No es cierto que la emoción perdure.
Más chance de perdurar tiene la decepción,
pero tampoco. Esto es un puente,
cuando todavía no es de noche
de aquel lado parpadea un letrero de neón.
Hay una playa de estacionamiento,
unos pocos autos, una cúpula de hierro.
Se corta el chorro de mucosa que lanzaba
un canalón desde lo alto a un pozo;
suena ahora un silbato, ya no suena.
Las fases de la luna era el tema cuando entramos
hace un rato a una iglesia que se impone
por altura y estilo a las barracas del sur;
bajamos a la cripta donde ardía un mechero
y en los vitrales tocados por la última luz
nos pareció ver que un rostro
a punto de asomar se disipaba.
Así también, sobre estas negras aguas drogadas
ningún espíritu puede agitarse
ni descollar entre nubes el reflejo
de las siluetas que cruzan el puente.
No hay, por genuina que sea,
entre las torres de hormigón que allá en el fondo
suben al cielo, impávidas, una sola
que el roce de un ala no pueda derribar.
(reivindicación de una hermosura)
Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)
un brindis,
la insidia del sol sobre las cosas,
un chungungo nadando de espaldas
o un poodle ladrándole al oleaje;
el boomerang que se juega sin pareja
y retorna a la mano que lo lanza,
qué sé yo: las calas azules,
los diminutivos áfonos, carantoñas y palabras soeces
del amante en el oído de su amada
(monedas para comprar una sonrisa u otra cosa),
o los predicadores evangélicos de los barrios bravos
(la hermosa voz que algunos tienen,
su curiosa obcecación).
Y en una tuba ridícula, más pesada
que una espada o un fusil
un anciano toca de pie, trabajosamente
melodías que no escuchan ni las palomas.
iGermán Carrasco (Chile, 1971). Poema tomado del libro "La insidia del sol sobre las cosas" (1998)/i
Que bueno verlos Magda y Kamel: me gustó muchisimo el poema de Carrasco: aquello de "monedas para comprar una sonrisa u otra cosa" es bellísimo. Lo curioso es que en apariencia se somete a una enumeración que inevitablemente me hace pensar en la poética ultraista, especialmente Huidobro, lo mismo con la idea de definir a la poesía, tan propia de las vanguardias del 20-30. Pero aún así se permite quebrar la sensación de simultaneidad con los cambios de ritmo o los paréntesis. En fin, no lo conocía a Carrasco pero (creo) conocía este poema.
Con respecto a "Supermercado Makro", Helder inicia su poema citando un verso de Pound ("Solo la emoción perdura") pero la negación funciona menos como oposición que como potencialidad. No alcanza con reescribir o negar, debe haber algo más. Si algo me parece formidable de Helder, mas allá de los dotes extraordinarios que tiene para la poesía y su plenitud técnica ( y casi diría táctica), es la ondulación entre lo concreto (mundo) y el desenvolvimiento de la conciencia. Supongo que iré colgando algunas cositas.
En fin: este espacio es para que, quien quiera, cuelgue, opine, hable sobre poesía (contemporanea): nada de poemas de Rilke que juzgamos poco anacrónicos.
Detrás de los barrotes arqueados por el ansia de la luz
la mirada advierte una hora muerta en mi sopa.
Un mono de Gibraltar que resbala en la piel de una coma.
Un gorrión de Argentina que picotea los granos de su nombre.
Una tortuga de Grecia que sigue un rastro de pausas de Corinto.
Una mujer sin nación que ciñe el hueco de mi cuerpo y
(entre paréntesis),
mi voz que se precipita por un tobogán de puntos suspensivos.
En el título del poema de Carrasco (que dicho sea de paso, está radicado en Argentina desde hace unos años), se alude a Pessoa. Y el poema que presenta shou viene muy al caso con lo que decías y se conecta de algún modo extraño con el de Carrasco.
siempre miraba en la puerta
en el suelo a la entrada
por si había algún papelito
por si se te había ocurrido pasar
por si habías sentido la necesidad de pasar
y siempre que volvía de Viña
tenía el sueño de encontrarte ahí
sentada en la puerta
sentada en la escalera
y siempre te saludaba
y así me aliviaba,
en una ínfima medida me aliviaba.
también cuando los perros ladraban mucho
pensaba que eras tú
que podías ser tú
porque así le ladran los perros a las personas que no conocen
y el viento en las ramas del damasco
y en las hojas
y el viento en las plantas
también eras tú
también podías ser tú
y los perritos que vienen a pedir cáscaras de queso
también podías ser tú
pero nunca fuiste tú
nunca en ninguno de estos casos fuiste tú
siempre fue el viento
y los perritos
y los pasos de otras personas
y los ladridos para otras personas
y ya no te confundo con los pies de los perritos
y ya no te confundo con el viento entre las ramas
y ya no te confundo con el viento entre las hojas
y ya no te confundo con el viento entre las plantas
y ya no te confundo conmigo
y ya no me confundo contigo
y ya no nos confundo a los dos
Mamá quería que yo fuera mujer
y que no lloviera nueve meses al año
y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.
Pero era más probable amanecer un día con tetas
o un cambio anómalo del clima,
antes que don Luis la convidara un bolero.
Hace varios años que mi madre dejó de soñar,
hoy aguarda la vejez como un último trámite.
Esa mujer que muchas mañanas
lavó y secó los pies que más tarde
una sola vez bailaron con ella,
se sienta todos los días en las gradas de su casa
a mirar el baile victorioso de la lluvia.
Y para atender mis llamadas,
cada vez menos frecuentes,
ya ni siquiera puede levantarse
por el peso de tanta música muerta en sus piernas.
iAprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que se ha nombrado a Pessoa, uno de mis poetas favoritos, aquí va uno de sus poemas./i
LLUEVE EN SILENCIO
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
Vamos por partes: si algo me impresiona es esa efervescencia poética que se permite trazar paralelos tremendos entre la conciencia y lo real (por así decir). Esto viene por el poema "Paréntesis" de Antonio Tello, que colgó Shou. Leer "Un mono de Gibraltar que resbala en la piel de una coma" es impresionante, sin dudas.
Y si, Colomba, se nota que te gusta Bertoni, a mi me resultó tan pero tan light.
Lo que no me quiero olvidar de decir es lo siguiente: en última instancia, la idea es que podamos colgar y discutir sobre los rasgos de la contemporaneidad poética. La definición permitiría trazar límites, pero defiinir lo contemporaneo me excede un poco. En todo caso, que la poesía hable por si sola, pero también estaría bueno que podamos apropiarnos de ella y decir algo al respecto. O, al menos, que nos demos la posibilidad de descubrir autores, autores vivos y con jugo en su matriz, que esten lidiando ante la posibilidad de su discurso. Quizá para poder ir viendo como carajo descifran todo esto que ocurre continuamente: tal vez en esos cruces esté lo interesante ¿no?. No tiene sentido- al menos acá- que colguemos un Borges o tal poema por el solo hecho de que nos encanta. Hay quien dice que la poesía es energia transmutada materia, y me interesa ver esa transmutación en la poesía actual. Sobretodo en poetas que no han ingresado al panteón académico. Pongamos el caso de Magda, citando a Pessoa, y aclaro que no será aquí donde se juzgue el tremendo valor de su obra. Pessoa falleció en el 30 y pico, vivió en la época de las vanguardias histórico a pesar de que, creo, no integro ningún colectivo específico. Principios del siglo 20. Okey. Pero por sobre todo, los versos rimados. ¿Hay algo mas anacrónico? No por una cuestión de moda, sino de herramientas de expresión. Creo que la solución, en ese item, es el sarcasmo. A lo que voy: no es la idea colgar poemas por que nos gustan mucho, ni tipos consagrados, ni autores que llevan mas de medio siglo enterrados.
Algo mas: todos los que estamos en esta página escribimos, mejor o peor, por que sentimos esa inclinación. Y creo que también hay un número amplio que busca crecer "literariamente", encontrar su pulso, captar el universo social-politico-cotidiano y tantos etc en el cual estamos inmersos. Quizá acercarse a tener una voz propia. Y esa voz propia está sometida a múltiples corrientes distintas a las de otras épocas. Y lo dificil es conseguir las herramientas necesarias: herramientas que surgen a traves de lecturas (concientes) o algunos pocos talleres "revolucionarios". Y la idea es que colguemos poesía que, a priori, tengan esas herramientas-elementos. Es tarde. Me retiro.
Como la vida privada de los árboles
(o de los náufragos): aferrado a estas palabras
en el océano como una mesa
cubierta de partituras, y un barco
navegando en los ojos, escribo:
una imagen absurda que se confunde
con la nostalgia de cosas que no he vivido,
como la vida privada de los árboles
o de los náufragos.
iAndrés Anwandter (Chile, 1974). Poema tomado del libro "El árbol del lenguaje en otoño (1996)/i
Nada se pierde con vivir, ensaya:
aquí tienes un cuerpo a tu medida
Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne
pero también en serio
pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;
por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,
por amor a la muerte
para ti o para nadie.
Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que
te hemos hecho y que nos hemos hecho.
Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,
la angustia y el placer en un grito de impotencia.
Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,
a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:
la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.
Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia
abrir un ojo y otro así de grandes,
encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,
preguntarle a las cosas por sus nombres
reír con lo que ríe,
llorar con lo que llora,
tiranizar a gatos y conejos.
Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante
para ser el vacío que somos en el fondo.
Y la niñez, escucha:
no hay loco más feliz que un niño cuerdo
ni acierta el sabio como un niño loco.
Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;
los deseos entonces se dormían los unos en los otros.
Venía el sueño a cada instante,
el sueño que restablece en todo el perfecto desorden
a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;
allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,
los pájaros, las fieras melodiosos.
Para hacer el amor allí estaba tu madre
y el amor era el beso de otro mundo en la frente,
con que se reanima a los enfermos,
una lectura a media voz,
la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.
Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.
Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:
grave misión que nadie te encomienda;
en tu familia inspiras desconfianza,
hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.
Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,
prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.
No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza
ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.
Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,
quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.
Los que más bajo caen son los grandes,
a los pequeños les perdemos el rumbo.
En el amor se traicionan todos,
el amor es el padre de sus vicios.
Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,
que abandone en el acto a sus parientes,
que instale en otra parte su negocio.
Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda
y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,
inmóvil, en una silla negra.
Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo
y tu dices que sí, con la cabeza.
En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,
impecablemente vestido,
con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,
dispuesto a todo.
El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.
De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.
Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:
eres, por fin, un hombre entre los hombres.
Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,
te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos,
pero tu la rechazas por un instante,
quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.
Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,
al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.
No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.
No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.
Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.
De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.
Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.
Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie.
La última novela de Alejandro Zambra lleva por título iLa vida privada de los árboles/i, en alusión al notable verso de Anwandter. Ambos, junto a Leonardo Sanhueza, Kurt Folch, Germán Carrasco y un puñado de poetas chilenos nacidos entre 1968 y 1975, conforman lo que se ha dado en llamar la "generación del 90": poetas post dictadura que, a diferencia de sus predecesores, han tenido acceso bastante expedito a editoriales, por lo que su obra ha tenido una difusión muy amplia, comparativamente.
Innovadora, la poesía contemporánea centra su énfasis en la semántica (contenido). En ella, sea realista o expresionista, mezcla de pensamiento y sentimiento, prevalece la idea como búsqueda de lo ideológico por sobre lo estético. Tal vez por ello su sintaxis (forma) permite un lenguaje vernáculo, sin rimas, ni versos tan estructurados.
Muy cercana a la vida del poeta, bVicente Huidobro/b expresaba:b “La poesía contemporánea empieza en mí”/b
bLa poesía es un atentado celeste/b
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio
No quiero volverme cuerda,
que las cuerdas...atan.
Allí fuera, en la calle, te duchan con rutina
y hasta te desayunan con pan artificial,
te pisan, te machacan, te empujan, te sacuden,
te lavan los oídos con polvo de autobús,
te almuerzan con envidias, te meriendan con celos,
te cenan con traiciones, te duermen con olvidos.
Me gusta mi insanía.
Dejadme recluida en mi prisión,
lunática en el ático,
en las cuatro paredes de mi bella locura,
en mi hermoso castillo de nubes y cristal,
rodeada de versos, de flores, de poetas,
de queridos fantasmas,
de locos como yo.
¡Buenísimo! Margarita, tu poema conlleva una mirada singular sobre un mundo de realidades ardidas, y conmueve. Eso de i“en la calle te duchan con rutina y hasta te desayunan con pan artificial” /i - inigualable – Creo, como dice Albi-sur respecto del pensamiento de Helder, en tu poesía la negación - locura funcionó como potencialidad.
iPara vos/i
CAR-MARG
el papel se ha vuelto flor
en tu ático de locura y palabras azules
que yo no sé de corduras
será tal vez por eso que el sombrero
se escapa de mi cabeza al tintero
y se esfuma como manchón en el ruedo
a tus pies admirable poesía
Conozco la historia de estas aves. Aves
que llegaron de muy lejos a poblar una cálida costa
y no encontraron sino la arena sucia, el mar que muere
y ese largo silencio delineado de sus sombras.
Conozco la historia de estas aves vencidas por un tiempo
que no puede soportar tanta belleza, es decir, aquel tiempo
del ardor y la fatiga, nuestro sueño,
el sol que cae sobre la arena sucia
y un horizonte que se curva más allá de los ojos: sí, conozco la historia de
estas aves tranquilas
que me miran, estas aves que miro: esperaron el retorno sin poder
olvidar
y la vida fue entre ellas el oficio de los desesperados y los mansos,
nada notable para quienes aprendieron
con dolor que los deseos son un círculo debajo de las olas,
que las olas van perdiéndose al caer la tarde.
Se alzaron contra un cielo demasiado oscuro, prendieron de él sus
suaves sueños
y tampoco en su solitaria permanencia encontraron la ciudad.
Esa ciudad
donde ahora suponen un cuerpo que retenga sus presentimientos,
la sabiduría y la paz, una vida finalmente dedicada a olvidar.
Pero esperaron el retorno sin poder olvidar. Y nada han visto
sino la arena sucia. Y nada han encontrado salvo el mar que muere.
Sí, conozco la historia de estas aves.
Su primera migración ha sido en vano.
iJorge Frisancho (Perú, 1967). De "Reino de la necesidad" (1987)/i
De haber estado herido o condenado
de haber elegido el verano
la araña o el luto; pero no no
frente a mi alcoba sin luz si imaginas algo de esto
a una sola gota oscura la tuve junto a mi
la ebrio injurié le rompí el costado y la quise así
besé sus piernas dejé que sus manos regasen mal cerradas mi cuerpo sus labios a cada
hora sin leyes se abrían de amor y sangre la mordí
suavemente
llorando el miedo vino
conmigo ella tarde porque ya no pedía nada
tú y quienes éramos yo el allí
pareció que ya antes había sucedido
le comencé a desatar los cabellos
y cada cabello era una voz para un nosotros éramos la tibia corriente bajando por
atrapados la cara un hilillo
entre el cómo de denso follaje demandando la vida de un hombre
corona éramos
de espinas nos cubrimos demasiado
del vértigo y ya sabía qué se iluminaba donde
sobresaltó
su delirio adentro
por los aires yéndose un ella tal vez me decía
era la novia olvidada
gritamos de amor tan nuevamente como al arder de las cosas
una que era tejida red luminosa y relucían ciudades enteras las blancas al fondo los anillos inconclusos de un prisionero
soñaba bruno el que olvidado sobre su desnudez
y recogí a la belleza tus ojos abismos hermosamente tan para esto
dejé unas valvas de breves moluscos entre las grietas
de las murallas cuando el cielo del oeste se escondía
adentro tan de mi sombra cambiando
siete veces un puñal o un lirio escondido
entre sus senos
sobre las suaves montañas: el sol
se había roto en goterones sobre mis muslos las manchas
de mis estas tierras ropas oscuras de hijos
sucios de sonreír un algo de hambre y los abracé también a ellos
como un mendigo que fuera y soy aún con estas líneas
sentados en un montón de basuras fumábamos melodías
ni siquiera inventadas las caras
los hermosos héroes y los hermosos santos
eligieron a quiénes saber el ya que
una pobre loba muerta yacía junto a nosotros
pariendo en el barro de la calle.
Americanos pobres na noite da Louisiana
Turistas ingleses assaltados em Copacabana
Os pivetes ainda pensam que eles eram americanos
Turistas espanhóis presos no Aterro do Flamengo
Por engano
Americanos ricos já não passeiam por Havana
Veados americanos trazem o vírus da AIDS
Para o Rio no carnaval
Veados organizados de São Francisco conseguem
Controlar a propagação do mal
Só um genocida potencial
- de batina, de gravata ou de avental -
Pode fingir que não vê que os veados
- tendo sido o grupo-vítima preferencial -
Estão na situação de liderar o movimento
Para deter a disseminação do HIV
Americanos são muito estatísticos
Têm gestos nítidos e sorrisos límpidos
Olhos de brilho penetrante que vão fundo
No que olham, mas não no próprio fundo
Os americanos representam boa parte
Da alegria existente neste mundo
Para os americanos branco é branco, preto é preto
(E a mulata não é a tal)
Bicha é bicha, macho é macho,
Mulher é mulher e dinheiro é dinheiro
E assim ganham-se, barganham-se, perdem-se
Concedem-se, conquistam-se direitos
Enquanto aqui embaixo a indefinição é o regime
E dançamos com uma graça cujo segredo
Nem eu mesmo sei
Entre a delícia e a desgraça
Entre o monstruoso e o sublime
Americanos não são americanos
São velhos homens humanos
Chegando, passando, atravessando.
São tipicamente americanos.
Americanos sentem que algo se perdeu
Algo se quebrou, está se quebrando.
Ausente sin aviso: la conexión de mi compu es francamente horrorosa. Primero que nada, decir que tus aportes Kamel vienen de 10: lo que mencionas del verso de Anwandter y la data sobre la generación del 90.
También me pareció genial la idea de la ideología por encima de la estética, en esta tramoya de la contemporaneidad, que comentaste vos Shou. Creo que es una de esas hendijas por donde puede entrar el solcito.
Bueno, con respecto a estos dos últimos poemas que posteo Rancho_Mental, lo de Caetano me queda un poco suelto, debo los cursos de portugués. El de Baraka sin traducir que remite a dios/diablo me deja otra preguntita en la lengua: ¿es esencial la figura de dios (en todo caso la religion) para la poesía contemporanea? A priori juzgo que no. Pero la discusión queda abierta.
Derian: creo que Casas, tarde o temprano, va a caer en este espacio. En una de esas, ahora mismo!!
Dejo dos de mis poemas preferidos del zurdo de Boedo. Curiosidad: una amiga docente da un pequeño taller literario para adolescentes. Los chicos, acostumbrados a cierta idea o imaginario de lo que es y debe ser la poesía, quedaron fascinados ante la vueltita de tuerca que propone Casas. El dato me interesa por que en ese salirse de la esfera de lo poético, descansa el crecimiento, la renovación, o la mera idea de una estética contemporanea.
Sin llaves y a oscuras
Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
Música
Mi tía concilia el sueño a los ochenta años
escuchando viejas canciones en su radio portátil.
En su pieza, en lo oscuro,
el éter se ha transformado en algo vital.
Supongo que estas cosas pasan
y me pasarán también a mí.
Sobre el final de la vida
la única música que existe
está fuera de nosotros.
No conocía a Casas. Gracias por traerlo, Abin-sur.
Los dos poemas del zurdo de Boedo me parecieron que tienen esa cualidad bien contemporánea donde la realidad se hace presente y se luce desde un imaginario conjugando lo visionario y transitorio. Con versos que seducen desde su simpleza y estética.
En cuanto a la pregunta que formulas i”¿es esencial la figura de dios (en todo caso la religión) para la poesía contemporánea? A priori juzgo que no. “/i Creo que es difícil es encontrar una respuesta única y abarcadora. Religión y política se cuelan también en las letras. Me inclino a pensar, quiero, la poesía contemporánea como visionaria del día a día, con renovadas búsquedas, de libre expresión, sin condicionamiento de verdades únicas, que refleje el conocimiento intuitivo, interior, del mundo, sin intermediarios.
Cuando a bAdonis/b le preguntaron si consideraba que la poesía era antirreligiosa o no, respondió: i“Sí, porque es antimonoteísta. Nació plural con variaciones en su forma y en su manera de expresar. La religión cree en la verdad eterna y la poesía, sin embargo, en incontables verdades. Cada día lanza una verdad al infinito.”/i
De regreso a lo largo de los senderos del eco,
allí descansan las palabras en el estuche de un viejo significado.
Pero ¡ay! tan extrañas. Qué es lo que dicen esos labios.
Hablan de otros contextos y otras situaciones.
Mientras tú escuchas su discurso
forman algo que ellos mismos también transforman,
escriben en un idioma todavía lejano
aún en uno de los estuches
en la memoria de los siete estuches
miles y miles de años antes de Babilonia.
bHarry Martinson/b
(1904 –1978)
Sueco, autodidacta.
Vida difícil si las hay. Solitario en el mundo, fue vagabundo, obrero y marino.
Elegante Señora de la Página en Blanco
De sonrisa leve como la Mona Lisa
Escucha mis ruegos como si no tuvieras otra cosa que escuchar
Sé que un día seré ceniza y polvo
Polvo mezclado con ceniza
Ceniza mezclada con polvo y gusanos
Pero igual el anonimato me tiene chato
Ayúdame a escribir aunque sea un solo bestseller
Conviérteme en un dramaturgo famoso
De lo contrario seguiré siendo lo que soy
Un ángel errabundo caído del catre
Una vaca mujeriega que muge de angustia
Una pluma perdida entre remolinos de viento
Una azalea secándose en el más áspero eriazo
Un aullido cósmico presintáctico
Un payaso muriendo en un circo sin público
El anuncio de una lluvia sin lugar donde caer
Un cigarro extinguiéndose en los labios de la muerte
Un sueño expulsado de su puesto en el cosmos
Una puta que palpa un muslo inexistente
El vano afán de pasar de homínido a serafín
Una ventana sin casa que mira al abismo
Revierte mi convicción de que valgo callampa
Estoy desesperado por ser alguien en el mundo de las letras
Por ganarme un concurso literario
Me muero por firmar libros en la feria de Guadalajara
Si ello no es posible
Si no está en tus manos cursar mis deseos
Transfórmame en un vocero de las metáforas celestiales
O hazme un instrumento de tu pus
iErick Polhammer (Chile). Del libro "Vírgenes de Chile", 2007/i
Escuché por ahí a Polhammer referirse a su poética citando el himno argentino: iLibertad, Libertad, Libertad./i
No sé si prescindir de Dios o de dios sea el asunto. Sí se aprecia una vuelta de tuerca en el tratamiento de la imagen divina en cuanto objeto poético. Como muestra, el mismo poema anterior (y el libro completo de Polhammer, recién salido del horno) rescata elementos de la religiosidad popular.
Aristidemo,14.03.2008
iSalón de Belleza/i
Podrías ser dueña
de un cuerpo envidiable,
como aquellos que se hospedan en museos
de Roma, Madrid, Nueva York.
En la sala de espejos de mi poema
descubrirías un cutis ya sin surcos.
¿O acaso piensas, ingenua, que rostro y nalgas
de La Maja pertenecían a una sola?
¿o que la Venus de Botiticelli se ceñía
a la dieta?
¿o que la piel de Diana
era de mármol bruñido?
Escucha: esos artistas retocaron a sus modelos
porque con ellas compartieron
mantel y sábanas.
Anda, desnúdate
y de aquí saldrás, lo garantizo,
físicamente satisfecha.
++++++++++++++++++++++++++++++++++
iMis Amigas Callan/i
Mis amigas no leen poesía,
ni la mía
ni la escrita por Propercio hace veinte siglos,
a pesar de ser ellas la savia de mis versos,
a pesar de ser mi obra un espejo que disimula
sus imperfecciones.
A pesar de eso, prefieren
manosear las fotos del iCosmopolitan/i
y buscarse en el espejo de celuloide.
Junto a la gorda de la familia, la novela,
el silencio cubre las portadas de mis libros.
¿A tí sí te conmueven mis versos, oh culta, sensible Musa?
En verdad te lo agradezco, pero no los escribí pensando en tí, sino en esas hermosas mujeres banales.
Observo una de las cuatro paredes
Cuando alce una mano
esa sombra será mi sombra
Hace dos horas es tarde
También es tarde en la pared.
Tomo la posición de un cuerpo cansado
Decido que el viento golpea intensamente en la ventana
Decido la situación de mis ojos
Pienso en una fotografía
En la mesa hay un vaso con agua hasta la mitad
Beberlo es lo único que está pendiente.
Observo una de las cuatro paredes
Cuando pienso, esa sombra es sólo una sombra
con bordes exactos e inevitables
una imagen parecida a un cuerpo
Hace dos horas llegué a este cuarto
Al cerrar la puerta sentí el ruido
que hace algo al destruirse
Quizás era la última nuez
o una fotografía difícil
o los restos de un espejo.
Si abriera la puerta no miraría hacia el suelo.
Para qué.
Observo una de las cuatro paredes
Propongo las orillas de mi sombra
Mi sombra se refiere a la pared
Todo se refiere a la pared
En la pared es tarde
Hace dos horas el viento insiste contra la ventana
Traspaso papeles de una caja a otra
No son recuerdos, son fragmentos
que anticiparon esta hora equívoca.
Miro una fotografía
La oculto en un libro
Si alguien lo abriera
pensaría que marqué la página
en que dejé de leer
o que quise recordar ese poema,
este poema.
Puedo asegurar que no es así.
No es así.
No necesito mirar mis manos
Sé que las tengo cerradas
Miro, en cambio, hacia el lugar
donde está la mesa
Veo el vaso y no veo el agua
Veo el agua y no veo el vaso
Es como si pudiera jugar con las palabras.
Observo una de las cuatro paredes
Si alzo una mano esa sombra será la mía
Si hago el menor movimiento
ocurrirá la sombra de alguien
que toma un vaso de agua
y piensa en sí mismo
como en un extraño.
Claro Shou, la idea de verdad única o eterna queda de algún modo expulsada (la ruptura de los versos es tabién parte de esa liberación) pero aún así, me parece que la intromisión religiosa en la poesía ha cambiado muchísimo desde Vallejo, por ejemplo. Particularme a mi la religión no me desvela ni un poco, pero creo que la lectura politica o social ha desplazado a la religiosa, o ha ido perdiendo su bagaje metafísico quizás. Y creo que lo que decis vos Joe tb va por el mismo camino: el entrecruzamiento con lo popular mas que lo religioso per se.
Otra cosa: hay algo de los poemas de Héctor Carretto que me gusta mucho y otra parte que no me gusta nada de nada!! Pero todavía no encuentro razones...
Claro, si, es que la poesía contemporánea también ha pasado y sigue pasando por diferentes etapas. Aunque prefiero la poesía sin religiosidad, comprendo que esa introspección- intromisión religiosa en la poesía se ha ido modificando. Abin_sur, mencionastes a Vallejo y ¡qué buen ejemplo das!; ese poeta peruano que creció en el seno de una familia fuertemente religiosa (no te olvides que hasta llegó a ser influenciado para ser sacerdote), fue justamente él quien se anima a dar una visión "diferente" podríamos decir sobre Dios y la Fe. La desesperación vivida ante el dolor de los demás van formando su espíritu sumamente crítico.
iHay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo./i
o cuando dice en i"Los Heraldos Negros"
“Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé”/i
"Virgen del Parque Forestal" Erick iPolhammer /i (hermosísima poesía, por cierto) que trajo Kamel y los versos de iVallejos/i muestran la ruptura convencional de expresión respecto de la influencia religiosa. Desde una mirada y vivencia diferente, ambos autores se permiten un decir diferente y más libre al respecto.
Pusiste dos extractos que vienen a ser parte del best of the best de Vallejo Shou. Si sabía me lo olvidé, pero es bueno el dato que tiras sobre la religiosidad de César. Por un lado desconozco un poco los procesos históricos y literarios que rodearon la producción de esos libros de Vallejo, pero no puedo dejar de ver la figura religiosa como uno, de tantos, utensillos retóricos. Hace unos años Vallejo me gustaba mucho, luego se me fue convirtiendo en un autor bastante empalagoso.
No tengo amigos, pero me llevo bien con los relámpagos.
De dónde quiero salir, adónde quiero llegar,
no lo sé. De la mañana hasta la noche
doy vueltas a lo mismo, como si poner un brazo aquí,
una pierna allá, me impidieran caer en el dolor...
No hay dolor para mí. Es importante que sepan
esto: no hay dolor. Y no entiendo a la gente que sigue quieta,
aferrada a lo mismo, o deja que las cosas continúen
en su lugar. Yo sueño con un cuerpo distinto
cada vez, y no me importa que sea el mío:
puedo pasar de lobo a niño, de elefante a cangrejo
en pocos segundos, haciendo pequeños arreglos.
Algunos piensan que lo mío no es flexibilidad
sino un error de base, como si me faltara un eje,
un punto de apoyo... Puede ser. Mi madre se horroriza
al verme, y mi padre se ríe, se divierte conmigo
como si dijera: Este muchacho... Sin ir más lejos
anoche tuve una pesadilla. Dormido y desnudo
en mi cama, cualquiera (¿se dan cuenta?) cualquiera
podía verme. Mi novia, incluso, que es muy posesiva
podía encerrarme en una cajita de fósforos
o esconderme tranquilamente en un dedal.
Osvaldo Bossi
de: Ruego por el tornado (Sigamos enamoradas, 2006)
una mujer en caída libre
rajando el aire en dos como un cierre relámpago
¿piensa en velocidad
o puede desmembrar escena y escenario?
¿borra cada pregunta la respuesta anterior cayendo en caída libre?
¿recuerda algo vital o prioritario dadas las circunstancias
ha combinado esa mañana los colores de su ropa interior
cerró con llave
o impactará contra el cemento
como en los brazos del hombre que la ama?
¿podrá abrir una grieta
su peso de mujer cayendo en caída libre
imprimir en el medio de la calle un leve desnivel
algo que la recuerde para siempre tanto menos vulgar que una mancha de sangre?
¿verá pasar la vida delante de sus ojos?
¿cuarenta fucking years cayendo en caída libre
son suficientes fichas para ganar el juego?
o es demasiado riesgo
tentar la cavidad rosada del peligro en una sola apuesta
sin más que esa moneda para pagar el precio
bNUESTRA CIENCIA PARADIGMÁTICA ES LA FÍSICA CONTEMPORÁNEA/b
Luego de varios años de ignorancia cosmológica
no muchos
pero se hicieron largos
hoy día estamos más o menos como al principio
el universo es un huevo
hay principio y hay fin
todo va a desaparecer
(peor que antes, como detallaremos más abajo
porque no hay ni un miserable par de tortugas que sostenga el huevo)
el meollo del asunto es la partícula subatómica
a la que no veo que lleguemos a imaginarnos
ésa no es la idea del colegio
nos imaginamos algo muy chico
pero algo chico es un ratón
un pájaro, un cerro chico
un piojo por último
algo chico es algo que se compara con algo
una partícula subatómica no tiene comparación
ese pedazo de nada lo trastorna todo
porque hasta el átomo el Renacimiento era posible
la Ilustración era posible
el Socialismo era posible
la democracia de libre mercado era posible
el socialismo de libre mercado era posible
el amor a la sabiduría era posible
y también era posible estar loco
con la partícula subatómica es distinto
los más inteligentes se hicieron católicos de nuevo
pero en general a la mayoría les quedó la zorra
el universo prácticamente se creó ex-nihilo
ni siquiera era una partícula
y de repente dicen que explotó
(y ‘de repente’ está mal dicho porque el tiempo aquí no funca)
así no más, de repente dicen
y que hasta se escucha todavía
que lo tienen grabado y todo
una tremenda explosión
¿de qué? de algo que ni siquiera era una partícula
y ahí están los planetas y soles
las tremendas distancias entre unos y otros
el agua que es hielo, nieve y nube
(y otras variaciones como la escarcha, el granizo, etc.),
ahí está la flor que deja su néctar al insecto
y de contrabando le llena las patas de polen,
ahí la micro que dobla la esquina y despachurra a un cabro chico.
