bBaudelaire y su corte (Rimbaud incluido):/b
"A quien venderse, que bestia adorar
a que imagen santa atacar
que corazones destrozaré
que mentiras debo sostener?"
Edvard Munch y sus cuadros
b El grito incluido.
Bukowsky y el resto de beatniks
Los orientales Onetti y Quiroga
Creo q al desaparecido poeta peruano Luis Hernández Camarero puede considerársele un "poeta maldito". Qué dicen?
Aquí copio uno de sus poemas:
iu
Historia Simplificada de la Esquizofrenia
/u
Imaginese el ser dos
Personas al mismo
Tiempo. Luego anduve
En el desierto...
Adios, mi amor.
Y una de ellas
Se caracteriza por:
Carencia de afecto
Afecto especial:
Inespacial e intemporal.
Y el mundo como
Escenario Dolor Despersonalizacion
Adicción a lo que sea
Split completo, superior
Al cicloide
Sensación apocalíptica
Insociabilidad 210 de IQ
Sensación de que cada
Momento el orbe
Ha de terminar
Bondad.
/i
Lucho Hernández, el buen Lucho que terminó sus días en una ferroviaria bonaerense ... el buen Nakasone hizo una revisión al respecto, una vida plagada de arte, de dolor (serán sinónimos?) de contradicciones y de luchas contra la cotidianeidad... rozando el cielo aunque en ello le vaya el alma...
Así es, Eduardo. Nadie pudo evitar tal desenlace. Sus mounstruos internos, de lucha constante, así lo quisieron.
Aún las culpas rodean a sus seres queridos. Lo sé porq conozco de cerca a sus parientes, q son casi parientes míos. Pero cada quien decide su muerte, y su vida.
La recopilación de sus manuscritos, casi todos regalados a amigos y parientes, está hoy a cargo de un sobrino suyo, primo mío.
Aquí copio otro poema:
i
SI VEO ante mí, descender
¿O ascender?
Los ríos, flores del sol,
Las luces del Estadio
En medio de la bruma
En medio de la bruma
Sueño con la neblina
El humo el océano
Las rosas elevándose
En el áspera rama
Del estante umbrío
Del estanque claro
En Lima mi esbelta
Mi ciudad donde tu cuerpo
Mi ciudad donde tu alma
Y juntos y bebiendo
Los refrescos de la niebla
Viendo atardecer
Junto a la mar gigantesco
Que ha dejado
En el muelle cristalino
Donde anduve ...
De algo me hablas
Pero el estruendo de tu corazón
Te oculta
/i
esteban_faulkner,29.12.2005
Mandrugo, podría abundar con respecto a los autores a los cuales se refiere?
esteban_faulkner,29.12.2005
Referente a Arguedas, nació en Andahuaylas (Perú, en 1911, en el corazón de la región andina más pobre y más olvidada del país.
La temprana desaparición de su madre y las frecuentes ausencias de su padre, lo empujan a buscar refugio entre los paisanos indios, de quienes adquiere la lengua quechua, las creencias y los valores. Es por ello que fue rechazado por la elite limeña de entonces (igual ocurriría ahora) para todo, desde trabajo hasta simplemente vivir en Lima.
Sus obras recuperan la identidad cultural de la zona andina del país, rescatando valores ocultados por los gamonales de entonces , llegando incluso a declararse el quechua como segundo idioma oficial del país.
Lástima que hasta el momento, el decir "serrano" o "indio" a alguien sea tomado como insulto.
En uno de sus poemas Lucho Hernández escribe acerca de Ezra Pound -en realidad no lo recuerdo muy bien- y dice algo así:
"Ezra, si vivieras en nuestro barrio diríamos este viejo es de la PM".
Y es verdad, creo que Pound también podría entrar dentro de los poetas malditos, ya que no es poca cosa vivir 20 años con 2 mujeres, ser arrastrado en una jaula en medio del sol inclemente (en Italia), estar encerrado en un sanatorio mental por 11 años -ó más- sin sufrir de alteraciones mentales, excepto expresar sus opiniones y admirar a Hitler...Vaya un trago por él (Me refiero a pound, obviamente).
esteban_faulkner,29.12.2005
Con esa historia, Ezra también entra en el rótulo de "maldito".
