estrella-fugaz,25.05.2013
Tú eres el cielo en que me
miro cada día en el reflejo
añil de tus ojos.
Tú eres el hombre que me
abraza con pasión en las
largas noches invernales.
Eres un niño grande
que me ama con toda la
fuerza de su corazón.
Tú eres mío.
Yo soy tuya.
Renaceremos los dos
como el ave fénix
en la lucha diaria
por sobrevivir
en este mundo de
fieras.
Saldremos vencedores
amor mío.
Te quiero por siempre.
(A J.)
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rhcastro,25.05.2013
¿Por qué no disparaste cuando el arma estaba cargada?
rhcastro,25.05.2013
Continuamos...
estrella-fugaz,26.05.2013
Se admiten todo tipo de correcciones, sugerencias. Entre todos, somos uno. Buenos días de domingo.
rhcastro,30.05.2013
Panero ya conoció el infierno,
el diablo celeste de la creación
viene devuelta sin un respiro
y escupe en la cara de España.
Reina mía, se ha roto la luna
en la roja noche del cristal
y es puerco pensar ahora en Bizancio.
Locura sería, mi Dama, que mi poesía
estuviera en cartelera,
nada más teatral que el espanto
y el mundo arrodillado en un grano de arena,
meciéndose con la muerte
frente a nuestra vereda y de azul.
Falta poco para que ocurra
ese milagro, no lo sé.
Un niño cierra su primera vocal.
En alguna ciudad alguien
se siente un paréntesis.
¿Por qué lado abrirá el mundo
la mañana de mañana?
Rolando Gabrielli
rhcastro,08.06.2013
Quisiera...
tener mi libro de cuentos
abierto, desnudo ante lo incrédulo
despierta al sueño,
como niños jugando
con el tiempo que se mueve,
no está quieto.
Abrir las jaulas
donde se refugiaron los recuerdos,
para sentir que el ave
de mi vida
escapa,
y nunca duele más
el estar preso.
Abre la página treinta y uno,
donde con la pureza de un ángel
pude soltar el cuerpo,
y entonces derramarme
más allá...
donde ya no recuerdo.
RH
rhcastro,08.06.2013
Quisiera...
tener mi libro de cuentos
abierto, desnudo ante lo incrédulo
despierto al sueño,
como niño jugando
con el tiempo que gira.
Siempre inquieto.
Abrir la jaula
donde se refugiaron los recuerdos,
para sentir que el ave
de mi vida
escapa,
y nunca duele más
el estar preso.
Volver donde
la página treinta y uno,
soltar el cuerpo,
y entonces derramarme
más allá...
donde ya no recuerdo.
RH
mmm.-en fin.Algo asi.-
estrella-fugaz,13.06.2013
¡Bueno, rhcastro! Tus poemas tienen musicalidad.
rhcastro,29.06.2013
No hay revoluciòn en mi alcancìa,
las trompetas callaron con el miedo,
las armas ya no gritan, fuego, fuego,
ya no canta mi voz tu poesìa.
Murieron los caudillos de mi guerra,
el sueño de otra Amèrica es mentira,
se pacta nuevamente con arriba,
mientras me quedo solo en esta tierra.
No existe un solo Dios que me reciba,
mi credo estuvo siempre equivocado,
en este manoteo incontrolado.
No tiene caso que mi mano escriba,
rebusque en las memorias del pasado,
si a mi pueblo le gusta ser esclavo.
rh
rhcastro,05.07.2013
No hay mucho que decir, todo se ha dicho.
Los arribas y abajos de la tierra,
lo verde de los montes,
brillar de las estrellas,
el triste desamor de un poema.
No hay nada que agregar, se acabò el tiempo,
el mundo no tolera màs palabras,
se envicia o alcoholiza
seguirnos evadiendo,
mientras llega el final de nuestra historia.
Es un vivir feliz como a la fuerza,
un declarar que ha sido una victoria,
aun cuando sabemos
que nada se ha logrado,
con este amor intenso siempre solas.
RH
rhcastro,05.07.2013
*siempre a solas.
rhcastro,05.07.2013
No hay mucho que decir, todo se ha dicho.
Los arriba y abajo de la tierra,
lo verde de los montes,
brillar de las estrellas,
el triste desamor en un poema.
No hay nada que agregar, se acabò el tiempo,
el mundo no tolera màs palabras,
se envicia o alcoholiza,
seguirnos evadiendo,
mientras llega el final de nuestra historia.
Es un vivir feliz como a la fuerza,
un declarar que ha sido una victoria,
aun cuando sabemos
que nada se ha logrado,
con este amar intenso
... siempre a solas.
rh
ANTEELTECLADO,13.07.2013
No hay nada qué decir, todo se ha dicho,
todo está arriba o abajo de la tierra,
el verde de los montes tras la sierra,
las estrellas que brillan por capricho.
El desamor nos rima el contradicho,
y el tiempo es una puerta que se cierra;
muta el vicio en lo trágico que aterra,
aunque nuestro futuro esté predicho.
Mientras llega el final de nuestra historia,
el mundo va que quedando en la memoria
de los seres queridos con la herencia.
Y aún cuando se sepa en el pasado
que nada, nada, nada se ha logrado,
muere uno amando a solas la existencia.
rhcastro,14.07.2013
Que hermoso que te quedó.
rhcastro,14.07.2013
Voy a resucitar, con estas manos,
a volver a la vida del posible,
a romper esta caja, la que ciñe,
al cuerpo que su alma ha abandonado.
Voy a hacer que renazcan las estrellas,
en las cuencas que un dìa se vaciaron,
que se divida en dos, ésta la tierra,
que acallò mi esperanza en su pasado.
Voy a romper amor ¡Todas las formas!
los àngeles aquí petrificados,
porque quiero escuchar, que me respondas,
si en verdad tu también me has olvidado.
RHCastro.-
rhcastro,15.07.2013
Autoretrato
Tengo la mente jodidamente enferma,
las ganas de romper son impulsivas,
ese quedarme quieto me molesta,
y es asì como vivo desde que lo recuerdo.
Tengo los años a punto de tronarme,
estallaràn esquirlas de mis sueños,
es la revoluciòn de las justicia
que escribì cuando en ella confiaba.
Tengo un hambre maldita de matarme,
de cortarme el cabello, pintarme la cara,
con redondas nubes en el cuerpo
quiero que se maten todos mis fantasmas.
Voy a morir te digo, ya no aguanto,
es la maldita sed de mi venganza,
te sacarè los ojos, te romperè las cuerdas,
para ver si es asì como te callas.
RH
rhcastro,17.07.2013
Me deja pensando el monòlogo de lola que dice ser el ser ''mas odiado''
La imagino inocente creyendo en sus maldades, como si el mundo entero no se estuviera matando, saludando clones cual si estos de alguna manera se transformasen en amigos de sus conflictos internos. Tomando vacaciones porque las travesuras también terminan por cansar. Amando después de todo a las víctimas, como también a los jodidos victimarios.
Tengo muchos años tratando con no se quien. Quizás se piense que es importante, todos nos creemos importantes en nuestro mundito cerebral, después... Con unos pocos de años y madurez caemos en nuestra realidad.
Es tonto guardar resentimientos, conflictarse la vida cuando sòlo esa tienes. Las vacaciones no te caerán nada mal Dolores. Pero por favor... No te mates. Y no lo digo porque piense que vas a hacerlo, normal es que quien no lo piensa lo haga por eso digo(como yo lo pienso todos los días los voy a enterrar a todos)
Cuidate mucho. Ya regresaràs con otros brìos.
!Ah!--- No exiten esas benditas criaturas dulces y buenas a las que tanto admiras. Son simples màscaras que por temor a ellas mismas prefieren permanecer tras el dulce de sus mentiras.
rhcastro,17.07.2013
(Aquí no hay uno bueno ni completo)
rhcastro,19.07.2013
Si ninca antes trataste a un maldito,
de ese tipo de personas que saltan todas las normas establecidas
para decir lo que sienten, piensan.
Si ves que las aguas salen de sus causes temerosas de alguna infección de libertades.
Si lo que me agrada o no me agrada afecta
tus razonamientos.
Si soy la mancha en el lienzo macro de una cinta falseada.
Si me amas y aborreces porque no encuentras molde para sujetar mis formas.
Si corres para no mojar tus faldas en vez de quitarte la ropa y meterte a disfrutar lo màs profundo de mis pantanos. Entonces...
No me conoces, no te importo, me temes, no tienes control de mis reacciones, no dominas a otro cuerpo que flota junto al tuyo, extiende los brazos e intenta atraparte en su cariño.
¿Què te pasa? ¿Es acaso mi suciedad tan aborrecible? ¿Mi rebeldía tan intolerable?
Te invito a conocerme, explorarme, degustar el amargo de mis templos, donde predico estar vivo, sensible, humano, triste y alegre. Soy el hombre.
¿Podràs amarme?
rhcastro,04.08.2013
Autor.
El autor de una melodía, no puede inspirarse en la nada, decir que el nadie invadió su casa y fue por eso que surgió la melodía.
El autor no toma la melodía como propia, porque quien la crea es universo. Un complemento del todo.
Tengo cada elemento de la vida tatuado en las letras, y cada letra es parte tuya, es un libro donde habitan todos los amores, alegrìas, frustraciones, y a veces... muy a veces me encuentro, porque el autor no puede multiplicarse por tantos sin tomar una pequeña parte para si.
Hay melodía en cada niño que recuerdo, como si el recuerdo fuese niño cuando me toca, y mi pluma fuese agua de ausencias. A veces porque no si hasta le lloro, como si fuera el muerto de alguien que no fui, cuando fui todos.
Soy la mano que pulsa teclas, pero nunca la historia. Esa yo me la tomo de la vida pausada, para que no escape ni una nota de melodía en mi.
RHCastro.-
rhcastro,14.08.2013
Magia, que salta distancias, rompe reglas, omite identidades y en emotivo encuentro con la nadie
y el nada, explota en un te quiero.
Si acaso tiene un libro de cuentos. Una maraña de ideas formadas con el tiempo de quien pudiera ser su paralelo. Ese que escapa de seis a doce, para volver puntual a darte un beso ¿Quién eres? Silencio... Fiel escritor de historias atrapando la esencia del yo nuestro ¿Acaso estás en México? Abrazas y nos lloras, escribes y te vuelves al no entiendo.
rhcastro,22.08.2013
Mejor será vivir, sin ilusiones,
sin causa, sin justicia, sin anhelo,
tu allá buscando ángeles y cielos,
yo aquí...
sin subir o bajar los escalones.
No tiene caso ya, no tiene caso.
llorar, amar, reír, es imposible,
sentir lo que sentí,
no tiene caso...
la escuela de la vida es insensible.
No tiene caso hacer por ti una guerra,
de ideas y razones convincentes,
si morir o matar, es casi siempre,
el logro más infame de la tierra.
Así déjalo amor, sin esperanza,
sin fe sin religión motivaciones,
que el infierno a favor, tiene por gracia,
romper con un adiós...
los corazones.
rh
rhcastro,07.09.2013
Tan lejano el recuerdo
tan lejano el olvido,
quizás se fueron juntos
a lo desconocido,
se fueron
renunciando a pensar
en algún hijo,
esposo amante
o cualquier ser querido.
