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| Paula,03.07.2002
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Ya que les gusta Cortazar, mando un poema de su autoria:
Te amo por ceja, por cabello, te debato en
corredores blanquisimos donde se juegan
las fuentes de luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con
delicadeza de cicatriz.
voy poniéndote en el pelo
cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano.
porque el agua, considera el agua y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada.
encendiendo las lamparas a mitad del
encuentro.
Toda mañana es la pizarra donde te invento
te dibujo.
Pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con
ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el
vino es también la luna y el espejo,
Busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
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| Gamal,06.09.2002
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No me gustó para nada.
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| rnahimla,07.09.2002
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| Me ha encantado y eso que la poesía no es mi lectura favorita... pero es realmente increible | | |
| obituari,11.09.2002
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| Gamal a mi me gusto para algo. | | |
| yihad,04.06.2004
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| Esto es una prueba para ver si, al no tener los foros estúpidos creados recientemente a la vista, se olvidan un poquito... | | |
| rhcastro,14.05.2012
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Propongo revivir este foro que al parecer esta descontinuado para no abrir otros.
Mi idea y si sirve bueno y si no tambien pero a mi me gusta. Es crear poesia universal. Entrelazar sentimientos y frases jamas escuchadas. Romperse la cabeza hasta no dejar algo mas o menos aceptable. Nada de que las florecitas del campo o las mariposas bla bla bla. Cosas duras, que muevan el tapete a quien las lea. Politicas, revolucionarias, humanitarias, en pro de la sociedad o que se yo, cualquier tema que mueva a quien sea que lo lea, tenga la edad que tenga. Oh! Claro que no se como se hacen... Por eso los ocupo, para que juntos logremos hacer algo que valga la pena leer.
Ya se, ya se... Quiero subir el nivel de la poesia actual que se lee en esta pagina y que es de personal a universal. Esta dificil... Se podra?
Quien dice yo?
Propongan un tema y escribamos.
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| rhcastro,14.05.2012
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NO se quien sera paula, pero con tu permiso paula... Necesito espacio. Soy poeta y a veces las paginas virtuales me quedan cortas.
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| rhcastro,14.05.2012
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| Creo que terminare escribiendo poesia japonesa... | | |
| cromatica,28.05.2012
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No, Lety, aquí estoy, creo que reflotar foros y poesía será titánico, pero no dejaremos de intentarlo.
Este poema de Julio Cortázar es uno de mis preferidos. Y podríamos usar este mismo foro para comenzar a conocer poetas.
Sí.
La idea es la siguiente: me llevo el poema que alguien sube, y lo relaciono con uno que dejo. Dejaremos, además, un enlace para acudir a la biografía del autor y conocer más su obra. Eso ya es una elección personal.
El efecto multiplicador irá formando una trama menuda que nos permitirá situarnos en el hoy de la poesía.
b He aquí un ejemplo:/b
Comenzaré con un poeta belga que escribió en francés, por dos razones:
1) Cortázar nació accidentalmente en Bruselas.
2) Cortázar hablaba francés.
Me llevo a Cortázar y dejo... un poema de uno de los poetas más influyentes del siglo XX: bEmile Verhaeren./b
i
Tenebrae
La Luna, con su atento y glacial Ojo,
observa al crudo invierno entronizado,
vasto y pálido sobre la tierra yerma;
La Noche se agita en traslúcidos azules;
El Viento, con súbita presencia, nos apuñala.
A lo lejos, sobre el horizonte, danzan
los ondulantes senderos del hielo;
se los ve a la distancia, perforando el llano,
Y las Estrellas de Oro, suspendidas en el éter,
siempre más alto en la Oscuridad,
desgarran cruelmente el azul del cielo.
Los campesinos tiemblan en las planicies de Flandes,
cerca de los brezos, de los antiguos ríos,
y de los grandes Bosques;
entre dos lívidos infinitos, estremeciéndose de frío,
agrupándose junto a las viejas chimeneas,
removiendo las cansadas cenizas.
/i
Espero que la gente se sienta impulsada a participar y nos comparta su conocimiento sobre poesía.
