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| obituari,25.11.2002
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EL PERRO Y EL FRASCO
"-Mi lindo perro, mi buen perro, mi querido perrito, acércate y ven a respirar un excelente perfume comprado en la mejor perfumería de la ciudad."
Y el perro, agitando la cola, lo que es, creo, entre esos pobres seres, el signo correspondiente a la risa y la sonrisa, se aproxima y posa curiosamente su nariz
húmeda sobre el frasco destapado; después, reculando de improviso con espanto, ladra contra mí a manera de reproche.
"-¡Ah! miserable perro, si te hubiese ofrecido un paquete de excrementos, lo hubieras olfateado con delicia y quizás devorado. Así, tú mismo, indigno compañero de
mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca hay que ofrecer delicados perfumes que lo exasperan, sino inmundicias cuidadosamente elegidas."
Charles Bukowski | | |
| discepolin,25.11.2002
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Es muy bueno y no deja de ser terriblemente verdadero.
Un abrazo, discepolin
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| Giovanni,25.11.2002
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| ex ce lente... | | |
| Seudonimo,21.12.2002
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| Este cuento no fue escrito por Charles Bukowski. Es del genial poeta frances Charles Baudelaire y está incluido en su obra: "Pequeños Poemas En Prosa". | | |
| dawn,22.12.2002
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jejeje, entonces... no van a poner nada de Charles Bukowski?
Besitos
Dawnie | | |
| CorinTorrado,22.12.2002
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Es cierto lo de Baudelaire. Bukowski escribió el siguiente poema:
COMO SER UN GRAN ESCRITOR
tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
sólo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier huevón puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
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| CorinTorrado,22.12.2002
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BIBLIOGRAFIA DE Charles Bukowski
Novelas:
• Cartero (1971)
• Factotum (1975)
• Mujeres (1978)
• La senda del perdedor (1982)
• Hollywood (1989)
• Pulp (1994).
Relatos:
• Escritos de un viejo indecente (1969)
• Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972)
• La máquina de follar (1970)
• Se busca una mujer (1973)
• Música de cañerías (1983)
• El hijo de satanás (1990).
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| CorinTorrado,22.12.2002
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Ahora me siento en deuda de colocar su biografía. Espero la disfruten:
Hijo de un soldado norteamericano y una madre alemana, Charles Bukowski nació en Adernach (Alemania) el 16 de agosto de 1920. Llegó a los Estados Unidos a la edad de 3 años y se crió en Los Angeles. Publicó su primer cuento para una revista literaria a los 24 años, y a los 49 abandonó su trabajo en una oficina de correos para dedicarse exclusivamente a escribir.
Poco después, en 1971, publicó su primera novela: Cartero. La miserable vida del escritor comenzó a cambiar con el éxito de su obra, que empezó a traducirse a varios idiomas y finalmente logró sacarlo de la pobreza.
Sus novelas, libros de relatos y poemas han inspirado varias películas, como Mariposas en la noche (Barfly), de Barbet Schroeder y Ordinaria locura (Ordinary Madness), de Marco Ferreri. El 9 de marzo de 1994 falleció en su casa de San Pedro, en California.
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| CorinTorrado,22.12.2002
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Por último, pueden ir a este enlace para encontrar sus obras.
http://www.geocit...
Que lo disfruten... | | |
| CorinTorrado,22.12.2002
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Charles-Pierre Baudelaire (1821-1867)
Aqui un poco de lo que se conoce de él:
El autor nació en Paris el 9 de abril de 1821, y entre sus curiosidades esta la de ser el traductor al francés de Edgar Allan Poe.
Fue en1864, durante el exilio de Baudelaire en Bélgica, cuando este comenzó a escribir los primeros poemas para este libro. Algunos de estos pueden ser contados como auténticos poemas en prosa, otros son cercanos a la exquisita narrativa corta en prosa. No solo el punto principal de los poemas es urbano, sino la forma misma es dicha para derivar del frente con tanto con grandes ciudades. Este es uno de los primeros y mas exitosos ejemplares de la escritura urbana, el equivalente textual de las escenas citadinas de los impresionistas.
Baudelaire alguna vez dijo acerca de este trabajo que "¿Quién de nosotros, en sus días de ambición, no hubo de sonar el milagro de una prosa poética, musical, sin ritmo y sin rima, flexible y sacudida lo bastante para ceñirse a los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño, a los sobresaltos de la conciencia?".
