Cuando llegué a este lugar en las tibias costas del pacífico quedé maravillado con la abundancia. Provenía del interior de la república y alli todo era distinto. Destaco una pequeña región en el golfo de México donde el agua potable sencillamente fue un lujo, pues la mayoría de la población bebía de cisternas donde habitaban todo tipo de bacterias y patógenos. Imaginará que las consecuencias se hacían a la vista y ¡Vaya que sí! A ojo de buen cubero podría decir que el 20 por ciento sufría algún tipo de amputación por lo que aquella región se sería para mi inolvidable.
Un poco más al norte, allá por el centro constaté que tal líquido vital no solo escaseaba, sino que había que esperarlo entre 20 y 30 días para llenar contenedores que abastecieran escusados y lavaderos por tal período, así que la cosa era seria.
Estaba acostumbrado a la abundancia, pero no lo sabía. Es lo que pasa cuando crees carecer de una cosa y resulta que eres afortunado en muchas otras. Hasta que no te amplias comprendes lo infantil que suenas cuando como un borrico escandalizas por tan poco. Pero bueno, volvamos al pueblo de Buenaventura, donde usted tiene en casa las llaves que quiera con chorros a gran presión de tan preciado líquido y no solo eso, puede salir y juntar el alimento sin pagar por el ni medio centavo. Perdón, me equivoqué... podía quise decir.
Las personas en Buenaventura estaban tan acostumbradas al derroche que llegaron a pensar que exterminar especies era de lo más normal. Usted caminaba por vereda abajo o arriba y era lo mismo; los cadáveres de pez aparecían por toneladas por ser de la clase con espinas o considerada de calidad pobre, ya que a en Buenaventura se comía de filete para arriba. Así, el camarón que no fuese del tamaño de la mano, era sencillamente una porquería.
Confieso que llegué hambreado de allá del sur, a mi las porquerías me sabían a loterías por lo que me sentía millonario ante aquellos camarones cortos. Tragué tantos que no sé como no morí de la enfermedad del rico que abunda en ácido úrico hasta que un día, se acabaron.
Todo se acaba mi amigo, el mar se rebeló y lo que antes era para mi solito, poco a poco se extinguió y por ahi supe que vedaron esta especie por un par de años para su recuperación.
Me bañaba entre lizas y corvinas que saltaban justo a mi lado. Los lobitos, gaviotas y pelícanos estaban siempre atentos a tomarlos en el aire y eso a mi me causaba un gran asombro porque aparte de abrir la llave y contar con el agua potable más limpia de todo México, tenía alimento sin costo tan solo estirando un poco el brazo para recoger una pequeña red tirada al muerto.
En aquellos años comerciaba jaibas vivas (no sabía matarlas) que en manojo ofrecía a los turistas. No sé si las compraban porque eran tan grandes y azules que parecían luchadores enmascarados dentro de la cubeta contenedora, o porque les gustaba ver como morían hervidas sobre las estufas portátiles en la playa.
En aquellos años no pensaba mucho en ambientalismo o sufrimiento animal, era como otro animal al que importaba solo la sobrevivencia y así me iba, de playa en playa recolectando y vendiendo hasta oscurecer. No recuerdo en qué me gastaba el dinero quizás hasta lo regalé. En ese lugar no necesitabas dinero.
Todo esto que te cuento y que cumple con el papel del tradicional ''había una vez un pueblo'', intenta comparar el ayer con el ahora donde héroes misteriosos como Sun Shinin Tinoc salen a la luz en cadena nacional e internacional de tv, pero... Espere, tan famoso personaje también tuvo sus inicios.
Por orden de importancia y con total alevosía a la hora de contar me contaré primero, después de todo, si no hay un cuenta cuentos tampoco hay héroes, ni historias que contar. Estando claros en esto prosigo...
Como todo pueblo pequeño existe la importancia de la novedad y se transmite de voz a voz, lo que la hace sumamente interesante es que va tomando diversos tonos y componentes, pero sus personajes son de lo más caricaturescos. Si usted se va de casa en casa seguro tendrá tantas historias como habitantes, pero lo que me trae a estas páginas es una historia y un personaje sobresaliente conocido con diversos apodos por su labor política y de liderazgo. A mi me gusta ese de: ''El Hombre De Fuego'' por su corta relación con la abundancia de la que ya hablaba y la escaséz que lo sacó a las calles. Te preguntarás qué tiene que ver el fuego con el pacífico y todo lo narrado, no, pues nada... A los héroes se les nombra como a cada quien le da la gana.
La política da para mucho loco ya bien lo sabes, cualquier oportunidad para llamar la atención y lanzar el mensaje es buena, algo así como ''vota por mi al subconsciente'', y zás... la gente vota y todo vuelve a lo mismo. Estamos entre los países más corruptos del planeta.
Hoy viajé por las periferias de Buenaventura con las prisas del día que a veces no alcanza ni para mirar la naturaleza o percibir si hay construcciones nuevas, altos, baches o qué se yo. Vi un par de niños sobre un tablón totalmente drogados y pensé lo bueno que sería que Sun Shinin Tinoc viniese a salvar de sus padres a estos animalitos. Y no me diga que no tiene padres o que no son animalitos. Todo vicio nos regresa al pasado. Estaban como idos o perdidos en otra galaxia. Soy un ser sensible a estos casos de infancia mal formada, pero guardé silencio porque fue como un flash que prende y apaga en cosa de segundos. La imagen que ninguno se ha querido guardar.
Más adelante la carretera, los ejidos... una desviación rumbo a los basureros para dar inicio a los ranchos y la gente sencilla que no da mordida ni muerde a ninguno. Esa de campo que saluda y bien responde. Por instantes quise bajar del coche y quedarme a vivir allí, pedir posada yo que sé.
Decía que el pueblo ha cambiado, pero también sus habitantes. Ahora que el mar está cerrado como con mil candados debido a intereses cuestionables, la gente a salido a las calles a protestar por la luz, el gas, el agua y pesca. Es un delito trabajar y esto si es sorprendente. Supongo que de los hechos sorprendentes resurgen los héroes sorpresivos. Bueno, pues de acá salió mi héroe. Ajá... El héroe que México está televisando.
Si pudiera escribir de manera certera la biografía de Sun, diría que es un niño nacido en la abundancia (como todos acá, que se compró un casino y tiene algunas lanchas como deporte, aunque por ser hombre de negocios el deporte también es lucrativo ¡Y viera usted qué tanto!. Hay antecedentes de este personaje asaltando las áreas protegidas y es cuando surge la gran interrogante ¿Es nuestro héroe algún tipo de Robin Hood? Bueno, pues no sé, pero allí están los archivos que lo señalan como traficante de vejigas natatorias (Vaya traficante) con el que se percibe el suficiente dinero chino como para comprar cerveza, droga y traer a la banda tocando una horripilancia de música narco por las banquetas de la calle principal (la única calle). Pero bueno, Sun es así como más moderno y de oído más refinado, de seguro la banda es para los achichincles.
No sé si tiene título o lo titularon como el enemigo de las marsopas, pero él, aprovechando todo este relajo de las vedas y los ambientalistas se lanzó como candidato por el partido patitas a la diputación federal. Un maldito cuenta cuentos le echó todo a perder. Bueno no, eso es para darme a notar en realidad cada cual se pierde donde mejor lo corrompen. Esto es así, somos seres corruptibles lo dice diosito en alguna parte de todos esos libros que nadie lee y todos predican, pero eso ya es otra historia pues, nada que ver con Sun.
Para no hacerlo tan largo Sun es el niño de la casa grande, las malas lenguas dicen que usa viciosos para ahorrar un dinerito, usted sabe, una rayita y la mano de obra es gratis. NO sería el primero ni el último claro está, en Veracruz me regalaron una chica de diecisiete años para la limpieza. Por la comida dijeron, aunque yo la usé para otras artes. Por eso del ahorro usted sabe.
Ahora el pueblo tiene un hermoso mar pero ninguno puede meter red como en los tiempos de Cristo. Acá te matan ya se oyeron disparos unas luces azules anunciaron sirenas. El mar que tanto nos dio hoy nos niega el sustento y todo por una marsopa, ¡Hijole! Somos muchos y una marsopa nos está matando de hambre. ¡Mentira!
Los miembros de 50 organizaciones ambientalistas compensaron con suficientes dólares a las familias de los hombres del mar para retirar las redes agalleras (redes en línea que tienen boya arriba y plomo abajo y conforme se arrastran con la marea el producto queda atrapado entre los hilos y las agallas). Sun estuvo de acuerdo y organizó una junta puebleril donde cada uno de los involucrados aceptó un contrato por dos años de no pesca a cambio de la compensación. El problema es que ninguno cumplió y en vez de gallos o gallinas el pueblo se dedicó a atrapar a otro animalito por el que en chinlandia les pagaban miles, millones de dolares por el cuero.
Me remonto al pasado y los cerros de cadáveres porque es similar, ajá... igual. Al poco tiempo se apilaron en la orilla cadáveres de más de cien kilos por pieza de dicho animal (totoaba) en estado putrefacto. Estamos hablando de toneladas de carne, de abundancia, bendición en tiempo de vacas flacas en el mundo. De un maldito desperdicio.
Fue que los ambientalistas pagaban por seguir matando porque la ya famosa marsopa siguió muriendo aunque por ella nadie diera ni un mínimo de respeto.
Buenaventura se vio envuelto en una guerra. _Gente armada y todo tipo de tecnología de última generación apareció en las playas. Hombres al agua que jamás salieron cuando pájaros metálicos acercaron sus hélices provocando hundimiento. Imagine usted al pescador pescado en sus propias redes, bueno... para que se de una idea. De allí ya no se sale.
Dicen quienes lo vieron que se encañonaron unos a otros y que el mar se convirtió en zona de metralla. Entrar a alguna playa era casi imposible porque comandos armados te regresaban a casa, digo... si en algo apreciabas la vida.
Esto era una mafia pues, pero con cheque de compensación.
Te preguntarás porqué insisto en los héroes. Como es que comparo a Sun con el hombre araña o la mujer maravilla. Ahora te sigo contando, espera... Cada pueblo tiene una capilla y un dios a quien orar. Acá se adora a Sun.
Conocí a Sun en aquellos años en que la abundancia bendecía la casa. Creo que su madre puso ese nombre por el oro de su cabello. Es un chico atractivo, enérgico, emprendedor.
Tengo la definición de bueno muy justa a lo malo. Todos somos ambas cosas, de otra forma no seríamos humanos.
Claro que los héroes tienen marcadas diferencias. No se necesita ser bueno para ser héroe, solo hacer lo que otro no quiere hacer. En especial si va en riesgo tu pellejo.
Ayer Sun convocó a una manifestación por los derechos de los pescadores y el pueblo de Buenaventura estuvo allí. Los pescadores sí, los que tienen toda la vida en el mar arriesgo no volver. El mar es traicionero, nunca se sabe si volverás.
Los que recibieron las compensaciones no asistieron, no eran pescadores. Sun y los dueños de permisos de pesca amañaron las cosas para que gente ajena al oficio recibiera el dinero a cambio de quedarse con una parte. Esto pinta a Sun como un corrupto, pero dígame ¿Quién no es corrupto en México? Además... Los pescadores lo único que quieren es trabajar.
La mayoría de hombres del mar no entiende de leer o escribir, pero Sun está licenciado y esto lo convierte en lo que es: Un guía y salvador.
De un tiempo acá se construyeron bellas residencias en Buenaventura. En realidad está embellecido. Los chinos pagan muy bien las vejigas porque piensan que son afrodisíacas.
¿Qué frenará a los humanos antes de que terminen con el planeta?
Si no hay pesca en Buenaventura el pueblo empezará a morir. Las fuentes de trabajo son nulas, la delincuencia ha aumentado y empiezan a mirarse cosas que jamás se habían visto. Esto se trata de vanidad pura. De ser lo que no se es.
Sun Shinin salió en televisión de la tarde anunciando la quema de barcos ambientalistas y la guerra fue declarada. No sé cuántos mártires cobre esta batalla. El mar tiene mucho que dimitió.
Doscientas lanchas están a la espera de que Sun de la orden de atacar.
El superman de los pobres alista el cuchillo de dos filos. Hay que tener una lengua cortante para tocar los dentros de cualquier animal. Estamos a la expectativa. Muchos pueden salir heridos.
Había un pescador al que llamaban el diablo, era de los viejos creo que llegó del sur. El mar y el narcotráfico se tragó muchos sueños. ¡Vivíamos tan bien siendo sencillos! ¿Quién inventó las marcas? ¡Las máquinas! ¿Quién hizo de este pueblo un lugar de ambiciones y desperdicio?
¿Quién dijo que un hombre es mejor que otro por lo que posee? Nunca una corvina fue mejor que otra, todas ellas parecían maravillosas en su escamado que color plata dibujaba hilos sobre el mar. Creo que soy el peor cuenta cuentos de la historia. Sun no entendería esto.
Ahora soy el enemigo del pueblo. Yo siempre consigo hacerme de unos pocos.
Claro que habrá un contra ataque. El diablo perdió primero tres dedos y después la vida. El que mucho apuesta mucho gana... o pierde. Acá se tiró el curricán por una playa muerta mucho antes del problema. La totoaba por la que comenzó la guerra fue criada en las universidades por estudiantes para salvar la especie. Apenas crecieron un poco y se convirtieron en ambición y derramamiento de sangre. Imagino aquellos jóvenes pensando que hacían un bien al planeta y mira... lo que provocaron por intentar un bien común. Cómo saber cuando un bien hace daño, o un mal te salva. De cualquier forma no volverás a ser el mismo.
Voto a los pescadores que serán utilizados para seguir con la pesca ilegal ¿Cómo ayudarles sin caer en complicidad de un crimen? ¿Cómo meterte al mar sin que clones malignos utilicen sus anzuelos?. Hay más de una batalla aquí y no es de conciencias porque quien ignora es inocente.
Al diablo le robaron la carga y el motor de la lancha dejándolo a la deriva. Todo esto es por progreso, le llaman vivir bien. Yo no lo entiendo.
La situación está que arde, Sun se pone rojo como un tomate pescadores y mujeres, enmalladoras y todo tipo de chismosos se arremolinan al rededor de los botes que pronto serán echados al mar. Las ong internacionales pidieron ayuda a la armada, nadie se rinde, ninguno da su brazo a torcer.
Uno solo de los propietarios de equipo se embolsaba millón de pesos por mes y no conforme sus ochenta pangas salían de noche en busca del tan famoso pez ¿Usted lo conoce? ¿Alguna vez le ha deschurupado?
Recuerdo cuando por accidente me trajeron un tiburón martillo y creame que la experiencia es muy desagradable. Si alguna vez ha apuñalado a alguien o quiere saber lo que se siente, bueno... aviente este animal de más de cien kilos al zinc y procure tener la cañería destapada porque allí corre sangre a presión y borbotones.
Por primera vez en la vida sentí culpa (y eso que yo no lo maté. Nadie necesita cien kilos de carne para vivir.
Cosa curiosa que en dos años nadie se enterara de la cantidad exacta que las organizaciones ambientalistas estuvieron dando a estas familias para que frenaran tal mortandad. Hubo individuos que recibieron millones mensuales por no hacer nada mientras otros, por dos o cuatro mil pesos se hacían pasar por pescadores para que tales individuos todavía agarraran un dinerito extra.
Así México, así el hombre, la vida, la falta de equidad y sobre todo la escasez de principios. Esto es dinero pues, dinero que corrompe como si el mismo demonio se personificara y en un gesto amable te hiciese sentir su protección.
Hay días como hoy que no tengo nada de ganas de escribir, pero bueno... al parecer el héroe furtivo se transformó en un ciudadano cobarde como todos. Creo que está liado con el gobierno y sus corruptelas, que paga cuota o se la pagan vaya usted a saber. Acá la cosa no está muy clara cuando una sola familia recibe un millón de pesos al mes y la otra, la que en verdad trabajó día y noche en busca de sustento, esa ni aparece en la nómina.
