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| dawn,20.12.2002
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| Bueno, acá les traigo algo de Cesar Vallejo, es Peruano, espero que los disfuten... | | |
| dawn,20.12.2002
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Y SI DESPUÉS DE TÁNTAS PALABRAS...
¡Y si después de tántas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!
¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y qué más da...!
¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!
Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!
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| dawn,20.12.2002
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POEMA PARA SER LEÍDO Y CANTADO
Sé que hay una persona
que me busca en su mano, día y noche,
encontrándome, a cada minuto, en su calzado.
¿Ignora que la noche está enterrada
con espuelas detrás de la cocina?
Sé que hay una persona compuesta de mis partes,
a la que integro cuando va mi talle
cabalgando en su exacta piedrecilla.
¿Ignora que a su cofre
no volverá moneda que salió con su retrato?
Sé el día,
pero el sol se me ha escapado;
sé el acto universal que hizo en su cama
con ajeno valor y esa agua tibia, cuya
superficial frecuencia es una mina.
¿Tan pequeña es, acaso, esa persona,
que hasta sus propios pies así la pisan?
Un gato es el lindero entre ella y yo,
al lado mismo de su tasa de agua.
La veo en las esquinas, se abre y cierra
su veste, antes palmera interrogante...
¿Qué podrá hacer sino cambiar de llanto?
Pero me busca y busca. ¡Es una historia!
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| thanathoz,28.12.2004
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| Bien Dawn. Vallejo es el mejor poeta que he leido. Y pocos lo conocen, y mas pocos aun lo comprenden. Vallejo el mas grande. | | |
| KaReLi,28.12.2004
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bComunión /b
Linda Regia! Tus venas son fermentos
de mi no ser antiguo y del champaña
negro de mi vivir!
tu cabello es la ignota raicilla
del árbol de mi vid.
tu cabello es la hilacha de una mitra
de ensueño que perdí!
Tu cuerpo es la espumante escaramuza
de un rosado Jordán;
y ondea, como un látigo beatífico
que humillara a la víbora del mal!
Tus brazos dan la sed de lo infinito,
con sus castas hespérides de luz,
cual dos blancos caminos redentores,
dos arranques murientes de una cruz.
Y están plasmados en la sangre invicta
de mi imposible azul!
Tus pies son dos heráldicas alondras
que eternamente llegan de mi ayer!
Linda Regia! Tus pies son las dos lágrimas
que al bajar del Espíritu ahogué,
un Domingo de Ramos que entré al Mundo,
ya lejos para siempre de Belén! | | |
| Pablo_Rumel,29.12.2004
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Este poema del quizás más grande poeta latinoamericano, me impactó.
Masa
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...
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| Pablo_Rumel,29.12.2004
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añado que Vallejo es un poeta desde las visceras, de las entrañas, que parece afirmar un dios pero que lo juzga imperfecto, por el dolor, la miseria y el hambre que azotan la tierra.
Hay que leer a Vallejo. | | |
| mandrugo,29.12.2004
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| Qué te hace pensar que no ha sido leído? | | |
| KaReLi,29.12.2004
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| Bueno... debería leerse más | | |
| airc,05.01.2005
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LOS DADOS ETERNOS
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.
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| airc,05.01.2005
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ESPERGESIA
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
P.D: Espero disfruten de estos 2 grandiosos poemas del mas grande Poeta de Latinoamerica. | | |
| oZZy_,05.07.2005
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Hola dawn:
Gracias...x evocar al poéta universal..lo disfruté
hasta el final.
Un barazo y mi amistad. | | |
| Ophelia_Plath,06.07.2005
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Sin duda, mi propia desilución escrita de mano de Vallejos...
LOS HERALDOS NEGROS
César Vallejos
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé! | | |
| Ophelia_Plath,07.07.2005
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ROMERÍA
César Vallejos
Pasamos juntos. El sueño
lame nuestros pies qué dulce;
y todo se desplaza en pálidas
renunciaciones sin dulce.
