la regla es simple. antes de colocar tu poema debes hacer una crítica costructiva y respetuosa, pero sincera del anterior. La idea es mejorar y la falta de opiniones sobre lo que se postea no ayuda. Espero que no solo halla una critica por poema sino muchaaas más! suerte! no dejen de comentar....
Ahi les va el mio:
POEMA PÓSTUMO
Sedosos mantos cubren así
La desnudez que atormenta a los níveos ojos con que te miro
Desde la incomoda cama de madera
Que posee mi muerte
Y me distancia de tu llanto
Mientras las huestes tibias del amanecer
Los soldados de la mañana
La luz del sol, el calido viento y hasta el mismo gallo
Cabalgan imperturbables hacia aquí
Con una indeleble sonrisa impostada
Llevando el luto por dentro
No como tú
No como yo
Que somos tan transparentes
Tanto adjetivo, tanto. Abusa, además, de la fórmula angosajona adjetivo - sustantivo. Por otra parte, hay palabras que suenan demasiado forzadas, y quizá le venga mejor al tono del poema un lenguaje más relajado, coloquial, no sé si me explico.
Esta buena la idea, me gusto tu estilo es bueno y las palabras que utilizas son un poco elevadas pero se logra entender lo que sientes o mas bien lo que quieres sentir
Bueno aqui les dejo un poema que acabo de escribir
espero sus críticas y sugerencias para mejorar mis poemas.
Saludos desde argentina "lapoetisa"
Aqui va mi poema.
Verte partir.
El manto de la noche
la luz de la luna y el
rocío del pasto son los
testigos de este fracaso.
Solo quedan cenizas del
fuego de nuestra pasión
solo quedan recuerdos de
los que fue este amor.
Perderte me duele
no tenerte me mata.
Me hundo en el dolor
me hago compañera
del llanto de mi corazón.
El sol sale en un nuevo
día donde recuerdo tu
rostro con melancolia
donde recuerdo como
te miraba cuando
partias.
rhcastro,18.01.2009
Al primero le hacen falta puntuación y forma.
Me parece que así quedaría un poco mejor.
Humildemente:
POEMA PÓSTUMO
Sedosos mantos cubren así,
La desnudez que atormenta,
a los níveos ojos con que te miro,
desde la incómoda cama de madera,
Que posee mi muerte,
Y me distancia de tu llanto,
mientras huestes tibias del amanecer,
los soldados de la mañana:
Luz del sol, cálido viento
y hasta el mismo gallo,
cabalgan imperturbables hacia aquí,
con indeleble sonrisa impostada,
llevando luto por dentro.
No como tú, o como yo…
Que somos tan transparentes.
rhcastro,19.01.2009
El manto de la noche,
luz de luna y rocío en el pasto,
son testigos de este fracaso.
Solo quedan cenizas
del fuego de nuestra pasión,
recuerdos de lo que fue este amor.
Perderte me duele,
no tenerte me mata.
Me hundo en el dolor
y me hago compañera
del llanto de mi corazón.
bSedosos mantos cubren,
la desnudez que atormenta,
a los níveos ojos con que miro,
desde la incómoda cama de madera
que mi muerte asienta
y me distancia de tu llanto.
Tibias huestes del amanecer,
o de luz soldados
cabalgan inmutables hacia aquí,
con indeleble sonrisa de luto impostada.
No como tú, o como yo…
que somos tan transparentes. /b
(Y si alguien lee esto, querrá tambien cambiarlo a su fino oído. Es sólo un ejercicio)
rhcastro,19.01.2009
Así es.
rhcastro,19.01.2009
Bueno... Subo uno de los míos para someterlo a escarnio.
lOcuRA
Camino pues... Con mi locura dices,
cuando la diferencia es muy notoria,
tu pretendes, satisfacer tu día,
¿Yo?
Yo pretendo conquistar la gloria.
jaja muchas gracias en serio! sus consejos son muy enriquecedores: tanto lo de la puntuación, como lo del sonido, etc etc. Además les agradezco mucho su participación en este post. Prometo darme el tiempo de opinar también sobre los suyos. ahh cierto olvidaba aclarar no es ke las palabras sean elevadas, son nuevo en esto...entenderán y me resulta elevada la poesía, la veo como una maravilla, lo más hermoso de las letras, siceramente y lo digo sin pudor. Quizá por eso un poco la exageración, pero en eso estamos como todos! intentando mejor! gracias ggracias y gracias!
nos reecontramos en este foro amigos. Daniel Encinas
"El manto de la noche
la luz de la luna y el
rocío del pasto son los
testigos de este fracaso."
-----esta frase me parece muy bien acabada, me parece realmente interesante las figuras y sobre todo el sentido global de la frase: los testigo del fracaso. Hasta ahi el poema se vislumbraba muy bien.
Solo quedan cenizas del
fuego de nuestra pasión
solo quedan recuerdos de
los que fue este amor.
pro apartir de auí me parecio que recurriste a frases muy trilladas, no poeticas, y no por su simplicidad sino x su exagerado uso comun, la poesia trasciende, lo que hace es entrañamiento del lenguaje, como lo ke lograste al principio.
----DIFERENTE DE ESto:
"solo quedan recuerdos de
los que fue este amor."
ke es simple, no tiene entrañamiento del lenguaje, no es poetico, podria ser perfectamente parte de un texto no poetico, pero noc, no me parece ke sobre, que este ahi sin sentido, me gusta es más que este ahi junto con la primera frase de arriba.
en general siento ke tienes grandes frases, me gusta tu estilo y tu sinceridad al apoyarme con mi peoma! creo que tienes que usar estas grandes frases para darle un sentido total! una entidas organica al poema! senti como si entre la primera y lasegunda y la tercer cita que hice no habia tanta conexion. QUIERO LEERTE MÁS! SIGUE PARTICIPANDO! GRACIAS y espero ke lo tomes a bien, es con total respeto. =)
Quien soy yo para cuestionar tus letras Poetisa me agradan y me sobra con que las compartas, gracias por eso, de todas formas mejores que yo ya han opinado
Para tú criterio y el de ellos dejo lo mío
En el profundo silencio de la noche
en lo oscuro de mi cuarto solitario
después que el sueño apago los brillos
como lejano sonido de campanario
me despertó la melodía del grillo
inundada de intensa y profunda calma
como nunca antes se sintió mi alma
despertó plácido el sereno corazón
dejo a un lado de las penas el montón
En el profundo silencio de la noche
Sonoros, melodiosos del grillo sus violines
me acompañaron solícitos en mi desvelo
y al pie desnudo llego la calides del suelo
recorrí en silencio los vastos corredores
iluminados con la luz mortecina
de misteriosos y lejanos resplandores
fantasmagórica la sombra de la encina
se recostaba silente en los ventanales
mientras retumbaban en la casona
Sonoros, melodiosos del grillo sus violines
Acompañándome el grillo con su sinfonía
recorrí el extenso parque fresco
en donde desde la infancia crezco
recorrí la magnifica sonora fuente
esa que se lleva mis penas en su corriente
y bajo los negros, enormes pinares
llegue al pequeño cause, del pequeño arrollo
ese que también se lleva mis pesares
al que me acercó cuando es grande el escollo
Acompañándome el grillo con su sinfonía
Con la intensa y pura melodía del grillo
ya con el alma colmada y silente
retorne a la casa, retorne al ambiente
recorrí las oscuras habitaciones superiores
donde reposaban mis afectos, mis primores
razones y motivos de todos mis empeños
por un instante, solicito vele sus sueños
a mis solitarios aposentos retorne
y en serenidad y calma el descanso retome
Con la intensa y pura melodía del grillo
Un buen poema, muy bien planteado, lleno de recursos que dan cuenta del oficio del autor. Sin embargo, reparo en el metro: La verdad es que cuesta mucho que la rima suene bien sin metro, y a mi parecer eso sucede en algunos versos: da la sensación de que sobra una o dos sílabas.
Lapoetisa:
hay un yerro evidente (a la veZ me hace vivir) que desvía la atención.
Creo que lo que dices en la primera estrofa lo repites en cada una de las demás. Creo, humildemente, que necesita profundidad, no quedarse en la mirada superficial que está bien como introducción al tema, pero nada más.
GraNada,20.01.2009
excelentes palabras de un excelente poeta que es como una calculadora de metro, si me lo preguntan.
y bueno, si no me lo preguntan igual es como una calculadora de metro, asi que que caso tiene.
elquesefue,20.01.2009
Este no es mío, pero es como si lo fuera.... lo siento tan mío.
Y ya que Dios es puro verbo
y el sustantivo Hombre necesita de adjetivos
para columpiarse en cualquier eslabón
pido perdón por esta sinfonía errada
piña colada en empaque de cartón.
Tal vez sea que no nos guste estar tan vivos
no nos guste ser tan inteligentes
consecuentes
astringentes
delincuentes de honestidad brutal
preferimos lo urbano a lo rural
plural sólo cuando el individuo no se llama Yo.
Hacer poemas es juntar cositas que en nada se parecen
pintarles uñas a los muebles
nombrar atardeceres dentro los bolsillos
prender cerillos de esperanza
construir aparatos digestivos
como un topo construye su casita
vel rosita en los labios
armarios de agua salitrosa
y su esposa amarrada en el corral
neutral del no me importa
corta es la vida, don Simón.
Ay, perdón, esto iba así:
No sé quién las inventó,
no sé quién nos hizo ese favor,
tuvo que ser Dios.
“Dios” ese tropo hipertextual
Esa sílfide eucarística
Ese carcamán.
Y después sentirse un verdadero iluminado
andar por la azotea de la casa
como un palomo tornasol
y cantar, cantar, cantar:
Qué bonito soy, qué lindo estoy
Cómo me quiero (aa-aaaa)
Sin mí me muero (aa- aaa)
Jamás me podré olvidar.
Tan tan.
elquesefue,20.01.2009
¿?
!¡
¿¡?!¿?
rhcastro,20.01.2009
Es muy fácil querer hacer lo que otros hacen,
el problema es poder hacerlo.
Entiendo que muchos desearían nacer privilegiados,
pero esto es de pocos y quien sabe porque.
Dicen que se aprende, y sí... Se aprende, pero
no todo el que aprende puede, porque no es tan sencillo como eso.
Existe quien poco sabe y engancha con
pocas palabras que ni él logra comprender
de donde las sacó.
Poesía no es dejar un montón de letras tiradas por
los corredores de la casa, como muchos piensan.
Por el contrario, es barrer toda esa basura y quemarla para que no te provoque alguna enfermedad,
con el paso del tiempo.
Aquel que se siente poeta, sabe, entiende... Que de los cinco millones de 'poemas' que ha escrito solo merecen la pena quizás diez, y se me hacen muchos.
Si usted lee a los clásicos, entenderá lo que le digo.
De todo lo que tienen, dos o tres, o diez máximo, es lo que lo distingue de los demás.
Nadie que se siente poeta, debe sentir pena por
dejar tanta basura tirada, porque es normal, así funsiona esto, pero... Algo que sí es importante, es aprender a tirar lo que no sirve.
Los que escriben prosa, piensan que es fácil hacer poesía cuando miran temerarios basureros, pero creanme... No hay cosa más difícil y que lleve más borradores y necesite TANTA humildad que crear POESÍA.
Pero bueno... Es tan difícil que por eso no es fácil apreciarlo . JO! Comprendo eso.
lo que sobra es seguramente porque esta demas y lo que falta es aquello que no encontre, el que viene tendra mas metrica ¡ supongo! no se gracias por leer
No nos invade sino llanto
El manantial adolorido que sale de las venas
Y se asemeja a los cánticos azules de nuestro planeta
Que trastorna la distorsión acomplejada
Que tenemos de nuestro reflejo
El simio que un día fuimos
Que grita chilla salta de rama en rama por los árboles
Se masturba y también llora
Aquel vive como parte de nuestros cuerpos solitarios
Como una entidad que colma nuestra memoria
Los que se arrastran por el cosmos como si solo fuésemos aquel simio
Y drena la muerte del alma
En cada gota, cada roció, cada lamento
Cada lágrima llamada Amanda.
romeo8,22.02.2009
Ahí les va mi poema:
Te vi, picarona, y no disimules
sales coqueta y la cara te pules,
con otros te encuentras bién arreglada
blusa chiquita y falda cortada
En los parques donde solian ser nuestro paraiso
das rienda suelta a tus bajos instintos.
Aveces me preguntan, que nos pudo pasar
yo solo les digo que eras mi amada y ya no más
¿Cómo pudiste cambiar?,
ahora estás diferente
parece q no me quieres ver
porque de mí te muestras ausente;
pero eso no importa ahora.
Has cambiado tu vida
pero lo importante es que te vi
sin causarme una herida,
porque lo nuestro es pasado
y no podrá regresar.
Ya no estoy enamorado,
eras mi amada y ya no más
mmm, exceso de subjetividad, intenta agarrar un solo tema y a partir de ahi deja q tus pensamientos hablen, de algo potencialmente concreto.
El Tiempo
Amor, no sé qué es para vos el tiempo,
Es acaso la solución a este nuestro amor.
Entendé que te quiero más que a mi vida,
Y que un día sin vos es vivir en la eternidad.
Lo siento mi amor, para mí no es ésa la solución,
Te quiero, pero el tiempo borra todo y puedo perder,
Puedo perderme y también temo que pueda perderte,
Tiempo, estúpido tiempo, te odio, por vos voy a perderla.
Toda mi vida soñaba poder encontrarte, tenerte conmigo,
Poder tener tus dulces besos, sentir tu hermoso cuerpo,
Atarme a tu amor, ser tuyo, que nadie más me mire,
Marcarme en la frente que te pertenezco mi amor.
Tomaste la decisión de dejarme, de olvidarme para siempre.
Para ellos tenés que aparentar ser la dulce e inocente niña,
La que no tiene derecho a enamorarse de alguien como yo,
Y ahora te vas así como si nada, como si no me quisieras.
Pero te tengo que esperar, nada ni nadie me hará olvidarte,
Te voy a esperar porque ya sos parte de mi vida, de mi ser,
Te voy a esperar como la bella flor espera la luz del alba,
Y sobre todo te voy a esperar porque esto que siento es amor.
Un monumento al lugar común. Dice 4 veces la palabra "amor"... ¿No cree que es mucho? Eso uno lo puede leer en cualquier parte. Como cartita de amor adolescente está bien, pero de poesía....nada. Saludos.
