El viejo Buk o Hank, es bastante conocido por sus novelas que están dentro de genero denominado realismo sucio; pero particularmente me gustan más sus poemas en las que se percibe la influencia de Nietzsche, aunque hank -obviamente- es mucho menos académico y relatan experiencias de borracheras, mujeres de la vida, fracasos, el otro lado del sueño americano, que muchas personas recién comprenden ahora.
Sí... concuerdo... nunca termine las novelas... (qué vergüenza declarar publicamente que no termino de leer lo que empiezo)... pero los poemas me encantan... este es de mis favoritos:
bSé bueno /b
isiempre se nos pide
entender el punto de vista de otra persona
sin importar
cuán anticuado
tonto
o
detestable sea.
se nos pide
ver
su más completo error
su vida desperdiciada
con
benevolencia,
especialmente
si son
ancianos.
pero la edad es la suma
de nuestro quehacer.
ellos han envejecido
equivocadamente
porque han vivido
fuera de foco,
se han rehusado a
ver.
que no es su culpa?
de quién entonces?
mía?
se me pide ocultar
mi punto de vista
de ellos
por miedo a su
miedo.
la edad no es un crimen
pero la vergüenza
de una vida
desperdiciada
deliberadamente
CHARLES BUKOWSKI ES UN GRAN POETA Y HASTA NARRADOR.
el viejo rompió con la estructura estadounidense del "sueño americano", era un underground que despues de alcanzar la fama con sus relatos de las putas, se hizo millonario, pero seguia siendo el mismo. este borracho al que no parecía importarle nada, no se consideraba un "beat". el genio de Bukowski representa a las zonas mas pobres de eeuuu. lop admiro profundamente.
Buen poema aniuxa, no lo había leido, que bueno que te guste Buk, porque a muchas mujeres no le gusta. Aquí les dejo otro poema de Hank:
TODO
Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo, pero quizás necesitan
lluvia,
zapatos no
pero un lugar donde
caminar,
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
Los muertos no me
necesitan.
Ni los
vivos.
Pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si sólo supiéramos
qué
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis
que conseguí
tanto
como
pude.
(De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-)
y otro:
Para jane, con todo el amor que le tuve, que no fue suficiente
Recojo la falda,
recojo el rosario negro
que brilla,
eso que una vez
tocó su carne,
y llamo mentiroso a Dios
y afirmo que algo que se moviera
así
o que supiera
mi nombre
no podía morir nunca
con esa certeza inamovible de la muerte.
Y recojo
su precioso
vestido,
perdida toda su belleza,
y les hablo
a todos los dioses,
dioses judíos, dioses cristianos,
pedacitos de cosas brillantes,
ídolos, píldoras, pan
compresiones, riesgos,
renuncias conscientes,
ratas en la salsa de dos
que se han vuelto casi locos,
sin ninguna oportunidad,
conocimiento de colibrí,
oportunidad de colibrí,
me inclino sobre eso
me apoyo en todo eso
y lo sé:
tengo un vestido en mi brazo
pero
nada
me la devolverá.
Bukowski es un maestro under, retrató como ninguno el lado B yanqui, él, junto a Gisnberg y Whitman, son lo mejor -desde mi humilde punto de vista-, que ha dado la poesía de ese país.
iel viento sopla fuerte esta noche
y es una viento frío
y pienso en los muchachos
desocupados.
espero que algunos de ellos tengan
una botella de tinto.
es cuando estás en la mala
que te das cuenta de que
todo
tiene dueño
y de que hay cerraduras en
todas las cosas.
así funciona la democracia:
agarrá lo que puedas, tratá de mantenerlo
y agregale algo
si es posible.
así funciona la dictadura
también
sólo que ellos esclavizan o
destruyen a sus
desamparados.
bnosotros simplemente
olvidamos
a los nuestros. /b
Y otra, refleja la vida de algunas personas que no están muy metidas dentro del sistema:
DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y
no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno.
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares.
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí:
"¿alguna huevá te molesta?"
"sí. tú"
"¿querís algo
p'arreglarla?"
"seguro."
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo
para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.
Charles Bukowski
derian,07.10.2005
el que quiera material de bukowski tengo en word "lo que importa es lo bien que caminas por el fuego" "abraza a la oscuridad" y una seleccion de "peleando a la contra". el que quiera q me mande un privado y se lo mando, sigamos difundiendo este escritor que rompio con toda clase de hipocresia americana. viva el viejo bukowski. amen
yo creo que bokowski es demasiado sangre fria para escribir, por lo que en lo personal no me agrada mucho, por lo demas en gustos no hay nada escrito. aca una muestra de porque no me gusta su poesia, la percibo grotesca,deprimente,desesperansadora,muy desagradable .(no se ofendan su admiradores por favor es solo mi opinion) lo que si admiro que no tiene pelos en la lengua para expresar lo que siente.
tú
eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panza
y esos pies peludos.
nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas
zarpas como de gato
tu narizota colorada y brillosa
y los huevos más grandes
que he visto nunca.
arrojas esperma como una
ballena arroja agua por
el agujero de su espalda
Bestia bestia bestia
me besa,
Qué quieres para el
desayuno?
como ser un gran escritor
tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
dormí hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
El viejo Hank es una fuerza de la natura en estado puro.
Bukowski tiene poesías y cuentos de una ternura extraordinaria, toca las cuerdas más sutiles y delicadas del alma con la delicadeza de una melodía lejanas.
Sus explosiones de furia, de sexo, de hembras, de voracidad vital, hacen tronar el verbo, como puede hacerlo sólo un grande artista. Un furioso Zeus!
las mejores obras:
El Cartero.
La chica mas bella de la cuidad.
La maquina de follar entre otras, hacen que Charles Bukowki sea uno de mis poetas, realistas favoritos.
Otras obras en castellano:
10 relatos eróticos, Random House Mondadori
Lo que más me gusta es rascarme los sobacos Fernanda Pivano entrevista a Bukowski, Anagrama
Hijo de Satanás, Anagrama
Peleando a la contra, Anagrama
La máquina de follar, Anagrama
Lo mas importante es saber atravesar el fuego, La Poesía, Señor Hildago
Arder en el agua, ahogarse en el fuego, La Poesía, Señor Hildago
El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco, Anagrama
Relacionado:
Hank: (la vida de Charles Bukowski), por Neeli Cherkovski, Anagrama...
Vivir de cubos de basura:
El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.
Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.
Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.
Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.
Cuando pienso en las cosas que
soporté tratando de ser un
escritor- todas esas habitaciones
en esas ciudades,
mordisqueando pedacitos de
comida que
no mantendrían con vida
ni a una
rata.
Estaba tan flaco que podía
cortar pan
con el hombro, sólo que rara
vez tenía
pan...
mientras tanto, escribía cosas
sin parar
sobre pedazos de papel.
y cuando me mudaba de un
lugar a
otro
mi valija de cartón era
simplemente eso:
papel por afuera lleno de
papel por adentro.
cada nueva casera me
preguntaba:
"¿ a qué se dedica?"
"soy escritor".
"oh..."
yo me acomodaba en pequeñas
habitaciones para conjurar mi
arte
las caseras se apiadaban de mí,
me daban bocadillos como
manzanas, nueces, duraznos...
lo que no sabían era que eso
era todo
lo que yo comía.
pero su piedad terminaba
cuando
encontraban botellas de vino
barato en mi
habitación.
está bien ser un escritor
hambriento
pero no
un escritor hambriento que
toma.
los borrachos nunca
son perdonados.
