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| bada,21.10.2003
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Versificar a bofetadas,
ser trágico, brutal y fuerte,
y colgar una bufonada
sobre la vida y la muerte.
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intelectos enteros vomitados en el ejercicio total de la
memoria durante siete días con sus noches,
los ojos brillantes de Sinagoga arrojada al pavimento.
-------------------------------------------------- "He mirado niños de frío arañar las mañanas de Nueva York,
en Brooklyn, escarbando con los zapatos desesperados el barrio imperial de la ciudad
sangrienta con los cementerios clamando por debajo de la nevazón,
y he mirado bajar a patadas al capitán negro, con sus condecoraciones de héroe nacional
todo de luto
desde los tranvías del ajedrez del Washington invernal y asesinarlo entre los oros pálidos
de P. Street, en Dupont–Cercle".
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los que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de
sangre por los muelles nevados,
esperando que se abriera una puerta en el East River
para entrar a un cuarto lleno de vapor y opio.
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"Aquí Yace «Juan, el carpintero»; vivió setenta y tres años sobre la tierra, pobremente, vió grandes a sus nietos menores y amó, amó, amó su oficio con la honorabilidad del hombre decente, odió al capitalista imbécil y al peón canalla, vil o utilitario; —juzgaba a los demás según el espíritu—."
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"Yo canto, canto sin querer, necesariamente, irremediablemente, fatalmente, al zar de los sucesos, como quien come, bebe o anda y porqué sí; moriría si no cantase, moriría." (...) "cantar, cantar, cantar...- he ahí lo único que sabes Pablo de Rokha" (...) "Los cantos de mi lengua tienen ojos y pies, ojos y pies, músculos, alma, sensaciones, grandiosidad de héroes y pequeñas costumbres modestas...," (...) "rodaré sonando eternamente, como el viejo nidal, como el viejo nidal, como el viejo nidal, como el viejo nidal en donde anidan Todos los gorjeos del mundo!...".
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"Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, -atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública...-, no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: ‘son colillas tristes’, y pasa" (...) "Arañándome los cantos la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito; voy a abortar un mundo; (mis calzoncillos, mis calzoncillos se ríen a carcajadas!...)" (...) "Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, simultáneamente!... ... ...".
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| FaTaMoRgAnA,21.10.2003
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GENIO Y FIGURA
Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.
Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
anoche «Dios» llevaba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.
El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.
Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.
Pablo de Rokha | | |
| FaTaMoRgAnA,21.10.2003
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TERCETOS DANTESCOS A CASIANO BASUALTO
(Dedicado a Pablo Neruda)
Gallipavo senil y cogotero
de una poesía sucia, de macacos,
tienes la panza hinchada de dinero.
Defeca en el portal de los maracos,
tu egolatría de imbécil famoso
tal como en el chiquero los verracos.
Legas a ser hediondo de baboso,
y los tontos te llaman: ¡«gran podeta»!
en las alcobas de lo tenebroso.
Si fueras un andrajo de opereta,
y únicamente un pajarón flautista,
¡sólo un par depatadas en la jeta!...
Pero tu índole sadomasoquista,
un tiburón de las cloacas suma
a la carroña del oportunista.
Y si eres infantil como la espuma,
eres absurdo Cacaseno oscuro,
si el escribir con menstruación te abruma.
Granburgués, te arrodillas junto al muro
del panteón de la Academia Sueca,
a mendigar... ¡dual amoral impuro!
Y emerge el delincuente hacia la pleca
de la carátula facinerosa,
que exhibe al sol la criadilla seca.
Astuto, ruin, tarado, voz gangosa,
saqueas a la U.R.S.S, envilecido,
con la tremenda mano estropajosa.
Flojo arribista, tonto y bien comido,
dijiste de este norme pueblo ardiente:
«Chile, país de cafres», ¡gran bandido!
Eres la negra cabeza de puente
de la horrorosa corrupción burguesa
en el filo-marxismo decadente.
