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| antoniad,08.01.2006
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| Lanzarce simplemente a los brazos de tu corazón y comenzar a bombear tinta...que bello es... | | |
| AEROPLANE,08.01.2006
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| Escribir es jugarte la vida. | | |
| negroviejo,08.01.2006
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| Sobretodo cuando eres periodista y escribes contra el poder... | | |
| Quilapan,08.01.2006
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| Aparte del acto concreto de deslizar un lápiz sobre el papel para plasmar nuestras propias ideas, escribir puede ser, como se puede notar en lo escrito supra, cualquier cosa, lo que se quiera, pues el contenido metafísico de escribir es subjetivo. | | |
| AEROPLANE,08.01.2006
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| Escribir contra el poder es una obligación. Porque el poder dicta. | | |
| antoniad,08.01.2006
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| Escribir es la boca misma del alma... | | |
| clais,08.01.2006
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| escribir es alejarse del mundo real para poder entrar a tus propios mundos, como al mismo tiempo, acercarse a él, estar tan lejos como cerca de aquella locura a la que llamamos "realidad"... | | |
| AEROPLANE,08.01.2006
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Según Augusto Monterroso:
Primero.
Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.
Segundo.
No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.
Tercero.
En ninguna circunstancia olvides el célebre dictum: "En literatura no hay nada escrito".
Cuarto.
Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.
Quinto.
Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.
Sexto.
Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bioy.
Séptimo.
No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.
Octavo.
Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.
Noveno.
Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.
Décimo.
Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.
Undécimo.
No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.
Duodécimo.
Otra vez el lector. Cuanto mejor escribas más lectores tendrás;si les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá de tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratara de tocarte el saco en la calle, ni te señalara con el dedo en el supermercado.
El autor da la opción al escritor, de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.
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| antoniad,08.01.2006
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| ...Escribir es vida... | | |
| AEROPLANE,08.01.2006
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Según Juan Carlos Onetti:
1.-
No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.
2.-
No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.
3.-
No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.
4.-
No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.
5.-
No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.
6.-
No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.
7.-
No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.
8.-
No olviden la frase, justamente famosa: dos más dos son cuatro; pero ¿y si fueran cinco?
9.-
No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.
10.-
Mientan siempre.
11.-
No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer".
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| AEROPLANE,08.01.2006
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Horacio Quiroga
(1879-1937)
Decálogo del perfecto cuentista
I
Cree en un maestro —Poe, Maupassant, Kipling, Chejov— como en Dios mismo.
II
Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
III
Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
IV
Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
V
No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
VII
No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
VIII
Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
IX
No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
X
No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.
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| AEROPLANE,08.01.2006
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Chejov dixit.
* Nunca se debe mentir. El arte tiene esta grandeza particular: no tolera la mentira. Se puede mentir en el amor, en la política, en la medicina, se puede engañar a la gente e incluso a Dios, pero en el arte no se puede mentir.
* Escribir para los críticos tiene tanto sentido como darle a oler flores a una persona resfriada.
* Te aconsejo:
1) ninguna monserga de carácter político, social, económico;
2) objetividad absoluta;
3) veracidad en la pintura de los personajes y de las cosas;
4) máxima concisión;
5) audacia y originalidad: rechaza todo lo convencional;
6) espontaneidad.
* Lo he visto todo. No obstante, ahora no se trata de lo que he visto sino de cómo lo he visto.
* Cuando escribo, confío plenamente en que el lector añadirá por su cuenta los elementos subjetivos que faltan al cuento.
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| clais,08.01.2006
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para el perfecto cuentista (según clais):
"sólo escribe y deja de preocuparte de seguir reglas, que todos tienen un estilo y personalidad diferente" :p | | |
| aeroplane,08.01.2006
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No puedes escribir una historia de amor.
por Charles Bukowski.
Margie iba a salir con este tío pero cuando salían el tío se encontró con otro
tío vestido con un abrigo de cuero y el tío del abrigo de cuero abrió el
abrigo de cuero y le enseñó al otro tío sus tetas y el otro tío se dirigió a
Margie y le dijo que no podía mantener su cita porque el tío del abrigo de
cuero le había enseñado las tetas y tenía que ir a follarse a ese tío. Así que
Margie se fue a ver a Carl. Carl estaba en su casa, y Margie se sentó y le
dijo:
-Este tío iba a llevarme a la terraza de un café, íbamos a beber algo
de vino y a hablar, sólo beber vino y hablar, nada más, pero en en camino este
tío se encontró a otro tío con un abrigo de cuero, y el tío del abrigo de
cuero le enseñó sus tetas al otro tío y ahora este tío se ha ido a follar con
el tío del abrigo de cuero, así que me quedé sin mesa, sin vino y sin charla.