El Escritor
cuando pienso en las cosas que
soporté tratando de ser un
escritor –todas esas habitaciones
en esas ciudades,
mordisqueando pedacitos de
comida que
no mantendrían con vida
ni a una
rata.
estaba tan flaco que podía
cortar pan
con el hombro, solo que rara
vez tenia
pan...
mientras tanto, escribía cosas
sin parar
sobre pedazos de papel.
y cuando me mudaba de un
lugar a
otro
mi valija de cartón era
simplemente eso:
papel por fuera lleno de
papel por dentro.
cada nueva casera me
preguntaba:
“¿a qué se dedica?”
“soy escritor”
“oh...”
yo me acomodaba en pequeñas
habitaciones para conjurar mi
arte
las caseras se apiadaban de mi,
me daban bocadillos como
manzanas, nueces, duraznos...
lo que no sabían era que eso
era todo
lo que yo comía.
pero su piedad terminaba
cuando
encontraban botellas de vino
barato en mi habitación.
esta bien ser un escritor
hambriento
pero no
un escritor hambriento que
toma.
los borrachos nunca
son perdonados.
cuando el mundo se te cierra
muy
rápido
una botella de vino se convierte
en un
amigo razonable.
ah, todas esas caseras,
la mayoría de ellas pesadas,
lentas, con esposos
muertos hace mucho, todavía
puedo ver a esas
queridas
subiendo y bajando las
escaleras de
su mundo.
manejaban mi existencia:
si no me hubieran dado una
semana extra de alquiler
de vez en cuando,
habría ido a la
calle
y no podía ESCRIBIR
en la calle.
era muy importante tener una
habitación, una puerta, aquellas
paredes.
oh, mañanas oscuras
en camas oscuras
escuchando sus pasos
escuchando su tos
escuchando el ruido del
inodoro,
oliendo el aroma de
su comida
mientras esperaba
una palabra
de los editores en Nueva York
y del mundo mismo,
una palabra de esa gente
educada,
inteligente, snob, bien nacida,
formal y confortable
ahí afuera
se tomaban su tiempo para
decir
no.
sí, en esas camas oscuras
con las caseras chusmeando
todo el día, lavando la vajilla,
a menudo pensaba en esos
editores
que no reconocían
lo que yo trataba de decir
en mi especial
manera
y yo pensaba, deben estar
equivocados.
y a esto le seguía un
pensamiento
mucho peor:
yo podía ser un
estúpido:
casi todos los escritores creen
que están haciendo
una obra excepcional
eso es
normal.
ser un tonto es
normal.
entonces yo salía
de la cama
buscaba un pedazo de
papel
y empezaba
a escribir
otra vez.
EL PERDEDOR
Y el siguiente recuerdo es que
Estoy sobre una mesa,
Todos se fueron: el más
Valiente
Bajo los focos, amenazante,
Tumbándome a golpes...
Y después un tipo asqueroso de
Pie, fumando un puro:
`Chico, tú no sabes pelear´, me
Dijo,
Y yo me levanté y le lancé
un golpe por encima
De una silla;
Fue como una escena de
Película y allí quedó sobre
Su enorme trasero diciendo
Sin cesar: `Dios mío,
Dios mío, pero ¿qué
Es lo que te ocurre?´
Y yo me levanté y me vestí,
Las manos aún vendadas, y
Al llegar a casa me arranqué
Las vendas de las manos y
Escribí mi primer poema,
Y no he dejado de pelear
Desde entonces.
la verdad es q mi opinion coincide con Marga...sus poemas son..."raros", "fuertes" incluso medio sicoticos en algun punto pero buee....vale. Prosa aún no leí...veremos
Es cierto que los poemas de Bukowski son fuertes y a muchas mujeres no les gustan.
Eso, de algún modo, es normal, porque los escritores malditos escriben en base a sus experiencias de vida, es decir, mujeres, alcohol, vidas aceleradas; y Chinaski no es la excepción (además es un poco machista).
Sus escritos están dominados por el tánatos, de una vida llena de luchas y marginaciones.
unos d los mejores poemas es "la ducha" algo picantillo jejejeej
ulala,20.11.2005
hay una parte en "Hollywood" que disfruté muchísimo, que es cuando el amigo del escritor va a enamorar (o tratar de enamorar) a una anciana adinerada para que financie la película. EL relato del encuentro al ver la vieja, el beso con la vieja... guaca, sentí el asco del que narraba y el final de esa historia es demasiado chistoso.
Van Gogh se cortó una oreja
y se la dio a una
puta
que la tiró
extremadamente
disgustada.
Van, las putas no quieren
orejas
quieren
dinero.
Supongo que es la razón
por la que fuiste un pintor
tan grande.
No entendías
muchas cosas
más.
hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.
la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego
vine yo.
pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran
cosa.
quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.
(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no eres tan grandioso.
pero
joder, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)
lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.
ahora me escribes
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.
(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!")
como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está.
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejes que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.
pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.
y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.
estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.
a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la pasta para el hipódromo,
Santa Anita abre el 26,
así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
,
, , ,
, , , , ,
, , , , , , ,
, , , , , , , , ,
, , , , , , , , , , ,
, , ,
, , ,
debo decirles que yo soy una mujer, que he leido los poemas de bukowsky y varias de sus novelas y me encantan.Jamás me he sentido ofendida, porque si bien para Chinasky las mujeres parecen en ocasiones ser tratadas como puros objetos de placer, son su debilidad y por ello su dependencia, pues hank , aunque le cueste reconocerlo, no sabe estar solo y por ello son sus mujeres las que le dan sabor a su vida, y no tan solo sus botellas de vino. Yo adoro su poesia, que aunque haya sido muy imitada, pocos llegan a su nivel de sinceridad y, me atreviria a decir, fragilidad. Pronto cuelgo algun poema suyo yo también.
" Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte. "
La carne cubre el hueso
Y dentro le ponen
Un cerebro y
A veces un alma,
Y las mujeres arrojan
Jarrones contra las paredes
Y los hombres beben
Demasiado
Y nadie encuentra al
Otro
Pero siguen
Buscando
De cama
En cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
Posibilidad:
Estamos todos atrapados
Por un destino
Singular.
Nadie encuentra jamás
Al otro.
Los tugurios se llenan
Los vertederos se llenan
Los manicomios se llenan
Los hospitales se llenan
Las tumbas se llenan
Todas las que conozco son putas, ex-putas,
locas. Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en
paz, viviendo juntos. Sé que su paz
sólo es parcial, pero hay
paz, a menudo horas y días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas,
alcohólicas, putas, ex-putas, locas.
Cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias
bien vestidas
chicas con caras que no son lobunas
o predatórias.
"No traigan más una puta por acá", les digo a
mis pocos amigos, " me voy a enamorar de una".
"No podrías estar con una buena mujer, Bukowski".
Necesito una buena mujer,
necesito una buena mujer,
más de lo que necesito esta máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más
de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer que
puedo saborearla en el aire, puedo sentirla
en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas
para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza,
puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato,
puedo verla durmiendo,
puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe
pero, ¿Dónde está ella en esta tierra
mientras las putas continúan llegando?.-
tres niños pequeños se me acercan corriendo,
soplando sus silbatos,
y me gritan:
¡esta usted detenido!
¡anda borracho!
y comienzan a pegarme
en las piernas
con sus macanas de juguete.
uno de ellos incluso trae una placa. otro
unas esposas
pero mis manos están en alto.
cuando entro en la licorería
se arremolinan afuera
como abejas
expulsadas de su colmena.
compro una botella de
whiskey barato
y tres dulces.
solo algo donde quiera que estes o no-estes hijo de puta de Bukowsky: "Gracias" por hacerme-hacernos ver que el camino y escribir es propio por nunca dejar salir al pájaro azul que afirmaste llevar dentro y sobre todo por la enseñanza de que todo en esta presunta "realidad" que se inventan unos cuantos gira en un eje podrido y claro hay tantos poemas pero antes: "Aire y luz y e4spacio y tiempo" ah!!! y otra cosa irreverente hijo de puta!!!: por mi parte seguré luchando por aguantar todo lo "necesario" para que esta vida siga bailando frente a doña muerte...