Pasamos juntos. Las muertas
almas, las que, cual nosotros,
cruzaron por el amor,
con enfermos pasos ópalos,
salen en sus lutos rígidos
y se ondulan en nosotros.
Amada, vamos al borde
frágil de un montón de tierra.
Va en aceite ungida el ala,
y en pureza. Pero un golpe,
al caer yo no sé dónde,
afila de cada lágrima
un diente hostil.
Y un soldado, un gran soldado,
heridas por charreteras,
se anima en la tarde heroica,
y a sus pies muestra entre risas,
como una gualdrapa horrenda,
el cerebro de la Vida.
Pasamos juntos, muy juntos,
invicta Luz, paso enfermo;
pasamos juntos las lilas
mostazas de un cementerio. | | |
| canales,07.07.2005
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| Les recomiendo el tercer canto a los revolucinarios de España, del libro "España Aparta de mi este Cáliz"...Es Vallejo un poeta totalmente incomprendido hasta el día de hoy, adelantado, con la visión de la locura que tiene la genialidad al borde de la muerte, siempre al borde. La poesía de este enorme poeta es en los tiempos actuales, absolutamente moderna, y continúa siendo un desafío para la lengua castellana, un triunfo de la oralidad en la escritura, con manejo de un lenguaje tan propio, frágil en su fortaleza, siempre tirante a punto de rajarse, a punto de partirse y dejar salir al monstruo humano, al víscero. al que gime y rompe de igual modo...En fin, me alegro que Cesar Vallejo tenga tan buenos lectores...A ver si entendemos algo más de la poesía y del "Serúman"...¿me explico? | | |
| abate,25.07.2005
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| Soy chileno, y aunque es generalizado escuchar en mi pais sobre la grandeza de muchos de nuestros poetas (ciertamente hay muchos notables), para mí por lejos el peruano César Vallejo es el mejor que he leído. El alma no tiene materia, pero Vallejos te la golpea, sacude... hay que leer "voy hablar de la esperanza", notable. | | |
| Stelazul,13.10.2005
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(De Trilce)
XVI
Tengo fe en ser fuerte.
Dame, aire manco, dame ir
galoneándome de ceros a la izquierda.
Y tu, sueño, dame tu diamante implacable,
tu tiempo de deshora.
Tengo fe en ser fuerte.
Por allí avanza cóncava mujer,
cantidad incolora, cuya
gracia se cierra donde me abro.
Al aire, fray pasado. Cangrejos, zote!
Avístase la verde bandera presidencial,
arriando las seis banderas restantes,
todas las colgaduras de la vuelta.
Tengo fe en que soy,
y en que he sido menos.
Ea! Buen primero! | | |
| Stelazul,13.10.2005
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| Si. Francamente no encuentro parangón a un caso como el suyo. Se adelantó un siglo o más y tiene una frescura, una profundidad, una transparencia, una ironía, ruptura, magia. Trilce me fascina, cuanto más lo leo menos lo entiendo y más me gusta. Es algo increíble. Saludos. | | |
| esteban_faulkner,13.10.2005
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Asi es, Vallejo (y no Vallejos, como en algunos sitios se le conoce) fue un poeta incomprendido, marginado por la sociedad "culta" de entonces, integrante del "Sólido norte" trujillano, representante de la vanguardia contemporánea de América... y marcado por la soledad y la tristeza.
Hace poco pude leer "Trilce" junto a "España, aparta de mí este cáliz"... confieso que la poesía vesánica de sus letras me impactó sobremanera.
Pese a que nos separa una punta de años, sus poemas aun tiene plena vigencia. Y su esencia, también.
A tu salud, negro. | | |
| esteban_faulkner,13.10.2005
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Tres menciones que encontré recientemente de Vallejo:
1. En "Abaddon" Sabato menciona que Ulrike le había regalado un poemario de Vallejo al personaje que fue chupado y picaneado en un CDC, el que albergaba a "Palito", el guerrillero que se batió junto al Ché.
