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| cromatica,21.09.2012
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Amores y desamores, encuentros y desencuentros... siempre decimos que el tiempo pone cada cosa en su sitio.. en este pedacito de página azul, podremos ir agregando cartas entre poetas, pintores, artistas en general, que forman parte del trasmallo de su obra y es la historia que no nos enseñan....
espero lo disfrutéis. | | |
| cromatica,21.09.2012
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Carta de Juan Rulfo a Clara Aparicio
Desde que te conozco, hay un eco en cada rama que repite tu nombre; en las ramas altas, lejanas; en las ramas que están junto a nosotros, se oye.
Se oye como si despertáramos de un sueño en el alba.
Se respira en las hojas, se mueve como se mueven las gotas del agua.
Clara: corazón, rosa, amor...
Junto a tu nombre el dolor es una cosa extraña.
Es una cosa que nos mira y se va, como se va la sangre de una herida; como se va la muerte de la vida.
Y la vida se llena con tu nombre: Clara, claridad esclarecida.
Yo pondría mi corazón entre tus manos sin que él se rebelara.
No tendría ni así de miedo, porque sabría quién lo tomaba.
Y un corazón que sabe y que presiente cuál es la mano amiga, manejada por otro corazón, no teme nada.
¿Y qué mejor amparo tendría él, que esas tus manos, Clara?
He aprendido a decir tu nombre mientras duermo. Lo he aprendido a decir entre la noche iluminada.
Lo han aprendido ya el árbol y la tarde...
y el viento lo ha llevado hasta los montes y lo ha puesto en las espigas de los trigales. Y lo murmura el río...
Clara:
Hoy he sembrado un hueso de durazno en tu nombre. | | |
| cromatica,22.09.2012
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De Yoko Ono a Jhon Lennon, a 27 años de su muerte
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"Te extraño John. 27 años han pasado, y todavía deseo poder regresar el tiempo hasta aquel verano de 1980. Recuerdo todo -compartiendo nuestro café matutino, caminando juntos en el parque en un hermoso día, y ver tu mano tomando la mía- que me aseguraba que no debía preocuparme de nada porque nuestra vida era buena. No tenía idea de que la vida estaba a punto de enseñarme la lección más dura de todas. Aprendí el intenso dolor de perder un ser amado de repente, sin previo aviso, y sin tener el tiempo para un último abrazo y la oportunidad de decir "Te Amo" por ultima vez. El dolor y la conmoción de perderte tan de repente esta conmigo cada momento de cada día. Cuando toque el lado de John en nuestra cama la noche del 8 de diciembre de 1980, me di cuenta que seguía tibio. Ese momento ha quedado conmigo en los últimos 27 años -y seguirá conmigo por siempre."/i | | |
| agostina,24.02.2014
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Beethoven a su “amada inmortal”
Mi ángel, mi todo, mi yo...¿Por qué esa profunda pesadumbre cuando es la necesidad quien habla? ¿Puede nuestro amor en otra cosa que en sacrificios, en exigencias de todo y nada? ¿Puedes cambiar el hecho de que tú no seas enteramente mía y yo enteramente tuyo? ¡Ay Dios! Contempla la hermosa naturaleza y tranquiliza tu ánimo en presencia de lo inevitable. El amor exige todo y con pleno derecho a mí para contigo y a ti para conmigo. Sólo que olvidas tan fácilmente que yo tengo que vivir para mí y para ti. Si estuviéramos completamente unidos ni tú, ni yo hubiéramos sentido lo doloroso. Mi viaje fue horrible.... Alégrate, sé mi más fiel y único tesoro, mi todo, como yo para ti. Lo demás que tenga que ocurrir y deba ocurrir con nosotros, los dioses habrán de enviarlo... | | |
| mialmaserena,18.05.2016
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De Víctor Hugo
"Mi adorable y adorada,
Me he estado preguntando si tal felicidad no es un sueño. Me parece que lo que siento no es terrenal. Todavía no logro comprender este cielo sin nubes. Toda mi alma es tuya. Mi Adele, por qué no hay otra palabra para esto aparte de "alegría" ¿Es porque el discurso humano no tiene el poder de expresar tanta felicidad? Temo que de repente despierte de este sueño divino. ¡Oh! ¡Ahora eres mía! ¡Por fin eres mía! Pronto, en unos meses, tal vez, mi ángel dormirá en mis brazos, despertará en mis brazos, vivirá ahí. ¡Todos tus pensamientos, todo el tiempo, todas tus miradas serán para mí; todos mis pensamientos, todo el tiempo, todas mis miradas serán para ti!