Gracias colegas por haberme permitido conocer a este hombre, poeta, genial, que escribe cosas geniales de una forma que casi nadie escribe y desde un prisma que pocos enfocan. Más riqueza.
Alguien lo alineó en importancia en usa, con walt withman. Estoy de acuerdo. Tan distintos y en cierta forma, tan iguales. Al final el verdadero arte tiene mucho que ver con la ruptura, el empuje de los límites, humanos, sociales, estéticos, tradicionales, conservadores... lo que sea.
me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una
pero el bastardo sigue contundente:
“Intenté suicidarme dos o tres veces pero fracasé por un motivo u otro, no era un buen suicida profesional precisamente”
“El gran Dios poseía demasiadas armas para mí”
“Muy enfermo, me quedé dentro de la mezquita, malditos sean el Islam y Mahoma”
Charles Bukowski
Se supone que soy un gran poeta
Y tengo sueño por la tarde,
Sé que la muerte es un toro gigantesco
Dispuesto a embestirme
Y tengo sueño por la tarde.
Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
Y tengo sueño por la tarde,
Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
Y tengo sueño por la tarde.
Algún día no tendré sueño por la tarde,
Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
En las colinas que están ahí fuera,
Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
Demente, tengo sueño por las tardes,
Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
Los niños montan ponys en los parques, eso está bien,
Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,
Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
Y yo tengo sueño por la tarde,
Tengo una tumba dentro de mí diciendo
"Bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen,
Déjame dormir,
El ingenio está a oscuras,
Barriendo la oscuridad como una escoba,
Me voy a donde han ido las moscas en verano,
Intentad atraparme.
Yo sé porqué a muchas mujeres, y a algunos hombres, no les gusta Bukowsky.
Una, porque tantas veces habla de las putas, yo también quisiera hablar de ellas, pero sólo me las imagino.
Dos, por su uso del lenguaje directo con malas palabras.
Tres, porque a veces mete frases que parece que no tienen liga con todo el contexto.
Cuatro, porque rompe con la puntación y a veces con la sonancia.
Pero veamos este poema arreglado de Bukowsky
COMO SER UN BUEN ESCRITOR
Tienes que hacerle el amor a muchas mujeres.
A muchas pero bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes...
Y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos.
Sólo toma más vino, más y más vino.
Juega a la ruleta por lo menos una vez
a la semana, y gana, si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier tonto puede ser un buen perdedor...
Y no olvides tu Brahms, a tu Bach y a tu vino.
No te exijas. Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay una mujer
en este mundo que valga tantos esfuerzos
Y si tienes capacidad de amar,
ámate a ti mismo primero.
Pero siempre sé consciente
de la posibilidad de la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte
no es necesariamente una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias
y de los bares y los museos
pero como las arañas sé paciente.
El tiempo es la cruz de todos.
más el exilio, la derrota, la traición
toda esa basura, siempre es la misma cosa.
Quédate con el vino,
el vino es continua sangre.
una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
y dale duro a esa cosa, dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos
en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti, ahora.
sin mujeres, sin comida, sin esperanza...
Entonces no estás listo...
Toma más vino.
Hay tiempo.
Y si no hay...
está bien
Igual.
Al modificarlo me dio una gran ternura, hasta me lo imaginé como un "Desiderata" para los que escribimos poesía.
Ahora cambio unas cuantas frases, para que lo lean las mujeres.
COMO SER UNA BUENA ESCRITORA
Tienes que hacerle el amor a muchas hombres.
A muchos pero varoniles mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes...
Y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos.
Sólo toma más vino, más y más vino.
Juega a las cartas por lo menos una vez
a la semana, y gana, si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier tonta puede ser un buena perdedora...
Y no olvides tu Brahms, a tu Bach y a tu vino.
No te exijas. Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de hombre
en este mundo que valga tantos esfuerzos
Y si tienes capacidad de amar,
ámate primeroa ti misma.
Pero siempre sé consciente
de la posibilidad de la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte
no es necesariamente una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias
y de los antros y los museos
pero como las arañas sé paciente.
El tiempo es la cruz de todos.
más el exilio, la derrota, la traición
toda esa basura, siempre es la misma cosa.
Quédate con el vino,
el vino es continua sangre.
un amante continuo.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana dale duro,
dale duro a esa cosa.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como la ola en la primer embestida.
Y recuerda a los perras viejas,
que pelearon tan bien: Mistral, Sor Juana.
Si crees que no se volvieron casi locas
en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti, ahora.
sin compañía, sin hombres,
sin comida, sin esperanza...
Entonces no estás lista...
Toma más vino.
Hay tiempo.
Y si no hay...
está bien
Igual.
En fin de cualquier manera son bellos, pero modificados, ya no son Bukouskis.
Mil disculpas por las primeras frases del poema para mujeres. Repito el inicio.
COMO SER UNA BUENA ESCRITORA
Tienes que hacerle el amor a muchos hombres.
A muchos pero varoniles hombres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes...
Y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos.
Lo cual me parece una recomendación maravillosa para las mujeres que escriben poesía, y en este caso lo dejaría en su versión original.
Tienes que cojerte a muchos hombres,
bellos hombres...
O en su versión en castellano:
Tienes que follarte a muchos hombres, bellos hombres
Cunde el cancer de la mediocridad por la página azul; ahora viene a molestar a los amigos poetas.
Conchita debe tener un gran complejo de inferioridad, o una ignorancia contumaz.
Conozco una mujer
que no para de comprar
rompecabezas, puzzles chinos
de madera, de metal.
Piezas que al final
encajan en un cierto orden.
Lo hace con precisión matemática
resuelve todos sus rompecabezas.
Vive junto al mar
pone azúcar en el jardín para las hormigas
y sobre todo cree
en un mundo mejor.
Tiene el pelo blanco
rara vez lo peina
sus dientes están torcidos
y usa enteritos amplios
sobre un cuerpo que la mayoría
de las mujeres quisiera tener.
Durante muchos años me irritaron
lo que yo consideraba
excentricidades suyas,
como poner cáscaras de huevo en remojo
(Para aportarle calcio a las plantas)
Pero al final cuando pienso en su vida
y la comparo con otras vidas
que parecen más interesantes, originales
y bellas
comprendo que ella hirió menos gente
que cualquiera que yo conozca
(y con herir quiero decir, nada más que herir).
Ella ha pasado épocas terribles
épocas en las que tal vez yo podría
haberla ayudado más
porque ella es la madre de mi única
hija
y una vez fuimos grandes amantes
pero ella ha superado todo eso
como dije
hirió menos gente que cualquiera
que yo conozca,
y si lo mirás de ese modo,
bueno.
Ella ha creado un mundo mejor
ella ganó.
Fránces, este poema
es para vos.
Está claro que Bukowski no pasará a la historia de la literatura americana, dentro de unos años, las enciclopedias lo ignorarán. Quisó ser un poeta maldito, acaso en su vejez creyó ser Rimbaud, pero ay pobre. Se quedó en Bukowski. O sea, nada.
sería bueno salir
de acá,
irse,
reventar, huir
de los recuerdos de todo
ésto,
pero quedarse tiene su
sabor también:
todas esas nenas que
creían estar
muy fuertes
y ahora viven es sucios
departamentos
mientras esperan
el próximo capítulo
de la telenovela,
y todos esos tipos
ésos que de veras
creían
que iban a conseguirlo,
sonriendo en el
albúm del colegio con sus
caritas lozanas,
ahora son
policías,
empleados,
encargados del puesto
de choripanes,
peones del hipódromo,
huellas en el
polvo.
es bueno quedarse
por acá
y ver qué
les pasó a
los demás-solo que
cuando vayas
al baño,
evitá el
espejo
y
no mires
lo que el agua
se lleva
cuando tirás
la cadena.