Solo daré mi humilde opinión, pués no creo que esté a la altura de sentirme poeta... pero veamos...
Romeo8 : Suena bién tu poema sin título... pero creo que estaría bueno que le busque mas profundidad y que uses sinóninos para reemplazar palabras muy comunes...
Mi poema... a ver...
Hace mucho...
...que no siento sangrar de esta forma mi corazón.
...que intento vivir de sueños y no sobrevivir de realidades.
...que soy un tonto y creo que lo seguiré siendo.
...que te busco y todavía no te encuentro.
...que he nacido por un cordon al ombligo.
...que fuí fruta desprendida semilla y de nuevo fruta.
...que creo y no veo que sea mejor estar ciego.
...que camino desde centenios moldeando el milenio.
...que mudo cuerpos y abandono en cementerios.
...que me equivoco por creer en aciertos.
...que acierto por aprender de mis equivocaciones.
...que la felicidad va de la mano de la angustia...
Pero que es la vida si me refugio en el miedo?
Que es el amor si por él no muero?
Que es un sueño si creemos estar despiertos?
Que es el Universo si en él no me encuentro?
Aclaro que no soy un viejo lector de poesías... pero para mi gusto, que no debe ser el de todos claro, concidero que la poesía del mundo, debería ser leida por cualquiera que desee hacerlo, entendiendo su mensaje y el consepto contenido de las mismas....
Es muy lógico que entre lectores asíduos de poemas tengais refinado el gusto y el lápiz a la hora de leer o escribir...
Pero sostengo personalmente, que la poesía y su mensaje debería ser entendida por todos, debe cumplir con el objetivo de hacer vibrar las cuerdas interiores de cada ser, sea lector o nó... para que la poesía sobreviva y crezca en este mundo cada vez más distraído y stresado...
Cada poesía es un mundo de recuerdos, eso lo demuestra cada verso publicado en este foro
Bueno, espero tener una crítica de mi poema
ASUME TU ENGAÑO
Si pensabas no amarme
¿Por qué trazabas en el tiempo tu camino de regreso?
Si pensabas no amarme
¿Por qué exigías acabar con esta distancia?
Si pensabas no amarme
¿Por qué arrancaste de mi corazón el alma,
y te la llevaste lejos, muy lejos…?
Si pensabas no amarme
¿Por qué susurrabas a mi oído un te amo fingido?
Fingiste amor, mientras tu ausencia
desgastaba nuestras almas,
fingiste amor, cuando la silueta del adiós
desaparecía en nuestro último encuentro;
fingiste amor, mientras recorrías con huellas de pasión
mis sentimientos.
Si pensabas no amarme
¿Por qué escribiste mi nombre con tus lágrimas?
Si pensabas no amarme
¿Por qué suplicaste que aprendiera a quererte?
Ahora que aprendí a quererte,
me pides que te olvide,
me pides que este amor no se incremente,
no es capricho el amarte como te amo,
jamás lo fue, dudarlo es inadmisible.
Así como tuviste el valor para engañarme
ahora asume este desenlace;
porque de tu invento
solo quedará un manantial de sufrimiento.
quisiera dejar de amarte
porque no se lo que es amor
quisiera dejar de pensar en ti
porque nunca lo he dejando de hacer
quisiera lanzarte al olvido
porque nunca te olvidado
quisiera besar tus labios
porque nunca lo he hecho
quisiera dejar de verte a los ojos
porque nunca he podido mirar otros
quisiera solo quisiera
porque solo quisiera
Romeo 08.. excellent... calido si me permiten.. y..
contraditto.. quisiera no haberlo leído..
Ausencia
Hoy senti tu ausencia
y se mezclo con mis vacios.
¿preciso decir que en algun rincon del pecho?
¿o en uno del alma?
Es que esto ya es la ausencia de tu ausencia
ese verte tan indenciso,
sin convertirme en ti
sin arraigarme en ti
siento fuerte tu olvido
y me abaten tus vientos,
y me quema tu fuego,
y tus palabras salen tal proyectiles hacia mi
en la noche indecisa de luna llena.
Tus olas golpeaban sobre mi,
y yo me mecia en ellas,
ahora ya no hay mar
ahora solo es ausencia...
y con tus ojos lo veo todo,
esos que miran mi ausencia,
esos que se miran al espejo y ya no ven
rastro de mi.
romeo8,08.07.2009
gracias por las vrñiticas, las acepto todas..y mi poema se llama "te vi picarona" se me olvido ponerlo.....incontraddittorio, la verdad q tu poema da para más, no obstante pienso q alprincipio parece q sigue algo profundo pero al final con quisiera solo quisiera parece q te ubieras cansado de escribir, puedes mejorarlo, suerte......y darkangel tu poema ausencia es un claro poema del alma q aveces solo el q lo escribe lo entiende pero la verdad mis respetos para tu escrito por ser profundo...por la q se fué
muy buen poema cre que tiene un ritmo propio me gusta ese ir y venir
se pude pulir mças con imagenes mas fuertes para darle fuerza al texto.
saludos y abrazos.
iany,02.08.2009
Besas mis calmas y aplastas mis tormentas,
me amas cuando muero, desprecias mis motivos,
Besas mis labios y escupes mi cerebro,
abrazas mis fracasos, y alejas lo que escribo.
Yo no sé como puedes quererme secuestrado,
metido en molde ajeno,
sometido y callado.
Yo no entiendo el amor cuando se ha cuestionado,
tu concepto es lo bueno,
lo mío es un pecado.
Te amarras al silencio y me sueltas cuando grito,
cuando escribo mi nombre,
bajo el verso que edito.
Me besas nuevamente y con gusto te recibo,
porque yo no se odiarte,
aunque a diario lo digo.
RHCastro.-
iany,02.08.2009
Besas mis calmas y aplastas mis tormentas,
me amas cuando muero,
desprecias lo que vivo.
Besas mis labios y escupes mi cerebro,
abrazas mis fracasos,
alejas lo que escribo.
Yo no sé como puedes quererme secuestrado,
metido en molde ajeno,
sometido y callado.
Yo no entiendo el amor cuando se ha cuestionado,
tu concepto es lo bueno,
lo mío es un pecado.
Te amarras al silencio y me sueltas cuando grito,
cuando escribo mi nombre,
bajo el verso que edito.
Me besas nuevamente y con gusto te recibo,
porque yo no sé odiarte,
aunque a diario lo digo.
Más allá de que en lo personal la rima no es lo mío (y menos rimar participios, que aparece como demasiado visto), me parece un poema muy bien estructurado: se nota oficio y se ve de lejos que hay poesía (mucho mas de lo que hasta aquí he visto en este foro).
podría separarse este poema en tres partes de dos estrofas cada una:las dos primeras comienzan con la palabra "besas" y se marcan negativamente.Luego la tercera y la cuarta comienzan con "yo no" y comprenden la reflexion del / la hablante. Finalmente las dos últimas se inician con dativos ("te" y "me", respectivamente). El final, personalmente, me parece un tanto débil y con cierto regusto a la letra de esas canciones "románticas" que abundan en la radio. De todos modos no es un mal cierre.
Me falta una sílaba en el segundo verso, pues en todo lo sucesivo se remata cada estrofa con dos heptasílabos, y en ese segundo verso sólo cuento seis (sinalefa en la primera sílaba); y eso se nota al oído. Lo demás en general se ve bien: me gusta el lenguaje suelto, relajado.
Eso. Con mucho respeto.
iany,03.08.2009
Y con el mismo respeto lo recibo. No me he fijado en sìlabas, curiosamente cuando suelto el alma no suelto el talento je je je, pero gracias, esto me hace pensar que no es bueno dejar de lado la estructura. El final tambièn me parece un poco flojo (por no decir bastante)
Saludo.
iany,07.08.2009
Tampoco en esto estoy dispuesta a contar sìlabas
(Discùlpeme ustè pianitso, tengo mis tiempos menopàusicos)
iPara cerrar los ojos y quedarse quieto,
para romper la noche con gritos de dolor,
para morir sonriendo esquizofrénico beso,
para vivir sintiendo que no hay explicación.
Para mojar la cama y sentir te vuelves niño,
deletrear las palabras, incoherencias de ayer,
llorar por lo que callas, reír por lo que hablas,
hundirte en la demencia de ya no querer ser.
Para salir bailar el aire y abrazarte a los árboles,
sentir que es primavera al calor infernal,
penetrar la mirada de todos los desaires,
llorar a carcajadas la imprudencia letal.
Para entender el rito de la soga al cuello,
El cuerpo y la promesa de ansiada libertad,
Para apretar el nudo y que todo lo que has hecho
se apague con el tiempo, se vaya con tu mal.
iany,07.08.2009
*iPara bailar el aire y abrazarte alos àrboles,
gatoflojo,24.08.2009
nocturno
el viento sopla
sobre un parque
vacío
sentado
la lluvia enturbia
esta triste desesperanza
Los dos poemas anteriores son una reverenda cagada. Son una vergüenza plena para los mancillados corazones que pululan esta página literaria.
Mi poema es:
Mi poema es la belleza
hecha panal de abejas
que pican la cabeza
y de malditas viejas
que mosquean la mierda
que le he leído al oído
a la gran poeta rota.
besos y abrazos,
amigos poetas:
putos toditos.
los últimos fueron poemas que le he oído a R2D2 antes...
y tbn a Hal 9000
osea son una basuuuuuraa
pero como basuuuura pasan piola
gatoflojo,27.08.2009
gracias a dios aún sigo siendo una vergüenza plena para los mancillados corazones que pululan por ahÃ. por hoy se puede dormir tranquilamente: otro dÃa sin caer en toda esa mierda agazapada.
Y yo que nací tan indio,
tan hundìo en la pobreza,
que mi madrecita reza,
porque me cambie el color.
Yo que vine en la maleza,
a este mundo desgraciao,
amamantao por pechos,
que emanaban su dolor.
A machete abrí camino,
hasta formarme un zapato,
con la piel ensangrentada
con el tiempo y el maltrato.
Y es que mi madre no sabe
que ha paìo a un guerrero,
y muy debajo del cuero
solo hay odio, asesinato.
Ya no sufras madrecita,
que mi piel siendo morena,
ha de escribir con la tinta
de esa sangre, que es ajena,
las injusticias del hombre
en toda repartición,
cada hijo que pariste
a la sombra de un Cardón.
RHCastro.-
iany,02.09.2009
*(Nòtese que los cardones no tienen mucha sombra)Desprotegido, expuesto, vulnerable.-
iany,11.09.2009
No es poesìa odiar como te odio,
levandar la vista en busca de justicia,
callar en espera de asuntos mayores,
disfrutando las horas de tu castigo.
No es poesìa que se rompa la mùsica,
para que las cuerdas cuelguen del cerebro,
en fùnebre sonata de eterna pena,
cuando la nota te transmite desgracia.
He de esperar cual vigìa la condena,
mientras sonrìe tu àvara mentira,
tengo la paciencia de toda una vida,
muchas vidas, tantas vidas que robaste.
Extiendo mis manos y estàn limpias,
vas a pagar por ellas lo que hiciste.
iany,12.09.2009
Si pudiera expresar en poesía,
la sed con que navego en el vacío,
seguro que la barca en este día,
se rompe con el hielo de mi hastío.
Si un poco de entusiasmo me animara,
a escaparme del mar que me aprisiona,
si todo lo que tengo lo entregara...
Seguro que ni Dios me lo perdona.
Por eso vivo ahogándome razones,
para dejar salir al ser sediento,
si ha cambio he de romper más corazones.
No voy a liberar el sentimiento,
si he de bañar con mal por los rincones,
lo triste de mi amargo pensamiento.
RHCastro.-
iany,12.09.2009
'Yo canto por cantar' decía el poeta,
'Haz camino al andar' aquel bohemio,
pero no tiene música mi letra,
ni han dando a tanto paso un justo premio.
Yo conozco de artistas, en la calle,
como también mediocres encumbrados,
y con todos me hice un despapaye,
que aquello que buscaba, no he encontrado.
Por eso es que ya no cargo maleta,
poco me importan ya las asonancias,
no hay nada que sumar en las distancias.
No hay camino al andar, eso es vagancia,
ni serás honorable en la banqueta,
solo el trabajo honesto se respeta.
RHCastro.-
iany,12.09.2009
Pos no lo querìa escribir,
y no lo querìa callar,
si lo traigo tan metido,
que se me viene al hablar.
Pos no lo querìa escribir,
si mucho me hizo llorar,
que siendo apenas chiquilla
se me dio por regalar.
Los tejì con mis amores,
nubes, montes y gardenias,
que siendo yo niña buena
se los vine a conjugar,
con todo lo que sentìa,
soledades, la condena,
de no tener sus caricias,
ni su forma de besar.
entrelacè en oraciones,
los sueños que son de niño,
las làgrimas que en la noche,
se les dava por rodar.
Le dije !Mucho te quiero!
esperando me mirara,
y me dijera !Mi niña!
!Sì que sabes palabrear!
Le puse un moño a la hoja,
un beso con carmin rosa,
ya ni recuerdo que cosas,
pa' acercarme a mi mamà,
y ella muy descontrolada,
preguntò ¿Esta payasada?
no seas ridìcula niña,
! Què verguenza me das!
Jamàs volvì hacerle un verso,
ni escuchè de sus consejos,
me alejè de todo aquello
que pudiera lastimar.
Me hice libros en el tiempo,
allì dejè mis complejos,
ilusiones, pensamientos,
todo lo que hace mal.
Me dijeron y es muy cierto,
que yo no he aprendido a amar,
si nunca me lo enseñaron,
que podìan esperar.
Los años se hicieron viejos,
sigo con mi soledad...
nunca pude dar un beso,
ni por amor... O piedad.
iany,18.09.2009
Se muere, se suicida,
como se mueren todos sus amores,
sus motivos, razones,
los versos que a tantos escribìa.
Se muere sì, se entierra,
en el umbral de toda indiferencia,
donde ya es imprudente su presencia,
donde ya no se abre ni se cierra.
Està tieza, Congelada,
porque ya no siente ni transmite,
porque todo lo acepta y no compite,
ni con buenos o malos su frazada.
Ya no hay razòn expuesta a tal esfuerzo,
de conjugarse unido a causa alguna,
lo mismo da la tierra que la luna,
hablar o callar... En prosa o verso.