-No puedo escribir nada -dijo Carl-. He perdido la inspiración.
Entonces se levantó y se fue al baño, cerró la puerta, y se puso a cagar. Carl
echaba cuatro o cinco cagadas al día. No tenía otra cosa que hacer. Se bañaba
cuatro o cinco veces al día. No tenía otra cosa que hacer. Se emborrachaba por
la misma razón.
Margie oyó el ruido de la cadena del retrete. Carl salió.
-Ocurre simplemente que un hombre no puede escribir ocho horas al día.
Ni siquiera puede escribir todos los días, ni todas las semanas. Agota su
mente, es una desesperación fija. Ahora no puedo hacer otra cosa que esperar.
Carl se fue hacia el frigorífico y salió con un paquete de seis cervezas.
Abrió un botellín.
-Soy el escritor más grande del mundo -dijo-. ¿Sabes lo difícil que
resulta?
Margie no contestó.
-Puedo sentir cómo el dolor se arrastra por todo mi ser. Igual que una
segunda piel. Me gustaría poder cambiar de piel como las serpientes.
-Bueno, ¿por qué no te revuelcas en la alfombra y tratas de
desprendértela?
-Escucha -preguntó él-. ¿Dónde te conocí?
-En la tienda de legumbres de Barney.
-Bueno, eso lo explica un poco. Tómate una cerveza.
Carl abrió una botella y se la pasó.
-Ya -dijo Margie-, ya sé. Necesitas tu soledad. Necesitas estar solo.
Excepto cuando necesitas algo, excepto cuando cortamos de una vez y entonces
te sientes perdido y en seguida te pones a llamar por teléfono diciéndome que
me necesitas, que te estás muriendo de la resaca. Eres débil y te rajas
rápido.
-Sí, me debilito rápido.
-Y eres tan estúpido conmigo, nunca te pones caliente. Vosotros los
escritores sois tan... delicados... No podéis soportar a la gente. La
humanidad hiede, ¿cierto?
-Cierto.
-Pero cada vez que cortamos empiezas a dar fiestas gigantescas de
cuatro días. Y de repente te vuelves ingenioso. ¡Empiezas a hablar! De repente
estás lleno de vida, hablando, bailando, cantando. Bailas en la mesita de
café, lanzas botellas por la ventana, interpretas fragmentos de Shakespeare.
De repente estás vivo, cuando yo me voy. ¡Oh, me han contado cosas acerca de
esto!
-No me gustan las fiestas. Me disgusta especialmente la gente en las
fiestas.
-Pues para ser un tío al que no le gustan las fiestas, celebras unas
cuantas.
-Escucha, Margie, no entiendes. Ya no puedo escribir. Estoy acabado.
En algún lugar torcí el rumbo. En algún lugar morí en medio de la noche.
-De la única manera en que te vas a morir es de una de tus
monumentales resacas.
-Jeffers dijo que incluso los hombre más fuertes pueden quedar
atrapados.
-¿Quién fue Jeffers?
-Fue el tío que convirtió el Gran Sur en una trampa para turistas.
-¿Qué vas a hacer esta noche?
-Iba a irme a escuchar las canciones de Rachmaminoff.
-¿Quién es ese?
-Un ruso muerto.
-Mírate. Te quedas ahí sentado como un idiota.
-Estoy esperando. Algunos tíos aguardan dos años. A veces la
inspiración no vuelve nunca.
-Supón que no te vuelve nunca.
-Entonces me pondría mis zapatos y bajaría andando por Main Street.
-¿Por qué no te buscas un trabajo decente?
-No hay ningún trabajo decente. Si un escritor abandona la creación,
está muerto.
-¡Oh, vamos, Carl! Hay millones de personas en el mundo que no trabajan
en la creación. ¿Quieres decir que están muertas?
-Sí.
-¿Y tú tienes alma? ¿Eres de los pocos con alma?
-Podría decirse que sí.
-¡Podría decirse que sí! ¡Tú y tu miserable maquinita de escribir! ¡Tú y
tus cheques enanos! ¡Mi abuela gana más dinero que tú!
Carl abrió otra botella de cerveza.
-¡Cerveza! ¡Cerveza! ¡Tú y tu condenada cerveza! Está presente incluso
en tus historias: «Marty cogió su cerveza. Al levantar su mirada, vio a una
magnífica rubia entrar en el bar y sentarse a su lado...» Tienes razón. Estás
acabado. Te material es limitado, muy limitado. No puedes escribir una
historia de amor, ni siquiera puedes escribir una decente historia de amor.
