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| rnahimla,13.10.2005
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Por casualidad topé con un poema que me impresionó bastante y al buscar más información sobre el autor encontré una historia humana que trasciende incluso su obra. Les dejo una semblanza de su vida y las poesías que he podido encontrar.
"mi pecado, es terrible, quise llenar de estrellas el corazon de un hombre" (Marcos Ana)
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Historia de una Vida truncada
FERNANDO MACARRO CASTiLLO (Marcos Ana) nace en Ventosa del Río Almar, una pobre aldea de la provincia de Salamanca, el 20 de Enero de 1921. Sus padres Marcos Macarro y Ana Castilla, son campesinos sin tierra. En 1929 se traslada a Alcalá de Henares, contratados como hortelanos. Marcos tiene 8 años. Asiste poco tiempo a la escuela y aprende sólo a leer y escribir. Debe trabajar, ayudar a su padre en las tareas agrícolas y otras veces, recorrer cortijos y pueblos vendiendo, en un carrito, pequeños artículos: cordeles, herramientas campesinas.
En 1936 estalla la sublevación franquista. Marcos Ana tiene 15 años apenas, se va voluntario al frente de Guadarrama en un batallón de milicias. Luego, al formarse el Ejercito Regular, es dado de baja por menor de edad. En Alcalá de Henares, mientras lucha en las labores de retaguardia: La producción, la educación, la preparación premilitar de la juventud, un día recoge el cadáver de su padre de entre los escombros de su casa destruida. A los 17 años se incorpora al Ejercito, en la Octava División.
Cuando llega el fin de la guerra, marzo de 1939, con miles de combatientes republicanos es atrapado en el puerto de Alicante, es conducido al campo de concentración de Albatera, donde el hambre, los castigos, el suicidio y las ejecuciones diezman las filas de los prisioneros. Se evade y va a ocultarse en Madrid. Pocos días después es detenido. Era Abril de 1939, tenía 18 años y tres meses. Ya no habría de conocer la libertad hasta 1961, casi a los 41 años de edad. En una comisaría de Madrid, es torturado durante 43 días en forma tal que al ser trasladado a la cárcel de Porlier no puede andar, ni llevarse el alimento a la boca: sus compañeros deben asistirlo como a un recién nacido.
Condenado a muerte, espera noches y noches ser sacado al fusilamiento mientras ve marchar hacia la muerte a centenares de hombres. Un día es hallada por los guardias una hoja que circulaba entre los presos alentándoles a mantener la fe, a no desmayar en la terrible adversidad. Marcos Ana se presenta a declararse autor de aquella hoja para evitar el suplicio indagatorio a que se estaba sometiendo a numerosos presos. Es torturado otra vez. Un nuevo consejo de guerra vuelve a condenarle a muerte. Su madre cuando lo supo, perdió el conocimiento y no lo recobró más. Esto sucedía en 1943.
Marcos recorre, una tras otra, fatídicas prisiones: la Cárcel del Conde de Toreno (allí estuvo con el poeta Miguel Hernández, muerto después en un calabozo), el Penal de Ocaña, la prisión de Alcalá de Henares y por fin el penal de Burgos, donde pasó 15 años. En todas estas prisiones ha sufrido castigos inauditos. Todo ello sacado de la página:
http://www.elbaza...
En Ocaña estuvo 307 días incomunicado; de ellos tres meses en aislamiento total, sin salir del calabozo, sin hablar con alguien, sin andar, tirado sobre el piso que diariamente llenaban de agua sus carceleros.
En el Penal de Burgos estuvo nueve meses incomunicado en una celda. Fue en esa celda, hacia 1954, donde nacieron sus primeros poemas ( a los 33 años de edad). Sus compañeros lograron hacerle llegar un pequeño volumen de Antonio Machado. Pudo, sucesivamente. leer a Lope de de Vega, Quevedo, Garcia Lorca, Rafael Alberti, Miguel Hernandez ... Por los mismos caminos inexplicables que llegaron hasta él estos grandes poetas de España, comenzó a llegar a España y al mundo la poesía de Marcos Ana. Una poesía llamando desde un muro, a la fraternidad de un mundo que comenzó a pedir su libertad, fraternidad que se hizo extensiva a todos los presos políticos de España y a todo el pueblo español.