Ya no hay guerra en la paz de la derrota,
ni hay delta si el rìo se ha secado,
quizàs perder, es mejor que lo ganado,
y estar completo es lo mismo que estar rota.
Quizàs... Pero que importa,
si la vida es tan larga...
Y es tan corta.
Es de agradecer, Leticia, que mantengas vivo este foro con aportaciones tan válidas. Hay mucha sustancia en esos versos.
iany,18.09.2009
Soy un ser solitario y busco de rincones apartados altorcan. Los panteones me inspiran.
Si no edifico, tampoco quiero destruir.
Estoy donde me corresponde. Conmigo.
Iani para tus ojos verdes sólo.
Construyes las estatuas del mañana,
destruyes poesía por tu casa,
cuando la flor de sombra queda escrita,
habitada madura, y en tus manos;
hacer versos profundos desengrasa
porque tanto tú como yo sabemos
que escribir es un acto solitario.
Iani para tus ojos verdes sólo.
Construyes las estatuas del mañana,
destruyes poesía por tu casa,
cuando la flor de sombra queda escrita,
habitada madura, y en tus manos;
hacer versos profundos desengrasa
porque tanto tú como yo sabemos
que escribir es un acto solitario.
iany,21.09.2009
Mis ojos no fueron verdes,
y se lo agradezco a Dios,
si a cambio me ha regalado,
un tono multicolor.
La sangre me fue heredada,
de nórdicas descendencias,
pero una india muy amada,
es mi patria y mi dolencia.
Son las lágrimas morenas,
que me usan para exigir,
justicia para la tierra,
y es la que me hace escribir.
Me duelen las diferencias,
las clases en su egoismo,
los unos con sus carencias,
los otros en su cinismo.
Me enojan los privilegios,
y una mesa bien servida,
si me incluyen en el precio,
que otros mueren sin comida.
Así déjeme los ojos,
qué yo los quería morenos,
y aunque son multicolores,
algún día serán negros.
Si visito estos lugares,
no es por hacerme notar,
es que el agua de los mares,
a mis ojos quiere usar.
Por eso es que solitario,
me escondo y no es por verguenza,
pero nadie necesita,
más pena pa' su dolencia.
No te aflijas si me miras,
piensa que muchos lo hacen,
más no en los sucios rincónes,
que son pa' los de mi clase.
Cuando la justicia llegue,
y ya no haya diferencias,
aquí lo estaré esperando,
mire que tengo...
"La regla es simple. antes de colocar tu poema debes hacer una
crítica costructiva y respetuosa, pero sincera del anterior". Así iniciaba daniel encinas este foro, y para respetar su idea fundadora, diré que el poema anterior colgado por Leticia, responde plenamente a su estilo. Está cargado de fuerza y de emotividad. Escribir poesía social es muy difícil, pues se corre el riesgo que caer en los tópicos sentimentales y panfletarios: pero los versos de Leticia se notan auténticos y esa característica los eleva por encima de las proclamas al uso. En cuanto a la forma, poco que objetar: estrfas que agrupan dos cuartetas con rimas independiente en los pares. Octosílabos bien medido. Tal vez podría evitarse alguna sinalefa forzada que chirría algo, pero tal como está no es un problema mayor. Y yo también evitaría las rimas en palabra aguda, sobretodo si son verbos infinitivos, pero esto es una manía personal que los demás no tienen por qué tomarse en serio.
Y ahora cuelgo el mío:
EL DOLOR DE UNA NOCHE
Se clavan en el alma los punzantes cristales
del dolor de una noche invernal y nevada.
Un rescoldo de fuego queda en su corazón,
esperando que alguno lo realumbre y reavive.
La llama consumida de una dudosa búsqueda,
trayectoria indecisa de las alas cansadas.
Un remedo de alivio, al borde del crepúsculo,
que dura lo que el cambio de la luz a la sombra.
Y la noche
se llena de cristales
que se clavan helados en el fondo del alma.
Que penetran muy hondo,
y dejan, como agujas,
el dolor de una noche invernal y nevada.
Va por espacios yermos, cerrando la mirada,
deshaciendo su vuelo, tanteando el soporte,
estampando sus huellas en el crujiente apoyo.
No quedan resplandores que señalen el rumbo.
Sólo brillan sus lágrimas resbalando en la nieve.
De sus ojos al polvo, de su esperanza al miedo.
La emoción
se quiebra por el daño
que dejan en el alma los agudos cristales,
los espejos cuajados,
las sesgadas heridas
del dolor de una noche invernal y nevada.
La muerte como un viento, el alba como un soplo.
¿Quién llegará primero? Si un aliento se posa
sobre sus plumas tiernas, retornará el calor
a sus gélidos miembros, reanimando el rescoldo.
Y volverá a volar, a pesar de los hielos
y de las cicatrices que serán un pasado.
Y el ardor
de un abrazo sentido
fundirá los cristales que se quedaron dentro.
Romperá los espejos,
y dormirá el recuerdo
del dolor de una noche invernal y nevada.
erasequeseera,25.09.2009
En todo lo que dices te doy la razón altorcan. Especialmente en los versos con terminaciones agudas, en lo personal me molestan bastante y lo hago continuamente. Un error de la musicalidad que llevo por dentro que a veces me hace oir infantil, pero bueno... Estamos para superarnos y las horas a las que escribo, como hoy que solo leo, siempre son pasadas la madrugada, por lo que ya poco me resta tiempo para corregir.
Me agrada mucho que pongas atención a mis humildes emociones. Porque lees y porque encuentras sentido a mis palabras, que aun no bien utilizadas tratan de expresar un sentir, una queja, un desencanto.
Respecto a tí poesía, diré que poco me manejo en este estilo, por lo que casi todo ignoro.
No sé si lo leí con muchas ganas, pero encontré musicalidad en tus estrofas, en las que encuentro métrica, cosa que estoy aprendiendo contigo(en este estilo) dentro de las doce sílabas bien distribuidas y dibujadas sobre el papel.
Siempre he pensado que la poesía lleva un orden,
un corazón y un impulso.
Contigo me gozo lo suficiente porque tienes las tres cosas.
Por hoy no tengo un aporte, esperemos que quien gusta de cómpartirse, pronto nos acompañe.
Leticia.
erasequeseera,25.09.2009
(tú poesía, perdón. Error de tecleo)
erasequeseera,25.09.2009
2.26 de la mañana, ya estoy más dormida que despierta. [Doce estrofas*
erasequeseera,25.09.2009
No sè de què estaba hablando anoche. Me disculpo, creo que escribìa dormida porque drogada no creo. En fin. Esto habla de mi a veces absurda espontàneidad. Me vuelvo a disculpar.
Tratarè de enmendar mi error.
EStrofas de doce versos que dibujan simetrìa una con la otra en cada verso.
Bueno, agradecerìa cualquier aporte de cualquier otra persona para borrar o dejar en el pasado un poco mis incoherencias.
Gracias.-
erasequeseera,26.09.2009
Aquelarre.
La vida oscura retorna,
la mujer con fuego en los labios,
ira contenida en sus fracasos,
infierno, en un cuerpo...
Tan maldito como la hora de sus días.
La hembra y la bestia,
la señora amargura hatada a demonios,
en el núcleo de unos ojos,
sìmbolo de odio contenido,
por todo lo que pudo y no supo ser.
La vergüenza de un pueblo,
lágrimas de niño,
mentira y sombra en la búsqueda,
de una libertad sujeta, a
cables acerados en putrefacto vientre.
Aborrece y suelta,
al ser que amenaza el fin de sus placeres,
aprieta para romperle el alma,
antes, mucho antes...
Y después de nacer.
Mujer impúdica,
que bajas ángeles al mundo,
en pacto satánicos,
con la maldad de siglos,
despuès de la caida de un lucero.
Tú, madre de mártires,
víctimas de tu lascivia,
espectros en la noche,
suenan las doce...
mi llanto es tu alegría.
Y observo...
Y te perdono.
RHCastro.-
erasequeseera,26.09.2009
ibAquelarre./b
La vida oscura retorna,
lmujer con fuego en los labios,
ira contenida en sus fracasos,
infierno, en un cuerpo...
Tan maldito como la hora
de sus días.
La hembra y la bestia,
señora hatada a demonios,
en el núcleo de unos ojos,
sìmbolo de odio contenido,
por todo lo que pudo y no
supo ser.
Vergüenza de un pueblo,
lágrimas de niño,
mentira y sombra en la búsqueda,
de una libertad sujeta, a
cables acerados en putrefacto
vientre.
Aborrece y suelta,
al ser que amenaza el fin
de sus placeres,
aprieta para romperle el alma,
antes, mucho antes...
Y después de nacer.
Mujer impúdica,
que bajas ángeles al mundo,
en pacto satánico,
con la maldad de siglos
despuès de la caida de
un lucero.
Tú, madre de mártires,
víctimas de tu lascivia,
espectros en la noche,
suenan las doce...
Mi llanto es
tu alegría.
Tendremos también
un canal interoceánico
con intercambio
de fluidos
y de risas
y vigilias
y secretos.
Una sola
frecuencia modulada
donde canten Benedetti,
Borges y Sabines
y a las tres suene de pronto
una canción desesperada,
un dejavú de tus miradas
y un aviso económico
con ofertas de viaje a Tánger
con escalas en La Paz,
Y nupcias en Venecia
(dos billetes por favor).
Llegarán por doquier
borradores incipientes
de caricias,
sueños a punto de graduarse,
dilataciones profundas
de arterias, salivaciones,
lagrimales sincrónicos,
narraremos cuentos a los nietos:
intentos de fuga,
odios apasionados,
católicos musulmanes,
abstemios fumadores,
furias y sosiegos,
resistencia y redención,
amor a todas horas,
indiscriminados insomnios,
histeria colectiva
y demás minucias,
y en el
sistémico universo
donde convergieron
el todo y la nada
habrá orquídeas por cientos
tantas como noches
bajo tu espalda,
sobre mi luna enllavada
a la espera de los corazones
descalzos
en la bendita luz de tu mirada.
erasequeseera,03.10.2009
Qué bueno que participe Luna.
erasequeseera,05.10.2009
No gusto de soles
tampoco de lunas,
ni de corazones
fantasía alguna,
no regalo flores,
ni encuentro
en los besos,
sabor de durazno
ni aroma a cerezos.
No encuentro el romance
en mis manos de acero,
ni hay en mi mirada
destellos de cielo,
más cuando tú cantas,
guitarra y pandero,
se me rompe el temple
y me arrodilla el suelo.
Es que tú me tocas
con alma de pueblo,
de gente perdida
que no tiene apegos,
que extiende su mano
sin más evangelio,
que beber del agua
que beben los perros.
Cual canto de niño
que no tiene rumbo,
y te hacen las calles
hombre en un segundo.
Así es que me tiemblas,
borracho en la barra,
y me suelto llorando...
Cuerdas de guitarra.
RHCastro.-
erasequeseera,05.10.2009
Bueno luna, hagamos lo que dice altorcan, en lo posible porque yo de poesìa libre no entiendo un pepino, pero ahi va.
El contenido del poema es intenso e intenta la originalidad con las metàforas contrapuestas, pero no me ubico muy bien con la forma, debe ser porque desconozco totalmente de ella. Imagino.
Ya vendrà altorcàn y le dirà con certeza como va la cosa.
Bueno, yo subo mi correcciòn porque para mi este foro es un ejercicio, donde primero siento, luego siento y a lo ùltimo corrijo. Estoy abierta a cualquier crìtica. Saludos.
iNo gusto de soles
tampoco de lunas,
ni de corazones
fantasía alguna,
no regalo flores,
ni encuentro
en los besos,
sabor de durazno
ni aroma a cerezos.
No encuentro el romance
en mis manos de acero,
ni hay en mi mirada
destellos de cielo,
más cuando tú cantas,
guitarra y pandero,
se me rompe el temple
y me arrodilla el suelo.
Es que tú me tocas
con alma de pueblo,
de gente perdida
que no tiene apegos,
que extiende su mano
sin más evangelio,
que beber del agua
que beben los perros.
Cual canto de niño
que no tiene rumbo,
y te hacen las calles
hombre en un segundo.
Así es que me tiemblas,
borracho en la barra,
y suelto este llanto...
Ya sin sus amarras.
Sobre el poema de lunaserena: Es una bella composición, que juega, efectivamente, con las contraposiciones, que tiene intención, interés y conseguidas imágenes. El verso libre está bien tratado y se lee bien. Solo una observación: Para que sea en realidad "libre", hay que despojarlo de esas rimas asonantadas del final del poema:espalda-enllavada-mirada.
Sobre el poema de leticia: Expresividad y fuerza, bella cadencia y musicalidad de los versos hexasílabos. Objeciones: dos versos con 7 sílabas en lugar de 6: "en mis manos de acero" y "y me arridilla el suelo". La rima asonante es un tanto anárquica, empieza en "o-e" y "u-a" en versos alternos, pero luego cambia a romannce en "e-o". Al final vuelve a cambiar a "a-a". Se trata de una objewción menor, en todo caso.
Y ahora, uno mío:
CORDURA
Sana y perfecta situación del alma,
dulce estado de gracia,
tibia y gratificante pesadilla.
Vasija quebradiza
de tesoros escasos.
Sueño que se interrumpe con un soplo
y despierta arrecido
al frío malestar de la vigilia.
Suave y bien engrasado mecanismo
de limpios engranajes,
de ritmo acompasado y previsible.
Sin pernios que rechinen
ni juntas que rezumen,
en clara distinción minoritaria,
siendo así que las máquinas
suenan y ensucian por naturaleza.
Hermoso y ordenado territorio,
de soles despejados
y noches adornadas con estrellas.
País en el que nadie
tiene ciudadanía,
y somos allí sólo residentes,
temporales turistas,
con billete de vuelta a nuestras brumas.
erasequeseera,07.10.2009
Gracias altorcan. Creo que estoy captando lo que es la poesía libre, que ni tan libre y me agrado mucho de saberlo. Leía cosas tan desaliñadas que ni quería intentar su uso, pero contigo la cosa cambia, es notorio el trabajo, la estructura, la forma... Me encanta.
No rima nunca, más respeta la métrica como en tu poema de tres octavillas de versos de once y siete sílabas pulcramente ordenados.
erasequeseera,07.10.2009
Eso es poesía. Ritmo, música, una danza de emociones.