Gracias | | |
| cromatica,28.05.2012
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Lo siento, olvidé el enlace con la biografía
http://www.mcnbio... | | |
| rhcastro,28.05.2012
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| Esto esta genial. Invitemos a participar!! | | |
| rhcastro,29.05.2012
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ausencia del amor. La noche que hay dentro de la noche es el tema central de la poesía francesa de Samuel Beckett.
* * *
Para ella el acto tranquilolos poros sabios el sexo librela espera no muy lenta los lamentos nomuy largosla ausenciaal servicio de la presenciaalgunos jirones de azul en la cabeza losvuelcosdel corazónal fin muertostoda la tardía gracia de una lluviainterrumpidaal caer una nochede agosto para ella vacíaél purode amor
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El 7 de enero de 1938 Beckett salió a tomar un café con sus amigos Alan y Belinda Duncan. Mientras caminaban por la calle de Orleans, un hombre se acercó a pedirlesdinero. Ante la negativa de Beckett, el hombre le hundió un puñal en el pecho. Los Duncan pidieron auxilio por las calles oscuras de París mientras el escritor sedesangraba. Una mujer les abrió las puertas de su casa. Minutos más tarde, unaambulancia recogía a Beckett entre la vida y la muerte. La mujer, una pianistadedicada a la enseñanza de la música, era Suzanne Deschevaux-Dumesnil. Así conoció Beckett a la mujer con la que compartiría su vida los próximos cuarenta años. "Paraella el acto tranquilo" podría leerse como un poema dedicado a Suzanne en los durosaños franceses. Un raro poema de amor.
* * *
_______________________________________
Estar ahí sin mandíbulas ni dientesa donde se va el placer de perder con el apenas inferior de ganar y Roscelin y esperamosadverbio oh regalo vacío vacío salvo unos pedazos de canción
mi padre me ha dado un marido
o al arreglar las floresque moja tanto como quierehasta la elegíade los cascos herrados todavía lejos de Les Halles
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http://www.biogra... iografia/b/beckett.htm | | |
| rhcastro,29.05.2012
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| http://bit.ly/LzhZ6f | | |
| rhcastro,29.05.2012
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Para ella el acto tranquilolos
poros sabios el sexo librela espera
no muy lenta los lamento
s nomuy largos
la ausenciaal servicio de la presencia
algunos jirones de azul en la cabeza los vuelcos del corazón al fin muertos
toda la tardía gracia de una lluvia
interrumpida al caer una noche
de agosto para ella vacía
él puro
de amor .
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| rhcastro,29.05.2012
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| (Eso del copy es una barbarie.) | | |
| rhcastro,29.05.2012
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"El arte es saboteado por el absurdo,
y ponerlo en evidencia no es más que un desesperado
intento de ser coherentes, asumiendo sin excusas que
estamos involucrados en él"
bebe solo
come quema fornica revienta solo como antes
los ausentes ya muertos los presentes apestan
saca tus ojos vuélvelos sobre las cañas
discuten quizás ellos y los ays
no importa existe el viento
y el estado de vela
LETANÍAS
al llegar la noche en que el alma
iba a serle reclamada
he aquí que al no aguantarse
la entregó una hora antes
escúchalas
sumarse
las palabras
a las palabras
sin palabra
los pasos
a los pasos
uno a
uno
imagina si esto
si un día esto
un día feliz
imagina
si un día
un día feliz esto
se acabara
imagina
las ganas cada día
de estar vivo un día más
claro que no sin el pesar
de haber nacido un día
noche que tanto haces
que imploremos el alba
por favor noche
cae
sábado un respiro
no reír más
desde la medianoche
hasta la medianoche
no llorar
silencio como el que existió
antes ya nunca más existirá
por el murmullo desgarrado
de una palabra sin pasado
por haber dicho demasiado no pudiendo más
jurando no volver a callar
viejo ir
viejas paradas
ir
ausente
ausente
detenerse
Samuel Beckett | | |
| cromatica,29.05.2012
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No conocía la historia! ... cuánto sabemos de los poetas? poco más que su poesía y.. ves lo que te digo? la poesía es mucho más!!!!!!!!!!!!!!!!
Me llevo la historia de Samuel Becket, quien murió en París en 1989.... y al decir París... cómo no recordar a Baudelaire?
