La Página de los Cuentos

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Ninive,10.04.2007

Así como un músico debe conocer música, nosotros los escritores debemos leer mucho y bueno. En este foro propondré cada 10 dias más o menos un cuento de autror conocido y después habrá un pequeño debate.
Los compañeros que quieran presentar cuentos de su predilección pueden hacerlo. Los cordinadores que se turnan cada tres cuentos. Aconsejo dejar pasar dos días desde que se propone un cuento para comenzar a opinar así quien debe buscarlo y leerlo estará listo para comentar.

La cordinadora de turno es Stelazul

Ninive,10.04.2007

La primera sala del club posee :

En el primer estante

La intrusa " de Borges
"Lejana" de Cortázar
"Una flor amarilla" de Cortázar
propuestos por Ninive

En el segundo estante

"La Carta robada" de Poe"
Apuesta de Roald Dahl
propuestos por la_escena_del_pulpo

En el tercer estante

El guadavias de Dickens
El puente sobre el rio Buho de Ambroise Bierce
Un sueño realizado de Onetti
propuestos por roberto_Cherinvarito

En el cuarto estante:

El verano feliz de la señora Forbes de G. García Márquez
El caso de la doncella perfecta de Agatha Chrstie
propuestos por gael11

En el quinto estante:

Helena de Luis Britto
A la deriva de Horacio Quiroga
El Dragón de Bradbury
propuestos por celialviarez

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Están en turno para coordinación

1 Stelazul
2 galadrielle con El guardagujas

Quien desee proponer textos y asumir el cargo de coordinador puede dejar su pedido aquí o en mi libro de visitas.

Stelazul,10.04.2007

Hola. El cuento que presento es de Raymond Carver, un eximio narrador contemporáneo de cuentos y relatos. No sé si será el mejor, pero lo creo muy posible. Se titula SI ME NECESITAS. En la elección ha influído la necesidad de brevedad de un lado, no tan frecuente en él, y también que su habitual genio narrativo fluye aquí con bastante frescura y transparencia... y otras molalidades que espero analicemos entre tod@s. A ver que os parece:

SI ME NECESITAS, LLÁMAME

Raymond Carver

Los dos habíamos estado involucrados con otras personas esa primavera, pero cuando llegó junio y terminaron las clases decidimos poner en alquiler nuestra casa en Palo Alto y trasladarnos a la costa más al norte de California. Nuestro hijo, Richard, pasaría el verano en casa de la madre de Nancy, en Pasco, Washington, donde podría trabajar y ahorrar algo de dinero para la universidad. Ella estaba al tanto de la situación en casa y ya estaba buscándole un empleo por la temporada. Había hablado con un granjero que aceptó tomar a Richard para que juntara heno y arreglara alambrados. Un trabajo duro, pero Richard estaba conforme. Lo llevé a la terminal el día después de su graduación y me senté con él hasta que anunciaron su ómnibus. Su madre ya lo había despedido llorando y le había dado una larga carta que él debía entregar a la abuela en cuanto llegara. Prefirió quedarse terminando las valijas y esperando a la pareja que alquilaría nuestra casa. Yo compré el pasaje de Richard, se lo di y me senté a su lado en uno de los bancos de la terminal. En el viaje hasta allá habíamos hablado un poco de la situación.
–¿Van a divorciarse? –había preguntado él.
–No, si podemos evitarlo –le contesté. Era un sábado por la mañana y había poco tránsito–. Ninguno de los dos quiere llegar a eso. Por eso nos vamos; por eso no queremos ver a nadie durante el verano. Y por eso te enviamos con la abuela. Para no mencionar el hecho de que volverás con los bolsillos llenos de dinero. No queremos divorciarnos. Queremos estar solos y tratar de solucionar las cosas.
–¿Aún amas a mamá? Ella dice que te sigue queriendo.
–Por supuesto que la amo. Deberías saberlo a esta altura. Sólo que hemos tenido nuestra cuota de problemas, y necesitamos un poco de tiempo juntos, a solas. No te preocupes. Disfruta el verano y trabaja y ahorra un poco de dinero. Considéralo unas vacaciones de nosotros. Y trata de pescar. Hay muy buena pesca por allá.
–Y esquí acuático. Quiero aprender.
–Nunca hice esquí acuático. Haz un poco de eso también. Hazlo por mí.
Cuando anunciaron su ómnibus lo abracé y volví a decirle:
–No te preocupes. ¿Dónde está tu pasaje?
Él se palmeó el bolsillo de su campera. Lo acompañé hasta la fila frente al ómnibus, volví a abrazarlo y le di un beso en la mejilla. Adiós, papá, dijo él y me dio la espalda para que no viera sus lágrimas.
Al volver a casa, nuestras valijas y cajas estaban junto a la puerta. Nancy estaba en la cocina tomando café con los inquilinos, una joven pareja de estudiantes de posgrado de matemática, a quienes había visto por primera vez en mi vida pocos días antes, pero igual les di la mano a ambos y acepté una taza de café de Nancy mientras ella terminaba con la lista de indicaciones de lo que ellos debían hacer en la casa en nuestra ausencia y adónde debían enviarnos el correo. Su cara estaba tensa. La luz del sol avanzaba sobre la mesa a medida que pasaban los minutos. Finalmente todo pareció quedar en orden, y los dejé en la cocina para dedicarme a cargar nuestro equipaje en el coche. La casa a la que íbamos estaba completamente amueblada, hasta los utensilios de cocina, así que no necesitábamos llevar más que lo esencial.
Había hecho los quinientos kilómetros desde Palo Alto hasta Eureka tres semanas antes, y alquilado entonces la casa amueblada. Fui con Susan, la mujer con la que estaba saliendo. Nos quedamos en un motel a las puertas del pueblo durante tres noches, mientras recorría inmobiliarias y revisaba los clasificados. Ella me vio firmar el cheque por los tres meses de alquiler. Más tarde, en el motel, tirada en la cama con la mano en la frente, me dijo: “Envidio a tu esposa. Cuando hablan de la otra mujer, siempre dicen que es la esposa quien tiene los privilegios y el poder real, pero nunca me lo creí ni me importó. Ahora, en cambio, entiendo qué quieren decir. Y envidio a Nancy. Envidio la vida que tendrá a tu lado. Ojalá fuera yo la que va a estar contigo en esa casa todo el verano. Cómo me gustaría. Me siento tan gastada”. Yo me limité a acariciarle el pelo.

Nancy era alta, de pelo y ojos castaños, de piernas largas y espíritu generoso. Pero últimamente venía baja de espíritu y de generosidad. El hombre con el que estaba viéndose era colega mío, un divorciado de eterno traje con chaleco y pelo canoso, que bebía demasiado y a quien a veces le temblaban un poco las manos durante sus clases, según me contaron algunos de mis alumnos. Él y Nancy habían iniciado su romance en una fiesta, poco después de que ella descubriera mi infidelidad. Suena aburrido y cursi; es aburrido y cursi, pero así fue toda aquella primavera, nos consumió las energías y la concentración al punto de excluir todo lo demás. Hasta que, en algún momento de abril, comenzamos a hacer planes para alquilar la casa e irnos todo el verano, los dos solos, a tratar de reparar lo que hubiera para reparar, si es que había algo. Los dos nos habíamos comprometido a no llamar, ni escribir, ni intentar el menor contacto con nuestros amantes. Hicimos los arreglos para Richard, encontramos los inquilinos para nuestra casa y yo miré en un mapa y enfilé hacia el norte desde San Francisco hasta Eureka, donde una inmobiliaria me encontró una casa amueblada en alquiler por el verano para una respetable pareja de mediana edad. Creo que incluso usé la expresión “segunda luna de miel”, Dios me perdone, mientras Susan fumaba y leía folletos turísticos en el auto estacionado fuera de la inmobiliaria.
Terminé de cargar las cosas en el coche y esperé que Nancy se despidiera por última vez en el porche. Yo saludé desde mi asiento y los inquilinos me devolvieron el saludo. Nancy se sentó y cerró su puerta. “Vamos”, dijo y yo arranqué. Al entrar en la autopista vimos un coche con el escape suelto y arrancando chispas del pavimento. “Mira”, dijo Nancy y esperamos hasta que el coche se salió de la autopista y frenó, antes de seguir viaje.
Paramos en un café cerca de Sebastopol. Estacioné y nos sentamos a una mesa frente a la ventana del fondo. Pedimos sándwiches y café, yo encendí un cigarrillo mientras Nancy deslizaba el dedo por las vetas de la madera de la mesa. Entonces noté un movimiento por la ventana y al mirar en esa dirección vi un colibrí en los arbustos allá afuera. Sus alas vibraban en un borroso frenesí mientras su pico se internaba en una de las flores.
–Mira, un colibrí –dije, pero antes de que Nancy levantara la cabeza el pájaro ya no estaba.
–¿Dónde? No veo nada.
–Estaba ahí hasta hace un momento. Ahí está. No; es otro, creo.
Nos quedamos mirando hasta que la camarera trajo nuestro pedido.
–Buena señal –dije–. Los colibríes traen suerte, ¿no?
–Creo haberlo oído en alguna parte –dijo Nancy–. No podría decir dónde pero sí, no nos vendría mal un poco de suerte.
–Una buena señal. Me alegro de que hayamos parado aquí.
Ella asintió, dejó pasar un largo minuto y probó su sándwich.

Llegamos a Eureka antes del anochecer. Pasamos el motel en la ruta donde había estado con Susan dos semanas antes, nos internamos por un camino que subía una colina que miraba al pueblo y pasamos frente a una estación de servicio y un almacén. Las llaves de la casa estaban en mi bolsillo. A nuestro alrededor sólo se veían colinas arboladas y praderas con ganado pastando.
–Me gusta –dijo Nancy–. No veo el momento de llegar.
–Estamos cerca –dije–. Es más allá de esa loma. Ahí –y enfilé el coche por un camino flanqueado de ligustros–. Ahí la tienes. ¿Qué opinas? Esa misma pregunta le había hecho a Susan cuando hicimos el mismo camino para ver la casa por primera vez.
–Me gusta; es perfecta. Bajemos.
Miramos a nuestro alrededor en el jardín del frente antes de subir los escalones del porche. Abrí la puerta con la llave que traía y encendí las luces adentro. Recorrimos los dos dormitorios, el baño, el living con muebles viejos y chimenea y la cocina con vista al valle. –¿Te parece bien?
–Me parece sencillamente maravillosa –dijo Nancy y sonrió–. Me alegra que la hayas encontrado. Me alegra que estemos aquí. –Abrió y cerró la heladera, luego pasó los dedos por la mesada de la cocina. –Gracias a Dios está limpia. Ni siquiera hace falta una limpieza.
–Nada. Hasta nos pusieron sábanas limpias. La alquilan así.
–Tendremos que comprar algo de leña –dijo Nancy cuando volvimos al living–. Con noches así debemos usar la chimenea, ¿no?
–Mañana. Podemos hacer unas compras también. Y recorrer el pueblo.
Nancy me miró y dijo nuevamente:
–Me alegra que estemos aquí.
–Yo también –dije y abrí los brazos y ella vino hacia mí. Cuando la abracé sentí que temblaba. Le alcé el mentón y la besé en ambas mejillas.
–Me alegra que estemos aquí –repitió ella contra mi pecho.

Durante los días siguientes nos instalamos, recorrimos las calles del pueblo mirando vidrieras y dimos largos paseos por el bosque que se alzaba atrás de la casa. Compramos provisiones, yo encontré un aviso en el diario que ofrecía leña, llamé y poco después aparecieron dos muchachos de pelo largo en una camioneta que nos dejaron una carga de aliso en el garaje. Esa noche nos sentamos frente a la chimenea y hablamos de conseguir un perro.
–No quiero un cachorro –dijo Nancy–. No quiero nada que implique ir limpiando a su paso o rescatando lo que quiere mordisquear. Pero me gustaría un perro. Hace tanto que no tenemos uno... Creo que podríamos arreglarnos con un perro aquí.
–¿Y cuando volvamos, cuando termine el verano? –dije yo y entonces reformulé la pregunta: –¿Estás dispuesta a tener un perro en la ciudad?
–Ya veremos. Pero busquemos uno, mientras tanto. No sé lo que quiero hasta que lo veo. Revisemos los clasificados y veamos qué pasa.

Aunque los días siguientes seguimos hablando de perros y hasta señalando los que nos gustaban frente a las casas por las cuales pasábamos, no llegamos a nada y seguimos sin perro. Nancy llamó a su madre y le dio nuestra dirección y teléfono. Richard ya estaba trabajando y parecía contento, dijo la madre. Y ella se sentía bien. Nancy le contestó:
–Nosotros también. Esto es como una cura.
Un día íbamos por la ruta frente al océano y, desde una loma, vimos unas lagunas que formaban los médanos muy cerca del mar. Había gente pescando en la orilla y en un par de botes. Frené a un costado de la ruta y dije:
–Vamos a ver qué están pescando. Quizá valga la pena conseguirnos unas cañas y probar.
–Hace años que no vamos de pesca. Desde que Richard era chico, aquella vez que fuimos de campamento cerca del monte Shasta, ¿recuerdas?
–Me acuerdo. Y también me acuerdo de cuánto extraño pescar. Bajemos a ver qué están sacando.
–Truchas –dijo uno de los pescadores–. Trucha arcoiris y algún que otro salmón. Vienen en el invierno, cuando el mar horada los médanos. Y, con la primavera, cuando se cierra el paso, quedan atrapados. Es buena época, ésta. Hoy no pesqué nada pero el domingo saqué cuatro. De lo más sabrosos. Dan una batalla tremenda. Los de los botes creo que sacaron algo hoy, pero yo todavía no.
–¿Qué usan de carnada? –preguntó Nancy.
–Lo que sea. Lombrices, marlo de choclo, huevos de salmón. Basta tirar la línea y dejarla reposar hasta el fondo. Y estar atento.
Nos quedamos un rato pero el hombre no sacó nada y los de los botes tampoco. Sólo iban y venían por la laguna.
–Gracias. Y suerte –dije al fin.
–Que tengan suerte ustedes también. Los dos –contestó el hombre.
A la vuelta paramos en una casa de artículos deportivos y compramos unas cañas baratas, unos rollos de tanza y anzuelos y carnada. Sacamos una licencia también y decidimos ir de pesca la mañana siguiente. Pero esa noche, después de la cena y de lavar los platos y poner unos leños en la chimenea, Nancy dijo que no iba a funcionar.
–¿Por qué dices eso? ¿A qué te refieres?
–No va a funcionar, enfrentémoslo –dijo ella sacudiendo la cabeza–. No quiero ir a pescar y no quiero un perro. Creo que quiero ir a lo de mi madre y estar con Richard. Sola. Quiero estar sola. Extraño a Richard -dijo y empezó a llorar–. Es mi hijo, es mi bebé, y está creciendo y pronto se irá. Y lo extraño. Lo extraño.
–¿También extrañas a Del, a Del Schraeder, tu amante? ¿Lo extrañas a él también?
–Extraño a todo el mundo. A ti también. Hace mucho que te extraño. Te he extrañado tanto durante tanto tiempo que te he perdido. No sé cómo explicarlo mejor. Pero sé que te perdí. Ya no me perteneces.
–Nancy –dije yo.
–No, no –dijo ella y negó con la cabeza. Sentada en el sofá de frente al fuego siguió negando y negando y luego dijo: –Voy a tomar un avión para allá mañana. Cuando me haya ido puedes llamar a tu amante.
–No voy a hacer eso. No tengo la menor intención de hacer eso.
–Sí, lo harás. Vas a llamarla en cuanto me haya ido.
–Y tú vas a llamar a Del –dije. Y me sentí una basura por decirlo.
–Haz lo que quieras –dijo ella secándose las lágrimas con la manga–. Lo digo en serio. No quiero parecer una histérica, pero me iré mañana. Mejor me iré a acostar ahora; estoy exhausta. Lo lamento. Lo lamento mucho, por los dos. Pero no vamos a lograrlo. Ese pescador, hoy. Nos deseó suerte a los dos. Yo también nos deseo suerte. Vamos a necesitarla.
Entonces se encerró en el baño y dejó correr el agua. Yo salí a los escalones del porche y me senté a fumar un cigarrillo. Estaba oscuro y silencioso, apenas se veían las estrellas en el cielo. Jirones de niebla del océano ocultaban el valle y el pueblo allá abajo. Me puse a pensar en Susan. Oí que Nancy salía del baño y oí que se cerraba la puerta del dormitorio. Entonces entré y puse otro leño en la chimenea y esperé hasta que se avivara el fuego. Luego fui al otro dormitorio. Abrí la colcha y me quedé mirando el estampado floral de las sábanas. Me di una ducha, me puse el pijama y volví frente a la chimenea. La niebla ya llegaba a las ventanas del living. Fumé mirando el fuego y, cuando volví a mirar por la ventana, creí ver algo que se movía en la niebla.
Me acerqué a la ventana. Un caballo estaba pastando en el jardín, entre la niebla. Alzó la cabeza para mirarme y volvió a su tarea. Vi otro cerca del auto. Encendí la luz del porche y me quedé mirándolos. Eran caballos grandes, blancos, de largas crines, seguramente de alguna granja de los alrededores con algún alambrado caído y vaya a saberse cómo habían llegado hasta nuestra casa. Parecían estar disfrutando inmensamente su escapada. Pero se los notaba un poco nerviosos también: podía verles el blanco de los ojos desde la ventana. Sus orejas iban y venían al ritmo de sus mordiscos. Un tercer caballo apareció entonces y luego un cuarto, todos blancos, pastando en nuestro jardín.
Fui al dormitorio a despertar a Nancy. Tenía los ojos enrojecidos y los párpados hinchados, y se había puesto ruleros y había una valija abierta a los pies de la cama.
–Nancy, tienes que venir a ver esto. No vas a creerlo. Vamos, levántate.
–¿Qué pasa? Me estás lastimando. Qué pasa.
–Querida, tienes que ver esto. No voy a lastimarte. Perdona si te asusté. Pero tienes que levantarte y venir a ver esto.
Pocos minutos después estaba a mi lado en la ventana, atándose la bata.
–Dios, son hermosos. ¿De dónde vienen? Qué hermosos son.
–De alguna granja vecina, supongo. Voy a llamar al sheriff para que ubique al dueño. Pero quería que los vieras antes.
–¿Morderán? Me gusta acariciar a aquél, el que acaba de mirarnos. –No creo que muerdan. No parecen esa clase de caballos. Pero ponte algo encima si vamos a salir. Hace frío afuera.
Me puse la campera encima del pijama y esperé a Nancy. Abrí la puerta y salimos y nos acercamos caminando hasta ellos. Todos levantaron sus cabezas. Uno resopló y retrocedió unos pasos, pero volvió a tironear del pasto y mascar como los demás. Apoyé mi mano entre sus ojos y le palmeé los flancos y dejé que su hocico me oliera. Nancy estaba acariciando las crines de otro, mientras murmuraba: “¿De dónde vienes, caballito? ¿Dónde vives y qué haces aquí en medio de la noche?”, mientras el animal movía su cabeza como si entendiera.
–Será mejor que llame al sheriff –dije.
–Todavía no. Un rato más. Nunca veremos algo igual. Nunca, nunca tendremos caballos en nuestro jardín. Un rato más, Dan.
Poco después, mientras Nancy seguía yendo de uno a otro, palmeándolos y acariciándolos, uno de los caballos comenzó a rumbear hacia la ruta, más allá de nuestro auto y supe que era momento de llamar.

En pocos minutos vimos las luces de dos patrulleros en la niebla y poco después llegó una camioneta con un acoplado para caballos, de la que bajó un tipo con gamulán, que se acercó a los caballos y necesitó un lazo para lograr que entrara el último en el acoplado.
–¡No le haga daño! –dijo Nancy.
Cuando se fueron volvimos al living y yo dije que iba a hacer café y pregunté a Nancy si quería una taza.
–Te diré lo que quiero –dijo ella–. Me siento bien, Dan. Me siento como borracha, como... No sé cómo, pero me gusta. No quiero dormir; no podría dormir. Haz un poco de café y a ver si encuentras algo de música en la radio y puedes avivar el fuego.
Así que nos sentamos frente a la chimenea y bebimos café y escuchamos viejas canciones por la radio y hablamos de Richard y de la madre de Nancy y bailamos. Ninguno aludió en ningún momento a nuestra situación. La niebla seguía allí, detrás de las ventanas, mientras hablábamos y éramos gentiles el uno con el otro. Hasta que, cerca del amanecer, apagué la radio y nos fuimos a la cama e hicimos el amor.

Al mediodía siguiente, luego de que ella terminara su valija, la llevé al aeródromo desde donde volaría a Portland y de allí haría el trasbordo que la dejaría en Pasco por la noche.
–Saluda a tu madre de mi parte. Y dale un abrazo a Richard. Y dile que lo extraño. Y que lo quiero.
–Él también te quiere. Lo sabes. En cualquier caso, lo verás después del verano. –Yo asentí. –Adiós –dijo ella. Y me abrazó. Yo le devolví el abrazo–. Me alegro por anoche. Los caballos. La charla. Todo. Ayuda. No lo olvidaremos –y empezó a llorar.
–Escríbeme, ¿quieres? –dije yo–. Nunca pensé que fuera a pasarnos. En todos estos años. Nunca lo pensé. Ni un sola vez. No a nosotros.
–Te escribiré. Mucho. Las cartas más largas que hayas visto desde las que me enviabas en el secundario.
–Las estaré esperando.
Ella me miró largamente y me acarició la cara. Entonces me dio la espalda y se alejó por la pista rumbo al avión.
Ve, mi más querida, y que Dios esté contigo.
Ella abordó el avión y yo me mantuve en mi lugar hasta que se encendieron los motores y la nave empezó a carretear por la pista y despegó sobre la bahía y se convirtió en una mancha en el horizonte.
Volví a la casa, estacioné el coche y miré las huellas que habían dejado los caballos la noche anterior, los trozos de pasto arrancado y las marcas de herraduras y los montones de bosta aquí y allá. Entonces entré en la casa y, sin sacarme el saco siquiera, levanté el teléfono y marqué el número de Susan.

Stelazul,10.04.2007

Siguiendo la pauta habitual en este Club del Lector, os recuerdo que esperamos dos días e iniciamos comentarios. Hasta pronto.

Ninive,12.04.2007

Los que no han frecuentado desde el principio el club del lector pueden consultar las obras leídas en la primera sala del club y la lista de todos los estantes la encuentran en el usuario ESTANTES.

Stelazul,12.04.2007

Bueno... Está abierto el lugar de comentarios... vamos, animaros que el cuento está curioso, narrado en un estilo impecable...

celiaalviarez,13.04.2007

Me ha parecido muy creíble. Me encanta como Carver ee capáz de meter imágenes y situaciones pequeñas dentro de el relato, como el momento del colibrí y el de la pesca. Tiene algo de crónica por el orden lineal del tiempo, y lo bonito del cuento, a mi parecer, es que a pesar de ser predecible, no deja de impresionar en ningún momento, cada detalle le da brillo a la historia, que al final es como un trasfondo de los detalles. La historia en sí, la de la pareja, no toma primera plana hasta el final. Eso me parece muy interesante.

galadrielle,13.04.2007

Esta me parecio una historia engañosa. En la superficie todo parece tranquilo, los personajes resignados, pero en el fondo hay emociones violentas, tormentosas. Una buena eleccion.

kanenas,13.04.2007

conocía a Carver más como maestro de escritura creativa.Recomiendo a los aspirantes escritores su libro "La profesión de escritor".
En el cuento presentado veo en práctica como este maestro aplica todas sus enseñanzas.
El cuento Si me necesitas llámame es linear simple en su apariencia , de fácil comprensión. Las escenas son cotidianas, nada de maravilloso o mágico a lo que los autores latinoamericanos nos tienen acostumbrados.
es la historia bien narrada de dos personas que ya han puesto fin a su relación y tratan de restablecer una armonía que consiguen en el cariño y la amistad que surge en ellos. Encuentro sumamente importante la presencia de tantos animales en el relato. El perro (que no compran) los peces(que no pescan) los caballos sueltos en el jardín que encuentro sumamente sugestivos y concentradores de imágenes de instinto y libertad que sirven de metáfora a todo el cuento. Gracias Stelazul y gracias por estos dos días de reflexión que nos permite formarnos nuestras propias ideas a los que no conocemos el cuento.

Petrus,13.04.2007

Ustedes también buscan música de fondo?

Stelazul,13.04.2007

Bueno, a mi me parece un cuento interesante, es creo de los primeros de Carver y se le nota la frescura. Luego, quizás sean mejores, más escuetos precisos e inquitentantes, pero también algo más oscuros y torturados, complejos, pese a como calcula, precisa y escatima cada palabra. Los finales suelen ser, sin final, prácticamente, siempre te dejan como en el aire. Pero son largos y por todo ello elegí éste.

Para mi narra una historia muy bien contada en la superficie y otra o varias que discurren de fondo. Se vé bien aquí el virtuosita con que maneja no sólo la palabra, sino también la estructura, el planteamiento, la estrategia, la sugerencia, los tiempos y los elementos que coloca o que omite.

kanenas señala la presencia de muchos animales en el relato... Sobre los dos primeros es ella, la mujer, quién llama la atención. El colibrí, al inicio, que insiste en que él lo observe y el marido, narrador además, lo describe como agitándose brumoso mientras introduce su pico dentro de la flor. Un simbolismo de vida y pujanza y también de erotismo indudable… Lo entienden como buena señal. Carver no pone nada al azar y aquí parece dar ese doble mensaje, el de vida y de frescura al inicio de ese intento de revivir lo que está no sabemos aún su ya fenecido o a punto de, pese a el ritual de reconstrucción, pues si os fijáis al principio, en la misma primera frase ya aporta del dato de que cada uno tiene otra relación... Mala cosa. A menudo se dice que cuando entra una tercera persona en una relación ya no hay nada que hacer. Aquí ya eran 4.

También nos marca la indolencia y dejadez, la falta de compromiso que existe de fondo, sobre todo por parte de él, pese a toda la liturgia al uso del intento de arreglo… el niño con la abuela, las vacaciones solos..., ya que en el ‘very beginning’ rompe ya la primera norma o compromiso que establecen : no tener contacto con los otros amantes. Él acude precisamente a buscar la casa en el campo llevándose a la amante. O sea, no se toma nada en serio. También se señala que fue el primero en serle infiel a ella. Y sin embargo no señala que ella tenga contacto desde el inicio del intento con su amante. Sí remarca al final que se quiere ir con su hijo al que ama mucho y echa de menos, y con sus padres… Me gusta mucho esta forma de narrar en que hay pocas descripciones y elucubraciones verbales, muy poca paja, sobre lo que sucede y son los propios hechos, los gestos, las escenas y sus desarrollos, los que van contando la historia. No nos –dice- lo que pasa. Nos lo hace ver. Nos lo muestra. Esa es una forma de calidad narrativa.