2. Hace un par de días viendo una película argenta, la protagonista cuyo nombre no recuerdo (pero es también la protagonista de "El hijo de la novia") recitó los Heraldos Negros.
3. Leyendo la bio de Javier Heraud (otro vate incomprendido), me di con que a su paso por París fue a visitar la tumba de Vallejo.
Insisto, a tu salud ... iconoclasta Vallejo. | | |
| joyce,13.10.2005
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No tengo forma de conseguir algún libro de Vallejo en este momento ,en la Biblioteca pública de este pequeño pueblo no falta ninguno de Coelho y cia...pero se les paso de largo o de corto Vallejo...he leido algo aqui en la red pero si pueden seguir aportando algo su obra , bueno gente se los agradeceré mucho.
Es impresionante sí. Ni duda cabe. Tremendo poeta.
En otro orden, no tiene relevancia ninguna pero la actriz que usted nombraba es Norma Aleandro. Y tal vez si la tenga por su condición de artista y porque fue protagonista de "La Historia Oficial" que tuvo el premio a mejor pel.extranjera en algun Oscar y eso sirvio, espero, para que en otros lugares se supiera lo que había pasado aquí, está ligado con la realidad que usted menciona, lo de los centros de detención clandestinos y también con la sustracción de niños y el que se los entregaran a los que habían torturado y matado a sus padres, o a otros de la misma calaña.
Volviendo a Vallejo, les agradezco lo que puedan compartir. gracias.miriam | | |
| gaviotapatagonica,13.10.2005
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y del Hijo de la Novia Miri...viste esa peli?? guauauauauauauua....no me digas q no es re contrarequete genial....ahhhhhh
Y Vallejo, bene..dejame ver si te consigo algo por ahi...lo intentare! | | |
| poet_taciturn,13.10.2005
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| si vallejo hubiese seguido vivo por mas tiempo, tal ves hubiera ganado el premio Nóbel de literatura, lastima.... | | |
| esteban_faulkner,14.10.2005
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Acá van dos trocitos de su obra:
b1. PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA/b
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos... | | |
| esteban_faulkner,14.10.2005
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b2. El momento más grave de la vida/b
Un hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida estuvo en la batalla del Marne cuando fui herido en el pecho.
Otro hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida, ocurrió en un maremoto de Yokohama, del cual salvé milagrosamente, refugiado bajo el alero de una tienda de lacas.
Y otro hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida acontece cuando duermo de día.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida ha estado en mi mayor soledad.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida fue mi prisión en una cárcel del Perú.
Y otro dijo:
—El momento más grave de mi vida es el haber sorprendido de perfil a mi padre.
Y el último hombre dijo:
—El momento más grave de mi vida no ha llegado todavía.
Las ventanas se han estremecido... | | |
| esteban_faulkner,14.10.2005
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Y como corolario:
b"Nací un día
en que Dios estuvo enfermo,
grave"/b | | |
| gaviotapatagonica,14.10.2005
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te sigo alguito Edu?
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma Yo no sé!
Son pocos; pero son Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre Pobre pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes Yo no sé!
aun no he leido todo pero ESTE poema de Vallejo, en particular, me dobló las alas de emoción y me estrujó el corazón al digerirlo....opss. Se los dedico. | | |
| gaviotapatagonica,14.10.2005
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uy ahora me doy cuenta q ya alguien lo habia copiado mas arriba!! Perdon!! Igual me encantó | | |
| esteban_faulkner,15.10.2005
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jejeje
ese fue el que recitó Norma Aleandro en la película que mencioné  | | |
| joyce,15.10.2005
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Se agradece gente!! sigan ,sean buenitos, ya pedi a esta patibularia biblioteca coehliana alguno de los títulos que encontré en internet...pero la bibliotecaria me miro como lo hizo cuando le pedí,
Aguafuertes de Artl, hace ya 11 o 12 años....y curiosamente, siendo ya asidua por años y habiendo importado las aguafuertes de la biblioteca familiar de mis viejos en Buenos Aires...una tarde buscaba un libro sobre impresionistas y me encontre...ja...4 volumenes de Aguafuertes (incluidas las españolas), le pregunte un poco atontada por qué lo tenían al Robertito con los libros de pintura ...y esta Inmaculada Guardiana de las Letras me miró como si yo fuera la más opa de las socias , y me dijo...bueno, queeeerrrrida dondeee vamoos a ponerrr las Aguafuerrtes eh? Con los libros de Ciencias Naturales??? Las Aguafuertes van en Pintura...!!!