La muerte de su padre y las segundas nupcias de su madre marcan los primeros años de su vida. Obligado por su familia, que no admite su pasión por la literatura, realiza un largo viaje por Oriente en 1841. Un año después regresa a París, donde vive de forma bohemia y se relaciona con otros escritores. Sus artículos en prensa le sirvieron para escapar de la pobreza. En 1845 publica "Los Salones", una crítica artística de los pintores y creadores que dominaban el panorama artístico de aquellos años. Las traducciones de los relatos de Edgar Allan Poe, autor por el que sentía gran admiración fue otra de sus principales ocupaciones y fuente de ingresos. Heredero de una gran fortuna, su estilo de vida derrochador y excéntrico le llevó a la ruina y a la muerte con 46 años tras una parálisis. Bajo el título "Las flores del mal", que escribe en 1857, aborda los males del hombre y la sociedad. Este libre le llevaría a los tribunales, al ser considerado un atentado contra la moralidad. La censura impidió que se salieran a la luz todos los poemas hasta el año 1949. Dentro de su producción literaria también cabe destacar: "Los paraísos artificiales" de 1860, "Pequeños poemas en prosa" y "Mi corazón al desnudo". Romántico para unos, simbolista para otros, Baudelaire se alza como una de las figuras más importantes de la literatura francesa.
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| Alfmeling,13.02.2003
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CULMINACIÓN DEL DOLOR
oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve cazador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
Traducción de Cecilia Ceriani y Txaro Santoro
Ed. Mondadori. 1998. Madrid, España.
Bukowski, 20 Poemas
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| rnahimla,13.03.2003
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Y aquí va una anécdota real como la vida misma:
En una entrevista de trabajo para una empresa muy seria, Óscar, el novio de Celia, una muy buena amiga mía, llevaba un libro forrado, como es su costumbre, con papel de periódico, para evitar en lo posible que se le estropee (es un fanático de la lectura y un amante tierno de los libros), la entrevistadora,para hacer tiempo, le pregunta :¿qué libro estás leyendo? y Óscar, titubea, pero luego contesta con mucho aplomo "La máquina de follar", la entrevistadora cruzó las piernas de un salto y poco le faltó para llamar a seguridad, ni que decir tiene, que la empresa en cuestión perdió la oportunidad de tener en su plantilla a un informático aficionado a la lectura, lo que es la incultura... | | |
| lagania,13.03.2003
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Ruahimala, tu historia me hizo sonreir. Al novio de tu amiga lo mató la sinceridad... siendo que la vida en las empresas suele ser toda de mentiritas...
El detalle ese de que la mina se cruzó de piernas al toque, me hace pensar que quizás no le vendría mal una de esas maquinitas. | | |
| dulcilith,13.03.2003
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| cuentan ke aca en mi pais, durante el tiempo de la dictadura allanaron la casa de un ingenierobuskando libros "subersivos" ( sobre el comunismo, y socialismo y esas cosas) ...los soldados revisaron cada repisa, y en una encontraron "la revolucion de las aguas" ( lo ke era un tratado de hidraulica creo)..la cosa es ke tambien se lo llevaron......hablando de incultura... | | |
| gatelgto,14.03.2003
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| Ya leyeron al terrible Conde de Lautremont. Corin. | | |
| david_brian,31.03.2003
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| en la universidad en una clase de guionismo llegue con "Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones " bajo el brazo para leer el inicio -de un accidente en el pene ensangrentado )=bastante bueno- y mi profesor llamado Pantaleón se le subio el color a la cara -rojo rojo- al leerlo ante todos y no por el texto precisamente -...despues nos enteramos que el profe se masturbaba con utencilios de cocina...parece que lo caché sin saber. que coincidencia no? | | |
| moebiux,31.03.2003
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| Mi tío abuelo Juan era un anarquista convencido en la convulsa España de los años 30, los años que nos trajeron nuestra terrible Guerra Civil. Acabada la guerra, su mujer, mi tía, tenía conocidos que se dedicaban al estraperlo (el contrabando) y gracias a su horno, podía cambiar pan por otros alimentos que escaseaban en aquellos momentos. Alguien, algún vecino envidioso, denunció a mi tío. Se presentaron en casa una pareja de la Guardia Civil dispuestos a hacer un registro. Vieron dos baúles, uno pequeño y otra grande. En el pequeño guardaba mi tío sus libros y revistas anarquistas. Pero les dió por abrir primero el grande. Y allí, encima de la ropa, estaba el rosario y una biblia que guardaba mi tía de su madre, mujer religiosa donde las haya. Cuando lo vieron, los Guardias Civiles desistieron de seguir buscando. Irónicamente, un rosario y una biblia salvaron la vida de un anarquista. Extraños rizos de la vida, ¿verdad? | | |
| yihad,31.03.2003
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| Lo extraño es que los guardias civiles no les hubiesen pegado a todos los habitantes con las culatas de las escopetas, y luego se hubiesen puesto a buscar. | | |
| destodo,02.04.2003
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ya no es la eyaculacion el final del orgasmo.