-Tienes razón, Margie.
-Si un hombre no puede escribir una historia de amor, es un inútil.
-¿Cuántas has escrito tú?
-Yo no pretendo ser escritora.
-Pero -dijo Carl-, pareces tomar una pose de estúpido crítico
literario.
Margie se fue pronto después de eso. Carl se sentó y bebió el resto de las
cervezas. Era verdad, la literatura le había abandonado. Esto haría felices a
sus enemigos de las catacumbas. Podrían subir un jodido escalón. La muerte les
complacía, tanto a subterráneos como a escritores con éxito. Recordaba a
Endicott, sentado allí y diciendo: «Bueno, Hemingway se fue, Dos Passos se
fue, Patchen se fue, Pound se fue, Berryman se tiró desde un puente, todos
muertos... Las cosas cada vez están mejor y mejor y mejor».
Sonó el teléfono. Carl lo cogió.
-¿Señor Gantling?
-¿Sí? -contestó.
-Quisiéramos saber si a usted le gustaría venir a dar una lectura en
el Fairmont College.
-Bueno, sí. ¿Para qué fecha?
-El treinta del mes próximo.
-No creo tener nada que hacer para entonces.
-Nuestra paga usual son cien dólares.
-Me suelen dar ciento cincuenta. Ginsberg cobra mil.
-Pero es Ginsberg. Sólo podemos ofrecerle cien dólares.
-De acuerdo.
-Muy bien, señor Gantling. Le mandaremos los detalles.
-Qué me dice del viaje? Son varias horas de carretera.
-De acuerdo, veinticinco dólares por el viaje.
-O.K.
-¿Le gustaría hablar a los estudiantes en sus clases?
-No.
-Hay un almuerzo gratis.
-Entonces sí.
-Muy bien señor Gantling, estaremos por el campus esperándole.
-Adiós.
Carl dio una vueltas por la habitación. Miró la máquina de escribir. Puso una
cuartilla de papel en el rodillo, se asomó a la ventana y vio pasar a una
chica con una minifalda increíblemente corta. Empezó a escribir.
«Margie iba a salir con este tío pero en el camino este tío se
encontró con otro tío vestido con un abrigo de cuero y el tío del abrigo de
cuero abrió el abrigo de cuero y le enseñó al otro tío sus tetas y el otro tío
se dirigió a Margie y le dijo que no podía mantener su cita porque el tío del
abrigo de cuero le había enseñado sus tetas...»
Carl cogió su cerveza. Era agradable volver a escribir de nuevo.
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| antoniad,09.01.2006
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Escribir, simplemente es escribir...No hay reglas!!!
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| avellano,09.01.2006
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crear
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| cathara,09.01.2006
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SACARSE LA SANGRE A GOLPES DE LAPIZ Y PAPEL.
eso es para mi. | | |
| Akeronte,09.01.2006
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Escribir, segun las dementes ideas del suscrito Akeronte Sadja, es:
una noche en que llegas a tu casa y te has dado cuenta que te han cortado todos los servicios (agua, luz, telefono, gas) y encuentras que tu madre esta cocinando en el baño con un pequeño horno electrico con una conexion traida desde el alambrado publico y ves que tu padre esta echado como un ternero en la sala sonriendo por no se que puta razón y ves que las paredes de la casa se caen a pedazos y que el suelo huele a mojado y que la unica manera para leer tu libro favorito es encerrandote en tu cuarto y gracias a la luz del alumbrado publico (porque fuera de tu casa si hay luz) y con la ayuda de una vela iluminas tenuemente las letras que te inspiran y después de tres horas de paseas deliciosamente por tan amables lugares construidos por grandes de las letras sales del cuarto y ves que la vida es un infierno, es una marea de mierda, es el Caos hecho materia, y los gritos y los sollozos y "tu eres un hideputa inepto que dejas morir de hambre a tu familia" y "yo hago lo que puedo y todo esto es por el bien de la familia" y todos esos comentarios que nacen una noche fria donde la casa yano es hogar, y decides de nuevo encerrarte en tu cuarto y meterte bajo tu cama y en un arranque de odio de ira y de todos los sentimientos primarios brotandopor tus poros, decides tomar un cuaderno y un esfero y dejas que todo eso brote por tus lágrimas y por tus dedos y asi comeinzas construyendo historias de resentimientos muy personales, pero tu ves que los años trascurren y que tu vas creciendo y que sientes la imperiosa necesidad de crecer a la hopra de plasmar tus sentimientos y entonces ya no hablas de ti, hablas de personajes ficiticos que creas en tu infinita mente, en tus noches de muchos sueños, en las caminatas por el parque, y aumentas tus lecturas y llenas hojas con facilidad y sientes que tus dedos se mueven a una velocidad superior a tus pensamientos y es cuando sientes y sabes que te estas haciendo escritor o escritora y que la pasion te dice "continua" y en un instante cuando parpadeas te das cuenta que es lo que quieres hacer el resto de tus dias y que quieres que la civilizacion de mierda que tanto odias te de treinta segundos de reconocimiento por tuincesante labor y que, nadie sabe cuales son los vericuetos del destino, pero podrias estar haciendo fila para que a los 75 años (si has logrado sobrepasar multimples obstaculos como la idea del suicido antes de los 27, para empezar) estes postulado o postulada a premio nobel de literatura. Pero tu no persigues premios vanidosos, tu persigues tus deseos y el deseo de alcanzar tus deseos, asi que los atrapas por pequeñas fracciones en los momentos en que te sientas y escribes, en una hoja, en el computador, en tus brazos.