Esto es Mëxico y así funciona, sólo que en un pequeño pueblo se nota quien y cómo maniobra la máquina de la corrupción, no así en las ciudades con millones de habitantes que cuando mucho tienen tiempo de desmanchar un poco el uniforme.
Se apagó el sol, sun sun como los mosquitos. Otra historia que se fue a la basura.
Es común que las personas de origen nativo de por el sur de la república sean bastante reservadas, pero ayer me tocó un extraño parlanchas vendedor de flores que impresionado por mi pequeña motoneta de repartidor de pizzas se mostró abierto y relajado.
Parece como si cambiar una bujía con la porcelana dañada a una mujer le estuviera prohibido, pero llevo mi ''herre'' por pequeños accidentes como éste todo el tiempo y a nadie debía sorprender.
Pasa que la gente de fuera no me conoce e ignora que soy mecánico y desde joven tuve que aprender diversos oficios, aunque el que más disfruté fue el de motociclista. Pasear en ellas es uno de mis placeres favoritos.
Dejó su carrito de baleros con todo tipo de plantas arriba y se dirigió si acaso cuatro o cinco metros hacia mi:
_ ¿Necesita ayuda?
_ No gracias muy amable
_ ¿Qué hace?
_ Cambiar la bujía (es un poco escandaloso hacerlo en la calla porque tienes que desvestir al animal)
_ ¡Ah! ¿Sólo eso?
_ Si
_ Y ¿Cuánto le costó?
_ ¿La bujía?
_ No, la motoneta
_ Me la regalaron- se turbó con esto, en su tierra nadie regala nada
_ ¿Y cómo cuánto cuesta?
_ Mmmm es barata, tres, cuatro mil pesos
_ ¡Tan barata! ¿Dónde?
_ Bueno, si la agarras en oportunidad. Acá nadie compra estas cosas nuevas porque los motores son pequeños y calientes no desquitaría el gasto.
_ ¡Ah! Comprendo... y ¡Dónde podría conseguir una?
_ Mira, entiendo que no conozcas el pueblo, hay un lugar donde cada säbado se instalan negocios que ofrecen las cosas a muy bajo precio te haré un pequeño mapa para cuando puedas ir
_ ¿Allí podría vender mis flores?
_ ¡Claro! Tu esposa podría vender su comida o qué sé yo. Todo se vende allí.
_ ¿Entonces no necesita ayuda?
_ No amigo, ya terminé gracias.
Al final no supe si quería comprar o vender, pero fue grato proporcionarle dirección si esto agudizaba sus ventas (o compras en todo caso) y recordé que estoy igual, siempre dando la vuelta al dinero para sobrevivir. Me dirigí a mi pequeño negocio, guardé la moto y preparé un café, en eso llegó un cliente y me dispuse a atenderle:
_ Hola buenas tardes ¿Qué le damos?
_ Mmmm ¿Es de usted esta propiedad?
_ Si
_ Mmmm ¿Es usted casada?
_ Si (mentí -En eso uno de mis inquilinos sale en su moto 125 Honda con casco de minero amarillo y pantalón vaquero
_ Mmmm ¿Su esposo?
_ Así es (aguanté la risa)
_ ¿Aún hay pan de dulce? -tras el mostrador un amigo a quien le permito dormir en el negocio a cambio de cuidar por las noches.
_ Si, aún hay
_ Mmmm gracias luego vengo.
_ Tenga buen día
Observé cómo se alejaba y comenté a Francisco:
_ Creo que nos quieren robar
_ De seguro, por eso cuando te preguntó si tenías esposo me paré, es mejor que piensen que soy tu esposo en estos casos.
_ Jajaja también Ángel salió y le dije que era mi esposo
_ ¿En verdad? Jajajaja ¡Eres una mala mujer! Jajajaja
_ Si, lo sé.
Descubrite dueño de algunos poderes no naturales no te hace especial, por el contrario, te hace un ser muy solitario e incomprendido.
Maurilia rechazaba la idea y omitía siempre que podía lo que pensaba, porque cuando por imprudencia daba una opinión todo lo que pronosticaba se hacía realidad.
Si hablaba de guerra, había guerra, si pensaba que alguien moriría de seguro lo velaban al día siguiente, hasta en cosas tan mínimas y poco serias como una reunión entre amigos tenía consecuencias catastróficas, y es por eso que Maurilia evitaba a la gente.
Los que conocían su secreto, entendían que había algo en ella de lo que jamás tendrían respuesta clara, y era su personalidad. Siempre cortante, aislada, triste o cabizbaja. En el fondo temían que hablara. No querían saber nada del futuro porque Maurilia podía predecir de manera inconsciente sucesos que ni ella entendía, pero pasaban, por eso preferían que callara o la evitaban. Las personas a las que más amaba y que la amaban preferían que quedase guardada en una caja silenciosa donde a veces sentía volverse loca.
Ver a las personas de frente y saber lo que les espera no es algo que se desee para otros. Esto puede doler si toca a alguien que quieres hasta las entrañas. El don de Maurilia la hacía sentir como si estuviese leprosa y no había ser humano que temiese más a ello que Maurilia.
Imagina que miras lo que pasará a tus padres hijos en unas horas. Imagina que lo que sea que digas sucederá y que dudas, y que te auto convences de estar equivocado, pero sucede, todo eso que no querías está allí para volverse en tu contra y lo odias sí, odias ser quien eres.
Evitar los encuentros era su única solución. En especial con aquellos que hubiese querido encontrarse toda la vida y de por vida. Evitar el amor, los sentimientos afines... Evitar a Maurilia a como fuese.
Aquellos que pretendieron curarla terminaron pidiéndole consulta. Ella negaba tales dones, se negaba. Todo ser humano quiere conocer el futuro o poseer artes mágicas para cambiarlo. Es lo que sucede con quien ignora las consecuencias. Dormir en llamas o despertar en velorios no es cosa que alguno quiera saber.
Se es inmensamente feliz sin lenguaje. Bajo los árboles del patio hay un mundo no contaminado. Las aves van, pero algunas ya no vuelven. Es entonces que entra a la caja y no las ves salir por varios meses.
Comunicarme con hombres es de lo más fácil. Una mujer no debía de entender tan bien lo que hay en ese mundo y sin embargo, el idioma femenino me es desconcertante. Debe ser que Helena y yo nos criamos en las calles, a empujones y esquivando miradas libidinosas que en aquellos años interpretamos como maldad.
Helena decidió convertirse en uno. Cortó su cabello y ajustó el busto hasta hacerlo desaparecer casi por completo. Lo mío fue distinto porque no me di cuenta. Fue un proceso intelectual más que físico, aunque también afectó un poco en este aspecto.
Helena hizo de los hombres lo que cualquier mujer, pero ella se mantenía en el anonimato. Yo no sé lo que hice, fueron tan mis iguales que cuando quise sentir algún tipo de atracción era tan imposible como agradarme de una mujer. Estaban ambos fuera de mis aspiraciones.
Me gusto mucho como mujer, tengo cuerpo atlético, delgado y entro dentro de los estándares de belleza aceptables, pero esto no provoca que sienta que mi físico se vea implicado en algún tipo de relación. A veces cuando lo pienso siento un poco de asco, sí... Es eso. Me da asco el cuerpo humano.
Puedo admirar la belleza femenina y masculina siempre y cuando no se acerquen. No sabría definir qué es lo que no me agrada de ellos.
Debí ser un mono que no evolucionó lo suficiente para definirse.
Tengo libros que leer, dos creo... pero prefiero escribir como Helena y yo fuimos tan semejantes y a la vez distintas. Ella está feliz con el matrimonio.
Tengo hijos y alguna vez pude amar intensamente, quizás demasiado ya no recuerdo. Aquel hombre no debió traicionarme despedazo todo cuando sucede. Suelo ser auto destructiva. Creo soy de las pocas personas que matan lo que aman.
Tengo muchos amigos y pocas amigas, espera... no, no tengo amigas, Helena fue la única y he dejado de verla. Debía cortarme el pelo como ella, esconder quien soy, pero no es necesario mi carácter es tan poco amable que no emite ninguna señal agradable. A veces me siento un cerebro con extremidades, una mente cuyos atributos físicos no la representan. No fue fácil existir y me pregunto cuál sería el propósito. No tengo motivos y aún así sigo en constante movimiento. Es como si una corriente aventara al vacío cada día y tuviese que aprender a ser alguien distinto para disimular que no pertenezco a este planeta. Me habría gustado ser Helena o Luis, o quizás sólo Esteban que se dedica a no ser nadie, pero sigo siendo Raquel y es insoportable.
Muy apreciable el texto por su claridad y precisión. El personaje es complejo, pero interesante.
Me hizo reír cuando se compara a un mono que no evolucionó lo suficiente.
Los monos, en realidad son especies perfectamente evolucionadas, digamos son monos perfectos, piensan y actúan como monos dentro a un mecanismo biológico perfecto. La evolución se toma millones de años, y es posible, aunque no probable que los monos, por alguna mutación mental adquieran una inteligencia monil similar o superior a la del mono sapiens, que de sapiens tiene poco, y nada en mucho, pero tanto en otros.
Recuerdo hablar del hombre que abrazaba el aire. Ese que arrastraba los pies en la arena mientras el agua tibia de la playa se llevaba su sombra. ¡Qué hermoso que amaba el hombre! Se decía te quiero y yo también mi vida. Me ruboricé pensando querría tener sexo con esa nadie.
Hay gente que se inventa eso cuando nadie la mira, y no es una broma, quizás sí un mal chiste de su vida.
He visto a mucha gente hablar sola y quizás la única sola sea yo. Jamás me dio por inventarme a nadie. Bueno sí... activé el tercer ojo y viví con Dios. No, no te asuste el tercer ojo es solo un estado de comunión. Una manera de realizar lo que te está prohibido.
Cierra los ojos, borra la mente y vuela, anda... vete de acá.
El hombre en la playa no tenía nombre, pero de seguro a ella le puso más de uno. Debió imaginarla hermosa con vestido de espuma. El mar crea bellísimos encajes.
Allá yo tras de la rama escuchando sus frases ¿Qué amor el suyo! ¡Cuánta necesidad de no estar solo!
Es solo un loco más en desierto tan espacioso. Todos estamos mal en diversos aspectos. Conozco hombres acompañados de mujeres compradas y otras tantas engañadas por deslumbramiento. Ellos siguen buscando como si nadie fuese a su lado, siempre en busca de algo que no existe, quizás la mujer callada del que viste a su novia de mar. Todos debíamos tener alguna, digo... quizás sus besos sepan a esperanza.
Azalea toca con cuidado aquella protuberancia a la izquierda del corazón. Se pregunta cómo es posible que esté con vida después de aquello. Una curvatura que deforma la columna y que en ocasiones provoca invalidez con sensación de electricidad para dejarla sin movilidad por segundos, la tercer costilla rota y esa sensación de asfixia, como si cada día fuese el último.
Se construyó una cama a unos escasos centímetros del techo. Es como si se preparase para la eternidad dentro de una caja, otra caja que no esté tan destrozada como ese cuerpo.
¿Qué se siente morir? ¿Dejar de respirar? Absorbe el máximo de capacidad de aire en sus pulmones y aguanta contando los segundos. quince, veinte con mucho esfuerzo. Es tan poca la vida que le queda.
Perdió el olfato el año pasado aun siendo relativamente joven ¿Cómo puede prepararse para morir amando tanto la vida?
Se asoma al patio y observa detenidamente el árbol de mango que está próximo a dar fruto. Lo imagina dulce, jugoso ¡Es una lástima no probar el néctar de su abundancia! Hay tantas cosas que no pudo hacer, veinte segundos no es nada.
Azalea nació en puerto, justo en una termoeléctrica donde su abuelo fue superintendente. Allí había un mirador y los mangos caían maduros sobre la terraza. Ni siquiera había que esforzarse para cortar.
A lo lejos se observaban los barcos atuneros y el mar oscurecido por el diésel de las máquinas. No era precisamente un lugar hermoso, pero la vista era un privilegio del que otros no disfrutaban; después de todo era de de familia acomodada.
¿Cómo puede alguien terminar tan destruido? Azalea experimentó situaciones tan extremas que lo que menos pretendía saber era el cómo, pero sí alguien tuviese la respuesta, le habría gustado saber porqué entre millones de seres vivos fue ella quien tuviese que enfrentarlo.
Jamás imaginó el futuro, era simple y llanamente niña, con sueños e ilusiones como cualquier otra. Si alguien le hubiese advertido que los hombres dolían, de seguro no lo hubiese creído, pero nadie dijo eso, ni otra cosa. En realidad nunca se habló esos temas en casa. Había cosas mucho más importantes que tratar. Siempre hubo alguien más importante a quien atender por lo que fue creciendo sola, cayendo y levantando sin más dirección que la experiencia.
Hacía unos días la propusieron para reina en la preparatoria. Los chicos decían que era guapa, pero ella no pensaba en esas cosas. Es verdad que Azalea vestía bien o al menos pretendía hacerlo, pero no era vanidad ni que anduviera a la caza de varones o envidias. Se podría decir que sólo era un gusto combinar el vuelo de su falda circular de intenso color negro mate, un chaleco del mismo tono que dejaba ver una blusa sencilla color violeta desmangada. Con zapato de piso negro muy sencillo y la cabellera lacia al hombro color cobre, pasaba sin percibir las miradas de sus compañeros a quienes saludaba un poco distraída en sus pensamientos.
Tenía 17 años y era un poco mayor que ellos. Quizás fuese por eso que les gustaba, o quizás porque se mantenía alejada del grupo.
Las demás chicas convivían e iban a fiestas y reuniones, pero a Azalea sólo se le encontraba en la biblioteca. Estaba entregada completamente al máximo aprovechamiento porque es lo que se esperaba de ella: Una mujer de éxitos futuros.
Fue una fiesta en casa, un caerse del mundo conocido en otro totalmente alucinante y mágico. Unas manos que aprietan su cintura, un beso apasionado, la belleza de un rostro jamás imaginado ¿Qué le pasó? ¡Ella ni siquiera sabía bailar! ¿Qué le estaba sucediendo?
Aquella sonrisa amplia y blanca en la piel ligeramente morena de un desconocido de ojos negros como zafiros.
Intentaba soltarse, correr y al mismo tiempo permanecer allí toda la vida.
Allá quedaron los proyectos, los libros y los tiempos de estudiante. La corona y el cetro como también los reconocimientos. Allá los mangos y la terraza, el horizonte e infinito, el olor a petróleo revuelto con sardinas en un mar oscuro como la noche. Allá los problemas de otros, esos de los que no pudo ser parte y también la casa. Azalea se había enamorado de un extraño que en poco habría de secuestrarla para hacerla mujer.
Volvió a tocar el lado izquierdo del corazón, eso dolía y hacía parar el corazón por segundos. No había pulso pudo verificarlo, siempre pasaba así.
¿Cómo se puede morir y seguir vivo? Eran cosas que no estaban escritas en ninguna parte, pero de seguro tenía explicación.
Le amaron como se ama a cualquier mujer mientras no pasa a ser parte de la familia, después de eso, no sabía describir qué unía a una pareja si acaso había algún tipo de unión porque a ella sólo la ataba el miedo.
Había una lista secreta de las cosas que no debía hacer si no quería ser golpeada:
Lavarse los dientes,
sentir hambre,
hablar,
asomarse a la calle,
hacer alguna pregunta,
no contestar,
tener sueño,
desear algo,
mirar a los ojos
¡Era un perro! Solo le hacía falta la correa.
Ese era el amor que Azalea conoció. Un ser violada y secuestrada, golpeada y humillada hasta levantar con su boca la comida del suelo. Un querer volver a casa y no tener dónde ir ni quién pudiese interesarse en lo que le pasaba porque a ella, a ella nunca pudo pasar nada más importante que las cosas importantes que ya se atendían.
Entonces volvió a asomarse al patio, allá sobre la caja que construyó sobre la sala ¡Cómo le dolía el pecho! Pero más que eso le dolía la vida que llegaba a su fin.
Entre el cielo y el techo pasó el cerrojo y volvió a inhalar profundo aguantando la respiración:
Uno, dos, tres, cua...
una lágrima gruesa mojó la sábana mientras un viento fuerte sacudió las ramas del árbol de mango. El mar vomitó olas furiosas y la noche se llevó la tormenta que había en ella.