No hay lágrimas que bañen
a los círculos,
suspendidos mirando
el infinito,
nada hay más allá
despierto o dormido,
no hay luz, oscuridad,
ni lleno ni vacío.
No piden libertad
no tienen emociones,
no claman por justicia
ni imponen condiciones,
se quedaron los versos
suspendidos,
sin culpa, sin piedad,
sin crimen ni castigo.
No... No están muertos...
pero tampoco vivos.
RHCastro.-
rhcastro,07.09.2013
*visible o escondido y al dormido lo mandamos a volar.
rhcastro,22.09.2013
Lo dema's... NO se' que sea señor, pero esto. Esto si es poes'ia!!!
A Dios, gracias...
Después de que te vas
no se ha acabado el mundo.
Regresará la vida como el río
a vaciar en el mar sus nuevas aguas
Nadie se lleva el mundo hasta su nada
Somos olas que acaban en sí mismas
y no logran tragarse
la playa del mañana.
Después de que me vaya no habrá cambio
y nadie notará la diferencia
El mundo seguirá erguido y firme,
tal como lo encontré a mi llegada:
parado en sus mil patas de cangrejo.
Impasible y azul
el cielo que te mira y que me mira
verá nuestra partida.
¡Qué hermoso que así sea, alma mía:
algo nos sobrevive, a Dios gracias!
felipeargenti.
rhcastro,29.09.2013
Dame los besos que necesito,
transforma las palabras en caricias,
has conmigo el amor como un guerrero
antes de ir a batalla por quien quiero.
Aprieta mi cuerpo al tuyo,
quiero sentir la fuerza de tus convicciones,
ser la victoria que anhelo,
para esta patria que hoy me suma
a sus renglones.
He de gritar te quiero ante la muerte,
derramare mi nombre en tu estandarte,
porque soy pueblo,
y hare temblar con ello a las naciones.
Anda... Amado mio,
deja que caiga el peso de mi vida
para esta causa noble,
un futuro mejor
para esos jovenes.
Visteme dignidad como ninguna,
amarrame a la fe de mis hermanos,
porque este Mexico que clama justicia,
no volvera a llorar por sus soldados.
Y abrazame amor...
porque solo tu entiendes
que de mi tierra sigo
por siempre enamorado.
rh.
rhcastro,30.10.2013
Eso no importa mi amor...
En verdad. Importa nada.
rhcastro,21.12.2013
Estuve seria...
Sin expresion emociones
sin siquiera,
lagrima que aprisionara
en su gotera,
el recuerdo de un juguete
que mas valiera
la pena.
Estuve como una nube
pasajera,
con el agua aprisionada
evitando su torrente
destruyera,
una navidad bonita,
con su arbol y sus esferas,
mientras temblaba de frio
el invisible juguete de una vida
de miseria.
Yo se que pude meterme
convivir con la abundancia,
que pude vender mi orgullo
y suplicar esperanza,
pero estuve afuera...
anotando de la vida
sus mas crueles situaciones,
porque era mi alma una guerra
de otros tantos corazones.
No me pidas que sea buena,
que desee felicidades,
sonria a tu mundo hermoso
y a tu puño de amistades.
Yo siempre sere esa niña
que observa por la ventana,
que un dia te sientes
bendito
y al otro ni dios te salva
Asi han pasado los ños
entre tantas navidades,
los niños abren regalos
de tu trabajo bondades,
yo observo por la ventana,
como si fuese esa niña,
que escucha al perro que ladra
de hambre y frio en la
misma esquina.
Estoy fuera...
Jamas pudieron meterme
donde todos son felices,
y aunque me sobre el dinero,
y en la mesa de mi casa
no se vean cicatrices,
yo sigo siendo aquel padre
con un bote de aluminio,
con llantas de corcholata
regalo para su niño.
RH
rhcastro,13.01.2014
Lluegue a la enfermedad de los incomodos,
que por hablar se siente reprimido,
escribire tres libros
que hablaran de vacios,
cual testimonio fiel de mis olvidos.
Lluegue como la sombra de quien era,
fracaso de mis multiples batallas,
la muerte a mis espaldas
que se aferra a mi alma,
y queriendo gritar tan solo calla.
Gracias recibidas y disfrutadas . Pienso mucho en tí y quiero saberte feliz .
rhcastro,25.01.2014
Oraciones.
Tengo miedo. De que te pierdas en lugares como el mio.
Sin esperanza alguna de ser hombre, sin ilusión, sin fuego, bien o mal.
Miedo. De verte caminar por mi banqueta,
abandono total, verso sin letras. Un cuerpo que sin alma ... va a rezar. RH
rhcastro,09.02.2014
Con toda la vida.
Pero la vida escapa irreverente,
se nos pierde en las manos,
en los ojos,
y casi nada, es
aquello que creimos
permanente.
Con toda la vida tejí un sueño,
que abrió los ojos en el vientre,
maniatado, incompleto,
endeble maltratado
murio antes de nacer
a lo imperfecto.
Y te ame,
como no ame a ninguno
de todos mis deseos en la noche,
encendi las farolas
en todas las estrellas,
para decir adios
sin un reproche.
Adios amor,
fue bueno conocerte,
como hijo que se pare antes de tiempo,
que corre por las piernas,
escapa de la gente,
volviendose a la paz
que hay en su templo.
RH
rhcastro,10.02.2014
Yo,yo,yo,yo.
Tiene algo de demonio
necesita tristeza,
como un niño enfermo,
como pajaro herido
que no puede volar.
Como dedo sin cuerda
teclado sin poeta,
como lluvia tormenta
en casa sin techar.
Como elevar la vista
y mirar tu cara en grietas,
los años que vomitan
maldad, maldad, maldad.
Para escuchar tu alma
que cuelga como de hilos,
de mente que esta en guerra
y proclama libertad...
Se necesita aliento,
espadas y cuchillos,
para morir sonriendo
y escuchar a Chopin.
RH
rhcastro,10.02.2014
*Para entender tu alma
que cuelga como de hilos,
rhcastro,10.02.2014
ANTEELTECLADO,23.03.2014
Se extienden mis palabras tras tu música,
y no pueden, no pueden alcanzarte;
alzan vuelos de polvos que se alejan,
caen al rato como heridas aves...
rhcastro,23.03.2014
I love you men.
rhcastro,27.03.2014
Hoy cantare alegre entre los aires,
me voy a dibujar como las aves,
y en el cuadro del mundo
sere como deseas,
un virtuoso de tierras y de mares.
Desterrare la peste que en los labios,
se propaga en los tantos muladares,
voy a cambiar el rumbo
para que sean felices,
los hijos de la muerte aca en el ades.
Voy a escribir poeta, de victoria,
para hacerte el amor en las ciudades,
y en el mundo de sombras
oculta en tus maldades,
fornicare con eso...
que tu sabes.
RH
rhcastro,29.03.2014
Escribo al demonio pa' que me reciba,
y me dice vete contigo no quiero yo no quiero nada,
le pido al abismo me trague, me trague...
y grita cobarde aqui no te mates que no soy culpable.
Subo a la montaña alla donde el cielo se junta con todo,
se apartan las aves porque han descubierto de mi alma el escombro,
no sirven de nada las flores el arbol, la fresca mañana,
si hasta Dios se esconde del sonido triste que hay en mi garganta.
Por virgenes miles! Por cielo tesoros! Te lloro y te lloro como no ha llorado otro hombre en la tierra!
me arrastro me humillo y no encuentro el refugio de la niña aquella,
que ame con locura,
que busco y se esconde,
que viene a recuerdo y la mato, la mato impotente arrebato y repito su nombre.
Me la llevo al lago, le pinto el cabello, la visto de luna de luces de sombra, de Becquer, de mago.
Y cuando si apenas la tomo en los brazos
para dibujarle en la frente el pecado,
se perde en la noche,
se mete en el agua,
que corre en los ojos con tinta poeta con miedo y con rabia.
Ya no encuentro consuelo!
Dibujo su nombre y el cielo se cierra como se hace el ciego,
quiero revivirla, sentirla, abrazarla , apretarle el cuello,
quiero que no duela la niña pequeña que tuve en el cuerpo.
RH
Audina,09.04.2014
Despreciaste y despreciabas
aquellas palabras
escritas desde el alma
sin saber provocabas
heridas en el corazón
que aún me sangran
tu erudición no casaba
con la sensibilidad,
ya me cansé de tus letras
te alejas de mi sentir
lee esta improvisación
de ésta aprendiz.
rhcastro,10.04.2014
Había una vez un hombre
sin permiso en un teclado,
que repetía su nombre
de mil formas conjugado,
mientras otro con derecho
de apachurrarle al callado,
se guardaba de decires
y escribía sin ser nombrado.
Audina,11.04.2014
Improvisación del momento:
Cruel melancolía
en la tarde me lleva
desvaríos de primavera
la muerte me llama
desidia infernal
fui juguete entre tus manos
amor fingido.
rhcastro,12.04.2014
San Francisco de Asìs.
Tocaste a mi puerta,
dijiste mi nombre,
levantè la vista
y llorè sin pudor,
te amè desde niña,
en coro de iglesia,
en huesos, rodillas
en canto y dolor.
Tomè de tu mano
y escuchè a Felipe,
tocando en el piano
un hosanna en do,
a aquella chiquilla
entonando salmos,
con graves que alberga
aùn mi corazón.
¡Què voces!
¡Què sueños!
Què tiempos aquellos
de intensa oraciòn,
¡Què estrellas!
!Què cielos!
Que noches tan
quietas en la paz
de Dios.
RH
Audina,22.04.2014
iDicha de mirarte
cada día en la mañana.
Tus ojos de clavan en
los míos y siento
que soy la más feliz
de las mujeres.
Un amor de aquellos,
de los de antes
en que no hay fronteras
no hay soledades.
Solos tú y yo
en el camino de
la esperanza
sin miedo a nada.
Los que se aman
sin miedo al mañana.
Sin miedo
al que dirán.
Sin miedo...
Te pienso
y te siento.
Te amo
por siempre.i
rhcastro,22.04.2014
Como estar cortado en dos personas, que se unen en una sola mente. Así es él.
Uno del otro enemigos, pero se defienden y consuelan. Nunca están solos, aun cuando se piensan abandonados.
Uno es espontáneo, rotundo y justiciero. Puede cercenar sin mínimo remordimiento. El otro es ético, fiel, equilibrado y tranquilo.
Se busca en los horóscopos, test de personalidad, porque se siente santo y a veces asesino.
Es mi hijo y sobrino, pero decir te quiero no es su estilo.
RH
Audina,03.05.2014
Las hojas caen
al paso del viajero,
ocres, amarillas, doradas...
por la gran avenida
al encuentro de su amada
que le espera inquieta.
Ella calla, ella otorga
sabe de su pasado,
de su tren de vida
en el que se apeó
en el lugar equivocado.
El tiempo pone en su lugar
a aquellos locos amantes
llenos de pasión
cargados de sueños
en la existencia de la
vida.
A lo lejos... un ave de paso
a lo lejos... un ocaso
a lo lejos...
distancia.
Audina,06.05.2014
Soledad buscada
es la que siento
en mi caminar.
Como el ave fénix
renazco de mis cenizas
siento que me
escondo disfrazando
mi realidad.
Sentimientos dormidos
perdidos en la bruma
en el ocaso
de un amanecer
incierto.