Charles Baudelaire fue, para mí, un poeta nada maldito... fue una puerta abierta a la locura hecha poesía, al despojo de la carne y la sangre en chorreones de versos que, libremente, navegan luego la memoria....
Uno de mis favoritos, del Spleen de París (pequeños poemas en prosa), el Poema en Prosa Nº 18 "Invitación al viaje"
iHay un país soberbio, un país de Jauja -dicen-, que sueño visitar con una antigua amiga. País singular, anegado en las brumas de nuestro Norte, y al que se pudiera llamar el Oriente de Occidente, la China de Europa: tanta carrera ha tomado en él la cálida y caprichosa fantasía; tanto la ilustró paciente y tenazmente con sus sabrosas y delicadas vegetaciones.
Un verdadero país de Jauja, en el que todo es bello, rico, tranquilo, honrado; en que el lujo se refleja a placer en el orden; en que la vida es crasa y suave de respirar; de donde están excluídos el desorden, la turbulencia y lo improvisto; en que la felicidad se desposó con el silencio; en que hasta la cocina es poética, pingüe y excitante; en que todo se te parece, ángel mío.
¿Conoces la enfermedad febril que se adueña de nosotros en las frías miserias, la ignorada nostalgia de la tierra, la angustia de la curiosidad? Un país hay que se te parece, en que todo es bello, rico, tranquilo y honrado, en que la fantasía edificó y decoró una China occidental, en que la vida es suave de respirar, en que la felicidad se desposó con el silencio. ¡Allí hay que irse a vivir, allí es donde hay que morir!
Sí, allí hay que irse a respirar, a soñar, a alargar las horas en lo infinito de las sensaciones. Un músico ha escrito la Invitación al vals; ¿quién será el que componga la invitación al viaje que pueda ofrecerse a la mujer amada, a la hermana de elección?
Sí, en aquella atmósfera daría gusto vivir; allá, donde las horas más lentas contienen más pensamientos, donde los relojes hacen sonar la dicha con más profunda y más significativa solemnidad.
En tableros relucientes o en cueros dorados con riqueza sombría, viven discretamente unas pinturas beatas, tranquilas y profundas, como las almas de los artistas que las crearon. Las puestas del Sol, que tan ricamente colorean el comedor o la sala, tamizadas están por bellas estofas o por esos altos ventanales labrados que el plomo divide en numerosos compartimientos. Vastos, curiosos, raros son los muebles, armados de cerraduras y de secretos, como almas refinadas. Espejos, metales, telas, orfebrería, loza, conciertan allí para los ojos una sinfonía muda y misteriosa; y de todo, de cada rincón, de las rajas de los cajones y de los pliegues de las telas se escapa un singular perfume, un vuélvete de Sumatra, que es como el alma de la vivienda.
Un verdadero país de Jauja, te digo, donde todo es rico, limpio y reluciente como una buena conciencia, como una magnífica batería de cocina, como una orfebrería espléndida, como una joyería policromada. Allí afluyen los tesoros del mundo, como a la casa de un hombre laborioso que mereció bien del mundo entero. País singular, superior a los otros, como lo es el Arte a la Naturaleza, en que ésta se reforma por el ensueño, en que está corregida, hermoseada, refundida.
¡Busquen, sigan buscando, alejen sin cesar los límites de su felicidad esos alquimistas de la horticultura! ¡Propongan premios de sesenta y de cien mil florines para quien resolviere sus ambiciosos problemas! ¡Yo ya encontró mi tulipán negro y mi dalia azul!
Flor incomparable, tulipán hallado de nuevo, alegórica dalia, allí, a aquel hermoso país tan tranquilo, tan soñador, es adonde habría que irse a vivir y a florecer, ¿no es verdad? ¿No te encontrarías allí con tu analogía por marco y no podrías mirarte, para hablar, como los místicos, en tu propia correspondencia?
¡Sueños! ¡Siempre sueños!, y cuanto más ambiciosa y delicada es el alma tanto más la alejan de lo posible los sueños. Cada hombre lleva en sí su dosis de opio natural, incesantemente segregada y renovada, y, del nacer al morir, ¿cuántas horas contamos llenas del goce positivo, de la acción bien lograda y decidida? ¿Viviremos jamás, estaremos jamás en ese cuadro que te pintó mi espíritu, en ese cuadro que se te parece?