Tomá....aunque no haya un dibujo ni en la tapa las aguafuertes van en pintura!"
Asi que no tengo muchas esperanzas la verdad en cuanto a Vallejo...
Supongo que la Divina Comedia la deben tener en Teatro de Variete , despues les cuento...
Gracias por copiarmelas....yo me estoy haciendo un librito casero con ellas...abrazos gente!
Pd: Ya se que ustedes deben opinar parecido pero tiene autoridad de sobra...cada vez que voy saliendo de la biblioteca....la escucho decir (fuertecito como para que yo la oiga...)
Esta si no pide cosas raras parece que no es felizz!!
Y si, (es en serio la anécdota y no muy vieja) le habia pedido...Faulkner! mirá vos...soy una depravada la verdad, la proxima le pido De Lillo y revienta como un escuerzo!
que maldad la mia! | | |
| joyce,16.10.2005
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Ah! Me encanta
"Me moriré en Paris con aguacero..."
Me encanta! Ya la había leído aquí en un foro...pero es como para memorizarla...hermosa. m. | | |
| dawn,17.10.2005
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Encontre este poema de Vallejo por ahi leyendo un ensayo que escribio Jose Carlos Mariategui y me impacto sobremanera, ojala lo disfruten y les llegue hasta las entrañas como lo hizo conmigo...
Siento a Dios que camina tan en mí,
con la tarde y con el mar.
Con él nos vamos juntos. Anochece.
Con él anochecemos, Orfandad...
Pero yo siento a Dios. Y hasta parece
que él me dicta no sé qué buen color.
Como un hospitalario, es bueno y triste;
mustia un dulce desdén de enamorado:
debe dolerle mucho el corazón.
Oh, Dios mío, recién a ti me llego,
hoy que amo tanto en esta tarde; hoy
que en la falsa balanza de unos senos,
mido y lloro una frágil Creación.
Y tú, cuál llorarás tú, enamorado
de tanto enorme seno girador
Yo te consagro Dios, porque amas tanto;
porque jamás sonríes; porque siempre
debe dolerte mucho el corazón. | | |
| gaviotapatagonica,18.10.2005
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seeeee...Edu....seeeeeeeee....¿sabias q la gaviota es despistada no?...bueee si te quedaban dudas ya las habras quemado....buajajaja
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| Isamar,18.10.2005
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Aquí podrán escuchar y leer una colección excelente de poemas de Vallejo. (en la genial voz del poeta César Calvo)
http://palabravir...
Buscan por apellido, Vallejo.
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| KAMINANTELUNAR,21.11.2005
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Soy un peruano, del mismo departamento de César Vallejo: la libertad.He leído la obra del gran poeta peruano.
Ojalá que ustedes lo hayan leído, porque yo lo hice y les recomiendo mucho.
Es el más grande poeta peruano.
Hay un poema que fue musicalizado por el gran compositor cubano, Pablo Milanés:
"masa".Es un poema que habla de lo importante de la comunión entre los seres humanos.
este es el final del poema:
Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...
Abrazos a todos.
| | |
| Vogelfrei,21.11.2005
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Un buen poema de Trilce, con toda la melancolía de Vallejo:
SETIEMBRE
AQUELLA noche de setiembre, fuiste
tan buena para mí... hasta dolerme!
Yo no sé lo demás; y para eso,
no debiste ser buena, no debiste.
Aquella noche sollozaste al verme
hermético y tirano, enfermo y triste.
Yo no sé lo demás... y para eso
yo no sé por qué fuí triste... tan triste...