Todo ex-nihilo
Hasta el tiempo y el espacio mismos
(idea contra la cual Newton luchó toda su vida)
Y la teoría dice que después de la expansión el universo se aprieta de nuevo
y no queda ni el tiempo
o sea que volvemos a la teoría de la creación y el juicio final
pero sin edén, sin árbol, culebra ni manzana
sin caída, sin un cristo que nos salve
sin ángeles con trompetas ni muertos levantándose por todas partes
ni las estrellas cayendo como nieve
y deshaciéndose poco antes de llegar a tierra
según un sueño que tuve hace varios años
(otra vez soñé que llovían neumáticos).
Y también sin que ni remotamente un solo ser viviente,
según nuestro concepto de la vida,
pueda presenciar el fin del universo,
con lo importante que éste ha sido
para la religión, la poesía, la filosofía y la ciencia
desde que los hombres se bajaron de los árboles.
Esta idea tan estilizada
al igual que su dramática versión antigua
impregna de irrealidad cuanto pongamos a tiro de los sentidos
díganme que no
Yo siento en carne propia que nos deja un vacío caballo
incluso cuando parecemos más lejos de su aniquiladora influencia:
borrachos como tenca mirando un techo sin saber de qué casa
o en medio de un partido importante
o en el cine nos sorprendemos mirando todas esas cabezas negras
o en medio del acto sexual nos arrebata
(A mí por ejemplo casi siempre que veo una lagartija,
casi siempre que corre, y se detiene
levanta entrecortadamente la cabeza, y sigue corriendo).
Tantas cosas que hay y que vinieron de una que ni siquiera era cosa
qué va ser de nosotros en este universo que más parece una chispa
frutos del encuentro casual de un espermio y un óvulo
en una trompa de falopio
parecemos un chiste surrealista
sólo para morir hemos nacido
sin el consuelo de dejar rastro en el mundo
porque no habrá mundo en que dejarlo
porque antes uno podía abrir los ojos y decir
nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar que es el morir
y esto era ciertamente penoso pero también edificante
uno salía fortalecido, era como una ducha helada espiritual.
Y aún antes, como sugería más arriba
Uno podía preguntar por lo que sostiene el universo
dos tortugas” te decían
y uno decía “aaa”
y quedaba tranquilo uno
porque las tortugas son animales muy pacíficos
Pero ahora no sólo no caben las tortugas
sino que en el fondo en el fondo no hay vidas
no hay ríos, no hay mar
ahora en el fondo no hay quién escriba este poema ni tampoco quién lo lea.
A lo mejor el oriente tiene una respuesta, no sé.
En todo caso no hay que preocuparse todavía,
dicen los superficiales de siempre,
porque recién nos estamos expandiendo.
iAdán Méndez (Chile, 1967). De "Antología precipitada" (1994)/i
Cretino,18.03.2008
bSAN JUAN DE LA CRUZ LE DA 1 AVENTÓN
A NEAL CASSADY /EN LA FRONTERA
ENTRE EL MITO & EL SUEÑO//b
La carretera se pandea rumbo al centro de su propio
incendio centrífugo
Tijuana se desvanece flotando bajo la mollera del ojo
Esquirlas de cabaret & colchón empujan la estela
de duendes que preña la ilusión de este instante
En el radio: Jim Morrison traga esporas crecidas
en la cicatriz del diluvio
Este puente mental va al volante
Estrellado el afuera & adentro
Verde mota la selva
El destino rodando
Todo ser & hasta en zancos escupe ovnis bordados
con alas de las más locas luciérnagas
Es de noche / & en carretera / & volando
Los Doors con los dientes hacen realidad su voltaje
El cuerpo del alma se baña en el viaje
El centro se curva
La curva es salvaje
La carretera es Dios mismo
Cada ganglio / cada trozo
resbala: se esfuma
El pie va braceando
La mente desyerba la euforia del eco.
iMario Santiago/i
diantreb,18.03.2008
Camiones
No ha sido el mundo una forma de la fiebre líquida.
Hijo mío, estás ahí, tomado a tu tren, al lado de un río
que te dice den su tamaño de agua: camiones.
Camiones junto a la azalea blanca.
Has puesto una línea sucesiva de camiones; no tienen
otra ruta que tu mínima mano blanca
entrándolos al mundo.
Los quitas del desastre.
Qué otro modo hay de la justicia, sino la forma del camión en la azalea blanca.
Hijo, estás ahí, en el parapeto de la monstruosa evidencia; ¡los grillos han tomado la cabina de tu camión!, engrasan sus patas verdes, apagan la luz, rompen la bahía donde ingresa el vapor de los aceites; están cerca de las azaleas, pero ellos creen que son criaturas del budismo que han llegado a una orilla milagrosa...
Oh, hijo mío, estás jugando con tu pala mecánica; mi tractor de lata está a quince kilómetros de la azalea blanca.
¿Llegarás?
del libro Camiones (2001) Alberto Muñoz
diantreb,18.03.2008
debe leerse: que te dice de su tamaño...
disculpen
edhugg,18.03.2008
de Rumano (2007) - Martín Gambarotta
La camarada duerme en otro lado
un hombre piensa en comprar un pequeño
cepillo de dientes mientras se prende
los botones de carey de su camisa
acaso tu mentor no te enseñó el asunto
de la buena estrella, no te enseñó
a ser preciso mientras otros filmaban
felicidad con su video
cámaras e inventaban historias
sobre el alce volador de Klaus
la vida acá es pan ansioso, casi envidia
todos son lentos o son santos, ningún
trineo se desliza por la nieve negra del cielo
dejando a su paso una ingrávida estela de sal
plateada que se torna ultra blanca justo
antes que la oscuridad la absorba.
Aristidemo,19.03.2008
bGiganta/b
¡Qué dura tu vida, Giganta!
Desde tus ojos, el mundo,
debe de parecer una llanura erizada
por dedos diminutos
que enojados te señalan.
Los ceños fruncidos,
las cabezas que niegan,
los suspiros de hastío
deben de ser para tí, tan comunes como los lunares,
tan tristes como las jaulas.
Yo creo que te tienen miedo, Giganta.
Temen caer en los agujeros abismales
de tus pisadas.
Les aterra que la luz de tu mirada
alumbre los sórdidos rincones
de su «insignificancia».
Por eso blanden en tu contra
gordos libros de leyes empolvadas.
¡Qué cara tu altura, Giganta!
Cuánto te cuesta en soledades
porque las voces pequeñas
no alcanzan tus oídos,
y los amores enanos
no acompañan.
Cuánto te cuesta en batallas
contra duendes que piensan
que lo pequeño se les quita
por derribar a una Giganta.
¡Qué difícil tu lucha!
Gigantesca aún para tí,
mi Giganta.
¡Qué difícil descubrirte
con el cuerpo al rojo vivo
y la sangre en llamas!
Aprender a deletrear «amor»
con la boca llena por
una lengua tibia y amada,
y no saber todavía
como pedir perdón,
por cubrir con tu sombra el sol,
a quienes tienen la cabeza
a ras del suelo.
¡Qué precio tan alto,
Giganta, por ver a los pájaros
como hermanos de vuelo!
RODRIGO SOLÍS (1970)
quilapan,23.03.2008
bCarta Poema a Joseph Delteil/b
Los pequeños puntos y los grandes ángulos
aquellos que atraviesan sobre nuestros cuerpos como por un puente
aquellos que visten como para el catafalco
y despiden olor de sepultados
Qué saben ellos de la vida sin esperanza
agobiada en las cavernas subterráneas
¡oh catacumbas de ciudades de bronce!
y tan fútil esta existencia bajo las caparazones fangosas
que los días les han forjado
y tan mal hechas para la miseria culpable
y tan lejos de los mordaces estallidos de la risa
Qué saben de esta atroz alienación
que nos clava como banderillas
Respóndeles Joseph Delteil
diles cómo era preciso haber conocido
el grado cero de la angustia
para, enseguida, dejarse llevar
por el éxtasis sin fronteras
nacido de las fábricas del espíritu
La cerveza hace eructar
como los poemas de los vagabundos de la escritura
desencadenan los ladridos de los perros vigilantes
de la Crítica A Cordas,
meados y gelatinosos Kirittiks
(Daumal volverá un día y ése será
el festín de los muslos de críticos
que escupen lágrimas diamantinas o palabras gangrenadas).
El poeta no oye nada de nada
él ha enredado las ondas de su memoria
ha perdido el sentido innato de las palabras-rebanadas con dulce de membrillo
él no percibe ya el estrépito indigesto de los rugidos
y los pedos asmáticos de hombres-estiletes biliosos.
Joseph Delteil, somos la única e incisiva generación,
aquella que el tiempo no embota
y que por otra parte, no es temporal
de la cual ya nadie oirá hablar
con la MUERTE DE LOS POETAS
y el gran sacrificio expiatorio es inmediato
puesto que el mundo ha decretado que, que, que
¡qué fastidio oír bramar otros animales que no sean ciervos!
Fatigado y triste universo
e infinitamente indiferente
como sólo saben serlo aquellos que de tanto nutrirse
han caído en somnolencia execrable,
Cerebros ahítos de bocadillos secos con la aprobación
de las ligas de la Virtud exacerbada y del Caballo Blanco
devorados por la prosperidad de boca balbuceante
Vos Cortex
¡Oh, cenizas anubarradas de los ojos de los hombres!
Y estoy para siempre aniquilado
y podrido de confusión
y ya no quiero ser aliviado
y no cambiaré nunca.
¡Sí!, odio en lo humano aquello que me recuerda a la bestia
y aquel que es incapaz de mostrar odio
es un extranjero del amor
y azotarse la cabeza contra los muros
nada resuelve
porque los muros tienen otros gatos para fustigar
y que evidentemente, amamantar (¿malentendido?)
y desde luego, mi necesidad de amor vertical
mas, me rehúso a respirar allí donde ellos aspiran
el aire húmedo que corrompe las gargantas
y sin embargo sí, cedo
mis pulmones que nada comprenden
de mis razones paralelas
razón, crac crac, razón crac crac
y apretar los dientes, no basta
y derramar lágrimas de acero
en los abismos luminosos de mis mejillas
ya no me hace sufrir
sino reír como caimán
puesto que ya no soy un niñito-frágil-frágil
sino, un hombre de pelo en pecho
oh, grande
oh, saco voluminoso, huesos viejos
veintiún, para ser preciso
y en efecto he dicho todo
y ya no sé qué era lo que tenía que decirte J.L. Martínez
pero poco importa, puesto que somos locos
sin haber perdido la razón (Emmanuel-que-viste-la-nada)
y pronunciar la palabra mierda con
la boca fruncida
no es desalentador para el cordero enfermo
que bala bajo mis cabellos,
que las definiciones parcelarias del mal-explosión
de los doctos de pompas de jabón
no lo son para la conciencia-crisol
en donde el ser esencialmente vaporoso e integral
se proclama su depositario
ya que, quien busca su lenguaje personal
se compromete con un camino en que los esputadores no faltan
donde los espejos no reflejan a menudo más que escrotos
donde el marfil de las nubes no es más que un espejismo
por otra parte como todo el resto
y entonces, qué resto
y sobre todo, sobre la nieve de mi grito
derramando soledades
nos deslizamos Joseph, nos deslizamos
para aceptar eso no tengo suficiente testículo
y empacarlo.
¡A mí, Rimbaud!
bJuan Luis Martínez, iPoemas del Otro/i/b
djtiesto,23.03.2008
(Tribu urbana)
Emo
Vi cruzar su multitud sin mirarme, los rechaza,
los expulsa para que rueden , dan un paso atras y siguen con su viaje ,claramente pude ver que no había tristeza ,ni el lado que llaman esperanza,
se encierran en esa mitad llamada soledad
"Ibi nullus timet mortem"-se oye el crujir-.
El verbo no es precisamente una carne
que cae del cielo,
Venite, adoremus
la fe que aun no blasfemo.
Venit mors velocite.
Sin perdonar a nadies
A veces he oido que en la tierra hay hombre buenos
que hablan en un extraño idioma
juntan las manitas y se echan a orar
para hacerlas más breves.
Nos hacen testigos...
a veces pueden escribir sobre un ángel
con ese silencio tan peculiar.
Nos recuerda la muerte del sol
propio de un títere que no puede ver adónde apunta el último dedo.
En estos días.La muerte no es un secreto.
Apenas la lágrima se turba en una verdad más viva que el corazón de un hombre herido.
-Terrible certeza y hecho-
y aunque es bueno reconocer que tantas cosas caben en una lágrima
detrás "post molestam senectutem"
no por eso las flores parecen la de antes
libre de ellas, la luna es la misma.
Del best seller traficc(2007)Ghara
cromatica,25.03.2008
Has llegado en la noche,
como otras tantas noches,
hasta la casa apuntalada en sombras.
La puerta ha clausurado el alba amenazante,
y, tú mismo una sombra, te desvistes
por el pasillo a tientas,
con las voces aún y el sabor de esa noche
hurgando en la memoria.
La habitación todavía es más ciega,
y la invade, corpórea,
la familiar tibieza de una niebla invisible.
Has tumbado tu noche, tu cansancio y tu cuerpo,
junto al cansado cuerpo de su noche.
Quién sabe qué fantasmas la estarán visitando,
con quién departirá
en la hora puntual de los demonios,
por qué tierras salvajes de los sueños
andará extraviada y sin echarte en falta.
Toda la suma de casualidades,
de planes no cumplidos,
de rutas postergadas, de incertezas,
y que llevan por fin hasta esta noche,
resulta un laberinto incomprensible.
Mientras rumias un violento deseo,
ella duerme a tu lado,
flota sobre las aguas del lago de la noche,
ajena a tus preguntas sin respuesta,
y su respiración, en esas aguas,
es el fiel testimonio de que hay vida,
de que aún no te has ahogado.
Qué está ella haciendo aquí,
qué estoy haciendo.
El lago no responde desde sus aguas frías.
No creo que mañana obtenga la respuesta.
Mientras tanto,
ya me he acercado al animal dormido,
su orilla me ha abrazado,
y sin más tiempo para pedir ayuda
nos hemos ido al fondo de la noche.
EL ANIMAL DORMIDO
(Carlos Marzal*)
Poeta español nacido en Valencia en 1961.
Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia.
Inscrito en la llamada Poesía de la experiencia, es profesor de literatura en el Instituto Puerto de Sagunto y ejerce como crítico literario en el ABC Cultural. Ha sido codirector, durante los diez años de su existencia, de Quites, revista de literatura y toros.
Su obra se ha incluido en las más importantes antologías poéticas y ha sido galardonada, entre otros, con los siguientes premios: Premio de la Crítica 2002, Premio Nacional de Poesía 2002, por «Metales Pesados» y en el 2003, Premio Loewe por «Fuera de mí».
Además de las obras citadas, también ha publicado «El último de la fiesta» en 1987, «Cuatro noches» en 1988, «La vida de frontera» en 1991, «Los países nocturnos» en 1996 y «Poesía a contratiempo» en 2002, así como la traducción al castellano de «Andén de cercanías» 1995, del poeta catalán Enric Sòria.
Rosinante,25.03.2008
bIDOLO/b
Alfarero sobre el tapiz de los días,
¿con qué barro modelé tu garganta de ídolo
y tus piernas que se tuercen como arroyos?
Mi pulgar afinó tu vientre
más liso que la piel de los tambores nupciales.
He puesto cuerdas al arco nuevo de tu sonrisa
y engarcé dos noches en el sitio de tus ojos...
¡Ídolo de los alfareros!
Yo se que redondeas el cántaro de la mañana
y lo pintas de sol
y lo llenas con una luz rota de pájaros.
Ídolo de los alfareros
que se sientan sobre el tapiz de los días...
He quemado a tu pie
la madera fragante de mi palabra.
El viento no deshojó todavía
un tulipán de música más bonito que tu nombre.
¡Haz que maduren los frutos
y que la lluvia deje su país de llanto,
ídolo de los alfareros
que se sientan sobre el tapiz de los días!
Si no mis odios bailarán
sobre la tierra de tu carne...
(De Leopoldo Marechal)
cromatica,25.03.2008
Todos los amores imposibles son eternos,
el tiempo no los toca
y no existen traiciones entre los amores imposibles.
Amo con toda intensidad, amo sin límites
a cada uno de mis amores imposibles.
A veces el olor del café trastoca el orden de los años
y voy a dar a la madrugada
de un resplandor que a mí me alumbra
o de pronto la voz de Janis Joplin
me ensarta en una noche cítrica,
de alambre,
la noche del hechizo,
puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles
y la danza del cuerpo,
la eterna danza de un cuerpo eterno
entre la eterna danza de la brisa.
Los eternos amores imposibles
no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,
no existen los celos entre los amores imposibles,
son perfectos los amores imposibles.
Que buena la repercusión que tuvo este foro!! Desde ya, a los 100 mensajes tendremos que armar algún tipo de fiesta!!
En fin: no se cuantos de ustedes suelen ir a lecturas de poesía. Quienes han ido y no les gusta o quienes jamás y no tienen bien en claro en donde o cuando. Este foro es de poesía contemporanea y me parece un lindo aporte colgar, como voy a hacer ahora, la data de alguna que otra lectura interesante. Aviso que soy argentino y porteño, asi que la data compete unicamente a Buenos Aires.
Letras Combinadas: Poesía + música + video + teatro
Viajeros invitados:
Aníbal Ilguisonis
Karina Macció
Paula Oyarzábal
Julia Sarachu
Agustín Schmukler
Gabriela Tavolara
Juan Terranova
Música:
Cautiva
Video:
La Pérdida o La Perdida
Registro Audiovisual:
Martín Stefanelli
Viernes 28 de Marzo
a las 19.30 hs. en
Bataclana Bar & Concert
Corrientes 3500
(y Sánchez de Bustamante)
www.siempredeviaje.com.ar
Bataclana, parece, es un nuevo espacio que va a tener mucho de esto: poesía, varieté, music. Creo que la mayoría de los poetas-lectores tienen blog o al menos algún espacio donde pueden ser leídos (yo, al menos, conozco de a pispeadas lo de Terranova y Oyarzábal)
Martín: gran, gran foro. No te había felicitado antes por vagancia y algo de abatimiento y modorra, así que ahora lo hago.
La verdad es que, hablando de autores contemporáneos, el que me vuelve loco es Fabian Casás, entre otros. Daniel Durand tiene ese algo de ibarrios bajos/i que también me atrae muchísimo, el poemario Punctum de Gambarota me parece imprescindible para estos tiempos, y algunas cosas, no todas, de Cucurto. Ahora dejo los que más me gustan de Casas, y voy a ir colgando por partes de otros poetas (como de Rodolfo Edwards que me parece plantea cosas interesantes) cuando tenga tiempo.
Ah: fui a lecturas de poesía (sobre todo en Rosario), en realidad al evento cultural más importante de la ciudad que es el encuentro de poesía que se realiza todos los años desde hace unos 15 años en el Bernardino Rivadavia y generalmente son 4 o 5 días en que poetas de todas partes del mundo y del país entero vienen a leer. De hecho, es el festival de poesía más importante del país. Ahí conocí excelentes y fenomenales poetas contemporáneos de todo el mundo: así que el tiene la oportunidad y escucha hablar alguna vez o pasa por Rosario porque se le murió una tía, no dude en ir.
bSin llaves y a oscuras/b (ya fue subido este poema, pero, ah, cómo me gusta)
Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
bAlarma/b
Durante la noche
suena la alarma de una fábrica
cercana a mi casa.
Mientras fumo,
me pregunto si será un error,
un robo
o algo exclusivo.
bMúsica/b (ya fue subido este poema, pero, ah, cómo me gusta)
Mi tía concilia el sueño a los ochenta años
escuchando viejas canciones en su radio portátil.
En su pieza, en lo oscuro,
el éter se ha transformado en algo vital.
Supongo que estas cosas pasan
y me pasarán también a mí.
Sobre el final de la vida
la única música que existe
está fuera de nosotros.
de iEl salmón (1996)/i
bEsperando que la aspirina/b
Esperando que la aspirina empiece a trabajar,
que acomode los cuartos, que revuelva el café
y que traiga a mi madre, fresca
a esta tarde de agosto
hojeo revistas estúpidas, escucho discos viejos
me pregunto en qué momento
los dinosaurios sintieron
que algo andaba mal.
bTratando de sepultar/b
Tratando de sepultar la narración de nuestros padres
se va la adolescencia.
Después pagamos para que la recopilen
y nos digan que podemos ser mejores.
¿Por qué sueño con perros?
¿Por qué me aburren las tardes
y no puedo hablar con mis amigos?
Mientras tanto, la mujer cocina
y el marido se masturba en el baño.
La dicha se engendra
en el corazón de lo trivial
y a veces alguien muere,
a oscuras, en un cine.
bDespertarte/b
Despertarte a mitad de la noche
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo.
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes, que durante la noche,
quedan amarrados al muelle,
golpeándose entre sí,
según el viento.
de iPogo (1990)/i
Siempre me atrajo este tipo de poesía. Sutilmente irónica simple, en el fondo barroca (o barrosa), por qué no, y, cuando menos te lo esperás, el tortazo en la última o primera línea. Casas no escribe como habla, escribe como vive: sus poemas más que cotidianos, son fragmentos, recortes de lo diario. A pesar de todos los carteles que le fueron impuesto a Casas (Bodeismo zen, literatura chabona), para mí, su escritura está fuera de toda clasificación y serie.
Ahora, lanzo una pequeña piedra: en la poesía argentina (la verdad es que no sé cómo será la actitud litereria en otros países, y sería bueno, buenísimo un intercambio sobre esto, que alguien se anime) ¿cómo se sale del neobjetivismo gianuzziano, del neobarroco, del neocoloquialismo? Personalmente no veo una salida: veo fusiones (Casas es un ejemplo). Y no creo que haya una salida tampoco, hablo de salida porque estoy cansado de leer tantos seguidores -por no decir imitadores- de estas corrientes. Sé que en una época como la nuestra, y dentro de estas literatura postautónomas, no es fácil responder.
Saludos.
Antes de que me olvide: un gustazo verte por acá Apeman y creo que fue Edhugg el que colgó un poema de mi tocayo Gambarotta (genial, tengo que leer Punctum che)
A ver, Casas la descoce che. El otro día me encontré con "Tuca" y "El Salmón" en la boutique de Palermo, pero el precio me resultó un poco irracional. Está de moda, nada que hacerle. Hace un tiempo, cuando presentó su último ("El hombre de overol") ahí cerquita de Puán, contó algo que ya había leído en algún lado: que los poemas de "El salmón" y "Tuca" eran tan cortitos porque los escribió en invierno y él vivía en una pensión de mierda en Boedo, sin calefacción, envuelto en el gamulán de su viejo: si sacaba mucho tiempo las manos de los bolsillos se congelaba. El tipo es un recopilador de anécdotas urbanas fabuloso. Y lo notable es que transforma la elección conciente y re lúcida de una estética en un problema de calefacción. No hay que caer en la trampita de Fabián. Y es así: pareciera que escribe como vive.
Lo de Rosario sabía de oída, claro, y vuelvo a leer "Tratando de sepultar" y el de los dinosaurios. Que bárbaro lo de este tipo!!!
Con tu piedrazo (y sabiendo que debo muchisimas lecturas, entre ellas la de Giannuzzi) Casas diría que lo interesante son los cruces ¿no? ¿Ahora bien, Cucurto representaría al neocolonialismo por ejemplo? (también me gustan ciertas cosas del curandero) Me parece que no hay que salir de ningún lado por que no hay agotamiento ni saturación sino pluralidad de formas. Tampoco sé si veo una corriente neo barroca en la poesía actual. Creo que Nestor Perlongher llegó al límite y no sé hasta que punto es germen de algo. Pero quizá diferimos en esa idea barroca...
bUNO SE HACE INMUNE A LOS LADRILLOS DE LOS SENTIMIENTOS/b
Por eso los caballos pastan en la lejana infancia
para nutrir sus estómagos con la hierba del artificio:
La superstición de la coherencia y su mala caligrafía:
La alcantarilla y los atrofiados pulmones. El aire.
Pero uno se hace inmune a los ladrillos de los sentimientos.
Los medidores de luz en la exactitud de la cifra:
el consumo de píldoras para el amor
el corte en trámite, el aumento de sitios para solitarios
en proporción inversa al lenguaje con que sabemos.
-El sexo iluminador de los amantes y su evidente estado de cuenta-
Es así como caen los dígitos de la emoción
cuentas que se acumulan como todo
y todo
es una maravillosa estafa.
iDavid Bustos (Chile, 1972). De "Zen para peatones" (2004)/i
¡Qué pena que no todas las que postean comentarios dejen las fuentes de donde copiaron! (no lo digo por ti, Abin sur).
Los poetas escriben poemas, como margarita-zamudio, y cuando deslizan versos de poetas conocidos es inevitable para el poeta inspirarse y crear, crear no solamente reproducir. Porque como dice Kamel, con los versos de David Bustos: es una estafa, pero no maravillosa. Permítanme disentir.
Ahí va mi colaboración poética:
iMe gusta ese silencio
Del tiempo cuando pasa
Del viento cuando abraza
Las hojas y las ramas
Del río cuando arrastra
Rumores en su canto
Del agua cuando envuelve
La vida entre sus olas.
Me gusta tu silencio
Porque es luz y es aurora
Y sueño cuando vibran
Tus labios y tu risa
Y tintinean palabras
Como si fueran campanas
¡Alegres, llamadoras!
Al gran jardín de versos
Que en silencio florece./i
(maravillas, 17.01.2006)
Aristidemo,27.03.2008
Permítame disentir, pues, a mí, señora, de su colaboración poética, porque creo que el término "contemporánea" en el tema de este foro no se refiere a que los textos hayan sido escritos antier sino a lo que ocurre en los círculos poéticos actuales, y su texto tiene de contemporáneo (entendido así lo que yo tengo de jugador de rugby.
Además "Me gusta tu silencio" no sé porqué me suena a algo que ya he escuchado unas doscientastreintaycuatromil veces... mmm...
¡ah sí!
Me gustas cuando comes, y estás con la boca llena
y sigues comiendo y hablando al mismo tiempo.
Pareces un marrano, con la boca llenota
Y es que esa comida, te cierra la bocota.
Como tu boca entera, siempre está llena de comida
Emerges en mi boca, llena de comida china
Marranito de verano te pareces a mi boca,
Y te pareces a la palabra, guachimultrufila.
Me gustas cuando comes, y estás todo lleno
y luego eructas sutilmente, como dragón en celo
Y sigues comiendo, ¡Marranito de verano!
Déjame comer, de tu comida.
Deja que me coma, primero mi comida china
Tú te la quieres acabar, marranito de verano
no seas chapusero, y mejor, mejor sigue comiendo.
Me gustas cuando comes, porque estas todo infladote,
Distante y gordito, como globo terraquio.
Parece que volaras, de lo gordo que estás
Pero luego entonces, otra comida basta,
otro sushi, otra pizza, otra pasta...
Otra comida china, y estoy alegre,
de que sigas conmigo, y sigas comiendo.
Skabrona® 1965 Prohibida reproducción ¬¬
Patrocinado por Gorditas Doña Tota.
No todo, mi estimada maravillas, es copy / paste. Sucede que hay poemas que efectivamente han sido copiados de algún otro sitio. De los que he subido, los de G. Carrasco y E. Polhammer los transcribí de los respectivos libros. Creo que esa es la idea del foro. Si quisiera mostrar lo propio, está en mi biografía.
A eso se le llama Aristidemo refritar a Neruda y de mala manera; es basura. La colombita blue no se pierde foro para insultar, y Kamel no sabe por dónde corre el agua. No, revisa el Foro, kamel, y quédate tranquilo. Claro que todo está en la biografía de cada uno, ahí es dónde está la creación propia, sin ninguna duda.
Maravillas, el día que usted pueda escribir una poesía que tenga un tema conductor, hable.
Bájese del pedestal, señora.
¿O se cree estar a la par de Neruda?
La biografía, por cierto, puede ser no autorizada, aún en esta misma página.
Y no se moleste en imponer el respeto. Ya lo impuso.
Estos son los resultados.
No era la intención en todo caso hacer escarnio de nadie; sólo jugar con el nombre.
colomba_blue,26.03.2008
maravillas habla de maravillas en tercera persona?
cómo maradona?
colomba_blue,26.03.2008
Soy camarilla yo?
No puedo ser mejor una mesilla?
colomba_blue,26.03.2008
Y otra cosa, qué es eso de "quitarme el espacio"? Entiendo sólo se te podría quitar algo tuyo, y que yo sepa (puedo estar equivocada, of course) los espacios de la página son de todos los cuenteros.
colomba_blue,26.03.2008
la propiedad privadilla
ya caché!
colomba_blue,26.03.2008
yo jamás he ido a la mesa redonda!
iLa poesía es un lamento, un grito,
que escuece y sosiega.
Un circunloquio alrededor del abismo,
un albergue, una defensa,
una canción y también una palabra
que envuelve y arrebata
al galope; un sentimiento,
que suelta su música en el viento,
pereciendo, confiada, en su corriente.
La poesía es un sollozo,
balanceado en verso;
un ir adelante, abriendo caminos,
un compromiso con la calle,
rescatando esfuerzos,
y también esa línea perfecta
del horizonte; la presencia y el recuerdo.
La poesía es una advertencia que busca
mil respuestas y ninguna
la contiene. Un vuelo, una salida,
un llanto y una flor,
el cintillo de una nube,
una expectativa,
ben la vendimia, uva;
y en la mesa, miga de pan./b
Maravillas
Texto agregado el 17-03-2007,
Ahí dejo alguna guia para que aprendan a conducir temas y Literatura los orlanditos en sus posteos y a respetar la POESÍA y al Poeta.
Con "tres golondrinas" en tu cielo biográfico, ajbdulcitth, no sé, cuántas lecciones puedes dar, pero con 232 solamente en mi biografía publicada en esta página, algo más se puede decir, y no sólo decir, demostrar. Que el movimiento se demuestra andando, y la Literatura escribiendo.
Rosinante,27.03.2008
Venusiana, hacé lo que dice el viejo Terán, dejala que pelee sola.
Rosinante,27.03.2008
Por cierto,
¿Qué pesa más: un kilo de algodón o un kilo de mierda?
iUna oscura maleza de celos y de envidia se desata
ahogando la poesía
Escabrosidad hundida en su oscuridad que a la luz
amenaza de muerte
Manifestación que carece de lenguaje; subcultura
monosilábica del vacío
que el tiempo no cobija.
Permitamos que el tiempo haga su parto de verdades,
que fluya como el río...
Que la luz comience a ver, y la pluma siga suspirando
Deja que la razón se haga poesía, sin dejar de ser razón...
¡Que la aurora da a luz todos los días el resplandor de la mañana!
Y la palabra nunca deja desvalida a la inocencia,
ni derrotada.
La impasibilidad alienta la creación, por espesa que parezca la tiniebla,
y nos concede el triunfo
¡No deshagas las palabras!
¡No les robes su envoltura!
Que no hay palabras perdidas, ni olvidadas, ni humilladas...
