por el bolsillo agujereado...
Vos conoces el debut
del primer pantalón largo
de los momentos amargos
que tuve en mi juventud
y de la cruel inquietud
cuando vi que derribaron
la casa en que me acunaron
allá por el barrio sur...
Tus estrellas lo sabían
cuantas veces demoraba
cuando mi novia esperaba
para ver si me quería
de las "peras" que le hacia,
de los celos que inventé
y sabes que le soy fiel
y la quiero todavía...
Buenos Aires de mi amor
como nos cambia la vida
vos la ciudad presumida
y yo... siempre un soñador.
Pero qué importa el dolor
que va enhebrando el recuerdo
nunca lloro lo que pierdo
porque nací jugador.
Por eso cuando te digo
lleva un acento de orgullo
el de saber que soy tuyo
y de que vos sos mi amigo.
Y ponete al lado mío
cuando juegue con la muerte
que de pie con veintisiete
le aguanto la falta envido.
Sos la pitada final
del cigarro que se fuma
sos un barbijo de luna
en un patio de arrabal
sos tango sentimental
que me llena de tristeza
y sos la media cabeza
del Gran Premio Nacional...
Sol de América latina
sobre el Río de la Plata:
te traje la serenata
de tu gente, que te admira,
por eso con tus esquinas,
con tus barrios y tus calles
te saludo, Buenos Aires,
capital de mi Argentina.
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| desdeluego,15.06.2006
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| que bueno. realmente el listado es bueno. es verdad que hay una gran cantidad de poetas "nuevos" o desconocidos y más allá de lo que se piense de algunos medios, lo cierto es que funcionan como difusores de alguna de esas voces. es el caso de: Diario de poesía, que pueden visitar en el sitio poesía.com - Hablar de Poesía que edita el Grupo Editor Latinoamericano - La Guacha revista literaria, que tiene tambien una tirada virtual... si señor... en ese grupo de poetas poco conocidos están Roberto Malatesta, de santa fe, Irene Gruss, de bs. as. , Francisco Gandolfo, de rosario. igualmente dejo la dirección de un grupo editor de gente jóven en cordoba www.lacrecienteweb.com.ar - disculpen pero no se ponerlo en link - saludos | | |
| desdeluego,15.06.2006
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| otro poeta maravillo es Francisco Madariaga, de la generación de Bayley (y amigote de parranda)... | | |
| derian,31.08.2006
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| Sube, suuuube, suuuuube bandera del amor, pequeño corazónnnnn | | |
| clown_is_alive,31.08.2006
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He leído a algunos argentinos. Borges, con su oficio superlativo. El primer Gelman, con esos juegos de jitanjáforas y aliteraciones me parece muy bien, no así sus últimos trabajos, que no los trago mucho. Juanrroz, tremendo. TREMENDO.
Una recomendación que me dio el creador de este foro, es realmente sorprendente: bVioleta Kesselman/b. Pueden revisar su blog: http://saleysepon... . Notable.
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| Nerval_G,31.08.2006
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| Argentina no tiene poetas, sólo grandes escritores como Borges, Cortázar y Sábato, el resto es como en todos lados. | | |
| Kniazian,13.10.2006
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NOSOTROS LOS JÓVENES SOMOS LOS GRANDES POETAS ARGENTINOS | | |
| quenickpelotudotenes,13.10.2006
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En todo este tiempo hice algunos descubrimientos. A saber:
iAldo Oliva/i, lo mencioné más arriba pero vale la pena volverlo a hacer. Es el poeta rosarino que más admiro.
iCapdevila/i
iMarilina Rébola/i (pienso que está demasiado influída por Storni)
Y contemporáneos creo que el trabajo de iHugo Mujica/i no es malo. Muchos de sus poemas me gustan. | | |
| elhaijin,14.10.2006
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Fabián Casas hace varias lecturas por barcitos (no me acuerdo) y otros lares.
La revista: Diario de Poesía es muy buena y brinda un panorama general de la poesía. La recomiendo.
Daniel Saimoilovich, justamente director de esa revista, es poeta y, por lo que tuve oportunidad de leer, es muy bueno. Sólo hace falta googlearlo.
Saludos! | | |
| elhaijin,16.10.2006
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Otro:
Daniel Freidemberg.
Leanlo. Es muy bueno. | | |
| quenickpelotudotenes,20.10.2006
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Acá en Rosario todos los años la municipalidad realiza festivales de poesía. Este vez fue homenajeado el poeta César Fernández Moreno, hijo de Baldomero, que por cierto descubrí que es un excelente poeta. Y si lo sigo leyendo supongo estará entre mis favoritos: es ácido, irónico, fresco, me encanta.
Escuché recitar a poetas como Rodolfo Edwards, se nota que es porteño jaja, a Julio Leite de Ushuaia, me encantó su poesía y a Jorge Spindola de Chubut, brillante, estos dos últimos me encantaron y los recomiendo. | | |
| elhaijin,20.10.2006
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Raro que el hijo sea bueno, teniendo un padre así, ¿No?. Pero bueh, en la literatura suele aparecer esa tendencia hereditaria, al igual que la música. Por ejemplo, Miguel Cané y Manucho Lainez.
Bueno, descubrí a otro poeta.
Andrés Neuman. Un tipo joven y demasiado mimado por la crítica. No sé, juzguen ustedes.
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| dolores_encarnacion,20.10.2006
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Benedetti sin lugar a duda
y su Angelus
o Borges
yo amaba "Instantes"
hasta q supe que nunca lo escribio el,
y que se lo plagio
a un humilde anciano
de provincia.
Entonces
Bendetti......si | | |
| elhaijin,20.10.2006
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Con la increíble lástima que Benedetti es Uruguayo y nació en Paso de los Toros.
Con respecto a Jorge Luis Borges, creo dos cosas: bprimero./b hay mucho revuelo (hubo) con respecto a ese poema: no es de él, eso seguro, y él no se lo plagió, se lo adjudicaron, que es distinto; bsegundo./b menos mal que no es de él, y te das cuenta porque es totalmente distinto a su vasta y buena obra poética. El arte es subjetivo. Pero "Instantes" como testimonio está bueno. Pensá que Borges no plagiaría a un poemita así, a pesar de su necesidad de expresión barrial, que no la tenía.
Un saludo! | | |
| ergozsoft,20.10.2006
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Qué preguntita eh?
...
Me se antoja Hector Gagliardi
¿qué hay?
ergo, parado como boxeador. | | |
| elhaijin,25.10.2006
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| Otro poeta argentino contemporáneo: Juano Villafañe. | | |
| vergon_soso,29.10.2006
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| pueden recomendar un lugar en Buenos Aires donde se escuche, lea o promueva la poesía? | | |
| ergozsoft,29.10.2006
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Sin duda, debes visitar "fuerte apache", si concurres después de las 24:00 y te vistes acorde a tu posición de turista acaudalado, verás cómo te atienden los poetas.
ergo, guía de turismo. | | |
| nochesnegrasyenblanco,29.10.2006
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Jorge Valdano
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| elhaijin,20.11.2006
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Les presento a César Mermet (cesarmermet.blogspot.com). De él ha dicho Borges: "No diré que fue un gran poeta porque, en este caso, el epíteto disminuye al sustantivo. Diré algo más; diré que fue plenamente un poeta.", sin inteción de condicionar su lectura. Les dejo un par de poemas:
Shopping Center
Gastar es delicia miserable, dolorosa y malignamente irreal
como un flotante orgasmo en el ajeno sueño.
En estas submarinas galerías del mito del fasto,
en estas exposiciones de modelos mentales,
alusivos brillos y señales preciosas,
yo podría comprar cualquier cosa hasta cualquier hora
mientras la luz permaneciera inmóvilmente fría
y el aire sin dolor ni memoria
ni olor a muerte ni a vida
y la música durara, funcionara,
suscitándome cielos viscerales, fosforescencia nerviosa,
pululación parásita en el vacío del espíritu.
Vagabundear, flotar, comprando,
responder dócilmente a los llamados,
entregarse culpable, oblicuamente
al poder suasorio de los objetos,
descansa de vivir, absuelve de vivir, desvive un rato.
En esta hora detenida en la plenitud cruel de la mercancía
yo no vivo, yo compro una pausa y un limbo a salvo de la vida,
yo entro gustoso a la mágica operación de la oferta,
a su liturgia abstraída, a su fijeza inexorable,
y a la proclividad de la demanda caigo
como a un vicio anodino, no de la carne sino del alma,
pecado de voluntad y de templanza.
Aquí estoy, gastando sin caridad ni amor
ni necesidad ni alegría
mi temperatura de mamífero viril, mi agresividad festiva,
consumiendo tiempo y sonido, amortiguada melopea,
música refrigerada, el sedante consuelo que segrega el aire
vibrando en los cromados como espacio suntuario,
iluminando de prestigio exacto y falso
lujosos fetiches incapaces de milagro,
la módica teofanía de los tiempos finales
exhibida y detallada en nichos deslumbrados.
Me place esta nueva droga, comprar, gastar, fácil sangría,
tobogán helado, deshielo lunar,
perder por los bolsillos mansos, por las manos laxas,
los muchos, los pesados días,
las canceladas fechas que integran la soldada.
Tras de haber repechado treinta
verdaderos ríspidos días
en contra de sí, de la sangre y de lo justo,
dejarse ir, caer desde la cumbre inútil
con sencillez suicida y aceptación justiciera,
entregándose al gasto, limpiándose del beneficio infame,
deslizándose a la compra por falta de horizonte,
por asfixia de futuro y desesperanza de la libertad.
Gastar, situarse expuesto
en el sitio de tránsito del trueque,
en la articulación del vaivén
entre objetos intocables y personas fantasmales;
repetir, renovar, reiterar un equívoco de la esperanza,
una apetencia ilusoria, un espejismo de las manos,
soñando, sin creerlo, en apresar el aura irreal,
la seducción satánica de la mercancía,
queriendo ansiosos ser
como la encantatoria apelación nos supone,
tal como nylon, metal, cristal, polyester,
nos presumen;
soñando la posesión imposible,
el misterio cálido y vivo de las viejas materias,
la hueca orfandad de madre de las nuevas,
nacidas de la cabeza del hombre
como cálculos precipitados al tiempo;
y el enigma real de la cosa cabal y desnuda
inocente de historia, anterior a marca y etiqueta.
Recorremos el laberinto amable
empobreciéndonos en el momento
en que nos anunciamos y nos confirmamos, comprando,
empequeñeciéndonos en el instante en que asumimos
gesto de crecimiento, de poder y dominio.
Con impudor cómplice y un sabor a impostura, sin embargo,
entramos al clan de los sonrientes dispendiosos,
desesperados abundosos, lujuriosos desdichados,
condenados al irónico sino de la indigencia de sí,
a la desposesión de sí, anónima y melancólica.
Aquí estamos los sonámbulos consumidores,
caminando sobre alfombras de goma,
recorriendo el juego abstracto del poder sin poderosos,
del dinero sin dueño, y del reino sin rey,
donde los amos obedecen y los servidores sobornan,
pero reina el Becerro, la maquinaria insomne,
y toda la mecánica acontece caída del Ser, a los bordes del Ser,
en la enajenada zona del valor violado.
César Mermet
1963
Aforismos del micro
Hay el micro saber precario, de quien viaja en micro.
Con una diaria lentitud se aprende este oráculo urbano,
este variable modo de anunciarse lo previsto, lo cotidiano,
por alteración sutil de número, presión, estrujamiento o gracia,
combinación de azares alusivos y opacas revelaciones,
como todo el poco, el módico saber total
que corresponde a nuestras vidas,
en sus precisos tiempo y grado.
Y estos son sus viajados aforismos:
-Ya es prodigio estar entre los condenados.
Agradece. Porque quien no está en el pasaje no llega.
-Ya es buen don que en la mañana alguien atienda
tu rogatoria seña y pare.
-Quien pone un pie sobre veloz altura fugitiva
y se sostiene con aguerrido brazo demuestra fe eficiente.
Todavía es poco. Pero así se empieza.
-No pienses en tu nombre andando en micro.
Distráete del primer pronombre.
Entrégate dócilmente a un nosotros interpenetrado.
No alimentes excesiva conciencia, cólera, agravio,
orgulloso pudor, corpuscular soberbia. Fluye.
-Aprende que no hay nada personal en el tormento equitativo.
No te instales ni te instituyas ni te fundes,
indiferente o rígido. Ignórate y fluye.
-Hay que entrar blando y desprevenido al micro,
confiado, crédulo, ignorando el día anterior,
memoria y ansiedad y miedo;
anónimo y en blanco, entra ofrecido.
-Con tu prójimo inmediato
conjuga tus volúmenes, sus huesos, los tamaños.
Pero puja. Puja, pero no contiendas.
-Pujando enseña al otro, no tu poder,
sino la necesaria aceptación de todos.
-El destino es lo que importa. El cada cual llegar,
sin gloria pero sin pena, con sencillez cabal y cumplida.
-El que subió después que uno
y aparece sentado antes, ése demuestra silenciosa, descreídamente,
la mecánica infalible y antigua del empeñoso mérito.
El valor elemental del codazo, la virtud del querer firme,
la gradación fatal del propósito cumpliéndose sin uno,
en otro modo arcaico de lo impersonal:
lanzarse el uno a su designio, inapelable, como la bala.
-Si no estás asistido por la virtud original,
feroz, primera y logrera,
atiende a los pacientes aforismos del micro.
-Ni tanto ni tan poco. Conocer el itinerario y los ritmos
de plenitud y alivio admite generosidad, sostiene la paciencia,
confiere elegancia, sabiduría al ceder;
y ayuda a la justa humillación del ávido. Tú espera.