Se entretienen por el pueblo, aprovisionan la casa, los rituales cotidianos... No creo que sea casual , pues este hambre no veo deje ni una partícula al azar..., el que no narra en ningún momento del largo espacio central, ni del inicio, instantes de ternura, de emoción, de reencuentro, de chispa, de que hablen de su intento o proyecto, de ilusión... en realidad no hay nada. Sino que sigue la misma tónica del incio… No pasa nada distinto. Un si pero no, un intento aparente con un fondo de contradicción y de nada. De desmentido.

Stelazul,13.04.2007

Sí nos dice algo, y es que ella quiere un perro, además que no sea cachorro, que sea adulto, para que no la incordie y le de lo bueno de la relación. Otro mensaje. Otra vez apela a la vida, a lo vivo, pues un perro es un animal muy vital, muy compañero, fiel y amoroso... Pero ello tampoco avanza... él curiosamente también, como al desgaire, le dice... y qué pasará luego, cuando salgamos de aquí?... no ayuda, no cree en ello. He aquí los paralelismos, la segunda historia y sus detalles, que va contando por debajo, con gestos, animales, objetos, languidez… Otra escena llena de vida, aparte de ellos, es la de pescadores en el río. Están a gusto... están a gusto en lo suyo, bien enraizados en su costumbre habitual que además les es placentera… El río como elemento intenso de vida, otra vez, no entre ellos, sino en sus márgenes… que justo cuando llegan ellos no dan peces. Y el pescador les desea suerte. Es raro, quizás ella interpreta que algo ha captado, lo que ella ya no puede seguir negando... que no hay nada, que su relación está muerta e insalvable. Que no habrá suerte, como esa tarde de no peces…

Después, ella en la cama, con los ojos enrojecidos y él abajo, junto a la chimenea, aquí el fuego otro elemento vivo junto a él, esta vez solo... no juntos, y rodeado por la niebla en los cristales. La niebla es un término que sugiere algo borroso, donde te pierdes, donde no ves y todo se nubla...

Y por ultimo, como en esa pequeña resurrección que los enfermos experimentan antes de morir, aparecen aquellos magníficos caballos blancos, la vida pujante y bullente otra vez. Por unos instantes se mezclan con ellos, ella los acaricia y se siente reconfortada por una vida que no le da él pero que está ahí, a su alcance. Que por otro lado es él el que la empuja a esa otra forma de vida… Aquí el mensaje sería, mira, hay más vida y muy hermosa aparte de nosotros… No deja de ser un mensaje de amor y de cuidado, si bien de otra manera de amor.

Para mi es un bella metáfora de su despedida, que es hermosa. Nos parece percibir que existen todos modos sentimientos de amor o cariño, complicidad, compañerismo, respeto, cuidado… entre ellos, además del imposible, lo fenecido ya y la melancolía. Y por un momento reciben ese soplo de fuerzas, de energía vital y los hace bailar y volverse a amar, aún por esa noche, como despedida. El cierre está genial, aquí si, pues se van y como era de esperar, él lo primero que hace es llamar a su amante. Nos lleva a pensar que el que dejó de amar de ese modo fue él, lo cual es un clásico.

También que si algo no funciona ya, ya no nos nutre, por hermoso que haya sido, hay que dejarlo partir, pues ya no está, realmente. Me gustó.

Stelazul,13.04.2007

disculpad la longitud, es que me emociono...

Ninive,14.04.2007

Quienes quieran presentar cuentos lo pueden decir, es posible repetir cordinadores. Si nadie se presenta después de stelazul entro yo

Stelazul,14.04.2007

Vamoossss. ¿Alguien más comenta?. Concordáis con lo de arriba, discrepáis... Venga, que creo es un excelente espacio para aprender de técnicas narrativas, todos de todos pues todas las aportaciones son valiosas, da igual la longitud, como si es de un renglón, no tienen por que ser eruditas, vale también con que cada uno exprese lo que le ha hecho sentir o no, lo que le hace reflexionar, si le aburre, si le transporta... le puede parecer anodino... realmente todo vale, pues todo es por algo, lo único es que sea genuino, que salga de dentro, del propio acervo interior...

Ninive,14.04.2007

En todos los talleres literarios nos dicen que un cuento debe ser como una flecha que se dirige al final. Encuentro en este excelente cuento un exceso de detalles, sobretodo en la primera parte . Nombres de lugares innecesarios.
Los animales son la clave en este cuento. Todas las referencias llevan a la idea de libertad y de suerte. Cosa que en parte se verifica ya que la pareja se separa y busca otra suerte.
Encuentro un manejo excelnte del diálogo, en realidad podría ser una obra teatral de acto único. El final es soberbio. ¿notaron que en ningún momento se menciona la frase del título? O se me pasó.

roberto_cherinvarito,14.04.2007

A mi no me gustó el cuento. Cuando leo un cuento espero un cuento. Que pase algo. No que pase lo que los mismos protagonistas sabían que iba a pasar. Yo creí que iban a salir volando los caballos, o que de pronto el que se salió de la autopista iba a regresar en caballo con la camarera de la cafetería para darle a Nancy una libreta que abandonó y donde había un detalle, etc.

Pero no ocurre nada, ni triste, ni alegre, ni mágico ni típico. Es una secuencia de hechos que tienen la peculiaridad de estar magistralmente bien escritos por lo que logran intrigar bastante para al final recibir de ellos la noticia que a cambio de los 15 minutos que desperdició leyendo el lector no le tiene nada.

Stelazul,14.04.2007

Bien. Todas las opiniones enriquecen y las más contrastadas más aún...

Ninive,15.04.2007

Yo no diría que "no ocurre nada "roberto. Pasan muchas cosas cotidianas y otras muchas interiores , sobretodo en la mujer.

altorcan,15.04.2007

Yo estoy de acuerdo con Roberto. el cuento es una papata.
Los personajes no son reales. ¿Donde hay mujer que acompaña a su amante a alquilar una casa para que él pase el verano con la otra, y que luego espera pacientemente a que él la llame para correr a su lado cuando la esposa se cansa el primer día?
La esposa tampoco es real. No se entiende que se rinda tan rápido, máxime después de una noche prometedora para el intento de reconciliación. El marido es un sieso, que no se sabe a qué juega.

La estructura del cuento está desequilibrada. La parte introductoria tiene un peso desmesurado en relación con el núcleo del relato. Los detalles no aportan nada y distraen. No veo que el pasaje del colibrí tenga sentido, ni como símbolo sexual ni como nada. Como tampoco lo tiene lo del coche echando chispas en la autopista.

No hay argumento, no hay desenlace, no hay nada. El título no tiene nada que ver con el texto.
Lo único que parece real es lo de los pescadores, que simpre pescan los peces más grandes y numerosos cuando no les ve nadie.

Stelazul,16.04.2007

Bueno, es una opinión... Si alguien más quiere añadir algo, de lo contrario colgaré el siguiente cuento. Saluditos.

Ninive,16.04.2007

Les recuerdo a los que quieran saber qué cuentos se han leído que hay una sala especial donde están expuestos los títulos . Usuario ESTANTES .

rnahimla,16.04.2007

Yo leí el cuento hace tiempo y no me pareció tan chocante la supuesta ilógica forma de actuar de los personajes.
¿En la vida real, cuantos de nosotros hacemos lo que se espera que hagamos y cuantas veces nos pillarían en una actitud totalmente opuesta a la lógica? Máxime cuando hay sentimientos de por medio. Yo creo que uno puede tomar una decisión y cambiarla en cuestión de segundos y por razones absolutamente incomprensibles.
Además, el cuento me encantó.

Stelazul,16.04.2007

El cuento que os presento a continuación es de Italo Calvino, de su libro LAS CIUDADES INVISIBLES, titulado:

LAS CIUDADES Y LOS MUERTOS. 4

Lo que hace a Argia diferente de las otras ciudades es que en vez de aire tiene tierra. La tierra cubre completamente las calles, las habitaciones están repletas de arcilla hasta el techo, sobre las escaleras se posa en negativo otra escalera, encima de los tejados de las canas descansan estratos de terreno rocoso como cielos con nubes. Si los habitantes pueden andar por la ciudad ensanchando las galerías de los gusanos y las fisuras por las que se insinúan las raíces, no lo sabemos; la humedad demuele los cuerpos y les deja pocas fuerzas; les conviene quedarse quietos y tendidos, de todos modos está tan oscuro.
De Argia, desde aquí arriba, no se ve nada; hay quien dice: “Está allá abajo” y no queda sino creerlo; los lugares están desiertos. De noche, pegando el oído al suelo, se oye a veces golpear una puerta.

Stelazul,16.04.2007

Hay una errata, digo: "encima de los tejados de las casas..."

roberto_cherinvarito,16.04.2007

Es todo?. Excelente. QUe mas comentar.

gaviotapatagonica,17.04.2007

mmm ... me costó trabajo leer ese texto saben; no caía al principio en la "esencia" que respiraba esos relatos: todas las ciudades q describe son ciudades q no existen y cada una - sugestivamente - lleva un nombre de mujer. Y en el trasfondo, las aventuras de un emperador que ya no encuentra gracia en las "comunes ciudades de sus conquistas" y se entusiasma con los relatos de un viajero que le habla de ciudades que el mismo Calvino llama "imposibles"... lo que es perfectamente posible si uno logra meterse en la trama es una reflexión que según sea el lector, puede resultar muy rica e interesante. Recomendable.

piq piq

Ninive,17.04.2007

Siendo tan corto el texto, en este caso podemos seguir comentando sin esperar los dos días de rigor.

celiaalviarez,17.04.2007

me parece que es un buen mini cuento- Supongo que debe ir acompañado de otra serie. Es surrealista. Aunque tengo dudas sobre si es un cuento o no, ya saben, por lo de el inicio-nudo y desenlace. ME parece mas bien como una descripción de un paraje extraño, tomando en cuenta la opinión de Gaviota, habría que ver el contexto, los otros cuentos, para poder comprender este completamente, ¿no?

gaviotapatagonica,17.04.2007

si, si Celia, perdón pero andaba un poco complicada y contesté apurada. Primero que nada, cuando hablaba de lo que me costó "leer el texto" me refería al libro en sí, no sólo a ese fragmento..y ahora si, coincido contigo Celia en que no es un cuento; más bien desde mi punto de vista es un "fragmento" de una serie - podríamos decir - de relatos que conforman el todo que es el texto completo de Calvino. Tal vez de todos modo, sirve a los fines de "entusiasmar" a los que participan del club pues es una lectura interesante como ya dije antes. Pero disfrutarlo realmente implica leer el libro en su totalidad; como que quien no conoce el texto imagino se queda un poco "colgado"
piq piq

santacannabis,17.04.2007

¡Este texto pertenece a uno de mis libros favoritos!
"Las ciudades invisibles"
Conforme a lo que dicen, cada relato es independiente de los demás que lo conforman, de manera que leyendo todo el libro parece que tenemos una colección de fotografías de ciudades imposibles y no hay necesidad de establecer un orden en su lectura.
Digamos que este relato es entonces una postal. Me parece una bonita forma de mirarlo: Como la parte de atrás de una postal que alguien nos envía. La parte de adelante, la fotografía, cada quién la habrá imaginado de acuerdo a su imaginación.

Ninive,17.04.2007

Como veo que estamos todos de acuerdo en que stelazul nos ha querido dar un bocadito sabroso de lo que es un libro en tero me permito pegar parte de una conferencia dictada por el propio Italo Calvino en la que se refiere a "Las ciudades invisibles"

.....Las ciudades invisibles son un sueño que nace del corazón de las ciudades invivibles. Se habla hoy con la misma insistencia tanto de la destrucción del ambiente natural como de la fragilidad de los grandes sistemas tecnológicos que pueden producir perjuicios en cadena, paralizando metrópolis enteras. La crisis de la ciudad demasiado grande es la otra cara de la crisis de la naturaleza. La imagen de la «megalópolis», la ciudad continua, uniforme, que va cubriendo el mundo, domina también mi libro. Pero libros que profetizan catástrofes y apocalipsis hay muchos; escribir otro sería pleonástico, y sobre todo, no se aviene a mi temperamento. Lo que le importa a mi Marco Polo es descubrir las razones secretas que han llevado a los hombres a vivir en las ciudades, razones que puedan valer más allá de todas las crisis. Las ciudades son un conjunto de muchas cosas: memorias, deseos, signos de un lenguaje; son lugares de trueque, como explican todos los libros de historia de la economía, pero estos trueques no lo son sólo de mercancías, son también trueques de palabras, de deseos, de recuerdos. Mi libro se abre y se cierra con las imágenes de ciudades felices que cobran forma y se desvanecen continuamente, escondidas en las ciudades infelices...
Casi todos los críticos se han detenido en la frase final del libro: «buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio». Como son las últimas líneas, todos han considerado que es la conclusión, la «moral de la fábula». Pero este libro es poliédrico y en cierto modo está lleno de conclusiones, escritas siguiendo todas sus aristas, e incluso no menos epigramáticas y epigráficas que esta última. Es cierto que si esta frase se ubica al final del libro no es por casualidad, pero empecemos por decir que el final del último capítulo tiene una conclusión doble, cuyos elementos son necesarios: sobre la ciudad utópica (que aunque no la descubramos no podemos dejar de buscar) y sobre la ciudad infernal. Y aún más: ésta es sólo la última parte del texto en cursiva sobre los atlas del Gran Jan, por lo demás bastante descuidado por los críticos, y que desde el principio hasta el final no hace sino proponer varias «conclusiones» posibles de todo el libro. Pero está también la otra vertiente, la que sostiene que el sentido de un libro simétrico debe buscarse en el medio: hay críticos psicoanalistas que han encontrado las raíces profundas del libro en las evocaciones venecianas de Marco Polo, como un retorno a los primeros arquetipos de la memoria, mientras estudiosos de semiología estructural dicen que donde hay que buscar es en el punto exactamente central del libro, y han encontrado una imagen de ausencia, la ciudad llamada Baucis. Es aquí evidente que el parecer del autor está de más: el libro, como he explicado, se fue haciendo un poco por sí solo, y únicamente el texto tal como es autorizará o excluirá esta lectura o aquélla. Como un lector más, puedo decir que en el capítulo quinto, que desarrolla en el corazón del libro un tema de levedad extrañamente asociado al tema ciudad, hay algunos de los textos que considero mejores por su evidencia visionaria, y tal vez esas figuras más filiformes («ciudades sutiles» u otras) son la zona más luminosa del libro. Esto es todo lo que puedo decir.
(Conferencia pronunciada por Calvino en inglés, el 29 de marzo de 1983, para los estudiantes de la Graduate Writing Divison de la Columbia University de Nueva York.)

Roberto_Cherinvarito,17.04.2007

Pero Argia si existe, se llama México Distrito Federal.

Stelazul,17.04.2007

Para mi lo más bonito o grande, no sé... del lenguaje un tanto desdibujado que emplea el autor, abstracto, sugerido en unos cuantos retazos maestros para delinear sus ciudades inivisibles, es que nos da permiso, nos invita a cada uno de los que nos asomamos a ellas a extraer o añadir algo de la propia sustancia. Hacerlo propio de algún modo... para mi éste, por ejemplo, habla de un lugar muy concreto e identificable, y simplemente lo narra desde otro punto de mira, como entiendo que en general lo hace en el resto de las ciudades... aportando así, además, una gran creatividad.

gaviotapatagonica,18.04.2007

gracias Nin, ese posteo tuyo sobre la conferencia de Calvino es muy interesante.
Y Santa, lo que dices es muy válido; me encanta tu comparación de los textos del libro como postales. Insisto en que el trasfondo del libro es mucho mas complejo que
i".....Las ciudades invisibles (...) un sueño que nace del corazón de las ciudades invivibles..."/i

como bien lo dice el mismísimo autor en la conferencia de la que nos cuenta Ninive. Tienes razón acerca de la independencia de los textos desde un punto de vista mas bien, descriptivo o mas bien incluso, anecdotico pero bene, yo creo que no es como con otros cuentos que hemos discutido aquí, totalmente independientes quizás del contexto donde se hallen recopilados o publicados.
"las ciudades invisibles" es creo yo una totalidad - donde las partes, aunque "pintorescas" por sí, se necesitan inevitablemente unas con otras - y en esta conferencia con que ilustra Nin el foro, lo demuestra claramente el autor. O bene, al menos así lo interpreto

Y claro, rescato sobre todas las cosas, la riqueza que aporta la lectura sugerida por Stelazul a este foro, de por sí "interesantísimisimo", más allá de que coincidamos o no en los posteos.
gracias por eso..
piq piq

Ninive,18.04.2007

Quienes deseen ser los próximos coordinadores de los cuentos del club presenten aquí el pedido. Después del tercer cuento que nos ofrecerá Stelazul, no hay candidatos para el puesto.

Stelazul,18.04.2007

Beno Nínive, si no hay aún canditato, a mi me gustaría presentar dos más, anduve buscando y al final no me pude quedar con tres sino con cuatro, considerando el de Calvino como cuento, que da igual. Besitos.

Ninive,18.04.2007

Por el momento presenta el tercero. Si no habrán candidatos invito a los que ya participaron a presentar uno más.
Al finalizar el comentario de tu tercer cuento hablamos de nuevo.¿estamos?

Stelazul,18.04.2007

Estamos.

Ahí va el 3º. Es de Gustavo Adolfo Bécquer. Pertenece a su libro Rimas y Leyendas. Se titula:

LOS OJOS VERDES

Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con este título. Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandes en la primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.
Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano. De todos modos, cuento con la imaginación de mis lectores para hacerme comprender en este que pudiéramos llamar boceto de un cuadro que pintaré algún día.

I

-Herido va el ciervo..., herido va... no hay duda. Se ve el rastro de la sangre entre las zarzas del monte, y al saltar uno de esos lentiscos han flaqueado sus piernas... Nuestro joven señor comienza por donde otros acaban... En cuarenta años de montero no he visto mejor golpe... Pero, ¡por San Saturio, patrón de Soria!, cortadle el paso por esas carrascas, azuzad los perros, soplad en esas trompas hasta echar los hígados, y hundid a los corceles una cuarta de hierro en los ijares: ¿no veis que se dirige hacia la fuente de los Álamos y si la salva antes de morir podemos darlo por perdido?

Las cuencas del Moncayo repitieron de eco en eco el bramido de las trompas, el latir de la jauría desencadenada, y las voces de los pajes resonaron con nueva furia, y el confuso tropel de hombres, caballos y perros, se dirigió al punto que Iñigo, el montero mayor de los marqueses de Almenar, señalara como el más a propósito para cortarle el paso a la res.

Pero todo fue inútil. Cuando el más ágil de los lebreles llegó a las carrascas, jadeante y cubiertas las fauces de espuma, ya el ciervo, rápido como una saeta, las había salvado de un solo brinco, perdiéndose entre los matorrales de una trocha que conducía a la fuente.

-¡Alto!... ¡Alto todo el mundo! -gritó Iñigo entonces-. Estaba de Dios que había de marcharse.

Y la cabalgata se detuvo, y enmudecieron las trompas, y los lebreles dejaron refunfuñando la pista a la voz de los cazadores.

En aquel momento, se reunía a la comitiva el héroe de la fiesta, Fernando de Argensola, el primogénito de Almenar.

-¿Qué haces? -exclamó, dirigiéndose a su montero, y en tanto, ya se pintaba el asombro en sus facciones, ya ardía la cólera en sus ojos-. ¿Qué haces, imbécil? Ves que la pieza está herida, que es la primera que cae por mi mano, y abandonas el rastro y la dejas perder para que vaya a morir en el fondo del bosque. ¿Crees acaso que he venido a matar ciervos para festines de lobos?

-Señor -murmuró Iñigo entre dientes-, es imposible pasar de este punto.

-¡Imposible! ¿Y por qué?

-Porque esa trocha -prosiguió el montero- conduce a la fuente de los Álamos: la fuente de los Álamos, en cuyas aguas habita un espíritu del mal. El que osa enturbiar su corriente paga caro su atrevimiento. Ya la res habrá salvado sus márgenes. ¿Cómo la salvaréis vos sin atraer sobre vuestra cabeza alguna calamidad horrible? Los cazadores somos reyes del Moncayo, pero reyes que pagan un tributo. Fiera que se refugia en esta fuente misteriosa, pieza perdida.

-¡Pieza perdida! Primero perderé yo el señorío de mis padres, y primero perderé el ánima en manos de Satanás, que permitir que se me escape ese ciervo, el único que ha herido mi venablo, la primicia de mis excursiones de cazador... ¿Lo ves?... ¿Lo ves?... Aún se distingue a intervalos desde aquí; las piernas le fallan, su carrera se acorta; déjame..., déjame; suelta esa brida o te revuelvo en el polvo... ¿Quién sabe si no le daré lugar para que llegue a la fuente? Y si llegase, al diablo ella, su limpidez y sus habitadores. ¡Sus, Relámpago!; ¡sus, caballo mío! Si lo alcanzas, mando engarzar los diamantes de mi joyel en tu serreta de oro.

Caballo y jinete partieron como un huracán. Iñigo los siguió con la vista hasta que se perdieron en la maleza; después volvió los ojos en derredor suyo; todos, como él, permanecían inmóviles y consternados.

El montero exclamó al fin:

-Señores, vosotros lo habéis visto; me he expuesto a morir entre los pies de su caballo por detenerlo. Yo he cumplido con mi deber. Con el diablo no sirven valentías. Hasta aquí llega el montero con su ballesta; de aquí en adelante, que pruebe a pasar el capellán con su hisopo.

II

-Tenéis la color quebrada; andáis mustio y sombrío. ¿Qué os sucede? Desde el día, que yo siempre tendré por funesto, en que llegasteis a la fuente de los Álamos, en pos de la res herida, diríase que una mala bruja os ha encanijado con sus hechizos. Ya no vais a los montes precedido de la ruidosa jauría, ni el clamor de vuestras trompas despierta sus ecos. Sólo con esas cavilaciones que os persiguen, todas las mañanas tomáis la ballesta para enderezaros a la espesura y permanecer en ella hasta que el sol se esconde. Y cuando la noche oscurece y volvéis pálido y fatigado al castillo, en balde busco en la bandolera los despojos de la caza. ¿Qué os ocupa tan largas horas lejos de los que más os quieren?

Mientras Iñigo hablaba, Fernando, absorto en sus ideas, sacaba maquinalmente astillas de su escaño de ébano con un cuchillo de monte.

Después de un largo silencio, que sólo interrumpía el chirrido de la hoja al resbalar sobre la pulimentada madera, el joven exclamó, dirigiéndose a su servidor, como si no hubiera escuchado una sola de sus palabras:

-Iñigo, tú que eres viejo, tú que conoces las guaridas del Moncayo, que has vivido en sus faldas persiguiendo a las fieras, y en tus errantes excursiones de cazador subiste más de una vez a su cumbre, dime: ¿has encontrado, por acaso, una mujer que vive entre sus rocas?

-¡Una mujer! -exclamó el montero con asombro y mirándole de hito en hito.

-Sí -dijo el joven-, es una cosa extraña lo que me sucede, muy extraña... Creí poder guardar ese secreto eternamente, pero ya no es posible; rebosa en mi corazón y asoma a mi semblante. Voy, pues, a revelártelo... Tú me ayudarás a desvanecer el misterio que envuelve a esa criatura que, al parecer, sólo para mí existe, pues nadie la conoce, ni la ha visto, ni puede dame razón de ella.

El montero, sin despegar los labios, arrastró su banquillo hasta colocarse junto al escaño de su señor, del que no apartaba un punto los espantados ojos... Éste, después de coordinar sus ideas, prosiguió así:

-Desde el día en que, a pesar de sus funestas predicciones, llegué a la fuente de los Álamos, y, atravesando sus aguas, recobré el ciervo que vuestra superstición hubiera dejado huir, se llenó mi alma del deseo de soledad.

Tú no conoces aquel sitio. Mira: la fuente brota escondida en el seno de una peña, y cae, resbalándose gota a gota, por entre las verdes y flotantes hojas de las plantas que crecen al borde de su cuna. Aquellas gotas, que al desprenderse brillan como puntos de oro y suenan como las notas de un instrumento, se reúnen entre los céspedes y, susurrando, susurrando, con un ruido semejante al de las abejas que zumban en torno a las flores, se alejan por entre las arenas y forman un cauce, y luchan con los obstáculos que se oponen a su camino, y se repliegan sobre sí mismas, saltan, y huyen, y corren, unas veces con risas; otras, con suspiros, hasta caer en un lago. En el lago caen con un rumor indescriptible. Lamentos, palabras, nombres, cantares, yo no sé lo que he oído en aquel rumor cuando me he sentado solo y febril sobre el peñasco a cuyos pies saltan las aguas de la fuente misteriosa, para estancarse en una balsa profunda cuya inmóvil superficie apenas riza el viento de la tarde.

Todo allí es grande. La soledad, con sus mil rumores desconocidos, vive en aquellos lugares y embriaga el espíritu en su inefable melancolía. En las plateadas hojas de los álamos, en los huecos de las peñas, en las ondas del agua, parece que nos hablan los invisibles espíritus de la Naturaleza, que reconocen un hermano en el inmortal espíritu del hombre.

Cuando al despuntar la mañana me veías tomar la ballesta y dirigirme al monte, no fue nunca para perderme entre sus matorrales en pos de la caza, no; iba a sentarme al borde de la fuente, a buscar en sus ondas... no sé qué, ¡una locura! El día en que saltó sobre ella mi Relámpago, creí haber visto brillar en su fondo una cosa extraña.., muy extraña..: los ojos de una mujer.

Tal vez sería un rayo de sol que serpenteó fugitivo entre su espuma; tal vez sería una de esas flores que flotan entre las algas de su seno y cuyos cálices parecen esmeraldas...; no sé; yo creí ver una mirada que se clavó en la mía, una mirada que encendió en mi pecho un deseo absurdo, irrealizable: el de encontrar una persona con unos ojos como aquellos. En su busca fui un día y otro a aquel sitio.

Por último, una tarde... yo me creí juguete de un sueño...; pero no, es verdad; le he hablado ya muchas veces como te hablo a ti ahora...; una tarde encontré sentada en mi puesto, vestida con unas ropas que llegaban hasta las aguas y flotaban sobre su haz, una mujer hermosa sobre toda ponderación. Sus cabellos eran como el oro; sus pestañas brillaban como hilos de luz, y entre las pestañas volteaban inquietas unas pupilas que yo había visto..., sí, porque los ojos de aquella mujer eran los ojos que yo tenía clavados en la mente, unos ojos de un color imposible, unos ojos...