Baudelaire fue el primer poeta maldito. De ahí siguieron Rimbaud, Verlaine y otros. Poetas decadentes, bohemios, de vida desordenada, muchas veces autodestructivos, adictos, sumamente críticos e irreverentes.
Esta denominación fue usada a fines de los 1,800.
Pero por asociación, muchos poetas, más modernos pueden ser llamados tb "poetas malditos".
(Si me equivoco, q alguien me corrija !)
xwoman,29.12.2005
Al fin! una voz en la oscuridad!
Gracias linda.
derian,31.12.2005
Creo que se olvida a uno de los más importantentes: Conde de Leutreamont.
esteban_faulkner,31.12.2005
Eso, auto-destructivos. Y geniales.
Un arquetipo de anti-héroes.
xwoman,01.01.2006
Comprendo... conozco alguien a quien le cae el título como anillo al dedo!
:p
No se si merece e título de maldito pero admiro al argentino Oliverio Girondo.
esteban_faulkner,04.01.2006
Y por qué lo admira?
Su biografía? Su obra? Su estilo?
derian,04.01.2006
Tampoco creo que sea maldito. De vanguardista, sí, tiene todas las fichas.
America,04.01.2006
No era poeta pero sí filósofo, Diógenes, el primer gran maldito.
derian,04.01.2006
Este sí es el primero, y es poeta: François Villon. Es francés, y creo que vivió alrededor del año 1400. El primer poeta maldito.
esteban_faulkner,04.01.2006
Y Villon por qué? Cuáles son sus rasgos que podrían definirlo como maldito?
derian,05.01.2006
Leí algunos cuantos poemas alguna vez en google, o por alguna página perdida de la web, y me llamó soberanamente la atención. (No los recuerdo ahora, pero si encuentro los traigo)
"Yo soy François, lo cual me pesa,
Nacido en París, cerca de Pontoise,
Y en el extremo de una soga
Sabrá mi cuello cuánto pesa mi culo."
El poeta-delincuente. Villon gran frecuentador de burdeles y tabernas, aparte de sus muchos crimenes y fechorías le dan un merecido lugar en la categoría de maldito, además era un buen poeta.
esteban_faulkner,09.03.2006
Interesante.
Pizarnik tambièn podrìa entrar?
Storni?
derian,09.03.2006
Mmmm no lo creo. El último maldito fue sin duda el gran Charles Bukowski.
jajaja ani...mmm se me ocurren tantas respuestas pero no, mejor no...por cierto, Pizarnik lo q tenia era una maldita manía de deprimirse pero ¡que genial maldición a la hora de volcarla en palabra escrita...!...pero Bukowski no era maldito por ser amigo de ellas..¿o si?
sugey,09.03.2006
hay les va un dato, no era poeta, pero si era una maldita:
La Condesa de Transilvania Erzsébet Bathory (1560-1614) torturó y asesinó a 612 muchachas en su castillo de Cachtice, a lo largo de más de diez años. Sus baños de sangre han pasado a la Historia, indisolublemente asociados al vampirismo de Europa Oriental. Tanto se pasó que al final, pese a ser noble, la persiguieron y condenaron. ¿Sus motivos? Mantenerse bella a pesar de los achaques de la vejez. Y por lo que parece, lo consiguió. http://webs.ono.c...
derian,09.03.2006
Por lo menos yo no conozco ningún caso ni poetas con el título de "malditas". Quizás haya, no tan reconocidas, o tal vez, existan en un futuro no tan lejano. Quién sabe.
derian,09.03.2006
Pero no escribía? Estamos hablando de malditismo en relación a la literatura sugey.