-El que es del todo de este mundo, siempre está sentado todo el viaje.
Pero también el distraído, el que se olvida,
atento a una íntima alegría en su entretela.
-No vale nada apoderarse del piso en grande horqueta
ni engarfiar las manos como crucificado del poder.
Andar en micro viene a ser como bailar, como rodar, como nadar.
Cada kilo inocente; ni en vilo crispado, ni caído a descorazonada inercia,
todo el cuerpo seguro y persuasible,
las piernas inspiradas, muelles, compensadoras,
en las velocidades y en las curvas trabajando, como a caballo,
los brazos firmes, sueltos, alertas y confiados.
Toda la posición cambiante, pronta, plácida y veloz,
como el junco en la cólera del agua.
-Si bien te fijas, quien primero penetra
decidido y sin horror al centro espeso del combate
es quien primero emerge, no los empecinados ni los tibios.
-Si miras con recto corazón, la gente tiene todavía
increíblemente centrada en su propio corazón la gravedad de la mirada.
No blandida, no disparada, no infligida;
discreta, neutra y matizada.
-Milagro es que logremos este mínimo acuerdo, este modesto pacto
de sufrir juntos, sin desgarrarnos,
redondearnos como rodillos comprensivos,
en entendimiento casi compasivo, en un micro-amor primario,
en bastos primeros grados del convivente amor, digamos.
-Prodigiosa es la contención del fuerte, admirable el coraje del débil,
la pugna del decrépito, la incomprensible suavidad del joven,
la aceptación de cuerpo entero, casto y anónimo, de la hermosa,
el instante de solidaridad entregada,
el fatal fluir seguro del todo líquido, modulado, magnánimo, sin embargo,
que con todo nos solivia y conlleva, como a flote,
y quiere, con buena voluntad, parirnos hacia la salida luminosa.
-Siempre cabe uno más, recuérdalo, cuando te tiente ser mojón,
clausurante frontera, tope plantado.
El espacio es magnitud modulable por la respiración, la buena fe,
y la flexible renuncia al soy y estoy;
cuando el hombre se ignora, es interpenetrable, sábelo.
Donde no cabe uno, caben tres,
y donde todos se aceptan en momentánea unanimidad fraterna,
en efímero amor provisorio, el doble, el triple cabe;
y cabe la reconciliación, en su versión corpórea, por ahora.
-En ámbito del micro, respirar es comunión de resignados.
Es aspirar repeticiones, tiempo usado, aire agotado,
el hálito de todos, el agobio, sustancia participada,
densa y caída; y es compartir la sufrida inmanencia,
comer la sombra de la absolución, inmersos en un vaho
del todos en proceso, bucear la contingencia,
transubstanciarse la colectividad del colectivo
en el vehículo exhausto y apagado, de un oxígeno endógeno.
-Quien primero descorre su personal ventanilla
es el que sufre asfixia por rechazo; no es por su cuerpo
que pide aire, no por su alma, tampoco por su espíritu;
es por su henchido yo que siente compacto y palpable el miedo, el asco;
ése margina su vida en doloroso y arduo apartamiento,
concédele piedad y desconfíale en caso de fuego,
caída al río, muerte común o transvida compartida;
porque sufre solo, sufre contra todos,
sus tormentos les serán propios y diferenciados
y porque será el último en respirar el agua, en disolverse en fuego,
no será respirado por el ángel. Míralo y recuerda
la solitaria soberbia triste y rígida de su cara.
-Si admites al que te desplaza, por tímidos milímetros,
como achicado él a su ruego, y su ruego a su perfil ladino,
y su cuerpo logrero al pequeño tesón de su hipócrita vida,
si lo aceptas,
lo aceptas con su voluminoso portafolios y sus gruesos paños,
tapados, sombreros y bufandas, su estridente perfume
y el radiante rojo de su inmediata y rotunda cara
irreal, como una enorme cosa que bufa y parece que sonríe.
Cada cual como es y con todo lo que es.
No hay concesión parcial, ni aceptación condicionada;
cuando das lugar, das el total lugar que cada cual reclama,
y debes saber que renuncias a tu espacio, no de una vez,
sino por tenaces veces, durante todo el viaje.
-Compórtate con mesura, conserva tu lugar, aún cediendo.
Y aún permaneciendo, cede. Y sobre todo, piensa:
siempre es posible otra contracción cortés,
cuando ya ni un milímetro es posible, tu retracción por dentro
te ahueca, y se siente, y se agradece, y facilita
la peristáltica bendición del movimiento
en el que todos somos lo moviente y lo movido,
la entrada y la salida.
-No odies a quien dejas atrás como a obstrucción estólida del lento río.
Volverás a tenerlo como socio y cómplice y hermano obligatorio
en una o dos secciones, en unas muchas pero prontas cuadras.
El fantasma no te abandona hasta que lo cancelas por aceptación.
-Si te fuerzan con acento especial en el empuje,
interroga el contacto, asegúrate de su avance objetivo
o de su gestionante designio personal; y en cualquier caso,
conserva tu lugar, con elástica firmeza y justa reticencia.
No es tu derecho, sino la común ley de la persona anónima,
lo que preservas. No tendrás ni el privilegio de ceder
ni la obligación de encolerizarte. Sólo el derecho
de hacer cumplir un ritmo y un tácito acuerdo
de primos de purgatorio, humildes por partes iguales.
-Recuerda que eres miembro de un común cuerpo
a quien le toca legislar por todos, su cuerpo, su tamaño,
su blandura y sus conjugaciones;
todo sea por la global función que nos implica.
Pero persiste sin ira, cede sin derrota, obedece impersonal, por turno,
con objetiva voluntad, sentida
sin capricho, con mesura y austero desapego,
ajeno a ti, fiel a lo que te abarca.
-No te apegues con exceso a grandes ojos pasajeros.
Ni su belleza es tuya, ni es por todo el trayecto
que su alegría es de todos y de nadie.
La promesa ambigua de su mirada no será cumplida en este viaje;
ilumina alrededor, es cierto, pero efímeramente,
como sol milagroso entre dos lluvias.
Bajará antes o después de uno, y si bajara en la esquina que uno,
dejará de ser parienta de destino, diluido aquello de que fuimos parte
uno y sus ojos transitivos.
A toda hermosa le es corona el tránsito.
-Andar en micro es como vivir, un saber lento y tácito,
pero se sabe sólo por el alcance de un boleto que pagas;
y tal vez porque pagas; porque no es un don
te aplicas y modulas con buen oído.
Ser o nacer en cambio es gratis
y desconoces la duración del trayecto y crees que viajas solo,
como en un taxi, y que te sobra vida y gran capricho.
-Es tan solo tu cuerpo y no tus confusas prerrogativas
lo que está dócilmente dado al juego, andando en micro.
Es tu cuerpo y apenas el alma indispensable
lo que llevas al breve viaje,
con la actitud modesta con que deberías
llevarte a andar toda la vida
con todo el ser a cuestas.
César Mermet
1975
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| hitita_69,26.12.2006
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a mi me gusta alejandra pizarnik  | | |
| solemio,13.01.2007
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sin duda el mejor poeta argentino es borges.
aunque eladia blasquez no se queda atras. | | |
| torkeimada,13.01.2007
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Los argentinos son una manga de bocones.
El único grande y verdadero poeta es, fue y será: VALLEJO | | |
| elnegropablo,13.01.2007
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Borges mejor poeta ??????????????????????
DEJATE DE JODEEEEEEEEEEEEEEEEER !!!!!!!!!!!!! | | |
| pablocasi,14.01.2007
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Atahualpa Yupanqui también me gusta.
torkeimada, elnegropablo, sin ánimo de ofender, no se recomienda un poeta con tales palabras. Un abrazo. | | |
| thalarctita,19.01.2007
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No hay como Oliverio Girondo!! que maestro. Y lo digo del alma, porque soy chilena y ni un huidobro ni un neruda me mueven nada. | | |
| BenHur,20.01.2007
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thalarctita:
Esto demuestra que el arte de la poesía no es una cualidad especial de los países ni de los engendros que la habitan. Es una patria aparte, sin fronteras. Y de lo cual deviene que la tesis de este foro no es válida. | | |
| gaviotapatagonica,22.01.2007
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yo creo que no es fácil - habiendo tanta poesía, tan diversa y esparcida en tan diversos puntos del planeta, hablar de "el mejor" pero - hasta donde estoy observando - el planteo de Derian era específicamente acerca de poetas argentinos. También así, circunscripto a un punto geográfico determinado, es dificil calificar... La poesia de una Pizarnick, un Girondo o un Vallejo, no es comparable a la de un Borges. personalmente creo q la poesía de Borges es digamos muy, "elevada, cuidada, medida..entre otras cosas. Me resulto lo único posible de interpretar de mis lecturas a ese escritor. Me gustó, sobretodo sus sonetos. El tipo lo hacía muy bien. Su prosa sencillamente me cuesta horrores. Pero claro, Girondo, Pizarnick van por otro lado, "menos estructurado, mas .."subreal" si cabe el término; estilos totalmente contrapuestos. Y otra historia es tambien Atahualpa o Eladia...poetas todos al fin y creo q cada quien dirá q el mejor es aquel con quien "mas" se identifica su propio "poetizar" o sus emociones en el caso de quienes leen poesía pero no la escriben...
Personalmente, prefiero no catalogar a nadie de "el mejor" e intentar rescatar la poesía en general, un género que quizas se "lee", se utiliza, se busca como obsequio para decirle a otro con palabras "grandes" lo q a nos no nos sale naturalmente, se "analiza" en ambitos educativos o literarios, etc. pero no siempre se "interpreta" profundamente...besencial/bmente..
piq piq | | |
| thalarctita,22.01.2007
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Gaviotapatagonica, que le puedo decir; sacó aplausos!!.
Y no deja de ser cierto lo dicho por BenHur... | | |
| elhaijin,24.01.2007
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Gaviotapatagonica: Está más que claro. La poesía como signo inextricable urge en la inmediatez del yo, de la propia e insondable subjetividad. Aún así, creo, es posible establecer un "catálogo" de poesía excelsa, ni elevada ni "choripanera" (a la manera de mucha poesía actual, en este caso, argentina), de poesía de estilo Borgeana o de Osvaldo. L. Se trata aquí de una constante búsqueda de la poesía de nuestro país. No se trata de gustos (al menos, no específicamente) sino de la calidad. Soy de los pregonan que a pesar de que la objetividad es un ente abstracto, se torna posible aproximación y puede ser meramente cognocible, mediante la investigación metódica y la presentación racional de argumentaciones (pudiendo éstas ser refutadas o no, teniendo en cuenta que las ciencias social y aún más las letras no son matemáticamente perfectas ni pueden ser certificadas según un teorema). Estoy de acuerdo con vos, pero explico lo que, creo, Derian se propuso al iniciar el foro: construir con nuestros nimios y particulares materialidades yoicas un florilegio, una baraja de presentación y recopilación de poetas, propiamente, argentinos.
BenHur: Claro que la poesía trasciende las categorías, las nacionalidades y las asociaciones de biblioteca. Es más, poetas como Aldo Oliva o Mallarmé percibían una poesía que trascendía la materialidad de la palabra. Aún así, aquí se trata de sólo poesía argentina, una poesía heterogénea pero que puede ser aproximada por ensayos (poesía del 50, poesía martinfierrista, etc).
Propongo un nombre que se merece estar en los altos pedestales: Jacobo Fijman.
Otro poeta muy buena: Mirta Rosemberg.
| | |
| gaviotapatagonica,24.01.2007
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ay Elhaijin!! confieso que he tenido que leerte dos o tres veces para poder llegar a una conclusión, ¡chico pero que vocabulario el tuyo! Me saco el sombrero y bene, como bien lo resumes en los 3 ultimos renglones q me dedicas, yo interpreté creo, correctamente la intención de Derian. Es válida, no la descarto ni la critico. Sólo hice mi aporte al foro al decir que NO es mi estilo ubicar poetas por nacionalidad, técnica, estilo, etc...Lo mío - no se si nimio, particular o yoico - es simple: leo, interpreto - tal poeta - y luego concluyo, me cabe o no me cabe su poesía. La puedo apreciar - por eso puse el ejemplo de Borges - la puedo sentir latiendo profundo en mi interior - si leo una Pizarnick, por ejemplo - o me puede resultar totalmente indiferente. No se si uno es mejor o peor que otro. No me atrevo a esa calificación.
piq piq | | |
| ergozsoft,24.01.2007
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No busquéis más: nenedelpitulín.
ergo, con un voto para que lo boten. | | |
| eltigredelriocaoba,01.02.2007
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EL mejor poeta Argentino: ALMAFUERTE.
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| eltigredelriocaoba,02.02.2007
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Claro que desde ya no existe un poeta bueno o malo, sólo existen personalidades aburridas o encantadoras.
Por ejemplo, la poesía de Borges me aburre, no porque no la comprenda, sino porque su vida era un hastío y lo reflejaba en sus escritos.
El poema, por ser subjetivo, está envuelto en el terciopelo demacrado o no de la psicología del autor.
Lean un poco más de poesía erótica, poesía que aviva los verdaderos sentidos! En realidad, lean lo que gusten. Me encanta contradecirme a mi mismo! jaaj. | | |
| OrlandoTeran,02.02.2007
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Bueno, digamos que una persona que tiene una vida emocionante, no siempre encontraría el tiempo para escribir.
De todos modos, el hecho de que se considere aburrida la vida de Borges no determinaría que se deba ser empático al leerlo..
