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| ninive,25.01.2016
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crear una histori eligiendo personaje ambiente y estilo propuestos
* Un personaje
* Un escenario
* Un género o subgénero literario
Hasta el 10 de febrero, todo aquel que desee participar dejar hacerlo dejando su elección de las tres variantes.
Tened en cuenta que dejar propuesta implica seguir participando a lo largo de todo el desafío
Cuento con la presencia de 8 . | | |
| ninive,25.01.2016
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Estas son las tres variantes a elegir
Personaje
1 florista
2 empleado
3 prisionero
4 cantante (f o m)
5 pintor
6 médico
7 astronauta
8 borracho(alcoholizado)
Ambiente
1cementerio
2 bar
3 yate
4 circo
5 cueva
6 fábrica
7 universidad
8 bodega
Estilo
1 comedia
2 guión
3 romántico
4 aventura
5 poético
6 dramático
7 policial
8 fantástico.
dejen sus preferencias
AtencioN: ESTA VEZ EL PERSONAJE ELEGIDO SERÁ EL PRINCIPAL PROTAGONISTA. sE PUEDEN USAR DOS PERSONAJES DE LA LISTA COMO PERSONAJES SECUNDARIOS.
nO ES NECESARIO DECIDIR YA.
PIDO inscripción señalando PERSONAJE AMBIENTE Y GÉNERO y es optativo el uso de dos personajes secundarios de la lista.
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| glori,25.01.2016
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Elijo:
-Cantante
-Bar
-Fantástico | | |
| tuki,25.01.2016
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Elijo:
-Pintor (artista)
-Universidad
-Dramático | | |
| guy,25.01.2016
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Borracho
Yate
Comedia | | |
| -ZEPOL,26.01.2016
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Elijo astronauta, cementerio y romántico.
Aunque... como es la primera vez que participo no tengo muy claro como va la cosa... Pero ahí vamos. | | |
| rhcastro,26.01.2016
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Médico
policial
circo | | |
| yosoyasi,26.01.2016
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Elijo alcoholizado
médico
cementerio | | |
| crazymouse,26.01.2016
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Personaje: Prisionero
Ambiente: Bodega
Estilo: Poético | | |
| umbrio,26.01.2016
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| Empleado, cueva y de aventura. | | |
| nINIVE,26.01.2016
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Con la elección de umbrio completo la lista
Los que deseen participar deben pedirme qué variantes se les asigna
yosoy así . Tus variantes ya han sido tomadas SI TE ATRASAS TE ADJUDICO LAS ÚLTIMAS QUE QUEDEN
estado de la lista
1 florista BYOSOYASÍ (A CONFIRMAR)/B
2 empleado UMBRIOO
3 prisionero CRAZYMOUSE
4 cantante (f o m) ELEGIDO GLORI
5 pintor eleg. TUKI
6 médico RKCASTRO
7 astronauta -ZEPOL
8 borracho(alcoholizado) GUY
Ambiente
1cementerio -ZEPOL
2 barELEGIDO GLORI
3 yate eleg. GUY
4 circo RHCASTRO
5 cueva UMBRIO
6 fábrica BYOSOY ASÍ (A CONFIRMAR)/B
7 universidad eleg. TUKI
8 bodega CRAZYMOUSE
Estilo
1 comedia eleg GUY
2 guión BYOSOYASÍ (A CONFIRMAR)/B
3 romántico -ZEPOL
4 aventura UMBRIO
5 poético CRAZYmouse
6 dramático elegido TUKI
7 policial RHCASTRO
8 fantástico.ELEGIDO GLORI
La lista está completa
Los que deseen participar deben pedirme qué nuevas variantes variantes se les asigna
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| m_a_g_d_a2000,26.01.2016
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| Ninive, ¿te pido las variantes a ti? Si es así dame las que quieras y a ver qué sale. | | |
| nINIVE,26.01.2016
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| magda recibe las variantes budista-bosque- legendario | | |
| nINIVE,26.01.2016
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| marcellasant recibe las variantes Capitán de barco-jungla-aventura | | |
| yosoyasi,27.01.2016
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FLORISTA
ÁBRICA
GUIÓN | | |
| nINIVE,27.01.2016
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julianga recibe
borracha -desierto-comedia | | |
| JULIANGA,27.01.2016
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| borracha -teatro-comedia | | |
| nINIVE,27.01.2016
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Con 11 participantes se cierra la recepción de textos.
No olviden especificar las variantes usadas.
Los textos y los comentarios se dejan aquí y serán calificados como
bMUY BUENO-BUENO-REGULAR -FLOJO /b
Se apreciará fundamentar la valoración.
!!!!!!!!!!!!!!!Suerte a todos!!!!!!!!!!!!!.
La última fecha para enviar textos es el 10 de febrero
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| -ZEPOL,27.01.2016
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Bueno, acá va mi texto: ASTRONAUTA, ROMANTICO, CEMENTERIO.
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ONÉSIMO
Onésimo Canales no era un muchacho normal, al nacer le faltó oxígeno y esa Ipoxia le provocó consecuencias en su nivel de inteligencia y en su capacidad de lenguaje. Afortunadamente la lesión cerebral no era grave y pasaba por uno más del barrio, excepto en la escuela donde no daba pie con bola. Mientras la maestra se esforzaba por embutir en la mente de los muchachos los intríngulis del interés compuesto, la mirada de Onésimo brincaba por la ventana y se perdía en las montañas de la lejanía inmerso en quién sabe qué aventuras y desventuras.
Fue el profesor de Historia quien, al notar que el muchacho estaba siempre en la luna, lo bautizó como “El astronauta”, apodo que pronto se regó como pólvora entre todo el alumnado, de tal forma que nadie sabía su nombre de pila, pero por el mote era reconocido hasta por el jardinero de la escuela.
Quien se hubiera tomado el trabajo de analizar su personalidad, cosa que nadie hizo, habría notado que Onésimo era un romántico diamantino, a lo mejor porque tenía una delirante necesidad de afecto, sensación de la cual conservaba un lejano recuerdo de cuando su madre, ya fallecida, le acariciaba la cabeza, recostados ambos en la hamaca del corredor. Quizá esa fuera la razón, quizá esa la causa de que el muchacho se sintiera atraído y hasta succionado por Isabel, la compañerita de clases que también adolecía de una deficiencia, cojeaba al caminar resultado de una parálisis infantil mal atendida.
La chica era frágil, de tez pálida y de rostro amable que enmarcaba unos ojazos azabaches que traicionaban una igual carencia de amor. Las cosas que están predestinadas acaban por realizarse y así fue como una tarde de invierno, sentados en una banca del patio de la escuela, sin mediar palabra pertinente se sintieron novios y amalgamados por un destino común.
Por alguna razón, los dioses perversos, a veces nos inducen a caminar por sendas en flor perfumadas de arrayanes para clavarnos la garra de la desdicha oculta tras el robusto tronco de una ceiba centenaria.
Un día Isabel no asistió a la escuela y nunca más lo hizo. Su salud endeble no resistió los embates de la fiebre tifoidea y falleció cuando le faltaban dos semanas para cumplir los doce añitos. Si antes “El astronauta” era reticente para bajar de su mundo y pisar la tierra, en adelante su mente se pegó como señal de Wifi a un emisor celeste y no bajó de las nubes.
Dejó de asistir a la escuela y a partir de ese día cambió su rutina, religiosamente asistía al cementerio y se pasaba las horas sentado en la lápida de Isabel platicando, platicando cosas que nadie sabía ni se molestaban por averiguar.
Solo la anciana maestra intuía a cabalidad lo que pasaba por el ánimo del Astronauta y para sí misma murmuraba: debe ser lindo que a una lo amen así de esa manera…
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| julianga,28.01.2016
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Borracha….teatro…comedia
LA DAMA BORRACHA
Aunque la muerte le tenía prohibido el licor, la diminuta anciana de rostro cansino, ojos enrojecidos y brotados caminaba lentamente y de lado a lado por los pasillos del teatro Odeón dirigiéndose a uno de los salones donde ya se difundía la música del violín. Ese día se conmemoraba la llegada del nuevo siglo por lo que el citado salón con columnas y pisos de mármol se encontraba atestado de artistas, glorias del teatro, la pintura, la televisión, poetas, grandes empresarios, políticos y uno que otro bohemio que divertían a los potentados con excentricidades y exageraciones. Siempre había sido borracha por lo que sufría de una paranoia crónica que le urdía mirar la gente con un odio inconmensurable.
Ayudada de su bastón cruzó por el amplio salón e iba detallando los cuadros de famosos pintores que adornaban las paredes, porque inteligente y culta si era. Ya cuando logro sentarse después de luchar contra sus roídas caderas y su borrachera, pidió un aguardiente doble y que alivio. Y es que nadie de los presentes imaginaría que la poseedora de ese derruido cuerpo en tiempos pretéritos fue la prostituta mi famosa de todo Europa, siempre vivió ebria.
Y eso no era todo, como actora de teatro fue fenomenal. Ella misma con otras compañeras de la juventud decidieron crear un espectáculo que desbordara las buenas maneras de ese tiempo. Dedicadas escenas lésbicas al desnudo lograron en pocos meses reunir allí a exquisitos hombres y a mujeres impares capaces de romper los esquemas, las ataduras y los corsés de la sociedad de aquellas épocas.
En el teatro Rué de la Pernete situado en donde hoy está el Odeón iniciaban el espectáculo con una penumbra donde se mezclaban varios colores predominando inicialmente el violeta, luego luces artificiales daban un color rojizo y naranja que tras bambalinas s e perdía en un azul celeste. Ella una adolescente de apenas 15 años aparecía semidesnuda recitando sus versos sáficos. Luego se acostaba en un tálamo mientras que por otras puertas aparecían las jovencitas amigas se posaban en el tálamo junto a ella terminaban de quitarle la poca ropa que le quedaba y la acariciaban hasta conducirla a la enajenación y el éxtasis. La escena era muy fuerte... una a una la poseían en lo más íntimo, y a su vez cuando le tocaba a la beldad hacía lo propio con ellas haciéndolas felices hasta casi sentir la muerte. Cuando terminaban el acto las luces se iban apagando lentamente y a lo último solo quedaba el hermoso rostro de la actriz. Luego en un salón contiguo, los pomposos compartían con las bellas y bebían licores de toda clase, fumaban opio, marihuana, achís para al final terminar en grandes bacanales…
En todo eso pensaba la dama cuando sorbía más aguardiente. Ya estaba sonriendo pues igual estaba borracha. La vejez la había tomado por sorpresa sin embargo ella trataba de reconstruir el pasado sabiendas que los recuerdos asesinan hasta el más fuerte y poderoso. Se dedicaba a recordar para llamar a la muerte logrando con su sensibilidad atraer las más grandes sensaciones... Venían al salón las compañeros de ritual lésbico en el teatro sáfico y hablaban con ella entre las brumas de la decrepitud. Casi todas sus compañeras habían sido devoradas a temprana edad por el vicio y la carne mientras ella todavía tenía la desgraciada estar viva y lucida.