Adiós, mi ángel, mi amada Adele. ¡Adiós!
Todavía estoy lejos de ti, pero puedo soñar contigo. Pronto, quizás, estarás a mi lado.
Adiós; perdón por el delirio de tu esposo que te abraza y que te adora, tanto en esta vida como en la otra". | | |
| crom,11.01.2021
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De Sigmund Freud a su novia y futura esposa Martha Bernays:
"No apetezco sino lo que tú ambicionas para ambos porque me doy cuenta de la insignificancia de otros deseos comparados con el hecho de que seas mía. Estoy adormilado y muy triste al pensar que tengo que conformarme con escribirte en vez de besar tus dulces labios". | | |
| godiva,11.01.2021
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1. De Gustave Flaubert a Louise Colet.
«Te cubriré de amor la próxima vez que nos veamos, con caricias, con éxtasis. Quiero morderte con todas las alegrías de la carne, hasta que desfallezcas y mueras. Quiero dejarte atónita, que te confieses que nunca habías soñado con semejantes trances… Cuando seas vieja, quiero que te acuerdes de esas pocas horas, quiero que tus huesos secos se estremezcan con alegría cuando pienses en ello». | | |
| crom,12.01.2021
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Fragmento de una carta de Albert Einstein a su gran amor, Mileva, enviada desde Milán el 13 de septiembre de 1900
"En todo el mundo podría encontrar otra mejor que tú, ahora es cuando lo veo claro, cuando conozco a otra gente. [...] Hasta mi trabajo me parece inútil e innecesario si no pienso que también tú te alegras de lo que soy y de lo que hago." | | |
| crom,28.02.2021
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“Ese hombre fue mi hombre. Yo lo abracé y lo besé. Apoyé mi cabeza sobre su pecho y él la sostuvo con esas manos enormes y fuertes. Compartí sus incertidumbres y sus angustias. Lo vi dudar y alegrarse. Tuvimos miedo y muchas veces lloramos juntos”
(fragmento de la carta que Aurelia Velez Sársfield a Domingo Faustino Sarmiento, ya fallecido) | | |
| crom,14.03.2021
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"13 de octubre de 1819.
Mi queridísima niña:
Me he puesto a pasar en limpio algunos versos, pero no me da ningún gusto trabajar. Tengo que escribirte una o dos líneas y ver si eso me ayuda a alejarte de mi espiritu aunque sea por unos instantes, no puedo existir sin ti. Todo lo olvido salvo la idea de volver a verte. Mi vida parece detenerse ahi: más allá no veo nada. Me has absorbido. En este mismo momento tengo la sensación de estar disolviéndome...Si no tuviera la esperanza de verte pronto me sentiría en el colmo de la desdicha. Tendría miedo de separarme, de estar demasiado lejos de ti. Mi dulce Fanny, no cambiará nunca tu corazón?, Amor mío, no cambiarás? Alguna vez me asombró que los hombres pudieran ir al martirio por su religión. Temblaba de pensarlo. Ahora ya no tiemblo; podría ir al martirio por mi religión- El amor es mi religión-, y podría morir por él....Me has cautivado con un poder que soy incapaz de resistir; y sin embargo lo era hasta que te ví; y desde que te he visto me he esforzado a menudo en razonar contra las razones de mi amor. Ya no puedo hacerlo, el dolor sería demasiado grande. Mi amor es egoísta. No puedo respirar sin ti...."
De John Keats a Fanny Brawne...... Un amor imposible por los convencionalismos....
Imperdible la película (la recomendé en el foro de series y películas), increíble que Keats muriese, a los 25 años, sintiéndose un fracasado!
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| glori,01.06.2021
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De James Joyce a su amada
"Tú eres mi amor. Me tiene completamente en tu poder. Sé y siento que si en el futuro escribo algo bueno y noble debo hacerlo solo oyendo las puertas de tu corazón. Me gustaría que mi vida transcurriera a tu lado, hasta que nos convirtamos en un mismo ser que morirá cuando llegue el momento". | | |
| remos,01.06.2021
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Tres cartas cochinas de Joyce a Nora Bernacle