Avido como pájaro de presa,
refleja tu persona a un mar de idiotas,
y es su retrato, en ti, lo que interesa.
Por eso no caminas, y rebotas
contra la parte más noble y sufriente
de tu partido, y te ladran las botas.
¡Tú, el discriminador impenitente,
burócrata y plutócrata racista
que insulta a herida, a eterna, a heroica gente!...
Es que tienes costumbres de alquimista
de fiambrería, y es que estás vendido,
todo, al gran criminal imperialista.
Es que tienes costumbres de alquimista
de fiambrería, y es que estás vendido,
todo, al gran criminal imperialista.
La baba oscura del hampón, hundido
en la maldad oblicua del plagiario,
te chorrea del corazón podrido.
Y las pelotas del «estravagario»,
juegan al campeonato del canalla
en el gran orinal «crepusculario».
Eres el «jefe» de una tal morralla,
tan desleal como todo cobarde,
y mereces escupos, no metralla.
Calumniador e infamador, tu alarde
de apropiarte de un muerto es de demente,
que se ahoga en los mares de la tarde.
Abominando del hombre valiente,
echas en cara la desgracia humana,
y, al insultar, muestras la bestia ingente.
¡Es tan abyecta tu actitud marrana
y es tan de amoral tu ejecutoria...
¡debiste ser hijo de puto y rana!...
Chillas por eso pidiendo euforia
necio-anormal de «un puntapié en el culo»,
y el ser pro-imperialista es tu victoria.
Tu condición de Judas y de Chulo,
corrompe con dinero mal habido,
y a quien explotas, lo declaras nulo.
Tu verso inmoral se ha «enriquecido»
de un mil de pederastas de prontuario:
cantas por paga, en tu rabel transido.
Estafándola, alzando su calvario,
a aquella fiel humilde «hormiguita»,
formas la roña del prostibulario.
Por tu gran colección hermafrodita
sin que falte una loca Concha sola,
la Reacción mundial te felicita.
la miendo por debajo de la cola
al ladrón del Viet Nam, al asesino,
eres el héroe de la coca-cola.
Gran comensal del Wall Street ladino
miras a Cuba como los «gusanos»,
y su martirio te importa un comino.
Tu comunismo es farsa de Casi Anos
emputacidos y escandalosos,
que vende, como reses, sus hermanos.
Ceñido de mugrientos y roñosos,
tinterillo de latifundistas,
yo te comparo a los perros tiñosos.
Defiendes, pisoteando comunistas,
a los patrones contra los peones,
y los dueños de fundo son tus pistas.
Ladroneando, eres tú flor de bribones,
y como vives de seres dudosos,
auspicias guardaespaldas maricones.
Insultador de héroes grandiosos,
como Mao Tse-tung y su Partido,
entregas sangre ajena alos golosos.
Tu «pedosita» es pacotilla, herido
de vanidad añeja de ramera,
«gozas» de «fama», pero estás vencido.
A la siniestra mafia aventurera
de la chacota en la literatura
tu camarilla le dio pedorrera.
¡Oh! mixtificador, tu sinecura
de atorrante político, «escruchante»
poético, es un tarro de basura.
Engañas a «las musas», y el cantante
de prostíbulo que hay en tus muletas,
en las ideas es un comerciante.
Sodomitas, rufianes, proxenetas,
pacotilleros y filibusteros,
te corretean entre cuchufletas.
Bohemio y metafísico, en usleros
de material confuso estás sentado,
como en grandes divanes de braseros.
De «Derecha» y de «Izquierda» te has timbrado
y oscilas de entre alones y loyolas,
manoseando para lado y lado.
Como te arrastran las sesenta bolas
de las antologías criminales,
te balanceas en las carambolas.
Un rebizno mundial de homosexuales,
monta la máquina cosmopolita
de tus negocios internacionales.
Y hasta el cura pronazi aranedita
llorando se arremanga las polleras
en honor de tu gran guata «bendita».
