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| cayo,14.06.2003
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La manera que tengo de expresar la rabia... me gustaría escuchar leer a alguine que me entendiera.. que escribiera poesía maldita... para mi es sarcasmos, ironía, nada de sonoridad, la métrica a la cresta, no tiene que ver con la filosofía sino con la manera huamana de enfrentar el destino que no comprende el entendimiento humano.. es reirse de la voluntad de Dios....
Algo así es como lo pienso....
Cuando ella me dejó
cerré las ventanas de mi casa
por que la muerte entraría en cualquien momento
a besarme por que estaba soltero
la internet me llamaba
pornografía pornografía
me resistí cuanto puede, lo juro
pero quince minutos me parecio toda mi vida.
ya no la quiero es cierto
pero cuanto la quise...
el poema veinte no entiende de dolor y menos de/porno como el que me hizo presa
me ríoo hoy por que me duelen las muelas
tanta rubia mostrando sus entrepiernas
y yo que hago escribiendo poesía
mejor me dedico a crear un imperio
donde en mi casa vivan millones de conejitas...
asi quizas por lo menos consiga algo de dinero. | | |
| CaroStar,14.06.2003
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es difícil hablar de poesía maldita sin pensar en desgracia, desamor, sangre, violencia, silencio, soledad, crimen, vagancia, locura, genialidad...etc...
Me agrada leer a un maldito Bukowskiano satírico y dolente, que a un Baudelaire o Allan Poe desangrante.
de lo poco que he leído en esta página, lo que has escrito es lo que más interesante he llegado a encontrar.
Opinión principiante simplemente. | | |
| cayo,15.06.2003
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Carostar....
Es el dolor aquel que nos hace pensar.. la alegría, el hedonismo nos hace creer que todo esta bien.. para que cambiarlo???.
solamente desde la noche más oscura puede apreciarse las estrellas más brilantes... cro que algo de eso tiene esta forma de ver la vida y la poesía... desgarrado de dolor es tanto que produce locura y de esa forma se llega a la risa en vez del llanto.
Dolor+tiempo=Ironía....
puede ser que eso nos de malditos versos...
es solo mi manera de ver las cosas... ademas siempre se puede sacar algun humor de las desgracias, es la labor del poeta, ser un "profeta" de cierta manera, sacar de las piedras, de las desgracias duras como piedras, algún alimento para el alma, agua para que beban los seres.... es mi pensamiento.. jamás seré un profeta.. jamás seré poeta.... | | |
| cayo,16.06.2003
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"Primer acto: Un dinosaurio fumandose un pito de marihuana.
segundo acto: un dinosaurio jalando lineas de cocaína.
tercer acto: un dinosaurio inyectandose heroína.
como se llama la obra?
Di No a las drogas..."
Anonimo. | | |
| RodrigoUrrejola,16.06.2003
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La poesía si no expresa o no conmueve no es un instrumento de comunicación, me gusta la idea de la poesía maldita, solo hace falta la genialidad. Me reocrdó a un gran poeta salvadoreño, Roque Dalton, les dejo una muestrica, para que ustedes encuentren que odioso se puede poner.
PROHIBIDO PARA MAYORES
Vulvitas
falitos
salivitas
deditos
culitos
lengüitas
olorcitos
ruiditos
suspiritos
mamacita
papacito
Y las muñecas se quedan para siempre solas
y las pistolas del Llanero Solitario se pudren
Hasta que se da cuenta una mamá
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| cayo,24.06.2003
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Este foro no me gustaría que se cerrara.
publico algo para que se actualice.
Semeperdióunatecladelcomputador
asiquedeseguroquenoentenderanqu edigo
perodeseguroqueserálomismo
quesiescribieraconella
mecreopoetaynovoy apodersalirdeesta
soyelsidartagautamadeloscomputadores
nadiemeganará
menosu ncomputadorcomoeste
Mecreoysoyolvidoavecesperoescriboymeacuerdo. | | |
| RodrigoUrrejola,03.07.2003
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Pasa, con la pintura cubista, ¡de verdad!
Al museo de Fine Arts
A. Es un Picasso (informó
B. A penas se le ve, pero juraría que es pequeño,
A. ¿Cómo? (cuestionó
B. El pito, gordo y corto como un cubo
A. El cuadro, es de Picasso, el pintor (explicó
B. Pero sí es pequeñito, y es nalgón...
A. ¡Puta que parió! (Imprecó desesperado)
B. Humm, Se parece a vos
A. Ya pará que no vuelvo a venir con vos (Amenazó
B. ¿Y? Si vos me lo pediste... mirá esa mina
A. Que espalda divina... (respondió ya resignado)
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| bolbaran,27.07.2003
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haber si puedo invetar uno, aquí voy,
Olvidarte no puedo
Dde tu desgracia tendre que vivir
Incompresión es lo que siento
O simplente odio por ti
¿que tal?
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| bolbaran,27.07.2003
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O-D-I-O
Olvidarte no puedo
De tu desgracia tendré que vivir
Incompresión es lo que siento
O simplente odio por ti
perdonen es q lo habia escrito mal | | |
| blanquita,27.07.2003
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Poesía maldita... de un maldito: Baudelaire
CORRESPONDENCIAS
La Creación es un templo de entre cuyos pilares
hay palabras confusas que acertamos a oír;
pasa el hombre a través de los bosques de símbolos
que le observan con ojos habituados a vernos.
Cual larguísimos ecos que a lo lejos se funden
en lo que nos parece unidad oscura y honda,
vasta como la noche, vasta como la luz,
corresponden perfumes a colores y músicas.
Hay perfumes tan frescos como carnes de niños,
suaves sones de oboes, verdes como praderas,
como hay otros corruptos, triunfales, pletóricos,
que se expanden igual que lo que es infinito,
como el ámbar y el almizcle, el benjuí y el incienso,
arrebato sonoro de sentidos y de alma.
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| cayo,29.07.2003
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Volví... y con esto...:
Creo que me enamoré
y mi posía esta muriendo
encuentreo bueno hasta a Benedetti
cuando antes ni de el me acordaba
Creo que la quiero
y escribo como Neruda
(guardando las proporciones)
porque Neruda si tuvo mujeres
y yo solo ángeles
jajajaja
Vieron cun malo soy
si hasta cuando soy un buen maldito
me enamoro y mato la maldicion
esto es una elegía
mi vida es una elegía... | | |
| cayo,04.08.2003
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| amaría recibir mensajes, a veces veo que este tema es como mi hijo.. eso es sensibilidad de artista...¿seré yo algo así? | | |
| Muerte,04.08.2003
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| La poesía maldita, expresión máxima de la ira, el dolor...sarcasmo, crítica por lo que duele de tu entorno. Me considero maldita por lo que escribo, por un nick que ha tenido que sobrevivir, hay tanto "escritor" que no es capaz de pensar, razonar...pero así es el mundillo...y por eso los malditos estamos. Se levanta una voz, se señala con dedo acusador a la cara de los mediocres, sin escrúpulos, porque la bandera de un escritor maldito perdura a través de las letras y traseros mostrados a destajo, como bien señala CAYO. Mis respetos para los que escriben con seriedad. Patricia. | | |
| Ceniza,11.08.2003
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Break, broke, broken
Estoy telediariando la muerte de las 15:15,
porque es una niña bonita y no merece menos
Cantacantando, la ruptura de presas apocalípticas
ojalá las tres gargantas se queden afónicas
Desasilbando la melodía de la serpiente acerada
pita...pita..quítate que te vengo atropellando
y ya en el filo de las 15:30
así no son las cosas pero así te las voy contando
Fintheendiando,
me agrada especialmente el que viene terminando
el último de la fila
tal vez por su condición de último
como diría alguna muerte burlona
El acabamiento visceral me alimenta
y sonrío saciada de dolores ajenos
me relamo, me tiendo
ronroneo mimosa
y me espero a mi próxima ración de las 21 horas
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| Artemithas,12.08.2003
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Tratando de dar con los huesos en el suelo,
recogiéndo mis descuartizados miembros,
ahora me los atan,
y mi cabeza continúa en el suelo.
Mis manos se enraizan en la tierra,
encadeno los sucesos,
y bajo la tierra un mar de olvidos,
de iras,
de malditos.
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| edith23,23.08.2003
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ile con ella .
Volvió a verme anoche otra vez
Y se acerco mucho mas que otras veces.
Baile con ella....
Pude sentirla a mi lado
Susurro a mi oído
Una dulce melodía
Me gusto la melodía de cantaba.
Me convertí en serpiente y baile a su antojo
Me hipnotizo.
Baile con ella sobre la cuerda floja.
En el filo de la navaja.
Pero como otras veces se burlo
Y no quiso llevarme con ella.
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| Paulina,24.08.2003
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Ya no necesito sus ojos que intimidan, ni su boca...
Esa boca, una especie de monstruo centrifugo...
No quiero mas esos brazos aprisionadores
Ni esa lengua lasciva.
Con estas palabras repudio, por sobre todo
ese manojo de nervios con que sometio a tantas..
Quizas conserve sus dedos... Tal vez con dos
me basta | | |
| leticia,29.08.2003
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¡ya no puedo con esto!,
tanta arrogancia humana,
tanto disfraz inmundo.
