Hola a todos quienes nos leen y que, esperamos, participen en este foro.
La idea es ampliar el abanico de posibilidades para que cada uno vaya encontrando su espacio, aquel donde se sienta cómodo, no obstante, irá aprendiendo otros géneros que no conocía, su origen, su historia e intentando captar la esencia, en este caso, del romance e iremos haciendo ejercicios sobre él.
Ya tienen en la biblioteca del soneto (que ampliamos a otros géneros) material con definiciones y estructura, morología y recursos necesarios para escribir un Romance.
Espero participéis y hagáis crecer este foro, que es de cda uno de quienes intenten aprender este nuevo géneor y, en el caso de tener experiencia y manejo de este estilo, nos exprese sus opinones y comentarios.
CROMATICA,17.07.2012
Romance.... qué es el romance?
Es, hoy, un poema escrito en versos de 7,8 o 14 sílabas, con rima asonante en los impares, que trata en general temas trágicos, a veces tragicómicos, y eran interpretados por los juglares.
Ya iremos hablando de su historia, pero antes les dejo unos ejemplos:
i
Esta es sin duda, una de las obras maestras del Romancero español, traducida a todas las lenguas. Su fuerza poética nace del contraste entre la naturaleza feliz y la tragedia del protagonista, encarcelado.
Que por mayo era, por mayo,
cuando hace el calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor,
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión,
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero,
déle Dios mal galardón.
Romance de la gentil dama y el rústico pastor
1ª VERSIÓN
Estáse la gentil dama
paseando en su vergel;
los pies tenía descalzos,
que era maravilla ver;
hablárame desde lexos,
no le quise responder.
Respondíle con gran saña:
- Qué mandáys, gentil mujer?
Con una voz amorosa
comenzó de responder:
- Ven acá, el pastorcico,
si quieres tomar placer;
siesta es de medio día,
y ya es hora de comer;
si querrás tomar posada
todo es a tu placer.
- No era tiempo, señora,
que me haya de detener,
que tengo mujer e hijos,
y casa de mantener,
y mi ganado en la sierra
que se me iba a perder,
y aquellos que lo guardan
no tenían qué comer.
- Vete con Dios, pastorcillo,
no te sabes entender;
hermosuras de mi cuerpo
yo te las hiciera ver:
delgadita en la cintura,
blanca so como el papel;
la color tengo mezclada;
como rosa en el rosel;
las teticas agudicas,
que el brial quieras hender;
el cuello tengo de garza
los ojos de un esparver;
pues lo que tengo encubierto
maravilla es de lo ver.
- Ni aunque más tengáis,
señora, no me puedo detener.
Versión de España. Documentada en 1600 en un pliego suelto del siglo XVI. Aquí comiençan tres romances glosados y este primero dize. Estasse la gentil dama etc. (Romance de una gentil dama, y un rústico pastor) [Dicc. 687/690] y Cancionero de obras de burlas provocantes a risa, ed. de Londres, 1841, en-8o. pag. 239. Reeditada en Wolf 1856b, Primavera y Flor de Romances, nº 145, vol. II, pp. 64-65.
2ª versión
Joaquín Sabina puso música a otra versión de este mismo tema.
Romance de una gentil dama y un rústico pastor
Pastor que estás en el campo de amores tan descuidado
escucha a una gentil dama que por ti se ha desvelado.
"Conmigo no habéis hablado," respondió el villano vil,
"tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico me quiero ir."
Pastor que estás avezado a dormir en la retama
si te casaras conmigo tendrías gustosa cama.
"Vete a esotra puerta y llama," respondió el villano vil,
"tengo el ganado en el monte, con mi ganadico voy a dormir."
Deja la sierra y su nieve que tu frío me da pena,
ven, caliéntate a mi fuego, tendrás una noche buena.
"Mal se os guise la cena," respondió el villano vil,
"tengo el ganado en la sierra, y a mi ganadico me quiero ir."
Mi gandaico y el tuyo pastarán en prado llano,
juntos han de retozar largas siestas del verano.
"Mas que te muerda un alano," respondió el villano vil,
"bien se está el mío en la sierra y el tu ganadico en su buen redil."
Tres viñas de tierra buena te daría en casamiento,
una haca y un jumento, cabras cien y una colmena.
"Nunca llueve como truena," respondió el villano vil,
"tengo el ganado en la sierra y a mi ganadico me quiero ir.
Entenderme tú no quieres, no des prisa en ir al hato;
comerás, pues te convido, de mí misma te hago el plato.
"No quiero pagar el pato," respondió el villano vil,
"me basta comer mis vigas y a mi ganadico tengo de ir."
Más es que la de la nieve de mi cuerpo la blancura,
rostro de leche y coral delgadica en la cintura.
"Mucho bueno poco dura," respondio el villano vil,
"tengo el ganado en la sierra, con mi ganadico voy a dormir."
El cuello tengo de garza, los ojos de un esparver,
las teticas aguditas que el brial quieren romper.
"No me puedo detener por más que tengas ahí;
tengo el ganado en la sierra, y a mi ganadico me quiero ir."
Desecha de la dama
que dice con enojo:
¡Oh, mal haya el vil pastor!, que dama gentil le ame
y le requiebre de amores y él se vaya aunque le llame.
"El buey suelto bien se lame," respondió el villano al fin;
" y por más que me dijeres, con mi ganadico voy a dormir."
Este nuevo desafío sólo tiene por objetivo escribir romances. Con aciertos y errores, pero juntos, aprender las reglas pero en la práctica.
lo bueno del romance es que tenemos un tema, tenemos que contar una historia (generalmente las historias de los romances eran trágicas), y lo haremos en versos de 7, 8 o 14 versos (cuando elegimos una extensión será mejor seguir con esa, aunque se nos pueda colar en versos de 7 uno de 8 o viceversa, no pasa nada!)
Desafiaremos a nuestros amigos a participar en este desaguisado.
En principio y aunque no es amigo... desafío a lider_de_masas a elegir el tema, que tiene que ser cómico, trágico o tragicómico.
Luego de tener el tema, yo escribiré el primer romance y desafiaré a un cuentero amigo a escribir el siguiente.
quien yo desafíe, desafiará a su vez a otro cuentero.
Así, hasta tener 5 romances (para empezar).
allí comenzará la etapa de crítica, que se hará en otro foro.
¿empezamos?
(luego que líder elija el tema, yo recordaré las reglas antes de poner mi romance)
CROMATICA,17.07.2012
Este es un romance que escribí hace unos cuantos años.
No sabía NADA de romance, y sin embargo,.... lo pude hacer!
Pero por favor no me retéis a escribir Romances, que no domino la técnica, y pronto me iré de vacaciones. Y es muy difícil pensar, escribir, entre cubitos de arena, rastrillos, y niños salpicándote de agua, amén de coger zona wi-fi en el hotel de turno.
Perdonen, amigos cuenteros, no sé si este tonto romancillo pueden servir como ejemplo, pero es lo que tengo y como todo lo mío es muy breve.
Ahí va por si sirve para algo...
Hoy se ha asomado curiosa
una estrella en mi ventana.
Parecía conocerme,
no sé por qué me observaba
quizás recuerde otra noche
cuando la luna paseaba
de un lado a otro por el cielo
merodeando por mi casa.
Quizás la estrella sabía
que extraño su luz de plata
que añoro las noches limpias
y sueño en las noches claras
¡Por eso hoy se ha asomado
esa estrella en mi ventana!.
cromatica,17.07.2012
Muy bonito el romancillo, Martha! tú escribes de manera "preciosista", como me gusta a mí... será por eso que nadie me lee! ni me comenta! jajaja... pero no importa, vale para los que me leen y comentan....
Ahora comienza el desafío.
TEMA: que el romance gire en torno a la crisis económica, puede ser de tono tragicómico... o trágico... historias surgidas de esta crisis.
¿quién no tiene tela para cortar!????
Como mi amigo Lider me ha desafiado, allí voy yo con mi romance.
Romance recortado.
Llegó con todos sus sueños
metidos en la maleta,
trajo un atado de abrazos
y ni un gramo de promesas.
Ella, cansada y sin lustre
limpiaba, gacha, la mesa
donde no había propinas
ni un cliente en mansa espera.
Un vacío en su mirada
se llenó cuando, en la cerca
vio apoyado a ese hombre, solo
que en un mapa hacía muecas.
Con la bandeja en la mano
entró al bar, y una cerveza
sirvió presintiendo, acaso
que el cruzaría de acera.
Lo encontró sentado y triste
en esa última mesa
donde se sienta la gente
que está sola, triste y hueca.
¿Como sabia, señorita,
que quería una cerveza?
Dijo, mientras una brisa
movió las hojas más secas...
"Es que conozco al cliente
que busca, y que nada espera"
le dijo y huyó corriendo
al bar, roja de impaciencia.
Hoy los dos recuerdan, juntos
sentados sobre la cerca
mirando el bar que ha cerrado
que allí nacieron sus penas...
porque aunque nació el amor
se fue secando de penas,
de no me alcanza el dinero,
de vuelvete pa tu tierra!,
de no poder alquilar
piso, ni casa ni pieza....
de sangrar las manos limpias
porque el trabajo no llega.
El bajó y le dio la mano
para que bajara ella
se miraron, en silencio,
y cuando él cogió la maleta
sintió cómo se rasgaba
su alma todita y entera.
Sentado ahora en el avión
vuelve, vacío, a su tierra:
no solo perdió los sueños
utopías y quimeras,
conoció a una mujer grande
pero grande y de alma entera.