No me siento particularmente épico al leer La Odisea por ejemplo. Y tampoco me imagino enceguecido por un texto cuyo autor sea ciego. | | |
| elhaijin,03.02.2007
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eltigredelriocaoba. Creo que en tu agudísima reflexión dejás de vista un par de aspectos que son ejes de la temática que estamos aquí tratando.
La lectura también es subjetiva. Para vos, Borges te resulta un escritor "aburrido". Para mí, no lo es así.
Me gustaría que explayes tu concepción de que "el poema [...], está envuelto en el terciopelo demacrado o no de la psicología del autor". La ficcionalidad es algo así como la cualidad o calidad de ficcional. Sino, como dice OrlandoTeran un actor que representa a Hamlet debe ser una persona apática, que desgrana su existencia en el existencialismo.
Cuestiones de lectura, percepciones de lo real. ¿no? | | |
| GiuliannoSanuto,03.02.2007
|
Che, Tigre, mudáte a Cali, en Locombia.
En el segundo piso de la Biblioteca funciona un
club con cubículos y cubiculazos.
Con esa mentalidad, que en las computadoras de
las bibliotecas pongan web sites de porno.
La lectura no se inventó para matar la arrechera
ni combatir la melancolía o la languidez.
Aunque vaya uno a saber...... el portal de las
cartas de Laputa, Lapita y Lapata está siempre
congestionado.
Laputa está fututa, Lapita hace mucha guita y
Lapata hace mucha plata. | | |
| 400km,08.02.2007
|
El mejor poeta de Argentina actualmente Juan Gelman
de todos los tiempo Alfonsina Storni. Aunque ella no nació en Argentina. | | |
| seba_,11.02.2007
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| E. S. Discépolo “Discepolin” | | |
| elhaijin,12.02.2007
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Coincido con 400km. Si bien hay muchos poetas geniales actuales (puedo nombrarlos, pero no tengo tiempo ahora) Juan Gelman es uno de los mejores poetas vivos.
Cuelgo aquí un gran poema:
CARTAS
entre tus brazos y mis brazos ¿es como si hubiese una
tela de fuerzas contrarias perros célebres vientos una tela de amor donde
alguien avisa que las bestias estaban en algún lugar de la oscuridad coceando sombras coceando impacientes o como ciegas
o ciegas de verdad o sin ojos? ¿ o una tela
donde la camarada escribe "el día 20 de abril a las 20,05 nació
el chiquito que esperé cuidé defendí tanto tiempo contra" escribe
contra la oscuridad que está en algún lugar de las bestias contra
la oscura bestia la picana los golpes al vientre donde el
"que defendí tanto tiempo" escribe "con la colaboración de todas
ustedes mis compañeras y amigas" escribe y cuando el dia 24 (lunes)
lo acostó por la noche y lo pasó a su cunita
"sus ojitos no se abrían ni lo harían jamás" escribe
actalectasia pulmonar hemorragias dijeron los médicos "los
golpes la picana la violación la cárcel de su madre" escribe
el niño "fue testigo y mártir de la causa y héroe" escribe? ¿o una tela de amor
donde tanto dolor ya durmió bastante y quiere
saber dónde están los caballos? ¿o demasiado
hemos hecho esperar a los ángeles? ¿hay
una lamparita que hizo esperar demasiado a los ángeles una lamparita humana suave?
¿ hay caballos para derrotar al enemigo? el que vivió 5 dias ¿no es
un caballo para derrotar al enemigo? ¿no convirtió sus
manitas en un caballo para derrotar al enemigo? ¿ no está
galopando o corriendo ahora entre tus brazos y mis brazos amada?
¿no está acaso corriendo o galopando entre tus brazos y mis brazos ahora?
¿asi tiemblan nuestros amores nuestras dichas?
¡oh noche que todo lo cubrís!
¿asi chirrian los goznes oxidados de nuestra gracia?
Hay errores ortográficos, pero fue la única que encontré y no tengo tiempo de corregir. Saludos!
| | |
| 400km,13.02.2007
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Un aporte mas a quienes ven en Juan Gelman a uno de los poetas mas grandes que ha dado Argentina. Elhaijin, seguro lo conoces, sino es así te va a encantar. Aclaro para quien no sepa, esta dedicado al hijo desaparecido de Gelman. Este hombre consigue hacerme llorar. Un genio de la literatura.
Niños
un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira
al aire / y ninguno ve
yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados
y ve
animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor
yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos
y me pregunto por qué esto pasa hoy
¿pasaría otra cosa ayer? /
¿se sacaría el niño mucha pena
del alma ayer? / yo sólo sé que el niño tiene fiebre
tiene el alma cerrada y la hunde
en las cenizas que dejará porque ardió
pero ¿es así? / ¿hunde su alma en las cenizas de sí / un
árbol
mira detrás de la ventana al sol
hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle
ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo
del pantalón
está contento y saca la mano del bolsillo
abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve
yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz
y él / ¿qué ve?
¿ve bueyes que tiran del sol?
yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón
ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico
y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón
yo no veo nada / no sé nada
ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací
¿o ese día es este día en que muero por enésima vez?
¿es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo? / ¿o yo con ellos?
¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma?
¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta
luz?
¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin
una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro?
ahora pasan las cartas que nunca me escribiste
hijo / vos / que tanto nacés de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada
y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad
astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro
pensabas en una vida más limpia que ésta
una vida que se podía lavar
tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes
¿dónde están esos rostros / esos viajes?
la vida está desnuda como un mar sin orillas
y no puedo volver la vida atrás
llevarla hasta tu cuna
ni llevarla adelante /
yo soy menos real que la mesa donde como
yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana
ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón
abre su palma a la luz
y piensa que la muerte es la muerte
y no más que eso | | |
| mariaclaudina,19.02.2007
|
Sr.Guy, siempre es un placer leerlo, aunque no opine ni parecido!!!
No hay poesía en las letras de las canciones? Seguro? Mmmm... para mí sí que hay. En algunas, claro está, dejemos a David Bisbal de lado please.
Poetas argentinos que de verdad me gustan: Alfonsina Storni y Almafuerte. Gustos son gustos! | | |
| Roberto_cherinvarito,19.02.2007
|
| Mariaclaudina, el Sr. Guy de Mepasé se refería a Roberto Carlos. | | |
| Poetacacho,26.02.2007
|
No podría afirmar que poeta argentino es el mejor.Pero en mi gusto está Evaristo Carriego, quien desgraciadamente fallece a los 27 años.Dónde hubiera podido llegar con mas vida y experiencia.2002_carriego.jpg
La biblioteca virtual de “Desmemoria” publica un extenso estudio sobre el poeta argentino Evaristo Carriego. El artículo se inicia con una biografía, analiza su obra en el contexto literario de la época y se detiene en el comentario de dos de sus libros “Misas herejes” y “La canción del barrio”.
Viernes 27 de Agosto de 2004
Evaristo Carriego en EPDLP
www.epdlp.com/escritor.php?id=1554
Evaristo Carriego
¡De todo te olvidas! Anoche dejaste
aquí, sobre el piano, que ya jamás tocas,
un poco de tu alma de muchacha enferma:
un libro vedado, de tiernas memorias.
E. C.
"El Poder de la Palabra", sitio de literatura, destina esta página al poeta argentino Evaristo Carriego con una biografía y el texto "Tu secreto".
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| joirre,02.03.2007
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Desde muy lejos, pero con un amor inmenso por Argentina, digo, según mis gustos, que los mejores poetas de ese país son:
Jorge Luis Borges (¡debió haber sido Premio Nobel!)
Oliverio Girondo
Macedonio Fernández
Enrique Molina
Juan José Ceselli
Raúl Gustavo Aguirre
Edgar Bayley
Alejandra Pizarnik
Olga Orozco
Baldomero Fernández Moreno
y Julio Cortázar y Juan Gelman.
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| joirre,04.03.2007
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| Gran olvido de mi parte: Almafuerte! | | |
| joirre,07.03.2007
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| Y una omisión todavía mucho mas grande porque el poeta (y también artista plástico) es aun joven con piezas verdaderamente antológicas: Alejandro Puga. | | |
| quenickpelotudotenes,18.03.2007
|
Nombro también a Enrique Molina, gran poeta surreal.
Pero mi poeta argentina preferida de todos los putos poetas argentinos es sin duda Thénon Susana. Es mejor lo que hace, esa destrucción del lenguaje, la ironía y parodia siempre presente, es tan solo lo que más se acerca a lo que busco en poesía. | | |
| quenickpelotudotenes,19.03.2007
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| Francisco Gandolfo, por su antipoética manera de escribir, distinta a la parriana q es peor: "Perdonen mis lectores / no les pueda ofrecer/ algo más profundo y serio / que mi jovialidad..." | | |
| juanromero,22.03.2007
|
Han omitido mencionar a uno de los más grandes poetas que ha parido este puto suelo. Muerto en Mendoza por un grupo de paramilitares incendiarios de libros, en la Mendoza cheta de las leñas y Maria Julia, en la Mendoza en la que la palabra fue extirpada de cuajo por los gendarmes. Mendoza sin memoria y copada por el terror de los que edificaron o ayudaron a edificar este mundo de mierda. Mendoza cogida por los perros.
Fragmento de biMUCHAS GRACIAS/b/i
La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.
Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.
| | |
| juanromero,22.03.2007
|
bFrancisco Paco Urondo/b
bLa verdad es la única realidad/b
Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el ángelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.
Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973
de "Poemas de batalla", antología de Paco Urondo publicada por Planeta, 1998
© Herederos de Francisco Urondo
| | |
| quenickpelotudotenes,23.03.2007
|
no lo omitimos, lo ucultamos conspiratoriamente
si, un grande paco | | |
| pabloelnegro,25.03.2007
|
bRICARDO ENRIQUE BOCHINI.
/B | | |
| elhaijin,29.03.2007
|
| Y sí, hay muchos más para nombrar. Un gran olvido, Paco. Tampoco se habló mucho de González Tuñón. Yo intenté rescatar esos poetas que se encuentran un poco más sumidos por la opacidad del cánon. Nada más. Saludos. | | |
| elhaijin,29.03.2007
|
| Y concuerdo con Pablo, un grande. | | |
| conchitasv,28.04.2007
|
Argentina ha dado grandísimos prosistas a la Lengua Castellana, pero sus poetas siempre han sido redichos y mediocres.
Sin lugar a dudas el mejor poeta argentino es Borges. | | |
| mechitagarcia,29.04.2007
|
JUAN DOMINGO PERÓN
| | |
| elhaijin,30.04.2007
|
"Redichos y mediocres".
Mirá vos. ¿Vos de dónde sos, conchitasv? ¿En qué fuente se alimenta esa deliberada generalización? ¿Qué ejemplos de poesía "redicha y mediocre" basan tu argumentación?
Un saludo, che. | | |
| quenickpelotudotenes,01.05.2007
|
| Vuelvo a repetir. Según pienso argentina ha dado la poeta más grande y oculta (al mundo, al exterior, no al país) que es, sin dudas, y a medida que la releo y releo, afirmo, Thénon | | |
| taxi,01.05.2007
|
Como muchos han hecho antes, aplaudo éste foro; Dedicado (casi -siempre hay algún corderito descarriado-) en su totalidad a interiorizarnos sobre poesía argentina. Lo agradezco, gente.
Coincido plenamente con quiénes afirman que también hay poesía en las letras de canciones. De hecho, muchas veces suelo pensar qué habrá nacido primero, si la música o la letra, por la magnificencia de ambas.
Ergo, les dejo un terrible poemón, dedicado a Pichuco.
Autoría (claro), Horacio Ferrer.
"El Gordo Triste"
Por su pinta poeta
de gorrión con gomina;
por su voz que es un gato
sobre ocultos platillos,
los enigmas del vino
le acarician los ojos,
y un dolor le perfuma
la solapa y los astros.
Grita el águila taura
que se posa en sus dedos
convocando a los hijos
en la cresta del sueño:
a llorar como el Viento,
con las lágrimas altas!
a cantar como el Pueblo,
por milonga y por llanto!
Del brazo de un arcángel y un malandra,
se va con sus anteojos de dos charcos
a ver por quién se afligen las glicinas.
Pichuco de los puentes en silencio.
Por gracia de morir todas las noches,
jamás le viene justa muerte alguna.
Jamás le quedan flojas las estrellas...
Pichuco de la misa en los mercados.
De qué Shakespeare lunfardo
se ha escapado este hombre
que en un fósforo ha visto
la tormenta crecida;
que camina derecho
por atriles torcidos,
que organiza glorietas
para perros sin luna?
No habrá nunca un porteño
tan baqueano del alba,
con sus árboles tristes
que se caen de parado.
Quién repite esta raza
de uno sólo, y de uno.
Pero, quién la repite
con laburos y todo?
Por un aristocracia arrabalera,
tan solo ha sido flaco con él mismo;
también el Tiempo es gordo, y no parece...
Pichuco de las manos como patios.
Y ahora que las aguas van más calmas
y adentro de su fueye cantan pibes,
recuerde, sueñe y viva, Gordo lindo,
amado por nosotros. Por nosotros.
| | |
| Petrus,01.05.2007
|
| Ejem! Esteee... Horacio Ferrer es buruguayo/b... | | |
| taxi,01.05.2007
|
Uhhh....mirá vos qué mentecata soy!...te agradezco, Petrus. Me dejé llevar por el tango que, según apenas tengo entendido, tampoco encuentra sus raíces en Argentina.