2 de diciembre de 1909
44 Fontenoy Street, Dublín.
"Querida, no te ofendas por lo que escribo. Me agradeces el hermoso nombre que te di. ¡Sí, querida, “mi hermosa flor silvestre de los setos” es un lindo nombre¡ ¡Mi flor azul oscuro, empapada por la lluvia¡ Como ves, tengo todavía algo de poeta. También te regalare un hermoso libro: es el regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y dentro de este amor espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores. Mi amor por ti me permite rogar al espíritu de la belleza eterna y a la ternura que se refleja en tus ojos o derribarte debajo de mí, sobre tus suaves senos, y tomarte por atrás, como un cerdo que monta una puerca, glorificado en la sincera peste que asciende de tu trasero, glorificado en la descubierta vergüenza de tu vestido vuelto hacia arriba y en tus bragas blancas de muchacha y en la confusión de tus mejillas sonrosadas y tu cabello revuelto". | | |
| Vent,03.07.2023
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Franz Kafka nació el 3 de julio de 1883 en Praga.
Hoy se cumple los 140 años de su natalicio.
“un libro tenía que ser el hacha que rompiera el mar congelado que tenemos dentro”
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Cartas de Franz Kafka a su amada Felice
"... Pero qué me dices, Felice, acerca de una vida matrimonial en la cual, por lo menos durante algunos meses al año, el marido regresa de la oficina hacia las 2.30 o las 3, come, se acuesta y duerme hasta las 7 o las 8, cena rápidamente, pasea durante una hora, y luego comienza a escribir hasta la 1 o las 2 de la madrugada. ¿Serías capaz de aguantar todo esto? ¿No saber nada del marido, sino que está en su cuarto escribiendo? ¿Y pasar así todo el otoño y el invierno? ¿Y hacia la primavera recibir a ese hombre medio muerto junto a la puerta del escritorio, para tener que contemplar durante la primavera y el verano como se recupera para el otoño y el invierno? ¿Es esta una vida posible? Quizá, quizá sea posible, pero es preciso que tú reflexiones sobre ello hasta la última sombra de una duda."
"La otra noche te soñé, es la segunda vez. Un cartero me traía dos certificadas tuyas y me entregaba una en cada mano con un movimiento magníficamente preciso de los brazos que saltaban como émbolos de una máquina a vapor. Eran cartas mágicas.
Podía extraer cuantas hojas quisiera sin que los sobres jamás se vaciaran. Me encontraba a mitad de una escalera y estaba obligado, no te ofendas, a tirar sobre los escalones las hojas ya leídas si quería extraer más de los sobres.
Toda la escalera de arriba a abajo estaba cubierta de manojos de hojas y el
papel elástico, ligeramente sobrepuesto, enviaba un fuerte murmullo".
Cartas escritas el 17 de noviembre de 1912 y el 21 de junio de 1913.
fuente: www.culturainquieta.com
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| Vent,10.07.2023
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Queridísima Anais
Terriblemente, terriblemente vivo, afligido, absolutamente consciente de que te necesito. He de verte, te veo brillante y maravillosa y al mismo tiempo le he escrito a June y me siento desgarrado, pero tú lo entenderás, debes entenderlo. Anais, no te apartes de mí. Me envuelves como una llama brillante. Anais, por Dios, si supieras lo que siento en este momento. Quiero conocerte mejor. Te quiero. Te quise cuando viniste a sentarte en mi cama -esa segunda tarde fue toda como una cálida neblina- y de nuevo oigo cómo pronuncias mi nombre, con ese extraño acento tuyo.
Despiertas en mí tal mezcla de sentimientos que no sé cómo acercarme a ti. Ven a mí, aproxímate a mí, será de lo más hermoso, te lo prometo. No sabes cuánto me gusta tu franqueza, es casi humildad. Sería incapaz de oponerme a ella. Esta noche he pensado que debería estar casado con una mujer como tú. ¿O es que el amor, al principio inspira siempre esos pensamientos? No temo que quieras herirme. Veo que tú también posees fuerza, de distinto orden, más escurridiza. No, no te romperás. Dije muchas tonterías sobre tu fragilidad. Siempre he sentido un poco de vergüenza, pero la última vez menos. Acabará desapareciendo toda. Tienes un sentido del humor delicioso; lo adoro. Quiero verte reír siempre. Te lo mereces. He pensado en sitios a donde deberíamos ir juntos, sitios oscuros, aquí y allí, en París, por el simple hecho de decir “aquí vine con Anais”, “aquí comimos, bailamos o nos emborrachamos juntos”.