Yegua de arreo, riega las praderas
de la bohemia tu meada de piojo
funeral, corroído de goteras.
Los de Hernanes, el negro y el rojo,
son los sucios eunucos amarillos
de tu harem: Cardenal y Matapiojo.
Ellos te chupan de los calzoncillos
la bazofia, con lengua de lacayos:
pían sin pico, aunque son pajarillos.
Tal como dos esclavos, dos cipayos
enmascarados en su podredumbre,
sirvientes del verdugo y papagayos.
Los «capos» de la antigua servidumbre
te abandonaron por ingrato e inmundo
como a un cuchillo mordido de herrumbe.
Hoy por hoy, solo, en el hoyo del mundo
chillas y gritas, espantosamente,
lo mismo que un zapato moribundo.
Y aunque manchas tu patria, impunemente,
contrbandeando éxito por mérito,
te escupe un gran gargajo frente a frente.
Vendido a Norteamérica, el pretérito
de tus engaños al proletariado,
da vuelta la chaqueta al benemérito.
Traidor y desertor calificado,
te burlaste de los trabajadores
yendo de negociado en negociado.
Tu frenesí es corruptor de menores
intelectuales, «regolucionario»
a lo Mansilla, «Rey» de embaucadores.
«La araña negra» y «el patibulario»
te llamó Juan de Luigi, al cual echabas
en cara la ceguera... ¡oh!, mal corsario.
Telarañoso y mercantil, alabas
lo que negaste, como equilibrista,
y al Premio Nobel lo llenas de babas.
De país en país, gran arribista,
tu gonorrea literaria has ido
vendiendo como egregio pendolista.
Tu «reconciliación» de forajido
con el imperialismo, es lo más lógico:
se van de corrompido a corrompido.
Como un bruto o eunuco patológico
estás sobre las clases defecando
y a tu estiércol lo estimas antológico.
Un viejo perro muerto anda aullando
en tus quejidos de gran roña ahita
y, al vomitar, te vas desintegrando...
Toda tu obra mal robada, imita:
«Macchu-Picchu» es Ramponi, el argentino,
a quien plagiaste su «Piedra Infinita».
Tagore, Baudelaire, Vallejo, (vino
y mito), te encubren, y te aterra
haber transado tu alma de cochino.
El fosil colonial de Inglaterra
entre biblias y whiskyes y serpientes
engendró «Residencia en la Tierra».
Si hablando a gentes proletarias, mientes,
mientes cantando y llorando y, mintiendo,
mientes a delincuentes y a inocentes.
Como lo heroico no lo estás viviendo,
tú frenas la potencia de las masas
con tu veneno «poético» horrendo.
Por tus siete maletas, sobrepasas
el equipaje multimillonario,
cuando el botín repleta tus tres casas.
A alguna menopáusica de acuario,
«tu Farewell» ¡de Blomberg!, le produjo
alteraciones en su calendario.
Sabat Ercasty te dejó con pujo
sangriento, y «El Hondero Entusiasta»,
es la baraja y el moco del brujo.
Siendo un feto, te das de iconoclasta,
y a mí me has estafado desde el nombre
a esta línea de fuego, que te aplasta.
No eres un hombre pobre un pobre hombre
condecorado como a un espía
del anticomunismo, cobre a cobre.
«Punta de lanza» de la porquería
capitalista, porque no batallas,
en la agonía de la burguesía.
Ni Trujillo agregó a tantas medallas
tanta asquerosa maldad engañosa,
y «Chapitas» fue ejemplo de canallas.
El gran oficialismo es tu ruidosa
pantalla, adulas a cualquier Gobierno
y le cambias por plata, verso o prosa.
«Gran mal poeta», (engendro del infierno),
te llamó Juan Ramón en «Españoles
de Tres Mundos», Caín de mas de un cuerno.
¡Y tú, coleccionando caracoles
o mascarones en que te defines!...
«Radio La Habana» baleó tus controles...