En tiempos en que la vida vale según lo que tienes en la cuenta bancaria, la vida de Estrella no vale lo suficiente bajo estos conceptos.
Es una niña que se levanta a las tres y media de la mañana para estar en entrenamiento de alto rendimiento a las cuatro. Acomoda los remos en el ka-yak y empieza su rutina de varios kilómetros por la costa. Su meta es superar su propio record y aunque tiene varios años entrenando y ha superado las expectativas, no tiene dinero para pagar un pasaporte y visado y competir en el extranjero. Es allí donde nada de lo que hace vale la pena, aunque no pierde la fe.
La madre sufre de una luxación congénita de la cadera, pero eso no le impide llevarla y traerla cada día. Son dos horas por la mañana, por la tarde entrenan otras dos y el recorrido es el mismo vez tras vez.
Estrella tiene quince años y Alexa dieciséis. Ella ya ocupa el lugar número 13 en el mundo. Recibe trato de preferencia y viaja con honores mientras Estrella y las demás siguen remando en el pequeño puerto que las vio nacer.
Dicen que todo obstáculo se puede vencer, pero no es cierto. El padre de Estrella se suicidó el año pasado y fue ella quien lo encontró colgando de una viga en el patio justo antes de irse a entrenar. Él tenía varios meses sin trabajo y aunque buscó la manera de cumplir el sueño de su pequeña hija, en un acto desesperado lo más que pudo es escapar dejándola sola con una madre luxada y cinco hermanos menores.
A veces creemos que todas las estrellas se ven desde acá abajo, pero existen muchas estrellas variables que son opacas porque otras más próximas a la tierra o nubes de polvo interestelar se interponen. Así es ella, solo estando cerca pudieras saber de su belleza, porque una niña que persiste aun con el universo en contra tiene algo más que luz propia y promete algún día vencer todos los obstáculos.
Ayer se vio pasar en bicicleta rosa a la madre de estrella cargando algunos bultos. De seguro los hijos más pequeños lloran hambre, pero estrella sigue entrenando sin interrupciones. Ojalá algún día le conozcas como ejemplo de aquellos que pagan con un cielo por uno solo de sus sueño.
La abuela de Yen debió escribir un libro. En realidad todos debíamos de tener uno porque no imagino cómo puedas quedarte sin abuela cuando se va.
Yen intentaba vez tras vez reiniciar la máquina del recuerdo para no perder a la abuela con su ausencia y aunque insistía de a poco se iba desintegrando.
¿Qué sentía la abuela? ¿Realmente era quien decía ser? ¿Reproduciría tal cual sus más íntimos sentimientos? ¿Sus miedos? ¿Pasiones? La verdad era que Yen no conocía a la abuela lo suficiente para volverla a la vida.
¿Quién conoce a la persona que tiene al lado? Insisto... escribe un libro porque cuando la abuela por fin tuvo tiempo de hacerlo estaba ciega, débil, se resbaló en el baño y toda su niñez, juventud, amor, ilusiones y esperanzas se fueron por el sumidero.
Era asfixiante sentir que tenía la necesidad de hacer algo para no dejar de hacerlo. Gumaro Díaz escribía día a día algún absurdo, chiste, verso mal estructurado o a veces bien y contaba cuentos que ni cuentos eran. Gumaro Díaz estaba un poco chiflado al creer que lo que hacía era escribir, pero si no era eso ¿Entonces qué era?
De todos lados lo corrían y olvídelo que le invitaran, decían que era desagradable.
Se leía un libro, dos, tres y no volvía a leer en varios años, pero eso sí ¡Cómo escribía! ¡Hasta parecía castigo! Si alguna vez se le ocurría parar sentía sofoco, el pulso sse aceleraba y el corazón palpitaba como máquina a punto de desvielar. ¡Pobre Gumaro, Genaro o no recuerdo bien su nombre, pero se apellidaba Díaz y lo recuerdo porque no había uno solo que no nos topásemos con alguno de sus textos engomados en árboles, paredes o bardas en las calles. Es como si quisiese que todos supieran que existía, pero en realidad a veces uno solo quiere mirar los árboles, las casas o las bardas, de Genaro ni a quién le importe.
Uno de tantos días Gumaro Díaz enfermó ¡Ay qué sucede? La gente que iba en auto bajó a preguntar a los de a pie que si dónde había pegado, engomado y ensuciado Gumaro Díaz aquella mañana. La gente empezó a correr buscando algún indicio de texto más por costumbre que por placer déjeme decirle que no había placer en las letras de Gumaro por eso nadie leía, todo en él era amargura y ¿Quién en su sano juicio desea leer lo que ya tiene? Era como la mujer que la mira uno fregando platos cada mañana y un día ya no ve nada ¿Me abandonó? Te preguntas, y no es que extrañes a la mujer o que estés temerariamente enamorado, pero el vacío es insoportable dicen algunos, claro... también se extraña al perro con todo y zapato embarrao de...
Uno se acostumbra a cualquier cosa.
Gumaro Díaz murió y todos los habitantes del pueblo fueron a ver si había dejado una última nota, usted sabe; esa última nota quizás fuese lo único interesante que pudiera escribir alguien como él ¿Se despidió de la familia? ¿Dijo algo de nosotros? ¿Se suicidó? El morbo pueda hacer famoso a cualquiera déjeme decirle y para colmo de colmos no había nota, ni carta donde confesase algún pecado o arrepentimiento ni una pequeña señal de culpa ¡El muy desgraciado no se había despedido! ¡Después de tanto hablar no dijo nada!. Los más incrédulos abrieron el cajón segundos antes de ser enterrado y movieron el cuerpo de un lado a otro buscando una sola palabra que dijese lo que fuese, de cualquier forma todo lo que dijo en vida nunca tuvo sentido para nadie. Fue tanta la desilusión que le golpearon, escupieron, sacaron el cuerpo del cajón y estrujaron salvajemente hasta que las autoridades intervinieron. Todo el pueblo lloró amargamente la muerte de Gumaro Díaz, pero cuando les preguntabas porqué lloraban ninguno supo decir si era rabia, impotencia, decepción o qué carajo pasaba por ellos en ese momento.
Los días pasaron y las calles volvieron a la normalidad, aunque desde entonces, desde ese día, la gente se detuvo a leer lo que Gumaro quiso decir, cuando lo dijo.
Podría quedarme en el éxtasis de un poema. Perderme para siempre en quien derrama pausas y compases. Uno más puro, quizás sea de otro mundo. Ese suicida que renace música y palabra.
Es sencillo observar y sacar conclusiones rápidas sobre ellos. Primero los catalogas por bueno o malo según conceptos personales que generalmente provienen de enseñanzas familiares, después decides si apartarlos o por el contrario, no está de más un ''buen'' amigo.
Los humanos suelen estar muy ligados a este proceso de selección, es parte de la pertenencia o necesidad sentir aceptación en la manada, después de todo siguen siendo animales como cualquier otro, aunque aleguen lo contrario.
Pertenecer a la manada nos fortalece aunque con una mala elección pudiera ser lo contrario. Algunas te devoran.
Eruviel no era diferente a los demás, pero había algo que lo hacía sentir mejor estando solo y quizás se debía a una mala elección del pasado donde la manada trató de devorarlo. A mi ya me había sucedido varias veces, por eso fui un poco desconfiado cuando se me acercó.
Todos enfrentamos acercamiento con los integrantes de otras manadas, pero Eruviel eludía cualquier tipo de trato y era particularmente inquietante imaginar cómo es que sobrevivía sin trueque o intercambio ¡Es como vivir sin Dios! Decían aquellos que se identificaban por pertenecer a alguna religión o creencia divina, mientras otros esperaban su muerte por inanición o enfermedad pues un humano incomunicado está destinado a una muerte atroz.
Curioso fue verlo por las mañanas tan vivo y sonriente como cualquiera, pero alejado, mucho muy alejado de un cálido saludo o cualquier otro tipo de convivencia.
Es como cuando Josefina conoció el mar y corrió entusiasmada a zambullirse a las profundidades sin saber nadar, si hubiese estado sola se ahoga, pero Josefina pertenecía a la manada y fue sacada sana y salva al pestañeo.
¡Ja! Recordé a aquel hombre que corrió tras el tren porque no los conocía y a punto estuvo de desaparecer en el horizonte con dirección quien sabe a dónde. Fue una mano amiga quien lo jaló abajo justo antes de que la máquina tomara velocidad y lo tragara. Se llevó varios raspones, pero sobrevivió.
No se puede ir solo por la vida, y es por eso que Eruviel más que extraño debe de tener algún tipo de poderes. Quizás no sea del todo humano. Pudiera ser que provenga de otra galaxia porque se necesita de fuerza sobre humana para estar así.
La gente le teme crea usted ¿Cómo no tener miedo a ese hombre alto y flacucho vestido con pañales? NO, no exagero, cuando no trae un trapo enredado en las nalgas, pues trae falda y muy a veces pantalones. Creo que se los pone sólo en su cumpleaños.
Eruviel va de bote en bote sin zapatos y con una temperatura a más de 40 grados. Por este simple hecho debía ser considerado para estudio, pero ni a quién importe si no es a mi que por extraños caminos de la vida un día nos topamos hurgando en el mismo contenedor hurgando por comida y desde entonces somos inseparables.
NO, no somos manada, somos amigos que es distinto. No pertenecemos a la misma especie pues tengo cuatro patas y él solo dos y aunque le llevo ventaja en esto, él puede ver a colores ¿Qué se sentirá el verde o el azul? El blanco y el negro se sienten bien, pero me gustaría distinguir el rojo de las flores.
A veces creo que él quisiera pertenecer a algún grupo, pero no lo aceptan y se auto engaña diciéndome que no le importa. Los humanos son raros ¿Sabes? Para mí él es el mejor ser vivo que conocí en el mundo ¡Salvó mi vida!, Pero ellos... A ellos no los entiendo.-
Fue cosa de orgullo. Ella dijo me voy y respondí bueno, como quieras. Esperaba que le pidiera no hacerlo, pero estaba cansado de la patética escena del no te vayas y todo lo que conlleva.
Trabajo de sol a sol y ella lo sabe, es muy poco mi tiempo para arrumacos y romance por lo que nuestra relación es una rutina de varios años y ella busca la manera de romper el equilibrio para darse a notar. Es como si dijera: ¡Oye! ¡Estoy viva quiero volar!.
También yo quise volar alguna vez.
El caso es que se fue, un día desapareció y todo mi mundo se vino abajo. Es extraño porque pensé ser más fuerte. Sentía tener todo bajo control ¿Sabes? Y por el contrario, era ella el control de todo mi mundo.
(sorbe un poco de refresco de cola y prosigue)
Pasaron los días y las noches eran aplastantes. Ella sobaba mis pies, la espalda, se esmeraba en nuestra comodidad y cada cosa en la casa empezó a reclamar su presencia. No ya no sentía deseo carnal ni sus besos me parecían especiales como cuando nos conocimos, pero era mi mujer y ya no estaba. NO sería fácil adaptarme a la soledad.
Es como si me hubiera vuelto loco. Dejé de trabajar, gasté lo que teníamos ahorrado de tantos años para nuestra casa, me fui de mujer en mujer hasta concluir que toda mi vida se estaba yendo por la borda. La amaba creo, aún no estoy seguro... Es que se me complica la palabra.
Como dije, ella fue todo detalle conmigo y cada uno de mis espacios a tenido que reiniciar del vientre. No soy un hombre nuevo, no... soy el hombre viejo con una programación nueva bastante incómoda.
Metí a mi cama a otra mujer que es bastante aceptable, sí, sí, no está mal aunque siga viendo el rostro de mi esposa por toda la casa le encantaba decorarla de forma muy personal.
No sé si te ha pasado, pero una separación es como un parte-aguas. Como si la vida se dividiera en dos y ninguna de ellas quisiera morir ¡Al menos no puedo sacrificarla!
Volví a la vida cotidiana, guardar dinero tú sabes, levantar muros y murallas que es lo que hace el hombre para al final quedar encerrado en su propia trampa. Su castillo. Su tumba.
A ella le fue muy mal dicen las lenguas que no cesan de cuchichear en lo ''secreto''. ¡Qué secreto va a ser que le jodí la vida! ¿Qué me costaba volver a decir: No me abandones? Ella solo necesitaba un poco de mi tiempo, las palabras primeras, el romance que nos hizo cómplices y...
Siento mucho lo que pasó.
A veces uno espera que tu pareja crezca contigo, pero hay personas que no crecen, no tienen la capacidad para las mismas cosas y no entiendes. Mentira que somos una misma gente, que dos se vuelven uno y todo eso que nos repiten en la iglesia. Tan sencillo que hubiese sido ser dos. Estaríamos juntos, no tendría que pensarla y ver los años pasados como pérdida. Cree que fueron varios miles de dólares y de tener millones también los abría arrojado al vacío. Llegué a sentirme desnudo, imposibilitado, fue sobre humano levantarme.
Esta otra chica tiene todo lo que a ella le hizo falta. Manifiesta un autodominio asombroso. Sus calmas apaciguan cualquiera de mis tormentas y... ¡Cómo extraño a mi mujer!
En el fondo de mi alma espero que conozca al hombre que esperaba encontrar en mi. Que sea feliz, que no pierda esa innata rabia que la caracterizaba cuando las cosas no iban como quería. Que tire cosas, que destruya y reconstruya. Después de todo en eso consiste el estar vivo.
Inquieto, pálido de no comer ni dormir aquel hombre insistía en su mejor obra. Observaba la genialidad en frases y poemas de sus compañeros en letras y por más que insistía en integrarse había algo en él que se negaba. Un paso a la derecha dos a la izquierda. Una pila de libros sobre el escritorio y gruesas lágrimas que densas formaban figuras burlonas sobre el teclado.
¿Dónde estoy? ¿Qué fue de mi? Con respiración acortada amenazaba el infarto. Cualquier muerte es más digna que la esterilidad literaria se repetía.
Era cual ente que grita y no se escucha por más que camine justo enfrente, no se ve, no te transmite. Sentía volverse loco.
_¿Qué te pasa? -Escuchó en la soledad de la habitación
_ ¿Si? ¿Hay alguien allí? -Se asoma a todas partes queriendo descubrir quien la emite
_ ¡Tampoco escuchas! Tu ego te ha dejado ciego, sordo y mudo.
_ ¿Dónde estás? ¿Quién eres?
_ ¿Qué te pasa? -Insistía la voz
_ ¡Fantasmas! ¡Locura! ¡Lo único que me faltaba! -Se hizo un largo silencio- ¿Aún estás allí?
Bueno mira ¡He fracasado!
_ ¿Fracasado? No entiendo...
_ Mi vida son las letras, amo ver como una a una forman palabras y dibujan paisajes que elevan lo mortal a lo inmortal, pero no soy digno de ellas, se re-usan a dictar la magia de sus formas y en cambio recibo frases cortadas y sin sentido ¡Es humillante!
_ O sea ¿Qué quieres?
_ ¡Escribir un libro!
_ Escribir un libro, comprendo
_ Mira el cesto ¿Lo miras? ¡Basura es lo que hay allí! ¿Y sobre el escritorio? ¡Grandes maestros!
_ Mmmm ¿Y por qué no permites que te escriban?
_ ¿Cómo?
_ Sí, porqué en vez de escribir ¿No dejas que te escriban?
_ ¿Quiénes?
_ Los maestros ¡Deja que te escriban!
_ ¿Los libros dices? ¡Estás loco? ¿También te burlas de mi?
_ En vez de escribir un libro, tú deja que ellos te escriban ¿Lo has intentado?
_ No es precisamente lo que deseo
_ Creo que aún no comprendes lo que quieres, los libros no son el autor, sino su historia. No puedes hacer lo que no eres ¿Me explico? O dejas que ellos te escriban o dedícate a otra cosa.
_ ¿Mi biografía dices? ¿Qué pueden ellos escribir de mi?
_ ¿De ti? Jajaja. No amigo, de ti nada.
