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| madrobyo,06.06.2011
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| Cuéntenos sus experiencias. | | |
| meaney,06.06.2011
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| que es tu sucursal de los alcoholicos anónimos o que? mejor cuentanos como es eso de que eres de esos borrachos que beben y no se acuerdan que hicieron todos los años antes de su vida | | |
| Petecus,06.06.2011
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No recuerdo. | | |
| Petecus,06.06.2011
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| (Esa frase se la robé a GOLF, antes que él la escribiera) | | |
| madrobyo,06.06.2011
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meaney, vaya a molestar a otro.
eso de alcoholicos anónimos me parece una idiotez, dicho sea de paso. Los vicios son para mantenerse. | | |
| Petecus,06.06.2011
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Por qué "Alcohólicos ANONIMOS"?
No es que metiéndose agua en las venas tratan de ser un ejemplo para los que hacen navegar sus proteínas en el caudal brumoso del pérfido alcohol? Entonces, para qué se esconden? | | |
| -St_Clipper,06.06.2011
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| Sólo me pasó una vez, me quede dormida con un cd en la mano y la grabadora abierta, y asi desperte XD | | |
| madrobyo,06.06.2011
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| Petecus, no hinche las pelotitas, este forito no es para juzgar a la gente, es un anecdotario del saber popular, no sea estúpido. | | |
| Petecus,06.06.2011
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andalaputaqueterecontramilpario, madrobyo.
andas bien? | | |
| madrobyo,06.06.2011
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Sí, estúpido.
(Un breve espacio para decirle estúpido al petro, y esperar su reacción, pruebe y gane) | | |
| Petecus,06.06.2011
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ese tilde no habla bien de la cantidad que has ingerido.
Debiste decir: "Sí, es tupido" | | |
| madrobyo,06.06.2011
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| Ya ya ya... deja de chupar pija y conta tus experiencias adolescentes, hijo de puta. | | |
| madrobyo,06.06.2011
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Mi problema es cuando tengo saldo en el teléfono, al otro día más de alguien reclama algo.
¿me das tu número petris? | | |
| Aristidemo,06.06.2011
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Eso es verdad, aquí estoy yo y mi celular para confirmarlo. Cuando anda pedo, madrobyo canta igualito a Raphael por teléfono.
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| colomba_blue,06.06.2011
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| Debe ser según lo que bebe. Yo lo tengo hasta subido al yutú, entonando "Como yo te amo" igualito a la RocÃo Jurado. | | |
| Aristidemo,06.06.2011
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What?
Ye te pusite peda tú también.
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| colomba_blue,06.06.2011
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No Srto. Aristidemos, son las tildes.
No me castigue! | | |
| -St_Clipper,06.06.2011
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| Saaalú! | | |
| GOLF,08.06.2011
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quisiera denunciar que Petecus me robo una frase antes de que yo mismo la escribiera:
era..mm..no recuerdo
bueno,no recuerdo que era | | |
| Petecus,08.06.2011
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| macrobicho, vos abriste el foro, vos abrí camino, asi que contate algo. | | |
| colomba_blue,08.06.2011
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| O céu fala. A gente entende. | | |
| madrobyo,08.06.2011
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| WTF? | | |
| deimos,13.06.2011
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no entiendo cómo es que podría contar de las cosas que olvido cuando bebo
pero se de algunos que cuando hacen estupideces estando borrachos luego fingen que no se acuerdan | | |
| Carmen-,14.06.2011
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Esta manana vi el enunciado del foro y me preguntaba exactamente lo mismo pero si lo digo yo seguro salta la rana o el sapo diciendo que yo estoy desvirtuando la seriedad y solemnidad de este tipo de foros que no entiendo la esencia de la pregunta y que no se leer entre lineas el analisis transaccional del concepto que encierra el proceso de elaboracion de los recuerdos en un enunciado tan supremamente bien concebido, expresado y redactado.
Ahora bien, ya que lo dijo deimos me remito a lo evidente... me importa un bledo. | | |
| lovecraft,19.06.2011
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De las que llama a la madrugada y grita "te quiero".
Eso nomás me acuerdo.