Ya muy borracha, se levantó y ayudada por su bastón se fue a a playa con su litro de aguardiente. Y el sol enrojecido y sangrante anunciaba su retirada. La actriz, la poetisa, la dama se sentó en una piedra y sintió la nostalgia que produce la guerra que la vejez sostiene con el pasado. Si hijos, sin marido, sin nietos, sin familia. La noche fue llegando y ella se quedó sola…saco una pluma y un papel y escribió su ultimo poema con el que hizo un barquito de papel que lanzo a las olas turbulentas que empezaban a retornar arrastrando caracolas, peces muertos y una que otra estrella de mar…
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| tuki,28.01.2016
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ONÉSIMO de -Zepol
Buen cuento: Muy bien escrito.La prosa poética usada resalta el romanticismo del texto pero creo que el ambiente en el que desarrola no es un cementerio, es una escuela. | | |
| tuki,28.01.2016
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LA DAMA BORRACHA de Julianga
Buen cuento: Bien escrito.El personaje y el ambiente logrados. No se si se trata de una comedia o del relato de una comedia, veré otros comentarios. | | |
| nINIVE,28.01.2016
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| -Zepol tu cuento no tiene pecas desde el punto de vista sintáctico. Bien relatado nos presentas un personaje que lejos de ser un astronauta es un niño unfeliz que se mueve en un ambiente que no es un cementerio. No necesito decir después de esto que el desfío esta vez no lo cumpliste. Tu cuento es BUENO pero no cumple con los requisitos del juego. | | |
| nINIVE,28.01.2016
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Julianga.
Decididamente pienso que tu cuento no me atrae en absoluto. Las escenas del teatro resultan faltas de gusto. Noto un apresuramiento en la entrega del texto, falta corrección y muchos errores los podrías corregir solo. Hasta la primera frase está mal expresada ¿la muerte le tenía prohibido el alcohol ,o la vida?
Las variantes están respetadas en el personaje y el ambiente. Lo de comedia sería para opinar Para mi el cuento es FLOJITO. | | |
| JULIANGA,29.01.2016
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| Aunque la muerte le tenía prohibido el licor,....??....Si, es flojito una buena calificación para mi, yo creí que ni lo leerían. las escenas son fuertes porque son prostitutas, lesbianas y viciosos... | | |
| lucrezio,29.01.2016
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Confieso no haber leído el texto de Julianga, pero como creo en que las palabras, en literatura, son libres como el vuelo de las aves, que nunca es lineal, como las ramas y las raíces.
Entonces eso de que la muerte le tenía prohibido el licor al personaje, me parece muy buena frase, porque, justamente, aferra el sentido de la frase y de la vida.
Recuerdo Steiner cita una frase de Beckett, confesando que la envidia casi lo enloqueció. Claro él echa troncos a la hoguera del verbo, pero se lo puede permitir, naturalmente.
La frase en cuestión es: “Equivócate mejor” (Fail better).
Cuando le aferré el sentido me pareció extraordinaria y, en lo sucesivo, trato de mejorar un poco a la vez, mis errores. No es fácil equivocarse mejor, pero hay que recomenzar siempre.
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| nINIVE,29.01.2016
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| lucrezio!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!el vuelo de las aves es una cosa, el sentido común otra | | |
| hippie80,29.01.2016
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Cómo puede ser lineal el vuelo de las aves si el mismo se ejecuta en tres dimensiones ?.-
A veces las comparaciones físicas y matemáticas pueden ser complejas... el sendero de las aves.-
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| -ZEPOL,29.01.2016
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Me alegra el haber atendido a los requerimientos y llamados a participar.
Si no se cumplieron los requisitos, bueno, lo importante es estar en la cancha...
Saludos cordiales y anticipo mis felicitaciones a los participantes. | | |
| guy,29.01.2016
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Mi opinión es que los dos textos son flojos.
-zepol se lleva todos los premios por tomarnos el pelo. Luego el malvado es uno. | | |
| lucrezio,29.01.2016
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| Quizás recordarás, hippie, lo que sucede en flatlandia con la esfera. | | |
| julianga,29.01.2016
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| Después de un profundo análisis y siendo consciente de mis limitaciones en este campo, informo a los participantes que he decidido renunciar, de paso, aprovecharé para llevar mis escritos a mantenimiento en la planta de producción y según el diagnostico me imagino que todos tendrán que pasar por las estaciones de bombeo...a niNiVE gracias por tomarse el tiempo para analizar...un honor para mí | | |
| lucrezio,29.01.2016
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Haces muy mal en retirarte, julianga, lo de ninive es una opinión, y como opinión tiene su lógica. Tal vez tu cuento no cumple con los requisitos para el juego o concurso.
Sin embargo ahora que leí la historia, me pareció muy buena, si hasta me acordé del gran Marqués.
Las descripciones de ese teatro sáfico donde dejó su belleza esa hermosa actriz de 15 años, son muy potentes, hay turbulencia, pecado, transgresión. Gente que va a los extremos del placer y la exhibición física.
Esa imagen de la vieja y fea actreiz, borracha y tortura por la nostalgia que escribe un poema, hace un barquito y lo arroja al mar, es un adiós a muchas cosas, diría al misterio de la vida. Apreciable este cuento, en mi opinión. | | |
| hippie80,29.01.2016
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No es bueno retirarse julianga, la critica es superación y ampliación pragmática de las facultades intrinsicas de cada uno.
Util es la critica cuando posee armonía y concepto tácito, demostración y prolongación intuitiva, las proyecciones de la critica son variables y obedecen a funciones relativas del tiempo.
Muchos autores son celebres con el concurso de obras que consideran de baja calidad.-
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| hippie80,29.01.2016
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Newton nos enseña que la esfera es solo la integración de multiples elementos infinitesimales, desde entonces Lucrezio, el concepto matemático de los elemento tuvo un modelo más pragmático e inconmensurablemente.
La teoría de Newton es perfectamente demostrable.-
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| rhcastro,29.01.2016
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| Se mueve, eso es bueno. | | |
| -ZEPOL,29.01.2016
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Yo miba retirar, pero paquel Guy no diga que le tomo el pelo (agradecido debería estar que entodavía tiene pelo) le dedico esta versión, fuera de concurso, puesto que ya me poncharon y no llegué ni a primera base. Para Guycito, con admiración, respeto y devoción. Y fervor. Y regocijo. Ahí va.
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ROMEO Y JULIETA EN MI VIEJO SAN JUAN
Las palabras en referencia eran ASTRONAUTA, ROMANTICO Y CEMENTERIO.
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Tres… dos… uno… ¡Ignición!
La nave se estremeció como gallina con accidente y entre una densa humareda comenzó a elevarse. Dentro, el primer astronauta de origen portorriqueño se sentía, más que nervioso, ansioso por cumplir con éxito la misión encomendada y dejar muy en alto el orgullo nacional boricua. Era su primer salto al espacio. Sus dos compañeros, en cambio, eran vaqueros experimentados en eso de jinetear cohetes.
Dejando una estela de humo blanco, el aparato corría hacia el cielo como galgo tratando de alcanzar la liebre. De pronto, lo que todos temían pero nadie se atrevía a verbalizar, el cohete explotó y el transbordador que portaba se dispersó en millones de pedacitos. En Houston las gargantas de los espectadores se unieron en un grito agudo y monocorde. Cinco años de preparativos, entrenos extenuantes e ilusiones amontonadas en los corazones de miles de personas se vaporizaron en segundos.
Romeo se vio a sí mismo flotando en el espacio tratando de abrirse paso entre las miles de migas de acero, extrañado de sentirse vivo. Pero no lo estaba. Y no lo sabía. Su espíritu, aun embutido en su traje espacial, intentaba orientarse en medio de la batahola de escombros y escoria técnica. Cuando logró un poco de visibilidad distinguió, no sabría decir si arriba, abajo, a la derecha o a la izquierda porque en el espacio no hay señales viales, una bola que identificó como la tierra de la que recién había salido. Y desde ahí, notó un parpadeo luminoso como si alguien intentara comunicarse con una linterna de mano. Técnicamente alfabetizado no tardó en comprender que se trataba de una transmisión en código Morse. Lamparazos largos, lamparazos cortos, el mensaje cifrado comenzó a cobrar significado en su mente.
Dos destellos largos (M) seguidos de dos cortos (I), destello corto, destello largo (A)… etc.
M-i a-m-o-r… ven, te estoy esperando…
- ¡Julieta! Vida de mi vida, panela que endulzas mis días amargos, rosicler brillante de mis amaneceres espaciales… Pero… ¿Cómo es posible? ¿Qué no te habías muerto desde el año pasado?
Más destellos. Más código Morse. Más mensajes chorreando amor.
- Romeo de mis amores, no tardes, búscame en el Cementerio Santa María Magdalena, el panteón del viejo San Juan, calle de los ilustres, lápida cincuenta y dos. ¿Crees que no te perderás?
- Perdido estoy ya por tu amor, tórtola de mis bosques otoñales. Orita mismo voy y te alcanzo.
Y accionando sus retrocohetes fantasmas, el Astronauta se zambulló hacia el planeta que al acortar distancia agrandaba su perfil como si una mano invisible lo inflara con tozuda persistencia.
Sentada en la lápida recién pintada, Julieta esperaba al amor de su vida. El abrazo que se dieron fue épico, homérico, legendario, monumental, etc. (Por favor Ustedes completen los adjetivos; me gana la pereza) Con el beso tuvieron problemas porque el vidrio del casco les impedía unir sus labios.
- Julieta ¿Crees que no me hará daño si me quito el casco? ¿La atmósfera de este sitio es respirable?
- Bodoquito celeste, quítate el casco, quítate esos guantes tan gruesos que te impiden acariciarme, quítate esos pantalones tan gordos y esos zapatones que parecen pezuñas, quítate todo mientras yo me quito la mortaja y amémonos como antes dentro de la penumbra de esta cripta que nos ocultará de las miradas de esos esqueletos libidinosos.
Protector y romántico empedernido, Romeo tapó los ojos de su amada.
- No mires, Julieta, que esos protervos esqueletos tienen parado el coxis.
Y de esa forma, el astronauta boricua, que en vida se distinguió por su romanticismo extremo y su cálida sangre caribeña que hizo temblar de pasión a cientos de deliciosas morenas con sabor de mango, níspero y quenepa, se despojó de sus vestimentas especializadas y se arrojó en brazos de su Julieta adorada.
Y así… pasó un día y otro día, un mes y otro mes pasó, y un año pasado había, mas de la cripta sombría Romeo nunca salió.
Ahora no me podrán argumentar que mi cuento no trata de un ASTRONAUTA, ROMANTICO, y que la acción no se desarrolla en un CEMENTERIO. ¿Te sigue pareciendo flojo, Guycín? Es que la vibración de los cohetes afloja cualquier cosa. Sabrás disculpar. Además, la RHCASTRO dice que si se mueve es bueno. Y ella sabe.
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| tuki,29.01.2016
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Don Zepol, no se engrane, no le bola a mi amigo Guyardo. No lo conoce? Todos sabemos quien es Zepol y como escribe. Este es un foro donde el que se calienta pierde y el que acepta aprende. Quedesé compadre, necesitamos de su critica literaria, usted sabe hacerlo.
Un abrazo | | |
| nINIVE,29.01.2016
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eN ESTA PÁGINA AZUL CASI TODAS LAS PROPUESTAS DE RETOS o de algunos foros es ayudar al escritor en ciernes a mejorar.Julianga podemos ayudarle a mejorar su texto. Tiene varias posibilidades a elelección.1 pedirme un repaso genera y corrección con esxplicaciones en forotalleres elrincon de correcciones de Ninive.2 puede pedir ayuda a los aquí presentes Puede peder ayuda a Leandro77 que tiene un foro de lectura y sugestiones.