Sólo esa noche de setiembre dulce
tuve a tus ojos de madgalena,
toda la distancia de Dios... y te fuí dulce!
Y también fue una tarde de setiembre
cuando sembré en tus brasas, desde un auto,
los charcos de esta noche de diciembre.
César Vallejo | | |
| gaviotapatagonica,23.11.2005
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POEMA PARA SER LEIDO Y CANTADO
Sé que hay una persona
que me busca en su mano, día y noche,
encontrándome, a cada minuto, en su calzado.
¿Ignora que la noche está enterrada
con espuelas detrás de la cocina?
Sé que hay una persona compuesta de mis partes,
a la que integro cuando va mi talle
cabalgando en su exacta piedrecilla.
¿Ignora que a su cofre
no volverá moneda que salió con su retrato?
Sé el día,
pero el sol se me ha escapado;
sé el acto universal que hizo en su cama
con ajeno valor y esa agua tibia, cuya
superficial frecuencia es una mina.
¿Tan pequeña es, acaso, esa persona,
que hasta sus propios pies así la pisan?
Un gato es el lindero entre ella y yo,
al lado mismo de su tasa de agua.
La veo en las esquinas, se abre y cierra
su veste, antes palmera interrogante...
¿Qué podrá hacer sino cambiar de llanto?
Pero me busca y busca. ¡Es una historia!
7 Sep. 1937
El acento me pende del zapato;
le oigo perfectamente
sucumbir, lucir, doblarse en forma de ámbar
y colgar, colorante, mala sombra.
Me sobra así el tamaño,
me ven jueces desde un árbol,
me ven con sus espaldas ir de frente,
entrar a mi martillo,
pararme a ver a una niña
y, al pie de un urinario, alzar los hombros.
Seguramente nadie está a mi lado,
me importa poco, no lo necesito;
seguramente han dicho que me vaya:
lo siento claramente.
¡Cruelísimo tamaño el de rezar!
¡Humillación, fulgor, profunda selva!
Me sobra ya tamaño, bruma elástica,
rapidez por encima y desde y junto.
¡Imperturbable! ¡Imperturbable! Suenan
luego, después, fatídicos teléfonos.
Es el acento; es él.
12 Set 1937
La punta del hombre,
el ludibrio pequeño de encojerse
tras de fumar su universal ceniza;
punta al darse en secretos caracoles,
punta donde se agarra uno con guantes,
punta el lunes sujeto por seis frenos,
punta saliendo de escuchar a su alma.
De otra manera,
fueran lluvia menuda los soldados
y ni cuadrada pólvora, al volver de los bravos desatinos,
y ni letales plátanos; tan sólo
un poco de patilla en la silueta.
De otra manera, caminantes suegros,
cuñados en misión sonora,
yernos por la vía ingratísima del jebe,
toda la gracia caballar andando
puede fulgir esplendorosamente!
¡Oh pensar geométrico al trasluz!
i Oh no morir bajamente
de majestad tan rauda y tan fragante!
¡Oh no cantar; apenas
escribir y escribir con un palito
o con el filo de la oreja inquieta!
Acorde de lápiz, tímpano sordísimo,
dondoneo en mitades robustas
y comer de memoria buena carne,
jamón, si falta carne,
y un pedazo de queso con gusanos hembras,
gusanos machos y gusanos muertos.
| | |
| Aniuxa,23.12.2005
|
Hoy sí!
Me viene, hay días, una gana ubérrima...
Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.
Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mundo,
tratando de serle útil en
lo que puedo, y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.
César Vallejo | | |
| derian,24.12.2005
|
Vallejo es un grande lo maximo, y no coincido por ahí que dijeron que no es leído, pues es considerado un gran exponente de la renovación y vanguardia, su obra a veces social y a veces la encuentro triste, marcada mucho por la desolación. ES ÚNICO.
| | |
| MAMBRINUS,24.12.2005
|
OK Dawn, ya que nos brindó tan acertadamente
esa maravillosa selección del inmortal Cesar
Vallejo ahora sería perfecto que haga otra del
Maestro en cuyo estilo y de cuya obra se nutrió
Vallejo.