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| guy,08.07.2011
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Mh, ahora que lo pienso, una de las cosas que no debería hacer un borracho es boludear en internet. Claro, aquí se mezclan la realidad y la fantasía, y si además uno está en pedo, puede pasarle algo como esto. Es viernes de noche en vísperas de fin de año. Estoy en casa bebiendo vodka con hielo (acá hace calor). ¿Qué hago? Mierda. Miro loscuentos.nerd: los mismos boludos de siempre. Me aburro. Tengo cinco pestañas del Firefox al pedo. Miro los twits de un par de amigos que ni siquiera están en línea. En la página de porno amateur una gorda pedorra chupando pija. Qué rico este vodka, por dios. Uh, ahí está el mail del boludo de Gómez que todavía no leo; seguro es una felicitación de fin de año. Ojalá muera Gómez. A ver qué dice. Bli, bli, bli buenos augurios prosperidad amor salud bla bla bla. Puto. ¿Cómo alguien puede tomarse en serio esta carta de mierda que además es la misma de todos los años? Ocho años en esa empresa de mierda me pasé. Gómez es jefe de personal. Qué asco. Mh, la página de deportes en esta época es de chismes de transferencias de jugadores. Que se vayan todos al carajo. Pf, ¿quién se acabó mi vaso? Debe haber fantasmas en esta pocilga, ¡Jua jua jua! ¡qué fantasmas de mierda! Pongo dos hielos y sirvo medio vaso. Uh, ahí está el boludo de madrobyo en línea en el gmail; ojalá lo atropelle un camión mezclador de cemento. Tengo abierto el mail de Gómez. ¿Dónde dejé los cigarrillos? “Sinceros deseos” escribe el forro cagueta este. Alguien debería mandarlo a la putísima madre que lo parió. En loscuentos hay cinco idiotas en el chat. Ya sé, me voy a poner a chatear. Mejor no. ¿Qué carajos se puede hacer a esta hora? A ver. Ahá, ahí está la gorda chupando pija. Se me ocurre una idea genial: El puto de Gómez chupando la pija de un burro muerto. ¡Jua jua jua jua! Le voy a contestar el mail. ¡Le voy a contestar el mail diciendo que se vaya a chupar la pija de un burro muerto! porque ¡es lo mejor que puedo hacer! ¡Alguien tiene que hacerlo! Doy clic en responder. Escribo un renglón y creo que mejor no. Me van a rajar al carajo. Son ocho años. Qué rico está el vodka. Epa, no hay más hielo. Me cago en dios. Cómo que no hay más hielo. Si le respondo a Gómez como quiero hacerlo me van a rajar. ¿Y? Que me rajen. Ocho años esclavizado en esa empresa de alcahuetes y parásitos. El vodka sin hielo no se siente, pero me da un poco de calor. Además debería renunciar yo, qué tanto. Me voy a manejar un taxi, sí, sin jefes ni horarios. Putos todos. Escribo unos renglones. Me encanta ‘zángano malnacido’. Va ‘zángano mal nacido’, pues. Uh, jua jua jua, queda hermosa la carta. Qué bueno. No veo la manera de llegar hasta lo del burro. Pienso. Epa, esta botella pierde. ¿Quién necesita de ese trabajo de mierda? ¡Gómez, la concha de tu madre, chupala! Ya sé. Me voy de viaje al Machu Pichu hasta que se me gaste la pija de tanto cojer (y el forro de Gómez hablando por teléfono como tarado, jua jua jua). Van como diez renglones. No lo puedo creer. Ya viene, sí. Ahí está: andá a chupar la pija de un burro tuberculoso, Gómez (¿no era muerto?). Chau. ¡Jua jua jua jua! Soy un genio. Me imagino la cara de ese forro cuando lo lea. Algo anda mal. Justo cuando voy a dar clic en enviar me viene como una nube negra a la cabeza. ¿Dónde dejé los cigarrillos? Clic en enviar. Mh, dieciocho cuenteros en línea. Deben ser gallegos. Que se hagan de abajo. Se acabó el vodka. Apago esta mierda y me voy a dormir.