solo es un adios.
CH. B. | | |
| nekrorider,01.10.2003
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| despues voy a traducir uno muy bueno, pero mientras tanto los que tenga "betting it on the muse" chequen el primer poema, es muy bueno... (si mientras alguien lo traduce o lo copia de una edición en español mejor aún) | | |
| lacrimas,25.11.2003
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Saboreo las cenizas de tu muerte
Las flores esparcen
agua inesperada
en mi manga,
agua inesperada
fría y limpia
como nieve
mientras espadas
afiladas como tallos
entran
contra tu pecho
y las dulces
rocas salvajes
caen encima
y
nos encierran.
Charles Bukowsky | | |
| mariog,29.11.2003
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| En lo personal, no me convenció nunca. Ni en inglés. Es un autor obvio, de prosa áspera y poco lograda y de poemas más que obvios. Un producto típico para ser consumido por yanquis y exportado a sudakas previo inflado publicitario en USA. | | |
| Ophelia_Plath,29.04.2005
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MANUAL DE COMBATE
dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y tu sabes que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y tu quieres ser un
escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.
ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir
Charles Bokowski.
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Este es uno de los poemas que más he disfrutado de Bukowski. Espero ustedes puedan disfrutarlo del mismo modo.
Saludos. | | |
| Sidd,05.05.2005
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| Sigan poniendo anécdotas... Algunas me encantaron como la de moebiux y su tio con la benemérita, yo si tuviera alguna interesante la pondría... | | |
| Juanpablocastel,13.07.2005
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Por qué las arrugas le comen la cara, y la cerveza le destruye su aliento, sus mujeres son todas putas, y yo lo admiré, pero ahora tengo 24, soy profesor y no sé como empezar a subirme al autobus que me conduzca al centro, y me convierto en heroé y no quiero serlo
Bukowski lo odio lo conocí a los quince hoy tengo 24, por quedarse en el margen lo admiré y por ayudarme a no subirme a la micro. | | |
| joyce,12.08.2005
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| Que buen foro...muy bueno. No sabía de Bukoswki más que la mayoría osea...nada. Su nombre y su irreverente descuelgue, no más. Y me encantó leerlo aqui, mucho sobre todo porque no solo no escriben los que lo tienen todo claro sino porque muchos vivimos sin tener nada claro buena parte de la vida, y hemos tomado cerveza y no tanta y no hemos sido putas pero lo hemos soñado alguna vez , y el inconsciente sabe más que nosotras o lo hemos sido de maridos exigentes que compraron mujer con solo poner una firma y ahi se agenciaron en ese humilde acto ropa limpia comida caliente hijos criados y una para la cama que si no estaba siempre bien dispuesta tuvo que estarlo demasiadas veces (favor de hablar con mi abuela mis tias mi madre...mi hermana y yo ya pertenecemos a las desclasadas que no admitieron esto) y si, habra siempre en la vida de todo un poco y es bueno que alguno pinte la aldea de cada quien....me gustas Charly viejo hijo de puta, hay otro foro de Joyce y esto pone la historia en una perspectiva interesante dos marginales...con genio que no es lo mismo que dos marginales...ni que dos genios.- | | |
| joyce,12.08.2005
|
| Muchos escritores vivieron como ellos , muchos que caminan ahora por tu ciudad viven como ellos, incluso algunos de nosotros vivamos o quisieramos pegarle una patada a todo y ser mas autenticos. la diferencia es que ellos tuvieron la indelicadeza de decirlo y eso.....mmmm eso no se hace en esta sociedad encantadora en la que vivimos....no, de eso no se habla.- | | |