No condenes tus palabras al oficio de la nada/i
bPorque la palabra es la huella indeleble de la memoria colectiva,
y la literatura el arte de escribirla./b
maravillas
Texto agregado el 27-08-2007,
Lectores Opinan
2007-09-03 17:20:29 b Invitas a la reflexión. Siempre he creído que los celos, las envidias proceden de la inseguridad, de la inmadurez y que por ello tienen un origen más perdonable o inocente. Cuando alguien opina de modo diferente puede tener como receptor a una persona insegura (que tomará esa opinión contraria como un ataque) o a una persona segura y madura ( con lo cual analizará en qué se basa el otro para defender su postura y con ello, intentará completar o corregir sus conocimientos). Genial Alicia!/b galiana
elodea,27.03.2008
En resumen: Maravillas es insegura ¿?
sandalo_ortiz,27.03.2008
No, es mesilla.
Rosinante,27.03.2008
Insegura no, se me ocurren muchas otras cosas pero insegura no es. Está segurísima de conocer SU verdad, toda SU verdad y nada más que SU verdad.
Juan Antonio Gonzalez Iglesias tiene la facultad de reconciliarme con el mundo.
POEMA PLENO DE AMOR PARA ELENA FERRER
Imagina que todas las mujeres
y que todos los hombres de este mundo
fueran maravillosos
como tú y como yo.
Imagina también lo cierto. Sueña
lo que existe. Aventúrate
a calcular el número (sometido a la hermosa
indeterminación de lo imposible)
el número de todos los hombres y mujeres
que son como nosotros y con sus pasos hacen
transitable la tierra.
La serie ilimitada, imagínatelos
uno a uno,
igual que te imaginas a ti misma o a mí,
diversos de nosotros, de sí mismos,
inaprensibles siempre,
libres frente al gobierno, que no sabe que existen.
El número variable de los maravillosos.
Nadie los censará, aunque bien sabemos
que no son infinitos.
Nacen y mueren. Pero ésa no es
su variación. No puede
destruirlos con todos sus abusos
la estadística. Ellos
suman su ser al de los animales,
incorporan su ser al de los astros,
traen las constelaciones tatuadas
en el iris, y esperan
esperan nada más, como los pájaros.
Desde el centro más íntimo
se reparten en forma de lirio sus arterias:
así guardan su cuerpo entero en una lágrima,
o celebran de pronto la anchura de la vida.
Así que no podemos decir ni una vez más
que no pertenecemos a este mundo,
porque nosotros somos de este mundo,
porque somos reales, tan reales
como los que administran
la realidad, o más, porque nosotros
somos la claridad.
Por eso yo declaro
que lo maravilloso, la inocencia,
esa felicidad que a veces somos,
la hermosura extendiendo su luz sobre la tierra,
todo lo que soñamos
sucederá algún día,
porque nosotros hemos sucedido.
Les recuerdo que el espacio correspondiente para subir creaciones propias es en el área de "mis cuentos" que se encuentra en la parte izquierda del menú personal.
Ahórrenme la pena de tener que borrarlos de los foros.
A Maravillas y elquesefue, este es un foro creado expresamente para difundir o acercar al resto de los cuenteros poetas contemporáneos que hayn adquirido cierta fama, reconocimiento o repercusión con su literatura.
Como señaló santacannabis, existe la biografía propia, así como algunos otros foros de poesía, donde sí se pide el posteo de textos propios.
Les pido que respeten las normas de este foro, y si van a participar, lo hagan con poemas ajenos de poetas contemporáneos que consideren relevantes.
Antes de abandonar La Habana, rumbo a Bolivia, escribió bChe Guevara/b su últmo poema. Se despedìa de su amor:
i Adiós, mi única, no tiembles ante el hambre de los lobos
ni en el frío estepario de la ausencia
del lado del corazón te llevo
y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume/i
b Entrégate como se entrega el pájaro/b
ibENTRÉGATE/b como se entrega el pájaro,
te tomaré como los osos toman
y, tal vez, te besaré despacio
para sentirme hombre, yo que soy paloma/i
Les rescato estos poemas, casi inéditos, del Che, en esa línea poética de la estela de Leon Felipe, uno de los poetas compañero de su vida.
"Murió a los 39 años, no sabemos qué habría escrito de vivir 70."
Espero con ésta última participatición haber contribuido, apeman y Abin, a vuestro Foro.
la mafia grasuna
viaja
en siamditellas turquesas
deambulan a la luz del sol
azuzando a la gilada
los jóvenes ganadores
se compran
BMW rojos de la propaganda
y se pasean por la Costanera Norte
con las hijas lindas de los industriales
yo voy
en mi fitito triste
y de vos me queda
un pañuelo en la guantera
¿POR QUÉ ESCRIBE POESÍA SR. EDWARDS?
porque estoy solo
como la estrella empecinada
que brilla en el cielo de mi patio
porque no me entienden
como a un paraguayo
la neblina londinense
su lenguaje de selva y mosquitero
porque estoy enamorado
y hay una distancia a recorrer
en los mapas y en el alma
porque las mujeres más hermosas
de Buenos Aires pasan en ovnis
a la altura de mi hombro
porque mi religión no me lo permite
porque no viene el 64
PIRILO (PIZZA)
este cacho de pizza
que como con la mano
se parece tanto a mi alma
un triángulo irregular
chorreando por todos lados
Los poemas reproducidos pertenecen a Rodolfo Edwards (1962 - ), y los saqué del siguiente link http://www.elinte... (revista que, por otra parte, recomiendo mucho), por lo tanto no sé a qué libros pertenecen.
Algunos poemas inéditos y demás cosas de Edwards los pueden leer en su blog: http://www.reydel...
Me acuerdo
era muy joven
tal vez adolescente
y estaría enamorada
lo se por algo que recuerdo
que ese día sentía
con el mundo en general
íbamos a pintar algo
en una pared
y yo me puse una camisa larga
de mi hermano
me hice una colita
y tomé un colectivo
o tal vez fui caminando
pero había demasiada luz
primaveral
y estaban rojos
mis cachetes
y no me acuerdo más
sólo esa camisa
ese sol
y algo como de libertad
o amor.
Vida en familia, cuánto
tiempo que nunca ya sabremos nada
unos de otros, pasa y pasa y pasa
su eternidad, contados los minutos.
Qué amor, y para siempre condenado
a no darnos la cara que le falta,
brillará por su ausencia oscuramente:
un agujero en todas las paredes,
hasta filtrarse en ellas de la noche
y el hundimiento entero de la casa.
Esa voz de la sangre, ¿en qué momeno,
si alguna vez habló, dejó de oirse?
Es un murmullo seco el que nos brota
de hojas perennes para un prematuro
otoño sordo al grito del verano.
El árbol se sostiene en su figura,
pero es su sombra sólo la que crece,
y en ella -niños de la luz- los frutos:
bosque futuro, como por milagro
nacido de estas ramas sin objeto.
O sólo yo, yo sólo
desapegado de la tierra siento,
savia, tu gusto amargo.
Hermanos, no sé qué de extraño en todo.
diantreb,30.03.2008
Javier Villafañe (Bs. As. 1909 - 1996) (justo este 1 de abril será un nuevo aniversario de su muerte)
Y se escupieron los unos a los otros
Los del quinto piso escupieron
a los vecinos del cuarto piso
los del cuarto piso escupieron
a los vecinos del tercer piso
Los del tercer piso escupieron
a los vecinos del segundo piso
Los del segundo piso escupieron
a los vecinos del primer piso
y los del primer piso
subieron a la terraza y escupieron
a los vecinos del quinto piso.
cromatica,31.03.2008
Abin Sur, no he omitido felicitarte, sencillamente, me "enganché" en aquello de subir poesía contemporánea. Realmente, un refresco pasar por este foro siempre, tu voluntad de compartir se nota y es sumamente enriquecedor pasar por este espacio que generaste... y leerte es pasear por la nostalgia de nuestra tierra. Un abrazo. Dejo aquí un poema de poetas españoles que voy conociendo.
Saludos a todos los cuenteros que aportan excelentes poemas que, sinceramente, desconocía. Aquí sentí... qué poco sé de poesía!!!! Cuánto por leer! Cuánto por aprender!
Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Nos educaron para atrás padre
Bien preparados, sin imaginación
Y malos para la cama.
No nos quedó otra que sentar cabeza
Y ahora todas las cabezas
ocupan un asiento, de cerdo.
Nos metieron mucho Concilio de Trento
Mucho catecismo litúrgico
Y muchas manos a la obra, la misma
Qué en esos años
Repudiaba el orgasmo
Siendo que esta pasta
Era la única experiencia física
Que escapaba a la carne.
Y tanto le debíamos a los Reyes Católicos
Que acabamos con la tradición
Y nos quedamos sin sueños
Nos quedamos pegados
Pero bien constituidos;
Matrimonios bien constituidos
Familias bien constituidas.
Y así, entonces, nos hicimos grandes:
Aristocracia sin monarquía
Burguesía sin aristocracia
Clase media sin burguesía
Pobres sin clase media
Y pueblo sin revolución.
iDiego Maqueira (Chile, 1951). De "La Tirana" (1983)/i
cuando tenga un tiempo y llegue sin cansacio de ojos transcribo por aquí algo de Gamoneda, poeta contemporáneo español, sería delito no postear algo de él; saludos
Estamos tan lastimados
que creemos morir
si la calle nos arroja una palabra maligna.
La calle no lo sabe,
pero ella no soporta tal carga;
no está habituada a ver que se descerraje sobre ella
un Vesubio de dolores.
Los recuerdos de tiempos antiquísimos están extirpados
para ella,
desde que la luz se hizo artificial
y los ángeles juegan sólo con pájaros y flores,
o sonríen en el sueño de un niño.
*
Poetisa germano-sueca, nacida en el seno de una familia judía en Berlín. Comenzó a escribir poesía a los 17 años y sus primeros poemas muy románticos aparecieron en numerosas publicaciones de los años veinte. En 1940 abandonó la Alemania nazi para vivir en Suecia.
Sus escritos posteriores, de tema profundamente judío, se inspiraron líricamente en las tragedias de la historia judía. Su Oh, las chimeneas incluye la obra de teatro en verso Eli, escrita en 1943 y estrenada en la radio alemana en 1958. Sachs compartió el Premio Nobel de Literatura con el escritor israelí Shmuel Yosef Agnon.
Detrás del vidrio el buzón se comporta como un
testigo mudo.
Jamás podrá hablar de este íntimo mensaje, escrito
en la galería dela cordura: una flor helada
(como los reproches)
creciendo en silencio hacia un enigma.
Hay un imán en el papel, un espejo,
una confianza translúcida avanzando con la tarde.
Va en busca de la noche, de su palidez de claustro
en la aventura de contar la historia:
esa guitarra que nunca toqué, la voz del coro, no la mía.
Nunca vi a nadie echar una carta en ese buzón.
Y yo podría hacer de la espera de ese gesto
la tabla de salvación, podría convertirlo en un destino.
Una rebelión más confiable
que mis golpes contra las paredes en hoteles de paso
y la promesa renovada de borrar mi nombre.
He vivido de gestos como éste,
he sido cómplice de animalitos huraños
que sólo me daban su aliento aferrados a lo real
como una ráfaga oscura
Aristidemo,02.04.2008
bResultan tan extraños/b
tus pasos acercándose a mi casa,
tu voz que se desliza por la puerta,
que no sé si decirte pasa amor
o cóbreme el recibo de septiembre.
Daniel Rodríguez Moya (Granada, 1976)
Aristidemo,02.04.2008
bJuagando con el chico de Rayuela/b
llegué a casa chocándome los charcos
alcé al gato Ciruelo y trepé los escalones del caracol
zapatillas sobre el trapo y pantalón al rincón
quise ser femenina, sólo conseguí picazón
tu ausencia es la tapa del inodoro levantada
*
llegaste con una remera que te dividía el pecho en tres
me explicaste lo femenino y lo masculino
a partir de la idea de una fuente-migitorio
descubriste una mandala chueca
en mis ojos dentro del cuadrado de mi rostro
*
me dormí escuchando tus palabras torpes en francés
te gustaron mis medias llenas de agujeros
tengo 23 años, señal de que estoy envejeciendo
vos te preguntabas cuándo llegarías a ser adulto
yo te decía que así está bien, y vos que no, no, no
*
te desnudaste farsante y nos reímos
le mostraste el dulce a mis felices oídos diabéticos
mi gato tenía una flor violeta pegada a la pata y se la comió
nos lamentamos las fotos que no sacamos
(ahora tenemos un secreto) otro
*
las grandes charlas no siempre van a llegar
y vos soñaste con un clon bien bruto de picasso y
una mujer a la que le tengo celos
y yo soñé con dos viejas del barrio españa
que viven con cinco perros y una sábana amarillenta
donde se les aparecieron tres rostros de cristo
*
-vas a llegar tarde a la reunión, Ro. no vas a llegar a la reunión, Ro.
-voy a ir igual.
-está bien, te acompaño a la parada.
y las horas no cuentan
porque llega el colectivo
y una charla nos queda por el medio
y como ya estoy pagando el pasaje,
tenemos excusa para otra tarde de caricias.
La abajo firmante
Amargada/
Casi uno setenta/
Escribiente/
Ojos claros/
Obsesiva/
Sostiene ante los presentes
Que nada es mejor en esta vida
que tirarse al pasto
panza arriba/
en la siesta de invierno/
bolsa de mandarina al lado.
Estuve leyendo algunas cosas sobre Rodolfo Edwards y me pareció excelente, aunque a veces se va de mambo y me resulta un poco ¿cómo decirlo? quizá efervescente sea la palabra. Mi fitito triste y el otro poema son buenísimos. (Roberta Innamico también se merece un aplauso, especialmente por la camisa de su hermano) No me quiero olvidar de lo siguiente: hay otro ciclo de lecturas copado organizado por Nurit Kasztelan (www.lamanzanaenelgusano.blogspot.com), que se hace algunos viernes (no todos, claro) a las 21 horas en el Centro Cultural Patio Arrabalero: este espacio está muy bueno, queda en Palermo y no se que mas decir. Ya han pasado varios grosos por ahí pero en lista de espera hay gente como Casas, Daniel Durand, Paula Peyseré o Diana Bellesi.
No se si soy yo, pero ya han sido colgado varios poemas del chileno Lihn que no me dicen demasiado. De Villafañe me gustó el desenfado, me parece que es un poeta que merece ahondarlo un poco ¿no?
(Gracias Cromática por lo que decís y tus aportes: ¿tanta nostalgia che?)
Aristidemo: Entré a la página que linkeas por ahí arriba, ¿poesía indie yanqui? Curiosidad: ¿podrá existir una poesía joven que no sea indie?
Otra cosita: me gustan más los poemas que colgás de está propia página que cuando citas a españoles como Rodriguez Moya, Aristidemo. "El Goce" me pareció buenisimo, aunque, chusmeando la bio de Osabebu, no encontré mucho más. Pero la bolsa de mandarinas, sin dudas.
Aristidemo,02.04.2008
Bueno, ya sabes cómo son los gringos que a todo le ponen etiqueta.
Me pareció interesante por los poetas que presenta (raperos, músico experimentales). Dan otra idea de cómo se puede presentar un texto poético. Acá se impone todavía la idea del poeta como alguien alejado, encerrado en su literatura, casi asceta (aunque los textos reflejen una cotidianidad identificable) y pareciera choqueante decir que un rapero es poeta. Pero lo es.
La respuesta sería, pues, que todo poeta es indie. Pero que no todo lo indie es poesía.
Aristidemo,02.04.2008
Sí, bueno, no soy un conocedor. No voy por nombres de autores. Me gusta un texto por algo y ya. A Rodríguez Moya lo acabo de conocer, prácticamente.
A Mónica y a Rocío las trato desde hace un par de años. Mónica es periodista y editora, sus textos más largos son buenos e interesantes. Rocío, en cambio, me parece una de las mejores de esta página y no sólo de ésta. Tiene un estilo tan personal, tan suyo, que desde la primera vez que la leí me enganché a su mundo. Tiene textos desiguales, sin duda, pero en la mayoría hay eso, una naturalidad que la vuelve lúdica, espontánea, genial. Y esa es la poesía que me gusta más.
Yo agradezco a quienes han posteado acá porque hace un buen rato que no me pongo a leer poesía como se debe, y con todos los autores citados ya tengo un material para empezar de nuevo.
Yo creo que aquí también deberíamos colgar algunas letras de los trovadores, ya se lo había comentado a Abin.
Silvio, Pablo, Viglietti y otros tienen letras que son pura poesía contemporánea.
También Dylan, por supuesto.
elquesefue,02.04.2008
Poema del puto
By Molotov
For yours
By me.
Siempre tienes que abrir tanto la boca, meterte en las cosas donde nada te importa, mejor no te metas donde nadie te llama, aki nadie te kiere aki nadie te extraña
dime kien te cedio la palabra, te pones a hablar y nadie te calla, porque no lo piensas y no lo dices porke nunca te cansas de meter tus narizes, porke no te ahorras tus comentarios, porque te tenemos ke escuchar a diario se sabe tu casa en todo el vecindario que tengo ke hacerlo a escondidas porque ya sabes ke me caga el palo
tu jefe, tu abuela o el puto de tu hermano se pone borracho, se pone marihuano, si tanto kiere joderme le gusta tanto chupar porque no chupas faros y te dejas de molestar, a mi, a mi gente que buscan cualquier pretexto pa romperte la madre pa ke nadie se kede sin hablar, pa ke todos chingemos igual, chingo yo, chingas tu, chinga tu madre
chingo yo, chingas tu, china tu madre sabes que es lo que me caga de sobre manera? que al lugar adonde vallas siempre tiene ke ir mi suegra, yo lo uncio que quiero es que se muera, como sea si vamos a salir con chofer yo pienso ke lo hace por joder si estamos en la sala y nos vamos a la cocina seguro nos observa por detras de la cortina si vamos a ir al cine nos manda con tus primas y cuando me despido nos observa tu vecina, y para ke nadie se kede sin chinga,y para ke todos chingemos igual chingo yo, chingas tu, chinga tu madre chingo yo, chingas tu, chinga tu madre! creias que me tendrias para siempre? te crees una mujer tan solo por usar sosten? pero te has ekivokado, nunca estuve enamorado y eh finjido mis orgasmos las 1000 noches ke te ame, te vas no quieres verme nunca mas? me vale que te vallas, te deseo que seas feliz el destino ha sido cruel pero asi tenia ke ser.
La verdad nunca te he amado, solo te queria COJER!
Pues, colomba, ahí va una de Lou Reed. La pongo en inglés y al que le interese, busque la traducción.
BETTY
I think I am now in love.
Iseem to have all of the symptoms
(Ignore past failure in human relations
I think of Betty all the time);
Slight fever
midnight phone calls to an empty house
Where were you this cold and dreadful evening?
I´m sorry you were fired from Bloomingdale's
(she had a nose job to match her housbands
that's real love)
but you were not a Bloomingdale girl
If I were rich I'd carry you away right now
But since I'm not
can we settle for a restricted movie?
If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you
If you want a partner
Take my hand
Or if you want to strike me down in anger
Here I stand
I'm your man
If you want a boxer
I will step into the ring for you
And if you want a doctor
I'll examine every inch of you
If you want a driver
Climb inside
Or if you want to take me for a ride
You know you can
I'm your man
Ah, the moon's too bright
The chain's too tight
The beast won't go to sleep
I've been running through these promises to you
That I made and I could not keep
Ah but a man never got a woman back
Not by begging on his knees
Or I'd crawl to you baby
And I'd fall at your feet
And I'd howl at your beauty
Like a dog in heat
And I'd claw at your heart
And I'd tear at your sheet
I'd say please, please
I'm your man
And if you've got to sleep
A moment on the road
I will steer for you
And if you want to work the street alone
I'll disappear for you
If you want a father for your child
Or only want to walk with me a while
Across the sand
I'm your man
If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you
Aristidemo,02.04.2008
JA! andamso conectados, andamos...
y aunque no es de sus más "profundas", este es un rolón.
elquesefue,02.04.2008
POESíA DE AMOR (CAFE QUIJANO)
Te quiero escribir una poesía de amor
que hable de ti, que hable de mí.
Serán versos en el aire que puedas respirar,
que te empapen el alma, que te empapen de amor;
serán letras con verdad unidas en mi corazón
para decirte que te amo, que te quiero,
que te sueño, que te necesito.
Cómo puedo explicar lo que el alma intenta decir,
trato de entender que amar puede ser así.
Evitaré mientras pueda martirizar mi existir,
dejaré al azar la suerte de sentirte aquí.
Recitaré mi poesía de amor sólo con mis besos;
en ellos te diré que te amo, que te quiero,
que te sueño, que te necesito.
Los columpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura
cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto
(para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas
de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos
de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto
para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños
en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos
para ser distintos,
donde los niños queman
sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día, sin una gota
de humedad, se bajan
del columpio
hacia sí mismos,
hacia su nombre propio
y verdadero, hacia
su muerte todavía lejana.
Now I've heard there was a secret chord
That David played, and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do you?
It goes like this
The fourth, the fifth
The minor fall, the major lift
The baffled king composing Hallelujah
Hallelujah
Hallelujah
Hallelujah
Hallelujah
Your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew you
She tied you
To a kitchen chair
She broke your throne, and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah
Baby I have been here before
I know this room, I've walked this floor
I used to live alone before I knew you.
I've seen your flag on the marble arch
Love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
There was a time you let me know
What's real and going on below
But now you never show it to me, do you?
And remember when I moved in you
The holy dove was moving too
And every breath we drew was Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
You say I took the name in vain
I don't even know the name
But if I did, well really, what's it to you?
There's a blaze of light
In every word
It doesn't matter which you heard
The holy or the broken Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
I did my best, it wasn't much
I couldn't feel, so I tried to touch
I've told the truth, I didn't come to fool you
And even though
It all went wrong
I'll stand before the Lord of Song
With nothing on my tongue but Hallelujah
Hallelujah, Hallelujah
iLeonard Cohen/i
cromatica,02.04.2008
algo de nostalgia, Tincho... la exacta para que tu Quilmes (pese a lo brazuca) me recuerde los veranitos de Santa Fe, con las homónimas...... y alguna Stella también ... je (confieso que cuando daba el bolsillo, me inclinaba por la artesanal que se hace en Escobar... Barbarroja... te la recomiendo.. verás que no es verso!)
edhugg,02.04.2008
Héctor Viel Temperley (1956-1987)
Ahora vuelo tan rápido
Ahora vuelo tan rápido
que bastaría que rozara con la uña
una cabeza de alfiler
para estallar en mil pedazos.
Antes prefería volar lento
y bajo.
Pasaba sobre las copas de los árboles
y veía a mi padre y a mi abuelo conversando.
Yo pasaba con miedo de que me vieran.
Pero ellos nunca levantaban la cabeza.
Aristidemo,02.04.2008
A ver, esto es una joyita:
bNADIE SE MUERE A LAS TRES DE LA TARDE/b
Juan Antonio Molina
Quiero despertar un día y saber que ése es el día de mi muerte.
Sé que esa circunstancia no me obligará a saltar de la cama cuando suene el
despertador.
El día de mi muerte yo volveré a mover las manecillas, como siempre, para dormir
otro rato, tal vez otra media hora.
Y volveré a moverlas después para dormir quince minutos y seguiré haciendo
trampas como cada mañana de mi vida.
Si me resisto a despertar no es porque tema enfrentar el día de mi muerte.
Es sólo que me gusta dormir las mañanas hasta cerca de las nueve o las diez
cuando el ruido de la herrería vecina se hace insoportable.
El día de mi muerte no será más largo ni más corto. Quiero decir, no será
solsticio ni equinoccio.
Será un día normal, con hot cakes y jugo de naranja, con la carne de una mujer
justo al alcance de mi mano.
Su espalda dispuesta para mis caricias, sus labios finísimos, listos para
sonreír mientras me acerca el café con leche.
Quiero levantarme de la cama sabiendo que es el día de mi muerte.
Fumarme un cigarro y hacer algunas llamadas buscando trabajo.
Sentarme a escribir el artículo que nunca voy a terminar.
Hablar con mis hijos y hacerles algunas recomendaciones sencillas, algún regaño.
Discutir con su madre y seguir amándola como si nada.
Espero deprimirme un poco al mediodía, pensando en lo dura que es la vida y
después ponerme a leer un libro en la terraza, sentirme culpable, porque la vida
es corta y hay que aprovecharla (uno nunca sabe).
Hay que producir, crear algo, recibir algo a cambio, hay que trascender,
comprarse ropa nueva, limpiar esa cocina.
Hay que ser importante, no derrochar tanto talento, hay que bajarle al alcohol,
dejar las pajas, hay que pasar la aspiradora por la alfombra.
Hay que pensar en el futuro, ir al gimnasio, combatir el stress.
Hay que pedir perdón, demostrar que uno puede.
Hay que regresar.
Si despierto un día y sé que ése es el día de mi muerte voy a comerme un plato
de chilaquiles en salsa verde, con una costilla término medio, sin cebollas, con
frijoles refritos y dos rodajas de jitomate, arroz rojo, si está bien
desgranado, y una cerveza oscura, si me alcanza el dinero.
A las tres de la tarde, con toda mi calma (porque nadie se muere a las tres de
la tarde) saldré caminando rumbo a mi casa, pasaré por la tiendita de los
gallegos y le daré diez pesos al borracho del barrio.
¿Cómo estás, mi niño? –me dirá- y luego: importantes son los pueblos, no los
gobiernos.
Yo le diré cuídate brother, nos vemos al ratito.
Quiero despertar un día y saber que ése es el día de mi muerte y que nada
impedirá que escuche el disco de Baglietto que me prestó Manolo.
Y que nada impedirá que me asome a la ventana a ver pasar el vuelo de Iberia que
viene retrasado.
Y que nada impedirá que lea una página –sólo una página-del Ulises de Joyce.
Y que nada impedirá que mire a una mujer que pasa cargada de bolsas.
La veo hermosa porque sus piernas me recuerdan a mi madre.
Y que nada impedirá que escriba un verso.
Y que nada impedirá que llore.
Y que nada impedirá que viva,
sin embargo.
Nada impedirá que llueva el día de mi muerte.
No hace falta París ni el aguacero, me basta con esa llovizna tímida que
trastorna el verano del DF.
Me basta con una granizada, de esas fuertes, que luego parece que nevó y se
inunda la calle y se oscurece y ya son casi las siete y no me muero.
Indefectiblemente en el ocaso pensaré en suicidarme.
No porque sea el día de mi muerte, sino porque detesto los ocasos.
La luz travestida pegando en la pantalla de mi laptop.
Esa estúpida sensación de que todo es bello y es vacío.
Esa ausencia del mar.
me sentía excelso y escaso
como una monumental estela
extasiada en la isla de Pascua
pensé : materia
dije: Dios
sangré
la tierra como elemento
dispone de sabor profano
maravilloso si se quiere
mis ojos
llegarán a cualquier galaxia
antes de saber
con qué sustancia estamos hechos
decir Dios
es tenerle miedo a la muerte
es evidente.
Enrique Lihn es uno de mis poetas favoritos. Coincido en que sus poemas aquí pueden aparecer como anacrónicos: murió hace casi 20 años y formaba parte de la denominada "generación del 50" (¿?).
Ahora bien: La importancia de Lihn en la poesía chilena de los 90 en adelante es enorme, pues opone una voz quizá más académica al ilenguaje de tribu/i propugnado por Parra y su antipoesía... que con los años ya suena gastado. El "descubrimiento" de la obra de E.L. es relativamente reciente y puede encontrarse entre líneas en los versos de poetas como David Bustos o Andrés Anwandter, que ya he citado más arriba.
Mirá, en principio dudo bastante que aquello que hace un rapero sea poesía. Tampoco me interesa mucho el género ni me he puesto a traducir canciones, pero lo veo mas por el lado de la crónica urbana si querés. Así que desde el vamos, para mi no hay nueva forma de presentación de un texto poético porque no veo poesía ahí. Quiero retomar esto de la música y la poesía e un rato, pero decís algo que también me interesa y me sirve como pie Aristidemo: “Me gusta un texto por algo y ya” Creo que este foro ha derivado, mal o bien, ha colgar poesías que nos gustan. Ni más ni menos. Pero en principio había otra orientación, una necesidad de hurgar o descubrir, relacionada, teóricamente o no, con la poesía contemporánea. Y no quisiera que eso se pierda de vista. Por eso tus aportes vienen de diez Kamel: no se si me suena anacrónico (por lo menos no tanto que cierta poética argentina de los 60 o mismo las vanguardias latinoamericanas que, de suerte, nadie ha posteado) simplemente no le termino de extraer el jugo a Lihn. Estaba a punto de ponerme a lanzar figuras poéticas para intentar dejar más en claro lo que quiero decir, pero aprendí hace bastante que no se debe hablar de poesía con más poesía. Es probable que solo sea cuestión de gustos ¿no? Otra cosa: si llegás a tener a mano algo de “antipoesía”, haceme el favor de colgarlo Joe.
Volviendo a lo que decía Aristidemo: ¿una modificación de formato revitaliza al punto de renovar una obra o, todavía, darle un carácter poético del cual carece? Este tema me parece tan interesante como para abrir un foro paralelo. Primero, por la creación del imaginario, otro, por la influencia de cualquier espectro cultural o social. Una es lo que vos decís del rap. Otro mejor aún, es la figura de Bob Dylan. ¿Es un gran poeta o un entrecruzamiento de mitologías, influencias, grandes frases y discos descomunales? Por que la recurrente mención del Premio Nobel es, de algún modo, ternarlo entre los mayores poetas del siglo XX. Pero a lo que apunto es lo siguiente: Bob ha reformateado todos y cada uno de sus grandes poemas-canciones a un nuevo espectro musical y fonético. ¿Qué alcance puede tener eso a efectos de la calidad de la obra?
Canciones: mi inglés es medio rudimentario. Voto por poner las traducciones y dejo en blanco la opción “Si cantautores/No cantautores”. Leonard Cohen me gusta mucho, prefiero sus primeros discos, me gusta más el tono violento y acido de esas letras. Pero es casi un recuerdo, hace mucho que no tengo ganas de pegarme un tiro en el Chelsea
Hotel.
Santa: “Los columpios” me genero una cosa rara que voy a simplificar como: me emocionó mucho!
Por último, Elquesefue: no se de donde sacas esas cosas que estás colgando (¿el poema del puto es tuyo o de Molotov?) pero no lo hagas más, che (ejem)
Termino por hoy (pienso dedicarme a colgar poemas y no perorar tanto por que me agoto horrores): Cromatica colgó un poema desde las selecciones afectivas y quería mencionarlo: algo así como la curaduría de poesía contemporanea argentina y está mas que atiborrada de material interesantísimo.
Homo?
...lumo! contesto,
reflejando omulrumano en el charol.
Baja el puente levadizo.
Entro,
subo,
me dirijo al grupo de cátaras guapas,
les señalo a Simón de Montfort (senior)
ajetreándose como un escorpión;
se me ve mimar la chiripa
(disparo, trayectoria, impacto).
Ellas taconean de gozo:
¡Como Legendre !
al pujar
poniendo ya pedrusco en catapulta
¡ como Laguerre
(parábola) !
blanco perfecto,
muelas, pelos, sesos, ojos
pese a las perturbaciones
de nuestros ene cuerpos
sobre tanto polinomio.
(...)
El amable lector comprenderá
que se nos pedía más de lo justo
más de lo estrictamente necesario:
¿determinar la altura de una nube?
¿Calcular el volumen de la pirámide?
¿Demostrar que raíz de dos es un número irracional?
¿Aprender de memoria las Coplas de Jorge Manrique?
Déjense de pamplinas con nosotros
hoy tenemos que dirimir un campeonato
pero llegaban las pruebas escritas
y a continuación las pruebas orales
(en unas de fregar cayó Caldera)
con una regularidad digna de mejor causa:
teoría electromagnética de la luz
en qué se distingue el trovador del juglar
¿es correcto decir se venden huevos?