Ve que zepol volvió a escribir su tema. Podría hacer usted lo mismo .se aceptan segundas versiones | | |
| rhcastro,29.01.2016
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| ¡Vaya! | | |
| rhcastro,29.01.2016
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Jajajaja Besos y abrazos al por mayor, ya que yo sé y ustedes no ¡Ja!
¿Alguien le dijo a yosoyasí que nadie la sacó del juego? | | |
| julianga,29.01.2016
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| Yo para nada estoy molesto, todo o contrario estoy sorprendido de la generosidad de todos especialmente de nINIVE...y por supuesto que ella tiene que ser "cuchilla" ...si o fuera así esto sería una recocha. Entonces escojo opción 1... | | |
| nINIVE,29.01.2016
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No sé lo que quiere decir que tengo que ser "cuchilla". Me limitaré a corregir errores ortográficos si los hay y de sintaxis que sí los hay y a señalarte cosas que se me ocurran. Te tomo la palabra recibirás la corrección al máximo en dos días.
Espero que muchos muestren tu modestia y pidan ayuda a quienes quieran. | | |
| hippie80,29.01.2016
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"En el arte no hay errores"
Un artista decía aquello, olvidé su nombre.-
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| nINIVE,29.01.2016
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| nosotros todos somos aprendices ,creo que nadie se defina artista aquí . hippie ¿por qué no participas en vez de sentenciar desde lo alto siempre? | | |
| hippie80,29.01.2016
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Necesito más experiencia maestra.-
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| JULIANGA,29.01.2016
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| "Cuchilla" Le es el apelativo que le damos en Colombia a los académicos (profesores) a los cuales es imposible pasarles la materia si uno no la domina. Son muy exigentes y merecen todo el respeto, el mismo que transmiten a sus alumnos. | | |
| Leandro77,30.01.2016
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Comentario de Onésimo.
Sin entrar en la cuestión de si cumple o no los requisitos del concurso, empiezo por alabar el estilo de Zepol, a quien he leído alguna vez y siempre me ha dejado con buen sabor de boca. Su estilo es discreto, cuidado, elegante. Lo que más me gusta de él es que no desborda, es decir, no cae en digresiones ni alarga las oraciones con subordinadas enojosas y relativas que marean, relativamente hablando.
Por eso, los fallos saltan a la vista enseguida. Cuando son pocos se ven más fácilmente. Yo suprimiría:
-"succionado", succionar por sus evocaciones (¿succionar?) encaja mal en el texto; a mí personalmente me hiere porque estropea lo que es bueno.
-Suprimir también ese anacronismo: wifi. La alusión a wifi en un texto con sabor a rancio, como que no.
Por lo demás, alguna que otra coma mal puesta. Lo de siempre. Zepol, mis más sinceras felicitaciones. | | |
| Leandro77,30.01.2016
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| Sobre el cuento del Romeo Astronauta: no lo hace romántico porque aparezcan declaraciones de amor y bla. Zepol, compórtese, que esto es semiserio. | | |
| yosoyasi,30.01.2016
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confirmo
florista
alcoholizdo
médico | | |
| nINIVE,30.01.2016
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| ok | | |
| rhcastro,30.01.2016
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| Creo que están jugando con el espacio eso es lo que creo. | | |
| crazymouse,30.01.2016
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Leer a zepol, igual que a otr@s cuenter@s, es aprender. Es la primera vez que participo en este reto y no tengo claro lo que he de hacer, en el sentido de que no sé si debo opinar, criticar o dialogar con quienes son avezad@s veteran@s en un foro en el que me considero un intruso por falta de conocimientos.
Cualquier reto, sea del tipo que sea, implica competir. Comprendo que competir estimula, pero también frustra a quien no gana. En fin, escribiré algo porque mantengo la palabra dada, pero creo que éste no es mi lugar. Ni mi intelecto, ni mi capacidad creativa, ni mi dominio creativo, alcanzan el mínimo necesario para estar al nivel de quienes participan en el foro. Personas a las que admiro y respeto.
Gracias. | | |
| crazymouse,30.01.2016
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Personaje: Prisionero
Ambiente: Bodega
Estilo: Poético
Hoy, en una noche en la que el insomnio alternó mi desvelo con tu pensamiento, me han sobrado horas para pensar en lo lento que pasa el tiempo cuando te espero y lo rápido que transcurre cuando se estás conmigo.
Quise dormir y no pude.
Finalmente, cansado de dar vueltas en una cama en la que faltabas tú, me levanté para buscarte en la red, en un amanecer casi negro en el que tampoco te encontré. Besar tu cuerpo en la pantalla del ordenador es mi obsesión, hasta que estemos juntos.
Y me regresé a una cama caliente en la que respiraba alguien que no eras tú.
No pude más. Hicimos el amor y su piel era la tuya, eran tuyos sus jadeos y tuyas las caricias que me daba. Era la miel de sus pechos dulce como tú. Sus labios húmedos, eran los tuyos...
Al final, vencido por el cansancio, el sueño y tu ausencia, me dormí.
___
Hoy, domingo, desperté con la sensibilidad a flor de piel y una inmensa tristeza, después de haber dormido mal, agotado por unas caricias que no eran las tuyas aunque lo fueran en mi fantasía.
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¿Por qué escribo ésto si no hay un PRISONERO, si el ambiente no es una BODEGA, y si el estilo no es POÉTICO?
Porque el PRISIONERO es libre.
Porque la BODEGA es un sueño.
Porque POÉTICO es todo lo que intento escribir y jamás lo consigo.
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| Albohrz,30.01.2016
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| si wenas.. puedo participar? lo peor en la vida es no intentarlo... espero respuesta, indicaciones asignación de personajes y demás... | | |
| julianga,31.01.2016
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Hagale raton ya somos dos para el paredon.
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| Albohrz,31.01.2016
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buenas... se que soy nuevo aquí, de pronto me eh apresurado, pero preferí no darle mas vueltas al asunto, pues creo que la mejor o quizá la única manera de aprender es estrellándose, por lo menos para mi es así, un saludo y espero no seáis condescendientes con migo por ser novato, tiradla con toda... gracias ...
personaje :El mago
ambiente :el infierno
género; apocalíptico
Los ocho codazos…
Su látigo ni inmutaba mas a las bestias, apenas si le miraban los viejos leones cuando les hacía sonar tal perrero decrepito cerca de sus erizadas melenas, el público bostezaba, cansado con ojos entrecerrados como quien no se asombra ni con el estrépito de un volcán en erupción, no era para menos, la vieja y sucia carpa, incapaz de retener por completo las tormentas de los últimos tiempos permitía espacios encharcados donde los niños preferían entretenerse saltando y salpicándose lodo antes que unirse al letargo anestésico de la función infame de este circo pos apocalíptico el cual presentaba fusiones todos los días en diferentes horarios, eran tiempos raros, los perros ya no se olían las colas, el mundo estaba con la cabeza hacia abajo, las cigüeñas preferían vender sus encomiendas antes que terminar el trabajo, el licor ya no embriagaba, los ciruelos salían de los referís y los arboles eran un extraño recuerdo de unos pocos abuelos quienes tenían aun la osadía de comunicarse cara a cara, el único que de veras encendía con furor cada función era el viejo mago de los dardos y la capucha a cuadros, sobre él se tejían muchas historias, se decía incluso que esa vieja capucha a cuadros se la había ganado jugando a los dados con el demonio, después de lo cual le había cambiado su alma por un sorbo de vodka, que dicen arde aun y eternamente en su interior, su acto era impredecible e incalculable nunca se sabía lo que podría suceder, los niños solían mirarse llenos de terror e intriga cuando sonaban las notas que anunciaban su entrada, tras lo que salían despavoridos de la vieja carpa del circo, se escuchaban algunas toces celosas de espectadores que cabeceaban cercanos al sueño cuando comenzaba su función el humo invadía todo el lugar, nunca se sabía lo que te iba a tocar si tenías la suerte o la desgracia de ser alcanzado por alguno de sus venenosos dardos, incluso hay relatos genuinos de personas que dicen haber tenido regresiones a espacios/tiempos diferentes, en los que el agua se podía beber directamente de los ríos, y se podía conservar con los animales bajo el sol de una tarde de verano, pero esto era solo un sueño, un sonido, o un color más en la mente, el imaginarios de aquellos condenados cavilantes quienes ya no discutían, ya no festejaban, ya no podían morir, y mucho menos sentir, solo hacían la parodia complaciente a aquello que habían construido, el mago no era un personaje, era solo una excusa, un sabor quizá en el paladar, a sexo, a carne podrida porque nada tenía sentido, no había escapatoria ni final por que no se puede escapar de algo que seguimos construyendo día tras día…..
Mario despertó después del octavo codazo que le propino su esposa cercano al final de la película, a la salida del cine Mario le comento a su esposa que había tenido un sueño quizá una visión del infierno… en la que el demonio le abría las puertas de su paraíso y le incitaba a entrar, Mario, cavilante, indeciso miraba por entre la puerta y el cornudo personaje lo que su reino escondía y solo recuerda haber divisado allá lejos una vieja carpa amarilla sucia y raída de lo que parecía ser un viejo circo de barrio….. | | |
| tuki,31.01.2016
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Sra. Nineve. No sería conveniente abrir un anexo a este reto? Me parece que somos demasiados. Ocho es un buen número para leer y comentar en término razonable.
saludos
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| nINIVE,31.01.2016
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| Si , también me parece abundante la participación que por un lado es excelente y por otro retarda. Esta vez me equivoqué pero si sucederá la próxima vez haré dos grupos . Gracias tuki | | |
| nINIVE,31.01.2016
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| Alborhrz texto Los ocho codazos. Un buen estreno ,escribes con soltura y corrección. El estilo apocalíptico ni yo sé como es y supongo que está bien, pero el lugar de la acción no ha sido contemplado y te quita valor . el desafío pode que se cumplan los tres requisitos. Hasta ahora realmente pocos lo han hecho y se han usado caminos laterales no válidos. El final de que todo es un sueño es demasiado trillado y entra en la clasificación de lugar común. Te bejo un BUENO pero... | | |
| Albohrz,31.01.2016
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| ah.. ok nINIVE, muchas gracias por el espacio, y la oportunidad de participar ... | | |
| -ZEPOL,01.02.2016
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| Leandro77, gracias por sus oportunas observaciones. Es usted una persona estupenda. Y lo digo de a deveras. En relación a su llamado a comportarme bien porque la cosa es medio seria… pos no va poder ser. Usté no lo sabe, pero yo se lo cuento, de chiquito me caí de un quinto piso y ni se imagina el tremendo beso que le di al pavimento. Dende entonces quedé así. Me encantaría poder complacerlo, pero no hay por donde. Ah, me olvidaba, mi papacito tuvo que pagarle a la alcaldía la reparación de la acera. Apelo a su benevolencia para obviar mi mema inestabilidad. Un día de estos me haré revisar. Pero tengo miedo. A veces quedan peor… | | |
| -ZEPOL,01.02.2016
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Don TUKI:
"Don Zepol, no se engrane... etc" No, don Tuki, suficientes granos me ha dejado la chicungunya y el zika. Su mercé puede estar tranquilo. Y muchas gracias por sus halagüeñas palabras hacia mi persona. No le voy a decir que no las merezco. No le voy a decir que las merezco. Mejor no le digo nada... | | |
| julianga,01.02.2016
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| Yo nunca me había sentido tan realmente en un infierno como ahora que leí a Alborhorhrz | | |
| yosoyasi,01.02.2016
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LA FLORISTA (comedia)
En una esquina e un pueblo.