Me retracto -sólo por su nacionalidad-; no por poeta. | | |
| clio,04.05.2007
|
ME ATERRA!!!!!!!!!
muy pocos de los participantes en este foro han nombrado a uno de los más grandes poetas argentino (para mí, el mejor poeta argentino) Roberto Juarroz, a quien tuve la oprtunidad de leer hace poco y quien me conmovió en demasía:
35
Un día para ir hasta dios
o hasta donde debería estar,
a la vuelta de todas las cosas.
Un día para volver desde dios
o desde donde debería estar,
en la forma de todas las cosas.
Un día para ser dios
o lo que debería ser dios,
en el centro de todas las cosas.
Un día para hablar como dios
o como dios debería hablar,
con la palabra de todas las cosas.
Un día para morir como dios
o como dios debería morir,
con la muerte de todas las cosas.
Un día para no existir como dios
con la crujiente inexistencia de dios,
junto al silencio de todas las cosas.
| | |
| elhaijin,10.05.2007
|
Concuerdo con vos, clio, en que Juarroz fue un gran poeta.
Fijate, que somos varios los que nominamos a Roberto.
Un saludo. | | |
| Madrobyo,10.05.2007
|
| Maradona? | | |
| claudiiiiw,10.05.2007
|
| Cortázar, Almagro.. | | |
| radiget,14.05.2007
|
| Lugones | | |
| Solo_por_ti,15.05.2007
|
| Alguien sabe de alguna pagina donde pueda encontrar todos los sonetos de Borges? Estoy buscando uno en especial, cuyo nombre no recuerdo. | | |
| alejandromagda,19.05.2007
|
| ARGENTINOS: ¡NO OLVIDEN A JULIO HUASI! | | |
| elhaijin,09.07.2007
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Joaquín O. Giannuzzi, sólo mencionado por Derian, un gran poeta, exponente (cayendo en generalizaciones) del objetivismo poético argentino. Se puede hallar su obra poética completa a un bajo precio en la Avenida Corrientes, editada por Planeta.
Un abrazo! | | |
| oscaron,17.09.2007
|
Queridímos muchachos: a tenor de sus inquietudes de cual es el mejor poeta o el peor, les digo que no existen poetometros, pero que, cuando hablan de poesía Argentina muestran que nada han leido de ella. Cuando citan , Gelman, Gianuzzi ( amigo mío) , Alejandra, estan mostrando a figuras de segunda categoría. Y cunado alguien dice nosotros no tuvimos un Neruda, ignoran que Piedra Infinita de Jorge Enrique Ramponi - traducido el francés por Jules Supervielle -, es anterior y supeior a las Alturas de Machu Pichu o Residencia en la Tierra.
Dificilmente la poesía castellana - incluyendo la España de fines de siglo XIX y comienzos del XX, pueda mostrar un lirico tan profundo y puro como Banch - un solo libro - y America entera carece de un voz tan amplia, de un ephos tan complejo como el de Ricardo Molinari - varias veces candidato al Nobel. Respecto aya a las épocas de poetas que ustedes citan, ninguno puede equiparar la fuerza salvaje del surrealista por antonomasia Enrique Molina mundialmente reconocido como tal. A su vez Olga Orozco es la primer vos de lapoesía femenina en lengua castellana.
como "viejo" narrador de estas cuestiones - , como poeta y ensayista -, m,e veo en la obligación de darles más datos, insuficientes por cierto. Juanele Ortiz premiado en China fué un poeta absoluto.
¿Porque varios de ellos son pocos conocidos o nombrados en los medios? Algunos porque vivieron en provincias y otros porque no responden a los canones esteticos e ideologicos de vanguardia.
Solo quiero dejarles este pequeño regalito de un amigo, por ese cariño que siente ustedes por el verso.
Atte Oscar Portela
Sombra
Por Enrique Banchs
Si la muerte es final, total olvido,
el alma, en ese sueño no sentido,
nada es, pues no sabe que ha vivido;
nada, pues de sí misma está vacía.
O, acaso, sombra es de lo que ha sido,
y en vena vana hay eco de un latido
y oye caer en ilusorio oído
hojas secas de extinta melodía.
Sombra. Sombra de todo lo perdido,
reflejo que por siempre ha recogido
fugaz amor e instante de agonía,
y por siempre, en el Tiempo detenido,
sueña que es cierto su vivir mentido
porque espera la muerte todavía.
ODA A LA SANGRE
Un poema de Ricardo Molinari
Esta noche en que el corazón me hincha la boca duramente,
sin pudor, sin nadie, quisiera ver mi sangre corriendo
por la tierra:
golpeando su cuerpo de flor,
-de soledad perdida e inaguantable-
para quejarme angustiosamente
y poder llorar la huida de otros días,
el color áspero de mis viejas venas.
Si pudiera verla sin agonía
quemar el aire desventurado, impenetrable,
que mueve las tormentas secas de mi garganta
y aprieta mi piel dulce, incomparable;
no, ¡las mareas, las hierbas antiguas,
toda mi vida de eco desatendido!
Quisiera conocerla espléndida, saliendo para vivir fuera de mí,
igual que un río partido por el viento,
como por una voluntad que sólo el alma reconoce.
Dentro de mí nadie la esperó. Hacia qué tienda o calor ajeno
saldrá alguna vez
a mirar deshabitada su memoria sin paraíso,
su luz interminable, suficiente.
Quisiera estar desnudo, solo, alegre,
para quitarme la sombra de la muerte
como una enorme y desdichada nube destruida.
Si un día no fuéramos tan extraños, defendidos,
que oyéramos gemir las hierbas igual que un sediento
hábito peregrino,
limpios del humor sucio, corruptivo,
me cortaría las venas de amor
para que se escuchase su retumbar;
para vestir mi cuerpo solitario
de un larguísimo fuego delicioso.
Pero no ha de llegar nunca ese tiempo mágico,
como no llega la felicidad
donde no vive el olvido, una voz muerta,
apagada voluntariamente.
Ni mar ni cielo ni flor ni mujer: nada;
nadie la ha visto llevar su rosa vulnerable,
su desierto extraviado entre inútiles bocas.
¡Qué duro silencio la cubre!
Ya no sé dónde llega o la distrae la vida
o desea dejarla
desprendida.
Dónde se angosta su piel imposible,
su lento signo enigmático: llama de esencia sin despedida.
A través de la carne va llorando,
metida en su foso sin cielo,
en su noche despreciada,
con su lengua eterna, contenida.
Qué gran tristeza la vuelve a la vida sin cansancio;
al reposo, cerrada.
¡La muerte inmensa vela su sueño sin alborada!
Nadie sabe nada, nunca. Nada.
Todo es eso. ¡Ansiedad vuelta hacia dentro,
sorda, detestable; alejada!
Majestuosa en su mundo obscuro, volverá a su raíz
indefinida, penetrante, sola.
Tal vez un río, una boca inolvidable,
no la recuerden.
fragmento de Piedra Infinita de Jorge Enrique Ramponi
PIEDRA por piedra,
desierto sólido, áspero alcázar,
nudo macizo hasta lo negro.
Piedra o enigma de lo abstracto
o realidad de un mito puro,
olvido de Dios ya Dios de olvido.
La piedra tiene un ídolo de edad perpetua.
El hombre siente cancelar su orgullo,
prosternar su sangre.
Un gran embudo frío sorbe desde el témpano.
Todo a su alrededor cae en el rito inmóvil.
Oh nombre de cábala que el corazón canta y escucha,
aldaba del oráculo,
incógnito en sus ecos por espectros de símbolos,
su ráfaga de enigma bate la sangre,
repercute diagonal en la frente:
tras el tumulto queda su versión del silencio.
Parapetada en su baluarte,
invicta en su reducto,
ancha y honda en su esfinge,
alrededor de sí sobre su piedra inerte,
apretada y henchida:
piedra en piedra de piedra.
Quien mira sus resquicios,
quien busca su consigna por los sueños,
promueve lo terrible, comete el holocausto de sus
ángeles,
invalida lo puro, asimila lo acerbo de su numen,
tras la dura pasión el infortunio brota en negras lianas,
porque el dolor bebe la forma de un dios amargo
entre las sienes.
luego se llena de ébanos el corazón, la voz se llena de
ébanos.
Un poema de Enrique Molina
ALTA MAREA
Cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan
se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo
la errónea maravilla de sus noches de amor
las constelaciones pasionales
los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través
de las piedras sus plegarias y cóleras
sus dramas de secretas injurias enterradas
sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas
el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el
furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas
los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños
la mirada de pulpo de la memoria
los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto
con la palidez de la tristeza y todos los gestos del abandono
dos o tres libros y una camisa en una maleta
llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles
de la tormenta
el hotel da al mar
tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca
tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles
o enfundadas en ropas polvorientas
pasan cementerios de pájaros
cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes
cada noche cuando te desvestías
la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros
hasta el techo
los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas
puertas desconocidas rostros vírgenes
los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura
siempre a punto de partir
siempre esperando el desenlace
la cabeza sobre el tajo
el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo
Y ese reguero de sangre
un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma
de los días indefensos bajo el soplo del sol
el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas
insaciables
esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta
en otro cielo en otro infierno
regresaba en un barco
una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal
como un enorme galápago
todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del
trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas y
el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta
éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo
el mundo desesperado como una fiesta en su huracán
de estrellas
pero no hay piedad para mí
ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos
ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca
de las aguas y de los campos con las violencias de este
planeta que nos pertenece y se nos escapa
entonces tú estabas al final
esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus
brazos como un pájaro
en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta
y el cabo de Manila fue recogido
todo termina
los viajes y el amor
nada termina
ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia
que acecha en el sol de su instinto
todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su
dicha y a sus muertos
todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa
unos labios lavados por el diluvio
y queda atrás
el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia
del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías
y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón
de su presa
en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones
donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso
y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta
y sin raíces
cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan
Un poema de Olga Orozco
REHENES DE OTRO MUNDO
a Vicent Van Gogh,
a Antoni Artaud
a Jacobo Fijman
Era un pacto firmado con la sangre de cada pesadilla,
una simulación de durmientes que roen el peligro en un hueso de insomnio.
Prohibido ir más allá.
Sólo el santo tenía la consigna para el túnel y el vuelo.
Los otros mordaza, las vendas y el castigo.
Entonces había que acatar a los guardianes desde el fondo del foso.
Había que aceptar las plantaciones que se pierden de visa al borde de los pies.
Había que palpar a ciegas las murallas que separan al huésped y al perseguidor.
Era la ley del juego en el salón cerrado:
las apuestas a medias hasta perder la llave
y unas puertas que se abren cuando ruedan los últimos dados de la muerte.
Y ellos se adelantaron de un salto hasta el final,
con sus altas coronas.
Quemaron los telones,
arrancaron de cuajo los árboles del bosque,
rompieron hasta el fondo las membranas para poder pasar.
Fue una chispa sagrada en el infierno,
la ráfaga de un cielo sepultado en la arena,
la cabeza de un dios que cae dando tumbos entre un rayo y el trueno.
Y después no hubo más.
Nada más que las llamas, el polvo y el estruendo,
iguales para siempre, cada vez.
Pero esa misma mano mordida por la trampa rozó la eternidad,
esa misma pupila trizada por la luz fue un fragmento del sol,
esas sílabas rotas en la boca fueron por un instante la palabra.
Ellos eran rehenes de otro mundo, como el carro de Elías.
Pero estaban aquí,
cayendo,
desasidos.
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| quenickpelotudotenes,17.09.2007
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Oscaron, la pregunta del foro es solamente provocativa. Creo que todos lo que participamos en él sabemos que no existe "el mejor poeta", y que cualquier juicio se corresponde expresamente a los gustos personales. Los poetas que me mencionás, sí, son perfectos. Estoy de acuerdo en que no han tenido la difusión que varios poetas chilenos. Pero sí que muchos de ellos tuvieron trascendencia. Es el caso de Juanele, convertido en mito ya a estas alturas. Muchos literatos iban a visitarlo a su casa, porque él luego de su viajecito a China y de merodear unos años por Buenos Aires, quedó reducido a su provincia, a su contexto natal.
Lo que sí no estoy de acuerdo con usted, en llamar a Giannuzzi, Gelman y Alejandra poetas de segunda. ¿Banch? Un poeta máximo sin dudas. Hay que reconocer que no se lo lee. O se lo lee poco.
Ante tanta pedantería y vanidad sólo podría responder con la indiferencia. Pero no es mi caso, vea, no soy de aquellos.
Saludos. | | |
| anouka,18.09.2007
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| JUAN GELMAN, JUANA BIGNOZZI, ALFREDO VEIRAVE, JUAnele, JUARROZ, MIREN que ya con estos tienen para un ratito largo.... | | |
| kamel,18.09.2007
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Gambarotta. Thènon (reciente descubrimiento para mí. Por mencionar a dos no tan nombrados. Gelman sí. Juarroz también. Alejandra, por supuesto.
Creo que la poesía argentina tiene bastante más de lo que desde este pretencioso terruño se divisa (o se quiere divisar).
Saludos! | | |
| ErnestVLuna,19.09.2007
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para mi el mejor poeta argentino es ernesto Che Guevara
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| Petrus,19.09.2007
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Una cagada la exacerbación del sentido de la competencia. Por qué tiene que haber un "mejor"? Hay cálculos matemáticos para determinar quién es mejor y quién peor que otros? No es algo más bien subjetivo?
