![]() |
| damona,27.04.2005
|
Me gustaría que especificaran desde qué país escriben, al dar sus repuestas.
Gracias | | |
| pubis,27.04.2005
|
Soy de Chile... la verdad es que tu pregunta me parece demasiado general, pues hoy se escriben cosas muy diversas (al menos en mi país)... la poesía es hoy una manifestación literaria muy amplia, donde los tonos, las temáticas y las formas son completamnete variables... el verso libre, eso sí, parece ser el preferido y la rima, por ejemplo, casi no se ve... de todas maneras es posible, al menos en las generaciones jóvenes de poetas, reconocer figuras literarias relacionadas en gran medida con algunos poetas contemporáneos... así, gran parte de la poesía chilena parece cumplir con la aspiración de Nicanor Parra. Una poesía menos demiurga y más cotidiana, por ejemplo, suele estrecharle la mano al antipoeta. Por otra parte, las nuevas generaciones, muchas veces, se cuelgan del desenfado como tono poético...
Yendo hacia otro sector...
hay quienes siguen el lenguaje conversacional de Enrique Lihn y otros que continúan el legado lárico (nostálgico, conmovedor, entrañable) de Jorge Teillier...quizá esas tres figuras son las que más se relacionan con la poesía chilena actual (Parra, Lihn, Teillier)... los casos de Neruda, Huidobro, Mistral y de Rokha parecen ser grandes monstruos cargados en las espaldas de los nuevos poetas, pero que poco tienen que ver, al menos de forma directa, con la nueva camada poética... de todos modos, creo la poesía hoy no tiene una línea definida... existen tantas poéticas, como poetas... o, quizá, tantas poéticas, como poemas... | | |
| Damona,28.04.2005
|
Gracias por tu gran información, Pubis. Yo escribo desde Cádiz y aquí hay como tres líneas -la primera casi muda en la zona, como su nombre indica, pero no en plan positivo-, poesía del silencio, de la diferencia y la experiencia, cargada esta última de malísimos poetas, aunque también los haya buenos o aceptables.
Personalmente opino que la poesía, sea de la línea o estilo que quiera cada autor, si es buena es buena y si es mala, no es poesía sino chapuz. Esta península está cargada, desgraciadamente, de chapuceros, incluso elevados a premios. Conozco un caso de verdadera verguenza, un poemario que recibió medio millón y se los debían haber dado de tortas escritas. Otro, cuyo autor, incluso un crítico pitopáusico dijo que era el mejor de la segunda mitad del siglo veinte y lo que escribe, la mayor parte de las veces, ya lo superó Campoamor; amén que el poemario es endeblísimo y recibió por el una ayuda del Ministerio de ¿cultura, en este caso? de millón y medio para escribirlo.
En fin, que mi pregunta iba dirigida a cómo está escribiendo la nueva generación de poetas en cada lugar de quién responda. Aquí hay mucha braga, mucha superficialidad y mucha tontería de edades, etc. claro que, mezclado con personas interesantes, aunque a algunas se las corone sin haber escrito todavía sino un poemario, interesante, eso sí, pero no se puede presentar con más prerrogativas que a un clásico a una niña recién parida a la poesía. Sé que San Juan de la Cruz escribió poco y que Rimbaud fue genio desde joven, pero, salvemos las distancias...
Espero seguir comentando. Gracias, de nuevo. | | |
| isusko,28.04.2005
|
Yo no tengo ni puta idea de lo que se escribe hoy. Este asunto de las corrientes está lejos de mí. Yo nunca me juntaría con nadie para planificar las pautas a seguir. Ahora bien, tengo que decir que David Pielfort es un fuera de serie. El tío improvisa versos en sus 'recitales' esporádicos, de la misma forma que los 'bersolaris' en Euskadi, pero sin lugar a dudas con más vida. Su temática es original, sorprendente, un crack vamos. Se ríe de si mismo y claro, pocas cosas quedan en pie. Chavales, os recomiendo David Pielfort, poeta andaluz, y ¡alegría! ¡mucha alegría! ¡viva la fiesta!
Isusko, desde Bilbao, en este día despejado, azul, muy raro por aquí. | | |
| damona,28.04.2005
|
Isusko, he buscado a Pielford en google y no sale sino una vez citado en un periódico. Podrías poner aquí algún texto suyo, para hacerme una idea?