¿Sabe lo que es un pozo artesiano?
Clasifique los pájaros de Chile
asesinato de Manuel Rodríguez
independencia de la Guayana Francesa
Simón Bolívar héroe o antihéroe
discurso de abdicación de O’Higgins
ustedes están más colgados que una ampolleta
Los profesores tenían razón:
en verdad en verdad
el cerebro se nos escapaba por las narices
- había que ver cómo nos castañeteaban los dientes -
a qué se deben los colores del arco iris
hemisferios de Magdeburgo
nombre científico de la golondrina
metamorfosis de la rana
qué entiende Kant por imperativo categórico
cómo se convierten pesos chilenos a libras esterlinas
quién introdujo en Chile el colibrí
por qué no cae la Torre de Pisa
por qué no se vienen abajo los Jardines Flotantes de Babilonia
¿ por qué no cae la luna a la tierra?
Departamentos de la provincia de Ñuble
cómo se trisecta un ángulo recto
cuántos y cuáles son los poliedros regulares
éste no tiene la menor idea de nada
(...)
iNicanor Parra (Chile, 1914). Eterno candidato al Nobel/i
Yo no soy la que se pierde
tan pronto como se la encuentra
El amor en mí no se toca
se escribe
Yo no soy piadosa con los hombres de poca fe
no intercambio los calzones con nadie
en cambio asumo la desvergüenza
de una desnudez colectiva
en una casa de playa
o en una playa a secas
Yo no escribo para nadie
aunque intente escapar
y evite sacarte al baile
Tus malabares y piruetas
siempre exigen un aplauso cerrado
es decir, una palabra
Yo no me complico la vida
omitiendo adverbios y conjunciones
Patino por la hoja
y tapo los surcos amargos
con la sangre de mis amigos
Yo no hago el amor
lo desarmo
por el puro gusto de volverlo a armar
una y otra vez
hasta tener sexo
para olvidarme del amor
y de todos ustedes
Parra sostiene que nuestro lenguaje coloquial tiende a formar endecasílabos casi naturalmente. Por ello en sus iantipoemas/i abundan los versos de 11 sílabas, en los que se sostiene rítmicamente el poema.
El término "antipoesía" ya fue acuñado por Huidobro ("Aquí yace Altazor, antipoeta y mago", en el canto IV, si no me equivoco). Y dice relación con romper con el iestado del arte/i. Evidentemente, Parra arremete contra Huidobro, neruda, De Rokha sin el más mínimo asco.
Sin afán de extenderme demasiado, dejo un fragmento del "Manifiesto" de don Nica.
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Éste es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
—Y esto sí que lo digo con respeto—
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
—Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos—
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
Nop. ¿Por qué ibas a serlo?
El problema de Parra son los parrianos.
Aristidemo,03.04.2008
A ver, que quede claro que del último rapero del que compré un disco fue Vanilla Ice... Sé que no es para presumirlo, pero quiero dejar en claro que el rap (o hip hop) en general no me gusta. Pero hay que reconocer que, sea por sus propios méritos, sea por el marketing, sea por ambas cosas, el rap-hip hop es una subcultura con sus signos particulares, con sus aportes importantes a la música popular y, sobre todo, campo libre para la palabra.
Música y poesía son sinónimos, ambas nacieron (al menos por lo que recuerdo de ciertos libracos) al mismo tiempo; el poeta cantaba sus obras y a veces se hacía acompañar de un músico. En el link que puse se pueden ver varios festivales "de la palabra" en donde participan los autores ahí presentados. Creo que, aun con sus enormes diferencias, es básicamente lo mismo que se hacía en la antigua Grecia y sus festivales poéticos. Es más, se le sigue rindiendo tributo a Dionisio. Nomás es cosa de ver la cara de borrachos que se cargan algunos de ellos...
En fin, que comprendo las reservas que se tienen cuando se habla del hip hop como campo para la poesía, pero hay que contextualizar el fenómeno. Si bien la mayoría de las rimas parecen facilonas, básicas, manidas, también es cierto que el rapeo abrió las puertas a un montón de gente que tenía lago que decir acerca de su vida, sus calles, su punto de vista acerca de práticamente todo: el sexo, la política, los vicios, el amor, los ricos, los pobres, la violencia, los sueños o la simple borrachera. Muchas personas se quejan ahora, por ejemplo, de los violentas y vulgares que son algunas letras. El reggeaton es un ejemplo. A la mujer, dentro de este estilo, se le tiene como mero objeto en cual descargar semen luego de haberla nalgueado, sobajado, humillado y vuelta a nalguear. Pero resulta ¡que a ellas les gusta! Es decir, a quienes escuchan y bailan el reggeaton. Lo que quiero decir es que son expresiones de una época muy particular (hay gente como PJ Harvey que, siendo mujer, es más cabrona que cualquier pinche Snoopy Dog) (nomás que ella es rocanrolera) y que el hip hop, sus rimas, reflejan una relación social tan contemporánea que, a veces, asusta.
No soy ingenuo, sé que hay mucha mercadotecnia, mucha prefabricación, mucho agandalle. Que si a Eminem lo consideran un genio es más por el MTV que por sus méritos. Pero hay cosas interesantes.
En fin, nunca pensé hablar a favor del rapeo. Pero es que creo que a la poesía se le sigue teniendo en una especie de vitrina o altar de la que hace falta bajarla junto con los poetas y su parnaso. Hasta el mismo Parra aplaudiría esto:
[Verse 1]
ABC, 123, Do-re-mi, out of key
(you got that right)
Out of touch, out of tune, butterknife, tea spoon
(now what was that)
Razz-a-matazz, Thing-a-majig, whatchamacallit, bullshit
So and so, such and such (bullshit!) pretty much
(I think I'm gonna throw up)
[Chorus]
Makes no sense at all
Makes no sense at all (blah blah blah blah)
Makes no sense at all (blah blah blah blah)
Makes no sense at all (blah blah)
[Verse 2]
1 and 1 makes 2, 2 and 2 makes 4, 4 and 4 makes 8 and 8 makes 16
16 and, 16 makes (32 Percival)
Ahh makes no sense at all
Who needs lyrics anyway (ummm... YOU!)
iOutkast/i
Bueno, basta.
No sopor- No sopor- No sopor...
Mejor, sí, Dylan.
Rosinante,03.04.2008
NO SE ME IMPORTA UN PITO...
(O. Girondo)
No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
Rosinante,03.04.2008
(a propósito de un b"me odio"/b que llegó a mi libro)
Claro, las selecciones es un paneo interesantísimo por todo o al menos gran parte del espectro poético argentino. Lo lindo es que se cruzan desde consagrados (se me ocurren Delfina Muschietti o Hugo Mujica) hasta infinidad de gente joven. Me gusta el costado clásico de Florencia Abatte, casi tanto como sus ojos verdes (jaja)
¿Sabes Kamel que casi no he leído al señor Parra? Si conocía el manifiesto (por cuestiones universitarias) pero me gustó mucho lo que colgaste de "Los profesores". Raro o no, no me llegó ninguna sensación de anacronismo. Lo curioso con la antipoesía es como se deriva constantemente lo que entra o no en la poética. Huidobro se opone al modernismo rubendariano y funda su anti-poesia creacionista; una vez que se cristaliza, llega Parra con algo parecido ¿no? Lo de la naturalidad del endecasílabo es digna de maquinar con seriedad che...
Mas allá de todo, hace cuantos años que no leía a Girondo!
A ver: que el rap sea subcultura, campo libre para la palabra, todo lo que quieras, de ahí que sea poesía hay un trecho enorme. Si antes tiraba una piedrita sobre el caudal poético de Dylan... ¿el rap? Musicalmente idem, por que la base sonora no hace mas que servir de punteo a la palabra. La poesía tampoco es música, mas allá de algunos puntos que podemos encontrar en común, independientemente si los griegos confluían en una las dos artes (también metían en la bolsa de la Filosofía toda rama científica pero por eso no vamos a decir que la kinesiologia es lo mismo que la Lógica)
Digo: que sea una expresión musical no quiere decir que sea poética. Que refleje una realidad (que pertenece a los yanquis, eso es claro, no a nosotros: quizá haya una analogía con la cumbia en latinoamerica) social y sea aceptada no se si alcanza para probarle un traje que quizá le queda muy grande. Y ojo que a mi no me representa ni un poco esas letras. Que se io, acá vino Calle 13 y si la entrada hubiese estado mas barata, te digo que estaba bailando en el Luna Park. Pero me parece que hay que tener cuidado con estos cruces. Igual, repito que es una buena discusión y tampoco me he puesto a chusmear bastante: colgaste una letra de Outkast y que se yo que decirte! jaja
Igual, no creo que haya un endiosamiento de la poesía. La prueba está acá mismo (bueno, acabamos de colgar a Girondo y a Parra que me refutan la teoria de los popes)... me voy que hace frio y es tarde...
Bueno, tuve la fortuna de asisitir a clases de Parra en la Universidad hace ya varios años. Hay un par de citas de él que sólo recuerdo habérselas escuchado pero que no he encontrado escritas; para mi sorpresa, las he visto recogidas (y trastocadas) en poemas de Rodrigo Lira, un maestro de la paráfrasis.
Aristidemo,04.04.2008
En realidad yo no defiendo nada. Este foro es de poesía contemporánea, así nomás. Lo que tú o yo entendamos qué sea eso es puritita subjetividad.
Dices: "ojo que a mí no me representa ni un poco esas letras". Bueno, felicidades. ¿Cómo se llega a tu planeta?
En lo que no estoy de acuerdo contigo es en que la poesía no es música, porque esos "algunos puntos que podemos encontrar en común", es decir ritmo y armonía, si yo no los encuentro en un poema... bueno, no es poesía para mí.
Que si la deconstrucción, la ruptura o la vanguardia con manifiestos, antimanifiestos y manifestantes; que si "me parece fundamental leer a Nalgador Sobo" o al exegeta de Plutarco Garambuño. Discuciones con las que me dan ganas de ponerme mi saco (café de pana, mis lentecitos, mi pipa curada y decir: "La poesía o se caga o no es".
Y sí, filosofía, ciencia, poesía, kinesiología o wathever no son lo mismo... pero sí: manifestaciones de la imaginación humana, variaciones de una misma naturaleza.
¿No hay endiosamiento en la poesía? ¡Ja! Cierto es que la mayoría de los poetas son puros piojos inútiles (ya, ya, acúsenme de utiliratista pues) (inútiles), pero hay que escuchar lo que dicen acerca de sí mismos o de la Poesía (así con mayúsculas, como Institución, como Dios) para saber que sí, que el poeta sigue siendo uno de los más pretencioso de los animalitos del rancho.
Habría que empezar por aceptar que la poesía es elitista simple y sencillamente porque es una minoría quien la aprecia y consume. Nomás hay que preguntarle a los libreros qué porcentaje de sus ventas perertenece a la poesía. Y ahí es donde está el asunto: ¿para quién escribe el poeta? ¿En serio sólo lo hace "para él"? No me lo creo. Y de ser así, ¿por qué quiere verse publicado? ¿Para qué el blogg, los recitales, las conferencias?
Digámoslo: se escribe para unos cuántos uconocedores/u. Se escribe para los entendidos, los que "sabrán qué pedo". Por eso esa endiosada diferenciación entre lo popular y lo culto, cuando la literatura es o no es, provoca o no provoca. Sanseacabó.
Hasta ahora no comprendo cuando dicen cosas como "la realidad yanqui", "la realidad uruguaya". De ser así, ¿por qué te afecta la realidad realidad del yanqui Bob Dylan?
Porque escribo estoy así Por
Qué escribí porque escribí ′es
Toy vivo′, la poesíaTerminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: "el adjetivo mata, Matta...!"
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:
sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía Me abandona a medio día
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sacaron la cresta paaalabaraa
en la noche ya nada.
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous (1) to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
a c a b a/
a a
(1) Can Seriosly Damage (it
was determined so later than
the statement quoted supra )
Mirá, no estoy de acuerdo con la mayoría de las cosas que decís Aristidemo, pero no me parece lo mejor polarizar discusiones, más bien, que todos vayamos opinando lo que nos parece (para eso están los foros) A ver:
1) Al menos en esta parte de Sudamérica, el rap no es un movimiento masivo. Y no por nada es una importación cultural. Por eso antes hacia la analogía con la cumbia. Creo que los primeros atisbos lo dieron a mediados de la década del ’90 Illya Kuriaki & the valderramas (aquel estribillo de “abarajame la bañera nena”) y, la verdad, a mi no me representa ni un poco (entre esas cosas, el imaginario de la mujer del que hablabas antes). Por algo escucho otro tipo de música. Si a vos te pasa eso con el rap, perfecto. Pero me parece obvio que el grado de representación popular no tiene relación directa con las virtudes poéticas/artísticas de un objeto. Otra cosa: se me hace que el rap es un movimiento básicamente marginal (o al menos de ahí surgieron sus inicios): ¿cuántos podemos decir que somos marginales si nos conectamos a Internet todos los días?
2) Es claro: el puntapié primordial de movimientos de vanguardia es “cagarse en la poesía”. Pero si no te gusta todo este trajín poético: ¿Qué haces acá? Idem si la poesía te parece básicamente una cuestión de ritmo y armonía. Más que poesía contemporánea, tendrías que remontarte a principios de siglo y leer a Rubén Darío.
3) No sé que lugar abierto dejás, que se puede diferenciar si todo termina siendo, para vos “manifestaciones de la imaginación humana”. Ok, pero después más vale meter la mano en el saco y comenzar a diferenciar. Tu discurso es extremadamente nihilista y simplista che.
4) No veo endiosamiento de la poesía: fijate en donde estás: en está página hay un número enorme de gente que, en su mayoría, mejor o peor, escribe poesía. Este foro mismo fue creado para delimitar o mostrar poetas contemporáneos, en mi caso gente menor de 40 años o no muy conocidos. Creo que no es tiempo de popes literarios; ahora: ¿hay que condenar a la poesía por que no se vende? A cualquier poeta le encantaría que lo leyese un millón de personas. ¿Cuál es tu lectura? ¿Qué todos los poetas escriben de manera indescifrable, que son todos bichos pretenciosos, que se mueven por sectas? ¿Qué solo lo popular es bueno? ¿Qué el rap es maravilloso por ser masivo, que ahí recae su valoración? ¿Quién te dijo que el poeta escribe “para él”?
5) Es obvio que la realidad y la historia de mi país no es la misma que la del tuyo. ¿Quién te dijo que a mi me gustaba Dylan por que me veo afectado por su realidad? En fin…
Bueno, te propongo lo siguiente: colgá una canción de rap traducida y así todos vamos armando una opinión y vemos que surge. Sino esto se convierte en un ir y venir del que no se extrae demasiado.
No sé si es normal
pero hace noches
traspirás escarcha
helada y jugosa
te brota de la sien
de las axilas
de tu sexo
¿Habrás derretido
tu nieve
en círculo polar ártico
que expulsa por la boca
las cenizas de un volcán
dormido hace mil años,
cuando todavía
la aurora boreal
no tenía nombre
ni prensa
ni artificio?
------------------
de Se Zapallo -(2005), de Carolina Viarengo
regalame un baño de remolachas hervidas
una persecución sobre el techo del tren
un pulóver ocre para mi gata
un beso húmedo en la sien
o aunque sea intentá extrañarme
----------------------
otro, de la misma autora
vos y yo con olor a repelente
quietos
miramos
nos miramos
no nos olemos
y tu mamá nos muerde
------------------------
de Illinois -(2005), de Paula Soruco
I have no place in the world
I had been rounding
alguien en blanco y negro que no camine
haciendo ruido que no silbe ni hable ni cante ni
sea capaz de gesto alguno a lo sumo una mímica
que se pueda esquivar con la mirada
sin ser un terrible pesimista o un desconsiderado
al cual se puede apedrear sin pensar si uno no
habrá hecho lo mismo
por que a priori,
todos tenemos buen corazón, y por dios,
que no esté acompañado. Todo está lluvioso
con el ruido
es imposible no mojarse
--------------------------------
otro, de la misma autora
Un gallo corre con su cabeza en un ala
por el centro de la mesa
las flores secas
pierden protagonismo
los demás paricipantes
se abanican, esperan los aperitivos
sentados
en sillas ultrasensibles que
detecan toda posibilidad de pensamiento.
afuera no se sabe donde termina la nube
y empieza el smog
adentro pareciera estar bastante claro
lo cual,
debe ser solo una impresión
cromatica,04.04.2008
Rosinante.. ese es un poema FUNDAMENTAL (desde mi humilde punto de vista) para este foro.
cromatica,04.04.2008
Yo no sabía...
(Juan Gelman)
Yo no sabía que no tenerte
podía ser dulce como nombrarte
para que vengas
aunque no vengas
y no haya sino tu ausencia
tan dura como el golpe
que me di en la cara
pensando en vos.
cromatica,04.04.2008
MUJERES
(Juan Gelman)
decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397 mujeres en su mujer
era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres ejemplo:
yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha
como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era y vi en sus
ojos desiertos un camello
a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada
usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich
la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo
yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer
callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde
Mmmm, yo sí que estoy con el compadre Aristidemo en ciertas cosas.
Las delimitaciones hasta hace bien poco definidas entre los géneros han caído, y parece que no para rehacerse con más fuerza en un futuro más o menos cercano, sino para condenar definitivamente a los críticos a un interminable debate acerca de qué es poesía y qué no lo es (cámbiese el término poesía si se quiere por el de arte, literatura, etc...)
Obviamente no sólo han caído los géneros, también lo han hecho junto a ellos las definiciones más básicas de prácticamente cualquier ámbito teórico. Todo está en discusión. Se hablaba en este foro acerca de la necesidad del ritmo y la armonía para configurar un poema. Y sí, en mi subjetividad quizá también comparta esa forma de entender la poesía. Pero después de todo lo que ha llovido, si de desmontar teorías o convicciones sobre la poesía se tratara, a ninguno de nosotros creo que nos costaría mucho encontrar uno o varios poemas (entendidos como tal por la instituciones literarias) que en última instancia sirvieran como contraejemplo para cualquier definición acerca de qué es poesía y qué no.
Por tanto, bueno, el debate que se ha mantenido en el foro acerca del rap, la música y la poesía, sus puntos de encuentro (si los hay) y sus diferencias (si las hay), me parece sin duda interesante, pero me temo que no acabaremos de salir nunca de una defensa coherente y para todos válida de nuestras propias elecciones.
Ah!, puestos a dar una definición en la que cabrían Vanilla Ice (jajajajjajajja), Esprinstin, elquesefue, R. Lira, Huidobro, Maravillas, mi querido Glez Iglesias, Parra, Sabina y todo aquel a quien queramos meter, un profesor de teoria literaria de quien recibí clases definía la Institución Literaria como la única institución que permite decirlo todo. (cámbiese "Institución literaria" por "poesía" y ya tenemos definición plural y políticamente correcta; de cualquier forma acepto desde ya los palos que me van a llover por defender semejante cosa)
Me voy, sé que he dicho obviedades aburridas que por supuesto habrán aburrido, al menos, a uno que yo me sé, pero el hecho es que me apetecía soltar la chapita esta. Y bueno si hay que tragar en el foro con poemas en prosa (que es en sí otro debate pero me remito a lo dicho con anterioridad) como el de Molotov, o de la misma forma -y salvando las distancias- con rap, cantautores o alguna que otra intervención no muy de mi gusto que hay por allá arriba, pues eso, yo lo acepto con cierta resignación.
Y ahora cuelgo un poema que es de lo q se trata todo esto.
Cuelgo otro poema de uno de los poetas más reconocidos en España actualmente (y todo hay que decirlo, la cosa aquí está muy malita).
Juan Antonio González-Iglesias es una de las voces más valiosas de la poesía española actual. Profesor de la Universidad de Salamanca, ha publicado libros de poesía como La hermosura del héroe (1993; Premio Vicente Núñez), Un ángulo me basta (2002; Premio Generación del 27) y Eros es más (Visor, 2007), con el cual obtuvo el XIX Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe. Además, es uno de los colaboradores de la reciente antología de poemas sobre canes Vida de perros.
EXCESO DE VIDA
Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este
mundo donde he podido encontrarme contigo.
De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.
Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos
sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.
Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
y espero la mañana en la que no habrá límites.
(en Eros es más)
osabebu,05.04.2008
Para Aristidemo
Esta noche he visto pero no.
Nadie es del color del deseo más profundo.
Alejandra Pizarnik.
osabebu,05.04.2008
Para Aristidemo
Esta noche he visto pero no.
Nadie es del color del deseo más profundo.
Estos textos fueron extraídos del libro "ZurDos. Última poesía latinoamericana. Antología" (Editorial Paradiso, 2006).
bSergio Parra/b nació en San Rosendo, Chile, en 1963. Es autor de iLa Manoseada/i (1987), iPoemas de Paco Bazán/i (1993) y iMandar al Diablo al Infierno/i (1998). Edita la revista de crítica y literatura iMatadero/i.
Nota: como los poemas no tienen título notarán que los separo con tres asteriscos "***", que indican el final.
Soy la del barrio
la más manoseada del centro de Santiago
la menos besada del país
***
Tengo la sonrisa más dulce
Entre todas mis amigas de la calle
y las piernas más arqueadas que la Marta Mateluna
Aún mantego mi acento & nbsp; sure&nti lde;a
Canto de memoria los temas de Julio Iglesias
Leo a Cortázar
Hago el amor con un muchacho
de la cuadra que escribe poesía
&n bsp; Soy la más femenina de Chile
(LA QUE DUERME CON CAMISÓN DE DORMIR BLANCO
; EN LOS BASURALES DEL HOMBRE)
***
Aquí parado sobre una piedra
junto a la virgen del San Cristóbal
pienso en mi chica encerrada en su cuarto
cantando un buen rock
mientras bebemos pisco
con el amigo que se eximió del servicio militar
y que les muestra el pene a las chicas
de la Escuela Italiana desde unos matorrales
y es el más feliz de todos
(De La manoseada)
Ahora tomo esta hoja en blanco
esperando que mi mano escriba veloz
de ti
como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo
a eso de las cinco de la tarde
pero escribir en general es esconder
***
Mientras reviso una libreta de teléfono
afuera del Hotel Lautréamont se ha desatado la lluvia
no prevista la noche anterior por TV
aunque nos comunicaron de algunos accidentes en la autopista
y de un asesinato en la ciudad vecina
sobre esta lluvia ni una palabra
la máquina de Coca Cola es una salpicadura de sangre
al centro del patio
estoy con ganas de conversar
-el aire acondicionado mantiene
agradable el ambiente-
hace un momento estaba recostado en el sofá
y ahora estoy de pie en la puerta
bQuevedo/b
Retirado en la paz de este pequeño apartamento
con pocos pero doctos libros
vivo en conversación con los vecinos
con los cuales nos cruzamos al dejar
pequeñas bolsas de basura
junto a la escalera del séptimo piso
Por las mañanas salgo a la calle
al local más cercano bebo café
miro lo que sube y baja
también junto migas de pan de secretas formas
sobre el mantel de plástico
y miro a las muchachas con sus uniformes
&n bsp; &nb sp; azul - amarillo
mi vida creo no podrá hacerse notoria
y bien lo sabemos los dos
cuando salimos a buscar
por las calles de la ciudad
(como antaño otro poeta)
la sucioa trapería del corazón.
Disculpen las erratas que cometí al tipiar los poemas (ya descubrí una en el poema último); la edición del libro no es del 2006, sino del 2004. Quienes antologaron son: Yanko González y Pedro Araya, los dos chilenos creo. El que pueda conseguir el libro bárbaro, porque está genial.
jardinerodelasnubes,06.04.2008
hola
djtiesto,07.04.2008
Yo no me río de la muerte(JAVIER HERAUD)
elegía
Tú quisiste descansar
en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
en el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida
es soledad entre los hombres
y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban
en tu pecho sólo eran nuestras
de dolor entre tu llanto. Pobre
amigo. No sabías nada ni llorabas nada
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.
Me dieron ganas de pispear algo de lo dicho más arriba: no creo que hayan caído la distinción entre los géneros, si hay una predominancia de lo interdisciplinario. Gertrude Stein pudo haber escrito novelas (aburridas) buscando que la prosa se acerque a la confluencia pictórica de Matisse, pero la literatura, a fin de cuentas, no se confunde con una pintura (si, estoy siendo bastante básico y también es re cierto que sobran ejemplos para sostener cualquier punto de vista) Lo que me preocupa y mucho es que me estoy poniendo del lado de las instituciones y eso es signo de que me voy poniendo viejo y conservador… jaja. Algo parecido pienso de la caída de los edificios teóricos: tal vez por que existe una zona flácida, me inclino más por lo contrario, por una ausencia de crítica y reestructuración (ahí sigue Chomsky, con la pila de años que tiene, girando por el planeta y dando conferencias)
Lo que decía sobre el ritmo y la armonía, lo sé, es como tirar una sandía hacia abajo. Tal vez toda la historia de la poesía pueda ser atravesada por el ritmo o la armonía, pero, me parece, para trazar distinciones hay que bucear por otros lados. Para definir la poesía contemporánea de estos pagos necesito otros componentes, aquellos no me sirven: quizá por un nuevo sometimiento de los objetos, otra subjetividad, otra dialéctica, vaya uno a saber. Pero no creo que pueda canalizarse por lo rítmico/armónico (la última palabra se me hace tan abstracta)
En fin: quería colgar algo de Cucurto pero no encuentro el poema que buscaba. Dejaré un extracto de algo bastante extenso de César Mermet: un loco que descubrí hace un tiempito buceando por la web. El poema (que se convierte en una teorización sobre el subjetivismo y el descenso de lo humano a la mercancía) es re viejo para este foro (del ´63) pero recién el año pasado se editó la obra de Mermet que me parece, en principio, muy interesante. Aunque sea, por esos mecanismos de la literatura que descubre caminos donde antes no existían (la poética de Mermet va por rumbos muy distintos a la poesía de los sesenta)
Estas son unas palabras (hermosas) de la encargada de la edición que me coparon:
“Della Paolera cuenta que varias veces Mermet intentó reunir sus poemas para una eventual publicación pero, al comenzar a corregir y revisar los textos, los reescribía, los ampliaba y se le ocurrían poemas nuevos, con lo cual la tarea se le ramificaba hasta el infinito. Prefería escribir a publicar, prefería silenciarse en borradores arborescentes, omitirse del mundo édito, trabajar en secreto”
Gastar es delicia miserable, dolorosa y malignamente irreal
como un flotante orgasmo en el ajeno sueño.
En estas submarinas galerías del mito del fasto,
en estas exposiciones de modelos mentales,
alusivos brillos y señales preciosas,
yo podría comprar cualquier cosa hasta cualquier hora
mientras la luz permaneciera inmóvilmente fría
y el aire sin dolor ni memoria
ni olor a muerte ni a vida
y la música durara, funcionara,
suscitándome cielos viscerales, fosforescencia nerviosa,
pululación parásita en el vacío del espíritu.
Vagabundear, flotar, comprando,
responder dócilmente a los llamados,
entregarse culpable, oblicuamente
al poder suasorio de los objetos,
descansa de vivir, absuelve de vivir, desvive un rato.
(…)
Pd: Ape, aviso que me interesa seguir pispeando que tan malitas andan las cosas por allá (jaja)
cromatica,08.04.2008
Ana Rossetti - San Fernando - Cádiz - España (1950- )
Hay sueños que no mueren. Se empeñan
en ser sueños.
Ajenos a la comba de la esfera
y a las operaciones de los astros,
trazan su propia órbita inmutable
y, en blindadas crisálidas, se protegen
del orden temporal.
Por eso es que perduran:
porque eligen no ser.
Negándose se afirman,
rehusando se mantienen, como flores de cuarzo,
indestructibles, puros, sin dejarse arrancar
de su dormiente ínsula.
Intactos en el tiempo,
son inmunes a la devastación
que en cada vuelta acecha, inhumana,
a la pasión que exige y que devora,
a la desobediencia y extravío
que en los vagabundeos centellean.
Monedas que el avaro recuenta sigiloso
nunca salen del fondo del bolsillo.
No ambicionan. No arriesgan. No conquistan.
No pagarán el precio del fracaso,
la experiencia, la determinación,
la ebriedad o el placer.
Sólo son impecables subterfugios.
(De Punto umbrío).
cromatica,08.04.2008
Juan Bonilla Gago - Cádiz - España (1966- )
(periodista, escritor, columnista del Diario El Mundo, traductor)
DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO
La patria es estar lejos de la patria,
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado, pero de ánimo;
un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia, ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas,
y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia,
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana, tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.
(De Partes de guerra, Valencia, Pre-Textos, 1994).
Hola Soñador!! como dice que le va?...me acordé de tu cumple y me olvidé de decirte que me acordé..opss...como estas?...me encanta este foro que abriste y me quedé fascinada con don César el que no quiso publicar... no se porque me siento identificada con ese señor ..como ya has dejado el enlaces al blog no voy a dejar un poema de él pero si quería decirte que me alegro mucho que justo vos abras un foro como este...leer tus "disquisiciones" es realmente un placer Martín....te kero!!
o buraco do espelho está fechado
agora eu tenho que ficar aqui
com um olho aberto, outro acordado
no lado de lá onde eu caí
pro lado de cá não tem acesso
mesmo que me chamem pelo nome
mesmo que admitam meu regresso
toda vez que eu vou a porta some
a janela some na parede
a palavra de água se dissolve
na palavra sede, a boca cede
antes de falar, e não se ouve
já tentei dormir a noite inteira
quatro, cinco, seis da madrugada
vou ficar ali nessa cadeira
uma orelha alerta, outra ligada
o buraco do espelho está fechado
agora eu tenho que ficar agora
fui pelo abandono abandonado
aqui dentro do lado de fora
iArnaldo Antunes, cantautor brasilero/i
(traducciones las pueden pedir en mi ldv)
cromatica,08.04.2008
Qué gusto ver a mi toquis por aquí!!!
Vine con algo de España, pero volveré con algo de Portugal...
María Angeles Maesso
(Valdanzo, Soria, España, 1955- )
EL BEBEDOR DE LOS ARROYOS (2000)
Irse despidiendo en vivo de nosotros mismos, zanjando la
cuestión de un pálpito con kilómetros de por medio y no hacia abajo.
Así unas diez o doce veces y al grito de circulen circulen, no
quiero corros y mucho menos con los niños.
Hacia la mitad, si es noviembre y llueve, si muy mansamente y
para ti sola llueve,
pones un disco de jazz, pones un gato en el sofá, pones en agua la Santa Cena
y Las Completas de Lenin,
te asomas a la válvula mitral y te pones a mirar en el haber
del a-ver-a-ver averquéqueda.
Y eso es todo.
Más de uno se sacó los ojos.
(De El bebedor de los arroyos, Editorial Huerga y Fierro, Madrid, 2000).
cromatica,08.04.2008
Herberto Helder
Poeta, prosista y traductor portugués nacido en Funchal, en la isla de Madeira.
Herberto Helder
(a carta da paixão)
In:
PHOTOMATON & VOX
Herberto Helder
Lisboa, Assírio & Alvim, 1995
Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.
cromatica,08.04.2008
Otro, del mismo Autor:
Não sei como dizer-te
Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado.
Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
- eu não sei como dizer-te que cem idéias,
dentro de mim, te procuram.
Quando as folhas da melancolia arrefecem como astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço- e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfregados meus lábios,
sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor, que te procuram.