Entre los más rosados querubines,
te «canonizarán» de comunista
con la trompeta de los malandrines.
Un Belaúnde pronacifascista
y asesinador de guerrilleros
coronó tu cinismo de pancista.
Como a chancha «matada», los culeros
te lastiman el lomo y las berijas,
(dos instrumentos de los marulleros).
Es decir, las ambiguas sabandijas
de la retórica y de la poética,
ya sólo en los sobacos las prohijas.
Porque como eres «loco» de la estética
y el robot parroquial de un clan idiota,
hasta tus cómplices piden genética.
¿Tú revolucionario? La pelota
del trotzquismo te cuelga del hocico,
enmascarándote. Y Lenin te azota.
Con tu conducta de sapo y de mico
ofendes a la inmensa clase obrera,
y a costillas del pueblo eres tan rico.
Además, el Pentágono reitera
en dólares sonantes y contantes,
su amor a la canalla aventurera.
Y la CIA procura resonantes
éxitos al carajo «bien portado»
y condecoraciones y diamantes.
Y un horrendo esplendor prefabricado
y queso y pan y vino, todo de oro,
y los difraces del enmascarado.
La gritería universal, el toro
de cartón rojo, el Caballo de Troya,
la gran máquina-jaula para el loro.
Turbia gran bruja macabra de Goya
es tu aflicción de «Toribio Gallina,
el Náufrago», colgando de una bo... ya.
A tu «realismo» échale formalina
en el tronco esencial de la macana,
porque muestra su lengua femenina.
La épica social americana
la escribo yo, rugiendo pueblo adentro,
con mi pluma-fusil, (gran hacha humana).
Y tu canción de amor es epicentro
de mistificadores, y bolina
de maricas, con punto y como al centro.
Lo bautizaste como «Guillermina»
al «Mascarón», que oculta tus «apremios»
de bailarín de la Tía Carlina.
Y si aún deseas premios y más premios,
te ofrezco el premio a la sirvengüenzura
colosal y feroz de los bohemios,
que se cavan la propia sepultura:
no importas tú, ¡importa tu impostura!...
PABLO DE ROKHA
............................................................
En su momento Pablo de Rokha fue tildado como Pablo de Rosca, porque nunca calló lo que a él no le gustaba. Su genio y su letra le hacían decir lo que sentía y así atacó , como vemos en este poema a Pablo Neruda, sin contemplaciones.
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| AnaCecilia,21.10.2003
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| No me agrada demasiado, menos si criticó al gran Pablo Neruda, que es sublime. Igualmente tiene frases con elocuentes metáforas; veo que lo que más le atrae es la crítica de los poderosos. Siempre es un aporte a la literatura, un saludo, Ana Cecilia. | | |
| evaristo,21.10.2003
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| En todo caso, lo que más criticaba de Rokha, gran poeta, era la nerudisación de Chile, en que ningún poeta tenía lugar, puesto que lo único importante era Neruda. Y para ser sincero, Neruda no daba tiraje a la chimenea y se peleó con grandes poetas; los que fueron vetados por dicentir. La política carcome todo, en este caso, fue así. saludos | | |
| FaTaMoRgAnA,21.10.2003
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| Bada, gracias por este foro, nos permite conocer y dar a conocer a un grande de la literatura chilena. Nos ayuda a crecer y saber que siempre hay diferencias, pero lo que importa en definitiva es la creación. Los dioses creadores de mundos nuevos de puño y letra de los poetas. | | |
| bada,21.10.2003
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| bravo.... | | |
| lionel,23.10.2003
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bada:
Felicitaciones por este foro.