Con sus sueños en cenizas
se quedo la voz tan queda
y millones de preguntas
que ya no tendrán respuesta.
El amor es maravilla
el dinero, una moneda...
que cuando falta nos rompe
el bolsillo. Y la pena
se apodera de un pedazo
de alegría, de paciencia
y nos mata de a poquito
las ganas y las querencias.
Ella mira por encima
de las flores de la cerca:
el cielo azul no se rinde,
sonríe cuando lo piensa
y una lágrima, una sola
corre por su cara fresca,
recordando los momentos
que, felices, compartieran.
Un auto que se detiene
con la radio a toda fuerza
en la que escucha "la crisis
deja más gente en la acera
de los servicios de empleo"
y una rebeldía inmensa
se apodera de su vientre,
de sus huesos y sus venas.
Lágrima a lágrima forman
un surco hecho de ausencia:
contigo pan y cebolla
sólo es un dicho de viejas.
Pan ácimo es esta crisis,
cebolla de capas secas...
viene cayendo la noche
y camina con pereza...
aunque tiene a donde ir
hoy nadie... nadie la espera.
(perdón se me hizo larguísimo!)
rhcastro,17.07.2012
Muy bonita y real historia de tu romance cromatica. Felicidades.
Martha... Te he leido poesía muy buena respecto a temas sociales. Poesía con servicio que te he aplaudido y sigo aplaudiendo. Eres una magnífica poeta lo reconozco.
Precioso tu romance,Cromática. Debías tenerlo pronto y por eso nos pediste a todos ese tema.....sinverguenza.! No me pareció largo, los romnces en general lo son. Es cierto que me gustan los temas sociales, pero tendría que ponerme a hacer uno y no tengo tiempo ahora. Los seguiré leyendo, me gustaría hacer uno nuevo, son tan bellos los romances! Gracias, a los tres, y nos leemos.
cromatica,17.07.2012
Gracias a todos, en realidad, lo escribí aquí, en la ventanita, cuando Lider eligió el tema de la crisis para escribir estos primeros romances...
Fui contando la historia que iba imaginando... no quise que fuera patético, confieso además que la musicalidad, el ritmo del romance, me engancha y no cuento las sílabas... sino me vuelvo ciempiés lógico!.... fui contando lo que veía... así salió este Romance que tendría que llevar otro nombre... je
Ahora desafío a escribir un romance a..... Rhcastro.
A ver si conseguimos más gente que se sume!!!!!!!!!!!!!!!
Inviten, inviten, inviten!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias, de corazón.
rhcastro,17.07.2012
Yo te espero Marthita. Creeme que esperaré tu romance como pocos.
Me retas cromita? Achis!! jajajajajaja
Claro, como sabes que de romances no sé ni pio verdad?
Está bien... Al rato y con calma a ver, a veeeer si logro unir algunos versos.
Súmense gente!! Este es un tema que merece la pena.
hugodemerlo,17.07.2012
Hola Croma! Ya que me pediste una coima, aquí va, no se sí será un romance o que, pero que tiene que ver con la crisis seguro!
Pido perdón a los amigos poetas!
"Más verde que Hulk"
Ayer me fui para el banco
a comprar algunos verdes,
y un empleado muy atento me llevó con el gerente.
Como le va Don Hugo, dijo el hombre muy amable
Luego me dijo muy serio, no hay ni un dólar para nadie.
Mire señor gerente, yo no entiendo de negocios, pero sí no me vende unos verdes empezamos a los bollos.
Empezó hablar de la afip, del dólar blue y el paralelo
Mire gerente le dije, me está hablando en arameo.
A mi no me importa el blue, el tango, jazz o cuarteto, yo vine a comprar los verdes y me está tomando el pelo.
La afip quiere saber para que quiere el dinero,
Sí va comprar una casa, un auto o se va al extranjero?
Y a la afip que corno le importa en que me gasto el dinero
Usté es policía, inspector o es banquero?
Ya me hizo calentar y lo mandé a freír buñuelos, me fui caliente del banco insultando al gerente, a Cristina, la soja y el campo.
Me compré unas medias lunas, y rumbié para mi casa
Puse la pava y la tele, para olvidar al gerente, comiendo mis medias lunas tomando unos ricos verdes!
cromatica,17.07.2012
Hugo qué bueno!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
me encantó!!!!
tiene mucho de romance, solo hay que reorganizar los versos, si me lo permitís lo haré y lo subiré luego, vale? cuando hagamos la crítica.
Me encantó! pero... sobre todo....te agradezco la generosidad de participar, también a Martha y a Lider... a Lety, qué puedo decirte? que te quiero!
hugodemerlo,17.07.2012
Buenísimo Croma! Dale nomás! Y gracias
rhcastro,18.07.2012
Crisis económica en tiempos de futbol.-
Pero a mi que me importa que se mueran a diario,(14)
todas esas criaturas, de seguro inestable,(14)(a,e)
que hablen y critiquen ¡Qué me puede importar!(14)
yo no soy jesus cristo para salvar a nadie.(14)(a.e)
Qué se mueren los perros, que no vuelan las aves,(14)
que si serán esclavos, los pobres en la tierra,(14)(e,a)
que si el final del mundo, está ya por llegar,(14)
¡No! ¡Ya cállate mujer! ¿Piensas que es mi problema?(14)(e,a)
Si se extienden carteras, sin oro en las reservas,(14)
y se endeudan los tontos, creyentes del sistema,(14)(e,a)
se declaran las guerras, saqueando hidrocarburos,(14)
ya deja las noticias, por favor ya no leas.(14)(e.a)
Si las transnacionales, monopolios, gobiernos,(14)
están confabulandos, matan sin compasión...(14)(o)
¿Qué quieres que yo haga? ¡No seas exagerada!(14)
Deja de molestarme que ya empieza el futbol.(14)(o)
Contigo cada día, vivo el apocalípsis,(14)
¡No me haces el amor! ¿A diario pena tras pena?(14)(e,a)
¡Si comemos es malo porque otros no han comido!(14)
¡Por Dios! ¡No te soporto ! !Hoy me pondré otra peda!(14)(e,a)
!Gooool gooooool!
rhcastro,18.07.2012
Qué hoooorrriiiibbbblllleee!!
Yo sé rimar, pero no me pongan a escribir romances porque entonces si que uuuuy uy uy uy uy. Qué miedo!!!
Autocrítica. Lety. Qué sea la última vez.
Punto.
Servida cromática.
cromatica,18.07.2012
Na, na, na... no vale servida y punto... a poner empeño y olvidarse contar para cantar! jajajaja
En primer lugar, vale muchísimo más intentarlo que decir: esto no es para mí . Hugodemerlo también me dijo que no podía y pudo: todos podemos!
Voy a abrir un foro para que hagamos "los deberes" en relación a los 5 primeros romances que logremos reunir, ¡sólo nos faltan dos!
Así que Hugo y Lety: desafiad a dos cuenteros para que escriban romance....
Enga mis niños, al patio a buscar compañeritos que anden en el recreo!
Besitos Lety... he leído riéndome no sólo por el cariz que le diste a tu romance, sino porque te imaginaba contado y encajando versos y mandándome a freir churros, todito a la vez!
¡Qué lindo! A esta burrada le contestan: --Sois magníficos.
Pobre Ignus, para qué habrá abierto el Foro ¡Dejemos de ser falsos!
rhcastro,18.07.2012
Para mi cromita.
Ella es la mariposa de alas rotas,
que ha tratado juntar de entre la pena,
es la mujer que intenta entre las cosas,
entre malas encontrarse con las buenas.
Ella es la poeta insatisfecha,
que no entiende feliz es imposible,
porque al poeta ha nacido de tristeza,
y no existe un solo ser que de él lo libre.
RHCastro.-
rhcastro,18.07.2012
Hace usted muy bien en criticar lo que considera una idiotez.
Y si, tiene razón. Aun no encuentro lo magnifico acá, quizás tan solo el esfuerzo de quien ignorándolo todo, pretende crear algo.
Trabajaremos en ello Pirate. Al menos lo intentaremos.
Gracias.-
rhcastro,18.07.2012
Para mi cromita.
Ella es la mariposa de alas rotas,
que ha tratado juntar de entre la pena,
es la mujer que intenta entre las cosas,
separar de entre las malas, a las buenas.
Ella es la poeta insatisfecha,
que no entiende feliz es imposible,
porque el poeta ha nacido de tristezas,
y no existe un solo ser que de él lo libre.
RHCastro.-
rhcastro,18.07.2012
*Interpreto el 'sois magnificos' de cromatica como un halago a las personas, a los humanos que participan en la lucha por la superación personal, no a los romances, que de entrada sabemos, nada sabemos.
iAmigo incondicional.
Escritor con mayúsculas.
Duende de ensueños
cuentas y relatas historias
de los negros callejones
mientras tus manos dibujan
figuras, rostros, amantes.
Al observar a trasluz
las alas de una mariposa
persigues su vuelo en musas
y te deslumbra la vida
cuando vuelve y te besa.
Anoche soñé contigo,
me atrajo el oleaje de mar
acercándose manso a la playa
y sobre la arena húmeda
tus huellas delineaba...
En la roca una gaviota
se posaba y abría sus alas
buscando nuevo destino.
Embriagada por el viento
jugué con sales perdidas,
seguí tu camino
he hice mío tus pasos./i
Hace dos dias aquí en Tel Aviv sucedió esto en una manifestación por la crisis general.