Soledad brava
en la medianía
de mis años.
Pensando en lo
que pudo ser
y no fue.
rhcastro,13.05.2014
Tac, tac tac tac, tac, tac tac tac, tac...
Son mis dedos,
con sus ritmos y pausas,
sus dolores
y alocadas gargantas,
bocas, furias, piernas y caderas anchas,
dedos,
que no dejan dormir al de al lado,
quien reclama: -ya calla-
Deja de jugar al cuerdo,
al que sabe y no sabe,
el que entiende y no entiende
que hace y deshace,
un diente una aguja un jodido cerebro.
Muere, quiebra el hueso y aparta
la mente de todo recuerdo,
la mano, la escoba, la niña que llora
la anciana que muere
sin un padre nuestro,
sin santos sin ropa
sin cuerpo,
deja ya de decir que me quieres
rallando las hojas pegando en paredes
lo absurdo de un beso,
baba, aliento,
rabia muerte tristeza y deseo.
No, ya no aguanto,
el tac tac que producen los unos
en las matemáticas de tanto cero.
rhcastro,08.06.2014
A Mi Hermano de entonces...
al de siempre.
Ramón.
Yo sé que me quisiste en el recuerdo,
conservaste la imagen de mi vida,
tu siempre responsable,
yo inocente chiquilla,
a quien el niño grande
cuida y cuida.
El tiempo ha escrito
historias separadas,
tomamos por caminos diferentes,
tu al lado de los niños
como era la costumbre,
cuidando la inocencia
permanente.
¿Yo? Cometí en la vida
más errores,
destruí y construí como ya hacía,
tuve muchos amores
y siempre recordaba,
que estuviste a mi lado
en los dolores.
Cuando necesité, tú me ayudaste,
con mucho amor y calma
lo recuerdo ,
diciéndome al oído
aun cuando no estabas:
'No olvides que eres buena
y esto salva''
Me avisan que te fuiste de repente,
que ya no tuve tiempo para verte,
pero recuerda hermano,
que allá donde tu vayas,
allá estaremos juntos
para siempre.
RHCastro
RHCastro,14.06.2014
¿Dónde está el que cantaba tanto amor a la patria?
Aquel que dijo: ¡Vamos! ¡Desata las amarras!
Para después llorando pensar que es imposible.
¡Levántate soldado! ¡Demuestra que eres chatria!
Que no robe el bandido el ímpetu y las garras,
y vuelve a ser el niño que se juró ser libre.
Vestido de oro negro, zapato de bicerra,
con símbolos bordados, de lentejuela y plata,
de frente a la bandera, a quien cantó Zapata,
un himno y la promesa, de ser justo en la tierra.
Pero llegaron otros, los de actitud gamberra,
con corrupción, secuestro, narcotráfico y trata.
En este desgobierno, te anexo esta posdata:
No encuentro al idealista, que dijo ser la guerra.
RHCastro.
rhcastro,09.08.2014
Canta Emilio,
transporta el espíritu
al infierno pasivo
en la conciencia.
Abre el libro del alma
fugitiva de engaños,
para que se encuentre
con sus propias mentiras.
Razca la cuerda aguda
de un ayer de recuerdos,
para que la inocencia
duela más que una bala,
y pueda descansar el hombre,
de ese otro hombre,
que le vive allá dentro
donde nadie le ve.
Canta Emilio,
destroza las guitaras
que ahorcan con sus cuerdas,
las letras que prohibidas
guardaron silencio.
Deja que su asonancia
destroce el equilibrio
de este cuerpo,
para que le golpeen
las tantas circunstancias
que lo tuvieron preso.
Sangre, llore y vomite,
que escupa la miseria
en el bar de la esquina
donde se encuentra ebrio,
que caiga y se lastime,
que rompa sus rodillas,
las manos que por nada
escriben versos.
Mátalo Emilio,
porque ya no soporto
su dolor acá adentro.
RHCastro.
rhcastro,25.09.2014
Tengo los labios cansados de besos,
sueños que mueren en un triste adiós.
Rosas sin pétalos para este Dios
muerto de amores, vacío de rezos.
Tengo las manos mojadas de sesos,
huesos, cadáver en verso sin voz.
Gimen las aves, escapan las dos,
libres, ligeras de versos tan presos.
Soy la tumba mi amor y el epitafio,
la sangre de tus ojos en mi lengua,
caníbal de tu cuerpo. Un asesino.
Soy símbolo de guerra un cenotafio,
donde escribió el dolor que nunca mengua,
el día que te cruzaste mi camino.
Rh
rhcastro,25.09.2014
*el dìa que te cruzaste en mi camino.
rhcastro,25.09.2014
el dì/a que cruzaste en mi camino.
uf.-
rhcastro,05.10.2014
Una nota personal.
RHCastro, es la imagen en el espejo de cada uno de ustedes. No llegó a imponer su personalidad, sino por el contrario, fue tomando la personalidad de todos para formar a un nuevo personaje. A veces no entiendo como puedan odiarle tanto, siendo ella reflejo de lo que son.
Las sugerencias que hace en correcciones, las recibió. Ella nada sabía de correcciones, crítica o escribir una prosa . Llegó virgen, tonta, ignoraba del bulling y tantas otras palabras que se usan en la red. Nunca había leído un libro que no fuese la biblia o el sendero de los grandes maestros en la India, pero acá supo de Cortázar, Benedetti, Nietzsche, Wilde, Rulfo, García Márquez y tantos otros. Fue acá donde se enteró que era ignorante y debía pulirse para convivir con profesionales, porque el lenguaje de un mecánico de motos no era compatible.
No fue fácil, recibió más insultos que una puta en un bar(Porque ni los mecánicos hablan así pero siguió avanzando. Amaba a su padre y quería por lo menos escribir un libro como lo había hecho él(A diferencia de que él tenía literatura y letras y ella no)
RHCastro, leyó cada sugerencia, consultó las referencias, llenó su computador con cada nuevo aporte y en el transcurso de diez años, se impregnó de lo bueno y malo que tiene cada uno.
Ahora se ve en el espejo y no se reconoce, pero entiende que todos somos complemento de todos, porque ni uno solo llegó al mundo infectado de sabiduría.
Si encuentras bondad en ella, no omitas preguntarte cuanto es tuyo. De igual forma investiga sobre su maldad. No seas tan inconsciente de etiquetarle todo el paquete. Reconócete. Mírate bien y encontrarás en su ordenador tu nombre, y quizás, hasta en su biblioteca.
No, RHCastro no tiene nada que reprocharte, por el contrario. Te ha tomado como molde y aprendió a aceptarte, para poder habitar donde tu vives.
Fue bueno conocerte, pensarte, estudiarte e imprimirte. Sin ti, nada de esto hubiera sido posible.
Gracias.
RH
tetractys,06.10.2014
Cenizas de mis dedos
Dedos de tus manos
Manos de los cielos
Cielos de creación.
Creadores infernales
Diluídos en las sombras,
Acolchando con cojines
Nuestra hora.
Aguillotinan las miradas
Que hacen luz en el olvido,
Se evaporan, supernovan,
Y el silencio envuelve notas
Dibujando nuestra suerte.
¿No le he presentado a mi pequeña?
Es más grande que su vieja,
los dos somos tan grises
que nos ha salido negra,
los ojitos rojos de su mami
manteniendo la mirada en ralentí,
abriendo el gas suave
y haciendo que explote el baile...
¿No le he presentado a mi pequeña?
Es más grande que su vieja,
los dos somos tan grises
que nos ha salido negra,
los ojitos rojos de su mami
manteniendo la mirada en ralentí,
abriendo el gas suave
y haciendo que explote el baile...
Algunos son intentos, otros atentados,
algunos vuelan alto, otros van al raso,
explosivos, sensuales, cuadrados como dados
van rodando... fuera del tablero hacia el ocaso.
Ojos viperinos... vivir y ser tentado
por tentáculos malvados ( digo, no es el caso)
en cada poro de la piel aventosado
el dolor más inhumano; whisky en ancho vaso.
Y es la esencia que desprende al caminar,
el aroma de sus pasos cual espinas en la sien
dilatando el corazón de todo aquello que la mira,
que la ve...
desanudando sus raìces, ríen, bien...
Angelical coro de aves surca el aire
mientras baila el universo al son de su latir
Era otro tiempo, espacio... hombre.
La mañana donde se es mañana y
percibes el aire sin contaminación.
Verde sin genéricos cancerígenos,
algo así como madre con pechos
sin implantes.
Otro sí...
Leía por las noches cuentos
mientras mi padre mascaba tabaco
Y tallaba un círculo negro,
donde la aguja reproducía sueños.
Claro...
Yo tenía un caballo de palo
con el que gané todas las batallas,
un reloj de cuerda
sin segundero.
Entonces no me hacía viejo,
no estaba solo
ni tenía que
comprar amor.
Y luego suena esa nota aguda
que taladra donde yo no llego,
cierro para que no escape,
para que no venga ese otro
a interrumpir lo nuestro.
Para tí son los sueños,
las rotas esperanzas,
los nervios, la imprudencia
de no disimular,
lo bien que hizo la tarde
que toqué tus cabellos,
rubios resplandecientes
entre mi oscuridad.
Para tí los vestidos,
las noches espectante,
la lágrima y el miedo
por no tener maldad,
la burla, los te quiero,
el beso entre las mano,
aquellos ojos fríos
sin nada que expresar.
Para tí las ausencias
de letras en mis libros,
la maldita pobreza
mi círculo social,
el retrato en la puerta
y todos mis deseos,
por más de veintiún años
llorar, llorar, llorar.
Por tí perdí el perfue
de cada primavera,
por tí olvidé quererme,
contruir otro hogar,
sin versos, sin me gustas,
sin ilusion o esperas,
por tí aprendí que un hombre
a otro hombre puede amar.
Así se fue la vida,
los años de la historia
y un día me buscaste
o yo te fui a buscar,
nos vimos a los ojos
como buenos amigos,
cuidaste mi recuerdo
y yo tu soledad.
Por tí aprendí que es bueno
besar sin recompensa,
que no es un intercambio,
que nadie siente igual,
que con cada experiencia
se crece en el espíritu,
se aprende a amar la esencia
y se acepta la verdad.
Espero te acompañe
mi amor, toda la vida,
si acaso en otra vida
te vuelva yo a encontrar,
seguro que sabría
lo mucho que te quise,
y aun siendo diferentes
te volvería a besar.
Gracias, pero las terminaciones en infinitivo
lo hacen cacofónico. Quizás no pueda componerle
En fin.-
Para tí son los sueños,
las rotas esperanzas,
los nervios, la imprudencia
de no disimular,
lo bien que hizo la tarde
que toqué tus cabellos,
rubios resplandecientes
en la penumbra.
Para tí los vestidos,
las noches espectante,
la lágrima y el miedo
por no tener malicia,
la burla, los te quiero,
el beso entre las mano,
aquellos ojos fríos
que no decían nada.
Para tí las ausencias
de letras en mis libros,
la maldita pobreza
mi círculo social,
el retrato en la puerta
con todos mis deseos,
por más de veintiún años
siempre pensando en ti.
Se me escapó el perfume
de cada primavera,
porque olvidé quererme,
contruirme un refugio,
sin versos, sin me gustas,
sin ilusion o esperas,
comprendí que un hombre
de otro hombre se enamora.