Extrañando, dijo (Un viejo poeta que había alcanzado cierto reconocimiento por su gran maestría en la métrica y audacia para entrelazar palabras nunca halladas en diccionario de lengua española). Así, recordando al maestro que como pudo ser ángel también tragó demonio, estaba Fonseca dando riendo suelta a alegrías y enojos con versos de Verlaine y música de Liszt escupía el monasterio con esa sagridad de chivo muerto sobre barro que por más de cien años bebió sangre.
Los demás monjes creían se había quedado loco un poco después de la muerte de su amigo, por lo que compasivos y a paso lento bajaban volumen del viejo reprodutor de lágrimas, llamado así por Sebastiano, el viejo encargado de la biblioteca que odiaba a Fonseca. En el fondo creía que era un homosexual reprimido y que por eso había llegado al monasterio cuando muy joven. Así se mantuvo en vilo desde entonces, siempre pendiente de los amanerados movimientos del joven que entre libros de poesía encontró refugio.
El viejo llegó a odiarle, castigarle, reprimir y de no ser un monasterio quizás le habría sodomizado. Era tanto el desprecio que sentía que casi a diario se infringía castigo dejando su espalda ensangrentada. Un odio compulsivo, enfermizo y difícil de controlar que hacía de Fonseca un mártir, y era esto lo que más le enfurecía.
Una mañana, una hermosa rapsodia húngara invadió el monasterio interrumpiendo la oración temprana. Sebastiano se levantó exaltado y contenido; para dirigirse al cuartucho húmedo del joven, pero él no respondía por lo que fue a buscar una réplica de la llave de la oxidada cerradura dispuesto a lo peor. Era tanto su enojo que la lámina pasaporte no cedía por los temblores de sus manos. Cuando al fin el metálico mecanismo cedió el paso, la música que antes fuera escandalosa hizo pausas y magistrales movimientos de huecos profundos en el alma anciana de Sebastiano quien de rodillas lloró ante aquel encuentro.
Fonseca se ahorcó aquella mañana, murieron los versos de Verlaine mientras Liszt repetía tela a tela las notas tristes de un corazón enclaustrado.
Sí, quizás Fonseca estaba loco nadie lo supo con certeza. Posiblemente fuera homosexual e injustamente sometido, pero del odio al amor hay solo un paso y el peor castigo que pueda recibir un hombre es no saber cual de estos entes te posee.
El reproductor de lágrimas hizo un silencio fúnebre. Quién pudiera entenderlo.
Extraño pareciera que nacido en Chimoxtitán y que tu lengua de origen sea el nahuatl, escribas bonjour o good morning, porque un simple hola se le da a cualquiera, pero un hola mexicano es algo así de sencillo como una sonrisa.
No nos está bien eso de creerte diferente si en casa no hay ni periódico para limpiar el trasero, mucho menos para deletrear un monosílabo.
Yo por eso escribo en mexicano, que no es lo mismo que el español sepa usted. Ni arrastramos la ese ni mucho menos, pero tampoco cantamos como en la capital que de tanta gente silva el roce que a milímetros carterea y a veces mata.
Claro que tampoco voy a andar por el mundo diciendo: Mah cualli tonalli, porque oiga no ¿Cómo cree? ¡Ya nos civilizamos! Por eso cuando me veas con la fisonomía natural de mi raza, sabrás que soy mexicano, nativo y que es imposible que te escriba en otra lengua que no sea la de la colonia que a fuerza de fusil asesinó a mis ancestros. ¡No, no guardo rencor! Sería infantil de mi parte sentir eso por algo o alguien a quien no conocí y puedo comprender cómo es que nos invadieron, robaron, asesinaron si hoy en día sucede exactamente lo mismo aun a los mestizos.
¿Y de dónde vino este espíritu de derrota? ¿Toda esta cobardía?
No se haga tonto que a usted le pasa lo mismo más aunque viva en África. Si está desarmado dobla las manitas ¡Qué reyes ni qué plumas volando! Seguimos débiles por más que algunos se tiñan el pelo de amarillo ¡Por favor! ¡Somos indios no tontos! Con ese tipo de sangre que aunque lo amamante un albino, usted parirá prieto como mi gente ¡Y a mucho orgullo!
No es miedo, no es cautela, es sencilla y llanamente una bestial pobreza.
Aún así, intento ser fiel al pedazo de tierra que amaron mis padres. Por eso escribo en mexicano y allá en lo secreto me enamoro en dialecto. La comunión perfecta con la naturaleza. Aún no nos han exterminado.
Voy a editar un libro un día de estos y no va a dar la vuelta al mundo ni cosa parecida, pero será justo lo que quiero. Un amor nativo, pequeñito. La humilde sencillez de un hombre sin más documento que le avale que ser libre, sentirse pájaro por nacer en tierra de salvajes.
Qué globalizar ni que ocho cuartas. No sembraré en un lago asfaltado y estéril cuando puedo beber del cuerno abundante de mi raza.
Escapé supongo, pero ya no de casa ni de la justicia, ni siquiera escapé de un hombre o alguna situación incómoda. Escapé de una vida que no había planeado, un entramado de maldad que no correspondía a la clase de persona que quise ser.
Jamás hubiera imaginado caer tan, pero tan abajo y sin embargo, estuve allí, pude ver la inmundicia y sentir lo que sentían. Era tan triste como vender a Cristo y no conseguir perdón ni en esta y millones de vidas más. Cada uno de ellos tuvo motivos y yo estaba allí porque tenía que servir a ese propósito, igual que Judas. Alguien tenía que cargarse la culpa con todos sus motivos.
Han pasado los años y la maldad se acrecenta. Debía decir que después de tanto tiempo me acostumbré, pero no es cierto, la tristeza no tiene tope y a veces te sientes sólo algo que fluye al exterior contaminando todo.
Es entonces que te alejas, sí... escapas.
No deseas eso a nadie. Es que no hay peor maldad que darle a otro lo que posees.
Es tan fácil generalizar y decir los están matando. No quiero caer en eso, no es bueno dejar de ver individuos, historias únicas e irrepetibles. Cada uno de ustedes es un mundo que vale la pena conocer. Internarse y recibir la bala si con ello pudieras revertir el hecho de que se encuentre solo entre la multitud de indiferencia.
Lo más difícil es cuando son apenas criaturas inocentes. Las cosas no tienen sentido creeme ¿Cómo se puede matar la inocencia? Allí es cuando desbordo y me vuelvo contaminante. No debía sentir lo que siento.
Convivir con la maldad, hacer como que no entiendes y negar que el cuchicheo lastima requiere muchas muertes. De otra forma te volverías loco. Allá el hombre con un machete partiendo en trozos a la mujer ajena. El hermano metiendo los dedos en el más pequeño de su familia. La madre en una sala de chat conectando con otro que no es su marido. Siempre muy bella, muy dada a hacer el bien. Qué decir del hijo que aprende lo que sucede, y va creciendo en lo que le enseñaron.
Así veo lastimar a humanos, animales, universo. Es ridículo, pero he visto quien dispara al cielo creyente de matar ángeles. Quizás sueña con eliminar a dios y borrar el chip de su conciencia.
De nada vale separar la paja del trigo, al final comprendes que el trigo es parte de todo esto y tú no perteneces a nada. Ese es el problema.
Te alejas sí, como llegaste. Incomprendido ¿Cómo pedir a otros lo que no tienes? No, ¿Verdad?. Ya vete. La maldad son tus ojos, aprende a mirar de otra manera.
A las cosas buenas,
las buenas acciones
y buenas maneras,
las buenas mujeres
canciones, hogares
pasiones, amores
ideas,
a las buenas palabras
y buenas por buenas
por santas por puras
por duras por tuyas
ya no les escribes
no tocas ni abrazas
no ríes ni gimes
en orgasmos falsos
cuando estás en casa
donde corren los niños
y se hacen silencios muy largos
en la estancia,
la mujer recorre tranquila
la sala y acomoda el libro
que antes le leías
donde había poemas
sueños, fantasías, viajes,
aventuras locuras desenfreno,
había te quieros dinero
y un sueño pero ya no hay
nada.
Le toco los labios,
me escurro al escote,
entre los pezones
dibujo a otro hombre,
pero no le inquieta,
ni dice palabra
porque en su mirada
hay un hielo maldito
del que nadie habla
y tú dices, recorres
muebles y papeles
la venta del coche
la estufa y la cama
los niños se escapan
por la chimenea
y ella me sonríe
tranquila, lejana,
donde no la vean.
¡Qué mujer tan linda!
Ahora sí entiendo
porqué usted le ama.
La página de los cuentos permanece en la obsolescencia programada. Acá se detuvo el tiempo y
parece divertido mantener al participante en tiempo de Lope. Escribir una y otra vez lo ya escrito, para alguien a quien cuando mucho lee quien quiere que lo lean.
Hay que cambiar el chip para conectar con la realidad.
Se aprende y avanza, quedar estancado en sonetos y décimas parece una mala jugada para el poeta. Ya hubo quien se llevó tales glorias lo tuyo será una simple referencia. No se aprende la historia para repetirla.
Estamos en la era de las máquinas. Nadie ve nuestro rostro ni interpreta expresiones por lo que la competitividad va dejando cada uno de nuestros poemas en la trituradora. Aprendamos a ser útiles dejando de hacer lo que ya se hizo.
Re-prográmate, es el siglo XXI. Aserrín, aserrán se cantaba cuando nuestros abuelos aún no nacían.
Deja tus otras vidas y aprendamos a ser como niños. Jesús hablaba sobre eso. Cielo y esas cosas, tú sabes.
Todos tenemos anécdotas o sucesos que contar, creaciones o vivencias, pero lo más importante es que todos tenemos una historia, buena o mala es nuestra y sobre todo única.
Me gustan las historias que llevan donde los seres que amo. Situaciones inesperadas como la vez que Rosa robó nuestra cortesía.
Sé que te conté esto anteriormente,pero es que Rosa es mi heroína. Pasa que la gente así se va muy pronto, ahora entiendo porqué. Es como si tuvieran una misión y en cuanto cumplen los desaparecen. Nunca encontramos su cuerpo creo no te había contado. Sencillamente se fue.
Cuando Rosa robó mi cortesía no pensé en lo que esto representaba a futuro, pero más que unas papas la cortesía fue algo de lo que tenía que deshacerme con los años. Ella supo decir con una sola acción que la cortesía no se hizo para los pobres y por lo tanto, si no quería que me robaran toda la vida debía de dejar de ser amable. A la gente buena todos miran la cara de tonto. Es fácil lastimarte cuando eres así.
Cuando Rosa rodeo la mesa y comió las papas que dejamos en nombre de los buenos modales, supe que tenía mucho que aprender si quería dejar de tener hambre. Es triste que te quiten lo único que tienes, pero es más lamentable que lo entregues en aras de la decencia ¡Por favor! ¿Qué decencia tienen las tripas?
Ahora entiendo esa risita de satisfacción al vernos llorar ¿De qué otra manera aprende un necio?
Eramos más de seis y las papas fritas escasas. Ella utilizó nuestra naturaleza imperfecta para pedirnos amablemente que fuésemos buenos chicos y dejásemos en nombre de la buena educación una o dos papas como cortesía. Usted no es la tonta a quien roban las papas Leticia. Que nunca le roben utilizando ese error de carácter que presiona e insta
a parecer lo que no se es. Ser bueno es vanidad, es ego no caiga en eso no lo necesita.
Coma y llene el tambo y en caso de haber más sírvase doble. Usted no sabe si mañana volverá a tener esa oportunidad.
La vida es eso Leticia, oportunidades. Está en sus manos tomarlas o dejarlas ir. Recuerda que siempre habrá otro rodeando la mesa. Tú decides.
A la segunda vuelta la mesa quedó sin cortesía y los niños lloramos. Llorar por unas papas es como llorar por cualquier otra cosa. Se elige ser el que llora o el que come de todos.
Quisiera volver a verte, pero así no funciona lo sé. Te extraño.
Llevaron al viejo al mar y e busco la complicidad de nuestros acuerdos en la complicidad de la marea. Cómo me quisiste entonces. Cómo fuimos amigos y respetamos silencios.
Las cenizas empezaron a danzar sobre las olas de aquel horizonte nuestro y yo queriendo saber cómo es que te escapas viejo. Recordé el brillo de tus ojos, como si al verme estuviese por pasar algo muy bueno y no era cierto. Debiste saberlo entonces y callaste. Siempre callaste. No había más nada a dónde ir.
Me hubiera gustado verte, pero me quedé tan quieto que hasta se llegó a pensar que había muerto. Eso no te lo dije. Lo siento.
llevaron al viejo al mar. Allá pues la complicidad de nuestros acuerdos y la marea.
Danzan tus cenizas sobre las olas y te escapas. Vuelve a la mente la chispa azul de tus ojos como si al verme estuviese por pasar algo bueno. Fuiste el único que pudo verlo. Debiste saber entonces que no era cierto. Callaste, lo hiciste siempre porque no había más nada a dónde ir, ni que ver, ni a quien amar.
Me habría gustado estar contigo, pero me quedé tan quieto que se llegó a pensar que era yo el muerto. Eso no te lo dije. Lo siento.
. Es como si todo lo demás no tuviese sentido, como si vivir fuese un mientras pasa ¿Qué pasa? ¿En qué parte del universo me abandonaste?
Cubro mi rostro y dejo entre ver gran parte de mi ojo izquierdo ¡Por Dios que es grande! Lo peor es que estoy perdido.
NO es como en la tierra que tiene calles, las casas números y las personas nombres. Acá es un vacío terrible y el silencio amenaza con ser monstruoso.
Mi muerte fue sencilla, iba por la calle Violetas y un automóvil esquivó a un niño que corría tras su pelota. Pude ver la carita inocente de aquella criatura de cabellos oro. Después desperté acá, en la nada. No es el infierno ni algún lugar parecido al purgatorio, creo que será peor. ES curioso como lo último que vi fue muy parecido a lo primero.
Abducción casi podría decirlo. Como si te absorbieran y escupieran en otra parte. Quisiera saber a qué horas vendrán los marcianos y la tortura eterna y eso. No me imagino rezando un padre nuestro. Fui muy claro con dios cuando dije que no lo soportaría. Un lugar santísimo y la leperada de algún depredador sexual bajo su manto.
Hay mucho dolor y el olvido no existe. Ninguno aprendió a perdonar.
¡Hola! ¿Hay alguien aquí?
¡Hola!
¿Será de noche o día? ¿Estoy suspendido o me sujeta alguna fuerza de atracción a esta superficie? ¿Soy alma o cuerpo? ¡Hola! ¿Pueden escucharme?
¿Dónde estoy? ¡Putas! ¡Chingada madre mira las groserías que estoy diciendo! ¿Me escuchas?
No hay nada abajo y nada arriba. Creo estar sentado sobre una superficie, pero no veo ¿Qué broma es esta? ¿Será necesario morir dos veces? ¿Eso es lo que quieres? ¿Volveré a ver a mi madre? ¿Está cerca?
¡Mamá! ¡Mamá estás aquí?
Aún vive y no es cuento eso de que existen monstruos en las calles. Gente tan perversa de la que nadie quiere hablar ni oír siquiera.
Ese hombre está allí, causando dolor a otros seres vivos y no hay manera de evitar ver y sentir las consecuencias de su existencia. Si fuese mi vecino lo habría envenenado.
Tengo hambre. Es un estado terrible no sé si lo conozcas. No es necesario que tengas o no la manera de alcanzar ese algo que satisfará el apetito, de lo que se trata es de un hambre que no se satisface ni teniéndolo todo. Allí se violan niños, matan sueños, mueres una y otra vez ante la mirada de un extraño.
No, no soy un pedófilo, pero si no ayudaste a un niño que estaba siendo descarnado frente a tus ojos, no sé como nombrarte.
Eso es a lo que me refiero cuando digo estar deprimido. En verdad estoy a punto de colgarme.
Martina ha estado alcoholizada desde entonces. La niña murió el año siguiente ¿Cuántos otros fueron asesinados en vacaciones? ¿Cuánto dinero vales? Nos mataron te digo... estamos muertos.
