![]() |
| margarita-zamudio,18.01.2008
|
Escribir un texto, cortito, poema o prosa, tratando de imitar el estilo de un escritor famoso. Pongamos 200 ó 300 palabras como máximo.
Advierto que no se trata de escribir malabarismos literarios ni nada por el estilo: simplemente copiar, imitar el estilo de cualquier escritor conocido. | | |
| margarita-zamudio,18.01.2008
|
| Por cierto: no es obligatorio que sea español. A ver ¿se atreve alguien a imitar a Voltaire, a Homero o Stephen King?...pongamos por caso- | | |
| ninive,18.01.2008
|
| Muy bien margarita ya recogeremos el guante del desafío | | |
| rosalena_56,18.01.2008
|
| Ufff está difícil, pero veré qué hago. Besosssssssssss | | |
| m_a_g_d_a2000,18.01.2008
|
iÉste ya lo conocereis algunos, ha estado mucho tiempo en mi bio. Es un homenaje a Gloria Fuertes/i
AUTOBIOGRAFÍA
Nací un frío día del mes de enero
con mal pie y a destiempo, fui ochomesina,
pero aquí estamos, desde entonces dando guerra.
No quería comer, no quería crecer, no quería querer
jugaba a los indios y al balón, odiaba las muñecas,
recorría los montes con mi padre, dormíamos al raso.
Se murió, fue una lástima.
En el colegio se estudiaba francés yo preferí el inglés,
las niñas de mi barrio aprendían a ser amas de casa
no sé hacer ni tortilla, pero aprendí a bordar.
Hice la comunión con vestido de novia
yo quería ir de monja, pero no me dejaron,
la verdad, no quería hacer la comunión,
a eso me obligaron, me resarcí mas tarde.
A los catorce años entré en el instituto y decidí quedarme,
aún sigo recorriendo pasillos y ocupando las aulas
donde a los dieciséis cambié indios y balones por unos ojos verdes
que por cierto me duraron muy poco,
pero que me mostraros las cosas importantes de la vida a esa edad
jugar al futbolín, ser maestra al petaco.
Han sido una constante los ojos en mi vida,
siempre ha habido unos ojos que me han enamorado.
Poco después me marché de ilegal, eso ahora tan de moda
también crucé un canal, aunque no había pateras, sino ferrys,
me divertí, aprendí, reí, sufrí, viví.
Y de nuevo a las aulas, ahora fue en la “uni”
Otra vez unos ojos, esta vez eran grises, han durado veinte años
le doy gracias al cielo y a los dioses.
Me casé tuve hijos, alumnos, me morí, renací, me murieron.
Ahora en los cuarenta me invento cada día,
intento cada hora ser ya mi única dueña,
me embarco en mil proyectos, tengo mil ilusiones
me río con mis hijos, me cuelgo de otros ojos
y de nuevo los pierdo.
Me divierto, aprendo, río, sufro, es decir estoy viva.
| | |
| dasumar,18.01.2008
|
bueno yo pruebo, me da un poco de...
Pruebo con Gustavo A. Bécquer en una estrofa de su rima LIX
Bécquer
Yo sé cuál esl objeto
de tus suspiros es:
yo conozco la causa de tu dulce
secreta languidez.
¿Te ties?...Algún día
sabrás niña por qué:
tú acaso lo sospechas .
Yo lo sé
dasumar imito el estilo más o menos
Adivino cual la causa
de tu constante aridez.
¿no la sabes?
Yo la sé.
¿te sorprendes?
Algún día
sabrás amigo por qué
todos te vuelven la espalda
Hoy no sabes
Yo lo sé.
Que me perdone Gustavo Adolfo
| | |
| margarita-zamudio,19.01.2008
|
| Muy buenos, vengan más. | | |
| margarita-zamudio,20.01.2008
|
| Así, cortitos, está mejor. | | |
| clepsidra,20.01.2008
|
Un plagio al mitico Charles Bukowsky
Escritor
Un punto negro en la noche más negra.
Enjambre de moscas con ojitos saltones;
túnel que babea en mi ombligo
palabras soeces.
Me devora por dentro las entrañas.
Siento vergüenza porque soy asqueroso;
escozor porque soy vomito tres veces.
Por parecernos todos al dios que vomita tres veces.
Soy un dios
de vómito.
-Ya lo dije antes-
Difuso como vidrio que destila entusiasmo.
Limpio mi cochinada y sigo, siento vergüenza porque sigo;
de ninguna manera por la cochinada.
En el escaparate del turco se vende un dios.
¡Pasen: compren basura!
(Blasfemo contra mí mismo)
Ya me agoto;
ya me quiebro
ya me vomito
este dios negro y las moscas.
¡Oh! Las moscas…
| | |
| rosalena_56,20.01.2008
|
| Uyyyyyy qué pasó con mi poema que desapareció? Se habrá enojado don Federico García? | | |
| rosalena_56,20.01.2008
|
Ups...perdón, lo encontré, me había equivocado de foro.