Hay suficiente traición y odio, violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -AL FINAL- aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores sólo como un fracaso del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
mejor
ARTE.-
Te veo bebiendo payaso de ojos tristes,
solías escribir locos poemas sobre ángeles y Dios.
Pensaba que Dios estaba muerto
pero escuchándote a ti... no estaba tan seguro.
No había mentira en tu fuego.
Tus poemas se volvían tristes cuando
tus amantes te traicionaban.
Después de andar por los bares,
sólo la resaca y paredes peladas.
Sin experimentar miedo por amar
o no ser amado.
Decías que sólo los hombres con suerte
carecían de imaginación para sufrir.
Te amé como un hombre ama a un amigo
que está lejos y extra?a.
No había elección, estábamos unidos
por un destino singular.
La soledad es tan grande
que puedes verla en el lento movimiento
de las manecillas del reloj.
Nunca nadie encuentra a quien busca.
Tenías un vaso de tus lamentos
y te sentabas a beber con el
por las amantes que te habían herido.
Me ense?aste que no toda la gente
es buena con los demás... tenías miedo
y nunca les pedirías que lo fueran.
Quizás si lo fueran, la muerte no sería tan triste.
Siempre juntando más odios que amantes.
Aprender a ganar es difícil,
pero cualquiera, incluso uno mismo
podía ser un gran perdedor.
Cuantas botellas de cerveza, vino, whisky,
principalmente cerveza tomaste
esperando que las cosas mejoraran.
O cuando te peleabas con una mujer...
y esperabas que el teléfono sonara
mientras te volvías loco...
y la radio pasaba canciones de amor
y el teléfono permanecía silencioso,
y las paredes frías... y cerveza...
cerveza era todo lo que había.
Y cuando una botella caía
producía el único sonido en tu vida.
Mientras tanto los basureros de la ciudad se llenan,
los cementerios se llenan, ninguna otra cosa se llena.
Y sientes el vacío...
esperabas a la muerte como a un gato
que salta por sorpresa sobre la cama
... y ella llegó
y tú decías que el próximo era yo
y tal vez ya sabes algo
que yo todavía no sé...
este es el mejor a mi parecer... y uno de aquellos q me tocò para escribir
"Si vas a intentarlo, adelante
si no, no empieces
esto puede significar perder novias, esposas, familia, trabajos
y quizas la cabeza
puede significar no comer por tres dias
puede significar congelarse en un parque
puede significar carcel
puede significar burla, soledad
la soledad es el regalo. el resto es una prueba de tu aguante.
de cuanto realmente quieres hacerlo, y lo haràs
a pesar del rechazo
y serà mejor que cualquier cosa que puedas imaginar
si vas a intentarlo, adelante
no hay otro sentimiento como ese
estaràs solo con los dioses
y las noches seràn ardientes
iràs por la vida con la sonrisa perfecta
es la ùnica lucha que vale la pena"
dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir
Después del rastro
doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través del a ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
Nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
Fumé cigarrillos y tomé ceveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
Cuando me baje del camión
solo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestaría conmigo.
Equilibrio es el que mantienen los caracoles que trepan los acantilados
de Santa
Mónica;
Suerte es bajar andando la Western Avenue
y que las chicas de una sala de masajes
te griten, "Hola cariño".
El milagro es tener cinco mujeres enamoradas de mí
a los 55 años,
y lo bueno es que sólo puedas
amar a una de ellas.
El regalo es tener una hija más buena
que vos, con una sonrisa mejor que la tuya.
La calma te la da el manejar un
Volkswagen azul del ´67 através de las calles
como un adolescente, escuchando
-El anfitrión que más te quiere- en la raddio,
disfrutando del sol, disfrutando del fuerte zumbido
de un motor reconstruido
mientras serpenteás en el tráfico.
La bendición es que te guste la música rock,
la música clásica, el jazz...
Todo lo que contenga la energía original del placer
y la probabilidad que retorna
es la tristeza profunda por debajo
tuyo, por encima tuyo
entre paredes como guillotinas
furioso por el teléfono que suena
o los pasos de alguien que pasa;
pero la otra probabilidad
(el extremo melodioso que
siempre viene a continuación)
hace que la cajera del
supermercado se parezca a Marylin,
a Jackie antes de que acabaran con su amante de Harvard
a la chica del Instituto a la que todos
seguíamos hasta su casa.
Está lo que te ayuda a creer
en algo más aparte de la muerte:
alguien que se acerca en un coche
por una calle demasiado estrecha
y se corre a un lado para dejarte pasar,
o el viejo boxeador Beau Jack
limpiando zapatos
después de pulirse todo el fajo de billetes
en fiestas,
en mujeres,
en parásitos,
tarareando,
respirando sobre el cuero
dándole al trapo,
levantando los ojos y diciendo:
"¡Que coño!. Lo disfruté una temporada
que me quiten lo bailado"
Algunas veces soy amargo
pero en general el sabor ha sido
dulce, sólo que me he atrevido
a decirlo. Es como
cuando tu mujer te dice:
" Decime que me querés" y vos
no podés.
Si me ves sonreír en
mi Volkwagen azul
pasándome un semáforo en rojo
manejando rumbo al sol
es que estoy atrapado en
los brazos de una
vida loca.
Pensando en los artistas del trapecio
en los enanos con grandes habanos
en un invierno ruso a principios de los años ´40,
en Chopin, con su bagaje de tierra polaca
en una vieja camarera que me trae una
taza extra de café y
se ríe mientras lo hace.
Lo mejor de vos
me gusta más de lo que crees
los demás no cuentan
a no ser porque tienen dedos y cabezas
y algunos tienen ojos
y la mayoría tienen piernas
y todos ellos
tienen sueños buenos y malos
y un camino por recorrer.
La justicia está en todas partes y funciona
y las ametralladoras, los billetes
y los cercos lo demuestran.
When we were kids
there was a strange house
all the shades were
always
drawn
and we never heard voices
in there
and the yard was full of
bamboo
and we liked to play in
the bamboo
pretend we were
Tarzan
( although there was no
Jane)
and there was a
fish pond
a large one
full of the
fattest goldfish
you ever saw
and they were
tame.
They came to the
surface of the water
and took pieces of
bread
from our hands.
Our parents had
told us:
" never go near that
house"
so, of course,
we went.
We wondered if anybody
lived there.
Weeks went by and we
never saw
anybody.
Then one day
we heard
a voice
from the house
" YOU GOD DAMNED
WHORE!"
It was a mans
voice.
Then the screen
door
of the house was
flung open
and the man
walked out.
He was holding a
fifth of whiskey
in his right
hand.
He was about
30.
He had a cigar
in his
mouth,
needed a
shave.
His hair was
wild and
uncombed
and he was
barefoot.
In undershirt
and pants
but his eyes
were
bright
they BLAZED
with brightness
and he said,
"hey, little
gentleman,
having a good
time, I
hope?"
Then he gave a
little laugh
and walked
back into the
house.
We left,
went back to my
parents yard
and thought
about it.
Our parents,
we decided
had wanted us
to stay away
from there
because they
never wanted us
to see a man
like
that,
a strong natural
man
with
beautiful
eyes.
Our parents
were ashamed
that they were
not
like that
man,
thats why they
wanted us to stay
away.
But
we went back
to that house
and the bamboo
and the tame
goldfish.
We went back
many times
for many
weeks
but we never
saw
or heard
the man
again.
The shades were
down
as always
and it was
quiet.
Then one day
as we came back from
school
we saw the
house.
It had burned
down,
there was nothing
left,
just a smoldering
twisted black
foundation
and we went to
the fish pond
and there was
no water
in it
and the fat
orange goldfish
were dead
there,
drying out.