-¡Verdes! -exclamó Iñigo con un acento de profundo terror e incorporándose de un golpe en su asiento.

Fernando lo miró a su vez como asombrado de que concluyese lo que iba a decir, y le preguntó con una mezcla de ansiedad y de alegría:

-¿La conoces?

-¡Oh, no! -dijo el montero-. ¡Líbreme Dios de conocerla! Pero mis padres, al prohibirme llegar hasta estos lugares, me dijeron mil veces que el espíritu, trasgo, demonio o mujer que habita en sus aguas tiene los ojos de ese color. Yo os conjuro por lo que más améis en la tierra a no volver a la fuente de los álamos. Un día u otro os alcanzará su venganza y expiaréis, muriendo, el delito de haber encenagado sus ondas.

-¡Por lo que más amo! -murmuró el joven con una triste sonrisa.

-Sí -prosiguió el anciano-; por vuestros padres, por vuestros deudos, por las lágrimas de la que el Cielo destina para vuestra esposa, por las de un servidor, que os ha visto nacer.

-¿Sabes tú lo que más amo en el mundo? ¿Sabes tú por qué daría yo el amor de mi padre, los besos de la que me dio la vida y todo el cariño que pueden atesorar todas las mujeres de la tierra? Por una mirada, por una sola mirada de esos ojos... ¡Mira cómo podré dejar yo de buscarlos!

Dijo Fernando estas palabras con tal acento, que la lágrima que temblaba en los párpados de Iñigo se resbaló silenciosa por su mejilla, mientras exclamó con acento sombrío:

-¡Cúmplase la voluntad del Cielo!

III

-¿Quién eres tú? ¿Cuál es tu patria? ¿En dónde habitas? Yo vengo un día y otro en tu busca, y ni veo el corcel que te trae a estos lugares ni a los servidores que conducen tu litera. Rompe de una vez el misterioso velo en que te envuelves como en una noche profunda. Yo te amo, y, noble o villana, seré tuyo, tuyo siempre.

El sol había traspuesto la cumbre del monte; las sombras bajaban a grandes pasos por su falda; la brisa gemía entre los álamos de la fuente, y la niebla, elevándose poco a poco de la superficie del lago, comenzaba a envolver las rocas de su margen.

Sobre una de estas rocas, sobre la que parecía próxima a desplomarse en el fondo de las aguas, en cuya superficie se retrataba, temblando, el primogénito Almenar, de rodillas a los pies de su misteriosa amante, procuraba en vano arrancarle el secreto de su existencia.

Ella era hermosa, hermosa y pálida como una estatua de alabastro. Y uno de sus rizos caía sobre sus hombros, deslizándose entre los pliegues del velo como un rayo de sol que atraviesa las nubes, y en el cerco de sus pestañas rubias brillaban sus pupilas como dos esmeraldas sujetas en una joya de oro.

Cuando el joven acabó de hablarle, sus labios se removieron como para pronunciar algunas palabras; pero exhalaron un suspiro, un suspiro débil, doliente, como el de la ligera onda que empuja una brisa al morir entre los juncos.

-¡No me respondes! -exclamó Fernando al ver burlada su esperanza-. ¿Querrás que dé crédito a lo que de ti me han dicho? ¡Oh, no!... Háblame; yo quiero saber si me amas; yo quiero saber si puedo amarte, si eres una mujer...

-O un demonio... ¿Y si lo fuese?

El joven vaciló un instante; un sudor frío corrió por sus miembros; sus pupilas se dilataron al fijarse con más intensidad en las de aquella mujer, y fascinado por su brillo fosfórico, demente casi, exclamó en un arrebato de amor:

-Si lo fueses.:., te amaría..., te amaría como te amo ahora, como es mi destino amarte, hasta más allá de esta vida, si hay algo más de ella.

-Fernando -dijo la hermosa entonces con una voz semejante a una música-, yo te amo más aún que tú me amas; yo, que desciendo hasta un mortal siendo un espíritu puro. No soy una mujer como las que existen en la Tierra; soy una mujer digna de ti, que eres superior a los demás hombres. Yo vivo en el fondo de estas aguas, incorpórea como ellas, fugaz y transparente: hablo con sus rumores y ondulo con sus pliegues. Yo no castigo al que osa turbar la fuente donde moro; antes lo premio con mi amor, como a un mortal superior a las supersticiones del vulgo, como a un amante capaz de comprender mi caso extraño y misterioso.

Mientras ella hablaba así, el joven absorto en la contemplación de su fantástica hermosura, atraído como por una fuerza desconocida, se aproximaba más y más al borde de la roca.

La mujer de los ojos verdes prosiguió así:

-¿Ves, ves el límpido fondo de este lago? ¿Ves esas plantas de largas y verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de esmeraldas y corales..., y yo..., yo te daré una felicidad sin nombre, esa felicidad que has soñado en tus horas de delirio y que no puede ofrecerte nadie... Ven; la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón de lino...; las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles; el viento empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven..., ven.

La noche comenzaba a extender sus sombras; la luna rielaba en la superficie del lago; la niebla se arremolinaba al soplo del aire, y los ojos verdes brillaban en la oscuridad como los fuegos fatuos que corren sobre el haz de las aguas infectas... Ven, ven... Estas palabras zumbaban en los oídos de Fernando como un conjuro. Ven... y la mujer misteriosa lo llamaba al borde del abismo donde estaba suspendida, y parecía ofrecerle un beso..., un beso...

Fernando dio un paso hacía ella..., otro..., y sintió unos brazos delgados y flexibles que se liaban a su cuello, y una sensación fría en sus labios ardorosos, un beso de nieve..., y vaciló..., y perdió pie, y cayó al agua con un rumor sordo y lúgubre.

Las aguas saltaron en chispas de luz y se cerraron sobre su cuerpo, y sus círculos de plata fueron ensanchándose, ensanchándose hasta expirar en las orillas.

Ninive,19.04.2007

En la segunda sala del club están expuestos:
En el primer estante:

1 Si me necesitas llámame de Raymond Carver
2 Las ciudades y los muertos 4 del libro"Las ciudades invisibles de Italo Calvino,
3 Los ojos verdes de G.ABecquer( en lectura=
coordinadora Stelazul

Stelazul,21.04.2007

Os animo a que leáis y comentéis la leyenda de Bécquer, LOS OJOS VERDES, de este gran poeta romántico y universal, con cuyos versos vibramos y soñamos todos en nuestra adolescencia perenne, desde donde continúa latiendo con fuerza en el fondo del alma poética de todos. De entrada se ve algo larga, pero una vez la inicias su magia te encadena irremisiblemente hasta el final. Y para los que no hayan leído alguna rima del creador de VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS..., veréis que es un auténtico placer. Vamos, animaros.

galadrielle,25.04.2007

Es cierto que Becquer nos ha hecho suspirar a todos. Esta historia llena de magia y amor es muy típica de su estilo, creo yo. El estilo tan español del habla de los personajes me distrae un poco, pero está acorde con el lugar y la epoca, me parece. El párrafo en que el protagonista describe la fuente está lleno de imagenes muy bellas.
Por otro lado, qué terrible destino, no?

Ninive,26.04.2007

Gracias a Stelazul por la cordinación en la sala del lector.

Ninive,26.04.2007

Propongo este cuento de Margarita Yourcenar
( figura también en Google .)

La leche de la muerte
Marguerite Yourcenar

La larga fila «beige» y gris de los turistas se extendía por la calle ancha de Ragusa; los gorros adornados con trencilla y las opulentas chaquetas bordadas, que se mecían al viento a la puerta de las tiendas, encendían los ojos de los viajeros a la búsqueda de regalos baratos, o de disfraces para los bailes de a bordo. Hacía un calor como sólo puede hacerlo en el infierno. Las montañas peladas de Herzegovina proyectaban en Ragusa sus fuegos de espejos ardientes. Philip Mide entró en una cervecería alemana en donde zumbaban unas cuantas moscas enormes en medio de una asfixiante penumbra. La terraza del restaurante daba paradójicamente al Adriático, que reaparecía allí, en plena ciudad, en el lugar donde menos se le esperaba, sin que aquella súbita escapada azul sirviera de otra cosa que no fuera añadir un color más a lo abigarrado del mercado. Un hedor pestilente ascendía de un montón de desperdicios de pescado que estaban limpiando unas gaviotas, de blancura casi insoportable. No llegaba brisa alguna del mar. E1 compañero de camarote de Philip, el ingeniero Jules Boutrin, bebía ante una mesa redonda de zinc, a la sombra de una sombrilla color de fuego, que recordaba desde lejos una gruesa naranja flotando en el mar.
—Cuénteme otra historia, viejo amigo —dijo Philip dejándose caer pesadamente en una silla—. Necesito un whisky y una historia cuando estoy delante del mar... Que sea la historia más hermosa y menos verdadera posible, y que me haga olvidar las mentiras patrióticas y contradictorias de algunos periódicos que acabo de comprar en el muelle. Los italianos insultan a los eslavos, los eslavos a los griegos, los alemanes a los rusos, los franceses a Alemania, y a Inglaterra, casi tanto como a esta última. Todos tienen razón, supongo. Hablemos de otra cosa... ¿Qué hizo usted ayer en Scutari, luego de saciar su curiosidad por ver con sus propios ojos no sé qué clase de turbinas?
—Nada—dijo el ingeniero—. Aparte de echar una ojeada a las azarosas obras de un pantano, dediqué la mayor parte del tiempo a buscar una torre. Tantas voces oí a las viejas de Senia contarme la historia de la Torre de Scutari que necesitaba localizar sus ladrillos desmoronados e inspeccionar si en ellos se encontraba, como dicen, un reguero blanco... Pero el tiempo, las guerras y los aldeanos de la vecindad, preocupados por consolidar los muros de sus granjas, la han derribado piedra a piedra, y su recuerdo no se mantiene en pie, sino en los cuentos... A propósito? Philip, ¿tiene usted la suerte de poseer lo que se llama una buena madre?
—¡Qué pregunta...!—dijo con indiferencia el joven inglés—. Mi madre es hermosa, delgada, va muy bien maquillada y sus carnes son tan prietas y duras como el cristal de un escaparate. ¿Qué más queréis que os diga? Cuando salimos juntos se creen que yo soy su hermano mayor.
—Eso es. Le pasa a usted como a todos nosotros. Cuando pienso que hay idiotas que pretenden que nuestra época carece de poesía, como si no tuviera sus surrealistas, sus estrellas de cine y sus dictadores... Créame, Philip, lo que nos falta precisamente son realidades. La seda es artificial, las comidas aborreciblemente sintéticas se parecen a esos falsos alimentos con que se atraca a las momias, y las mujeres, esterilizadas contra la desdicha y la vejez, han dejado de existir. Ya sólo en las leyendas de los países medio bárbaros encontramos a esas criaturas ricas en leche y en lágrimas, de las que uno se sentina orgulloso de ser hijo... ¿Dónde oí yo hablar de un pocta que no pudo amar a ninguna mujer porque en otra vida se había encontrado con Antígona? Un tipo que se me parecía... Unas cuantas docenas de madres y de enamoradas, desde Andrómaca hasta Griselda, me han vuelto exigente con respecto a esas muñecas irrompibles que pasan por ser hoy la realidad.
Isolda por amante, y por hermana a la hermosa Alda... Sí, pero la que me hubiera gustado tener por madre es una niña que pertenece a la leyenda albanesa, la mujer de un joven reyezuelo de por aquí.
Éranse tres hermanos que trabajaban construyendo una torre desde donde pudieran vigilar a los bandidos turcos. Habían emprendido la tarea ellos mismos, sea porque la mano de obra fuese cara, sea porque, como buenos campesinos, no se fiaban más que de sus propios brazos, y sus mujeres se turnaban para llevarles la comida. Pero cada vez que conseguían llevar a buen término su trabajo para colocar un ramo de hierbas en el tejado, el viento de la noche y las brujas de la montaña derribaban su torre lo mismo que Dios derribó la de Babel. Puede haber múltiples razones para que una torre no se mantenga en pie, y puede culparse de ello a la torpeza de los obreros, a la mala voluntad del terreno o a la insuficiencia del cemento que traba las piedras. Pero los campesinos servios, albaneses o búlgaros, no reconocen más que una causa de semejante desastre: saben que un edificio se hunde por no haber tenido cuidado de encerrar en sus cimientos a un hombre o a una mujer, cuyo esqueleto sostendrá, hasta que llegue el día del Juicio Final, la carne pesada de las piedras. En Arta, en Grecia, enseñan un puente en donde fue emparedada de este modo una muchacha: parte de su cabellera se escapa por una grieta y cuelga sobre el agua como una planta rubia. Los tres hermanos empezaban a mirarse con desconfianza y ponían gran cuidado en no proyectar su sombra sobre el muro inacabado, ya que es posible, a falta de algo mejor, encerrar dentro de un edificio en construcción a esa negra prolongación del hombre, que tal vez sea su alma, y aquel cuya sombra es apresada de esta manera muere como un desventurado que padece penas de amores.
Por la noche, cada uno de los tres hermanos trataba de sentarse lo más lejos posible del fuego, por miedo a que alguien se le acercara cautelosamente por detrás, le arrojara un saco sobre su sombra y se la llevara, medio estrangulada, como una paloma negra. Empezaba a flojear su entusiasmo por el trabajo, y la angustia, ya que no la fatiga, bañaba de sudor sus frentes morenas. Por fin, un día, el mayor de los hermanos reunió a su alrededor a los más pequeños y les dijo:
—Hermanitos, hermanos en la sangre, la leche y el bautismo, si nuestra torre se queda sin terminar, los turcos volverán a penetrar por las márgenes del lago, escondidos tras los juncos. Violarán a las hijas de nuestros granjeros, quemarán en nuestros campos la promesa del pan futuro, crucificarán a nuestros campesinos en los espantapájaros que hay en nuestros huertos y que se transformarán de este modo en pasto para los cuervos. Hermanitos, nos necesitamos unos a otros y nunca el trébol sacrificó una de sus tres hojas. Pero cada uno de nosotros tiene una mujer joven y vigorosa, cuyos hombros y cuya hermosa nuca están acostumbrados a soportar el peso de la carga. No decidamos nada, hermanos míos: dejemos que elija el Azar, ese testaferro de Dios. Mañana, cuando llegue el alba, cogeremos, para emparedarla en los cimientos de la torre, a aquella de nuestras mujeres que venga a traernos la comida. No os pido más que el silencio de una noche, hermanos míos, y asimismo que no abracéis hoy con demasiadas lágrimas y suspiros a la que, al fin y al cabo, tiene dos probabilidades sobre tres de seguir respirando cuando se ponga el sol.
Le era fácil hablar así, pues aborrecía a su mujer y quería deshacerse de ella para sustituirla por una hermosa muchacha griega de pelo rojizo. El hermano segundo no dijo ninguna objeción, ya que contaba prevenir a su mujer en cuanto regresara, y el único que protestó fue el pequeño, pues tenía por costumbre cumplir sus promesas. Enternecido por la magnanimidad de sus hermanos mayores, dispuestos a renunciar a lo que más querían en favor de la obra, acabó por dejarse convencer y prometió callar toda la noche.
Regresaron al campamento a la hora del crepúsculo, cuando el fantasma de la luz moribunda ronda aún por los campos. El hermano segundo entró en su tienda de muy mal humor y ordenó con rudeza a su mujer que le ayudara a quitarse las botas. Cuando la vio agachada delante de él, le arrojó las botas a la cara y dijo:
—Hace ocho días que llevo puesta la misma camisa, y llegará el domingo sin que pueda ponerme ropa blanca. ¡Maldita gandula! Mañana, en cuanto apunte el día, marcharás al lago con tu cesto de ropa y te quedarás allí hasta la noche, entre tu cepillo y tu pala. Si te alejas del lago un solo paso, morirás.
»Y la joven prometió temblando que dedicaría todo el día siguiente a la colada.
El mayor volvió a casa muy decidido a no decirle nada a su mujer, cuyos besos le cansaban y cuya rolliza belleza había dejado de agradarle. Pero tenía una debilidad: hablaba en sueños. La opulenta matrona albanesa no durmió bien aquella noche, pues se preguntaba en qué podía haber desagradado a su señor. De repente oyó a su marido gruñir, mientras tiraba de la manta hacia él: —Corazón, corazón mío... pronto serás viudo... ¡Qué tranquilos vamos a estar, separados de esa morenota por los buenos y fuertes ladrillos de la torre!...
Pero el más pequeño entró en su tienda pálido y resignado, como un hombre que acabara de tropezar con la Muerte en persona con su guadaña al hombro, camino de la siega. Besó a su hijo en su cuna de mimbre y cogió tiernamente en brazos a su mujer; durante toda la noche le oyó ella llorar contra su corazón. Pero la joven era discreta y no le preguntó la causa de aquella pena tan grande, pues no quería obligarle a que le hiciese confidencias y no necesitaba saber cuáles eran sus penas para tratar de consolarlo.
>AI día siguiente, los tres hermanos cogieron sus picos y sus martillos y salieron en dirección a la torre. La mujer del hermano segundo preparó su cesto de ropa y fue a arrodillarse delante de la mujer del hermano mayor.
—Hermana—le dijo—, querida hermana, hoy me toca a mí ir a llevarles la comida a los hombres, pero mi marido me ha ordenado, bajo pena de muerte, que le lave sus camisas blancas, y mi cesto está lleno.
—Hermana, querida hermana—dijo la mujer del hermano mayor—, con mucho gusto iría yo a llevarles la comida a nuestros hombres, pero un demonio se me metió anoche en una muela... ¡Uy, uy, uy..., estoy que no sirvo para nada..., todo lo más para gritar de dolor!
Y dio una palmada, sin más preámbulos, para llamar a la mujer del hermano pequeño.
—Mujer de nuestro hermano pequeño —dijo—, querida mujercita del menor de los nuestros, vete tú hoy en nuestro lugar a llevar la comida a los hombres, pues el camino es largo, nuestros pies están cansados, y somos menos jóvenes y menos ligeras que tú. Ve, querida muchacha, que vamos a llenarte la cesta con un montón de cosas suculentas, para que nuestros hombres te acojan con una sonrisa, a ti que serás la mensajera que vas a aplacar su hambre.
Y le llenaron la cesta con peces del lago confitados en miel y pasas de Corinto, con arroz envuelto en hojas de parra, con queso de cabra y con pastelillos de almendras saladas. La joven puso tiernamente a su hijo en brazos de sus cuñadas y se fue sola por el camino, con su fardo a la cabeza, y su destino alrededor del cuello como una medalla bendita, invisible para todos, en la que Dios mismo había escrito a qué clase de muerte se hallaba destinada y cuál era el lugar que ocuparía en el cielo.
Cuando los tres hombres la vieron llegar desde lejos, figurilla pequeña que aún no se distinguía, corrieron hacia ella; los dos primeros, inquietos por saber si había tenido éxito su estratagema. El mayor se tragó una blasfemia al descubrir que no era su morenaza, y el segundo dio gracias al Señor en voz alta por haber salvado a su lavandera. Pero el pequeño se arrodilló, rodeando con sus brazos las caderas de la muchacha, y le pidió perdón gimiendo. Después, se arrastró a los pies de sus hermanos y les suplicó que tuvieran piedad. Finalmente, se levantó y el acero de su cuchillo brilló al sol. Un martillazo en la nuca lo arrojó, aún palpitante, a orillas del camino. La joven, horrorizada, había dejado caer su cesta y las vituallas dispersas fueron el deleite de los perros del rebaño. Cuando comprendió de qué se trataba, tendió las manos al cielo:
—Hermanos a los que yo jamás falté, hermanos por el anillo de boda y la bendición del sacerdote, no me matéis; avisad a mi padre? que es jefe de clan en la montaña, y él os proporcionará mil sirvientas, a quien podréis sacrificar. No me matéis, ¡amo tanto la vida!... No pongáis, entre mi bienamado y yo, una pared de piedras.
Pero se calló de repente, pues advirtió que su marido, tendido a la orilla del camino, ya no movía los párpados, y que sus cabellos negros estaban manchados de sesos y de sangre. Entonces, sin gritos ni lágrimas, se dejó arrastrar por los dos hermanos hasta el nicho que habían horadado en la muralla redonda de la torre: puesto que iba a morir, para qué llorar. Pero en el momento en que colocaban el primer ladrillo ante sus pies calzados con sandalias rojas, recordó a su hijo, que acostumbraba a mordisquear sus zapatos como un perrillo juguetón. Unas cálidas lágrimas resbalaron por sus mejillas y fueron a mezclarse con el cemento que la llana alisaba sobre la piedra.
»—¡Ay, piececitos míos! —dijo—. Ya no me llevaréis como solíais hasta la cumbre de la colina, para que mi bienamado viera antes mi cuerpo. Ya no sabréis del frescor del agua que corre: tan sólo os lavarán los Ángeles, en la mañana de la Resurrección...
La construcción de ladrillos y de piedras se alzaba ya hasta sus rodillas, tapadas con una falda dorada. Muy erguida en el fondo de su nicho, parecía una Virgen María de pie tras de su altar.
—Adiós, mis queridas rodillas—dijo la joven—. Ya no podréis mecer a mi hijo, ni sentada bajo el hermoso árbol del huerto, que da al mismo tiempo alimento y sombra, podré yo llenaros de rica fruta...
El muro se elevó un poco más y la joven prosiguió:
—Adiós, mis manos queridas, que colgáis a ambos lados de mi cuerpo, manos que ya no podréis hacer la comida, ni hilar la lana, manos que ya no abrazarán a mi bienamado. Adiós, mis caderas y mi vientre, que ya no conocerá lo que es dar a luz ni amar. Hijos que yo hubiera podido traer al mundo, hermanos que no tuve tiempo de darle a mi hijo, me acompañaréis dentro de esta prisión, que será mi tumba, y donde tendré que permanecer de pie, sin dormir, hasta el día del Juicio Final.
El muro le llegaba ya al pecho. En aquel momento, un estremecimiento recorrió la parte superior del cuerpo de la joven, y sus ojos suplicaron con una mirada semejante al ademán de dos manos tendidas.
—Cuñados—dijo—, por consideración no a mí, sino a vuestro hermano muerto, pensad en mi hijo y no lo dejéis morir de hambre. No emparedéis mis pechos, hermanos, que mis dos senos permanezcan libres bajo mi camisa bordada y que me traigan todos los días a mi hijo por la mañana, a mediodía y al crepúsculo. Mientras me queden unas gotas de vida, bajarán hasta la punta de mis senos para alimentar al hijo que traje al mundo, y el día en que ya no me quede leche, beberá mi alma. Consentid esto, malvados hermanos, y si lo hacéis así, ni mi marido ni yo os pediremos cuentas cuando nos encontremos en la casa de Dios.
Los hermanos, intimidados, consintieron en satisfacer aquel último deseo y dejaron un intervalo de dos ladrillos a la altura de los pechos. Entonces, la joven murmuró:
—Hermanos queridos, poned vuestros ladrillos delante de mi boca, pues los besos de los muertos dan miedo a los vivos, mas dejad una ranura delante de mis ojos, para que yo pueda ver si mi leche le aprovecha a mi niño.
Hicieron como ella les pedía y dejaron abierta una ranura horizontal a la altura de los ojos. Al llegar el crepúsculo, a la hora en que su madre tenía por costumbre darle de mamar, trajeron al niño por el camino polvoriento, bordeado de arbustos pequeños medio comidos por las cabras, y la emparedada saludó la llegada del niño con gritos de alegría y bendiciones a los dos hermanos. Unos chorros de leche empezaron a brotar de sus dos senos, duros y tibios, y cuando el niño, hecho de la misma sustancia que su corazón, se durmió contra sus pechos, empezó a cantar con voz amortiguada por el muro de ladrillos. En cuanto le quitaron al niño del pecho, ordenó que lo llevaran al campamento para dormir, pero durante toda la noche se oyó la tierna melopea bajo las estrellas, y aquella canción de cuna, a pesar de la distancia, bastaba para impedir que el niño llorase. Al día siguiente, ella ya no cantaba y su voz era muy débil cuando preguntó cómo había pasado Vania la noche. Al día siguiente, calló, pero aún respiraba, pues sus pechos, todavía habitados por su aliento, subían y bajaban imperceptiblemente dentro de su jaula. Unos días más tarde, su soplo de vida fue a juntarse con su voz, pero sus senos inmóviles no habían perdido nada de su dulce abundancia de fuentes, y el niño, dormido en el hueco que formaban, oía aún latir su corazón. Luego, aquel corazón tan acorde con la vida fue espaciando sus latidos. Sus ojos lánguidos se apagaron como el reflejo de las estrellas en una cisterna sin agua y a través de la ranura ya no se vio nada más que dos pupilas vidriosas, que ya no miraban al cielo. Aquellas pupilas acabaron por licuarse y dejaron lugar a dos órbitas huecas, en cuyo fondo veíase la Muerte, pero el pecho joven permanecía intacto y durante dos años más, al llegar la aurora, al mediodía y al crepúsculo, continuaba manando el surtidor milagroso, hasta que ya el niño dejó de mamar por su propia voluntad.
Tan sólo entonces los pechos agotados se redujeron a polvo y en el borde de ladrillo ya no quedaron más que unas pocas cenizas blancas. Durante varios siglos, las madres enternecidas acudieron a la torre, para seguir con el dedo, a lo largo del ladrillo rojizo, los surcos trazados por la leche maravillosa, y luego la misma torre desapareció, y el peso de la bóveda dejó de aplastar al ligero esqueleto de mujer. Por último, hasta los mismos frágiles huesos acabaron por dispersarse y ahora ya no queda en pie más que este viejo francés, achicharrado por un calor de infierno, que repite machaconamente, al primero que encuentra, esta historia que es digna de inspirar tantas lágrimas a los poetas como la historia de Andrómaca.
En aquel momento, una gitana, cubierta de una espantosa suciedad dorada, se acercó a la mesa en que se acodaban los dos hombres. Llevaba en brazos a un niño, cuyos ojos enfermos desaparecían bajo un vendaje de harapos. Se dobló en dos, con el insolente servilismo que caracteriza a ciertas razas miserables y reales, y sus faldas amarillas barrieron el suelo. El ingeniero la apartó bruscamente, sin preocuparse de su voz, que pasaba del tono de la súplica al de las maldiciones. El inglés la llamó para darle un denario de limosna.
—¿Qué es lo que le pasa a usted, viejo soñador? —dijo con impaciencia—. Los senos y los collares de esta mujer valen tanto como los de su heroína albanesa. Y el niño que la acompaña es ciego.
—Conozco a esa mujer —respondió Jules Boutrin—. Un médico de Ragusa me relató su historia. Hace unos meses que viene colocando en los ojos de su hijo unos asquerosos emplastes que le inflaman la vista y provocan la compasión de los transeúntes. El niño todavía ve, pero pronto será lo que ella desea: un ciego. Entonces esta mujer tendrá asegurado su peculio para toda la vida, pues cuidar de un impedido es una profesión lucrativa. Hay madres y madres.

