El sentido de la vida es como el de las calles. Nacen en algún punto y mueren en otro. Estos puntos pueden ser: barrios pobres, residenciales, baldíos, rios o simplemente el campo. A veces terminan cortadas por otra calle. Pueden ser larguísimas o extremadamente cortas. Las hay de tierra, asfaltadas o adoquinadas (que es el caso de Barrasín como buen gallego). Las hay anchas y angostas de una mano, dos o varias y son transitadas por mucha gente, aunque también están las solitarias, que generalmente son las de una mano.
Descartes dudaba de todo, era muy escéptico (aunque su fe era intocable) y se hizo la pregunta: "¿Qué es aquello de lo que puedo estar seguro?"...llega así a la conclusión de que en efecto, se está preguntando de qué puede estar seguro.
Así, como está seguro de que piensa, concluye que si piensa, es porque existe.
Así vemos ese, "Pienso, luego existo"...como pienso, existo.
Los sudamericanos hacemos algo más importante que definir la vida: la vivimos.
La definición se deriva de eso.
Pero eso es algo que para tu cosmovisión, tan acotada, no cabe.
¿ Quedar expuesto al ridículo?
A cierta edad el ridículo no tiene sentido, ya lo entenderás...
¿ He de leer más?
¡ Cómo no!, Desde luego que he de leer más, nunca será suficiente, te lo aconsejo de forma recíproca...
victor_d,02.05.2009
Bah... y yo que pensé que respondería con una genialidad...
Podría haber dicho lago más inteligente, compañero, ¿no lo cree?
Puedo ser una hija de las milreputas ¿me entiende? una boluda, pelotuda, una pinche, una culiá (los modismos chilenos son para los chilenos, obvio) puedo ser una cabrona, etc...
¿pero insulsa?
victor_d,02.05.2009
Otra pelotuda con el síndrome de la última palabra…
Ja¡ Ta buena la cosa...
Las españolas son muy castas, católicas, postólicas y romanas...
Recuerdo un chiste:
Un tipo se apuntó al opus dei y un amigo le preguntó que le exjían: - seis meses de castidad-
- no creo que aguantes...
al cabo de tres meses se lo encontró y le preguntó...
- no pude amigo, aguanté un mes, dos y hasta tres, pero vi a mi mujer agacharse a coger un yogur y la trinqué, pim pam pum, carretilla, misionero...
- ¿ te echaron del opus?
- Me echaron del opus...y del supermercado.
Los españoles hablan mal y los sudacas tienen poco sentido del humor...( Libro I de los etiquetamientos)
victor_d,03.05.2009
Sudaca, el que te la pone y te la saca...
meaney,03.05.2009
los sudacas son los más sufridos del mundo. siempre están en crisis de ansiedad. por eso todos son psicoanalistas. todas sus canciones son de llorar, llora por mi argentina, todo eso de los calchaquis, el tango, no saben más que llorar y hacer manifestaciones para rogarle a los sicopatas del gobierno que dejen de hacer maldades. contrastemos con los franceses por ejemplo que si no quieren al rey van y lo cuelgan.
victor_d,03.05.2009
Si todo comenzó con un llanto, llorando se puede volver a empezar.
rhcastro,03.05.2009
Y los mexicanos... ¿Cuàndo colgaràn a su prisidente?
¿colgarán? ¿o colgaremos?
No nos cuelgues al muerto.
victor_d,03.05.2009
Sabina, Como te digo una Co te digo la O
Borja, como te “ajogues” te mato.
termínate primero el melón,
y luego las tres horas de la digestión,
hay que ver qué mal rato,
pero el niño no me quiere comer,
Borja, corazón,
te lo he dicho cienes y cienes
de veces, dobla esa toalla,
¡Qué hartura de playa!
pero mi marío quiere Benidorm,
sa jodío, si tonto no es.
Como el pobre mío
se queda en Madrid,
pa cargar las pilas
su cena en Manila,
su copa en Pachá,
Como te digo una “co” te digo la “o”
¿Y tú cómo vas?
tienes mala cara,
no me digas más,
si yo te contara…
falleció mi suegro,
me operé del quiste,
¿tú me ves más triste?
Y me doy con un canto en los dientes
porque a la presente,
y, cruzando los dedos,
lo puedo contar,
aunque, gracias a Dios,
yo no soy creyente,
con lo que una ha visto,
y que Dios me perdone,
no hay que ser muy lista.
Pa mí… Jesucristo
el primer comunista.