Mi poesia colapsa,
dandome ataques de sonrisas,
¿poesia maldita?,
ja,
ja,
ja.................................,
irreverentes, extravagantes, desviados, alcoholicos, malditos drogadictos,
¿podrian ustedes ridiculizar este acto porfavor?,
¿vomitar encima de mi teclado y mirarme con ojos inyectados de pavor?, podrian ustedes,
señores poetas malditos.
| | |
| Cayo,07.09.2003
|
Iba todo bien
ella me amaba
y yo también
le amaba
Era el sueño perfecto
el mejor final de cuento
hasta que se terminó el tiempo
y le tuve que pagar por esto. | | |
| Cayo,07.09.2003
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Iba todo bien
ella me amaba
y yo también
le amaba
Era el sueño perfecto
el mejor final de cuento
hasta que se terminó el tiempo
y le tuve que pagar por esto. | | |
| edith23,10.09.2003
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Siento rabia
y quiero escupirte mi odio a la cara
siento rabia
pues te marchas y me dejas
siento rabia
y me duele el alma
apagare las luces
cerrare mis puertas
recogere mis copas de la mesa
y solamente tomare mi collar de cuerda
lo sujetare a mi cuello
y teñire mis labios de tristeza carmesi | | |
| lucybell,08.10.2003
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| mua | | |
| lucybell,08.10.2003
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You think your going no where when you are walking down the street?If you are dreesed in yellow when you wanna dress in gold.So why not?why not?so lets just get in to your car and go baby go.So why not.why not.why not take the crazy chance.if you loose the moment then you"ll loose the chance.so why not?
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| Cayo,10.10.2003
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Que es P.S.U???
Pase,Sientese y Urjase!!! | | |
| Cayo,12.10.2003
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Si me conocieras
Si te conocieras como yo
Si te conociera como tú
Si nos conocieramos
PUTA QUE SERÍAMOS CONOCÍOS!!! | | |
| mariog,19.10.2003
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| Posiblemente una de las cualidades más notables de los llamados "poetas malditos" haya sido su incorruptibilidad: no se dejaron seducir ni por las modas ni por las tendencias superficiales ni por los "monstruos sagrados" de su época... Fueron indisciplinados, caóticos, duramente críticos de su tiempo pero ni medianos ni vulgares ni infundados. Y los hubo desde muy temprano: Francois Villon en la Edad Media tardía, los goliardos poco después, Rabelais más tarde... En todas las épocas hubo "malditos". Que, por lo demás, eran serios intelectuales, finos estudiosos, profundos pensadores... | | |
| leleoyacamura,22.10.2003
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me pregunto si alguien leera realmente tanta palabreria, yo me aburri en la tercera, igual es harto.
que sera poesia maldita?, la ironica, insultante, derrotista, deprimida? quizas solo sea aquella que escriben los MALDITOS seres que ni siquiera saben que lo son, los ironicos y demas, seguro no son tan Malditos, digo yo | | |
| maovelex,24.10.2003
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| ABRASE COMO LA YUCA LELEOYACAMAYO ,AQUI VIVIMOS ,FORO MALDITO, Y TODAS ESTAS FRASES ,AHHH QUE DELICIA LEERLAS ,PRUEBENLAS EN LA PANTALLA ,PERO LIMPIENLA PRIMERO ,.ME RELAJA AQUI PUEDO DESAHOGARME MALDITOS LEVA LA ETICA ,CUIDADO LEES PEGA LA SOCIEDAD ,'PARA ELLA ES QUE VIVEN ,.LARGO .. | | |
| animanormal,25.10.2003
|
Las lágrimas de oro cayendo raudamente en un papel empañado de sueños y de desiluciones, mostrando en tu mirada el sentimiento que te dejo un segundo eterno... una eternidad fugaz en que no existió nada más que tu, el bolígrafo y ese retazo de papel... La poesí me da oxígeno, me deja salir por un momento de mi insignificante existencia, y me deja volar sobre un trazo invisible, debujado para que nadie mas lo pueda ver.
Eso es la poesía, un im´pulso subliminal que te lleva a decir más de lo que los demás dicen, pero, sin embargo, callarlo y reprimirlo por instantes hasta grados insospechados... Nosotros somos los verdaderos inmortales, porque en cada retazo de la bruma, en cada partícula de sol, o en cada átomo de un claro de luna, siempre se podrá dibujar un poesía... Nosotros somos los inmortales, sólo nosotros... | | |
| animanormal,25.10.2003
|
VUELEN, BUENAS AVES,
POR SU FIRMAMENTO DE PAPEL...
VUELEN Y NO OLVIDEN
QUE YA NO PODRÁN VOLVER
QUE YA NO IRAN HACIA ATRÁS
QUE DE AHORA EN ADELANTE,
NADA SERÁ IGUAL...
VUELEN, BUENAS AVES...
VUELEN AL FINAL
Y OZEN DE SU INMORTALIDAD,
ANTES DE QUE SE CONSUMA
POR EL FUEGO
DE LOS ENVIDIOSOS...
VUELEN LIBRES, BUENAS AVES,
NOS VEREMOS...
NOS VEREMOS... | | |
| animanormal,25.10.2003
|
Las lágrimas de oro cayendo raudamente en un papel empañado de sueños y de desiluciones, mostrando en tu mirada el sentimiento que te dejo un segundo eterno... una eternidad fugaz en que no existió nada más que tu, el bolígrafo y ese retazo de papel... La poesí me da oxígeno, me deja salir por un momento de mi insignificante existencia, y me deja volar sobre un trazo invisible, debujado para que nadie mas lo pueda ver.
Eso es la poesía, un im´pulso subliminal que te lleva a decir más de lo que los demás dicen, pero, sin embargo, callarlo y reprimirlo por instantes hasta grados insospechados... Nosotros somos los verdaderos inmortales, porque en cada retazo de la bruma, en cada partícula de sol, o en cada átomo de un claro de luna, siempre se podrá dibujar un poesía... Nosotros somos los inmortales, sólo nosotros... | | |
| mariog,25.10.2003
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| Los llamados "poetas malditos" no tenían ni la menor idea de serlo. Eran poetas, simplemente. Pero para su tiempo resultaron incomprensibles y por eso los contemporáneos los rotularon como "malditos" y los apartaron. En realidad, lo que no se soportó de ellos fue su talento, lo exquisito de sus creaciones, lo revolucionario de sus ideas y, muchas veces, su modo de vivir; calificarlos como "malditos" no fue sino la proclama de los mediocres que los circundaban. Si releemos la obra de los "malditos" no encontraremos absolutamente nada de lo que aquí se ha querido mostrar. Y si no, revisen a Francois Villon, a los goliardos, a Artaud, a Rimbaud, a Pizarnyk... | | |
| maovelex,27.10.2003
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| BRAVO PARA TODOS | | |
| cayo,04.11.2003
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Me han expulsado de todos lado
las iglesias y las paginas web no quienren verme
traigo un olor a muerto pobre que nadie soporta
es esa manía de jugar con fuego muerto en mi cama
me expulsaron de todos lados, desterrado de la vida
traigo un olor a rabia que se los encargo
| | |
| maovelex,06.11.2003
|
| tienes que seguii a gotama .ni puel putas o no .a quien seguir entonces , a la irresponsabilidad --- | | |
| mariog,16.11.2003
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| ¿Necesitan saber de qué se trata la poesía maldita? Lean Alejandra Pizarnik... | | |
| cayo,20.11.2003
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lean el poema felicidad de mi autoria.. en mi pagina... cayo
| | |
| mariog,22.11.2003
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| Rectifico: lean el poema "Felicidad" de Cayo y lean los poemas de Alejandra Pizarnik... | | |
| lacrimas,25.11.2003
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Ja. Felicitaciones al q creo este foro, me pareció bastante interesante. Para todos los q gustan de los llamados "malditos", akí va un regalo, por si no lo habían leído:
A la puta que se llevó mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
Charles Bukowsky | | |
| mariog,28.11.2003
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| ¿Qué tiene de maldito? Además de ser más que obvio y evidente, no hay una sola imagen, una sola sugerencia, nada que resulte complejo de entender... Y, por supuesto, ni la menor pizca de talento... | | |
| Nowhereman,29.11.2003
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mas parece ser colerico
y frustrado... | | |
| mariog,29.11.2003
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| Y coloquial... extremadamente coloquial... | | |
| bada,30.11.2003
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la poesía maldita está de moda en la juventud, y es obio, por que en nosotros existen sentimientos encontrados, malos y más que nada tenemos rabia, por diversas razones, da lo mismo cuales sean, pero hay que escribir hasta que se acabe el papel, sea lo que sea... además, sin darnos cuenta, cuando leemos a Rimbaud, de poe, etc... no solo leemos fatalismo, sino que también estamos leyendo historia, cosas que pasaron en un momento determinado llebado al arte de las letras.
acá un maestro....
GENIO Y FIGURA
Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.
Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
anoche «Dios» llevaba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.
El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.
Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.