Llega una anciana con su canasta de flores y cómodamente se sienta en su sillita y pregona su mercadería
Llega el marido, alcoholizado.
_¿Qué, te querés parecer a
la de la película esa, que canta: cómpreme este ramito pa’ lucirlo en el ojal_?
_no te da el cuero, vieja_
_Vo, lo que tené que hacé, es quedarte en casa, prepararme el morfi, que después tengo que ir a laburá_
_¿Vos trabajar-¿ _ Si no podés ni mantenerte erguido_ Lo que deberías hacer es irte al médico y tomarte la presión( si te queda algo)
_¿A cuánto el ramito, señora?_ ¡las margaritas, $5.00, las fresias, $8.00 y la rosas $15.00 ¡_
Habla el marido.
Le sale más barato que una botella, don. Y encima queda bien con su jermu_
La mujer , destella odio por los ojos.
_¿Vio, don?_ Encima que le hago propaganda, se me enchiva_
Se va, tambaleando sé, tropieza y cae sobre el asfalto. Se le despelleja la cara.
Lo llevan a una salita de primeros auxilios y termina delante del médico.
_¿V io, doc?, uno trata de andar derecho por la vida y nunca falta un borracho, que la embarre.
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| yosoyasi,01.02.2016
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| quiero pedir disculpas, pero traté de hacer lo mejor posible | | |
| yosoyasi,01.02.2016
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florista
alcoholizado
guión | | |
| nINIVE,01.02.2016
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Querida tu ensayo es bueno aunque breve. Una miniatura dos pinceladas. Has respetado muy bien el tema diálogo y agregaste un personaje. eN CUANTO AL AMBIENTE TE CORRESPONDÍA fábrica pero cuando preguntaste la última vez te confirmé por error este que ambientaste en la esquina de un pueblo. MEA CULPA. Hay que repasar los trazos de diálogo. No se repite el guión cuando sigue hablando el mismo personaje cuando se sigue después del guión que cierra no se escribe con mayúscula, El guión no reeplaza al punto
ejemplo
_¿Vio, don?_ Encima que le hago propaganda, se me enchiva_
corregido
-¿Vio, don?-encima que le hago propaganda, se me enchiva.
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| hippie80,01.02.2016
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encima es una palabra bastante rara.-
Es folklorica? | | |
| lucrezio,01.02.2016
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Pura Rae, hippie, es "además".
No confundas con encina, árbol maravilloso. | | |
| yosoyasi,01.02.2016
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GRACIAS, CREÍ QUE NO ESTABA TAN BIEN.
HARÉ OTRO | | |
| yosoyasi,01.02.2016
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se puede tomar otras variantes?
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| hippie80,01.02.2016
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Por favor Lucrezio, no nombre a la innombrable, a la oscura, a la macabra, a la tétrica, a la detestable RAE.
Aunque debe ser solo que no conoce aquella agrupación terrorista de la lengua.
Lucrezio, la RAE está controlada, dominada y gobernada por vejetes macabros y sanguinarios, ocultistas, ilusionistas y maestros de la mentira. Cada domingo acuden a las plazas de toros a gozar como sádicos mientras el cobarde torero tortura al inocente animal.
Con este breve ejemplo se convencerá :
Torero : (Según la rae) = hombre gallardo y valiente...
Que verguenza, todos sabemos que el torero es un bastardo, hijo de 500 padres cuya caracteristica principal es la cobardía.
Jamás consultaré a ese compendio terrorista llamado RAE.-
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| rhcastro,01.02.2016
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Multik, mi abuelo y yo.
Lera provenía de una familia de campesinos que querían para ella lo sencillo del campo, pero le gustaba el arte por lo que a muy temprana edad se fue a Kyiv en busca de oportunidades. Estudió piano y tenía una voz privilegiada, aunque en aquellos años cuando el país atravesaba por cambios políticos y económicos tuvo que emigrar en busca de mejores oportunidades. Fue en Rusia donde conoció a Oleksander cuando salía apresurada de una academia particular de baile donde fue a solicitar trabajo y él la derribó por accidente mientras sus cosas personales recorrían la acera con el impacto. La invitó a tomar una bebida caliente para compensar su torpeza y ella le comentó sus problemas.
Oleksander por el contrario de Lera, provenía de familia económicamente estable en Moscú, pero desde joven tuvo problemas de conducta y un día, cansado de presiones decidió escapar con Lera donde la libertad. Había ahorrado lo suficiente para empezar una nueva vida en América y fue así como juntos emprendieron el viaje.
En Estados Unidos de América las cosas no eran tan fáciles como parecían, en especial cuando deseas borrar tu pasado y empezar una nueva vida. Oleksander no podía ejercer su carrera trunca . Por otro lado Lera se conectó con una vieja amiga que trabajaba en un circo y fue ella quien ejerció influencia para que la contratasen. Así fue como Oleksander y Lera se vieron envueltos en la magia del escenario circense.
El ''Big Aplle'' los acogió con generosidad y su cuento de hadas se realizó por más de tres años, hasta que decidieron formar una familia. La vida en el circo fue mejor de lo que esperaban hasta que llegó Daryna a sus vidas, quien a pesar de su corta edad nunca olvidó el circo y al payaso ''Toto''.
Daryna nació en una casa rodante en México, entre magia, baile y música.
Sus padres a veces la cargaban en el trapecio y volaban bajo las luces de colores, pero la vida cambió cuando tuvieron que establecerse para que Daryna
ingresara a pre escolar. Necesitaba una vida estable. Eso le dijeron. Los días de fiesta y maravilloso mundo del circo no volverían más.
Los años transcurrieron y lo que parecía una vida normal, no lo fue. Para Daryna la escuela no resultó como para los demás.
Nada de lo que tenía le gustaba. Sus padres eran artistas y esto también los hacía diferentes, al menos cuando recordaba los días felices en la carpa.
Las niñas comunes nacen en hogares comunes, donde la madre y el padre no saltan varios metros al vacío. Ella por el contrario no podía ni
visitar a los abuelos y siempre sentïa un gran vacïo en su corazón.
Dejar el circo no solo significó dejar la magia del escenario, también padecían una pobreza inenarrable porque no sabían hacer otra cosa que bailar, soñar, entrenar y traficar con droga, bueno... Eso lo aprendieron después.
Daryna sufría de acoso constante por parte de los niños. No parecían perdonarle ser distinta tanto en lo físico como lo mental. Se sentía sola en la escuela, en la casa donde se escuchaban
discusiones constantes y entraban y salían personas desconocidas.
Oleksander aprendió diversos oficios para desarrollar como eventual, pero al final terminó como muchos desempleados en México.
Lera tocaba un pianillo portátil que llevaba a todas partes. Después de ser unos padres espectaculo, ahora montaban espectäculos en todas partes. Parecïan sucios y mal vestidos además de que no entendía que es lo que había hecho para que la dejaran de amar.
A Daryna llegaron hasta a golpearla y ellos ni se enteraron. En la adolescencia se relacionó con vagos, gente de paso que se encuentra en cualquier esquina y que está en situaciones de abandono muy similares.
Empezó a fumar mariguana y después se metió de todo. La llegaron a internar en centros de re adaptación y ella sentía que querían alejarla porque no la querían. No había a qué o quién re adaptarse si volar no era posible y el último amigo que tuvo fue un payaso.
Ernesto, uno de sus conocidos y acompañante de vicios, le preguntó porqué se comportaba como niña tonta, inmadura, le dijo que era preciosa, pero le desagradaba esa inconformidad que se percibía al expresarse, ese sentirse víctima como si mereciera tratos especiales, le explicó que todos sufrían de diversa manera y ella como respuesta empezó a llorar entre abrazos y besos, pero no como se abraza y besa a otro ser humano, no... Ella se abrazó como se abraza la vida, con ese temor extraño de perderla en cualquier momento.
Ernesto confundió el abrazo, era imposible comprender a un ave siendo humano y la manoseó sin que Daryna se opusiese ¿Por qué habría de hacerlo? A nadie le importaba.
Aquella tarde, sería la primera función del ''Big Aplle' en la ciudad. Se escuchaban maravillas.
-¿Me llevas? -preguntó tímidamente-
_¡Claro! -dijo Ernesto, pensando tenía dinero hasta para llevarla al hotel-.
Los altavoces comenzaron a sonar esa hermosa música de show.
un mundo de fantasía que por instantes te hará olvidar problemas, condiciones o cualquier situación que te incomode.
Daryna pegaba de brincos en aquellos tablones que parecían iban a desprenderse de las bases metálicas ya que antes de entrar consumió algunas drogas que le dio Ernesto, quien no paraba de afilar los dientes pensando en el premio mayor.
Le compró globos y soltó cuando salieron los acróbatas.
Rodearon el escenario todas esas chicas de trajes ceñidos con lentejuela y se integró sin que alguno pudiera hacer nada para evitarlo. Eran artistas comosu madre y allá, donde los hombres seguro estaba su padre. En unos cuantos saltos trepó a lo más alto y en un intento de tomarse resvaló y cayó al vacío ante las miradas incrédulas de payasos, contorsionistas, domadores, público y presentadores.
Ernesto se confundió entre la gente, se hizo como de humo aprovechando todo tipo de trucos para evadirse
del interrogatorios que seguro, le meterían en problemas con lo que llevaba encima y había dado a la chica.
La gente no sabía si aquello era parte de un espectáculo montado previamente, o si de verdad allí se estaba
muriendo alguien.
De entre los observadores surgió un anciano vestido de payaso, un viejo al que la chica reconoció inmediatamente
_¿Y Multik?- preguntó Daryna-
Él aún sin identificar a la persona en el suelo, revisó sus heridas y le pidió no esforzarse, pero insistió:
_ Yo sé que lo has cuidado
Fueron sus últimas palabras.
El anciano que también era el encargado y médico veterinario de los animales, intentó recordar, pero ya su memoria fallaba demasiado, aunque... Hubo algo que le preocupó.
Evitó que fuese movida del lugar. El dueño del circo canceló la función y habló a la policía. Lo menos que queríes que alguien del público falleciera en el escenario, pero estaba allí. Sucedió. Ese accidente para el que se entrena tantas horas en evitarlo, les había jugado una mala pasada. Sabía que le crearía problemas y entre maldiciones pidió a la taquilla entregaran al público nuevas entradas para la próxima función.
El ulular de una sirena interrumpió en el lugar, pero no hubo que hacer.
A los pocos minutos llegó el ministerio público haciendo preguntas, a lo que respondieron lo que sabían, esa chica
se tiró a matar.
Nadie la conocía. Fue el suicidio más extraño del que se hubiesen enterado. Porque claro, sin más antecedentes todo apuntaba a un suicidio
Como si quisiera ser ¿ estrella antes de morir? -decían- ¿Miraste que sonreía? preguntaban unos a otros mientras el rostro de Daryna mantenía una helada mueca de satisfacción.
