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| escorpionocturno,11.09.2004
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Quiero poner aca unos textos de Carilda Oliver Labra y me gustaria que opinaran de ella.
Un amigo prepara un ensayo sobre esta mujer enamorada | | |
| escorpionocturno,11.09.2004
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ME DESORDENO, AMOR, ME DESORDENO
Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.
Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno;
y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;
y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno | | |
| escorpionocturno,11.09.2004
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TE BORRARE
Te borraré con una esponja de vinagre,
con un poco de asco.
Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.
Te borraré leyendo metafísica,
con un telefonazo o los saludos
que doy a la ceniza;
con una tos o un cárdeno minuto.
Te borraré con el vino de los locos,
sacándome estos ojos;
con un varón metido aquí en mi tumba.
Te borraré con juegos inocentes,
con la vida o la muerte;
¡aunque me vuelva monja o me haga puta!
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| escorpionocturno,11.09.2004
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UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA
Una mujer escribe este poema
donde pueda
a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el bús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desverguenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la vida que divide sol de sombra
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existes soledad
sonó una bomba
vean si se han roto los lentes de contacto
una mujer escribe este poema
separa quince pesos para el alquiler
mi amigo viejo
se desprende del mediodía por la próstata
bailamos
sigue la preparación combativa
no pasarán
una mujer escribe este poema
como quien ha perdido el tiempo para siempre
creo en el corazón de Denise Darval
hemos ganado porque morimos muchas veces
parece que tengo un derrame de sinovia
no hay tiempo para la poesía
de veras que los frijoles se han demorado en hervir
te juro que mañana presentaré el divorcio
una mujer escribe este poema
como hay fantasmas a las siete en mi pecho
v entablillé una rama a la areca que está triste
mamá tú no sabes la falta que me haces
si suena la alarma áerea
recojan a los niños que duermen en la cuna
voy a guardar este retrato del Ché
como calló el canario traje un tenor a casa
una mujer escribe este poema
cargada de ultimátums
de pólvora
de rimmel
verde contemporánea lela
entre el uranio
y
el cobalto
trébol de la esperanza
convalesciente de amor
tramposa hasta el éxtasis
tonta como balada
neurótica
metiendo sueños en una alcancía
ninfa del trauma
jugando a no perder la luz en el último tute
una mujer escribe este poema
LA LAGRIMA
Como agua pequeñita, como aurora
resplandeciendo así sobre la cara,
como un signo de Dios que se secara
para borrar su marca ya incolora;
como un cristal alegre que demora
sobre mi piel su transparencia rara,
como un hilo de mar que me tocara
o un rocío sin fin en cada hora.
Como espejo que siempre me mirara,
como una estrella diluida y clara,
como gota de lluvia no sonora,
como un brillante pálido que amara
este dolor que tapo con la cara
se me cae una lágrima que llora.
CARILDA
Traigo el cabello rubio; de noche se me riza.
Beso la sed del agua, pinto el temblor del loto.
Guardo una cinta inútil y un abanico roto.
Encuentro ángeles sucios saliendo en la ceniza.
Cualquier música sube de pronto a mi garganta.
Soy casi una burguesa con un poco de suerte:
mirando para arriba el sol se me convierte
en una luz redonda y celestial que canta...
Uso la frente recta, color de leche pura,
y una esperanza grande, y un lápiz que me dura;
y tengo un novio triste, lejano como el mar.
En esta casa hay flores, y pájaros, y huevos,
y hasta una enciclopedia y dos vestidos nuevos;
y sin embargo, a veces... iqué ganas de llorar
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| escorpionocturno,12.09.2004
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DESNUDO Y PARA SIEMPRE
Errática,
sin vino,
profesional del fósforo,
cuando tú
haciendo un remolino de ilusiones,
con ese estruendo del laurel,
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.
Un poco demasiada,
como mirándome los pies,
cuando tú,
domingo rápido,
parada del vidrio,
hincaste el baño con tu gesto de animal profundo.
El agua,
ay,
quedó colgando entre mis ojos y tu carne
como una telaraña, desnudándote más.
Entendida por el demonio,
bárbara,
tuve un acceso de locura,
un punto apenas de explosión atómica,
un apogeo del clavel preciso
y creí.
(Creer es desear tu sexo y darle de comer a una paloma)
Se fue cayendo
la mañana.
El vicio de la estrella
saliendo así de entre tus párpados
era la luz
que yo he llamdo lágrimas;
relámpago que empieza aquí y después de verle
no morimos.
(Vete,
dolor que lo menciona:
al innombrable se le pone tumba,
en paz quedamos
y luego va una por el mundo como quien nunca tuvo
cosas inmortales).
Estaba, sí, después del beso,
pidiéndole perdón a las paredes;
estaba como paréndome otra vez,
como de niña bajo el vientre,
como palideciendo mucho,
como casi,
como empezando a ser
cuando
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.
Todo el naufragio se paró de pronto,
todo en octubre se hizo pan,
misericordia el tiempo.
Otoño. estatua germinal del cuarto,
lúgubre hermosura de los huesos;
sin usarme,
sin yo misma,
naciendo a los temblores importantes,
a la pequeña abertura de la dicha
si llueve y canto;
más tú que nada,
médula del presagio,
sólo un negocio del asombro,
sólo un trémulo palacio donde goteaban
noes ineluctables,
sólo la música que escuchó el verdugo,
azucenado nervio,
estaba
cuando
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.