Ninive,26.04.2007

Dos días desde hoy para comenzar a opinar sobre este cuento

chiche,27.04.2007

Todo el relato gira sobre la brutalidad de la vida los seres,en este caso las dos madres,la primera,elevada a la categoría de santa,la segunda ni siquiera merece dos párrafos.No conozco la obra de Yourcenar.El relato pareciera que toca los bordes de lo fantástico desde una vision europea,quizas racista,solo alli parece un escritor sentirse a salvo y originar un relato tan lleno de detalles. Parece un cuento de esos que nos hacen despertar sobresaltados en medio de la noche.La extinción de la vida,que va subiendo,como los ladrillos,poco a poco y que nos cubren por completo.Un cuadro lleno de lineas de fuerza,los hermanos en su crueldad,la joven madre en su bondad,la "mala" madre en su maldad.Todo aparece como "sobreactuado".Inclusive el joven marido,casualmente es el mas pequeño.El gesto del ingeniero al ...."apartarla bruscamente.."
No hay pausa y no hay un relax para el lector.El ritmo y los detalles se revuelven en sí mismos.
La escena final aparece como el fin de una pelicula donde dos europeos hablan bajo una sombrilla y un sol insoportable.Veo un dejo de colonialismo en este cuento.Quizas era la unica manera que los europeos tenian para crear un realismo fantastico.

Ninive,27.04.2007

Concuerdo con Chiche en pensar que este cuento es muy "blanco y negro". Sobretodo por la brural comparación entre las dos madres. Para mí el verdadero cuento está en la leyenda albanesa que toca momentos de emoción, es ingenua y cruel al mismo tiempo pero considerada como leyenda se ajusta perfectamente a su carácter.

chiche,27.04.2007

perdon,lei Memorias de Adriano.

Pagoan,27.04.2007

¿Por qué dos madres? Hay tres madres en la historia. La definición que Philip hace de su madre no la haría cualquier hijo. Parece sentir celos de su juventud porque la gente cree que es su hermana. Yo creo que aparte de la leyenda que es preciosa el relato tiene muchas lecturas. El ingeniero no habla de su madre pero pregunta por la de Philip. Busca el rastro blanco de la leche en las ruinas de la torre. ¿Qué busca realmente? Quizás una madre que nunca tuvo... No quiero alargarme, dejo que otros opinen. Margarite Yourcenar no fue madre. Y no me estoy refiriendo a su lesbianismo.

m_a_g_d_a2000,27.04.2007

De este cuento me gusta casi todo. La contraposición entre las figuras de las madres, las dos de la leyenda, ambas personajes extremos viviendo dos situaciones terribles; el lenguaje y la trama sencillos, cosa no muy frecuente en esta autora; cómo sitúa la leyenda… Una de las cosas que más me interesa es el tema de “la sombra”, símbolo recurrente en muchas leyendas de lugares diversos y con significados muy distintos. Con ella se representa el mal, la muerte, el alma … Aquí sirve como hilo conductor o como clave para una historia que nos muestra la brutalidad del ser humano, su ignorancia ante las supersticiones, los diversos comportamientos de los tres hombres ante el azar, el egoísmo de la que podemos considerar “buena madre” al ofrecer a sus criadas para que ocupen su lugar.
Un elemento común en las leyendas de todas las culturas con la que la autora nos ofrece un gran pequeño cuento.

Ninive,27.04.2007

Si´, a mí también me gustó esa referencia a la sombra

negroviejo,27.04.2007

Maguerite Yourcenar fue una gran escritora del siglo XX. Y no por casualidad, la primera mujer en acceder a la Academia francesa.
Las opiniones sobre un texto siempre son subjetivas y algunas interpretaciones llegan hasta sorprender al autor por lo válidas. Tal el caso de Casa Tomada, cuento de Cortázar, que cuando un filoso crítico le adjudicó connotaciones políticas, el escritor manifestó que no había pensado la historia con esa intención, pero que podía aceptar una manifestación subconsciente de su parte, que él no había advertido.
Podemos creerle o no a Cortázar, pero lo cierto es que estas cosas suceden. Los buenos textos tienen múltiples lecturas.
El cuento que nos ocupa, está perfectamente estructurado, con gran ritmo y detalles de amor y crueldad de estilo shakespeariano. A mi se me ocurre, que dado su acendrado feminismo y lesbianismo, -ella es la responsable de la frase: No exagermos sobre la hipocresía del hombre, dificilmente pueda pensar doblemente..., o algp parecido- cabe suponer la inclusión en el relato de una metáfora que contrasta las características básicas. sicológicas y espirituales de ambos sexos. Repito, es solamente una opinión.

Ninive,28.04.2007

Muy valioso el comentario .Gracias. Todos los aportes nos enriquecen.
Ahora, y espero que no cree confusión llegó recién un comentario al cuento de Raymond Carver "si me necesitas llámame" presentado por Stelazul.
El comentario vale la pena ser expuesto sobretodo por ese dejo de MEA CULPA que deja la lectura

El comentario es de chiche

Ninive,28.04.2007

bComentario de Chiche al cuento "Si me necesitas llámame" presentado por Stelzul/b

te envío mi análisis del cuento de Carver.Totalmente de acuerdo con tu analisis y el de Stelazul.No pude llegar a tiempo.Carver es uno de mis esctitores favoritos.Leerlo para mi es un inmenso placer,a pesar que ha escrito muy poco.

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Sabía que era el final de la historia y el posible(¿?) comienzo de otra.
Ella no.Ella cree en un mejor final.
El deja que ella tome la iniciativa.Ella parece mucho mas sensible.”....lloró a su hijo,lloraba un posible desenlace..”
El la elogia:”.........Nancy era alta......y de espíritu generoso....”
Pero va a elegir el lugar,el escenario con su amante.
Y ésta le confiesa una verdad inapelable:el lugar ocupado por el otro/a en una pareja es inapreciable.Se lo dice tirada en la cama,con el rostro cansado. Una parte de él (no sabemos el nombre,puede ser cualquiera de nosotros despues de los 40) piensa que todo ya fué,pero,como en el fondo somos unos truhanes y unos absurdos,nos fuimos tan lejos como pudimos.Y en tanto el aparente desparpajo que le hace mencionar a las dos mujeres lo mismo:.....ahí la tienes ¿que opinas? Le pregunta a las dos.El es conciente de ello.Quiere quedar bien con sus dos partes.
Y ella lo recibe contenta.Es ella la que corre hacia sus brazos.Pero él (nosotros, estamos esperando irnos de allí cuanto antes)
Y en todo el absurdo mundillo que se crean de caminatas,pescadores,perros,las semanas van pasando.La alegría de estar en una cabaña con todas las comodidades poco a poco se va empañando con la niebla que aparece todas las noches.La niebla es una constante en algunos cuentos de Carver.
Y es ella,Nancy,la que siempre habla y es el personaje activo.Todavía le quedan fuerzas para imaginar aquellos buenos viejos tiempos .....”.....el campamento cerca del monte Shaska…[.Y es la que finalmente se da cuenta que estamos (nosotros) allí por compromiso,ella tan generosa siempre y con esas piernas bellísimas (Nancy es linda,Susan,no,Susan se tira sobre la cama y hace gestos de cansada y se pasa la mano por la cara,pero esa mujer es la que nos atrae).
Y de vuelta es Nancy la que dice se acabó,se acabaron los perros,la pesca y se va.
Se va y es ella la que tiene el valor que nos falta a nosotros.
La que rompe el compromiso.
Lo que esperábamos,como esos pescadores,que no dé tanta batalla como las truchas porque Nancy se entrega sin resistencia,salvo algún anticipo: vas a llamarla en cuanto me vaya.No.Sí.
Y luego,después de la tormenta vuelve la calma.
Aparecen los caballos blancos.
Ella me quiere tanto que hasta se fija si estoy bien abrigado………”pero ponte algo encima si vamos a salir…”
Los caballos los aquietan, es el animal el que amansa las pasiones,el que nos tranquiliza,el que nos esta diciendo que ellos seguirán siendo caballos a pesar de todas las cosas que ocurran y que van a aparecer cuando algo malo nos ronde en esa niebla.
Nos acompañamos y nos vamos a dormir la última vez juntos.
Y al otro dia la llevamos al aeropuerto y la despedimos y allí, allí en medio de la gente que pasa alrededor y de equipajes y maletas y guardias,nos aparece por fin el miedo,el vergonzante miedo al horrible futuro,y nuestro corazon flota en mediode los bultos diciendote adiós mi mas querida,que Dios esté contigo.
Por un minuto desapareció el cobarde y aparecio el hombre.
Cuando llego a la cabaña no dudó en llamar al futuro,sabiendo que,a la larga se lo iba a perder sin remedio.

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fmorgan,28.04.2007

Este comentario es aún referido a La Leche de la Muerte, de Yourcenar.

Cuando uno se encuentra con este tipo de cuentos, se hace consciente de la enorme distancia entre los verdaderos escritores y un aficionado. Me ha parecido una historia redonda, tanto por el entorno en el que se desarrolla, como por el cuento o leyenda de la madre en sí misma.

El contexto es culto, la europa en guerra en época reciente y está lleno de referencias históricas y geográficas. Me hace reflexionar sobre algo que no suelo hacer al escribir y es documentarme.

La leyenda de la torre es hermosa, tiene ese toque de cuento especial, sin un final luminoso, pero con esa belleza de lo épico, en la que se sublima las pasiones y cualidades humanas de una forma casi infantil. Es la parte mas jugosa y mejor construida del cuento.

Y puestos a ponerle un "pero", quizás la moraleja me sobra. Si bien es verdad que el trasfondo del cuento es que ya hoy nada es igual (un tópico que se discute en la misma historia), el final me parece muy elemental, demasiado "terrenal" para lo sublime de al hisroria. Y no es que esa anéctota en si misma no diesde para un cuento, pero en mi opinión rebaja la gloria del cuento.

En cualquier caso, es un lujo opinar sobre este texto y sobre todo, casi una insolencia por mi parte criticarle algo.

fmorgan,28.04.2007

Pagoan,28.04.2007

He vuelto a leer "La leche de la muerte" y quiero dejar otra opinión ¿puedo?
Creo que en el escrito hay un pulso entre madres e hijos, madres buenas y malas, hijos anhelando o buscando una madre buena, (es el caso del ingeniero) e hijos que no valoran a las suyas, (Philip)
Madre que explota a su hijo y le hace daño (la gitana) y madre que sigue amamantando a su hijo hasta que él deja de necesitarla.
No somos así los seres humanos, el egoismo y la generosidad está patente a lo largo de nuestra vida.
La leyenda es lo sublime, la realidad el materialismo.
Ninive la historia es preciosa y da que pensar.

galadrielle,28.04.2007

Respecto a "La leche de la muerte", me pareció que son dos historias en una, y cada una presenta una cara diferente de la moneda. En la historia de la época antigua, la abnegación de la madre llevada a un extremo casi ridículo. Pero bueno, es una leyenda, no? Y en la historia actual, una madre desnaturalizada, cruel. Hace tiempo leí "memorias de adriano" de esta misma escritora, y es maravilloso ver con que soltura se expresa como lo haría alguien de aquellos tiempos. (Por cierto, qué fácilmente mandaban a matar a sus sirvientes o esclavos para salvarse ellos...)Y tiene razón fmorgan, dan ganas de documentarse para saber más...

Ninive,28.04.2007

Si el deseo de saber más, es lo que resulta de nuestras lecturas ,eso sólo constituye la razón de ser de un lugar donde creamos virtualmente la atmósfera de una sala de lectura, en la que los visitantes excambian con modestia y admiración, desconformidad o rechazo lo que van leyendo.

fmorgan dijo algo que me gusta repetir. El final . si hay algo que daña la impactante impresión del cuento es ese final de moralista que señala lo obvio."hay madres buenas y madres malas." De todas maneras es tan bueno todo el cuento todo que se puede cerrar un ojo.

m_a_g_d_a2000,28.04.2007

Si Yourcenar era feminista, me pregunto si la visión de la madre de la leyenda es tan positiva desde su punto de vista como la que nosotros estamos viendo. En esa mujer se evocan los valores típicos de las esposas serviles hasta la muerte, y me llama la atención cuando dice que lo único que queda es "...este viejo francés, achicharrado por un calor de infierno, que repite machaconamente, al primero que encuentra, esta historia que es digna de inspirar tantas lágrimas a los poetas como la historia de Andrómaca." Andrómaca, otro personaje también de leyenda y cuyas mayores cualidades también son las de ser una esposa y madre admirable.

Ninive,30.04.2007

Les propongo la lectura de "La lengua de la mariposa" de Mnuel Rivas.
En el usuario ESTANTES encontrarán el texto completo
De todas maneras este es el link

http://www.galesp...

m_a_g_d_a2000,30.04.2007

¡¡¡Que bonito!!!

Ninive,30.04.2007

Le daremos tiempo a los amigos a leer el texto y luego comentamos y m-a-g-d-a 2000no s dirá algo más.

m_a_g_d_a2000,30.04.2007

“La lengua de las mariposas” es un relato dentro del libro “¿Qué me quieres amor?” ambientado justo en los días que darían comienzo a la Guerra Civil Española. Para mí toca varios temas claves en esa época, las diferentes creencias que convivían en una misma familia; la figura del maestro, primordial en la República; la renuncia o la aceptación de unas ideas políticas con todo lo que ello conllevaba. Me parece un cuento excelente, muy bien construido y con un final perfecto.
Ya seguiremos comentando.

Ninive,02.05.2007

Hoy comenzamos a opinar sobre este texto. Da para mucho, en lo personal, social histórico. Como estructura ¿cuál es el tema dominante?
Los personajes ¿qué los mueve
¿qué sensación deja el cuento?
¿quien relata?
http://www.galesp...

hippie80,02.05.2007

Cheee, que interesante, la maestra es un monstruo...
viste?

Ninive,02.05.2007

Quiero señalar lo que me ha parecido la temática que se mueve paralela al tema político-histórico. Para mí todos los personajes(menos el maestros) están movidos por el miedo.
El niño tiene miedo de comenzar la escuela . El miedo supersticioso religioso de la madre. El miedo de sus propias ideas del padre.
El relato no es lineal, la estructura es compleja pero se lee con interés y facilidad, los saltos en el tiempo son los que provocan la falta de linearidad y lo hacen ágil . A pesar de la relativa brevedad del texto hay muchos detalles sobre los que nos podemos detener.

eride,02.05.2007

Oh, Nínive, gracias, qué regalo.

Ninive,03.05.2007

Yo creo que el cuento se concentra en tres ambientes: el familiar en el que padre y madre representan dos posturas políticas y religiosas diversas, el ámbito de la escuela en el que el maestro sabe instaurar un clima de comunicación franca con los alumnos , al punto que" el peor castigo es el silencio" que interrumpe el diálogo.
finalmente el ámbito del pueblo en la parte final.

eride,03.05.2007

Si bien la estructura es compleja y está muy bien lograda al construir escenas, pequeños cuadros que nos seducen, lo que más me gusta del cuento es la manera de evidenciar la impotencia a la que nos enfrentamos cuando la razón se disocia del sentir, cuando la ideología se troca en absurdo ante la precariedad de la subsistencia y terminamos por ceder al miedo. De alguna manera ese ceder es parte de la humanidad está latente y es una pregunta constante. ¿Quién sería yo si estuviese en un contexto hostil? ¿Si me sintiera amenazado? El autor nos desarma, nos quita el piso, porque estamos viéndolo desde el niño y nos traspasa la inquietud, no tenemos la distancia para juzgar, no podemos protegernos.
Muy interesante

Ninive,03.05.2007

¿QUIEN QUIERE PRESENTAR EL PRÓXIMO CUENTO CUANDO TERMINEMOS DE COMENTAR "LA LENGUA DE LA MARIPOSA"?

Ninive,04.05.2007

Están anotados como coordinadores de los próximos cuentos

1 eride
2 galadrielle con El guardagujas
3 Ysobelt

eride,04.05.2007

Como es algo extenso lo subí aquí

es un cuento de Mary Flannery O'Connor (25 de marzo de 1925 – 3 de agosto de 1964). Narradora norteamericana, una de las mejores cuentistas de su generación.

Más datos sobre ella en Wikipedia
http://es.wikiped...'Connor

Ojalá lo disfruten.

Ninive,04.05.2007

Muchas gracias eride, lo leemos y volvemos con comentarios

Ninive,04.05.2007

En la segunda sala del club están expuestos:
En el primer estante de la segunda sala del club :

1 Si me necesitas llámame de Raymond Carver
2 Las ciudades y los muertos 4 del libro"Las ciudades invisibles de Italo Calvino,
3 Los ojos verdes de G.ABecquer( en lectura=
coordinadora Stelazul

Segundo estante
1 La leche de la muerte de Margarita Yourcenar
2 La lengua de las mariposas de Manuel Rivas
cooerdinadora Ninive

Tercer estante:
1) La buena gente de campo de Mary Flannery O´Connor coordina eride ( en lectura)

Ysobelt,06.05.2007

Con el cuento me sucedió algo muy extraño. No conocía a la autora y al leerlo me pareció de una calidad máxima. Con el giro y el tono sarcástico, además del hecho de ver como los personajes, y sólo ellos, van construyendo la escena, si bien es cierto que la historia posee un objeto, ila Biblia y la filosofía/i, que hace de nexo para casi todo el cuento, son personajes, todos, bastante complejos y realistas que incluso pueden hacer que uno ino/i busque o extrañe la trama, que por supuesto posee.

El cuento maneja la tensión con fuerza pero no lo llena o satura de preguntas. Engancha de una forma sutil y te explota en la cara cuando menos te lo esperas. Creo que esto lo logra a partir de ir relevando a los personajes. Mientras lo leía pensaba en el “realismo sucio” o en una forma de realismo sucio. Aunque no tengo muy claro si el cuento en realidad necesita que se le encuadré en un estilo particular.

Lo extraño fue que al terminar de leerlo me dispuse a investigar sobre la autora, y bueno, me encontré que en cada apartado o página dedicada a ella daban como dato relevante el hecho de que fuera una católica de fuertes creencias. No digo que el dato tenga que ser omitido, pero en él recaen casi todas las tesis que se han hecho de sus cuentos o novelas. Eso me dio que pensar, y seguí leyendo, “escritora que usa el ambiente del sur y casi siempre mete el tema racial…” eso decían. Todo eso, más que enriquecer la lectura produjo el efecto contrario, la infectó.

Y así en su segunda lectura, quise ver donde estaban esos rasgos. Mi conclusión, y aún a riesgo de equivocarme, ya que sólo he leído b“La buena gente del campo”/b es que no existe una connotación religiosa demasiado fuerte y que el retrato de la buena gente del campo es simplemente la descripción de cómo se pensaba en dicha época. Incluso me pregunté si la autora no estaba riéndose de nosotros de la misma manera que usó el vendedor de Biblias con Hulga y su madre. (Véase que en las entrevistas que ha dado ella también da como “suma importancia” su situación religiosa). Quizás somos nosotros la i“gente simple”/i.

Pagoan,07.05.2007

Me ha gustado el relato y me ha gustado descubrir a Mary Flannery O´connor.
Los personajes del mismo son a cual más interesantes. Creo que hay mucha "miga" en el texto. Los nombres de las dos mujeres mayores tienen para mí un doble sentido por lo que significan.
Sra. Freeman
Sra, Hopewell
Creo que el título encaja a la perfección con lo que para mí es el fondo del relato, los perdedores.
La gran perdedora es Joy/Hulga. Perdió dos veces su pierna. Estaba destinada al fracaso.

Aunque la autora era católica practicante hace una crítica de la religión y de como cada individuo la usa para su conveniencia.
No quiero alargarme más, esta es mi opinión. Magnífico relato y magnífica escritora.

galadrielle,07.05.2007

Estoy de acuerdo con Pagoan, los nombres de las dos mujeres son significativos.
Me cansó un poco la lectura de este cuento, no sé si tal vez al traducirlo se vuelve un tanto monótono. Lo que me despertó fue la grosería del supuesto vendedor de biblias. Lo que sí me gustó es la ironía que la autora maneja.

ninive,07.05.2007

Espero releerlo para comentar o al menos les dejo mi primera impresión. Me pareció muy bien escrito, un poco viejo como estilo. No comprendo que necesidad tenía la autora en presentar con tantos detalles a las dos mujeres, el cuento comienza cuando aparece el vendedor de Biblias Toda la parte anterior se justificaría en una novela pero no le encuentro sentido en un cuento. La religiosidad de la autora convierte el personaje del vendedor en una cruda crítica a los falsos devotos. Puede ser que no aferré todo bien, aquí no tengo impresora y la lectura en la pantalla me resulta difícil.

gaviotapatagonica,08.05.2007

mmmm pues yo creo modestamente que esta escritora, recién la descubro - doy gracias por ello - se las trae y bastante bien, porque en verdad por ahí da mucha vuelta para llegar al nudo. Logra sorprender de todos modos, al menos a esta lectora que ya creía que el tal vendedor de Biblias era un "santito" y por lo demás, en su trasfondo, nos habla no de perdedores; eso suena demasiado desvalorizador. Y yo prefiero rescatar la "ingenuidad" de la gente de campo y por otro lado, esa soberbia indiferente con que Hulga escondía su "triste condición". Finalmente, la ilusión anidando en su corazón le jugó una mala pasada.
Me gustó, piq piq...

salambo,09.05.2007

Acabo de leerlo. Hasta el final nos preguntamos qué es lo que va a pasar en esta casa tan desolada. La verdad es que son todos ladrones ; todos roban la vida al otro.
Además el personaje de la madre siempre encontrando disculpas para no enfadarse con nadie no tiene ninguna verdadera relación con nadie.
A la hija le han robado su porvenir con el accidente y aunque hiciera un esfuerzo al bautizarse de nuevo para empezar una vida suya al final acaba en casa de su madre sin poder hacer fructificar los estudios en un empleo. Y al final el ladrón no sólo le roba su pierna y le hace perder el equilibrio sino que también le hace perder el equilibrio mental que había construido ella. Ella sí que es la gran perdedora.
Y la señora freeman que se mete en todo, como un ojo siempre en busca del mal, representa de manera muy fuerte ese ambiente ahogador del campo, esa estrechez de vista, esa forma de pensar que sólo existen ellos y nada,nadie más.
Sólo urga tiene convicciones, es la única que se fortaleció una personalidad. Todos los demás se aprovechan del otro (el ladron los freeman) o se esconden detrás de una cortesía fingida ( la madre) en fin de evitar todo tipo de complicaciones con la vida porque no tiene ninguna personalidad.
En fin, es un relato sobre el vacío y nos lleva la escritora en esta espiral de manera vertiginosa.

Ninive,09.05.2007

Así como lo explica salambo encuentro razón de ser a los personajes que en mi mensaje anterior taché de superfluos. Es cierto, así debí ver las cosas. Gracias salambo

eride,09.05.2007

Perdón por la tardanza, había pasado, pero no con la calma suficiente para dejar un comentario, y como yo sugerí el cuento...
Creo que un cuento bien escrito da para más de lo que el autor pretende en primera instancia. Una de las gracias de éste es que nos descoloca, nos golpea.
Si lo veo desde el punto de vista de la autora, probablemente interprete que es una parábola contra la soberbia, teñida tal vez de una cierta visión afín a la predestinación (esto de los bendecidos por Dios y los q ni caso tiene).
Ahora, como yo soy atea y esa interpretación no me aporta nada, hago una lectura diferente.

Para mí el cuento muestra un personaje muy solvente y asumido (Hulga), que se siente en superioridad, se ha preparado para enfrentarse al mundo. Sin embargo, en el momento en que entra a jugar la emoción, nada de esto le sirve, ella se deja llevar. Vamos con ella en ése instante dejamos las reservas nos lanzamos y... golpe, duro, sin piedad.
Termino de leer agobiada, sólo al rato me libero y mi respuesta es: igual vale la pena, a pesar del golpe, a pesar de sufrir a veces, tantas veces, a pesar de intuir o de temer, es suficientemente maravilloso ser capaz de confiar.

Ninive,09.05.2007

eride, tú dirás si presentas otro cuento. Éste era muy bueno y dio para varios enfoques interesantes.

eride,09.05.2007

Encantada, Nínive.
Les presentaré uno de menor extensión, más agudo, es de Gabriel García Márquez.

Ojalá les agrade.

Ninive,10.05.2007

Les recuerdo que para empezar a comentar deben pasar dos días desde esta publicación. Si se comenta antes de que todos hayamos tenido la oportunidad de leer se limitan las intervenciones. Tratemos de estar todos aquí el 11 con nuestros comentarios.

Ninive,10.05.2007

En la segunda sala del club están expuestos:

bEn el primer estante/b

1 Si me necesitas llámame de Raymond Carver
2 Las ciudades y los muertos 4 del libro"Las ciudades invisibles de Italo Calvino,
3 Los ojos verdes de G.ABecquer( en lectura=
coordinadora Stelazul

bSegundo estante/b

1 La leche de la muerte de Margarita Yourcenar
2 La lengua de las mariposas de Manuel Rivas
cooerdinadora Ninive

bTercer estante:/b

1) La buena gente de campo de Mary Flannery O´Connor
2) Un día de estos de G.G. Márquez
(en lectura,coordina eride)

salambo,12.05.2007

Lo que me ha llamado la atención en este cuento es el juego entre el no dicho y lo dicho:
--lo no dicho por medio de las miradas :
Don Aurelio Escovar que tiene una mirada aguda aunque no le haga falta mirar a las personas para entenderlas :con una mirada que raras veces correspondía a la situación, como la mirada de los sordos./con los ojos a medio cerrar/siguió examinando el diente/Hizo todo sin mirar al alcalde/

Y el alcalde que mira con mucha atención todos los gestos del dentista y no logra entenderle:sus ojos marchitos/el alcalde no lo perdió de vista. /sus ojos se llenaron de lágrimas/Entonces la vio a través de las lágrimas/vio el cielorraso/El alcalde no lo miró.