| bandini,12.08.2005
|
| Bukowski borracho sobreviviente a los azotes de la vida, de joven sentado leyendo en una biblioteca (porque no había pagado la pensión ni le quedaba tintorro que chupar) descubrió algo que le calaría hasta lo más profundo de su saco de huesos; descubrió a Jonh Fante y su alter ego Arturo Bandini. Personaje visceral, canalla, tierno, auténtico en cada letra de su ser. Quedó impresionado y años más tarde ,con el éxtito, quitó el polvo a este fantastico autor, lo redescubrio para crear un más sórdido alter ego Henry Chinaski o el Hijo de satanás. Hay que leer de esto amigos, hay que chupar la savia amarga, la bendita locura de la vida, para empaparse de su crudo aroma. Para tener algo que contar. Será obsceno, frágil, hilarante, extrañamente familiar. Me gusta Bukowski, pero yo me quedo con Fante y su Bandini. | | |
| aniuxa,13.08.2005
|
Esta es una super pagina de Bukowski
http://www.charle...
Debo reconocer que me gusta más su poesía que su narrativa | | |
| amayrany,17.08.2005
|
I Meet The Famous Poet.
this poet had long been famous
and after some decades of
obscurity I
got lucky
and this poet appeared
interested
and asked me to his
beach apartment.
he was homosexual and I was
straight, and worse, a
lush.
I came by, looked
about and
declaimed (as if I didn't
know), "hey, where the
fuck are the
babies?"
he just smiled and stroked
his mustache.
he had little lettuces and
delicate cheeses and
other dainties
in his refrigerator.
"where you keep you fucking
beer, man?" I
asked.
it didn't matter, I had
brought my own
bottles and I began upon
them.
he began to look
alarmed: "I've heard about
your brutality, please desist from
that!"
I flopped down on his
couch, belched: "ah, shit, baby, I'm
not gonna hurt ya! ha, ha,
ha!"
"you are a fine writer," he
said, "but as a person you are
utterly
despicable!"
"that's what I like about me
best, baby!" I
continued to pour them
down
at once
he seemed to vanish behind
some sliding wooden
doors.
"hey, baby, come on
out! I ain't gonna do no
bad! we can sit around and
talk that dumb literary
bullshit all night
long! I won't
brutalize you,
shit, I
promise!"
"I don't trust you,"
came the little
voice
well, there was nothing to
do
but slug it down, I was
too drunk to drive
home.
when I awakened in the
morning he was standing over
me
smiling.
"uh," I said,
"hi..."
"did you mean what you
said last night? he
asked.
"uh, what wuz
ut?"
"I slid the doors back and
stood there and you saw
me and you said that
I looked like I was riding the
prow of some great sea
ship... you said that
I looked like a
norseman! is
that true?"
"oh, yeah, yeah, you
did..."
he fixed me some hot tea
with toast
and I got that
down.
"well," I said, "good to
have met
you..."
"I'm sure," he
answered.
the door closed behind
me
and I found the elevator
down
and
after some wandering about the
beach front
I found my car, got
in, drove off
on what appeared to be
favorable terms
between the famous poet and
myself
but
it wasn't
so:
he started writing un-
beliable hateful stuff
about
me
and I
got my shots in at
him.
the whole matter
was just about
like
most other writers
meeting
and
anyhow
that part about
calling him a
Norseman
wasn't true at
all: I called him
a
Viking
and it also
isn't true
that without his
aid
I never would have
appeared in the
Penguin Collection of
Modern Poets
along with him
and who
was it?
yeah:
Lamantia.
| | |
| amayrany,17.08.2005
|
Encuentro con el famoso poeta.
aquel poeta habia sido famoso
y despues de unas decadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta parecio
interesarse
y me pidio que fuera a su
apartamento en la playa.
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano.
Llegue, eche una
mirada y
declame (Como si no lo
supiera), "Hey! Donde
cojones estan las
tias?"
el simplemente sonrio y se toco
su mostacho.