Vuelvo temblando de horror
Por el drama de la plaza.
El pueblo manifestaba
Por la injusticia social
Por los precios por las nubes
por los salarios de hambre
y lo caro del vivir
No pensaba ser testigo
Del horror de lo que vi
Un hombre de edad mediana
Cerca de mi, quedamente
Se echó un líquido en la frente
Y sin que nadie notara
Se incendió cual torcha ardiente.
El desdichado cayó
Y su cuerpo se crispaba
Mientras el fuego gritaba
La angustia que lo incendió
No sé si es un romance pero es algo que habla de la desesperación en tiempos de crisis
cromatica,18.07.2012
Magníficas son las personas que, pese a no tener interés incluso en el género, siguen sumando para que la página no siga dividiéndose.
Magníficas son las intenciones de creer que se puede seguir aprendiendo a nuestra edad y con nuestro enorme bagaje de imposibles.
Magnífico es verme reflejada en el entusiasmo por compartir, aunque no aprendamos nada... al menos al comenzar a criticar en el otro foro, ya tendremos idea qué fue un juglar, cómo llegó el romance a convertirse en un genero dentro de la poesía, cómo puede transmitir, hoy, aún, noticias en forma de poema.
Magnífico es mirar en positivo y no verlo todo negro, todo oscuro, todo malo.
Ese dedo acusándonos de "inservibles" "ineptos" "cursis" "no ilustrados", por no decir ignorantes, y digo esto por no recordar las groserías ocupando pantallas y pantallas en los cuentos de tanta gente sólo por el interés de divertirse haciendo daño..... ese dedo no nos quitará lo que aprendamos entre todos en estos foros.
Siento muchos, Señor Pirate, a quien no tengo el gusto de conocer, que todo esto no sea de su agrado, lo cual es magnífico: le permitirá irse sin perder el tiempo en este foro, mire qué maravillosa es esta página!
cuando se critica a los programas basura, la gente suele olvidar que tiene el soberano poder (y la capacidad de ejercerlo) de utilizar su mando a distancia para cambiar de canal e, incluso, apagar la tv.
En este caso, en la página, es tan sencillo como leer, seguir de largo y olvidarse de los no magníficos cuenteros que siguen intentando, todavía, ser parte sin ser agredidos por los intelectuales de siempre. Y sus respectivos clones.
Con todo mi respeto, puede usted seguir leyendo o no, pero si no va a hacerlo, trate de dejar libre la puerta de entrada: puede que detrás suyo venga alguien que tenga real interés en compartir.
Muchas gracias.
Adriana
cromatica,18.07.2012
Hola, Shou... gracias por intentar un romance... Lider de masas había propuesto el tema de la crisis económica como eje del romance.
En el romance, fundamentalmente, encontramos rima asonante, lo que le da una especial musicalidad, algo que no encuentro en tu poema. (y te lo digo en medio de un abrazo enorme)....
En el foro de correcciones, me atreveré a darle a tu poema forma de romance, para que logremos establecer la diferencia... en tanto te digo gracias, y te quiero inmensamente, aunque la gente luego se ría de mi modo de compartir.
vos me conocés de'endeveras!!!!!!!!!!!!!! porque me conocés personalmente jejeje.
besos!
cromatica,18.07.2012
Nínive! cuánto dolor en ese poema!!!! no, no es romance, y si me permites, haré lo mismo que he propuesto a los participantes anteriores: convertirlo en uno.
Es sumamente importante que el romance se fue despegando de la gesta, a partir del momento en que los juglares comenzaron a dar las noticias de un lugar a otro, con poemas rimados.... el romance no es nada más ni nada menos que una noticia.
Eso damos, una noticia, al estilo incluso de lo que cuentan los payadores mediante las décimas o las coplas... sólo que d'este lado del mar!
Vuelvo temblando de horror* rima asonante desde aquí
Por el drama de la plaza.* o desde aquí **
El pueblo manifestaba
Por la injusticia social
Por los precios por las nubes
por los salarios de hambre
y lo caro del vivir
No pensaba ser testigo
Del horror de lo que vi
Un hombre de edad mediana
Cerca de mi, quedamente
Se echó un líquido en la frente
Y sin que nadie notara
Se incendió cual torcha ardiente.
El desdichado cayó
Y su cuerpo se crispaba
Mientras el fuego gritaba
La angustia que lo incendió
** de allí en más, rima asonante en todos los versos pares, o impares, según elijamos rimar.
Independientemente de lo cual, has estado acertada en cuanto a la temática planteada por lider de masas.
Gracias, sabes que valoro profundamente tu participación: es la mano en el hombro que siempre me hace falta, porque tú mejor que nadie conoces lo insegura que soy.
Desde un Polo al otro Polo
tiempos de crisis acechan.
Malos manejos, la banca,
políticas deshonestas,
dirigentes sin razones
que validen lo que muestran.
Y la gente, pobre gente,
muerta de hambre, muerta...muerta.
Desde el río a la montaña,
desde el bañado a la sierra,
se va llevando la mala
años de labor y siembra.
Descontento en las esquinas,
enojados por doquiera,
y el desánimo en los ojos,
a falta de buenas nuevas.
Y la gente, sí, la gente,
sin pan ni vino en su mesa,
ve rodar sus ilusiones
muertas de esperanza...muertas.
rhcastro,18.07.2012
Ah que bonito lo que escriben todos ustedes y no... No son romances, pero en este tema, el que todos estamos enfrentando en la actualidad eso no tiene importancia, porque lo que realmente importa es que ninguno de los aquí congregados, es indiferente.
Me gusta en demasía enterarme que a pesar de ser personas distintas, nos unimos para transmitir lo que nos afecta la situación económica actual que muchos estamos enfrentando.
Les comparto este documental, que nada tendría que hacer en este lugar, pero bueno... Hay muchas cosas que no están donde debían.
Disculpa Cromi, no entendí la consigna.
Nada más adecuado en estos momentos que escribir sobre "la crisis económica" que nos afecta a todos por donde sea que estemos. A no decaer!!
cromatica,18.07.2012
Pues creo que lo tomaré como adjunto, Pirate: ya ve, cuánto tenía usted para enseñarnos!
Sin cargo, le daré clase de haiku.
con todo mi respeto
Asami San
(Escuela Kiokukan Haiku Dojo Argentina, aunque hoy resido en Valencia)
Mañana abriré el foro de crítica de los trabajos que expusimos... pero si en un momento desaparezco... será para escribir el desarrollo hacia el final del Cuento Comunitario en curso....
:S
no sé qué saldrá de eso, pero bueno, a lo hecho, pecho!
cromatica,19.07.2012
Entre unas y otras cosas, omití mi agradecimiento a vientosur por venir a este foro para compartir!
rhcastro,19.07.2012
Voy a llorar esta noche
porque me vivo llorando,
cuando veo por la acera
a la anciana con los botes...
juntando, rezando,
buscando que alguien la quiera.
Voy a llorar porque pienso
que la vida es muy injusta,
y a veces la justifico
y aparece en mi ventana
alguien que ya no la busca.
Qué se mata carajo!
Que no le importa el mañana,
porque el dinero no alcanza
y si alcanza no se compra
ni tantito de esperanza.
Qué se jodió ya la cosa!
el mal entró a la cocina,
porque ahora mi vecina
pobre vieja ta bien ruina,
comiendo tortillas duras
embarraitas con salsa.
Y luego pa mis corajes
pasa don José Guerrero
con el coche re lustroso
levantando a las chamacas,
que de quince, de catorce...
y todo pues por dinero!
Porque ahora los gobiernos
por todos lados nos tranzan.
ya parece la llorona
que se salió de los cuentos,
está jodida mi patria,
ya nos robaron a México.
Disculpen mi demora, acá les dejo algo, ojalá entre en las correcciones.
Ayer me fui a la farmacia
a buscar medicamentos
los que quitan mis locuras
y los que invitan al sueño
vaya sorpresa para mi
no hay en stock me dijeron,
a causa que la im portación
está frenada de nuevo
(todo sea para impulsar
la industria interna de nuevo)
asi que vaya del medico
y le cuenta al respecto
para que él modifique
nuevamente el tratamiento
,que tan bien le hacia a usted,
por culpa de este gobierno
que parece dictadura
sabe que en esto no miento
ya mi pais me averguenza
¡me rajo en cualquier momento!
cromatica,19.07.2012
BRavo a ambas! el de Viento está oblongo, pero se arrima a "redondito" habría que hacer un par de ajustes y quedará perfecto.
Mi querida Rh... sólo canta en octosílabos!... también lo ajustaremos para que vean las diferencias.
con los trabajos que tenemos hasta aquí, corregiremos. Dadme tiempo hasta la noche española para subir las correcciones con los fundamentos teóricos.
Un agradecimiento enorme a todos!
silvimar-,19.07.2012
¡¡Maravilloso este foro!!!! Si me animo escribo algo..ustedes contagian, abrazoss
En estos tiempos de crisis
la gente se haya perdida
cansada de tantas burlas
ya harta de las mentiras
ignorando por qué existen
políticas tan dañinas
convencidos de que el hambre
no entiende de economía
porque cada vez son más
los que no tienen comida
y son pocos los que sueñan
con la tierra prometida.
Disgustados de sentir
el temor que los domina
la mayoría no sabe
como seguir con su vida
si la alegría está triste
y la justicia, dormida.