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| margarita-zamudio,12.09.2004
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La verdad es que es buena, muy buena. No la conocía, confieso.
Lo que no me gusta es la denominación "poesía femenina". Me gusta el término POESÍA, sin más. No tiene sexo la poesía.
Claro, con la excepción de poner "enamorada" o "enamorado", pero eso es cicunstancial. | | |
| mariog,12.09.2004
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| Totalmente de acuerdo. Celebro que se lea y que se difunda. ¿Dóde conseguir su obra? Escorpionocturo, ¿tienes idea de alguna edición que pueda comprarse? | | |
| escorpionocturno,13.09.2004
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Ahi se prueban los amigos , aca esta a la distancia del correo tradicional que espero que aun funcione.
Lo que pasa es que El año pasado La feria internacional del libro de la Habana estuvo dedicada a ella y se publico toda su obra en todo tipo de soporte y yo tuve la suerte de que mi vieja me las enviara. asi que ya sabes mariog.
Lo de poesia Femenina, no creo estar muy de acuerdo con usted Margarita, si hay poesia femenina, si la hay, y si no, lea el primer poema, que de paso, fue publicado en el año 1946 en una sociedad como la cubana de aquellos tiempos, machista a reventar. valiente la mujer ¿no? y el editor y los que compraron el libro, estamos hablando de 1946. Volviendo a los conejos de España, si creo en una poesia femenina como expresion de la sensualidad de la mujer, su forma de decir, amar, discutir odiar, reir, inventarse una historia y escribirla, si pues, creo que existe el termino femenino ahi o ¿no? | | |
| mariog,13.09.2004
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| No me decido por sexualizar a la poesía. ¿Formas de decir, de amar, de discutir, de odiar..."femeninas"? Prefiero personalizar. No creo que el sexo sea tan determinante. Leamos a Alejandra Pizarnik o a García Lorca y encontraremos alguas cosas invertidas... | | |
| escorpionocturno,13.09.2004
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Ok de acuerdo pero porque llamamos poetas y poetisas a los que de un sexo u otro escriben poemas, quien del primer grupo escribiria , cuando te toco con la punta de mi seno...
es a eso a lo que me refiero, si dice , una mujer escribe este poema y luego afirma borrarlo con un varon metido en su tumba, esto es femenino, es totalmente femenino, yo no seria monja ni puta aunque fuera travesti, ah ah me estoy deslizando, no es tan determinante el sexo como dice mariog , pero si es explicito , va y se separa , se personaliza, se clasifica y si, es femenino, tambien se es hembra o macho al escribir , como se es al erotizar, buscar, tener, amar y por que no encontrar.Digo yo... | | |
| escorpionocturno,13.09.2004
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| El porque seria por que | | |
| margarita-zamudio,13.09.2004
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Eso que dices es verdad, pero sigue siendo circunstancial.
Desde tu punto de vista, tienes toda la razón, escorpio. Lo que ocurre es que aquí, la palabra poetisa tiene una sutil connotación de cursi, de poesía manida...qué sé yo. Algo que me repatea.
A lo mejor es un manía mía.
Quizás por eso , aquí, en España, hay una larga tradición de escritoras escondidas en un seudónimo masculino. | | |
| mariog,14.09.2004
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| Vuelvo a Lorca. Pero podríamos recuperar los poetas árabes de la época del Califato de Córdoba, como Ibn Azam, el autor de "El collar de la paloma". Ahí tienes una elevadísima poesía erótica, "femenina" según tu idea y sin embargo, era un poeta su autor y no una poetisa... | | |
| escorpionocturno,14.09.2004
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| De acuerdo fin. | | |
| IsisEraEterna,14.09.2004
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La encontré en la web, completita.... http://amediavoz....
Si es poeta o poetiza es irrelevante. Es buena y merece ser leida. | | |
| joirre,13.11.2006
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| ¡Qué buena y con que calidad la discusión de ustedes! Ha sido un placer leerlas, de verdad. Quisiera opinar, si me lo permiten. | | |
| maravillas,18.11.2006
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Conozco la obra y personalmente a bCarilda/b, hace más de un año que la presenté en esta página, precisamente en la bMesa redonda,/b y sé que no pasó desapercibida. Lo hice reproduciendo el más famoso de sus sonetos i"Me desordeno amor"/i, y digo que no pasó desapercibida, ya que este soneto figuró en la presentación de la biografía de una cuentera de esta página, que ahora escribe sonetos, pero que no dió las gracias, ni tampoco publicidad a la obra de bCarilda./b
Y no olviden una cosa, que tiene mucha razón Margarita-Zamudio: la poesía no tiene sexo, porque nace del alma ¿Tiene sexo el alma del poeta?
También he presentado en esta página a bPablo Armando Fernández,/b otro gran poeta cubano, Premio Nacional de Literatura. Hay muchos poetas cubanos, desconocidos, lamentablemente para la mayoria de lectores del género. bUn bloqueo más a la creación, al pensamiento y a la palabra, simpre viva. Se puede matar al poeta, pero no la poesía/b | | |
| maravillas,20.11.2006
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| bSe puede matar al poeta, pero nunca morirá la POESÍA/b | | |
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