Así se fue la vida,
los años de la historia
y un día me buscaste
o te busqué yo,
nos vimos a los ojos
como buenos amigos,
cuidaste mi recuerdo
que no te dejó solo.
Por tí aprendí que es bueno
besar sin recompensa,
que no es un intercambio,
que nadie siente igual,
que con cada experiencia
se crece en el espíritu,
se aprende a amar la esencia
y se acepta la verdad.
Espero te acompañe
mi amor, toda la vida,
si acaso en otra vida
nos toca coincidir,
seguro que sabría
lo mucho que te quise,
y aun siendo diferentes
volvería a quererte.
Ahora a componer la métrica...
Mmmm... ¿quién dijo que un poema se hacía en un día?
Ok. versos de 7 todos.
Para tí son los sueños,
las rotas esperanzas,
los nervios, la imprudencia
de no disimular,
lo bien que hizo la tarde
que toqué tus cabellos,
rubios resplandecientes
en aquella penumbra.
Para tí los vestidos,
las noches espectante,
la lágrima y el miedo
por no tener malicia,
la burla, los te quiero,
el beso entre las mano,
aquellos ojos fríos
que nada me decían.
Para tí las ausencias
de letras en mis libros,
la maldita pobreza
mi círculo social,
el retrato en la puerta
con todos mis deseos,
por más de veintiún años
siempre pensando en ti.
Se me escapó el perfume
de cada primavera,
porque olvidé quererme,
contruirme un refugio,
sin versos, sin me gustas,
sin ilusion o esperas,
comprendí que los hombres
pueden amarse entre ellos.
Así se fue la vida,
los años de la historia
y un día me buscaste,
nos buscamos... no sé,
nos vimos a los ojos
como buenos amigos,
cuidaste mi recuerdo
que no te dejó solo.
Por tí aprendí que es bueno
besar sin recompensa,
que no es un intercambio,
que nadie siente igual,
que con cada experiencia
se crece en el espíritu,
se aprende a amar la esencia
y se acepta la verdad.
Espero te acompañe
mi amor, toda la vida,
si acaso en otra vida
nos toca coincidir,
seguro que sabría
lo mucho que te quise,
y aun siendo diferentes
estaría contigo.
Si suena un disparo en la noche,
es que maté mis sueños,
esos deseos de equidad y justicia
que tuve cuando joven.
Maté todas mis luchas
y razones para ser libre,
independiente, soberano,
patriótico.
He llegado a tu casa,
porque estuve en la mía
demasiados años
esperando a que vinieras
a verme y decir
que tenías conciencia,
que estuve equivocado,
que podías transformar
tu indiferencia en
en un acto de justicia,
en común beneficio,
pero te hiciste el sordo,
de actuar mal intencionado,
robaste a los hijos del futuro,
posaste altanero
despojando a los pobres
para favorecerte.
Si sientes mi presencia,
sabrás que vengo decidido,
que una especie de locura interior
se apoderó del muchacho
aquel que conociste
dispuesto a dialogar soluciones,
siempre en busca de cambios
y nuevas oportunidades,
pero no más pasivo,
reflexivo y dispuesto... porque
voy a escribir un final
trágico para ambos,
yo que fui inocente
seré el criminal más buscado,
y tu, que fuiste delincuente
serás héroe e historia
de un pueblo tan cansado
de gente como nosotros.
Tus ojos como cuadros chabela
¡Estamos muertos! ¡Nos han asesinado!
Has como que nos queremos ¡Estémonos
así abrazados!
Como que nunca nadie nos pudo separar.
No pude dar un beso ni abrazar lo abrazado,
ni tu abundancia supo motivar a mi piel,
no resucitó cristo ni caminaron muertos,
no regresa el pasado aunque tú estés aquí.
Se escaparon las noches como si fueran santas,
sin fluidos gomosos recuerdos del ayer,
recordaste quererme como no habías querido
y sin decir ya nada tranquila me dormí.
Imágenes de niños de diversas partes del mundo. Prostituidos, explotados. Matanza en guerras absurdas a las que justifica una invasión. Religiones, ciencia y tecnología tan absurdas como gastar millones de dólares en ir a ninguna parte y buscar a nadie. Sectas y más sectas como si fueran pocas todas las razones para autodestruirse, volverse loco, estar de a poco cada más enfermo.
Hay un mundo en crisis donde predomina el espionaje y se coarta la libertad, derecho natural de habitar la tierra, andarla y desandarla si fuese posible también cargarla, como aquella imagen donde cuatro elefantes se podían con todos.
Somos invadidos por cámaras y micrófonos en estúpidos experimentos como a ratas de laboratorio, haciendo de nuestro hogar un agujero, donde un día ya nada habrá que descubrir.
Observados y observadores en este nuevo sistema de saber todo. Esa nuestra película en tercera y cuarta dimensión. Como protagonistas en una serie de ficción, donde cada capítulo es más escandaloso. y abominable.
Las horas transcurren rápidas, a veces siento que explotarán relojes y dejaremos de contar la existencia . Es una locura como cambia todo como formateo de mente donde se va de extremo a extremo en cuestión de minutos, de vida, muerte y olvido.
Escribo pensando en que quizás mañana las letras estén obsoletas y existan nuevas formas de comunicación. Hablo con el temor de que pueda volverme un algoritmo, en la matemática de este universo ridiculizado por ondas electromagnéticas.
Es mucha la gente que desaparece al clic de un ratón y lo triste quizás sea que nunca la conocimos. No tuvimos oportunidad de intercambiar una mirada, un buen deseo o alguna falsa promesa de salvación.
A veces siento una presión extraña en el ambiente, como si de un momento a otro la órbita de la tierra fuese a expulsarnos, como se bota lo que lastima en un momento de desesperación.
El bien y el mal se alinean en paralelo, es irrelevante cualquier cosa que hagas, de cualquier forma todo parece estar predestinado a la destrucción.
Estamos atrapados, ahogados en una tristeza inenarrable que aprieta el espíritu entre los dedos de una máquina destructiva y adicta al dolor.
No sé que tú sientas cuando asomas y ves la demoledora pantalla de lo ajeno, esa podredumbre que pasa por la acera en presumible aspecto de progreso. La carcajada del frívolo secuestrador de sueños, que poco a poco nos ha robado el cielo.
Don Lupe, como lo conocimos en el barrio, era como el hombre feo de mirada vidriosa que asusta a los niños. El de burla constante y un galón de bacanora bajo sus piernas, esperando a otro incauto a quien jalas las orejas.
Tenía unas uñas gruesas siempre mugrientas, en esas manos toscas que el trabajo duro deformó.
Eran los indios de antes, los que narró la abuela, esos seres de a caballo y pecho descubierto que robaban ganado en las rancherías de los blancos.
Mi madre decía que esa gente no era buena, mi abuela prefería tomar distancias, pero mi abuelo, cuando la abuela no estaba en casa, cruzaba la acera para saludarle y el viejo parecía ponerse contento. Con voz grave exclamaba, entre ese aliento a aguardiente nuestros apellido, como la raza aria que en tiempos no lejanos invadieron su tierra.
Yo, que apenas un niño, con temor y de lejos, pedía al abuelo no se acercara a tal distancia de que Don Lupe pudiese tomar sus orejas, pero mi abuelo, franco y confiado extendía su mano, para que aquel indio tratase de lastimarlo en el apretón.
Qué había en el corazón de Don Lupe jamás lo supe, pero me atemorizaba que mi abuelo estuviese pisando terreno pantanoso.
Las hijas de Don Lupe fueron tres, todas ellas amables y bonachonas. La más grande, de nombre también Lupe, tostaba cada mañana un café aromoso sobre la leña en el patio, justo a escasos metros de la higuera, donde la familia contaba se aparecía un tal botudo.
¿Y por qué se aparece? Yo preguntaba, y la niña pequeña de la Lupe, volvía repetirme la historia del tesoro, que bajo la higuera había y ninguno se atrevía a sacar.
Don Lupe había sido gambusino, por lo que en su mente, todo terreno del que prendía fuego en la noche, tenía oro.
Cuando yo repetía a mi abuelo la historia de la higuera, de que los vecinos veían a un hombre, mi abuelo sonreía y pedía que no me acercase a ese lugar. Yo hubiera querido decirle que él tampoco debía acercarse mucho, pero era mi abuelo y debía respeto.
Pasaron los años y un día don Lupe dejó de jalarnos las orejas, es que lo mataron allá en la escuela donde velaba de diez a siete, y aun cuando los niños le teníamos miedo, extrañamos pasar bajo el árbol en frente de su casa sin que el hombre tratase de atraparnos.
La calle Roberto Romero no volvió a ser la misma, ya nadie nos contaría historias de minas abandonadas con grandes betas de oro en el desierto.
El abuelo se puso triste porque aunque don Lupe y él hablaban diferentes idiomas y nada se entendían, ya era una costumbre pegarse la escapada a recibir ese apretón de manos del vecino de enfrente.
Mi madre y mi abuela comentaron que los indios eran extraños, que aun sabiendo su lenguaje no se les entendía, porque tenían otros dioses y otra forma de ver todas las cosas.
Aquella higuera cada año dio frutos grandes y dulces y la Lupe hizo con ellos una mermelada riquísima que metía en empanadas las cuales vendía cada mañana antes de salir el sol. Ahora entiendo que ese era el tesoro que tenía el patio de los vecinos y don Lupe, contaba la historia del botudo para que los niños no arrancaran el fruto. Comprendo que la tierra tiene muchos tesoros que nosotros los hombres aun cuando los tenemos enfrente no sabemos valorar.
Don Lupe, como lo conocimos en el barrio, era como el hombre feo de mirada vidriosa que asusta a los niños. El de burla constante y un galón de bacanora bajo sus piernas, esperando a otro incauto a quien jalas las orejas.
Tenía unas uñas gruesas siempre mugrientas, en esas manos toscas que el trabajo duro deformó.
Eran los indios de antes, los que narró la abuela, esos seres de a caballo y pecho descubierto que robaban ganado en las rancherías de los blancos.
Mi madre decía que esa gente no era buena, mi abuela prefería tomar distancias, pero mi abuelo, cuando la abuela no estaba en casa, cruzaba la acera para saludarle y el viejo parecía ponerse contento. Con voz grave exclamaba, entre ese aliento aguardentoso nuestros apellido, como reclamo a la raza aria que en tiempos no lejanos invadieron su tierra.
Yo, que apenas un niño, con temor y de lejos, pedía al abuelo no se acercase a tal distancia de que Don Lupe pudiese tomar sus orejas, pero mi abuelo, franco y confiado extendía su mano, para que aquel indio tratase de lastimarlo en el apretón.
Qué había en el corazón de Don Lupe jamás lo supe, pero me atemorizaba que mi abuelo estuviese pisando terreno pantanoso.
Las hijas de Don Lupe fueron tres, todas ellas amables y bonachonas. La más grande, de nombre también Lupe, tostaba cada mañana un café aromoso sobre la leña en el patio, justo a escasos metros de la higuera, donde la familia contaba se aparecía un tal botudo.
¿Y por qué se aparece? Yo preguntaba, y la niña pequeña de la señora Lupe, volvía repetirme la historia del tesoro bajo la higuera y que ninguno se atrevía a sacar.