Sé que esperaban algo "en serio" de mi parte, pero no tengo tiempo y ganas, aunque los romances salen solos, voy a sacar del baúl, algo muy casero y en broma que compartí con amigos en ruedas divertidas...
Me animo a mandarlo porque veo un carácter taaaan festivo en este foro...que me invita al jaleo..!!!
EL
¡Que feliz soy, amor mío
pronto estaremos casados!
el desayuno en la cama,
tostadas, pan de salvado,
y scones bien calentitos
que ya tendrás preparados.
Saldré para la Oficina
y tú rápido al mercado,
pues en solo media hora
debes llegar al trabajo.
Y seguro has de dejar
todo muy bien ordenado
pues bien sabes que en la noche
me gusta cenar temprano.
¡Eso sí, nunca te olvides
que yo vuelvo muy cansado!
En la noche, mirar tele
y al cine, cuando tu quieras
eso sí, Cinemateca.
No pensarás ir al Shopping,
a pagar ciento cuarenta.
También sabes que yo como
solo comida casera.
¡Yo no sé como a la gente
le gusta comer afuera...!
¡si ni se lavan las manos
para hacer la muzzarella!
¿No te parece, querida
que serán días gloriosos?
y no olvides que muy pronto,
yo seré tu amante esposo.
ELLA
Que sincero eres mi amor!,
¡Que oportunas tus palabras!
Tú esperas tanto de mí
y me siento intimidada.
Yo no sé hacer los scones
como tu mamá adorada.
A mi me gusta dormir
casi toda la mañana
Ir al shopping a hacer compras
con la Mastercard dorada,
El té en el Hotel del Prado,
comprarme pilchas en Zara,
Ver Opera solo en galas,
y cenas en La Posada.
y por supuesto ir a Punta
a pasar la temporada.
Piénsalo bien, aún hay tiempo
pues la Iglesia no está paga,
Yo devuelvo mi vestido,
y tú tu traje de gala.
Y en la página de avisos,
con letra bien destacada:
“HOMBRE JOVEN, Y BUEN MOZO
ESTÁ BUSCANDO UNA ESCLAVA”
Traté de borrar lo anterior pero no supe hacerlo...si es que se podía. No lo tengan en cuenta, veo que ya han recibido lo suficiente y eso no aporta nadaaaaa...! chau el romance y chau ustedes amigos, que veo que se han tomado un finde hermoso. Aquí hace un frío que invita a escribir cualquier cosa...UN BESAZO..!
Vacaciones en el sur
como huésped de un amigo
compañero de instituto
guitarrero y campesino;
entre valles y montañas
frondoso bosque de pino
en lo alto de las lomas,
bordean sauces el río.
Viajamos en autobús
por paisajes pueblerinos
para mi una novedad
sorprendido un afuerino,
pequeñas casa de adobe
muy cercanas al camino
con chupalla y sus ojotas
trabajaba el inquilino.
Bajo un sombrío abedul
esperaba un deportivo
parecía una aeronave
más que un auto exclusivo,
y en medio de los trigales
pareció me un desatino
el sudor de los labriegos
enceguece mis sentidos.
No será una ingratitud
ni la memoria he perdido
que a mi madre y a mi abuelo
les estoy agradecido;
ese niño que ahora veo
ni diez años habrá cumplido
en sus manos un azadón
quita hierbas del cultivo.
Pienso yo con inquietud
que a su edad es abusivo
que trabaje a todo sol
con su pantalón cortito
y una sucia camiseta
concentrado y muy activo
no distraje su atención
ni se permitió un descuido.
A los diez yo era un gandul
regalón y consentido
el colegio mi tortura
las tareas mi martirio,
muy temprano en la mañana
siempre estaba muy dormido
mi madre con su ternura
acallaba mis berridos.
Unas chozas de bambú
protegidas por los pinos
techadas con su ramaje
rodeaban la siembra ´e trigo
pollos, patos y gallinas
corretean sin destino
en busca de su alimento
entre el barro, tierra y ripio.
Ni que fuera un avestruz
me oculté muy compungido
porque yo no quise ver
la pobreza y su aullido
en el bajo de una loma,
y hacia arriba el infinito
la casona colonial
levantada de hace un siglo.
Yo la vi a contraluz
y me pareció un castillo
muchos años, muchas vidas
un trabajo compartido
día y noche, ni lo dudo
muy cansados y afligidos
fueron pocas las ganancias
demasiados enemigos.
Sus armas, la juventud
hambre, cansancio y frío
muchas veces la sequía
o el desborde de los ríos,
inmigrantes con nostalgia
trabajaron con ahínco
soñaron que en estas tierras
nacerían muchos hijos.
Muy lejana latitud
un país desconocido
tierra agreste sin labrar
parecía un buen destino
aunque solo ellos tenían
sus manos y un desafío
la esperanza y mucha fe
en lograr su cometido.
Ni se con exactitud
cuantos años de cautivos
trabajando día y noche
pa´cuidar el sembradío;
pasó el tiempo y algún día
ellos fueron bendecidos
germinó la tierra el fruto
el sueño se había cumplido.
Brindo por ello ¡salud!
con deleite y un buen vino
aunque mi discernimiento
mi triste falta de oficio
no me entrega una respuesta
pal peón que siembra el trigo,
sus hijos y su mujer
vivir bien está prohibido.
rhcastro,24.07.2012
Bueno bernardo, pasa que encuentro mucha rima consonante en tu romance. En general me gusta lo sencillo de tu aporte, la fluidez que das a las palabras.
cromatica,25.07.2012
Hola! perdonen que ande tan perdida, estoy finalizando la presentación de papeleo en la lucha por conseguir ayuda oficial para los libros de mis hijos.... :( eso me quita muuucho tiempo que me hace falta para estar aquí.
Coincido con Rhcastro, ya lo veremos juntos.
les dejo el romance que dejó en mi ldv martincruz, es un largo romance, no creo que tenga mucho que corregirle (aún no lo vi con detenimiento).
Papa guacha
Sin un peso en el bolsiyo con diploma de la Agraria
me volvì pa’ Loma Verde a trabajar de jerarca.
Empleado de la comuna, cansado de no hacer nada
me pasaba la vidurria con trabajitos de cuarta.
Y... no me pude negar un sábado a la mañana,
tuve que ir hasta la feria, a controlar unas marcas.
Simples tareas de rutina, porque ese fin de semana,
Se remataban cien lotes de yeguarizos y vacas.
Se me acercó un paisano, que hacía rato me vichaba,
con alguna timidez se quitó la gorra vasca.
Y con toda educación... ¡Costumbre, de gente gaucha!
en el medio del corral me dirigió la palabra.
“¡Lo saqué ni bien lo vi, parau al lado e’ la manga!
Usté es Edgardo Sabalza ¡El hijo del Papa Guacha!
¡Somos amigos e’sudor... de las cosechas de papa!
desde añazos no lo veo ni siquiera de pasada.
¡Qué hombre trabajador! nunca l’hizo asco a nada,
solito... doce norteras, se juntaba en la jornada.
Disculpe la entretenida, siga nomás con su changa
¡Dele un abrazo a su padre! de un servidor... Luis Peralta”
Entreverado en porqueses, entre pitada y pitada,
me preguntaba a mí mismo... y sólo me contestaba.
¡Me conocían en el pueblo, por hijo del Papa Guacha!
¡Esas palabras que sentí como un par de cachetadas!
daban vuelta en mi cabeza... y...y en mis sienes palpitaban,
¡Vaya a saber que dirán!, y yo... en toda la ignorancia.
¡Es hora que hablemos claro!... encaré serio a mi Tata
¡Usted es sólo un pobre peón... que de la vida hizo nada!
Me miró fijo a los ojos... ¡Como pa’ujeriarme el alma!
Entonces ahí me di cuenta… ¡Cuánto dijo esa mirada!...
habrá tenido un motivo, para no contestar nada,
porque rumbió para adentro... ¡Sin decir ni una palabra!
Sin que yo me diera cuenta, de atrás se acerco la Mama,
sentí con juerza sus brazos, abrazándome la espalda.
Suavizando con sus besos, la dureza de mi cara,
me relató una historia, que yo... ¡Ni me imaginaba!
“¡Le dicen punta de rieles al pueblo de Mira Pampa!
desde ayí, partió su padre... colau en un tren de carga.
Es el pago ande’ha nacido... o o o creo... pasó la infancia,
en l’última e’las pobrezas, cuidau... di’una madrastra.
Compartiendo sus miserias junto a esa... ¡Perra borracha!,
recuerda una chica mayor, que con afecto lo trata.
Protegiéndolo e’los palos... que la vieja les pegaba.
¡Siempre repite lo mesmo!... ¡sigun’él... era su hermana!
Dolorido di’una paliza...¡Por comerse una manzana!
decidió que era oportuno, tomárselas de las casas.
Tenía... algunas monedas, nueve años, y la’esperanza,
de atravesar la provincia para yegar a La Plata.
El tren, paró en Loma Verde... los ejes, ahí se engrasaban.
Abrazado a su maleta, sediento, bajó por agua,
y entretenido en la manga, dándose una refrescada,
no alvirtió qui’al ausiliar, ya lo tenía por la espalda.
Se le prendió de los pelos, pa’que no se le escapara,
y el crotito lagrimeaba... sin decir ni’una palabra.
A gritos yamó al catango... que curioso los miraba,
y entre los dos, sin piedá... lo cagaron a patada.
Presenciar tanta crueldá, conmovió a Juan Sabalza.