últimamente sólo contábamos con desafortunados poesía de cuestionable calidad, que sin embargo no era nada fastidiosa en comparación con la calidad de respuestas emitidas hacia ellas. Sobre si el verso libre requiere métrica, creo que no. x eso no es libre? si me equivoco espero aprenderlo. Bellos poemas =)
erasequeseera,08.10.2009
No sè nada de verso libre Daniel, tengo entendido que no es necesaria la mètrica, màs sin embargo a mi me encanta el trabajo en la poesìa y es este tipo de cosas las que admiro mucho.
He leido desde hace màs de cinco años diferentes poemas con y sin mètrica, algunos tan buenos que no me ha molestado su forma, otros tan malos, pero con una forma tan bella que yo, siendo alguien tan jodido(pregunte a altorcan) prefiero callar y respetar el esfuerzo.
Yo no soy nadie, nada, para criticar, màs aquì se pide que se haga y creo que fue usted el de la gran idea, me encanta escribir poesìa con forma o sin ella y acepto la crìtica constructiva y destructiva, què tiene... Cada cabeza es un mundo y no giran alrededor mìo. No es fàcil recibir crìtica de nadie, pero se acepta cuando es con fundamento. Hasta ahora no he fundamentado mi acidez màs que con mi personal gusto, porque tengo gustos oiga y tambièn creo que tengo derecho como cualquiera a decir si algo me agrada o no. Algunos poemas de los que señala no solo son malos, sino hasta vergonzosos, da verguenza leerlos e incluyo algunos mìos que para criticar a otros tambièn hay que saber autocriticarse.
Daniel, aprendamos a ser honestos, sinceros, que te digan què bonito no te hace prosperar en el camino de las letras, lo que realmente te ayuda es cuando te señalan tus errores o detallitos que como humanos a veces no percibimos.
En lo personal me gustarìa que la crìtica fuese màs dura, màs estricta, màs apegada a la verdad, porque solo asì sabrìa si de verdad lo que hago vale la pena o aun tengo mucho, mucho màs que aprender.
Cuando hablo de poesìa libre, doy a notar mi ignorancia total en ella, y cuestiono, porque solo quien dice no saber tiene la oportunidad de aprender, de otra manera nos hacemos tontos unos a otros.
Me gusta la mètrica Daniel, la respeto, la disfruto, pero ignoro si èsta tiene algo que ver con la poesìa libre, si o no.
Espero que altorcan que està mucho màs informado que nosotros pueda pronto iluminarnos.
Y siga escribiendo, no me han gustado mucho sus poemas, pero soy solo una opiniòn, no una muchedumbre. Se respeta la opiniòn de cada cual.
erasequeseera,08.10.2009
Oye Daniel, los mìos tambièn los puedes despedazar, es màs... Te lo agradecerìa.
Creo que tienes razón, Daniel. El verso libre no está sujeto a medida ni a regla de acentuación. Los poemas que no tienen rima pero que conservan la medida y el acento se denominan de verso blanco.
Pero el verso libre no es tan libre como su nombre indica. Si no se atuviera a alguna norma sería simplemente prosa poética. Lo que hace que sea verso es alguna forma de ritmo en su composición, que puede lograrse mediante la segmentación en bloques fónicos o sictácticos. Esto a veces es más dificil de conseguir que los versos reglados, pues sin la ayuda de la rima y la medida, se nota enseguida la falta de contenido poético.
Siempre he creído que esta gente que sube sus poemas al foro "para que lo critiquen" es sólo para hacerse publicidad y de alguna manera forzarnos a leer sus bodrios.
erasequeseera,08.10.2009
Y si asì fuera colomba_blue...
¿Què tendrìa de malo?
Yo siempre he pensado que los que aparentan fortaleza en los foros son los seres màs dèbiles, pero eso... Tampoco tiene nada de malo ¿O sì?
Dejemos de comernos vivos a nuestros compañeros, si somos o no somos, ese no es el problema, el problema es del porquè no dejamos ser.
Porque me parece una falta de respeto y una majadería imponer a los otros la lectura de sus bodrios.
Para eso está la bibliografía de cada uno, así si quiero leer a fulanito voy y lo leo, pero no tengo que mamarme su texto en un foro.
Y no dejo ser porque no me da la gana dejar ser a la gente que se toma tan en serio y cree que si se tira un pedo está haciendo Poesía (con P mayúscula).
erasequeseera,08.10.2009
Existen conceptos y diversidad de pensamiento, y creo... Que la falta de respeto es no aceptarlo.
En lo personal a mi me molesta un chingo leer tanta babosada sobre temas celulìticos, que si las tienes grandes o las tienes chicas, que si la fulanita està loca, es o no es come hombres etc, etc, y... No interrumpimos sus delirios justicieros con mamaditas de que usted se quiere hacere notar, porque segùn su teorìa, escribir en un foro es eso ¿No?
Bueno, lea los diez ùltimos mensajes y fìjese bien que lo que tanto critica, lo tiene en casa.
Creo que fue T. S. Eliot quien dijo que ningún verso es libre.
xwoman,08.10.2009
"Sueño con tus ojos escarlata..." Gato...
??
desde el primer veso lo dijo todo! ñaqui
xwoman,08.10.2009
r
xwoman,08.10.2009
Alguno de estedes tiene ejercicios para construcción poética. Me he dado cuenta de que los necesito, un par de cosas para ejercitar la masa gris? Algún buen samaritano?
quién quién quién?
iany,12.10.2009
Prostituta de la palabra.
Que soy como lentejuela
en carpa de los amores,
en luces multicolores,
atendiendo la clientela.
Que mis versos llamativos
buscan de alguien que los lea,
prostituta se menea
la pluma de mis motivos.
No preguntes si me agrada
llamar la atención de todos,
mira que de todos modos
sus ojos entre las gradas,
asoman disimulados,
disfrutando hasta el colmillo,
buscadores del hilillo
que se pierde en mis pecados.
RHCastro-
iany,12.10.2009
Quizàs con los años,
te regale esta canciòn,
con esas cosas lindas
que soñè...
Construir un escenario,
donde puedas danzar,
con los versos que a diario
te pensè...
Què tus pies dejen huellas,
donde yo no andarè,
sonrìas a la vida
como lo imaginè...
Què el amor toque tus puertas,
con gran intensidad,
despuès de tantos mundos,
encuentres la verdad.
Què las horas sean largas,
cuando un beso se te den,
y el cuento de infancia
multipliques por cien.
Porque fuiste mi todo,
no lo podràs negar,
y pude de algun modo,
escribir... Sin llorar.
RHCastro.-
iany,12.10.2009
Si estos ojos cerraran las puertas,
a la luz de tus ojos de miel,
no escribiera en la vida màs cuentas,
diferencias del mal y del bien.
Si los rayos del sol ya no viera,
ni las teclas de mi ordenador,
yo no sè si algùn otro escribiera,
con sus ojos, mis versos de amor.
Porque te quiero,
como nunca jamàs te han querido,
como sangre en la hoja que escribo,
como nudo apretado al dolor.
Porque te quiero,
como feto a su madre prendido,
como hueco a la cuerda el sonido,
como santo aferrado algùn dios.
Màs... Si perdiera,
las ventanas que ven hacia afuera,
ya no sè, aferrarme a que pueda,
si lo oscuro me roba el color.
!Què se mueran!
Las tinieblas en el pensamiento,
todo eso que llevo por dentro,
enterrarlo con el escritor.
La crítica acá es lo de colomba: una majadería estos textos.
iany,12.10.2009
Asì en la soledad de los panteones,
donde duermen las tumbras, epitafios,
descansan en su calma, en oraciones,
y hay quien piensa, que son un cenotafio.
Màs... ¿Quièn pudiera?
penetrar hasta el fondo de los huecos,
robarle a cada alma sus secretos,
para llorar asì sus decepciones.
Solo tù corazòn...
Que tiembras en amargas conclusiones,
que apredreas con desprecio los cajones,
por miedo a descubrir... Que ya estàs muerto.
RHCastro.-
iany,12.10.2009
*tumbas, tiemblas,apedreas.-
iany,17.10.2009
La marcha de voces inconformes avanzaba rumbo al centro de la gran ciudad. Como en los tiempos del águila, del brujo mayor que entre plumas deja ver la majestuosidad de su pueblo. Más... La élite, donde reposan holgados los miembros de diferentes organizaciones delictivas. Los mismos rotos que evitan el roce con su pasado.
.. Esos... Avergonzados del plumaje azteca, encorvan el cuerpo y arrancan con feroz destreza el motor que rompe con la quietud del alma, del niño más pobre, que nada sabe de máquinas, marcas o juguetes nuevos.
Tengo los ojos castaños y la piel salpicada de pecas. Debe ser que aquel indio escribió en mi cuerpo su tristeza, cuando mi madre tan rubia lo culpó de sus propias ligerezas. Claro... Hay belleza en lugares recónditos, donde muchos que buscan no encuentran.
Y me nace el indio, me brota del cuerpo, es que aún en lo blanco del lienzo, existen los puntos morenos del pueblo, y aunque son diminutas las manchas, me imagino la sangre de todos los muertos, los niños que lloran, las madres que paren, los hombres que bravos exigen derechos.
Yo lo vi, en sus plumas colores diversos, rayas en su cara, como grietas de tierra en desiertos. Ingenuo, incorrecto... Hablando de males que ignora el gobierno. Y me lloró el indio, ese otro que escondo aquì adentro.
RHCastro.-
iany,17.10.2009
*(El objetivo primordial de mis letras es que las leas)
!Claro que tienes razòn! Tù... Nunca te equivocas.
iany,22.10.2009
El corazòn del hombre es cosa buena,
aùn cuando le aflore el egoismo,
ha de ser Dios y diablo en su condena,
y repartir amor, en su cinismo.
Yo que lo veo todo desde lejos,
que aprendì de las cosas màs que humanas,
al escuchar sus voces, en los rezos,
sè que ignoran de cosas, màs cercanas.
No conozco el perdòn, pues nunca he odiado,
ni hay resentimiento en mis placeres,
si supe recibirte, tal como eres,
he de dejarte ir, como al pasado.
RHCastro.-
iany,23.10.2009
Antes de conocer el 'padre nuestro'
y de doblar rodilla al crucifijo,
mucho antes de nacer, de ser tu hijo,
supe de contrabando y de secuestro.
Antes de aves marìas y rosarios,
de lindas melodìas en el coro,
ya vendìa mis carnes, sin decoro,
y conocì el rencor de mi adversario.
Antes, mucho antes que vinieras,
aprendì a respetar otros mandatos,
la cruel indiferencia de otros tratos,
el precio por vivir, con lo que puedas.
Y aun asì señor, con mi pasado,
mucho antes de saberte, te querìa,
y aun sin conocerte, no pedìa,
desangraras tu ser, por mis pecados.
Si tu amor es àgape y genuino,
y aun asì lo das por intercambio,
yo que no tengo nada de divino,
te doy mi corazòn, sin nada a cambio.
He de llorar
lloro quizá como quien no ha llorado nunca
como un humilde hombre que toca la puerta a la noche
y sus secretos
como el que se atrapa inesperadamente en un aullido absurdo
hacia lo no conocido
y se enreda en los matorrales insignes de la maldad.
Y a la vez me río
no sin dejar de llorar
no llorando a la vez
o riendo llorando sin llorar o sin reír
solo es una risa y un llanto
un impulso sombrío que imposta una sonrisa cenicienta
y se aferra, no debo negarlo, a esta
manía de seguir viviendo.
No debería llorar
no debería reír
debería morir entre licores y caricias
entristecerme en la cima del goce perpetuo
acercarme a tus piernas
y aspirar el aroma a amapola
que no logra adormecer el óbito final.
Debería morir entre risas y llantos
dejarme atrapar por el animal alado
que soy en las noches horizontales
y subir, subir, subir,
llegar a la cima
y caer.
Todo ha vuelto a comenzar
¿Y para qué?
rhcastro-,20.12.2009
Si un nuevo cielo amanece lleno de cagada,
tan impregnado de seres que te necesitan,
que imaginan un lugar importante en tu vida,
y quizàs lo tienen, y quizàs se lo merecen...
Pero hoy solo quieres estar contigo.
Si un nuevo dìa llega y quisieras apagarlo,
agarrar a pedradas al inventor de este sistema,
donde se carga la noche y nada podràs hacer para evitarlo,
y cierras las ventanas, aseguras las puertas,
y la voz de ellos insisten en mantenerte activo.
Si te piden sonrisas y solo puedes apretar los labios,
si no encuentras la forma de regresarles su vida
para que te dejen solo,
y prefieres... sonreirles por no lastimarlos,
escucharlos que se sienten realizados,
gigantes de energìa girando en tu òrbita...
Y te asfixias y el reloj no se detiene.
Es que los amas, y te aman, pero estàs solo.
Y si murieras, si dejar de reir les perjudica,
tendràs que fingir que te es muy grato,
llamaràs bendito a lo que te somete...
Y seràn muy largos los dìas de tu vida.
RHCastro.-
loredana,20.12.2009
ajà!
Finalmente, aunque tengamos la sensaciòn de estar sòlos, no lo estamos y eso no nos permite girar sobre nuestro propio eje. El sistema ya fue creado, para bien o para mal.
Me gustò.
rhcastro-,20.12.2009
A mi no, pero es lo que hay.
Voy al otro foro...
rhcastro-,22.12.2009
Fue entonces que el poeta, escribió versos,
y a eso le llamaba poesía.
yo le escribí, tan solo lo que siento,
y a eso le llamé: La vida mía.
Él me mandó las flores más hermosas,
por el contrario, yo nada poseìa,
así que respondì al último beso,
dando punto final a mi agonía.
Por causa extraña, quizás por amor puro,
sentado frente al féretro leía,
la causa de mi mal, de estos dolores,
que me tuvieron, en sitio tan oscuro.
Yo fui aquella mujer tan pasajera,
tan dada a no creer en cosa buena,
que me entregué, a todos en la acera,
sin miedo, sin amor o alguna pena.
Un día me encontré con hombre apuesto,
tan bello como imagen de algún santo,
me dije: !Este es de dios secuestro!
yo me le doy… aunque me cueste tanto.
El hombre siendo honesto y comprensivo,
me dijo tengo sida y es tu muerte,
le contesté, no me importa la vida,
deja que tu semblante sea mi suerte.