Es muy pesado el techo y los pulmones no pueden con el mundo ¿Sientes la presión que ejerce el cielo? Es como si la mano gigante de alguuien quisiera aplastarte. Un par de gotas corren asustadas por entre el corpiño y cierras los ojos ¿De verdad tiene que amanecer? ¿No se puede apagar el edificio? ¿Omitir el aplauso? No olvides sonreír. Los agradecimientos y alguna reverencia. La última vez que la vi estaba cubierta de cucarachas.
Podría hablarte de la capital o quizás del Grijalva en Villahermosa, el cerro del mono antes de llegar a Aguascalientes o cada una de las 365 iglesias en Cholula. Podría cantar en los coros evangélicos de la ciudad de Puebla y darte el nombre de cada uno de sus dirigentes y quizás hasta pueda llegar a la colonia Águilas en Guadalajara. Podría porqué no tomar por Córdoba y Orizaba y pueblear hasta Poza Rica para que veas las colonias de cangrejos junto a las olas del golfo, pero algo que no puedo es olvidar el miedo que me provoca el metro por la tarde, los árboles tirados en Selva Oscura, el color del estilete del que dobla la esquina después de quitarte hasta los zapatos y el silencio canalla de cada uno de sus cómplices. No, no son las mafias ni los come niños los que dan miedo porque no te vas a ir a meter a donde ellos, pero seamos realistas. Vivimos en un país de raíces profundas y las cabezas siguen rodando aunque no las veas. Es como José Alfredo decía: 'La vida no vale nada'.
Sí claro, también estuve en León Guanajuato y visite el momerío. Pasé por los arcos en Queretaro... Llegué a San Luis Potosí que entre lomas te lleva al zócalo ¿Cómo relacionar esos hermosos paisajes con lo que cuentan?
Hay muchos lugares que no conozco, pero estuve en Alchichica y en aquellos años sí se dividía el color del agua por una línea totalmente recta. Brujería pues, la ciencia hace brujería y hablando de eso hay muchas acá en México. No sé si viajen en escoba, pero tienen muy buen dinero guardado. Unas tías venían a que les pasaran el huevo va usted a creer. Aún existe la gente que paga eso.
Hay pueblos donde la mitad de la población en las plazas está mutilada. Claro que tú nunca sabrás dónde están estos pueblos y ni por casualidad has de pasar por ellos.
Acá en Tijuana es común que llegue alguna mujer a pedir ayuda porque escapó de sus captores. Es peligroso comprometerse sabe... A ninguno importa una mujer en Tijuana. Bueno creo que exagero, hubo una mujer llamada Lluvia y de profesión prostituta estafadora que salvó a una. Hasta para el pasaje le dio.
Este es el México por el que grito ''puto'' en los campos de fútbol. El México antiguo, el de calles empedradas y recovecos secretos entre almohadones de barro. El México de mujeres que se paran en la esquina de algún mercado y entre tejido y tejido enseñan la entre pierna pa' sacar pal gasto pues, pa' qué otra cosa sería.
Hay un México en los baños públicos que se agarra a fregadazos por un chorro de agua. Es que el agua es escasa pregunte usted en algunos pueblos donde la toman con pelos y tienen taza alta de tifoidea.
Recuerdo que cuando niña me colgaba de la llave en el patio para bañarme. Luego ponía la manguera colgando del árbol de limón y ahi me vivía horas desperdiciando el vital líquido. Yo que iba a entender entonces que en el sur les caía la gota una vez al mes si acaso en suerte. Hoy mi tierra esta igual que el sur, o casi igual usted sabe que es primordial dar placer a los ricos.
Que es el gobierno dicen, que somos nosotros que acaso participamos para robar o recibir en cambio frijol y lenteja. Pero si de chica mi abuela me daba un veinte y con eso alcanzaba para dos paletas a las semana. Creo que fuimos demasiado pobres para ser humanos.
Mi vieja. Mira nomás a dónde te viniste a meter.
Ahora si comparamos hay lugares peores ¡Imagina eso! Y es cuando México está re-lindo y nada quieres saber de los males que aquejan al vecino.
Tuvo la sensación de ridiculez que limita a permanecer en silencio y permite todos los abusos.
Concluyó que escribir es ego. De un tiempo acá escribe incoherencias para ver quien se atreve a alimentarlo.
Amarle con esas imperfecciones. Qué tiene de malo ser quien eres. ¿Qué tiene de maravilloso?
Se agujeró la sonrisa con la caries, tenía la mala costumbre de no lavarse los dientes. Te puedes poner nuevos y mejores. Es entonces que sonrió por la caída de los falsos ídolos. Echó la cabeza atrás y sintió una satisfacción indescriptible. Qué liviano su cuerpo, el pensamiento de un cerebro. Vivir sin aplauso hace de la letra algo más que un simulacro. Dejaron las palabras de ser párrafos miserables. Nos besamos en la oquedad de su podrida experiencia.
Había una vez dios y estaba bastante enojado ¡Pero de un enojado que da miedo oiga! ¡De ese enojado que no quieres saber nada!.
Pasa que dios buscaba la manera de castigar a sus fieles, pero transgresores hijos y viendo que todo lo que hacía resbalaba derechito al infierno sin causar mínimo arrepentimiento, decidió darles poder.
La gente escribe mucho y quiero pensar que está bien. Es mejor escribir que caerse de borracho sobre el vómito de un amigo ocasional o drogarte para no pensar en que no puede dormir.
Escribir es esto, dejar caer todo ese nudo de palabras que danzan indígenas y descalzas sobre la cabeza. Criaturas que trituran emociones, abundan en pensamientos y luego dice García Márquez que te calles porque eres mexicano y no puedes andar abierto por la vida como un amujerado cobarde. Llorando tu devaneo, goteando infeliz. Crece, aguanta y pasa de largo porque sentir es de viejas y qué iba a saber García Márquez que de ayer a hoy pasó más de medio siglo y aflora el bulto de harto abrirse ¡Qué se iba a imaginar él! Que de Pancho Villa pasamos a ¿Juan Gabriel? O sea... Todo cambia carajo. Yo también.
Escribe, a-mujérate no importa todos seremos seres inimaginados cuando veamos atrás tendremos papada. Estaremos tan perdidos que discutirlo será la peor de nuestras pérdidas porque el tiempo sea entonces lo único que nos interese prolongar o qué se yo, quizás ni eso.
Así que ábrete, feminísate, sal de la caverna oscura en ese ego esclavizante y escribe con tu boca pintada, tu sexo fotoshopeante, la pata al aire y la mano en la tecla contando lo que cuentan todos, igual que todos, manoseado por todos porque esto se trata de lo que se trata tú ya sabes. Somos esa temida generación así que no te preocupes por el mañana si somos los últimos.
yastoy,26.07.2017
rhcastro:
El otro día ironicé en un foro cuando dejó dicho:"algún día..." (ironía entre comillas porque decía su parte seria que como relato corto era intrigante y contundente).
Ahora me llego hasta aquí para quitarme el sombrero, honrar la orilla de su capa, y aceptar sus collejas humildemente.
Lo que he leído ahí, eso sí es literatura contemporánea. ¡Por fin!
yastoy,26.07.2017
en cualquier caso, no quise invadir su espacio personal. Le pido disculpas.
MarceloArrizabalaga,26.07.2017
Ya'stoy disfrutando yo tambien lo escrito por Leticia. Parece como en esos casos en el que el sentir se transforma en palabras en forma tan fluída que al leer, se siente fácilmente. Más allá de la mayor o menor coincidencia en los conceptos, uno disfruta haciendo un expacio para la pura expresión.
Gracias a ambos. De manera mañosa me escabullo en los foros para evitar escrutinios a los errores que se puedan cometer o quien sabe. Hay un poco de honestidad acá (al escribir), libertad que también se puede volar con alas rotas. No entiendo mucho lo que hago, pero supongo que hago lo que expreso.
No espero la visita de ninguno, pero tampoco me molesta. Abrazo.
Es como cuando te pones un postizo, quien sabe hasta cuándo tengas que soportar el dolor que provoca adaptarte a ese intruso.
Veo que tener uno o dos libros escritos por accidente te hace ver como si fueses alguien que no eres. Quizás estés suplantando al que debía. Quizás tengas el valor para valer que a él le falta, pero seguramente lo haría mejor que tú.
Escribir un libro es contar cosas que todos cuentan. No sé que tenga de especial o porqué se piense que eres diferente.
Estoy triste por escribir y no poder evitarlo. Debía pensar y guardarme como hace la mayoría. Las personas piensan constantemente o cuentan historias y no por eso escriben libros. Se necesita ser un cretino para eso.
Imagina si cada uno en el mundo escribiera... Ni a quien le importe leer la historia de todo el mundo y hablando de todo el mundo hoy leí un poco a Coyito y cómo fue que desatendieron el estado asmático en que se presentó su hija al hospital. Dice que no la atendieron y murió en sala de espera.
Coyito escribe su vida porque tiene una y quizás no sabe que hay millones de ellas para escribir, pero... a ella sigue doliendo la que tiene y es la única que le importa.
De manera constante la gente espera a ser atendido, leído, escuchado, pero la gente somos todos y no hay quien atienda es lo curioso. Servir no es cosa que nos agrade demasiado. Creo que no debí escribir ningún libro, quizás solo dejar que me escribieran.
Creo que empecé a escribir cuando me sentí ignorada. Algo así como muerto en una sala de espera y luego empecé a leer ya no sé.
Estoy intentando armar este texto. vamos a ver cómo sale.
Eran los inicios de la guerra entre el capitalismo -el estado- y la guerrilla comunista.
Los soldados-indios llegaron al pueblo "Ruinas de Ají" -ese es su nombre, pero en el idioma de la indiada-. Ellos le advirtieron a la indiada que llegarían unos asesinos-traficantes de órganos -a los cuales los indios tenían pavor- de aspecto extranjero, anglosajón, y que la indiada, si quería vivir, tendría que asesinar o serían exterminados por ellos. Los soldados afirmaron que esos asesinos llegarían con armas supermodernas y que arrasarían con la indiada incluidos ancianos, niños y mujeres. La señal que dieron los soldados fue: "Nosotros llegaremos por el aire -helicóptero-. Tendrán que eliminar a todo lo que llegue por tierra".
Con el tiempo ocurrió una matanza en un lugar cercano y un grupo de periodistas -de aspecto extranjero- fueron comisionados para cubrir ese suceso. Para cumplir su cometido, tenían que pasar por "Ruinas de Ají". Al llegar fueron asesinados por la indiada. Los indios sintieron terror al ver a esos sujetos de aspecto anglosajón con sus filmadoras profesionales -especialmente una muy grande- que supusieron era el arma supermoderna que les indicaron los soldados.-
No tenía porqué ser el mejor, tan solo ser era suficiente satisfactorio para aprender, pero su infantil corazón fue asesinado y no pudo cerrar la puerta que alguna vez abrió en una siniestra página de internet.
Es un fantasma ahora. Ya no pretende aprender a decir con metáforas lo qe no siente, pero va y viene por las páginas de aquellos que alguna vez dijeron quererle. Después de todo también les quiso. A pesar de todo.
Entonces los viejos pasamos a ser como niños y cualquiera se siente con derecho a no respetar-te.
Nos niegan el trabajo y a la vez nos echan en cara el no trabajar.
Sin nada que decir porque a ninguno interesa escucharlo, a veces los silencios son más largos que la vida.
Odio, envidia, maldad y hierbas parecidas se cocinan en esta página. Dijo alguien conocido y creo que está un poco fuera de tiempo. Cualquier tonto se habría dado cuenta a unas horas de su ingreso, pero bueno... se perdona estar fuera de tiempo mira que me llegaron muchas máquinas con la cadena salteada. Algunas tenían barridos o quebrados los engranes y otras y más comunes por el desgaste en el roce entre metales. Los tensores son piezas importantes también y suele pasar que de tanto ajustarlos el tiempo se extravía en el subir y bajar de una vida.
A mi se me subió algo muy extraño a la cabeza cuando aquel hombre me besó por primera vez. Has de cuenta que la traía perdida, pero eso no fue lo peor. Aún no puedo recuperarla.
Maldad, si... Zepol también tiene la suya santos azules ni en sus cuentos. Creo que el mayor éxito de éste hombre fue su mayor fracaso. Qué difícil es superar tu record y el cielo que cerró a las cuatro no volvió a abrir sus puertas a la inspiración. Ese texto será inmortal.
Maldad, sí... Pero qué importa si con ello, aún con ello me quisiste.
Odio, envidia, maldad y hierbas parecidas se cocinan en esta página. Dijo alguien conocido y creo que está un poco fuera de tiempo. Cualquier tonto se habría dado cuenta a unas horas de su ingreso, pero bueno... se perdona estar fuera de tiempo mira que me llegaron muchas máquinas con la cadena salteada. Algunas tenían barridos o quebrados los engranes y otras y más comunes por el desgaste en el roce entre metales. Los tensores son piezas importantes también y suele pasar que de tanto ajustarlos el tiempo se extravía en el subir y bajar de una vida.
A mi se me subió algo muy extraño a la cabeza cuando aquel hombre me besó por primera vez. Has de cuenta que la traía perdida, pero eso no fue lo peor. Aún no puedo recuperarla.
Maldad, si... Zepol también tiene la suya santos azules ni en sus cuentos. Creo que el mayor éxito de éste hombre fue su mayor fracaso. Qué difícil es superar tu record y el cielo que cerró a las cuatro no volvió a abrir sus puertas a la inspiración. Ese texto será inmortal.
Maldad, sí... Pero qué importa si con ello, aún con ello me quisiste.
José perdió el tiempo y no José el tiempo no se pierde, mira que has de estar un poco extraviado para sentir que pierdes la vida. El tiempo no para ni con el contador descompuesto debes estar equivocado ¿No son los que reposan en sus féretros a quienes haces referencia?
Tienes un universo trabajando y todo es por ti.
Resolvieron que el golfo de california sería algo así como intocable y sunchon se sintió satisfecho ya que le pagaron mucho dinero por hacer lo que hizo.
Es incómodo y hasta un poco triste darte cuenta de que no tienes una historia de amor que contar. Nunca te amaron porque nunca amaste a alguien lo suficiente para detenerte.
Escuchar sobre amor suena a cuento fantástico en tus oídos contaminados de sobrevivencia.
No, no tuve una historia ni siquiera pequeña para hacer con ella algo maravilloso. De allí se deba la dificultad para transmitir sentimientos en un texto.
De más está decir que manifiesto un alocado encantamiento conlas historias ajenas. Es allí cuando me enamoro y vuelco un algo contenido p or las circunstancias. Qué bueno debió ser el amor para ellos. Qué bien se acomoda cuando lo imagino.
Soy una máquina, si, pero también tuve algún servicio en otro tipo de amor. En este otro tipo de encantamiento ninguno se lleva nada. Si pudiera describirlo sería algo así como: ''Sin fines de lucro''. O sea... Con las manos y el corazón vacío. Eso no significa que no amaras o conocieras la belleza a través de otros. Son esos otros, esos todos tu gran amor.
Hay un hombre vestido de mujer que recorre las calles del pueblo cada día. Dijo su nombre, pero no lo recuerdo. A mi edad es fácil olvidar el nombre de cualquiera aunque dicen que segundos antes de morir los recuerdes todos.
El hombre está tan sucio, es tan difícil ser solidario cuando te es tan repulsivo que llegas a sentir culpa por dejarlo sin esa palabra que quizás cambiaría su día.
No puedo evitar preguntarme por las virtudes del ser humano cuando veo estos casos. Es imposible no cuestionarlo a él como tú te cuestionas ¿Qué clase de
seres somos que unos viven en opulencia cómodamente
mientras otros mueren en total abandono?
Y claro que tengo respuesta. Hay una respuesta a todo esto. Estamos solos.
Leandro77,17.09.2017
Sí, estamos solos, y en el 99% de los casos la compañía es peor que la soledad.
henrym,17.09.2017
Nunca estamos solos, siempre y por todos lados hay gente, hay personas, amigas, amigos, familiares, gente anónima, maravillosa.