En Noviembre de 1961 en respuesta a ese clamor Marcos Ana fue liberado. Había cumplido 23 años de prisión ininterrumpida. Es el hombre que más años estuvo preso por la guerra civil española.
Poesías:
Autobiografia
Mi pecado es terrible:
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso, aquí entre rejas,
en diecinueve inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra ni venganza
recorriendo por mis venas.
¡España! sólo es el grito
que escapa desde mi alma...
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Mi Mundo es un Patio
1
La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño
2
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)
3
A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando"
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...
Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo)
4
Amanezco, y ya todo
- fuera del sueño- es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)
5
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO)
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Te llamo desde un muro
Oye, hermano, te llamo desde un muro;
clavado entre unas piedras
donde las sombras hacen su nidada.
Hablo desde la pena.
Entre los huesos mismos del dolor te llamo.
Mi voz, como esas hierbas
que en la ranura de una roca crecen,
se ha mantenido pura!
no escupió a su bandera,
ni doblegó sus hombros,
ni ha mentido canciones,
ni se pasó al oscuro.
Veinte veces cruzó la primavera,
y mis alas a un cepo atrapadas,
y el ardor de mi sangre entre cadenas.
¡ Pero hoy mi voz -sin llanto- te reclama!
mi lengua es una herida que flamea,
como un pájaro ardiendo en tu ventana.
Ni un día más, amigo. No consientas
este tropel de muros obcecados;
tanta luz sin salida, tanta puerta
cerrada ante mis ojos.
Mi corazón te espera,
aguarda tu palábra y en los muros,
como un río apresado, se golpéa
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Si llegáis ya tarde un día
"los dientes de una ballesta me tienen clavado el vuelo,
tengo el alma desgarrada de tirar
pero no puedo arrancarme estos cerrojos que me atraviesan el pecho.
8200 veces la Luna cruzó mi cielo y otras tantas la dorada Libertad cruzó mi mente
el Sol me hace crecer flores - ¿para qué? -
si estéril veo que entre los muros mi sangre se me deshoja en silencio.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en la olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo -de nieve-
a mis camaradas entre sus cadenas muertos,
recoged nuestras banderas, nuestro dolor, nuestros sueños,
los nombres que en las paredes con dulce amor grabaremos.
Y si nos cerráis los ojos, dejadnos los muros dentro
que se pudran con el polvo de nuestra carne
y no puedan ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre sangrando y roto en un cepo,
si lo supieseis vendríais en las olas y en el viento,
desde todos los confines, con el corazón deshecho,
enarbolando los puños para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día y encontráis frío mi cuerpo,
buscad en las soledades -del muro- mi testamento
al mundo le dejo todo, lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos, lo que soy, lo que sostengo
una bandera sin llanto
un amor, algunos versos
y en el medio de este patio -gris, desierto- mi grito,
como una estatua terrible y roja en el centro
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A los católicos
Escúchame, quienquiera que tú seas
si es que el amor a Dios el alma te ilumina;
no puedes de este mundo así marcharte,
emprender la gran senda con las manos vacías,
llegar ante las puertas de Dios, que tu fe sueña
para decir: "Señor, no traigo nada;
dame un punto de amor de tu lumbre divina."
Porque el Señor, tu Dios, contestaría:
Vete, rompe tus pies por los bermejos hielos infinitos,
apóyate en la vara nudosa de tus odios,
serás un caminante para siempre si no hallas
la palma del amor que no quisiste
tomar del árbol que plantó Mi Sangre"
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| espartako,25.10.2005
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CONTRAOLVIDO AL RESTO
La memoria como lugar de resistencia
Organiza LIBRES DEL SUR
Coordinan Néstor Ventaja y Daniel Barroso
Segundo Encuentro
VIERNES 28 DE OCTUBRE - 20:30
Homenaje en vida al poeta
MARCOS ANA
(El mítico poeta español, sobreviviente
de las cárceles franquistas)
Testimoniarán sobre el poeta:
Luís Alberto Quesada
(Poeta, compañero de ruta y de prisión)
Jorge Piro
(Musicalizador de sus poemas)
Ramón de Almagro
(Difusor de su obra en Internet)
“contraolvido musical”
(Músicos interpretando sus poemas)
Libres del Sur, Colectivo de Cultura y Acción Popular
Av. H. Yrigoyen 1635, Avellaneda. te 4218 2477
libresdelsur2002@yahoo.com.ar
www.libresalsur.com.ar
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| espartako,26.10.2005
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AUTOBIOGRAFÍA
Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso, aquí, entre rejas,
en veintidós inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra vengadora
corriendo por mis venas.