Como te digo una “co” te digo la “o”
¿Y las religiones?
Ponme una de cada,
que están rebajadas
en el Corte Inglés.
¿Y cual es la mejor?
Mire usted, la mía,
porque es de cajón
que algo tiene que haber.
Llámalo equis,
me parece bien.
Llámalo energía,
mejor todavía
¿Y los curas?
esos ni en pintura
¿Y el tarot, y la astrología?
me los hice ayer en la peluquería
¿Y el dinero?
el único Dios verdadero
¿Y Lutero y Buda y Mahoma?
con su pan se lo coman
¿Y qué opinas del Papa de Roma?
ese… un particular.
¿Pero a ti qué te voy a contar?
Fíjate que yo,
sin ser socialista
de las de carné
y hasta aquí del GAL
y de la corrupción,
que sí, que existió,
una mala gripe
que había que pasar,
pero te decía, como mi Felipe
pa mí que no hay dos,
y si no, tú misma,
porque el del bigote
no tiene carisma,
Como te digo una “co” te digo la “o”
y habrá quien lo vote,
que hay gente pa tó,
¡España va bien!
será para él,
si, total, le tocó en una rifa.
¿Y qué vas a hacer?
¿Votar al Califa?
Desengáñate,
srá muy honrao,
no digo que no,
y trabajador
y pico de oro,
pero desfasao…
Como te digo una “co” te digo la “o”
Pero a lo que iba,
el año pasao
pillamos un charter
de martes a martes.
Fue por esa agencia
si mujer, viajes el Halcón,
bien como experiencia,
¿que si nos gustó
La Habana? hija mía
¿no nos va a gustar?,
a una la reciben
con ese Caribe,
y ese malecón.
¿Y la gente?
legal, supermaja,
no sé, diferente
y eso que el dichoso bloqueo
los dejó, no digo que feos
porque feos no son,
y hasta el más negrito
tiene educación,
pero, pobrecitos,
flaquitos, flaquitos,
y sin libertad.
Que tengan la culpa Clinton o Fidel,
a mí, mire usted,
lo mismo me da.
Pa abreviar el cuento…
que no disfruté,
que no vuelvo más.
Porque, en España, aunque le pongas pegas,
sabemos vivir.
Sólo en Antón Martín
hay más bares que en toda Noruega.
Por cierto, el marisco
ni comparación.
Te cuento la cena:
los dos matrimonios,
Francisco, mi Antonio,
la Almudena y yo.
Hija, a la Almudena
la ví de estropeá,
de mi para tí
que está mal follá.
porque, la verdad,
guapa nunca ha sido,
pero, ese vestido
como de almacenes Arias,
iba de ordinaria,
pero a lo que vamos
¿que dónde cenamos?
en casa Tomás,
eh, de bote en bote,
pagamos a escote,
un kilo de gambas
con su Paternina,
su buena propina,
pacharán y puro
¿cuánto nos cobraron?
no llegó a dos mil duros,
tú dirás si es caro
y ¿frescas? de puerto de mar.
Y ¿limpio? con decir Tomás,
oye, que era lunes y había que esperar.
¡Joder con la crisis!
¿dónde está la crisis?
Y es que hay que saber saberse administrar.
Como te digo una “co” te digo la “o”
¡Qué cansada estoy!
Hoy, mi siestecita,
nadie me la quita,
y, si no pego el ojo,
o pongo en remojo
unas lentejitas,
o me quedo frita
lee que te lee.
¿Qué no te lo crees?
como te lo digo,
antes, yo leía, de higos
a brevas, de Corín Tellado
nunca había pasado,
y, resulta que un día,
todavía no me explico
yo a santo de qué,
mi cuñada Irene
viene y me regala
lo de Antonio Gala,
hija mía, me pongo a leer
y, oye, qué poesias,
si sabe de una
cosas que ni una
sabe que sabia.
Y con ese estilo
y con esa lengua
y con esa pluma.
Como te digo una “co” te digo la “o”
Una al vino vino
y al pan con tumaca,
y, sin ser polaca,
cuando quiero un socio
para los negocios
dame un catalán,
gente más decente
no voy a encontrar
El mejor cliente
de la gestoría:
Jordi Martorell,
no veas qué masía tiene en Calafell.
Y es que hay que viajar
antes de opinar
¿o todos los vascos
van con metralleta?
pues no, mire usted.
¿y están todos locos por ser de la ETA?
mire usted, tampoco.
habrá unos que sí
habrá otros que no,
si ha estado allí
habrá comprobao
que el problema vasco
es muy delicao.