Don Lupe fue gambusino, por lo que en su mente, todo terreno que prendía fuego en la noche como si lámpara, tenía oro.
Cuando yo repetía a mi abuelo la historia de la higuera, de que los vecinos veían a un fantasmal hombre con botas, mi abuelo sonreía y pedía que no me acercase a ese lugar. Quería decirle que él tampoco debía acercarse mucho, pero era mi abuelo y le debía respeto.
Pasaron los años y un día don Lupe dejó de jalarnos las orejas, es que lo mataron allá en la escuela donde velaba de diez a siete, y aun cuando los niños le teníamos miedo, extrañamos pasar bajo el árbol bajo el que se sentaba, sin que el hombre tratase de atraparnos.
La calle Roberto Romero no volvió a ser la misma, ya nadie nos contaría historias de minas abandonadas con grandes betas de oro en el desierto.
El abuelo se puso triste porque aunque don Lupe y él hablaban diferentes idiomas y nada se entendían, ya era costumbre pegarse la escapada a recibir ese apretón de manos del vecino.
Mi madre y mi abuela comentaron que los indios eran extraños, que aun sabiendo su lenguaje no se les entendía, porque tenían otros dioses y otra forma de ver todas las cosas.
Aquella higuera cada año dio frutos grandes y muy dulces. La Lupe hizo con ellos una mermelada riquísima que metía en empanadas las cuales vendía cada mañana antes de salir el sol. Ahora entiendo que ese era el tesoro que tenía el patio de los vecinos, del que hablaba don Lupe, contaba la historia del botudo para que los niños no arrancaramos el fruto. Comprendo que la tierra tiene muchos tesoros que nosotros los hombres aun cuando los tenemos enfrente no valoramos.
Ser nativo en tierra de indios puede llegar a ser trágico. Recuerdo los niños asesinados en las escuelas del norte solo por provenir del sur, ése lugar de donde llegaron sus abuelos, pero que ignoran porque estas historias no vienen en los libros de texto. Hay que interesarse, buscar en bibliotecas, amar tu cultura e ir tras tu identidad.
Tengo un libro abierto en casa lleno de posibilidades. Mis abuelos fueron de nacionalidades varias y nos tocó vivir en México, nacer en México y morir como si no fuésemos de ninguna parte.
Los maestros decían que pertenecía a las Naciones Unidas, no son muchos los que puedan llevar sangre francesa, inglesa, alemana, española y náhuatl en un mismo cuerpo. Para simplificar soy como un sin nación aunque pretenda ser nativa y se me rechace. He vivido todo tipo de racismo, confrontación de ideas y al final decidí tan solo ser de América. Es u autoengaño estúpido lo comprendo.
No tengo identidad, mis apellidos fueron cambiando letras hasta volverme judía, entonces así los dejo... es mejor no ser nadie en un mundo donde todos parecen ignorar que vengan de donde vengan son sencillamente humanos.
Las pocas cosas que hice pueda quedárselas el gobierno, de cualquier forma terminará robándolas.
''Esto se trata de coger' decía un amigo. Así es. Hasta en la muerte te manosean extraños. Te invaden, denigran.
No imagino que quiso escribir la abuela antes de morir, de seguro su vida sería muy triste, por eso fue mejor que la dejara en blanco.
Se escucharon las voces?
Alguno amó las hojas del infierno ?
Sumaste a mi dolor tú calendario e
hiciste de mi libro un dios obsceno?
Esperabas de mi más que otro hombre
injertando en mi savia lo no bueno?
La raíz que se hunde en tus arenas,
para absorber saliva con veneno.
Acaso me quisiste con locura?
enfermaste de amor, después desprecio?
decías que el amor todo lo cura
y me dejaste aquí ¿estaré muerto?
Te leíste las páginas oscuras?
donde dice que a veces soy tus versos?
eres el que de noche me procura
y absorbes el hedor de lo incorrecto.
¡Es imposible amor! que te traicione,
aunque intente lo inicuo doblegarme,
se pudra la raíz con la figura
de este que te quiso
más que nadie.
Ya le he llorado tanto con guitarra que
el esmalte lo tengo desgastado
al escribir poemas a mi patria
más de un teclado murió en protesta
y aun no veo un solo resultado.
Escucha... la nota
suena una lágrima
sobre la superficie de mi tierra
cuando cae la gloria
de nuestros ancestros...
en un sembradío miserable.
Será porque te quiero
que entiendo tus poemas,
que me saben a mías
las luchas y tus guerras,
será porque eres esa
que se guarda en silencios
y cuando caen del cielo
purifican la tierra.
Se ama, quiere, estima
la gente se mima
se siente se escribe,
la gente camina se aleja
se queda,
la gente es la gente
que moja que llueva.
La gente bonita la gente
amigable,
la gente que ríe
la gente que ladre
que gime que grita
que guarda silencio,
la gente que quiero
y a veces que muero.
La gente en el mundo
mi mundo tu mundo,
el mundo que gira que
gira la gente
cuando me levanto
y la busco con alguien
o a veces conmigo
cuando no está nadie.
La gente mi gente
con su paz o guerra,
de marte o la tierra
que tiembla
que duele
oremos por Chile
y por su gente buena.
alguna vida quizás para vivirte,
para latir algún corazón,
un trozo de arteria
que comunique
con el mundo de entes
que habitan
tu recuerdo.
Alguna pluma
para rallar tu pecho,
la cuchilla que te parta
en dos,
no te encuentro...
¡Por dios que no
te veo!
Las palabras no fluyen,
aunque permanecen en la manutención
de ideas
muertas,
caídas en guerra
de fusiles rotos,
cuerpos fríos en espera de rezos que no
llegan,
se fugaron con Nietzsche,
mezclándose con ese
a quien llamaron loco.
Te amé como pocas veces se ama
a un desconocido,
por las horas posibles y los besos
prestados,
una caricia es suficiente para alguien
que puede escribir un libro
con solo pensar.
La vida de cada uno tiene una historia, una casa y un mundo donde otro no puede entrar. Siendo tan comunes en todo llegamos a sentirnos extraños;, pero aun así, con todo este universo de cosas que nos diferencían pertenecemos a esa especie de seres que se tocan con lo invisible, porque a final de cuentas... Vivimos en un sueño.
La pepona desdobló las piernas, extendió los brazos
y con campanillas me invitó a jugar.
Mordí las orejas, jalé los cabellos y entre beso y beso destrocé los labios, recordé a María, a Claudia y a Rosa, arranqué la ropa y se puso temblar.
¡No llores pepona!
¡Mañana he de hacerte mucho más hermosa!, pero no les digas... no cuentes a nadie me viste llorar.
La pepona desdobló las piernas, extendió los brazos
y con campanillas me invitó a jugar.
Mordí las orejas, jalé los cabellos y entre beso y beso destrocé los labios, recordé a María, a Claudia y a Rosa, arranqué la ropa y se puso temblar.
¡Mañana he de hacerte mucho más hermosa!, pero no les digas... no cuentes a nadie me viste llorar.
En la playa
solitaria que en soledad
se conecta,
con la tristeza de niña con la niña
de otra tierra,
en otro mar, otro cielo
en horizonte de arena,
son tus ojos los que mojan
con lágrimas la marea.
¡Cuántos niños! ¡Cuántos hombres
contaría yo si viera!
Como hoy que veo a mi niña
con su negra cabellera,
enredada con el viento
que poderoso se lleva
a otro país, a otro mundo
la tristeza de cualquiera.
Volverse nuevo hombre
y valer como el de antaño,
el que dijo mi padre
pocas vidas tendrían
que repetirse
cuando es inútil
la lucha, los ideales absurdos,
un poema simplista
un loco quien lo grita
fuera del mercado
donde nadie se detiene.
había que repetirse
cuando no alcance
esperanza,
en el hombre
satisfecho,
el que pudo e hizo,
dejó dichos,
apareció en los diarios,
transformó constituciones
y llamaron revolucionario,
había que no olvidarlo
cuando la voz se agrieta
por el miedo
de no ser quien quisimos
y pensamos.
Zabelita,14.02.2016
glori
Misterioso dolor que hoy está oculto
detrás de su disfraz de risa hueca.
Le miente a la verdad mientras la vida
piadosa va inventando fortalezas.
Escapa del pasado, se desgarra,
recubre cicatrices mal curadas
con el silencio gris que lo acompaña.
Se pierde entre sus íntimas batallas,
descree del poder de las palabras,
jamás ha de llorar; debe ser fuerte
y andar por este mundo siempre erguido
con máscaras que nieguen que ha vivido.
------------------
Estoy en la cornisa de la vida
todo se oscurece, se me apagó la luz
en aquel lugar que no quiero nombrar.
Dolor, sólo siento dolores en mi interior
palabras que brotan por salir
palabras nunca dichas
¿Qué es lo que me cohíbe?
No lo sé, siempre quise
ser una buena chica.
Andar erguida por este mundo
de máscaras, de universos fingidos
de amores, dolores
del alma, de la vida, de la pasión.
Zabelita,14.02.2016
glori
Misterioso dolor que hoy está oculto
detrás de su disfraz de risa hueca.
Le miente a la verdad mientras la vida
piadosa va inventando fortalezas.
Escapa del pasado, se desgarra,
recubre cicatrices mal curadas
con el silencio gris que lo acompaña.
Se pierde entre sus íntimas batallas,
descree del poder de las palabras,
jamás ha de llorar; debe ser fuerte
y andar por este mundo siempre erguido
con máscaras que nieguen que ha vivido.
------------------
Estoy en la cornisa de la vida
todo se oscurece, se me apagó la luz
en aquel lugar que no quiero nombrar.
Dolor, sólo siento dolores en mi interior
palabras que brotan por salir
palabras nunca dichas
¿Qué es lo que me cohíbe?
No lo sé, siempre quise
ser una buena chica.
Andar erguida por este mundo
de máscaras, de universos fingidos
de amores, dolores
del alma, de la vida, de la pasión.
alguien dijo morir es necesario
y creo que es verdad,
habría que morir dos o tres veces
si al volver aun nada nos motiva
habría que vivir como se muere.
Existen niños que desean ser bombero, político,
policía o arquitecto,
otros a quienes el deseo no alcanza con el sueldo
mediocre del empleo,
niños infierno que conviven en el cielo,
pero son niños... y tú eres su maestro.
Mi vieja dice que vuele pero no sabe
cómo un pájaro sin alas
aprende a soñar,
ver de arriba sin subir,
abajo sin caer...
Mi vieja dice que vuele
pero yo no sé volar.
Tetractys,26.03.2016
Abre las alas,
Ronronea,
Acaricia la ola
Y entonces...
Por muy alto que vuele jamás oiras píar a un grillo,
Del mismo modo que jamás verás, el rocambolesco brinco
De un corazón deshecho , desarmado,
Desarmado a a razón.
Por muy alto que grite, por muy bajo que golpee,
El coco nunca siente, se resiente,
Como cuerpo abandonado que a sus pies deja el diablo,
Desalmado.
Michelangelo to Giovanni da Pistoia when the author
was painting the vault of the Sistine Chapel.
1509.
"I've already grown a goiter from this torture,
/ hunched up here like a cat in Lombardy / (or anywhere else where the stagnant
water's poison). / My stomach's squashed under my chin,
My beard's / pointing at heaven, my brain's crushed in a casket,
/ my breast twists like a harpy's.