Fuera del circo entre el tumulto de gente que aún no se marchaba, el agente martínez seguía investigaba si alguno vió si la chica estaba acompañada o algún detalle que ayudara a la identificación, pero no, era imposible entre tanta gente agregar algún dato relevante a los hechos.
Muy temprano los periódicos repartieron por toda la ciudad la imagen en primera plana de Daryna y sus padres fueron informados por uno de los vecinos quien llegó corriendo con el periódico en la mano.
Inmediatamente hicieron maletas y tomaron el primer avión a otro país. Como era de esperar entre vecinos se armó el chisme. Ninguno podía creer que fuesen tan fríos ante la tragedia.
Los empleados del circo fueron visitados días después por la policía, hicieron preguntas extrañas que ninguno entendía.
El médico veterinario escuchaba de lejos mientras el hombre trataba de comprender la relación de la chica accidentada con sus empleados. Lo veía levantar las manos exaltado y entonces comprendió todo ¿Cómo no se dio cuenta ?
_Volvió a casa - interrumpió el payaso-
_ ¿Cómo? _ Pregunta extrañado el hombre-
_ La joven, preguntó por Multik
_ ¿Ella conoció a Multik? ¿Cómo sabes ? ¿De qué hablas papá?
_ Hablo de la pequeña Natalka, no pude quedarme con la duda de quien era la chica después de preguntar por Multik
_ ¿Mi hija? ¿Por qué recordaste a Natalka ? Me confundes ¿Qué tiene que ver mi hija con todo esto?
_ ¿Su hija dice?- interrumpe el agente martínez- Tendrán que acompañarme.
El viejo payaso junto con su hijo acompañaron al teniente al ministerio público, donde ya tenían los resultados de las pruebas de ADN que el anciano mandó a realizar a la chica después de que mencionara a aquel pequeño mono con el que su nieta jugaba de niña.
_ ¿Alguno de ustedes me quiere explicar?
_ ¡Y la madre? _-preguntó Aleksey, dueño del circo-
_¡Ah! ¡Existe una madre! -Exclama exasperado un agente que está tras un pequeño escritorio-
_ ¿Cuánto tiempo tenía sin ver a su hija?-insiste el teniente-
_ Tenía dos años cuando se la llevaron, ahora tendría diecisiete
_ ¿Quién se la llevó?
Vienen a su mente las risas escandalosas de la niña cuando él y Polina jugaban en el trapecio, reacciona con nostalgia, tiempo perdido... Dolor nunca reclamado ni derecho exigido.
_ Era mi esposa, teníamos a nuestra pequeña Natalka cuando entró aquel mago de nombre... ¿Cómo se llamaba papá?
_Oleksander _-Contesta el viejo- Oleksader sí, venía con él una joven muy bella, este... Su novia, creo que trabajaba en el trapecio contigo y Polina.
_ ¡Ah! Si, Oleksander, pero un día desapareció con mi esposa e hija y desde no supe más de ellas -sin lograr disimular un sentimiento-
_ ¿Las buscó? ¿Demandó? ¿Y la novia se quedó con usted?
_ No, él estaba solo la chica lo había abandonado un mese antes. Yo amaba a mi esposa tuve que respetar su decisión. No debía mantenerla a la fuerza.
_ ¿Me está diciendo que se prestó para eso? ¿Que los dejó ir así nada más?
_ Pensé que volvería ¡La espero aún!
_ Bueno, terminemos con esto -Levanta la voz el licenciado del ministerio- Tu hija estaba drogada.
No encontramos a tu esposa y no sabemos si alguien acompañó a la joven a la función.
_ ¿Cuándo me entregarán el cuerpo ? -Pregunta Aleksey, en el dolo natural de cualquier padre-
_ Los forenses siguen trabajando, pero ahora necesitamos saber el paradero de la madre ¿Cómo dijo que se llama?
_Polina, Polina Kuchnir
_ ¿Kuchnir? No, no... Ese no es el reporte que acaba de llegar.
Nos informan que la madre de la chica es de nombre Lera y el señor Oleksander, el supuesto padre, se acaban de marchar rumbo a Kyiv.
_ ¿Ucrania?
_Así es
_Pero ella es la novia de Oleksander, la que lo abandonó ¿Dónde está mi esposa? ¿Con quién vivía mi hija?
¡Polina! ¡Polina dónde está?
_ ¿Y lo pregunta hasta ahora? Eso quisiéramos saber, quien es quien en todo este lío
_Creo que estamos ante un caso de secuestro y asesinato -murmura el licenciado del ministerio público-.
_ ¡Y nosotros que atendímos un suicidio! - un agente-
_¡Está hablando de mi hija! ¿Qué clase de humanos son ustedes?
_No se exalte por favor. Lamento mi falta de tacto disculpe
le seguiremos informando y lamentamos su pérdida.
_¿Eso es todo?
_Vámonos hijo - agrega el viejo veterinario-
_¡No entiendo papá! ¿Por qué se mató? ¿Drogadicta? ¿De que va todo ésto están jugando conmigo?
_Lo siento hijo, todo lo que hice fue por ti, yo jamás quise lastimarte - le tiembla la voz y gruesas lágrimas recorren el rostro-. te diré lo que pasó - dice, mientras se desprende pintura de sus ojos.
_ ¿Qué pasa padre? No entiendo
_Yo estuve enamorado de Polina. Antes de ser tuya fue mía y la amé más que nadie, más que a ti incluso ¡Estaba perdido, como un loco!
Tuve que soportar verla contigo, con el único a quien no podía matar en mis celos arrebatados. Fui yo quien pagó al mago para que la desapareciera ¡Lo siento hijo!
¡No me importaba nada en ese entonces! ¡Les regalé a Natalka porque era igualita que se madre!
Sé que nunca me perdonarás y no lo prentendo, pero quiero que sepas que si alguno debía estar muerto ese soy yo.
_Multik... Compré ese mono el día que nació Natalka ¿Recuerdas ? Lo vestiste y la hiciste tan feliz.
Giró sobre un pie y se fue. Nunca más lo volvería a ver.
Fin. | | |
| glori,01.02.2016
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(cantante-bar-fantástico)
Consuelo
La pelea fue por ella. Y es que a los hombres siempre nos ha encantado competir por una mujer así.
Ana es hermosa. Les cuento que a veces sueño con su boca en forma de corazón y sus ojos azules.
Aquella noche “El loco Peralta” se había mostrado más obsesionado que de costumbre. Insistía en bailar con Ana, pero ella lo rechazaba.
Yo cantaba en ese bar, y la verdad que no quería problemas; así que cuando Ramón la invitó a tomar unas cervezas le dije: -Viejo ¿por qué no invitás a otra?
Ramón no quiso hacerme caso; la chica le interesaba.
El lío se armó mientras yo cantaba una de esas baladas empalagosas que nunca fueron de mi agrado, aunque al público le gustaban.
Iba por la mitad de la canción cuando me sorprendió el sonido de un botellazo o algo así.
De la cabeza de Ramón comenzó a manar un hilo de sangre. Ana lloraba y “El loco”, que estaba borracho, gritaba incoherencias. Pedro, el hermano de Ana, lo golpeó varias veces hasta hacerlo reaccionar. El encargado del bar intervino para restablecer el orden.
En ese momento me sentí mareado. Creo que caí al piso. Lo demás no lo recuerdo...aunque cada noche siento que todo sucede otra vez. La sensación es tan vívida... el rostro de Ana se inclina y murmura suavemente en mi oído: "todo va a estar bien".
Ella sabía de qué hablaba; porque al rato estaba cantando de nuevo. Lo mejor es que Ana me ofrecía su grata compañía sobre el escenario. La gente coreaba las canciones del dúo que habíamos improvisado.
Reinaba una tranquilidad absoluta. "El loco Peralta", sentado al lado de Ramón, que ya se había recuperado, aplaudía contento. Pedro bebía un trago mientras nos escuchaba con una sonrisa en su rostro bonachón.
Seguí cantando durante horas. Aún lo hago. Todas las noches. Aquí: en el viejo bar. Y lo haré siempre. Porque ese día "El loco" no hirió solamente a Ramón. La bala lo rozó (no fue un botellazo) y luego impactó en mi pecho.
La cosa fue grave, parece.
Yo encuentro consuelo pensando que alguna vez Ana se acercará un poco más y sin querer rozará mis labios con los suyos. O me ilusiono imaginando que un día podré acariciar su larga cabellera rubia.
Tal vez crean que esto es ridículo, aunque todos sabemos que los sueños le dan sabor a la vida.
Lo que pocos saben es que también hacen más dulce a la muerte.
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| nINIVE,01.02.2016
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| eXCELENTE ,muy bien llevado el relato y la ambientación es excelente. Si no hubiera sabido que se trataba de estilo fantástico hubiera tenido más dificultad en comprender el brusco pasaje del final. Sombrero | | |
| tuki,01.02.2016
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pintor-universidad-dramático
bMastroluigi/b
Desde adolescente, Luis Ruiz Cota presintió que el arte habitaba en su destino. En los tonos de color intenso, sus ojos descubrían la forma perfecta, la línea elegante… y allí quedaban fijos, extasiados, admirando aquellas pinturas que alimentaban sus sueños de convertirse en pintor.
Estudió bachillerato artístico en la “Escuela de Bellas Artes”. Durante los cinco años que duró la carrera, sus manos adquirieron destreza para dominar el pincel, el buril, el óleo, el acrílico y las técnicas que necesitaba conocer para devenir profesional. Completó su formación académica en Artes plásticas en la “Universidad Nacional del Arte”, donde aprobó la Licenciatura. Siendo ayudante ad honoren desde el último año en el taller básico de dibujo y pintura, a nadie sorprendió, que al poco tiempo de haberse graduado, fuese nombrado profesor titular de dichas cátedras.
Docente a tiempo completo, descansaba en su atelier en el ático de la universidad, pintando febrilmente hasta altas horas de la noche. Aunque más reconocido como profesor de pintura, Luis era un pintor exquisito. “Mastroluigi”, seudónimo con el que fue bautizado por sus alumnos, estaba convencido que el camino a seguir por un pintor en búsqueda de identidad era el Manierismo, estilo artístico situado en el siglo XVI. En sus ponencias, reivindicaba la corriente pictórica que la crítica de la época definió como imitación de la maniera de los grandes maestros del Alto Renacimiento.
Su pasión lo condujo a profundizar sobre la obra de pintores que abrasaron ese estilo: Giorgio Vasari, Girolamo Da Carpi, Palma el Joven, Pellegrino da San Daniele, Battista Naldini, Ludovico Buti y Daniele da Volterra, entre otros. Los trabajos más importantes de Daniele, se basaron en diseños de Miguel Ángel.
Desaparecido el maestro, por encargo del papa Pio V, cubrió los genitales del “Juicio Final”. También estudió la obra de los grandes maestros renacentistas inspiradores de los manieristas; Tiziano, Miguel Ángel, Rafael… y en particular, el Da Vinci retratista.
Sea en su atelier, como en las concurridas clases de Pintura III, Luis pintó más de trecientos retratos al óleo sobre tabla, Sus alumnos oficiaban de modelo y como premio se llevaban un retrato firmado por “Mastroluigi”. A pesar de ofertas tentadoras de galeristas de prestigio, jamás expuso ni vendió un cuadro.