Yo nací en Motril
y no le hago ascos
a un buen bacalao
a la Urdangarín.
¡Viva San Fermín!
¿qué no te has fijao?
mírame a los ojos
¿tiene un revolcón?
¿o es tonta la infanta?
¿te pido otra fanta?
lo pones al lado del Marichalar
y no veas lo que canta,
hija, no hay color.
Lo mismo que el Rey,
(y te tengo dicho que le tengo ley),
pero, la verdad,
no es un Castelar,
ni lo tiene que ser,
oye es un Borbón,
¿Pa que quiere más?
Y el pedazo reina
que lleva detrás,
que no se despeina
y hay que ver lo que manda esa buena mujer en la Corte.
Que es mucha familia
y, oye, la hemofilia
los ha respetao.
¿Y el príncipe azul?
Figúrate tú,
de los nervios todas
y él no quiere boda,
tan rubio, tan fino, tan tieso,
tan alto, tan cachas,
qué agobio,
hija, ¿Y la Sartorio?
a mi me da pena,
descompuesta, sin novio y tan buena muchacha.
¿Que no era princesa?
pero era persona,
Jesús, lo que pesa la corona esa,
más que el corazón.
¿Y la razón de estao?
Nos ha fastidiao
¡Que desinrazón!
A mí, que, al Borbón
lo pierdan las faldas,
mire usted, chapeau,
sin hijas bastardas
no habría monarquías,
lo dice hasta Ansón,
de qué come Ussía
ángel de la guarda,
cuánta hipcresía
Porque tiene gracia
¿esto es democracia?
¡Uy, las dos y veinte!
qué charla te he dao,
hoy sí me he pasao,
mañana hablas tú,
como siempre te callas…
Ven acá pacá, Borja, la toalla,
¿qué te has hecho en la frente?
¿Tú has visto qué cruz?
Bueno, Ana María
bésame a Vicente.
Carretera y manta,
lo que es otro día
nos traemos del súper las fantas.
(Como te digo una “co” te digo la “o”)
Algo que los galleguitos mediocres jamás podrán igualar, porque les falta sangre en las venas... esto es Argentina, esto es Sudamerica, lo demás puro viento...
Sabía que el título de este foro iba a escrespar los ánimos de alguno, pero no lo tomen a mal, es una visión que tienen los españoles del sudaca ( sudaca dicho con cariño), que hablan mucho, un puro circunloquio. Cosa que no deja de ser una etiqueta.
Amo América, la respeto, y no entiendo ese enfado constante y juvenil de algunos...
Excelente y acertada aclaración de nuestra condición sudamericana... aAJjajAJa pero igual creo que me quedo con una frase que David Foster Wallace rescata del Hamlet de Shakespeare para titular su obra magna de más de mil páginas, en la que hace pebre la sociedad gringa:
En el Srimadbhagavad-gita upanishad, Krishna lo dice con una palabra: Maya.
Luego Calderón y otros lo repetirían en sus poemas.
Me quedo con esa definición.
Lo de las nacionalidades...me parece una estupidez.
Modou Kara Faye (1985-2003), expresó muy bien la estupidez de las nacionalidades en este poema. Se los dejo en francés, idioma en que lo escribió y además, en castellano. Vale.
HERMANOS MÍOS
Es preciso que llevemos así el mundo de costado
Sé de carreteras desviadas
De apetitos profundos
De miradas sin salida
De mentiras encanecidas
De odio en el odio mejorado
De fraternidad engañada
De amor crucificado
Del antepasado abofeteado
Del padre abofeteado
De la madre abofeteada
Vigilo ese cielo esas tierras esos hombres esas mujeres
Esos niños que ya no cantan
Esas madres que ya no acunan
Esos padres de lejos padres
Esos viejos que ya no cuentan
Vigilo ese país mi país
Ese país loco por sus hijos
Loco por su libertad
Infiel a sus sueños
Pero el mundo se orina en un baño de sangre
Y a las mujeres se les amputa el deseo de amar
A los hombres el deseo de envejecer
Y mis sueños se llenan de peces asados
Dejadme acurrucado en lo profundo de mis cuevas
Pues el día avanza sobre juventudes amargas
Y desvela viandantes sin caminos
Y revuelve el exilio guardado
Mañana quizá devolvedme el día
Pero dádmelo sólo si el niño
Aprende a jugar de nuevo
La madre a acunar el soldado a enternecerse
Ensayo la noche fiel
El día silba a los harapos
Introduce la vergüenza en la calle
El día da la paz del mundo sin tapujos
Que ya no se vote más por el amor del hombre
Que ya no se pertenezca a un solo país
A una sola raza
A un solo continente
A una sola felicidad
Sino a todos los países
Todas las razas
Todos los continentes
Todas las felicidades
Entonces los corazones todos los corazones
Terminarán de amasar la suave arcilla para el mismo dulce techo de los hombres
Mis hermanos
He acabado por habitar el cielo del mundo
Y la sangre interminable de los días
Pero puesto que he experimentado el sufrimiento
Sé que el amor existe
Y pues que el amor existe ya no quiero llorar
Porque tarde te cortejé
Ya no podré odiar más
Pues he vivido todas las estaciones
Perdonaré siempre...