Es curioso que de este pionero del modernismo
en nuestra lengua solo en Francia (bueno, al fin
y al cabo es la tierra de Rimbaud) aprecian en
toda su magnitud la obra de este gigante de la
poesía colombiana, Porfirio Barba Jacob.
Al menos ponga las dos CANCION DELIRANTE, que
es imposible encontrarla en las antologías pop cul
turistas que han publicado en el Internet.
Gracias. | | |
| maestro,17.01.2006
|
| ¿Vallejo pionero del modernismo????? jajajajajjajaja no sabes naaa mambrinus | | |
| cathara,17.01.2006
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VALLEJOS LA LLEVA
GENIAL SIMPLEMENTE GENIAL. | | |
| mandrugo,17.01.2006
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| No se está hablando de Miguel Ángel Osorio Benítez, como continuador del modernismo? | | |
| chetchenco,18.01.2006
|
| acaso no han leido al principio: Se habla de un titan de la poesia peruana. | | |
| Vogelfrei,18.01.2006
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El titulo es un poco sucio, pero el poema muy bueno:
HECES
ESTA tarde llueve como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.
Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?
Viste gracia y pena; viste de mujer.
Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "No seas así!"
Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con. óleos quemantes el punto final.
Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.
Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.
Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!
César Vallejo
He de acotar que en Lima nunca llueve.
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| iSaMaR,18.01.2006
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Excelente Vogelfrei.
Copio, "Masa", poema q citaban antes. Es mi preferido de Vallejo. Cuánta fuerza, cuántas imágenes.
Masa
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos lo hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazo al primer hombre; echóse a andar...
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| iSaMaR,18.01.2006
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El poema donde adivina su muerte....
Piedra negra sobre una piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia y los caminos...
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| cathara,18.01.2006
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Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
genial.
el gran adelantado de la poesia en la lengua, incompredido | | |
| catrasca,18.01.2006
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bLXXV/b
(de “Trilce”, 1922)
iEstáis muertos.
Que extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos.
Flotáis nadamente detrás detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuísteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadavares de una vida que nunca fue. Triste destino el no haber sido muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.
Estáis muertos./i
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| panic,22.01.2006
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| la verdad es que me gustaría toparme más amenudo con libros de vallejo, comprarme Poemas Humanos fue un acto azaroso. Sin duda, Vallejo es de lo mejor que se ha hecho en poesía. | | |
| Vogelfrei,23.01.2006
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Va para ti, que ya sabes quien eres.
Decías que te gustaba este poema y hoy te recordé:
A MI HERMANO MIGUEL
In memoriam
HERMANO, hoy estoy en el poyo de la casa.
Donde nos haces una falta sin fondo¡
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero, hijos...
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego. ,
Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear; ,
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.
César Vallejo
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| IsamaR,23.01.2006
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| Esa poema duele de tan genial. | | |
| IsamaR,23.01.2006
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| *Ese | | |
| Vogelfrei,05.03.2006
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Algo más de Vallejo:
NERVAZON DE ANGUSTIA
Dulce hebrea, desclava mi tránsito de arcilla;
desclava mi tensión nerviosa y mi dolor...
Desclava, amada eterna, mi largo afán y los
dos clavos de mis alas y el clavo de mi amor!
Regreso del desierto donde he caído mucho;
retira la cicuta y obséquiame tus vinos!:
espanta con un llanto de amor a mis sicarios,
cuyos gestos son férreas fieras de Longinos!
Desclávame mis clavos, oh nueva madre ,mía,
Sinfonía de olivos, escancia tu llorar!
Y has de esperar, sentada junto a mi carne muerta,
cuál cede la amenaza, y la alondra se va!
Pasas..., vuelves... Tus lutos trenzan mi gran cilicio
con gotas de curare, filos de humanidad,
la dignidad roquera que hay en tu castidad,
y el judithesco azogue de tu miel interior.
Son las ocho de la mañana de un crema brujo...