Se necesita ser argentino para plantear las cosas desde el punto de vista argentino. | | |
| oscaron,01.12.2007
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con todo respeto a estos queridos foristas a los que no olvido: Jorge Enrique Ramponi nació y murió en Mendoza. Ahora, a compararlo con Neruda
vuestro Oscar Portela
PIEDRA INFINITA
por Jorge Enrique Ramponi
Porque compacta sombra,
o soledad,
perpetua soledad a plomo,
témpano de silencio,
rígido limbo y piedra,
tienen la misma réplica, oh cóncavo nefasto, igual
ecuación fría,
responden con un eco de margo símbolo en la
sangre.
Tembloroso, sonámbulo, tornasol, taciturno,
aguzo el corazón, palpo la piedra:
frío gesto unitario,
fruto cumplido en ámbito ya duro,
tiempo cerrado, autónomo, infinito.
Secreta mar prende en su acantilado -laurel de he-
rrumbre- un alga cárdena.
La luz del mundo vela de tacto y ojos, ciñe de aureola
su proeza,
oh, graduada de quilate inmóvil
y cetro lívido de esfinge.
Déjame que afronte su iráculo,
que escuche su vertiginoso silencio,
que libe su fatídico polen, su planetario acíbar,
negra oveja de lápidas en redes de tinieblas.
En el viento frontal que inunda lampos de páramo
y olvido,
la carne siente su visel de hueso,
esta premura misma de la sangre
es sólo fuga que se alcanza pronto.
Ampárame a reverbero, corazón, que arrostro el tém-
pano infinito.
Los siglos le zumban en el núcleo a modo de un en-
jambre eterno.
No hay laberinto de más vértigo que el de su isla fría.
Piedra es piedra:
aleación de soledad, espacio y tiempo,
ya magnitud, inmemorial olvido.
El hombre quiere amar la piedra, su estruendo de piel
áspera: lo rebate su sangre.
Pero algo suyo adora la perfección inerte.
Hay durezas, caparazones, formas tristes, con agua o
grumo vivo dentro,
Ella, sin brizna de entraña, mármol lleno de mármol.
Acaso algo terrible habilitó su caracol profundo;
de esperar, siglo a siglo, la valva cerró por intemperie.
Caída al fondo de ese abismo palpable en sus márge-
nes de espanto,
árida espalda yerta, féretro de lo estéril,
ecuador de lo triste,
no es ni desdén: ignora redonda en su materia sorda,
íntegra, nada, nunca.
Geometría en rigor, sola en su límite,
ceñida cantidad, estricto espacio,
asignatura ciega, pieza hermética,
contrita y sin piedad, armada en temple,
cuadrada en su sostén, compacto término,
duro numen del número,
sin pórtico al sueño ni a la lágrima.
Si absorbe no incorpora, ajena al vello de los líqunes.
El fuego no es su dávida, es ardiente
secreto que el hombre le inventó buscándose.
Sentid: ni ruda música primaria,
cajón sordo, yunque seco, ataúd del sonido.
El hombre tiene ojo azul para la brizna,
tierno bisel, cándido escorzo al tornasol furtivo.
Puesto a pulsear lapiedra
- oh arpa negra de bruces
desolada, asolada -,
fulge un iris nocturno por su sangre,
y un pavo de liturgia le consterna como párpado lóbrego,
ya su recinto huésped de lo aciago,
porque la honda bóveda canta, requerida canta, fiel,
en eco puro.
Puesto ya a orar,
puesto a llorar orando,
tiembla de la inocencia que en fulgor le asiste,
como una melodía en el silencio que se dilata y la
circunda,
oh víspera del ángel sabio de la celeste fábula,
cuyo palor revuela cenital como un águila de arpegio.
Qué latitud, entonces, del corazón, qué zona dulce
emerge,
-ráfagas de memoria y márgenes de olvido-,
donde la piedra flota sin reverso en la luz,
diáfana pluma, copo azul de espacio.
Pero la bestia mineral embiste al sueño.
El frío aliento que sopla su célula,
su faro de hielo, su mano de escarcha, apaga mi aura
pura.
La piedra pierde en mí su maroma de lágrimas.
Al fondo de los ojos su puente ciego se derrumba,
rebota en el corazón su arqutectura aciaga,
y alza otra vez a fiel su flota
anclada a eterna dársena y silencio,
soldada fósil sobre su agua dura.
Bultos de azar y signo.
Torreones solemnes.
Ni terrestre, ni marina, ni natural, anónima península.
Un ácido de sueño vertical, infinito,
cae desde la piedra hasta la sangre.
Patria sin súbdito,
oh abrupta silenciosa,
monótona profunda,
colectiva unitaria,
unánime infinita.
Qué viento alzó su remolino seco desterrado a escarpa,
que aún sopla en lo inmóvil,
meridiano de eternidad, eje del eje de la inercia.
A PIE de piedra baja la cascada compacta.
Islas y mar de piedra.
El ala de vorágine que abatió lo tremendo
esparció lo derruido:
oh pormenor luctuoso, oh multiplo siniestro.
Vestíbulo del páramo.
Foro de túmulos,
teatro de sarcófagos,
estadio de héroes grises, ateridas panoplias
sobre acéfalas mitras,
bruscas estatuas vueltas en un ébano absorto,
atrios truncos
y fábulas de logias y archipiélagos.
Ni aún destruída la piedra releva su destino, su número
nefasto.
El escombro hace pie, busca tutor, se hereda en su
vestigio.
Cetro gris, pavoroso, intacto en el menhir, restaurado
en el dolmen.
Derramada en segmentos,
repartida en posturas,
piedra sin amnistía,
siempreviva de muerte.
Concéntrica de edad, imbricada de tiempo:
qué apoteosis de espanto
glorifica sus aras.
Apócrifas guirnaldas trepan sus catedrales,
interrumpen sus sótanos
pulpos de catacumbas.
Atajos de masacre
con un crímen remoto.
Formas de orden sin término
y fractura furiosa,
terrazas de agria escama
y arrecifes de herrumbre,
lívidos holocaustos,
goznes de acetileno,
escafandras de hollín y cobre púrpura.
Y un espectro de eclipse
trasciende su emporio atroz de inercia,
la infinita clepsidra,
el siniestro carámbano.
No hay pavor en el polvo.
Ved la piedra inclemente,
ahincada en su talud,
empinado en su orgullo.
Su columna tremenda de esplendor lamentable,
efigie de furor sin nadie en su efemérides.
Un iris de altitud, un ojo múltiplo,
a pura, fría cólera, vigila vertical su amén perpetuo.
EL ARBOL es un pensamiento de la tierra.,
bulle y fulge en la atmósfera con su rito de pájaros;
semáforo del alba sus veletas al viento,
escultura de pecho circular al paisaje.
El alma oral del agua tiembla en cuño verde, en cauce
de frescura,
su géiser hace fiestas a la sangre,
si echara a andar, nos besaría en el corazón, labio por
grumo, hoja por hoja.
La piedra es un terror que fue un dolor remoto,
cicatriz milenaria toda costra de piedra,
dimensión sideral de la muerte,
muerte inmemorial, cadáver sólo eterno,
lo que no participa ni aún asiste.
En vano la lluvia, a largas manos de caireles, busca
acento en su omóplato,
en vano la vida quiere abrirle un hondo cáncer.
(LA PIEDRA acosa al hombre,
lo asedian sus espectros,
por el reverso de la sangre suelta sus meteoros fríos,
en campos de vigilia fulge su heráldica siniestra,
empuña su perfil de crimen, verdugo de los sueños.
De espaldas, entre lo opaco inútil por traslúcido,
el corazón en cruz por un sollozo,
despierto, náufrago fugitivo de una liturgia amarga,
desnudo hasta los huesos por un lívido lampo.
Oh lecho de cruel espejo estéril,
ras a ras de su intemperie seca,
-un cráneo bajo el cráneo, un fémur a lo largo de los
fémures-
tálamo y catafalco,
en nupcias con mi propia forma blanca yacente.)
PIEDRA por piedra,
desierto sólido, áspero alcázar,
nudo macizo hasta lo negro.
Piedra o enigma de lo abstracto
o realidad de un mito puro,
olvido de Dios ya Dios de olvido.
La piedra tiene un ídolo de edad perpetua.
El hombre siente cancelar su orgullo,
prosternar su sangre.
Un gran embudo frío sorbe desde el témpano.
Todo a su alrededor cae en el rito inmóvil.
Oh nombre de cábala que el corazón canta y escucha,
aldaba del oráculo,
incógnito en sus ecos por espectros de símbolos,
su ráfaga de enigma bate la sangre,
repercute diagonal en la frente:
tras el tumulto queda su versión del silencio.
Parapetada en su baluarte,
invicta en su reducto,
ancha y honda en su esfinge,
alrededor de sí sobre su piedra inerte,
apretada y henchida:
piedra en piedra de piedra.
Quien mira sus resquicios,
quien busca su consigna por los sueños,
promueve lo terrible, comete el holocausto de sus
ángeles,
invalida lo puro, asimila lo acerbo de su numen,
tras la dura pasión el infortunio brota en negras lianas,
porque el dolor bebe la forma de un dios amargo
entre las sienes.
luego se llena de ébanos el corazón, la voz se llena de
ébanos.
ENAJENADO, mártir del soplo hasta un nivel de estigma,
solo de sola soledad consigo,
cuando restalla el rapto,
ese pavor del vítor en la frente,
-angustia vuelta fulgor, alta vigilia lúcida -;
oh atónito poseso
con su furia sagrada y su cólera ímproba de héroe,
mirando así, cantando,
sangre contra piedra,
hasta que el témpano se desvanece en humo,
hasta que el humo fatuo, de tornasol a tornasombra,
refracta un hombre que lo mira.
- Te conozco, oh el abstracto, en tu lento remolino de
círculos,
me conoces, ausente, a quien pierdo mirándome,
translúcido.
No enturbies tu cristal, detén el móvil prisma, tu
mímica de niebla,
oh emparedado, espiándome por atajos de sombra,
asimilado a grietas y resaltes,
a un parpadeo huyéndome por galerías blancas como
un limbo inocente.
Ten confianza en mi lealtad de tierra:
apacigua esa pátina en que escondes tu equívoca
vislumbre,
espejo como linfa pulsado por uñas como espinas,
guitarra del espectro que asoma en el fondo de su
arcano,
tenebrosa cariátide que trasluce la forma en que pernocta.
Oh magnético azogue:
la seca mina triste aflora en lo dentario,
en la veta del pómulo furtiva,
en el filón de nácar saledizo a las cuencas.
Tácito huésped,
rostro de faz abrupta prófuga en mi delirio,
remoto mi sereno pavor, hasta lo impávido:
te apoyaré la frente,
seco empeine transido por la tuya de hielo.
Mírame, blanco búho frontal, mírame con tu tiempo de
máscara,
con los vanos creciendo de un solo túnel,
cíclope-girasol con su cara de un ojo en éxtasis al limbo,
arrastra al corazón su torbellino impuro,
su frío aventa en seco la urdimbre de la pulpa,
delata el árbol óseo, los rígidos estambres.
Oh lira de los huesos llena de abejas tristes de la
sangre,
la mano del arpegio se cierne hasta el tañido,
demora un aleteo confuso de presagio
su mariposa abierta recóndita en mi polen,
acá, donde gajo a gajo estalla orquídeas el delirio,
acá, donde el limbo devora una a una mis luciérnagas.
CON la piedra en la frente,
el hombre cumple ciclos de soledad,
remonta una vejez inmóvil que no tiene cifra.
Donde su luz no alcanza,
el corazón oficia como ciego lúcido:
tembloroso, sonámbulo,
a tientas entre signos que soplan un nombre de tiniebla.
Hasta la última soledad.
La que no se penetra a pesar de la acústica y cilicio, perpetua cúspide a sí
misma inaccesible,
cifra total que integra su infinito solo,
donde el acorde se realiza,
donde canta –lo escucho-,
la piedra canta un solo de eternidad y de silencio.
SILENCIO, o jeroglífico del límite,
como un rumor helado, viento fijo o incisa hiedra fría.
Oíd la piedra, ved el silencio: nombres de un terror
de lo mísero.
Sentid: cataratas de edad caen al mar de Siempre.
Se siente la alegría del astro, piedra en lámpara,
el júbilo del hielo, piedra diáfana en fuga.
Se ignora hasta dónde el signo de la piedra;
de tan honda su clave desespera a la sangre.
La piedra queda abstracta en su cuerpo de piedra,
oh sólido de túnel.
A SANGRE y canto,
- todo bajo los ojos- busco su reverso,
hasta que el propio laberinto responda,
hasta que escuche su diapasón sepulto,
-un opaco tornavoz me hace cóncavo-.
Momia de facción gris y énfasis triste,
incrustada en su nicho, inscripta en su apostura,
con su alfabeto seco entre los dientes,
parada en lo equilátero perpetuo.
Háblame,
piedra inviolada en tu unidad desnuda,
o lampos de mi canto alumbrarán tu cripta sin alvéolos.
Para serte más fiel tendré tu estirpe.
Mi corazón sin párpados, sin cancel ni frontera,
arrostra un tiempo sin tiempo ni tiempo:
fija velocidad tenaz o vértigo unitario,
-veloz color neutral ya color incoloro-
ardiente suma de la girándula.
Medio a medio del corazón ese iris de parálisis,
mirándome a trasluz, sin ver mi brizna,
-oh mansalva fatal, ineludible-
por alquimia maléfica, de imán y de rechazo,
calcina en prieto cristal mi centro puro;
con un liquen de hierro entre las vértebras
de adentro afuera crezco,
todo un álgido hueso en márgenes de mármol.
Oh mi numen carnal, oh mi tutor terrestre:
estoy en la propia piedra perpetrada en mi sangre,
dado de un yermo clima rígido, penitente, mártir en lo
inmóvil,
me quema la intemperie infinita, lo irremediable estéril;
albérgame en tu caracol o reverbero,
ampárame:
la lengua no puede al corazón, piedra de llanto...