Cretino,08.04.2008
bCONVERSANDO CON MARTÍN ADÁN/b
Mario Santiago Papasquiaro
La intemperie con trago
sabe a nube cargada
sabe a lluvia con rayos
a mujer con diadema
a jardín de linternas
a guisado de rábanos
Hasta el frío es blandito
con tequila antorchado
con anís mono araña
con cerveza-mapache
con saliva que ríe
& salpica sus dardos
La intemperie moviéndose
caleidoscopia/ alborotada
des-yerba las venas
trompetea requinta/ domestica
las prisas
Retruca tú reserena/ puta sabia
& buscona
la intemperie deslumbra
canabaliza al chamaco
chamaniza al tarado
al nervioso lo inciensa
agiliza navajas
beatifica borrachos
meteoriza adoquines
enceguece semáforos
a los dandys los zumba
a los fifís los peach melba
Sin su halo de gritos
sin su ojo de sangre
sin sus ingles de lija
sin sus sientes de escándalo
viviríamos pero en seco
Con zapatos de engrudo
con cabellos quebrados
orinando encogidos
el aullido sin voz
como faldas sin cuerpo
o martillo sin clavo
******
bSÁCALE LA FLAMA AL DIABLO/b
Para el Poncho Soriano
1 Clochard mexicano llamado Gautier
Chinche ambulante
Lo más lejos del ruido lechoso de esta vaga ciudad
Incrustada en su coño
Como mosca ladeándose en la orilla de 1 sope
Su botella / dormida & soñándose
1 frío de la gran puta
Toda ilusión destrozada
Pero él sueña & lo hace deveras
Vuela entre grietas
Recorre el olvidado olor de mágicos bosques
Es mexicano & su apodo: franchute revuelto en ajenjo
Con la letra que arranca su nombre
nos enseñaron de chavos a gargarear borborigmos
Hoy / la luz Lucifer de los otros
se le escama
se hunde
glugluteante se resbala & se pela
Él se rasca rebotando en sí mismo
No hay banca de parque
ni ojos de hada
que le den albergue o sustento
Es 1 chingón de los buenos
Muerto sí / Pero en vida /
En el trompo jugoso sangrante de esta vida risueña
Así como no hay dientes sin boca
Ni gatos chillones sin ratas
Ni musgo sin verde
Ni sol que de pendejo no se caiga a lamer el aroma
de cualquier torva azotea.
*********
bMario Santiago Papasquiaro/b, nombre con el que se conoce a José Alfredo Zendejas Pineda (Ciudad de México, 25 de diciembre de 1953- 10 de enero de 1998). Poeta mexicano, fundador del movimiento infrarrealista (...)
Roberto Bolaño lo convirtió en uno de los protagonistas de su novela Los detectives salvajes al crear el personaje de Ulises Lima, un poeta que como el hombre que lo inspiró se presenta como un aventurero y excéntrico, opositor de las formas tradicionales del literato vendido a las becas estatales y con una actitud snob -cuestión que le granjeó enemigos por doquier por su sinceridad y crítica abierta ante formas inferiores u oficiales de poesía y/o poetas, y que le ha segregado de cualquier tipo de reconocimiento hasta el día de hoy y a llevar un veto permanente aún después de la muerte-; pero dicha representación parece no estar alejada de la realidad por los testimonios escritos y orales que sus compañeros de armas han dado...
¿Y los marginales no se conectan a Internet?
No, los que no se conectan a Internet son los marginados, que no es lo mismo.
¿Qué es un marginal, a todo esto, en una época en que todo es susceptible de mercadotecnia? ¿Tú crees que ser poeta es sinónimo de marginal? ¿Y cómo, si parece que para serlo ahora se debe tener un cúmulo de información teórica acerca de las nuevas (y viejas) corrientes, de autores e ismos, lo que supone gastos en libros, clases, o cuando menos para el café internet y lo respectivo para las hojas impresas?
No usar la red no es ser un marginal sino un anacrónico.
Dices:"...me parece obvio que el grado de representación popular no tiene relación directa con las virtudes poéticas/artísticas de un objeto".
De acuerdo. Pero a mí me parece que el grado de conocimiento académico tampoco tiene relación directa los valores poéticos de una obra cualquiera. Este absurdo afán de vanguardias, de originalidad a toda costa, lo único que ha provocado es que la obra valga menos que el discurso que la sustenta; que sin ese discurso la obra no pueda sostenerse por sus propios medios y todo sean "ismos" desechables al primer uso. No sólo en poesía sino en el arte en general es que suscede esto. Ya no es la obra sino su teorización lo que le otorga un valor.
Veo que lo que comentas acerca del ritmo y la armonía lo has repensado. Kamel posteó iArs poetique, deux/i de Rodrigo Lira, que bien pudiera contradecirme. Pero yo no encuentro ahí ni un miligramo de poesía. Aún así el escrito tiene ritmo. Y, vamos, que existe desde hace mucho el dodecafonismo, el quiebre, el sampleo, la deconstrucción musical. De hecho, la poesía llegó tarde a todo esto... De hecho, la poesía actual es resultado de la búsqueda en el campo musical de nuevas formas, de experimentos sonoros (desde John Cage o Stockhausen, hasta las ondas de Brian Eno o John Zorg) en las que pareciera que ritmo y armonía no existen (mucho menos melodía, claro). Cage decía que la mejor música es aquella que s eescucha cuando cerramos la boca y escuchamos que por la calle pasa un camión destartalado y al mismo tiempo un niño grita y el viento pasa entre las hojas y alguien más escucha un programa de radio y que, de alguna forma (él era budista zen) todo embona a la perfección en una especie de sinfonía eterna, inmensa y, al mismo tiempo, irrepetible, íntima.
Con respecto a mi reduccionismo, lo acepto. Pero no he dicho algo que no sea verdad. La diferenciación y catalogación de las actividades humanas no cambia en nada el hecho de que todo sean variaciones de una misma búsqueda, de un conjunto pequeño de preguntas que nos venimos haciendo desde que pudimos preguntar algo. Por eso a veces me parece tan ridículas las jerarquizaciones entre lo culto y lo popular cuando ambas son sólo expresiones distintas de un mismo ente.
Al decir que Dylan te afecta quiero decir que te conmueve, te emociona, te jode, o lo que sea. Y el hecho de sea gringo o búlgaro no importa. Bueno, pues al igual que el rap, el rock también fue una "imposición cultural" como le llamas y ahora que ya está "nacionalizado" no se le considera invasor. Creo que sí, que estás volviéndote viejo, porque aunque vivas en la Patagonia te aseguro que hay grupos de jóvenes con una actitud hip hop ya reciclada. ¿Conoces el Manifiesto Antropófago, del Brasil de los 60's? La cosa era más o menos así: bienvenido todo lo externo, hay que "comerlo", digerirlo, asimilarlo y a partir de ahí crear algo propio.
Y en fin, ya me extendí. ME niego a seguir defiendo al pinche rap. Mejor haz clic en el link que dejé allá arriba y escucha a un par de autores. Toda esta discusión comenzó por algo que ni siquiera es un 10% de esa página. No hay raperos sino poetas, pero ha y raperos poetas y poetas que hacen un performance en sus lecturas y otros que se visten de Capitan Kirk para recitar I am that nerd y poetas que hablan de MTV...
Gracias a quien sea la poesía no se puede constreñir.
La llamada poesía popular (v.gr. décimas y otras formas similares) se basa en el repentismo. El rap y sus ramificaciones como hip hop y algunos híbridos tienen un origen similar y en ese entendido me parece respetable.
Por lo demás, entiendo la poesía como algo preminentemente oral. Metro, prosodia, "armonía" (comparto que es un concepto etéreo), "ritmo" (en el sentido más amplio posible) o lo que sea, hacen que el poema suene bien o suene mal. Si un poema me suena mal, no hay caso... por muy profundo, filosófico o circumbirúmbico que sea.
Mmm. Sólo una cosa sobre el tema: muchos poemas de los que se escriben actualmente suenan como un rap, tienen ese ritmo; por eso, aunque noe me guste mucho o demasiado el género, lo respeto como Kamel.
Ahora, uno que siempre me gustó de Martín Gambarotta de su libro iSeudo/i del año 2000.
En calle Padilla
unos chinos vestidos de pachucos
se reparten nombres: vos Zhang Cuo
te llamas Francisco, vos Xin Di
te llamas Diego, vos Gon Xi: Pacino;
y yo Bei Dao me llamo Pseudo.
En los balcones
las viejas preocupadas
del que dirán
escuchan éxitos de Seru Girán.
Después, discuten
porque todos quieren llamarse Diego
y le dicen a Bei Dao
que Pseudo no es un nombre.
Un viejo de sotana agujereada
sentado en la vereda de la fábrica
de botellas sopladas
tira cáscaras de mandarina
al agua de la zanja.
Pero el cura ciruja ése
pasaba las noches leyendo
el apocalipsis y por las
mañanas a todo el que
pasaba
señalaba
vó te quedá
vó te vá al cielo
vó te quedá.
De noche
un cura sucio
de sotana rota
come mandarina
y tira la cáscara a la zanja.
La zanja se lleva un color
y pudre los zapatos de dios.
No debería perturbarte
el ruido que hace tu viejo con la boca
cuando come. Ni la ordalía de bolsillo
en las horas pico; o tu scrum privado
contra los malos pensamientos.
No deberían perturbarte
los novios que acumulan en las piezas paternas
sus artefactos domésticos;
ni las mujeres en las peluquerías,
con sus gorras de goma,
cuando palma la tarde...
Alguien talla, desde que naciste,
un ostracón con tu nombre.
No debería perturbarte.
bEl malogrado/b
De no haberse tensado en tu fuerza
mis poemas no hubieran sido así.
Alguien corría muebles mientras te los leía.
Después me enceguecí,
me faltó el aire
y el polvo fue un tatuaje
para todos los objetos de mi casa.
La maquinaria psicosomática se atascó.
El gallo muerto es una peluca en el medio del camino.
Y cuando en la Academia se habla de mis versos,
jamás te nombro. Te empujo
hacia el fondo del canasto
con los Levis sucios y las obsesiones.
Algunos pasos nos sirven
para salir de nuestra pieza;
otros pocos para salir de nuestra vida.
Y mientras me regodeo
en la costumbre pagana del vermut,
espero tu llamada, tu advocación.
Hazlo, Señor,
y da origen a un nuevo animal.
bEl parque, a diferentes horas/b
Oscurece, y en el centro del parque se prende
el esqueleto luminoso de la feria.
Días cortos, con un fondo de viento y lluvia
no paran a los visitantes
que estacionan sus autos
sobre las calles laterales.
Como las amistades en cautiverio
de los tours, la gente pasea, habla y se enoja
porque el lago está repleto
de sus propios excrementos
y los patos parecen
sachets a la deriva...
Un sacón negro, 50 pesos.
Camisa floreada, psicodélica, 25.
La prole corre con su nieve artificial
mientras los padres añoran
el verano pasado en el corazón del bronceador.
Recién salidos de la bailanta,
la colonia de jóvenes
se arrastra y se aparea sobre el césped...
"Soy negro -dijiste- soy de raza inferior
para toda la eternidad".
"vidas insulares", escribí.
Y todo el tiempo
que tardan las mujeres en vestirse
no fue suficiente para nuestro proyecto:
comer cuando se tiene hambre,
dormir cuando se tiene sueño.
"Recemos -dijiste-
a millones de kilómetros
un salvaje toca su tambor ritual".
bPreludios/b
Uno
Porque ahora me parece, Malvolio,
que ya no queda tiempo.
El horizonte relampaguea
como el tubo fluorescente de la cocina
y el olor del guiso recalentado
sube por el pulmón del edificio
mientras alguien tiene demasiado alto
el volumen de su televisor.
Dos
Aquí fundaron ciudades,
aquí se discutió sobre el prestigio de los griegos.
Y antes de acostarse,
la mujer pasó el trapo sobre el mármol,
cerró el gas y puso el reloj en hora.
Tres
Desde lo alto el águila distingue
qué es comestible, qué no;
desde el llano el taxista
quién es remisero y quién no.
Cuatro
El niño autista con el ludomatic.
Malvolio que no quiere repetirse.
El policía, molesto por el calor,
se saca la gorra y se rasca la cabeza.
Daniel Willington, ya veterano,
jugando del lado de la sombra.
Cinco
Malvolio, en serio te digo,
olvidá tu vanidad.
No somos animales fabulosos.
Somos tamagotchis asustados bajo el granizo,
perritos de ceniza, clauditos, x...
Jodeme con el poema que termina con Daniel Willington!
Eso quería decir nomás!
cromatica,10.04.2008
ÁRBOL DE DIANA
(Alejandra Pizarnik)
1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.
2
Estas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...
i
3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
/i
4
Ahora bien:
Quién dejará de hundir su mano en busca
del tributo para la pequeña olvidada. El frío
pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará.
Pagará el trueno.
5
por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo
6
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
i
7
Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.
/i
8
Memoria iluminada, galería donde vaga
la sombra de lo que espero. No es verdad
que vendrá. No es verdad que no vendrá.
i
9
A Aurora y Julio Cortázar
Estos huesos brillando en la noche,
estas palabras como piedras preciosas
en la garganta viva de un pájaro petrificado,
este verde muy amado,
este lila caliente,
este corazón sólo misterioso.
/i
10
un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar
i
11
ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada/i
12
no más las dulces metamorfosis de una niña; de seda
sonámbula ahora en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento
b13/b
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome
i
14
El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.
/i
15
Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.
i
16
has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó
/i
17
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me
lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su
espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres
creciendo solos en la noche pálida.)
20
a Laure Bataillon
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
21
he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y de allá
22
en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23
una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
32
Zona de plagas donde la dormida come lentamente
su corazón de medianoche.
33
alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va
34
la pequeña viajera
moría explicando su muerte
sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente
b
35
a Ester Singer
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.
/b
37
más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia
38
Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas'
este canto me desmiente, me amordaza.
Este es otro de los españoles contemporáneos que suenan con más fuerza: Luis Muñoz.
buLisboa/u/b
La urgencia de los cielos descreídos
y las leves ventanillas del mar,
en dirección contraria.
No existen las ciudades,
sino el afán de un cuerpo,
el sueño de las calles que persigues,
el pulso que sacude otros paisajes,
los pasos que deciden la distancia.
Y aunque hay plazas tendidas al sol de entretiempo
y los puestos de flores indican un latido,
ni siquiera el murmullo cruzado en las aceras,
ni las sombras rendidas que aguardan los perfiles,
ni siquiera el envés azul de las postales
responden por su nombre.
Martín Gambarotta escribió uno de los libros de poesía más importantes -a mi entender- de los últimos años que es Punctum.
Acá un fragmento del largo poema en 39 partes que se puede leer enterito enterito en esta página: http://www.fogwil...
2
En el 2do. estante,
un tenedor torcido entre el alcohol puro
y las gillettes usadas.
Sobre la heladera tiembla
una estatuita: es un tenista banado en oro falso
en el acto de sacar el primer servicio.
Cada minuto un trofeo de plástico.
Y en qué momento un hombre pierde
noción y su mente queda en blanco:
cuando no puede dormir y no aguanta
el hecho de estar despierto.
Cómo se llama eso que cuelga de la pared,
cómo se llama eso que cubre la lámpara.
Rodeado de cosas sin nombre a mí también
me hubiera gustado empezar esto
con: de noche junto al fuego
pero acá
no hay, salvo en potencia, fuego
y eso que se divisa, una oscuridad
baldía sobre nosotros, a duras penas
puede ser llamada noche, nada
hace suponer el final de la transmisión nocturna
que ahora termina y deja
la pantalla nevada
trasladando a la penumbra del pasillo
la oscilación de un aire gris que no provoca
ninguna emoción salvo en las cosas.
Antes del corte de la programación estuvo
el vuelo de una polilla en la pantalla
a contrapunto de la banda de sonido del Gran Chaparral,
una japonesa que se tiraba a la pileta,
los subtítulos en verde decían:
"acaso no eres tú la de los ojos azules",
en otro canal, el documental sobre cáncer de piel
y en otro un delfín saltando aros de fuego
y de nuevo la japonesa secándose la nuca
con la toalla, mirando la cámara
cambia y otro dice "solo se escribe
acerca de la muerte por dinero."
Cadáver, esto ya no es rock,
algunos roban estéreos, otros roban esposas
pero todos robamos.
Discriminando entre el dolor y la apertura siciliana
va hasta la pieza y en una hoja escribe
la jugada de una partida por correspondencia
que va a reproducir un tablero en Concordia
en otra noche. Alguien lee
la nota: Jaque,
torre negra toma peón alfil uno
mate
y sabe que todas sus piezas están perdidas.
No hay color, únicamente
queda la variación en los tonos
de gris que, en el pasillo,
se funden con el destello aguado de un aviso de yogur
que viene de la calle:
PORQUE LO MAS IMPORTANTE dice ES UNO MISMO.
En un acto lúcido los ingleses
redujeron el nihil latino a nil
que quiere decir nada
y no cero. Pero nada se traduce por nothing
y nulo por null, así
hay una palabra en un idioma que queda sin
su correlato en otro y
si una palabra denota, en este caso,
un estado, entonces hay
estados que existen en y para un idioma
y no en otro. Se podría decir
que hasta las dimensiones de la nada son relativas
al idioma que se habla y esto quedó claro cuando
después de tomar algo en la estación
hicieron dedo del lado entrerriano del puente:
los levantó un camión y el Cadáver a último momento
decidió no subir.
Qué palabra en qué idioma describe eso?
Confuncio pasó todo el viaje de vuelta
mirando una calcomanía de KISS
pegada en una esquina del parabrisas.
Dos de Fabián Casas. No espero que los disfruten, sí que los sufran.
Hace algún tiempo
Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.
Como siempre, la lluvia caía en todas partes.
Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.
EN EL VIDRIO
Después de insistir mucho,
conseguí quedarme diez minutos solo con mi madre.
Un guardia gordo, que mascaba chicle,
me llevó hasta el lugar de visitas.
Estaba ahí, de pie, con su delantal naranja.
Separados por un vidrio inmenso
nos sentamos uno frente al otro.
Ella agarró su teléfono, yo agarré el mío.
Pero su idioma era extraño y su voz débil.
Entonces se acercó al vidrio
y lo empaño con su aliento.
Con el dedo índice escribió ahí
el día y la hora en que va a resucitar.
djtiesto,13.04.2008
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Mi sueño,me hace pensar que vivo aunque del lado de la fe estoy ausente;
Delante hay un niño,probablemente al frente hay un hombre, ausente de sí mismo.
Alguien de alguna manera persigue su soledad.
El niño decidí aconsejar el suicidio al hombre ausente,
Y le inventa una vida irreal.
Esa vida no está destinada únicamente al suicidio.
No obstante,el niño le alerta que es necesario un sacrificio,
de algún humano en la luz desteñida.
Pareciera que en diciembre viviera un sueño largo.Su rutina es crear una iglesia para cada error.
“Después de lacrar su corazón con una coraza de acero,
dispara contra la víscera del hombre ausente.
La bala perfora su pecho ,
pero descubre que no tiene corazón.”
..."Ahora el hombre ausente es casi un volátil fenix."
Del best seller Traffic(2007)Ghara
cromatica,15.04.2008
POESÍA ANIMAL (Extracto)
(2005)
(Mara Aguirre)
I
Entonces el poema.
El bramido verbal.
El instinto silábico.
El intelecto que respira.
Entonces el poema
el peligroso aliado,
se alía con el peligro,
busca la propia salida de la sangre,
exprime el agua.
Entonces el poema
y el miedo de las voces al habla.
II
Sentada
Desnuda
A un lado de los ojos más bellos de la tierra.
Una perfecta estatua de silencio
viste su piel
a la vista de todos los ojos más mudos de la tierra
III
La mujer encorvada que es vista por la vista encorvada del mundo.
i
Parece pequeña porque sólo a los suelos
los considera dignos
de besarse con ella./i
cromatica,15.04.2008
Mara Aguirre - Argentina, 1978 |
Nació en Buenos Aires. Desde 1997 ha sido merecedora de distintos premios y menciones en certámenes de América y España. Fue antologada en Arrójame a las llamas y ha colaborado con distintas revistas literarias, tanto en Argentina como en España, Chile, Cuba y Brasil. También ha incursionado en la narrativa breve, el guión cinematográfico y es autora de dos obras concepto de poesía: Pulso y Mea Culpa.
Mea Culpa - 2004 (Extracto)
I
Sombras y pasos;
antes la huella, luego el pie.
Así recluta la imagen otoñal
todos los ruidos de mi espera.
II
Todo el mundo se arrulla
al canto de un pájaro verbal
que odia al mundo.
III
no desesperes
sólo una llave más
una respuesta al llanto decorado
una manía maquillada de sueño
la estrofa oculta del mendigo
la flor de la palabra.
i
No desesperes
Sólo una llave más
para cerrarme finalmente la voz y liberarme./i
Los chicos ponen monedas en las vías,
miran pasar el tren que lleva gente
hacia algún lado.
Entonces corren y sacan las monedas
alisadas por las ruedas del acero;
se ríen, ponen más
sobre las mismas vías
y esperan el paso del próximo tren.
Bueno, eso es todo.
Reniego de todo lo que he escrito:
es sólo cursilería.
En plena era desoxirribonucleica
un poema de amor no es un poema de amor
sino un tratado de química orgánica.
de iSiempre expuesto al ridículo/i (Visceralia, 2006) Alejandro López Palacios.
Lucresia,17.04.2008
buPoema Cursi/u
(J. E.)/b
Nada que no sepas
he venido a decirte
que las noches se rompen
y eres escarcha
arruinando los campos
tu paso es plaga de insectos
y tu voz arranca los nidos.
Nada en la tierra
ha podido decirte
que tu odio a nacido contigo
que tu pasión ha muerto en el vientre
que tu padre abrió tus venas
y quetu sangre se negó a correr.
Y eres olvido
y eres destierro
y eres vacío
y eres veneno
pero acá el calor es tal
que por la tarde bajamos el toldo
la luz del sol rebota
en la cara externa del plástico.
la casa
cubierta en la sombra del verano
permanece fresca todo el día.
igual nieva en algún lugar
tiene que estar nevando
en un camino rural de canadá
donde un camión transporta botas y zapatillas
y el conductor piensa
al observar inmensa
una planicie blanca
cuyo fin es el horizonte
o acaso alguna nube demasiado baja
(niebla)
“¡qué lindo es mi trabajo!”.
Mariano Blatt (Buenos Aires, 1983). Publicó la plaqueta Emergencias (edición del autor, 2004), Un año con amor (junto con Teddy Williams, Ediciones Mejores Amigos, 2005) y Arrepentirse y otras traducciones (edición del autor, 2006). En 2005, también junto a Teddy Williams, realizó la muestra "Ah, el balcón" en el local de ropa "Séptimo".
El poema reproducido fue tomado de http://www.poesia...
diantreb,18.04.2008
Andi Nachon - Taiga (2000)
Hotel Bahía
Te expliqué qué era un minero
hundiéndose por galerías no conocidas -¿tan solo?-
pico y lamparita sobre la frente. Estrechos
pasadizos hacia abajo o grutas, te expliqué
que era yo ese minero
con la cara áspera y los guantes percudidos, tan adentro
sin extrañar la superficie y su cielo. Bajo tierra
-¿será crecer abandonar la veta?- más abajo más sola
podría haber dicho, esos mineros que de niños se hundían en la turba
arrastraban
los cuerpitos por grutas, por entrañas
detrás del calor que arriba
sería consumido
consumada así la búsqueda. Se intuye allí una mena
no hay color arriba: reinan debajo los trozos del carbón
esta veta -pico y lamparita- la respiración pastosa
el cuerpo recordando, consumiéndose
en este adentro. Un minero
su propio piquete de huelga y los feriados del festejo:
bajo tierra, este ansia y su búsqueda
por galerías inciertas.
Antonio Gamoneda, extraído del poemario bArden las pérdidas/b
Siento el crepúsculo en mis manos. Llega a través del laurel enfermo. Yo no quiero pensar ni ser amado ni ser feliz ni recordar.
Sólo quiero sentir esta luz en mis manos
y desconocer todos los rostros y que las canciones dejen de pensar en mi corazón
y que los pájaros pasen ante mis ojos y yo no advierta que se han ido.
Hay
grietas y sombras en paredes blancas y pronto habrá más grietas y más sombras y finalmente no habrá paredes blancas.
Es la vejez. Fluye en mis venas como agua atravesada por gemidos. Van
a cesar todas las preguntas. Un sol tardío pesa en mis manos in-móviles y a mi quietud vienen a la vez suavemente, como un sola sustancia, el pensamiento y su desaparición.
Es la agonía y la serenidad.
Quizá soy transparente y ya estoy solo sin saberlo. En cualquier caso ya
Anduve sin tiempo y con algún que otro lio familiar para colgar cositas. Me gustan mucho varios de los poemas que han sido colgado últimamente y en especial el cauce en que se ha ido expandiendo el foro. En fin: quiero dejar un poema que leí hace tiempo y me encantó de Damían Rios:
La misma luz en todas partes
Este es un poema dedicado:
Marina, Julia, Germán, Mariano.
Empecé otro
sobre bichitos de luz, aviones
y ruidos de gente sola que se conecta
a cualquier hora o
llama por teléfono y todo se mezcla
con el pedo de mi viejo un verano
a las tres de la tarde,
cuando no es mi viejo todavía,
es mi papá,
y falta un rato para que empiece a entender,
tengo los pies metidos en el barro.
O las luces de los aviones
o las de los bichitos de luz,
o las que se reflejan en las caras de los
que hacen fuerza con los dedos,
los codos, los hombros y teclean:
serán las tres?
Son las tres o las diez,
hay sol, en algunas partes soy el uno
que se ceba un mate en un pe hache
en planta baja, arriba duermen ellas,
se dan vuelta, me tropiezo con un zapato,
pateo una caja de pastillas,
está oscuro.
Ay, cómo me duele la nuca
de tanto mirar de los aviones las luces
de los bichitos que andan al ras del piso
y se apagan, allá está, no, está allá, está:
el movimiento
para agarrar un bichito
de luz debe ser armónico
y calculado,
inclinando apenas los hombros y pensando vas a ver
bichito, vas a ver.
Después, cerrar las manos como un cuenco para estudiarlo.
Si se prende es porque está asustado,
si se apaga es porque está buscando novia
y piensa que para buscar novia
hay que ser medio canuto.
Ay, esa rama de sauce que una tarde mete
y saca del agua mi viejo, hace calor,
sigue sentado con el agua hasta
las rodillas al lado del titi,
su mejor amigo, me acerco y los miro.
¿Están en pedo?
Sí, están en pedo.
Todos merecemos estar en pedo.
Todos merecemos estar en pedo.
Todos merecemos estar en pedo.
Ayyy, cómo me duele la nuca
de tanto mirar aviones, luces, no es verano,
es primavera y el cielo está más negro
que nunca las estrellas esplenden porque la luna
se ve entera exactamente al otro
lado del mundo, o no, donde un joven maestro
chino la mira brillar y piensa con desdén
en los que están de este lado,
tengo los pies en el barro frío
y de abajo brota un olor húmedo y verde,
quiero fumar para secarme la boca.
El piloto, el copiloto y la azafata
cruzan el cielo manejando
y ven apenas un manchoncito de luz
que viene a ser el pueblito dónde mamá me dice que
qué ando haciendo en el bajo a esta hora,
cazando bichitos enamorados, mami,
los tripulantes me miran desde la cabina
y soy esta sombra buscándole la vuelta a esto,
se me va de la cabeza,
mi viejo no deja de sorprenderse
mientras mete y saca la rama del agua,
le pone el ojo, digamos, y después
lo mira al titi que asiente y mi primo me codea
(están en pedo, dice)
y a mí me gustaría poder contar
ahora una historia, sólo para ser bueno,
sólo para salvarme,
que tiene a una chica apenas iluminada
por el resplandor de su pantalla
a las tres de la mañana,
el pelo negro. Le gustaría estar durmiendo
para responder al otro día: estoy bien.
En una casa que no es su casa,
se mueve, va a su cuarto de dormir sola,
¿hay una escalera?,
corre algunos libros y abajo la pantalla se
apaga, pac, automática.
Y mi viejo que vuelve
a sacar la rama del agua, está en cuero,
el titi tiene la camisa desabrochada
medio flameando, al contrario de
sus rulos, firmes, ¿se quedará pelado
en alguna parte de esto
que va, viene y no sabe
para donde agarrar?
El uno baja al chino a comprar
cigarrillos y con la primera pitada
se empieza a llenar toda su casa de luz,
es decir que los dientes, los pulmones, el corazón
del uno brillan en la oscuridad
y le hace señas de luces al piloto diciendo
ey, entregá la azafata que acá abajo,
nunca, dice el piloto, acá estamos iluminados
por las luces del tablero.
La chica de nuevo baja las escaleras
haciendo el ruido
de la noche. El ruido de la noche es
igual y distinto en todas partes:
es el ruido del teclado,
de las ranas, de las puertas,
del ventilador de la cpu,
de la respiración pesada de los que duermen bien,
de la liviana de los que duermen mal,
de los ojos bien abiertos de
los que no pueden dormir y
agarran un cigarrillo con la mano izquierda
y con la derecha el encendedor,
e inclinan apenas las cabezas
que ahora también resplandecen, débiles.
Buenos Aires es un panal
de bichitos en el horizonte.
Que lo parió, dice mi papá,
y me mira. Se apaga
el sol, la siesta entera queda
a oscuras, y sólo mi papá y yo,
iluminados, empezamos a explicarnos
con los pantalones arremangados,
y una rama en la mano
que entra y sale de lo oscuro
por la que sube un caminito de hormigas
que después de estar un rato
abajo del agua sin respirar, no se ahogan.
No se ahogan. No se mueren.
¡Es raro!
¿Entendés?
sí
todos merecemos estar en pedo
todos el uno el miguel la guadalupe la chichita la cecilia la cecilia la cecilia la cecilia lupe eleonora el chichí el puto elías el todos taco julia gaby fernanda josé silvia ilona todos ilu uli merecemos marina todos merecemos germán mariano nico estar julia marianino juancito ariel en pedo todos merecemos papá estar todos merecemos estar mamá en pedo
Todos merecemos estar en pedo
Todos merecemos estar en pedo
Todos merecemos estar en pedo
estar en pedo
estar en pedo
Para aquel que haya llegado al final: el poema está colgado en www.poesia.com/rios.htm y en el número de diciembre de El Interpretador (www.elinterpretador.net/32DamianRios-DosPoemas.html)
hay otras obritas inéditas que, parece, formarán parte del libro titulado "Como un zumbido"
Este Damian Rios me ha gustado una barbaridad, estuve repasándolo por google y tiene varias entradas. Sin duda uno a seguir. Por otra parte, me recordó a un gran narrador -y a ratos poeta- que tenemos en la web: Sduv31 (Pierre Castro)
Entiendo que subir a Juan Gelman ahora es oportunista. Pero lo acabo de descubrir junto a un profesor argentino (y tambien escritor), Nestor Ponce, de la Universidad de Rennes, que ha venido unos días a España y ha intervenido en la Universidad de Zaragoza.
Nestor Ponce (autor, por cierto, y entre otras cosas, de una novela con un título maravilloso: "Una vaca ya pronto serás") ha repasado la obra y el estilo de Gelman, con alusiones a algunos poemas. Su exposición comenzaba con el audio de "Mujeres", pero nos quedamos sin escucharlo por problemas tecnológicos que nadie en el aula, filólogos todos, supo salvar.
El caso es q tenia una deuda con ese poema y con Ponce y esta tarde lo he encontrado en youtube (por favor vayan y escuchen ese documento), y luego lo he leido y releido por internet. Es para disfrutarlo.