My brush / above me all the time, dribbles paint
/ so my face makes a fine floor for droppings!
/ My haunches are grinding into my guts, / my poor ass
strains to work as a counterweight, / every gesture I
make is blind and aimless. / My skin hangs loose below me, my spine's / all
knotted from folding over itself. / I'm bent taut as a Syrian bow.
/ Because I'm stuck like this, my thoughts /
are a crazy, perfidious tripe: / anyone shoots badly
through a crooked blowpipe. / My painting is dead.
/ Defend it for me, Giovanni, protect my honor. / I am not in the right place--
I am not a painter."
I hope everyone has felt that way, and I believe
that he knew we might laugh and chuckle at having someone considered maybe
the greatest artist close his poem by saying "I am not a painter."
I am not a painter, I am a poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,
for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where's SARDINES?"
All that's left is just
letters, "It was too much," Mike says.
But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven't mentioned
orange yet. It's twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike's painting, called SARDINES.
bandada de esperanza se abre con el cielo
y por instantes creo que estoy mirando a Dios,
pero es que tengo el alma herida con el fuego
de todos los infiernos que hay en mi corazón.
Se callan las guitarras bandadas de gorriones
posan sobre los árboles que abrazan el panteón,
la vida se me escapa y es lo último que veo
mi cuerpo entra en la caja y la tierra se abre en dos.
Soledad,
amiga sorda y muda
sin fatiga y martillo que timbre
la hora de una nueva tarea,
segunderos impropios de jornadas
repetitivas
sociedades monótonas en deudas
perpetuas
¡Tú me salvas!
mira como se alejan...
Que lejana la vida
costumbres,
familia,
lejano el planeta
que nos trajo,
esa ráfaga de viento
que aventó mis restos
sobre de esta esfera,
para que supiera,
callara,
aprendiera
lo frágil que somos.
Sentimientos,
familia...
y todas mis guerras
se quedaron fuera.
Que lejana se me hizo la noche
que bañaba estrellas,
los besos,
los juegos,
los tantos te quiero
contando al reverso
los soles de piedra,
diamantes perfectos,
esmeraldas, perlas,
con el firmamento
al timbal la jungla
de dios se hizo tierra,
polvo...
en manos de arena.
Reloj de soledad,
tic-tac de escarcha,
novena sinfonía de torpezas,
el cielo color gris,
la tarde hueca,
el mundo una batalla
de incoherencias.
Mientras tanto el dolor
busca recetas,
el tiempo que se va
deja sus huellas,
la vida vuelve a estar
entre las cuerdas,
y en nombre del amor
tan solo juegan
la muerte, la locura
y la inocencia.
Leyendo un poco o un mucho del texto americano, me encuentro con la terrible decepción de que se dio fama a personas que usaron 40 comas en una oración de 39 palabras. Colgaron gerundios como trofeos y sacrificaron todas las reglas posibles llamándo a esto modernismo.
Tons yo digo ¡Wórales! Aprender a desaprender es mi objetivo.
''A medida que envejecemos no seremos más jovenes.
Estaciones vuelven, y hoy tengo cincuenta y cinco años,
Y esta vez el año pasado tenía cincuenta y cuatro,
Y esta vez el año que viene será de sesenta y dos.
Y no puedo decir que me gustaría (hablar por mí mismo)
Para ver más de mi tiempo de nuevo- si se le puede llamar tiempo:
Jugueteando inquieto debajo de una escalera con corrientes de aire,
O contar las noches sin dormir en el metro lleno de gente.
Hay cierta precauciones- aunque ninguno de ellos muy de confianza-
Contra la explosión de las bombas y la astilla del vuelo,
Pero no contra la explosión del cielo, vento dei venti,
El viento dentro de un viento no pueda hablar por el viento;
Y las frlígidas quemadas del purgatorio no serán tocadas
Por cualquier emoliente.
Creo que se encuentra esto,
algo mejor de lo que podía expresar,
En palabras de Karma: "Es, en nuestra opinión,
Inútil esperar que al estribo una sencilla bomba
Extinguirá el infierno ".
Oh, los oyentes,
Y sobre todo que se haya apagado en la radio,
Y sentarse en Stoke Basingstoke o escuchando con admiración al silencio,
(Que es también el silencio del infierno) rezen por ustedes mismos, por sus almas.
Y ora por mí también bajo la escalera con corrientes de aire.
A medida que envejecemos no seremos más jovenes.''
De sueños rotos y soledades largas,
como de cielo a cielo la distancia
entre planetas,
tengo una vida para llegar a casa
pero ya se acaba...
y cada vez estoy ´más solo.
En los años veinte aproximadamente el modernismo rompió la caja de la poesía normada dando paso a lo que ahora conocemos como libre. En ello no se pierde la musicalidad y mucho menos la poesía, pero la caja está rota de cualquier forma.
Me pregunto que sigue... Cómo se escribirá poesía con los restos de nosotros que aunque no figuremos en algúna biblioteca, la poesía está escrita leída y comentada de cualquier forma. Existirán nuestras formas en cien años? O quizás también la poesía se rompa para dar camino a una prosa electrónica.
Pienso, imagino... también nosotros seremos llamados antiguos y obsoletos si acaso alguno sobrevive en algún espacio cibernético.
Quiero que seas tú quien sobreviva
porque contigo
vale la pena volver a sentir
lo pasado,
re escribir tu nombre todas las veces
posibles en la historia.
Seas tú la que callada
va dejando un poema
sin ruido.
Sentir no necesita demasiado.
Overture to a Dance of Locomotives
Williams, William Carlos, 1883-1963
Men with picked voices chant the names
of cities in a huge gallery: promises
that pull through descending stairways
to a deep rumbling.
The rubbing feet
of those coming to be carried quicken a
grey pavement into soft light that rocks
to and fro, under the domed ceiling,
across and across from pale
earthcolored walls of bare limestone.
Covertly the hands of a great clock
go round and round! Were they to
move quickly and at once the whole
secret would be out and the shuffling
of all ants be done forever.
A leaning pyramid of sunlight, narrowing
out at a high window, moves by the clock:
disaccordant hands straining out from
a center: inevitable postures infinitely
repeated--
two--twofour--twoeight!
Porters in red hats run on narrow platforms.
This way ma'am!
--important not to take
the wrong train!
Lights from the concrete
ceiling hang crooked but--
Poised horizontal
on glittering parallels the dingy cylinders
packed with a warm glow--inviting entry--
pull against the hour. But brakes can
hold a fixed posture till--
The whistle!
Not twoeight. Not twofour. Two!
Gliding windows. Colored cooks sweating
in a small kitchen. Taillights--
In time: twofour!
In time: twoeight!
--rivers are tunneled: trestles
cross oozy swampland: wheels repeating
the same gesture remain relatively
stationary: rails forever parallel
return on themselves infinitely.
The dance is sure.
Adaptación al poema de C. Williams.
Sing cities and names of cities,
rumble down
in gnashing of sleepers and metals
where it accelerated career.
Between light and gray
follow the path,
promise to advance
on the rail that keeps
in secret
a tic tac
that does not escape,
forges ahead
throwing dreams
face down.
Beyond the crowd
Blood Street,
between tiles as artery
of cities
that shed
emotions.
Reaches the platform that
construction hides
eddying cry
in the walls,
window sun thief
mirror
as the same and different,
so new and old.
Ah!
Cries and repeated ad nauseam,
creaks wagon red signal.
Return to cycle.
Tac, tac ...
La poetisa quería
del artista un gran retrato
por lo que noventa veces
posó frente a aquel señor,
y aunque el artista sabía
que eso no tenía caso,
la poetisa acudía
acorde con el reloj.
Gertrude Stein ya veía
como imagen del creador
sobre el lienzo la belleza
que le regalara dios,
pero el artista cansado
vacasiones se tomó
de dos años en España
¿Hasta que un día volvió?
A los dos años exactos
acudió a ver al artista,
le enojó tanto la imagen
que le compuso un poema
con fuerte voz en la radio
en respuesta a ese payaso.
La gente dijo asombrada:
''A ella no se parece''
y él contestó en ironía,
pero lo hará, no lo dude,
y así termina la historia
de Stein con el tal Picasso.
Regresar a casa entre miradas de burla
porque los hombres hombres no permiten
que su mujer se largue de vacasiones sola
con toda la ropa puesta.
Tendría que decir algo, parecido a no seas idiota,
alinear los comentarios como si el pensamiento
fuese gemelo del diablo.
Pasa que apoyo, digo no importa,
vive y disfruta que si alguno juega este episodio
de experiencia mal no arruinará aquella sonrisa
cuando el amor parece cielo y todos los ángeles
guardan a un niño que cree y confía
como enseñó su madre.
No importa que te apuñalen,
que hablen a tus espaldas,
camina erguido y entrégate como un ciego
a quien ha de salvarlo la esperanza.
Si esa mujer se larga como se larga el hilo
echando a perder la falda,
usted tuvo de ella el sabor a cereza
de sus carnosos labios,
pudo volar papalotes en la montaña
entre dientes blancos de su belleza
y correr como niño, ir por ella al pasado
y volverla a casa entre el sueño,
si no hay después que borre
lo que fue tuyo, lo que conserva
un corazón amante de vivir intenso
y si se larga, se rompe el hilo...
accidenta en lo profundo y la cima
parece demasiado alta,
no dudes en levantarla y agradecer
por todos sus regalos.
'' ha forjado tristes estragos en el valor y la fe y las obras de diez mil personas, - los envió a
cortejar falsos dioses e invocando falsos medios de salvación, e incluso a veces ha parecido a punto de hacerlos sentir verguenza de si mismos''
''Como poeta modernista, Stevens conscientemente construido sobre y se apartó de la tradición literaria del pasado. Al mismo tiempo, reconoció que sus propios poemas que un día sería parte de esa tradición, también: todo lo "nuevo" se convirtió en eventual ". Vieja" En "El hombre del volquete," Stevens mira a la tradición poética Inglés con esta modernista auto-conciencia. Se imagina imaginería poética tradicional, un cliché (por ejemplo, la luna, rosas, rocío, el ruiseñor) arrojó en un "vertedero", mientras que también reconoce que las nuevas imágenes con el tiempo "estarán" en el vertedero, también. Por lo tanto, se apodera del breve intervalo entre lo que es y lo que será en el vertedero en su búsqueda de imágenes frescas.''
P.D
Hay cosas que me llaman la atención, sobre todo la basura donde lo 'fresco' será arrojado como flor seca al vertedero de la cadena alimenticia.
Día arrastra hacia abajo. La luna está subiendo.
El sol es una de las flores corbeil la luna Blanche
Lugares allí, un ramo. Ho-Ho ... El vertedero está lleno
De las imágenes. Los días pasan como documentos de una prensa.
Los ramos de flores vienen aquí en los periódicos. Y el sol,
Y así, la luna, ambos vienen, y poemas del conserje
De todos los días, la envoltura en la lata de peras,
El gato en la bolsa de papel, el corsé, el cuadro
De Estonia: el pecho tigre, para el té.
La frescura de la noche ha sido fresco mucho tiempo.
La frescura de la mañana, el soplado del día, uno dice
Que se hincha como dice Cornelio Nepote, se hincha
Más que, menor que o se hincha como esto o aquello.