Este juego de mirar/no mirar se entrecruza con las palabras de los personajes : el dentista (Aquí nos paga veinte muertos, teniente.)que no dice de manera directa su posición frente a este personaje pero que se entiende para quién sabe escuchar, y las del teniente siempre directas ( Es la misma vaina.) mientras que cuando lo dice ya no mira al dentista.

Esto permite poner de rellebe el valor del dentista y la cobardía del alcalde/teniente.
Es una lucha entre el poderoso y el pueblo : el poderoso que necesita del pueblo ( y que tiene que fiar de él cuando está enfermo) y el pueblo que no lo necesita. El poderoso que mata al pueblo y el pueblo que cuida de los demás (aunque cuando hace falta le saca muela sin anestesia, para hacerle pagar lo que sufrió

Es un cuento, ami parecer, sobre el poder y cómo se ejerce. Sobre el abuso de poder: el teniente todo poderoso se encuentra débil frente al dentista cuando tiene absceso. Y el dentista a su vez aprovecha su posición para devolver al teniente el daño que le causó.
El más poderoso necesita de los de abajo. Eso recuerda las fábulas de La Fontaine, salvo que aquí no hay moraleja.

salambo,12.05.2007

Quisiera añadir mis gracias por este cuento, que fue un placer leerlo de nuevo.

Ninive,13.05.2007

Reconozco que mantengo con García M´arquez una relación en blanco y negro, como lectora.
O sus cuentos me parecen estupendos (como el de la señora Forbes que leímos) o me dejan algo frustrada.
Acepto y condivido todo lo que opina salambo pero el cuento en sí me dejó fría y con varios interrogantes. ¿por qué el alcalde va a sacarse una muela a lo de un dentista sin título?Lo dice en la primera línea del cuento "Don Aurelio Escovar, dentista sin título....
por qué en un cuento tan breve necesita el lector de una descripción detallada de cómo vestía el dentista?
Supongo que se trata de un pueblito pobre pero es algo incongruente esta presencia del alcalde. Si me hubieran preparado en algun modo la justificaría.
Probablemente había resentimientos antiguos que no conocemos, odio recíproco que no resulta. Un buen cuento nos debe dar una base que sostendrá el desarrollo del cuento. No encuentro esa base.
Llego a pensar que la extracción sin anestesia es justificada por la explicación pero podría ser una venganza¿de qué?. Les digo me faltan elementos. La ironía de la frase final nos pinta el descontento del dentista, toda la crítica pero es tarde para mí. No me gustó el cuento

ninive,14.05.2007

Á NIMO amigos, una opinión sobre un día de estos.

gaviotapatagonica,14.05.2007

entiendo perfectamente la explicación de Salambo, específicamente al final cuando resume el tema del "poder" en manos de uno y otro pero también me identifico con las disquisiciones de Nínive sobre el cuento. No creo que la cosa pase por la venganza; hay una temática que tiene q ver con aquello de que no siempre - al menos no en todo momento - el poder lo ejerce quien carga las armas o bien, las armas que nos acercan al poder no siempre son las de fuego aunque tengo más dudas sobre aquello otro de "las armas las carga el diablo" -
En particular he leído textos de García Márquez que me encantaron, como aquella novela de "Del amor y otros demonios" . Este cuento no estaría nunca entre mis preferencias...
piq piq

eride,15.05.2007

Otra vez haré una lectura distinta... (seré yo?)

Este cuento presenta un conflicto moral.
De hecho creo que el definir al dentista como un practicante "sin título" pone el énfasis en que no hay una ética establecida por defecto, sino que el protagonista se ve enfrentado al conflicto entre identificación con el otro en tanto ser humano y confrontación en tanto ideología.
El conflicto es marcado y la apuesta por la humanidad, alta. Tal vez poco creíble en tiempos posteriores a la gesta caballeresca (pero quiero pensarlo posible).

Saludos

ninive,15.05.2007

Sí eride, si tienes otro cuento puedes presentarlo. Después están en turno:

galadrielle
Ysobelt

Después haremos una pausa. Voy a estar de vacaciones pero se pueden anotar para la próxima rueda

eride,15.05.2007

Uno más alegre

Baldomero Lillo
(en Chile, todo un clásico)

salambo,19.05.2007

Me parece que este cuento es como los chistes que contaban en las fiestas (bodas, etc..) por el cuentista de la familia. Guarda esta forma de la tradición oral , pequeñas obras de teatro : presentación de un personaje típico burlesco, el incidente con una persona inocente, las consecuencias y el final burlesco en el que el inocente se aprovecha de su desgracia.
Pero por el contenido creo que va mucho más allá Baldomero Lillo : El personaje "El Guarén" no sólo recuerda el sargento Garcia en Zorro, sino también a Monsieur Jourdain que "hacía prosa sin darse cuenta" en Le Bourgeois Gentilhomme de Molière, y desarolla un idiolecto.
Pone de rellebe el problema con el que nos encontramos a la hora de escuchar las noticias en la tele o en la radio, cuando periodistas emplean palabras pero en un sentido diferente. Y así nacen "nuevas palabras" en su nueva definición mediática que no llaman idiolectos - ¡ Porque no son idiotas ! - sino neologismos. Y así como el eufemismo utilizado en política : por ejemplo en vez de hablar de "vagabundos" hablan de los "sin hogar".
En las propagandas negras se usa bastante el uso del idiolecto.

Así que este cuento no sólo se puede escuchar o leer como un chiste sino también como una denuncia de la propaganda negra y de los regímenes totalitarios que usan todos los medios posibles para encarcelar a al gente. Aquí el Guarén, que suena a Guaro, representa al poder y a su funcionamiento, un mundo que vive encerrado y que cuanto no encuentra nada que reprochar inventa algo. También recuerda el sistema de la inquisición.

Gracias por la lectura, Eride.

ninive,20.05.2007

bGaladrielle prepárate para presentar tu cuento/b

galadrielle,21.05.2007

Me da gusto invitarlos a leer El Guardagujas, de Juan José Arriola. http://www.loscue...

ninive,22.05.2007

El 23 de mayo empezaremos a opinar sobre este nuevo cuento que presenta galadrielle

galadrielle,23.05.2007

Este cuento lo descubrí hace unos diez años y me gustó tanto que busqué más cosas de este autor. Arreola era autodidacta, y casi toda su obra consiste de cuentos cortos. Escribió "El guardagujas" inspirado por el mal servicio del transporte público en México (JA! qué hubiera escrito de haber viajado a Guatemala!!)

ninive,23.05.2007

Aunque el autor diga que es una sátira contra los servicios de trenes yo dejé de lado ese aspecto caricatural del texto. Era demasiado absurdo, pero no descarto que la situación mereciera esa crítica.
Lo que yo quise interpretar en la lectura es una gran metáfora sobre la felicidad. A veces nos toca, a veces nunca pasa por nuestro lado, otras veces nos lleva a donde no deseamos.
Tal es así que cuando el guardagujas pregunta al viajero por enésima vez a donde se dirige, el éste responde a X y no a T. No sé, a lo mejor estoy inventando. El cuento me gustó. Lo encuentro ameno y muy bien escrito.

galadrielle,23.05.2007

Cierto, Nínive. Pero lo que a mi más me impresiona es la cualidad lúdica del mismo. Siento que Arriola gozó, se divirtió y fue feliz escribiendo eso. Es el equivalente intelectual de irse de pinta, jugar pelota, nadar en un río, dejarse caer de un tobogán gigante...así me siento cada vez que leo esa historia.

ninive,23.05.2007

También ese aspecto me gustó.

galadrielle,23.05.2007

Y muy cierto también lo de las metáforas. El tren es como la vida y los pasajeros, todos nosotros, pretendiendo llegar a un lugar al que tal vez no lleguemos nunca.

gaviotapatagonica,24.05.2007

chicas!! fíjense que es todo un descubrimiento para mi lo q cuenta Galadrielle sobre la razón q lleva al autor a escribir este cuento. Quizás de haber tenido mas tiempo lo hubiera leído por ahí ya que tengo la costumbre también de "investigar" la inspiración de los escritores y pues, sí, sí. Me gustó mucho el cuento; amén de las metáforas - muy sutiles en algún caso - que utiliza Arriola para "contar"; lo lúdico es una constante en este escrito y lo lleva de un modo grácil y curioso. Me encantan las "connotaciones" algo locas en la conversación del Guardagujas con el hombre q intenta viajar y q sin embargo parecen tan naturales...por ejemplo en,

"iHay estaciones que son pura apariencia: han sido construidas en plena selva y llevan el nombre de alguna ciudad importante. Pero basta poner un poco de atención para descubrir el engaño. Son como las decoraciones del teatro, y las personas que figuran en ellas están llenas de aserrín./i"

y bene, tal es también la forma en que el diálogo logra relajar al forastero, aún a pesar de la supuesta incoherencia en la conversación q éste al final, ya incluso parece haber olvidado su destino primario, cosa que me pasa a mi también - lectora - mientras los sigo...
me gustó!! Grazzie Galadrielle.

galadrielle,24.05.2007

Gracias, Nínive, por dejarme compartir esto con ustedes, y a ti, gaviota, por tus comentarios!

aris_pg,24.05.2007

He leído el cuento del guardagujas en detalle y lo primero que he visto es la metáfora de la vida y el tren. El viajero quiere ir a T, tiene claro dónde quiere llegar en su vida, quiere tomar el tren que le lleve a su meta. Una vez coja ese tren, su vida tomará realmente un rumbo.

El viajero tiene mucha prisa por llegar a su destino pero puede haber un accidente en el tren que cambie su vida por completo, cambiar su rumbo.

Releyendo el relato se vislumbra una crítica a su país, a sus habitantes (los viajeros) y al gobierno.

Los habitantes del país esperan que todo vaya según lo previsto, que los trenes vayan dónde se espera, mientras tanto aceptan las irregularidades del servicio y su patriotismo les impide manifestarse contra la situación precaria que padecen.

La empresa de ferrocarriles (el gobierno) planea construir la red de trenes (la estructura social) con el dinero de unos pocos, aquellos que intentan con frecuencia conseguir algo en su vida, los que cumplen con sus obligaciones con el estado, pero finalmente ese dinero se pierde en proyectos que nunca se acaban, la corrupción.

Algunos viajeros toman algún tren pero sin esperanza de conseguir lo que se proponen, saben que no van a llegar a su destino.

La empresa, en su afán por servir a los ciudadanos, toma medidas desesperadas, haciendo circular trenes por lugares intransitables, pero lo único que consiguen es destrozar las vidas de los viajeros.

No faltan ocasiones en las que los viajeros demuestran su valor y su capacidad de sacrificio, pero ese esfuerzo acaba cayendo en saco roto porque la empresa no apoya estos sacrificios, no construye puentes.

Otros viajeros, no sólo no se apoyan entre ellos para conseguir sus metas, sino que se aplastan unos a otros.

La policía sólo protege a los pasajeros que dan algo a cambio de la ayuda, de nuevo la corrupción.

En ocasiones piensan los viajeros que has conseguido llegar a tu destino, pero no es más que pura ilusión generada por la empresa.

Sin embargo, no es difícil conseguir determinadas metas, están muy cerca, pero se carecen de medios para conseguirlos, no hay trenes directos y hay personas que ni se dan cuenta de lo que pasa y llegan sin proponérselo.

Los viajeros toman una posición pesimista, por lo que es mejor no hablar con ellos, porque pueden desilusionar al viajero, incluso evitar que llegue a su destino.

Si el viajero mira por la ventanilla del tren (la televisión) está expuesto a caer en una trampa, puede ser un espejismo, puede pensar que ha llegado a su meta, pero no es real, es sólo una ilusión creada por la empresa para disminuir la ansiedad de los ciudadanos.

En cuanto al guardagujas, es una persona que nunca ha subido a ningún tren, nunca ha vivido, pero sin embargo cree que lo sabe todo sobre sus avatares. Cuando ve la vida llegar, se abalanza sobre ella, la aborda sin miedo, con decisión.

A pesar de todo, los viajeros viven día a día con el sueño de encontrar el paraíso de una vida mejor, la esperanza no desaparece, incluso el viajero piensa que no importa tanto llegar a su meta T, lo importante es vivir, llegar a T o a X no importa cuando ves venir la vida hay que agarrarse a ella y subirse al tren.

galadrielle,24.05.2007

Gracias, Aris, por ese análisis tan minucioso.

Pagoan,25.05.2007

Magnífico relato. Yo también deduje casi lo mismo que Aris ha explicado tan bien. Tiene algo o quizás mucho de realismo mágico. Me fascina el personaje del Guardaagujas. ¿Podría ser nuestra conciencia? ¿Nuestra imaginación? Parece el guía de las vidas.
Enhorabuena galadrielle, estraordinario.

ninive,26.05.2007

////galadrielle///

Visto el éxito de tu elección ¿estarías dispuesta a presentar tu próximo cuento-propuesta?

galadrielle,26.05.2007

Gracias mil, me siento halagada. Con gusto les presento este otro, pequeñito, de mi querido paisano Augusto Monterroso.

El eclipse
[Cuento. Texto completo]
Augusto Monterroso

Cuando fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topográfica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ninguna esperanza, aislado, con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora.

Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, un altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destino, de sí mismo.

Tres años en el país le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas.

Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más íntimo, valerse de aquel conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.

-Si me matáis -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.

Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.

Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificios (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices sin la valiosa ayuda de Aristóteles.

gaviotapatagonica,28.05.2007

Augusto Monterroso ya ha pasado por mis lecturas con sus peque-cuentos que en mas de una oportunidad de me han sorprendido gratamente. Este no lo conocía y claro, me ha sorprendido también como sorprendentes son las civilizaciones maya e inca. Civilizaciones que han dado muestras científicamente comprobadas de estar mucho mas allá de las disquisiciones filosóficas "greco-romanas" y éste texto nos lo cuenta en un estilo si se quiere tragicómico pues Bartolomé se siente al borde de la muerte y de todos modos sus "aires" superiores de colonizador no le alcanzan para cambiar su destino..
buena elección otra vez Gala..
piq piq!

galadrielle,28.05.2007

Gracias, Gaviota. Es cierto, a Monterroso lo consideran el Maestro del relato breve, que a mí me parece una forma sumamente difícil de expresión. Poder transmitir algo importante con muy pocas palabras no es cosa fácil, y hacerlo del modo humorístico y a veces sarcástico en que el lo hace, me parece un logro en sí mismo.

ninive,28.05.2007

Delicioso cuento. La moraleja que se recoge es obvia, la forma de presentarla acertada. El estilo es el que estamos acostumbrados a ver en los textos cortos del reto. La brevedad obliga a centrar toda la atención del lector en la anécdota sin permitir detalles o apreciaciones superfluas. Gracias galadrielle.

salambo,29.05.2007

Gracias Galadrielle por dar este cuento que ya conocía. Me reí mucho la primera vez y también la segunda. Es que unos piensan que son los únicos en detener la ciencia y por culpa de las apariencias piensan que los otros son tontos. Un hombre vestido diferente, hablando otra lengua, comiendo de manera diferente, escribiendo de manera diferente y organizando sus conocimientos de manera diferente es obligatoriamente un idiota.
Eso es lo que pasa todavía con los inmigrantes por aquí a la hora de contratarles en una empresa. muchos con títulos universitarios no encuentran trabajo porque tienen la piel negra o morena, porque tienen un ligero acento, etc.
De todas formas el racismo siempre encuentra excusas para apartar a la gente y presumir de más inteligente.
Gracias otra vez por esta lectura.

gaviotapatagonica,29.05.2007

y que les parece, con el permiso de Nínive, si ya que estamos en la onda del cuento breve, nos damos un bocadito con éste?..ta bueno. Piq piq permisito Nínive...

bEl precursor de Cervantes/b

Vivía en El Toboso una moza llamada Aldonza Lorenzo, hija de Lorenzo Corchelo, sastre, y de su mujer Francisca Nogales. Como hubiese leído numerosísimas novelas de estas de caballería, acabó perdiendo la razón. Se hacía llamar doña Dulcinea del Toboso, mandaba que en su presencia las gentes se arrodillasen, la tratasen de Su Grandeza y le besasen la mano. Se creía joven y hermosa, aunque tenía no menos de treinta años y las señales de la viruela en la cara.
También inventó un galán, al que dio el nombre de don Quijote de la Mancha. Decía que don Quijote había partido hacia lejanos reinos en busca de aventuras, lances y peligros, al modo de Amadís de Gaula y Tirante el Blanco. Se pasaba todo el día asomada a la ventana de su casa, esperando la vuelta de su enamorado.
Un hidalgüelo de los alrededores, que la amaba, pensó hacerse pasar por don Quijote. Vistió una vieja armadura, montó en un rocín y salió a los caminos a repetir las hazañas del imaginario caballero. Cuando, seguro del éxito de su ardid, volvió al Toboso, Aldonza Lorenzo había muerto de tercianas.

>b>Marco Denevi/b

Nació en Sáenz Peña, provincia de Buenos Aires, el 12 de mayo de 1922, y falleció en la Ciudad de Buenos Aires el 12 de diciembre de 1998. Si les interesa saber más de él...

http://sololitera...

piq piq

salambo,30.05.2007

Bueno Galadrielle, como te lo había prometido leí el guardagujas de Juan José Arreola.
aris_pg , pagoan, ninive lo han dicho todo en cuanto a su interpretación y estilo.
Creo que de verdad disfrutó el autor al escribirle : es fluido. La conversación es como un viaje :no se detiene en un tema, pasa a otro. Sigue el ritmo del tren, con la locomotora que arranca despacio (Pero, ¿hay un tren que pasa por esta ciudad? ¿Me llevará ese tren a T.? Es que yo tengo un boleto en regla para ir a T. Lógicamente, debo ser conducido a ese lugar, ¿no es así? Yo creí que para ir a T. me bastaba un boleto. Mírelo usted...Pero el tren que pasa por T., ¿ya se encuentra en servicio? ) hablando de su problema personal y se pone en marcha (¿Cómo es eso? ...etc, hasta el final) hablando de los trenes en general, de la empresa, de las aventuras de otros pasajeros, y al igual que este pasajero queremos saber más. Así el autor logra que nos identifiquemos con el pasajero.

Los espejismos que crea la empresa, los espejismos que nos creamos nosotros mismos a veces para soportar la vida tal como se nos presenta y no tal como la habíamos soñado.
Eso plantea el problema de nuestra capacidad a influir en realidad sobre nuestra propia vida en un sistema que quiere controlar, vigilar, y que se pierde en su propia administración. Recuerda a Kafka.
¿ Dónde está el libre albedrío?
Pero quizás sea ir demasiado lejos por un cuento cuyo objetivo era burlarse de los trenes de su país.

gracias por la lectura y haberme dado la posibilidad de conocer a otro escritor.

galadrielle,30.05.2007

Gracias Salambo, por tus comentarios y es cierto, tal vez Arriola solo estaba burlandose del servicio de transporte, y cuánto material para pensar nos ha dado...!

galadrielle,30.05.2007

No conocía a Marco Denevi, Gaviota, gracias por presentarlo. Me encantó esa joyita de cuento, es intrigante leer una historia ya conocida vista desde otro punto de vista. Nínive, qué nos dices de Denevi...?

Ninive,30.05.2007

Todavía no´pude leer el texto que aunque es breve deseo prestarle más atención que una lectura superficial.
Gaviota, comprendo tu entusiasmo pero aquí vamos por turnos. Si galadrielle dice que terminó con su turno de coordinación ¿te comprometes a presentar otros cuentos(máximo tres).

Ninive,30.05.2007

Ysobet está en turno para presentar cuentos después que galadrielle termine
gaviotapatagónica¿te incluyo?

galadrielle,30.05.2007

Doy por terminada mi coordinación, Nínive. Veamos que nos tiene Ysoblet entonces.

Ysobelt,30.05.2007

Un cuento titulado bHistoria completamente absurda/b de iGiovanni Papini. /i

http://www.loscue...

Ysobelt,30.05.2007

http://www.loscue...

Perdón, el enlace es éste.

ninive,30.05.2007

gracias Ysobelt, danos dos días para leer y pensar, comienza tú si quieres el 1 de junio

gaviotapatagonica,31.05.2007

perdona Nínive, no pude acceder ayer para responderte y disculpa por "colarme" con el cuento de Denevi. Ya que Ysobelt llegó primero, deja que presente los cuentos el 1 de Junio y luego si quieres sigo yo con otros dos para agregar a Denevi. Entretanto me doy tiempo para seleccionarlos. Estas de acuerdo?

salambo,01.06.2007

iHistoria completamente absurda/i de Giovanni papini :
Nos hace pensar en la relación del autor famoso con sus aficionados : su punto de vista sobre un libro es verdadero en todos los casos y aquí Papini desarolla esta relación hasta el absurdo : hasta el suicidio cuando no le gusta la lectura al famoso escritor , el escritor-aprendiz se suicida.
En otro género, Stephen King trató esta relación del lector con el autor famoso en Misery (1987) : La miseria humana llevada hasta su paroxismo : Misery, la protagonista, rapta a su autor favorito para que siga escribiendo las aventuras de su personage. El autor quería acabar con este personage haciéndole morir. Pero ella, tan enamorada del personage no lo puede soportar, y obligará al escritor escribir un nuevo capítulo : lo encierra en su casa, lo tortura, etc. Bueno es horrible, pero refleja la estupidez de los aficionados en general cuando se meten en cosas que no son de ellos pero que se han apropriado como si fueran suyas. Ya no se apropia las historias sino también la vida del autor.
Papini se inscribe en la tradición de la literatura absurda, King en la del Horror.
También creo que en este cuento no es sólo la relación de un autor con un escritor-aprendiz sino todas las relaciones de poder que existen : en la familia por ejemplo los padres y los hijos; en el trabajo con el jefe y el empleado; en religion con el cura y el creyente por ejemplo :Viene uno a pedir consejos, otro punto de vista, busca un intercesor, y al final lo que les da son juicios de valores y nada más.
Conclusión : hay que ser más autónomo y tener más confianza en si mismo.

La otra cara de este cuento es que el autor se vuelve lector : al leer los escritores que nos hablan de la vida (todos sus aspectos) nos encontramos a veces frente a un espejo : ¡Qué bien lo ha dicho! es exactamente lo que pienso. Nos decimos a veces. Pero aquí otra vez lo empuja Papini hasta lo absurdo, haciéndole contar al escritor-aprendiz la historia del otro, que es el escritor-oyente. Y aquí nos encontramos con el problema de la literatura realista. ¿Qué tiene de realista? Siempre es una re-construcción de la realidad. Tiene los razgos de la realidad pero no lo es.

Y tiene algo de fantástico, en el hecho de que el personage ya no es solo un escritor-aprendiz sino una especie de super-conciencia, de espejo del autor mismo. Y en vez de reflexionar sobre él mismo envia al suicidio esa parte de él mismo. ¿Quizas su juventud?

Gracias por la lectura.

ninive,01.06.2007

Están en turno para coordinación :

Ysobelt (actual coordinadora)
gaviotapatagonica

Ysobelt,01.06.2007

El cuento me llamó la atención, filosofías aparte, por la acidez y el cinismo de su narración.

Creo que el título nos deja claro que, al final, las interpretaciones son muy libres. Si se desea ver como una de esas realidades mágicas, pues muy bien. Y si por el contrario, se quiere ver una explicación, más o menos lógica, a los hechos allí mencionados, pues también.

El protagonista escucha asombrado, aburrido y consternado todo lo que aquel hombre le lee, su vida, ni más ni menos. Puede ser interpretado como la muerte de un personaje o el personaje que asesina a su creador dándole un sorbo de su propia medicina.

El hecho de que el protagonista haya estado escribiendo una auto-biografía b“…algunas de las páginas más falsas de mis memorias…”/b es también un punto muy interesante ya que el “otro” le arrebata de su tranquila mentira.

El final no es sorprendente y uno se lo huele a mitad de la historia, quizás en la época que fue escrito hubiese impactado más. Aunque lo dudo.

Sin embargo logra mantener la atención. (Recomiendo, si éste les ha gustado, leer “El mendigo de Almas” también de Papini)

La frase con la que acaba el cuento b“Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.”/b fue seguramente otro guiño a las libres interpretaciones del texto.

ninive,01.06.2007

me van a disculpar pero TODAVÍA NO TUVE TIEMPO DE LEER EL CUENTO.

galadrielle,01.06.2007

¡Vaya si debe haber sido horrible oír su biografía en boca de alguien más! sobre todo porque parece ser que había vivido de tal manera que prefería escribir falsas memorias. Me ha gustado el tono de esta historia.

Pagoan,02.06.2007

Es una especie de retrato de Dorian Grey visto desde otro prisma. G.Papini tiene cosas magníficas, pero, propogan algo de O. Wilde, sus cuentos por ejemplo, incluso su biografía da para un buen debate.

ninive,02.06.2007

Ahora que lo leí puedo decir que me gustó con reservas y la reserva es que ya había leído de Papini un cuento que se llama "Un hombre de mi propiedad" y aquel es superior ,pero desarrolla el mismo concepto del desdoblamiento del escritor en dueño de la vida de sus personajes y por ende dueño de la vida de quien se presenta ante él como un sumiso acatador de órdenes. En los dos casos el escritor se ve reflejado y al horrorizarse de su propia imagen destruye a quien ha venido a imponérsela. El autor expone recursos poco fundados(la mujer que lo acercó al escritor) y con el modo fantasmal de la aparición del lector crea un clima de irrealidad y podemos pensar que nada es verdad y que todo lo que leemos es un reflejo del alma del escritor. En papini, en Cortázar en Onetti, se verifican a menudo estos juegos de "otredad" que nos pone frente a un tema único el del personaje que se ve reflejado en los otros y se juzga desde afuera.
Gracias Ysobelt

ninive,03.06.2007

En la segunda sala del club están expuestos:

En el primer estante

1 Si me necesitas llámame de Raymond Carver
2 Las ciudades y los muertos 4 del libro"Las ciudades invisibles de Italo Calvino,
3 Los ojos verdes de G.ABecquer( en lectura=
coordinadora Stelazul

Segundo estante

1 La leche de la muerte de Margarita Yourcenar
2 La lengua de las mariposas de Manuel Rivas
cooerdinadora Ninive

Tercer estante:

1) La buena gente de campo de Mary Flannery O´Connor
2) Un día de estos de G.G. Márquez
3 ) Inamible cde Baldomero Lillo(en lectura)
coordina eride)

Cuarto estante:

1 El guardajujas de Arreola
2 El eclipse de Monterroso en lectura,coordina galadrielle

Quinto estante

1 historia completamente absurda de Papini (coordinadora Ysobelt)

Sexto estante
turno de gaviotapatagónica (en preparación)

gaviotapatagonica,05.06.2007

Buenos días chicos, disculpen la demora en colgar mi primer cuento para lectura. No he podido conectar antes de hoy... y bene, se me ocurrió que era una buena idea, dejarles - ya que soy argentina - una tanda de cuentos de autores de esa nacionalidad.
Les dejo en primer lugar un cuento de bMaría Esther de Miguel/b de la serie de "El otro lado del tablero" - Editorial Planeta -

http://www.litera...