RHCastro.-
rhcastro-,30.12.2009
Como este y otros años
que se han ido,
que pasaste diciendo,
que todo està muy bien,
deseo que fracases,
que el amor te abandone,
que sientas lo que sienten
aquellos que estàn mal.
Què enfermes y estès solo,
sin una mano amiga,
que el canasto vacìo
estè de pan,
que hables y se rìan,
te digan que exageras,
que estar vivo es bendito
y eres un holgazan.
En este nuevo año,
si Dios hace justicia,
ha de dar a tu casa,
la peste y el dolor,
y cuando estès sediento,
tan triste, abandonado,
comprenderàs lo inùtil,
del bien que tantos dan.
En este nuevo año,
que cambien los papeles,
y se vuelvan poetas,
los que hoy en guerra estàn,
que a ti y a tu familia,
se apaguen las estrellas,
pa' que se vuelvan gente,
y aprendan humildad.
Lo siento si esperabas,
de mi repetitivas,
frases que te deseen,
nomàs felicidad,
pero es que estoy cansado,
de todo tu egoismo,
veràs que no es lo mismo,
escribir... Que llorar.
RHCastro.-
rhcastro-,30.12.2009
Una pregunta al aire:
¿Què màs grande amor puede dar un hombre que su propia vida?
¿Cambiar papeles y liberar a los que sufren?
¿Usted le darìa su casa y su suerte a un marginado si tuviera el poder de hacerlo?
¿Usted ama tanto a la humanidad que entregarìa lo que tiene quedandose con nada, para compensar los años que vivieron en tortura fìsica y mental?
Son preguntas... Cuando hago este tipo de poemas o reflexicones o como se llamen, me incluyo y claro que no creo tener la capacidad de tanto amor, pero què bueno serìa ¿Verdad?
rhcastro-,05.01.2010
Se me antoja cerrar los ojos y estar en un mundo desierto, junto a alguien sin rostro que con su mano derecha acaricia mi cabello, sin màs interès que compartir el silencio, la uniòn de espìritu de dos almas cansadas.
Siento los brazos tibios de un hombre, que no sabe quien soy o còmo me llamo, pero necesita de mi tanto como necesito de èl, por instantes de paz, consecuencia de sus diversas guerras.
Abro los ojos y en la distancia està èl, recibe y da lo que tiene, para despuès marcharse satisfecho. Para despuès marcharme màs tranquila. Y todo esto es un instante... Un abrir y cerrar los ojos. Como la misma vida.-
La noche silenciosa se aproxima
y mi cuerpo tiritante de frió
esconde sus deseos bajo el manto de la indecisión.
Desgarro las tentaciones,
escondo el triste impedimento que me ata
al pasado, un triste canto que el universo no oye,
desaparezco de este instante y me acomodo
muevamente, en un aletargado vuelo sin rumbo.
La noche silenciosa se aproxima
y tú, fantasma de mi eterno presente,
con tibios susurros a mi oído
me arrojas a un frió decidor.
Me voy,
me dejo arrastrar
y vuelvo con alas de palabras
hasta el mismo centro de tu cuerpo
regreso al final de los tiempos
al principio del todo y de la nada
a mi propio inicio e incluso a mi final
pero tú, inerte aprendiz de poeta,
descorazonada princesa que apareces en mis sueños,
me tocas, me besas y desnuda
me haces prometer nunca más tocarte.
Y es que la noche se vuelve silencio,
cuando mi cuerpo y sus ganas
mi alma y mi triste volar sin alas
cantan desesperadamente a la proximidad del amor
y su lejanía.
Y es que la noche se vuelve silencio,
cuando lo cánticos grises de tus labios
me seducen, nuevamente, a llorar
y esta vez...para siempre
_rhcastro,30.03.2010
Debì haber preparado algo,
algùn lìquido espeso y pestilente,
una cubeta con miados sobre la puerta,
los dientes màs afilados de mi perra.
Debì imitar cada gesto tuyo,
vomitar las frases màs hirientes,
usar la mirada altiva que te hace creer,
que con ella me dominas.
Pero mira...
Abrì la puerta y no hubo tal sorpresa,
mutilaciones de caràcter o malformaciones
de la personalidad.
Te lo dije...
Siempre te voy a querer.
RHCastro.-
RHCastro.-
_rhcastro,10.04.2010
Mientras danzan los changos y las monas,
al rededor de un cìrculo con plàtanos,
te veo como un chango sin corona,
con su pelona nalga llena de àcaros.
Otros me habìan hablado de las vìboras,
de hienas infernales y malditas,
màs solo encuentro en ti entre las herbivoras,
la absurda ingenuidad de las monitas.
Ay mundo de pelotas y pelones,
changos muy divertidos sin calzones,
màs todo lo redondo de tu escote,
me enreda los pesones con bigotes.
Màs què le voy a hacer si en este asunto,
aun tan separados vamos junto,
y he de permanecer entre bananas,
a ver a cual de todas, me la ganas.
_rhcastro,01.06.2010
Si pudiera pagar por tus ojos,
por la luz que emana tu pupila,
pagarìa con la rueda de vida
en toda su fortuna, a cambio
del cìrculo que encierra
el matiz de colores que existe
en tus noches,
tus tardes, tus frìos, tus lunas.
Si pudiera escribir lo que siento,
expresar por instantes mi asombro,
bastarìa con mirarme en tus ojos
para ser poeta, artista, un bohemio
!Què linda la estrella en su centro!
Nada es comparable con mirar tus
ojos y encontrarme adentro.
solounachica,02.06.2010
Un poema que atrapa. Y que despliega talento en cada verso... Un placer leerte _rhcastro
romeo8,21.06.2010
DE LA UNA A LAS DOCE
A la una me miraste;
Y ni cuenta yo me he dado
A las dos te me acercaste;
Mi atención no te he prestado,
A las tres estoy contigo
A las cuatro estoy cansado,
A las cinco tú, me dices
Que me quede a tu lado,
A las seis de ti me aparto,
A las siete he regresado,
Pero yo ya no te veo
Creo que te has marchado,
A las ocho, yo te busco,
A las nueve aún no te encuentro,
A las diez yo me doy cuenta
El amor que por ti siento,
A las once estás volviendo
Pero con otro a tu lado,
A las doce tú, me dices
Que de mí te has olvidado.
Corazón no llores.
Corazón frágil.ya no sufras.
por favor que el aire se me corta.
se que la vida te ha golpeado,
que fue duro y no esperado,
pero estamos unidos.
Mi pensamiento, se encuentra atormentado.
Tanto dolor, lo tiene anulado.
Corazón,debo continuar la marcha.
Hay metas,sueños que llevar a cabo.
se que eres frágil , demasiado
los golpes te han destrozado.
Que las heridas aun sangran
por esa causa, te haz debilitado.
pero... corazón.
mi cuerpo es joven,
anhelo llegar a ese ocaso,
donde se encuentra el amor real sin limitarlo.
Corazón...no me abandones,
no frenes mis pasos.
Avancemos vamos!
sonreiremos muy pronto de lo amargo.
Corazón, perdón por lo que a pasado,
se que debí pensar y así evitarlo,
pero tus latidos me deslumbraron y te deje fluir.
Corazón...
llegaremos a ese puerto soñado
si amas tanto no es en vano.
somos uno unidos por siempre estamos
dejemos llanto, dolor a un costado
Corazón..
eres tierno ,sencillo,brindado
virtudes que el creador te a regalado.
A pesar de lo soportado,
tu postura, nunca haz cambiado
Corazón ...
descansa y toma fuerzas
nuevamente, nos derramaremos sin dudarlo.
rhcastro,20.05.2012
Cuando no habia Dios que juzgara a su pueblo,
e insipientes amorfos transitaban las calles,
se entregaron los cuerpos como iguales,
bebian de sus bocas si bien que lo recuerdo.
Fue cuando angelicales seres perfectos,
intachables figuras bajaron del cielo,
provocaron contienda, se pusieron en celo,
y de aquellos amorfos solo quedan espectros.
Ya no tengo deseos en el cuerpo,
la fuerza de mis formas infernales,
es dificil querer a los cabales,
despues de haber amado a tanto muerto.
Declarome infeliz aca en la gloria,
podrido tengo el pecho de anarquia,
quiero que me regresen lo que habia,
o me dejen en paz con mis memorias.
Al oído me suena que hay un "que" de más en bebían de su boca si bien "que" lo recuerdo. A no ser que le falte un signo de puntuación y fuese del siguiente modo: bebían de sus bocas, si bien que lo recuerdo. El resto impecable.
Esta noche estoy mirando al cielo,
conversamos con la luna
acerca de nuestra soledad,
enjuagamos una lágrima con el puño,
estrujamos el llanto de aquello
que amamos con vehemencia
y sabemos que no volverá.
Esta noche estoy mirando al cielo,
con el alma casi gastada,
y el recuerdo de esos ojos,
que se han ido,
se transforma en olvido
y el olvido se hace recuerdo
de días felices que creo no volverán.
Esta noche estoy mirando el cielo,
y encuentro en cada estrella una derrota…
una más de tantas otras
y convierto el corazón en hielo,
para que el amor nunca más
lo vuelva a lastimar.
Esta noche estoy mirando al cielo,
conversando con la luna,
contando las estrellas
y el espectáculo nocturno
me regala una estrella fugaz:
cruza mi horizonte y trae en su estela
esa magia que se llama felicidad.
Entonces el corazón vibra
otra vez al mismo compás.
Sé que no durará lo que dura lo eterno,
se que otra vez de las manos se me va escapar…
atrapemos el momento,
son estrellas fugaces
… nada más.
rhcastro,24.05.2012
Hola mi criatura bella!!
Tienes razón en ese 'que'
Gracias chica!
rhcastro,24.05.2012
Atrapemos el momento
... nada más.
Me escapo a pensar en estos imposibles.
Soy un niño que quiere seguir creyente en castillo.
No tengo crítica niña. Me haces pensar. Gracias.
rhcastro,25.05.2012
No te equivoques amor...
Suelo ser destruictiva,
desquisiadas ideas en mentes infernales,
la copia exacta de la desesperacion.
No te avalances...
Los ojos del mundo estaran ciegos,
las ovejas seran degolladas,
nos lastima el recurso de su debilidad.
No te ofrezcas en carne...
tus tesoros no son tesoros nuestros.
Y de aqui no se sale.
RHCastro.-
rhcastro,28.05.2012
Tengo los dedos firmes,
las manos tristes,
es mucho lo que odio. Lo contruiste.
Nada de lo que tienes para dar sirve,
al desquisiado ser que hoy te escribe.
Tengo en la mente el arma
para otro crimen,
una maleta vieja con municiones,
los rezos de mi madre y sus bendiciones,
los rezos de mi madre...
La hicieron libre.
Recurrente es la imagen de mi destino,
voy a tirarle a todo lo que se mueva,
escribire desgracia por el camino.
Por el camino...
Le pedire a tu Dios que me lo conceda.
RHCastro.-
rhcastro,31.05.2012
¿Alguien tiene ganas de reir llorando?
¿Siente que se muere en su falsa alegría?
¿Por qué no me invitas a morir cantando?
Que suene en tu llanto especial melodía.
¡Ah! Cómo disfruto al poeta suicida,
disfruto sus ojos sin fé en la agonía
¿Quieres que te mate? ¿Me estás suplicando?
Se escucha tu canto como letanía.
¿Nadie tiene algo que decir anoche?
¿Nadie dijo algo importante este día?
Qué todo lo sabe, qué todo lo entiende...
¿Por qué no me cuentas como va la vida?
Respecto del poema de rhcastro: el poema me pareció muy bueno. Profundo contenido, un llamado a pensar en la libertad y la justicia social. Sólo hay algo que hace ruido: el ¡Ja!, si bien comprendo que el tono expresivo del autor lo admite.
Un saludo
De niño o de hombre
el llanto viene y va
pero
entre un llanto y otro
cabe el absurdo de los días felices
todos
con amaneceres de ensueño.
De cualquier forma
con rara inocencia
andamos tristes
y creemos que una sola vez la muerte
sobreviene
sin que nos demos cuenta.
Y eso
da la tranquilidad suficiente
para desaguarnos en la asonancia unívoca
de imaginar que somos eternos
hasta el próximo llanto.
rhcastro,12.06.2012
Me parece acertada la crítica. Gracias.-
rhcastro,28.06.2012
Si no me dolieras tanto,
quizás pudiera escribir versos,
en la hoja que del blanco
de un día a otro ya es negro.
Si no me dolieras tanto
llenaría mi cuaderno
con ese infantil te quiero,
te quiero... Cuánto te quiero.
Hola, me gustaría que criticaran los poemas que escribo, soy nuevo y me gustaría llegar a ser un buen escritor. Perdón por no cumplir la primera regla del foro ante mi inexperiencia.
Y aquí descansa aquel,
quien su vida, volando fue
siempre de un lado a otro
luchando contra su fe.
Nunca confió en el mañana
y el mañana nunca llego,
solo despertaba el lunes
por pan y café.
Y ahora descansa aquí,
con ojos blancos, cabello gris
Se arregla la corbata,
y en la oficina trabaja.
Hola, me gustaría que criticaran los poemas que escribo, soy nuevo y me gustaría llegar a ser un buen escritor. Perdón por no cumplir la primera regla del foro ante mi inexperiencia.
Y aquí descansa aquel,
quien su vida, volando fue
siempre de un lado a otro
luchando contra su fe.
Nunca confió en el mañana
y el mañana nunca llego,
solo despertaba el lunes
por pan y café.
Y ahora descansa aquí,
con ojos blancos, cabello gris
Se arregla la corbata,
y en la oficina trabaja.
rhcastro,14.07.2012
Hola narav...
Bienvenido. Existen foros para aprender sobre poesia en la página. Si buscas en talleres quizás te sean a buen servicio.
Saludos.
rhcastro,14.07.2012
Mira! Él es mi amor.
Entre guitarras y notas su cabellera larga,
que se mueve al compás de la alegría,
transmitiendo todo aquello
que no tiene.
Mira! Dime si no son sus ojos
más profundos que la noche?
opacan con su brillo
las luces del escenario.
Aun en su tristeza.
No era necesario
atraparme en en la magia del engaño,
para hacerme partícipe
de la falsa caricia en el aplauso.
Yo estaba bien sin ti.
rhcastro,14.07.2012
Mira! Él es mi amor.