PABLO DE ROCKA
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| mariog,02.12.2003
|
| Qué lástima que lo que se pone de moda sea sólo por arriba... Dicen "poesía maldita" y no tienen ni la menor idea de qué se trata. Y como es una "moda", ¿para qué profundizar o aprender? No, no es obvio nada. Es más, una de las claves del arte (y de paso, ya que estamos, de la poesía), es lo contrario de lo obvio. De lo que, indudablemente, las modas quedan muy, muy lejos. Un claro ejemplo de ello es esa mescolanza infame que denominan "gótico" a años luz de lo que realmente significó el gótico, que no era oscuro ni tenebroso ni angustiante sino todo lo contrario... Pero claro, son "modas"... | | |
| mandrugo,02.12.2003
|
| La rabia, el vómito, la desesperada y gritada angustia personal, el desencanto y la visión opaca, tampoco la pura imaginación, creo sean suficientes a la poesía. Quizás un comienzo, o una luz fatua, ese arañar el viento con uñas de palabras larvales, pueda constituirlo, y por esto va alimentado con esencias de sinceridad. Pero la dimensión poética, hasta donde puedo verla yo, exige escalar la dura montaña de la introspección: que es el viaje de un alma. | | |
| cayo,04.12.2003
|
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
el dolor de cabeza
la musica a lo lejos
ese pito infernal despues de salir de la fiesta
piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
me paro y el suelo se esta moviendo
este es el fin del mundo
me da vieltas el cielo y las luces de los postes me hacen huichi pirichi
piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
ahi viene un colectivo
mi plata, no tengo plata weon
chucha mi billetera.....
piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
no tomo más | | |
| mandrugo,09.12.2003
|
| Veo que estaba muy fuerte el viento; imagino la resaca. Pero los versos valían la pena por el precio, existencial, pagado a la entropía etílico, y no sólo, mental-espiritual. Saludos! | | |
| monroy_fdez,20.12.2003
|
Hola:
la poesia que busco, la escuché una sola vez pero no la recuerdo bien. si me pueden ayudar, enseguida les dejo algunas descripciones:
Primeramente la dice una mujer que pregunta a un hombre, algunas preguntas que creo que son estas y si no son parecidas:
*
¿por qué me miras asi?
¿por qué estás dentro de mi mente?
¿por qué no haces esa pregunta denuevo?
*
También viene creo que algo asi:
*
la respuestas es: sí
¿por qué?
tal ves por lo mismo que...
(y lo que sigue son las mismas preguntas que hizo al inicio de ésta)
Es todo lo que recuerdo de ella. si alguien podría decirme cómo se llama y de qué autor es? se lo agradecería mucho.
*
Muchas gracias por interesarte en mi mensaje. | | |
| WilliamsBlake,23.12.2003
|
| la poesia maldita existe como todo, pero existe poesia maldita escrita para estar dentro de esta categoria y la poesia maldita que fue escrita solo por ser escrita y por si sola esta calificada dentro de esta, como todos en esta vida queremos que nos reconozcan por algo que realmente no somos, ni seremos si tratamos de serlo, solo lo seremos si no nos importa quienes somos. | | |
| mariog,24.12.2003
|
| Clarito como huevo de tero..., diría un paisano de nuestras pampas argentinas. | | |
| opeoraun,17.01.2004
|
1:38 pm
despierto sin fundamento
el movimiento de lo dado empezó
sin mi
perfecto
franjas acidas de sol acechan mi apasionante modorra, mierda,
me giro
me tumbo como inocente insecto tragico
arremango las sabanas
arremango la vitalidad
erijo la insipidez
dirijo la mano al que esta doblado
y lo pongo hacia arriba
las ganas de mear me despiertan
hecho un vistazo a ojos semiabiertos:
mala ventana alli
anunciandome vida de otros
ojos solo por dentro
callate cerebro
mundo que se abre hacia que
pies que avanzan hacia que
podria ser otra cosa
si
una quietud eterna
existir como una chomba
ser la voluntad y no la interpretacion
entre bocinazos y ruido de ollas
fuerzo el sueño
...flores venenosas
ideas amarillas inacabadas
es lo que tengo
o padezco
vaga excitacion provisoria de un sueño que no fue
sueño que despierto
o sueño que sueño
pongo un pie en el suelo:
circulacion
huesos
proyeccion
aprehension
sensacion inexorable de uno
-una mierda, una mierda extensiva que se acumula
y da caracter de fundamento a tal acumulacion-
o sea uno mismo que es por que se sabe
gracias a esto:
dias estupidos
pidiendo sentido
cortinas que se abren historicamente
aleatorios hombres en calconcillos a las 7 de la mañana
calentando agua
tostando pan
trepando por la mano arrugada
de la oportunidad
oportunidad de democracia
oportunidad de sabanas
oportunidad de intercambiar fluidos
oportunidad de cemento y sombra
cara frente al espejo
agua
voy rebotando entre los muros
maldiciendo entredientes
me planto en medio de la habitacion
miro al todo voraz
la cama existe cada vez mas
mi columna y los brazos comienzan a existir
progresivamente
| | |
| mariog,17.01.2004
|
| Pregunta simple: ¿en todos los foros vas a pegar un poema tuyo? ¿No sería más respetuoso hacerlo en tu página y esperar a que te lean en vez de métérselo a la gente a la fuerza por las narices? | | |
| baudel,20.01.2004
|
Un funeral secreto nos va cubriendo, el tiempo se nos va acabando, y mientras surge le infinita lentitud, la impotencia, es mi tragedia su heroe.
¡Hipócritas! | | |
| mariog,21.01.2004
|
| ¡Ah! | | |
| _PAKO_,15.02.2004
|
AL FILO DEL MAL
AKI AKI ESTOI
SOY YO ESO KREO
PERO KE A PASADO
MALDITO TIEMPO
ME ESTAS MATANDO
YA NO SOY EL MISMO
KIEN ME HIZO ESTO
KIEN TORTURA MI KONZIENZIA
POR KE ESTOI AKI
YA NO HAY VIDA NI ESPERANSA
YA NI LA MUERTE ES UN KONSUELO
SI NO UNA TORTURA MAS
KE LE ESTA PASANDO A MI VIDA
KIEN LA ESTA MATANDO
ESTOI YA AL FILO DEL MAL
YA NO RESISTO ESTAS KADENAS
SOLO KEDA ESKAPAR Y MATAR
MATAR A KIEN SE INTERPONGA
Y KEMAR ESTAS MALDITAS LAGRIMAS
KON EL KALOR DEL INFIERNO | | |
| _PAKO_,15.02.2004
|
DONDE ESTAS........
kien diria ke a ki nos enkontrariamos
asi es aki estoi
mirame y tememe
soy yo, tu dios tu niño tu vida
tu asesino
sabes ke no puedes vivir sin mi
are tu muerte algo un poko mas placentero
por ke apesar de todo te e konocido
y ya no es lo mismo
aveces pienso ke te amo
kien sabe...
talves en otro lugar o en otra vida
kizas si no fuera lo ke soy
kizas si tu fueras ...
kisas si el mundo fuera otro
pero bueno aki estoi
yo estoi de un lado y tu del otro
no konfias en mi ya
yo no lo aria
no soy lo ke plane, nunka kise ser esto
jajaja kien sabe tal ves .... tal ves estoi muerto
si muerto
tan muerto komo te dejare a ti en unos pokos segundos
ke pena ke tenga ke morir asi
la unika persona ke fuer kapas de entenderme
¿por ke te iras?
¿por ke no estas konmigo ahora?!
¿por ke tengo ke matarte?
mi niña, te kiero mucho sabes
algun dia me perdonaras lo se
por ke tu me entiendes
tu sabes kien soy realmente
sabes ke soy nada y todo a la vez
por eso es ke te amo ... por eso es ke si tu mueres yo tambien muero
mi niña no te va a doler
y por favor deja de llorar
ke aras ke yo tambien llore
ya no sigamos alargando este momento de tortura
y emprendamos el viaje
deja ke ponga mis manos en tu cuello
por favor no llores!!!!!!
ves ya me hisiste llorar
sabes ke te amo mas ke a mi vida
sabes ke por ti estoi haciendo esto
hay mi niña lo ke mas me gusto siempre de ti fue esto
tu eterna inosencia
tu eterna konfiansa en mi
niña mia sientes miedo de mi?
tal ves ya no me entiendas...
un beso , adios, kuidate
pronto nos volveremos a ver mi pequeña
EN EL INFIERNO..... | | |
| mariog,16.02.2004
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| Tras que éramos pocos, la abuela quedó preñada... En vez de "poesía maldita" ¿no resulta esto una maldita poesía? | | |
| lucyinthesky,16.02.2004
|
Poesía Maldita? mmmmmmm....(yummy noices)
veamos...
Just stop this.
Your ominpotence is just a joke.
You can't turn back the time
you lost control over
your own creation.
You're a joke.
This nightmare is real
and I will die in it.
Without ever waking up.
You've created wars
death
fear
you're the reason
why people kills people.
You.
and you keep on with burocracy.
When babies are dying
tight and cold in a plastic bag
while girls are being molested
-they are Pure Virgin Blood
but what do you care-
while their mothers
are drinking tea
talking about the afternoon soapopera
And you even dare to teach.
Your feathers are like needles
and you still dream on pillows.
You're a joke
because your so called perfection
is just a damn cover.
Spoiled little boy with new toy
that's more like you
you're poisoned
and we're obligated
to drink from your blood
to be healthy slaves.
If I only could meet you
I would show everybody
what a fraud you are.
And all the mess you've left behind.
Just waiting for us to carry it.
But you want our bended knees
in fire when you never pray
for the ignorant you've grown
out of mudd and dirt...
how in the hell did you think
we were going to bring up well
if we were made as a coarse copy of you?