MARIA ESTHER DE MIGUEL - talentosa autora argentina de la que les dejo una reseña muy interesante que encontré en el Página 12 -Diario nacional de gran tirada.

http://www.pagina...

espero sea de su agrado, piq piq

ninive,05.06.2007

Gracias gaviotapatagónica. El día 7 estaremos todos los lectores dispuestos a leer el cuento que propones.

ninive,07.06.2007

he leído el cuento. Es un cuento. Un cuento que no encuentro muy especial, no me dio emoción, no me dio sorpresa, más de una vez hubiera corregido una palabra. Si ya es cuento breve no se necesita una descripción física del protagonista(el cuidador)
Qué decir me dejó insatisfecha y todavía no sé bien por qué. A partir de las opiniones que vayan , entrando volveré a leerlo.

gaviotapatagonica,07.06.2007

bene Nin, eso demuestra lo que ya he dicho en otras oportunidades. La capacidad de un autor de generar "respuestas" de lo más diversas con un mismo texto en diferentes lectores. A mi me gusta mucho el estilo de esta autora, sobretodo en sus novelas, de corte histórico. Me gusta su modo de narrar, claro, sutilmente metafórico. Me gusta su labor seria en la investigación de hechos de la historia - mayormente argentina - para luego traerlos a la luz y novelarlos..
Confieso que al buscar material para este foro que tanto disfruto, me encontré por primera vez leyendo un "cuento" de su autoría pues hasta ese momento había leído algunas de sus novelas más conocidas (EL general, el pintor y la dama - Un dandy en la corte del Rey Arturo - Las batallas secretas de Belgrano - la Amante del Restaurador) y bene, coincido con Nínive en que no es un cuento donde uno se descubra buceando en aguas muy fascinantes pero a mí si me ha gustado leerlo. Y la verdad, me llevé una sorpresa al descubrir que la "limpieza" había sido obra de la difunta esposa ..que se yo. Y al contrario que Nin yo pienso que la descripción del cuidador no es esencial para la trama, pero sí muy ilustrativa y eso es una característica en la obra de De Miguel. En fin...Gajes...
piq piq

Pagoan,07.06.2007

Amar despues de la muerte. Ese subtítulo le pondría yo al cuento.
A mi me ha parecido decisiva la figura de la esposa. En vida sufrió y calló la relación del médico y su enfermera y muerta quiso también evitar las murmuraciones.
Quizás amó mucho a su marido y no quería ver su nombre después de muerto en boca de nadie.
Me parece una historia tierna,generosa. Otros pensarán que la esposa era tonta y consentidora . A mi me parece un canto al amor con ese toque de realismo mágico.
Buen relato Gaviota .

galadrielle,07.06.2007

Coincido con Pagoan. Es una historia de amor original y con un toque mágico y misterioso. Me gustó lo que la escritora hizo con el personaje del ciudador del cementerio, un viejillo encorvado, cómplice y a la vez sabio.

salambo,07.06.2007

Pues yo coincido con Ninive, no me sorprendió en nada.
Pero a propósito del final yo no estoy tan segura como los demás sobre la relación del doctor con la enfermera y la mujer callada :puede que la mujer y la enfermera tenían relación, ¿o no ?. Me interrogo.

celiaalviarez,07.06.2007

jajajajajajajaja ¡he vuelto al foro! me alegra poder volver.
Es un pícaro este salambo!!!! pero bueeeeeeee... nadie se enterará de la verdad a menos que se muera, jaja.
El cuento me ha gustado, el realismo mágico tan característico de nosotros los latinoamericanos me ha llenado mucho. Coincido con nínive en que hay palabras que no me gustaron del todo, algunos detalles de redacción, tal vez. No se, pero la anécdota me parece muy linda y suena a chisme de pueblo, que es un tono que me encanta. Por otro lado, el final, con el nombre del cuidador, me pareció falto de fuerza, un poco forzado, tal vez.
Pero es un buen cuento, a mi me ha gustado, además, hay que darle pase a las escritoras por aquí, se ve mucho hombre y poca femineidad. Honor a las escritoras!!. Gracias Gaviota, siempre tan positiva y enriquecedora.

aris_pg,07.06.2007

El cuento me parece muy bien estructurado con los bloques inicio, desarrollo y fin claramente marcados. El punto de giro me parece que es demasiado previsible.

Me han gustado los siguientes detalles:

- El personaje de Sacramento Álvarez está muy bien dibujado con el símil inicial del garabato.
- Anticipa muy bien el final cuando comenta que la mujer del médico se ha llevado consigo al morir, lo que la caracterizaba en vida (“…de rostro inmutable, en vida, como las ondulaciones de su traje de mármol entonces.”).
- Existe un paralelismo muy bonito entre “la fugaz persistencia de lo efímero” que proclaman las flores, y la persistencia de la mujer del médico que, aun habiéndose marchitado como las flores, se mantiene firme en su aptitud de prudencia a cualquier precio.

Por otra parte me ha costado ver dónde estaban las estatuas de la pareja muerta.

gaviotapatagonica,08.06.2007

piq piq que buen debate!! y quizás haya aún mas aportes? hay tiempo; toy contenta..

el lunes si Nínive está de acuerdo, colgaré un nuevo texto

Ninive,09.06.2007

O.K. gaviotapic

Ninive,09.06.2007

Están en turno para coordinación

gaviota patagónica(actual coordinadora)
salambo

gaviotapatagonica,11.06.2007

Bene, buena semana gente y les traigo algo ...diría yo, peculiar...bAlejandro Dolina/b escritor y locutor argentino - profundamente influenciado por otro gran autor, i Leopoldo Marechal/i - y un muy talentoso comunicador social. A mí personalmente me encanta.

http://es.wikiped...

Dijo de él Otro conocido autor argentino:

i“Alejandro Dolina es un gran creador, un particular alquimista que ha logrado conciliar elementos aparentemente antagónicos: la hondura del filósofo existencial y la calidez, la poesía y hasta la jerga del hombre de la calle.” /i Ernesto Sábato, Santos Lugares, marzo de 1996.

En la dirección de wikipedia q pego mas arriba, pueden conocer sobre él...y en la q sigue les dejo el link para leer el texto elegido

bBalada de la primera novia/b extraído de su libro b"Crónicas del Angel gris"/b en cuyas páginas el autor recopila más de cincuenta crónicas, cuentos, poesías, payadas, mitos y narraciones cortas. Un trabajo con el que Dolina crea una mitología muy especial, generando un mundo “fantástico” pero a la vez muy real, trasmitiendo las características de ciertos barrios porteños.

http://www.litera...

celiaalviarez,13.06.2007

pa cuando es el juego?

gaviotapatagonica,13.06.2007

cual juego Celi? Te refieres al debate del texto?..pues yo creo que cuando cada uno pueda...no quise empezar yo pero si nadie lo hace...iujuuuuuu, gente!!

ninive,13.06.2007

estoy de vacaciones, de vez encuando vengo a ver, no creo que podr[e leer el cuento. Suerte. Vuelvo a casa el domingo.

galadrielle,14.06.2007

No conocía a este autor. Esta historia me gustó,
el maneja un sentido del humor muy especial, creo. Pero por qué tenían que avergonzarse de la mujer cuando al fin la hallaron?? O es que no entendí el final...

gaviotapatagonica,14.06.2007

hola gala...y no amiga, no es que se avergonzaran de la mujer cuando al fin la hallaron pero, el cuento relata la idea del amor juvenil, aquel amor adolescente y el deseo del poeta de encontrarlo "tal y como él la recuerda"; su amigo busca que el poeta conserve la ilusión porque en definitiva esa búsqueda es lo que lo mantiene vivo...
al menos así lo interpreté yo cuando lo leí...es un texto muy porteño, muy emparentado con tantas letras de tango..
piq piq

salambo,14.06.2007

Comparto la explicacion de gaviota para el final. En cuanto al humor emplea imagenes exageradas y comparaciones con gente tan diferente que provoca humor.
Gracias por la lectura no conocia al autor.

salambo,14.06.2007

¿A mi me toca? Me perdí en las cuentas.

salambo,14.06.2007

¿A mi me toca? Me perdí en las cuentas.

ninive,16.06.2007

A gaviota le falta presentar otro cuento, creo que este estuvo demasiado poco , yo volví hoy de vacvaciones, pienso reintegrarme en uno o dos días,. De todas maneras si gaviota lo cree oportuno presentará el próximo cuento. Dos dias para leer opinienes las que dé el tema y después toma el mando salambo por tres cuentos. Quien quiera proponer lecturas que me lo diga.

salambo,17.06.2007

Gracias Ninive.

ninive,18.06.2007

Si mañana aún gaviotapatagónica no aparece pasa el turno a salambo

ninive,19.06.2007

Leí el cuento y puedo testimoniar que refleja un hecho bastante corriente, que me sucedió cuando vi a "mi primer amor" a distancia de cuarenta años. La memoria no hace crecer las imágenes que tiene almacenadas(¿almacenadas son almas que ya comieron?) y no nos vemos cambiar y pensamos que los otros quedaron siempre jóvenes. Me gustó el cuento, lo encontré muy fresco y directo en su idioma tan argentino sin ser local . Cro que ningún español tendrá dificultades , pero el argentinimo flota y me gustó mucho. Puedo sin embargo opinar que encontré demadiado largo el principio. Gracias gaviotapatagonica

lebana,20.06.2007

Me gustó el cuento gaviota. Tiene ese acento tan dulce vuestro.
La idea de buscar a la persona que fue nuestro primer amor es para mi como querer vivir de nuevo la juventud perdida que casi siempre lleva implicita la desilusión.
Como cuando vuelves de mayor a la casa de la abuela y el árbol del patio ya no te parece tan grande como cuando eras un niño.
Quieres mirarte en el espejo del tiempo y encontrarte a ti mismo y a los otros sin las marcas que él deja. No había leido nada de este autor. Un saludo.

Ninive,20.06.2007

salambo,20.06.2007

Bueno, voy a presentarles un texto de Lydia Vélez Romàn nacida en Puerto Rico y que vive en EEUU.
Solo voy a presentar autoras, para cambiar....un poco!

Dioses, animalitos y maestros

de Lydia Vélez-Román

Al cumplir seis años, mamá pensó que yo era tan chiquita, delgada y débil que era necesario retenerme en la casa algún tiempo más de lo requerido antes de matricularme en la escuela. El primer año tuve muy mala suerte. Mamá me matriculó tarde, y en lugar de asistir a la escuela Emeterio Betances, tuve que ir a la José de Diego porque en la primera no había cupo. De modo que, por un año, tanto mis hermanos como mis amigos Sara y Dionisio, asistieron a una escuela y yo a otra. Poco faltó para que mamá me retuviera otra vez en la casa, pero no tuvo más remedio que aceptar la situación al ver el frenesí de mis llantos y pataleos. No descansé hasta asegurarme de que ahora sí aprendería a leer los libros que Dionisia me había mostrado durante el verano cuando jugábamos a los maestros.
El primer día de clases, tía Luz, que todavía era una adolescente, también me acompañó a la escuela. Era una larga caminata de cuatro millas. En el camino nos enfrentamos con un viejito medio encorvado y yo me agarré a la falda de mamá atemorizada. Tía Luz se burló de mí:
--Nena, si es solamente un viejito, ¿por qué le tienes miedo?
--Papá dice que los viejitos se vuelven fantasmas-contesté.
--Tu padre no sabe lo que dice. Heredó la locura de tu bisabuelo Tornas y de todos los Serranos -dijo mamá con voz alborotada.
Pero a pesar de los miedos, el primer día de clases yo estaba más que lista para comenzar, no sólo lista sino también con la alegría realenga por todo el cuerpo. El salón de clase del primer grado tenía un balcón enorme y pensé que a la mañana siguiente, cuando tuviera que ir sola, no tendría dificultad en encontrarlo.
Falso. El salón de octavo grado y el de noveno y todos los demás exhibían con destemplanza un balcón enorme. No pude orientarme y llegué diez minutos tarde a mi clase.
--Me perdí -interrumpí.
La maestra me miró asombrada al verme entrar tan tarde con la cabeza baja y seis papeles estrujados en la mano. Era la tarea del día anterior:
--Dibuje seis objetos que comiencen con la letra' A'.
Ella pensó que me había perdido en algún punto de las cuatro millas y se compadeció. Inmediatamente me sentó en el escritorio y comenzó a abanicarme con la libreta de pasar lista, agitándola con rapidez para arriba y para abajo frente a mi nariz.
Ese día pinté una casita con cinco tulipanes al frente: dos azules a la derecha y tres rojos a la izquierda. Del techo de la casa sobresalía una chimenea humeante, aparato que seguramente había visto en alguna foto. A mano izquierda pinté dos nubes regorditas, tal como me había enseñado mi hermano Ernesto. A la derecha recargué el espacio con árboles: dos muy grandes que alcanzaban a tocar la chimenea, y uno más alto aún que terminaba
montado en una de las nubes. Debajo de éste, traté de dibujar un gato pero no me salió bien, y después de consultar con la maestra lo convertí en un perro. Satisfecha de las figuras que resplandecían por todas partes, dibujé millares de crucecitas verdes simulando césped. La maestra seleccionó mi dibujo para adornar la pared a mano derecha de la pizarra, y allí estuvo hasta que en la primera reunión de padres se lo regalé a mamá.

Mis clases comenzaban en la segunda ronda de enseñanza o sea, a las doce y media de la tarde. Sin embargo, mi entusiasmo por la escuela era tal que siempre lograba inventar una excusa razonable para que mamá me permitiera llegar con la primera tanda de estudiantes a las siete y media de la mañana. Las cocineras se percataron muy pronto de que había una niña deambulando por el patio y no tardé en pasar las mañanas mondando ajos y llenando ollas en la cocina del comedor escolar. Mi maestra también se dio cuenta de mi extraordinaria puntualidad y encontró un mejor oficio para mí: me propuso que le cuidara a su nene.
--Al final del año te compraré un regalo -dijo doña Ramonita con mirada dulce y sonriente.
Lo del regalo no me atraía tanto. Sin embargo, ocupar mis mañanas de alguna manera me llenó de júbilo. Acepté la oferta sin vacilar.
Por fuera, la casa de la maestra me parecía un palacio. A diferencia de la nuestra que era de madera, ésta era de concreto. Tan pronto doña Ramonita me dejó sola comencé a explorar pasillos y dormitorios; toqué todo con sumo cuidado y dejé las cosas tal como estaban. Después de un rato quedé convencida de que allí no había nada que realmente atrajera mi atención. Encima de una mesa pequeña dos bombones amarillos resplandecientes me
invitaban a la locura de robar. No vacilé en hacerlos desaparecer en mi boca.
No lograría descubrir más golosinas porque, tan pronto abuela Pura se enteró de mi nueva empresa, reaccionó de mal genio y fue inmediatamente a la casa de la maestra:
--Mi nieta es muy pequeña para cuidar niños, señora. Yo creo que lo que usted necesita es una sirvienta. Por allí deben de haber muchas mujeres necesitadas en busca de empleo. Pregunte y verá.
Ni qué decir, mis días de niñera terminaron al instante. De ahí en adelante la maestra me dio permiso para quedarme en su salón toda la mañana. Naturalmente, muy pronto encontró tareas para mí. A primera hora la ayudaba a limpiar los borradores. Los metía uno a uno en una lata con agua, una de aquellas latas que había visto antes en la estación de leche llenas de mantequilla. Después limpiaba la pizarra, siempre moviendo el borrador mojado de derecha a izquierda en líneas paralelas. Luego recogía el reguero de libros que dejaban los niños en la gran mesa verde del salón.
Finalmente, acomodaba en el canal de la pizarra los gatos, perros, caballos, cerditos, gallinas, pollitos, conejos , y toda suerte de animales salvados por el arca de Noé. Doña Ramonita había cortado las imágenes en cartón día tras día para que dijéramos en inglés ¡Horse! cuando doña Ramonita señalaba los animales con una regla que a veces también servía para tostarnos las manos.
El coro vibrante de la clase de primer grado repitió las mismas palabras en inglés por todo el año. Doña Ramonita nunca cambió los animalitos del pizarrón. Cuando algún estudiante confundía cow con horse la maestra daba un gigantesco manotazo en la mesa recién pintada de marrón que le servía de escritorio, se levantaba con sus enormes pechos erguidos y apuntaba con la regla el animal de marras repitiendo sin cesar ¡horse, horse! Aquellas palabras en inglés, aisladas de todo contexto se perdían en el aire, se evaporaban por encima de nuestras cabezas como se evaporaba la colonia Maja de mamá detrás de las orejas. Al regresar a nuestras casas la vaca seguía siendo vaca y el caballo, caballo.
Una tarde regresé de la escuela con la libreta de escritura doblada debajo del brazo. Mamá me regañó severamente:
--Las niñas no cargan sus libros así, esas son cosas de macho. Su libreta tiene que estar planchada y nítida, -dijo en voz más alta que de costumbre.
Me avergoncé mucho. No era ordenada, limpia, ni elegante como las demás. No me atreví a protestar.
Aprendí a leer el libro azul de lectura, Ana y Pepe, y en muy poco tiempo podía recitarlo.
--Ana. Pepe. Ana y Pepe. Ana y Pepe juegan. Ana y Pepe juegan mucho. La bola. Esta es la bola de Ana y Pepe. Ana y Pepe se divierten.
No escapó a mi curiosidad la perenne limpieza de los niñitos; aunque a veces la bola rodaba hacia un charquito azul, la ropa nunca se manchaba.
Poder leer me trajo un regocijo deslumbrante. Leía con avidez de dinosaurio todas las palabras que la maestra tenía escritas con letras rojas pegadas en las paredes: ventana, libro, puerta, borrador, tiza, mesa.
Con igual desafuero mis ojos se movían frente a los nombres que aparecían en las latas del colmado frente a la escuela: manteca El cerdito, galletas La Sultana, jugo de pera Libbys, chocolate Cortés.
Comprar un lápiz me tomaba horas, pues antes me detenía en la tienda de doña Neri a leer los nombres de cuanto artículo saltaba ante mi vista glotona: Cutex, Brillantina Alka, Ponds, Maja, Pluma Parker.
De igual manera mis viajes al pueblo se convirtieron en un verdadero reto. A través de la ventanilla del carro, me empeñaba en leer todos los letreros que iban desfilando con rapidez frente a mis ojos. Ahora esperaba con entusiasmo estos viajes que antes, por el contrario, me causaban mareos y vóm itos. Al llegar al pueblo todo estaba nombrado como en algunos escritos famosos: Mueblería Jiménez, Ferretería Andújar, Agencia de pasajes Medina, Oficina de Correos USA, Casa parroquial San Rafael, Tienda Pepín Vale, Dr. Ríos Pagán, Farmacia Saavedra.
En todos estos lugares mamá se paraba a saludar "Un momentito nada más", o a regatear. Eso del regateo me avergonzaba porque ella insistía en pagar cinco o seis dólares menos del precio fijado:
--No, pero es que no puedo. Le doy ocho, -decía ella con la mayor tranquilidad.
--Lléveselo por nueve, doña Julia.
Aunque mamá siempre lograba pagar menos, de todas maneras llegaba protestando a la casa porque "Todo está por los quintos cielos". Mientras ella regateaba yo revolcaba con fruición las palabras en mi boca. Ahora las letras tenían sabor, color, eran objetos con forma y vida. Ahora podía hablar con las figuras de las palabras. Comencé a devorar todo papel, periódico, revista y libro que caía en mis manos.
Con el mismo ímpetu aprendí el librito del catecismo muy poco tiempo después. Fue a través de la lectura que me inicié en los ritos del catolicismo. El día que hice la primera comunión, más tarde que los demás niños del barrio debido al ateísmo natural de papá, me torturaba el miedo a olvidarme de los diez mandamientos. Pocos días antes, Federico, el primo más católico, me había traído un catecismo que tiró en mis manos:
--Te lo aprendes de cabo a rabo para el domingo, te voy a llevar a confesar.
Me lo aprendí. Pero, ¿qué iba a confesarle al padre Acevedo? Me avergonzaba la idea de no tener pecados, de no tener nada que decir, me quedaría silenciosa como mamá quería que estuviera cuando había visita en la casa, y eso no es lo que quiere padre Acevedo, pensaba. Tengo que confesarle mis pecados.
--Mamá, dime, ¿qué son los pecados?
--Pues hija, primero, tú no vas a misa todos los domingos; segundo, te peleas con tus hermanos de vez en cuando; y tercero, a veces no eres obediente.
Quedé maravillada, ya tenía tres pecados y estaba segura que de ahí al domingo podía inventarme otro más. El domingo me sorprendió despabilada y ojerosa a causa de las pocas horas de sueño. Repetí los diez mandamientos exactamente como estaban escritos en el catecismo, en el mismo orden, hasta el cansancio.
--" Amar al prójimo como a ti mismo". Tengo que preguntarle a mamá qué quiere decir prójimo -pensé azorada en la mañana.
--Mamá, no entiendo la palabra 'prójimo'.
--Quiere decir vecinos, amigos, todo el mundo; no te preocupes porque tú amas hasta a los perros.
¡Qué desilusión! No pude pasar de tres pecados. Como solía ocurrir con cada gran evento, la familia entera me acompañó a la iglesia. Dionisia se empeñó en salir más temprano que los demás con la intención de reservarme un lugar al lado de las puertas laterales por donde entraba un poco más de aire. Brunilda, mi prima, cortó un ramo de crisantemos blancos del jardín de la madrina, "Para que lo ofrezcas a la Virgen María". Ese domingo Sara se levantó más temprano que de costumbre y se apareció en la casa con un paquete de dulces de coco envueltos en papel de celofán, "Porque cuando termines de comulgar vas a estar muerta de hambre". Abuelo Narciso opinó igual y me regaló un dólar, "Para que compres cualquier cosita a la salida de la iglesia". Papá fue el único que no me acompañó. En la mañana dijo, "Todavía tienes cera en el ombligo y debes limpiarlo antes de confesar". Al punto se echó a reír y se puso a peinarme con la paciencia de siempre. En cambio, Federico llegó alborozado justo a la hora convenida, y me examinó por última vez. Recordé todo al dedillo.
Ese domingo mamá me vistió con la ropa más linda, las medias de algodón más blancas y un vestido con margaritas, en la falda. Al llegar a la iglesia, mis hermanos caminaron a mi lado y yo me sentí protegida por los soldados americanos de tío Alberto.
Recordé los diez mandamientos sin problemas, pero confesé mis pecados temblando de pies a cabeza. Lo más angustioso fue la hostia. Dejé que el "cuerpo sagrado de Cristo" se deshiciera en mi boca; era una lentitud de siglos. No me atreví a mover ni la lengua para no maltratar "el cuerpo sagrado de Cristo". Cuando Cristo se disolvió totalmente, no osaba tragármelo.
--¡Qué horrendo, qué falta de respeto, dejar resbalar a Cristo por mi garganta pecadora! -pensaba.
Finalmente el charco se me hizo insoportable y me liberé del "cuerpo sagrado" de un sopetón voraz.
Las confesiones subsiguientes no fueron tan torturantes porque aprendí a tragarme a Cristo antes de que se volviera un mar. De ahí en adelante las amigas de Federico pasaron a ser personajes interesantes en mis días domingueros. Me gustaba contar los puntitos, los botones y las flores de sus vestidos mientras conversaban de cosas grandes en el banco frente a la iglesia En cambio, me entristecía mucho cuando alguna anunciaba el viaje:
--El mes que viene me voy a Nueva York con mi hermana.
Desaparecían como por arte de magia por un túnel que yo imaginaba se los llevaba a todos a Nueva York.
Federico dejó de invitarme a misa el domingo que accidentalmente abrí la puerta del carro público que nos traía de regreso. Hubiera salido disparada si no me sostiene por un brazo rápidamente. Llegó pálido y le contó a mamá el incidente como si yo hubiera querido suicidarme. Así acabaron mis días de feligrés fiel; tan abruptamente como empezaron.
También dejé de ir a las clases de religión desde el día que mi maestra nos habló de los Aztecas, y de Quetzalcoatl, dios del viento y del conocimiento. Aquella tarde regresé muy perturbada a la casa.
--¿Por qué mi dios es tan poderoso y puede ver todas las cosas malas que hago, -pensaba-, mientras que Quetzalcoatl es benévolo y sabio? ¿Por qué mi dios castigó a Eva por ser curiosa y aspirar a la sabiduría de la manzana? (Así me lo había explicado papá

.
Estaba decidido, Quetzalcoatl sería mi dios. No más rezos a ese otro dios que ni siquiera tenía nombre. Y un día contemplado por Quetzalcoatl y otros dioses, animalitos y maestros, un día que aún tiembla en el recuerdo, yo también me fui camino de aquel túnel.

de Lydia Vélez-Román (puerto rico)

ninive,20.06.2007

Empezaremos a comentar en dos días. Salambo te aconsejo poner también el texto en tu "home" creo que así está a disposición de los que frecuentan el club , de la otra manera muchos otros lectores podrían acercarse. De todas maneras lo dejo a tu criterio.

salambo,20.06.2007

Bien Ninive, enseguida lo pongo en mi "home"!

sara_eliana,22.06.2007

Quiero comentar el texto que dejó SALAMBO, entiendo que ya han transcurrido los dos días. De no ser así y si he transgredido algún acuerdo del foro, pido disculpas.

- - - - - - -

Lo primero que surge es una preciosa forma de describir el proceso de adquisición de la lectoescritura. Poco a poco, paulatinamente, el personaje se asoma a todo un universo sorprendente, interminable ... Primero, descubre que hay siluetas que "dicen" de una forma distinta del dibujo. Luego, esas siluetas tienen su correspondencia en el mundo, real o imaginario, presente o evocado.

Diría Serrat, "cargan con nuestros dioses y nuestro idioma ..." Pero en este caso el personaje se resiste. Esa fuerza investigativa que la llevó a sumergirse en el mundo letrado en la búsqueda del conocimiento, ahora la llevaba a descubrir otros rumbos míticos.