Mujeres
decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito
debía tener unas 12397 mujeres en su mujer
era difícil saber con quién trataba uno
en ese pueblo de mujeres
ejemplo:
yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar
se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo
cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha
como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpeé el hombro para ver con quién era
y vi en sus ojos desiertos un camello
a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada
usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich
la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo
que le pateó la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y era una banda municipal
yo
compañeros
una noche como ésta que
nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos
y me fui de las costas tibias de esa mujer
callado como un niño bajo los gordos buitres
que me comen de todo
menos el pensamiento
de cuando ella se unía como un ramo
de dulzura y lo tiraba en la tarde
(Todavía no leí el de ponce, pero ape, sabías que el título Una vaca ya pronto serás es una especie de parodia a Una sombra ya pronto serás de Soriano?
No viene a cuento de nada esto, información nada más).
Hoy chusmeaba el diario y me encontré con una fotito de Gelman encantadora recibiendo el Cervantes y me pasó lo mismo, ganas locas de leer algún poema.
Hay una nouvelle tremenda de Ríos que fue editada por Eloisa Cartonera ("Habrá que poner la luz") y de yapa está colgada en la web. El día que aprenda a poner links acá, ya saben... googleando creo que aparece y recontra vale la pena
(¿Parodia de parodia decís? Soriano tenia buena muñeca para los títulos)
Che está muy bueno este foro. Ya que están con Gelman aprovecho y les dejo una anécdota con un poco de historia. Fines de la década del 80, no recuerdo bien si año 87 u 88. Varias de las revistas de aquella época: La trompa de falopo; Un huevo y medio; La mineta; Epitafio y lamás médula, que era la nuestra. De seguro me olvido de alguna otra. Bueno, la cuestión es que teníamos nuestra base de operaciones en la casa de Evaristo Carriego, allí funcionaba la única biblioteca del país específicamente dedicada a la poesía; no sin orgullo debo decir que ésta fue posible gracias a una iniciativa nuestra (cuando digo nuestra me refiero a todas las revistas que mencioné más arriba). La biblioteca fue bautizada “Raúl González Tuñón”. Para la inauguración cortamos la calle y tocaron Baglietto, el Tata Cedrón, que musicalizaba poemas de Vallejo, Gelman y Dylan Thomas, no me pregunten cómo lo hacía, pero les aseguro que es toda una experiencia escucharlo jaja. Me estoy yendo por las ramas (típico de viejo).
Bien, en esa biblioteca se gestó lo que se dio en llamar La Bienvenida del Regreso a Juan Gelman. Después de pelear unas semanas con el secretario de cultura de Alfonsín, conseguimos que nos cedieran el teatro San Martín. Como nos vimos desbordados por la convocatoria, llegaban pibes de todo el país, el PC (algún día habrá que reconocerles que en materia de cultura son unos verdaderos revolucionarios jaja) nos prestó una vieja casona en la calle Guardia Vieja para alojar a la gente que llegaba del interior y que no tenían donde parar. Además (y hablando de guardia vieja) nos facilitó unos cuantos monos bien musculosos para custodia personal de Gelman. Recuerden que por aquellos años el aparato de la SIDE no estaba del todo desmantelado; y a Gelman se la tenían jurada los milicos y, por si fuera poco, también la cúpula de montoneros. Sintetizando, Gelman regresó al país después de muchos años de exilio. El acto resultó todo un éxito, metimos más de 1500 personas. Imagínense 1500 personas escuchando un recital de poesía (surrealismo puro). El mismo Gelman no salía de su asombro. Terminado el recital, Juan había prometido que pasaría por la casona de Guardia Vieja para tener un encuentro personal con los jóvenes. Nosotros teníamos dispuestos dos coches en la puerta del teatro (con toda la monada del PC) para llevarlo directo a la casona. Cuando le dijimos al tipo, nos sacó cagando. Uds están en pedo si se piensan que después de tantos años sin respirar el aire de bs as me van a llevar en coche y encima custodiado por el PC. Pero Juan… Nada, no hubo caso. Y tampoco me hagan seguir por los coches, déjenme caminar solo. Y así fue. Nosotros, cagados hasta las patas, estábamos esperando en la puerta cuando vemos aparecer una sombra que venía caminando con las manos en los bolsillos y silbando un tango. Se quedó como hasta las cuatro de la mañana chupando mate y vino del pico de una damajuana porque no teníamos ni vasos.
Y, lógicamente, se fue caminando solito y medio en pedo.
Les dejo “Gotán”. Está sacado del libro del mismo nombre. Y, para darles un poco de envidia, es de la primera edición de “La Rosa Blindada”, la mítica editorial de José Luis Mangieri, año 1962.
Gotán
Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.
Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.
Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.
Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.
Sí, lo de Gelman es una linda anécdota que, supongo, dice mucho sobre él. Me alegra este reconocimiento internacional que le significa el premio Cervantes. Tanto él como el Paco Urondo le han dado una vuelta de tuerca a la poesía de la generación del sesenta aquí en Argentina.
Pasando al asunto más específico del foro. Me quedé pensando en el rollo este de la contemporaneidad. Debo reconocer que me encuentro un poco desactualizado respecto de lo que ha ocurrido y lo que viene ocurriendo con la poesía desde hace unos años. De a poquito me voy informando. Veo que en mucha de la poesía que se ha subido a este foro sigue latente la impronta de cierto objetivismo. Y considerando que, al menos en poesía, William Carlos Williams a mediados del siglo pasado ya había echado las bases de este estilo: “Dilo, que no haya ideas sino en las cosas” o los denominados: poema fotográfico y poema cinematográfico. Digo, no deja de ser curioso que transcurridos 60 años sigamos entendiendo lo contemporáneo con aquellos mismos presupuestos.
Ojo, esto no es una crítica, lo expongo porque me llama la atención y porque veo que existe cierta predisposición a indagar sobre el tema.
Se me ocurre también el caso de Robbe-Grillet, en Francia, que, por esa misma época, llevó hasta el extremo la experiencia objetivista en literatura. Para el que no lo haya leído al ñato este, le recomiendo “Instantáneas”, está traducido al español: Tusquest Editor, la que tengo yo es de 1969, no sé si habrá otras.
Volviendo al tema, creo que en el caso del objetivismo se puede apreciar esto del cruce de géneros. La irrupción en la literatura de la “pretendida” mirada objetiva, (obviemos Proust) tan característica del periodismo. Y hasta el mismo vocabulario “poema fotográfico” o, en el caso de nuestro país (Argentina) “Diario de Poesía” la publicación más importante; lleva casi treinta años de historia. Su elocuente título nos lo aclara de entrada.
Bien, esto es sólo para continuar con algunas reflexiones abiertas en el foro. Personalmente no tengo nada en contra del objetivismo. Me parece que, como tantas otras corrientes, ha dado buenos poetas, pero también ha montado mucha moda alrededor. El desafío, para los poetas jóvenes, creo que pasa por ahí.
Cuelgo a un olvidado poeta argentino, Darío Cantón que supo escribir, allá por la década del 60, el ABC del objetivismo.
El libro se llama “la corrupción de la naranja”, ediciones del mediodía, 1968.
Y, curiosamente, la colección es “Poetas Argentinos Contemporáneos”. Viene al caso.
La corrupción de la naranja
Si se toma una naranja
en buen estado
y se la deja
en Buenos Aires
bajo techo
el primer día del verano
a la temperatura ambiente:
-lunes seis de enero
la naranja se endurece
se vuelve más opaca
de superficie rugosa.
En una parte la piel
si se presiona
cede algo.
-lunes veinte de enero
La zona que era dura
está más dura:
la blanda reblandecida.
Se advierte un olor distinto.
-lunes diecisiete de febrero
Aparece otro foco
en el medio
y un tercero
mayor
en la parte
que apoya en el mármol.
Grietas
pequeñas que insinúan
como si la naranja
cayendo
hubiera golpeado
en un borde
repetidas veces.
La forma ya no es oval.
-lunes veinticuatro de febrero
Figuras que cambian
en verde y en blanco
por todo el contorno.
La piel se repliega
se torna más suave.
Oliendo de cerca
los ojos cerrados
parece perfume.
-lunes dos de marzo
La naranja
se sigue aplastando
adquiere contornos cuadrados.
-lunes nueve de marzo
El blanco y el verde armonizan
en fondo marrón;
lo quiebran
las grietas profundas.
-lunes dieciséis de marzo
Si se deja caer la naranja
de lo alto
sobre el piso
suena a hueco
rebota parcialmente.
Liviana, reseca.
El olfato
percibe los restos
del olor que tuvo
la esencia misma
lejana
ahondando.
Este otro sin título. Es interesante el laburito que hace respecto de la soledad y el manejo de los géneros.
Pruebo el zapallo
lo mastico
zapallo solo
con aceite
sentado a mesa sola
sin aceite
rodeado de los ruidos
habituales de heladera
gritos ladridos de perro
chicos ausentes.
Para la heladera:
soy abuela
estúpida vieja abuela
comiendo zapallo solo
Este otro.
Sagrado en la ciudad
Dos grandes troncos como pijas
duras
llevados sobre un camión
desnudos
a marcha lenta.
Los autos se detienen
reverentes
los dejan pasar
Justo se están publicando en varios volúmenes una autobiografía de Cantón, que ya no sé por qué tomo va, de su autobiografía.
Yo creo que al objetivismo se le ha dado otra vuelta, está presente, eso es indudable, pero me parece que los poetas argentinos, especialmente de la década del ochenta para acá, ha hecho otra lectura y se le dio otra forma a la cuestión. Pienso por ej. en los primeros poemas de Casas, en cierto libro de Gambarotta, en Poesía Civil de Raimondi.
No sé, sigo pensando que lo mejor, como Francisco Maradiaga, no es pertenecer a ninguna corriente, aunque claro, eso es bastante utópico: siempre va a haber lecturas que influencien, autores que se incorporan inconscientemente a nuestro registro nada más que por gusto.
Dejo algunos de Leónidas Lamborghini, el que considero uno de los grandes poetas argentinos vivos.
Aunque descontextualizado si no se lee gran parte de la obra de Leónidas, sirve para dar un pequeñísimo panorama.
La cura' el mate
–¡Ave María Purisíma!
–¡Sin pecao consébida!
–¿Está en pecao? ¿Y es un pecao irremedible? (Ningún mayor dolor)
¿Pero no deja de buscar la asolusión?... ¡Velay con el pecador!
¿Y no conoce usté la cura' el mate? ... Don Antonio
me la enseñó: él risaba en su mate vacío y el mate
en un santiamén se le volvía Templo ... ¡Lo viera! ¡Creameló!:
cuando en la soledá de la pampa el miedo a su pecao
lo agarraba a coscorrones ¡mea culpa! ¡mea culpa!
y quería miar tuita su culpa y
no tenía Templo ande hacerlo
metía su' humilde bombiya de anacoreta gaucho en el vacío
'el mate y por el pico' e lata comensaba a echarle resos...
¡Lo viera!:
Su trompa no se dispegaba e' la bombiya y ni una palabra
salía' e su boca porque él risaba con la mente
y los resos iban pasando al fondo' el mate
por el tubito' e la bombiya ¡ahijuna! y el mate se le iba
enyenando' e resos y áhi está: en un santiamén
el mate se le había vuelto Templo. Dánosle. Dánosle.
–¡Mate Padre!
–Y Don Antonio y su mate se' empiesan a dir pa' arriba ...
¡Creameló! áhi arriba suspendidos en la imensidá' el Universo
y abajo la imensidá de la pampa y tanto espacio empiesa
a curarlo' el pecao y siente cómo la asolusión le viene
del fondo' el mate ... ¡Y no! ¡Qué avería de' estrañar la yerba!
si la gracia (¡Danosle!) (¡Danoslé!)
esta áhi en risar y déle reso con el mate vacío en el
vacío pa' que' el vacío del mate en el vacío
¡Jué pucha!
lo deje vacío' el pecao... ¡Vacío Santo!
-¡Mate Nuestro!
-¡Vacío Nuestro!
---------¡Ave!¡María!¡Purísima!
---------- -¡Sin!¡Pecao!¡Concébida!
------Avemaríapurísi masinpecaoconcébida
–¡Hijunigransiete!
Fragmento de Estanislao y el campo, del libro Tragedias y parodias I.
El jardín de los poetas
Parterre 14
Poetas soñando su poema
------antes de examinar la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
después de introducir su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
en el momento mismo de saborear
la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema
------poco antes de examinar la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
------mientras saborean la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema mientras introducen su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
poco antes de saborear
la goma de una estampilla.
Poetas soñando su poema
en el momento mismo de examinar
la lente de un microscopio.
Poetas soñando su poema
mucho después de introducir su mano
en el bolsillo izquierdo de su pantalón.
Poetas soñando su poema
mucho antes de saborear
la goma de una estampilla.
Parterre I6
Poetas casi nada nerviosos a la espera
------de la inspiración de su Musa.
Poetas esperando con los nervios en punta
------la inspiración de su Musa.
Poetas que esperan con los nervios algo en punta
------la inspiración de su Musa.
Parterre 17
Poetas absolutamente en calma esperando
------la inspiración de su Musa.
Poetas no muy calmados esperando
------la inspiración de su Musa.
Poetas esperando absortos la inspiración de su Musa.
Parterre 18
Poetas en absoluto absortos en la espera
de la inspiración de su Musa.
Poetas ilusionados en la espera
------de la inspiración de su Musa.
de El jardín de los poetas.
(Los guiones no van pero es por paja, para no mandar espacios).
Reina: hecha
de sol. de verás.
de hacerme.
Reina: hecha
de ofrecí. de
justifica. de
tanto. de te. de
te tiene.
Reina: hecha
de pa'. de
ibas. de lejos.
de hoy. de mí. de
mirarte.
Reina: hecha
de rincón. de
un año. de tu
bien. de
pagase.
Reina: hecha
de salvarte. de
sólo. de después. de
así. de me mordí.
Reina hecha de:
conciencia pura.
Reina hecha de:
se paraban.
torovoc,29.04.2008
Punto Fijo
Ricardo Miguel Costa
PUNTO FIJO
Finalmente la tarea se repite: buscar en el mapa
la parte del mundo que te ha tocado fundar.
Y eso no es un fracaso.
Claro que, vayas donde vayas, este pacto caótico
te quitará toda posibilidad de escribir lo que está próximo
/ a suceder.
Así de ciego es el futuro: con un tipo abandonado a un costado
/ de la ruta,
soportando la inmóvil crudeza del tiempo y calculando
el continente de sangre que debería quemar
para recorrer este desierto.
Tamaño páramo te hace dudar sobre el éxito de una lectura abierta
/del silencio.
Ahora, ¿el ave que estuviste observando comer,
que ha desgarrado la carne viva de su víctima,
puede leer el futuro en las entrañas del muerto?
¿Por qué te mira de esa manera antes de retomar el vuelo y alejarse?
¿Y vos, en esa lectura cartográfica que intentás resolver,
ves algún destino prometedor que pueda ofrecerte el mundo?
¿Este punto que marcaste en el mapa sos vos?
¿Así te ve Dios desde allá arriba?
César diría que sí, para que te den duro y duro con un palo.
Pero tu cuerpo cabe apenas en la encarnadura de un pensamiento
/ mediocre
y en el peso de una idea que cree elevarse sobre todas las conjeturas
/ antiguas del ser.
Porque las ideas no necesitan cobrar altura para ensayar
una lectura completa del mundo o de tu silencio.
Las ideas necesitan un punto fijo desde el cual trazar un orden caótico .
Después, los elementos que conforman la geografía del silencio
quedan a merced del desierto y de tu propia naturaleza:
esa inmensa poética a ser descubierta en la fundación de tu futuro,
como el borde de la noche que ahora comienza a leer
la ceguera de tu asombro.
Uy, encontrar a Robbe-Grillet, hace unos años, se me hizo imposible. Creo que es probable la corriente objetivista (como también una corriente teórica influenciada por Auden, y un realismo crudo, y...) pero eso mismo, veo un cauce mas amplio que se resiste un poco a la homologalización (¿estará bien escrito eso?)
Me olvidaba de pasar data: ese sabado y domingo, 3 y 4 de Mayo, está la feria del libro independiente: el año pasado me pegué una vuelta y la verdad que valió la pena. Obviamente, es algo asi como una contraferia y sin chicas que sirven Ferné (buaa)
mmm... Estephario que bueno lo suyo con Don Gelman y otra, gracias por Darío Cantón, honestamente no lo conocía y su aporte me saca gratamente de esa ignorancia...piq piq!!
Estaba enterada, Martín, acerca de la Feria del Libro Independiente y consideraba ya suficientes las lamentaciones por mi imposibilidad de estar allí... ¡Y VENÍS VOS Y ME LO RECORDÁS..!
jajajajajajajajaja! Todo bien... otra vez será. Ojalá en esta puta isla hubiese gente copada como para hacer ese tipo de movidas, pero la de aquí es una sociedad enfocada por sobre todas las cosas en los bienes materiales, y no hablo precisamente de necesidades básicas... si se entiende lo que digo...
Me encantó este foro!
Besos!
ysillueve: estuve leyendo a Gambarotta, algo que conseguí de Punctum, y sí le da una vuelta como vos decís, esta muy bueno el trabajo que hace.
Ahora, casi me matás con los poemas de Leónidas, yo no lo quise subir porque, en verdad, es otro perfil de la contemporaneidad jaja. Para mí él y Gelman son los poetas vivos más grosos que tenemos. Gianuzzi también, pero por desgracia falleció. De Leónidas tengo casi todo, además hice taller con él durante más de tres años. Así que puedo decir que lo conozco al viejo zorro ese. Emociona saber que tiene algún lector en esta página, más allá de que su poética sea tan particular que más parece que los ahuyenta. Me acordé cuando decía: "el lector no sirve para un sorete" jajaj. El primero que que pusiste pertenece a Estanislao del Mate. Claro, me parece que Mangieri publicó varios trabajos juntos en Targedias y Parodias. "Reina" no recuerdo si forma parte de las "11 re-escrituras de Discépolo", bueno, es el mismo estilo. También reescribió "La razón de mi vida" de Eva Perón. Esta última se presentó en teatro. Un grande el viejo. Además hizo una reescritura del Himno Nacional, faltaría que Charly le ponga música.
Abin: sí, lo de Robbe Grillet no sé si es más interesante que aburrido o más aburrido que interesante. Hay que leérlo. Auden es una lectura que me estoy debiendo, veré si consigo algo.
Buena esa data de la FLIA, si puedo me hago una escapada.
De más decir Esthepario que cuando tengas en el bolsillo anécdotas tan geniales como la de Gelman (y ganas de escribirlas, claro) por lo menos yo voy a estar encantado. Digo esto por que acabo de leer lo del taller con Leónidas.
La Flia del año pasado estuvo copada, tiene sus puestitos, su bar para tomarse algo y de pronto a Washington Cucurto vendiendo a los gritos los libros de Eloisa Cartonera como si fuesen pebetas de salame y queso.
Bueno, cuando me acuerde mando. Pero te voy a aplicar la ley de mercado jaja la oferta y la demanda.
Uh! si está el Cucu voy a hacer un esfuerzo por ir así lo veo a ese grone atorrante jaja. Capaz que consigo que me publique algo jaja.
Anda a saber si aparece el Cucu ahora que lo edita Sudamericana! jaja. Es re curioso lo de Eloisa, por que tantos tipos grosos cedieron sus derechos, desde Casas hasta Cesar Aire aparece en esos libritos de cartón...
Estephario: hiciste un taller con Leónidas!! Jaja, qué groso sos. Yo la verdad descreo mucho de los talleres lit., pero si es con un grossso seguro que iría, de cabeza.
La imagen de Cucurto vendiendo libros como si fuera un vendedor ambulante me hizo reír y mucho. Alguien por ahí me dijo que le tenía lástima a Cucurto, porque el tipo se había construido una imagen y ya no podía escribir más que en función a ella. Que es el escritor de moda en la actualidad no hay dudas.
Sé que ya murió, pero si no fuese por la enfermedad que sufrió, podría estar viva en este momento. Así que si Abinsur me lo permite subo algo de Susana Thénon, lá -LA- poeta argentina. Anque el cánon sea Pizarnik o Bignozzi, creo que el lugar por antonmasia de la poeta argentina le corresponde a Thénon.
Subo algunos inéditos (que no publicó en vida) y que fueron recogidos en La morada imposible tomo II.
CRONICAS DEL SUR DE LA SANGRE
I
Y si yo te dijera
que no y no
porque no
y yo dijera
no
yo sería no.
II
Andar
andarme
canturrearme
cosas, esponjas,
rabia
esquizofrénicamentehablando.
III
Deus.
(Globo pinchado,
espíritu de soda).
Sube, Deus,
Deus
¡Deussssss!
ORIENTACION
NO PUEDO MÁS: ventanilla de al lado
QUÉ DESGRACIADA SOY: primer piso
NADIE ME QUIERE: oficina 6
ME LO HACEN A PORPÓSITO: ala oeste
ESTOY MUY SOLA: pasando el puesto de flores
TENEMOS QUE HABLAR: corredor al fondo
VOS NO ME COMPRENDÉS: siguiendo esa flechita
CÓMO PUDISTE HACERME ESO: cerrado por vacaciones
mar calmo y próspero viaje
uh
MOMENTO GAUCHO
Llamar se suele Impiedad
a Piedad por uno mismo,
a no arrojarse al abismo
por ajena hostilidad.
Otrosí digo, Tiburcio,
que al beso llaman Besote
(hipérbole de Iscariote
Jodas, con perdón de furcio).
Hablando de talleres literarios, hace un tiempito, hable con un loco que iba a algo así como una facultad para aprender a escribir (algo así como el revés de Letras) donde vos ibas aprendiendo recursos y etc para darte maña con la pluma. Me contaba que cursaba cuatrimestralmente en grupitos poco numerosos y pagaba (por cuatrimestre) una luca (1000 pesos, para que entienda el no argentino) Es mas, que estaban peleando para que el título tenga cierto caracter oficial. Ahora bien, hay mas: los que daban clases eran tipos mas que interesantes como Martín Kohan o Sergio Bizzio.
No se si vieron un afiche que armo Cucurto hace unos años: hay una mina dominicana (muy tetona y muy sonriente) que dice, en letras amarillas y anaranjadas "Adivinen con quien disfrute más". Tiene un libro en cada mano: las obras completas de Borges y "El curandero del amor" con el Cucu posando re canchero en la tapa!! jajaja
Lo último: Pulpa y vos se retroalimentan de poesía, el también es fana de Susana Thénon ¿no?
Susana Thénon...ay me cacho, dónde estaba yo que no conocía tampoco esa maravilla?...uffff y re ufff pero que bueno que Mi querido soñador (Abin) inaugurara este foro y que "mas bueno aún" que lo frecuenten personitas tan personotas como Esthepario, ysillueveentoncessi, apeman, etc....PIQ PIQ!!
Sí, sí, Martín, pulpita es fana, como en su momento lo fue de Juarroz, ¿pero adiviná quién lo indujo hasta Susanita? Ahora, por tu comentario veo que no la bancás mucho, jaja.
Después: la imagen esa que mencionaste sobre Cucurto la vi, pero en internet. No sabía que era un afiche onda esos que se ven por la calle (!).
Otra: no tenía ni la menor idea de que existía esa clase de "talleres" como carrera. Viene a ser como una especie de secta, no? Por más que quiera no imagino a un chabón con un pin en la mochila con la cara de Rimbó yendo a esos lugares. Y que además viva en Barrio Norte. O sea: hay que pagar dos mil pesos al año para que te enseñen a escribir. ¿Será trasgresión hoy en día o ser un tremendo y subsumido boludo?
Y sí, sillueve, pero el groso es el viejo no yo jaja. Y ahora me venís a colgar a la Thénon, carajo no me das respiro vos. Te cuento estoy escribiendo algo sobre la Thénon. En verdad, es sólo una anécdota de cuando la conocí en 1987, en este caso puedo dar fecha exacta porque acá tengo el libro firmado por ella. Recién había sacado "OVA COMPLETA" y tuve la suerte de cocnocerla cuando estaba haciendo la presentación. Pero esa historia va destinada a mi blog, así que van a tener que ir allá a leérla jajaj.
Raro che lo de pulpa, de Juarroz a la Thénon jaja, absolutamente inesperado ese trance.
Me mató el texto orientación, no lo conocía. Pero ojo, yo también tengo un inédito de ella. Cuando hacíamos la revista a cada poeta que le destinábamos la sección reportaje, le pedíamos que nos hiciera un manuscrito que luego fotocopiábamos para la revista. El número en que iba Susana no llegó a salir, así que me quedé con el original. Cuelgo un poema de "Ova" creo que fue su último libro en vida.
LA DISECCIÓN
cosa casi sagrada
es una cosa casi sagrada
una cosa casi
casi sagrada
tan casi sagrada es esta cosa
que llama poderosamente la atención
la casi absoluta ceguera de la gente
para tener en cuenta que a fin de cuentas
es casi innecesario ver para creer en cosa tan casi
tan consecuentemente casi
sagrada
y es que además este elemento o cosa
ha sangrado
o casi
y podemos apreciarlo por la sombra de lo casi sangrado
sobre el suelo sobre el suelo sobre el mismísimo suelo
y retomando la demostración
tenemos esta cosa
una cosa bah el montón
de cosa casi medio sagrada
y además sangrada y por ende
y en ciernes casi ad nauseam
y en otro orden de cosas esta cosa
se resiste con casi todos sus botones
a ser casi descubierta
analizada remolida destripada
en sus causales últimos internos
mejor dicho casi internos porque la cosa en sí
no se deshoja fácilmente
sino capa tras capa
como los alcauciles
los inviernos
y el tiempo ah el tiempo ese factor
disyuntivo que casi se agota
y por lo tanto nos impide
llegar al gran por qué
y al supercómo de esta cosa
casi sagrada
tam tam casi sagrada
tan casi casi
casi tan sagrada.
Abin, no es tan curioso, al menos en el caso de Fabián (Casas), que le ceda los derechos al Cucu.
Va otro poco de historia. Ya me estoy pareciendo al libro gordo de petete contando historias jaja.
Te conté lo de la biblioteca y de las revistas de aquella época. Lo que no aclaré es quiénes integraban esas revistas. A ver, con los errores propios de mi memoria. Onda "deportes en el recuerdo" las formaciones eran masomenos así. "Un huevo y medio" Gerardo Foia y Fabián Casas seguro, no recuerdo más nombres. "La mineta" Dani Durán; Darío Rojo; José Villa, faltan nombres, bue. "Epitafio" la hacía Eduardo Sívori. "lamás médula" Sebastián Bianchi; Nicasio Troj; David Wapner y yo. Y me dejé "La trompa de falopo" para el final porque la hacía Juancito Desiderio y ahí estábamos todos juntos. Juancito era el que unía a todas las tendencias. Un tipo increíble. Bueno, base de operaciones la casa de Evaristo Carriego. Por aquel entonces, entre muchas otras actividades que solíamos hacer allí, yo daba un taller de poesía (producto de mi audacia y mi inconsciencia juvenil, jaja). La cuestión que llegó al taller Santiago Vega (luego cucurto y después washington) era mucho más chico que nosotros, tendría 17 años cuando hizo pie en la biblioteca, pero nos cayó muy bien a todos y enseguida lo adoptamos jaja. Así que te darás cuenta del porqué pueden cederle los derechos.
Ah, me olvidaba, después hicimos, ya con David Wapner a la cabeza, otra revista "Extrema Ficción" ésta fue como una decantación de lamás médula. Y, si no me equivoco, allí le publicamos a Santiago Vega (creo que ya como Washington Cucurto) su primer texto: "Cosa de negros" me parece que se llamaba.
¿Así que de ahí salió la primera aparición del señor Vega? Mirá como vamos trazando puentes. Claro, si mal no recuerdo, Casas también fue co-fundador o tuvo bastante que ver con el surgimiento de Eloísa. El catálogo de la editorial es loco, subterráneo y envidiable a la vez. La última vez que fui a la feria del libro posta, hace unos años, Eloísa tenía un puesto donde te pintaban los cartones ahí nomás: una señora gorda se enchastraba la vida al lado de los puff de Santillana.
Esto de pulpita me hizo reír mucho che!! jaja. No se si no la banco, pero por lo menos no hubo ni fu ni fa (bue, al menos no hubo fu) pero suelo ser de digestión lenta para ciertas cosas.
Extraño lo del taller ¿no? Me encantaría cruzar a ese loco para que me chusmee un poco más, pero será mas bien dificil. No se que onda, pero ¿por que vemos con buenos ojos garpar 250 mangos al mes para hacer un curso de teatro con alguien groso y no un curso de literatura? (puse adrede un ejemplo de otra rama artística eh, porque el laburo del que escribe, a fin de cuentas, tiene un imaginario muy autodidacta) Me da curiosidad saber, por ejemplo, cuanto puede cobrar un tipo como Gambarotta si es que da un taller. En fin, obviamente, me sentiría un boludote si formara parte del club de las dos lucas!
Te tengo una maliciosa envidia Estephario... Para nada sana.
Cuando tenga tiempo subo algunos fragmentos de una entrevista interesantísima que le hicieron a Martín Gambarotta en el Diario de poesía que salió en enero de este año; sale cada tres meses y ya debe estar el otro número circulando por algunos kioskitos de diarios, que todavía no compré.
Chancho_Mental,07.05.2008
iDharmapada rabito flaco y celestial. Juzguemos al que ayer sol y nicotina. La vida señores es un hule derritiéndose sábados y mujeres. La vida cigarrillo. Jurisprudencial/i.
bVisiones Suripantras desde la línea del área grande/b
David Beckham, 1998.
Ella se llamaba Martha
Él no.
Él se llamaba de otra forma
Nunca conoció a Martha
Ella pasó madrugadas en vela
Mucho lloró
Trabajo quince años tras de un escritorio, hasta que un día
Él se volvió loco
Quiso matar a su madre
Sus amigos lo olvidaron
Adelgazó, perdió cabello, un ojo le bailaba anárquicamente, se orinaba en los pantalones
Durmió muchas noches en la calle, hasta que un día
Ambos murieron solos
Y ahora están juntos
Muy juntos
En el salón de prácticas de una facultad de medicina
Ah bueno, "una maliciosa envidia". Decime, sillueve, decime qué he hecho yo para merecer esto!!! Dale gas con lo de gambarotta que puede estar interesante, porque yo no le pienso dar de comer a esa gente de Diario de Poesía.
No sabía que Beckham se dedicara a la poesía. Este no leyó los poemas de nuestro Guillermo Vilas. Otra que Artaud.
torovoc,09.05.2008
jajajajajajajajajajajja!
es obvio que no lo hizo...
además tengo entendido qu nuestro Carlitos Tévez es un poeta de primerísima calidad literaria
torovoc,09.05.2008
Eh... bueno, pido disculpas. No queremos bardear este foro que es uno de los poquititísimos que valen la pena en la page por los días que corren
torovoc,09.05.2008
Y para compensar les dejo alguito de
ARTURO CABRERA
Carpe noctem
Que la noche no nos preguntara nada.
Que sólo las lámparas encendidas para los amigos
dieran cuenta de un afecto remoto y excesivo.
Que no pudiera medirse el tiempo que guardó esa
promesa el gesto ciego de la intimidad —tan espontáneo
que ya no nos pertenece.
Que el silencio fuera el secreto de una anécdota
y
que la anécdota fuera tan insignificante
que en su aparente oscuridad durmiera
como un grillo.
Que lo que no sabemos qué es advenga para todos,
fingiendo todos saber que no lo saben.
Ellos preguntaron: “¿Cómo será esta noche?
¿Qué fin tendrá la noche?
¿Próspero o adverso?”
