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Es el amor, tendré que ocultarme o huir. Crecen los muros de su cárcel, como un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única ¿de qué me servirán mis talismanes; el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó al áspero norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?.

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que me miran por las ventanas, pero la sombra no me ha traidor la paz.

Es, ya lo sé, el amor; la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con su mitología, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos se cercan, las hordas (esta habitación es irreal; ella no la ha visto). El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Texto agregado el 26-01-2002, y leído por 36079 visitantes. (62 votos)


Lectores Opinan
24-04-2012 Magnìfico,el amor es asì felicidad y agonìa a la vez.Me encantò.***** marisas
14-07-2011 Bello. Tan real; en especial aquello de que me duele alguien en todo el cuerpo. angelly
20-07-2010 No me gustó. ggg
02-05-2010 ¡Hermosísimo! Lucerodeluz
02-02-2010 excelenete hace tiempo no leia a borges y es !facinante! zapa0712
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