Para mí más que releer a los grandes de la poesía chilena,en este caso Pablo de Rokha, me interesa mucho más lo que ellos han influido en muchos de nosotros, tanto con su pensamientos -en que se pasean por sus mundos internos, por sus circunstancias- como con su forma de construir sus obras poéticas. Estilo en que imágenes, melodía, estructuras, fuerza e intensidad de sus escritos nos llevan a repensar nuestro propio camino por el maravilloso universo de la poesía. Es esto lo que a través de la opinión de cada uno de nosotros, pensando y escribiendo de ellos, puede aportarnos un algo más a nuestro acervo cultural. Pues dentro de lo que humildemente podemos opinar acerca de cada uno de estos "Grandes de la Poesía", siempre hay algo que pueda ser un nuevo aporte. Obviamente que al releerlos se puede ver algo que se pasó en las oportunidades en que lo hicimos y que con propias visiones, al referirlas, pueda incrementar nuestros conocimientos.
Nuevamente bada gracias por tu interés en poner en discusión asuntos de relevancia en este muy buen panel.
aporte. | | |
| mandrugo,12.11.2003
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Confieso no conocer a de Rokha, es decir su obra, salvo algunos pemas sueltos. De igual modo nutro una grande admiración por el personaje, y estoy convencido que sea un grande poeta.
Leyendo estos Tercetos Dantescos, descubrí un humorismo, al veneno, de exquisito sabor avérnico, un elixir para don Sata, que habrá reido hasta las berijas, como lo hice yo.
Creo que aquí se necesita un exégeta, un fenomenólogo de la lengua, también un epistemólogo, pero de esos capaces de sondear y nadar en los abismos del inconsciente, allí donde se enciende el fuego de la craetividad que ruge. Un grande poeta, sin duda, y una lengua de daga. Recomiendo leer, de Neruda, "Perico de los palotes". Para completar el ciclo dialéctico y reir hasta los tuétanos también. | | |
| mariog,16.11.2003
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| ¿Qué pasa con los chilenos que se estancaron en Neruda? Es buen poeta, cierto, pero reconozcamos que tuvo altibajos, que desnuda imperfecciones y que la poesía no se agotó con sus versos sino todo lo contrario... | | |
| mariog,22.11.2003
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| ¿Por qué nadie opina sobre neruda? | | |
| bada,30.11.2003
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| por que es un foro de pablo de rocka. | | |
| asculapio,12.04.2004
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"Abominando del hombre valiente,
echas en cara la desgracia humana,
y, al insultar, muestras la bestia ingente"
Se quemó con su pluma corrisiva...
Rómulo de Rocka y Remo Neruda se alimentaron de la misma loba poética.
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| marcotasonico,14.07.2004
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GRANDE EL LOCO DE ROKHA.....!!!!!!
GENIO Y FIGURA ES SIN DUDA EL POEMA QUE ROMPE CON TODA LA "FOMEDAD" DE LA GENERACION DEL BURGUÉS HUIDOBRO Y DEL FOFO NERUDA....ES EL MALDITO DESLENGUADO....DE ROKHA, EL QUE ODIA EL AMOR, SE RÍE DE LAS MUJERES Y AMA LA EMPANADA Y LA CHICHA...
SALUD Y APLAUSOS!! | | |
| corrales,20.07.2004
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YO soy del clan Pablo de Rokha!!! me emociona que lo rescaten, o por lo menos tenga maldita* gente a su favor.
siempre disminuido por ese lugar común que todo el mundo sin apoyo idolatra (Neftalí Reyes); a mi me gustan las residencias, el maravilloso confieso que he vivido, el canto general y otras cosillas, el resto es anacrónico, nada que ver con nosotros, por ende un gran fuente de inspiración para románticos cursis (basura).
de de Rokha... por favor, ese tipo conectó sus poemas a los cables de alta tesión
gran gran gran gran rokhoso!!!
saludos
Corrales!
*se los digo con todo cariño | | |
| espartaco,24.07.2004
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Gracias por este foro.
Paso el dato que hay un CD de un grupo rock de Valparaíso llamado "Ocho bolas", quienes hicieron canciones a partir de poemas del infinito de Rokha.
Entre ellas destaca Pablo de Rokha por Pablo de Rokha, donde interpretan en desgarradores acoedes y viriles guitarrazos lo sustancial de la poesía, la fuerza del tono, el ritmo. Son pura dinamita, como el poeta.