En su única visita a Italia, adquirió dos reproducciones al óleo de Leonardo; “La dama con l'ermellino”, que representa a la joven Cecilia Gallerani, amante de Ludovico Sforza y "La Belle Ferronière", que, según Luis se trataba de la amante del moro en una edad más avanzada. Guardaba ambas obras en el ático, solo las exponía en los seminarios de “Historia de la Pintura”, dictados anualmente, con el objeto de explicar la técnica pictórica del artista Toscano.
En uno de los cursos de Pintura, descubrió una alumna con el rostro idéntico al de Cecilia Gallerani, “La dama con l'ermellino”. El maduro profesor, se enamoró de la joven. A pesar de su timidez, no pasó demasiado tiempo hasta abordarla y ser correspondido. Se convirtieron en amantes.
Pasó quince años felices junto a “Cecilia” –como el la llamaba– ,hasta que esta, perdió la vida en un accidente de tránsito.
El dolor de Luis por la pérdida de su amada se transformó en insoportable. Sus colegas y alumnos, notaron alarmantes síntomas en él; se acentuó su marcada afición a la soledad, adquirió el hábito de encerrarse a beber en el ático y ausentarse frecuentemente de sus clases. Consultado el médico acerca de su estado de salud, habiéndole atendido, el diagnóstico fue terminante: se trataba de monomanía aguda. Para salvarle la razón era preciso someterlo a un tratamiento riguroso. Luis fue internado en una clínica siquiátrica. Separado de la universidad y sin “Cecilia”, indiferente, permitió ser recluido. Solo llevó consigo, una caja con oleos, telas y pinceles. Nada más necesitaba para sentirse bien en sus delirios. Mastroluigi” no regreso a su mundo. Se arrojo al vacío desde su habitación del quinto piso.
Mientras desalojaban el ático que había sido atelier del pintor, camufladas detrás de un armario, encontraron dos magníficas pinturas al oleo. Sin duda se trataba de obras terminadas de Luis, sin título y sin firma. Desde entonces “Cecilia joven” y “Cecilia adulta” están expuestas en el hall de entrada de la universidad.
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| JULIANGA,01.02.2016
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LA DAMA BORRACHA (BORRACHA-TEATRO -COMEDIA) CORREGIDO..
La diminuta dama de rostro cansino tenía prohibido el licor pero ella se empeñaba en desafiar a la muerte. Tenía los ojos enrojecidos y caminaba balanceándose por los pasillos del teatro odeón en dirección a uno de los salones donde ya se escuchaba la música del violín.
Ese día se conmemoraba la llegada del nuevo siglo por lo que el suntuoso salón de columnas y pisos de mármol estaba atestado de artistas; glorias del teatro, de la pintura, de la televisión, poetas, grandes empresarios, políticos y uno que otro bohemio que divertía a los presentes con sus excentricidades y exageraciones.
La dama se emborrachaba desde hacía muchos años, alguien podría pensar que siempre había sido borracha y no se equivocaría. A causa de su continuo estado de ebriedad sufría de una paranoia crónica que la hacía mirar a la gente con gran odio.
Cruzó el amplio salón ayudada por su bastón e iba observando. Los cuadros de famosos pintores porque inteligente y culta, sí que lo era. Cuando logró sentarse después de luchar contra sus roídas caderas y su borrachera, pidió al mozo un aguardiente doble que le proporcionó un alivio inmediato. Nadie de los presentes podría imaginar que la poseedora de ese derruido cuerpo en tiempos pasados había sido la prostituta más famosa de toda Europa. Aún entonces vivía ebria.
Como actriz de teatro había sido fenomenal. Ella misma con otras compañeras de la juventud decidió crear un espectáculo que desbordara las buenas maneras de ese tiempo. Escenas lésbicas al desnudo lograron en pocos meses reunir allí a refinados hombres y a mujeres impares capaces de romper los esquemas, las ataduras y los corsés de la sociedad de aquella época.
en el teatro rué de la pernete situado en donde hoy está el odeón iniciaban el espectáculo con una penumbra donde se mezclaban varios colores predominando inicialmente el violeta, luego luces artificiales daban un color rojizo y naranja que tras bambalinas se perdía en un azul celeste. Ella era entonces una adolescente de apenas 15 años que aparecía semidesnuda recitando sus versos sáficos. Luego se acostaba en un tálamo mientras que por otras puertas aparecían las jovencitas amigas que se echaban junto a ella y terminaban de quitarle la poca ropa que vestía. La acariciaban hasta conducirla a la enajenación y el éxtasis. La escena era muy fuerte... una a una la poseían en lo más íntimo, y a su vez cuando le tocaba a la beldad hacía lo propio con ellas haciéndolas felices hasta casi sentir la muerte. Cuando terminaban el acto las luces se iban apagando lentamente y por último solo quedaba iluminado el hermoso rostro de la joven actriz.
Más tarde, en un salón contiguo al escenario, los invitados especiales compartían con las bellas licores de toda clase, fumaban opio, marihuana o hachís hasta culminar la velada en grandes bacanales…
Recordaba la dama aquella época mientras bebía el aguardiente. La vejez la había tomado por sorpresa pero ella trataba siempre de reconstruir el pasado a pesar de saber que los recuerdos matan hasta al más fuerte y poderoso. Casi todas sus compañeras del ritual lésbico habían sido devoradas a temprana edad por el vicio y la carne mientras ella todavía tenía la desgraciada estar viva y lucida.
Ya muy borracha, se levantó y ayudada por su bastón salió del teatro y cruzó a la playa llevando su litro de aguardiente.
El sol ensangrentado anunciaba su retirada. La actriz, la poetisa sáfica de ayer, la borracha de hoy se sentó sobre una piedra y sintió toda la nostalgia delo que no había tenido nunca: hijos, marido, familia.
La noche fue llegando y ella se sintió sola, muy sola…sacó de su cartera una pluma y un papel y escribió su ultimo poema con el que hizo un barquito de papel que lanzó a las olas que en su va y ven arrojaban a la arena caracolas, peces muertos y una que otra estrella de mar…
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| yosoyasi,02.02.2016
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sa mi me agradaron todos, pero debe ser la falta de experiencia.
cuando le tome la mano... | | |
| guy,03.02.2016
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Veo que nadie va a decir que todos los textos son malos.
Bueno, yo lo digo. | | |
| Dimitri_Paria,03.02.2016
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| ¡interesante opinión de un especialista en escribir malos textos! Irrefutable. | | |
| rhcastro,04.02.2016
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| Gracias por tu opinión a mi texto en mis cuentos guy, y si, tienes razón después lo haré con más calma. Abrazos. | | |
| ninive,04.02.2016
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Yo creo que los que participan a este desafío no comprenden en pleno el significado que tienen en una p´+agina literaria la exposición de textos escritos sobre una pauta definida de antemano.
No solo se trata de incentivar la creación, es un pedido de ayuda para que los cuenteros amigos vayan dejando su opinión y permitan mejorar el texto o poner en evidencia los defectos. Esto no se puede hacer con extensión en los comentarios de home que no permite eldiálogo.
Hasta ahora muy pocos han colaborado en la parte comentario y sólo jiulianga pidió ayuyda y la recibió y mejoró su texto La Dama borracha. | | |
| guy,05.02.2016
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alcoholizada yate comedia
Ja ja ja
—Pija chica, infierno grande… ¡Hombres, Lourdes! ¡Hombres! ¡Así son! —dijo Dana como quien da por concluida la conversación. Isabela y Lourdes estallaron en carcajadas.
El río planchaba manso el espejo del cielo a las siete de la tarde. Las mujeres charlaban tiradas en la blanca y elevada cubierta de proa apenas tapadas por las bikinis. Dana, de 35 años, era la más joven.
El yate de 15 metros de eslora se hallaba anclado cerca de la orilla entrerriana, más precisamente las tierras de César Spinoza, quien también era dueño y timonel de la embarcación. Su esposa, Isabela, animaba la charla con las mujeres de los invitados. Habían bajado desde el lado uruguayo en una relajada travesía. Los tres hombres bebían Martini en popa; ellas, Gin tonic adelante.
Mariano se recostó en la banca lateral y se quitó las gafas de sol. Acabó su Dry Martini y buscó la atención de Esteban, que estaba parado a la entrada de la cabina bajo el alero.
—Qué buena mano tenés para hacer esto, loco —le dijo.
—El paisaje inspira —contestó Esteban. Ambos quedaron viendo la lejana línea amarillenta que empinaba en un verde opaco la costa uruguaya.
—Y el vermut seco —opinó César.
—Y la aceituna —insistió Esteban.
Mariano celebró las intervenciones con una sonrisa. Tenía 55 años, y desde hacía poco más de cuatro estaba casado con Dana, su tercera esposa. Se le notaban los kilos de más.
César, sentado sobre la aleta babor frente a Mariano, levantó la copa de la mesa que los separaba, le hizo un gesto de brindis y acabó la bebida de un sorbo.
—Che, en serio, la combinación justa este trago —le dijo a Esteban.
—En un buen cóctel sentís todos los ingredientes. Este no es la gran cosa, pero eso hay que saberlo cuando te ponés a mezclar. Me lo enseñó un barman en Cartagena —dijo Esteban.
La embarcación casi no se hamacaba en la modorra del atardecer. Los hombres siguieron charlando de viajes y de tragos unos minutos. Hasta su posición llegaban intermitentes las agudas risas de las mujeres.
Dana se incorporó con cierta torpeza y anduvo tres pasos hasta la baranda.
—Marea un poco esto, ¿no, chicas?
—Te tomaste tres… qué querés —dijo Lourdes.
—Dejala, nena. Yo a su edad también me tomaba tres. Ahora al segundo me duermo —dijo Isabela.
—¡Ay! ¡Yo decía el barco! —protestó en broma Dana.
Isabela y Lourdes andaban cerca de los 60, pero lucían las bikinis y las pieles bronceadas por el sol con naturalidad.
Dana quedó parada junto a la baranda de cara al norte. Apenas unos pájaros, una boya en el canal hacía un punto de luz y más allá, en el fin de las aguas, la línea del horizonte borroneaba una orilla de nubes a la luz de un sol ausente. Se aferró con la mano izquierda al perfil horizontal superior, con la derecha se hurgó la entrepierna y desplazó la lycra hacia la ingle. Se inclinó sobre la baranda y flexionó las rodillas separando las piernas. Así dispuesta se puso a orinar hacia fuera.
Lourdes, que la observaba, rio tapándose la boca y le señaló la escena a la otra. Isabela se mordió el labio inferior, negó con la cabeza en una sonrisa cómplice, y le hizo la mímica de acercar el pulgar separado del puño a los labios fruncidos. Entonces ambas exteriorizaron las risas.
—Como los hombres —dijo Dana sin mirarlas. Se había mojado un poco las piernas y la malla.
—Hablando de hombres. Vamos con los chicos y de paso nos vestimos —propuso Isabela.
—Lo lindo de anclar acá con este clima además de la vista es que no llegan los mosquitos. Y pensá que en la estancia los muchachos ya deben haber empezado el asado —decía César.
—Ah y este silencio a esta hora es una delicia —dijo Mariano, justo cuando aparecieron en fila las mujeres; Dana era la última.
—¿Cómo les fue con los tragos allá solas? ¿Se pusieron al día? —indagó Esteban.
—¡Bien! Te digo más, hay una que no pasa el control de alcoholemia, ¿sabés? Vos fijate —contestó Isabela.
—¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! A ver si me hacen el cuatro, che —bromeó Mariano.
Isabela se apoyó un tobillo en la rodilla y estiró los brazos hacia los costados, quedó unos segundos quieta en esa pose, le hizo un gesto y pasó por al lado de Esteban rumbo al camarote.
—¡Ah! Vos querés el cuatro. Yo te voy a dar el cuatro —irrumpió Dana. Entonces se puso en cuatro patas de espaldas a los hombres sentados e improvisó una especie de baile perruno: movía rítmicamente en círculos y de arriba abajo la cadera con las manos y los pies en el suelo, y luego se dio de nalgadas con una mano, como si ella misma fuera bestia y jinete.
Todos quedaron callados. Los hombres no podían quitar los ojos de aquella figura, una frondosa cabellera rubia sobre la retaguardia tersa y de huesos marcados que se abultaba donde los glúteos se tragaban la tanga de lycra turquesa y surgían el par de muslos fuertes, las pantorrillas y por fin los pies descalzos, todo en la tonalidad del bronce propia del verano jovial.
Lourdes fijó la vista en la cara de su marido; era evidente que aquella mujer lo excitaba, tanto al suyo como probablemente a cualquier otro marido que ella conociera. Pasó por atrás de la joven y fue donde Isabela también a cambiarse.
—Listo, pelado. Poné un poco de música ahora, que esto parece un velorio —dijo Dana, ya de pie y como quien se siente autoridad.
En efecto, Spinoza era calvo y de tez lampiña. Un hombre alto de piel más bien oscura que, aunque entrado en años, conservaba los rasgos físicos de deportista. Vestía bermudas grises, chomba blanca y sobrios zapatos náuticos.
—¿Qué música?… ¿Ahora?… Con lo lindo que se está acá lejos del barullo.
—No sé, pelado. Poné un poco de onda, dale, no seas Drácula… Y vos, Esteban, divino, podrías prepararme otro Gin tonic, ¿no?
Esteban obedeció. César no siguió con la cuestión de la música ni se movió de su lugar.
El espacio no era muy amplio. Dana se alejó lo más que pudo de la mesa y se ubicó en una silla plegable. Los hombres ya se habían acomodado en las bancas a babor y estribor, y habían iniciado una conversación tranquila. Cuando llegaron las mujeres vestidas y calzadas quedaron los cinco sentados alrededor de la mesa.
—Menos mal que volvieron, chicas. Estos ya están hablando de comida —dijo Dana en voz alta.
—¿Qué pasa? ¿Ya tienen hambre? —preguntó Lourdes.
—No, che. En serio. ¿Te diste cuenta de que estos la van de cultos y de empresarios pero siempre terminan hablando de comida? ¿Cómo puede ser que hablen de comida, loco? ¡De comida! ¡Hasta un cerdo disfruta lo que come! ¡Media pila, loco! ¡Son deprimentes! ¡Y después van al médico por el colesterol y toda esa cosa cagona de controlarse!
—Y después las gordas somos nosotras —siguió Isabela.
—No. No. No. No me entendés —insistió con la cabeza Dana, y con el vaso en la mano.
—¡Sí, nena! Nosotras tenemos que estar divinas y ellos no, eso querés decir —dijo Lourdes.
—Hay otra cosa. Olvidate de nosotras. Yo digo que les sale el cavernícola que tienen adentro.
—¿No estarás exagerando un poco, querida? —le dijo serenamente Mariano.
—Vos callate, mirá, que sos el primero que puede estar cuatro horas hablando del platito de mariscos que se comió en uno de esos restaurantes de mierda que te cagás de hambre y pagás fortunas como si, no sé, te hubieras echado cuatro polvos al hilo… ¡como si pudieras!
Todos rieron.
—¿Pero se entiende o no se entiende lo que quiero decir? —gritó. Bebió un sorbo e intentó acomodarse el flequillo con una mano.
—Bueno, pero no es la gran cosa tampoco, ¿o no? —se metió Esteban.
—Sí. ¿Sabés que sí? Es una mierda. Es un narcisismo vicioso y egocéntrico, no sé. Comete un churrasco y dejá de joder, loco. ¡O hablame de otra cosa! ¡eh! Contame algo que no pueda decir un pelotudo cualquiera… Mirá el amargo este… le pedí música y no me dio bola, y ahora está súper contento porque un día en Lisboa se comió un pulpo… déjense de joder, flaco.
—Bueno. Está bien. Proponé vos un tema de conversación —contestó César.
—¡Pero dejala que diga lo que quiera, che! —dijo su mujer, y le hizo una seña con la cara, como pidiéndole paciencia o comprensión.
—Hay un punto —interrumpió Lourdes—. Uno cuando se va de viaje come distinto que cuando está en casa… como que se cuida menos, disfruta más. Por eso pasa que se recuerda la comida como algo excepcional, algo especial… ¿será eso, Dana?
—Qué especial ni qué especial. Hay que ser pija floja —dijo Dana como enojada. Terminó la bebida y dejó el vaso en el piso. Enfocó los ojos verdes al cielo, o a ningún lado, y se masajeó las sienes con ambas manos.
—Pero a ver, ¿y a vos de qué te gusta hablar? —le dijo su marido.
—Vos deberías saberlo, gordo, no te hagas el macanudo acá.
Otra vez hubo una risa general, pero Mariano quedó serio. Por unos segundos nadie dijo nada.
Dana levantó el vaso y se lo llevó a la boca, comprobó que estaba vacío y volvió a dejarlo en el piso con una mueca de fastidio.
—¿Y? ¿Me callo yo y nadie dice nada?
—Te estábamos escuchando, nena, y era divertido —contestó Isabela.
—Yo lo que quería decir —empezó Esteban y le hizo un guiño a su mujer— es que una vez fuimos con mi hijo mayor a un recital de Roger Waters en River. Estuvo buenísimo; al pibe le fascinó también, mirá. Había un chancho volador y un efecto de un helicóptero que hasta parecía que te movía los pelos porque te aterrizaba al lado… El sonido una barbaridad, más si tenés en cuenta lo que es la cancha de River, viste, inmensa y sin techo… se oía como con auriculares. Al final rompen un muro… Y lo mejor de todo, eh, ojo, ¿sabés qué fue lo mejor de todo, la cereza de la torta? Te digo: los espectaculares panchos hacen ahí; nos comimos como cuatro cada uno, con Coca Cola bien fría.
Otra vez todos, aun Dana, rieron fuerte.
—Che, Esteban, ¿me preparás otro de estos? —dijo Dana.
—Tranquila, mi amor, que el día no termina acá —le dijo su marido y le hizo señas con las manos.
—A vos no te gusta hablar de comida pero bien que le das al trago, ¿no? —dijo Lourdes.
—Es otra cosa. Yo no voy a contar mañana que me tomé un Gin tonic de tu marido como si hubiera escalado una montaña, como estos tipos —contestó Dana, despectiva, con la voz grave.
—Hablando de tomar Gin tonic —cortó otra vez Esteban—, hay un hotel en Miami...
—En Miami los hoteles son de mentira —lo interrumpió Dana—. No sabés. Una vez fuimos con este y estábamos garchando fuerte… Me entendés. Un poco de quilombo hacíamos, eh, no te lo voy a negar. Pero yo en una me di la cabeza contra la pared sobre el respaldo de la cama… ¿podés creer que se hizo un agujero? ¿O no, gordo? ¿O no?
En las últimas preguntas alzó la voz y señaló con la cara hacia donde estaba el marido. Nadie decía nada. Esteban hizo un gesto de seguir su anécdota, pero no pudo.
—No era yo. No era conmigo —dijo Mariano.
—Sí, querido… ¿No te acordás?… Ese hotel… cómo se llamaba…
—Nunca fuimos juntos a Miami, Dana. Igual no importa —cortó él.
—¡Claro! ¡Lo que yo digo nunca importa! ¿No? ¡Lo que yo digo nunca te interesa! —gritaba.
—Bueno. Bueno, igual Esteban iba a decir algo de un viaje… —intentó descomprimir Isabela.
—¡No! ¡Yo digo que fue con vos, gordo!… ¡Me trata de pelotuda!… ¡De borracha me trata este!
—Ay pero decile que sí, Mariano. Qué poco tacto, che. Me extraña de vos —intervino Lourdes con cierta ironía, o acaso molesta.
—Bueno, sí. Fuimos a Miami y se rompió la pared —dijo Mariano.
—Claro. Como a los locos. Como a los locos me trata. Ahí está. Ahí lo tenés.
—Ah, pero al final nada te viene bien a vos —dijo Esteban y, excepto la pareja, todos rieron.
—¡Yo quiero que no me trate de loca delante de los amigos! ¡Eso quiero!
—Bueno, Dana. No es para tanto, che. Dale —le dijo Isabela.
—Pero oíme… a vos tu marido no te trata así, ¿no? Porque vos sos una señora, vos sos la madre de sus hijos… y en cambio yo… yo soy la boludita alegre acá, ¿no? El payasito soy, ¿no?
—No es así, Dana. No es así. Vos sos mi mujer. Nadie te trató mal —interrumpió Mariano, siempre con serenidad.
—¿Sabés qué? Tenés razón. No eras vos. Era un cubano. Un negro con un pedazo así. Así de grande la tenía el negro —le hizo la seña de medida con las manos.
Los demás rieron fuerte esta vez, también su marido, acaso sin notar cierta expresión de ira o de tristeza en la cara de la joven.
—Che, Dana. Todo bien, eh, pero contanos qué pasó al final con la pared —dijo Esteban entre risas.
—¿Qué pared? —contestó ella.
Otra vez volvieron a estallar en carcajadas.
—¡La pared del hotel, nena! —dijo César.
—¡Ay! ¡Qué poca imaginación, che!… que se rompió porque era de yeso o algo así. Qué va a pasar, ¿no, Dana? —Isabela se hizo cargo de la respuesta.
—No era un cubano. Era un portorriqueño —dijo Dana.
—¿Y cuándo fue? —la interrogó César con cierta sorna, y su mujer lo reprimió con un codazo débil seguido de una mirada hostil.
—Fue un día. No sé. Hace mucho. El día que me di cuenta de que este gordo seco y cansado nunca en la vida me iba a dar un hijo… y que no tuvo ni tiene huevos para decírmelo, para decirme que no, que no voy a ir con nadie a ningún recital. Me voy a vestir —cuando terminó de hablar ya estaba de pie. Un enorme carguero pitó no tan lejos, en el canal al sur, casi en medio del río. Alguien sugirió volver. Vieron que en la costa ya habían encendido las luces.
Tras dos minutos de lenta marcha el yate llegó al muelle, donde un hombre esperaba. Lourdes, Esteban e Isabela fueron los primeros en pisar las tablas. Mariano se apuró a descender la escala y una vez en el muelle extendió los brazos para atajar a su mujer. César dirigía desde la cubierta al hombre que manipulaba las amarras. Dana llevaba un vestido corto y escotado y blanco con grandes flores dibujadas a trazos en colores primarios y zapatillas de lona blancas. Cuando ella pisó firme Mariano le cedió el paso, se le puso a la par y la tomó de la cintura antes de emprender la caminata. Desde allí se veía el sendero iluminado en tierra. Una brisa débil traía el olor a césped recién mojado. Volvió a pitar fuerte el carguero en el canal, entonces Dana giró en dirección al río y con este movimiento se apartó de su marido. Él quedó sosteniendo el vacío con la misma mano y la observó alejarse medio paso hasta donde sus dedos no podían tocarla; ella levantó la vista hasta donde las luces altas de aquel barco del canal se hundían en la oscuridad repentina del cielo.