Si yo soy como un erizo, claro que la gente trata de no clavarse con as púas. Es igual que el paisaje, que es un estado del alma personal.
Estaremos en soledad absoluta cuando la vejez nos quite la lucidez mental, y en ese feliz momento del pasaje definitivo a la nada.
La compañía y las comunicaciones son complicadas. Mi esposo y yo jamás nos comunicamos porque lo que para mi era absolutamente necesario y de gran importancia, para él, que cubría los gastos... fue una tragedia.
Cuando crees en dios y éste te ordena que des la mano a tu hermano, debía poner en claro con qué medios contarás para hacerlo, puedes quedar manco créeme, o perder al marido.
Recuerdo aquella tarde y sus grandes ojos al abrir la puerta que daba a la cocina. No se le cayó el litro de leche para la cena de las manos porque por instinto lo protegía del perro que solía saltar cuando llegaba, pero creo que lo que vio aquella tarde fue un parte aguas en nuestra relación.
Había hombres, niños, mujeres recostados en el piso. Olvidé porqué estaban allí, pero como siempre alguien llegaba y pedía un espacio para pasar la noche, o algunos días, o ... Después de eso él dijo no poder más.
Una mañana apenas y se había ido al trabajo cuando regresó con un hombre. Era un anciano al que le gustaba tomar cerveza. Estuvo durmiendo en la sala durante un mes. En ese tiempo me pidió matrimonio una docena de veces y bajó tantos cielos y estrellas como no tenía.
A mi esposo le parecía cómico. Reía mucho cuando le decía todo eso que el hombre pretendía hacerme. Luego comprendí que mi esposo tenía derecho a invitar borrachos a mi casa, después de todo lo que yo hice y lo mucho que le costó. Fueron como diez años y nos separamos cuando también trajo mujeres y tenía sexo con ellas. Luego leí que los humanos somos los peor comunicados en el universo de seres vivientes.
Nos divorciamos.
Era un cuarto piso y las lámparas públicas empezaron a girar con movimiento oscilatorio. Agitadas y amenazantes. Era un 19 de septiembre, pero del 85 y el café se derramó como a las 7 AM mientras un comunicador anunciaba la desgracia por televisión.
'Sube y vamos' dijo mi hombre, dejamos a los hijos con mi madre y tomamos la autopista México-Puebla. La gente moría y teníamos una grúa para maniobras y levantamiento de escombro.
No entendía bien porque hasta los profesionales se atragantaban con tanta información. Había muertos por todas partes. No es igual escuchar o leer, que estar allí.
Conforme penetramos las arterias de la capital tránsito nos desviaba por una y otra calle. Era un caos total. Las personas subían colgadas del winch o de la manija de las puertas deteniéndose con centímetros de esperanza. Necesitaban encontrar a la esposa, madre o hijos. Todos estaban lejos entonces, nadie sabía de ninguno.
La radio era interrumpida por los aparatos de la policía federal con claves y palabras in-entendibles. El horizonte una gran nube de polvo iluminada por los edificios en llamas. Allá íbamos, pero era casi imposible llegar. El mar de personas detenía la circulación por horas y los bajo escombros no tenían tanto tiempo.
Entonces todos eramos mexicanos. Células que acudía al llamado de su cuerpo.
Ahora estoy a más de 3 mil kilómetros y sigue siendo 19 de septiembre sin saber a dónde es que tengo que correr.
A más de 30 años de la tragedia vuelven las alarmas a activarse. Las transmisiones de radio se ven interrumpidas con información que fluye rápido y escribo. Recuerdo el olor con el paso de los días. El trabajo a contra reloj. Algo de mi se fue con ustedes.
Ladran los perros sancho, pero no es Cervantes ni Victor a quien se atribuye el dicho. Digamos que ladran y es suficiente ¿Es importante quién lo dijo primero? ¿Algún poeta anónimo? No son inmortales ¡Mienten! Ninguno tiene certeza del pasado.
He de subir una imagen ridícula con el culo al aire. Seguro sería un escándalo en casa, con mi vecina ¡Pero si la he tomado hombre! ¡Bebido en estado sólido! ¿Comprendes?
Sea mi desnudez el plato fuerte ¡HABÍA-SE visto!
Estar deprimido no significa nada, igual te matan. Somos egoístas y egocéntricos. Escríbeme en primera plana para que piensen, comenten, chismorreen quien soy.
Alárgame las horas que algún día ninguno sabrá quien dijo esto. Callarlo tendría prudencia inyectada de miedo a la voz crítica y altisonante del de enfrente que tampoco cierra la boca. A ver si me entiendes. Todo lo que te quiero quizás lo escribió Plutarco o Ceferino. Lo dijo cualquiera que en aquellos años pudo abrazarte lo suficientemente fuerte para que yo no te toque.
Estoy triste Francisca. No se siente nada bien estar hablando contigo y que te escondas. Que imagine evite derramarme ¿Qué importa si tienes cuerpo, sientes o estás fría? En aquellos años ninguno sabrá de nosotros así que podemos equivocarnos, exhibirnos y cometer todo tipo de errores por los que cualquiera pueda considerarse acreedor al infierno. Yo solo quiero salir.
Eso de los perros, y sus ladridos, dicen que en la literatura sólo en un poema de Goethe se dice algo parecido, pero sin el hidalgo.
Pero todo indicaría que es algo de la cosecha del pueblo castizo español.
En todo caso, no sé si estarás acuerdo, la frase en cuestión me parece despectiva en contra de los perros, y su forma de expresar su mundo mediante ladridos.
Imaginé a toda esa gente que no puede cargarse 20 litros. Los de manitas delicadas y sonrisas. Imaginé que estuvimos en guerra y no me podía tanto inútil, por lo que decidí abandonarlos como me abandonaron. Lo lamenté de-veras; pero estaba cansado.
María se levanta a las cuatro y carga 200 litros diarios cada mañana de tres calles a casa. María desgrana maíz y antes de las siete su casa huele a guisado. ¨Imaginé a María sirviendo a los holgazanes de siempre. Se volvería a equivocar.
Las máquinas fallan, las amistades no existen y una guerra es algo así como el infierno. Imaginé que ya había estado aquí. Esta vez no quise salvarme.
No es necesario que 'explique'' absolutamente nada ERRE.
Imagina una vida tratando de imponer tu lógica manera de entender las cosas. De seguro ocuparías millones de vidas más y aún así alguien seguiría inconforme.
Le tumbaron dos puertas al carro de mi hija hoy en la mañana y pensé, bueno... un carro sin puertas va y viene siempre y cuando ella se mantenga con vida.
El chavo con un automóvil grande de esos que traen defensa tumba burros regresó al lugar del accidente en pocos minutos y se ofreció a pagar los daños. Quizás le pongan puertas de diversos colores o quizás no encuentren de ese modelo. De cualquier forma estás vivo y tuviste la oportunidad de tratar a otro humano en un suceso inesperado. Sonríe. Es lo único auténtico del día.
Estoy contento porque primera vez que tengo una publicación en la página de cuentos que he tenido más de 3 comentarios, y tengo que analizar bien esto, para tener bien en claro lo que más gusta, no es que me desviva por complacer a otros, además en esta página no es cualquier público, son personas que también son aficionados a la escritura hasta ávidos lectores.
Lety, has dado en un punto interesante: nunca trato de imponer 'mi lógica', es básicamente imposible, porque es mía. Siempre leo, escucho, observo, analizo y después hablo con la lógica del interlocutor. Cuando la otra persona (se) entiende, su lógica es buena. Cuando no... pobre. Ni su lógica le sirve.
Si, claro. Es cuando evitas pensar y evitas imaginar que sabes lo que piensan los demás ¡No tiene caso! Te quedarías loco o un poco más loco de lo 'aceptable'.
Dejar de gustar, de tener razón. De creer que es importante cómo piensas o por qué piensas. Dejar ir lo aprendido y convivir un poco más con lo ignorado. Estar en paz aunque las noticias cada mañana insistan en que nos estamos matando. Que absolutamente nada sea mayor o menor, grande o pequeño, distinto o especial porque cada uno es sorprendentemente nuevo e invaluable.
Dices, erre, que hablas, después de un proceso, con la "lógica del interlocutor". Me he detenido en esta última frase y veo que es ambigua, en el sentido que acepta más de una interpretación.
Si te refieres a la lógica del autor del texto que analizas. Me parece que la frase no funciona, simplemente porque la desconoces, como también la lógica del texto.
Si tú eres ese interlocutor y lees el texto desde tú lógica, me parece que ahí funciona el asunto, independiente del resultado, naturalmente.
Seguramente un crítico de textos. Estoy hablando en la esfera de diletantes o aficionados, como somos todos, creo, en esta página, es muy importante y va escuchado, aunque no acierte en todo, en lo poco será re'contra importante, porque sirve no tanto a los otros lectores que vivirán su propia experiencia de lector, y buenas noches los pastores, sino para el autor del texto que pudo haber visto, en un punto oscuro, en ese espacio de lo ignorado, como señaló leti, una nueva posibilidad para su propia escritura.
Un crítico navega en aguas libres de preconceptos, de personalismos, sin teorías mineralizadas en el dogma. Debe comprender, distinguir y explicar lo que vio y los otros, o el autor, no vio, por distracción, incapacidad, fase de su evolución o crecimiento como juntador de palabras, etc., y obtener un resultado, un reconocimiento a su acume, su sagacidad de lector crítico.
Hay un hilo delgado entre lo caliente y frío. Una figurilla ridícula que dibuja la vida en el instante de absorber y sentir que por eso vale la pena deshidratarse. Hay un hombre pensando en veneno para luego sorber el líquido oscuro que lo contiene ¡Eso fue todo! Derrama algunas lágrimas contrastantes en el frío invierno que viene de lejos y abraza, acoge, intenta besarle para que crea estar acompañado y no lo logra. Esta vez no lo logra.
No me has dejado saberte. Salir a buscarte y gritar que fue bueno. Y luego mi vieja se acurruca en el féretro y abandona con tan terrible descubrimiento. Amor ¡Amor, amor! ¿Cómo pude hacer esto?
Cuando supe de Ángel, la vida parecía sonreír. Tenía un lavado de coches y el dinero fluía en una marisquería que su esposa e hijas atendía bien; pero los humanos somos extraños y cuando estamos bien nos da por sentir que estamos incompletos. Quizás queremos que nos sucedan cosas nuevas y eso fue lo que pasó precisamente con Ángel deja te platico.
Vivir a unas calles del malecón y poseer un negocio que por más humilde te permite codearte con los demás comerciantes en tener privilegios en un pueblo donde pocos o casi nadie los tiene. Lo que pasa que como en todo Mëxico, acá se da preferencia al compadrazgo, aunque este sea de lo más bruto. Siempre el compadre tendrá los permisos para esto o aquello o ocupará los lugares que tus hijos con las pestañas fritas de tanto estudiar no podrán ocupar.
Pero bueno, te decía que Ángel tenía ese privilegio y mire usted como gira y gira esto de la mente y el comportamiento humano porque lo que queda de este hombre está muy alejado de cualquier fortuna.
Era el chico popular, guapo, simpaticón y mujeriego. Dos que tres se atravesaban en medio para salir en la foto y así, hasta que una jovencita dio el mal paso y allí sí que la cosa se volcó en los errores de carácter del individuo.
Para esos años sus hijas estaban en la edad de la cosquilla y no fue raro ver que con el descontrol familiar empezaran a volar como palomas desplumadas del nido. Para bien de ellas y su madre, las chicas tenían una buena educación cristiana y no rodaron por el canal maloliente de la perdición.
Cuando vienes de valores y bases sólidas también puedes caer, pero es menos probable porque tus principios te lo impiden. Fue así como allí, aunque parecía que el barco se iba a pique con toda la tripulación, en realidad solo quien inició el hundimiento se ahogó en la embarcación.
Decían que Ángel había abandonado a la familia por una menor de edad y fue así. las niñas se deslumbran fácilmente y más cuando un hombre tiene cierta postura (aunque sea una farsa). La nueva pareja (bastante dispareja) de aquel hombre, tenía por dos, tres años la edad de sus pequeñas hijas.
En poco la madre murió y los hermanos hicieron el clásico fatálity close over del mundito de privilegios donde habitaba Ángel, dando paso con ello a la calle y sus miserias. La muerte social y todos sus etcéteras.
En poco me topé a aquel hombre junto a mi pulquería, que de guanábano y esos frutos tropicales que tanto gustan a la gente, usted sabe. Se volvió cliente asiduo junto a la chica que lo acompañaba y no es por mal desear; pero parece que no conforme con eso empezaron a meterse todo tipo de sustancias ilícitas y peligrosas. Para entonces yo me peleaba con un ratón incómodo e intentaba sobre salir con cualquier cosa, pero se entiende que por acá lo único que sobre salen son éstas historias cada vez más populares ¡A Ángel se lo llevó la fregada! Esa es la verdad. Como a todos acá, con los años aprendió a vivir sin amigos y sin un jodido pan para acallar a sus 4 nuevos chamacos y mire usted que falta de consideración, pues pretendían estudiar sin luz o agua en un cuarto de 4 por 4 todos echos bola mirándose las caras sin saber porqué los sacaron de allá la no problemas cuando a estos irresponsables de mierda se les ocurrió embarrar, restregar o como se diga sus cochinos cuerpos.
Son preguntas que yo como observador también me hago, no se crea. Cada vez que observo una criatura recién nacida y sin lonche bajo el brazo. Ni compadres ni la jodida ¿Pa' qué vienes pues? ¡Qué falta de malicia!
La ex-mujer se volvió a casar. Ya estaba mal acostumbrada debía imaginarlo y las chiquillas se casaron también. Siempre hay alguien que te mantenga dicen yo la verdad no sé.
Hay una gordita muy linda que crece entre golpes e insultos. Unos niños sin escuela y padres sin un poquito de madre. Es el México de ahora, el que se anda usando creo. Donde suenan balazos y matan mujeres. El México que ninguno planeamos, pero estaba allí, preparando las garras. Dicen que cada gota de sangre te da para ir a un partido de fútbol.
Hablar solo no es estar solo. Debes reconocer que siempre hay un metiche que quiere enseñarte a vivir y no sé si acaso recorriera un camino rico en experiencias, pero él lo cree y eso parece suficiente para justificar cualquier intervención.
Repito, no estás solo aun cuando quisieras que así fuera ¡ No puedes ser tan afortunado!
Maurilia es una mujer de Guerrero que se vino al norte en busca de un sueño, pero como muchos lo más que obtuvo fueron tres chamacos y mucho trabajo mal pagado. Al final se casó con un anciano que le compró casa y aseguró la vida mientras él iba y venía de la muerte. No te asustes, así se usa en el continente negro porque ser de Guerrero es ser afroamericano. Entenderás que tienen sus creencias.
Maurilia es una mujer equis con una vida equis que desconozco, pero como introducción es bastante aceptable que sea ella quien nos conduzca quien sabe a dónde y porqué, pero así es esto, no dejes que te digan lo contrario escribir es una aventura donde ni quien lo hace sabe un carajo lo que te va a decir. De allí eso de borradores y basurero obligado. Todos necesitamos uno.
Maurilia tiene ojos capulines y un cuerpo como de luchador. Para nada femenino, pero no creas que necesita torturas estéticas porque, tiene una sonrisa maravillosa.
Yo, un amargado de madres que vive enfrente y que tengo años viendo cómo es que cargan al muerto, entiendo que lo más bello que pueda tener un ser humano es el deseo ágape de hacer sentir bien a tu vecino, aunque sea alguien como yo.
No te creas, a veces tengo la duda si Macrina cree esto o aquello de mi. Ya sabes, quizás imagina cosas, quizás me imagina pudiera ser. Después de todo dicen que las morenas son cariñosas ¡Pamplinas! Cuando era chiquillo todos eran morenos en el colegio y ninguno fue lo que dicen por el contrario, me recibieron con guamazos en los ojos hasta mirar estrellas.
Después pasó eso de la persecución y matanza en las universidades. Los mítines en la calle, folletos y volantes. En mi tierra nunca faltaron balazos. Es la educación jodida o la jodida educación vaya usted a saber ¡Qué va a saber usted! Es lo que te digo, si ni yo la conozco que la veo todos los días y hora quieres como siempre escribir en mi cuaderno ¿Viste como te metes? ¿Verdad que no estamos solos?