Ahora bien, puede pasar que me despierte habiendo olvidado todo esto, con lo cual la vida sería maravillosa; podría llegar el lunes a la oficina sin tener la menor idea de lo que hice, y tal vez me cruce a Gómez en el pasillo y me diga que qué gracioso el mail que le mandé, que por un momento pensó que era de enserio, pero que me conoce desde hace tiempo. O no. Digamos que me despierto a las tres de la tarde, voy a mear y me sobreviene el vago recuerdo de lo del burro muerto. Pf, debo haber soñado Gómez porque leí el mail anoche. Pobre Gómez, la verdad. Tiene a la mujer enferma desde hace meses y no le alcanza la guita. Además hace poco murió la madre, pobre vieja, de cáncer. Me viene algo a la cabeza; lo de la pija de un burro… mh, debe ser algo que pusieron los boludos del twitter. Qué calor que hace. Algo entre las neuronas me hace asociar a Gómez con chupar pija de burro, qué raro. Voy a prender la máquina para responder el mail de fin de año. Mientras tanto pongo el agua para el mate. ¿Ohia? Parece que contesté el mail de Gómez. ¡…! No. Me muero. No puede ser. A ver. A ver. A ver. No. No. No. Llego a leer hasta lo de ‘zángano malnacido’ y salgo corriendo al patio a tomar aire. No podés ser tan hijo de puta. ¿Y ahora qué carajos hago? Vuelvo a seguir leyendo y termino con lo del burro. Que alguien me pegue un tiro. Lo primero que se me ocurre es llamar a Carlitos de finanzas para pedir el número de Usuriaga el de sistemas para pedirle que jaquee el servidor y borre el mail de anoche. Pienso que esto es ridículo, que no dará resultado. Me queda un día y medio hasta el lunes y sospecho que se hará eterno. Todo es tan triste, tanto.
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| Aristidemo,08.07.2011
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| 4* | | |
| santacannabis,08.07.2011
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| Ni en pedo leo eso... básicamente porque sobria tampoco lo haría. | | |
| madrobyo,08.07.2011
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| 1* | | |
| madrobyo,18.07.2011
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| Este fin de semana me paso algo raro. Me puse muy pedito y no se me olvido nada. Creo que estoy convirtiendome en un narcoleptico. | | |
| guy,20.07.2011
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Hoy les traigo una lección de vida. Resulta que no fui a trabajar. Apagué el celular con la firme convicción de que se fueran todos a la reputísima madre que los parió. Además acabo de almorzar y tengo cinco botellas de tinto que compré de oferta en el chino. Bueno, en realidad, cuatro y media porque me chupé media en el almuerzo. Soy un genio. Bah, es una mierda este vino, pero es lo que hay. El solcito en el patio me dio un poco de modorra. Ya sé, voy a poner música. Uh, tengo en el rígido la discografía de Los redonditos de ricota. Qué grande. Aquella solitaria vaca cubana, un temazo. No es tan malo este vino. A-quella soli-ta-ria vaca, a-que-lla so-li, ta--riavacaCUBANA Chan charán cha… Pongo pausa y busco la guitarra. No se escucha un carajo. Ahí va. Puse el 5.1. Me río. ¿Qué mierda es 5.1? Jua jua jua, qué me importa. Ya está, mirá, mirá: RUMIABA EL SILBI-DO-DEL-VIEN-TO- AY JUSTO A TIEMPO. Ahí le pegué al tono. Canto, canto. MI-RABAEL-CIELOJUS-TOATIEM-PO AY AY AY AY. Soy un grande con la guitarr… ¿ohia? El timbre. Puta madre. ¿Quién va a tocar el timbre? Veo por la mirilla: bajo los rulos castaños brota una mujer al revés: creo que es la boluda de al lado. Le abro. Hola. ¿Qué decís? Pará que no te escucho. Salgo unos metros y me dice que si puedo bajar la música porque tiene el bebé por dormirse. Me hincha soberanamente las pelotas el solo hecho de pensar en cumplir su deseo. Entro y apago la música. Ahora escucho una especie de maullido horroroso (es el bebé de esta boluda). Me viene a la mente aquel gato atropellado de la infancia: Salimos a mirar y estaba en medio de la calle con el flanco trasero estampado al asfalto y las tripas fuera. En ese estado se extendía por el aire el animal en un chillido