(Oh atónita memoria, dura fatalidad que no dispone,
altitud arrecida, lejanísima fábula.
Son olvidos de estepa por la sangre,
pausas que adelantan negras escarchas de maciza
muerte,
sueño que asimila tiempo y silencio en su cantera sorda,
ya con bordes de cálculo,
el corazón cautivo yerto en su propia urna.)
Sobrevivo, náufrago de lo imperecedero,
rescatado a lo inerte, absuelto de lo árido.
El ángel acérrimo que detuvo la víspera
socorre aún al corazón sacrílego.
Recién salido del eclipse,
con el lastre de una cauda lúgubre,
sensible el vástago nocturno, la tenebrosa anémona
del limbo,
canta otra vez la sangre en mis acantilados,
oh trémulo mar entre las propias valvas.
Pesa y abruma al hombre, deudo suyo, la piedra;
demuda al corazón satélite el poderoso ídolo,
inaferrable como incorpóreo en lo compacto.
Oh confinada sin confín en su símbolo,
inaccesible, insólita,
ensimismada, intemporal, vetusta;
estatua bárbara de esfinge consigo,
o ciprés mineral, compacta mímica,
hasta que la tierra, ya zalazar, azufre de ceniza,
cierre al cabo de su párpado.
Oh pétrea empedernida,
petrificada en piedra, perpetrada perpetua.
OLEADAS de pirámides,
séquito de volúmenes,
órbitas de abismos
sujetas por su estatua.
OH pastor del mineral sin misericordia,
duro dios de intemperie.
Verdugo en forma de ciega luz, cenital espectro de
canícula,
como simún continuo, palio tórrido colgado de la
atmósfera,
deshoja cataratas de sal, vientos de seca luz,
desencadena su ácido,
reverbera su iridio,
aventa, precipita su torrencial enigma.
Paisaje de la sed.
Sed en piezas de sed.
Cenizas en esponjas prietas,
en retortuños ávidos de escoria.
Piedra oriunda del fuego:
oh abrupta música que la violenta inercia baila dura
en el páramo,
hasta el confín de su séquito inmóvil en éxodo de sed.
Sed espacial, cerrada en límites,
ensimismada en cólera compacta.
Improperios de piedra;
torsos de pedernal a látigos de sed,
escorzos góticos,
penitentes, esclavos, sedientos,
más allá de su sed empedernida.
La materia segrega substancia de suplicio,
raros nieles de mártir.
Amarillo eslabón,
garras de sed a sed.
Sed sulfúrea en el aire con fábulas, cilicio de los ojos.
Cavernas donde ofició el furor, diurno el antro, sin bóveda.
Rudos ídolos tallados en el monstruo, ecuestres en su
bestia.
Deidad horrible de la sed con un pico en sus vísceras;
gargantas como cráter obtusas por un cardo de sed,
clavado en la tráquea el extertor, el ascua en gárgara,
visibles los crótalos de asfixia.
El corazón sorbe un sollozo en sangre
como un cáliz de bilis y de herrumbre.
Oh piedra talar
torturada hasta efundir espíritu;
insepulta en su cruz,
con un desdén de héroe ascendiendo a cristal, a mito
sobre el tiempo:
sueña, sueña una corola fúlgida,
un infinito lirio inmarcesible.
Nadie conoce los pensamientos de la tierra;
el corazón sueña un granate con un ámbar dentro:
la sangre encandecida con el iris tierno en su
carbúnculo.
OH soledad redonda de piedra y hombre solos,
amarga flor de mineral y sangre que el canto rudo
cimbra.
Cuando lo misterioso pide un tenor ardiente
y dilata mi acústica,
cóncavo de esa lenta sed continua hasta los huesos,
oh caracoles ávidos,
oigo crecer la piedra por su mar profundo,
escucho el coro de los cráteres, su estentóreo silencio.
Entonces la piedra rezuma un halo
capaz de amarga herencia, un dios fulmíneo;
intimida su voluntad de ser, desesperada,
busca su tiempo tórrido en mi sangre,
me incorpora a su séquito:
un élitro subterráneo por un mugrón o túnel
estalla en mi corazón su alarido.
Silencio no es silencio,
es el tremendo vítor de la piedra.
Remonta de un golpe su clausura horrible,
su fauna mineral, remoto árbol de estatuas.
Girasol planetario meridiano en el trópico,
la aventura terrestre con su olor a vorágine,
en pizarras glaciales aun el tropel en tránsito,
oh tiempo inaccesible en su cuadrante fijo.
Decid: hueso del infinito relámpago,
trueno de eternidad y de silencio.
Un día siempre diurno,
-como un águila boreal diseminada en luz,
acumulada en nimbo- cela lo perpetuo.
PIEDRA parada al borde de la fuente:
vertiginosa cuenca en sombra,
eco de la altitud, su dimensión vacía,
cuño y espejo del estruendo sólido.
Sima y cima se abisman en reflejos
devueltas en su imagen,
doble Narciso atónito en la mente
sobre un viso de fábula.
Pero la sangre escucha bajo las bóvedas del Tiempo:
percibe un extraño silencio como aureola de mito o
estupor de hazaña,
un agudo sigilo que reverbera en su tenaz alerta.
El duelo retumba inmóvil en la frente,
sobre el cenit del sueño,
cambiante zodíaco del canto.
Desnudo dios en el broquel del ímpetu,
celada potencia de la sombra,
se afrontan, se repelen, -rayo y tiniebla intactos-
a filo de vigilia, balanza de pavor, mutuo espejo de
vértigos.
Fiel del imán y el rechazo
por el ojo de un pulso, oh brizna de luciérnaga,
el corazón se apaga, parpadea la sangre.
Atropellan el sueño, trastornan los biseles del canto,
sólidos de vacíos y vacíos de sólidos:
cóncavos terribles hasta el cielo,
cúspides hasta el fondo de la tierra:
tremendo poliedro de luz y sombra,
de alvéolos y bloques a tumbos por la frente.
OH blindada por su estéril silencio,
por su color inerte,
por su ceñida integridad violenta,
por la luz que calza a filo escueto su tumulto.
Selva de un árbol solo su cantera furiosa,
río de un agua rígido torrente,
huracán de una eterna racha en bloque,
temporal intemporal, cuajada la cólera en el antro.
En la sombra la piedra se desborda,
irrumpe de sus cauces lo múltiple hacia el canto.
El mar mece su rumor, la piedra bate su silencio.
Un eco sonámbulo canta en el odeón enardecido.
El océano abrupto agita sus altas márgenes,
remueve sus cimientos sin resquicio en su dique.
Oh corazón,
que andas en caracol o casa de misterio:
se establece en lo cóncavo –otra vez- esa campana
como abeja tonal que desde siempre zumba,
hondo tambor a parches de silencio tenso hasta adquirir
sonido,
por laderas de acústica de eco en eco su diafragma.
Un péndulo insomne en su cántaro
inundado de piedra por la piedra,
crece del corazón hasta los bordes;
su voluntad impera desde el núcleo.
El somatén pasa pulsando los cabellos,
oh arpas del espanto,
se lo escucha con los poros redondos,
destemplando los huesos, amarilla la sangre,
el corazón ausente como un ídolo.
De pronto, campanarios sepultos,
en un viento sin ráfaga se citan en los astros brizados
por la noche.
Héroes ecuestres en tu sangre:
corta los duros grillos terrestres, apacigua tu canto,
arrodilla la grímpala del húsar.
La noche se reviste de un tiempo solitario,
toda la red de estrellas tiembla entre sus maromas.
La piedra sube en niebla de música a los astros;
las estrellas ya tañen, vueltas campanas blancas.
La noche tiende un arco total sobre la vida,
sobre el hombre y la piedra.
Oh, corazón astrólogo:
todo sucede allá, detrás del mundo.
PIEDRA arriba
pavorosos afluentes van repatriando fósiles por el nativo
estuario.
Grandes grupas leonadas convergen, empalman sus
macizos golpes, filo a torso,
repechan su oleaje,
en oblicuos torrentes al sur buscan su océano.
Sordos gajos quedan anclados en lo cúbico.
Trópico de la piedra.
Tribus de color parvo y abandono,
tribus de potestad desamparada,
vaciadas a horma ciega y alma entera,
claman a fortaleza y deterioro,
en macizos de sed de plomo y lápidas,
a penitencia fiel y escama fría.
Trabaja avaro el tiempo:
por etapas de piedra se acumula y decanta,
transpira un licor que abreva el mármol,
se ensimisma hacia un templo que embalse lo infinito.
Talados por la furia paulatina,
laterales escombros derivan a la huesa;
represan el osario rachas de piedra intermitentes;
aristas del glaciar remoto
-visibles los arreos de ira, las insignias del trueno-
interponen sus islas, náufragas en lentas fosas grises.
La resaca aun declina tuberosas estériles, residuo mi-
neral, estiércol ácido.
Piedras de hueso verde revenido en la caries,
rotas cápsulas negras que desovan su geológico polen,
un plumaje de anteras en vilanos que devora el decurso.
Paneles de un pavor liso hasta el cielo
suben a tomar Dios y no responden.
Anécdotas tortuosas de cinabrio sesgan en río el mapa
de lo sólido.
Alguna cicatriz de azafrán líquido desplaza su armadura;
le florecen granadas de intemperie y estigma.
Continente rebelde contenido,
viaja a la eternidad por vínculo de espanto.
Vino desde tan lejos que está desde el estrato y
persevera.
Es tanto su antes que hace olor a limbo.
De coraza a carozo duro páramo muerto,
desde sótano a cresta piedra todo.
Pensad en su desencadenada tromba seca,
pensad en paquidermos de piedra, fauna de lastre a
tumbos de bloque,
a pezuñas de ancla sobre el mundo.
Su estrépito se percibe por replica, se anticipa en
silencio,
o en forma de receso de catástrofe.
CORAZON de la piedra que no llora ni pregunta nunca,
forrado en soledad,
en su amarga vertiente de silencio,
penitente sin rodilla ni sangre
como esclavo girasol aborigen.
Oh satélite ciego del tiempo perpetuo.
Un meridiano estéril, desde el polo del ídolo,
propaga su terrible fase de escarcha,
imanta su destello verdugo.
La sangre apura su vejamen,
consuela su burbuja herida en el párpado,
se arrulla entre sus propias efímeras de fiebre y polvo.
Y cantaría de amor, aún, hasta arrullar el sílice,
hasta que cambie al menos la forma del suplicio.
Nivel a pulso suyo la piedra en hondo vuelo ardiente,
a oscuro rigor de alas de sangre, el canto.
NO hay equidad corpórea,
hombre de pobre tierra alzada en alarido.
Nadie alcanza la piedra.
Nadie vuelve su núcleo pulpa viva.
No la toca una vara de llanto caída en la intemperie.
Nadie conoce el sésamo ardiente que abra el témpano.
Pero el agua distribuye su magia.
Rápidos cubiletes vuelcan su azar perenne,
números bailarines por declives de danza hasta la in-
número,
súbitos sortilegios encinta de primicias.
Juegos de hembras,
fugaces biseles de muchachas,
el augurio de carnales magnolias siempre en fase de
vísperas,
la promesa de ebrias lunas de nalgas, a deriva por rá-
pido menguante.
Suelta, otra vez los pétalos confluyen.
Estallan las barajas de escama,
alguna catedral de estalactitas
por un remo de sol, sólo de luciérnagas.
Oh poliedro flagrante,
agua plural, furtiva, espectro de lo súbito.
Arboles sueltos, bosques libres huyen,
árganas de corimbos a deriva.
Tarambanas del agua,
del brazo las argollas de verbena,
rondan la piedra adusta,
le azuzan sus pléyades,
frustran su discurso de golas.
Versátiles medusas, chorreando su escarola marina.
oh benignas gorgonas vueltas gárgolas,
llaman la piedra como a un duro afluente
con sus flautas de sal y su tambor de yodo.
Y han de jugar acaso hasta absolver la piedra,
hasta que le brote una flor, un fértil corazón adentro,
un chorro de arrullo, una pluma de esmirna,
cuya criatura le cueste vivir
y morirse.
PIEDRA o vanidad del tiempo que a sí se erige dólmenes.
Máscara turbia de una fábula lenta que perdura en
su mímica.
Ignora las primaveras -danza del árbol y la sangre-
sus destello y ruinas,
témpano sin temperatura.
Accede en su color o declina en su orgullo
sólo por la gran constancia unitaria.
La tierra cargada de su plomo triste
gira para un azar de siglos y girándulas.
Quisiera sacudir su estorbo duro,
como un tumor o lacra,
áspera cuña que interrumpe la dulzura terrestre.
El hombre canta y llora a crispación de vida y muerte,
hasta cimbrar su corazón en su pedúnculo,
vasallo de un dios triste, anónimo en su fuerza,
a quien no importan vísceras ni canciones, ni sueños.
Porque no vale el caracol,
el surtidor del canto,
la dulce criatura, el bello animal nuestro que da sangre.
Ni el mineral o fósil o lingote calcáreo,
aglomerado infame, tirado a eternidad sobre su muerte,
si aun lo definitivo es sólo tránsito infinito.
(Ah, letras de la sangre cercada de gusanos,
palabras de la entraña cuyo panal devoran,
voces que el duro rapto erige
y el canto, ciego, palpa temblándole las yemas,
con la lengua pegada en qué sabor a póstuma cicuta.