qué me dicen de este?? les propongo un poeta contemporáneo más "maléfico" que maldito; alcohólico, varios intentos de suicidio, depresivo, ha recorrido varios manicomios españoles. He aquí Leopoldo María Panero:
DEDICATORIA
Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
Apeman, sin ninguna duda, concuerdo contigo: por trayectoria vital y por entorno familiar (todos malditos y artistas, hay hasta una película, "El desencanto"), Leopoldo María Panero. Os recomiendo un artículo:
o sea..."maldito", puede ser interpretado como aquel poeta q atraviesa a los tropiezos su vida y tiene q ver con la poca capacidad de "sobrevivir" a los golpes acumulados en tanta caída..
dice, ese articulo q se lee en el enlace q nos deja Boj...(gracias por eso...esta buenisimo):
i Leopoldo María Panero, poeta terminal (como lo fueran Rimbaud, Lautrèamont, Blake, Bataille, Artaud, Baudelaire…), hijo y hermano de literatos, narrador de cuentos imposibles, ensayista desequilibrante, actor en películas sobre sí mismo, esquizofrénico, suicida, vagabundo, alcohólico..., ha hecho lo que sólo unos pocos elegidos, particularmente temerarios, pueden llevar a cabo: mezclar vida.../i
a ver cuenteros, ¿q piensan quiere decirnos el autor de la nota con esa expresion de "mezclar vida".. deliren un poco...
La verdad no entiendo nada de poesia , no lei nada ni me interesa , pero no puedo parar de escribir,
Odio la poesia!!! pero la necesito.
Es un placentero malestar.
Aparte soy musico y cada vez que tiro un acorde o una nota tengo que escupir una letra
GraNada,11.05.2006
Vaya ... recién acabo de notar esto.
Mas vale tarde que nunca, pero llegué.
Hola Amigos!
aquinohaypoesia,11.05.2006
Hay una peruana, muy poco conocida, se llama Maria Emilia Cornejo que se mató cuando apenas contaba los 23 años de edad. Era una chica definitivamente autodestructiva en todo sentido.
Yo creo que se le debe de considerar una poeta maldita. Su poema más conocido es "Soy la muchacha mala de la historia":
Soy
La muchacha mala de la historia
La que fornicó con tres hombres
Y le sacó cuernos a su marido.
Soy la mujer
Que lo engaño cotidianamente
Por un miserable plato de lentejas,
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
Hasta convertirlo en una piedra
Negra y esteril
Soy la mujer que lo castró
Con infinitos gestos de ternura
Y gemidos falsos en la cama
Interesante, aquinohaypoesia, googlearé para buscar más sobre esa poetisa. (por qué insisten las poetisas en llamarse poetas?)
Aquí les dejo este poema del peruano Luis Hernández Camarero, ya q GraN redescubre este foro, genialmente creado por el dóctor.
EL BOSQUE DE LOS HUESOS
Mi país no es Grecia,
Y yo (23) no sé si deba admirar
Un pasado glorioso
Que tampoco es pasado.
Mi país es pequeño y no se extiende
Más allá del andar de un cartero en cuatro días,
Y a buen tren.
Quiza sea que ahora yo aborrezca
Lo que oteo en las tardes: mi país
Que es la plaza de toros, los museos,
Jardineros sumisos y las viejas:
Sibilinas amantes de los pobres,
Muy proclives a hablar de cardenales
(Solteros eternos que hay en Roma),
Y jaurías doradas de marocas.
Mi país es letreros de cine: gladiadores,
Las farmacias de turno y tonsurados,
Un vestirse los Sábados de fiesta
Y familias decentes, con un hijo naval.
Abatido entre Lima y La Herradura
(El rincón Hawai a diez kilómetros
De la eterna ciudad de los burdeles),
Un crepúsculo de rouge cobra banderas,
Baptisterios barrocos y carcochas.
Como al paso senil del bienamado, ahora llueve
Una fronda de estiércol y confeti:
Solitarios son los actos del poeta
Como aquellos del amor y de la muerte.
Gracias, aquinohaypoesia ! Aquí copio otro poema de Maria Emilia Cornejo.