Entre guitarras y notas su cabellera larga,
que se mueve al compás de la alegría,
transmitiendo todo aquello
que no tiene.
Mira! Dime si son sus ojos
tan profundos como la noche?
Que opacan en el brillo
las luces del escenario...
aun en la tristeza que los habita .
No era necesario
atraerme a la magia del engaño,
para hacerme partícipe
de la falsa caricia en el aplauso.
Todo iba bien sin ti.
(Mmmm los *sus* me molestan demasiado. uff!)
rhcastro,20.07.2012
Esta es la noche que dicta la poesía,
donde cada segundo es un poema,
el verso que se niega a existir,
la palabra tristeza.
La palabra.
La vida tatuada entre las letras,
el tormentoso andar tan repetido,
el llegar a la tecla, mirarte en el retrato,
y volverte a encontrar con lo vivido.
Este mar de benditas decepciones,
este amor tan prohibido ya a tus años,
este sentirte solo, absurdo y apocado,
tan amado y después... Tan olvidado.
¿Cómo sigue esto? Parece que no con muchas ganas, muchos desertaron y otros repiten solos....
¿se ha terminado el foro? ...porque yo recién lo encuentro....buaaa...
rhcastro,24.07.2012
En el 2009 Daniel abría los foros con un solo aporte y yo para rellenarlos los usaba. Ahora los uso como talleres experimentales, borradores. Pero claro... Se acepta la crítica, porque todo taller es para eso. Aprender.-
Si me acompañas mejor Martha.-
Stromboli,24.07.2012
Confieso que leo a los poetas de la Página, y les admiro. Yo me considero narradora, pero algún poema encontré de hace algún tiempo. Lo pongo en el foro para someterlo a su desguace, je je.
NOCHE ESTRELLADA
Las estrellas refulgen
A lo lejos.
En la campiña francesa
Un soñador pinta.
Es Vincent van Gogh
Plasmando un cielo estrellado,
Con frenesí, con rabia, trazando
Su última obra.
En esta noche, dónde los astros
Centellean como diamantes,
Ella no está, puedo pintar
Los cuadros más tristes esta noche.
En su lienzo, una despedida,
Una lágrima… hacia el infinito.
Stromboli: Impecablemente rehaces un momento de Van Gogh "plasmando un cielo estrellado con frenesí con rabia.." Creaste una pintura de una pintura. No entiendo el cambio de sujeto en el segndo pàrrafo.
Ella no esta..."puedo pintar...(yo lo revisaria) Los dos versos finales, excelentes!! fíjate si no soy yo la equivocada, puedo haber inrterpretdo mal...OK?
rhcastro,25.07.2012
Qué triste ese infinito. Uff.-Cómo duele.
Stromboli,25.07.2012
Gracias por las correcciones, MarthaBCh.
Gracias rhcastro por leer.
No soy crítico, yo solo soy un aficionadillo, y vengo a comentarlo como amigo, el poema está bien, habla de ese sentimiento tan doloroso, pero creo que Marta tiene razón, y además me resultó familiarmente conocida la frase “puedo pintar los cuadros más tristes esta noche” en el caso de que pretendieras evocarnos al poeta, creo que deberías entrecomillarlo, tiene una gran similitud con el poema 20 de Pablo Neruda. Todos nos basamos en lo que hemos leído, particularmente creo que está casi todo dicho, de todas las formas posibles. La verdadera magia de un poeta, en mi opinión es la conexión profunda con el lector, no ya que el lector se introduzca en el mundo a veces demasiado críptico del poeta, sino que el poeta pueda con sus palabras hacerse participe de los sentimiento de cada lector, haciendo suyos e íntimos las palabras del poeta. Esto me lo explico muy bien, mi amiga Cromática, magnífica escritora de esta página.
Pero adelante, siempre adelante, yo tengo un lema en mi bio,
“ No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo.”
Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
Y creo que tiene una vigencia absoluta, vamos a hablar, a decir, a componer, a escribir, que ya vendrá el estilo, la estética, la técnica, pero vamos a hacerlo, adelante, siempre adelante, hay que comprometerse con la escritura, con la pasión de escribir y decir cosas, más allá de los lectores, que generalmente son mucho más sabios que el propio escritor, pues es en ellos donde radica la existencia de conexión entre el uno y los otros.
rhcastro,25.07.2012
Soy un tipo mala vida,
no merezco tu cariño,
me la paso en las esquinas,
con la botella de vino,
no me interesa el si puedo
hubiera sido mejor,
no puedo porque no quiero
soy en palabras lo peor.
Hazle caso a la señora
que te prohibe leer,
los versos de este poeta,
por malandro yo que sé,
es verdad lo que te dice
no soy bueno para ti,
tu eres ave de otros vuelos,
yo perdío he de morir.
Como no tengo trabajo
no me cobija la lana,
es entonces que me valgo
de escribir por las mañanas,
en camiones, las esquinas
vendo versos limosneros,
intercambio por tres pesos
todo aquello que poseo.
En ellos vendí a mi madre,
mis amigos y hasta al perro,
aquel que me acompañara
como guardían por el pueblo,
alli dejé los amores,
ilusiones y deseos,
por tres pesos de arguardiente
vendí a la mujer que quiero.
Leticia, parece que te enganchaste con los romances. Te imagino con la guitarra y el sombrero sentada sobre el tronco de un árbol caído. Fuaa..que imagen tan poco femenina.
Bueno, ahora lanzo a la arena, un poemita que debería ser más largo, pero no me da para más....
CHARCOS DE CIELO
La calle inundada
Por charcos de cielo
Semeja la estampa
De un cuadro azogado
Crepitan las alas de un ave de paso
Bancos despintados
Una nube blanca
Un sol insipiente
Y una sombra larga
Eso es todo, es medio pobretón, podría agregársele algo más.....
Este si, no es más que un viejo borrador que nunca terminé....
Cómo habremos de pagar tanto dolor,
tanta herida, sangre derramada,
cual será el precio de la indiferencia,
de apartar la mirada
cuanta desdicha causará ignorar
esa mugrienta chapa agujereada
que separa cual muro inabordable
los techos de latón,
la sed de dignidad y de agua clara,
el hambre de verdad,
de pan de harina y sal,
no el hambre de inventarios
que son al fin de cuentas
unos números más.
Si se encendiera luz en las miradas
si en la sangre quemara
el dolor,
la ignominia,
de rostros desangrando con espanto,
cada gota de vida.
Siento vergüenza de pronunciar mi nombre,
borronear poesías con tinta hecha de lodo
sobre las últimas piedras que convoco
y ya no me responden.
Aquí estoy. Y nada hago.
Tal vez mi alma ha muerto
pero aún no lo sabe.
Habría que cortar y pulir un montón...
rhcastro,26.07.2012
Si escribiera de mi no se como seria, a ver... Deja lo intento...
En el vacio cause de mi rio,
las piedras no golpean su oval forma
para abrir paso a la abundancia de aguas.
lejanas estan las emociones
que me hicieron creer,
que todo rio tiene un mar donde matarse.
Algo asi.
Martha:
Estos dias no siento la correccion en mi cabeza.
Estoy en pasivo. Leyendo y pensando que hay mas alla de cada uno de nosotros.
Martha: Entreverada tengo la cabeza estos días jejeje pasa que estoy con exceso de trabajo.
Si cromática pudiera ayudarnos?
Bueno, le diré. Buen día.
cromatica,26.07.2012
Cómo habremos de pagar tanto dolor,
tanta herida, sangre derramada,
cual será el precio de la indiferencia,
de apartar la mirada
cuanta desdicha causará ignorar
esa mugrienta chapa agujereada
que separa cual muro inabordable
los techos de latón,
la sed de dignidad y de agua clara,
el hambre de verdad,
de pan de harina y sal,
no el hambre de inventarios
que son al fin de cuentas
unos números más.
Si se encendiera luz en las miradas
si en la sangre quemara
el dolor,
la ignominia,
de rostros desangrando con espanto,
cada gota de vida.
Siento vergüenza de pronunciar mi nombre,
borronear poesías con tinta hecha de lodo
sobre las últimas piedras que convoco
y ya no me responden.
Aquí estoy. Y nada hago.
Tal vez mi alma ha muerto
pero aún no lo sabe.
Querida Martha: creo que, ante todo, deberías decidirte por rima o no rima... y si fuera rima, asonante o consonante, y seguir la pauta de principio a fin.
Es tal el agobio que produce el creer que nada podemos hacer ante els ufrimiento de quienes tienen muy poco o directamente nada, que el tema en sí puede haberte provocado la necesidad de expresarlo.
Tienes entonces: la motivación para escribir, el mensaje... ocurre que también se mezcla con la problemática social, tu propia sensación de impotencia, tu sentimiento de culpa, surgiendo así un diálogo interno. Lo de "mi alma ha muerto pero aún no lo sabe" es un verso muy fuerte, contundente, pero ajeno a la problemática social... ahí es tu propia "miseria" la que te golpea.
Dices bien: revisar y pulir, mi humilde opinión es que decidas primero en qué estilo quieres expresarlo.
Me chirrian bastante algunos versos porque acumulan demasiadas imágenes, impidiendo que fluyan... se atascan: cito
cuanta desdicha causará ignorar
esa mugrienta chapa agujereada
que separa cual muro (inabordable)
los techos de latón,
la sed de dignidad y de agua clara,
el hambre de verdad,*
de pan de harina y sal,*
no el hambre de inventarios
que son al fin de cuentas
unos números más.
refieres "hambre de verdad, de pan harina y sal", entiendo lo que manifiestas, pero al mencionar primero la verdad, luego el pan verdadero no cuela.
ese hambre de pan
hecho de harina y sal
mezclado con el hambre de verdad,
que suele ser un dato de inventario
un hambre sin un rostro:
sólo un número más4
por ejemplo....
si quieres lo trabajamos, puedo ayudarte en lo que te haga falta si así sucediera.
Un abrazo enorme
cromatica,26.07.2012
Sobre el poema de Stromboli, si me permite:
Encuentro en el poema referencias a Neruda, como ha citado Líder de Masas, que hace caer todas las bonitas imágenes en un lugar común, ya utilizado. Probablemente la idea fuera evocar a Neruda, como en la noche estrellada de su poema 20... más... no resulta conveniente caer en ese lugar común.
tienes ideas potentes y originales: olvida a Neruda!...
NOCHE ESTRELLADA
iLas estrellas refulgen
A lo lejos./i
(En la campiña francesa
Un soñador pinta.
Es Vincent van Gogh
Plasmando un cielo estrellado,
Con frenesí, con rabia, trazando
Su última obra.)
En esta noche, dónde los astros
Centellean como diamantes,
iElla no está, puedo pintar/i
Los cuadros más tristes esta noche.
En su lienzo, una despedida,
Una lágrima… hacia el infinito.
las referencias en cursiva, aluden al poema de Neruda muy claramente.
Podrías incluso citarlo, como evocación....
En estos versos:
(En la campiña francesa
Un soñador pinta.
Es Vincent van Gogh
Plasmando un cielo estrellado,
Con frenesí, con rabia, trazando
Su última obra.)
podrías declarar desde el comienzo que ese pintor es Van Gogh
En la campiña [francesa: es necesario que sea francesa?]
Vincent van Gogh sueña que pinta
un cielo estrellado,
Con rabia y frenesí, traza su última obra
En la noche, en el lienzo.
centellean diamantes:
ella no está y su ausencia
lo sume en la tristeza,...
Por ejemplo.... podría ser así.
Léelo en voz alta , fíjate en qué medida te acerca a Neruda y te aleja de tu imagen, cuéntalo como si contaras una peli....
Lo que refiere Líder, tiene que ver con un lineamiento que me dieron en un taller: llevar el poema a lo universal.... no hablar de nosotros, sino "desde" nosotros... que no sea "nuestro" dolor de amor, sino el dolor de amor del género humano... entonces podemos conectar mas efectivamente con el lector, sino sólo hablamos de nosotros mismos...
Un saludo con todo mi respeto y perdona el atrevimiento de mis recomendaciones, son sólo eso. el poema es todo tuyo.
Adriana
Stromboli,26.07.2012
Muchas gracias, Adriana. La verdad que he compuesto muy pocos poemas, este en concreto era un trabajo observando "La noche estrellada" el último cuadro del pintor van Gogh. Y sí, es en Francia porque lo pintó allí, en el sanatorio mental de Saint Rémy.
La verdad que yo no he sabido en un mismo poema plasmar la admiración por el pintor y por el poeta. Creo que debí escribir sólo de van Gogh.
Muchas veces me ha pasado, que escribiendo sin querer he plasmado ideas, relatos, fragmentos de otros autores. Será eso que llaman memoria colectiva.
Seguiré leyendo estos foros, se aprende mucho.
Me sucede muy a menudo, y me cuesta notar cuando paso de rima a no rima, eso me cuesta bastante. Me parece impecable ese párrafo de "ese hambre de pan...." que voy a sustituir. También es cierta la repeticiòn (que sé que es por darle fuerza algo que conmueve bastante...es cierto!) Te agradezco esas indicaciones, me da "cosa" ocuparles el tiempo, ya que están tan ocupadas las dos. Así que doblemente agradecida, y un gran beso con todo mi cariño para ambas.
Voy a guardar bien las correcciones, para rehacerlo cuando haya "reposado" un poco. Otro gracias...
cromatica,27.07.2012
Ya ves, Stromboli: hoy he aprendido algo nuevo sobre Van Gogh! ¿te das cuenta que no todos sabemos todo? me siento huérfana de tanto saber, que a veces hasta me siento pretenciosa al escribir!!!!!!
Puedes entonces hacer el paralelismo que se genera al mirar el cuadro y allí vamos al punto que he comentado: la universalidad. ¿qué une a Neruda y Van Gogh? todos vemos noches estrelladas y no todos pintamos cuadros magníficos ni escribimos versos inolvidables.
El universal.
Tu sentir, tu analogía entre ambos, surge de ese universal que, por serlo, te toca como parte del género humano.
Vamos a Don RAE, para que nos clarifique lo que pretendo decir:
iuniversal.
2. adj. Que comprende o es común a todos en su especie, sin excepción de ninguno.
3. adj. Que lo comprende todo en la especie de que se habla.
4. adj. Que pertenece o se extiende a todo el mundo, a todos los países, a todos los tiempos.