We went back to
my parents yard
and talked about
it
and decided that
our parents had
burned their
house down,
had killed
them
had killed the
goldfish
because it was
all too
beautiful,
even the bamboo
forest had
burned.
They had been
afraid of
the man with the
beautiful
eyes.
And
we were afraid
than
that
all throughout our lives
things like that
would happen,
that nobody
wanted
anybody
to be
strong and
beautiful
like that,
that
others would never
allow it,
and that
many people
would have to
die.
" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "
LO vuelvo a poner para todas aquellas personas que están prisioneras o tristes o ambas cosas:
POEMA NAVIDEÑO PARA UN HOMBRE ENCARCELADO.
hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.
la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego
vine yo.
pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran
cosa.
quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.
(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no eres tan grandioso.
pero
joder, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)
lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.
ahora me escribes
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.
(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!")
como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está.
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejes que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.
pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.
y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.
estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.
a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la pasta para el hipódromo,
Santa Anita abre el 26,
así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
,
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, , ,
El Pepe Bukowsky tenía guita de todos los colores y la gastaba generosamente. Se culeaba a cuanta puta cruzaba su camino: putas gordas, putas rengas, putas viejas, putas sucias, reputas...
Al "Buko" no le gustaban especialmente las putas, lo hacía de puro aburrido. Le encantaba comprar el tiempo que gastaban esas rameras en chupetearle el culo hasta que la garcha, apenas despierta, se encontraba lista para la siguiente etapa: la casi interminable mamada. Finalmente, lograda la rigidez necesaria, podia culminar su tarea penetrándolas por el orto. En este caso, según su gusto, cuanto más apretadito mejor.
Gozaba el Buko con sus picardías, después de cagar apenas se limpiaba y jamás usaba el bidet. Decía él, que encontraba placer en ver la cara de las putas al tropezarse con nobles restos de gloriosos banquetes en sus bien pagados besos negros.
Además de generoso, el Buko era un hombre de suerte. Acostumbraba contar el origen de su buena fortuna a cuanta puta pusiera cara de interesarse en su charla. Entonces, abundaba en detalles acerca de su genial invento, el inodoro cibernético.
Consistía este particular sanitario, en un inodoro común en su forma, pero con lunares. Así es, en lugar de blancos aburridos, verdes ecológicos, algún negro tétrico, o elegantes celestes, pues... ¡ lunares !
¿Porqué lunares?
Porque los lunares disimulaban las cámaras web ocultas en el interior del sanitario, especialmente diseñadas para captar en perfectas y coloreadas imágenes, las acciones que allí se desarrollaban.
Con esas imágenes, el Pepe hizo varias películas que llamaron poderosamente la atención de los navegantes web. Los mejores sponsors se disputaban esos espacios, internet adoraba a Bukowsky.
Podían verse en directo desde culos famosos hasta peludas bolas de ilustres desconocidos, desde conchas depiladas hasta pijas de ésas que asustan al puto más comilón. En esas no tan descarnadas imágenes, podía observarse con lujo de detalles cómo la tripa del orto acompaña parcialmente la salida del sorete, mostrando en ocasiones esas dilataciones propias de las venas en los plexos de la mucosa rectal. No solamente las externas; cuando el sorullo era de importancia, hasta podia el público apreciar, en el tramo de tripa que asomaba al mundo, esas preciosas hemorroides internas próximas a la salida del ano, en especial cuando la sequedad de vientre dificulta la cagada.
Un capítulo aparte eran las conchas con regla. En el momento de la meada, los admiradores del Pepe observaban extasiados esa especie de moco sanguinolento que se resiste a salir de la cachucha, como un rojo gusano que cobra vida estirándose hasta la ruptura inevitable.
También podían esas cámaras, en dias de suerte, captar otras actividades del usuario: tales como distintas formas de masturbación, depuradas técnicas en el uso de la cucharita y la jeringa, en fin...
Toda una genialidad ese invento. Bukowksy merecía su fortuna, tanto como ese público merecía su Bukowsky.
ergo.
Dedicado a agua_mojada y Yolbet, amigas muy especiales cuya influencia se nota en el estilo
“Lo primero que hice al llegar a mi casa, después de salir del hospital –donde el doctor le dijo que si volvía a beber un trago, sería el último- fue correr al bar de la esquina y meterme una borrachera como pocas; y que sepa no me he muerto, sigo vivito y coleando. El vicio es más fuerte que la enfermedad, más fuerte que la muerte misma” *
Bukowski
* No es literal , sólo lo que recuerdo; así que disculparan por los errores (horrores).
“Lo primero que hice al llegar a mi casa, después de salir del hospital –donde el doctor le dijo que si volvía a beber un trago, sería el último- fue correr al bar de la esquina y meterme una borrachera como pocas; y que sepa no me he muerto, sigo vivito y coleando. El vicio es más fuerte que la enfermedad, más fuerte que la muerte misma” *
Bukowski
* No es literal , sólo lo que recuerdo; así que disculparan por los errores (horrores).
EN la obra de Bukowski, un tema recurrente es la mala relación con sus padres -en especial con su padre-, que influyó en su formación y su posterior desempeño:
ELLOS NO COMEN COMO NOSOTROS
Mi padre comiendo
sus orejas se movían
masticaba con gran vigor
yo deseaba que estuviese en el infierno.
Miraba el tenedor en su mano
lo miraba meterse la comida en la boca.
Mi comida no tenía sabor y estaba muerta
los pedazos de conversación de mi padre
se introducían en mi cabeza
las palabras caían por mi espalda
y se derramaban en mis zapatos.
"Comé Henry", decía mi madre.
El decía, "Mucha gente se muere de hambre
y no come tan bien como nosotros".
Yo quería que estuviese en el infierno
miraba su tenedor
juntaba más comida y se la metía en la boca,
masticaba con un estilo de perro
sus orejas se movían.
Yo estaba listo para las
brutales palizas que me daba
pero verlo comer traía la oscuridad,
ahí sobre el mantel,
ahí con el servilletero verde y azul.
"Comé o te cago a patadas", me decía
más tarde en la vida le hice pagar de algún modo.
Pero todavía me debe
y ya no voy a cobrar.
me leyó algo del new yorker
que nunca compro y quer no se cómo consiguió
algo acerca de la mafia
algo acerca de un capo de la mafia
que comía demasiado
que le pasaba en grande con mujeres muy cotizadas
que le daban uvas en la boca
y que se puso gordo chupando buenos puros y senos jóvenes
hasta que le dió un ataque al corazón
un día lo llevaban por la carretera en un auto muy grande
de pronto se sintió mal
y le pidió al chofer que se detuviera
y que lo dejara salir
el muchacho lo sacó
y lo tendió sobre el asfalto
bajo los finos rayos del sol
no sé si fue en Creta o en Sicilia
ni siquiera se si fue en Italia
pero él se quedó ahí
tirado bajo los rayos del sol
y antes de expirar dijo:
qué hermosa puede ser la vida
y murió.
a veces tienes que matar 4 o 5 mil
personas antes de poder creer
que los gorriones son inmortales,
que el dinero es basura
y que lo único que has hecho en la vida
es perder el tiempo.
No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.
Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-"¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas cogerme"
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantás una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.
Charles Bukowski
Biltong,18.08.2007
Me compré hace mucho tiempo un libro de Bukowski y me pareció tan terrible que lo dejé abandonado encima de un coche ese mismo día (no puedo tirar un libro a la basura; normalmente los regalo a la biblioteca, pero éste no me pareció que lo merecía).
BUENO, a Bukowski se le ama o se le odia. No hay medias tintas.