Estos tesoros, estos muebles, este lujo, este orden, estos perfumes, estas flores milagrosas son tú. Son tú también estos grandes ríos, estos canales tranquilos. Los enormes navíos que arrastran, cargados todos de riquezas, de los que salen los cantos monótonos de la maniobra, son mis pensamientos, que duermen o ruedan sobre tu seno. Tú los guías dulcemente hacia el mar, que es lo infinito, mientras reflejas las profundidades del cielo en la limpidez de tu alma hermosa; y cuando, rendidos por la marejada y hastiados de los productos de Oriente, vuelven al puerto natal, son aún mis pensamientos, que tornan enriquecidos del infinito hacia ti./i
Nota: El Spleen de París completo en este enlace
http://es.wikisou...
La biografía, creo... no es necesaria... pero ya se me ha ocurrido un nuevo foro...  | | |
| rhcastro,29.05.2012
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'Invitaciòn al viaje'
Aprovechando el Poema No.18 de Baudelaire:
¡Invito a viajar con nosotros a todos los amantes de la poesìa en estos nuevos talleres que se abren a la comunidad !
¿Quièn se lleva a Charles Baudelaire?
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| rhcastro,30.05.2012
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http://es.wikiped...
Buscando semejanzas entre los poetas encontre que muchos de ellos contraen sifilis y algunos mueren por su causa.
Arthur Rimbaud al igual que Baudelaire o Paul Verlaine son algunos de ellos.
ORACIÓN DE LA TARDE
Como un ángel en manos del barbero, sentado
Vivo. Y empuño un chop de acentuadas estrías.
Una pipa en los dientes y el epigastrio inflado,
En el aire que surcan inciertas travesías.
Como las heces cálidas de un palomar vetusto,
Mil sueños en mí dejan una dulzura ardiente:
Y así mi corazón es como un triste arbusto
Que tiñen rojas gotas de un oro icandescente.
Y una vez que a mis sueños me los volví a beber,
Cauto, después de treinta o cuarenta festejos,
A calmar me retiro el acre menester.
Dulce como el Señor del cedro y los hisopos,
Meo hacia el cielo ardo, muy arriba y muy lejos,
Con la equiescencia de los grandes heliotropos.
Una Temporada en el Infierno.
"Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota. Habiendo estado hace muy poco a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del festín antiguo, donde había tal vez de recobrar el apetito.
La caridad es la clave. - ¡Esta inspiración demuestra que soñé!
"Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya aguanté demasiado - Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado.
Rimbaud. | | |
| rhcastro,31.05.2012
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John Berryman (1914 - 1972). Se le considera uno de los poetas estadounidenses de más importancia durante el siglo XX. Su ópera prima, titulada Poemas fue publicada al final de la Segunda Guerra Mundial. Cuando tenía diez años, fue el primero en encontrar el cuerpo de su padre, quien se había suicidado, y él mismo acabó con su vida cincuenta años después, al tirarse de un puente.
DESPEDIDA COMO DESCENSO
El sol alcanzó lo alto; el taxi corrió.
Había una especie de fiebre en el reloj
Aquella mañana. Llegamos a la estación de Waterloo
Con tiempo de sobra y sin poder encontrar mi vía.
El café amargo en un pequeño bar
Nos dio pie a conversar. Cuando el tren
Comenzó a moverse vi que te alejabas
Y desaparecías, y los vasos sanguíneos en mi cerebro
Estallaron, el tren rugió, los otros viajeros
Brincaron entre las llamas, ardiendo en el aire revuelto
Che si cruccia, oí a los demonios maldecir
Y chillar de alegría en ese lugar más allá de toda plegaria.
DESDE EL ACANTILADO
La vida, amigos, es aburrida. No deberíamos decirlo.
Después de todo, el cielo brilla, el majestuoso mar anhela.
Nosotros mismos brillamos y anhelamos,
además, mi madre me decía cuando niño
(repetidamente) “cada vez que dices estar aburrido
significa que no tienes
vida interior”. Concluyo que no tengo
vida interior, porque estoy muy aburrido.