Gracias. | | |
| isusko,28.04.2005
|
David Pielfort. Este poema está editado en la página de Ediciones 4 de agosto (www.4deagosto.com):
'21
Para el empleo de modernidad
coja su yo consciente
quiébrelo de identidad
metamorfoséese
dominando el cambio
dominará el tiempo
Cásquesela
igualito que mi amigo Kafka
sueño = transformación
Sea transformista:
a) reviva el punki que hay en usted
b) el lagarto eructa al sol todo el rato
Gracias por confiar
en soluciones metamórficas Zeus
Gracias por confiar en nosotros
la empresa que tiene la marca
de contrataciones y despidos
Gracias por dar un do agudo
sostenido señor desempleado' | | |
| damona,28.04.2005
|
| Me gusta más EStíbaliz Espinosa. Opino, personalmente, que su poesía es más inteligente y más culta, a la vez. De todos modos, no se debe ni puede opinar por un solo trabajo. GRacias por poner el poema, si encuentras otro, lo leeré con placer. | | |
| damona,28.04.2005
|
| No he querido decir, que la poesía de este chico no sea inteligente. Me refería al enlace de ambas virtudes. Es sagaz a la hora de jugar con los conceptos. | | |
| isusko,28.04.2005
|
El efecto de Pielfort deben ser sus 'recitales'. Yo no lo he podido disfrutar, aunque ya me gustaría...
En una entrevista que le hicieron en prensa, decía que los chavales pasan de la literatura, suspenden asignaturas, pero en cambio, memorizan a la perfección las letras de Soziedad Alkoholika(un grupo de rock). Algo se está haciendo mal, decía.
Yo también te pido algo de Espinosa. | | |
| damona,29.04.2005
|
Podes chamarlle a isto voyeurismo.
Eu fago da escritura
un ollo que te mira.
Puedes llamarle a esto voyeurismo.
Yo hago de la escritura
un ojo que te mira.
de Mecánica Zeleste (1999)
Púlsame o peito e
abráiate de presenciar o desconxelamento estelar máis grande
éntrame na espiral do corpo
víveme o útero.
Aliméntame de grandes espacios pois coido
que sen eles con mido ben a estatura do home
e preciso do cosmos para entender
un silencio que me vén xeneticamente imbuido
Tócame as costas
e aparta
porque as azas de aceiro poden trabarche o
espírito.
E as gaiolas que lenemente pervirto
admiten o monstro animal
e a dentamia de arames.
Non me parece mal o hibridismo.
Así que ás veces
ramifícome en feras.
Escoita o meu canto.
Agarda
á miña voz sobrevoar a torre.
Non hai mitos que suporten fortificacións tales.
Do meu embigo xurdiu o mundo.
Peitéome na atmófera.
Climas arrastro nas xemas dixitais
e edifico altura
potencia
bestialidade
Días sen comer por verte.
Preparado o sobreagudo
na miña gorxa de prata.
de Pan (Libro de ler e desler) (2000)
Púlsame el pecho y
asómbrate de presenciar el descongelamiento estelar más grande
éntrame en la espiral del cuerpo
víveme el útero.
Aliméntame de grandes espacios porque creo
que sin ellos no mido bien la estatura del hombre
y preciso del cosmos para entender
un silencio que me viene genéticamente imbuido.
Tócame la espalda
y aparta
porque las alas de acero pueden morderte el
espíritu.
Y las jaulas que levemente pervierto
admiten el monstruo animal
la dentadura de alambres.
No me parece mal el hibridismo.
Así que a veces
me ramifico en fieras.
Escucha mi canto.
Aguarda
que mi voz sobrevuele la torre.
No hay mitos que soporten fortificaciones tales.
De mi ombligo surge el mundo.
Me peino en la atmósfera.
Climas arrastro en las yemas digitales
y edifico altura
potencia
bestialidad
Días sin comer por verte.
Preparado el sobreagudo
en mi garganta de plata.
de Pan (Libro de ler e desler) (2000)
Os números primos
a primacía dos números primos
os primordiais números primos
eu, a número primo
ti, o número primo
primeiro primates, logo números primos
inmortais coma números primos
intocables a berrar cómeme,
e o teu nome coma un cristal de neve polo que ver este poema
naturais pero primos
irracionais pero primos
cunha absurda realidade que suscita ás delicias que nos dividen
que incita a máis números primos
e moitos, moitos máis números primos
e así toda unha vida dentro de nós mesmos, números primos
a soñarnos, parodiarnos, desafiarnos números primos
a sabernos tan tristes e tan primos
entre a estupidez da perfección que sempre salda toda conta
e o terceiro canto do galo no que negarse para un renacer
de Número e (2004)
Los números primos
la primacía de los números primos
los primordiales números primos
yo, la número primo
tú, el número primo
primero primates, luego números primos
inmortales como números primos
intocables gritando cómeme,
y tu nombre como un cristal de nieve por el que ver este poema
naturales pero primos
irracionales pero primos
con una absurda realidad que suscita las delicias que nos dividen
que incita a más números primos
y muchos, muchos más números primos
y así toda una vida dentro de nosotros mismos, números primos,
soñándonos, parodiándonos, desafiándonos números primos
sabiéndonos tan tristes y tan primos
entre la estupidez de la perfección que siempre salda toda cuenta
y el tercer canto del gallo en el que negarse para un renacer
de Número e (2004)
suspense
non sigas lendo. isto é unha trampa.