En el sentido una apuesta más secreta nos vigila
y olvida.
torovoc,10.05.2008
fue de rata: El correcto nombre del autor de carpe noctem es ARTURO CARRERA
Che, qué bueno este poema de Carrera. Yo tengo varios libros de él, pero claro son de la primera época, más barrosos -diría Perlongher-.
"que la anécdota fuera tan insignificante/que en su aparente oscuridad durmiera/como un grillo. Toda una declaración de estilo. Muy bueno.
torovoc,19.05.2008
Ufa! Ojalá que este foro no haya fenecido tan prematuramente, con lo saludable que se le vió la última vez... y lo interesante de su charla...
El caballero de la iniciativa no ha dibujado por aquí su pelo en muchos días.
Si no fuese yo tan indocta acerca del tema, quizá arremetiese con su continuidad, pero carezco de la valiosa información que quienes a ello se dedican, comparten con maestría sus conocimientos.
Cierto che, está pinchada la muchachada. Me parece que al anfitrión lo atosigamos, como a Isabelita, con tanto Thénon y Lamborghini jaja, demasiado experimento literario. A ver si logramos que vuelva. Dejo unos poemas más digeribles.
Y usted torovoc, no se haga la indocta en estas lides que sus textos dicen lo contrario.
Bueh, no sé si lo conocen a Antonio Cisneros, poeta peruano.
ARTE POÉTICA I
1
Un chancho hincha sus pulmones bajo un gran limonero
mete su trompa entre la Realidad
se come una bola de Caca
eructa
pluajj
un premio
2
Un chancho hincha sus pulmones bajo un gran limonero
mete su trompa entre la Realidad
-que es cambiante-
se come una bola de Caca
-dialécticamente es una Caca Nueva-
eructa
-otra instrumentación-
pluajj
otro premio
3
Un chancho etc.
de Como higuera en un campo de golf (1972)
CUATRO BOLEROS MAROQUEROS
I
Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa más aburrida del suburbio
no habrían primaveras
ni otoños ni inviernos ni veranos
Pero no
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.
II
Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.
III
Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.
IV
No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo
el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.
de El libro del loco amor (1972)
torovoc,22.05.2008
Don Estephario: Ha alegrado usted inmensamente el mediodía de la dama que esto escribe. Y animádome, por añadidura, a compartir con la muchachada de a bordo (eh... ¿A qué me suena lo que acabo de decir? Bueh... nimporta) Una poesía muy particular de un muy particular autor a quien amo desde casi niña. Muchos aquí han, seguramente, de conocerlos a ambos (poesía y autor), lo cual no me quita mis deseos de estamparla contra este azul de mediodía (aunque afuera haya un gris plomo de Río Grande).
El Poeta en cuestión se llama Luis Alberto Spinetta
La Poesía: La aventura de la abeja reina.
Algo en los jardines
Me llama sin cesar
La lluvia en las hojas
Me inspira confianza
Los árboles se agitan
Bendito sea este viento
Y detrás de los muros
Oigo algo que me dice:
“¡bienvenido!, yo sabía
que vendrías aquí
a esta caverna…
Supongo que te acostumbrarás
al silencio total
mundo interior
que es eterno como el propio mal…
así no habrá para mañana
otra luz que lamentar
al morir el desierto de sed de amar
y de florecer
¡jamás escaparás de aquí!”
sin salir de mi asombro
comienzo a observar
miles de colmenas
ardiendo en el fuego
millones y millones
de sordos tapires
“¡Oh, mi Dios!
¡Pero esto es el infierno!”
me dije para mí…
Pues no me importa
Yo se bien que saldré de aquí
De tu colmena…
Tal vez las luces que amanezcan
Traerán la paz
Ese color tan diferente a esto, sin dudas…
Y se que no me va a importar
Si a la luz de un verano
Muero al morder a mi presa
Resignándome,
Dejando en ella mi aguijón…
Así sin darme cuenta
Rompí los acertijos
Y en un demente impulso
Salí de la caverna
Y oí sonar el rayo
Y corrí por mil canteros
Donde tímidas flores
Morían por la lluvia…
¡En ese instante comprendí
que explicar esto a alguien
sería inútil..!
Las luces temblaron
Con la furia del viento
Y las hojas
Mojadas con perlas del alba
Me vieron huir…
Uh, me dieron ganas de escuchar "Los libros de la buena memoria". Esa canción me resulta maravillosa.
Y si, ando medio colgado: le voy a echar la culpa a los examenes universitarios me parece. Pero ojo, me gusta que el foro se vaya formando y reformando con sus propios tiempos digamos.
Acabo de encontrar este poema y ni siquiera estoy seguro de como se llama.
la hipopótama lenta se le acerca
y adán le dice a dios es medio fea
pero igual obligado la bombea
y nuevamente dios abre la cerca
y entra calma una verde cocodrila
y el pobre adán se niega dice please
era más estrechita la perdiz
y ella muestra los dientes lo vigila
adán no ha visto aún a la mujer
se cree que son así medio bagartas
escamosas peludas y lagartas
después va a ser feliz y va a cojer
y va a decirle a eva en la catrera
sos mi yegua mi perra mi pantera
Ramón Paz
torovoc,23.05.2008
jajajajajajajajajajaja! Excelente manera de comenzar la mañana señor Don Abin_sur! se me terminó de despegar la almohada de la cara y escupí el primer mate por la nariz.
Pero además del lagrimón de risa (del ojo derecho) otro brotó (desde el izquierdo) por la nostalgia, señor, que con usted comparto... y ahora mismo le estoy cantando (espere que me aclare la garganta con un segundo mate), LOS LIBROS DE LA BUENA MEMORIA. De nuestro querido Flaco.
♪♪♪♪
El vino entibia sueños al jadear
desde su boca de verdeado dulzor ♪♪
y entre los libros de la buena memoria
se queda oyendo como un ciego frente al mar ♪♪
♪♪♪♪
Mi voz le llegará
mi boca también
torovoc,23.05.2008
ajum! ehehehehe..! se me atravesó un cachito de yerba... comienzo de nuevo: ♪♪♪♪
El vino entibia sueños al jadear
desde su boca de verdeado dulzor
y entre los libros de la buena memoria
se queda oyendo como un ciego frente al mar♪♪♪♪
Mi voz le llegará
mi boca también
tal vez le confiaré
que eras el vestigio del futuro ♪♪♪
Rojas y verdes luces del amor
prestidigitan bajo un halo de rush
¿Qué sombra extraña te ocultó de mi guiño
que nunca oíste la hojarasca crepitar?
♪♪♪♪♪♪
Pues yo te escribiré
Yo te haré llorar
Mi boca besará
toda la tenura de tu acuario ♪♪♪
Mas si la luna enrojeciera en sed
o las impalas recorieran tu estanque
¿No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar ♪♪♪
torovoc,23.05.2008
Y sigue así:
♪♪♪♪♪♪
Para do estoy aquí
esperándote
todo se oscureció
yo no se si el mar descansará...
♪♪♪
Habrá crecido un tallo en el nogal
la luz habrá tiznado gente sin fe
esta botella se ha vaciado tan bien...
Que ni los sueños se cobijan del rumor...
♪♪♪♪
Licor no vuelvas más
deja de reir...
no es necesario más.
Ya se ven los tigres en la lluvia
♪♪♪♪♪
LUIS ALBERTO SPINETTA
torovoc,23.05.2008
Ah... las viejas glorias del vinilo... No debería agregar nada, pero me resulta inevitable se me representen escenas muy vívidas de tiempos idos, al escuchar esta canción. ¿Describirlas? Tal vez... algún día... en alguna poesía o una emotiva narración. Hoy que hablen los lagrimones por sí solos. (Del otro lado del msn, mi hija mayor está sintiendo lo mismo...)
Que canción maravillosa!! ¿Sabes que yo la conocía via Noelia, a través de una versión increíble que hace Gustavo Cerati?
torovoc,24.05.2008
Escuché la versión de Cerati, y pese a que no me lo banco al chabón, me pareció una interpretación impecable. Pero... viste..? El Flaco es El Flaco! Es... qué querés que te diga..? EL FLACO. así de simple.
uy pero que pasa por acá que hay tanto charquitos de "cristalinas" y nostálgicas aguas?...que lindo!! que lindo que se comparta con esa sensación de "compañia" en ese espacio ...me reí mucho con el poema que colgaste Martin y....también le acepté un mate a Torovoc (ni se dio cuenta claro...jejej) mientras me cantaba ese tedorito de spinetta...
piq piq!!
torovoc,28.05.2008
Ay Adri... ¿Cómo te animaste a tomar uno de mis mates? ¡Mirá que sos valiente, ché! O tal vez haya sido beneficioso, si de constipación se tratare... En fin... ¿Viste qé lindo foro? Ojalá le diesen más bola.
Por mi parte capaz que le arrojo alguito más de entre mis perdidos Libritos... a ver que encuentro...
torovoc,28.05.2008
NO LIMPIES AL SUICIDA
No limpies al suicida
no lo peines, ni le ordenes el rostro; no lo beses
No vuelvas absurda su muerte.
Que nosotros los suicidas estamos hartos de los simulacros de vida.
Llevamos el marfil de un hueso atravesándonos el cuello como conjuro de
la buena muerte
asumimos este acto de belleza con la espontaneidad de los niños.
Duele demasiado sostener un alma.
No saberse de barro
que la boca sea un agujero por donde todo se abandona
y la más bella mariposa
sólo el esqueleto de otra palabra.
Nosotros los suicidas
sabemos que si entre dios y una bala no existe la misma cantidad de silabas
será tan sólo por un capricho.
mmmm chep...no conocía ese señor pero casi me dieron ganas de haber estado a su lado para abrazarlo por semejante y tan cruda belleza....es un poema muy fuerte ; tan fuerte como hermoso...grazzie Vivi!!a ver si lo encuentro y lo saboreo un poco...piq piq
torovoc,01.06.2008
A LA HORA DÉCIMA
Murió de pared y musgo, de cal
y de luces apagadas como en una calle.
Tenía un amor
-amor que deambulaba-
y de noche, todavía, junto a la puerta
latía un corazón igual que los caballos
madrugadores sobre el asfalto.
Sus ojos perdían el rumbo y volvían
cansados al redil.
Murió de laja, de granito,
porque los cielos pesan y van dejando
las cosas lentas y más tercas
en la idea que tenemos contra el tiempo.
Pero a las piedras no les entra la luz.
Las piedras no caen por su alma.
Murió de amor a los ladrillos
-con ese amor que deambulaba-
y porque no sabía qué hacer
cada noche de verano,
sentado en un patio,
con la luz de la luna tirada ahí
en el piso.
En el lindero de la "contemporaneidad", y en tributo a los medrosos enamorados, dejo esto, de Theodor Mommsen, que en ese parámetro de juventud es más desafiante que otros que por aquí andan:
Lo que es de la lengua, eso que
se dice lengua, es más viejo
que las tenazas es más viejo
que esto que yo te digo, Catón,
esto que miras
es la mismísima sombra
que ella en el mercado me dijo: tienes
una esposa Catón, y ella
te estará apretando el corazón…
y la veo cuando lo dice y te veo
como una línea recortada:
ya
me muero y qué.
Antes él se puso en escena en su casa
ante el fuego que su amante había encendido
y que poco después él había dicho:
"fue el Diablo quien encendió la brasa"
Ese ser que al hablar transforma el aire
y la piedra negra la regresa al fuego / Diablo
que es en el decir lo que antes era en el silencio
De ahí toda la duda: si Yo Descartes
digo con solo decir que todo es falso
¿quién dirá que todo lo que digo es Verdadero?
sólo Dios Ese desdoblado Diablo que se mira
al mismo tiempo desde afuera y desde adentro:
piedra negra que se enciende con su propio soplo
Antes de decir, diré: ¿estudiar vida y obra de Marilyn Manson? ¿eh? Solo recuerdo la versión de Tainted Love y un docu del gordo Moore en que aparece. En fin, algún día reiniciaremos este foro... saludos a todos!
la señora Isidora disparaba a la amante
de su marido pero antes
la señorita Dalasena miró a la ventana
como mirar a la boca de un revólver
en realidad no miró ni a la ventana
ni a la boca de ningún revolver: miró
a los ojos de la señora Isidora Lisinski.
Detrás de esos ojos estaba la noche
y la oscuridad que revestía los pezones
de la señora Isidora. La señorita Dalasena
inclinó la cabeza y entró con furia
a la oscura calle Karadjordjeva.
Dejo aquí una obra de un poeta contemporáneo chino. Existe una rica producción de origen chino y japonés actualmente pero por lo general las traducciones que se encuentran son exclusivamente en inglés. Hay muy poco traducido al castellano.
POETICA
Bei Dao
De la enorme morada a la que pertenezco
sólo queda un escritorio, rodeado
por un pantano inmenso
la luna diáfana me ilumina desde diferentes ángulos
a lo lejos sigue de pie el sueño de esqueleto frágil
como un andamio sin desmontar
y hay huellas fangosas sobre el papel en blanco
el zorro que durante largos años ha sido alimentado
con un latigazo de su cola feroz
me alaba y me hiere
claro, también estás tú sentada frente a mí
el relámpago en un cielo despejado que brilla en tu palma
se convierte en leña seca y se reduce a cenizas
Esta poesía es estupenda, pero no está la versión al castellano. Me disculpo por ponerla en inglés pero realmente vale la pena. Se titula "Al Borde de un campo, un par de zapatos".
AT THE EDGE OF A FIELD, A PAIR OF SHOES
Wang Xiaoni
At the edge of a field,
a pair of shoes is neatly set,
and which old man led the frugal life of these?
Perhaps he only wanted to remain close to the earth.
--Sha, sha, sha, sha: you can hear hoeing in the field.
The eye fills with green, lush corn leaves.
The stalks are all so sturdy;
they must grow seeds of gold.
The pair of shoes is still new,
with fine close stitching.
--At the distance, somebody
is singing opera, a rough voice.
The whistle for rest peels.
A young man stands up from the field;
his countenance is set. Sturdy. No, downright handsome.
The sun is his huge earring.
--He is laughing, shouting and almost dancing.
"My precious shoes are still there."
He knocks the dust from his shoes,
looks at his muddy feet,
and puts his shoes under his arm.
The sun burns the road to glistening hot.
Pat, patta-pat, patta-pat, listen:
his bare feet shape the bronze earth!
(translated by Gordon T. Osing and De-An Wu Swihart)
quilapan,25.07.2008
iZambafusa Nº3/i
Pongamos las cosas en su punto y si hasta ahora sus argumentos han querido repetir delante de nosotros, diciendo la verdad y nada más que la verdad, ¿dónde, dónde estaríamos? Habría que interrumpirse por el interés de Mister Gomboll aunque la escena sea la primera en desaparecer: ¡Oh! ¡Treinta y cinco o, acaso, cuarenta años! ¡Oh! ¡Todo cuanto ha existido en el espacio de seis mil y más años! Es lo que convendría al hombre natural en el misterio de este horrible tiempo...
Guardemos, pues, silencio.
Sí, silencio.
Mucho silencio...
Que nos hundamos bajo el silencio.
Fue entonces que dijiste que eras una mujer inteligente. Y miraste por la puerta entreabierta: la calle, la gente que pasa, los autos... ¡Ha muerto! ¡Mister Gomboll ha muerto! Guardemos el original bajo llave; demos a la plebe inmunda sólo la copia y, si ello es posible, un vaso de aserrín.
Y guardemos silencio.
Mucho silencio...
Que nos hundamos bajo el silencio.
Que no haya más que silencio junto a nosotros.
Entonces podré suicidarme.
Entonces me suicidé.
b- Juan Emar, Umbral, Tercer Pilar, página 2336./b
rasga el frío este cuerpo
lo lleva hacia abajo con la suavidad
del musgo:
rasga el frío este cuerpo que cae
entre las paredes estrechas del pozo:
es ésta una garganta
es éste el cuerpo oculto del pez
son éstas las espinas
y es el grito una semilla
que ha crecido desde antes
de que yo naciera desde antes de que yo
cayera en este pozo
que es la garganta con la que me pronuncias:
caigo en este pozo
que es tu garganta con la que me devoras
quilapan,28.07.2008
bIMPRECACION A LA BESTIA FASCISTA/b
iFragmentos/i
1937
ib->Pablo de Rokha/b/i
Contra el pueblo y su ley, echando babas, bufando,
echando sangre y montañas de barro,
mordiendo los estercoleros,
andrajos de caverna, miserables, horteras de convento,
bestias negras,
fariseos espantados de la dignidad humana,
sudando, bramando, mostrando la dentadura,
ensangrentada de horrorosos y amarillos puñales,
echáis al gran animal contra el horizonte,
ensuciando al hombre y al siglo y a 'dios'
con vuestro comercio de alcantarilla.
Niños y vírgenes, encarneciendo,
os revolcáis sobre los vientres de aquellas madres,
inmensas como manzanas,
¡oh! eunucos, ¡oh! soberbios y enloquecidos marranos,
y un clamor colosal de víctimas os va siguiendo,
os va rugiendo,
os va mordiendo el pellejo de las vísceras,
tras la bandera de los héroes y el océano.
Asesinos mercenarios de inocentes,
honra y gloria de los hospicios, honra y gloria de los burdeles, honra y gloria de los presidios, explotadores de homosexuales,
toda la tierra entera, a heroicas multitudes fragante, va escupiéndoos
desde el vértice de ópalos trágicos de la España
incendiada,
los niños caidos en el degüello, las niñas caidas en el degüello, y los ancianos muertos,
las adolescentes violadas y meadas por vosotros,
profanándolas, os maldicen desde la muerte,
os escupen, apuñaleándoos con el puñal de las últimas lágrimas,
todos los ofendidos y los humillados del tiempo,
los campesinos, los proletarios, desde su faena de acero, y el intelectual a la orilla,
la esposa embarazada, a quien le asesinasteis su león, por la espalda,
los trágico-dramáticos huérfanos, que echan gran página en los cementerios de sus progenitores, los enamorados pisoteados por los anchos caballos del fascio,
la heroicidad romántica de los antiguos matrimonios
castellanos, crucificada por vuestros lacayos, por vuestros espías, por vuestros esbirros capones, el triste, el empleado, el pobre, el que tenía la palomita de oro y se la mataron, cobardemente,
los paisanos de las aldeas horrorizadas por la sucia lujuria de los degenerados y la hez hedionda del fascismo,
el soldado popular, terciándose la carabina...
Escarnios y escorpiones y andrajos y gusanos y espantos, rodeándoos,
al cinturón de calaveras, pegadas las babosas, riéndoos después de haber arrasado los dormitorios y los gallineros del pobrerío,
valientes de sainete, una gran corona de estiércol
ciñe vuestras sienes, bamboleándose sobre las inmensas orejas de asno.
Con negros hocicos escarbasteis la santidad y la humildad de los ingenuos,
todo lo sagrado de las aldeas,
y vaciasteis la bacinica de las concubinas en el agua bendita de las creencias,
¡oh! fariseos, ¡oh! filisteos de la retórica asesina,
¡oh! lacayos borrachos, sobre el santo, el alto,
el magno pueblo infinito,
verdugos del Cid, corchetes de Cervantes, rufianes del Quijote, ''podetas'' cabrones, soplones, sicarios,
¡quién os pegara un puntapié en la boca!
así, entre llamas, entre sangre, entre lodo, entre laureles y huesos sociales,
atragantaros de pólvora, clavaros el puñal en las entrañas,
traidores de Dios, comerciantes de Dios, repletos de brutalidad y escapularios,
bufones sangrientos, peleles sangrientos, ladrones sangrientos, ladrando contra la cultura y la grandeza del hombre, ebrios y en cuatro patas,
desde el montón de basura fascista;
charlatanes-delincuentes, Herodes de trapo, de sangre, de charco, rellenos de aserrín católico,
arrasáis los pueblos hispanos, con Jesucristo en las verijas,
por un infierno de operetas, de pantomima, de bufonada, demonios con anteojos,
sois los aventureros de Shakespeare, con los pantalones abajo,
las viejas podridas, enamoradas del adolescente,
los poetastros oscuros y hediondos, a los cuales se les cae la baba en el cementerio,
las prostitutas barrigudas del oportunismo,
las celestinas tuberculosas y apasionadas, como cerdos santos de Freud, las marranas,
los eunucoides enfurecidos y ambiguos del Vaticano,
las comadres calientes, con los bigotes ensangrentados de angustia, medio a medio del tabladillo...
Reúno mi musculatura, empuño mi vida, asumo mi alma,
frente a vosotros, mal paridas bestias,
mazorqueros, garroteros, maromeros, guaraqueros internacionales,
ratas de sepulcro, chacales del sable, idiotas,
sí, idiotas, idiotas funerarios, perros de las hueseras,
cerdos de las hueseras, muertos comiendo muertos.
...........................................................................
Todos los hambrientos, todos los enfermos, ahora, en este instante definitivo,
todos los muertos, parados al resplandor de las ametralladoras,
levantan su lamento, estirilizadores de mujeres, de mundo a mundo contra vosotros.
Cara a cara a la Historia, os crucifico:
que aborten, horriblemente, vuestras hijas en los pantanos,
que os estalle hinchada la lengua,
que la maldición proletaria se os enrosque en la garganta ensangrentada, como una gran víbora,
y vuestros descendientes se avergüencen de sus antepasados,
que la tierra, ardiendo, abra la tenaza de sus abismos y os trague, despernancándoos,
como a bestias funestas, escarnio de sabandijas y alimañas.
Esas nubes de hilo
son nuestras sábanas tendidas en el terrado.
El aire tensa la cuerda. Las orea.
Brama el trapo en el laberinto.
Los pasos del tiempo gastan el verbo.
Censuran los labios. Disuelven la voz.
Dejan sin nombre el silencio.
La furia del viento se olvida.
Esas dunas de arena
son sábanas tendidas en nuestro desierto.
HERMANOS MÍOS
Es preciso que llevemos así el mundo de costado
Sé de carreteras desviadas
De apetitos profundos
De miradas sin salida
De mentiras encanecidas
De odio en el odio mejorado
De fraternidad engañada
De amor crucificado
Del antepasado abofeteado
Del padre abofeteado
De la madre abofeteada
Vigilo ese cielo esas tierras esos hombres esas mujeres
Esos niños que ya no cantan
Esas madres que ya no acunan
Esos padres de lejos padres
Esos viejos que ya no cuentan
Vigilo ese país mi país
Ese país loco por sus hijos
Loco por su libertad
Infiel a sus sueños
Pero el mundo se orina en un baño de sangre
Y a las mujeres se les amputa el deseo de amar
A los hombres el deseo de envejecer
Y mis sueños se llenan de peces asados
Dejadme acurrucado en lo profundo de mis cuevas
Pues el día avanza sobre juventudes amargas
Y desvela viandantes sin caminos
Y revuelve el exilio guardado
Mañana quizá devolvedme el día
Pero dádmelo sólo si el niño
Aprende a jugar de nuevo
La madre a acunar el soldado a enternecerse
Ensayo la noche fiel
El día silba a los harapos
Introduce la vergüenza en la calle
El día da la paz del mundo sin tapujos
Que ya no se vote más por el amor del hombre
Que ya no se pertenezca a un solo país
A una sola raza
A un solo continente
A una sola felicidad
Sino a todos los países
Todas las razas
Todos los continentes
Todas las felicidades
Entonces los corazones todos los corazones
Terminarán de amasar la suave arcilla para el mismo dulce techo de los hombres
Mis hermanos
He acabado por habitar el cielo del mundo
Y la sangre interminable de los días
Pero puesto que he experimentado el sufrimiento
Sé que el amor existe
Y pues que el amor existe ya no quiero llorar
Porque tarde te cortejé
Ya no podré odiar más
Pues he vivido todas las estaciones
Perdonaré siempre...
Oigo ya la lluvia sobre mis sueños de junio
Por fin volveré a dar vida al ideal roto
En nombre de la pared levantada del Amor
Firme en mis silencios
El alfabeto de mi lengua empieza por
Comunitario
Mi Salvación está hecha de Amor
Y soy soldado de una patria infinita.
Mes frères
Ils nous font ainsi porter le monde
à travers, sans les routes mal dessinées.
Les appels profonds,
les regards sans issue,
les mensonges à chevaux blancs,
la haine parmi la haine améliorée,
la fraternité dupée,
l’amour crucifié,
l’ancêtre giflé,
le père giflé,
la mère giflée,
je veille ces sials, ces terres, ces hommes, ces femmes,
ces enfants qui ne chantent plus,
ces mères qui ne bercent plus,
ces pères de lointaine paternité,
ces vieillards qui ne content plus,
je veille ce pays, mon pays,
ce pays fou de ses fils,
fou de sa liberté,
infidèle à ses rêves,
mais le monde oublié dans le sang,
et les femmes sont amputées du rêve d’aimer
des hommes du rêve de vieillir,
et mes rêves sont pleins de poissons grillés.
Saisissez-moi tapi au fond de mes gouttes,
Car le jour se lève sur des jeunesses amères
et dévoile les passants sans chemins
et fouille l’exil gardé
demain peut-être rendez-le-moi le jour
mais rendez-le-moi seulement si l’enfant
réapprend à jouer,
la maman à bercer, le soldat à s’attendrir.
Je suis la nuit fidèle,
le jour siffle les haillons,
met la honte dans la rue.
Le jour donne tout au jour la paix au monde,
ne plus voter que pour l’amour de l’homme
ne plus appartenir à un seul pays,
à une seule race,
à un seul continent,
à un seul bonheur,
mais à tous les pays,
toutes les races,
tous les continents,
tous les bonheurs.
Alors les cœurs, tous les cœurs,
finiront de pétrir la même douce argile
pour le même doux toit des hommes,
mes frères.
J’ai fini par habiter les ciels du monde
et le sang interminable des jours,
mais parce que je t’ai vécu, souffrance,
je sais bien que l’amour existe.
Et parce que l’amour existe, je ne veux plus pleurer,
Parce que je t’ai courtisé tard,
je ne pourrais pas haïr.
Parce que j’ai vécu toutes les saisons,
je pardonnerai toujours…
Déjà j’entends la pluie sur mes rêves de juin,
je finirai par redonner vie à l’idéal brisé,
au nom du mur debout de l’Amour,
debout dans mes silences.
L’alphabet de ma langue commence par
Communautaire
mon salut est d’Amour,
et je suis soldat d’une patrie
infinie.
Poeta español nacido en Santiago de Compostela en 1946.
Cursó la carrera de Filosofía y Letras en la Universidad de Navarra. Es profesor titular de Literatura Española en la Universidad de Granada, donde reside desde 1979.
Como investigador ha publicado varios libros relativos a temas de poesía española contemporánea, con especial atención a la vida y obra de Manuel Machado. De los galardones obtenidos se destaca el Premio Nacional de la Crítica en 1987 por «Curso superior de ignorancia».
POR FAVOR
Se van muriendo uno tras otro
como en las películas de náufragos
o de aviones estrellados en neveros incógnitos.
Sucumbió el portero de fútbol catequístico
y el bailarín de valses bajo la luz periódica de un faro
y el estudiante que sueña
un verano arqueológico en Egipto
y el insensato que sufre por unos ojos
que eran una sucursal del Cantábrico
y el posible profesor de español en Colorado.
Ahora está agonizando -es evidente- el aspirante a gran poeta
y no vivirá mucho el montañero que conoce por sus nombres
todas las aguas de Belagua y Zuriza.
No sé cuáles serán los supervivientes definitivos,
los miguel d'ors que lleguen a la última secuencia
-que según los antiguos es el paso de un río-,
pero le pido al Cielo que en aquel grupo esté, por favor,
el muchacho que una tarde,
mirándote mirar el escaparate de la librería Quera
en la calle Petritxol de Barcelona,
empieza a enamorarse de ti como un idiota.
CONTRASTE
Ellos que viven bajo los focos clamorosos
del éxito y poseen
suaves descapotables y piscinas
de plácido turquesa con rosales
y perros importantes
y ríen entre rubias satinadas
bellas como el champán,
pero no son felices,
y yo que no teniendo nada más que estas calles
gregarias y un horario
oscuro y mis domingos baratos junto al río
con una esposa y niños que me quieren
tampoco soy feliz.
REPROCHE A MIGUEL D'ORS
Tu corazón navega en la «Kon-Tiki»,
se adentra con Amundsen por la grandes
soledades heladas,
sube al Nanga Parbat con Hermann Buhl, se abre
paso hacia el Amazonas, monta potros,
se hunde en ciénagas verdes con fiebres y mosquitos,
atraviesa desiertos, caza el oso.
Y tú aquí, traidor, en un escalafón y un horario.
OTRO POEMA DE AMOR
Qué dicha no ser Basho, en cuya voz
florecían tan leves los ciruelos,
ni ser Beethoven con su borrasca en la frente
ni Tomás Moro en el taller de Holbein.
Qué dicha no tener
un bungalow en Denver (Colorado)
ni estar mirando desde el Fitz Roy el silencio
mineral de la tarde patagónica
ni oler la bajamar de Saint-Malo
y estar aquí contigo, respirándote, viendo
la lámpara del techo reflejada en tus ojos.
En nuestra mesa
el café se ha derramado
y como esas gotas oscuras
te veo caer
de a poco
lentamente
no puedo evitarlo
soy una sombra silenciosa
que se ha salpicado de tristeza.
*
Contigo
en intensas noches de espera
sueños compartidos en sorbos de café
suma de pasos
sucesión de puentes
y un par de certezas
temblándome en los labios
tu nombre
y esta soledad después de ti.
*
En esta tarde
de café y cenizas
me beberé de un sorbo
la melancolía
te devolveré los días de la ausencia
el último amanecer, la fría despedida
y me quedaré absurdamente feliz
en una tarde
de café y cenizas.
Yo no entro en ti para que tú te pierdas
bajo la fuerza de mi amor;
yo no entro en ti para perderme
en tu existencia ni en la mía;
yo te amo y actúo en tu corazón
para vivir con tu naturaleza,
para que tú te extiendas en mi vida.
Ni tú ni yo. Ni tú ni yo.
Ni tus cabellos esparcidos aunque los amo tanto.
Sólo esta oscura compañía. Ahora
siento la libertad. Esparce
tus cabellos. Esparce tus cabellos.
*********
Tú
Caer en un rostro, existir
con su respiración y con su boca...
Cuando tú estabas en peligro;
tú gritaste, mas fue
en la garganta de otro ser humano;
se levantó tu cuerpo
y fue en los brazos de otro ser humano.
Entonces comprendías.
Y tu necesidad y tu dolor
no fueron nunca como antes. Tú
ya no ves signos. Ahora, tú desprecias
todas las dudas. Y tu pensamiento
no es espejo que calla; ya es amor
y destino y conducta y existencia.
amayrany,22.10.2009
Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga
Debo admitir que tiene su touch bonito este poema, pero es tan cursi y cae en semejante lugar común...
cromatica,17.11.2009
Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad
con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante
en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
iA lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo...
A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.
***************
Aquella torturada nube parecía tan firme...
V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.
Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.
Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.
****
Así sea
El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.
No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.
Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.
Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.
/i
cromatica,17.11.2009
Perdón, omitó el nombre.