"...Ayer me creía muerto; hoy no afirmo nada, absolutamente nada, y, con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telarañas a mi esqueleto sonriéndome en gris de las calaveras las paradojas, las apariencias y los pensamientos; cual una culebra de fuego la verdad, la verdad le muerde las costillas al lúgubre Pablo.
aráñame los cantos la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito; voy a abortar un mundo; (mis calzoncillos, mis calzoncillos se ríen a carcajadas!...)"
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| Harlequin,25.07.2004
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| Deslenguado, e ingenioso, pero noto un cierto resquemor personal. | | |
| kerouac,10.09.2004
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| fuck you!!!!!!!! | | |
| mandrugo,22.12.2005
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| Más de un resquemorcillo quemaba la poesía de esa roca de Gibraltar que fue don Pablo, pero no sólo eso. Muchos otros universos hizo su poesía explotar en big bang varios. | | |
| cathara,22.12.2005
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| ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡& iexcl;¡GRANDE DON PABLO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! | | |
| el_hombre_piquete,22.12.2005
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| PABLO DE ROKHA ERA UN PAPANATAS,,,JE,,,UN TIPO SIN INGENIO,,,JE IGUAL QUE ISAMAR,,,Y EL INUTIL DE ESTABAN-FUCKYOU,,,JE,,, | | |
| curiche,22.12.2005
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grande de rokha, grande neruda, una lamentable enemistad entre dos de los grandes poetas del siglo pasado en Chile y mas aun, ambos con un gran sentido social de igualdad.
Ni del clan de Neruda (habiendolo conocido y coincidido en mas de una ocasion incluso cuando fue candidato a la presidencia en 1969 fungí como secretario general del comando de personalidades del mundo juvenil del cual el presidente era el Victor Jara y otro amigo que ahi estaba era Manuel Guerrero, pero, no soy parte de su clan) tampoco del clan de, de Rockha si me ha llamado profundamente la atención que sea la radio del P. Comunista de Chile una de las pocas (no lo se) o la única que difunde la poesia de P. de Rockha
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| quilapan,24.06.2007
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Yo me emocioné hasta las lágrimas cuando leí algunos pasajes de 'Los Gemidos'.
Pablo De Rokha es un poeta indispensable. | | |
| mandrugo,24.06.2007
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Nunca he dejado de ser un nerudiano a tiempo completo.
Para la crónica, nerudianamente inédita, los primeros versos de amor que Neruda, tal vez, escribiera se los dedicó a la hermana de mi abuela materna, allá por Parral.
El niño Neruda, nos contaba mi abuela, de pie en la puerta de su casa, miraba pasar a su hermana, camino a la escuela, sin decir palabra.
Un día le entregó un papelito, ella lo cogió, y sin leerlo lo guardó en su delantal.
Sin detenerse le dijo al perplejo y soñador infante:
-Límpiate los mocos, será mejor!
Era la primera crítica literaria, que recibía el futuro poeta del amor; porque efectivamente en su rostro nostálgico, como la lluvia del sur, había una nariz desde la cual se asomaban dos largas velas verdosas de elásticos mocos infantiles.
El poeta, más tarde, ingresó a estudiar francés el mismo año en que otra de mis abuelas egresaba.
Poco que ver con la poesía, tal vez, pero ya conocía a Neruda antes de leerlo y quedar embrujado por el bosque chileno que en sus versos volvía a vivir y palpitar de belleza.
estaba. Los versos los leería su hermana, mi abuela | | |
| La_Bohemia,24.06.2007
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buena anécdota ! Me acordé de uno de los libreros, de los libros de viejos de ahí en Manuel Montt, en las galerías al lado de las torres... cada vez que voy me comenta como una vez chocó de frente con Borges en Buenos Aires, yo creo que la ropa de ese día la guardó en un cajón....
Y ese papelito con el poema da para un buen cuento, no ? | | |
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