Besitosssss | | |
| margarita-zamudio,20.01.2008
|
| Clepsidraaaa, mejoraste al poeta, amiga. | | |
| clepsidra,20.01.2008
|
| margarita, gracias. ¡Oops!...Es un texto hediondo que no pasa del juego de azar, pero parece 'autentico'; o si...Me voy a intentar otros mas truculentos...¡ja,ja,ja! | | |
| clepsidra,20.01.2008
|
Plagio a Henry Miller
‘Ombligo sin Trópico’
Estoy de Montparnasse, porque escribo en Montparnasse, no me digáis que vivo, porque no; un escritor no vive en este lugar, ‘mendiga’: amigos, libros, culos y arpegios. Porque Paris es un ombligo delicuescente, anfibio. Hay que decir lo que no es Paris: la piedad. Marionetas en una mesa en un restauran con un palillo en los dientes. Comen por consideración a los otros, que les cuelgue el espagueti en la perilla, para que vean que tienen vientre en vez de corazón. El estómago que se me centrifuga con sus uñas de felino en celo. Hoy me recibe Boris a comer: estoy hecho. Luego le aplano las arrugas a su esposa Tania, mientras él juega al solitario. Canto una balada, le dicto un soneto dentro de su ombligo parisino. Más literatura; más amigos; más arpegios. Son raros estos parisinos. Son un arte para hacerse echar a perder sus vidas. El amor lo sabe. El Sena lo canta y algún revolucionario tardío lo intenta con su sangre de lluvia y fantasmas, porque en Paris llueve y te entra la felicidad como un suicidio. Luego un torbellino de espermas en la matriz de alguna gacha en una cabina telefónica, al costado de una iglesia abandonada o en un retrete. Esto escribo, ¿Escribo? mientras me quito literatura que se desprende como una costra o coágulo. Enseguida siento mi miembro moverse como un mítico Leviatán y me dicta mis escritos y pienso en Paris, en la lluvia, en qué raros son estos parisinos.
| | |
| m_a_g_d_a2000,20.01.2008
|
Clepsidra, ¡¡¡eres genial!!! (lo que se me había ocurrido es ¡¡¡eres la leche!!!, pero no, no lo pongo, nadie lo ha leído).
Jajajajaja | | |
| ninive,20.01.2008
|
Les advierto que no estamos jugando al plagio si no a la imitación de estilo.
En talleres hay un foro paralelo, paso los textos de este al otro también | | |
| Jhermz,22.01.2008
|
Ninive.
Si hicieras una imitación de Estilo, cortito, queremos ver lo que sabes hacer, no jugando al plagio desde luego...
Saludos
Julio Hermaz. | | |
| margarita-zamudio,22.01.2008
|
Camilo José Cela
Toño, el tonto del pueblo, camisa desabrochada, torso peludo, zapatos por donde asomaban unos dedos gordos rebeldes y sucios, mascuullando obscenidades masticadas entre briznas de hierba por unos dientes amarillos como la envidia, camina.
El sol cae sobre el camino, sobre las vacas que mugen medio asfixiadas, sobre los niños de mocos verdes, descalzos y mugrientos, sobre los tejados de uralita donde se pueden freir huevos, sobre los parasoles de los turistas que también se fríe...per a gusto.
Toño grita de pronto: "Coño, qué tía más güena!", mientras los rapazuelos descalzos le gritan:
"!Mierdecilla, mierdecilla"
Por el mentón de toño chorrea una baba de felicidad... | | |
| clepsidra,22.01.2008
|
| ¡Que bueno esta esto Margarita, si me dan ganas de mas! | | |
| alejandrocasals,29.01.2008
|
El mausoleo de calixto (cuento estilo Borges)
Dicen, lo cual es poco probable, que esta historia fue referida por Dante, el mayor de los hermanos Rodríguez, de dudosa salud mental, en el velorio de Virgilio, su hermano menor, que falleció ya anciano, de muerte natural, hacia mil novecientos setenta y tantos, en María Ignacia (estación Vela), un pueblito del partido del Tandil. Cierto sí, es que Dante, no se separó en ningún momento del cajón de su hermano e intentó en más de una oportunidad meter entre las manos del muerto, por debajo de la mortaja, un Rosario de vidrio, que hasta ese momento atesoraba entre las suyas.
Alguien oyó la historia de otro en el decurso de esa larga noche perdida, entre mate y mate. La repitió Abelito Furno, por quién la supe en Azul, de sobremesa, en un asado en el campo de un amigo común.
Años después, encontrábame en la iglesia de Cacharí, en búsqueda de la partida de nacimiento de un tío paterno y volvieron a contármela. La casualidad o el destino, no sabría decirlo, me llevaron al lugar donde había acontecido dicha historia.
La última versión, algo más prolija, confirmaba en suma la de Abelito, con las pequeñas variaciones y divergencias a través del tiempo, que son del caso.
| | |
| margarita-zamudio,30.01.2008
|
| Muy bueno, Alejandro. | | |
|
![]() |