Muy hermosa narración, dinámica, entretenida; excelente caracterización del personaje, en el que seguramente muchos podremos vernos reflejados, aunque sea parcialmente. Felicitaciones, mis 5*

Eli

celiaalviarez,23.06.2007

que cuento tan maravilloso. Me recordó muchísimo mi infancia, ese momento exacto en el que dejas de ser analfabeta y entonces pierdes la capacidad de "no leer". Y lo que antes era una figurita con forma de caballo te suena "P" y lo que te imaginabas que pudiera significar lo que la imaginación quisiera, deja de ser eso para ser única y exclusivamente "eso", lo que dice, lo que suena. Me esforcé bastante por desaprender a leer, y lo recuerdo por la gran curiosidad que sentía: si antes podía no leer, por qué ahora no?????.

Por otro lado, el lenguaje del cuento me ha encantado, esas imágenes de una escuela totalmente descontextualizada del entorno natural del niño, donde no hay chimenea ni se habla inglés, me dejaron encantada.

Una cosa que no me gustó mucho fue el final, parece que formara parte de un relato más grande, tal vez un capítulo de novela, ese final tan sorpresivo, ese crecer de la niña en apenas tres líneas, me parecen fuera de tónica respecto al resto del texto.

Ha sido maravilloso leer este cuento, me sentí muy identificada con él, tal vez porque tambien escribo desde el punto de vista de niños, y me siento cómoda allí.

Buena la idea de autoras femeninas, gracias Salambo por hacernos lugar. Y gracias por compartir el texto, muy muy buena elección.

salambo,23.06.2007

Sí, es verdad que nos recuerda la infancia y las ganas de leer y escribir que tenemos a los 3 o 4 años, al ver nuestros padres y hermanos practicarlos.
Pero no sólo es el hecho de leer y escribir sino también entrar en el mundo y empezar a construirse como ser humano. Es decir empezar a caracterizarse, a destacarse de los demás como ser pensante. Y esto lo muestra con la relación de la niña con la religión. La aprendida ( la católica) y la que descubre ( la ancestral). Aprende ya la niña a reflexionar por ella misma porque tiene ahora las palabras para explicárselo y para ELEGIR.
[i]¿Por qué mi dios castigó a Eva por ser curiosa y aspirar a la sabiduría de la manzana?[/i] Y creo que con esta pregunta de la niña nos plantea el problema aún presente de la situación de la mujer en la sociedad, y de su permanente puesta en acusación, intentSí, es verdad que nos recuerda la infancia y las ganas de leer y escribir que tenemos a los 3 o 4 años, al ver nuestros padres y hermanos practicarlos.
Pero no sólo es el hecho de leer y escribir sino también entrar en el mundo y empezar a construirse como ser humano. Es decir empezar a caracterizarse, a destacarse de los demás como ser pensante. Y esto lo muestra con la relación de la niña con la religión. La aprendida ( la católica) y la que descubre ( la ancestral). Aprende ya la niña a reflexionar por ella misma porque tiene ahora las palabras para explicárselo y para ELEGIR.
[i]¿Por qué mi dios castigó a Eva por ser curiosa y aspirar a la sabiduría de la manzana?[/i] Y creo que con esta pregunta de la niña nos plantea el problema aún presente de la situación de la mujer en la sociedad, y de su permanente puesta en acusación, intentando destabilizarla, culpabilizándola por querer ser simplemente un ser humano libre, que pueda elegir su propia vía.
[i]yo también me fui camino de aquel túnel.[/i]Lydia Vélez-Román es puertoriqueña y se fue a Estados Unidos. Trabajó de noche para pagar sus estudios.

Os dejo comentar más.

ando destabilizarla, culpabilizándola por querer ser simplemente un ser humano libre, que pueda elegir su propia vía.
[i]yo también me fui camino de aquel túnel.[/i]Lydia Vélez-Román es puertoriqueña y se fue a Estados Unidos. Trabajó de noche para pagar sus estudios.

Os dejo comentar más.

ninive,23.06.2007

Con especto al texto creo que se han tocado todos los puntos principales con los que estoy de acuerdo y también apruebo la elección. El texto tiene más cuota en el contenido que en la forma que encuentro sencilla y cotidiana conmo debía ser la expresión de una niña en este caso. No diría que es un cuento, aquí se puede rever la duda que siempre nos asalta.¿cuento o relato?
Es unrelato porque narra memorias vividas y no busca un descenlace final. Muy bueno.

salambo,24.06.2007

problemas con el duendecito del ordenador!

celiaalviarez,26.06.2007

mmm... me ha intrigado lo de la diferencia entre cuento y relato. ¿puedes ahondar más en el tema, ninive?

Ninive,26.06.2007

Es simple. El relato es algo vivido que se recuerda y se narra con poco imaginado

El cuento es una narración de fantasía con poco de real o vivido

Ninive,26.06.2007

El relato no necesita tener un final , no crea gran tensión o ninguna tensión.
En el cuento todo lo narrado tiende a un final. Va hacia allí como una flecha

ninive,27.06.2007

Estamos leyendo
"dioses animalitos y maestros"de Lydia Vélez-Román presentado por salambo, encuentran el cuento en la fecha 20-o6 de este foro

Ninive,27.06.2007

salambo, si te parece puedes presentar tu segundo cuento

salambo,27.06.2007

El segundo cuento se titula "la tejedora de palabras" de otra mujer Rima de Vallbona. (San José de Costarica, 1931)

La tejedora de palabras

A Joan, quien desde hace siglos se aventuró por los mares de la vida creyendo que iba en pos de su propia identidad, cuando realmente buscaba, como Telémaco, al Ulises-padrehéroe que todo hombre anhela en sus mocedades.

... Hallaron en un valle, sitio en un descampado, los palacios de Circe, elevados sobre piedras pulidas. Yen sus alrededores vagaban lobos monteses y leones, pues Circe habíalos domesticado, administrándoles pérfidas mixturas.
Homero

El violento fulgor veraniego de los ocasos de Houston estalló en mil resplandores rojizos en su hermosa cabellera, la cual lo dejó deslumbrado por unos momentos; era como si hubiese entrado en una zona mágica en la que ni el tiempo, ni los sentidos, ni la realidad tuvieran cabida alguna. Ella se dirigía hacia el edificio de lenguas clásicas y modernas cuando Rodrigo tuvo la fugaz visión suya de espaldas, aureolada por el brillo de una nunca antes vista, frondosa mata de pelo. Iba cantando -o eso le pareció a él-, con una voz tan melodiosa, que por unos instantes se suspendieron sus sentidos y quedó petrificado.
--¿Qué te pasa que te has quedado ahí alelado coma si hubieras visto un fantasma o un ánima de ultratumba? -le preguntó Eva, mientras la de los hermosos cabellos subía con aire de majestad los tres escalones de piedra del edificio.
--¿Quién es?- le preguntó Rodrigo señalándola con un gesto de la cabeza.
--¿Quién va a ser? ¡Si todo el mundo la conoce! Es la profesora Thompson, la de clásicas. Todo quisque en la U sabe de sus excentricidades. Ella es precisamente la profe por la que me preguntabas ayer, cuanto te matriculaste en su curso.
Al abrir la puerta para entrar en el edificio, girándose repentinamente, ella fijó en Rodrigo una mirada de cenizas con ascuas. Fue cuando el resplandor de sus cabellos se apagó. Entonces él no pudo dar crédito a sus ojos, pues superpuesta a la imagen de criatura divina, se le manifestó de pronto como un ser grotesco: la juventud que antes había irradiado brillos magicos en la luz del sol de los cabellos, se trocó en un marchito pelaje color rata muerta, grasienta, sucia. Lo que mas le impresionó es que, pese a la distancia que lo separaba de ella, le llegó a él un intenso y repugnante olor a soledad, a total abandono, como de rincon que nunca se ha barrido ni fregado. Sintió nauseas, lástima, miedo ...
--Da pena verla -siguió comentando Eva-. Viene a la U en esa facha de trapera, como las bag Ladies que con la situación escuchimizada de hoy y la derrota de sus vidas, llevan cuatro chuicas en una bolsa plástica, hacen cola en Catholic Charities y se pasan hurgando en los basureros. Sucia, despeinada, sin maquillaje alguno, el ruedo de la falda medio descosido, ¿no la viste?, así viene siempre a clase. Rodrigo agregó:
--Camina con desgana, como si ya no pudiera dar un paso más en la vida y se quisiera perder en el laberinto de la muerte ...
--Mejor dicho, en las regiones del Hades, donde habita el clarividente ciego Tiresias, explicaría la profesora Thompson, cargada como tiene la batería de añeja literatura y mitos griegos.
--¿No estas tomándome el pelo, Eva? Este espantapájaros con figura de mendiga no puede ser una profe...y menos de clásicas.
--¿Pintoresca tu profesorcita, eh? Verás las sorpresas que te guardan sus clases, Rodrigo.
Muerta de risa, Eva se alejó hacia el edificio de filosofía mientras le recomendaba andarse con cautela con la profesora Thompson porque ... ¡a saber por qué!, pues las últimas palabras las borró en el aire el traqueteo del camión que pasaba en ese momento recogiendo basura.
Como si la profesora Thompson adivinara que hablaban de ella, en un instante fugaz la divisó Rodrigo mirándole con fijeza detrás de los cristales tornasolados de la puerta. Él no sabía si los reflejos del vidrio, al influjo del sol poniente, habían vuelto a jugarle una mala pasada; lo cierto es que cayó de nuevo presa del embrujo de la primera visión de el1a : se le volvió a manifestar en todo el esplendor de su abundante y hermosa cabellera orlada de fulgores mágicos que le daban una aureola de diosa, como salida de un extraño mundo de fantasías.
A partir de entonces, siguió apareciéndosele a Rodrigo en su doble aspecto de joven embrujadora/
vieja-hurga- basureros. El fenómeno ocurría aun durante las clases. Al principio, temiendo que los efectos de esa doble obsesión quimérica afectaran sus estudios, Rodrigo se vio tentado a dejar el curso sobre Homero. Sin embargo, una misteriosa fuerza venida de quién sabe dónde, incontrolable, lo hacía permanecer en él. Para justificarse, se repetía, sin convicción alguna, que tenía razones muy sustanciosas : ante todo, curiosidad. Sí, curiosidad, porque en el diario contacto con sus compañeros esperaba que alguno de ellos le revelase a él que también padecía de tan extravagantes espejismos; pero por lo visto, nadie a su alrededor mencionaba nada tan absurdo como el mal que lo estaba aquejando a él. Sus companeros se complacían en poner en relieve sólo la descharchada figura de mujer que ha llegado a los limites, al se-acabó-todo-y-ya-nada-importa-más. No obstante, todos reconocían que como pocos profesores, la Dra. Thompson daba unas clases fascinantes durante las cuales volvían a cobrar vida Ulises, Patroclo, Nausicaa, Penélope, Telémaco, Aquiles.
En efecto, mientras ella exponía la materia, era imposible escapar al hechizo de aquel remoto mundo, el cual se instalaba en el espíritu de Rodrigo como algo presente, actual, que nunca hubiese muerto, ni moriría jamás. En varias ocasiones Rodrigo experimentó muy en vivo que, en vez de palabras, la profesora le iba tejiendo a él-sólo a él- la « divina tela » (tela-tejido-textura-texto); ligera, graciosa y espléndida labor de dioses que había venido urdiendo la venerable Ciree en su palacio, también hecho por Homero de puras palabras. En clase, enredado en la hermosa trama que ella iba tejiendo con palabras, palabras y más palabras, Rodrigo se sentía feliz, mas cómodo que moviéndose en su realidad de fugaces amorfos, de conversaciones fútiles, de películas violentas y eróticas, del dolor de haber sorprendido las infidelidades de su imperial padre, de la sumisión dolorosa de su madrecita tierna, benévola, resignada; también de las noticias alarmantemente feroces que lo atacaban por doquier desde el periódico, la radio, la tele, los mismos textos universitarios. La clase sobre Homero era para él un paraiso perfecto donde sorbía embebido el frescor de aquel río de palabras que arrastraba consigo todos sus pesares, angustias, preocupaciones, y lo dejaban limpio y prepotente coma un héroe homérico.
Así fue coma la profesora Thompson captó el efecto mágico que producía sobre Rodrigo la urdimbre de sus palabras. Sin perder ocasión, lo colmó de palabras para hacerle saber que ella lo comprendía; le escribió al pie de los ensayos que ella le corregía, en las traducciones que él le entregaba coma tarea de cada semana y a veces en papelitos clandestinos. Las primeras notas pusieron énfasis en sus cualidades:
Rodrigo, por la que dices y escribes en clase, observo que eres muy inteligente; más que la mayoría de las personas. Lo raro es que también tu sensibilidad e intuición te permiten percibir datos sofisticados y multidimensionales que los demás no alcanzan ni a adivinar. Lo ignoras, pero en tu casa ocurre el fenómeno rarisimo de conjugar integramente el poder creativo e innovador de lo intuido y el analítico de la razón resuelveproblemas. ¡Y yo, que siempre me he creído más inteligente y capaz que los otros (perdona mi arrogancia)! Ante ti experimento la impresión de que has venido a mi vida como uno de esos héroes míticos que estudiamos y que aparecen para romper con todas las reglas de lo normal y corriente e instalarse vencedores en el centro deI mundo. Lo que te digo es una verdad que debes imponerte y de la que debes sentirte orgulloso, coma yo lo estoy, porque juntos, los dos formamos una pareja separada del resto de la raza humana. Y por favor, no hagas esfuerzos -los cuales serán vanos- por escapar a ese destino, coma estas intentándolo desde que te conocí.
Rodrigo no salía de su asombro ante tal análisis, el cual denotaba un gran interés en su persona. Además, le pareció que la profesora entendía aquel destino plantado en medio del papel, en el rígido e inapelable significado griego y que ella, quién sabe por qué hechicera capacidad, le advertía el contenido de su oráculo. Para complicar más las cosas, en carta adjunta al ensayo sobre el descenso de Ulises al Hades, ella puso:
Por lo mismo que eres tal como te analicé en otra ocasión, es muy difícil que encuentres una respuesta simple a tu obsesiva pregunta de quién eres. No olvides que cualquier respuesta satisfactoria será siem pre muy compleja. Recuerda lo que el existencialismo afirma, que cada uno es lo que escoge ser: Ulises escogió ser héroe. Tú te debates entre la ventura ilimitada de Ulises y las reducidas demandas inmediatas del joven Rodrigo, atrapado en los avatares superfluos de la vida burguesa de su familia, la cual no le calza en nada. Yo, en tu lugar, estaría furiosa por la injusticia cometida por la familia que se roba hasta la libertad de cualquier ser humano, todos tenemos el deber ineludible de defenderla si no queremos quedar alienados.
Sin ton ni son, siguió pasándole notitas. En una de ellas hacía énfasis en la desesperada necesidad (así, subrayado) que él tenía de establecer una sana y completa relación intima con alguien. Lo curioso es que Rodrigo nunca aludió a eso ni a nada de lo que ella decía, aunque se vio forzado a reconocer que había un gran fondo de verdad en lo que la Dra. Thompson conjeturaba. Sin duda alguna la mujer tenía algo de hechicera o se las sabía todas en el campo de la sicología. Entre otras cosas, ella le dijo que le daba lástima verlo tan impotente para proteger de las imposiciones de su familia lo que era para él inapreciable, como la intima e integra relación con alguien. Agregó que le destrozaba el corazón, porque de alguna manera el cumplimiento de su destino (¡y dale con el destino!) rompería las amarras con los principios pequeñoburgueses de su familia. Acompañando la notita, en sobre aparte, y para mayor sorpresa de Rodrigo, venía la llave de su casa y un mapa: "Este es el mapa que te llevara, muchacho querido, a través del laberinto de autopistas de Houston hasta mi morada salvadora de la muerte existencial que te imponen ellos, los que diciéndote que te quieren, te estan destruyendo", puso al pie del mapa.
A partir de entonces la profesora Thompson no perdió oportunidad para escribirle papelitos de toda clase, en los que analizaba con agudeza la idiosincrasia de Rodrigo: la intensidad de sus problemas y emociones, su sensibilidad exacerbada, no comprendida por muchos que hasta lo llamaban neurótico, sicópata, en fin, todas esas etiquetas que se le ponen a la conducta que no se comprende porque está fuera de los alcances de las inteligencias comunes. En otra carta le decía:

No temo de manera alguna la intensidad de tus emociones y arrechuchos y por lo mismo prometo no abandonarte jamás. Has de saber, Rodrigo del alma, que conmigo puedes desplegar la amenazadora gama de tus pensamientos, iras y emociones. Yo te comprendo y comprendo tu frustración. Conmigo podras ventilar todo lo que has vivido reprimiendo por temor a malentendidos.
Te sobran razones para creer que lo que ves, percibes, piensas, sientes, es equivocado. Sin embargo, nada de eso es equivocado, sólo diferente a lo que los demás ven, perciben, piensan y sienten. Debes tener más fe en ti mismo. Rodrigo, muchachote tan de mi alma. Has de saber que mi tarea a tu lado es la de trasmitirte, infusionarte, saturarte de fe en tu talento y en la extensión de tu potencial. La otra
tarea mía consiste sobre todo en librarte de tu familia y de las absorbentes obligaciones sociales que ellos te imponen: te prometo cortar del todo las amarras que te tienen maniatado y no te permiten entregarte a mí. La última de mis tareas reclama que tu y yo gocemos de momentos privados y que vengas a verme cuando las presiones del mundo exterior te hagan daño, para que ventiles tus frustraciones y pesares conmigo. Tu no lo quieres reconocer, pero desde el día que te vi a través del cristal de la puerta del edificio de lenguas, capté en tu mirada un anhelo intenso de morir, de acabar con tu preciosa vida para siempre. Desde entonces, mi amor por ti ha ido creciendo y creciendo. Y porque te amo, Rodrigo, mi Rodrigo, porque has llegado a ser todo para mí, lucharé a brazo partido y hasta daré mi vida entera por salvarte de ti mismo.

Al leer aquello, Rodrigo siente que un raro vacío se ubica en su ser y que la vergüenza, el rechazo, la rabia, el desprecio hacia la vieja-hurga-basureros se apoderan de él. Sin embargo, el penetrante olor a soledad que despide ella le recuerda (¡extraña asociación sin fundamento!), la soledad de su frágil madrecita siempre empequeñecida por el fulgor juvenil de las amantes de su padre. Entonces se le viene al suelo el ánimo que lleva para dejar la c1ase de Homero, para enfrentarse a la profesora Thompson y gritarle las cuatro verdades de que se mire en un espejo y compruebe que con su imagen cincuentona, surcada ya de arrugas, sin bel1eza alguna, es ridículo pretender seducir a un mozalbete de su edad. Una vez ante ella, Rodrigo baja la vista y el aprendido código social de gentileza-hipocresía-disimulo, se le impone de nuevo y sí, señora, ¿en qué puedo servirla?, deme la cartera que está muy cargada de libros, para llevársela, le abro la puerta, no tenga cuidado, sabe que estoy a sus órdenes, usted sólo tiene que mandarme. Asi fue como después de una de las clases, y so pretexto de que con los atracos y violaciones que abundan por los alrededores de Montrose, Rodrigo la acompañó hasta su coche.
--¿Dónde estás estacionado, Rodrigo? -le preguntó la profesora Thompson cuando ya estaba instalada, con el pie en el acelerador.
--A unas cuantas cuadras de aquí, pues hoy me costó encontrar espacio cerca. Debe tener lugar algún concierto o conferencia para que haya tanta gente por aquí.
--Te llevo. Entra.

Fue con miedo, mucho miedo, que Rodrigo entró al destartalado Chevrolet de los años de upa. Las piernas le flaqueaban porque en ese preciso momento recordé otra de las cartas en la que ella le decía que para defenderIo de la muerte (¡del Hades!), la cual pululaba en todo su ser, él debería abandonarlo todo, absolutamente todo y retirarse a vivir con ella en su mansión (sí, había escrito, mansión y a él le pareció raro que con esa facha tan desgarbada tuviera una mansión ) de Sugarland, donde sólo sus gatos le quitarían a ella poco tiempo para dedicárselo sin medida a él. Ahí, en su mansión, ella le daría cuanto él necesitara y pidiera:
Para darte la paz que necesitas, Rodrigo, solo para eso te llevaré a mi paraíso al que nadie más que mi legión de gatos entra ni entrará. Podrás darles mi teléfono a tus parientes y amigos para no cortar del todo amarras con el mundo de afuera. Alla, conmigo, verás cuanta paz y dicha alcanzaremos juntos, porque sabes que te amo con un amor rotundo y total, coma nadie te ha querido antes, ni siquiera tu madre.

A Rodrigo no le cabía duda de que ella era una habil manipuladora de palabras, palabras que iba tejiendo a manera de una tupida red en la que él se iba sintiendo irremisiblemente atrapado, como ahora dentro del coche. En cuanto entró, le vino de golpe un violento tufo a orines y excrementos de gato que lo llenó de incontenibles náuseas. En seguida comprobó que mientras impartía clase por cuatro horas, la profesora Thompson había dejado encerrados a dos de sus numerosos gatos que se quedaron mirándolo con odio y rabia (al menos así le pareció a él cuando atrapaba en la oscuridad el oro luminoso de sus pupilas felinas ... ¿ Y si hubiese sido más bien lastima lo que le trasmitió el oro encendido de sus ojos? ¡Había un fondo tan humano en su mirada!).
En ese instante, en la penumbra deI desmantelado y ridículo Chevrolet ella volvió a aparecer ante Rodrigo en todo el juvenil resplandor pelirrojo deI primer día. Entonces él experimentó con más fuerza que antes que ya nada podía hacer para defenderse de ella, que de veras estaba atrapado en la red tejida por ella con palabras, palabras, palabras y palabras, escritas, susurradas, habladas, leídas, recitadas, palabras, y no, yo quiero irme a casa, déjeme usted, señora, se me hace tarde, mis padres me esperan a cenar, no seas tontuelo, mi muchachote querido, que ellos sólo te imponen obligaciones y yo en cambio te daré el olvido y abolición completos de todo: dolor, deberes, demandas, reprimendas, ¿ves cómo los vapores de este pulverizador exterminan el penetrante olor gatuno del coche?, así se disipará tu pasado en este mismo momento, vendrás conmigo a mi mansión cerrada para los demás y a partir de ahora, sólo tú y yo, yo y tú juntos en mi paraíso ... nada más que tú y yo y el mundo de afuera eliminado para siempre.

* * *

--¿Se enteró usted que desde el jueves pasado, después de la clase suya, Rodrigo Carrillo no ha regresado a su casa, ni ha telefoneado a su familia? -le preguntó a la profesora Thompson, Claudia, una de las alumnas deI curso.
--¿Ah? ¡No lo sabía!
--Como acaba de pasar lo de Mark Kilroy y la macabra carnicería ... digo, el sacrificio satánico en Matamoros, la familia Carrillo y la policía lo están buscando temerosos de que haya sido otra víctima de los narcotraficantes.
--Se teme lo peor, dicen los periódicos, y lo malo es que no han dado con la menor pista -con voz llena de ansiedad, comentó Héctor, el amigo íntimo de Rodrigo.
--Sólo saben por nosotros que estuvo el jueves en esta clase y que después ni siquiera entra en su convertible que encontraron estacionado en el mismo sitio donde lo había dejado al mediodía, cuando regresamos juntos de tomar una piscolabis. Como anteayer se descubrió por estos barrios otra banda de traficantes de drogas que también practicaban cultos satánicos, se imaginará usted cómo está de angustiada la familia.
--¿No la interrogó a usted la poli coma a nosotros?
--Oh, sí, sí, ¿pero qué podía decirles yo? Rodrigo debe estar con alguno de sus parientes en Miami, de quienes se pasa hablando. Tengo la corazonada de que esté donde esté, no corre peligro ... ningún peligro. Sigamos con Homero. Comentábamos el pasaje en el que Ulises y sus camaradas llegaron a la isla Eea.
Héctor fijó la vista en el libro donde se relata cómo los que se alejaron de la nave oyeron a Circe que cantaba con una hermosa voz, mientras tejía en su palacio « una divina tela, tal como son las labores ligeras, graciosas y espléndidas de los dioses ... ». Al posar de nuevo la mirada en la profesora Thompson, no podía dar crédito a sus ojos: en lugar de la mujerota alta, fornida, jamona, desaliñada, en la penumbra de la vejez, de rasgos duros y amargos, apareció ante él ¡increíble! ¿estaría soñándola?, como una bella y atractiva joven de abundante cabellera rojiza-aureola rubicunda que le daba un aire de diosa prepotente. Además. en vez del vozarrón al que él se había habituado, con voz melodiosa que a sus oídos parecía un cantico divino, ella seguía relatando cómo los compañeros de Ulises fueron convertidos en puercos por Circe ...

Chuicas: trapos.
Descharchada :inutil
Montrose: zona de Houston.
Sugariand: zona en las afueras de Houston.

celiaalviarez,28.06.2007

lo comentamos en unos dias?

ninive,28.06.2007

El 30 de junio comenzamos a opinar

galadrielle,01.07.2007

Seguramente los gatos eran los muchachos a quienes llevó a su casa....! Me gustó mucho esta historia con todas las alusiones a los mitos griegos y con ese toque de suspenso.

ninive,01.07.2007

Me gusta la mitología griega pero todas esas alusiones no bastaron a hacerme disfrutar del cuento.La cosa no me atrapó, lo encontré ridículo y rebuscado para llegar a un final descontado. A lo mejor me agarró en un mal día pero no me gustó nada.

salambo,03.07.2007

Bueno, a mi me gustó su manera de escribir de nuevo la mitología: como el nuevo mapa "du tendre" que la entrega (Este es el mapa que te llevara, muchacho querido, a través del laberinto de autopistas de Houston hasta mi morada salvadora )
Pero es verdad que la última parte carece de fuerza, como existe en los cuentos mitológicos.

Pero como lo hacía la mitología, trata de abordar temas muy humanos como la relación con la familia (la injusticia cometida por la familia que se roba hasta la libertad de cualquier ser humano, todos tenemos el deber ineludible de defenderla si no queremos quedar alienados), los amigos (los que diciéndote que te quieren, te estan destruyendo) y la busquedad del ser humano de sí mismo a lo largo de la historia de la humanidad.
Y al contrario de Ulises que logra volver a su isla, él se perdió. Y en eso rompe la autora con la tradición del héroe que logra vencer todos los obstáculos.

salambo,03.07.2007

También podéis leer un cuento corto de JOVAURI La verdadera historia de Medusa y Perseo que reinventa el mito de Perseo y la Medusa.

ninive,05.07.2007

salambo puedes publicar tu tercera propuesta. Después la sala de lectura hará una pausa .

ninive,05.07.2007

salambo,06.07.2007

la tercera propuesta es la siguiente :
Luisa Valenzuela (Argentina , 1938) De noche soy tu caballo

De noche soy tu caballo

Sonaron tres timbrazos cortos y uno largo. Era la señal, y me levanté con disgusto y con un poco de miedo; podía tratarse de una trampa, a estas malditas horas de la noche. Abrí la puerta esperando cualquier cosa menos encontrarme cara a cara nada menos él, finalmente.