TÍMIDA Y AVERGONZADA
tímida y avergonzada
dejé que me quitaras lentamente mis vestidos,
desnuda
Sin saber qué hacer y muerta de frío
me acomodé entre tus piernas
¿es la primera vez?
preguntaste,
sólo pude llorar.
oí que me decías que todo iba a salir bien
que no me preocupara,
yo recordaba las largas discusiones de mis padres,
el desesperado llanto de mi madre
y su voz diciéndome
"nunca confíes en los hombres".
Comprendiste mi dolor
Y con infinita ternura
Cubriste mi cuerpo con tu cuerpo,
tienes que abrir las piernas, murmuraste,
y yo me sentí torpe y desolada.
Un gragmento de un poema de Luis Hernández que me gusta es este:
No sé otra forma decirlo
decirlo y el jardín
no hay duda:
el cielo son dos
así de bello es amarte.
GraNada,12.05.2006
No sé si es maldito o no, pero aqui les dejo uno que escribí hace un tiempo:
bPero al fin y al cabo ... Estamos.
i2006.04.08 12.56/i/b
iflores negras y muertas
lágrimas negras y muertas
y todos los abrazos,
todos los abrazos!
serían como correr al precipicio.
dos seres se entrelazan desnudos
haciendo el amor mientras caen desde un rascacielos.
flores negras. flores marchitas.
ohhhh Satán! ven y libérame de
la obligación de vivir para amar
de amar para vivir
de vivir
para morir./i
Mmmm, con el mayor respeto, GraNada, me da la impresión de que se refería a los llamados Poetas Malditos, el rey de los cuales (me imagino que muchos concuerdan) es Baudelaire, junto con Rimbaud, Mallarmé y todos aquellos maestros y sin querer demeritar, aquí un poema bastante leído del gran Baudelaire:
b El Perro y el Frasco/b
i
Mi buen perro, mi bello perro, mi amado fifí, acércate
y ven a respirar un perfume excelente adquirido en la mejor
tienda de la ciudad".
El perro, agitando la cola -lo que es en estos pobres
seres, creo, el signo equivalente a la risa y la sonrisa- se
aproxima y, con curiosidad, húnde su naríz húmeda en el frasco
destapado; luego, reculando velozmente con horror, me ladra a
guisa de reproche.
"Ah, perro miserable, si te hubiera ofrecido un paquete
de excrementos, lo habrías olfateado con delicia, y quizá
devorado. De este modo, indigno compañero de mi opaca vida, te
pareces al público, a quien jamás hay que ofrecerle perfumes
delicados que lo exasperen, sino inmundicias esmeradamente
elegidas. /i
Charle Baudelaire
"Poemas en Prosa"
GraNada,22.05.2006
bVoy a Matar tu Recuerdo/b
2006.05.22 09.50
Hoy voy a sacarme un ojo amarrarme los dedos partirme
los brazos tirarme del pelo romperme los
dientes morderme la espalda rajarme la
piel a jirones.
Hoy voy a arrancarme la lengua quebrarme las
piernas rebanarme la nariz triturarme las
manos extirparme las uñas tajearme el
estómago vomitar mis
corazones.
Hoy voy a sonreirte violentamente molerme el
cerebro reventarme el pecho martillearme
las rótulas clavarme las muñecas ponerme
corona de espinas llorar sangre con mis
pulmones.
Hoy voy a matar tu recuerdo destrozar mi cuerpo si
fuera necesario alienarme el alma asesinar a los
niños derribar los esquemas traicionar al
imperio eliminar a mi padre con estas
canciones.
aqui lo tienen:
POLITO DE BELGICA
Addie mató ocho millones de judíos
Tú, Leopoldo, asesinaste ocho de negros.
Ahora que estás con él
En la quinta paila,
Puedes discutir
Cuál de las dos razas
Perdóname el barbarismo,
Es más inferior.
emilianodeluxe,02.08.2006
yo...
Besos Balas.