Sin pensar más de una vez, y en un ataque de rabia,
se lo saco de las manos, pa’que no lo lastimaran.
Lo sentó en la camioneta... y lo yevó pa’la chacra.
¡Cortaron sin miramientos sus crines yenas de grasa!
Le quemaron la maleta... los piojos... las garrapatas,
¡Que volaron con el humo!... como....como voló la’esperanza,
de escapar del Meridiano para yegar a La Plata.
Agua caliente... y jabón... ¡Lavada como Diós manda!
para sacarle la mugre, que di’años traía pegada.
Un par de alpargatas nuevas, ropa limpia... poco usada,l
e cambiaron el aspecto... aunque no juese su taya.
Polenta con estofao... y una sopa ¡bien pesada!
¡El chico comió con ganas, hasta enyenarse la panza!
Y en la pieza de los piones...acostao en cama blanda,
¡Durmió por primera vez, entre dos sábanas blancas!
Dar de comer a los poyos... los conejos... y a la chancha,
Jueron sus nuevos quehaceres, como asistente e’las casas,
y como no sabía náides... de su infancia en Mira Pampa
No nació mejor idea, que... apodarlo... ¡El Papa Guacha!
Dispués... cuando jué creciendo... comenzó a dir a la chacra,
Y y y de a poco en la herrería, se le acercó a alguna máquina.
Hábil... para cualquier cosa sin ser oficial en nada,
aprendía todos los días supervisau por Sabalza.
Le enseñaron a escribir... y en las cuentas... ¡Nunca faya!
para el control de l’hacienda, es la persona indicada.
En él...seguro el patrón deposita su confianza
de contador oficial... cuando el ganado se embarca.
Cuando tuvo que enrolarse para servir a la patria,
necesitaba apeyido... ¡Pa’dejar de ser un paria!
Pero no tenía ninguno... ni naides que l’emprestara,...
si él no sabía siquera si alguna vez tuvo Tata.
Se jué... a Ranchos con Don Juan, un lunes a la mañana,
Se yegaron al Civil... y cumplir con la enrolada.
Firmó una pila e’papeles como dicta la ordenanza,
y se volvió pa’la chacra... ¡Siendo hijo de los Sabalza!
Por esto que le he contau... debe saber que su Tata,
hasta el nombre que usté yeva, con ejuerzo se lo gana
¡Claro que es un pobre pión... que su vida no era nada!
¡Pero supo superarse para ser persona honrada!
Cualquiera... en el pago sabe la historia del Papa guacha
y es por eso que respetan su procedencia bastarda.
¡Es feliz!... ¡Aquí!... ¡Conmigo!... ¡esta es su vida, su casa!
¡No jué nunca necesario, tener que dirse a La Plata ”
En la penumbra del cuarto... sentado sobre la cama,
mirando a ninguna parte, quizá respuestas buscaba.
Pero yo no le di tiempo... ¡Abracé Fuerte a mi Tata!...
y sus dos manos cayosas, acariciaron mi cara.
Secándome las mejiyas, humedecidas de lágrimas,
me dió un beso... ¡Aquí... en la frente!... que, de chico no me daba.
Nos miramos muy adentro...¡Después!... bajo la mirada,
tal vez la emoción jue tanta, que le atrancó la garganta...
o habrá tenido un motivo pa’ no responderme nada,
porque rumbió para afuera... ¡Sin decir ni una palabra!
Nèstor Venegas
****
Confío en poder corregir los de la salita naranja en esta semana, para luego emprender un trabajo de transformación en romance de un poema.
Este romance de Venegas es una maravilla. Gracias martincruz, por compartirlo.
cromatica,01.08.2012
Ya lo creo, Godiva, es un romance escrito en versos alejandrinos. Un magnífico ejemplo de virtud poética!.... gracias por ello, mi querido Martincruz (también llamado Néstor Venegas )
cromatica,01.08.2012
Hoy no me cansaré de decirte gracias... y cuánto sabes de mí que yo apenas entiendo!
rhcastro,18.07.2012
Para mi cromita.
Ella es la mariposa de alas rotas,
que ha tratado juntar de entre la pena,
es la mujer que intenta entre las cosas,
separar de entre las malas, a las buenas.
Ella es la poeta insatisfecha,
que no entiende feliz es imposible,
porque el poeta ha nacido de tristezas,
y no existe un solo ser que de él lo libre.
RHCastro.-
cromatica,01.08.2012
Estimado -bernardo-, ante todo agradecerte tu participación con un romance que conlleva toda una reflexión que pone negro sobre blanco y viceversa, en el tema de la miseria, la pobreza, y la riqueza, mezclándose de manera casi odiosa. Me ha gustado mucho.
Te te he dejado un comentario sobre tu romance, que considero logrado, salvo algunas cuestiones de tiempo verbal.
En cuanto la rima, Lety, hay puristas en la materia que consideran que no debe uitlizarse rima consonante
Además... es importante no dejar de lado el origen del romance, que se relaciona con la ilaisse/i épica, estructura que componía las ichansons de geste/i franceses, de gran similitud a los cantares de gesta españoles. Se formaban versos de 16 sílabas, con dos hemistiquios, por ello el uso de la rima asonante, recayendo generalmente en los pares.
Además, el uso de rima consonante (más "completa" o perfecta) exigiría una cantidad de palabras casi imposible de lograr en poemas de extensión, generalmente, superior a 16 versos.
El carácter del romance está puesto de manifiesto en el uso de rima asonante, pero con la libertad propia de un "cuento" en versos: contamos una historia, romanceamos una historia.
Hay mucho más material al respecto pero creo que sería enredarnos demasiado.
Un saludo cordial.
cromatica,01.08.2012
martincruz nos envía un nuevo romance, también en alejandrinos.... y nos agrega las versiones en youtube:
LAS TARDECITAS DE BUENOS AIRES
Caminando una cortada casi llegando a Madero,
me topé una caravana de hombres, mujeres y viejos.
Personajes de trasfondo que arrastraban en silencio..
carritos destartalados, chillando en el pavimento.
Enseguida me di cuenta que no eran piqueteros.
Ni comparsas de película que rodaban en directo.
Tampoco eran estudiantes. No se trataba de obreros,
en legal contestación reclamando sus derechos.
Muchedumbre no casual… eran simples cartoneros…
que a destripar la ciudad, remontaban rumbo al centro.
Todos con rostros iguales… esculpido el sufrimiento.
Como las sombras errantes que se escaparon del cuento,
sin el miserable óbolo, para pagarle al barquero.
Mis ojos no podían creer aquello que estaban viendo
¿Donde van?... ingenuamente, pregunté a uno de ellos
¿Y vos de dónde salís? ¿Vivís, adentro de un tarro?
¿A mis hijos que les cuento?... ¿Que en el mundo globalizado
se deben sanear los débitos pa’equilibrar el mercado?
¿Que la crisis va a pasar... si nosotros no manyamos?
Me arrinconó la miseria.... y sin laburo de hace años,
de mi puta mala suerte, pude haberme lamentado.
Pero no... no fui a mendigar migajas a un funcionario.
No lloré pidiendo pan... y de hambre no me he cagado.
Nosotros recuperamos, los papeles y el trabajo,
No afano, no limosneo... ¡Estoy cartoneando macho¡
No me vengás a contar lo mal que se está pasando.
Pa’cambiar la situación hay que seguir laburando.
En este país bendito,
siempre se te abre un camino... si estás dispuesto a patearlo.
Pero hay que ahincarse varón... porque el cartón... está bajo
Y así el desfile pasó... de a poco se fue perdiendo
en la atmósfera viscosa de la tarde de febrero,
donde la desesperanza, los cartones y los restos,
se tornan indiferentes a los ojos del porteño.
Pero más curioso fue, que al pasar los del cortejo
se produjo en mi cabeza un aturdidor silencio,
que me impedía escuchar el chillido de los carros…
rodando en el pavimento.
¿Habrá sido mi conciencia?... pensé por algún momento.
Cuando curioso intenté penetrar en el misterio.
No sé el porque me sentí, culpable de cada escena,
de la triste realidad de aquella tragicomedia.
Y ahí me invadió la tristeza… quizá tanto como a aquellos,
que acarreaban sus miserias en el carro de cartonero.
Alguien dijo que a la crisis no le interesa quién sos,
no tiene misericordia… y muerde sin compasión.
Seas un rico, seas un pobre… si tenés o no dinero
Y en nada se equivocó… porque todo eso… es muy cierto
Triste por mis compatriotas, como hombre… me avergüenzo
Yo también arrastro el carro… la noche recién empiezo.
Yo también ando juntando… buscando entre los desechos.
Implorando a la justicia y el cuidado que no tengo,
el honor de ciudadano perdido con mis derechos.
Todo aquello que han tirado, y como Argentino… merezco.
Néstor Venegas
silvimar-,01.08.2012
¿Quien dijo que todo está perdido? Existiendo un poeta como Nestor Benegas!! sin desmerecer a los demás, disculpen que me metí acá, ni de casualidad me salen estas cosas....
cromatica,07.08.2012
Ya lo creo, Néstor tiene una gran versatilidad y un tremendo caudal, poético y cuentista, además de las creaciones en vídeo.
pero tú también tienes ese caudal, Silvi... y si él nos acompaña es, justamente, para decirnos "se puede", siempre dispuesto a colaborar para que los foros se muestren activos.