Entró bien rápido y echó los cerrojos antes de abrazarme. Una actitud muy de él, él el prudente, él que antes que nada cuidaba su retaguardia -la nuestra- . Después me tomó en sus brazos sin decir una palabra, sin siquiera apretarme demasiado pero dejando que toda la emoción del reencuentro se le desbordara, diciéndome tantas cosas con el simple hecho de tenerme apretada entre sus brazos y de irme besando lentamente. Creo que nunca les había tenido demasiada confianza a las palabras y allí estaba tan silencioso como siempre, transmitiéndome cosas en formas de caricias.

Y por fin un respiro, un apartarnos algo para mirarnos de cuerpo entero y no ojo contra ojo, desdoblados. Y pude decirle Hola casi sin sorpresa a pesar de todos esos meses sin saber nada de él, y pude decirle.

te hacía peleando en el norte
te hacía preso
te hacía en la clandestinidad
te hacía torturado y muerto
te hacía teorizando revolución en otro país.

Una forma como cualquiera de decirle que lo hacía, que no había dejado de pensar en él ni me había sentido traicionada.Y él, tan endemoniadamente precavido siempre, tan señor de sus actos.
-- Callate, chiquita ¿de qué te sirve saber en qué anduve? Ni siquiera te conviene.

Sacó entonces a relucir sus tesoros, unos quizá indicios que yo supe interpretar en ese momento; A saber, una botella de cachaza y un disco de Gal Costa. ¿Qué habría estado haciendo en Brasil? ¿Cuáles serían sus próximos proyectos? ¿Qué lo habría traído de vuelta a jugarse la vida sabiendo que lo estaban buscando? Después dejé de interrogarmc (callate, Chiquita, me diría él). Vení, Chiquita, me estaba diciendo, y yo opté por dejarme sumergir en la felicidad de haberlo recuperado, tratando de no inquietarme. ¿Qué sería de nosotros mañana, en los días siguientes?

La cachaza es un buen trago, baja y sube y recorre los caminos que debe recorrer y se aloja para dar calor donde más se la espera. Gal Costa canta cálido, con su voz nos envuelve y nos acuna y un poquito bailando y un poquito flotando Ilegamos a la cama y ya acostados nos seguimos mirando muy adentro. seguimos acariciándonos sin decidirnos tan pronto a abandonarnos a la pura sensación. Seguimos reconociéndonos, reencontrándonos.

Beto, lo miro y le digo y sé que ése no es su verdadero nombre pero es el ùnico que le puedo pronunciar en voz alta. Él contesta:
--Un día lograremos, chiquita. Ahora prefiero no hablar .
Mejor. Que no se ponga él a hablar de lo que algún día lograremos y rompa la maravilla de lo que estamos a punto de lograr ahora, nosotros dos, solitos.
A noite eu sou teu cavalho canta de golpe Gal Costa desde el tocadiscos.
--De noche soy tu caballo -traduzco despacito. Y como para envolverlo en magias y no dejarlo pensar en lo otro:
--Es un canto de santo, como en la macumba. Una persona en trance dice que es el caballo del espíritu que la posee, es su montura.
--Chiquita, vos siempre metiéndote en esoterismos y brujerías. Sabés muy bien que no se trata de espíritus, que si de noche sos mi caballo es porque yo te monto, así, así, y sólo de eso se trata.

Fue tan lento, profundo, reiterado. tan cargado de afecto que acabamos agotados. Me dormí teniéndolo a él todavía encima.

De noche soy tu caballo ...

...campanilla de mierda del teléfono que me fue extrayendo por oleadas de un pozo muy denso. Con gran esfuerzo para despertarme fui a atender pensando que podría ser Beto, claro. que no estaba más a mi lado, claro, siguiendo su inveterada costumbre de escaparse mientras duermo y sin dar su paradero. Para protegerme, dice.
Desde la otra punta del hilo una voz que pensé podría ser la de Andrés -del que llamamos Andrés- empezó a decirme:
--Lo encontraron a Beto, muerto. Flotando en el río cerca de la otra orilla. Parece que lo tiraron vivo desde un helicóptero. Está muy hinchado y descompuesto después de seis días en el agua, pero casi seguro es él.
--¡No, no puede ser Beto! -grité con imprudencia. Y de golpe esa voz como de Andrés se me hizo tan impersonal, ajena:
--¿Te parece?
--¿Quién habla? -se me ocurrió preguntar sólo entonces. Pero en ese momento colgaron.
¿Diez, quince minutos? ¿Cuánto tiempo me habré quedado mirando el teléfono como estúpida hasta que cayó la policía? No me la esperaba pero claro, sí, ¿Cómo podía no esperármela? Las manos de ellos toqueteándome, sus voces insultándome. amenazándome. la casa registrada, dada vuelta. Pero yo ya sabía ¿Qué me importaba entonces que se pusieran a romper lo rompible y a desmantelar placares?
No encontrarían nada. Mi única, verdadera posesión era un sueño y a uno no se lo despoja así no más de un sueño. Mi sueño de la noche anterior en el que Beto estaba allí conmigo y nos amábamos. Lo había soñado, soñado todo , estaba profundamente convencida de haberlo soñado con lujo de detalles y hasta en colores. Y los sueños no conciernen a la cama.

Ellos quieren realidades, quieren hechos fehacientes de esos que yo no tengo ni para empezar a darles.
Dónde está, vos los viste, estuvo acá con vos, dónde se metió. Canta, si no te va a pesar. Canta, miserable, sabemos que vino a verte, dónde anda, cuál es su aguantadero. Está en la ciudad, vos lo viste, confesa, canta, sabemos que vino a buscarte.

Hace meses que no sé nada de él, lo perdí, me abandonó, no sé nada de él, desde hace meses, se me escapó, se metió bajo tierra, qué sé yo, se fue con otra, está en otro país, qué sé yo, me abandonó, lo odio, no sé nada. Y quémenme no más con cigarrillos, y patéenme todo lo que quieran, amenacen, no más, y métanme un ratón para que me coma por dentro, y arránquenme las uñas y hagan lo que quieran . ¿Voy a inventar por eso? ¿Voy a decirles que, estuvo acá cuando hace mil años que se me fue para siempre?
No voy a andar contándoles mis sueños, ¿eso qué importa? Al llamado Beto hace más de seis meses que no lo veo, y yo lo amaba. Desapareció, el hombre. Sólo me encuentro con él en sueños que suelen transformarse en pesadillas.

Beto, ya lo sabés, Beto, si es cierto que te han matado o donde andes, de noche soy tu caballo y podés venir a habitarme cuando quieras aunque yo esté entre rejas. Beto, en la cárcel sé muy bien que te soñé aquella noche, sólo fue un sueño. Y si por loca casualidad hay en mi casa un disco de Gal Costa y una botella de cachaza casi vacía, que por favor me perdonen: decreté que no existen.

Luisa Valenzuela (Argentina , 1938). Para el Club del lector (segunda sala)

galadrielle,09.07.2007

Pues a mi este cuento me gustó. Aborda la temática de las desapariciones ,tan comunes, tristemente, en nuestros países latinoamericanos, es una historia de amor y tiene el toque mágico que le da gracia.

yvette,12.07.2007

"a uno no se lo despoja así no más de n sueño"

Esta frase me gustó mucho. Me gustó todo, el ritmo y el tema ya muy reiterado de los desaparecidos que se enfoca en forma muy original, como sueño no sueño porque están allí misteriosamente un disco y una botella de cashaza.
Me hizo recordar una frase de Carlyle(creo) que decía..."soñó que estaba en el Paraíso y recogía una flor y al despertar encontró una flor junto a su almohada. Muchas gracias salambo, has traído tres cuentos excelentes de mujeres,¿opinas tú para terminar?

Luego el club del lector cierra por dos semanas quienes quieran volver a presentar cuentos (hasta tres) o los que no han sido coordinadores dejen aquí su pedido.Gracias

ninive,12.07.2007

El mensaje anterior era mío naturalmente.

salambo,16.07.2007

Pues, a mí, es el cuento que más me gustó, por su temática que hoy todavía tiene resonancias con las desapariciones de los testigos. Que pidan justicia las familias de desaparecidos, no por venganza sino por saber la verdad y poder llevar su duelo en paz por fín, me parece de lo más legítimo.
También me gustó la frase que subrayas Ninive, creo que es universal que atraviesa el tiempo, las clases sociales, y hay que recordarla creo en estos tiempos que son nuestros en los que nos sentimos muy débiles a veces. Les agradezco su lectura y hasta pronto.

ninive,16.07.2007

Hacemos aquí una pequeña pausa.Los que quieran presentar cuentos en el futuro dejen su nombre aquí. Todos los textos que hemos leído y comentado hasta ahora figuran en el nick ESTANTES todos reunidos. Creo que estamos haciendo un buen trabajomos. Hasta pronto.

ninive,16.07.2007

gaviotapatagonica,27.08.2007

bene, tal vez un poco tarde pero vengo con mi tercer propuesta - que debía pues con mi neumonia estuve bastante tiempo "sin vuelo".
- A ver que les parece, es un cuento de Abelardo Castillo, notable escritor que nació en 1935 en San Pedro (Pcia. de Buenos Aires). Fundó, dirigió y participó en tres revistas literarias de relevancia: El escarabajo de oro, El ornitorrinco y El grillo de papel. Publicó varios volúmenes de relatos: todos reunidos, hasta hoy, en sus Cuentos Completos. También novelas (Crónica de un iniciado, El evangelio según Van Hutten), obras de teatro (Israfel, El otro Judas) y ensayos (Las palabras y los días).

http://tragoscort...

piq piq

gaviotapatagonica,27.08.2007

opss perdón, el cuento se llama, "LOS RITOS"

y mañana con mas tiempo comento algo de lo que nos dejó Salambo

ninive,27.08.2007

Qué bien, volvemos al club de lectura.Gracias gaviotap.. quien quiera traer cuentos para leer y opinar que deje su nombre aquí, tienen la posibilidad de traer tres cuentos. Fíjense en lo leído anteriormente para no hacer duplicados. En el nick ESTANTES figuran todos los títulos.

gaviotapatagonica,28.08.2007

Bene, en verdad ambos relatos presentados por Salambo, el de la tejedora y el de la niña y su proceso de aprendizaje me han gustado más que nada en relación al modo en que se narran. Sobretodo el de la tejedora; me despierta el interés y la curiosidad de manera suave y hasta diría inconsciente. Pero ambos finales me dejaron insatisfecha. El uno - la niña que aprende - por lo abrupto y "descolgado" y el otro - la tejedora - por lo obvio, que se desprende de la conversación en el chevrolet.
Lo bueno de ésto es la posibilidad q nos da este foro de conocer diversos y tan variados autores.
Leo la tercer propuesta de Salambo en breve si? Grazzie!!
piq piq

ninive,30.08.2007

gaviota, he leído el cuento y me gustaría saber porqué lo elegiste. Debe ser que estoy mal acostumbrada a cuentos que van como una flecha al descenlace, aquí no encontré trama, encontré un gran palabrerío, ¿digo que no me gustó? Lo digo pero estoy muy deseosa de leer cuáles son los valores que no pude descubrir en una primera lectura.

gaviotapatagonica,31.08.2007

Bene Nin, sencillamente no se si tienes necesariamente que encontrar "valores" en un cuento de ningún autor. No elegí este cuento por una razón "literaria" puramente. No había leído nunca a Castillo; sólo sabía de él que era un autor argentino consagrado y esposo de otra conocida escritora, Sylvia Iparaguirre. Cierta mañana entré a leer un texto de un cuentero "Dreamcatcher" y en su bio tiene un fragmento de ese cuento.
Fui a leerlo completo y me gustó mucho. El tema de los amores locos, las idas y venidas de un bohemio intelectual y sus disquisiciones acerca de cosas aparentemente sin importancia, etc...nada en particular Nínive.
Simple elección fortuita y la intención de traer a la lectura un autor q yo tampoco había leído antes.
piq piq

celiaalviarez,28.11.2007

será posible revivir este foro? es que me parece que vale la pena.

ninive,29.11.2007

Estoy de vacaciones pero es verdad que este foro merece ser revivido. Yo presentaré un cuento apenas vuelva del viaje. Celiaalviarez ¿quieres empezar tú?
Esperamos tu propuesta. Puedes proponer hasta tres cuentos. Adelante con el primero

celiaalviarez,29.11.2007

ok, lo intentaré. Vamos a ver que encuentro, ya vuelvo

celiaalviarez,29.11.2007

bueno, a ver que les parece este de un paisano mío

http://www.ficcio...
a ver si sale el enlace, si no, subo el texto completo

celiaalviarez,30.11.2007

supongo que seguimos con las mismas reglas. Lo leemos y en 8 dias hacemos los comentarios, cierto?

ninive,30.11.2007

Las mismas reglas, es decir dos días de tiempo para leer y luego las opiniones y comentarios. El coordinador dura en su cargo por tres cuentos si quiere y pasa la mano a quien se ofrezca.

celiaalviarez,03.12.2007

ahhhhh, pero ya ha pasado mas de dos dias, ups! voy a invitar a la gente para reactivar el asunto

gaviotapatagonica,03.12.2007

Celia, vine a trabajar y me olvide los anteojosssssssss..buaaaaaaaaaaaaaa, prometo mi participación cuando solucione eso...
PIQ PIQ

ninive,04.12.2007

Lo he leído , no quedé muy impresionada. El cuento fluye pero no tiene médula, el argumento se bifurca , parece que el protagonista seguirá los consejos del cura y luego se pasa sin más al robo de Gracia de Dios y a la rabia contra San Antonio. El personaje no me atrapó. Escrito correctamente . Me gustaría que celialviarez señalara sus valores y las causas que motivaron su preferencia.

salambo,04.12.2007

Leí el cuento y comparto lo que dice Ninive en cuanto a la etapa del periodista voltariano. Me quedé corta porque mi horizonte de lectura era que iba a tener una batalla ideológica en el pueblo y esperaba diálogos de tradición medieval puesto que el estilo del autor lo intuía.

Gracias por haber abierto de nuevo esta sala del lector.

celiaalviarez,04.12.2007

Lo puse precisamente por sus errores.

Quería ver que se le encontraba. Me parece que es como un chisme, que te empiezan a contar y luego se bifurca hacia otros caminos que no tienen casi nada que ver con el principio. Eso es un error ya que pareciera no tener curva narrativa: inicio, nudo y desenlace.
Es un cuento con un lenguaje campechano, muy propio del personaje, eso me parece un valor (hay que sacarle lo bueno y lo malo a todo lo que uno lee)
me parece importante leer cuentos que tengan errores fáciles de cometer, porque uno no los ve tan fácilmente en los cuentos propios pero si en los ajenos. Y eso permite evitarlos luego.

celiaalviarez,04.12.2007

hasta cuando dejo este? cuando puedo subir el próximo?

ninive,05.12.2007

Excelente idea dodáctica celialviarez. Propongo señalar algunos deslices del cuento para reconocer lo que hay que evitar en la escritura. Ello no quita que se trata de una narración de buen estilo tradicional .

Si dentro de dos días no tienes otras respuestas sugiero pasar al próximo cuento. Gracias.

gaviotapatagonica,06.12.2007

piq piq...leido Celia
Y sip... concuerdo con Nin en su apreciación general y también con Celia sobre el lenguaje; no me gustó el cuento si he de ser sincera pero como ejercicio para "descubrir" y "aprender" de la crítica me pareció muy interesante ...grazzie Celia...y a ver que nos trae luego?

ninive,07.12.2007

Esperamos el próximo cuento. Adelante.

celiaalviarez,07.12.2007

ahi voy con el próximo

celiaalviarez,07.12.2007

este es de otro paisano mio. Es mi cuento favorito de la infancia. Vamos a ver que le encontramos:

http://letras-uru... m

celiaalviarez,07.12.2007

ahora no aparece el enlace... bueno, voy a subir el texto acá

celiaalviarez,07.12.2007

La historia de un caballo que era bien bonito

Yo conocí un caballo que se alimentaba de jardines.

Todos estábamos muy contentos con esa costumbre del caballo; y el caballo también porque como se alimentaba de jardines, cuando uno le miraba los ojos las cosas se veían de todos los colores en los ojos del caballo.

Al caballo también le gustaba mirarlo a uno con sus ojos de colores, y lo mejor del asunto es que con los ojos de ese caballo que comía jardines se veían todas las cosas que el caballo veía, pero claro que más bonitas, porque se veían como si tuvieran siete años. Yo a veces esperaba que el caballo estuviera viendo para donde estaba mi escuela. El entendía la cosa y miraba para allá, y entonces mi hermana Elba y yo nos íbamos para la escuela a través de los ojos del caballo.

¡Qué caballo tan agradable!

A nosotros cuando más nos gustaba verlos era aquellos domingos por la mañana que estaban tocando la retreta y ese caballo de colores llegaba por ahi vistiéndose de alfombra por todas partes que pasaba.

Yo creo que ese caballo era muy cariñoso. Ese caballo tenía cara de que le hubiera gustado darle un paseíto a uno, pero quien se iba a montar en aquel pueblo en un caballo como ese, pues a la gente de ahí le daba pena; ahí nadie tenía ropa aparente.

Como sería de bonito ese caballo que con ese caballo se alzó Miranda contra el gobierno porque se inspiró en el tricolor de sus labios y en el rubio de sus ojos.

Ese caballo si se veía bonito cuando estaban tocando ahí esa retreta y el Señor Presidente de la Sociedad de Jardineros lo traía para que se desayunara en la plaza pública.

Que caballo tan considerado. Ese caballo podía estar muy hambriento, pero cuando los jardineros lo traían para que se comiera la plaza, el sabia que en el pueblo había mucha gente necesitada de todo lo que alli le servían, y no se comía sino a los músicos.

Y los músicos encantados. Como el caballo estaba lleno de flores por dentro, ellos ahí se sentían inspirados y se la pasaban tocando música dentro del caballo.

Bueno, y como el caballo se alimentaba de jardines y tenía todos los colores de las flores que se comía, la gente que pasaba por ahí y lo veía esperando que los jardineros le echaran su comida decían: míreme ese caballo tan bonito que está ahí espantándose las mariposas con el rabo.

Como sería de bonito ese caballo que con ese caballo se alzó Miranda contra el gobierno porque se inspiró en el tricolor de sus labios y en el rubio de sus ojos.

Y el caballo sabía que decían todo eso, y se quedaba ahí quietecito sin moverse para que también dijeran que aquel caballo era demasiado bonito para vivir en un pueblo tan feo, y unos doctores que pasaron lo que dijeron es que lo que parecía ese caballo es que estaba pintado en el pueblo.

¡Así era de bonito ese caballo!

Todo el mundo era muy cariñoso con ese caballo tan bonito, y más las señoras y señoritas del pueblo, que estaban muy contentas con aquel caballo que se alimentaba de jardines. ¿No ve que como consecuencia de aquella alimentación lo que el caballo echaba por el culito eran rosas?

Así, cuando las damas querían adornar su casa o poner un matrimonio, no tenían más que salir al medio de la calle y recoger algunas de las magníficas rosas con que el caballo le devolvía sus jardines al pueblo.

Una vez en ese pueblo se declaró la guerra mundial, y viendo un general el hermoso caballo que comía jardines, se montó en él y se lo llevó para esa guerra mundial que había ahí, diciéndole: mira caballo, déjate de jardines y de maricadas de esas y ponte al servicio de tal y cual cosa, que yo voy a defender los principios y tal, y las instituciones y tal, y el legado de yo no se quien, y bueno, caballo, todas esas lavativas que tu sabes que uno defiende.

Apenas llegaron ahí a la guerra mundial, otro general que defendía el patrimonio y otras cosas así, le tiró un tiro al general que estaba de este lado de la alcabala, y al que mató fue al caballo que se alimentaba de jardines, que cayo a tierra echando una gran cantidad de pájaros por la herida porque el general lo había herido en el corazón.

La guerra por fin tuvo que terminarse porque si no hubiera quedado a quien venderle el campo de batalla.

Después que terminó la guerra, en ese punto que cayó muerto el caballo que comía jardines, la tierra se cubrió de flores.

Una vez venía de regreso para su pueblo uno que no tenía nombre y estaba muy solo y había ido a recorrer mundo buscando novia porque se sentía bastante triste, ¿no ve que le mataron hasta el perro con eso de la defensa de los principios y tal?, y no había encontrado novia alguna porque era muy pobre y no tenia ninguna gracia.

Al ver ese reguero de flores que había ahí donde había muerto el caballo que comía jardines, el hombre cogió una de su gusto y se la puso en el pecho. Cuando llegó al pueblo encontró a su paso una muchacha que al verlo con su flor en el pecho, dijo para ella misma: que joven tan delicado que se pone en el pecho esa flor tan bonita. Hay cosas bonitas que son tristes también, como esa flor que se puso en el pecho ese joven que viene ahí. Ese debe ser una persona muy decente y a lo mejor es un poeta.

Lo que ella estaba diciendo dentro de ella con ese asunto, el hombre no lo escuchó con el oído, sino como lo oyó fue con esa flor que tenía en el pecho.
Eso no es gracia; cualquiera pude oír cosas por medio de una flor que se ha puesto en el pecho. La cuestión es que uno sea un hombre bueno y que reconozca que no hay mayores diferencias entre una flor colocada en el pecho de un hombre y la herida de que se muere inocentemente en el campo un pobre caballo.

Qué iba a hacer, le regaló a aquella bonita muchacha la única cosa que había tenido en su vida, le regaló a la muchacha aquella flor que le servía a uno para oír cosas: ¿quién con un regalo tan bueno no enamora inmediatamente a una muchacha?

El día que se casaron, como el papá de ella era un señor muy rico porque tenía una venta de raspado, le regaló como veinticinco tablas viejas, dos ruedas de carreta y una moneda de oro.

Con las veinticinco tablas el hombre de la flor se fabricó una carreta y a la carreta le pintó un caballo, y con la moneda de oro compro una cesta de flores y se las dio de comer al caballo que pinto en la carreta, y ese fue el origen de un cuento que creo haber contado yo alguna vez y que empezaba: "Yo conocí un caballo que se alimentaba de jardines".

celiaalviarez,09.12.2007

a mi lo que me encanta del texto es el lenguaje campechano. Además de que es cíclico. otra cosa es que tiene un contenido que destaca el pensamiento humanista de Aquiles Nazoa, gran luchador popular y un hombre con el corazón del tamaño del país.
Aquiles "el ruiseñor de catuche" hizo guines de tratro, cuentos infantiles, muñecas de trapo, y muchas otras cosas que le permitieron hacer eco de su visión del país.

celiaalviarez,11.12.2007

parece que este foro se está muriendo otra vez...

gaviotapatagonica,12.12.2007

No desanimes Celia; son rachas... hay escritos que llaman más la atención; autores que "atraen" más que otros. Días en que uno tiene mas tiempo y días que menos, etc... personalmente te cuento que a mí este cuento del "caballo" me pareció, como vos decís "muy campechano"; ideal para su lectura en un ¿cuarto grado?... bene, por ahí...simple; tierno. Grazzie por compartirlo
piq piq adelante!!

celiaalviarez,16.12.2007

sip, como dije antes, es infantil. Tengo cierto apego con la literatura infantil también.

celiaalviarez,16.12.2007

esd increible como puede pasar el tiempo sin que la gente mueva los foros!, no solo este, en general lavida de los foros esta casi inactiva!! a excepción de unos cuantos

salambo,24.01.2008

Celia, estaba tan ocupada por otros lados que no tuve tiempo decir lo que pensaba del cuento. Para mi, su construccion circular permitiria una puesta en escena muy interesante y muy interactiva con los ni~nos. Parece escrita para el teatro. Vi en tu comentario que es un autor que escribio tambièn teatro, pues, se nota mucho en este cuento.

gracias por la lectura

siga adelante.

ninive,24.01.2008

Propongo para leer y comentar La espera de Borges.
Dentro de tres días empiezan las opiniones. El cuento se encuentra fácilmente en la red.

ninive,24.01.2008

http://www.biblio... p

ninive,28.01.2008

como prometí les doy mis impresiones sobre la lectura
El cuento se refiere al tiempo que se toma la amenaza para llegar hasta el protagonista. Estructuralmente el cuento es simple. Es el relato del miedo de algo que inevitablemente tarde o temprano sucederá.
Muchas semejanzas del ambiente de este cuento con el ambiente de otros de Borges. La casa que es una serie de pasillos y corredores, la encontramos ya en Funes el memorioso y como Funes el personaje de la espera está solo en una habitación paralizado por el miedo.
Me gustaría que coment+aramos el recurso del protagonista de tomar el nombre de su perseguidor. Hablaremos más tarde

ninive,31.01.2008

Toc.Toc,¿ alguien en casa?

miriamdiaz,31.01.2008

También en otros cuentos de Borges aparece la idea del Otro dentro de uno. El nombre del perseguidor como algo que trabaja en la piel de protagonista, hasta el punto que se le florece en la boca sin poder evitarlo. Tambien la idea especular es frecuente en Borges. La imagen que devuelve el espejo como algo desconocido, como el resultado de un sujeto partido. Por un lado Villari perseguido, por el otro lado Villari perseguidor, pero una única arma para los dos, un punto de encuentro fatal. El recurso, creo yo, tiene muchos matices. Por un lado hay una usurpación de un nombre y hasta de una espera. Se aguarda la muerte que es de otro. Al mismo tiempo, el nombre del perseguidor le invade el pensamiento, le desaloja sus propias ideas y le ocupa toda la vida. Es un cuento aparentemente simple, con una copiosa enumeración de objetos, pero con un desarrollo inquietante acerca de temas como el tiempo, lo onírico y lo real. No sé... seguimos luego...

ninive,31.01.2008

Yo creo que el nombre es algo que te pertenece. Si el protagonista aunque sea inconcientemente adopta el nombre de su enemigo lo hace para protegerse. si el posee el nombre ejerce una especie de exhorsismo para alejar el peligro. Si, de lo onírico y lo real se puede hablar, esperemos a ver si entra alguien más a la sala de lectura.

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