El verde golpea en el ojo, el rocío en el verde
Huele como agua fresca en una lata, como el mar
En un rocío de coco-cuántos hombres han copiado
Para los botones, ¿cuántas mujeres se han cubierto
Con rocío, vestidos de rocío, piedras y cadenas de rocío, cabezas
De las flores floweriest rociados con el rocío dewiest.
Se cría a odiar estas cosas, excepto en el vertedero.
Ahora, en el momento de la primavera (azaleas, trilliums,
Mirto, viburnums, narcisos, Phlox azul),
Entre que el asco y esto, entre las cosas
Que están en el vertedero (azaleas, etc.)
Y las que estarán (azaleas, etc.),
Uno se siente el cambio de purificación. uno rechaza
La basura.
Ese es el momento en que la luna se arrastra para arriba
Para el borboteo de fagotes. Ese es el tiempo
Uno mira a los elefantes-colorantes de neumáticos.
Todo se derramó; y la luna aparece como la luna
(Todas las imágenes están en el vertedero) y ves
Como un hombre (no como una imagen de un hombre),
Usted ve la salida de la luna en el cielo vacío.
Uno se sienta y golpea una vieja lata, cubo de la manteca de cerdo.
Uno beats y ritmos de lo que uno cree.
Eso es lo que se quiere conseguir cerca. ¿Verdad, después de todo
Ser simplemente uno mismo, tan superior como el oído
Para la voz de un cuervo? ¿El ruiseñor tortura a la oreja,
Peck el corazón y arañar la mente? Y lo hace el oído
sí consuelo en las aves malhumoradas? Hay paz,
¿Es la luna de miel de un filósofo, se encuentra
En el vertedero? ¿Es para sentarse entre los colchones de los muertos,
Botellas, ollas, zapatos y la hierba y el murmullo más apto víspera:
¿Es para escuchar la Blatter de mirlos y di
sacerdote invisible; es ella para expulsarla, para tirar
El día a pedazos y llorar estrofa mi piedra?
¿Dónde fue una primera vez de la verdad? La la.
Pueblo de paredones que baña el mar,
un sol que esquiva ser piadoso
cuando el hombre es más hombre
por dejarse la vida untada
entre la manta de sus sudores.
Latas que van y vienen con la marea,
trozos de pez y malla que atrapa basura
y después don Juan...
pretende limpiar sus pasos.
Pobre de mi que tengo una casa chica
y navego en los arroyos donde otros
alguna vez soñaron con multiplicarse.
Calles solitarias, abandonadas...
colas de sirena aletas de manta.
Unos minutos amor (pausa)
no tengo tiempo
la vida es maremoto de emociones
la envidia en el naufragio de razones
unos minutos amor (pausa)
después silencio.
Tanto he visto en el camino...
Hanlo visto? No debisteis, ni debí,
De alzar la vista ni una micra de segundo,
Habría muerto ya lo juro en algún que otro conjuro
Pero sigo como siguen las fortunas a las ruinas...
No jodan que les sobornan! y luego qué hago, qué hacen con mis formas?
No conforta... la calada, pero sobran las palabras.
Primero: pregunten a ver si hay luz... luego no corran,
Por su bien , le hará más mal ser tan voraz como una cobra de corral por disecar...
A ver ese veneno a que nos sabe...
Sabe a loco, sabe a rojo...
No había ni destapado otro color
Que ví aquel, y desmayé
Bajo sus pies,
Para servir a lo que sirve
Y silbando me marché
Tras otra presa
Del revés...
Estoy como ido...
imaginar siquiera es pesadilla
y dormir cansancio
de incredulidad.
Estoy como muerto
resistiendo vida
porque no quiero
escaparme sin respuestas
¿Cómo es posible
existir para llorarte?
Te amo.
Más allá de todo esto
te agradezco.
Cansado es el amor con sus deformidades.
La dependencia al otro, el siempre disconformes.
Cansado es lo cansado de este cansancio ajeno,
cansado es ser tan malo cuando creíste bueno.
Hoy se agotó la tinta que había en los amores,
la tristeza que oculta guardaba mi cuaderno.
Hoy dejaré caer mi llanto en el infierno
para apagar la leña que enciende tu recuerdo.
''No hay nada qué decir, todo se ha dicho,
todo está arriba o abajo de la tierra,
el verde de los montes tras la sierra,
las estrellas que brillan por capricho.
El desamor nos rima el contradicho,
y el tiempo es una puerta que se cierra;
muta el vicio en lo trágico que aterra,
aunque nuestro futuro esté predicho.
Mientras llega el final de nuestra historia,
el mundo va quedando en la memoria
de los seres queridos con la herencia.
Y aún cuando se sepa en el pasado
que nada, nada, nada se ha logrado,
muere uno amando a solas la existencia.''
¡No nos dejes amor! ¿Qué aquí no acaba!
eterno fue aquel lazo con que unimos
las letras con las que nos conocimos
e hicieron con nosotros su tonada.
¡A dónde la corriente de emociones
con que abrazamos letras de canciones
para decir amor te necesito?
¿Qué fue de todas esas oraciones
con que alegró un poeta los salones
y que ahora me parece tan poquito?
Después de ti mi amor, mi amor no es nada
en este teatro absurdo en que vivimos
con todos los poemas que escribimos
y que al llegar la tarde yo esperaba.
Mi guerito tiene el vientre inflamado
hasta parece que reventará en cualquier instante
y aunque no quiero llorar le abrazo
y platico para contarle lo mucho que le quiero
aun cuando en 13 años dijimos poco
hoy debí contarle todo el bien que me hizo
estos años .
Mi guerito es un frensh de esos cruzados
con cualquier perro que su madre eligió en la calle,
un frensh que va a morir porque no tengo
manera de pagar veterinario
y así mueren muchos yo bien sé eso
sin saber que fueron amados,
que no vinieron a nada sino que algo
falló en la ecuación donde se tenía casa
y un lugar tibio para dormir.
Yo ya le dije te quiero y tembló todito
porque un te quiero es demasiado importante,
mejor que un adiós o un nos vemos más tarde
o mentir sobre su salud.
Un te quiero es comunicarse que pase lo que pase
estaremos juntos
aun sin cuerpo, sin cerebro, sin croquetas con
pelo o sin pelo, sin dinero estaremos juntos
ahora lo sabe y se vuelve loco,
mueve la cola y corre...
porque un te quiero prolonga la vida
y no sé más que hacer.
Me acomodaba en la butaca junto a la ventana y allí pasaba las horas. Es que una bella dama cada noche a eso de las doce se postraba en la acera de enfrente desplegando
su vestido blanco y largo como si fuesen pétalos.
Aventaba un poco mi cabeza tras la cortina, no quería ser descubierto. Era muy intrigante su presencia, parecía en espera de alguien que no llegaba.
Así pasaron las noches y no podía ya dormir sin antes pasarme las horas observándola. La imaginé en mi lecho, extendida y ardiente. Entrecerré los ojos y besé ya no recuerdo cuántas y cuántas noches, pero hoy no vino
¿Descubriría mi secreto? ¿Vendría el misterioso galán por quien se desvelaba mientras le imaginé arrancando el vestido con los dientes? ¡Me estoy volviendo loco dónde se ha ido?
Así me quedé tres noches en espera, hasta que a lo lejos descubrí un trozo como de tela en el lugar exacto donde se paraba. Me decidí a investigar y dar con su paradero. Indagar no sé, cualquier cosa para volver a verla.
Dama de noche dijo la anciana cuando oyó que lloraba. Se llama dama de noche repitió mientras levantaba los pétalos. Entonces me giré llorando y vuelta a casa mientras ella me veía incrédula. A sus setenta años jamás había visto a un hombre enamorado de la flor de un cardón.
Te volví a soñar.
Tantos años sin ti,
sin siquiera mirarnos
para no decir nada.
¿Qué puedan decir los ojos
enamorados de su error?
Error naturaleza
o
de amar lo impropio,
error de quererse sin siquiera
tocarse
quererse en el sueño.
Te volví a soñar
y eras joven
sonriente,
eras mi chico
mi chaval, el loco
pescador de lo incongruente
y te amé como eras
con mares y tierras
diferentes.
Te amé con aventura, con
rabia con coraje
con pasión inclemente.
Mi chico, mi chaval
quizás estoy muriendo
y recorro en alegría,
los instantes felices
la hora de los premios
lo bueno de la vida.
Quizás de estar corriendo
la arena en el reloj
el tiempo se ha cansado,
y vaya a detenerse
en el segundo exacto
de todo lo pasado.
Morir así es grandioso,
tranquilo,
es morir abrazado
al recuerdo del hombre
al único que he amado.
Quizás por eso vienes
a pausar este sueño,
no quieres que me vaya
sin el beso en la frente
que hoy supe será eterno.
Te equivocas,
conocerme no te dará alguna respuesta.
Ni mi madre sabía la clase de ser
que escurrió por sus piernas
aquella tarde fatídica.
No hay uno que tenga por seguro
mi nombre,
ni amor que me dure más de un día.
Te equivocas, sí.
todos mis gestos fueron anticipados
como reacción a diversas posibilidades.
Soy como una máquina
que al toque del comando arroja
una respuesta programada.
No hay emoción alguna en las caricias,
ni tus fingidos besos tienen consecuencias,
toda la palabrería es una ecuación
clasificada en algoritmos.
Es cuando me ves lejano,
a veces tan callado que temes desbordamientos
y un odio infinito vomitan tus gestos
que nada entienden de un sistema
tan complejo como el cerebro.
Te amo...
También nosotros podemos asesinar de esta manera.
Al dejar de quererte se escapó el amor
en el pozo insensible de la mente.
Se borraron sensaciones
y motivos para necesitar lo bueno.
Al dejar se sentir el sin tacto glorificó
su crueldad,
para jugar con cualquier propósito
de conquistarme.
Entonces, porque el entonces sucede
demasiadas veces...
yo fui la muerte de los sueños niños,
las adas fueron masacradas
y un príncipe estúpido demolido
dentro de su castillo.
Diría que invadió el odio a los ángeles,
pero no es así... no. Los ángeles
no existen los he matado a todos.
Hay un lugar donde el vacío no admite suicidios.
Es un lugar común con gente corriente
dedicada a vivir lo que imaginan importa.
Hay un lugar con todo lo que necesita un humano
para sentirse necesario,
mientras con indiferencia miras pasar el tiempo si
acaso existe,
esperando la muerte si es que no llega tarde.
Hay un lugar al que escriben poetas hermosos versos,
un sitio que describen maravilloso,
estrellas lejanas que tararean universos,
una rueda que gira y aprieta hasta las lágrimas.
Es como algunos cristinos que llegaron al templo cargando una vida de fracaso y gritan:
'¡Yo me prostituía, tenía a mi familia en desgracia!
¡Las drogas y el alcohol me hicieron esto!
Entonces te levantas y poco a poco apartas tu pie del mal. ¿Qué tiene de divino rodearte de maleantes?
Olvidas que alguna vez llegaste derrotado por un pasado ni turbio ni pecaminoso, pero sí bastante plagado de fracasos que más valía lo hubieses disfrutado si de cualquier forma los iban a juzgar.