V.
pd(posdroga) y los que no entiendan inglés se joden, incivilizados!
| | |
| mariog,18.02.2004
|
| No se es "incivilizado" por no entender inglés sino todo lo contrario: precisamente porque somos civilizados nadie tiene la obligación de entender otras lenguas. Así como, en una página de hispanos quien no se expresa en la lengua usada por la mayoría se descoloca. Como acabas de hacerlo tú con el agravante de que, además de desubicad@ eres irrespetuos@... Qué lástima... | | |
| LucyInTheSky,18.02.2004
|
era simplemente una broma. ahora, si vamos a tomar todo tan seriamente dejemos de escribir poesia maldita y dediquemos nuestro tiempo a criticar novatos.
no era mi intencion ser irrespetuosa, asi que pedire disculpas por el "agravante".
| | |
| mariog,20.02.2004
|
| Es que la "poesía maldita" es seria. Como que surge de una absoluta incomprensión, de una desdicha existencial sin fondo, de una angustia ilimitada. Insisto con Pizarnik, que en sus poemas lleva instalado todo eso y mucho, muchísimo más. Y lo que es más interesante: nunca despojándose de un absoluto sentido de la Belleza... | | |
| Cayo,11.03.2004
|
de tanto que treke treke
se me quitan las ganas de amarte.
dame tregua, dame agua
sabes moriré de cancer
cigarro tras cigarro, la dieta de la hormiga.
de tantro treke que treke
mañana no tendré cama,
es que tengo las gónadas reducidas
a la mínima expresió
No... Otra vez NO!!!! | | |
| mariog,13.03.2004
|
| O sea, todo lo contrario... Gracias por el anti-ejemplo... | | |
| Dhingy,14.03.2004
|
¿La poesía maldita?
'¿Acaso no lo saben?
Es la de todo poeta.
Todo poeta esta maldito
(le han echado encima
la caldera entera
de las peores hechiceras)
Todo poeta esta maldito,
para siempre...
nunca podrá despegarse
de los labios las palabras...
a pesar de que sólo pueden
aediarlo desde un papel...
estamos todos malditos...
Habrá que ver
quien echó semejante maldición!
Dhingy
| | |
| mariog,15.03.2004
|
| Es una buena propuesta... "Todo poeta está maldito"... Sí, puede ser... | | |
| atilavicius,18.03.2004
|
aqui tienen algo del mas maldito de todos
Al lector
La estupidez, el error, el pecado, la mezquindad,
Ocupan nuestros espíritus y minan nuestros cuerpos,
Y nosotros alimentamos nuestros remordimientos,
Como los mendigos nutren a su piojera.
Nuestros pecados son tercos, nuestros arrepentimientos cobardes;
Nos hacemos pagar con creces nuestras confesiones,
Y volvemos alegremente al camino fangoso,
Creyendo lavar con viles llantos todas nuestras manchas.
En la almohada del mal es Satán Trimegisto
Quien mece mucho tiempo nuestro espíritu encantado,
Y el rico metal de nuestra voluntad
Se ha evaporado totalmente por obra de este sabio químico.
El Diablo es quien maneja los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les hallamos encantos;
Cada día descendemos un paso hacia el Infierno,
Sin horror, a través de tinieblas que apestan.
Igual que un pobre libertino que besa y muerde
El seno maltratado de una vieja ramera,
Robamos al pasar un placer clandestino
Que exprimimos muy fuerte como una naranja seca.
Apretado, hormiguenate, como un millón de helmintos
En nuestro cerebro se agita un tropel de Demonios,
Y, cuando respiramos, la Muerte a nuestros pulmones
Desciende, río invisible, con sordos gemidos.
Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
No han bordado aún con sus singulares dibujos
El cañamazo banal de nuestros tristes destinos,
Ello se debe ¡ay!, a que nuestra alma no es lo bastante atrevida.
Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
Los monos, los escorpiones, los buitres, las serpientes,
Los monstruos chillones, aulladores, gruñidores, rastreros,
En la infame casa de fieras de nuestros vicios,
¡hay uno más feo, más malvado, más inmundo!
Aunque no hace aspavientos ni lanza agudos gritos,
Convertiría con gusto a la tierra en un despojo
Y en un bostezo se tragaría el mundo;
¡es el Aburrimiento! -con los ojos inundados de un llanto involuntario-
sueña con cadalsos mientras se fuma una pipa.
Tú conoces, lector, a ese monstruo delicado,
hipócrita lector -mi semejante- mi hermano!
| | |
| Dhingy,27.03.2004
|
poesia maldita de pasteles
de pasteles...
¿comerias un pastel...
hecho por mi mano..?
Maldita de desconfianza, de remilgos, de tratados, de pociones, de violencia, de impotencia, de carajos...
Maldita de estropajos y panes duros, y testarudos, y dechonrados, y drogados... y antipoetas...
Maldita de inurias, y calumnias, y desnfados, y traiciones, y tentaciones, y parafrasis, y profusiones, y rimas, y metricas...
Poesia maldita de despilfarro...
y de inocencia (que es justo lo contrario)
y de eficacia...
y de desentendimiento..
y de indiferencia..
y de poesia. | | |
| Cayo,27.03.2004
|
| maldito es tener tanto dolor que dar vuela ta aguja del dolorímetro y comenzar a reirse del dolor. | | |
| tiamatvampire,28.03.2004
|
| Malditos malditos!!!.... | | |
| la_poeta_miserable,03.04.2004
|
poesía maldita es el veneno... el láudano que me satura y encanta. (puede ser un poco masoquista)
Lo que si estoy segura es que existen los malditos para que así otros puedan ser benditos por los dioses, existen los realistas para que puedan existir los idealistas.
La poesía es la forma de descargo del veneno de tu ser, si no lo votas o te envenenas o envenenas a otros. no podriamos ser personas "buenas" (como popularmente se dice) si no escribieramos la putrefaccion de nuestros seres.
| | |
| la_poeta_miserable,03.04.2004
|
| buena poesía maldita... lean a lautreamont, baudelaire, verlaine y definitivamente al maestro Poe (recomiendo "el cuevo") | | |
| mariog,03.04.2004
|
| ¿Poe? Era un romántico... De maldito, poco, poco... Olvidaste a Blake, a Rimbaud y, más cercanos, a Artaud y a Pizarnik... | | |
| la_poeta_miserable,04.04.2004
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poe era un romántico maldito, como todos los maldito anhelaba el amor, amor que se le resbalaba entre los dedos y que nunca sintió poder alcanzar después de la muerte de su esposa.
Artaud es genial, fue un pecado no nombrarlo. Rimbaud y Pizanik son más simbolistas que malditos a mi parecer, no me agradan mucho.
| | |
| Et_Nauta,05.04.2004
|
De Violeta Parra...
MALDIGO DEL ALTO CIELO
Maldigo del alto cielo
la estrella con su reflejo,
maldigo los azulejos
destellos del arroyuelo,
maldigo del bajo suelo
la piedra con su contorno,
maldigo el fuego del horno
porque mi alma está de luto,
maldigo los estatutos del tiempo
con sus bochornos,
cuánto será mi dolor.
Maldigo la cordillera
de los Andes y La Costa,
maldigo, señor, la angosta
y larga faja de tierra,
también la paz y la guerra,
lo franco y lo veleidoso,
maldigo lo perfumoso
porque mi anhelo está muerto,
maldigo todo lo cierto
y lo falso con lo dudoso,
cuánto será mi dolor.
Maldigo la primavera
con sus jardines en flor
y del otoño el color
yo lo maldigo de veras;
a la nube pasajera
la maldigo tanto y tanto
porque me asiste un quebranto.
Maldigo el invierno entero
con el verano embustero,
maldigo profano y santo,
cuánto será mi dolor.
Maldigo a la solitaria
figura de la bandera,
maldigo cualquier emblema,
la Venus y la Araucaria,
el trino de la canaria,
el cosmos y sus planetas,
la tierra y todas sus grietas
porque me aqueja un pesar,
maldigo del ancho mar
sus puertos y sus caletas,
cuánto será mi dolor.
Maldigo luna y paisaje,
los valles y los desiertos,
maldigo muerto por muerto
y el vivo de rey a paje,
el ave con su plumaje
yo la maldigo a porfía,
las aulas, las sacristías
porque me aflige un dolor,
maldigo el vocablo amor
con toda su porquería,
cuánto será mi dolor.
Maldigo por fin lo blanco,
lo negro con lo amarillo,
obispos y monaguillos,
ministros y predicandos
yo los maldigo llorando;
lo libre y lo prisionero,
lo dulce y lo pendenciero
le pongo mi maldición
en griego y en español
por culpa de un traicionero,
cuánto será mi dolor.
| | |
| dark_kakko,05.04.2004
|
Bendición & Maldición...
Hoy es uno de esos días
donde no sabes realmente cual es la verdad
donde los pateticos sonidos de las letras
hacen suyo el sentimiento
la sensación
el orgasmo de rabia y dolor impune
del escritor que atraviesa
la superficie cutánea del corazon
la coraza invisible que todos hacemos
para evitar el dolor.
Aquella coraza que ese día
de desarmo poco a poco
se fusionó con aquel asqueroso percolado
de mis lagrimas, mi saliva, mi sudor.
Aquel día hiciste mierda lo vivido
convertiste en odio la pasión...
Odio de Maldecir lo Bendito
De sentir asco por lo querido
de sentir frustración frente a lo que se hace
y pena por lo que ahora nace
con tus palabras enviaste esta vida al infierno
y putrefacta se hizo impura con estos recuerdos
juro que mañana no volveré a maldecir
pero en esta hora, este segundo, ya no quiero vivir... mi vida antes bendita, ahora maldecir! | | |
| mariog,08.04.2004
|
| ¿Por qué es maldita? | | |
| dark_kakko,08.04.2004
|
Para mi, es maldita por imprimir dolor y desquite. Salir de la estilidad del significado de las palabras y expresar con versos lo que con sólo gritos y llantos se puede percibir cuando se vé. La idea en ese aspecto para mi es que sea un reflejo de un gran dolor, rabia... Sólo eso... Independiente que haya desarrollado eso de la maldición, que no la hace maldita. Para mi vá más allá, es mi humilde percepción.