Tenia pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquiciteses
en la nevera.
"donde guardas la jodida
cerveza, tio?" Le
pregunte.
no importaba, yo habia
traido mis propias
botellas y empece
con ellas.
comenzo a parecer
alarmado: "He oido sobre
tu brutalidad, por favor desiste de
ella!"
me apalanque en su
cama, erupte: "ah, mierda nena, no voy
a hacerte daño! ha, ha,
ha!"
"eres un excelente escritor," dijo
el, "pero como persona eres
extremadamente
despreciable"
"eso es lo que mas me gusta de
mi, nena!"
continue sirviendome
bebida
en seguida
parecio desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera.
"eh nena, sal de
ahi! no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estupida mierda
literaria toda la
noche! no te
embrutecere,
mierda, lo
prometo!"
"no te creo!,"
dijo una
vocecita
bien, no podia hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa.
cuando me desperte por la
mañana, el estaba de pie inclinado sobre
mi
sonriendo.
"uh," dije,
"hola..."
"decias en serio lo que me
dijiste la pasada noche? pregunto
el.
"ah, el
que?"
"abri las puertas y me estuve
ahi de pie y tu me viste
y dijiste que
parecia que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco... dijiste que
parecia un
escandinavo! es
cierto?"
"oh, si, si, lo
parecias..."
me preparo te caliente
con tostadas
y me lo
zampe.
"bien," dije, ha
sido estupendo
conocerte..."
"estoy seguro," contesto
el.
la puerta se cerro detras
mio
y encontre el ascensor
para bajar
y
despues de vagabundear un poco por
la playa,
encontre mi coche,
subi, y me fui
en lo que parecian ser
terminos agradables
entre el famoso poeta y
yo
pero
no era
asi:
el empezo a escribir material
increiblemente odioso
sobre
mi
y yo
dirigi mis disparos hacia
el.
todo el asunto
fue mas o menos
como
la mayoria de encuentros de otros
escritores
y
de todos modos
esa parte sobre que
le llame
escandinavo
no era cierta en
absoluto: Le llame
vikingo
y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda
yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a el
y quien
era?
ah, si:
Lamantia. | | |
| rosendo,17.08.2005
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A Jon Webb, 4 de Septiembre de 1962.
Con respecto a la muerte de mi mujer el 22 de enero último, no hay mucho que decir, excepto que yo ya no seré el mismo. Quizá intente escribir sobre eso, pero está todavía demasiado cerca. Puede que siempre esté demasiado cerca. Pero aquella vez en el pabellón de caridad, años atrás,una chica mejicana que cambiaba las sábanas me dijo que se iba a acostar conmigo si yo mejoraba, e inmediatamente empecé a sentirme bien.
Tenía una sola visita: la mujer borracha de cara redonda y roja, una amante del pasado que a veces se bamboleaba contra la cama, y se iba sin decir nada. Seis días despues yo estaba manejando un camión, levantando paquetes de 20 kilos y preguntandome si la sangre vendría otra vez. Un par de días más tarde tomé el primer trago, ése que dijeron me mataría. Una semana más tarde conseguí una máquina de escribir y, despues de una pausa de diez años y de haberle vendido mis cosas a la revista "Story" y a otras, mis dedos se pusieron a construir un poema. O mejor dicho, una charla de bar. Esa cosa que no es lírica, que no canta. Los rechazos llegaron bastante pronto. Pero no me afectaron, porque yo sentía que en cada línea estaba diciendo algo. No para ellos, sino para mí mismo. ahora puedo leer muy poca poesía o muy poco de cualquier otra cosa. Bueno, la dama borracha que se bamboleaba contra mi cama, la enterré el último 22 de enero. Y nunca vi a mi chica mejicana. Vi a otras, pero ella hubiera estado bien. Hoy estoy solo, casi afuera de todas ellas: de los glúteos, los pechos, los vestidos limpios como trapos nuevos en la cocina. No me tomes a mal -todavía tengo 1,80 y 90 kilos de posibilidad, pero yo podía mejor con la que ya no está.
charles bukowski
| | |
| VoiD,02.12.2005
|
Esto me duele demasiado. Justo ahora. Justo ahora! Por qué siempre uno cae en iese lugar preciso/i.