Oigo ya la lluvia sobre mis sueños de junio
Por fin volveré a dar vida al ideal roto
En nombre de la pared levantada del Amor
Firme en mis silencios
El alfabeto de mi lengua empieza por
Comunitario
Mi Salvación está hecha de Amor
Y soy soldado de una patria infinita.
Mes frères
Ils nous font ainsi porter le monde
à travers, sans les routes mal dessinées.
Les appels profonds,
les regards sans issue,
les mensonges à chevaux blancs,
la haine parmi la haine améliorée,
la fraternité dupée,
l’amour crucifié,
l’ancêtre giflé,
le père giflé,
la mère giflée,
je veille ces sials, ces terres, ces hommes, ces femmes,
ces enfants qui ne chantent plus,
ces mères qui ne bercent plus,
ces pères de lointaine paternité,
ces vieillards qui ne content plus,
je veille ce pays, mon pays,
ce pays fou de ses fils,
fou de sa liberté,
infidèle à ses rêves,
mais le monde oublié dans le sang,
et les femmes sont amputées du rêve d’aimer
des hommes du rêve de vieillir,
et mes rêves sont pleins de poissons grillés.
Saisissez-moi tapi au fond de mes gouttes,
Car le jour se lève sur des jeunesses amères
et dévoile les passants sans chemins
et fouille l’exil gardé
demain peut-être rendez-le-moi le jour
mais rendez-le-moi seulement si l’enfant
réapprend à jouer,
la maman à bercer, le soldat à s’attendrir.
Je suis la nuit fidèle,
le jour siffle les haillons,
met la honte dans la rue.
Le jour donne tout au jour la paix au monde,
ne plus voter que pour l’amour de l’homme
ne plus appartenir à un seul pays,
à une seule race,
à un seul continent,
à un seul bonheur,
mais à tous les pays,
toutes les races,
tous les continents,
tous les bonheurs.
Alors les cœurs, tous les cœurs,
finiront de pétrir la même douce argile
pour le même doux toit des hommes,
mes frères.
J’ai fini par habiter les ciels du monde
et le sang interminable des jours,
mais parce que je t’ai vécu, souffrance,
je sais bien que l’amour existe.
Et parce que l’amour existe, je ne veux plus pleurer,
Parce que je t’ai courtisé tard,
je ne pourrais pas haïr.
Parce que j’ai vécu toutes les saisons,
je pardonnerai toujours…
Déjà j’entends la pluie sur mes rêves de juin,
je finirai par redonner vie à l’idéal brisé,
au nom du mur debout de l’Amour,
debout dans mes silences.
L’alphabet de ma langue commence par
Communautaire
mon salut est d’Amour,
et je suis soldat d’une patrie
infinie.
Ah! precisamente por ser sudamericana! Ah! y porque se le ocurrió a mi bisabuelo turro español!venir a matarse el hambre a éstas tierras! Gracias bisa!
A mí me gustan las palabras de Keats en su epitafio: Aquí yace alguien cuyo nombre se escribió en el agua.
Creo que da buena idea de lo que es la vida.
manndrugo,06.06.2009
Absolutamente no, tabano, màas bien contento con el temporal de truenos y rayos de esta tarde, ademàas ver caer la lluvia y sentirla caer sobre el mundo que nos rodea es un espectáculo soberbio.
Simplemente como el foro pregunta cuál es el sentido de la vida, me parececió muy justo indicarlo, y es para donde estoy yendo yo, como otros, nada más que a la tumba. O no?
manndrugo,06.06.2009
Además son dos palabras, como lo pide el foro. Agrego que soy sudamericano, y que lo intenté.
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