El polen de la vida tiembla en los estambres de los
huesos,
trepa una larva fría sobre un lóbulo,
desde las turbias napas crece un légamo horrible,
el pésame que hereda la sangre réproba de las sangres
otra vez toma forma de callado alarido.)
VED la píedra en su código:
materia que sólo sabe dormir, dormir, párpado a plomo,
esclava en su postura,
deriva en soledad de limbo a limbo.
Acuñada en su edad, ajena al tiempo, antepasado
suyo que ella niega,
ya nadie sabe de su vástago lejano.
Rompí su cuerpo por ver su corazón: témpano sólo.
Vacié su vaso, arena muerta contenida.
Ella, lo eterno; yo, lo efímero ardiente, la atropello a
sangre y canto.
Lo sé: me mira hasta los huesos con mi lápida,
pero lloro sobre ella, porque algo suyo llora en mí su
destino.
***
HOMBRE beodo de piedra, de su vino de lápidas,
de su tufo de templo, de sagrado patíbulo,
convalece y escucha:
un élitro estival clama en tu pámpano,
oh alma que aun habitas tu cuerpo,
cuerpo que aun hospeda su sangre,
sangre que aun exige su liturgia terrestre.
Bulle en el corazón un encendido enjambre o venero de
tórridas burbujas;
criaturas de un latido asumen su vigilia en el tallo de
un pulso;
se heredan y suceden llamas de un leve pétalo votivo,
como lenguas de fuego entre voraces párpados
que inflaman su faceta púrpura y se retiran:
se percibe el humo de la vida que extinguen sus luciér-
nagas.
Canta pequeño pastor de unos días y una sangre
sobre la tierra, nuestra heredera y nuestra herencia,
canta, oh deudo, mientras vuelve a la heredad la dádiva,
gota a gota en su núcleo,
porque es honra del hombre libar lo que su oscura,
última flor contiene,
así madura la equidad del mundo, oh héroe del corazón, cantando.
| | |
| oscaron,01.12.2007
|
Aparte de Pablo de Rocka, - Neruda - , Chile no tiene una voz tal elevada como esta y jamás, incluyendo a Huidobro, la cantidad de grandes poetas que dió la Argentina al idioma castellano desde la década del 30.
A vuestra disposición: muchos de los poetas que ustedes citan fueron amigos míos - ya muertos - Veiravé - entrerriano -, Giannuzzi, y otros son de mi generación o de-generación, como ustedes quieran. También Roberto Juarroz compartió conmigo mesas redondas y me conoció en mi casa de Corrientes.
Pero nuca olviden que el Correntino Francisco Madariaga ha sido la voz surrealista más original de la década del 60-
Oscar Portela | | |
| elhaijin,09.12.2007
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No me interesa discutir con el señor Oscar Portela, estoy de acuerdo en algunas cosas, en otras no...
Nombro a otro autor que, a mí particularmente, me gusta muchísimo, y que no se nombró:
Hector Viel Temperley.
Saludos! | | |
| cheze,10.01.2008
|
¡¡¡ATAHUALPA YUNPANQUI PAPÁ!!!
Marechal también | | |
| cheze,10.01.2008
|
| Homero Manzi...otro grande | | |
| cheze,10.01.2008
|
Yo soy un gran poeta argentino y guy es muy "perspicaz", jajaja. Qué entretenido es escuchar o leer a la gente "perspicaz" que bardea a todos sin ton ni son ni nada, jeje. Cada tanto tira alguna que otra cosa con pies o con cabeza, nunca con los dos elementos a la vez.
Por ej, que Mercedes Sosa es gorda...eso es verdad, jajajaja.
Además yo opino que:
-Hay músicos que también son poetas.
-Hay MUY buenos poetas que ni siquiera escriben sus poesías.
-No entiendo eso de que los poetas chilenos son mejores que los argentinos.
-El kilo de pimiento rojo está demasiado caro, jajajaja.
SAludos
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| pierremenard,10.01.2008
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| ¿Nadie nombró a Paco Urondo? | | |
| cramberria,10.01.2008
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| Paquito el chocolatero? | | |
| vogelfrei,11.01.2008
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| Pizarnik y Borges. | | |
| ninfadafne,11.01.2008
|
Me sorprende que no hayan mencionado a Adolfo Bioy Casares , aclaro:no leí mensaje por mensaje, tal vez , y que bien alguno lo mencionó.
Todos los mencionados son fabulosos y fueron y son geniales.
Arlt, Cortázar, Borges, Alfonsina Storni, Manuel Mujica Láinez,Marco Denevi, José Hernández, etcétera.
De cuenteros modernos , Elsa Bornemann,cuentera extraordinaria de cuentos infantiles, la conozco solo en ese género por mi hija que a pedido, y recomendación de su maestra le compré unos cuantos libros de su autoría.Aunque en la feria del libro con sus hermosos títulos llamó mi atención.
Así que estamos orgullosos que tanta gente a través de este arte literario , y de tener estudios universitarios ,conocimientos lingüísticos conjuntamente con la magia necesaria para llevar a cabo esta actividad artística y cultural nos hayan demostrado mundialmente un pedazo de herencia, conocimiento, imágenes, pensamientos , sentimientos, subrealismos y realismos , fantasías , sueños, deseos , etcétera.
Nos hacen muy felices y los tenemos de herencia cultural, para mejorar , admirar , conocer aprender,pensar.
Y esta mención va para todos los escritores de mi país porque en este foro hacemos mención a ellos que están presentes en la memoria aunque no los haya mencionado, y por suerte y si , son muchos,muchos.
Sigamos recorriendo los caminos de la literatura , como siempre,variándonos con autores oriundos de todo tipo de lugar y/o país.
Ah ,los más preferidos míos:Borges y Cortázar.(primeros en mi lista de autores nacionales )
| | |
| quilapan,11.01.2008
|
| ¿Y nuestros vecinos argentinos, cuando se acordarán de Osvaldo Lamborghini? | | |
| quilapan,11.01.2008
|
| ¿Y nuestros vecinos argentinos, cuando se acordarán de Osvaldo Lamborghini? | | |
| elhaijin,12.01.2008
|
Ninfadafne: permitime aclarar que este foro, por como verás, incluye un repertorio por demás amplío. Y eso es bueno. Pero para delimitar el campo, los aportes se circunscribieron a poesía. Es por eso que acá nadie nombró a Bioy Casares, quien se dedicó a la narrativa.
Quilapan: Yo me acordé de Osvaldo y, justamente por eso, no lo postulé. Pero me vino a la memoria otro poeta que yo nombraría: Leónidas Lamborghini, su hermano.
Un abrazo! | | |
| ninfadafne,13.01.2008
|
¡¡¡¡¡HOLA!!!!
Ah, después de haber dejado el mensaje anterior, recordé que no se trataban de escritores de cualquier género, sólo estábamos limitados a la poesía.
Bien, entonces retomo mi opinión y me inclino a José Hernández , cuyo Martín Fierro , es todo un poema.
Alfonsina Storni , otra gran figura de la poesía nacional:
fragmento de La Caricia Perdida :
Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos...En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida¿quién la recogerá ?.....
Borges , grande entre los grandes ,
Una de sus poesías :
REMORDIMIENTO
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer .No he sido
feliz.Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
humano de las noches y los días,
para la tierra , el agua,el aire, el fuego.
Los defraudé.No fui feliz .Cumplida
no fue su joven voluntad.Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del Arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor .No fui valiente.
No me abandona .Siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.
OTROS TÍTULOS DE BORGES EN POESÍA:VANILOCUENCIA, ESOS PEQUEÑOS SERES, SI ME PUEDES MIRAR ,LA FUNDACIÓN MITOLÓGICA DE BUENOS AIRES.....ETC.
Otro gran poeta:Francisco Luis Bernárdez
y entre otras tantas :OLGA OROZCO.
BIEN TAREA CUMPLIDA , GRACIAS POR LA ACLARACIÓN PERO ME APASIONÉ METIDA EN LAS TANTAS CARAS DE LA LITERATURA Y ME HABÍA OLVIDADO EN MI PRIMER MENSAJE DE LA PREGUNTA O CUESTIÓN EN SI, AHORA NO , EN ESTA RESPUESTA ME CONCENTRÉ EN POESÍA.
¡¡¡¡¡¡¡BESOS CUENTEROS!!!!!!. ADIÓS.
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| Jhermz,14.01.2008
|
La poesía es un arma. Que jamás se blande para oprimir la Libertad de otros. La defiende!, porque sólo hay una poesía que llega al alma bien… Y su sentido más!, no es de tal o cual terrene… La poesía como la historia, no se ocupa de sus rasos… Sé poeta, sé mejor poeta, para juzgar a tus mejores…
Saludos.
Julio Hermaz.
| | |
| ninfadafne,14.01.2008
|
No puedo juzgar, no está en mí, nunca lo hice.
No podría juzgar leyendo poesía , solo , miro através del alma que el otro da para mí, parte del otro de su creación, de sus sentimientos, de su amor por el arte literario, de las ganas que pone el autor al escribir. en dar , música con rima , para uno , para el alma .
Besos . | | |
| ninfadafne,14.01.2008
|
| A TRAVÉS , PERDÓN , EL TECLADO FUE RÁPIDO, CORRIJO | | |
| oscaron,19.11.2008
|
tres poemas de Francisco Madariaga, junto a Molina y Orozco el más importante surrealista Argentino y adelante con vuestra curiosidad:
Oscar Portela
UNA REZA
Reza por la reza de las apariciones ronca por la ronca de las enterraciones
y vuelve los ojos al paisage metido dentro de la carne y del fuego del
movimiento humano más real el de pasitos de hombres en el espacio humillado
por sus elegantes desnutriciones, oh país límpido, intercambiado con
tartamudos y despanzurrados y afeitados por el llano y asesinadores
engendrados en las negras copulaciones entre ramos y entre santos de ojeras
casi naturales, yo exclamo que duermo sobre la arena caída en la desventaja
de mis maduraciones que solozan todo el poder del fuego.
Yo, que tengo el alimento más moderno, estoy rastreando el invierno y las
pudriciones de estos llanos.
UMA REZA
Reza pela reza das aparições brame pelo bramido dos enterros
e volta os olhos para a paisagem metida dentro da carne e do fogo do
movimento humano mais real o de passinhos de homens no espaço humilhado
por suas elegantes desnutrições, oh país límpido, trocado com
gagos e estripados e tosquiados pela planície e assassinos
engendrados nas negras copulações entre ramos e entre santos de olheiras
quase naturais, exclamo que durmo sobre a areia caída na desvantagem
de meus amadurecimentos que soluçam todo o poder do fogo.
Eu, que tenho o alimento mais moderno, estou rastreando o inverno e as
podridões destas planícies.
TEMBLADERALES DE ORO
A Alfredo Martínez Howard, In memoriam
El dolor ha abierto sus puertas al agua de oro del oro que arde contra el
oro el oro de los ocultos tembladerales que largan el aire de oro hacia los
rojos destinos pulmonares com el acuerdo de los fantasmas de oro coronados
por los juncos de oro bebiendo los caballos de oro los troperos de oro
envueltos en los ponchos de oro - a veces negro a veces rojo celeste verde -
y el caballero que repasa las lagunas de los oros naturalmente populares el
que se embarca en las balsas de oro con todos los excesos de pasajeros de
oro que manejan los caballos de oro con los rebenques de oro bebiendo en la
limetilla de oro del barro de oro de los sueños de los frescos del oro entre
la majestad de las palmeras de oro y de los ajusticiados y degollados en las
isletas de oro de yacarés de oro del oro del amor.
PANTANAIS DE OURO
A Alfredo Martínez Howard, In memoriam
A dor abriu suas portas para a água de ouro do ouro que arde contra o ouro o
ouro dos ocultos pantanais que largam o ar de ouro aos vermelhos destinos
pulmonares com o acordo dos fantasmas de ouro coroados pelos juncos de ouro
bebendo os cavalos de ouro os tropeiros de ouro envoltos nos ponchos de
ouro - às vezes negro às vezes rubro celeste verde - e o cavaleiro que
repassa as lagoas dos ouros naturalmente populares o que embarca nas balsas
de ouro com todos os excessos de passageiros de ouro que cavalgam os cavalos
de ouro os chicotes de ouro bebendo na jarra de ouro do barro de ouro dos
sonhos dos afrescos do ouro entre a majestade das palmeiras de ouro e dos
justiçados e degolados nas ilhotas de ouro de jacarés de ouro do ouro do
amor.
GARCILASO EN UN SOL VERDE
A Guillermo Barnes
En una plaza verde, con viento y sol,
surgió un deseo en el horizonte brillante del río:
una mujer con alas.
¿Sabrá volar y alzar su sangre hasta la copa de los árboles,
para que beban los pájaros del desamparo,
y también los pájaros con plumas de caballeros armados con el amor jubiloso?
Respóndeme, oh "claro caballero de rocío", Garcilaso de la Vega,
que amaste a una señora, no a una doncella:
señora en un castillo con una celda verdadera, cuyos barrotes se rompieron para vos.
Garcilaso, despiértame con tu ruido de armas,
templadas para hundirlas en el corazón de lo más cristalino del agua blanca
de las hadas,
pero también del fuego.
Garcilaso, soy tu tropero:
el que en las llanuras del reino del corazón arrea los aromas de la señora
que te amaba,
y disperso esa tropa perfumada sobre la tumba del caballero delicado,
el poeta guerrero,
mojado por el rocío rojo del amor.
GARCILASO EM UM SOL VERDE
A Guillermo Barnes
Em uma praça verde, com vento e sol,
surgiu um desejo no horizonte brilhante do rio:
uma mulher com asas.