Biltong,19.08.2007
Todo mi respeto para aquéllos que disfrutáis con su lectura; he opinado, aunque con el criterio de aquélla que ha leído solamente unas líneas, así que ese es el peso de mi valoración.
ursvamp,04.09.2007
Creo que la genialidad de Bukowski solo se puede entender leyendolo en su idioma original.
Shot the eyes
Shot the brain
Shot the ass
Shot like a flower in the dance
mimamamemima,14.09.2007
No sé. A mí siguen sin convencerme los argumentos. Alguien me regaló hace poco "música de cañerías" y, cierto que de tan probocador, me resultó vomitivo y, fíjate que leí todo el libro intentando, en honor a la amiga que me lo regaló, que me gustase un poquito. Es tanto así, que de los poemas de este escritor que están expuestos en los comentarios que preceden no he leido ninguno, ya sea directamente por el prejuicio y si al fin resultó ser bueno´, bah, tampoco me perdí al paradigma de la literatura. Razono: el realismo, es su realismo, o visión de la realidad degenerada sexual y existencialmente y leer, aunque sea en lenguaje poético e inmaculado (o acaso así peor) las perversiones, suciedades y desprecios de la belleza negada, omitida o despreciada es casi tan empalagoso como los poemas de "realimo limpio". Así pues, voy a definirmo en una sóla palabra y no me cabe duda de que a este autor agradaría: NAUSEABUNDO.
ursvamp,16.09.2007
Lee el poema Freedom, es una metafora muy "nauseabunda" pero verdaderamente genial.
sí, claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez esté leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periodico de ayer
una camisa vieja
un sandwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más,
así que si alguna vez tocas a mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada,
lo que quiero decir
es que
si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dados,
o de golpeteos de máquina de escribir
vete,
ese no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es dscortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido
para siempre.
Charles Bukowski (1920-1994)
Prólogo a "Pregúntale al polvo", de John Fante.
Yo era joven, pasaba hambre, bebía, quería ser escritor. Casi todos los libros que leía pertenecían a la Biblioteca Municipal del centro de Los Ángeles, pero nada de cuanto me caía en las manos tenía que ver conmigo, con las calles, ni con las personas que me rodeaban. Me daba la sensación de que todos se dedicaban a hacer juegos de prestidigitación con las palabras, que aquellos que no tenían prácticamente nada que decir pasaban por escritores de primera línea. Sus libros eran una mezcla de sutileza, artesanía y formalismo, y era esto lo que se leía; se enseñaba en las escuelas, se digería y se transmitía. Era un invento cómodo, una logocultura ingeniosa y prudente. Había que volver a los autores anteriores a la Revolución Rusa para encontrar algo de aventura, un poco de pasión. Había excepciones, pero eran tan escasas que se agotaban rápidamente y uno se quedaba sin saber qué hacer ante las filas interminables de libros insípidos. A pesar de todo lo que podía haberse aprendido en los siglos precedentes, los autores modernos no eran lo que se dice muy hábiles.
Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión, no me afectaban en absoluto. Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte. Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre. Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron: las palabras eran nuevas y las ilustraciones maravillosas. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon. Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos (cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa lo perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas). Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, casi todos dormidos sobre el libro abierto.
Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación. Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He ahí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia. Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto.
Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba "Pregúntale al polvo", y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé "Pregúntale al polvo" y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. "Dago red" y "Espera a la primavera, Bandini". La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa.
Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: "¡No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!". Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz, que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de "Angel's Flight" en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿Será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca.
Treinta y nueve años más tarde he vuelto a leer "Pregúntale al polvo". Quiero decir que lo he vuelto a leer este año y que todavía se sostiene, al igual que las demás obras de Fante, pero éste es el libro que prefiero porque constituyó mi primer encuentro con la magia.
Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentía tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión.
Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir
Charles Bukowski
yoymiotroyo,31.10.2008
esos poemas huelen a vino tinto y tabaco...como los temas de sabina
A mi juicio, Sabina tiene algo más de dulzura que Bukowski, sin negársela a éste último. De todas formas, creo que hacen cosas muy distintas. No sé si el querido Charles era así, o sencillamente provocaba por placer. O ambas cosas a la vez. En todo caso, me recuerda más a Roberto Iniesta, del grupo extremeño Extremoduro. Dejo una canción suya para que comparen:
De Acero
De acero soy de la cabeza a los pies
y el cielo es sólo un trozo de mi piel
de carne y hueso para ti
de carne y hueso sólo para ti.
Y no me escondo casi nunca detrás de un cristal
y no me corto cuando quiero volar
abre las alas junto a mí
abre las alas siempre junto a mí.
Que no nos queda tiempo no nos podemos parar
que somos como el viento quién sabe dónde irá
abre los ojos que te quiero ver
abre las piernas que te quiero amar.
Cada vez que te vas doy la vuelta a todo de una patá
cada vez quiero más, no me digas que soy un animal
¿dónde estás? ¿quién es quién? si tú no vuelves ¿dónde va a florecer?
A ras de suelo casi casi no te puedo ver
pegao en el techo si te puedo mirar
algo me dice que no puede ser
dejadme solo quiero respirar.
Y hacer lo que me parezca bien
y andar de acá para allá
y en un minuto ya me encuentro mejor
echo la pela y ya está.
Que no nos queda tiempo no nos podemos parar
que somos como el viento quién sabe donde irá
abre los ojos que te quiero ver
abre las piernas que te quiera más.
Cada vez que te vas doy la vuelta a todo de una patá
cada vez quiero más, no me digas que soy un animal
¿dónde estás? ¿quién es quién? si tú no vuelves ¿dónde va a florecer?
Cada vez que te vas doy la vuelta a todo de una patá
cada vez quiero más, no me digas que soy un animal
¿dónde estás? ¿quién es quién? si tú no vuelves ¿dónde va a florecer?
(Suelta las fieras)
Que no nos queda tiempo no nos podemos parar
que somos como el viento quién sabe dónde irá
abre los ojos que te quiero ver
abre las piernas que te quiera más.
"Lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir
de verdad. Todos los que me tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo
abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearan
clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de
mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento
del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie
humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia."
no manches granada lo mejor que le puede pasar a aristimemo y de hecho a cualquiera es tirar los libros de bukowski a la basura, puede considerarse cualquier cosa menos elogio, que te digan que en lo que escribe se percibe esa influencia.
no niego su importancia, ni el hecho de que muchas de las cosas que escribio me gusta y mucho, pero, era él, su obra, su vuda el personaje que se inventó y conforme al que vivió y murió
cuando alguien se traga el cuento de que escribe chido, y tiene media docena de emos incultos que le juran que es la reencarnación de bukowski o de quien sea, se acaba siendo una mala caricatura del original
GraNada,31.01.2009
ciertamente, deimos. concuerdo plenamente. quiza mi error estuvo en mi forma de expresarse. quise solamente decir que me gusta mucho como escribe aristidemo. alguna vez yo tambien trate de emular el estilo del pobre y cansado viejo, y bueno... no he vivido su vida, no conozco conchas de putas, no me gusta el trago, y ni siquiera fumo cigarrillos.
ciertamente, no hay ningun bukowski.
GraNada,01.02.2009
i"Lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir
de verdad. Todos los que me tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo
abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearan
clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de
mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento
del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie
humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia."/i
bDentro de poco vas a ofrecer/b
Dentro de poco vas a ofrecer estas páginas a los desconocidos
como si extendieras en la mano un manojo
de hierbas que tú cortaste.
Ufano y acongojado de tu proeza, regresarás a echarte al
rincón preferido.
Dices que eres poeta porque no tienes el pudor necesario
del silencio.
¡Bien te vaya, ladrón, con lo que le robas a tu dolor y a
tus amores! ¡A ver qué imagen haces de ti mismo con los
pedazos que recoges de tu sombra!
Conozco una mujer
que no para de comprar
rompecabezas, puzzles chinos
de madera, de metal.