¡España! es sólo el grito
de mi dolor que sueña…
CARTA DE MARCOS ANA A LIBRES DEL SUR
A “Libres del Sur”
A todos los participantes y asistentes al homenaje.
Amigas, amigos, es un honor para mí el homenaje que con tanto cariño me dedicáis en este día. Pero, como ya les dije a los organizadores, no puedo evitar cierta incomodidad personal.
Aún recuerdo el gran homenaje que me ofreció el pueblo argentino hace muchos años en un Luna Park, abarrotado de pasión y solidaridad, cuando acababa de salir de de mis prisiones. Pero aquel homenaje, aunque llevara mi nombre, fue un homenaje a los millares de presos políticos que continuaban encarcelados, a la España que se estremecía sin libertad bajo la dictadura.
Ya sé que, a veces, las circunstancias hacen que un hombre, teniendo los mismos méritos y sufrimientos que otros hombres, resuma en él los símbolos dispersos.
Pero no hay que olvidar a esa inmensa legión de seres sin nombre y sin rostro, héroes oscuros, gentes sencillas y anónimas, sin las cuales no hubiera funcionado el engranaje de nuestra lucha por la libertad.
Por eso, desde mi pensamiento y mi corazón, yo trasfiero este homenaje, que os agradezco con emoción, a todos los hombres y mujeres que en España, en Argentina, en toda América y en cualquier parte del mundo lucharon y siguen luchando por la libertad y la dignidad del ser humano.
Os deseo los mayores éxitos en el noble trabajo de los “Libres del Sur” y os reitero a todos mi gratitud con el mayor cariño.
Marcos Ana.
Palabra Viva:
Nace la escritura
Tertulias entre rejas
La difícil libertad
Poemas:
Mi mundo es un patio
El Patio
Te llamo desde un muro
El día
Sobre tu arena
Biografía:
Historia de una vida truncada
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| espartako,26.10.2005
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Marcos Ana: Poemas
Mi Mundo es un Patio
1
La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estańo
2
Sońé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio.)
3
A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy sońando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando"
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que cińe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...
Pero es sońar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueńo que da al campo)
4
Amanezco, y ya todo
- fuera del sueńo- es patio:
Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueńo- es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)
5
Ya ni el sueńo me lleva
hacia mis libres ańos.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueńo- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO) El patio
Vuelan las galerías. Cuatro nubes,
de presos van cubriendo
las sábanas del patio.
Cercados de cancelas,
con el rostro azotado por las ramas
heladas del invierno
formamos nuestra rueda eterna entre la nieve
sin más albergue y fuego que nuestro corazón.
El día
Nieva,
La cárcel está blanca como una sepultura.
El cielo es una sombra fría.
Se oyen
caer diez campanadas en la nieve.
Por un muro del norte muge el viento
como un toro de hielo,
Te llamo desde un muro
Oye, hermano, te llamo desde un muro;
clavado entre unas piedras
donde las sombras hacen su nidada.
Hablo desde la pena.
Entre los huesos mismos del dolor te llamo.
Mi voz, como esas hierbas
que en la ranura de una roca crecen,
se ha mantenido pura!
no escupió a su bandera,
ni doblegó sus hombros,
ni ha mentido canciones,
ni se pasó al oscuro.
Veinte veces cruzó la primavera,
y mis alas a un cepo atrapadas,
y el ardor de mi sangre entre cadenas.
Ą Pero hoy mi voz -sin llanto- te reclama!
mi lengua es una herida que flamea,
como un pájaro ardiendo en tu ventana.
Ni un día más, amigo. No consientas
este tropel de muros obcecados;
tanta luz sin salida, tanta puerta
cerrada ante mis ojos.
Mi corazón te espera,
aguarda tu palábra y en los muros,
como un río apresado, se golpéa
Sobre tu arena
¿Dónde tu luz, tus hondas primaveras,
y aquel alba de almendros impulsores?