Saludos. | | |
| La_inconstante,13.04.2004
|
....Otras veces, el mismo Góngora se entrega a la sátira mas cruda, llena de intención y del humor...
"Que esté la bella casada,
bien vestida y mal celada.
bien puede ser;
mas que el bueno del marido
no sepa quien dio el vestido,
no puede ser." | | |
| asmodeus,15.04.2004
|
Tanta discusion para llegar a lo mismo, mas bien vamonos por autores nuevos, les recomiendo Gerardo Bloomerfield. ademas de ser al menos de latino america (uruguayo) demuestra que aca hay locos que no tienen nada que envidiarle a Baudelaire, Rimbaud o al pendiolo de Bukowski
Ahi les va uno de Rimbaud
¿Qué más podría pedirte?
eres perfecta...
no tienes la perfección del cristal
ni de las rocas gastadas...
Tienes la fría armonía
de una lápida
concisa y severa
recortada contra un pino...
estrellada contra el viento
salpicada por la lluvia ácida
de malditos experimentos...
Ni retuerces mi lengua,
ni exprimes mis testículos...
Ni calmas mi sed,
ni gastas mis palabras...
¿Qué mas podría pedirte?
Me obligas a la dependencia
con lo que callas...
no con lo que dices...
Me enamoras (si maldición, si)
con tus conspiraciones
y no con tus suspiros...
¿Y sabes que?
Esa pierna de plástico
sobre mi falda de jean
bien vale una multa
o un accidente
de tráfico...
Esos ojos cansados
de contemplar idioteces
y leer futilidades
bien valen un minuto de debilidad...
Esas bolsas debajo de tus ojos
esas arrugas que se adelantan
al tiempo
bien merecen un poema...
porque son frutos, no residuos.
Frutos de la misma planta
que mueve mis dedos...
La planta sin raíces...
(creo que dios la llamó
un día el árbol prohibido...
pero no estoy seguro)
La planta sin espina...
(creo, es mas casi seguro
que era un árbol)
Te talo y comemos
madera y limones
de esos que fruncen el ceño...
y pensar que por segundos
pequeños y gráciles segundos
eres solo una niña
pidiéndome a susurros
el castigo de una
caricia..... | | |
| lautreamont,17.06.2004
|
"Una noche senté a la Belleza entre mis piernas y la besé y la hallé amarga, y la injurié".
Rimbaud
Una Temporada en el Infierno
| | |
| lautreamont,17.06.2004
|
"Y nadie conoce la cantidad de amor que contienen mis aspiraciones a lo bello"
Lautrèamont
Les Chants de Maldoror | | |
| LUNA_DE_NOCHE,17.06.2004
|
bueno algo de BAUDELAIRE a mi gusto uno de los mejores me encanta su poesia en especial por el sublime significado del amor impreso en cada verso sin nunca dejar de ser sombrio y doliente...
UNA CARROÑA
recuerda aquel objeto que vimos, alma mia
en aquella mañana pura:
una inmunda carroña en medio de la via
sobre un lecho de piedra dura
con la piernas al aire, como una voluptuosa
mujer, destilando veneno,
abria en forma cinica, brutal y escandalosa
su vientre de inmundicias lleno.
como para tostarla, fulguraba sobre esa
podredumbre, radiante, el sol,
devolviendo cien veces a la naturaleza
cuanto solicita ella unio.
el cielo contemplaba, los restos que se abrían
bajo el azul como una flor.
cri que al acercarnos te desvanecerias,
tan penetrante era su hedor.
los insectos bullian en los putridos huesos,
de donde salian legiones
de larvas que corrian, como un liquido espeso,
sobre esos vivientes jirones.
todo aquello subia, descendia inundante,
chispeante como ardiente lava;
parecia que el cuerpo, otra vez palpitante,
vivia y se multiplicaba.
y exalaba ese mundo una musica rara
como el agua a rodar o el viento
o el grano que en su harnero el ahechador prepara
con un ritmico movimiento.
las formas deshacianse y eran ya solo un sueñ,
un esbozo que se borraba
lentamente en la tela olvidada, un diseño
que el pintor de memoria acaba.
con inquietud un perro, detras de la maleza
nos espiaba con gesto airado,
esperando el instante de arrancar a su presa
el trozo que habia abandonado.
-¡ay! un dia seras como aquella basura,
como aquella horrible infeccion,
¡oh estrella de mis ojos,oh sol de mi llanura,
tú, mi angel y mi pasion!
sí tu seras así, oh reina de la gracia,
tras el sacramento final,
cuando bajes, deshecha, bajo las hierbas hacia
la muda sombra sepulcral
¡cuentale, amada, entonces, al inmundo gusano
que este devorando tus restos
que aun guardo la forma y el soplo sobrehumano
de mis amores descompuestos.
... sencillamente hermoso no ceen?
| | |
| poetamaldito,19.06.2004
|
yo no me rio solo de las voluntades de dios....me rio y abofeteo los sueños de todos sus diablos y de sus nombres... de sus fantasmas, me rio del hombre y les compadesco, me carcajeo de llorar por la mañana y cruzar a nado otra vez el espejo para necontrarme... me averguenzo de sus letras que no me dan una mejor realidad que la que conozco... vacio, luz, obscuridad, tierra, flores, ataudes... ustedes.
salud por la noche que pasa. | | |
| Cayo,28.07.2004
|
Cuando me empecé a reir
de lo malo que le pasaba a la gente,
y me olvidé de la biblia,
del amor y de mi familia
supe que dios no me llamaría.
al final termine escribiendo por gusto
y me dedique a cometer errores. | | |
| manuelfo,29.07.2004
|
vete lejos
y de tu continente escúpeme
mandame un muñeco que dentro tenga una bomba
esparce la noticia de que me odias
que toda tu patria me odie por tus razones
convierteme en el villano de la película
cuando llege a tu país me arrestaran
por tus razones
me toturaran porque te odie demasiado
y aún asi tus razones son mejores que las mías
aún asi yo respiro el aire que respiras
aún asi tus hijos me odian siendo que son los míos
y el alcohol te ama tanto como yo
y mi cigarro sabe tan amargo como mi odio.....
| | |
| Cayo,30.07.2004
|
pronto la poesia al desencanto.. a la desilusión
| | |
| Sigur_Ros,26.08.2004
|
A mi perro
Mi perro, patán como el solo, duerme hasta de lomo, monta a la empeñosa pulgosa como a la recatada decorosa, no le faltan ni huesos ni aderezos, si el hombre fuese como el perro, de seguro ahora no estarían leyendo estas estupideces.
Para todo los poetines malditos que andan bordeando el suicido. | | |
| somniatorum,25.10.2004
|
Poesia maldita... manchas del alma regadas en letras como charcos de sangre negra.
Rabia hecha canción de muerte...
Los remito al foro Entra a mi alma.
El cuadro Noche de Faunos es pura poesia maldita. | | |
| white_mirrow,27.10.2004
|
...y llegé a mi...no se como fue eso pero estaba decidido. ahí empezó todo. ahora lo veo mejor con las fotos del pequeño regando el jardin. más tarde vino el mejor amigo...nunca lo escogí pero llego. cada paso que diera tendría el mismo sabor por los siguientes 10 años. actualmente, descubrí el misterio, la cepa habia sido infectada en su matriz. maldita es simplemente la naturaleza que surgió luego. entonces...muchos intentos de corregirla pero nada...corregir con qué si todo salía de lo mismo? probé con el auto-engaño y la misma naturaleza revelaba el boicot. ahora respiro sobre sectores necróticos, capas que fueron dormidas para protejer lo mas bello.
ya no hay más misterios, y asi todo continúa. ese amargo sabor que pronto dejará de ser saboreado.
¿¿¿¿Es tan grande para ser cambiada???? | | |
| razorblade,27.10.2004
|
El último poeta maldito nació,
cantó sobre los confines del espacio,
nos descubrió el enigma del tiempo,
y nos reveló los verdaderos nombre de los dioses.
-Era hijo de la mente universal-
Cantó sobre el balance de la energía:
Y para hacer poesía no quedaba nada.
Todos los seres se miraron con amor
pues las respuestas habian sido reveladas.
Entonces el universo se contrajo.
| | |
| white_mirrow,01.11.2004
|
razorblade: aplausos ......simplemente genial.
otro viajero más de la nave del tiempo, despertando al encantamiento.
Creo que has visto el amanecer. | | |
| cayo,04.11.2004
|
procuren llorar y vomitar con mis palabras
así sabré que mi poema les ha gustado | | |
| Grahzny_Devotchka,25.11.2004
|
llorar y vomitar... este era el lugar indicado, algo de amor ahora...
"Torpe Obsesión"
PARTE I
Es suficiente, ya no quiero más. Amor insano, obsesión, no sé que hacer con eso.
Me revuelvo en la sensación abrumadora y ahogante de tan sólo llegar a creerte.
No puedo hacerlo. No quiero hacerlo.
Por lo menos, devuélveme el aliento. Por lo menos no me acerques a la realidad.
Tal vez sólo quiero imaginar que estás jugando.
Te necesito.
PARTE II
En medio de una torpe estrategia, de una desesperación que bordea lo sádico,
elijo envolverme en ti, rodando en sentido contrario, absurdo, estéril.
Déjame ir a buscarte, perdernos en el más confuso sinsentido.
Detenerse en el más mínimo detalle, olvidar lo que dicta la cordura.
Déjame hacerlo, tu eres lo opuesto, tú me encegueces y me arrancas la vida,
quizá para preparar con ella tu banquete.