Después de otra terrible noche con vampiros y brujas. De ese no poder cerrar los ojos porque los pasos casi in-audibles de la vecina siembran duda en mi patio. De estar hasta la madre de la vida y al mismo tiempo agradecer por un día más. Después de no verla por cantidad sobrada de problemas María paras tu nissan viejo justo centímetros antes de matarme y dices: ''Hola''
¿Hola sin saber de ti por diez o veinte años? ¡Bájate estúpida! ¡Dime cuánto me quieres! ¡Lo mucho que me extrañaste!
Las víboras chillan tras las rejas de sus ventanas y María inocente habla de su pareja, de los años que se fueron en amores cansados y que ultimamente ha padecido períodos de tres o cuatro días sin comer.
Guardo silencio porque ella sabe que conmigo cuenta, aunque quizás sea muy poco.
María no es bonita, por el contrario parece un hombre gordo y para colmo malo, pero es mi amiga y tiene bonito el corazón aunque ella intenta que parezca feo.
Dejé de verla cuando empezó a drogarse y agarró malas compañías. No soy nadie para juzgar y nunca lo haré porque malos somos todos cuando menos imaginamos que lo somos. El caso es que María después de tanto tiempo ha vuelto y estoy muy contenta.
Arranqué una penca de nopal del patio para compartir con ella lo que bendice mi casa cuando nos falta todo. Ella la echó a la caja del carro y sonrió. Hubo años en que ella llenaba cajas con carnes, mantequillas y cremas para nosotros. Es química bióloga, bisexual aunque insiste que lesbiana. Sé que su primer amor fue un hombre de nombre Diego y murió cuando más le amaban. Olvida que la conozco, que no soy normal.
Es un buen día lo juro. Un poco de honestidad le hace bien a mi espíritu.
Es complicado volver a la vida, a veces te acostumbras a estar en esa caja hermética donde ninguno puede molestar. Aun con todo ello encendí mi dos ruedas y fui por pan. Una vez afuera y con el aire en la cara respiras más profundo que de costumbre. Es como si respiraras con el alma completa. Como si volvieras a nacer.
El cuidador en el estacionamiento y personal del local siguen programados al saludo y gratitud. Es lo que somos después de todo, piezas de una maquinaria complicada.
Tomé cinco panes porque no había más. Creo que compré algo extra y desapareció. Últimamente la edad me desaparece muchas cosas. Como los acentos, no los veo aunque creo oprimirles por inercia.
Ya casi llegando a casa apareció ella.
_ Ve a lo del trabajo hablaré con el encargado para que ingreses.
_ Está bien - Dije - Aun cuando no me gustó la idea de trabajar tanto tiempo por tan poco dinero. En realidad nunca me gustó trabajar para otros ().
En tiempos de Lope estaba prohibido el trabajo a la nobleza. Ninguno aunque no tuviera un quinto debía rebajarse al nivel de los peones. Si quieres un poco de respeto en este mundo no debes trabajar, decían. Debí sentirme de sangre azul supongo. Me pasé la vida inventando como vivir sin rentar mis capacidades físicas o intelectuales a terceros. En estos tiempos les llaman fracasados. Si, algo así. La vejez tte mata de cualquier forma.
Los mejores amigos los he tomado yo.
Fui afortunado cuando Dios seleccionó mi compañía
Eligiendo seres de almas viejas que supieron callar cuando escandalizaba.
Me regalaron sonrisas y hasta fotos de cuando eran niños. Había paisajes y árboles viejos alrededor de sus almas.
La colección de recuerdos de vida que yo no pude tener. porque antes de ellos no tuve trato alguno con humanos.
NO pertenecía a este lugar.
Van a dejarme como ya lo hicieron otros. Poco a poco volveré a estar sola y he notado que de a uno se despiden. Es que son los que cuentan las historias completas. Los que la edad hizo sabios por eso están callados. Temen a los asilos o a un cuerpo que dejará de sostenerles. Son mis amigos poetas y escritores que regresan a Dios y mira que eso me pone triste. Sabía perder, pero esta vez es demasiado.
Estoy consciente que alguno lee de vez en cuando este u otro papel arrugado en el cesto. No estoy sola y abuso del interés de alguien que anda por acá mal ubicado.
No tengo mucho qué escribir. Quizás sea testigo de mi decadencia, de la muerte que acabó por poseer lo que fui.
Claro, fui alguien como todos. Era en los ochenta o poco menos, en grupo tú sabes. Siempre se va en grupo solo que hubo un instante en que me quedé sola y no supe regresar donde todos.
Eres la persona que necesito para no ser llamado loco ¡Eso de hablar solo! Bendito Dios que se inventó el papel.
No entiendo en cual de todas las risas, juegos, cuentos nocturnos fue que desaparecí. Tampoco sé si me esperaban de regreso. Fue muy triste perderlo todo.
Coni era una niña pequeña que tenía el amor y atención de sus padres. Sentía por ella cierto recelo, un algo así como: ¿Por qué tienes lo que yo no? Hasta en las navidades la ponían a escoger lo mejor y sus sobras eran para los demás, los niños de segunda imagino. Había de primera y segunda ahora entiendo y no tenía nada que ver con la consanguinidad, sino con la suerte. No estábamos enfermos. De no verlo así me hubiera sentido discriminada.
Todavía no entiendo porqué los mestizos e indígenas nos tenían tanto coraje. Sus miradas de hielo crearon crearon campos de energías negativas muy peligrosos. Murieron muchos. En el fondo de mi corazón entiendo que escuchas y quiero creer que acompañas. No tienes que ser consecuente para que me sienta agradecido. Ya tienes más de diez años a mi lado y aun cuando no digas nada sé que estás aquí. Soportaste en silencio ¡Qué maravilloso! NO, no te estoy imaginando. En alguna parte del universo conectamos.
Son tantas las cosas en la mente de un hombre que a veces le salen alas y se avienta del árbol sin ser pájaro. Luego dicen: 'Pobrecito ¿Sabe usted por qué se mató?'' ¿Se mató? Pregunto, porque yo le veo firme con una mirada fría y fija en mis pechos y por esa cabeza pasan muchas cosas menos un muerto. Y es lo que te decía. Tienes la mente echa nudo cuando las horas corren cada vez más rápido y todavía ni pretendes subir cuando sientes te dejan sin pertenencia. Allí vas solo con el tiempo medido a tu fuera de lugar. Siempre fuera de lugar y gritas, enfureces para que todos sepan que te estás quedando loco, aunque nadie te escucha. Ni siquiera te ven.
Entiendo debía quererte. Aceptar lo que sea que tengas para dar. Hace ya tiempo que te necesito y no quiero beber.
A ojo de buen cubero podría decir que el 20 por ciento estaban como idos o perdidos en otra galaxia
Ahora el pueblo tiene un hermoso campo que saluda y bien responde
Las personas en Buenaventura no entiende de leer o escribir
Si alguna vez ha apuñalado a alguien aparte de abrir la llave y contar con el agua potable más limpia de todo México, con mi pequeña motoneta de repartidor de pizzas se mostró abierto y relajado.
Y procure tener la cañería destapada porque allí corre sangre a presión y borbotones.
Si usted se va de casa en casa seguro tendrá tantas historias para llenar contenedores que abastecieran escusados y lavaderos por tal período.
Dicen quienes lo vieron que se encañonaron al separar la paja del trigo, echó la cabeza atrás y sintió una satisfacción indescriptible.
A la gente buena todos miran la cara de tonto, debiste saber entonces que no era cierto, ahi me vivía horas desperdiciando el vital líquido.
¿Por qué escribes?
Tuve que decir que lo hacía por todas las razones que un humano cualquiera puede imaginar, pero no soy un humano cualquiera y escribir no fue una de las características más acentuadas en la historia de mi vida.
Cuando no se tiene tiempo para leer, es imposible que te de por escribir y nosotros, los de las periferias, los que por alguna razón nos hicimos vecinos de los puercos que fueron arrojados al precipicio y a quien dar perlas es pecado. Bueno sí, decía que ni de milagro podría platicar de perlas o fortunas que fuesen propias en un lugar tan profundo y difícil de salir. Entonces escribo por otra causa que no sea inculcada o influenciada por ninguno y contestar esa pregunta es complicado, porque cuando creciste sin motivación alguna la causa y el efecto suelen ser en realidad misteriosos.
Cuando dejé de escribir fue que me enteré porqué es que lo hacía y fue, única y exclusivamente porque tenía el dinero suficiente para vivir desocupado. No sé si sea esta la razón por la que escriben ustedes, pero ahora entiendo que se necesita estar realmente desocupado para dedicarte a otra cosa que no sea ser pobre.
Leí en alguna parte que los individuos que trabajan o necesitan trabajar para vivir son el pueblo común o populacho, pero no sé que pueda o cómo se llame a los que no trabajamos y seguimos comiendo como puercos.
Porque créame que a el hambre siempre me corretea tan feo que a veces pienso que mantengo a una insaciable lombriz intestinal de más de un metro.
Luego volvió uno y más príncipes como aparición o esquizofrénico beso donde cualquiera se mete contigo y allí, en el campo de castillo pude sentir que era otra persona con menos mugre y hasta un poco de cultura, porque sepa usted que el saber también viste y calza a estas infladas damas, que flotan en bibliotecas de palabras y nombres de personajes afamados por su mucho tiempo sin hacer nada.
Luego pensé ¿Y quién dice que todo esto que escribieron es mejor que lo que no se dice, pero está allí, aligerando la vida? Que mi amigo Enrique y ese carro de baleros que facilita el traslado de material reciclable para la venta?
O la sonrisa de Eunice cuando su hombre la besa y cree que es el único que sabe besar en el planeta?
Don José nos invita un café madrugador para empezar el día con un estómago tibio. Raúl es el esposo de Lupe y ella baila allá enfrente donde viven las putas. Es una zona perdida en la ciudad como si fuese otra ciudad en una, pero la misma a nadie gustan las putas y las usan. Siempre tienen clientes y están ocupadas sería imposible que escribieran un libro. A mi me hubiera gustado ser más puta porque cruzas la calle y comes no como de este lado que a veces no hay nada.
Por eso escribo, porque aprendí en mi tiempo libre y estudié y quise sentir que salía del precipicio para ya no sentirme como un puerco, pero arriba, allá de donde nos aventaron la gente mata y se cree hijo de dios.
Matar a tu padre no te hace mala persona, quizás diferente para los demás, pero no malo. Julio fue mi mejor amigo. Me gusta que mis amigos tengan las agallas de deshacerse de la escoria sin mínimos remordimientos. Es bueno saber lo que quieres y conviene al planeta porque los violadores o golpeadores son un error genético.
Julio es una persona que tiene las manos abiertas para el que sufre. Él jamás pasará de largo si alguno necesita ayuda.
La socieda se rige por rreglas obsoletas. Morir es una buena manera de reparar los daños. El padre de Julio ocasionó demasiados. Alguien tenía que tener el valor y como ninguno se atrevía tuvo que ser él quien la defendiera. A ella le habría gustado que fuese otro y no su hijo, pero de no actuar ambos estarían muertos y ese hombre seguiría haciendo daño.
Cuando conoces la maldad de cerca puedes justificar este asesinato, pero si eres de los que la vida guardó como capricho de ingenuo ¡Aleluya! Usted podrá hacer juicio e influir en el chismería, porque es bueno y dios le ama.
Hay un concepto de bueno que varía dependiendo el emisor. Julio es de pocas palabras y quisiera aprender eso. Definitivamente.
Cuando a Eleazar le entregaron a su hijo en un frasco, quiso deshacerse de la mujer que se atrevió a asesinarlo, pero claro, para ella era un aborto. Un trozo de carne sin conciencia al que se debía matar. No podía imaginar que para Eleazar, el hombre más maldito del barrio un aborto significara tanto y mucho menos que sería capaz de introducirlo en su boca y hacer que lo tragase. Esa sería una experiencia traumática e inolvidable para el resto de su vida. Tanto fue el terror que le hizo vivir Eleazar que decidió operarse para nunca jamás volver a vivirlo.
Con los años pudo salir del barrio y superarse. Se enamoró de Matías y fue triste enterarse que para él fuese tan importante la familia. Se puso a llorar como una loca cuando se lo dijo y en vez de explicarle por lo que había pasado y el trauma psicológico que representó, ella quiso suicidarse rajando las venas en la parte de las muñecas. El hombre pensó que estaba loca y la abandonó. A los pocos meses la internaron en una clínica psiquiátrica donde un enfermero la drogaba y violaba constantemente.
Despuués de muchos años Eleazar se enteró dónde es que estaba y fue a visitarla. Cuando la trajeron a la sala de visita la miró fijamente a los ojos deseando vivir en ellos. O salir para siempre.
La chica de enfrente tenía 14 años cuando el compañero de su padre, 20 mayor que ella le hizo mujer. Para el padre fue la relación perfecta porque la chica de enfrente ya ''tenía una panochota'' y lo decía a todos los que llegaban a casa, mientras ella agachaba y esperaba la orden del café o cualquier cosa que tuviese que ver con la cocina.
No sé que sienta una mujer de tener algo así en el cuerpo, pero para una niña puede ser traumático, en especial si tu padre piensa que eres un regalo para alguien conveniente.
Allá en el mundo de ella apenas y descubrían la falda corta y si acaso la coquetería. Lo infantil no gira igual que lo adulto donde todo pasa más rápido por lo que el encantamiento es imposible perdiéndose apenas en un sueño. Para la chica de enfrente quien fue llevada de un mundo a otro como si al parpadeo, amanecer en otra habitación fue su pesadilla donde nunca jamás se vuelve a tener ilusión.
En las comunidades pobres estas historias son repetitivas. Es asunto de ignorancia más que de maldad. Las mujeres son criadas con reglas del siglo de oro porque nadie se entera de su pasado obsoleto y si acaso te insinuas te dejarán fuera de su cápsula del tiempo y no volverás a saber de ellos hasta la próxima tragedia. Demasiado comunes para un pueblo pequeño.
La golpean cada fin de semana que es cuando los hombres beben hasta ponerse estúpidos. Parió 3 hijos y apenas tiene la edad en que otras piensan qué les gustaría ser de grande. Desde entonces la veo con una máquina de lavado adherida al cuerpo y una triste sonrisa que intenta acallar una vida de injusticias.
Se está drogando. Hace unos días tuvo un ataque epiléptico y dicen que habla incoherencias. Ahora que no hay quien limpie, lave, planche, ella es lo suficiente mala para despreciarle. Además... se fue con otro, una mujer así no vale nada.
Creo andan en busca de una buena mujer porque la que tenían se echó a perder y yo recuerdo su risa. No sé porqué mi mente la ve en uniforme de la escuela y duele. Algo se oprime dentro y la presión expulsa un manantial de sal.
Hace unos días apresaron a Sunshine. No sé si recuerdes que fue con quien inicié este foro y mucho de lo que escribí no es cierto. En realidad intentaba crear una historia fantástica o algo así, pero luego todo se complicó porque soy mala para mentir y preferí dejarlo. Debí continuar, pero con verdad y es lo que intentaré hacer ahora. Mi pueblo merece que le escriba. A ver que sale estoy un poco sensible. Voy a hacerme un café.
Está volando mi casa y mientras tablones gruesos caen a tierra estrepitosos, con éxtasis observo cómo es que todo se va a la mierda.
Por fin Jehová tomó al último justo y dejó de atormentar al resto. Podremos descansar después de tanto siglo ¡Bendito sea! No hay mejor Dios que aquel que destruye tu infierno.
Se escuchan gritos entre el rugir de objetos. Voces infantiles, mujeres que buscan a los hijos. Los hombres no sé dónde quedaron yo nunca me enteré que hubiese alguno. Quizás todos fuesen llevados al lugar santísimo. Sigo teniendo dudas sobre la homosexualidad del creador.
_¡Volverán a crear el infierno mejor cállate! ¡Esto no tendrá fin!