¡Ay!, ¡verte borracha alguna vez, qué privilegio!, casi me da miedo de proponértelo; pero Anais, cuando pienso cómo aprietas contra mí, cuán ansiosamente abres las piernas y qué húmeda estás, Dios, me vuelvo loco de pensar en cómo serías cuando todo se disuelve. Ayer pensé en ti, en cómo ciñes las piernas en torno a mí, de pie, en cómo se tambalea la habitación, en cómo caigo sobre ti en la oscuridad sin saber nada. Y me estremecí y gemí de placer.
Pienso que si he de pasar todo el fin de semana sin verte, resultará intolerable. Si es preciso, iré a Versalles el domingo, lo que sea, pero he de verte. No temas tratarme con frialdad. Me bastará con estar cerca de ti, con mirarte admirado. Te quiero, eso es todo.
Henry Miller
del libro 'Cartas de Amor de Grandes Personajes'
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| remos,11.07.2023
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| Potente la carta y afortunado Miller, porque Anaís debe haber sido un volcán de sensualidad. Interesante cuando se realiza ese sorprendente prodigio donde se va más allá de los placeres de la carne, del contacto físico. Es el espíritu que invade la carne, ofreciendo al propio yo un punto de referencia de un mundo nuevo. Es lo que veo en esta desbordante pasión amor vivida por estos dos seres privilegiados en la erótica. | | |
| Vogelfrei,11.07.2023
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| Alguna vez leí el episodio de Anais con su padre.- | | |
| Vent,12.07.2023
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Leí que el padre de Anais abandonó a su madre por una aventura con una mujer mucho más joven. Anais tenía por entonces diez años, y fue cuando precisamente comenzó a escribir cartas, tal vez intentando sobrellevar el abandono y su angustia; cartas destinadas a su padre, pero que luego fueron parte frecuente en su escritura.
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| Vogelfrei,12.07.2023
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| Anais fornicó con su padre, y -ella- hace una descripción de esos actos.- | | |
| Vent,12.07.2023
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| Ah, Vogelfrei, esa me la perdí! | | |
| Vent,12.07.2023
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Anais y Henry compartieron además de un volcán de sensualidad y erotismo, su estado civil: ambos estaban casados.
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| Vogelfrei,12.07.2023
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| Luego la mujer de Miller y Nin se hicieron amantes. No se si hacían trío. Probablemente sí. O lo excluían.- | | |
| Vent,12.07.2023
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Amor compartido o poliamor
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| Vogelfrei,13.07.2023
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Cómo serían las cartas de amor de Eva Braun a Hitler:
Adolfito, mi lobito?.- | | |
| Vogelfrei,14.07.2023
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| La historia de amor de Eva Braun y Hitler es hermosa, triste y eterna.- | | |
| cafeina,14.07.2023
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cuál es la parte hermosa? que Eva decidió ir a morir con Hitler? que se casaron antes de suicidarse?
que envenenaron perros para saber si el cianuro era efectivo?
me pierdo un poco, me cuesta visualizar esta historia como algo hermoso
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| Vogelfrei,14.07.2023
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La parte hermosa es que ella lo amaba. Él también la amaba. Decidió casarse con ella para darle ese regalo por su amor incondicional y su lealtad.
Son suficientes partes hermosas?.- | | |
| remos,15.07.2023
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| Hitler, además de ser un asesino serial, era homosexual, lo cual está suficientemente documentado. Eso del amor por la nazi Braum, son candilejas para la galería, y para gente desubicada como Vogel. | | |
| cafeina,15.07.2023
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no es suficiente, Vogelfrei
eran dos monstruos, dos seres inmundos
Eva derrochaba su superficialidad mientras Alemania arrasaba todo, tiene una historia hermosa porque amó a Hitler?
yo creo que no, y mereció ser ahorcada junto al monstruo de Hitler
como bien demostraron envenando a sus perros la muerte fue rápida, demasiado rápida, no merecía esa consideración
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| Vogelfrei,15.07.2023
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Lo políticamente correcto es decir que ese tipo era lo peor de lo peor de lo peor. Con todos los sufijos aumentativos posibles. Como decía Chávez: The last, que en realidad es the worst. Que todo -todo- lo relacionado a él es malo. Que su mujer era un monstruo.
Pero, yo no puedo hacer eso.- | | |
| cafeina,15.07.2023
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dejate de joder con lo políticamente correcto
políticamente correcto es lavarse los dientes, no patear al perro, no cagar en las plazas
si vas a defender el nazismo buscá mejores argumentos | | |
| Vogelfrei,15.07.2023
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Y por qué te molesta que mencione una historia -y unas cartas- de amor que existió. O malos no se enamoran?