Sí, ensucia tus manos con mi vida, tómala,
para dejar luego que escurra invisible entre tus dedos.
PARTE III
Voy a matarte. Voy a lamer tu sangre hasta vomitar, voy a cortar tus dedos,
y hacer con ellos un juguete, para darme placer, para verte muerto
mientras me río en tu cara, mientras me tocas, mientras me pierdo en
un orgasmo desgarrador, mientras niego que te amo. | | |
| garox,13.12.2004
|
| La poesía maldita no era una pose, lástima que hoy se haya vuelto una mueca. | | |
| mariog,14.12.2004
|
| Si te sirve de consuelo, no se ha vuelto una mueca. Pasa que la ignorancia más supina la escamotea de la vista: aquí creen que decir un montón de obviedades de dudoso gusto es "ser maldito" y no hacen más que mear fuera del tarro. Lean a Pizarnik que les queda cerca en el tiempo y van a empezar a darse cuenta. Es decir, si soportan las metáforas y la exquisita crueldad de sus versos... | | |
| elachariaTM,17.12.2004
|
la poesía es maldita
cuando yo la pesco del cogote y la arrastro por mi pieza gritándole
perra
maldita
odiame
conchetumare
que yo te amo hasta el horto más podrido en semen
es maldita
cuando la golpeo con mi pene ercto de trienta pies de largo en su vagina virgen
cuando invito a todos los niños y niñas que son sus amantes desde siempre a acompañarla en su desgracia
soy el padre malvado que dio mil hijos desformes y horrendos
soy la semilla unida a sus óvulos olvidados
que crearon esta caga de poema horrible
esta la perra que buscan
esta perra maldita
| | |
| Cayo,09.01.2005
|
| jajajaj lindo foro | | |
| sandinista,10.01.2005
|
Hola mono
Estoy un poco deprimido hoy
me siento pesado
y cayendo en un hueco deforme
-siento tantos besos-
mi rencor es como tu mestruacion insensible
no quiero que derrames tu sangre
sobre el dolor de cierta gente
-perdon-
pedis al cagarte en todas mis ilusiones
pero cae una lagrima,
otra,como la de ayer
penetracion!!!!!!
reclama tu inconsciencia
extraño es este enano con tetas
ambigüo es su culo
ay!!!
todos estos clitoris!!!
este pezon analfabeto esta inquieto ahora
y molesto es mi sol
| | |
| sandinista,10.01.2005
|
Todos los muñecos tienen el culo cerrado
debido a esto son frigidos e inutiles
pedazos de plastico y esencias aromaticas
que intentan profanar tu anatomia
estupidos muñecos!!!
calentare una aguja
y la atravesare por sus plasticos culos
brillantes y perfectos
esos que no huelen a verdaderos culos
Malditos muñecos los odio!!!
llenare sus agujereados y rigidos culos de semen
caerá en cauce por su interior
y el goce aclamara
me siento mejor ahora
solo un poco
Ciertos muñecos tienen el culo abierto
abierto a mas no poder
y un gemido mudo en sus rostros
MALDITOS MUÑECOS QUE GOZAN!!!!
me enojan tanto...enloquecere
y con ese costurero enfermo
de la vieja decrepita que me engendro
cosere cada uno de los bordes
de sus rigidos culos
PLASTICOS
SUPERFICIALES
y asquerosos culos.......putos muñecos
estos muñecos nunca traen lo que deseo
dejare de comprarlos ...mañana
| | |
| eurasia,13.02.2005
|
| ... y despertarme, haciendo gárgaras con el vómito de la noche anterior, y descubrir nuevamente que a mi lado están aquellas masas plásticas que cuelgan de sus pechos mordidos por quién sabe qué dientes... mientras mi musa derrama las últimas gotas de su sudor placentero en otra cama, en otros culos, en otra ciudad, y a otra hora de esta clepsidra agotada... | | |
| eurasia,13.02.2005
|
| "Nunca más" | | |
| la_ilusionista,13.02.2005
|
la verdad no soy bueno escribiendo esto pero es una buena forma de desahogar la rabia o el odio...
aqui voy....
una lagrima solitaria
derramada por al injusticia humana
la cual solo brota en los gritos de aquellas almas inpuras...
que se abren paso a la desgracia
derramando sus ultimas gotas de sangre
por aquellos que jamas diran su nombre...
ahora duerme en los brazos de la dulce muerte...
convocando el odio mismo
el cual solo se acurruca en le canto de la noche donde yase la mirada perdida
de una fragil niña...
atte. la ilusionista | | |
| sandinista,13.02.2005
|
| jajj..eurasia.....pangea...o lo que sea...buena tu acotacion a mi poesia... saludos! | | |
| Natalie_Barnes,14.02.2005
|
Bueno, a lo mejor les parezca absurda, pero intentaré...
Y allá a lo lejos la veo
tan absurda, tan obtusa
tan ingenua...
no es perfecta, no es emblema
tan solo una más de esta cloaca
¡si hasta una cucaracha tiene más imaginació!
pero la veo
regodeándose en su infortunio
frente al que no tiene
está ausente, pero igual irrita
sus carcajadas dan asco
y su voz gangosa, ah esa voz
me llama...
la odio en verdad, pero que puedo
hacer
sueña que puede
hasta más no poder
sueña que vuelve
a la inevitable fantasía de querer ser
tan vieja, tan niña
tan insolente, tan dañina
es matrera, es ladina
no comprende, ¡no comprende!
y eso es lo peor
y le grito, y me da una bofetada
y le pregunto, y no me contesta...
no olvido el vómito,
sube hasta mi garganta
reniega de la gravedad y sube
y el dolor de intestino se asentúa
tan solo cuando la veo
tan lejana, silente, ignorante...
¡y el hedor!
esa colonia barata
comprada por catálogo
esa que iniste en usar
esa que se queda impregnada
en mi boca cada vez que suspiro
ante su cobardía...
se cree casta, nívea, virgen, inmcaulada
cuando todos saben es la perra más grande
pero ella se arrodilla sobre el maíz
y en un grito doloso clama al cielo:
¡PIEDAD!
No está buena, pero es lo mejor que se me ocurrió. Saludos | | |
| eurasia,14.02.2005
|
Coger el cuchillo, revisar si el filo es pertinente, mirar hacia la calle por última vez, llorar sin derramar lágrimas y jugar con el perro. Sentir el fantasma de ella, mirarla, caminar por la casa sin dar un paso, arrodillarse y levantarse de inmediato, peinarse y pintarse la cara, besar su fantasma. Escuchar el disco preferido con la canción oportuna al momento... revisar por enésima vez el filo del cuchillo, y creer que la vida no está aquí, sino al otro lado del cuchillo, de la sangre y del dolor de la carne al momento de partir (para algunos “de parir”), MENTRUACIÓN ESPIRITUAL!!!... para mí.
Para aquellos que gozen de la regla espiritual... mis saludos desde saturno. | | |
| zeus,14.02.2005
|
Hablar mierda,
sentir mierda,
escribir mierda,
no ser mierda,
querer ser como la mierda,
y después hacernos mierda entre todos...
quedarnos quietos hasta que pase alguien y nos pise...¡Mierda!
Quieres más mierda?
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda...
eso y más mereces por ser tan mierda.
¿Y tú eres aquel que decía que eras alguien?
¡Bienvenido a la mierda!
Por acá no ha pasado el perro que caga proezas,
así que confórmate con lo que tienes...
Adivinaste.
| | |
| Natalie_Barnes,14.02.2005
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| A la pucha que mucha mierda. Saludos | | |
| pearl,14.02.2005
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| este...¿dónde queda el foro de poesía tierna? | | |
| pearl,14.02.2005
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| este...¿dónde queda el foro de poesía tierna? | | |
| Natalie_Barnes,14.02.2005
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| No hay, inventate uno dale. Saludos | | |
| la_poeta_miserable,15.02.2005
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| la poesía maldita, segun mis víceras es la forma de destilar el veneno con el que muchos seres humanos nacimos al interior de las venas... el arcoiris, a veces no alcanza para todos | | |
| Natalie_Barnes,15.02.2005
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| Y si la verdad que tenés razón. Saludos | | |
| sandinista,15.02.2005
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yo tengo mil arcoiris...y todos conducen al mismo pozo pestilente....
que paradoja eh...
saludos! | | |
| Scooby,15.02.2005
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| Yo tengo a la muerte como amante, a la marihuana como complaciente, a las mujeres como distracción, y la lejanía como yugo. | | |
| pearl,16.02.2005
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Vamos a escribir poesía maldita.
A la velocidad del teclado
y a la lentitud de ideas.
Vamos a servirnos a placer
al gusto
del buffete
al gusto del mediocre
vesido de crítico
con sombrero de pendejo
y paraguas agujereado.
Vamos a bailar
al son de las letras
sin sentido
sin zapatos
descalzos
sin ropas
a ver quién dice algo
a ver quién se ruboriza.
Vamos a darle gusto
a las ganas
a la discordia
a la metáfora
a la luz.
Habrá quién diga:
¿Quién es éste idiota
que se cree nuevo
que se ve viejo
y no es nada?
Habrá quién diga:
Él es.
Vamos a disfrutar de la respuesta
nadie llora por eso
nadie se lamenta
vamos por eso
por lo que nadie espera
por lo que nadie quiere
por lo que deseamos
y no llega.
Eso
¡Idiotas!
no importa
importa lo que piensas. | | |
| martirio,04.03.2005
|
Maldita?, poesía maldita?
Leeme a mí que soy bastante maldita, aunque quite casi todas mis maldades alguna que otra queda por allí.