_ Estoy muy lastimada
_ ¿No aprendiste a perdonar?
_ Merezco estar aquí por decir lo que pienso. De cómo lo siento.
_ ¡Calla!
_Pero también me siento agradecida y aun el planeta se esté desmoronando ¿Recuerdas cuánta belleza? Dios amó tanto al hombre que hizo para él los más bellos paisajes en el universo. No comprendo la homosexualidad.
_Tampoco entiendes de perdón.
_No, tampoco y debes de reconocer que Dios es un intolerante absolutista. Si no son las cosas como él las desea te condena a este infierno ¡Está jodida esa deidad!
_Es nuestro padre, amigo ¡No peques más!
_ Mira como gira todo, como se desbarata. Fue nuestro mundo. Allí todo lo que amamos, lo que fuimos. Allí la mentira y la obsesión, el orgullo, la tumba de mi madre.
¡Claro que amé a Dios! ¡Lo amo! Y es por eso que fue tan injusto. Yo sí me tuve que bancar todos sus errores. Tuve que vivir con ellos y mira ¡Mira! ¡Estoy volando!
La gente a la que amo con todo mi corazón, esa clase de gente que puede hacer que tome sus culpas por mías. Son gente que entiende que lo que se ama no se besa. Nadie necesita besos para comer, vestir, superar la adversidad y lograr una vida cómoda y agradable. Ninguno necesita un falso que le soben el lomo como a un perro.
A quien quiero (como al dios de mis textos) hablo con honestidad y prefiere evitarme, pero lo que se ama se busca y es allí cuando sabes que a alguien como yo se quiere de otra manera.
Fuimos niños como tantos jugando béisbol o fútbol. Cualquier juego fue bueno para nosotros. Los niños son así: Ni tan inocentes ni tan tiernos bien recuerdo el uniforme escolar de Esthela decolorado en el techo. Nos divertía imaginarla sufrir y meter aquella tela rosa mexicano a una cubeta con agua clorada fue una sensación única. La maldad es así, hasta los cinturonazos nos provocaban subidones. Nuestras madres perdían el control.
Esthela lloró por tres días y era divertido. Una niña con promedio de diez es lo peor que podía pasar en el barrio. Gracias a ella nuestra familia nos comparó con monos, burros, elefantes. Nos humillaron por divertirnos ¿Qué culpa teníamos nosotros de la rareza de Esthela? ¿Estudiar? ¡Ni locos! Hay maneras de pasar el año.
Teníamos una guarida donde guardamos las cosas que juntamos en la fosa de desechos de aquellas tiendas elegantes. A veces le prendían fuego y nos soltábamos llorando ¿Cómo los gringos podían quemar cosas tan lindas? Piernas de barbie, libros de dibujo, crayones, juguetes con defectos de fábrica, tapetes, muebles... ¿Qué criatura humana no podría vivir inmensamente feliz allí?
Pasamos la línea por un túnel pequeño que hicimos bajo la cerca. Por arriba aventamos los costales con todas esas cosas maravillosas que guardamos bajo los autos en el corralón de la policía. Claro que no pedimos permiso.
No era fácil llegar y mucho menos encontrarnos. Sobre nuestra cabeza es probable hubiese diez estibas o más de fierros rotos, carros accidentados que la federal almacenaba ¡Esa sí que fue un hogar maravilloso! ¡Sin padres y sin Esthela para restregarnos su vida perfecta!
Ella nunca podrá contar como robamos el pan y lo comíamos sobre los árboles. Nunca sabrá lo que se siente que te correteen los encargados de seguridad en las tiendas. Eramos ladronzuelos y locos y todas las cosas que decían los adultos. Fuimos los niños de entonces, cuando no había videojuegos o Internet. Después todo se descompuso porque los niños aprendieron a ser mejores que los adultos y todo lo saben. Todo, todo lo saben todos. Ya no puedes hablar con nadie porque saben todo lo que puedas querer decir antes de que lo digas.
Pasó por la mañana. Tuve uno de los sueños más hermoso y más. Fuimos niños y 'Dueto Azteca' sonaba en la radio. Mi madre aún era hermosa y nosotros sabiamos jugar.
Pasó que aún dormía y los gatos corrieron despavoridos. La fuerza espiritual debilita la salud y hoy vino a visitarme.
''Juraste amarme fingiste quererme
y yo te amaba con adoración
un día te fuiste de mi triste vida
dejando pena y desolación.''
El sueño era mi madre en ese aparato viejo donde la aguja recorría vez tras vez el vinilo consentido
Todo lo que no me agrada de mi es incomparable con lo que pudieras desagradarme. Estoy lejos de ser quien hubiera querido. Quizás nunca me alcance y sea solo un personaje de algún cuento que no escribí. ¡Es que me quería tanto! ¡Lo necesitaba! De otra forma hubiese desaparecido, pero ahora no sé qué hacer conmigo. No encuentro lugar para quedarme.
Y como si mis palabras fuesen proféticas, el hombre líder saltó all espectáculo internacional con huelga de hambre.
A ver, a ver... Volvamos a empezar y entendámonos para poner claro qué carajos está pasando con nuestro héroe.
_ ¿Héroe?
_ Si mira, el pueblo es remotamente nuevo,cien años cuando mucho y necesitamos uno. De otra forma: ¿Cómo se escribiría la historia?
_ ¿Es necesario escribir una?
_ Claro ¿Qué sería del hombre sin historia? ¿Sin una vida qué contar?
_ O muchas
_ También.
Bueno, todo empezó cuando por medio de la intervención militar aprobada por Felipe Calderón se introdujeron tropas militares y un cuartel a nuestro pueblo sin ley.
_ ¿Pueblo sin ley? ¡Teníamos ley no mientas!
_ La ley del mas fuerte aún la tenemos.
_ ¡No! ¿Y la policía? ¿El edificio de la judicial del estado lo recuerdas?
_ Si, si lo recuerdo, pero insisto, este pueblo no tuvo ley hasta que entró el ejército a asesinar gente.
_ ¡Ah claro! Antes no moría uno a manos de nuestros policías.
_ Porque todos fuimos parientes, a ver... no vas a meterle bala a tu tía ¿Verdad?, pero como estos vienen de fuera ¿Qué les importa?
_ ¿Y a quién mataron o qué?
_ Es que interrumpes y no dejas hilar la historia
_ Dices que hablarás de un héroe y luego nos enredas con un pueblo sin ley, o sea ¿ Intentas dar a entender que la ley es criminal?
_¡Noooooooo! ¡Déjame hablar!
_ Ya, ya... pero pues, no te entiendo.
_ Grrrr bueno, como les decía:
¿Qué les estaba diciendo?
Digamos que en verdad interesa lo que pienso. Que sea tan narcisista de dibujar un espejo para permanecer impávido ante el más temido de los personajes en esta historia de miedo, pero no es sano. Ninguno debía de escribir sobre si mismo y pensar que por ello disfruta de algún tipo de arte.
Contrario a lo que pensaba deslizaba el lápiz sobre el lienzo virginal para volver a encontrarse de nuevo consigo. Es allí cuando apretaba y la manta sufre de algún tipo de daño o perforación. Tenia que hacerlo, como un virus que muta en la tristeza de otro extraño. Se bebió el llanto siglos atrás. Podía decirse un humano insensible, pero nada estaba mas alejado de la realidad.
Dejé de quererme, reproducirme en papel como si esto me hiciese visible. Emprendí el andar del universo. Hay poesía secreta en el cantar de insectos en un planeta mucho más interesante que el mío.
Te amo Lety, sí, pero no aguanto más los cementerios.
Me tocó vivir en el siglo del mayor avance científico y tecnológico. Los niños juegan con máquinas porque tener hermanos es obsoleto. Es el siglo de la computación y bluetooth. Del acelerador de partículas y el bosón de higgs. Se fue a la luna y pretende habitar Perforar la estratósfera y por alguna razón caen patos muertos en la ciudad.
Allá en el 72 miré como se persiguió a una banda de asesinos que lucharon contra el gobierno. Las radiodifusoras y televisoras transmitían a diario como un pueblo rebelde se organizaba. Se disparó con salva y algunos murieron. Eran estudiantes y los que no fueron a la escuela les tenían miedo.
En toda América se gestaba un cambio. Era como si los pueblos hubiesen leído un poco después de dormir por un milenio. Los pueblos se levantaban en armas y en la pequeña ciudad donde estudiaba empezaron a robar niños en camionetas blancas. Por alguna razón nos mantuvieron temblando de miedo bajo la cama.
Pertenezco al siglo de la transformación genética. A tiempos de Monsanto y el glifosato. A cartearme por email que en Argentina la soja los está matando, como también el desempleo y una invasión de pueblos santos.
Soy de los que vi desaparecer los trenes en México, así como emigrar al campesino. Me enteré de que en Tamaulipas les estaban matando y en fosas clandestinas hubo más cuerpos que en muchas pasadas guerras.
Después privatizaron todo. Perdimos el petróleo y el pueblo salió a las calles en defensa del agua. Cerraron el mar como si la naturaleza fuese con interruptor de comer o dejar de hacerlo, para luego sentir que ganamos sin siquiera entender lo mucho que se había perdido.
Estábamos a punto de desaparecer como civilización. Fuimos del siglo donde los imposibles pasaron. En Costa Rica hubo más de 3, 000 muertos por tormenta y en México te matan para robarte la bicicleta.
Luego yo dejé de amar. Por más que quise sentir todo me me fue indiferente. El control de las emociones nos hizo robóticos, o ¿Acaso nos mataron?
Soy del siglo donde todo lo bueno debía de pasar, pero barcos con gente de color se hunden cerca de las costas. El ébola y malaria azotan África y en Jerusalem están matando a Dios ya no sé cuántas veces.
Dicen que es la caída de otro imperio. Será que la tierra ha de soltarse y quedamos colgando en alguna parte del espacio.
Olvidé amar te digo. Olvidé cómo es que sentía poesía. A veces sólo recuerdo que soy, del siglo donde todo lo bueno debía pasar.
Ya se rompen las líneas eléctricas que comunican
la vida con el cerebro,
deteriorados caminos desgastados cruceros,
las arterias del alma se desencuentran
para doblar rodilla y caer de golpe sin fuerza al suelo.
Se caen las luces a quien alguna vez mi abuela
puso nombres,
ya sobre el ixtle en el patio no volverán los sueños
ni volverán los niños
a creer en dios nos salve,
he de arrastrar lentamente el tronco para llegar
al cielo
que de seguro ha de quedar más lejos.
Cómo no estar triste si lo ignoras,
si fracasé en creación y poesía,
si escribí una historia increíble
porque la realidad me daba mucho miedo
y tú cada día te volvías más de noche.
Lloré y secó mi lágrima una fortaleza desconocida,
luego volví el martillo al último refugio,
un cuarto que colgaba del aire
para volar si acaso fuese necesario.
Ya se rompen las líneas eléctricas que comunican
la vida con el cerebro,
deteriorados caminos desgastados cruceros,
las arterias del alma se desencuentran
para doblar rodilla y caer de golpe sin fuerza al suelo.
Caen las luces a quien alguna vez mi abuela
puso nombre,
sobre el ixtle en el patio no volverán los sueños
ni los niños creerán en dios nos salve.
He de arrastrar lentamente el tronco para llegar
al cielo
que de seguro ha de quedar más lejos.
Cómo no estar triste si lo ignoras,
si fracasé contigo y poesía
al escribír una historia increíble
porque la realidad me daba tanto miedo
cuando tú cada día se volvía más de noche.
Lloré y secó mi lágrima una idea desconocida,
luego volví el martillo al último refugio,
un cuarto que colgaba del aire
para volar si acaso fuese necesario.
Ya corregida por enésima vez no quedó tan mal, pero bueno... a veces todo queda mal y nada podemos hacer para corregir. Aceptar es menos malo que imponer, y aún así me impongo porque me da la gana y solo por eso.
Siguen matando gente en todo el planeta. Esta es la manera moderna de escribir la historia quiero imaginarlo. Alguien tiene que hacerlo después de todo y ese alguien somos los entes cyber conectados a una red noticiosa en tiempo real. Somos el cotidiano ir y venir de información que va dejando a detalle la manera en que fueron destruidos los bosques, las especies, la humanidad.
Hoy es un día especialmente triste. Se fue marchitando la ilusión y en mi currículum quedaron colgando los años absurdos.
No puedo creer que alguna vez amé, que fui hombre, que tuve familia. Amigos es una palabra demasiado lejana, creo que lo primero que se desintegró en el calendario emocional de salvamento.
Nunca supe de este tipo de dolor y no creo que sea porque no lo padezca algún otro desventurado, sino porque de alguna forma es muy difícil creer que te suceda.
Como decía: Al mundo se lo está llevando el gran carajo. Ahora sí que nos fuimos todos a la jodida. No encuentro un solo ser a mis ojos un poco aceptable en mi escala de valores. He tocado en la caída lo más profundo del infierno.
Mi madre decía que las personas a las que más amaba me querían matar. Imaginaba que mi madre se estaba volviendo loca o quizás lo estuvo siempre porque la vida que llevó no fue ni siquiera un poco cuerda o normal. 'Tú me estás matando' Repetía cuando insistía en lastimarme con tales afirmaciones. Después me habló de brujos y sombras, demonios y enmascarados. Todo era verdad y yo que la tildé de loca. Todo fue verdad. Querían matarme.
Hace unos días casi me botan de casa sin siquiera estar inválido o bastante viejo. Tomaron mis cosas y las echaron a la basura sin siquiera preguntar si les tenía afecto. Es muy triste que te maten porque ya muerto no sabes cómo contar lo mucho que te lastimaron.
Yo por eso veo al mundo tan herido y callado. Pisan los cadáveres con indiferencia mientras ríen y alimentan sobre ellos. A veces cierro los ojos porque imagino al hombre arrancando con sus dientes trozos grandes de cuerpos recién caídos. Luego imagino que así me quedó la mente, el corazón, cerebro. Veo muertos y asesinos por todos lados. Me estoy quedando loca como mi madre.
Tanta gente en pobreza extrema y otros insensibles e indiferentes. Puedes caer enfrente y te hacen a un lado. Y pensar que a los doce quise matarme y tuve que presenciar esto ¿Quién fue el estúpido que nos salvó?¡Pobre individuo! De seguro ya se lo tragaron.
Tengo un poeta perdido
dentro del cuerpo
un loco en posición
fetal
para no nacer dijo,
para no tener descendencia
ni ir por el mundo
haciendo creer a todos que es feliz,
para no sonreír cuando quiere disparar
y fingir que agradece
las palabras hipócritas
de aquellos que dijeron querer.
Tengo un hijo muerto
y podrido en el cuerpo,
el hijo de mi madre
que porque tiene derecho
habitó el guitarrón viejo
de mi música
y desde entonces
desentona y destruye
lo que toco.
Como una especie de atropello es montar el cuerpo para eyacular cualquier cosa, se trata de someter, degradar, procrear o algo parecido. Vomitar con la mesa servida, provecho amigo mío, qué todo te sea bueno no importa si caminas sobre excremento. Digamos: ¡Aleluyas! Y elevemos al cielo un padre nuestro. Debes de perdonar estoy mal. Este lugar huele a lo que veo. Cualquier cosa ¿Recuerdas? Debes aprender a amarme. Debes llorar cuando me mires. Sentir que mueres y revives porque también te quiero. Sí... te quiero.
RH
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, que se compró un casino y tiene algunas lanchas como deporte, aunque por ser hombre de negocios el deporte también es lucrativo ¡Y viera usted qué tanto!. Hay antecedentes de este personaje asaltando las áreas protegidas y es cuando surge la gran interrogante ¿Es nuestro héroe algún tipo de Robin Hood? Bueno, pues no sé, pero allí están los archivos que lo señalan como traficante de vejigas natatorias (Vaya traficante) con el que se percibe el suficiente dinero chino como para comprar cerveza, droga y traer a la banda tocando una horripilancia de música narco por las banquetas de la calle principal (la única calle). Pero bueno, Sun es así como más moderno y de oído más refinado, de seguro la banda es para los achichincles.
jeje ja.-Ok.- va.-