'Salga de acá Satanás', grita una loca y tú la miras incrédulo después de que se revolcó con tantos venir a ti que levantas la frente y aún puedes mirar fijamente a los ojos.
Ilin no tenía pecados o si los tuvo fueron tan fugaces que ni las estrellas que están siempre con grandes linternas al traspié de sus hermanas, recuerdan por instantes su fugacidad.
Dirían las chismosas, esas que se envenenan solas por haber acabado con varias comunidades. ¿Cómo que no tenía pecados? Pero si la misma palabra dice... y bla bla bla'
Insisto, Ilin no tenía pecados, porque era tan estúpidamente idiota que si pecar hiciese lo ignoraba y así matar o violar a un niño seguiría siendo un simple acto de estupidez. Lo testifico, Ilin dolía por no tener pecado aunque fuese arrastrada por las tinieblas más degradantes y abominables del demonio. Ella... sonreía con la inocencia de un recién nacido y levantaba la frente, creyendo que con ello merecía un mejor trato.
Yo por el contrario me dedico a cualquier cosa. Igual puedo acostarme con la esposa del pastor en el púlpito que no acostarme con nadie en el resto de la vida.
Soy de esos que el bien o el mal los tiene sin cuidado y a veces, solo a veces llama mi atención alguno tan torpe como Ilin.
Será que me gustan los trapos limpios sobre la cama, no demasiado resvueltos con minúsculos trozos de piel de mil amores y la imagino como si fuese yo mismo y unas ganas inmensas de besarla hasta arrancar los labios me poseen. Reventar sus entrañas, apretarle las nalgas con el cuello. Matarle para que deje de ser niño en un mundo de mierda como este.
Soy un asesino si a bien llamarme poco sea y no he matado a nadie, pero mi pensamiento ronda entre los persignados de salvar con ese pesado humano que a ninguno le es propio desprenderse. Me gustan los santos lugares de perdición acomulada. Estos ambientes de envidia y celo como de bestia donde todos confiesan arrepentimiento menos Ilin, que es idiota y de no ser por ella... para qué te digo el bien que hace si el mal te cega.
Feliz navidad se desean unos. El nacimiento mencionan otros. No sé quien putas nació en diciembre cuando mueren tantos niños en enero. Los he visto vagabundar por entre pervertidos que imaginan sus carnes como bisteces a la plancha, cuando hay una ley que dice protegerlos. A los pervertidos por supuesto, no imagine benditos en este infierno.
Doblo rodilla y confieso a Ilin que de seguro no sabe cómo es que hay que confesar lo que se ignora. ¿De qué ha de sentir culpa? Fue abusada por cada uno y sonreía. Vaya usted a saber lo que le contaron.
De mi no digo nada que dios no sepa. Eso de repetir la película no es cosa sana. Si bien que mira a pantalla grande lo que somos y cómo nos hacemos. Soy cristino y cristante de este templo, siempre asiduo a las costumbres sociales que todo club amerita para ser beneficiado con trabajo y trato digno. Círculo de amistades y un saludo santo por la calle. 'Adiós hermano lo bendiga' Chinga tú madre pienso en lo secreto maldito acumulador de porquería y encaballamiento de todas mis tristezas se acumula. Ilin creía en ti.
Es extraño como no pueda describir un solo amor en mi planeta. Cómo el cerebro tenga la capacidad para borrar tu historia y no exista una sola emoción en mi pretendida narrativa.
Extraño que siendo tan intensa de los labios cuadrados en mis teclas apachurren frivolidades absurdas para llenar páginas estúpidas con nadie.
La edad pudiera ser, esa que amenaza con dejar de contar la historia y dejar mi reloj suspendido a mitad del relato, justo cuando creía que al fin podría escapar.
Qué sensación tan desdichada voltear atrás y no encontrar a nadie. Si fui intensa, si estuvo mi destino marcado por sacrificios. He de morir como re iniciada en un sistema completamente blanco. Sin un pasado que pueda embobinar.
Sí, te amo, pero no sé quien eres, qué me hiciste o te hice, cómo es que estoy sola ahora.
Soy un cuerpo que se autoconsume. Si acaso peso cuarenta kilos y temo dejar de respirar. Debe Dios como a los niños borrarnos la memoria cuando entramos en equilibrio y todo nuestro mal fue compensado en la balanza de un bien desconocido.
Te amo, no se a quien o si tuve un corazón bastante amplio para querer a todos, debe ser... cerrar los ojos y decir tal vez.
La vida peligrosa se viene sobre nosotros. Un temor constante palpita en estadísticas. El humano es cruel.
El tiempo de las vacas flacas es cosa del pasado. A nosotros nos toca hacer la guerra por un hueso mamado sabe dios por cuántas bocas.
Cuando era niña existía la televisión y allí disfrutaba una serie norteamericana llamada: ''Combate''. ¿Qué saben los niños de lo que se les dice?, eran héroes porque así lo decía el aparato que reproducía imágenes y sonidos como si los fantasmas de la guerra estuviesen en casa glorificando por siempre cada crimen y a mi se me ensanchaba el pecho pensando ser como ellos. Un alguien que nació para salvar a todos ¡Qué lejos estaba de saber que no podría salvarme ni a mi!
No era cosa de armas o héroes, en realidad todo era montado en escena para control de masas donde idiotas se sintiesen a salvo.
Morían por millones en naciones saqueadas por los héroes. Se hacían pruebas biológicas utilizando a los más desprotegidos como material de experimentación. Pandemias y monstruos desconocidos volaron por los aires y cuando ya casi moríamos nos dijeron que estábamos a salvo porque eramos mejores, escogidos... hijos de dios.
Tenía mucha verguenza y no sabía porqué. El planeta giraba y niños sodomizados aparecían en imágenes sueltas donde al descuartizado separaban las partes para que no hubiese duda de la clase de salvajes en los que nos convertíamos.
Había poder, hombres tan ricos que podían transplantarse seis corazones en una sola vida, pero escaseaba el agua para los menos humanos, aquellos que estaban en aldeas utilizados como mano de obra dentro de un drenaje universal.
No había super hombres ni super dioses en ese lugar. Ni siguiera super idiotas que creyeran en ellos y a mi se me fue destruyendo la inocencia para convertirme en parte de esta maquinaria asesina.
Llegó la enfermedad de los changos y cabras que chupaban el hígado de los ingenuos. Hubo moscos que transmitían cualquier tipo de incongruencias y hasta aparecieron hombres a quienes se caía la piel a pedazos.
En alguna parte de mi infancia violaron al chavo y una loca que no paraba de hablar le controló el dinero. De seguro le amaba... hay amores que hacen eso y no se dan cuenta. Sentí como nos transformaba, como nos iba hiriendo y dejando a una encuerada a cambio.
El gobierno baleo al pueblo y luego nos cambió la historia. Los buenos estaban a salvo y nosotros los pueblos seguíamos apendejados frente a un aparato que transmitía lo que creíamos que eramos. Pobres de nosotros que ni existíamos y teníamos que recurrir al autoengaño.
Después llegó internet y con ellos descubrimos las máquinas de matar. En realidad era nuestra historia. Fuimos maricas desde el inicio de los tiempos. En nuestro adn hubo un mundo de caos donde se quemaron brujas y persiguieron científicos para crucificarlos. Yo estaba sola viendo como pasaban las cosas tratando de olvidar todas las lágrimas que me costó aceptarlo. Fuimos un agujero para meter y sacar el placer barato de un demonio. Besamos la mano y doblamos rodilla frente a un ejército de pedófilos que decían representar al hacedor de este globo maravilloso.
¡Cuánta suerte tú tienes! ¡Estás vivo disfrutando la naturaleza y toda su belleza!
Y lo creímos sí, creímos tener suerte mientras vimos correr sangre donde el agua fluía y cayeron los árboles milenarios de la historia.
Ahora estoy acá, leyendo decapitados y sembrando tristeza.
Me piden que escriba las mentiras que me contaron. Que el mundo es hermoso, que vale la pena, que existen hombres buenos y almas piadosas. Me piden revivir muertos y no puedo. Todo se me hace una abominación.
Alguna vez fui niño, si... y reí sobre las piernas de mi abuela. Comía panes calientes mientras ella depositaba sus últimos centavos en mi educación. Después murió de hambre en un continente nuevo donde le dijeron que todo sería mejor.
Entre locura y poesía hoy leí a uno que está bastante enfermo, pero ¡Qué bien escribe carajo! La tendencia en las nuevas generaciones es un estilo libre bastante aquejado. Un dolor que se filtra por los poros ajenos y deja esa sensación de que lo tuyo son nimiedades.
Tiene más de un año que escucho lamentos. Es como si esta generación escribiera otro idioma y en su queja, nos hace saber su descontento.
Debía aprender el estilo de un joven, ya soy bastante viejo y mis formas son asonantes en esta melodía de dolor que vomita en nuestra cara lo estúpidos que fuimos. Lo engreída, egoísta y vana generación. Por favor. No somos nada comparado a la belleza de su interior tormento, ese del cual fuimos creadores.
¡Qué flores ni qué mariposas! El mundo se está muriendo de hambre ¿Cómo fue posible cerrar los ojos? Dejarnos engañar por quien decía que la belleza existe en un arte creadora de imágenes falsas, felicidades inexistentes, fantasmales apegos y caricias livianas.
El infierno está azotando el corazón humano. Los espíritus malignos flotan sobre nuestra cabeza y acá tú y yo catalogando lo aceptable ¡Desgraciados nosotros que no renacemos! Nosotros que hacemos poemas absurdos de cosas absurdos que no vive nadie y viajamos a mundos pasados para revalidar lo que decimos. No mi amigo poeta esto es el futuro, el niño que matan mientras rebuscas en tu diccionario cómo escribir amor mejor que yo.
No sé dónde escribir que te extraño.
la corteza de un árbol,
la soledad del día,
el aleteo de pájaros
o en mi cara, los brazos
y largo de las piernas.
No sé dónde poner
la energía
y cuántos años más tendré
que soportarlo.
La vida se alarga
si estás solo
supongo...
te aprisiona el sin sentido,
enredado en el cuello
que no aprieta ni afloja
y es insoportable.
Pensé que el mundo se acababa
y que aquella noche tendría que matarnos.
Pronto navidad invadiría las calles
y luces de colores harían las veces
de ilusiones que prenden y apagan
como si aviso de un mañana inevitable.
Creí que te amaba y en una melodía
de miedo agarré la mano de un alguien
tan enfermo como mi poesía
aquella que sin lucha perdió
la guerra,
en un pueblo que nunca se atrevió
a luchar.
Revolucionó una guitarra
y entregó
los ejes de mi cordura
a un reproductor de sueños que
no entonó una sola
de mis notas.
Fueron tus ojos un suicidio
y mis besos unas garras
que pretendían sujetarse
de algo que no desvaneciera,
pero todo se acaba mi amigo,
mi buen amigo de pasiones rotas,
las calles oscurecen en enero
para que volvamos a la oscuridad.
Que todo lo que siento es una payasada,
que la vida que corrí se fue al vacío
con los puercos que cristo
alguna vez mató.
Que no me quieres,
que nada importa lo que haga,
que mañana ninguno preguntará
si estoy.
pero siguió avanzando. Amaba a su padre y quería por lo menos escribir un libro como lo había hecho él(A diferencia de que él tenía literatura y letras y ella no)