Mis maldiciones para tí.
Saludos che. | | |
| undesconocido,04.03.2005
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facil son las palabras, maldita poesía,
pero mas dificil tomarse un cafe con sal y azucar | | |
| martirio,05.03.2005
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| Menos sencillo es soportar estóico el rasgarse vertical y sin pausa de la bolsa escrotal cada día al ver la revulsiva cara del conviviente apestando en los aposentos, eso sí que es una maldición y de ella surge la poesía. | | |
| mariog,05.03.2005
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| Bueh... ponele. Pero, ¿seguro que es poesía "maldita"? Queda la sensación, revisándolo todo, que abundan los gansos que creen que con meter la palabra "maldito" (o alguna de la misma familia), varias chanchadas de dudosa suciedad, algua que otra carajeada, un montón de palabrejas para las que, aunque poco usadas, el diccionario huelga, ya está: eyacularon u poema "maldito". Cuando, bien visto, a duras penas pedorrearon unos versos paupérrimos. A años luz de los poetas malditos a los que pretenden parecerse... | | |
| estebanfaulkner,05.03.2005
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| lo que yo entiendo como "maldito" es a Baudelaire y séquito... excelentes y decimonónicos... | | |
| estebanfaulkner,05.03.2005
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| "una temporada en el infierno" o "las flores del mal"... estoneadas por allí... | | |
| martirio,05.03.2005
|
Hay seguro quien pretende hacer poesía maldita como quien sonetos como quien cuentos y así.
Pero hay bueno nuevos malditos poetas,no hay que ser obtuso y tratar de ver un tanto más allá de lo que la mera palabra tolera. | | |
| ronny,03.09.2005
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| Para poesías malditas está, supuestamente, el necronomicón, los grimorium de la edad media y por allí un poeta español del siglo XVI, que no recuerdo su nombre y cuya gloria más elevada se llama Hércules. | | |
| Cayo,12.09.2005
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NO quiero más muertes...
Quizas esa sea una maldicion al fin y al cabo
que vengan las mujeres...
esa tambien | | |
| martirio,12.09.2005
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| Alejandra siempre Alejandra, de verdad creo que nuestra Pizarnik ha sido una poeta "maldita". | | |
| sutanito,14.09.2005
|
Esto no es poesía decimonónica, no es de Baudelaire ni de Rimbaud ni de mallarmé, No es maldita por etiqueta, es maldita por que fue juzgada por los benditos que todo lo saben y lo que no lo envidian. Tampoco tiene palabrejas rebuscadas, por que no las busqué, me llegaron como un golpe en el rostro obligandome a responder a los idiotas que bailan solos en su fiesta de disfraces unipersonal, y juegan al crítico de idolos hablando hielo. En fin.
bNo se puede entender toda la poesía.
¿Existe tal compromiso?
Conformarse con lo simple es el plan.
La facilidad de ideas complejas es virtud del ignorante
a los demás nos cuesta trabajo comprender.
Hay que rehacer el mundo Sin miedos
Sin pretensiones
Sin dagas enterradas al amparo de la multitud jadeante.
Caminar en las aguas de la mano de yago
con ojos vendados y cadenas en las manos.
No se puede tener la razón ante oídos sordos y bocas llenas de estiércol.
(Es el status un arma de la ignorancia y la envidia) Culpar al ciervo por ser devorado es una gran estupidez ¡Qué gran ciencia!
¿Quién conoce el significado de todas las cosas? Aún desconozco el poder verdadero que desciende de mi lengua
sin embargo, suena el réquiem por el recto infectado de impotencia
¡Que gran belleza hay en la voz sincera del niño que habla sin temor!
Escribo balas calibre.50.
Hacerse a un lado sería conveniente
el blanco a distancia tiene nombre
la trayectoria lo ignora.
Nada hay nuevo,excepto uno
los demás: Observadores de un nacimiento híbrido, ecléctico, pero único al fin.
Disfruten del asalto, el canto rancio del ambiguo.
Abran los ojos y vean.
Una aplanadora arrollando al genio de las tres palabras vacías
el sable partiendo en dos la creatividad del polvo
que escupe polvo.
Aléjense del fuego que consume
el árbol seco se enciende pronto y no hay inspiración húmeda que lo sofoque.
¡Basta de cortesías a los pendejos!
Los puercos son cerdos, animales, sólo eso.
Tienen ellos más prudencia que el respeto que nos tenemos
ellos sienten, nosotros… pensamos.
No los incluyan, no participan.
¡Basta de simulaciones! ¡Idiotas!
¿Creen que saben algo? ¿Realmente lo creen? Particularmente tú, que cuidas celoso los dados en tu cabeza
(De vez en cuando aparece un siete y te sientes mesías).
Transpiras impotencia cada vez que muestro el espejo de mis escritos
sales enjugando tus lágrimas con manos de hiedra corres a contar de tus ascos al rebaño de uno, dos…tres?
La gloria está reservada para los valientes y atrevidos.
El tiempo entierra a los hipócritas.
Que los años juzguen mi audacia, tú dame la inspiración.
Sean ustedes juez y parte de lo que aquí sucede Puede su juicio convertir a este anatema en la estadística del mes, del año o de una época.
Pero no podrán, ustedes, todos juntos
ni con toda la sabiduría de moda
Detener la influencia de mi poesía.
Tengo de mi lado a legiones de aliados
algunos ya están aquí y saben quién soy
otros, no tardan en llegar
dispuestos a morir
conmigo y por lo que digo
conocen ellos la fuerza del verbo.
Todos nos bañamos en mierda
quien diga que no ¡Miente!
Pero sólo pocos volverán a nacer por el poder que tiene la verdad.
Hasta entonces seguiremos incomodando con el ingenio./b
| | |
| gleva,14.09.2005
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WOW!!!
tb escribo poesia maldita...
A la mierda | | |
| gleva,14.09.2005
|
A la mierda el orden
Somos de la misma tribu | | |
| sutanito,14.09.2005
|
bJe je je... Así es my friend, my little friend
Shit! es Mierda en castellano, el orden se va a la mierda y la tribu es la misma desde que somos.
(...Sí, Liza, tu papi va a ser maestro.)/b | | |
| sutanito,15.09.2005
|
de Pizarnik(Exquisito, delicioso):
bA LA ESPERA DE LA OSCURIDAD
Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos
/b | | |
| gleva,20.09.2005
|
Los Sombreros de Teresa Wilms Montt
XXXI.
Los sombreros me causan la sensación de cabezas cortadas y momificadas, y aquellos de los cuales cuelgan bridas de colores, se me antojan cabezas arrancadas por mano brutal, donde ha quedado adherida una vena sanguinolenta.
Nunca puedo ver un par de guantes sin imaginar que son piel de manos disecadas y, en aquellos de color amarillo, encuentro algo repugnante de lo que empieza a podrirse.
Detesto las prendas de vestir olvidadas sobre la cama; hay entre ellas y los muertos mucha analogía.
Vi una vez, en un asilo, a una loca muerta; y era lo mismo que ver a un trapo violáceo tirado dentro del ataúd.
Saludos a nadie,excepto a los malditos poetas
| | |
| Brunojade,22.09.2005
|
Unas tetillas exponen en cuero sus carencias
abrazadas al esternón y las costillas
abofeteando a los transeúntes de una peatonal
corrompida y de contorsiones delicadas
y pómulos con vidrieras
y lenguas con maniquíes.
Sonríen los dedos
-o exageran la mueca-
retorciéndose sobre nuestros cuerpos,
despojándonos del almuerzo,
golpeándonos en los testículos,
clavándonos desnudos a postes coloridos
en el rito de incendiarnos en una hoguera.
¡Mordiendo nuestras gargantas
perturbadas de escapar a esa imagen
-¡esa demacrada y anémica imagen!-
que castiga a nuestra glotis
con un hambre ajeno
cuyo edema nos asfixia en la pena!
...de no mirar a los ojos
o, mejor, dar alguna moneda.
| | |
| derian,23.09.2005
|
Creo que me enamoré
y mi posía esta muriendo
encuentreo bueno hasta a Benedetti
cuando antes ni de el me acordaba
Creo que la quiero
y escribo como Neruda
(guardando las proporciones)
porque Neruda si tuvo mujeres
y yo solo ángeles
jajajaja
Vieron cun malo soy
si hasta cuando soy un buen maldito
me enamoro y mato la maldicion
esto es una elegía
mi vida es una elegía...
TE DIRE QUE NO ENCUENTRO MALDITO ESTE TEXTO. SI BIEN PARA SER MALDITO HAY QUE SER IRONICO, SARCASTICO, PARODIAR, TENER GRANDES CONTRADICCIONES, TU PARECES SER UN RESENTIDO QUE NO DEJA DE ATACAR CONTRA ESCRITORES RECONOCIDOS. SOY PARTIDARIO DE LA POESIA MALDITA (LLLAMESE VILLON, RIMBAUD, BAUDELAIRE, VERLAINE, LA GENERACION BEAT HASTA BUKOWSKI) PERO NO DE LA OFENSA. SALUDOS | | |
| Anonimo_en_anonimato,26.09.2005
|
Aquí les dejo algo mío, como dicen que la sonoridad no importa pues....
