Mónica Marcela Ocampo, ese es mi nombre, así me bautizaron y así me llaman. No tengo muy claro el concepto de edad, no sé si se cuentan los años de vida, existencia, dolor, realidad, o se cuentan de cualquier modo solo para hacer fiesta.
Cargo en la conciencia con la pesadez de no ser útil a la sociedad, cargo el dolor de no sentirme alegre, cargo con la culpa de mirar alrededor y hallar en mí tanta repulsión por todo, cargo el resentimiento de no ser capaz de hallarle sentido a estar vivo.
Soy presa de los libros, del silencio, de Silvio, de la soledad, de mis amores repulsivos, de la impotencia y de la monotonía. Odio cada cosa tanto como la amo y por eso me repugna. por eso, camino y levito, mientras decido si vivo o muero cuando respiro.