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| crom,22.05.2024
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Autor: Mario Obrero (Madrid, 2003-)
TODO TIENE TANTAS PALABRAS
tanto dice en sus arrugas
habla todo y murmulla tanto
también lo que no sabe
con tactos los labios andan su destino
el cielo y las almohadas
la raigambre meñique de los sucesos
todo parlotea en alta y baja voz
inconmensurables sus lenguas
invisibles los habitamos. | | |
| crom,22.05.2024
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“Qué feo eso, puntuar un libro, como si un libro fuera un examen o un hotel”
(Berta García Faet, Valencia, 1988-)
"confieso
que, en cada amante, planté semillas pepitas de cobre
de árboles que necesitan ser salvados
con incendios o al revés y viceversa
un tintineo de mutismos ante el incomprensible atardecer
anunciaba el apocalipsis
yo abandoné a jesús de nazaret
en la buhardilla cambié
su amor incondicional por torpe amor
condicionado
los padrastros de los nogales tenían forma de hoja y yo
me mordía las pezuñas
los niños católicos que fuimos católicos y, un buen día,
saltamos
al desierto de un egipto peligroso inclemente
somos felices o semi-felices
en las tierras agridulces de la
apostasía sin jesús de nazareth
sin
su desnutrición sin sus milagros
sin
embargo
la nostalgia,
la nostalgia, querido george
steiner"
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| crom,23.05.2024
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Autora: Ana Lilia Félix Pichardo - México (1991-)
CUERPO CORTADO
Con unas tijeras rasgué el mar
me cobijé hasta dormirme
suave espuma
desperté con el acantilar
de mi ropa oleándome
otra bruma.
Y se me escurrió la arena
por las cuencas de mis ojos
(in)grávido
Enmohecidos por gangrena
se me soltaron los hombros
descosidos
Venía cargando un exilio
camino de Tierradentro
silencioso
cuando llegaste al concilio
de balseros frente al puerto
fragoroso
Ahí se nos fue rodando
como un perro sin correa
el exilio
sobre la arena jugando
un niño tirolea
un castillo
Alcancé a verte(me) la espalda
el puro tronco ya ibas
como un cálamo
la infancia desarraigada
anhelando ajenas ribas
ay Guantánamo
Y ahí me quedé mirándote
inundado cañaveral
(des)nombrado
Las olas re-tejiéndote
la garganta y el puntal
re a nu da do. | | |
| crom,24.05.2024
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Alba Flores Robla
(Madrid, 1992-)
CRECER ES QUE TU MADRE TE COMPRE UN NICHO
Crecer es que tu madre te compre un nicho
por si te entran ganas de morirte demasiado pronto.
Un hueco estrecho con tres paredes blancas
y una abertura que da al norte,
por donde siempre entra la lluvia.
Crecer es pensar a dónde querrás que vayan tus hijos a llevarte flores.
Pero para mí,
crecer es sobre todo imaginar
dónde me gustaría verte llorar
cuando yo desaparezca.
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| crom,12.06.2024
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La bolsita de lavanda
(Mathieu Gimenez)
La gracia me basta
Henry Bauchau
a Ana Prouteau
Nací
a la hora en la que los obreros devoran el corazón del tomate
y beben el vino más negro de las Corbières,
en una fábrica de pieles y entrañas.
El cuerpo de mi madre es una fragua,
cuyos fuelles vivientes alientan
un canto
lejano como el olor de las bolsitas de lavanda
que ella colocaba
por la mañana
debajo de mi almohada.
Pero ahí lo tienes, es doloroso una madre.
La miramos. Tantas cosas arden
y recomponen el universo.
Tantas palabras dichas y que separan.
Una trama hecha de cenizas y gratitud
en la que que ambos moramos silenciosamente.
Pequeñas cenizas que ella sembró un día, en el jardín de los recuerdos,
ofrecidas hasta a las lágrimas y a la tramontana.
Y me pregunto.
¿Sus brazos han olvidado
que un día me abrazaron?
¿Mis manos han perdido el día
en que besaron sus pechos?
Pero cuando me quedo dormido,
encuentro bajo la almohada
una bolsita de lavanda,
colecciono en una sonrisa
los trocitos de esta gracia.
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| crom,12.06.2024
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Peshawa Kakayi (Qaladze, Iraq, 1984)
Casa de Polvo
Escribo
Lo que me dice la tierra y el cielo
Escribo​​ en​​ el cuaderno del viento
Con la pluma​​ sobre​​ la nube.
Escribo entre la tormenta del​​ polvo​​
​​ ¿Vienes?
​​ ¿Estás ciego?
​​ El aire nos dice:
​​ Tú, el polvo, cuando llueve
​​ La vista del cielo se vuelve borrosa.
​​
En el aire
El aire no es él mismo y el cráneo de la​​ tierra está partido
Cuando despierta
Se olvida de la lluvia, la nieve y el granizo.
Coloreado o no
¡El blanco se convierte en un viejo poema dentro de la nieve que se vuelve​​ ​​ obsoleto!
​​ El diluvio se convierte en prosa para el calendario.
​​ Los agricultores lo leerán en sus granjas.
​​ El granizo rompe menos parabrisas que antes.
​​ El polvo llega solo, se pega a los parabrisas,
​​ Sólo cuando el precio de los limpiaparabrisas sube
​​ Los seres humanos comprenden su ingenuidad.
​​ Sólo entonces golpean sus cabezas contra la pared.
​​
Nadie tiene energía para revoluciones.
Mira, la revolución se hace en el aire
Revolución naranja
Se vuelve rojo.
Nadie tiene energía para revoluciones.
Mira, la revolución se hace en el aire
Revolución naranja
Se vuelve rojo.
​​
Polvo
​​ Tenía los talones agrietados
​​ Preferí quedarme en el desierto
​​ Picando su piel
​​ Ducharse con el viento
​​ ¡Sin que las ciudades lo vean!
​​ El polvo fue forzado a entrar en la ciudad
​​ Puede instalarse en cualquier rincón que elija.
​​ ¡Los seres humanos se precipitan hacia el desierto, vagando!
​​ Como el aire y el agua tenemos densidad, dicen
​​ Llueve y tenemos existencia.
(Traducción Kamila Hernandez) | | |
| crom,12.06.2024
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Visita adulta a una casa de familia
(Vinicius Fonseca, Bs. As. 1997)
Su niñez se aloja en una atracción
por lo alemán: trenzas, salchichas, un dejo
dulce en todo lo que prueba.
No hay trabajo posible. Alrededor​​
no hay más que investigación.
La casa de su abuela, antes hogar,
parece corrompida por una ausencia
de centralidad en la distribución de la luz.
Ya no es necesario iluminar
habitación por habitación
como una sombra al oro.
Su visita es siempre desprevenida.
Un garage inmenso​​
es lo último en convocarlo.
Al abrir la puerta, el viento y la libertad​​
del polvo anaranjado desprendiéndose​​
del suelo eran parte de una chance:
reencontrar ahí el sable​​
de coronel que una vez le habían mostrado.​​
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