BLANCA VARELA
cromatica,19.11.2009
CESAR MORO
EL FUEGO Y LA POESÍA
En el agua quemante el sol refleja la mano de cenit
1
Amo el amor
El martes y no el miércoles
Amo el amor de los estados desunidos
El amor de unos doscientos cincuenta años
Bajo la influencia nociva del judaísmo sobre la vida monástica
De las aves de azúcar de heno de hielo de alumbre o de bolsillo
Amo el amor de faz sangrienta con dos inmensas puertas al vacío
El amor como apareció en doscientas cincuenta entregas durante
cinco años
El amor de economía quebrantada
Como el país más expresionista
Sobre millares de seres desnudos tratados como bestias
Para adoptar esas sencillas armas del amor
Donde el crimen pernocta y bebe agua clara
De la sangre más caliente del día
2
Amo el amor de ramaje denso
salvaje al igual de una medusa
el amor-hecatombe
esfera diurna en que la primavera total
se columpia derramando sangre
el amor de anillos de lluvia
de rocas transparentes
de montañas que vuelan y se esfuman
y se convierten en minúsculos guijarros
el amor como una puñalada
como un naufragio
la pérdida total el habla del aliento
el reino de la sombra espesa
con los ojos salientes y asesinos
la saliva larguísima
la rabia de perderte
el frenético despertar en medio de la noche
bajo la tempestad que nos desnuda
y el rayo lejano transformando los árboles
en leños de cabellos que pronuncian tu nombre
los días y las horas de desnudez eterna.
3
Amo la rabia de perderte
Tu ausencia en el caballo de los días
Tu sombra y la idea de tu sombra
Que se recorta sobre un campo de agua
Tus ojos de cernícalo en las manos del tiempo
Que me deshace y te recrea
El tiempo que amanece dejándome más solo
Al salir de mi sueño que un animal antediluviano perdido en la
sombra de los días
Como una bestia desdentada que persigue su presa
Como el milano sobre el cielo evolucionando con una precisión de
relojería
Te veo en una selva fragorosa y yo cerniéndome sobre ti
Con una fatalidad de bomba de dinamita
Repartiéndome tus venas y bebiendo tu sangre
Luchando con el día lacerando el alba
Zafando el cuerpo de la muerte
Y al fin es mío el tiempo
Y la noche me alcanza
Y el sueño que me anula te devora
Y puedo asimilarte como un fruto maduro
Como una piedra sobre una isla que se hunde
4
El agua lenta el camino lento los accidentes lentos
Una caída suspendida en el aire el viento lento
El paso lento del tiempo lento
La noche no termina y el amor se hace lento
Las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces
La cabeza cae los brazos se levantan
El cielo de la cama la sombra cae lenta
Tu cuerpo moreno como una catarata cae lento
En el abismo
Giramos lentamente por el aire caliente del cuarto caldeado
Las mariposas nocturnas parecen grandes carneros
Ahora sería fácil destrozarnos lentamente
Arrancarnos los miembros beber la sangre lentamente
Tu cabeza gira tus piernas me envuelven
Tus axilas brillan en la noche con todos sus pelos
Tus piernas desnudas
En el ángulo preciso
El olor de tus piernas
La lentitud de percepción
El alcohol lentamente me levanta
El alcohol que brota de tus ojos y que más tarde
Hará crecer tu sombra
Mesándome el cabello lentamente subo
Hasta tus labios de bestia
5
Verte los días el agua lenta
Una cabellera la arena de oro
Un volcán regresa a su origen
Verte si cuento las horas
La espalda del tiempo divinamente llagada
Una ánfora desnuda hiende el agua
El rocío guarda tu cuerpo
En lo recóndito de una montaña mágica
Cubierta de zapatos de muñeca y de tarjetas de visita de los dioses
Armodio Nerón Calígula Agripina Luis II de Baviera
Antonio Cretina César
Tu nombre aparece intermitente
Sobre un ombligo de panadería
A veces ocupa el horizonte
A veces puebla el cielo en forma de minúsculas abejas
Siempre puedo leerlo en todas direcciones
Cuando se agranda y se complica de todas las palabras que lo siguen
O cuando no es sino un enorme pedazo de lumbre
O el paso furtivo de las bestias del bosque
O una araña que se descuelga lentamente sobre mi cabeza
O el alfabeto enfurecido
6
El agua lenta las variaciones mínimas lentas
El rostro leve lento
El suspiro cortado leve
Los guijarros minúsculos
Los montes imperceptibles
El agua cayendo lenta
Sobre el mundo
Junto a tu reino calcinante
Tras los muros el espacio
Y nada más el gran espacio navegable
El cuarto sube y baja
Las olas no hacen nada
El perro ve la casa
Los lobos se retiran
El alba acecha para asestamos su gran golpe
Ciegos dormidos
Un árbol ha crecido
En vano cierro las ventanas
Miro la luna
El viento no ha cesado de llamar a mi puerta
La vida oscura empieza
De "La tortuga ecuestre" 1936-1939
cromatica,08.01.2010
Forough Farrokhzad (Irán)
Regalo
Estoy hablando sobre el corazón de la noche
Estoy hablando sobre el corazón de oscuridades
Y el corazón de la noche
Tráeme una luz cuando vengas a mi casa
Y una ventana de la cual
Pueda ver la muchedumbre de
Las calles afortunadas
Lo sorprendente es la biografía de Maillard, los estudios que realizó, que no logro relacionar con esa característica que apuntás y que comparto.
cromatica,10.01.2010
iPOESÍA
Si la poesía es agua clara,
dulce caricia a los sentidos
quimera y ronda
sueño azul de rima y ritmo,
entonces
ya no soy
poesía.
Pero si es lengua
y sangre,
y grito,
y pozo,
y llamarada.
Si es aquelarre de palabras
que liberan del hechizo,
entonces más que nunca
soy poeta.
Aunque mis versos
no me reconozcan.
/i
Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.
Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.
No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,
de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y yo soy el sediento.
No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.
cromatica,15.01.2010
Autor: Jaime Sabines -México
cromatica,08.06.2010
De Esas
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena de los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tus carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Anne Sexton
(Norton, Massachusetts: 9 de noviembre de 1928-Boston: 4 de octubre de 1974)
cromatica,08.06.2010
Segunda Naturaleza II
(Paul Eluard)
Todas las lágrimas sin razón
La noche entera dentro de tu espejo
La vida del suelo en el techo
Tú dudas de la tierra y de tu cabeza
Afuera todo es mortal
Y sin embargo todo se halla afuera
Tú vivirás esta vida
Este espacio miserable
Que responde a tus gestos
Y fija tus palabras
Sobre un muro incomprensible.
¿Quién piensa entonces en tu rostro?
cromatica,08.06.2010
La Amapola
(Edgar Bayley)
al caminar entre la gente
sin apuro
me paro a conversar del sol del aire
y de los siglos venideros
oh los placeres de mi nueva habitación
de la mano amistosa que retiene la mía
conozco el fuego de la pequeña cocina
y otras llamas más sorpresivas
que abaten nuestros sentidos
conozco conozco otros barcos otras piedras
otros reflejos de luz y plata
pero llevo con placer al nuevo albergue
la ristra de cebollas una esquela
y el canto del feriante
los ojos muy pintados de la niña
y la amapola
cromatica,08.06.2010
Happy new year
Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como una sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
(de Ars amandi,
en "Salvo el crepúsculo", Julio Cortázar)
cromatica,12.06.2010
Habla más suave
(Adam Sagajewski)
Habla más suave: eres mayor que aquel
que fuiste tanto tiempo; eres mayor
que tú mismo y sigues sin saber
qué es la ausencia, el oro, la poesía.
El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve
sacudió esta ciudad plana, adormecida.
Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos
parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash
segundos de miedo y pánico.
Sabes qué es el duelo, la desesperación
violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.
Entre extraños llorabas, en un moderno almacén
donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.
Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,
jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser
muchachas normales y bailar en carnaval.
Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,
gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.
Ojos de santos morenos brillando en iconos
medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.
Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,
y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,
por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí
estuvieron contigo y por el mar,
que aunque potente, es tan solitario.
Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos
de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,
condenados a breves momentos de visitas
en las frías cárceles de la actualidad.
Habla más suave: ya no eres joven,
el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,
has de elegir y abandonar, dar largas
y hablar extensamente con embajadores de secos países
y labios cuarteados, has de esperar,
escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.
Habla más suave. No abandones la poesía.
Versión de Elzbieta Bortkiewicz
cromatica,12.06.2010
Las Gaviotas discuten con el rocío de las olas
Derek Walcott (Antillas - Castries, Isla de Santa Lucía, 1939)
Las gaviotas discuten con el rocío de las olas...
Las gaviotas discuten con el rocío de las olas, mientras los rabihorcados
hacen círculos durante horas, en un batir de alas, alrededor del arrecife
donde un pontón se oxida. Un año ha finalizado sus tormentas, y los hombres
llenos de miedo han escudado las vidas como faroles de sus ventoleras,
o caído juntos en hogueras. Pero ahora se abren espacios azules como
hendiduras en el humo, los pájaros se pliegan en grietas de rocas
cuya arena ha sido rastrillada de huellas. La mar,
que se precia de que ningún hombre la marque,
aún ofrece tales lugares para la pluma egoísta,
y la isla de coral del cerebro tiene lugares donde la república
del pólipo fue construida para nosotros -cuevas hipnotizadas
que se agitan con la luz de la ola, jaras que blanquean
con indiferencia creciente madera flotante o barcos que se fueron a pique.
Tras un año podrías llamar guerra a la conmoción
de los bancos de arena cañoneados por las olas,
y los robos a pico armado que las gaviotas practican entre sí
porque todo es en honor del dios gaviota. Pero hay islotes donde nuestra
sombra es anónima, con pececillos cuya similitud se nos
escapa mientras la cadena del ancla matraquea desde la proa.
Versión de Vicente Araguas
Huerga y Fierro Editores
(www.amediavoz.com)
cromatica,12.06.2010
No es
(Vladimir Holan, Checoeslovaquia)
No es indiferente el lugar donde estamos.
Algunas estrellas se acercan entre sí peligrosamente.
También aquí abajo hay separaciones violentas de amantes
sólo para que el tiempo se acelere
con el latido de su corazón.
Las gentes sencillas son las únicas que no buscan la felicidad...
El autor (1910-1937) es la figura más polémica y a la vez la más apreciada de la literatura coreana. Su obra, recorrida por la alegoría irracional y la paradoja, explora con ojos de cuervo lo cotidiano para elevarlo a lo absurdo. Haroldo de Campos lo consideró entre las cumbres de la poesía oriental contemporánea. Su vida trascurrió durante la ocupación japonesa de Corea. Murió sin haber cumplido los 27 años.
ESPEJO
No hay sonido en el espejo
No habrá otro mundo tan callado como este.
mis ojeras están en el espejo
y no me oyen ,lamentablemente.
Soy zurdo en el espejo,
por eso no sabe cómo darme la mano.
A causa del espejo no puedo tocar yo en el espejo.
Sin embargo ,si no hubiera espejo ,no podría encontrar al yo del espejo.
Aunque ahora no tengo espejo ,siempre vivo en el espejo.
Aunque no sé muy bien lo que está haciendo,l o imagino entregado a cosas solitarias.
Aunque el yo del espejo es opuesto al yo verdadero,
uno y otro se aparecen mucho.
Es lamentable que no pueda examinarme en el espejo.
Aunque estoy preocupado por el yo del espejo.
Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil.
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
yo soy el guardián del hielo.
Un cadáver puede provocar una filosofía del ensimismamiento,
sin embargo los estudiantes admirablemente
estaban entusiasmados con su muerto,
lo rodeaban
y discutían con fervor la anatomía de ese cuerpo de piel coriácea.
Yo aprendía otra lección:
la vida y la muerte no se meditan en una mesa de disección.
Los estudiantes me previnieron
que iban a extraer el cerebro. Permanecí con ellos:
a veces soporto lo siniestro sin perturbarme demasiado.
No hay sofisticación instrumental para retirar un cerebro,
una modesta sierra de carpintero
cortó el cráneo a la altura de las sienes,
luego sumergieron el órgano mítico en un frasco lleno de formol.
Yo me dediqué a observarlo, solo, en otra mesa
mientras los estudiantes seguían cotejando su denso libro con el muerto.
Sorpresivamente
una burbuja brillante brotó del interior del cerebro
como un mensaje venido de la otra margen,
y no había boca que lo pronunciara.
No había boca.
La burbuja, muda, se deshizo en ese aire levemente podrido.
Para hacer el amor debe evitarse un sol muy fuerte
sobre los ojos de la muchacha, tampoco es buena la sombra
si el lomo del amante se achicharra
para hacer el amor.
Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos
pero la arena gruesa es mejor todavía.
Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso
ni cerca de las aguas.
Poco reino es la cama para este buen amor.
Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:
que ningún valle o monte quede oculto y los amantes
podrán holgarse en todos sus caminos.
La oscuridad no guarda el buen amor.
El cielo debe ser azul y amable,
limpio y redondo como un techo
y entonces la muchacha no verá el dedo de Dios.
Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,
los pulmones abiertos,las frases cortas.
Es difícil hacer el amor pero se aprende.
cromatica,13.06.2010
Ceremonia recurrente
(Julio Cortazar)
El animal totémico con sus uñas de luz,
los objetos que junta la oscuridad debajo de la cama,
el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra
que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminentemente.
Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,
Vuelvo de un continente a medias ciego
donde también estabas tú pero eras otra,
y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el horizonte de tus flancos
(dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices bruto y tonto,
te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde, un fuego
de piel y de azabache, las figuras del sueño)
el animal totémico a los pies de la hoguera
con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.
Y después despertamos y es domingo y febrero.
cromatica,14.06.2010
i
Trece maneras de mirar un mirlo
1
Entre veinte cerros nevados
lo único que se movía
era el ojo de un mirlo.
2
Yo era de tres pareceres,
como un árbol
en el que hay tres mirlos.
3
En el viento de otoño giraba el mirlo.
Tenía un papel muy breve en la pantomima.
4
Un hombre y una mujer
son uno.
Un hombre y una mujer y un mirlo
son uno.
5
Yo no sé si prefiero
la belleza de las inflexiones
o la belleza de las insinuaciones,
si el nido silbando
o después.
6
El hielo cubría el ventanal
de cristales bárbaros.
La sombra del mirlo
lo cruzaba de un lado a otro.
La fantasía
trazaba en la sombra
una causa indescifrable.
7
Oh, delgados hombres de Haddam,
¿por qué imagináis pájaros dorados?
¿No veis cómo el mirlo
anda entre los pies
de las mujeres que os rodean?
8
Conozco nobles acentos
e inevitables ritmos lúcidos;
pero también conozco
que el mirlo anda complicado
en lo que conozco.
9
Cuando el mirlo se perdió de vista
señaló el límite
de un círculo entre otros muchos.
10
Al ver mirlos
volar en la luz verde,
hasta los charlatanes de la eufonía
gritarían agudamente.
11
Viajaba por Connecticut
en un coche de cristal.
Una vez le entró el miedo,
por haber confundido
la sombra de su equipaje
con mirlos.
12
El río se mueve.
Estará volando el mirlo.
13
Toda la tarde fue de noche.
Nevaba,
iba a seguir nevando.
El mirlo se detuvo
en la rama del cedro.
(Wallace Stevens. De la simple existencia. Galaxia/Gutenberg - Círculo de Lectores)
¡Qué Foro tan agradable e interesante! Voy a ir preparando mi mudanza desde la jaula de las locas, si me lo permiten. Gracias.
cromatica,15.06.2010
en un lugar en el que nunca he estado, felizmente más allá
de cualquier experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil están las cosas que me cercan,
o aquellas que no puedo tocar porque están demasiado cerca
tu mirada más leve fácilmente puede descerrarme,
pese a que he cerrado mi ser como dedos,
vos me abrís siempre pétalo por pétalo, como la Primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa
o, si es tu voluntad cerrarme, yo y
mi vida se cerrarán muy hermosamente, repentinamente,
como cuando el centro de esta flor imagina
la nieve descendiendo cuidadosamente en todas partes
Nada de lo que podemos percibir en este mundo se compara
con el poder de tu intensa fragilidad: cuya textura
me fuerza con el color de sus tierras,
mostrando muerte y eternidad con cada respiración
(no sé que hay en vos que se cierra
y se abre; sólo que hay algo en mí que entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.
Les quiero contar, a todos los que alguna vez recorrieron y postearon poemas hermosos en este foro, que inauguramos un proyecto llamado Escape a Plutón: un club de libros que busca dar a conocer nuevas propuestas editoriales, que atraviesa la poesía, la novela, comics, literatura erótica, etc. Están todos invitados a visitarnos si?
Mirá, peruano. Estas mierdas son todas iguales, parecen esos viejos discos de Blues que da igual de quién son, dónde empiezan y cómo acaban. De acá chorean vos y la otra gorda de Gualeguaychú. Qué asco.
Martín Gambarotta SEUDO
Un racimo de bananas
jóvenes en la canasta
casi rectas:
la cascara amarilla
verde y sin lunares.
Cuando se acabe la fruta, la merluza
los ajíes, el té amargo, nos vamos de acá.
A cualquier lado. A las plantaciones.
A un lugar donde no existan tenedores
En memoria del pescado frito:
ese vaso de
y los datos, las noticias:
la casa está llena de mosquitos.
Vodka. Vodka con coca
vodka con fanta, vodka
con cepita, vodka, sal
limón, vodka con sprite
vodka con pepsi, una bañadera
llena de vodka, vodka solo, vodka
de nombre ruso destilado en San Luis.
Se viene el mes que viene.
Se mueve el muelle.
Se acaba esta botella.
Se termina la felicidad.
Vacaciones en el hielo, el manifiesto de Londres
transformado en una parva de boludeces
ultimátum para los grones, la luna de día.
Inercia: de la
orilla limpia
a la orilla sucia.
Corrección.
Lo que todo joven debe odiar: Dylan
la iliada mocha, carne en el arpón tridente.
Corrección.
Lo que todo joven debe odiar: McLeish
cuba libre con hielo, la indivisibilidad
del ser.
Corrección.
Lo que todo joven debe odiar: demencia
precoz, el monopolio de la cerveza, arena
en la cama./
Siberianos
en la playa;
la arena les debe
parecer nieve.
Ellos son (por excelencia) treintones y con fe en el futuro.
Mucha fe.
Al menos se deduce por sus compras
(a crédito y costosas).
Casaca de gamuza (natural),
Mercedes deportivo color de oro.
Para colmo (de mis males) se les ha dado además por ser eternos.
Corren todas las mañanas (bajo los tilos)
por la pista del parque y toman cosas sanas.
Es decir, legumbres crudas y sin sal,
arroz con cascarilla, agua minerales.
Cuando han consumido todo el oxigeno del barrio
(el suyo y el mío)
pasan por mi puerta (bellos y bronceados).
Me miran (si me ven)
como a un muerto
con el último cigarro entre los labios.
Antonio Cisneros
Mh, ese “treintones” es demasiado bueno; seguro se equivocó o le salió sin querer. Cuando se habla de juventud el sufijo para la franja etaria es “-añero” y para la decadencia el “-tón”, ejemplo: veinteañero, treintañero, cuarentón, cincuentón. Entonces treintones serían treintañeros avejentados. Es muy bueno insinuar eso con una sola palabra. No sé quién mierda es Antonio Cisneros; seguro ni cuenta se dio.
Las dos manos que abandoné
Me acompañan como una luna.
De día se perfilan como árboles en el camino
Y cuando en la noche corren las aguas de la imaginación
Me preceden hacia el bosque del sueño.
Las dos manos que abandoné
Se abren como mariposas dentro de mis ojos.
Abandonada por su pie
queda la huella sola
con su vacío interrogante.
Tú puedes verla en todas partes:
En el bosque
en los caminos rurales
en los senderos nevados
o congelada en el hielo.
En todas partes llama tu atención
Se te presenta con su leve profundidad
De oscuridad y vacío.
Me da pena de la huella
que añora su pie
porque ningún pie añora
volver a su huella.
Maria Wine
Antología
Selección de poesía universal
(Versión: Justo Jorge Padrón
Maria Wine
Poeta sueca de origen danés, nació en Copenhague y murió en Solna, Suecia, el 22 de abril de 2003.
los caminos y seamos sobrevivientes de un naufragio colectivo. con el corazón lloroso y el destino bendecido nos sentiremos dichosos tan sólo por estar vivos. y le daremos un abrazo al primer desconocido y alabaremos la suerte de conservar un amigo. y entonces recordaremos todo aquello que perdimos y de una vez aprenderemos todo lo que no aprendimos. ya no tendremos envidia pues todos habrán sufrido. ya no tendremos desidia seremos más compasivos. valdrá más lo que es de todos que lo jamas conseguido seremos más generosos y mucho más comprometidos entenderemos lo frágil que significa estar vivos sudaremos empatía por quien está y quien se ha ido. extrañaremos al viejo que pedía un peso en el mercado, que no supimos su nombre y siempre estuvo a tu lado. y quizás el viejo pobre era tu dios disfrazado. nunca preguntaste el nombre porque estabas apurado. y todo será un milagro y todo será un legado y se respetará la vida, la vida que hemos ganado. cuando la tormenta pase te pido dios, apenado, que nos devuelvas mejores, como nos habías soñado.
cUANDO LA TORMENTA PASE Y SE ANANSEN Los caminos
y seamos sobrevivientes de un naufragio colectivo.
con el corazón lloroso y el destino bendecido
nos sentiremos dichosos tan sólo por estar vivos.
y le daremos un abrazo al primer desconocido
y alabaremos la suerte de conservar un amigo.
y entonces recordaremos todo aquello que perdimos
y de una vez aprenderemos todo lo que no aprendimos.
ya no tendremos envidia pues todos habrán sufrido.
ya no tendremos desidia, seremos más compasivos.
valdrá más lo que es de todos que lo jamas conseguido
seremos más generosos y mucho más comprometidos
entenderemos lo frágil que significa estar vivos
sudaremos empatía por quien está y quien se ha ido.
extrañaremos al viejo que pedía un peso en el mercado,
que no supimos su nombre y siempre estuvo a tu lado. y quizás el viejo pobre era tu dios disfrazado.
nunca preguntaste el nombre porque estabas apurado.
y todo será un milagro y todo será un legado
y se respetará la vida, la vida que hemos ganado.
cuando la tormenta pase te pido dios, apenado,
que nos devuelvas mejores, como nos habías soñado.
No sé por qué me quejo porque al fin estoy sola.
Y el placer de tirar la ceniza en el suelo,
sin que nadie te riña,
Y untar pan en la salsa
y beberse los posos,
y limpiarse la boca con el dorso de la mano,
cantar al vagabundo porque al fin fue valiente,
ir matando los besos como si fueran piojos,
beber blanco,
pronunciar ciertas frases
decir ciertas palabras,
exponerte a que un día te borren de la nómina...
No debiera estar seria
pues vivo como quiero,
sólo que a veces tengo
un leve sarpullido.
LA PAJA ETERNA
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Tiene para escoger por edad
por estatura
por color de piel
por tamaño del pene
por foto, Tu valía en una imagen
hasta por video
como carne en el mercado
empieza a regalar iconos de “me gusta”
Aumenta su temperatura
su ritmo cardiaco
Peor si le hablan
Uno de esos efebos guapos
De cuerpos fabulosos
Intercambian fotos
Su mano se pone traviesa
y empiezo a tocarse
fantasea con uno de ellos
que deja la virtualidad
ahora está cerca de él
que le toca
que le huele
que le siente
que lo huele
que lo siente
se viene
y el incubo se va.
Yo no soy obviamente la
que tú crees que soy.
Soy una luciérnaga angustiada
que no alcanza su propia luz.
Yo soy un limaco negro
mi casa es una mancha de baba de brillo diamantino
y la lluvia despeja siempre mi camino
Soy una gatita
que ha huido a lo alto de una frondosa copa del árbol
y no baja
mientras la sombra de un pastor alemán
ande yendo y viniendo con pasos de lobo al pie del árbol.
Soy la intrépida miedosa
la alegre triste
y hago como tú
me engaño con verdades a medias,
soy aceptablemente imposible en todas partes
"La incierta nave del quizá"
MARIA WINE
Traducción Francisco J. Uriz
Quería compartir con ustedes una poesía
de una poeta grande de esta página azul
.........................................................
(...)
Esta noche tú no mueres
porque yo te sostengo
con el agua de mis versos,
y te purifico entre las hojas
de mi infancia,
enhebro cantos
en las vetas de aquel árbol
y suelto esquinas
en las flores de tus dedos.
Es que tú me llueves
en el perímetro de mis llagas,
y te vuelves templo
de mis horas más sombrías,
entornas tu voz
en el hueco de mis pasos
y te callas oasis
en la arena de mi palabra.
Esta noche tú no mueres
porque yo te dibujo
con mis rondas de febrero,
y disperso golondrinas
en el manto de tu boca
y encadeno el pastizal
donde acunas hoy tus huesos.
Es que tú me atardeces
con las hojas de un otoño,
te vuelves barca
encallada entre mis ruegos,
y de pronto un valle
se columpia entre tus brazos
y florecen campos
de tus manos enterradas,
y una rosa me sorprende
con su voz amarillenta,
murmurándole a mis ojos
del color de las espinas,
que esta noche tú no mueres:
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré,
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y sé muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
Detrás de los barrotes arqueados por el ansia de la luz
la mirada advierte una hora muerta en mi sopa.
Un mono de Gibraltar que resbala en la piel de una coma.
Un gorrión de Argentina que picotea los granos de su nombre.
Una tortuga de Grecia que sigue un rastro de pausas de Corinto.
Una mujer sin nación que ciñe el hueco de mi cuerpo y
(entre paréntesis),
mi voz que se precipita por un tobogán de puntos suspensivos.
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía.
Jorge Luis Borges.
Annr-,24.06.2022
EL DOCTOR
Estoy preocupado,
hacía demasiado que no me encontraba así.
Siento que la vida me da patadas por el pecho,
que tengo una tropa de niños salvajes botando en las costillas,
que un brutal tsunami va a galope por mi cráneo.
He ido al doctor a por respuestas.
Dice que no me preocupe,
pero ante mi insistencia,
y para calmarme,
accedió a hacerme unos análisis
y el resultado es preocupante:
subida súbita de los niveles corporales de adrenalina,
dopamina, serotonina, oxitocina y vasopresina,
estrógenos y testosterona disparadas,
las endorfinas en ala delta por el cielo más azul de este verano.
Y no solo eso. También acuso falta de concentración,
exaltación intensa parecida a la que se produce
cuando consumes sustancias psicoactivas,
reducción de la presión sanguínea,
dilatación de los capilares subcutáneos,
disminución drástica de la sensibilidad al dolor,
las pupilas colonizando todo el iris
y además me he vuelto más valiente, temerario y audaz.
Y dice que tú eres la responsable,
que tú tienes la culpa de todo
y que no es grave,
que no me preocupe
que simplemente
me he enamorado.
ahora me toca a mí
ascender a través de la ola verde
de burbujas de sangre,
mi cuerpo,
cebo en algún inmenso anzuelo;
nombres, ciudades, sueños,
ahora me toca a mí,
los he visto irse a todos,
amigos y amantes,
he visto al pianista seguir tocando
después de que se hubiera ido el público,
ahora me toca irme a mí,
toda la magnitud reducida a un dedal,
abajo,
abajo
con ellos, con ella,
ciudades tomadas y enterradas
así,
animales como montañas
y las propias montañas,
relámpagos y plegarias y luego
el mar,
extinguidos somos
como la nada,
como la nada somos
y el pianista sigue tocando
mientras diablillos se deslizan barandilla abajo,
me hundo
ahora a través de la ola verde
donde ningún rayo alcanza,
sostenedme,
aire y agua,
sostenedme,
apagad las
voces de las caras que comen pan duro y rechinan los dientes
y no dicen más que mentiras,
fui su amante y ella era la vida
y volvió la espalda y se marchó.
Charles Bukowski
“Abierto toda la noche”
Traducción Eduardo Iriarte
Colección Visor de Poesía
Días y noches te he buscado
sin encontrar el sitio donde cantas.
Te he buscado por el tiempo
arriba y por el río abajo.
Te has perdido entre lágrimas.
Noches y noches te he buscado
sin encontrar el sitio donde lloras
porque yo sé que estás llorando
me basta con mirarme en un espejo
para saber que estás llorando
y me has llorado
Sólo tú salvas el llanto
y al mendigo oscuro
lo haces rey coronado por tu
mano.
Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.
Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.
Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?
En las mañanas
a veces, me doy cuenta,
que tengo mojada la pijama.
A juzgar por la tensión de mis músculos
he debido caminar sobre el agua
con pasos inseguros.
Algo pegajoso hay en mi rostro
y cuando acerco las manos a mi nariz
siento un olor a pescado,
como si hubiese agarrado algún animal.
La cara ardiendo y la garganta seca
son resultado de una fuerte insolación.
Cuando trato de ver con claridad
me duelen los ojos,
quizás porque he tratado de mirar fijamente
algo en movimiento.
Yo mismo me veo inmóvil,
como si estuviese envuelto en una sábana
y cuando quiero moverme,
suenan mis músculos, mis brazos.
Quizás haya hecho un esfuerzo inapropiado.
Sin embargo,
recordando el agua que corre en el rio
y los susurros de las hojas de los arboles
me siento bien,
así tenga mojada la pijama como un trapo de cocina
“En la cama del amanecer”
Tetsuo Nakagami
Arquitrave Nº 46
Envié su ausencia
a la cripta del olvido,
pozo negro al que me asomo
algunos días de lluvia ácida,
cuando la página en blanco
no se despereza
y permanece bloqueada
en el silencio.
Hoy me rodea la luz
del azulejo, una buganvilla
y las nubes reflejando
el Tejo en el alma.
Dudar de lo que nos dijeron y de nuestras propias afirmaciones,
de nuestros sentimientos, de nuestros sueños y de nuestros anhelos.
Dudar como una manera de vivir el pensamiento y la acción,
allí donde nos arroja el riesgo de un discurrir diferente,
a la fragilidad de lo incierto
y a la ligereza de lo que se sabe precario,
demasiado precario.
Te presto mi garganta para que resurjas,
te presto el agua cuando estés sedienta.
El correr de los ríos,
el delta de las fuentes,
el oxígeno exótico en las selvas.
Y cuando vuelvas a gritar tu nombre,
a gritar claro quién eres
—yo soy, yo existo, brillo, luzco—,
y tu cabello sea
los rayos de otro sol que se despliega,
y cuando tu voz baile
la música de la corriente,
se le unirán todas las voces
—hermana, yo te creo,
hermana, no estás sola—,
y cuando emerjas de un silencio antiguo
y sacudas el agua de tus alas,
entonces
—yo soy, yo existo, brillo, bailo,
grito, ilumino, descompongo,
quemo el miedo, aniquilo
la mano que me asfixia—,
resurges
y el miedo es, al fin, como un espectro
hecho de aire y de nada.
Rosa García-Gasco.
Libro: “El dormitorio de las golondrinas”
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.
"A la puta que se llevó mis poemas"
Charles Bukowski
Hay quienes
dejan la gaveta vacía
excepto por una herida
de piedra que ya no sangra.
Hay hombres que
son muros y pierden
una borona de ceniza
con cada latido de su extensión.
Hay mujeres que
de tantos vuelos grises
han majado la sangre
con una sola lágrima.
Hay en esta inolvidable gama
una disciplina para sufrir.
Pero hay unos pocos,
que escapan la tragedia
como una ráfaga de música.
Los que con lazo atan
el paraíso a un movimiento
delgado prontísimo.
Hay algunos que
guardan aun la luz
en un bolsillo de neblina.
Hay esos pocos que
arrebatan una fábula de miel
del duro acto.
Hay en esta compacta oscuridad
ejemplos de condena y posibilidad.
Pero al final de esta vida
el hombre con clavo en su respiración
la mujer con pájaro en su sonrisa
se postrarán ante la naturaleza
para ver la luna arrodillarse
en un recuerdo de estrellas.
La niña movió el aire con los labios.
Detrás de los cristales nadie supo
lo que dijo. Era triste
mirar a aquella gente
intentando aclarar una sonrisa.
Y sin embargo estaba todo claro:
la niña
había sonreído simplemente.
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lo que yo tengo de jugador de rugby.