Tus besos son balas
que acicalan mis labios rotos
ensangrentados y llenos de dolor antiguo
suplicio causante de muchas de mis manías
felonías, penas y rabias
con noches a la intemperie lunar
agarrando espejismos de tus besos balas
que intento invocar
boca arriba
labios erguidos
y mi cuerpo y mente dispuestos
a que tus proyectiles
me conviden un poco de su muerte
en estos tristes momentos
de contemplación innecesaria
que me regala este cuarto en decadencia
que arruina entre tus ruinas
a mi amor y el tuyo
por no poder tenerte y sólo soñar
que muero dichoso
y caigo luego entre tus labios armados
que me encañonan
como a un fusilado sentenciado
que frente a una ráfaga
de tus mortuorios besos balas
aun te ama, y te sueña
y no cesara de estar enamorado
aun siendo ejecutado mil veces por tus
tiernas aristas blindadas
y tus temidos besos balas.
Emiliano Del Valle.
nelami,06.03.2009
se podría considerar a Antonin Artaud como poeta maldito, se de antemano que lo suyo no era la poesía, sino el teatro. No obstante consideremos su poética en el teatro, la "poèsie du théâtre"
un poeta maldito es aquel suficientemente inteligente para darse de cuenta del dolor que provoca estar vivo y vivir en esta sociedad pero que no es suficientemente listo para darse cuenta de que la solucion no es autodestruirse....que pena que grandes genios acaben sus dias enfermos,locos,sucios o autodestruyendose y que pena que legiones de niñatos "malditos" intenten imitarles...
Me imagino que Boiler en su juventud (si la tuvo) debe haber lucido un culo bien jugoso y dimenticable, porque Madre Natura suele ser mezquina, pero nunca cruel, y a quienes no les da mucha materia gris le provee generoso e incitante estuche para la materia fecal.
Lo cual no deben tomar los así compensados como salvoconducto para escribir tanta mischia.
quilapan,26.04.2009
Pablo de Rokha por Pablo de Rokha
Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclipses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).
Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, — atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública…— no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: “son colillas tristes” y pasa.
Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).
Ayer me creía muerto, y hoy no afirmo nada, absolutamente nada, y con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telas de araña a mi esqueleto sonriéndome gris, de las calaveras, las paradojas, las apariencias y los pensamientos, como una culebra de fuego, la verdad muerde las costillas al lúgubre Pablo.
Aráñame los cantos, la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito…—VOY A ABORTAR UN MUNDO! Mis calzoncillos se ríen a carcajadas. Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.
Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad de los ciegos … (Ruidos de multitudes, automóviles, muchedumbres; van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!...) Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTÁNEAMENTE!
quilapan,26.04.2009
Pablo de Rokha por Pablo de Rokha
Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclipses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).
Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, — atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública…— no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: “son colillas tristes” y pasa.
Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).
Ayer me creía muerto, y hoy no afirmo nada, absolutamente nada, y con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telas de araña a mi esqueleto sonriéndome gris, de las calaveras, las paradojas, las apariencias y los pensamientos, como una culebra de fuego, la verdad muerde las costillas al lúgubre Pablo.
Aráñame los cantos, la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito…—VOY A ABORTAR UN MUNDO! Mis calzoncillos se ríen a carcajadas. Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.
Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad de los ciegos … (Ruidos de multitudes, automóviles, muchedumbres; van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!...) Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTÁNEAMENTE!
parceros andres caicedo, efraim medina reyes, artau es excelente, marques de sade,
Desde el primer instante
empiezan los deseos
que como caballos dementes nos arrastran
hasta que ningún hueso queda en su lugar
Las más grandes ilusiones se van por la cañería
y el más dulce amor se cansa
y se pudre después de seis revolcadas
Pero algo permanece y sostiene el precario paraíso
un pedazo de música con palabras nos consuela
mientras por largos y estrechos corredores
eso que hemos odiado y querido
y que inevitablemente somos
huye de nosotros. este es de efraim
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, en 1911, en el corazón de la región andina más pobre y más olvidada del país.