carrasposo y agrio. Esto me enternece. Pobre boluda la de al lado. El marido la dejó por una pendeja rebuena con el hijo de meses. Hay que joderse. Agarro la guitarra y canto La vaca cubana. Cada vez mejor hacen estos vinos baratos, mirá vos. Jua jua jua me sale como el orto. Epa, se calló el niñito. Qué bien. Ahora puedo poner música de nuevo. VAMO’ VAMO, CARAJO: EL FUTURO LLEGÓ HACE RATO… Pero qué tema de puta madre, por dios. YO VOY EN TRENES, NO TENGO ADÓNDE IR. ALGO ME LATE Y NO ES MI CORAZÓN. No. Y ahora qué. Otra vez el timbre. Apago la música y de nuevo la boluda: que se me despierta el nene. Vuelvo a recordar aquel gato. Mirá, si querés pasá y nos tomamos unos mates; le miento. No, no; me miente. Dale, yo soy un tipo sensible y estoy mal porque me suspendieron del laburo; vuelvo a mentirle. Me mira el vaso en la mano. Bueno, pero unos matecitos nomás; me miente. Se sienta y le sirvo un vaso de vino. Hay gente que no sabe tomar. Voy al baño. Pienso que ni en pedo me cojo a esta boluda. Pienso que si pensé en no cojérmela es porque pensé en cojérmela primero pero no me acuerdo. Pienso que además estoy en pedo. Pienso que qué bueno, que no se me iría a parar de todos modos. Pienso que todo me sale genial. Paso por la computadora y busco a Gilda en el youtube. Armo una lista y pongo medio bajito “No me arrepiento de este amor” porque creo que a la mujer que está ahí y que ni en pedo me cojería le va a gustar. Esto me causa un poco de gracia (qué maricón de mierda, no podés poner eso). Me dice que el nene está con la abuela. Yo le digo que soy músico frustrado. Me pongo a cantar bajito que entre un te quiero y te quiero vamos remontando el cielo. Se ríe y me dice que le encanta esa canción. Epa, ¿y el vino? Ahora traigo. Salud. Por los niños. Salud. Y la abuela. Salud. No se escucha bien. Ahí va, mirá: AMARTE ES UN MILAGRO Y YO TE AMÉ COMO NUNCA JAMÁS IMAGINÉ (dios mío ahora también bailo). Epa, se mueve bien esta mina. Qué cosa. Pf, timbre ¿Y ahora qué carajo hice? Es el viejo del otro lado. Que si puedo bajar la música. Mire, no. Que no. Que por qué no pasa y se toma un vasito de vino. Que no porque el médico me lo prohibió. Que los médicos y las mujeres son unas putas. Que bueno, pero un dedito nomás. Ahora el viejo dice que Tévez es una nenita, que él vio jugar a no sé quién, que antes no eran maricones como ahora, que esa música no tiene sentimiento, que ya no hay valores. Voy y pongo a Edmundo Ribero. Creo que la mina se fue a vomitar. Que se joda. Hay gente que no sabe tomar. Canto con el viejo TU MALEVAJE ESTÁ EN LA TAQUERÍA Y APOLIYA EN ORSÁI TU CONVENTILLO ¡Maestro, qué grande el maestro! Parece que el viejo sabe tomar, no como la otra madrecita. Voy al baño. Ahora brota una mujer de la pileta. Hay gente que no sabe tomar. Que estoy bien, dice. Mirá vos. ¿Qué hora es? No sé. Que me voy a dormir es lo último que le digo.
Despierto por el dolor de cabeza que tengo. Epa, las once. Ojalá que sea sábado. Ojalá que sea sábado. Hay un charco amarillo verdoso en el piso del baño. ¿Y ahora qué pasó? Por dios. Me acuerdo de que quería pero no quería cojerme a alguien. Me asomo y veo cinco botellas vacías sobre la mesa. Un escalofrío espantoso me dice que no es sábado ni domingo. Chau, ahora sí que me rajan a la mierda. Epa, hay un viejo en el sillón. Alguien se dejó a un viejo en el sillón. Debería ser sábado. El viejo duerme con los ojos abiertos. Pienso que qué loco, como los peces, con los ojos abiertos. Qué país de mierda.
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| madrobyo,20.07.2011
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A mí me paso algo similar sin viejo, sin nene chillando y sin hembra. Tampoco había vino, ni puerta, ni guitarra ni ricoteros.
Solo mi aguardientico y yo.- | | |
| Petecus,20.07.2011
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Los dos están mamados. El bguy/b con vino. Y el bmadrobyo/b por el bgarvas/b.
Por qué no se juntan y hacen "El Secreto de la Montaña Chú"/b? | | |
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