La gente me aburre,
la literatura me aburre, especialmente la gran literatura,
Henry me aburre, con sus aprietos & líos
tan desafortunados como los de Aquiles,
que amaba a los demás y el arte valiente, lo cual me aburre.
Y las apacibles colinas, y el gin estorbando
y de alguna forma un perro
ha sido capturado desvaneciéndose
entre las montañas, el mar o el cielo, dejándome
atrás como a un payaso.
John Berryman. | | |
| cromatica,31.05.2012
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Coincidentemente, Alejandra Pizarnik también se suicida el mismo año que John Berryman. En sus obras la muerte es un presagio, un disparador, un escenario, una búsqueda prematura....
Me llevo a Berryman, dejo a Pizarnik.
"La tendencia hacia la muerte, reiterada en estas páginas como un estribillo que acompaña, velada o explícitamente, a sus versos y piezas en prosa, tiene un colofón que Alejandra sitúa durante la madrugada del 25 de septiembre de 1972. Una sobredosis letal de Seconal sódico es el instrumento elegido para un suicidio que, al decir de algunos, pudo ser accidental. Cristina Piña, detallista en su narración biográfica, describe lo sucedido en el departamento de Montevideo 980, «en ese entretiempo sin tiempo que transcurrió entre que una amiga la llevara, ya sin vida, al Hospital Pirovano y entregara su cuerpo para que se velara, tapado por la estrella de David como prescriben los ritos». Es entonces cuando los amigos desolados «encontraron las muñecas maquilladas y, junto a sus últimos papeles de trabajo dispersos, un texto perturbador: No quiero ir nada más que hasta el fondo» (Cristina Piña, op. cit., pp. 17-18)."
http://cvc.cervan...
Sombras de los días a venir
a Ivonne A. Bordelois
Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración de un animal que sueña.
***
Tiempo
A Olga Orozco
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado. | | |
| rhcastro,01.06.2012
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Qué intensa cromi...
La vida duele amiga mía.
Y a veces... Como luces fugaces
en la noche nos abraza,
besa. Para después dejarnos
una fría luna acerada en su
recuerdo.
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| cromatica,01.06.2012
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sí... a veces pensamos que son hechos aislados, pero hay una cantidad de escritores, y poetas específicamente, que se han suicidado...
La poesía, considero, nos vulnera: nos provee de una pátina de sensibilidad que hace que todo nos toque, nos acuse, nos atraviese y luego, nos lastime... esa sensación de estar hiperventilado de realidad y de belleza, una belleza que a veces no logran ver todos los seres humanos, termina ahogando...
Con su locura y todo, me encanta Pizarnik!
Hay una carta de Artaud, que escribió desde el manicomio de Rodez, donde critica seriamente a los escritores que sólo buscan editar y comerciar con sus palabras... con tiempo te la transcribiré, la tengo en uno de mis libros más preciados. | | |
| rhcastro,01.06.2012
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| Pues yo la quiero, la quiero y la requiero!! Esperaré claro. Respetando tus tiempos y espacios cromatica. Gracias. | | |
| rhcastro,03.06.2012
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Poetas...
Los invito a participar. No dejen morir el foro por favor. Es un lugar informativo donde cada uno puede cooperar con su granito de arena.
La actividad en estos sitios es lo que hace crecer a una página literaria para placer nuestro y de ajenos.
Los espero. | | |
| cromatica,03.06.2012
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Llegará la carta de Rodez (es larga y tengo que transcribirla), en tanto me uno a tu voz y les pido a quienes gustand e la poesía (habrá alguien que si?) olviden quienes damos el paso, y pongan en juego su generosidad... mostrándonos poesía conocida o desconocida, pero multiplicando este pedazo de mundo cibernético en algunos milímetros cuadrados de esperanza..
En tanto, dejo un poema de un valenciano que me encantó desde que lo leí, alguien llano y poético, poéticamente hombre, hombre de letras pero ante todo, generosamente poeta.