Eso es escribir para mí. | | |
| antoniad,10.01.2006
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| es belleza pura... | | |
| el_rey,10.01.2006
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| Cof, cof, cof!!! Me dio acidez... | | |
| antoniad,10.01.2006
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siempre!!...
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| antoniad,10.01.2006
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| Escribir es es gritar en un silencio ensordecedor tu alma rebosada dejandote caer en el papel... | | |
| AnnaO,10.01.2006
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| Que es escribir?... depende de como lo sienta cada persona, pero es traspasar tus fuerzas, tus sentimientos y sensaciones hacia la yema de los dedos, es sentir la vibración de ellos y crear arte de ti misma... tu arte propio | | |
| marabu,11.01.2006
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| Uno no escribe lo que quiere... sino lo que puede... | | |
| antoniad,11.01.2006
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| ...mmm..por mas que trato de pensar lo que dices, no estoy de acuerdo...+ | | |
| AEROPLANE,11.01.2006
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| Escribir es un acto de soledad. | | |
| antoniad,11.01.2006
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| Escribir es bombearle al lapiz directamente de nuestro corazon.. | | |
| marabu,11.01.2006
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| No me refiero a "querer" de sentimiento (antoniad)sino a las "trabas técnicas" de la que cada uno es conciente respecto a sus "obras". | | |
| antoniad,11.01.2006
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ah..bueno...ahora entiendo...(creo...jajaja)
Gracias por enseñarme!... | | |
| antoniad,11.01.2006
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| Un gran saludo y bendiciones, y perdoname por no entender...si?.... :( | | |
| antoniad,12.01.2006
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| Escribir, es sentarse a escuchar el alma...y con tinta convertir lo abtracto en palpable,... | | |
| marabu,12.01.2006
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Escribir es desmigajarse un poco del alma...
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| marabu,12.01.2006
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Amiga antoniad disculpe si soné un poco tosco. No fue esa la intención...
Besos desde Perú... | | |
| el_rey,12.01.2006
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| ¿Escribir? Pregúntenle a Frei... | | |
| antoniad,12.01.2006
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| Marabu, no te procupes , muchas bendiciones desde tu pais vecino, chile!!...jejeje...abrazos para ti | | |
| antoniad,12.01.2006
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| escribir es pensar en ti y simplemnte acariciarte con pluma... | | |
| fredonedi,12.01.2006
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Hay veces que me subo en la altura de mis sesenta y pasa años y pienso que algo aprendí en mi vida, algunas experiencias guardé en el disco duro de mi cerebro. Creo que esas vivencias no deben morir ni desaparecer; en ese momento me entra la prisa por escribir, es una carrera contra el tiempo y la posibilidad de que la única neurona de mi cerebro, que todavía funciona, deje de hacerlo…Escribo…escribo…
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| fredonedi,12.01.2006
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Creo que sí, los conocimientos que almacenamos en nuestro cerebro no deben perderse.
La memoria es una parte fundamental de nuestra existencia. Nuestras células y nuestros genes tienen memoria histórica; conservan las sensaciones, las experiencias de nuestros antepasados desde el momento en que el primer hombre apareció en la tierra. | | |
| antoniad,12.01.2006
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| escribir es cantarle a la vida tu alma... | | |
| antoniad,13.01.2006
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| es darle la mano a la vida y enamorarte de ella... | | |
| antoniad,14.01.2006
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| Escribir es danzar al compas de tu corazon, y que cada paso queden impresos en tinta de labios... | | |
| antoniad,15.01.2006
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| escribir es pensar en el y existir... | | |
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