Piezas que al final
encajan en un cierto orden.
Lo hace con precisión matemática
resuelve todos sus rompecabezas.
Vive junto al mar
pone azúcar en el jardín para las hormigas
y sobre todo cree
en un mundo mejor.
Tiene el pelo blanco
rara vez lo peina
sus dientes están torcidos
y usa enteritos amplios
sobre un cuerpo que la mayoría
de las mujeres quisiera tener.
Durante muchos años me irritaron
lo que yo consideraba
excentricidades suyas,
como poner cáscaras de huevo en remojo
(Para aportarle calcio a las plantas)
Pero al final cuando pienso en su vida
y la comparo con otras vidas
que parecen más interesantes, originales
y bellas
comprendo que ella hirió menos gente
que cualquiera que yo conozca
(y con herir quiero decir, nada más que herir).
Ella ha pasado épocas terribles
épocas en las que tal vez yo podría
haberla ayudado más
porque ella es la madre de mi única
hija
y una vez fuimos grandes amantes
pero ella ha superado todo eso
como dije
hirió menos gente que cualquiera
que yo conozca,
y si lo mirás de ese modo,
bueno.
Ella ha creado un mundo mejor
ella ganó.
Fránces, este poema
es para vos.
Creo que ya lo puse -no recuerdo bien-, mas lo vuelvo a poner, porque me gusta. Me sigue gustando:
Rapsodia de un Amigo ebrio
Te veo bebiendo payaso de ojos tristes,
solías escribir locos poemas sobre ángeles y Dios.
Pensaba que Dios estaba muerto
pero escuchándote a vos... no estaba seguro.
No había mentira en tu fuego.
Tus poemas se volvían tristes
tus amantes te traicionaban.
después de andar por los bares,
sólo la resaca y paredes peladas.
Sin experimentar miedo por amar
o no ser amado.
Decías que sólo los hombres de suerte
carecían de imaginación para sufrir.
Te amé como un hombre ama a un amigo
que está lejos y extraña.
No había elección estabamos unidos
por un destino singular.
La soledad es tan grande
que puedo verla en el lento movimiento
de las agujas del reloj.
Nunca nadie encuentra a quien busca.
Tenías un vaso de los lamentos
y te sentabas a beber con el
por las amantes que te habían herido.
Me enseñaste que no toda la gente
es buena con los demás... tenías miedo,
y nunca les pedirías que lo fueran.
Quizás si lo fueran, la muerte no sería tan triste.
Siempre juntando más odios que amantes.
aprender a ganar es dificíl,
pero cualquiera, incluso uno mismo
podía ser un gran perdedor.
Cuantas botellas de cerveza, vino, whisky,
principalmente cerveza tomaste
esperando que las cosas mejorarán
o cuando te peleabas con una mujer...
y esperabás que el teléfono sonára
mientras te volvías loco...
Y la radio pasaba canciones de amor,
y el teléfono permanecía silencioso,
y las paredes frías... y cerveza...
cerveza era todo lo que había.
Y cuando una botella caía
producía el único sonido en tu vida.
Mientras tanto los basureros de la ciudad se llenan,
las plazas de drogones se llenan,
Los manicomios se llenan, los hospitales se llenan,
Los cementerios se llenan, ninguna otra cosa se llena.
Y sentís el vacío...
Esperabás a la muerte, como a un gato
que salta por sorpresa sobre la cama
...Y ella, llegó.
Vos decías que el próximo era yo
y que quizás vos ya sepas algo
que yo todavía no sé...
Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.
When we were kids
there was a strange house
all the shades were
always
drawn
and we never heard voices
in there
and the yard was full of
bamboo
and we liked to play in
the bamboo
pretend we were
Tarzan
( although there was no
Jane)
and there was a
fish pond
a large one
full of the
fattest goldfish
you ever saw
and they were
tame.
They came to the
surface of the water
and took pieces of
bread
from our hands.
Our parents had
told us:
" never go near that
house"
so, of course,
we went.
We wondered if anybody
lived there.
Weeks went by and we
never saw
anybody.
Then one day
we heard
a voice
from the house
" YOU GOD DAMNED
WHORE!"
It was a mans
voice.
Then the screen
door
of the house was
flung open
and the man
walked out.
He was holding a
fifth of whiskey
in his right
hand.
He was about
30.
He had a cigar
in his
mouth,
needed a
shave.
His hair was
wild and
uncombed
and he was
barefoot.
In undershirt
and pants
but his eyes
were
bright
they BLAZED
with brightness
and he said,
"hey, little
gentleman,
having a good
time, I
hope?"
Then he gave a
little laugh
and walked
back into the
house.
We left,
went back to my
parents yard
and thought
about it.
Our parents,
we decided
had wanted us
to stay away
from there
because they
never wanted us
to see a man
like
that,
a strong natural
man
with
beautiful
eyes.
Our parents
were ashamed
that they were
not
like that
man,
thats why they
wanted us to stay
away.
But
we went back
to that house
and the bamboo
and the tame
goldfish.
We went back
many times
for many
weeks
but we never
saw
or heard
the man
again.
The shades were
down
as always
and it was
quiet.
Then one day
as we came back from
school
we saw the
house.
It had burned
down,
there was nothing
left,
just a smoldering
twisted black
foundation
and we went to
the fish pond
and there was
no water
in it
and the fat
orange goldfish
were dead
there,
drying out.
We went back to
my parents yard
and talked about
it
and decided that
our parents had
burned their
house down,
had killed
them
had killed the
goldfish
because it was
all too
beautiful,
even the bamboo
forest had
burned.
They had been
afraid of
the man with the
beautiful
eyes.
And
we were afraid
than
that
all throughout our lives
things like that
would happen,
that nobody
wanted
anybody
to be
strong and
beautiful
like that,
that
others would never
allow it,
and that
many people
would have to
die.
Es demasiado bueno ese poema para que no se pueda leer en castellano.
Cierto que leido asi tiene la música que le corresponde, pero el concepto es demasiado bueno.
Dejeme darle un ejemplo de lo que le digo:
Hace una semana vi un hombre, un hombre joven, algo asi como lo que está diciendo este poema.
Quise decirle a mi hija que vive lejos, como era de bello ese hombre.
No encontré las palabras. No pude. Y lo intenté, creamé.
Si imagino que hubiera querido transmitirle todo lo que hay en este poema, en todo lo que eso significa. Eso hace a un buen escritor, precisamente lo que es.
En fin, es mi opinión. Buena elección.
"Estoy akí para desaprender las enseñanzas de la iglesia, el estado y nuestro sistema educativo. Estoy akí para tomar cerveza. Estoy akí para matar la guerra. Estoy akí para reírme del destino y vivir tan bien mi vida ke la muerte tiemble al recibirme..."
LO vuelvo a poner para todas aquellas personas que están prisioneras
o tristes o ambas cosas:
POEMA NAVIDEÑO PARA UN HOMBRE ENCARCELADO.
hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por
ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.
la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego
vine yo.
pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran
cosa.
quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces,
los
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.
(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no eres tan grandioso.
pero
joder, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)
lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.
ahora me escribes
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.
(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!"
como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está.
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejes que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.
pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.
y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.
estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.
a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la pasta para el hipódromo,
Santa Anita abre el 26,
así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
,
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Charles Bukowski
* Adecuado para estas fechas. Para no olvidar el verdadero sentido de la navidad.