Saberá voar e erguer seu sangue até a copa das árvores,
para que bebam os pássaros do desamparo,
e também os pássaros com plumas de cavaleiros armados com o jubiloso amor?
responde-me, oh "claro cavaleiro do orvalho", Garcilaso de la Vega,
que amaste uma senhora, não uma donzela:
senhora em um castelo com uma cela verdadeira, cujos barrotes se romperam
para ti.
Garcilaso, desperta-me com teu ruído de armas, temperadas para cravá-las no
coração do mais cristalino da água branca das fadas,
mas também do fogo.
Garcilaso, sou teu tropeiro:
o que nas planícies do reino do coração toca os aromas da senhora que te
amava,
e dispersa essa tropa perfumada sobre a tumba do cavaleiro delicado,
do poeta guerreiro,
molhado pelo orvalho vermelho do amor.
| | |
| oscaron,19.11.2008
|
UN POEMA EN PORTUGUEZ AL ALMA GENTIL QUE OSÓ NOMBRARME COMO SU POETA PREFERIDO. GRACIAS. OSCAR
O RAIO E O AMANTE
de Oscar Portela
Relâmpago. Céu púrpura e fúlgido
Que silencia vozes sobre a terra
Trovão. Voz da ira. Lavas e cinzas
Sobre o mar que cerra seus ouvidos
Ao clamor dos Deuses
Raio que timoneia o Universo.
Amor que nos silencia como o relâmpago
Nos ensurdece como o corno do trovão
E nos devolve cinzas sobre a terra pálida
Como o raio que timoneia os corpos
Desnudos sobre a erva de uma arcadia
Apenas um instante e o eterno se esfuma
Morrer eu soberano não possuindo nem me entregando
Apenas me deixando fluir na estação da inocência
Cerrando o círculo sobre o desnudo corpo do amado.
| | |
| Clodia,19.11.2008
|
Típico egocentrismo argentino.
no habrá una versión en mandarín? | | |
| ysillueventoncesi,26.11.2008
|
Aristóteles ha sido nuestra perdición: silogismo tras silogismo, todos, Clodia, hasta vos misma/o terminás siendo argentina/o.
No hay para eso estereotipo que valga. | | |
| vogelfrei,28.11.2008
|
| Pizarnik | | |
| sachy,27.12.2008
|
| ¿Mejor?, ¿Peor? ¿Es que nunca vamos a atenernos a decir sencillamente: "El que más me gusta"; "El que menos me gusta"? | | |
| bosquedelaureles,27.12.2008
|
| Juarroz. | | |
| eltraidor,17.01.2009
|
Borges, siempre Borges. En vano te revolverás contra él. No podrá ni la más inficionada de tus saetas.
Aunque debo decir que solo he leído a dos o tres poetas de Argentina. | | |
| apeman,18.01.2009
|
| No se si es el mejor, pero Gelman. | | |
| nefftali,18.01.2009
|
bPalito Ortega/b
La Felicidad
Antes que nunca estuve, asi enamorado
ni senti jamas esa sensacion
La gente en las calles parece mas buena
todo es diferente gracias al amor
La felicidad ja ja ja ja
me la dio tu amor jo jo jo jo
hoy hace cantar ahahahah
a mi corazón ohohohoh
La felicidad jajajaja
me la dio tu amor ohoh
hoy se cantar ahahaha
gracias al amor
y todo gracias al amor.
| | |
| sindari,18.01.2009
|
Creo que los hay "mejores", como ese que decía:
Y si usted no está
ni comprometida
ni casada
ni nada
¿por qué no charlamo'
un ratito,
pará no sentirnos tan solos? | | |
| Dhingy,24.01.2009
|
Mejor? Bueno, difícil decidirse por uno. Pero, si tengo que elegir:
Oliverio Girondo | | |
| Dhingy,24.01.2009
|
| Guy, querido, al que no le gusta un género, no le gusta ningún ejemplar del género. Es como si yo me pusiese a opinar de películas de acción, que no me agradan, y de seguro las hay muy muy buenas. | | |
| GraNada,25.01.2009
|
| el mejor poeta argentino es el flaco spinetta. | | |
| GraNada,25.01.2009
|
bBarro tal vez/b
Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo
canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar
-las | | |
| pampita,30.10.2009
|
| Julio cortàzar.Poeta Argentino. | | |
| manndrugo,30.10.2009
|
| Borges y Cortázar, simplemente porque no conozco otros. | | |
| hippie80,30.10.2009
|
Baldomero Fernández Moreno [ 1886-1950 ] | | |
| el-tabano,30.10.2009
|
La estructura impecable de Borges, la sensibilidad de Pizarnik.
| | |
| lihnterna,10.11.2009
|
| No sé si el mejor, ya que aquello no podría decirlo con certeza, pero sí el que más me hace sentido (a veces leer es encontrar parientes, empatizar y generar lazos afectivos y estéticos): en este caso, me quedo con Joaquín Giannuzzi. También me interesa la Pizarnik y su gran silencio. Un tal Inchauspe me parece interesantísimo. | | |
| pianitso,10.11.2009
|
| Juan Gelman. Martín Gambarotta. Fabián Casas. | | |
| lihnterna,10.11.2009
|
| Sí, Gambarotta. De ninguna manera el mejor, pero me gusta mucho, sobre todo el poemario "Punctum". | | |
| pianitso,10.11.2009
|
Fabián Casas es enorme. había oído de él, nada más. Lo encontré en una antología que publicó LOM en Chile. quedé pa dentro con este verso:
iParece una ley: todo lo que se pudre forma una familia/i
Luego me fui a la red... en fin. Lo recomiendo. | | |
| cromatica,24.11.2009
|
Gracias, Pianitso.
Por mi parte, podría elegir muchos, pero me quedo con Pizarnik, con Cortázar y con Gelman.
De Gelman:
Aloutte
Bendita la mano que me cortara los ojos
para que yo no vea sino a ti.
Y si me cortaran la lengua, su silencio
cantaría lleno de ti.
Y si me cortaran las manos, su memoria
sabría acariciarte a ti.
Y si me cortaran las piernas, su vacío
me llevaría hasta ti.
Y si luego me mataran
aún quedaría todo mi amor de ti.
Carta abierta, I, (en Si dulcemente, 1979)
hablarte o deshablarte/dolor mío/
manera de tenerte/destenerte/
pasión que muda su castigo como
hijo que vuela por quietudes/por
arrobamientos/voces/sequedades/
levantamientos de la ser/paredes
donde tu rostro suave de pavor
estalla de furor/a dioses/alma
que me penás el mientras/la dulcísima
recordación donde se aplaca el siendo/
la todo/la trabajo/alma de mí/
hijito que el otoño desprendió
de sus pañales de conciencia como
dando gritos de vos/hijo o temblor/
como trato con nadie sino estar
solo de vos/cieguísimo/vendido
a tu soledadera donde nunca
me cansaría de desesperarte/
aire hermoso/agüitas de tu mirar/
campos de tu escondida musicanta
como desapenando la verdad
del acabar temprano/rostro o noche
donde brillás astrísimo de vos/
hijo que hijé contra la lloradera/
pedazo que la tierna embraveció/
amigo de mi vez/miedara mucho
el no avisado de tu fuerza/amor
derramadísimo como mi propio
volar de vos a vos/sangre de mí
que desataron perros de la contra
besar con besos de la boca/o
cielo que abrís hijando tu morid | | |
| Royalty,01.12.2009
|
Julio Mafud.
| | |
| sara_eliana,19.12.2009
|
La columna de gente de todas partes baja con la cruz
de un muerto que ya no puede cargarla
reunión de treinta mil en una ciudad de doscientos mil
inconscientes autómatas que berrean por una ruta libre
para que los vehículos de los políticos
que ni siquiera llegan a ciudadanos lleguen
sin dar un rodeo a sus cabañitas en Villa o en San Martín
o en cualquier otro sitio que insultan con su comparsa
de simios enjoyados y encocados por donde se los mire.
La columna canta y aplaude y levanta banderas y lleva
el corazón lacerado por qué cómo pudieron matarlo si él
era tranquilo tenía familia era buen tipo tenía una casa en construcción
era solidario con los alumnos era buen amigo buen marido
tenía eso que la gente ya no mira no siente en una ciudad
que no sólo alberga criminales con cargo político
sino un montón considerable de pendejos cómplices de voto
cómplices de silencio cómplices de la muerte
de un maestro que siempre les va a estar enseñando
con un ejemplo que sobrevive a la muerte.
La columna camina y explica caminos de obreros como
Carlos
compañeros y de ejemplos y de la educación
como un río como un Cristo como una luz como un manto
y una corona de espinas sanguinolenta en una lucha
y una corona de espinas sanguinolenta en una lucha
que no esperaba una muerte sin resurrección un día aciago
una respuesta que congela
y contundente quema las miradas verdes
dónde se pasa de pelear por el pan a defender la vida
y luego por la memoria y no deshacerse en el olvido.
La columna es un río de vida un canto entonado y continuo
una caravana sin muerto una marcha por justicia
una larga fila de gente que baja del Gólgota diario
para enfrentar una ciudad temerosa que cierra puertas
ventanas, negocios, una jornada en penumbras
que aprovechan los inicuos para no ir a trabajar
pensando que los marchantes pueden robar
alguna de sus tristes porquerías
de su triste y pequeño mundo reducido
un mundo que algún día va a tapar la mierda
La columna de gente de todas partes baja con la cruz
de un muerto que ya no puede cargarla
reunión de treinta mil en una ciudad de doscientos mil
inconscientes autómatas que berrean por una ruta libre
para que los vehículos de los políticos
que ni siquiera llegan a ciudadanos lleguen
sin dar un rodeo a sus cabañitas en Villa o en San Martín
o en cualquier otro sitio que insultan con su comparsa
de simios enjoyados y encocados por donde se los mire.
La columna canta y aplaude y levanta banderas y lleva
el corazón lacerado por qué cómo pudieron matarlo si él
era tranquilo tenía familia era buen tipo tenía una casa en construcción
era solidario con los alumnos era buen amigo buen marido
tenía eso que la gente ya no mira no siente en una ciudad
que no sólo alberga criminales con cargo político
sino un montón considerable de pendejos cómplices de voto
cómplices de silencio cómplices de la muerte
de un maestro que siempre les va a estar enseñando
con un ejemplo que sobrevive a la muerte.
La columna camina y explica caminos de obreros como
Carlos
compañeros y de ejemplos y de la educación
como un río como un Cristo como una luz como un manto
y una corona de espinas sanguinolenta en una lucha
que no esperaba una muerte sin resurrección un día aciago
una respuesta que congela
y contundente quema las miradas verdes
dónde se pasa de pelear por el pan a defender la vida
y luego por la memoria y no deshacerse en el olvido.
La columna es un río de vida un canto entonado y continuo
una caravana sin muerto una marcha por justicia
una larga fila de gente que baja del Gólgota diario
para enfrentar una ciudad temerosa que cierra puertas
ventanas, negocios, una jornada en penumbras
que aprovechan los inicuos para no ir a trabajar
pensando que los marchantes pueden robar
alguna de sus tristes porquerías
de su triste y pequeño mundo reducido
un mundo que algún día va a tapar la mierda
Héctor Kalamicoy, joven poeta radicado en Neuquén.
| | |
| sara_eliana,19.12.2009
|
disculpen, repetí el poema sin querer
| | |
| crom,10.01.2021
|
Rescatando foros del baúl del no me acuerdo, éste, donde encuentro tiempo compartido con grandes compañeros de página, en otros buenos tiempos, con los autores y poemas que considerábamos más representativos de mi tierra... y lo encuentro justo cuando viene repiqueteando en mi cabeza este poema de Baldomero Fernández Moreno que leí y aprendí de memoria siendo adolescente y nunca olvidé...
HERMOSO, PÀLIDO Y TÈTRICO
de Baldomero Fernández Moreno
El dìa que tu me digas:
_Se acabò, ya no te quiero.
Tengo pensado vestir
lùgubremente de negro.
En muelles rizos caerà
mi melena de bohemio
en torno a mi largo rostro
melancòlico y enfermo,
caìda sobre la frente
un ala de terciopelo.
Irè a Holanda a que Rembrant
me ilustre para un sombrero.
Un traje me cortarà
un sastre-poeta quimèrico
que tenga su erudicciòn
en vestir novios de duelo.
En cuanto a piedras preciosas
un solo rubì sangriento
prendido como al descuido
en mi corbatòn sedeño,
pasmo y envidia de los
elegantes de mis tiempos.
Otro rubì sangrarà
en el anular izquierdo,
dedo feliz que tuviste
en los tuyos un momento
el dìa aquel del anillo
y palabra de casamiento.
La gente me mirarà
con asombro y con respeto
que yo dirè mi dolor
en la lengua de mis versos:
diez volùmenes de quejas
encuadernados de negro.
Y asì pasarè entre todos,
hermoso, pàlido y tètrico
el dìa que tù me digas:
_ Se acabò, ya no te quiero. | | |
| crom,10.01.2021
|
Y cómo no citar a José Pedroni, el poeta de la sencillez??
Cuando me ves así
Cuando me ves así, con estos ojos
que no quieren mirarte,
es que al oírte hablar pienso en la lluvia
sin dejar de escucharte.
Porque tu voz, amiga, como el agua
rumorea el amor,
y pensando en la lluvia me parece
que te escucho mejor.
Cuando me ves así, con estos ojos
que te miran sin verte,
es que a través de ti miro mi sueño,
sin dejar de quererte.
Porque en tu suave transparencia tengo
un milagroso tul,
con el cual, para dicha de mis ojos,
todo lo veo azul. | | |
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