SUEÑOS INFERNALES
Aceite irviendo corre por mis venas
quemando mi corazón y mis sentimientos
tan deseosos de tu alma y tu cuerpo
que olvidan los demoniacos tormentos
Incinerado es mi cuello
por cullo interior aún corre tu aliento
que alimenta mi alma y mi cuerpo
tanto, que si cierro los ojos tu sombra veo
Clavos ponen en mis labios
aquellos que aun guardan tus besos
mis la bios se alimentan de los tuyos
sangran, pero el dolor no logra matarme
De veneno es intoxicado mi cuerpo
que dentro de él me cura tu escencia
atormentada es mi carne
pero mi sangre se coagula y no cae al suelo
II
Pierdo la razón y grito al mundo
que aunque me destrocen los pies caminaré para besarte
que aunque me sieguen sabré encontrarte
que aunque me arranquen los labios podré besarte
tan asesinos son los que por mi lloran
como los que cortan mi piel
los que lavan mi sangre
como los que la dejan correr
Menos tú, amada mía que tus lágrimas calman mi sed
que tus caricias alivian mis heridas
tu mirada me obliga a respirar
tus besos apaciguan mi hambre
Soy traicionado por mi mente, pues me dice estar muerto
cuando aún late mi corazón
cuando mis manos se aferran a la vida
a tu cuerpo, a tu amor
III
He bebido mi propia sangre
para que los demonios no se alimenten de ella
quemaré mi carne y mis huesos
para que las bestias no los mastiquen
Me arrancaré el corazón y te lo entregaré sangrante en tus manos
pues ha sido tuyo y te lo entrego
con mis sangrantes labios besaré tu cuello
y me los arrancaré para que los consuma el fuego
Mis ojos ya son ciegos
mis oídos no escuchan más que un murmullo
el murrmullo de la muerte que se acerca
el murmullo de la burla de mi sangre
Ya no siento más que un ligero dolor
que se van llevando las horas que pasan
me aliviarán del duelo perdido
y al tiempo le imploro que me permita besarte
IV
Mis ojos se despiertan y recuerdan el cruel sueño
aunque mi piel ya no arde por el odio a aquel infierno
el aire es tan puro que me hace olvidar el momento
en el que ra putrefacto y mataba mi aliento
Miro y veo a mi amada llorando, ignoro la razón,
observo que mis manos son rojas
siento el ellas el olor a sangre
me he despertado pero nada es diferente
salvo que mi amada es el verdugo y el verdugo es la muerte.
| | |
| Anonimo_en_anonimato,26.09.2005
|
perdón por poner sieguen en lugar de cieguen, en el primer párrafo de la segunda estrofa, no me di cuenta.
| | |
| pearl_69,26.09.2005
|
| bOpino que podría ser aún más maldita, no sé, jugar con cosas oscuras como sangre podrida en los labios y nervios secos en las cuencas vacías donde alguna vez hubo ojos... cosas por el estilo. Más maldito más maldito./b | | |
| Vogelfrei,27.09.2005
|
La mayoría de los llamados poetas malditos han tenido una vida difícil, muchos de ellos tuvieron vicios, han sido marginados. Todo ese sufrimiento les permitió crear grandes obras en base a su experiencia de vida.
Tiene que existir mucho dolor, para que salgan unas cuantas líneas buenas.
| | |
| Rene-Caballero,28.09.2005
|
Ya estoy muerto
pero regresaré por la sangre
de los que me han matado
aquellos perros humanos
Les sacaré el corazón del pecho
y morderé su sangre con mis dientes
quemaré sus genitales mientras respiren
y ahorcaré sus gargantas hasta que mueran
Ya he muerto
Pero mientras exista el odio
volveré a la tierra
para cortar cabezas.
Beberé la sangre de los malditos
hasta que mueran de dolor
luego les arrancaré los intestinos
hasta que pidan mi perdón
Pero no perdonaré a ninguno
de los traidores asesinos
y sabrán que el que viva
debe temer aunque no me han conocido. | | |
| derian,06.10.2005
|
baqui va un manifiesto de la poesia maldita para los pseudopoetas
aquellos poetas con sifilis
que violaban a sus musas por el simple hecho de verlas llorar,
que tenian sexo con la noche para que Dios se apiade de ellos,
¡oh vuestras manos tienen el don de embellecer a versos mendigos y sin padre!
aquellos poetas con lepra
que agonizaban si se los contradecía,
que intentaban escurrir en sus prosas a pablito neruda,
que no sabían caminar si un niño no les enseñaba
vuestros versos poeta, salvarán al mundo de la soledad que nos fatiga
vuestros versos serán repartidos como folletos en una misa
como pajarillos que no aprendieron nunca a volar
aquellos poetas con pulgas
que dormían en la puerta de un bar para conseguir alcohol barato,
que los ojos los engañaban pues creían haber escrito una obra de arte,
aquellos necesitados de putas profundas
no tenían más consuelo que revestir con flores sus excelsas obras
aquellos veneradores de dios
utilizaban al padrenuestro como a una niña desnuda
vacilaban entre palabras como “estoy solo” o “estoy masturbándome”
¡oh aquellos poetas de infinitos morían todos por el efecto de la inspiración!/b | | |
| derian,06.10.2005
|
este poema es de mi amigo jose -lucabuffon- maldtisimo puro
Para ser poeta hay que ir más allás
de los sabios consejos
del gran señor Charles Bukowski
No basta con beber buenas cervezas
dormir hasta el mediodía
ganar las apuestas en el hipódromo
y cogerse buenas mujeres
Hay que ir más allá de eso
tener fantasías sexuales con todas las vírgenes
si es posible con María
que fue la pionera de la zoofilia
al renegar del pobre pene de José
cambiandolo por blancas palomas
No basta con ser un eximio borracho
es cierto que eso es condicion sine quan non
de todo mortal que aspire a escritor
pero hay explotar su efecto deshinibidor
y llenar de palabras sinceras el papel
Porque están por ahí los que acometen
mil inmoralidades por segundo
y luego frente al papel y pluma en mano
con una vocación de gran esquizofrenia
ensayann versecitos edulcorados
y bellas historias de hadas sin vaginas
Sugiero no ser dogmaticos
con la verdad revelada del profeta Bukowski
e ir más allá de el prostituyendo musas
y lucrando con sus carnes | | |
| derian,06.10.2005
|
este poema es de mi amigo jose -lucabuffon- maldtisimo puro
Para ser poeta hay que ir más allás
de los sabios consejos
del gran señor Charles Bukowski
No basta con beber buenas cervezas
dormir hasta el mediodía
ganar las apuestas en el hipódromo
y cogerse buenas mujeres
Hay que ir más allá de eso
tener fantasías sexuales con todas las vírgenes
si es posible con María
que fue la pionera de la zoofilia
al renegar del pobre pene de José
cambiandolo por blancas palomas
No basta con ser un eximio borracho
es cierto que eso es condicion sine quan non
de todo mortal que aspire a escritor
pero hay explotar su efecto deshinibidor
y llenar de palabras sinceras el papel
Porque están por ahí los que acometen
mil inmoralidades por segundo
y luego frente al papel y pluma en mano
con una vocación de gran esquizofrenia
ensayann versecitos edulcorados
y bellas historias de hadas sin vaginas
Sugiero no ser dogmaticos
con la verdad revelada del profeta Bukowski
e ir más allá de el prostituyendo musas
y lucrando con sus carnes | | |
| derian,07.10.2005
|
bInvoco a todos los Santos a la revolución.
incendien el cielo, destrocen las iglesias,
pequeños acróbatas del edén
finalicen esta pésima función
con el salto de la muerte: tiren a dios por la borda.
pícaros desenfrenados del sexo,
que aprovechan sus alas para reírse de los hombres.
esos es lo que son: vagabundos
que nunca pudieron manifestar en el Paraíso el placer
que les causa violar en el silencio
a las mujeres.
¡Es hora de que dejen de acosar a la Virgen María!
Todo Santo que alguna vez no haya pecado
Que se haga presente entre los muertos,
Os invoco a la revolución
Mandando a la hoguera al mismisimo dios!/b
| | |
| emilianodeluxe,02.08.2006
|
siento que estoy msldito...
poesia maldita...
Ya nada quiero comer
Solo envolverme quiero
Entre esta desastrosa poesía
Que me grita como un susurro
Al oído sordo
un verso y una rima,
Que en mi hoja blanca
Como tu palidez
Sólo se pronuncian en lágrimas
Que al leerse
Se transforman en palabras
Que tú fácilmente
Puedes adquirir
Sólo tienes que desgarrarme el corazón
Ubicado en el centro de mi pena
tieso en una esquina
con los latidos cansados
Por la agitación y el bombeo
De sangre gramatical
En mis venas
Que de adrede
Quise impedir
Cortándome
Infringiéndome
El filoso cuchillo
De la poesía maldita
Que me alimenta
y me llena
No de odio
Sino de más vida
Vida que no quiero
Pero que si me sirve
para reflejar el dolor
diferencia y clamor
de mi lírica profanadora
de vida y muerte.
Emiliano Del Valle | | |
| GIULIANNO,02.08.2006
|
No hay poetas malditos
pero hay malditos poetas
la diferencia es la misma
de un culo ante dos tetas.
Tal vez usted lo pierda
mi buen lector caduco,
con su cerebro eunuco
mezcla de glia y mierda.
No hay poetas malditos
ya ha muerto la inclemencia
solo quedan bollitos
de caca y flatulencia....
Oh poetas malditos
de hoy, en emergencia.
están todos malitos.
Sufren de incontinencia.
| | |
| emilianodeluxe,03.08.2006
|
Usted don, no sabe donde esta parado, hace mal en provocar a los malditos, puede terminar amalditado, pero creo que usted más que yo sabe en donde usted terminara...Recostado o sentado , boqui abierto o delado, como usted prefiera...
Emiliano Del Valle. | | |
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