Hay frío... Un perro pasa royendo el hueso de otro
perro que fue... Y empieza a llorar en mis nervios
un fósforo que en cápsulas de silencio apaguél
Y en mi alma hereje canta su dulce fiesta asiática
un dionisiaco hastío de café...!
BORDAS DE HIELO
Vengo a verte pasar todos los días,
vaporcito encantado siempre lejos...
¡Tus ojos son dos rubios capitanes;
tu labio es un brevísimo pañuelo
rojo que ondea en un adiós de sangre!
Vengo a verte pasar; hasta que un día,
embriagada de tiempo y de crueldad,
vaporcito encantado siempre lejos,
¡la estrella de la tarde partirá!
Las jarcias; vientos que traicionan; vientos
¡de mujer que pasó!
Tus fríos capitanes darán orden;
¡y quien habrá partido seré yo...!
César Vallejo | | |
| Manongo,01.04.2006
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| Isamar, Piedra blanca sobre piedra negra" fue un sueño de vallejo que lo tuvo en casa de Antenor Orrego en mansiche. Se desperto asutado en plena madrugada y le conto a antenor lo del sueño. Años depsues antenor comento:"Vallejo fallo, el no murio jueves murio viernes", el resto es el retrato de la muerte de vallejo. | | |
| Manongo,01.04.2006
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| Yo tambien soy de la libertad (peru) y creci totalmente influenciado por el, y parte del grupo norte, al que pertenecio vallejo. Si alguien que no tenga mucho acceso a su obra, por lo que se encunetre en otro pais, avisme, aun me quedan un par de libros pa regalar. | | |
| Vogelfrei,10.04.2006
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Algo más del "Cholo":
III
Las personas mayores ¿a qué hora volverán? Da las seis el ciego Santiago, y ya está muy oscuro
Madre dijo que no demoraría.
Aguedita, Nativa, Miguel,
cuidado con ir por ahí, por donde
acaban de pasar gangueando sus memorias
dobladoras penas,
hacia el silencioso corral, y por donde
las gallinas que se están acostando todavía,
se han espantado tanto.
Mejor estemos aquí no más.
Madre dijo que no demoraría.
Ya no tengamos pena. Vamos viendo
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como debe de ser:
han quedado en el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.
Aguardemos así, obedientes y sin más
remedio, la vuelta, el desagravio
de los mayores siempre delanteros
dejándonos en casa a los pequeños,
como si también nosotros
no pudiésemos partir.
Aguedita, Nativa, Miguel?
Llamo, busco al tanteo en la oscuridad.
No me vayan a haber dejado solo,
y el único recluso sea yo.
de Trilce
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| aa000El_Poeta000aa,11.04.2006
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Bueno, francamente mis más sinceros respetos ante este peruano a quien en alguna ocasión había leído, lamento confesar que sin apreciarlo.
Me hacen caer en tan craso error, ¡magnífico autor!. Sigo aún a mi fiel maestro José Asunción (probablemente asunto patriótico) pero de veras que Vallejo merece la reputación que tiene: uno de los grandes. | | |
| BenHur,11.04.2006
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Por si acaso: los más grandes de las letras panamericanas son:
NERUDA, MISTRAL,
CÉSAR VALLEJOS,
WHITMAN Y OCTAVIO PAZ.
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| BenHur,11.04.2006
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La tarde cocinera se detiene
ante la mesa donde tú comiste
y muerta de hambre tu memoria viene
sin probar ni agua, de lo puro triste.
Mas, como siempre, tu humildad se aviene
a que le brinden la bondad más triste.
Y no quieres gustar, que ves quien viene
filialmente a la mesa en que comiste.
La tarde cocinera te suplica
y te llora en su delantal que aún sórdido
nos empieza a querer de oírnos tanto.
Yo hago esfuerzos también; porque no hay
valor para servirse de estas aves.
Ah!, qué novamos a servir ya nada.
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| IsamaR,12.04.2006
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La cólera que quiebra al hombre en niños,
que quiebra al niño en pájaros iguales,
y al pájaro, después, en huevecillos;
la cólera del pobre
tiene un aceite contra dos vinagres.