Serénate, y toma agua.- | | |
| cafeina,15.07.2023
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acá estamos todos serenos, tal vez vos no, pero no es necesario que proyectes, Dr. Fromm
sólo cuestioné el epíteto hermoso, aplicado a un par de monstruos responsables de bestialidades inconcebibles (Eva también es culpable)
ahora que, si a vos te sigue pareciendo hermoso el amor entre estos dos anormales no me afecta en lo más mínimo (tengo agua suficiente)
seguí recitando en voz alta Mein Kampf, ni me molesta ni me deja de molestar (dejá de proyectar) que idolatres el nazismo
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| Vogelfrei,15.07.2023
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También podría mencionar la historia de amor entre Koba y Kató. No se si para ti puede calificar como hermosa.
El amor, las historias de amor, trasciende ideologías, sistemas políticos.- | | |
| remos,16.07.2023
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Es que tú, Vogel, no has mostrado ninguna carta de amor de esos inhumanos, sólo el pretexto para mostrarnos tu incomprensible admiración por quienes fueron capaces de un genocidio y de concebir la raza pura, y el resto de la humanidad a los hornos y a la tortura insaciable. Es la historia, simplemente.
Hay gente que se mofa de todo: son los idiotas, y en esta página pululan. | | |
| Vogelfrei,16.07.2023
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| Hasta un monstruo como Koba tenía la capacidad de amar.- | | |
| Vogelfrei,16.07.2023
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Ciertamente no he mostrado ninguna carta de amar.
Las de Hitler están en alemán y las de Koba en georgiano o ruso. Y desconozco esos idiomas.- | | |
| remos,16.07.2023
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Posiblemente, también Pol Pot fue capaz de amar o de escribir cartas de amor; pero esto daría para un foro diverso, creo yo, porque ahí se entraría en una realidad muy compleja de entender racionalmente. En Chile existió un torturador brutal que torturaba a sus víctimas, principalmente mujeres, con la música de
fondo de Schubert a todo volumen, y su mujer decía que era un padre adorable que amaba la música clásica. Moverse en estos terrenos resbalosos de la perversidad humana, significa dificultad. | | |
| Vogelfrei,16.07.2023
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Los futbolistas peruanos, en esos tiempos, fueron a Chile al Estadio Nacional, y salieron despavoridos porque en ese lugar "penaban". Lo que sucedía eran los gritos y alaridos desgarradores de los prisioneros torturados en los sótanos de ese lugar. No eran fantasmas como creían los peruanos.
Y el autor de todo eso, se autodenominaba como el ángel que salvó a Chile del comunismo.- | | |
| remos,16.07.2023
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| Exacto, un epígono de Hitler. | | |
| cafeina,16.07.2023
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no creo que ninguno de esos anormales pudiera amar a alguien que no fuera a sí mismo
Pol Pot, Stalin, Hitler, Pinochet, Tojo, Idi Amin, la mencionada Eva Braun, etc.
son seres aberrantes que sólo disfrutan el daño, provocar dolor, matar, humillar, bla bla
no compro cuentos de hadas de amores de ningún tipo, y menos hermosos, de estos seres inmundos
no se los puede rescatar desde ningún ángulo, ni siquiera desde un supuesto amor, es puro interés narcisista
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| crom,25.05.2024
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DE VIRGINIA WOLF A VITA SACKVILLE-WEST
"Miércoles 2 de Febrero.
No hubo carta tuya ni hoy ni ayer. Me desperté muy melancólica en medio de la noche. Se está yendo el efecto de mi narcótico. ¿Por qué se ríe de mí la gente?, pregunto. Sabes, es una gran cosa ser un eunuco, como yo; quiero decir, no saber cuál es el derecho o revés de una falda, eso hace que las mujeres confíen en mí. Aquí en mi cueva, veo las cosas cuya luz vosotras, criaturas resplandecientes, ocultáis tras vuestra luz.
No, no tengo un resfriado pero estar aquí escribiéndote en medio de todo este desorden, es como tener uno. Hasta el momento no he podido abrir un libro sin ser interrumpida. Y luego tú no estás… Me encuentro a merced de la gente, sola. Como un objetivo lamentable, incapaz de expresar sus necesidades. Cómo me has desmoralizado. En cierta época yo era una mujer vigorosa, pero ahora todo me resulta frágil y laborioso mientras pierdo el tiempo levantando la tapa de mi cerebro para ver si hay allí un pez flotando, un nuevo libro. No, por el momento no hay nada. "
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