Carlos Marzal
i
Metal pesado
Igual que sucedía, siendo niños,
con las mágicas gotas de mercurio,
que se multiplicaban imposibles
en una perturbada geometría,
al romperse el termómetro, y daban a la fiebre
una pátina más de irrealidad,
el clima incomprensible de los relojes blandos.
Algo de ese fenómeno concierne a nuestra alma.
En un sentido estricto, cada cual
es obra de un sinfín de multiplicaciones,
de errores de la especie, de conquistas
contra la oscuridad. Un individuo
es en su anonimato una obra de arte,
un atávico mapa del tesoro
tatuado en la piel de las genealogías
y que lleva hasta él mismo a sangre y fuego.
No hay nada que no hayamos recibido
ni nada que no demos en herencia
Existe una razón para sentir orgullo
en mitad de esta fiebre que no acaba.
Somos custodios de un metal pesado,
lujosas gotas de mercurio amante.
/i
De "Metales Pesados" 2001
Biografía? no... mejor su propio blog.
http://carlos-mar... | | |
| cromatica,03.06.2012
|
Dedicado a tí, Rh.
y a quienes sean capaces de dejar el letargo de la crítica para ejercer el derecho a decir.
EN LA ESCARCHA EL ABRIGO ES UNA PALABRA
Unsi Al Hay (1937-
Escribe tu visita en las estaciones. Escribe tu beso en el pan y el vino. Escribe en la sorpresa.
Escribe.
Escribe en el fuego y el laurel: tu deseo, tu espectro, tus sueños.
Mañana volverás a tu señor.
¿A la alegría de tu señor?
A tu señor.
¿A la ira de tu señor?
¡A tu señor!
¿A la merced de tu señor?
¡A tu señor!
Escribe.
Escribe tu ilusión, tu paso, en las referencias y las ventanas.
No eres la primavera que viene cada primavera. Entra y escribe.
Escribe las palabras del mar y de la tierra. Escribe el entusiasmo y el cansancio, la perdiz y la piedra. La dulzura y la fuerza. Escribe el actor y el mártir. La cama y la conciencia. Entrégate a tu mano, deja que tu mano se derrame sobre las fuentes.
Mueres, hombre. ¡Escribe! ¡Escribe! ¡Escribe! Tu disgusto en la nieve, tu ira en el cobre, tu afecto en el sol. Escribe tu amor en todos los ojos.
Que la cerilla sea una palabra en la sombra, el abrigo una palabra en la escarcha, la brisa una palabra en el calor, y una palabra sean la distancia y el encuentro, la boca y el río.
Que los hombres después de ti duerman con la palabra.
Que las mujeres después de ti duerman con la palabra.
Y que la palabra sea tú después de ti. | | |
| MarthaBCh,11.06.2012
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Eterno Buenos Aires...
Recorreré las calles de Palermo
con un cincel atado a la memoria
transitaré los libros y la historia
el pasado y el hoy. Todo es eterno.
Soñaré el día, visitaré el poniente
final de un tiempo que inició la aurora
marcado en el reloj hora tras hora
como un preciso paso hacia la muerte.
Nunca sabré de quien es mi pasado
si fui triste o feliz. Tal vez no importa
Lo que el tiempo y la arena ya han borrado
han de volver de un imposible olvido.
Solo queda el temor de haber vivido
sin rumbo y sin amor. La vida es corta.
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| rhcastro,12.06.2012
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Amor condusse noi ad una morte
Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.
Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.
Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.
Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.
Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.
Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.
Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.
Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.
Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.
Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.
Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.
Xavier Villarrutia.
En su visión de la muerte se percibe el concepto calderoniano de "la vida es sueño", concibiendo el tránsito final como un despertar. El tema de la muerte, tan propio de toda la literatura castellana, cantado con severo ascetismo temeroso por Jorge Manrique, adquiere en Villaurrutia una expresión inusitada, con frecuentes imágenes de cuerpos vacíos y de sombras humanas, de genios que sueñan que son hombres.