non vou dicirche que faría canto quixeras
e estamos incriminados nela, ti e máis eu
non vou dicirche que quizais non
e debes seguirme punto por punto ata o final
non vou dicirche que enterrei todas as palabras
estás atrapado agora, e a vida váiselle a este poema
poderás empezalo unha e mil veces e mil e unha veces acabará da mesma forma
estamos só os dous e ti fasme sentir que todo isto é certo
pero se non é certo, por qué segues aquí
por qué segues
a piques de caer nesta trampa indivisa
na vida que se lle vai a este poema, secamente
faría canto quixeras
quizais non
enterrei todas as palabras
quédanme estas para che dicir que quero
aprender
o teu rostro
de memoria
publicado en Enfocarte (2002)
suspense
no sigas leyendo. esto es una trampa
no voy a decirte que haría cuanto quisieras
y estamos incriminados en ella, tú y yo
no te voy a decir que quizás no
y debes seguirme punto por punto hasta el final
no voy a decirte que enterré todas las palabras
estás atrapado ahora y la vida se le va a este poema
podrás empezarlo una y mil veces y mil y una veces acabará de la misma forma
estamos sólo los dos y tú me haces sentir que todo esto es cierto
pero si no es cierto, por qué sigues aquí
por qué sigues
a punto de caer en esta trampa indivisa
en la vida que se le va a este poema, secamente
haría cuanto quisieras
quizás no
enterré todas las palabras
me quedan estas para decirte que quiero
aprender
tu rostro
de memoria
publicado en Enfocarte (2002)
Lista de datos contemplables
Suxeitos a observación.Fantasean con torturas.
Fas que queira amarrarte a unha cama e beberme unha botella de viño moi de vagar mentres te contemplo
Únicos no reino animal en se preguntar por eles mesmos
Por que teño que reinar?
Únicos en se crer únicos
Hai outros mundos... pero están neste
Tendencia a vertebrar a súa medula en torno a outro dorso
Os meus pezóns toman a forma da túa boca
Tendencia a correr cando chove
Corre. Corre. Corre. Non deixes de correr
Tendencia a autodestruirse por harmonizar co cosmos
Tendencia a repelerse para facerse un sitio
Tendencia a culparse de secas e nebulosas
Graves tentacións de acoplarse aos demais
A miña doce, pequena, lasciva Nora, fixen o que me dixeches, porquiña
Graves tentacións de asimilar i expulsar o mundo mediante palabras
Toda a desdita da miña vida provén das cartas ou da posibilidade de escribilas
Graves tentacións de seren invisibles
de hibridarse
de violarse
de mutarse
de untarse de brea e plumas
de estar aquí agora que xa non están
neste anaco de papel que, con cobiza, estarás lendo
neste outro eu que -qué ironía- posuirás.
Ambición de fabricar vida
Ti fuches formado o máis perfectamente posible... Pero non para durar
Suxeitos en observación. Ambición de ser terrestres.
De quedaren para sempre.
De duplicarse coma pingas de auga.
E de chover sobre esta Terra con obscenidade.
Glaciais.
Bastardos.
Escravos de galaxias e de hormonas.
Eles...
Os que me fan dicir isto a min...
Os que me estremecen...
inédito (2004)
Lista de datos contemplables
Sujetos a observación. Fantasean con torturas
Haces que quiera amarrarte a una cama y beberme una botella de vino muy despacio mientras te contemplo
Únicos en el reino animal en preguntarse por ellos mismos
¿Por qué tengo que reinar?
Únicos en creerse únicos
Hay otros mundos... pero están en este
Tendencia a vertebrar su médula en torno a otro dorso
Mis pezones toman la forma de tu boca
Tendencia a correr cuando llueve
Corre. Corre. Corre. No dejes de correr
Tendencia a autodestruirse por armonizar con el cosmos
Tendencia a repelerse para hacerse un sitio
Tendencia a culparse de sequías y nebulosas
Graves tentaciones de acoplarse a los demás
Mi dulce, pequeña, lasciva Nora, hice lo que me dijiste, marranita
Graves tentaciones de asimilar y expulsar el mundo mediante palabras
Toda la desdicha de mi vida proviene de las cartas o de la posibilidad de escribirlas
Graves tentaciones de ser invisibles
de hibridarse
de violarse
de mutarse
de untarse de brea y plumas
de estar aquí ahora que ya no están
en este trozo de papel que, con codicia, estarás leyendo
en este otro yo que -qué ironía- poseerás.