Debía haber llegado aqui, ahora. Es algo que debe ser asi. Me ha dolido hasta los huesos, pero hay algo muy importante ...
iTodavía tengo 1.75 y 58 kilos de posibilidad, pero yo podía mejor con la que ya no está./i
He llegado. | | |
| Carmen_Posada,02.12.2005
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La autobiografía iHam on rye (Sandwich de jamón)/i narrada por su alter ego Henri Chinaski, fue traducida y publicada en españa por Anagrama bajo un título que deja mucho que desear al igual que dicha traducción: iLa senda del Perdedor/i
Hace poco menos de un año, escribí un texto que alguien comentó que tenía cierto aire de Bukowsky y les confieso que jamás había leído nada de él. La semana pasada llegó el tema a una charla en mi Msn y empecé a leerlo. Mi actual condición física me permite tener toooodoooo el tiempo del mundo para eso.
La cosa es que buena o mala es la posibilidad que tengo ya que no domino el inglés.
Es increíble el efecto que me produjo su auto biografía, no sabía que tanto en común tenía con este autor, pero sobre todo, esa necesidad de empatar o ganar pero nunca perder. Al fin entiendo aquel comentario.
i"Mas que un perdedor el adolescente Henri Chinaski, hijo de inmigrantes alemanes, es una fiera herida que recorre la desolada perfireria de Los Angeles con un cuchillo entre los dientes dispuesto a todo para defender su lugar en el mundo. Si hay algo que no se permite es perder, ni siquiera en la derrota." (Efraim Medina Reyes)
Esta reseña resume en qué me identifiqué con Bukowski. A quienes leen en inglés les recomiendo la original.
Gracias a quien me presionó para que al fin lo leyera!!!! | | |
| VoiD,02.12.2005
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i(...)
y
necesitamos tanto
Si solo supieramos
que
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo
conseguimos.
(...)/i
- Extracto de Todo, De "The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems (1946-1966)". Traducción de Sergi Puertas. | | |
| VoiD,03.12.2005
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La hermosura innata de la realidad brota inminente por cada poro de cada palabra del viejo.
iA Jon y Louis Webb, 26 de marzo de 1963.
Si piensan que la entrevista que me hizo Kaye estuvo dura, tendrían que haber escuchado después... cuando los dos nos habíamos entonado un poco:
K: "Escuchame, si el mundo fuera a terminar en 15 minutos, ¿Qué harías? ¿Qué le dirías a la gente?"
B: "No les diría nada".
K: "¡MIRA, no estas cooperando! ¡Si el mundo se terminara en 15 minutos, quiero saber qué harías!"
B: "Me tiraría a descansar un rato, como ahora".
K: "¡Pero qué le dirías a la gente, hombre, LA GENTE!"
B: "Que lleven monedas para el colectivo".
Y lo más raro de todo es que si vos les decís la verdad, creen que no estás cooperando.
bcharles bukowski/b/i | | |
| VoiD,07.12.2005
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A Douglas Blazek, 22 de marzo de 1966. (Extracto)
i(...) a veces pienso que esos tipos casi saben que están muertos, que son feos, que están gastados, y no quieren ver a nada ni a nadie feliz y despreocupado; ni siquiera pueden ver a nadie infeliz, del modo en que nosotros somos infelices. hay que hacerlo a su manera. un auto atropelló a mi perro después de mi ultima separación. le había dejado el perro a ella. los animalitos domésticos casi nunca mueren de viejos.
¡cómo odio este puto mundo y sus modos y sus valores! Blaz, te vas a recuperar del perro (los perros) muerto, pero no de aquello que lo mata: la bandera Americana. el dinero. la propiedad. los habitantes muertos de ciudades de horror, locura y miedo. cristo, cristo./i
-b Charles Bukowski./b | | |
| Carmen_Posada,08.12.2005
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i"La diferencia entre una democracia y una dictadura consiste en que en la democracia puedes votar antes de obedecer las órdenes"
"Sólo me siento feliz cuando leo acerca de suicidios, porque sé que hay otros votos en esa dirección."/i
b(Henry Charles Bukowski)/b
Parece que tenía sus ideas sobre política. Todas apuntan al no tener control sobre sí mismo. Un determinismo que lo llevaba a no hacer nada. Escribir y no hacer nada... Lamentarse y no hacer nada! | | |
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