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| ninive,05.02.2016
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GUY :quisiera decirte que me gustó pero los diálogos tan porteños me caen mal. La culpa es mía que no estoy acostumbrada a ellos. El cuento respeta en pleno las variantes si hubiera una mención especial para quien mejor arma un cuento utilizando bien las variantes te aseguro, el premio sería tuyo, En el cuento aparentemente frÍVOLO mucha denuncia social, la protagonista merecía más vida interior. Conocer sus conflictos,sus miedos. El narrador que has elegido no puede hacer ese trabajo y nos presenta gente que habla se mueve se pelea,se aguantan pero no viven como humanos se quedaron pegados al cuento, Podrías hacer de este cuento el principio de una novela.
lO CALIFICO COMO bUENO+GRACIAS | | |
| tuki,06.02.2016
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bJa ja ja/b de Guy
bExcelente cuento: Después de leerlo cuatro veces, hacer una crítica seria repetir las palabras de Nínive. Me queda sólo comentar la excelencia de los "diálogos porteños".
A mi no me gustan los escritores satisfechos. La mejor tradición de la literatura rioplatense, está construida por narradores inciertos (Borges, Uhart, Fogwill, Levrero). No sólo en Ja ja ja, en sus magníficos cuentos, Guy no hace correr el tiempo, lo detiene. Allí reside su talento, su mundo esta hecho de personajes negativos, taciturnos, anónimos. Su modo de mirarlos, le produce un modo de decir, un estilo, que se opone a las tradiciones en las que el narrador está convencido del orden de las cosas. No aclara ni completa una realidad conocida. Revela, o mejor dicho, ella misma es una realidad única, distinta.
Me queda la cuestión del diálogo, de la transformación del habla oral y popular porteña en escritura necesaria y poderosa. Mal leído (como generalmente lo hacemos con los cuenteros de la pagina) Guy puede confundirse como un escritor costumbrista. Nada de eso, lo suyo es vanguardia de Boedo.
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| -ZEPOL,06.02.2016
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Yo no tengo muchas luces, y las pocas que tengo parpadean con más frecuencia de lo que quisiera. Dada mi escasa capacidad, prefiero cobijarme y asociarme al criterio de gente privilegiada, favorecida por el destino con un cerebro tan potente como una presa hidroeléctrica capaz de iluminar ciudades enteras.
Guy dijo que todos los textos son malos. En consecuencia, me apego a su diagnóstico, dictamen y veredicto. TODOS LOS TEXTOS SON MALOS. Yo no se por qué, pero él sabe. Y el que sabe, sabe.
Y ahora si me disculpan debo marcharme. Tengo que ganarme la vida vendiendo panes con chorizo en el estadio. Hasta luego. Y si nadie me echa de menos me sentiré mejor. Sucede que también soy tímido y no me gusta hablar de mí.
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| BRINCALOBITOS,07.02.2016
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“ONÉSIMO”, de Zepol…
Para empezar, el personaje no es “astronauta” por más que lo llamen así. Y, aunque parece más autista que otra cosa, si romántico la mayoría de sus aventuras suceden en un lugar distinto a cualquier cementerio.
Dicho esto… La mitad del relato se emplea en informar de las circunstancias escolares del protagonista, de dónde procede el mote por el que se le conoce y de la penosa existencia de la criatura.
Luego, con una extensión mucho menor para dotar de presencia a la niña que lo encandila, el relato prosigue con algunas delirantes expresiones… “…el muchacho se sintiera atraído y hasta succionado por Isabel…”… o… “…sendas en flor perfumadas de arrayanes para clavarnos la garra de la desdicha oculta tras el robusto tronco de una ceiba centenaria… “
Y, la conclusión, tan fortuita como el elemento que la desencadena, abunda en lugares comunes y alguna otra pieza singular: “…en adelante su mente se pegó como señal de Wifi a un emisor celeste y no bajó de las nubes… “
En definitiva, un cuento previsible que se pretende sentimental.
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| BRINCALOBITOS,07.02.2016
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LA DAMA BORRACHA, por julianga
Efectivamente, la “actora” bebía mucho. Hasta emborracharse. La acción sucede en lo que se dice un teatro, bueno. Pero comedia no es.
Por lo demás, está lleno de errores, no de erratas, de errores. El autor emplea un tramo apreciable de lo escrito en describir- mal- una- supuesta- escena de perversión y nos lleva a un final intrascendente.
Así pues, mal escrito.
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| BRINCALOBITOS,07.02.2016
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CONSUELO, por Glori
¿Hay cantante? Sí. ¿Hay bar? También. ¿Es fantástico? Depende de lo que la autora entienda por fantástico. Desde mi punto de vista, no. Salvo que mencionar una oportunidad onírica al final valide la premisa.
Muchos de los personajes se originan en la primera palabra que los menciona. Como criaturas que, a la orden de un dios caprichoso, aguardan sus órdenes para aparecer. Así, sin antecedentes que justifiquen su inclusión en el relato, salvo que la identidad de la cantante y de aquella por la que se pelean justifique un reguero de presencias que correspondan con cada acción que se propone.
No llego a distinguir quien es el narrador o narradora, por qué el cuanto se llama “Consuelo” y me pierdo definitivamente, al menos, entre no muchas palabras.
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| glori,07.02.2016
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| Lo malo, si breve, se soporta mejor. Jaja!!! | | |
| julianga,07.02.2016
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El autor emplea un tramo apreciable de lo escrito
en describir- mal- una- supuesta- escena
BRINCALOBITOS con usted que pena
……. yo estoy con mi escrito cometiendo
Contra el pudor angelical una falta
Imperdonable, ordinaria y la moral ofendo
BRINCALOBITOS por dios no sea tremendo
No me digas sus cosas en voz alta
Que las cuenteras lo estarán oyendo.
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| yosoyasi,07.02.2016
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| interesante el cuento de r,castro | | |
| lucrezio,07.02.2016
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Seguramente el escribir al interno de reglas fijas, pero que permiten, incluso, mayor libertad creativa que el dejar vagar la pluma sin ton ni son a merced de la "inspiración", es un ejercicio difícil, pero estimulante.
La literatura combinatoria, de una belleza sin igual, escrita por los maestros, se mueve en el marco de inviolables reglas matemáticas.
Por ejemplo: La vida instrucciones de uso. | | |
| BRINCALOBITOS,07.02.2016
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JA JA JA, por guy
Hay alcoholizada, hay yate, pero, ¿comedia?: ni un ápice. En el mejor de los casos tragicomedia. Y solo por el principio, hasta la escena en la que la protagonista orina. Todo lo demás es tragedia.
Tampoco entiendo bien el título.
Eso sí. Da gusto leerlo. Me cansa la lectura de textos extensos en una pantalla de ordenador y, sin embargo, no pude dejarla hasta el final. Precisamente el final del relato me gusta mucho. Es puro ambiente, puro decir sin abundar en explicaciones.
Felicidades.
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| tuki,07.02.2016
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| Don BRINCALOBITOS. Y a mi para cuando ? | | |
| tuki,07.02.2016
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| Perdone la correccion don -ZEPOL, "sanguche de chorizo (o choripan) en la cancha" | | |
| BRINCALOBITOS,08.02.2016
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LOS OCHO CODAZOS, por Albohrz
Personaje “El Mago”, lo hay. Ambiente “el infierno”, no. Género “apocalíptico”, no.
No comprendo el título, no sé cómo se justifica.
Si se trata de escenificar una pesadilla, el autor consigue un revoltijo. Una demostración clara de quiero y no puedo.
Pero no hay nada más.
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| BRINCALOBITOS,08.02.2016
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MASTROLUIGI por tuki
Cumple las tres premisas con las que se comprometió.
Dedica tres cuartas partes del relato a hacer un recorrido biográfico y expositivo de lo que es un estilo artístico antes de ir con el nudo del asunto. Ocurre que, una vez encontrado el nexo entre vocación, profesión y pasión, resuelve esta última en pocas e irrelevantes líneas. Tan pocas que confirman las anteriores como muchas y pesadas.
Lo que sigue es previsible y tampoco importa mucho.
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| BRINCALOBITOS,08.02.2016
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LA FLORISTA por yosoyasi
Florista hay, fábrica, no y guion, menos.
La verdad es que es un despropósito de texto. No cabe decir más.
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| BRINCALOBITOS,08.02.2016
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SIN TÍTULO por crazymouse
Como el autor afirma en el mismo texto que es objeto del presente comentario, “no hay un PRISONERO, si el ambiente no es una BODEGA, y si el estilo no es POÉTICO"
Por lo demás, irrelevante.
Por cierto, el "PRISONERO" que escribo está tomado del original.
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| BRINCALOBITOS,08.02.2016
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MULTIK, MI ABUELO Y YO por rhcastro
Premisas: médico, policial, circo…
Para dictaminar si se cumplen las premisas debiera haber leído bien el texto y, lo cierto, es que no lo hice. La narración comienza con una breve semblanza biográfica de uno de los personajes, luego aparece otro que choca con el primero y, en tres líneas más- véanse las dimensiones del relato- ya están de “amigos” y viajando a Estados Unidos… A partir de aquí leí a saltos, cada vez más espaciadamente y cuando se acaba el circo, concluyó para mí el relato. Demasiado largo para lo escasamente aportado contando sobre todo con lo que quedaba.
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| tuki,08.02.2016
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| Gracias BRINCALOBITOS. El altisimo nivel de tus comentarios me obligan a meditar sobre mi futuro como escritor. | | |
| rhcastro,09.02.2016
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Lo bueno que no lo ''leyó bien'' brincalobitos, de otra forma tomaría en serio su comentario.
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| lucrezio,10.02.2016
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| Es que bricalobitos leyó tu texto brincando. | | |
| guy,10.02.2016
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| Ya que esto terminó, propongo que nos pongamos a analizar el texto de tuki para saber de qué época es el pintor ese. | | |
| lucrezio,10.02.2016
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| Bastaría decir "época indeterminada", y los potenciales lectores se ahorrarían el ladrillo. | | |
| tuki,11.02.2016
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| Me falta el comentario de Leonardo 77 el "maestro" de lucrezio, desde derribamos el muro. | | |
| yosoyasi,11.02.2016
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mil disculpas por mi olvido, pal proximo estoy atenta
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| -ZEPOL,11.02.2016
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Don Brincalobitos:
Agradezco su comentario. No, la verdad no lo agradezco, lo digo por cortesía elemental. Sólo que pierde usted su tiempo. El texto que comenta fue eliminado (por mí y por la coordinadora) de entrada y en consecuencia su acotación, además de superflua es irrelevante.
Pareciera que usted lee los textos muy por encima con el sólo propósito prefijado de buscar protagonismo. Bueno, está en su derecho si eso le hace feliz. Pero no nos niegue el derecho de pasar de largo ante sus comentarios baratos y nada consistentes.
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| julianga,12.02.2016
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| Algunos practican a diario el ejercicio de cotar nombres, mutilar verdades y criticar con palabras afiladas. Pero tambien el corazon es un escudo y detras de su latido solitario es posible caminar sin armas | | |
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