De la mano de la noche
vino la tristeza esquiva
la que se prendió a su pecho
como una rosa encendida:
un día dentro del otro
como mil cajas vacías,
así se fueron sumando
sus dolores, esas cuitas
que la volvían de sombras
aún siendo luz encendida.
En cada paso que daba
algo turbio la volvía
un solo temblor, un cauce
de agua oscura que se agita.
No era el temor a la muerte
ni el coraje de la vida:
era un licor que quemaba
la garganta, como herida
que se abre ante la pregunta
y se cierra con mentiras.
¿Qué es lo que te pasa madre?
Le preguntaba su niña
¿Por qué estás triste, mi alma?
su vecina le decía
¿dónde vas, amor, de noche
en una noche tan fría?
le preguntaba su amado
y ella... no respondía.
Sin mirar hacia adelante
tampoco atrás y sin guía
se iba adentrando en el hueco
en que su sangre latía:
su corazón, en un puño,
su ansiedad, como una tibia
procesión de mil fantasmas
recorriéndola todita.
Así, un día y su noche,
y otra noche con su día,
hasta que llegó la hora
que tanto y tanto temía:
sintió el pecho como un dique
que sus compuertas abría
y lloró, lloró sin pausa
hasta quedarse vacía.
Entre silencios y luces
de un amanecer que olía
a campos con amapolas,
con fresias y margaritas,
fue levantando la frente
dejó el traje que envolvía
su cuerpo y ya sin temores
se echó a andar por esa orilla
donde el río vuelve verde
la hierba, llena de vida...
y sonrió, con un semblante
puro, cual si fuese niña.
Arropado en la estación,
junto a un farol encendido,
dormía sobre una manta
en una noche de frío.
Era viejo, solo huesos
y el pellejo dolorido.
Llevaba el cabello largo
y un abrigo muy raído.
Le pregunté por su cena
me contestó confundido.
Yo entendí que en todo el día
el pobre no había comido.
Nos fuimos a un bar cercano,
lo invité a cenar conmigo,
le pregunté por su vida,
me respondió que era amigo
del sol y las mariposas,
le gustaban los domingos,
una vez tuvo una esposa
pero ella se había ido.
Se entretenía mirando
cada tanto algún partido
y pescaba en las orillas
de la laguna o el río.
No supe qué más decir,
me parecía un delirio
que durmiera en ese piso
de cemento y sin abrigo.
Tomé coraje, pensé
en mi propio domicilio,
en mi cama, mis frazadas,
sentí culpa y egoísmo.
Él me dijo que se iba,
no quería ser testigo
de mi mirada culpable,
tampoco de mi destino
Se fue sin mirar atrás
con la vista en el camino.
Yo me quedé tiritando
miré el cielo estremecido
quise orar, no lo logré.
Fui a buscarlo arrepentido.
Godiva, tu sensibilidad me envuelve el alma, lo sabías???
Tomo tu último verso y tejo otra historia
Otra oportunidad
Fui a buscarlo, arrepentido
No quiso verme a la cara
Al dolor que nos unía
Ya nada lo desataba.
Lo abracé, sin darle tiempo
Siquiera a que reaccionara
"Yo todo te lo perdono"
Le dije, mientras lloraba.
El se allanó y mi cintura
Tembló, desde mis entrañas
El vacío era un espacio
Segado por la guadaña
Que nos había quitado
Ilusiones y esperanzas.
¡Cuanto habíamos soñado
Con ese niño en la casa!
¡Cuantas horas escribiendo
Una historia detallada
Que el destino, sin aviso,
De repente nos quitaba!
Su dolor fue tan agudo
Como el mío. En nuestra casa
Cada rincón fue testigo
Del silencio que fue alarma
Que no escuchamos, perdidos
En tanta desesperanza.
Un día nos trajo un sueño
O al menos, eso pensaba,
Cuando feliz fui a contarle
Que el tercer mes de mi falta
Podía ser eslabón
Para unirnos como llama
Que se levanta, encendida
Por un puñado de ramas
Cuando parece que el fuego
En rescoldo se apagaba.
Sus ojos se me clavaron
En el pecho, no pensaba
Que la furia se encendiera
De tal manera en su alma.
Y lo vi salir corriendo
Sintiendo como una daga
La soledad que su ausencia
Dejaba en mi ser. Exhausta
Dejé de luchar con él
Volví a velar por mi calma,
Un manto de indiferencia
Como una pátina blanca
Fue convirtiendo en cenizas
El amor y la templanza.
Volví a recordar los golpes
De esa noche y un fantasma
Me susurró los recuerdos
Para que no me olvidara:
Que su copa era veneno
Cada vez que rebosaba,
Que había matado el hijo
A golpes. Y esas palabras
Fueron como un puño oscuro
Que golpeaban y golpeaban
Abriéndome las heridas
Que yo creía cerradas,
Devolviendo a mi memoria
Las piezas desencajadas.
Con otro sueño, ahora mío
Solo mía la esperanza,
Después de hacer la maleta
Dejé cerrada la casa
Y abrí de un paso el camino
Que otro paso volvió causa
Para emprender una vida
Con la vida que llevaba
En mi vientre. Y fui sintiendo
Crecer alas a mi espalda.
Escribí el siguiente romance hace varios años para un desafío en estas páginas. Quise presentarlo en este lugar, y de paso lo oxigené un poco quitándole las comas que sobraban (creo).
MONASTERIO “LA HERMANDAD”
Mediados del siglo quinto;
Monasterio “La Hermandad”.
Entre piedras se levanta
este claustro occidental.
De rodillas está un monje
que no para de rezar
pidiéndole a Dios clemencia
para sus culpas purgar.
Por sus ocultos amores
con una hermosa vestal
fue descuidado aquel fuego
sagrado en aquel lugar.
…………………………………………....
Una sombra cruza el predio,
de ese claustro medieval...
Las ventanucas abiertas
dejan a la sombra entrar.
Vio el monje esa sombra oscura
que acababa de llegar
y recordó aquella noche
con gran dolor y pesar.
Muchos años han pasado
—ya son casi un centenar—
y aquel monje atribulado
sólo piensa en su verdad.
Vigilaba aquel recinto
de aquella hermosa vestal
cuando ella le dio su amor
perdiendo su castidad.
Rendida por sus requiebros
dejó aquel fuego apagar
y fue a morir lapidada
por aquella indignidad.
Pronto la sombra se acerca
al monje de La Hermandad
y al descubrir aquel velo
aparece esa vestal.
Su túnica mancillada
ahora es pura cual cristal
y en su cabeza la vitta
relumbra en la oscuridad.
¡Sacerdotiza adorada
de su loca mocedad!
¡Causa de amor y delirio,
de pecados e impiedad!
Por no morir azotado
rescindió su libertad
y se recluyó en el sobrio
monasterio medieval.
En el final de sus días
ella lo vino a buscar
y su abrazo con la sombra
supera lo material.
.........................................
Queda su cuerpo en el atrio
del recinto medieval
y dos sombras de la mano
se van a la eternidad.
Perfecto Clorinda ,cumple con los requisitos escenciales, ritmo rima y argumento trágico (en este caso)¿qué es vitta?
hay un cierto anacronismo hablando de vestales en la Edad Mmedia pero no le daría peso al desliz .
Hola, Yvette! Gracias. La vitta era un ornamento que llevaban en la cabeza las vestales, aparte del velo. Era una banda generalmente de color blanco que simbolizaba la virginidad. Creo que le suprimí al poema (en su momento) la parte que hablaba de la última vestal. Por qué no me acuerdo, pero las fechas coincidían en el tiempo que estamos hablando. Recordemos que la caída del Imperio Romano de Occidente, en el año 476, marca el fin de la Edad Antigua (y no nos olvidemos que el monje tenía casi cien años y lo que narra el romance había ocurrido poco menos que un siglo antes).
Las vestales eran reclutadas a la edad de diez años para mantener encendida la llama del templo dedicado a la diosa Vesta. Fueron suprimidas por el emperador romano Teodosio El Grande en el año 394.
Quería agregar, si es que como a Yvette les interesa que los textos tengan una relativa lógica en el tiempo y en el espacio, que la Edades Históricas, así como las Regiones Geográficas, se van gestando mucho antes del límite que un frío convenio las determine, por lo que les pido que consideren como válido el título de "Monasterio medieval " el lugar en el que se desarrollaron los hechos narrados en este romance. Los monasterios son característicos de la cultura de la Edad Media, pero ya existían antes de las fechas convenidas, ya después de la muerte de Cristo, al menos a partir del siglo III para la cristiandad, ya existían esas construcciones que albergaban a monjes dedicados a la contemplación, la penitencia y oración.
Disculpen esta tediosa explicación: omití un "que" al final del último comentario. Corresponde ..."ya 'que' después de la muerte de Cristo..." (de la otra manera la coma anterior quedaría descolocada).
admito que salió muy a Bodas de sangre, que la rima no está en el lugar justo en algunas estrofas pero entusiasmada quiero presentar el Baile de la Vendimia. Haré mis correcciones y las que ustedes me indiquen
El baile de la vendimia
Va la luna por el cielo,
arroja rayos de amor
y flechas de odio y celo
-------------
Se festeja la vendimia:
viejos y jóvenes marcan
sus pasos en el tablado,
(vino toda la comarca)
La hija de los marranos
danza alegre sin fijarse
que el patroncito la mira
con deseos de acercarse.
En una vuelta del baile
él la arrebata a su Piero
(que es el novio de la joven
y el casorio es para enero)
La mujer entre los brazos
del conde sueña que vuela
y siente que su mirada,
mas que mirarla la quema.