Su poesía otorga una indiscutible importancia, una sugerente función inspiradora, al principio del error freudiano y a la técnica, utilizada ya por los surrealistas, de la inconsciente asociación de ideas potenciada por un mismo fonema, que alude a planos muy distintos de la experiencia. La palabra adquiere así un carácter casi fantasmagórico, que actúa como un espejo donde el poeta se ve siempre devuelto a sí mismo en un insatisfactorio vaivén lleno de ansiedad, revelador de una carencia que es la propia esencia del vivir y que sólo puede concluir con la muerte.
http://www.biogra... | | |
| lider_de_masas,21.06.2012
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Hace unos días estuve en el acto que transcribo, por si queréis cotejar alguna referencia:
“Presentación del libro K.P. Kavafis Antología bilingüe
Selección, introducción y notas de Sonia Ilinskaya
Traducción del griego de Alfonso Silván
Edición del Centro de Estudios Bizantinos, Neogriegos y Chipriotas
Lugar: Centro de Documentación Musical de Andalucía
Fecha: Viernes, 11 de mayo del 2012
Hora: 20:30h.
Intervendrán:Alfonso Silván y Moschos Morfakidis
Concierto de poesía musicada de Kavafis
a cargo del grupo musical “K.P. Kavafis”
Γκρίζα / Grises (canción)
Σοφοί δε προσιόντ& #969;ν / Y los sabios, lo que se cierne (lectura)
Δυνάμωσι&am p;#962; / Fortalecimiento (canción)
Γενάρης του 1904 / Enero del 1904 (canción)
Δεκέμβρη&am p;#962; του 1903 / Diciembre del 1903 (canción)
Εν μεγάλη ελληνική αποικία, 200 π. X. / En una gran colonia griega, 200 a. C. (lectura)
Μέρες του 1903 / Días del 1903 (canción)
Ας φρόντιζα& #957; / Que hubieran cuidado (lectura)
Μονοτονί&am p;#945; / Monotonía (canción)
Επέστρεφ&am p;#949; / Retorna (canción)
Κεριά / Velas (lectura)
Τα παράθυρα / Las ventanas (canción)
Για να’ρθουν / Para que vengan (canción)
Απολείπε&am p;#953;ν ο θεός Αντώνιον / El Dios abandona a Antonio (canción)
Ιθάκη / Ítaca (lectura)
Αλεξάνδρ&am p;#949;ια / Alejandría (Versos: A. Davarakis. Música: Evanthia Rempoutsika)
* Recita en griego: Babis Kuluras
* Lectura en español: Andrés Pociña y Alfonso Silván, Thanos Baxopoulos.
* Presentación de la vida de Kavafis: Nicoletta Roussou “
Me impactaron muchos poemas pero Ítaca es, es ...
ÍTACA
Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
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| lider_de_masas,21.06.2012
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| Salio mal, está escrito en griego... lo siento. | | |
| lider_de_masas,21.06.2012
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Corrigiendo
http://www.juntad... rt/sites/default/destacados/presentacion-libro-kavafis.html
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| rhcastro,21.06.2012
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Yo quiero ir a Itaca.
Gracias lider por compartirnos. Voy a tu enlace. | | |
| rhcastro,21.06.2012
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a ver si trabaja mejor este enlace:
http://goo.gl/u3Ub7 | | |
| lider_de_masas,21.06.2012
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| Gracias, que bueno es tener gente que te ayude. Muchas gracias, agradecido, y perdonad mi torpeza. | | |
| yvette27,14.02.2024
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IDA VITALE
Fortuna
POR años, disfrutar del error
y de su enmienda,
haber podido hablar, caminar libre
no existir mutilada,
no entrar o sí en iglesias,
leer, oír la música querida,
ser en la noche un ser como en el día
No ser casada en un negocio,
medida en cabras,
sufrir gobierno de parientes
o legal lapidación.
No desfilar ya nunca
y no admitir palabras
que pongan en la sangre
limaduras de hierro.
Descubrir por ti misma
otro ser no previsto
en el puente de la mirada.
Ser humano y mujer, ni más ni menos.
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| crom,24.05.2024
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Svetlana Cârstean (Botoșani, Rumanía, 1969- )
a quién temerías más
al que sabe con exactitud a quién matar
al que elige aleatoriamente
o al que mata a cualquiera
que se ponga delante de su objetivo
me pregunto si se puede entender un país mirando solo
a través
de una ventana
si se puede conocer a una familia amando solo a uno
de sus hijos. | | |
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