Que hoy liba hiel la abeja entre tus flores
y amarguras de invierno en las meleras
Panes de sal cosechas en tus eras
- sustento de tu herida - y ruiseñores
mancos de vuelo y tuertos de clamores
por internas y mudas sementeras
!Que tristeza de yermo este barbecho,
esta tierra del alma encadenada
sin yuntero cantor!
Sobre tu arena
quema un árbol de hielo recién hecho,
raíz de tu dolor, sombra de nada,
estatura del llanto y de la pena.
Poemas del libro España a 3 Voces Marcos Ana/ Lopez Pacheco/ Quesada
Ediciones La Rosa Blindada, Buenos Aires, 1964
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| curiche,26.10.2005
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rnahimla... 25 años de carcel, mucha vida de alí que ese poema Mi corazon es un patio tiene ese dramatismo que lo hace tristemente bello, luego de salir de la cárcel una de sus primeras cosas que realizó fue un viaje a Chile, allí en el Teatro Caupolicán le pude oir su historia y la de muchos republicanos que con el estuvieron encarcelados y que no alcanzaron a lograr su libertad ya que fueron asesinados antes, tal como Julían Grimau y tantos otros.
Fue la primera vez que escuche la historia de las nanas de la cebolla de Miguel Hernandez, poema que luego fue musicalizado y cantado por Serrat. | | |
| rnahimla,27.10.2005
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Curiche, me encantaría que nos contara más cosas sobre ello, si tiene Vd tiempo y ganas. Soy toda oídos, u ojos, según se mire..
a los despiertos lectores ¿porqué han vuelto a pegar otra vez sus poemas repetidos? ¿no se tomaron la molestia de leer los que ya estaban? | | |
| joyce,28.10.2005
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Ah mi dios, gracias por esto, me deja perplaja,cada vez que leo algo como esto, lo que un ser humano, un sistema puede hacerle a otro. Dios santo, y más todavía lo que un ser humano puede soportar y sobrevivir...Pero es un milagro cuando eso se convierte en poesía. Si curiche ojalá nos cuentes algo más que recuerdes. Las nanas de la cebolla, fue una de las primeras canciones que aprendi a cantar, era una nena, hace 30 años ya...
Voy a ver que encuentro de el aqui en la red, nunca había escuchado hablar de él...tenía 18 años cuando lo encarcelaron, y esa sensibilidad, imaginate el mundo de este hombre al salir , no puedo imaginarlo ni lejanamente.
un abrazo a todos. miriam | | |
| curiche,04.11.2005
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Cuando llevaba 22 años en la cárcel escribió....
Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.
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| joyce,09.11.2005
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Curiche o Mahimla, sigamos subiendo algo de este hombre si lo encontramos por ahí, no hay muchos ejemplos de coherencia por estos días o los que hay resultan insuficientes en medio de tanta traición.
Que bello este hombre.
Miriam | | |
| curiche,09.11.2005
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| lo hare amiga | | |
| joyce,09.11.2005
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| Bueno, voy a ver que encuentro yo también. un abraza para vos, mi amigo. Miriam | | |
| joyce,09.11.2005
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| una abraza? Bueno, licencia poética de estos tiempos de dedos voladores..ja | | |
| titogonzalez23,09.11.2005
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| ¿Y don Marcos Ana aun vive o se murió?. | | |
| curiche,11.11.2005
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| Titogonzalez Marcos Ana vive aun hoy con 85 años, estuvo en Santiago en la Feria del Libro que terminó el fin de semana pasado | | |
| titogonzalez23,11.11.2005
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| Gracias por el dato, amigo Curiche. | | |
| ALMIR,13.02.2006
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Ramón de Almagro escribe :
Todo empezó de casualidad; quise asistir a un recital de poesía y encuentro que ya estaba terminando, una dama leía los dos últimos poemas de un tal MARCOS ANA, —Marcos por el padre y Ana por la madre, dijo ella—, me conmovieron los poemas, siempre recuerdo lo que leí en un libro: “si el poema no conmueve, no es poema” y estos conmovían y de qué manera, ahí no más pensé: Esta noche me meto en Internet......