Como había nacido
hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin
embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían
tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí.-
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué te no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el
rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete
de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
b"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía"/b/i
sabes: otra vez estoy borracho
aquí
escuchando a Tchaikovsky
en la radio.
por Dios, lo escuché 47 años
atrás
cuando era un escritor muerto de hambre
y aquí está
otra vez
y ahora soy un éxito menor como
escritor
y la muerte se pasea
por todos lados
en esta pieza
fumando mis cigarros
chupando de mi
vino
mientras Tchaik se abre camino
por su Patética,
que viaje ha sido
y la suerte que he tenido fue
porque lancé los dados
bien:
pasé hambre por mi arte, pasé hambre para
ganar 5 malditos minutos, 5 horas,
5 días-
sólo escribir la palabra
justa;
la fama, el dinero, no importaba
quería la palabra impresa
y ellos me querían en una perforadora,
una fábrica de producción
ellos querían que fuera un empleado de una
tienda de departamentos.bueno, la muerte dice, mientras se pasea,
te voy a agarrar de todas formas
no importa lo que hayas sido:
escritor, chofer de taxi, cafisho, carnicero,
paracaidista, te voy a
agarrar…está bien nena, le digochupemos juntos ahora
mientras la 1 a.m. se desliza a las 2
a.m. y
sólo ella conoce el
momento, pero he podido estafarla: tuve mis
5 malditos minutos
y mucho
más.-
mrgonzo,04.12.2010
Bukowski traducido al gallego me parece un poco más tolerable que traducido al argentino.
rhcastro,24.05.2013
Creo que Bukowski era todo lo que hablaba, pero menos poeta.
rhcastro,24.05.2013
0 ritmo
0 sintonía
0 forma
mucho gerundio, participio, conjunciones etc.
Siento que se confunde en poesía la libertad con escribir prosa y ponerla en forma de chorro.- ¡Ná! El mundo está de cabeza.
Qu’il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.
–
Voilà que j’ai touché l’automne des idées,
Et qu’il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l’eau creuse des trous grands comme des tombeaux.
–
Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur?
–
— Ô douleur! ô douleur! Le Temps mange la vie,
Et l’obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie!
–
–
–
De “Las flores del mal”
Versión de Antonio Martínez Sarrión
La Gaya Ciencia S.A. Barcelona 1976
–
El enemigo
–
–
Mi juventud no fue sino un gran temporal
Atravesado, a rachas, por soles cegadores;
Hicieron tal destrozo los vientos y aguaceros
Que apenas, en mi huerto, queda un fruto en sazón.
–
He alcanzado el otoño total del pensamiento,
y es necesario ahora usar pala y rastrillo
Para poner a flote las anegadas tierras
Donde se abrieron huecos, inmensos como tumbas.
–
¿Quién sabe si los nuevos brotes en los que sueño,
Hallarán en mi suelo, yermo como una playa,
El místico alimento que les daría vigor?
–
-¡Oh dolor! ¡Oh dolor! Devora vida el Tiempo,
Y el oscuro enemigo que nos roe el corazón,
Crece y se fortifica con nuestra propia sangre.
–
De “Las flores del mal”
Versión de Ignacio Caparrós
Ed. Alhulia Colección “Crisálida” n°20.
Granada, 2001
Morirse,30.03.2021
Este es mi favorito:
The shoelace
a woman, a
tire that’s flat, a
disease, a
desire; fears in front of you,
fears that hold so still
you can study them
like pieces on a
chessboard . . .
it’s not the large things that
send a man to the
madhouse. death he’s ready for, or
murder, incest, robbery, fire, flood . . .
no, it’s the continuing series of small tragedies
that send a man to the
madhouse . . .
not the death of his love
but a shoelace that snaps
with no time left . . .
the dread of life
is that swarm of trivialities
that can kill quicker than cancer
and which are always there –
license plates or taxes
or expired driver’s license,
or hiring or firing,
doing it or having it done to you, or
constipation
speeding tickets
rickets or crickets or mice or termites or
roaches or flies or a
broken hook on a
screen, or out of gas
or too much gas,
the sink’s stopped-up, the landlord’s drunk,
the president doesn’t care and the governor’s
crazy.
light switch broken, mattress like a
porcupine;
$105 for a tune-up, carburetor and fuel pump at
Sears Roebuck;
and the phone bill’s up and the market’s
down
and the toilet chain is
broken,
and the light has burned out –
the hall light, the front light, the back light
the inner light; it’s
darker than hell
and twice as
expensive.
Then there’s always crabs and ingrown toenails
and people who insist they’re
your friends;
there’s always that and worse;
leaky faucet, Christ and Christmas;
blue salami, 9 day rains,
50 cent avocados
and purple
liverwurst.
or making it
as a waitress at Norm’s on the split shift,
or as an emptier of
bedpans,
or as a carwash or a busboy
or a stealer of old lady’s purses
leaving them screaming on the sidewalks
with broken arms at the age of
80.
suddenly
2 red lights in your rear view mirror
and blood in your
underwear;
toothache, and $979 for a bridge
$300 for a gold
tooth,
and China and Russia and America, and
long hair and short hair and no
hair, and beards and no
faces, and plenty of zigzag, but no
pot, except maybe one to piss in and
the other one around your
gut.
with each broken shoelace
out of one hundred broken shoelaces,
one man, one woman, one
thing enters a
madhouse.
una mujer, una rueda
pinchada, una
enfermedad, un deseo; temores ante ti,
temores que puedes estudiar
como las piezas de un
tablero de ajedrez…
no son las cosas importantes las que
llevan a un hombre al
manicomio. Está preparado para la muerte o
el asesinato, el incesto, el robo, el incendio,
la inundación.
No, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que lleva a un hombre al
manicomio…
no es la muerte de su amor
sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa.
El horror de la vida
es esa multitud de trivialidades
que puede matar más deprisa que el cáncer
y siempre están ahí:
la matrícula del automóvil o los impuestos
o el permiso de conducir vencido
o los contratos o los despidos,
hacerlo tú o que te lo hagan, o
el estreñimiento
o las multas por exceso de velocidad,
polillas o grillos o ratitas o termitas o
cucarachas o moscas y
la tela metálica que se
ha roto,
o pasarse
o no llegar,
o el fregadero atascado o la casera borracha,
al presidente no le importa y el gobernador
está loco.
El interruptor de la luz roto, o el colchón como
un puerco espín,
105 dólares por la puesta a punto, el carburador y la bomba de
gasolina en Sears Roebuck,
y el recibo del teléfono que sube y la Bolsa
que baja
y la cadena del water que se ha
roto
y la instalación de la luz que se ha quemado,
la luz de la entrada, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz del interior; está más
oscuro que el infierno y
es el doble de caro.
y además siempre hay ladillas y uñas que se encarnan
y gente que insiste en que son
amigos tuyos;
siempre hay eso y cosas peores:
grifos que gotean, Cristo y la Navidad,
el salami azul, 9 días de lluvia,
50 centavos de aguacates
y paté de hígado
morado.
–
O meterse
de camarera en Norm’s con turno partido,
o de vaciador de
orinales,
o de lavacoches o de ayudante de camarero
o de ladrón de bolsos de ancianas
que las deja gritando en las aceras
con los brazos rotos a los 80 años.
De pronto 2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en
los calzoncillos;
dolor de muelas y 979 dólares por un puente
o 300 dólares por una muela
de oro,
y China y Rusia y Estados Unidos y
pelo largo y pelo corto y nada de
pelo y barbas y sin rostros,
y muchos papeles de liar pero ninguna
hierba excepto tal vez una para mear y otra para tu barriga.
Con un cordón de zapato que se rompe
de cada cien cordones de zapato que se rompen,
un hombre o una mujer o una
cosa
va a parar al
manicomio.
Cuando eres joven
un par
de zapatos
femeninos
de tacón alto
inmóviles
solitarios
en el ropero
pueden encender
tus huesos;
cuando estás viejo
son solo
un par de zapatos
sin
nadie
en ellos
y
nada más.
Qué bien... ahora... me imagino porqué a muchas mujeres no les gusta el viejo... pero, en lo personal, me encanto su irreverencia!