Ambición de fabricar vida
Tú fuiste formado lo más perfectamente posible... Pero no para durar
Sujetos a observación. Ambición de ser terrestres.
De quedarse para siempre.
De duplicarse como gotas de agua.
Y de llover sobre esta Tierra con obscenidad.
Glaciales.
Bastardos.
Esclavos de galaxias y de hormonas.
Ellos...
Los que me hacen decir esto a mí...
Los que me estremecen...
inédito (2004)
entón unha pon aquí un título [por exemplo, intemperanza] e algo muta perante os teus marabillados ollos...
intemperanza
Eu tiña unha grande historia que vos contar. Unha historia que revelaba un tempo e un lugar e alguén, creo que era un home, qué máis dá, ou unha muller, é igual, alguén que abría e pechaba portas, que dicía cousas e puña o oído como a un tambor no seu propio existir.
Que comerciaba coa vida e comerciaba coa morte, e puña o oído como ao ventre dun barco remoto no seu propio existir.
Non sei cómo empezaba a historia, nin cómo acababa. Só sei que era grande, que facía grande a quen a dicía, incluso a min, que non son grande contando historias. Era unha historia que falaba do onte ou do mañá. Non sei. Sei que era grande. Unha grande historia que se gravaría na cara interna dos brazos, aí onde a pel é máis delicada, aí, aí se gravaría. Ou na medula dos ósos. Ou na cana mesma do óso, aí, aí deixaría as súas marcas, no fémur, na derradeira vértebra do colo, no martelo do oído medio...
Era ben grande a historia que eu tiña.
Ben grande.
Pero esquecina toda, de cabo a rabo. E agora non sei qué fago aquí, con esta cara de parva, escribindo.
inédito (2002)
entonces una pone aquí un título [por ejemplo, intemperancia] y algo muta ante tus maravillados ojos...
intemperancia
Yo tenía una gran historia que contaros. Una historia que revelaba un tiempo y un lugar y a alguien -creo que era un hombre, qué más da, o una mujer, es igual- alguien que abría y cerraba puertas, que decía cosas y ponía el oído como a un tambor en su propio existir.
Que comerciaba con la vida y comerciaba con la muerte, y ponía el oído como al vientre de un barco lejano en su propio existir.
No sé cómo empezaba la historia, ni cómo acababa. Sólo sé que era grande, que hacía grande a quien la decía, incluso a mí, que no soy grande contando historias. Era una historia que hablaba de ayer o de mañana. No sé. Sé que era grande. Una gran historia que se grabaría en la cara interna de los brazos, ahí donde la piel es más delicada, ahí, ahí se grabaría. O en la médula de los huesos. O en la caña misma del hueso, ahí, ahí dejaría sus marcas, en el fémur, en la última vértebra del cuello, en el martillo del oído medio...
Era tan grande la historia que yo tenía.
Tan grande.
Pero la he olvidado toda, de cabo a rabo. Y ahora no sé qué hago aquí, con esta cara de tonta, escribiendo.
inédito (2002)
| | |
| damona,29.04.2005
|
| todos estos textos son de Estíbaliz Espinosa | | |
| pubis,30.04.2005
|
| La verdad es que la poesía que se está escribiendo en Chile es elevadísima... creo que la poesía es el género más potente por acá... les recomiendo a poetas como Enrique Lihn, Jorge Teillier, Rodrigo Lira, Eduardo Anguita, Armando Rubio, Gonzalo Rojas, Juan Luis Martínez, Claudio Bertoni, Rolando Cárdenas, Waldo Rojas, Óscar Hahn, Nicanor Parra, Elizabeth Neira, Enrique Winter, Andrés Andwanter, David Bustos, Gladys González... son todos chilenos y de distintas épocas (algunos bien jóvenes)... | | |
| damona,04.05.2005
|
| GRacias, Pubis, voy a ir buscando poemas de todos estos autores, aunque de algunos ya leí cosas. En España, y según mi gusto personal, uno de los mejores de última hora, ya fallecido, es Valente -José Ángel Valente-, otro, José Hierro, sobre todo sus libros "Cuaderno de Nueva York y El libro de las alucinaciones". | | |
| Kniazian,19.10.2006
|
vivo en argentina pero hece seis años que estoy aca, naci en Armenia.
aprendi rapido el idioma y empecé a escribir hace un año
mas o menos
saludos | | |
|
![]() |