---Tal vez ya lo habeis encontrado,pero aquí lo dejo---http://www.juanap... | | |
| lunanueva_ya,07.04.2006
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| Hola a tod@s, me alegra mucho que la gente empiece a descubrir a Marcos Ana, gran poeta, pero ante todo, mejor persona. Tengo la enorme suerte de conocerlo personalmente, de que haya dedicado algún poema a mi hija, de abrir al hablar con él el mejor de los libros de historia. Yo entro a la sala de poesía de yahoo, durante tiempo, he tratado de descubrir a la gente de la sala, la calidad de este hombre. Entre mis ideas, estaba la de hacerle un pequeño homenaje allí, en la sala de poesía, lo que pasa, es que este JOVEN POETA, tiene una vida de lo más ajetreada, confío en poder localizarle, e invitarle a esa velada especial en homenaje a él. Me alegro de haber encontrado este foro....Un saludo | | |
| Aly_187,11.05.2006
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HOla!!me llamo alicia y tengo 18 años y hoy mismo me acabo de enterar que fernando macarro, marcos ana es el tio de mi abuela, no se he sentido algo raro y quisiera leer sus poemas, su vida me ha fascinado de verdad me la estaba contando mi madre y me ha sorprendido, ella lo quiere un montón, si pudierais decirme algun titulo de sus obras la búsqueda sería más rápida pues aqui en las librerias no tienen muchos, gracias  | | |
| felix1477,29.05.2006
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Entre los regalos que la vida me ha dado uno de los más maravillosos y extraños es haber podido conocer a Marcos Ana y que me haya regalado su amistad.
Es verdad que regala, generosamente, el cariño, la amistad, su sensibilidad y su poesía a los que tienen la suerte de acercarse a él, porque a sus 86 años es todo lo contrario de un viejo cascarrabias, es un niño con el corazón entero dispuesto a darlo a los demás por más que hayan intentado rompérselo en mil pedazos a golpes.
Es un corazón abierto de par en par dispuesto a recibir todo lo que la vida le regale cada mañana. Es un modelo a seguir que me hace sentirme viejo con 35 años menos que él y que me da fuerzas y ejemplo para darlo todo sin reservas, para sentir, amar, mirar y perdonar.
Es mi querido hermano mayor, aunque sólo nos conozcamos desde hace unos años pero espero, como él dice, que dure una eternidad, al menos no tenemos, ni él ni yo, precedente de óbitos. Lo cual no es óbice para que Marcos se cuide para seguir regalándonos la vida vista por unos ojos y un corazón muy especiales.
Debo decirte, Alicia, que Marcos no tiene ningún libro editado que esté, actualmente, a la venta. Todos los libros que he podido encontrar ha sido a través de la web en librerías de viejo, por lo que es difícil conseguirlos. Lo que sí puedes es leer poesías suyas en la red (Ramón de Almagro tiene una página muy completa).
Recientemente ha publicado un buen amigo suyo, Teodulfo Lagunero, un libro titulado 'Una vida entre poetas' en la que narra su relación con Pablo Neruda, Miguel Ángel Asturias, Antonio Gala, Camilo José Cela, Rafael Alberti y Marcos Ana. El capítulo más extenso es el dedicado a Marcos y reproduce muchos de sus poemas.
Por mi parte tengo que acabar convenciendo a Marcos que edite un libro con sus poemas, pero debo decirte que se encuentra en la actualidad escribiendo sus memorias.
Confío que no se demore demasiado esta primera parte que incluye su vida, infancia, guerra civil, cárcel, etc, hasta el retorno del exilio a España.
Creo que su intención es acabar recorriendo Sudamérica el año que viene como cuando salió de la cárcel en el 62, presentando su libro de memorias. Además de hacerlo por España, claro.
A todos los que queréis a Marcos os envío mi abrazo fraternal, a los que no le conocéis os envío mi cariño y mi mejor deseo para que lleguéis a conseguirlo.
Y si no puede ser personalmente al menos a través de su poesía
Félix | | |
| felix1477,29.05.2006
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Para los que queráis ver un recorrido, en fotos, por la vida y las cárceles, los amigos y los amores, de Marcos Ana os pego este enlace en el que he metido, chapuceramente, unas cuantas fotos de Marcos Ana:
http://web.mac.co...,%20FOTOS%20DE %20UNA%20VIDA.html
Espero que os gusten.
Un fuerte abrazo
Félix | | |
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