5. adj. Fil. Que por su naturaleza es apto para ser predicado de muchos./i
y si vamos a otra acepción desde el punto de vista filosófico, veamos qué son las ideas universals:
i
1. f. pl. Conceptos formados por abstracción, que representan en nuestra mente, reducidas a unidad común, realidades que existen en diversos seres; p. ej., hombre, respecto de Pedro, Juan, Antonio, etc., y así todas las especies y los géneros./i
Cuando escribimos, generalmente, hablamos de nuestras ideas particulares.
>i>
particular.
(Del lat. particularis).
1. adj. Propio y privativo de algo, o que le pertenece con singularidad.
3. adj. Singular o individual, comou contrapuesto a universal o general./u/i
Si en un poema hablo de lo que me pasa, corro el riesgo de que mi lector no pueda conectar conmigo, porque desconoce mi experiencia. Si, en cambio, hablo de lo que le pasa al género humano cuando atraviesa por una situación como la que describo, el lector se siente "tocado" por mi vivencia (mía o próxima a mí, que describo)
A eso se refería Lider de masas cuando comentaba que estuvimos hablando del tema.
Cuando me topé con esa concepción de la poesía, sentí que la responsabilidad que yo tenía ante ella era aún mayor: puedo hablar de mí, de mi dolor, de mi pesar, de mi miedo.... pero si he de hablar del "universal" (filosóficamente hablando), he de elevar mi poesía al nivel de una abstracción que comprenda a muchos, si no a todos (eso sería una presunción).
En cuanto a la rima o no rima, es natural que nos suceda: todos tenemos un ritmo interior y nuestra poesía toca nuestra música..... es cuestión de adiestrarla para que rime, o dejarla que se desboque y cuente sin limitaciones, con nuestro ritmo interno, lo que deseamos comunicar.
Disculpal la extensión y por favor... no dejéis de escribir!!!!! estas son sugerencias de un aprendizaje que hice, a veces sola, pero muchas con la mano en el hombro (virtual) de la gente que tiene oficio.
Y siempre lo digo últimamente y no es porque esté ofendida sino porque me resulta un fenómeno extraño: puedo escribir y hablar de poesía, pero no soy leída en la página en la dimensión en que mis buenos amigos valoran lo que escribo.
Un abrazo, Martha, Stromboli, y para tí, Lety, gracias siempre.
Pd: En el Foro Poesía podrán encontrar, en el foro "Biblioteca del Soneto", un ensayo de Octavio Paz sobre El Ritmo, que hace referencia justamente al ritmo interno de lo que escribimos. que puede o no coincidir con nuestro ritmo interno. Me parece lectura casi obligada para quienes escribimos.
rhcastro,28.07.2012
Gracias cromática.-
cromatica,30.07.2012
gracias a tí, Rh.
Lo mejor de todo es reactivar la página con la participación en los foros, la presencia solitaria (yo, mi, me, conmigo), la ausencia de interacción, pueden convertirnos en "escribidores o escribientes" con actitudes autistas. Nadie se lo sabe todo, cada uno puede aportar una opinión válida.
Es un poco paradójico criticar la página donde convivimos y no animarnos a criticar o ser criticados por nuestros textos. Nadie está aquí (o nadie "debería" estar aquí para criticar a las personas sino los textos literarios.
Se ha puesto al servicio de todos un foro para anunciar foros, un foro "biblioteca" para poesía, en todo caso buscaremos el modo de dejar otro para prosa, tenemos oportunidad de participar de múltiples maneras.... sacar adelante la página es una responsabilidad compartida.
Es mi opinión y puedo equivocarme... más... creo importante comentarlo.
Adriana
rhcastro,30.07.2012
Un año más, el tema a tratar en nuestro aniversario azul. Tantas palabras...
Cromática:
No somos Dioses. Descansa... Un poeta no debía cargar el mundo sobre su pecho.
Descansa mujer. Mucho te has esforzado .
rhcastro,30.07.2012
*No debe
Voy a dormir. Beso.
cromatica,30.07.2012
Nunca me creí Dios, por el contrario, me siento un enano ante el talento de mucha gente de aquí.
Te agradezco que me consideres poeta, y en al sentido, viene a cuento una frase de Berger:
"Al contrario de lo que nos enseñan en la escuela –dice Berger– siempre he pensado que la palabra ‘poeta’ es un adjetivo. Un adjetivo que no tiene nada que ver con el término ‘poético’. Cuando se dice ‘es poeta’ se describe una cualidad que incluye, entre otras cosas, el valor y la sinceridad. Por eso no me parece apropiado autocalificarse ‘poeta’. Decir ‘soy poeta’ equivale un poco a decir ‘soy inolvidable’. Mejor dejar que juzguen los otros."
rhcastro,30.07.2012
Crom.-..No entiendo las espinelas... Son coplas rimadas?
Podrías explicarme?
Mientras dejo este poema de Salvador Diaz Mirón, con el que concuerdo absolutamente.
cromatica,30.07.2012
Las espinelas son décimas que tienen una estructura determinada, que fijara Vicente Espinel (poeta y músico español, uno de los más representativos del siglo de oro español), de quien toman su nombre.
La rima es abbaaccddc, en el foro de coplas y décimas hay explicaciones al respecto hechas por un gran entendido en la materia, Chilicote. Cogió mucho arraigo en latinoamérica, sobre todo en el ámbito rural.
Precioso poema de Díaz Mirón, Lety.
rhcastro,30.07.2012
Y nomás pa contradecir. Soy un poeta altivo jajajajajajja ajjajajaj Te quiero.
Oye... Entonces son décimas y coplas. Mmmmm... Me gustan.
Gracias cromi.
Stromboli,30.07.2012
Ahí va otro poema para el escarnio públio al que me someto gustosa, con intención de aprender de ustedes.
Lo escribí tal cual, la verdad, corregir mis textos me cuesta mucho, y mis poemas, los pocos: mucho más.
A TI
Hoy
Te necesito más que ayer
porque los minutos pasan
y no te tengo a mi lado.
Hoy es distinto de ayer
porque tus besos no hallé
en mis labios deseosos
de sentir tu piel.
Hoy no es como ayer
porque mi sentimiento
es más fuerte y sentido
porque ya sabes mi amor
que la vida es efímera
y tenemos que aprovechar
a vivir los dos el instante,
el momento disfrutando
del hoy, sin pensar en el
mañana, que se torna
incierto.
Hoy, sólo te escribo
para decirte que te amo
que te siento, que te
necesito, porque formas
parte de mi.
Te amo
te añoro
te quiero.
cromatica,30.07.2012
Mucha intensidad en tu poema.
Te desafío a que lo leas y te fijes si le quitarías algo, luego te daré mi opinión... qué te parece?
rhcastro,30.07.2012
Hoy(Si se menciona el ayer, no es necesario. Lo eliminaría )
Te necesito más que ayer,
porque los minutos pasan
y no te tengo.(es obvio el a mi lado.)
Hoy es distinto(repetitivo el ayer)
si no siento tus besos(hallé es pasado y hoy no encontraste los besos)
en los(posesivo el mis) labios deseosos
de sentir tu piel.
(omitamos el hoy)No es como ayer
porque el(lo menos que usemos las posesiones) sentimiento
es (más ) fuerte y sentido
si sabemos
que la vida es efímera,
(sin conjunción y)tenemos que aprovechar
para vivir el instante,
el momento. Disfrutarnos
sin pensar en mañana
(que se tornan, no es necesario) inciertos.
(Hoy solo, omitir esto)Té escribo
para decir(el tete choca) te amo
te siento (el que que también)y necesito,
porque formas parte de mi.
Lo demás no es necesario se entiende.
Más o menos así. Saludos Strom.
rhcastro,30.07.2012
Porque formas parte de mi no me suena bien,
creo buscaría otra manera de decirlo o también lo
omitiría.
Beso.-
rhcastro,30.07.2012
si sabemos que la vida es efímera,
tenemos que aprovechar para vivir el instante
tenemos que aprovechar el instante
Me gusta más.
Si te das cuenta, cada vez que le repasas
encuentras formas más esteticas de exponerlo.
Así es en todo. Todos lo hacemos. A todos nos pasa.
Uno jamás termina de corregir.
rhcastro,30.07.2012
NO te había leido crom, creo q
rhcastro,30.07.2012
mandamos juntas el mensaje.-
cromatica,30.07.2012
mi consejo sobre mirar el poema y ver "que le sobra" o qué dirías de otra manera, ahora que has tomado distancia del poema: ya salió de vos, es del Universo... entonces hay que ver si para presentárselo, aunque sea "tu" sentir, no se trata de cuestiones técnicas tanto como de alinear con (la mayor) coherencia (posible) el sentir con la fluidez que da el expresarlo desde la universalidad.... ya me cuentas.. si?
y si nunca terminamos de corregir, es justamente porque vamos tomando distancia del estado de ánimo que teníamos al momento de escribir, y que puede haber variado. por suerte, aprendemos.
estoy leyendo un libro llamado, justamente "Estados de Animo" donde el autor dice que es un campo que pertenece.... a la poesía! no a la psicología! que así fue históricamente!.....
ya ves... el estado de ánimo puede variar y eso influye en la mirada que tenemos sobre nuestros poemas o prosa.
Yo esperaré tu "poda" para darte mi punto de vista.
Abrazo, Strom.. y otro grande para tí, Lety
Stromboli,30.07.2012
La verdad, lo leo y creo que no es muy bueno.
Los "por qué" los suprimiría.
Borraría como dice rhcastro "porque formas parte de mi" por algo como enlazados por vida, o enlazados por siempre.
Y sí coincido que "te amo, te añoro, te quiero" son todos de mismo significado, y se pueden obviar.
Gracias Adriana
Gracias Leticia
cromatica,30.07.2012
Coincido plenamente con vos, Strom.... ahora me gustaría ver "lo que queda"....
y, desde mi humilde punto de vista, para poder "caminar" en la poesía, leer poesía es fundamental!!!!!!!!!!!!!!!!!!....
te contagia, te pule, te eleva... te abre un mundo desconocido: el alma de los poetas.
es magnífico!....
rhcastro,30.07.2012
Si, esto fue solo una idea, si lo vuelvo a leer quizás
solo deje una línea jajajjajajaja
Me ha pasadoooo!!!
El sentimiento está allí. Como dice crom. Me gustaría leer
tus correcciones Strom.
Gracias cromita
rhcastro,30.07.2012
Si alguien imagina que intentar corregir un poema
ajeno es fácil, lo invito a que lo haga para que sepa
lo que se siente.
Es sumamente difícil. No me gusta, pero cuando lo evitas y alguien te espera... También es dificil decir que no, que la luna está rodeada de estrellas o cualquier chisme para no tocar el punto de que esto o aquello te suena mal.
Admiro mucho a cromatica que tiene el don de la delicadeza. Yo soy como Astolfito mi caballo. Bruta!
Con esto quiero decir que cuando me lean evadir alguna corrección, es porque espero a cromática. Mi dulce crom.
Tengan buen día.
Y dale Strom.- Adelante.-
Stromboli,30.07.2012
Te necesitaría más que ayer
El reloj marca las horas
Y te siento lejano.
Tus besos no hallé
Mis labios están ansiosos
De sentir tu piel.
Mi sentimiento
Es más fuerte que ayer
La vida es efímera
Vivamos el instante
Futuro incierto
Nos mata.
Creo que lo cambié todo.
Besos. ¡ A por ello!
Dolores
cromatica,30.07.2012
Ocurre, querida Lety, que tú tienes la piel gruesa a fuerza de los corcoveos a los que te obligó la vida, a mí me golpeó (y me golpea) y me vuelvo flan de gelatina de frambuesa jajajaja.....
o sea... me muevo y me derrito, y me duele todo!... a veces todo me duele demasiado....
encuentro intensidad en el poema.. no pasión: intensidad, es decir, profundidad de sentimiento, ocurre que es tan fina la línea entre lo facilongo y lo que, guardando la intensidad, se dice de manera... pulcra, no coloquial, sino poética....
a eso se apunta y sé que Strom ya va viendo el camino y lo seguirá sin que la niebla la asuste.
cromatica,30.07.2012
Me chirria un poco el condicional en el inicio del poema: me falta algo en que se apoye ese verbo "necesitaría"...
si.... yo necesitaría.....
pero me gusta el camino que seguiste: para decir no es necesaria la pompa, sino la contundencia. A veces encontrar la palabra para la imagen que tenemos en la cabeza puede ser inmediato o dilatarse en el tiempo....!
Te necesitaría más que ayer* a ver a qué condicionamos ese ayer... creo que al hoy, como estaba en el orginal... hay que pulir, pulir... dejar descansar el verso... seguimos con el resto.
El reloj ha marcado las horas,
convirtiendo en hoy el ayer:
mis labios buscaron, ansiosos, tus besos
y, la no hallarte,
te sentí más lejano.
(o: te descubrí más lejano)
Mi sentimiento
Es más fuerte que en aquel minuto
que hoy no puedo precisar.... [ayer]
La vida es efímera,
el futuro incierto
va matando el instante....
bueno, yo hice una versión a lo Crom jajaja... Dolores, mira y recupera cada imagen y cuéntanoslo... como si no hubiera nadie más que vos en cada escena.
Ya me dices algo.
Stromboli,30.07.2012
Mañana, tendrá que ser mañana. Me caigo de sueño. Lo siento.
Gracias, muchas gracias. Lo mismo me dice mi hermano que tengo que "pulir" mucho los textos.
Estoy tentada de colgar un poema suyo para el desguace.... No, es broma.
Buenas noches a Adriana, y a Lety.
cromatica,30.07.2012
Desde luego, cuando puedas... descansa y disfruta del sueño también....
rhcastro,31.07.2012
Y a media vuelta la calle
soltar el llanto se sabe,
jamás sonará el teléfono
cuestionando los motivos,
si así se ha llevado el tiempo
al hermano, padre, amigo,
no importa me esté muriendo
soy el único testigo.
Para qué escribir el cuento
de quien fui y quien me ha querido,
para qué decir lo siento
si sabes que he sido un pillo,
Ve y disfruta de la vida
y enciende otros corazones,
que el mío ya está muy viejo
y nada entiende de razones.
silvimar-,31.07.2012
Aquí pongo una poesía que me salió de una al ver tan buenos cuentistas. (no por mi)
Poesía al cuentero
La solución está en el final
se despojó de si
y se vistió de otro
una mujer, un hombre
un asesino, un cura o un objeto
así pensaba
y los transformó
los vistió de despojos
los vistió de señores
surgieron dos o tres
o muchos mas
y el fulano de la esquina
se colocó en la vereda
espiando locuras
trabajó noche y día
se creyó mas que Dios en la creación
¡Fue más que Dios!