La cólera que el árbol quiebra en hojas,
a la hoja en botones desiguales
y al botón, en ranuras telescópicas;
la cólera del pobre
tiene dos ríos contra muchos mares.
La cólera que quiebra al bien en dudas,
a la duda, en tres arcos semejantes
y al arco, luego, en tumbas imprevistas;
la cólera del pobre
tiene un acero contra dos puñales.
La cólera que quiebra al alma en cuerpos,
al cuerpo en órganos desemejantes
y al órgano, en octavos pensamientos;
la cólera del pobre
tiene un fuego central contra dos cráteres.
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| Vogelfrei,27.05.2006
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Seguimos con el Cholo:
ROSA BLANCA
Me siento bien. Ahora
brilla un estoico hielo
en mí.
Me da risa esta soga
rubí
que rechina en mi cuerpo.
Soga sin fin,
como una
voluta
descendente
de
mal...
Soga sanguínea y zurda
formada de
mil dagas en puntal.
Que vaya así, trenzando
sus rollos de crespón;
y que ate el gato trémulo
del Miedo al nido helado,
al último fogón.
Yo ahora estoy sereno,
con luz.
Y maya en mi Pacífico
un náufrago ataúd.
César Vallejo, 1918
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| Vogelfrei,21.07.2006
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La Violencia de las Horas
Por César Vallejo
Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.
Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: "Buenos días, José! Buenos días, María!"
Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.
Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.
Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.
Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.
Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.
Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.
Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.
Murió mi eternidad y estoy velándola.
| | |
| el_dormido,22.07.2006
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| a los que tienen libros de Vallejo me gustaría que pongan un poema que empieza algo así no me acuerdo bien "el acento molesta como piedra en el zapato", bueno no se si será asi pero póngalo porfa | | |
| Vogelfrei,19.09.2006
|
Más del cholo:
XVI
Tengo fe en ser fuerte.
Dame, aire manco, dame ir
galoneándome de ceros a la izquierda.
Y tú, sueño, dame tu diamante implacable,
tu tiempo de deshora.
Tengo fe en ser fuerte.
Por allí avanza cóncava mujer,
cantidad incolora, cuya
gracia se cierra donde me abro.
Al aire, fray pasado. Cangrejos, zote!
Avístase la verde bandera presidencial,
arriando las seis banderas restantes,
todas las colgaduras de la vuelta.
Tengo fe en que soy,
y en que he sido menos.
Ea! Buen primero!
César Vallejo. Trilce (1922) | | |
| Shou,22.02.2022
|
XIII
Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo el botón de dicha, está en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.
Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.
Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo mudo.
Odumodneurtse!
En los Talleres de la Penitenciaria de Lima, Perú,
se imprimió en febrero de 1922, hace 100 años,
el segundo libro del poeta peruano
CESAR VALLEJO, titulado “Trilce”
https://poetasdel... sar-vallejo/
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| Vogelfrei,25.02.2022
|
Si cae España.
Si cae, es un decir.
Niños del mundo: Id a rescatadla.- | | |
| cafeina,25.02.2022
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... son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema ...
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| Vogelfrei,28.02.2022
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| Dios mío, tú no tienes marías que se van.- | | |
| Shou,02.03.2022
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…Dios mío, tú no tienes marías que se van…
“Los dados eternos”
En esta poesía Cesar Vallejo expresa una vez más su dolor y resentimiento frente al creador como consecuencia del sufrimiento del hombre.
Dios mío, si tú hubieras sido hombre, hoy supieras ser Dios...
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| Shou,02.03.2022
|
…son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema…
“Los heraldos negros”
El pan que se nos quema en la puerta del horno se asemeja a la miseria, a las heridas que padecen muchos hombres, a la muerte…
Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
"Los dados eternos" forma parte del libro “Los heraldos negros” que Vallejo publicara a principios del XX, resalta las formas clásicas, y un cierto modernismo donde el poeta se permite introducir elementos vanguardistas
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