Piero advierte que su novia
baila y rie alborozada
en los brazos del patrón
y allí mismo los separa.
Insta al conde que se aparte
que con él ya basta el baile
que es su novia y que no puede
entre sus brazos dejarle.
El conde está enfurecido,
Saca la daga del cinto
y a pelear se disponen
(todos se abren por instinto)
La novia se les acerca
para hacerlos razonar
ellos ciegos no la advierten
y no cesan de pelear.
Esa noche de alegría
se convierte pronto en duelo
herida por zapa y daga
ella en sangre está en el suelo.
.............
Va la luna por el cielo
Arroja rayos de amor
Y flechas de odio y celo
Yvette, sin dudas el Romance tiene todo lo necesario para serlo, independientemente de las correcciones que tú misma puedas realizar en cuanto a la rima para ser considerado con tal.
Es bueno recordar que el romance está compuesto por versos octosílabos con rima asonante en pares, en tanto los impares van sueltos, que cuando son heptasílabos estamos en presencia de una endecha, y si fueran hexasílabos, romancillo.
Desconozco cuál sería el nombre técnico de la estructura que nos presentas, en mi caso siempre me quedo con el mensaje, con el contenido que me transmite, en este caso, un drama sensible y atemporal, presentado con tu arte y conocimiento.
Me gusta mucho que introduzcas y cierres con ese terceto cuyas metáforas son tan significativas y dan mayor profundidad a la historia.
Gracias por compartirlo, tu entusiasmo siempre nos deja regalos preciosos para nuestro propio aprendizaje!
Disculpa, Yvette. Leí que nos estabas pidiendo correcciones (o sugerencias). Seguramente entendí mal. De todos modos te digo que en el último terceto, como en el primero, no hay una continuidad entre el primer verso y el segundo. El último, a mi entender, tiene siete sílabas, aunque depende de la fuerza con que pronunciemos la palabra "odio".
Si les molestan mis intervenciones, no lo haré más. Lamento que les caigan mal mis aportes.
Para terminar les digo que no es cierto que escribir lo que primero nos sale, por bello que sea, es lo definitivo y lo más valioso. Queda después la tarea de releer muchas veces y afinar el oído, antes de publicar. Además tampoco es cierto que la puntuación y la coherencia en los escritos es de menor importancia. Eso lo dicen los mediocres, a quienes no les importa presentar un trabajo mediocre, a veces muy alabado, que va a ser modelo para otros escritores en formación, que creen que ese es el camino a seguir.
Yvette, no has nada de mi descargo sobre el "desliz" que dejaste pasar en la lectura del soneto que presenté, y quisiera saber si realmente es un anacronismo, ya que antes de escribirlo hice las cuentas y me informé lo suficiente, para no caer en esa vulgaridad.
Por mi parte muy contenta de recibir tus correcciones,Clorinda, lo que te pedí es que me corrijas pero no cambies el texto. Tomo en cuenta lo que me decís y lo arreglo.
Lo que te comenté calificandolo de desliz anacr´nico lo mantengo mantengo, hablar de vestales en la edad media me parece un anacronismo.esas dos épocas no se llegan a tocar aunque estiremos las edades de los protagonistas.
Yvette, te considero una sabia, y no voy a discutir más, pero no te olvides que mi "vestal" reapareció en escena muchos años después de su muerte, al inicio de la Edad Media". La incongruencia fue la no existencia de monasterios propiamente dichos, que aparecieron en escena un siglo después. Gracias por dedicarme tu consideración.
Viene danzando la muerte
con su traje de ceniza
que mueve el agua del mar
con barcos a la deriva
en olas que crecen altas
de espuma blanca, infinita,
marea que a cada playa
vuelve arena movediza.
En uno de esos timones
un hombre no halla guarida
azotado por el agua
que golpea hasta que irrita,
va pensando en esa casa
donde lo espera su cría
"no vengas tarde, papá"
le dijo su vocecita
y el viento se la repite
de una manera infinita.
Cuando parece menguar
la fuerza, vuelve a la tibia
sensación de paraíso
que ha encontrado en esa hija.
Hombre mayor para eso,
le decía la cuadrilla,
cuando les dijo "por fin
ha crecido la semilla"!
Y él, tan lleno de ilusión
la esperó y sintió bendita
su llegada en un enero
que jamás olvidaría.
Las olas iban golpeando
la barca y, mientras llovía,
su fuerza se hacía mayor
al pensar que volvería
a esa casa y ese abrazo
por fin lo confortaría
después de luchar con vientos,
marea, redes y henchidas
las velas de su velero
lo llevarían a la orilla.
Un remolino fue alzando
la blanca espuma, aguerrida,
hasta formar un espectro
que con garras extendidas
cayó de lleno en la barca
hundiendo esperanza y vida,
redes, tela y el timón
que en sus manos sostenía.
Sintió el agua abrirse paso
por su pecho, que rugía
de rabia ante la pelea
ante la cual se batía
con fuerzas tan desiguales
que le robaban la vida.
ya no era aire, era agua
su ser completo. Sentía
como la espuma tan blanca
en su abrazo lo acogía,
y las cuerdas no alcanzaban
para llevarle a la orilla....
En una espiral fue preso
de forma desprevenida
soltó el timón y sin rumbo
sintió como se caía
lentamente por un cauce
ya sin tiempo y sin medida
flotando como una pluma
en una tarde de brisa.
Cerró los ojos, flotando
se dejó ir... sonreía
porque la carita blanca
llena de luz de su hija
le susurró "para siempre
seré tu gloria bendita"
En el puerto, las mujeres
forman un corro a la orilla
sosteniéndose una a otra
para enfrentar la desidia
de la tormenta que ha roto
en pedazos varias vidas
y sus pies, una pequeña
juega en silencio.. y solita.
*Según el relato de la mitología griega Teseo ,rey de Atenas, consigue matar al Minotauro de Creta gracias al ovillo de hilo que le ha dado Ariadna, su prometida, para regresar incólume del laberinto. Fedra y Ariadna son hermanas, Teseo se enamora de Fedra y abandona a su prometida en la isla de Naxos. Fedra lleva esta culpa sobre la conciencia durante muchos años, pero vive en armonía con Teseo hasta que el hijo mayor de Teseo hijo de Antílope, Hipólito, los visita y Fedra se enamora perdidamente de él. Nuevamente ante la traición Fedra se suicida dejando una carta a Teseo…
Es magnífico todo lo que se puede aprender, y cuánto bien nos hace no solo aprender, sino permitirnos crecer en el aprendizaje, no verlo todo como un título que, colgado, habla de lo que completamos en una formación, sino esa puerta que permanece abierta, para que entre la luz del conocimiento, para que nos volvamos a sorprender, para permitirnos... SER... No conocía todo lo que nos cuentas en la nota, y me ha encantado ver en el romance esas imágenes que, con fuerza, hablan de una tragedia y en los detalles, hablan de una mujer atormentada, de amores posibles e imposibles y de lo que va más allá... me ha encantado, gracias, Yvette, por mostrarnos un camino de continuidad del aprendizaje... contigo es cierto aquello de que nunca habrá un día en que no hayamos aprendido algo... y yo agregaría: solo se trata de querer aprender. Y de saber enseñar. Un abrazo
Ella se quedó dormida
y en su regazo una foto
donde los dos se abrazaban
en una tarde de otoño.
El sueño vino sereno
como vuela un abejorro
hasta envolverla completa
como un suave y tibio poncho.
El, con su porte de hombre
bien plantao y tan hermoso
tendiendo sus manos blancas
surgidas de aquel calorro
que ella le tejiera un día
en aquellos años mozos
la llamó amorosamente
"ven amada, soy tu esposo"
Se levantó sin dudarlo
y fue tras el, con decoro,
como cuando siendo niña
el le sonrió desde el corro
en que junto a otros muchachos
fumaba y charlaba. Torvo
se lo veía por entonces
más ella veía en sus ojos
un brillo de niño hambriento
que no conoce otro modo
de comer que a mordiscones
rompiendo carne y cerrojos.
A su par se hizo mujer
junto a él, llegaron ocho
querubines que crecieron
y ellos, viejos y solos,
siguieron siendo infinitos
uno abrazadito al otro
en la casa donde ella
brillaba como un tesoro.
Solo con ella era dulce,
solo con ella, amoroso,
solo en sus brazos dejaba
de ser hombre bruto y tosco.
Al seguirlo fue avanzando
por un sendero sinuoso,
mientras iba de su mano
veía a un lado y al otro
flores, hierba, enredaderas,
aves, mariposas. Trozos
del camino recorrido
eran como un cuadro, todo
un paisaje tan perfecto
tan claro y tan luminoso
que sus pasos lo siguieron
hasta llegar a un recodo
donde el sol era tan vivo
que se cerraban los ojos.
El la abrazó, pequeñita
fue abandonando el asombro
y en el abrazo profundo
del ceniciento rescoldo
se volvió raíz profunda
del hombre, árbol añoso.
La halló su hijo, el mayor,
en el rincón cochambroso
de la casa donde el tiempo
se detuvo, como un pozo
que en su profunda negrura
se lo fue tragando todo.
El semblante tan sereno,
y en el pecho aquella foto
que los mostraba sonriendo
sobre el mullido rastrojo
del campo aquel que rodeaba
la casa donde los ocho
crecieron viendo a su madre
amar a un hombre rabioso
que solo veía defectos,
que lo criticaba todo
que les gritaba y golpeaba
un día y también el otro.