El cuento terminó.
Marta E. López
silvimar-,31.07.2012
Cuando puedan me dicen abrazos a granel!!!
cromatica,01.08.2012
Aca toy! perdonen la demora, perdonen plis!
A ver... como sé que Rh nunca se enfada conmigo porque me conoce más que yo misma... voy a Silvimar y luego retomo el foro de romances que ya tengo romanceros preguntando donde se fue la romancera (yo).
Silvi: siento tu poema como una explosión de imágenes.... que es lo que le sucede a quien escribe... y antes de seguir te digo: dedícatelo a tí misma, porque tú tienes una gran capacidad uupara escribir lo que sea/u!
Como toda explosión, tiene el sesgo de la incontinencia, de eso que nos persigue y no podemos dejar de decir, de aquello que deseamos compartir AHORA.
Mira quién te lo dice! la mayoría de mis poemas son explosiones escritas en la ventanita de la página antes de dar enter y ponerlo a consideración de ustedes!....
(casi nunca corrijo mis poemas, sólo retoco la sintaxis, la ortografía, la ubicación de los versos que me permita encontrar el "tempus" que tenga "mi" ritmo)
iPoesía al cuentero/i
hace unos post atrás no sé si en este o varios foros, hice referencia a mi experiencia con lo particular, íntimo, y lo universal.
Llevar al universal el mensaje que estamos intentando transmitir.
Si titulas "poesía al cuentero", este poema es para la paginita azul, no porque lo desmerezca,.... ¡porfa no te aflijas ni tomes ninguno de mis comentarios como algo personal, sabes que te quiero con el alma!!!.....
el cuentero es el que escribe aquí... y tu poesía puede volar más allá....
TU PUEDES VOLAR MAS ALLA!!!!!!!!!!!!!
por lo cual... revisaría el título. Siempre me pasa y por eso a veces pongo puntos suspensivos... que cuando termino de escribir NO SE QUE TITULO PONERRRRRRRRR es un tema para mí!!!!!!!!!......
Pd: disculpen que hable de mí, pero no conozco mejor a otra persona que escriba y por ahí le puede servir a alguien para no cometer todos los errores que yo cometo!
La solución está en el final
(siento este verso como una puerta de hierro a un jardín persa)
se despojó de si
y se vistió* de otro (para vestirse de otro)
*si usas vistió aquí, es posible que se debilite el vistió que pones más abajo, porque en aquella reiteración, refuerza la idea... de este modo, vistió en este verso y luego más abajo, me llega como redundante. REcuerda siempre que soy la que más se equivoca, vale?
una mujer, un hombre (fue una mujer, un hombre)
un asesino, un cura o un objeto (un asesino, un cura, "hasta" un objeto... ¿cómo te suena?)
así pensaba (¿lo pensaba? o lo sentía para poder vestirse de otro?)
y los transformó (o les dio vida?)
los vistió de despojos
los vistió de señores
surgieron dos o tres (iban surgiendo otros)
o muchos mas (muchos más)
y el fulano de la esquina
se colocó en la vereda (se ¿paró?¿puso? en la vereda)
espiando locuras (espiando ¿sus? o ¿esas?)
Aquí iría un punto, creo, para dar un respiro a tanta imagen y caracterizar la que, siento, es el nudo de tu poema, aunque eso sea de prosa, creo que el poema alcanza una altura para abrazarnos, luego, en aquello que queda reverberando en el lector.
trabajó noche y día (. Trabajó noche y día)
se creyó mas que Dios en la creación
(este verso tiene una vuelta de tuerca aún.... léelo y lo encontrarás... porque es vital!)
¡Fue más que Dios!(este y el siguiente también.... )
El cuento terminó.
No me atrevo a poner versiones mías de los poemas de otros autores... siento que estaría metiéndome en su casa a ordenar y cuando el dueño llegue... no encontraría su orden sino el mío!.... en cambio en una charla de café, mate y torta frita o arroz con leche, puedo decirle: ¿sabés qué? yo pintaría esa pared de azul cobalto y lo llenaría de cuadritos con motivos marinos!....
te quiero Silvimar. Besote
(espero no me odies por esto!)
cromatica,01.08.2012
Posdata: pasé a leer el poema en tu bio y ahora me siento fatal con todas mis universalidades y madres en coche! :(
eres una reina, eso no te lo quita ninguna cromática de cuarta!
rhcastro,01.08.2012
Se necesita valor para usar tu cara y ponerla de frente a una verdad.
Gracias Silvi, por compartir y repartir.
Cromática. Por tu valor que no es poco.
Lo que pensaría que se puede cambiar en la poesía a los cuenteros de Silvimar es el uso obsesivo del mismo tiémpo verbal.
Lo torna rígido por esa acentuación que marca a tambor batiente demasiado las palabras Vistió,tereminó,despojó, colocó, trabajó...transformó. Muchos demasiados.
Sé que encontrarás la solución.
Todo el resto para mi ,muy lorado.
Si quieres haciendo eco a la propuesta de cromática podrías cambiar cuentero por prosista.
cromatica,01.08.2012
te pido perdón, Silvi, sé que me conoces lo suficiente como para comprender.... ya ves, te lo dije: prefiero no dar mi opinión porque sienta mal, a veces no tanto a quien somete su poema, sino al público.
si haces gol, se festeja un ratito, pero si erras un penal, se recuerda toda la vida.
seguiré poniendo romances e invitando a todos a participar, pero me abstendré de dar "mis" opiniones, que he aclarado pueden estar equivocadas, y mucho, pero son "mis" opiniones desde "mi" formación y "mi" pequeño criterio, no tengo la valía en ningún género de esta página... de hecho mi querida amiga, a tí te lee y comenta mucha gente, y a mí me leen para ponerme una estrella, lo cual me importa un rábano, es más: se agradece esa estrella, al menos hizo algo en mi texto.... y me comentan los amigos para darme ánimos para que siga escribiendo.
Mejor sigo haciendo aportes de libros ajenos y me meto en mis cosas.
Un abrazo, Silvi, Stromboli, te quiero Rh.
cromatica,01.08.2012
Pd del post anterior:
deja poesía o poema para el cuentero....
creo que no tienes que universalizar nada, a lo mejor te sirve para otro poema, para éste... déjalo tal cual, amiga. Tiene el valor cálido de tu generosidad. Y disculpame de nuevo. He sido demasiado soberbia al dar mi opinión "técnica", si yo no tengo título de nada! soy sólo un ama de casa, ex funcionaria y "casi" muchas carreras que no pude terminar.
Abrazooooooooooooooooooooo como me dices siempre, Silvi
rhcastro,01.08.2012
Bueno, reafirmo lo que dice nínive y no concuerdo mucho con cromática. Yo no llamaría poesía al texto de Silvi. Para mi es prosa poética.
Cromática... Cuando cristo vino al mundo a darse en cuerpo para salvar nuestra alma... Le mataron.
Jamás esperes gloria por ser dador. Es lo contrario.
Se desprecia la verdad y se adora la mentira.
Cuando te dije que no es nada fácil tu trabajo, no mentí. Se necesita valor para hacer lo que haces y pocos, quizás nadie lo valore porque pocos, casi nadie comprende que lo que das, es un regalo que nunca nadie podra con ningún otro poder robarles.
Conocimiento y verdad.
Gracias cromática. A mi si tírame con lo que tengas, que cuando sienta que el ego me traiciona sabré pegar saltitos y decirlo, que también para eso hay que ser muy humano y reconocer si algo, por más bueno y beneficioso... Duele.
Silvi es una persona madura, yo creo en ella y su capacidad de asimilación.
Casi como creo en ti.
Adelante.
rhcastro,01.08.2012
Punto número uno y más importante por el que pienso que el texto de Silvi no es poesía aun cuando ya cuenta con muchas estrellas y comentarios positivos en su home:_
No tiene musicalidad. No es poesía.
Toda poesía debe tener musicalidad, métrica.
No importa que sea libre o no, pero que sea líbre
y acomodada en forma vertical como poema, no la diferencía en nada de la prosa si no tiene musicalidad. Ritmo.
Sólo por eso. sin fijarme en los detalles que apunta cromática o ninive.
Desde que la leí por primera vez lo pense, pero me faltó valor para herir a Silvi y preferí esperar la crítica de cromática.
Es todo.-
silvimar-,01.08.2012
Perdónnn, no vine a ver las criticas y me mandé igual ayer, hasta le mandé por mail a mi coordinadora del taller literario y cambio alguna palabra, a ella no le dije para quien era, ni para que, les agradesco tanto las criticas que me pusieron, YO NO ME ENOJO..jamás lo haría, lo único que soy distraida y vine varias veces y despues me cansé, y como soy ansiosa lo puse en la página, esa poesía o prosa tambien es para mis 11 compañeras del taller que hicieron una novela compartida, empezó con un trabajo de taller, debían hacer un cuento compartido, creo que ya lo conté, yo creo que tienen distintos criterios, a mi profe le gustó...pensar que yo fui para que me digan las cosas en la cara y que sean verdaderas, pero como siempre..gana mi carisma o mi edad...ellas me quieren y no pueden ser objetivas jaja, gracias cromatica por decirme todo eso, rhcastro nunca me vas a herir y ninive es una grande y le tengo mucho respeto, un abrazo a todas y perdón por no haber leido sus criticas, las quiero!
silvimar-,01.08.2012
Antes que nada escribo desde el corazón..y eso no se si está bien..
cromatica,01.08.2012
Eres tan grande como el abrazo que nos damos cada día, como el océano que crece sin medida, como el cielo que nos cobija a las dos.
Abrazo del alma, mi reina... Chascomús tiene mucho que ver conmigo, pero ese es otro cuento.
Voy a escribir mi parte del cuento c ompartido!
Stromboli,01.08.2012
Un abrazo a tod@s, como todos sabeis no sé escribir poesía, por eso vine a este foro. Para que me orienteis un poco en este díficil arte. Ahí va:
50 años desde tu primer llanto
50 años desde tu primer paso
50 años desde que tuviste alimento primero
50 años desde que naciste,
Tal día como hoy, 27 de noviembre.
50 años no es nada, si decimos medio siglo
parece mucho.
Tienes muchas cosas por hacer:
Un árbol por plantar,
Una novela por escribir,
Ver a tus futuros nietos caminar.
En la película de tus 50 años de vida
ha pasado de todo, bueno y malo.
todo lo has sobrellevado junto a la
mujer que amas.
En tus 50 años escuchar tu risa
En tus 50 años leer tus escritos
En tus 50 años paginas de felicidad
En tus 50 años imágenes de sosiego.
Si me preguntaran… diría que tengo un
Hermano moderno, con alegría de vivir,
De sentir, de cumplir otros 50 años.
Realmente no puedo sostener mi aliento tras todos estos hermosos,profundos,enriquecedores,majestuosos,admirantes,y sabias letras poeticas me gustaria aprender mas sobre lo hermosa y apasionante que es la poesia
rhcastro,07.08.2012
Bienvenido/a louve.
Este foro ya está muy pesado, nos pasamos con nuestra compañera leyla en un foro que abrió acá a un lado llamado -alma-
Mi corazón delirio por tu amor
Cometa de mi inspiración
Que en el roció de la tempestad
Tu boca la siento besándome
Entre mis pensamientos angustiados
Al no verte entre mis brazos
Sin poder descifrar cada caricia
que agudiza esta breve inspiración,
se traduce al papel en letra viva;
cada frase, cual luna clara, cual sol abrasador.
Siento en mis manos cada letra,
queriendo cobrar propia vida y
escribirse ellas mismas, mientras
la tinta desespera, o quizá sonria.
No se me hace claro el dilema,
si es o no es, o solo quería,
¿volvió acaso y dejó de estar vacía?
¿renacerá por fin mi olvidada poesía?
Quizá me faltó la inspiración,
o sólo se fue y aquel día
se llenó de sombras todo rincón,
opacando, destruyendo, alejándome de la vía.
Ahora está, la siento respirar,
como cuando llega mi musa, mi reina
y sus ojos me inspiran,
y sus manos me hablan,
y su boca me acaricia,
me hace temblar, me hace callar...
Inspira, traduce, escribe,
cada pensamiento de pena o alegría,
cada noche y cada día, cada sueño,
deseo, realidad, fantasía...
Palabras con propia vida,
con frases nuevas o de antología
escribele a mi reina,
ahora que la tinta desespera
y al papel haz que solo sonría...
rhcastro,22.08.2012
No la hay porque utilizan la pausa natural del final del verso, pero eso no quiere decir que este bien claro...
Hola percy.-Pasate al foro alma, por alla estamos ahora.
creo que este Poema Póstumo, quedaría mejor como prosa, le da más ritmo y fluidez. Eso en mi humilde opinion.
Poema Póstumo de daniel encinas
Sedosos mantos cubren así la desnudez que atormenta a los níveos ojos con que te miro desde la incomoda cama de madera que posee mi muerte y que me distancia de tu llanto mientras las huestes tibias del amanecer, los soldados de la mañana, la luz del sol, el calido viento y hasta el mismo gallo cabalgan imperturbables hasta acá con una indeleble sonrisa impostada llevando el luto por dentro
No como tú ni como yo que somos tan transparentes
rhcastro,30.08.2012
Y si. Es verdad. Como prosa lo comprendi, como poesia no le encontraba sentido. Bueno, en aquellos a~os nada tenia sentido.
manzoni,17.09.2015
me gusta el estilo fresco y espontàneo de Lapoetisaa primera estrofa que fresqueza!!!
El mio a ver que piensan...
El Árbol Cerezo
Otoño gobierna
con lluvias y vientos
despojan las hojas
entonan sus cantos
¡Invierno que frío!
lo pinta la nieve
y el árbol cerezo
se duerme en silencio
a orillas del río
Pero en primavera
con las golondrinas
el sol lo acaricia
y en fiesta despierta
Nos dona su fruto
la dulce cereza
Y llegó el verano
con tanta firmeza
A orillas del río
festejo su sombra
y duermo serena
por tanta nobleza.
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