Abrazado a la cintura
de su madre, receloso
se fue apretando a ese talle
entre hipos, gritos y lloros
mezquinando aquel abrazo
con su madre para él solo
y a lo lejos aulló el viento
en esa noche de otoño.
ah, y no, no lo hice a prOpÓsitO, como dije muchas veces ya (y no pretendo aburrir) escribo en la generosa ventanita blanca y por eso se me suelen pasar muchas cosas, además del hecho de que soy humana y me equivoco más de lo que acierto... jajaja... no, no hubo intención en darle monotonía al intento de romance, solo fui escribiendo las imágenes que iba viendo, como en una película... es mi modo de escribir, agradezco mucho las observaciones.
Viene la noche, otra noche
que, oscura, engulle y abraza,
que a tientas crispa las manos
que sienten lejana el alba.
Viene la noche sin tregua
a extenderse por la casa
a robarse las cenizas
que alguna vez fueron llamas.
Viene la noche trayendo
- en sus fauces niqueladas
por estrellas y una luna
de redondez maquillada-
esa humedad del rocío
que todo lo vuelve escarcha
que se mete por los huesos
y hace temblar hasta el alma.
Viene la noche, creyendo
que reina y dueña preciada.
Así es la vida: ese ciclo
de luz y oscuras agallas
de un pez frío, escurridizo
que de las manos escapa
y que nos deja vacíos
haga uno lo que haga.
Ciclos de luz y negrura,
cortas las unas, tan largas
las otras aunque sean breves
porque cuando todo calla
es el silencio ese grito
que nos hiere y nos desgarra.
Noche es el tiempo que duele,
día el que nos bendice y guarda,
noche el dolor y la sombra
que nos corta la pisada.
Día esa lumbre tan tibia
del amor y la mirada.
Noche es la cama vacía
día la sábana blanca
que se enreda entre las piernas
entre sonrisas y llamas.
Viene la noche y no avisa
(y aunque uno sepa, no guarda
un escudo pa esquivarle
el dolor a la estocada)
y es como aquella tormenta
que en relámpagos se fragua,
que uno intuye interminable
y parece que no escampa.
Sin embargo... como el miedo
la noche también se marcha,
porque la luz tiene el brío
que nos mueve y nos levanta,
y tiene también la fuerza
que creímos desgastada.
Viene la noche: no temas,
que la noche es una barca
que en ese mar tan oscuro
navega, hasta que aclara
llegando firme a la orilla
para ser la pincelada
que teñirá de colores
cada rincón, cada estancia,
con claridad que diluya
negrura y desesperanza.
Si ves que viene la noche
deja que pase. En la pausa
en que se torne más negra
será justo cuando se abra
el horizonte y la luz
lo cubra todo de gracia.
muy hermoso crom, tan lleno de matices , de colores. La estrofa"..Viene la noche ...."está llena de luz y reflejos. Maestra .Tendría ganas de volver al remance, trata de sugerirnos a todos un tema, una situación...¿vale?
Muchísimas gracias Yvette, sería magnífico poder escribir romance, darle vida al foro. Personalmente, disfruto mucho escribirlos, es como cantar, como ya he dicho.
Si, podríamos llevarlo a cabo, claro.
Quizás sería interesante repasar la información relativa al romance y luego escribir a partir de una imagen, temática o fragmento de otro poema.
Crom, encuentro extraordinarios tus romances. Siento que van danzando acompasadamente a la vez que narras tus historias de amor y tragedia. Leí varias veces el anterior ("Ella se quedó dormida...". ¿Es ese el título?) Lo único que puedo reprocharte es el haber pintado al padre tan fiero con sus propios hijos. ¿Y su mujer consentía ese maltrato? ¿Puede un hombre capaz de amar tanto, ser, a la vez, tan violento? Me quedó un gustillo amargo.
Muchas gracias, Clorinda. Creo que sí, lamentablemente, puede un hombre ser tan fiero con sus hijos y su esposa. Leer los periódicos a diario nos da muchas historias como esta o más cruentas aún. No, no es ese el título, raramente pongo título a mis poemas, algo que mi maestro Fabiangris me reprochaba a menudo!... Y sinceramente, no acepto reproches sobre mis letras, jajajaja... Es la historia que veo y cuento, así que no hay motivo para el reproche del lector!...
El romance es uno de mis estilos preferidos, aunque en realidad el haiku me invita (tanto como el haibun), el soneto me encanta y el verso libre me da alas para dejar corsés y restricciones. El cuento requiere de más trabajo, Yvette me ha ayudado muchísimo a conocer las técnicas, pero escribo poco cuento o relato.
Y sí, para mí el romance tiene música y va dibujando una historia con esa cadencia que lo caracteriza. Gracias nuevamente.
Sí. Los periódicos son un constante argumento para nuestras historias. Y la nuestra propia, ni hablar. Quizás pocos se animen a relatar sus propios dramas (con un poco de fantasía y otro poco de tragedia). Suerte, escritora!
Llegó con el corazón
agotado a su regreso.
En el andén lo esperaba
tan solo el azul del cielo.
Llevaba un abrigo gris,
lo acompañaba el silencio,
una esperanza extinguida,
el semblante de alguien viejo.
Se sentó frente a la plaza,
miró la iglesia sin miedo
de la gente que juzgaba
sin siquiera conocerlo.
Vio el cantero de las flores
ya marchitas sin consuelo,
y supo que llegaría
indiferente el invierno.
Sintió frio, el sol partía
a buscar lugares nuevos.
Era valiente, pensó,
no precisaba que el tiempo
sintiera piedad ni pena
por su eterno movimiento.
Contempló el paisaje muerto,
desgarbado, sin matices
después de un verano austero
por culpa de la sequía
y las costumbres del viento.
El polvo sobre las casas
les daba un toque siniestro
pero había algo en el aire
que se metía en los huesos:
Un aire de pertenencia,
porque pisaba ese suelo.
Ya era hora de quedarse;
le entusiasmaba su pueblo.
En la ciudad no hubo suerte
trabajando en aquel puerto.
Deseaba vivir en paz
en un rincón del granero
que el patrón le daba a cambio
de trabajar con empeño.
La comida era sencilla;
nunca faltaba el puchero.
Tal vez la Rosa aún vivía
en la estancia de su abuelo,
¿o habría buscado luz
en promesas y misterios
lejos de lo conocido
y cerca de un hombre bueno?
Dejó a un lado esa pregunta;
el destino es un guerrero
que lucha con muchas armas
y experimenta sus duelos
mientras trata de aprender
a aceptar los contratiempos.
Se dijo que lo importante
era buscar un empleo
sin ninguna pretensión
de francos, comida o sueldo.
No pensaría en fracasos,
mataría los recuerdos
y al mirar el horizonte
se sacaría el sombrero
para dar gracias a Dios
por este bendito suelo
que acoge de nuevo a un hijo
al brindarle su consuelo
y un lugar donde renacen
con valor algunos sueños.
El amor no tiene tiempo
Yo sé de un romance actual.
__Me llamo José, __Yo Laura,
dijeron al estrechar
sus manos en una fiesta
alegre de carnaval,
Cantaron con los amigos
riendo y bebiendo vino,
bailaban en los pliegues
de las redes del destino.
(Les quedó un buen recuerdo
de esa fiesta clandestina
una nocha de lock down”)
Al correr de dos semanas
muchos de los transgresores
se encontraron contagiados
de COVID , con sus dolores.
Laura tosía afiebrada
José se siente muy mal
se encuentran en una sala
del ingreso al hospital.
Luchan los dos contra el virus.
combaten solos el mal
y al cabo de tres semanas
Laura presiente el final.
José torna a su familia
Debil ,flaco, preocupado
Sabe que Laura agoniza,
quisiera estar a su lado.
Una ola de energía
lo envuelve mientras medita
piensa en Laura intensamente
y su amor el mal le quita.
(No fue por casualidad
Que se encontraran y amaran
Una noche de “knot dawn"
José y Laura
¿El romance literario
es de la edad medioeval?
El amor no tiene tiempo
Yo sé de un romance actual.
__Me llamo José, __Yo Laura,
dijeron al estrechar
sus manos en una fiesta
alegre de carnaval,
Cantaron con los amigos
riendo y bebiendo vino,
bailaban en los pliegues
de las redes del destino.
(Les quedó un buen recuerdo
de esa fiesta clandestina
una nocha de lock down”)
Al correr de dos semanas
muchos de los transgresores
se encontraron contagiados
de COVID , con sus dolores.
Laura tosía afiebrada
José se siente muy mal
se encuentran en una sala
del ingreso al hospital.
Luchan los dos contra el virus.
combaten solos el mal
y al cabo de tres semanas
Laura presiente el final.
José torna a su familia
Debil ,flaco, preocupado
Sabe que Laura agoniza,
quisiera estar a su lado.
Una ola de energía
lo envuelve mientras medita
piensa en Laura intensamente
y su amor el mal le quita.
(No fue por casualidad
Que se encontraran y amaran
Una noche de “knok dawn"
Y pudo el extramarciano
explicarse en la ocasión
que en en aquel planeta rojo
iba a cumplir su misión,
diciendo que les traía
un audio y un grabador
para grabar un mensaje
de interplanetaria voz
donde el hombre y los marcianos
prometieron con fervor
intercambiar sus culturas
por un futuro mejor
y hacer que en nuestra galaxia
reine la paz y el amor.
